Fotografia de Autor Secreto

Percorre caminhos aquele que busca o além, por trás de um sonho horizontalmente disperso. Não sabe ao que vai, mas procura-o sem que se detenha mais do que alguns breves segundos, de olhar sobre o ombro. Guarda no pensamento o que fica para trás, esperando que o regresso seja em glória, perante a vida sem esperança na terra que o viu nascer.
Mais um passo na caminhada de voltear duvidoso. Na mão aperta o saco com o pouco que pode transportar, ao invés dos pequenos dedos da criança a que deram o ser. Uma lágrima escapa-se-lhe do lago que turva a vista. Descai sobre o rosto coberto de dor e aloja-se no canto dos lábios apertados da saudade que já lhe fere o peito.
O embarque. O apito da partida. A lágrima fugidia foi substituída pelo pranto silencioso do homem que sente o peso do mundo nos ombros curvados.’Um homem não chora’ entoa a voz do avô, vinda das profundezas da memória. Um homem chora sempre que a dor é insuportável. Como a que é originada pela distância dos que lhe são queridos. Distância que aumenta a cada minuto que o navio se afasta do cais.
Rosto esculpido de mágoa. Olhos semi-fechados na tentativa de descortinar mais do que o ponto distante em que se transformou o pedaço de terra que o mantinha ainda ligado ao que é seu.
Obrigado a procurar em terras distantes a vida que não encontrou no seu país, leva a coragem nos dedos para dar à família que anseia o seu regresso, o desafogo que outrora sonharam.
Regressará. De sorriso nos lábios, coração pleno de amor e saudade.
A esperança será a sua companheira nos dias e noites apartado do que faz parte do seu.
A esperança fá-lo-á regressar de mãos cheias de sonhos para, finalmente, concretizar.
Olha o horizonte e sorri pela primeira vez desde que deu o último abraço à mulher e ao filho. É ela que o faz sorrir. A esperança.

© Sutra 2008

cho que já é notório que ando em processo de ’semi-férias’.
Pois informo que, agora sim, vou mesmo de férias uns dias. Provavelmente até ao final do mês.
Antes de ir, ainda coloco mais alguma coisa para irem lendo. E, embora não prometendo nada, é possível que durante as férias coloque mais alguma coisa.
Vou fazer o teste de enviar por telemóvel a ver se resulta
Entretanto, como estou farta de tanto spam nos comentários (vocês não vêem porque ficam sempre no espaço de administração do site como pendentes) coloquei uma perguntinha numerica nos comentários a ver se evita. Até agora não me pareceu dar muito resultado vamos ver a continuação. Queria evitar colocar aqueles códigos de letras tão chatos, mas a verdade é que chegam mais de 300 comentários de spam por dia. E imaginem ter de os percorrer a todos para ver se há algum dos vossos que tenha ficado pendente por alguma razão.
Então, até logo… à noitinha, quando vou colocar algo mais

