Corina Morera

La hoguera en la tormenta

2026-03-04T09:31:00.000+01:00

Este relato ha sido publicado en inglés como Bonfire in the Storm en la revista SciFanSat, número 22 (2025).

La hoguera en la tormenta

Los peores desastres ocurren a veces en la mente una vez han atravesado, frenéticos, los caminos de la carne.

Y hay recetas que no ayudan, desde luego. Las que combinan vino, traumas y magia, por ejemplo. Pero, qué decir de las dos primeras... son comunes en demasía, y la tercera no es tan rara como debiera.

Esa noche la cacerola parecía a rebosar de ingredientes.

Recuerdo, entre imágenes que parecen extraídas de sueños febriles, unos trotes enfadados en las calles empedradas. La tormenta rugía como hacía años que no veía una, y me empujaba a seguir trotando con una energía inusitada y un objetivo que evitaba a mi conciencia. Sin embargo, de alguna manera mi cuerpo lo conocía y caminó resuelto al saltar del caballo. Frente a una enorme verja oxidada se vislumbraba una amplia casona de piedra blanca a unos diez o quince metros.

No logro rememorar cómo me abrí camino hacia el interior de la finca. Recuerdo rozar embobado las paredes exteriores de la casa principal, pulidas y brillantes por el agua y el resplandor de la luna anaranjada.

Algo dentro de mí parecía iluminarse como aquellas paredes, pero sin entender de verdad, como esa frustrante sensación de tener algo en la punta de la lengua.

Algo me dividía aquella noche, entre la sabiduría y la ignorancia, y me dije que era el vino. Probablemente no ayudaba.

Y fue entonces cuando lo vi, aporreando la puerta principal de madera gruesa, abriéndola de par en par en un último impulso de sus manos airadas. Un rollizo adolescente de pelo oscuro, aplanado por la lluvia, que lloraba mientras parecía contener un grito. Se mordía el labio inferior como si tratara de encerrar el sonido de su angustia entre los barrotes marfileños de su boca.

Estaba seguro de haberlo visto antes. ¿El hijo del mercader, quizás? Sí, sí, debía ser él. Así que seguí al desdichado atravesando la puerta que, en su arrebato, no se había molestado en cerrar.

Caminé tras él sin tambalearme demasiado, aún embriagado del vino barato de Meydriss, y poniendo cierto esfuerzo en juntar primero algunas palabras en mi mente antes de usar mi lengua adormilada.

—Eres Taniss, ¿no? —creo que logré articular al alcanzar el hogar de la casa, aún detrás del chico.

Taniss no se sobresaltó. Solo parecía pensativo mientras se giraba ligeramente hacia la chimenea, mostrando un perfil ahora más calmado. La luz de la luna entraba a raudales por los amplios ventanales, como el agua de la tormenta empapaba el suelo terroso ahí fuera, y el rastro de las lágrimas se marcaban en su mejilla.

Taniss sacó un fragmento de madera carbonizada de la chimenea antes de volver su rostro hacia mí.

—¿Por qué me has seguido? ¿Qué quieres de mí, Tonn hijo de Bladen?

El joven no parecía cohibido o asustado ante mi presencia. Algo en la escena carecía de sentido, pero pocas cosas tienen sentido cuando hay más vino que sangre corriendo por tus venas, ¿cierto? Aún así mi mente se aferró a la coherencia mucho más de lo que hubiera creído posible, y se mantuvo en la escena iluminada por los astros.

—Lo siento, chico... te vi llorando y quise ayudar... supongo. ¿Estás bien?

—Obviamente no —Taniss me dirigió una leve sonrisa torcida y se sentó allí mismo, en el suelo, antes de seguir hablando—. Pero no me acordaba, ¿sabes? Hasta hoy no pude recordarlo... Creo... creo que ha sido esta condenada tormenta.

—¿A qué te refieres? —pregunté frunciendo el ceño.

Taniss empezó a mover las manos suavemente y, de pronto, una pequeña chispa de luz se formó en el aire ante él. Un hechizo ilusorio, torpe pero vivo. Y en esa luz danzaron algunas imágenes, proyecciones un tanto borrosas de aquellos recuerdos que atormentaban su alma. Un hombre golpeando con furia, una sombra sobre una cama, una voz invocando algo entre dientes mientras el niño se retorcía.

—Él decía que era un tributo ---se obligó a reprimir las nuevas lágrimas que pujaban por saltar de sus ojos—. Que los dioses oscuros preferían carne viva, miedo fresco, ¿sabes?

—¿Tu padre? —pregunté notando que se formaba un nudo doloroso en la boca de mi estómago.

Taniss asintió, y siguió hablando de heridas en la piel y de cicatrices de la mente. Huellas que lo habían perseguido desde sus años de infancia, huellas que no habían llegado hasta su conciencia, perdidas entre glifos de olvido, pero que habían influido en su vida a cada paso. Lo sabía, lo sentía, como muchos eran capaces de sentir una pierna amputada tras la batalla. Quizás no la veían, pero el dolor se colaba igualmente en sus cuerpos.

"Las tormentas eran momentos perfectos para su devoción oscura...", había dicho con la mirada perdida, "tapaban los gritos más intensos".

Los truenos habían traído su memoria de vuelta, saltándose las murallas de olvido de los antiguos hechizos de su padre.

No sabía qué podía decirle. Solo lo observaba, deshechas las ilusiones mágicas, mientras pintaba algo en el suelo con aquel trozo de carbón y narraba lo que acababa de descubrir de su propia historia.

