Contos Marginais

Ellen

2011-01-27T20:01:00.001-02:00

Caminhando pelas ruas, sozinha como de costume, sinto a brisa me tocar e me guiar. O barulho dos meus passos no chão molhado, as luzes ofuscando minha visão turva de tanta solidão... Era difícil admitir que só estivesse à procura de sexo, um dos meus vícios sórdidos... Encostado na parede um homem pálido com a aparência funesta, lábios vermelhos e olhos azuis, minha mente em conflito e aquela imagem esguia que estava me seduzindo, não precisei de nenhum esforço para que ele viesse até mim, em uma voz rouca disse:

- O que procuras?

Sem pensar muito respondi:

- Não sabia ao certo o que procurava, mas quando te vi tive certeza que encontrei.

Continuamos caminhando, agora quem me guiava era ele... Relutando para não perguntar onde estávamos indo, e ele percebendo falou:

- Estamos indo ao paraíso. -Soltou uma gargalhada e me olhou - Não se preocupe, estamos chegando!

A única coisa com que não me preocupava naquele momento era isso, se já estávamos chegando ao nosso destino. Acendi um cigarro, e suspirei sutilmente sua fumaça para dentro de meus pulmões, era inevitável não demonstrar minha aflição, não estava a fim de muito papo, queria mesmo é que ele me tocasse e me penetrasse com violência. Resolvi demonstrar mais o meu desejo por ele, o coloquei contra parede, desabotoei sua calça e comecei massagear seu pênis, do qual para minha surpresa já estava ereto, beijei sua boca como nunca havia beijado alguma antes, senti uma de suas mãos acariciando meus seios, e a outra estava enrolada em meus cabelos, num tom ofegante ele disse:

- Acalme-se, já chegamos. Eis aqui meu paraíso.

Passamos por um extenso corredor, quando paramos em frente à porta, em um movimento brusco ele arrancou um molho de chaves do bolso de seu paletó.

- Entre, está um pouco bagunçado... Minha secretária sumiu, ou desistiu de limpar minha sujeira.

Livros e garrafas de vinho espalhadas pelo chão, quadros por todas as paredes do apartamento, mas um deles me chamou mais atenção, uma tela com minha imagem... Indaguei-o:

- Já me conhecia? - E ele falou: - Não, havia sonhado com essa imagem por varias noites e então resolvi pintá-la. Se sente incomodada com isso? -
Eu não sabia o que falar e também aquilo não era prioridade no momento, então me aproximei e tirei seu paletó, ele foi logo tirando os sapatos e meias, me puxou e começou a me despir. Suas mãos tocavam minha genitália com suavidade, como se estivesse tocando piano, logo começou a chupar meus seios rijos e me conduziu até o quarto. Estávamos os dois nus, sua barba roçava em meu pescoço fazendo-me ficar mais excitada, suas mãos agora em minhas nádegas movimentando-as para cima e para baixo e, em um instante, eu já estava algemada na cama. Quando ele deitou seu corpo sobre o meu e me penetrou, eu estava tão feliz com aquele momento que nada mais existia naquele lugar, só meu corpo, ele e a cama.

O ritmo aumentava cada vez mais, senti o primeiro orgasmo chegar, foi quando me transformei em um animal urrando de tanto prazer, então ele tirou as algemas e me colocou de quatro na cama, agarrou meu quadril e me encaixou novamente, pegou nos meus cabelos inclinando minha cabeça. Pude sentir milímetro a milímetro de seu pênis entrar em mim, sua mão estava massageando meu clitóris em movimentos circulares e logo senti outro orgasmo chegando, era cada vez mais intenso e prazeroso, senti um líquido quente escorrendo pelas minhas pernas e agora quem gritava era ele, que balbuciava palavrões enquanto jorrava seu esperma.

Ele deitou na cama puxando um cigarro que estava em cima do criado mudo, e finalmente perguntou:

- Como é seu nome moça dos meus sonhos? - Então o respondi:

- Ellen, e o seu misterioso rapaz?

- Chris... Chris Amarante, prazer! – Ironicamente disse:

- Te garanto que o prazer foi todo meu.

Enfim ele adormeceu isso já não me ofendia mais, virar pro lado e dormir depois de um transa pra mim era comum, eu como sempre esperava esse momento ansiosamente pra poder ir embora sem deixar rastros.