© Sutra 2008

Sábado.
02:45 horas.
A casa estava cheia, as conversas abafadas envolviam a sala e a música sensual, ritmada, ecoava em cada canto. Algumas das strippers faziam table dance, o ambiente estava ao rubro.
Shiva entrou na sala, depois de mudar de roupa. Tinha terminado o seu show não fazia nem meia hora e sabia que tinha trabalho para mais uma hora.
Olhou a mesa que fica estrategicamente recolhida num canto, suficientemente afastada para não ser notado quem se sentasse nela mas de uma proximidade que fugia a um olhar mais distraído. Na verdade, dela conseguia observar-se todos os movimentos da sala sem que se vissem com nitidez os seus ocupantes.
Estava agora ocupada por três homens com idades compreendidas entre os 40 e os 60. Nenhum deles era o vulto misterioso que a intrigara durante a noite.
Não era a primeira vez que o via no clube e, curiosamente, sempre escolhia aquela mesa. Parecia uma estátua, movimentando apenas de modo lânguido, o copo que levava à boca, a mão que segurava o que parecia ser uma cigarrilha. Enquanto dançava pelo palco e tirava cada peça de roupa, sentia sobre si um olhar fixo, penetrante. Mas não conseguiu nenhuma vez, descortinar as feições, a boca, as mãos. Apenas um vulto escuro, envolto em mistério.
À semelhança do que acontecera nas duas noites anteriores, ele saía sempre após o seu show e Shiva nunca o via sair.
Nunca observara qualquer aproximação com nenhuma das outras raparigas que trabalhavam no clube. Nem com ela.
O mistério seduzia-a.
- António, o senhor que costuma ocupar aquela mesa ali do lado esquerdo é cliente antigo da casa? – perguntou ao barman.
- Estás a falar de quem?
- Aquele que estava ali durante o meu show. Só me recordo que tinha um chapéu que lhe cobria o rosto e que vestia de escuro. É a terceira noite que o vejo por cá.
- Sim, já sei quem é.
- E então?
- Nada. Só me recordo dele destes dias, nunca o tinha visto antes, mas tem algo de peculiar.
- O quê?
- Um sotaque que não consegui identificar. Ficaste toda curiosa – riu o jovem, habituado ao movimento do clube e às reacções que algo novo causava.
- Não, apenas o achei sossegado demais para estar num sítio destes.
- Também reparei que ele apenas fica durante o teu show e depois vai embora.
- Foi?
- E tu não reparaste, claro – riu de novo – e nem estás com esse bichinho inquieto devido a isso, nem nada. Toma lá, rapariga – continuou, estendendo uma margarita – e vai dar uma voltinha por aí.
Pegou no copo, virou-se sorrindo e caminhou por entre as mesas, até ser interrompida pelo físico masculino à sua frente.
- Tens um pequeno private show para dois casais – avisou o Sr. Q.
- Já estão no privado?
- Vou pedir que os levem lá, dá uns 2 ou 3 minutos e vai lá ter.
- Está bem – e começou a caminhar na direcção de uma mesa de onde lhe tinham acenado sorridentemente, mas sentiu-se presa suavemente por um cotovelo.
- Amanhã não que é Domingo, mas 2ª feira vou passar pelo teu apartamento.
- Verei na minha agenda se terei disponibilidade.
- Terás. Para mim, terás.
- Como disse, verei a que horas te posso atender.
Sentiu um arrepio de antecipação percorrer-lhe o corpo todo, enquanto as palavras do Sr. Q lhe penetravam os ouvidos, mas marcou cada passo com a segurança que lhe era característica.
Não respondeu e seguiu o seu caminho. O seu trabalho. Sabendo que aquela promessa não a deixaria descansar até 2ª feira.

© Sutra 2008

á voltei e a minha querida ‘inha’ já cá não está! Coitadinha ficou doente no Sábado Depois conto.
Mais logo já começo a encher isto de coisas para lerem
Não… encher não, mas vai uma coisa hoje e outra amanhã.
Uma delas é um texto com uma das Fotos do Autor Secreto, senão ele ainda me mata por não ter colocado mais nada… e já tenho escrito

Beijos doces e até logo

© Sutra 2008

© Sutra 2008

© Sutra 2008

Nota:Andava cheia de vontade de falar nisto aqui! A minha opinião será expressa conforme for respondendo aos comentários e o artigo será editado. Tenho a mesma ideia desde o início deste caso. Depois disto, prometo o regresso aos contos habituais!

© Sutra 2008

© Sutra 2008

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Presentinhos:

- do Autor Secreto - Aqui
- do Antonio - Aqui

© Sutra 2008

© Sutra 2008

Há dias assim…

Mas, prometo que já volto!

© Sutra 2008

Já dizia a minha bisavozinha

© Sutra 2008

Quanto a algo mais recente, já que andam por aí a dizer [ ] que é ‘viejo’, devo dizer que foi um fim-de-semana mais… assim:

Foto editada por Autor Secreto

© Sutra 2008

Rod Stewart

Joss Stone

Xutos & Pontapés

Uma das Diabitas na parte electrónica (não, não sou eu)