Sus trazos tranquilos pero firmes parecían dibujar la base de algún edificio. ¿La casa? Tuve que entornar mis ojos para tratar de entender lo que delineaba en ese suelo ya de por sí oscuro. Glifos. Rasqué la sombra de barba que empezaba a brotar en mi rostro y traté de enfocar mejor mi perjudicada vista. Taniss estaba dibujando unos glifos sinuosos alrededor del esquema de una casa, terminando su intrincada creación junto con su relato.

—Tonn —dijo de pronto soltando el carbón y mirándome a los ojos con firmeza.

—¿Sí?

—Corre...

—¿Cómo?

¿Qué me estaba perdiendo ahora?

No tardé demasiado en verlo. Volví mis ojos de nuevo a los trazos negros del suelo... glifos, sí. Glifos de fuego.

Glifos de fuego alrededor de la maldita estructura de la casa... <<¡Oh, por todos los dioses del mundo conocido!>>.

—¿Pero qué has hecho, chico!

Taniss sonrió levemente arqueando las cejas.

—Tienes un minuto para salir de aquí, Tonn. Corre. Corre y no olvides, Tonn. Se puede renacer de las cenizas.

Tragué saliva sin apartar mi mirada de la Taniss, que parecía disolverse en la noche como un fantasma que había cumplido con su asunto pendiente. Aunque Taniss no era esa clase de fantasma.

Taniss ni siquiera era Taniss.

***

Cuando el edificio estalló en llamas ya me había alejado lo suficiente. Sal, con su ondulante cabello rojizo, corría hacia mí con los ojos muy abiertos. Sal, bendita fuera. En algún momento tendría que formalizar esa relación.

—¡Por el Padre de las Llamas, Tonn! ¿Qué diantres ha pasado? —Sal tomó una bocanada de aire tras llegar a su posición en el jardín, cerca de la verja exterio— Tremin y sus hombres me dijeron que te vieron venir hacia aquí desquiciado cuando saliste de la taberna.

Me giré una vez más hacia las llamas, su intensidad disminuía poco a poco con la lluvia. Miré a la antigua estructura, la gran casa de Bladen hijo de Tamir, mi padre; y observé los dedos de mi mano derecha, aún manchados de negro por el carbón de la chimenea. Un suspiro profundo salió de mi cuerpo y sonreí débilmente a Sal, atrayéndola en un abrazo más para calmar mis nervios que los suyos.

—Tranquila, Sal. Estaré bien, lo prometo... Se puede renacer de las cenizas.

Fugaz (microrrelato)

2025-05-07T11:32:00.003+02:00

Foto de Pixabay: https://www.pexels.com/es-es/foto/rostro-de-hombre-34534/

Aquel pasillo narraba su historia entre marcos de madera. Y una fotografía de su padre le sonreía desde la pared, devolviéndole al día en que… ¿qué? ¿Qué rememoraba su cabecita? ¿Recordaba o imaginaba? Jaime soltó un bufido para sus adentros, sabía que algo iba mal.

Y una súbita chispa de comprensión abrió paso al vértigo del pánico, sacudiendo su cuerpo en un escalofrío.

Aquel no era su papá, y él… él no era un niño de manos arrugadas.

Pero la verdad duró un instante. Pronto el estruendo de un trueno, a lo lejos, devolvió la lucidez a su escondite acostumbrado.

Y allí quedó su figura, inventando pasajes de tiempo, una mente demente de memoria fugaz.

El Último Renglón

2025-04-29T17:43:00.000+02:00

Foto de Linh Le en Unsplash

Este microrrelato ha sido publicado en inglés en la revista SciFanSat, número 21, como The Final Line.

El Último Renglón

Volaba entre castillos, montañas de fuego, valles prohibidos y dioses inventados. Helen no necesitaba calzarse las botas para recorrer nuevos mundos. El papel en blanco era su lienzo —y su vida.

Hasta que dejó de serlo.

Hasta que se encontró a sí misma rezando a las musas, rogando que le abrieran de nuevo la puerta a aquel delirio exquisito, a los universos que se perdían en una tinta que se secaba con el paso de los días.

Y, al fin, alguien respondió.

Primero fueron susurros en la noche, estrellas que se esparcían entre sus dedos mientras escribía en la madrugada, poseída por la inspiración. Y, luego, el impulso insaciable se abrió paso en la vigilia. Apenas dormía, pero, ¡cómo soñaba!

Tanto se entregó a su musa que no lo vio venir. Su pluma bailaba componiendo su obra maestra. Y eso era lo único que importaba. Rozar la locura para lograrlo era un precio aceptable; rendir su consciencia a aquel ser de inmaculado blanco, palabra por palabra, era… «¿Qué era?»

«Tarde, muy tarde», comprendió antes de desaparecer.

Era el último renglón, la última aventura antes de sucumbir al vacío de los protagonistas olvidados. El nombre trazado con delicadeza al final del manuscrito no era el suyo…

Tras eras aguardando el momento, por fin la musa firmaba su obra.

Una Moneda por la Libertad

2025-04-27T11:36:00.001+02:00

Imagen generada por Leonardo AI.

Este relato ha sido publicado en inglés en la revista SciFanSat, número 20, como A Coin for Freedom.

Una Moneda por la Libertad.

Ser libre sin pedir permiso es la transgresión que cometo cada día. Hoy los que me conocen me admiran, me temen o me envidian y maldicen por su propia esclavitud.

No obstante, lo que muchos no saben es que mi libertad comenzó al estar cautiva.

***

Casi he olvidado por qué estaba en aquella celda de piedra sucia, aunque no he olvidado los índices huesudos que señalaban mi rostro en el templo. “¡Hechicera!”, gritaban, “¡es una de ellas!”, “¡es una de sus siervas!”, “¡la hemos visto conjurar con huesos de serpiente!”.