Chegando em casa, fui direto tomar uma ducha, estava exausta, pois o caminho era longo, acendi outro cigarro enquanto me despia, liguei o radio e estava tocando: “Lucy in the sky with diamonds – Beatles”, comecei cantarolar e pensar no retrato meu que havia na casa dele, seria uma mera coincidência, ou algum tipo de aviso? Ele realmente havia mexido comigo, mas não gosto de prolongar relacionamentos, sou apenas uma caçadora de sexo e não costumo me envolver com as pessoas profundamente, então resolvi terminar o banho e ir me deitar, pois tinha que trabalhar na manhã seguinte.

Pontualmente às sete da manhã meu relógio despertava e eu freneticamente começava minha rotina, tomava meu café e saía correndo até o ponto de ônibus, trabalhava em uma livraria, era um lugar muito movimentado e como distração ficava observando as pessoas que passavam por lá. Meu trabalho não era difícil, cuidava do caixa e atendia ao telefone, não ganhava muito bem, suficiente para me manter viva, meus pais moravam em uma cidade do interior e me ajudavam com algumas despesas.

Do trabalho ia direto a faculdade, mal tinha tempo para me alimentar direito e então sempre antes de entrar na aula passava em um barzinho que havia ali por perto e comia qualquer bobagem, um local onde era freqüentado por universitários, um grande ponto estratégico para minha caça noturna, já havia feito sexo com a minha turma inteira e boa parte dos outros estudantes, mas sempre descobria algum que ainda não havia atacado.
Já sala de aula ficava admirando o charme de um dos meus professores, ele tinha uma voz penetrante que me estimulava sexualmente e então o escolhi como minha vitima da noite. Esperei-o no estacionamento encostada em seu carro, quando ele chegou ficou surpreso e logo me perguntou:

- O que faz ai Ellen? – Com um sorriso sacana em seus lábios. Percebi seu interesse fui logo ao ponto e disse:

- Te escolhi pra essa noite. – Todos sabiam da minha fama então deixei bem claro o que queria. Ele logo respondeu:

- Quanta honra, achei que esse dia nunca fosse chegar! – Ele foi logo abrindo a porta do carro para que eu entrasse. A caminho de um lugar qualquer, trocamos algumas palavras sem muita relevância, e então na estrada vi um grande letreiro que dizia “MOTEL”. Ele foi logo estacionando e logo desembarcamos.

Chegando ao quarto que como sempre era vermelho com luzes baixas que quase não iluminavam, ele foi logo tirando sua roupa e dizendo:

- Não posso me demorar, minha esposa vai desconfiar.

- Tudo bem então, pode começar a hora que quiser!

Eu estava com uma cinta-liga preta, isso aparentemente o deixou muito excitado, então ele me agarrou com força e começamos os preliminares. Ele realmente era muito experiente e sabia como agradar uma mulher, chupava meu grelo como se estivesse chupando uma laranja, não pude evitar um orgasmo logo de cara, um de seus dedos percorria a minha região anal, ele parecia ter vontade de me desbravar toda e então o deixei que penetrasse seu indicador em meu anus com um movimento de vai e vem com a língua e com o dedo, logo não agüentei de tanto desejo e pedi que colocasse o seu pênis em minha vagina, ele ficou em pé e me encaixou contra a parede, enquanto ele metia, lambia os meus seios e algumas vezes os mordia, estava cada vez mais surpresa com o seu desempenho, suavemente me deitou na cama de bruços e pediu para que ficasse de quatro para que ele pudesse foder meu anus. Não foi preciso nenhum tipo de lubrificante pois estava muito excitada, ele começou a ficar violento como eu gostava, dava palmadas em minhas nádegas, gemia como uma criança com dor e finalmente ele gozou. Fui até o banheiro e retoquei a maquiagem, já estava vestida e voltei até o quarto, ele estava vestido também. Pedi para que me deixasse perto da faculdade, não gostava que me levassem até em casa, poderiam me procurar e não queria que isso acontecesse.

Abri a livraria no dia seguinte e para minha surpresa havia um recado na secretária eletrônica (coisa que não era muito comum), resolvi ouvi-lo:
“Olá Ellen, não vi a hora que você foi embora, a única coisa que encontrei de ti foi esse cartão da livraria em que você trabalha, desculpe se estou te incomodado, eu gostaria muito de te ver novamente, onde posso te encontrar? Vou deixar o meu telefone caso esteja interessada... Beijos Chris!”.

- Como pude falhar assim? Como pude deixar cair justo o meu cartão? Eu sou uma tola! – Resmunguei comigo mesma. - E agora, tenho que confessar que sinto uma enorme vontade de vê-lo de novamente, mas ai estaria quebrando minhas próprias regras. O que vou fazer agora?