© Sutra 2008

Uma sementinha.
Desenvolveu. Cresceu. Adquiriu forma.
O sorriso do toque da mão que acariciava o corpo tocando em cada um dos contornos do pequeno ser que se mexia e enrolava no calor materno. De olhos fechados imaginava que mundo haveria fora daquele casulo quente e aconchegante. Protector.
Mão aberta sentia os seus dedos a formarem-se. Para que serviriam? Abrir e fechar. Abrir e fechar. E os seus punhos ora se cerravam, ora se abriam, num movimento que instintivamente davam a conhecer ao exterior que a vida que pulsava marcava a sua presença inegavelmente.
Mais um mês. Outro.
E o espaço tornava-se apertado. ‘Algum dia sairei daqui?’ E pensava se poderia esticar as perninhas como conseguia fazer com os dedos da mão. Os olhos mantinham-se fechados na escuridão serena.
Escutava aqueles mesmos sons a que se habituara desde que se recordava de existir.
Gritinhos e risos. O que significariam? ‘Um dia vou descobrir’ – pensava.
Melodias. ‘Gosto disto’. E mexia os minúsculos pés, como se batesse com eles no chão ao ritmo da música que alguém ouvia, do lado de fora daquele invólucro onde se encontrava fechado.
‘Piquena’. Ouviu distintamente uma voz. E esta palavra foi-se repetindo.
Seria por ele? Então chamava-se ‘piquena’?
Baixou uma mãozinha de dedos curiosos e foi em busca de uma resposta. ‘Ah! Será por isto que me chamam piquena’?
‘Então era uma Ela! Boa!’
Mal sabia ela dos planos que os seres do lado de fora já faziam, em atitudes de protecção da sua ‘piquena’. Depois haviam umas palavras que não entendia mesmo, como, tacos de basebol, cheks ups, batom e palavras que não faziam parte do seu vocabulário.
‘Ai! Isto está mesmo apertado’ – pensava ela.
Desconhecia que o dia em que passaria a estar do lado de fora, estava tão perto. Tão perto. Pressentia. E estrebuchava impaciente. Com personalidade.
Quase. Quase.
Não sabia a ‘piquena’ que a contagem decrescente tinha começado.
Esperemos pela sua chegada.
Brevemente.

Nota da Autora: Este texto foi escrito especialmente para alguém que vai ser mamã muito em breve e a quem desejo as maiores felicidades. Escrever sobre algo assim é-me difícil porque nunca fui mãe, embora espere ser um dia. Era para ter sido escrito ontem, mas as palavras não me saíam. Vieram hoje rapidamente. A esta hora não sei se a ‘piquena’ ainda está do lado de dentro, se se prepara para sair, ou ainda, se já saiu.

© Sutra 2008

Vai de foto por agora!

Logo vem o texto!
Só sei que tem de vir a tempo!!

© Sutra 2008

© Sutra 2008

© Sutra 2008

© Sutra 2008

O ritual da fémea. A mulher que se olha no espelho, sorri e sabe que efeito causar no amante. Ele espera-a. Ela fá-lo esperar.
A lingerie foi escolhida com prazer. Com a mesma paixão com que a irá vestir. A mesma com que ele lha irá despir. Vermelha. Veste a primeira peça, suave como a sua pele.
Pousa um pé na beira do cadeirão de veludo negro que se encontra a um canto do quarto, junto da varanda. Unhas rubras brilham num pé delicado que se irá perder nas costas do amante. Pés fincados nas suas nádegas quando o seu corpo forte a dominar, invadindo todas as suas emoções, penetrando fundo na sua alma.
As meias de liga com encaixe em renda, sobem pela pele acetinada das pernas longas, cobrindo-as de negro.
Cada gesto aparentemente estudado ao mais ínfimo pormenor é, na verdade, o reflexo insinuante daquele hábito feminino enraizado nos caminhos curvilíneos que nasceram para torturar o homem. O macho. Aquele que pensando seduzir é, na verdade, o seduzido.
Os seios redondos, de mamilos erectos, são cobertos pelo vermelho que faz conjunto com o tecido dois palmos descendentes.
Pelo pensamento passam como uma fita de cinema, as imagens do olhar dele quando a vir a envergar a cor que lhe pediu. Rubro. Apaixonado. Veemente.
No piso inferior adivinha o nervoso dos passos masculinos enquanto a aguarda. O sentar no sofá. O cruzar da perna. Copo de whisky nos lábios. Em estado puro desce, escorrega na língua, invade a boca e desliza pela garganta, queimando-o. Não tanto como o ardor da luxúria que o domina quando pensa nela. A sua fémea. Amante.
A saia preta. Justa. Pelo meio do joelho. Falsamente discreta, de carne exposta pela abertura profunda lateral.
Sorri e recorda outras tantas noites em que, amantes, rebolavam em camas de hotéis, encontrando-se nas sobras de tempo preenchidas na plenitude pela volúpia que os detinha nas esquinas do tempo. Amantes. Desde sempre.
Desliza o acetinado da blusa provocadora que se lhe cola aos seios, revelando os mamilos excitados pelo desejo que a domina em cada gesto. Rubra.
Os ponteiros do relógio da sala rodam preguiçosamente, ironia estampada em cada minuto. A ansiedade da espera causa estranhas emoções no homem. Pousa o copo vazio, ergue o braço num gesto que afasta o punho da camisa descobrindo o relógio, na esperança de que esses ponteiros não o olhem jocosamente. Ainda perderiam a reserva que fizera como surpresa.
Os brincos de ouro que ele lhe oferecera fazia nesse dia um ano. O colar com que a presenteara dois anos antes. Nos dedos o mesmo de sempre.
Os sapatos. Negros. Salto fino, alto.
Sentou-se no cadeirão junto da varanda, cruzou a perna e deu início ao último gesto do ritual. Uma a uma, foi cobrindo as unhas de corte perfeito do mesmo acetinado rubro que lhe cobria os dedos dos pés. Por cada uma, a recordação de momentos de prazer. Um ano. Mais uma. Outro ano. Pouco a pouco a torrente rubra que vibrava no seu interior, reflectia-se no corpo que provocaria o seu amante.
Terminara o ritual. Estava pronta para ele.
Exasperado, revirou os olhos no pensamento repetido: mulheres!
O som fê-lo virar-se.
Descia as escadas de sorriso sedutor, na consciência de se saber desejada. Principalmente amada. Não podia pretender melhor amante.
A sua fémea. A sua paixão. A mulher que lhe dominava todos os sentidos.
Comemoravam dez anos de casados nesse dia. Os amantes. O ritual da sedução repetia-se momento após momento nas suas vidas.
Beijaram-se, deram as mãos e saíram no rubro ritual de paixão que se concretizava ano após ano.