En Lanthem, las mujeres tenían vedado el uso de la magia desde la Era de Ennos, todos sabían que las mujeres que la empleaban eran seguidoras de Innu, la Señora del Caos Primordial, la diosa prohibida. Solo las sacerdotisas del sagrado panteón del continente poseían cierta libertad para llamar a la esencia de la Nymbria, el plano de los dioses, y atender las heridas de soldados o aventureros que lograban llegar a tiempo ante ellas. Y yo no era una de esas mujeres.

Nunca se me habría ocurrido pensar siquiera en lanzar un rezo. Todo tenía un orden, un equilibrio que debía mantenerse. Sabía el lugar que me correspondía y cuidaba de no traspasar línea alguna.

No creo que llegue a saber si fue por azar, destino, o una broma caprichosa de la historia. Pero allí estaba, la niña buena, la mansa, en medio del fuego de una guerra entre clanes por no querer tomar partido. De alguna forma, me había convertido en su pecadora por haberme negado a pecar.

Y entonces me encontró, exhausta tras días en la húmeda piedra de los calabozos.

Malnutrida y con la visión borrosa, escuché el suave tintineo del metal rodando hasta que rozó mi mano derecha. Una voz profunda y sin cuerpo, con cierto tinte femenino, se dirigió a mí desde todas partes y ninguna. Era incapaz de localizarla, ¿hablaba quizás en mi cabeza?

«¿Cuántas veces te has dicho que todo debe cambiar mientras te aferras a lo establecido, niña?».

Intenté preguntar, saber quién o qué era, y aunque nada salió de mis labios la voz contestó.

«Sabes quién soy, aunque me temas. Mi nombre resuena en los recovecos de tu mente mientras se marchita. Soy la que destruye y crea, la que susurra entre las fisuras del orden, la que juega entre aleteos de mariposa, el brote de locura que alumbrará a tu razón dormida.

»Deja de temerme, Erin. Es el momento. Vuestra decrépita estructura ya se tambalea, los cimientos se resquebrajan a lo largo y ancho de todo Lanthem.

»El orden es importante, como lo es romperlo para que este se mueva y se limpie la ponzoña que se enquista en sus muros.

»Abrázame, libérate y libera. Si lo haces, la incertidumbre será tu compañera y cuando todo parezca desmoronarse, recordarás que lo que se desmorona a nuestro paso es solo una antigua prisión. El cambio habrá comenzado».

—¿Qué debo hacer? —atiné a preguntar entre susurros mientras sentía que algo de mí comenzaba a desperezarse, algo antiguo y dormido, latente bajo mi piel.

«Deja de planear cada centímetro de tu vida y, de vez en cuando… lanza una moneda. Transfórmate en el cambio que nadie espera, hija mía».

—Innu...

***

Es posible que se inventaran todo al señalarme, y puede que el aleteo de sus manos iniciara la tormenta. Las palabras tienen poder y la historia es amante de la ironía.

Abrí los ojos por fin. La esencia de la Nymbria recorría cada poro hasta renovar mi cuerpo venciendo a la fatiga. Miré mis dedos, extendidos en la piedra, rozando el metal cobrizo que había escuchado antes rodar hacia mí; una moneda esperando paciente a ser lanzada. «Así sea», pensé sonriendo para mí misma.

Sintiendo aún el pulso eléctrico en mis venas, empecé a incorporarme y lancé la moneda creyendo firmemente que ya era libre a pesar de los barrotes. No necesitaba huesos de serpiente o sangre de dragón, pociones o palabras antiguas. La magia había existido mucho antes que cualquiera de esas cosas.

Fe. Eso era. Creer sin resquicio de duda que era posible.

Y sin plan aparente, la moneda jugó su papel movida por los hilos de un caos incomprendido.

El guardia, que traía un panecillo duro y algo de agua, no lo vio venir y, distraído, resbaló y cayó estrepitosamente en el suelo irregular de la prisión haciendo volar las llaves hasta la celda. La escena había sido tan absurda que me costó contener una carcajada.

Cuando el guardia recobró el conocimiento, su larga capa gris y yo ya habíamos desaparecido.

Así como la llave, pues sigue conmigo tras lo sucedido, colgando en mi cuello para recordarme que soy libre, que el caos es el inicio de un nuevo orden, y que no pienso dejar de abrir puertas a mi paso.

La Última Chispa

2025-04-27T10:35:00.000+02:00

Image by Dee on Pixabay (AI-generated).

Este relato ha sido publicado en inglés en la revista SciFanSat, número 19, como The Last Spark.

La Última Chispa

No sabía en qué momento se había dado cuenta de que algo fallaba, de que tal perfección no era posible. Pero la idea de que todo era una ilusión se había hecho cada día más palpable.

El cielo sobre su cabeza apenas variaba, como no variaba el clima. Los objetos no parecían desgastarse con el uso o con el tiempo como lo hacían en la oficina. La pintura roja de aquel maldito banco de madera seguía siendo perfecta tras años de exposición, y se descubrió a sí mismo rayando una esquina con una de sus llaves, esperando encontrar el esqueleto de madera que debía esconderse bajo la capa de barniz inmutable.

—¿Y bien?

John se sobresaltó ante la súbita aparición del adolescente. Elijah siempre parecía salir de la nada, y John se apresuró a guardar las llaves en uno de los bolsillos de su tejano mientras alzaba su mirada hacia el chaval pelirrojo, que lo observaba divertido.