Fiquei pensando o dia todo no telefonema, eu queria muito ligar pra ele, mas decidi que não era o momento certo para isso, então continuei com meus afazeres. O dia passou rapidamente e já estava quase na hora de ir para a faculdade. Eu estava muito cansada e então resolvi ir direto para casa.
Antes de entrar no meu apartamento resolvi passar na casa de uma amiga minha para conversarmos e quem sabe tomar um café. Toquei a campainha e ela atendeu a porta e, em seguida, ao entrar lá, a cumprimentei com um leve beijo em seus lábios e disse:

- Ana minha querida, como está? - Ela sorriu e respondeu:

- Ah, ando com alguns problemas e você já deve saber quais são não é?

Sim eu já sabia qual era o seu problema e ele se chamava Adam – Homem. Não havia muito o que se dizer sobre isso e acabei mudando de assunto.

- Como está o seu trabalho Ana? Soube que precisam de mais uma menina para ajudar, isso é verdade? Estou querendo sair da livraria, o que eu ganho é uma mixaria mal consigo me alimentar. – Sorri mentirosamente

Ana trabalhava em uma casa noturna como dançarina e se prostituía também, faturava uma boa grana, fora as gorjetas que eram muito generosas. Me interessava muito um trabalho assim, iria unir o útil ao agradável. Ela respondeu:

- Sim, estamos precisando de mais uma garota, mas não acho que seja uma boa idéia você trabalhar lá, você sabe como Adam é, e ele vai começar a fazer com você o que faz comigo; eu não quero isso para você Ellen. Preocupo-me contigo, você sabe que eu te amo e quero só o seu bem. – Nada faria com que ela tirasse essa idéia de minha cabeça, pois só estava pensando no prazer que iria obter com isso e também, na relutante maneira de sumir da vida de Chris. Mas, para não deixá-la mais chateada resolvi não tocar mais no assunto... Eu sabia que o emprego já era meu.

Ana foi até a cozinha e preparou um café, enquanto isso na sala eu acendi um grande baseado, dei uma tragada e como sempre me afoguei, ela logo sentiu o cheiro e sentou-se ao meu lado e pegou o baseado da minha mão. Juntas nós fumamos toda a erva e depois, ao som de todo o álbum de “The Dark Side of the Moon”, transamos como de costume... Sem amor, sem compromisso. Sem amanhã.

Ventre

2011-01-17T22:39:00.003-02:00

Meu ventre amargurado grita

A dor da ausência presente nele

Meu ventre ausente:

De futuro e de presente

E o passado que nele se assenta

Grita o choro que nunca ouvirei

Grita as contrações induzidas

E os gritos que eu incitei

Grita, meu ventre, grita

Que esse grito não é só meu

Mas dói por também ser.

Boneca de luxo

2010-09-09T23:09:00.002-03:00

Devia ter oferecido dinheiro
E não um convite para jantar
No fim, tudo foi fútil
Me senti inútil, mais vulgar

Se era só isso que queria
Podia ter ido a um puteiro
Sem comida, olhar estrangeiro
Fui boneca de luxo, vadia

Eu não nasci para a pornografia
Seu cifrão não vale a moral que tenho
Eu não aconchego em meu seio
Gente tão cheia de vazio

Quer saber quem foi que seduziu?
No fundo, sei que fui eu
E é por isso que tanto me doeu
Me sentir sua puta, que nem pariu.

Sou lixo

2010-04-15T21:43:00.004-03:00

Sou lixo delicioso que você compra
Consome escondido
Tem medo
Goza
Se enoja
Descarta
Eu me reciclo
Outras vendas
Pra outro você
Hipócrita

Sou lixo, lixo
A cada uso, reciclada
Num banho que não limpa
Num banho que não lava
Lixo que nunca volta a ser igual
Ao objeto original
Objeto que você consome
Numa busca louca de prazer
Mas quando goza, só goza
E depois se enoja
De me desejar
De precisar de meus lábios sujos
Se sujar em minhas fendas
Moral já suja, que se mistura à minha

Sim, eu sou um lixo
Um lixo delicioso
Um lixo reciclado
Mas me vendo pra você
Para pessoas como você
Eu sou lixo
Sou lixo
Sou lixo
Mas não sou hipócrita
A hipocrisia... hipocrisia
Ela, eu deixo pra você.