© Sutra 2008

6ª Feira.
11:37 horas.
Tinha acordado há cerca de dez minutos. Mensagem no telemóvel: ‘se estiveres livre, convido-te para almoçar. Portugália, na Almirante Reis. Às 13h. Q.’
- Prepotente – foi o segundo pensamento de Shiva. O primeiro foi a sensação de prazer que lhe causou o convite.
‘Estarei lá. S.’
Continuava a sentir-se atraída pelo homem que se mantinha a alguma distância dela.
Os outros dois sócios já tinham estado com ela no seu apartamento – um de cada vez – depois de ter começado a trabalhar para eles. Agindo como qualquer outro cliente, como se não fossem seus ‘patrões’, com o pagamento pelo tempo usufruído.
Mas não o Sr. Q. Apenas o seu olhar lhe queimava o corpo. Estranhava aquele convite. Seria a capitulação masculina? Mas o terreno era neutro, inócuo.
Tomou um banho demorado, colocou loção corporal por toda a sua pele, perfumou-se, vestiu lingerie branca, um vestido em tons de azul claro, apenas preso com uma tira ao pescoço, ajustando-se a cada curva do seu corpo, enaltecendo as suas formas. Completou com umas sandálias de tiras azuis, de salto não muito alto. Perfumou-se, agarrou na mala e olhou o relógio: 12h45m. Provavelmente chegaria atrasada. Sorriu. Gostava de o fazer esperar.
Estacionou o carro a cerca de 200 metros e encaminhou-se para a entrada da cervejaria. Quando passou a porta eram exactamente 13:10 horas. Dez minutos de atraso não era mau. Olhou pela sala e não o viu. Um empregado dirigiu-se-lhe:
- Uma pessoa?
- Não, venho ter com alguém.
- É com o Sr. Q? – perguntou outro empregado que se aproximou rapidamente.
- Sim.
- Eu conduzo a menina. Ele telefonou a avisar que vai chegar um pouco atrasado, mas pediu para a levar à mesa habitual.
‘Este sacana vai deixar-me à espera’ – pensou ela, esquecendo que era precisamente isso que gostaria de ter feito e, devido ao atraso dele, fora impedida.
Chegou numa passada calma, sorriso no canto dos lábios, puxou a cadeira à frente dela, sentou-se e só então cumprimentou:
- Olá Shiva, como estás?
Uma pausa. Q chamou o empregado para lhe pedir um aperitivo.
Será que nem pediria desculpas pelo atraso?
- Olá.
- Desculpa o atraso, uma reunião que demorou mais que o previsto.
- Tudo bem – respondeu, enquanto pensava ‘tudo bem nada!’
Perto dele parecia que todo o poder que a caracterizava se sumia, diluído no olhar quente, no sorriso, na voz profunda que atingia cada um dos seus nervos de uma forma irreparável.
- Porque me convidou para almoçar?
- Porque me apeteceu. Pensei que só falávamos dentro do clube e esta seria uma boa oportunidade de nos conhecermos melhor. Incomoda-te?
- De modo nenhum. Agrada-me. – e olhou-o directamente no negro profundo como se lhe quisesse desvendar o verdadeiro motivo para estar ali com ela. Desejava-a? Sim. Viu esse cintilar num relance que logo ficou escondido pelo disfarçar de uma gargalhada.
O almoço foi um jogo de gato e rato. Sem se saber realmente qual era qual. Avanços e recuos. Seduções. Charme. Excitação à flor da pele.
Quando ele pediu os cafés, ela levantou-se do seu lugar sem dizer uma palavra. Sem o olhar.
- Onde vais? – perguntou, segurando-lhe o pulso, quando ela passou por ele.