—¡Elijah! ¡Por Dios, me has asustado! —John respiró hondo y alargó su brazo hacia el suelo para coger un par de cafés— Ten, he cogido unos especiales, llevan caramelo, están realmente buenos.

Elijah tomó uno de los vasos de papel y se sentó al lado de su nuevo amigo. John tenía unos veinte años más que él, aunque poco importaba. A pesar de su apariencia esnob, con su pelo rubio ceniza peinado hacia atrás, perfecto y brillante, era un tipo de mente abierta y sabía que llevaba tiempo haciéndose las preguntas adecuadas. Así que, sin perder la sonrisa, señaló la esquina del banco y repitió la pregunta.

—¿Y bien?

John le miró dubitativo, sabía que los demás lo tomarían por loco, y quizás lo estaba. No obstante, el chico sospechaba lo que podía estar pensando su amigo y volvió a tomar la palabra.

—No estás loco, John. Y, afortunadamente, hay otros que lo saben.

John miró a Elijah con los ojos muy abiertos y dio un sorbo a su café, dándose otra pausa antes de preguntar.

—¿Qué saben? ¿Qué otros? ¿De qué hablas, Eli?

—Bueno, unos pocos empezaron a hacerse preguntas hace un tiempo. Pasa de vez en cuando por lo que sé. Pero debéis tener cuidado, tarde o temprano os encontrarán y, entonces, activarán el plan de contingencia.

***

Ahí había empezado todo para John. La misión de su vida.

Y en eso pensaba mientras accedía al sistema desde su estación en el departamento R26. En eso y en Chelsea, la dulce Chelsea, a la cual no volvería a ver cuando inutilizara los chips. Y en sus hijos, Dylan y Claire, con sus cabellos negros alborotados repletos de rizos, saltando en ese mismo parque donde había conocido a Elijah unos meses atrás.

Sin embargo, todo era mentira. Chelsea, Dylan, Claire, Mr. Robinson, el entrañable vecino que acostumbraba a llevarles aquellas dulces tartas de manzana casi cada fin de semana, cuando se reunían felices en un patio que tampoco era real.

“Quiero que existas”, pensaba cada vez que besaba a Chelsea. “Quiero abrazarte para siempre…”.

Al final de cada jornada, observaba a sus compañeros entrar en sus cápsulas y veía cómo se elevaban para salir a ninguna parte. Era el chip insertado en sus cuerpos el que les decía que salían del trabajo e iban a sus casas, sus bares, sus parques, sus cines… cuando en realidad seguían allí atrapados, ignorantes de la macabra realidad.

John se decía a sí mismo que iba a ser un héroe. Pasaría a la historia por liberar a la primera ola entre sus congéneres, humanos esclavizados por otros humanos. Y, aunque no conocía el mundo real más allá de las oficinas de Havenor, sabía que los recursos escaseaban, que la guerra había dejado de ser negocio en algún punto del camino, y que los humanos de allá afuera harían todo lo posible para evitar el “ruido” que generaba su contraparte.

Ahora, ese ruido se almacenaba entre mentiras virtuales, como juguetes prescindibles, metidos en sus cajitas cristalinas al terminar la jornada.

Pero no eran prescindibles, y la resistencia lo sabía. Eran ellos los que aprendían sobre las ciencias —matemáticas, física, robótica, medicina…—; eran los estudiantes y los técnicos a los que acudían cada día para resolver los problemas de un mundo que creían conocer. Matemáticas, física, robótica, medicina…

Sin embargo, eran los que poseían los recursos, y lo que Elijah llamaba dinero, los que seguían dominando el planeta allá afuera.

***

¿Pero qué pasaría después? Cuando los chips fueran corrompidos, cuando el programa dejara de servir la fantasía perfecta y se encontraran haciéndose preguntas incómodas en unas cápsulas inservibles… ¿Qué sucedería cuando sus mentes se liberaran de las ataduras de sus titiriteros? ¿Querrían eso? ¿Despedirse de sus propias Chelseas, Dylans y Claires? ¿Luchar por su puesto en un mundo que les era ajeno?

Quizás la sola idea les hiciera vomitar. Desde luego, era lo que deseaba John en ese momento mientras accedía al último panel desde su estación.

Y allí estaba, entre las herramientas de diagnóstico,… el plan de contingencia.

John tragó saliva. Elijah había arriesgado mucho al reunirse con ellos. El joven del exterior había encontrado la forma de infiltrarse en la simulación y contarles la verdad.

Pensó en Ruth, Mario y Mali, cabezas de una resistencia que llevaba largo tiempo planeando la liberación de sus mentes esclavizadas, un plan en el que faltaba una sola pieza hasta que le encontraron, alguien que trabajara en el R26.

Todos ellos eran auténticos seres humanos. Todos dependían de lo que tecleara en la terminal en esos instantes. Y, de pronto, solo podía pensar en lo que hubiera dado por no tratar de rayar aquel condenado banco de madera. Por no saber que la sonrisa de Chelsea no existía fuera de los muros de Havenor. Por olvidar que las canciones tontas de sus hijos en el parque no eran más que una narración, un cuento creado para encadenar su psique a una vida que nunca quisiera cuestionar.

Y, tras algunos golpes más de teclado, asintió para sí mismo, se levantó y se dirigió hacia su cápsula junto al resto de sus compañeros.

Fin de la jornada.

Fin del dilema.

John entró en el artefacto tratando de convencerse de que había hecho lo correcto. Cerró los ojos y dejó que el barrido del programa encontrara cada “anomalía”, cada pregunta peligrosa, y sobrescribiera dudas y recuerdos con la precisión de un cirujano experto.