A Ponte

2010-04-15T21:02:00.000-03:00

Eu era rígido e frio, eu era uma ponte; estendido sobre um precipício eu
estava. Aquém estavam as pontas dos pés, além, as mãos, encravadas; no lôdo
quebradiço mordi, firmando-me. As pontas da minha casaca ondeavam aos
meus lados. No fundo rumorejava o gelado arroio das trutas. Nenhum turista
se extraviava até estas alturas intransitáveis, a ponte não figurava ainda nos
mapas. Assim jazia eu e esperava; devia esperar. Nenhuma ponte que tenha
sido construída alguma vez, pode deixar de ser ponte sem destruir-me. Foi
certa vez, para o entardecer – se foi o primeiro, se foi o milésimo, não o sei –
meus pensamentos andavam sempre confusos, giravam, sempre em círculo.
Para o entardecer, no verão, obscuramente murmurava o arroio, quando ouvi o
passo de um homem.
A mim, a mim. Estira-te, ponte, coloca-te em posição, viga órfã de
balaústres, sustém aquele que te foi confiado. Nivela imperceptivelmente a
incerteza de seu passo, mas se cambaleia, dá-te a conhecer e, como um deus
da montanha, atira-o à terra firme. Veio, golpeou-me com a ponta férrea de
seu bastão, depois ergueu com ela as pontas de minha casaca e arrumou-as
sôbre mim. Com a ponta andou entre meu cabelo emaranhado e a deixou
longo tempo ali dentro, olhando provavelmente com olhos selvagens ao seu
redor. Mas então – quando eu sonhava atrás dele sobre montanhas e vales –
saltou, caindo com ambos os pés na metade de meu corpo. Estremeci -me em
meio da dor selvagem, ignorante de tudo o mais.
Quem era? Uma criança? Um sonho? Um assaltante de estrada? Um
suicida? Um tentador? Um destruidor? E voltei-me para vê-lo. A ponta de
volta! Não me voltara ainda, e já me precipitava, precipitava-me e já estava
dilacerado e varado nos pontiagudos calhaus que sempre me tinham olhado
tão aprazilvelmente da água veloz.

SOCIOGRAMA [1968]

2009-12-16T14:30:00.002-02:00

Quais seriam os três melhores amigos de Pedro na classe? Pedro indicaria

Merquides, Ismael e Irene.

Mas Irene não incluía Pedro entre seus três melhores amigos que, segundo

ela, seriam Rodolpho, Ivaney e Ignacio. Nenhum destes, porém, indicaria

Irene, pois Rodolpho iria mencionar Claudio, Filipe e José Carlos;

Ivaney citaria Maria do Carmo, Helena e Celso, enquanto que Ignacio

destacaria Sérgio, Luiz Antônio e Ismael.

Claudio, por sua vez, não considerava Rodolpho em suas afeições,

preferindo Ivaney, Roberto e Elvira; com Filipe sucedia o mesmo,

inclinado que era por Laércio, José Carlos e Helena; quanto a José

Carlos, omitiria também o nome de Rodolpho, sendo suas amizades Elvira,

Celso e Sérgio.

Os nomes citados por Ivaney não se lembrariam dele na escolha, já que

Maria do Carmo indicaria Elvira, Zezinho e Sylvia; Helena optaria por

Ignacio, Rodolpho e Laércio e Celso por Luiz Antônio, Roberto e Irene.

Ignacio era outro que não seria indicado por nenhum dos nomes que

apontaria: Sérgio escolheria Rodolpho, Irene e Ismael; já Luiz Antônio

elegeria Filipe, Claudio e Ismael...

O próprio Ismael tinha em suas preferências os nomes de Helena, Zezinho

e Merquides, omitindo portanto a Pedro, de quem seria o segundo

indicado.

Restaria então Merquides, o qual, a ter de escolher, preferiria Pedro,

Helena e Irene.

Em conclusão, talvez a única indicação recíproca fosse recair sobre os

nomes de Pedro e Merquides...

Estes, porém, não eram os mais amigos da classe.

Eram mais amigos fora da classe.

NOTA: Como outros textos de "Noxo", permaneceu inédito até ser divulgado

no sítio pessoal do autor, a partir de 2000.

Johan: de apelido ‘deus’ (Parte 1 de 4)

2009-12-12T21:36:00.004-02:00

Certa vez, há muito tempo, Johan acordou empolgado. Havia ele nascido há algumas estações, mas era a primeira vez que sentia tal sensação. O dia não parecia atípico para que algo fosse modificado, ou melhor, necessitasse de modificação, mas, durante essa manhã, Johan se divertiu inventando palavras e imaginando objetos que se associassem a essas palavras – que julgava esquisitas -, pensando em torná-las toda uma parte de sua rotina. E, como pretendia, assim o fez.