- Ao wc, posso? – perguntou, sorrindo.
- Claro, só pensei que não dizias nada.
- Não me deste tempo – respondeu, tratando-o por tu como ele lhe tinha pedido.
Largou-lhe o pulso e passou as costas da mão pela coxa feminina, num gesto que não pretendia passar despercebido e que a fez prender a respiração.
Almoço terminado, saíram da cervejaria, parando no passeio.
- Onde tens o carro? – perguntou-lhe Q.
- Em frente ao jardim. E tu?
- Também. Queres ir tomar alguma coisa?
- Onde?
- Sugere tu – disse ele, com um trejeito trocista.
- Tens a certeza de que queres que seja eu a escolher?
- Claro.
- Está bem. Então vem atrás de mim.
E depois de uma hesitação:
- Ah, lembrei-me agora que… afinal não pode ser.
- O que não pode ser?
- Acabou-se a bebida em minha casa e tenho de ir comprar mais logo – o sorriso era meio inocente, meio irónico, na intenção de que ele entendesse que por sua vontade levava-o para o apartamento para dar azo ao que o seu corpo pedia.
- Então escolhemos outro sítio. Território neutro. Vem no meu carro, depois deixo-te aqui.
- Ok.
Seguiram no caminho do alto do Parque Eduardo VII. A esplanada convidava a tardes de lazer. Desta vez não se sentaram frente a frente, mas de cadeiras muito juntas. Braços que se roçavam a cada movimento. Os odores que se misturavam numa simbiose de paixão.
Shiva queria deixar-se levar pelo desejo e provocá-lo até ele lhe demonstrar, sem qualquer margem para dúvidas, que a queria tanto como ela a ele. Mas o receio pela relação profissional mantinha-a na indecisão.
Até que sentiu os dedos dele repousarem na coxa, perto do joelho, aquecendo-a por sobre o tecido fino do vestido. Ele apertou-lhe a carne macia e subiu um pouco mais a mão. Olhava o horizonte como se nada se passasse. Ela levou o copo do sumo aos lábios, com a maior naturalidade que conseguiu aparentar, enquanto afastava um pouco as pernas. Permitiu-lhe a ele subir um pouco mais, quase aflorando a carne macia do sexo, por cima da barreira dos tecidos.
Estremeceu um corpo feminino. Revelou-se o desejo no corpo masculino. Olharam-se profundamente e, segundos depois, ele retirou a mão. Ela voltou a cerrar as coxas.
O trajecto de regresso nada revelou e ele parou o carro junto do dela. Saiu, deu a volta, abriu-lhe a porta e ajudou-a a sair. Fechou a porta do próprio carro. Olhou em volta subtilmente, o corpo feminino ainda entre ele e o carro. Sem se tocarem. Olhou nos olhos de Shiva, sondando o seu pensamento. Ela retribuiu o olhar sem uma palavra.
Q prendeu-a de encontro ao carro, encaixou-se no meio das suas coxas, fazendo-a sentir o volume do pénis excitado. Levou uma mão a um seio e apertou-o, descendo para o vértice do sexo. Pressionou os dedos na vulva feminina, acariciou-a e aproximou a boca dos lábios rubros.
- Da próxima vez fodo-te, podes ter a certeza.
Largou-a, sorriu e despediu-se:
- Até logo, Shiva. Não esqueças de ir comprar as bebidas. Gosto de Gin e de Whisky.
Ela voltou as costas em silêncio, meteu-se no carro e arrancou furiosamente para o apartamento.

© Sutra 2008

Nota: para uma fã especial.

© Sutra 2008

© Sutra 2008

© Sutra 2008