Elijah nunca lo comprendería, había nacido al otro lado del espejo, con la noción romántica de un niño que no puede saber lo que significa perderlo todo.

Y sonrió pensando “la ignorancia es la felicidad”, antes de que la frase se desvaneciera, llevándose consigo la última chispa de la resistencia.

Mi noviembre (2024) en Medium.

2024-12-02T15:57:00.000+01:00

Os dejo por aquí los enlaces a las dos cositas que he subido este mes en Medium:

Fragmentos de guerra (ficción poética). [LEER AQUÍ]

Al superviviente de las tierras del trauma (carta). [LEER AQUÍ]

Artículos en español en Medium de octubre (2023) a octubre (2024).

2024-11-13T12:05:00.002+01:00

Foto de Yannick Pulver en Unsplash

A raíz de muchas malas experiencias, a saber; frustraciones acumuladas, un exceso de trabajo regalado, traumas y otras llamas entre infiernos, esta artista (y autista con diagnóstico terriblemente tardío) terminó por tirar la toalla en el campo de la palabra hace mucho tiempo.

Pero algo se remueve dentro de mí y quiere salir y gritar que sigue vivo. Así que hace poco más de un año empecé a escribir de nuevo a ratos, como quien intenta montar en bici tras una década de sofá y, debo admitirlo, nunca pensé que sería tan complicado volver a las andadas por tener el alma rota, pero lo es. Aunque también compruebo, con media sonrisa puesta, que pedaleo a pedaleo he ido avanzando. De forma lenta, sí, sin presionarme, disfrutando el hecho de volver a mi pasión original aunque sea con cuentagotas.

Eso sí, no he vertido toda mi tinta en la red en este tiempo, escribo mucho para mí misma y, nadando en ese tintero, hay alguna cosa que ha de macerar probablemente un par de años. No obstante, por aquí os dejo con lo que he subido hasta ahora en Medium por orden cronológico.

(Artículo) Entre dos mundos: La eterna dicotomía entre “ser” y “pertenecer”. [LEER]
(Artículo) El burnout que me volvió “loca”: Del brote y otros demonios. [LEER]
(Artículo) Desde mi infierno. [LEER]
(Poema) Prisma de luna. [LEER]
(Prosa poética) De Abismos y Sueños. [LEER]
(Microrrelato) El caballero de cegadora armadura. [LEER]
(Ficción poética) Fragmentos de Guerra. [LEER]

Sígueme en Medium

2024-11-05T12:05:00.001+01:00

Foto de Cathryn Lavery en Unsplash

¡Hola a todos!

Tras alguno años más allá de las letras, metida muy de lleno en el terreno de la programación, decidí volver a las andadas y a escribir, al menos a ratitos, porque desgraciadamente esto no me da de comer. Recordemos que "el arte es helarte"...

Ahora bien, aunque quizás suba algo a este blog antiguo de vez en cuando, voy dejando los textos que realizo (o algunos de ellos) en la plataforma Medium, normalmente tanto en español (mi lengua materna) como en inglés.

Si queréis echar un vistazo, este es mi rincón dentro de la plataforma: https://medium.com/@corinamorera

"Escorzo del alma" - Poema + Videoclip (Post actualizado)

2018-05-08T10:01:00.002+02:00

La poesía es, en tantas ocasiones, un arma de vaciado, un vómito agridulce que nos libera de un tiempo. Tiempo que bien puede haber transcurrido en años, bien en instantes (de pasión, de cólera, de dolor, de satisfacción). Este desgarro del escritor en sus versos puede llegar a contener desde las más elaboradas metáforas a los más directos y crudos pensamientos. A veces, al menos en mi caso, cuesta tomar la decisión de publicarlos o no, dado el contenido sensible que se halla en ellos. No obstante, algunos solo implican momentos, estos de "ya basta" que a veces la frustración (los objetivos no logrados que se acumulan en el cerebro) saca durante unos minutos exasperantes.

<<Luego, lo escribes y, entonces, sigues hacia adelante, luchando como cada día. Pero escribirlos en ese instante, en los minutos que sientes eso que lo apaga todo durante un suspiro, es terapéutico. La luz vuelve a encenderse suave y puedes seguir el camino>>.

Personalmente, cuando esto me sucede, esbozo una sonrisa y recuerdo que, rachas mejores o peores, aún escribo. Al acabar el texto en ese rato oscuro vuelvo a recordar quién soy, y no es lo que he escrito, porque estos versos duros son, tan solo, unos minutos de vida.

“ESCORZO DEL ALMA”.

Mi intagram personal en:
www.instagram.com/corinamorera

Quiero arrancarme las entrañas

y dar de comer a los pájaros,

mostrar la sangre que no derrama la carne

por una vez y por las que no vengan;

Horadar con las garras la tierra dura,

erosionando poros y desconsuelos de guerra,

desgarrar la historia descorchando una botella,

brindar por los gusanos,

besar al óbito en sus eternos labios

y danzar sin tregua al borde de las estrellas.

Morar en la última casa del Ser Humano,

más allá de la risa, más allá de la pena...

(dic. 2014).

Corina Morera - @corina_morera

www.corinamorera.es

www.eldivandelescritor.es

"El ansia del guerrero" - videoclip

2018-03-05T15:04:00.001+01:00

Aumentando y mejorando el canal de Youtube, he querido hacer el videoclip de este texto en prosa poética, que espero disfrutéis como yo al hacerlo.

"El ansia del guerrero"

Coger la espada. Saborear su filo con la yema de los dedos, bailando por la hoja la sensación de un sacro vaivén de energías en su balanceo.

Los pies. Cansados. Torturados en un dulce pero amargo terreno, tan lejano de aquellas baldosas amarillas que nos llevaran a nuestro hogar.