Dentre as dificuldades, sobressaía-se o fato de Johan não entender quase nada de parâmetros; de certo ou de errado. Ele apenas compreendia o que era o ‘puro’ e o ‘misturado’, e percebia o apreciar. Por isso, muitas das palavras que inventou e, das coisas que fez pelas palavras: traziam novas sensações; entre elas, o oposto da apreciação (depreciação) e o olhar de espanto.

Mas ao término de apreciar, depreciar e se espantar com todas as coisas inventadas e nominadas, Johan estava cansado, só queria saborear o marasmo em algum lugar calmo e bonito. Para isso ele imaginou e inventou em pouco tempo o que queria: o comodismo – aos poucos seu vocabulário estava aumentando.

No dia seguinte, além de acordar cansado, depois de tanto descansar, Johan percebeu que seu humor não era o de costume, e que sentia uma leve sensação desagradável na parte extrema a cima do pescoço. Denominou de mau tudo aquilo que o acometia, mas mesmo assim, ainda sentia motivação para inventar novas ‘palavras e coisas esquisitas’.

Em seu lugar de paz – que havia criado um dia antes -, pensou em várias modificações. Faltavam cores e coisas que representassem essas cores. Algumas das coisas que idealizou e fez, utilizaram apenas cores puras. Nas outras - talvez fosse pelo cansaço -, Johan misturou a esmo suas idéias e tintas, criando algo que chamou de grotesco. Mas, confusamente o que mais chamou a atenção de Johan era que o puro nem sempre era o mais belo, o grotesco, dependendo de seu olhar extremamente sincero, agradava; isso confundiu sua percepção natural: foi quando ele teve sua primeira síncope.

Johan acordou horas depois, e não quis mais saber de criar nada, a sua única vontade era destruir todo o mal estar que pairava sua rotina, seu gosto. Nesse momento – apesar do sentimento de raiva e repulsa a tudo -, ele percebeu que precisava usar de um modo para ter certeza de que suas criações eram boas, necessárias e interessantes. Descobriu que dentro dele havia um ego, uma chama misturada de emoções precisando interagir com alguma coisa.

Johan passou o resto do dia pensando, mas não conseguiu definir o que era a primordial necessidade para entender seu ego, e à medida que pensou nisso, criou coisas sem saber e sem pensar na pureza ou na apreciação. Ele estava assustado, mas resolveu não desistir de encontrar aquilo que tanto procurava e não sabia o que era – Nesse segundo dia, ele já havia criado rebuscadamente, um caderno mental cheio de coisas e palavras que nominou.

O LATIFUNDIÁRIO [1968]

2009-11-26T14:07:00.001-02:00

Separaram-se as pálpebras e luziu a pupila do latifundiário. Os desenhos
do teto foram percorridos pela enésima vez. A cabeça do latifundiário
ergueu-se do travesseiro e o corpo da cama. Chinelos. Tapete. Janela.
Sol alto. Céu azul. Calor. Silêncio.

O latifundiário aciona seu mecanismo cerebral.

Relembra as palavras do avô: "Casa quanta caibas, roupa quanta vistas e
terra quanta avistas".

Pondera que foi um tanto além do preconizado pelo velho imigrante que
jaz sob a terra quanta avistava.

Hoje o latifundiário irá sobrevoar sua carne de helicóptero. Sobrevoará
suas frutas, seus legumes e seus cereais. Sobrevoará sua madeira e sua
água. Sobrevoará seu ar e sua fumaça.

Depois pousará em sua terra, concluindo que ela é mais vasta que seu
pensamento, mais extensa que seu conhecimento e mais ilimitada que sua
própria ambição. Em síntese, maior que sua vida.

A seguir, tornará à casa para prover sua necessidade de alimento e
sentar-se-á na cabeceira da longa e deserta mesa. Almoçará com Lucullus.
Trinchará sua carne, amassará seus cereais, cortará seus legumes e
partirá suas frutas. Derramará sua água sobre sua madeira. Soprará sua
fumaça no seu ar.

Depois disso, depositará a inércia de seu corpo sobre uma rede no
alpendre e perderá a noção do tempo.

Acordará com o céu vermelho.

Voltará para dentro e ligará seu vídeo. Apoiará suas costas e nádegas
numa poltrona e deixará que figuras e ruídos o penetrem e entretenham.

Uma súbita interferência silenciará o som e apagará a imagem. O
latifundiário irá sobressaltar-se.

O som então virá da janela, modificado e ampliado. Um zunido insistente,
quase musical.

O latifundiário espiará entre os caixilhos e avistará o OVNI brilhando
no céu já negro e descendo por trás das árvores mais negras.

O latifundiário sentirá medo. Estará só e indefeso à mercê dos viajantes
intergalácticos.

Será inútil buscar refúgio.

O viajante intergaláctico terá desembarcado e estará a caminho. Em
questão de instantes o latifundiário ver-se-á em sua presença.

Será conduzido sem reação para o interior do OVNI que o levará para além
dos limites tridimensionais de sua terra.

O viajante intergaláctico mostrar-lhe-á entretanto a inutilidade da
dimensão e a inexistência do tamanho.

Antes de juntarem-se as pálpebras, a pupila do latifundiário levar-lhe-á
o universo para dentro do globo ocular e o infinito para o interior do
cérebro.

E o latifundiário perderá sua condição e ganhará outra.

NOTA: Glauco Mattoso reuniu em 1975 seus rascunhos de adolescente
(escritos entre 1968 e 1969) sob o título de "Noxo: estórias", cunhando
um vocábulo enigmático que evocava "nexo", "nojo" e "paradoxo", talvez
alusivo ao nonsense que perpassava a maioria daqueles contos breves.
Avulsamente divulgados, no "Jornal Dobrabil" ou em periódicos de grande
circulação, tais exercícios ficcionais serviram de ensaio para
posteriores incursões do autor no terreno da prosa de invenção, também
chamada pelos críticos (como Pedro Ulysses Campos) de "ficção
experimental". Como livro, o conjunto destes textos permanece inédito.
"O latifundiário" saiu, além do JD, na antologia "Queda de braço".

Jogador a mais

2009-11-19T01:46:00.002-02:00

Sou um membro positivo da sociedade hipócrita
Estou sentando com a esperança nas costas
Crendo razoavelmente em minha virtude espiritual
Acariciando carneiros decepados, em meio a sonhos e insônias
Ocasionalmente condicionado a rotinas comuns
Incondicionalmente desamparado por meus pais
Iludida a mente e extirpado pela força dos governantes de meu país

Eu surto baixo meu ateísmo individualista banal
Eu oro exausto enquanto mais uma lágrima corre
Tapando o último Best seller com uma edição do dicionário
Eu me deito, me levanto...
Meu deleite não é santo!

Mesmo que eu faça fumaça com dinheiro,
E,
Mesmo que em um ataque de mártir engula até a garrafa
Só estou tomando e baforando o desespero...

Mostrando as cartas da mão
O azar e a pouca sorte que tenho
Perdendo alguns royalties para um crupier hipócrita
Eu saio chutado pela porta dos fundos

Como qualquer um,
Irrelevante a minoria que prospera,
Sou a maioria!
Mais um vegetal a ser apreciado em plena época de colheita.

Prôemio Marginal: Gillian e a perda de tempo

2009-10-22T00:25:00.006-02:00

É hoje; os copos caem como folhas e as folhas envelhecem como whisky. E a mudança repentina causa enjôo de sabor avelã, pois o leite estragou do dia pra noite e os morcegos chupadores de sangue resolveram chupar sangue. Enquanto isso, no ontem; os carros, as estradas, as pessoas e a rotina de todos os extraterrestres, se mantêm no mesmo de sempre; incomparável e incompatível ao nascer do sol.

Ele teve seus últimos cinco dias marcados por mudanças de humor causadas por sensações de dejavu constantes. Mesmo assim, conteve seu prólogo diário, que basicamente se resumia em: casa para o trabalho e, trabalho para casa. O ponto de partida, no subúrbio, é rodeado de outras casas que (evidentemente) também ficam no subúrbio. É pequeno, sujo e mal arejado. Tem apenas um quarto, mas que serve (logicamente) para apenas um morador (que geralmente não pára em casa). O trabalho desse cara é uma bosta! (Pior do que a casa ou qualquer outra coisa em sua vida). Nele, ele tem a difícil função de ser recepcionista interno, ou seja, atender as exigências dos próprios companheiros de trabalho, o que; geralmente são muitas (por serem mútuas). Entretanto, devido as suas visões extra-sensoriais, pensa passar a predizer o que os outros dizem. O problema é que, os xingamentos e ofensas, que antes engolira e ficavam sem respostas, não se mantiveram sem respostas. A universalidade do pensamento foi destroçada pelas visões deste, que as usou a seu favor. Por isso foi despedido. Voltou para a merda da sua casa e quase que se cansou de ficar olhando o teto sujo e cheio de teias de aranhas.
[A palavra repele o pensamento; que dispensa a subjetividade; que faz a merda continuar em sentido ao ventilador].
Por tudo isso, essa é uma simples história.