El rojo, no de los brillantes zapatos que chasqueados, como tiernos deditos, recorrieran el ensueño de la vuelta a casa. El rojo. El ardiente rojo del fuego de unas arterias que piden redención ante la firmeza de unos ideales.

La guerra, dicen, es lo que adoro. Pero mi fe está en la batalla.

Cuál es la diferencia, se preguntan algunos, mirando de soslayo mi máscara de acero. En la guerra no hay conciencia. Ni tampoco honor. En mi arena soy consciente, combatiente, defendiendo la palabra con el arte de un cuerpo, mi cuerpo, entregado a lo que soy. A quien soy YO.

He ahí la “sutil” diferencia que regaña a las mentes de los cobardes e ignorantes, que por no luchar llegan viejos a la muerte.

Viejos… y de rodillas…

Sí… voy buscando con gracia a la muerte, y (va para aquellos que muertos andan con la ilusa sensación de seguir viviendo)… por eso… sigo VIVA.

Dejadme con mi espada en mi quebrado terreno, y como escudo mis firmes creencias. No quiero más armas, no deseo ejércitos recorriendo flanco y puntos estratégicos, defendiendo mi posición o lanzando excusas en vil diplomacia.

Dejadme a mí. Dejad mi espada.

Y tú, ser vacío que tientas a tu mente entre engaños tan solo sobreviviendo, si consigues por azaroso éxito lograr atravesar mi pecho tras una herida mortal (en pleno apogeo de mi existencia, esbozándote el deleite de una firme sonrisa mientras caigo en el espeso suelo) atrévete a susurrar que, YO, he dejado de estar viva por tan solo un momento…

Por: Corina Morera Villar

The Walt Whitmans "Native Moments" - Hojas de hierba - videoclip

2018-03-05T14:57:00.001+01:00

Poema original (Walt Whitman) y mi traducción:

"NATIVE MOMENTS".

NATIVE moments—when you come upon me—ah you are here
now,
Give me now libidinous joys only,
Give me the drench of my passions, give me life coarse and rank,
To-day I go consort with Nature's darlings, to-night too,
I am for those who believe in loose delights, I share the midnight
orgies of young men,
I dance with the dancers and drink with the drinkers,
The echoes ring with our indecent calls,
I take for my love some prostitute; I pick out some low
person for my dearest friend,
He shall be lawless, rude, illiterate, he shall be one condemn'd by
others for deeds done,
I will play a part no longer, why should I exile myself from my
companions?
O you shunn'd persons, I at least do not shun you,
I come forthwith in your midst, I will be your poet,
I will be more to you than to any of the rest.

Momentos primitivos -cuando os encontréis conmigo-, ah, ya estáis aquí,
Dadme ahora solo alegrías lascivas,
Dadme el elixir de mis pasiones, dadme una vida grosera y de categoría,
Hoy voy de consorte con los amantes de la naturaleza, y también esta noche;
Existo para aquellos que creen en los libres deleites;
comparto las orgías de medianoche de los jóvenes;
Bailo con los bailarines y bebo con los bebedores;
Los ecos resuenan con nuestras llamadas indecentes;
Tomo por amor a alguna prostituta; como querido camarada a alguien de la ralea,
Él será anárquico, rudo, iletrado; será alguien condenado por otros por sus actos;
No tomaré parte por más tiempo: ¿por qué debería exiliarme de mis compañeros?
¡Oh, vosotros, los rechazados! Yo al menos no os rechazo,
Entraré en vosotros sin demora, seré vuestro poeta,
Seré más para vosotros que para el resto.

Una canción distinta - poema

2018-02-12T20:31:00.003+01:00

Foto original de Pixabay editada por la autora del blog.

Una canción distinta

Recuerdo creer en todo mientras creía en nada,

creyendo por desear creer.

Quise creer en Platón

aun entendiendo más a Aristóteles;

Y cómo anhelé creer en Gandhi...,

¿alguien recuerda a ese tipo?,

su verdad asoma entre cafés

sobreviviendo en sobrecitos de azúcar,

como hacen los proverbios, Mandela, Bucay o Buda;

Todavía creo en las frases con sabor a zen,

pero solo mientras sus palabras duran;

Quise creer en Hendrix, en las guitarras,

en las cuerdas de la música...

Incluso traté de creer en mí misma

mientras me abrazaba inocente

a las páginas de Nietzsche, Sartre y otras distopías,

y, si el aire no llegaba,

a la hierba del indomable Whitman;

Y fue Hesse, sin duda, y no la Biblia,

quien me tatuó a fuego la marca de Caín;...

...Me cuenta mi memoria que siempre fui así.

Entenderás el desconcierto de mi conciencia

cuando la condenada me confiesa

¡que ella cree en ti!

Y, de pronto, bocanada al viento,
el tiempo parece bailar una canción distinta.

Se niega a rememorar más pasados no simples o

a entender presentes complejos.

Y lo sé, aún fingimos ser amigos,

pero al encontrarte en esta ciudad cualquiera,

otra más sin estrellas,

se vuelve magia la mala prosa de sus noches,

y es que hoy recuerdo las luces de un futuro

que siempre ha llevado tu nombre.

Corina Morera
Concurso #ZendaLibros #Poemasdeamor
Febrero 2018.

'Tormentas' - Actualización: Texto / Fotografía y Videoclip de autora

2017-05-14T10:00:00.000+02:00

Cruje el firmamento estallando la nube en sonido de vida.