"Born Like This", Charles Bokowski

2009-10-17T23:45:00.001-03:00

O medo de Charles Bukowski:

MULHERES - Charles Bukowski (Parte 1)

2009-10-15T14:51:00.008-03:00

Eu tinha cinquenta anos e há quatro que não ia para a cama com uma mulher. Não tinha amigas. Quando passava por elas, na rua ou onde quer que as via, olhava, mas olhava sem desejo e com desinteresse. Masturbava-me regularmente, e a ideia de ter uma relação com uma mulher - mesmo em termos não sexuais - estava muito longe da minha imaginação. Eu tinha uma filha ilegítima, com seis anos de idade. Ela vivia com a mãe e eu pagava uma pensão. Casara-me aos 35, há alguns anos atrás. Este casamento durou dois anos e meio. A minha mulher divorciou-se de mim. Só estive apaixonado uma vez. Ela morreu de alcoolismo crónico. Morreu aos 48, quando eu tinha 38. A minha mulher era doze anos mais nova do que eu. Acredito também que ela esteja morta, embora não tenha a certeza. Durante seis anos, depois do divórcio, ela escrevia-me pelo Natal uma longa carta. Nunca respondi...

Não sei quando vi Lydia Vance pela primeira vez. Foi há cerca de seis anos, tinha eu acabado de abandonar um emprego de doze anos como funcionário dos correios, e tentava tornar-me escritor. Estava mais aterrorizado e bêbedo do que nunca. Debatia-me com o meu primeiro romance. Todas as noites, enquanto escrevia, esvaziava meia garrafa de whisky e duas embalagens de seis cervejas. Fumava cigarros baratos e batia à máquina, bebia e ouvia música clássica pela rádio até amanhecer. Impus-me um objectivo de dez páginas por noite, mas nunca sabia até ao dia seguinte quantas tinha escrito. De manhã levantava-me, vomitava, dirigia-me para a salada frente e olhava para o sofá para ver quantas lá estavam. Excedia sempre as minhas dez. Por vezes eram 17, 18, 23, 25 páginas. Claro, o trabalho de cada noite teria de ser limpo ou deitado fora. Para escrever o meu primeiro romance levei vinte e uma noites.

Os donos da casa onde então vivia, e que moravam nas traseiras, pensavam que eu era maluco. Quando acordava de manhã, estava um grande saco de papel castanho à porta. O conteúdo variava algumas vezes, mas habitualmente era tomates, rabanetes, laranjas, cebolas verdes, latas de sopa, cebolas vermelhas. De vez em quando eu bebia cerveja com eles até às 4 ou 5 da manhã. Habitualmente o velho desaparecia, e eu e a velha aproveitávamos para nos darmos as mãos, e às vezes até a beijava. À porta, dava-lhe sempre um grande beijo. Ela era terrivelmente enrugada, mas nada podia contra isso. Era católica e ficava muito gira quando punha o seu chapéu cor-de-rosa para ir à igreja ao domingo de manhã.

Penso que encontrei Lydia Vance na minha primeira leitura de poesia. Foi numa livraria da Kenmore Avenue, The Drawbridge. Estava, mais uma vez, aterrorizado. Vaidoso, mas aterrorizado. Quando entrei só havia lugares em pé. Peter, que se ocupava da livraria e vivia com uma preta, tinha uma pilha de notas à sua frente. –Merda-, pensei, -se eu conseguisse juntar sempre assim tantas, teria dinheiro suficiente para fazer outra viagem à índia!- Entrei e eles começaram a aplaudir. No que diz respeito à leitura de poesia, ia de facto ser de arromba. Eu li durante meia hora e fiz um intervalo. Ainda estava sóbrio e podia sentir no escuro os olhos presos em mim. Vieram algumas pessoas falar comigo. Depois, no momento em que eu estava mais livre, Lydia Vance aproximou-se. Eu bebia cerveja sentado a uma mesa. Ela pousou as duas mãos no rebordo da mesa, inclinou-se e olhou para mim. Tinha longos cabelos castanhos, na verdade muito compridos, um nariz proeminente e era estrábica. Mas desprendia vitalidade - sabia-se que ela estava ali. Eu sentia passarem vibrações entre nós. Algumas eram confusas e não muito boas, mas estavam ali. Ela olhou-me e eu devolvi-lhe o olhar. Lydia Vance usava um casaco de cowgirl em camurça, com uma franja à volta do pescoço. O seu peito era mesmo bom. Eu disse-lhe:

- Gostaria de arrancar essa franja do seu casaco podíamos começar por aí! -. Lydia afastou-se. Não tinha pegado. Eu nunca sabia o que dizer às mulheres. Mas ela tinha cá um traseiro. O fundo das suas calças de ganga moldavam-no na perfeição, e eu continuava a fixá-lo enquanto ela se afastava.

Acabei a segunda parte da leitura e esqueci Lydia exactamente como me esquecia das mulheres com que me cruzava na rua. Recolhi o meu dinheiro, escrevi em alguns guardanapos, alguns bocados de papel e depois fui de carro para casa.

Nessa altura ainda passava noites a trabalhar no meu romance. Nunca começava a trabalhar antes das 6 e 18 da tarde. Dantes, a essa hora, estava eu a carimbar e a selar no terminal dos Correios. Eram 6 horas da tarde quando Peter e Lydia Vance chegaram. Abri a porta. Peter disse:

- Olha, Henry, olha o que eu te trouxe -.

Lydia saltou para a mesa de café! As suas calças de ganga moldavam-na mais do que nunca. Ela sacudia para a esquerda e para a direita os seus longos cabelos castanhos. Era louca; era milagrosa. Pela primeira vez pus seriamente a hipótese de fazer amor com ela. Pôs-se a recitar poemas. Era muito mau. Peter tentou para-la:

- Não! Não! Nada de poesia rimada na casa de Henry Chinaski! -.

- Deixa-a continuar, Peter! -. Eu queria olhar para as suas nádegas. Ela fazia trepidar a velha mesa de café. Depois dançou. Agitava os braços. A poesia era péssima, mas não o corpo nem a sua loucura. Lydia saltou para o chão.

- Gostaste, Henry?

- De quê?

- Da poesia.

- Não muito.

Lydia ficou imóvel com os poemas na mão. Peter agarrou-a.

- Vamos foder! -, disse-lhe. - Anda, vamos foder!

Ela repeliu-o.

- Está bem -, disse Peter. - Se assim é, vou-me embora!

- Então vai. Eu tenho o meu carro -, disse Lydia. -Posso ir para casa sozinha.

Peter correu para a porta. Parou e voltou-se.

- Está bem, Chinaski! Mas não te esqueças do que eu te trouxe! - Bateu com a porta e lá se foi. Lydia sentou-se no sofá, ao pé da porta. Eu estava sentado a cerca de trinta centímetros dela. Olhei-a. Ela estava maravilhosa. Eu tinha medo. Estendi o braço para tocar os seus longos cabelos. O seu cabelo era mágico. Retirei a mão.

-Todos esses cabelos são mesmo teus? -, perguntei-lhe. Eu sabia que eram.

-Sim -, disse ela, - são meus.

Pus a mão sob o seu queixo, e muito desajeitadamente tentei virar a sua cara para a minha. Nestas situações nunca me sentia seguro. Beijei-a ao de leve. Lydia saltou.

-Tenho de me ir embora. Estou a pagar a uma baby sitter.

- Ouve -, disse eu, - fica. Pagarei eu. Fica mais um pouco.

- Não, não posso. Tenho que me ir embora. Dirigiu-se para a porta. Eu segui-a. Abriu a porta. Depois voltou-se. Pela última vez estendi-lhe o braço. Ela ergueu o seu rosto e deu-me um beijo fugaz. Em seguida afastou-se e depôs-me na mão algumas folhas dactilografadas. A porta fechou-se. Sentei-me no sofá com as folhas na mão e ouvi o seu carro arrancar.

Os poemas estavam agrafados, fotocopiados e intitulavam-se ELLLLA. Li alguns. Eram interessantes, cheios de humor e sexualidade, mas mal escritos. Eram assinados por Lydia e as suas três irmãs - todas elas jocosas, corajosas e sexy. Atirei as folhas e abri a minha garrafa de whisky. Lá fora estava escuro. A rádio difundia sobretudo Mozart, Brahms e Beethoven.

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