El mar invoca lejos, cerca de un horizonte infinito, el regreso de su espejo aéreo. Algodones plateados deshilachados en el cielo, cruzados por agujas de la cegadora luz de algún dios incansable, allá arriba… Batalla campal de animales rugientes carentes de forma.

Mareo enloquecido de una naturaleza confusa y caótica, a su vez perfecta y armónica que mira desde lo alto, observando el diminuto avance de un abismo sin nombre para ella, aún más caótico quizás que ella misma.

Orquesta natural del mundo y sus orígenes, chispa de existencia…y manantial de lágrimas de una Gaia ya difusa; con un plan disuelto en miles de cristalinas gotas como balas enfurecidas, cayendo desde sus torres celestes entre el sonido de unas declaraciones en clave de trueno. Porque arrasada su tierra, manda gritos desde el cielo….

Pocas visiones, pocas sensaciones se sienten como sus tormentas….

Muchos se arropan en casa, tras sus barrotes de cemento. Cerrando prestos las ventanas, no recordando que los cristales… también se quiebran. Y el cemento.

Y al final hay que recordar que somos un poco más libres de lo que queremos….

Tiendo a abrir puertas y cerrar tras de mí cristales y otras opresiones en tiempos de tormenta. Mientras el resto se calma entre mantas de algodón falsamente seguras. Y así, sin abrigo ni venda que obstruya el avance, sintiendo el vello de punta, la garganta perecer, la nariz congelarse, el cabello revolverse….

Ante la tormenta, como ante la vida.

Sonrisa en el asomo de la locura, y los brazos abiertos de par en par, con el agua, si cae, como único abrigo; y la húmeda tierra embarrada, como andar anhelante; dejando penetrar en mí el único mensaje realmente auténtico en mucho, mucho tiempo:

El clamor del trueno. Rugido de vida… rompiendo el cielo.

Corina Morera Villar
(Publicado en libro: Confluencias - Reunión de textos del Colectivo Literario Nueve Puertas).

De puros, impuras y otros demonios - Relato breve (tema: igualdad de género)

2017-03-29T12:15:00.003+02:00

Jugamos con el devenir del tiempo, trasteando entre segundos colmados por el polvo de los años. Lejos de construir un presente, soñamos futuros llenos de los fantasmas de un pasado bélico, intransigente y repleto de abundantes “qué dijeron” y demasiados “qué dirán”. Quizás, como planteaba un colega entre risas y cervezas, “George Orwell había sido todo un optimista” y siempre hemos habitado en su 1984…

No recuerdo nada de mi nacimiento, solo que no llevaba barra de pan alguna bajo el brazo. Un bebé llorón muy rubio que, más tarde, no fue ni tan llorón ni tan rubio.

En mis buenos tiempos de gateo, conocí un mundo brillante lleno de ceras de colores y dragones que custodiaban bellas princesas, luché feroz con mi espada de plástico y, en mis gestas, logré arrancar el maldito ojo abotonado del gran gigante que atormentaba a la joven dama (una vieja muñeca de trapo con manchas amarillentas y cabello de lana roja).

Más adelante, a mi batalla se unieron otros como yo en el patio del colegio, un edificio inmenso lleno de aburrimientos y dibujos torcidos en libretas, pero, que de tanto en tanto, se convertía en otro mundo de aventuras. Nuevos monstruos y caballeros, princesas y duendes pícaros que se movían sin manos impuestas, sin pilas y sin cables, pequeños héroes buscando justicia en cuentos improvisados de recreo.

Ya por aquel tiempo intuía que los monstruos existían de verdad... aunque no fue hasta una etapa universitaria algo tardía, debido a rebeldías incontables y maravillosas de instituto, que aprendí que los vampiros, los zombis, los autómatas de barro, el hombre del saco y tantos más de una lista extensa y oscura habían estado ahí desde siempre, olfateando con trajes y maletines cada rasgo y cada acto. Los hombres de gris de los que hablaba Michael Ende a través de una pequeña Momo.

Como parcas de carne y hueso, estos seres clasifican carne y pensamiento a conveniencia. ¿Estás en la lista negra? ¿De qué color eres? ¿Eres puro o impura?

Puro o impura… Una de esas batallas irracionales que no parece caminar hacia ninguna parte, haciendo mucho ruido y dando pocas nueces… Las leyes regalan pinceladas de tolerancia, de gota en gota, para el contento de esas señoras que cacarean tanto y agitan el corral. No obstante, las categorías siguen marcando tendencia: ¿Mujeriego o puta? ¿Soldado o princesita?

La Patria y La Iglesia han dejado claro los papeles en el subconsciente de su rebaño; Todos padres y todas hijas.

Llegados a este punto, en una edad extraña de pelo blanco, solo reclamo volver a mis cuentos de infante o, mejor, que todos lo hagamos. Jugar de adultos a la desmemoria en aquel patio de recreo donde el dragón podía llevar oculta una pequeña sonrisa vertical y senos aún libres, donde el caballero cambiaba por turnos portara o no espada de nacimiento,…

Y aquí vengo cada día, a sentarme en un columpio que huele a historia perdida, al borde de un edificio ya muerto cuyo cadáver aún oculta pizarras. Nadie viene a jugar conmigo, nadie quiere recordar cómo ser niño. Andan ocupados elaborando más etiquetas y nombres de fama, las semillas de otra manzana podrida que decidí devolver a la “bruja malvada”. Y, es por todo esto que no te escribiré mi nombre...

Hace inviernos que olvidé si soy John... o soy Joanna.

Corina Morerahttp://www.eldivandelescritor.eshttp://literacura.eldivandelescritor.es

Cartas desde Borderland - Carta 2: De la palabra felicidad y su inevitable conflicto.

2017-01-26T19:31:00.003+01:00

Cartas desde Borderland
Carta 2: De la palabra felicidad y su inevitable conflicto.

(O, de por qué Ser no es Existir).

Imagen sacada de Pixabay.

Gran parte de nuestros baches emocionales están fuertemente relacionados con las asociaciones tóxicas que creamos en nuestras mentes, normalmente derivadas de aprendizajes erróneos y de la influencia de esa parte controladora y dañina que revolotea en la cultura general, afectada aún por principios arcaicos disfrazados de modales y buenas maneras.

Nuestro lenguaje ayuda a configurar nuestros pensamientos, y hacer que las asociaciones tóxicas se desvanezcan de nuestro repertorio cotidiano no es fácil, pero es más que necesario trabajar en ellas para liberarnos de las ataduras que suponen “pensar mal”. Un buen ejemplo para entender de qué hablamos cuando etiquetamos una asociación como errónea o tóxica es el siguiente cliché: “La procesión va por dentro”, es decir, expresar lo que sentimos está mal, lo bueno es envenenarnos con ello. Y yo grito ¡¿Qué?! ¿Cómo es esto posible? ¿Qué ha ocurrido para imponernos una creencia así? Si desglosamos este pensamiento veremos que estamos asociando dos conceptos que no tienen relación directa.

Sentir tristeza o dolor y mostrarlo = Debilidad.

O, lo que es lo mismo, estar triste es ser débil.

Y, claro, al traste con el equilibrio y con la mayor parte de mis textos de psicología de la universidad…

Por desgracia, hallamos en este mundo una tormenta de hipocresías e imposiciones que se alzan como lo normal y lo bueno (normal = bueno; otra asociación fallida), como aquello que debe ser sin someterse a duda. Así, para las mentes menos sumisas, esto puede traducirse fácilmente como resignación, indefensión aprendida, frustración y finalmente infelicidad; enormes vacíos que en ocasiones tendemos a llenar de vicios, por si la rueda a la que nos someten cada día, como roedores bien domesticados, no fuera esclavitud suficiente.

Hablamos mucho de alcanzar la felicidad como meta principal en la vida. Pero son pocos los pasos que damos hasta ella, en demasiadas ocasiones porque ni siquiera sabemos qué queremos decir con “ser feliz”.

Lo cierto es que este concepto no parece haber sido sencillo de definir desde ninguna vertiente de estudio actual o pasado. Desde la biología, la psicología, las religiones o la filosofía, hasta las diferencias culturales que acontecen, la verdad sobre su semántica parece difusa y, por supuesto, completamente subjetiva. No obstante, es posible ver un fallo en el patrón de nuestras creencias. Este error, transportado en el bagaje cultural, plantea que felicidad es sinónimo de alegría, euforia, contento… Y, en primera instancia, sí pueden ser sinónimos, pero los sinónimos son vocablos similares o afines, no idénticos.

Haciendo una breve compilación entre el origen y un sinfín de definiciones, me ha quedado claro que ser feliz no estar alegre, eufórico o contento todo el tiempo. Esto es un engaño, un imposible que no tiene sentido en el transcurso de una vida. Ser feliz es más cercano a estar en paz con uno mismo, con la esencia personal. Olvidar al personaje que representamos en nuestro día a día y acercarnos a la persona que somos en nuestro interior. Pasar de existir a ser en equilibrio, como un aprendizaje más en nuestros días.

Respetar al mundo mientras te respetas a ti...

P.D.: Existir como ser vivo podría limitarte a las funciones básicas de cualquier especie: comer, dormir, respirar,… Encuentra quién eres más allá de tu mera existencia, lucha por el auténtico espíritu que puja por salir de ti. Quizás temas ser diferente y no encajar, pero deberías temer aún más encajar y no ser quien eres. Puedes creerme cuando te digo que hablo desde la experiencia, ser un actor más en un teatro saturado de máscaras no será lo que te haga feliz. Abraza tus rarezas y déjate ser.

Be water, my friend :)

Corina Morera

desde Borderland;

enero 2017.

Cartas desde Borderland - Carta 1: De caminos y metas.

2017-01-17T16:00:00.003+01:00

Cartas desde Borderland

Carta 1 – “De caminos y metas”.

Imagen de Pixabay

Nuestra lógica no siempre es tan racional como nos merecemos, “pensar con nuestro corazón” es un arma de doble filo, como cada virtud y defecto que componen nuestra persona. Seguir a nuestras emociones no debe estar reñido con escuchar a nuestro cerebro, aunque a veces se contradigan. Los conflictos son la puerta a las respuestas que necesitamos.

Tendemos a pensar, bañados en la frustración que azota a la sociedad establecida, que fallar es perder, y nada más lejos de la realidad. El error está más cerca del acierto que de cualquier pérdida, a pesar de lo que los sentimientos nos cuenten en los “malos momentos”, y es que el significado de la luz adquiere mucho más sentido al conocer la oscuridad. Confundimos asiduamente las metas con el camino hacia ellas, es ese el error fundamental, el que nos lleva a la intensificación del dolor y, por tanto, al círculo vicioso de la frustración y su consecuente infelicidad.

Recordar que el ensayo-error es el único sendero hacia el acierto es primordial para avanzar física y mentalmente en nuestros propósitos, porque acertar es la verdadera meta, no el camino. Antes de llegar al punto marcado en nuestros proyectos vitales solo existe el aprendizaje, el ensayo y su error. Y cuanto mayor sea la meta más serán los fallos que tengamos que cometer antes de encontrarnos cara a cara con ella.

Cada uno de estos errores nos acerca más y más al entendimiento de lo que queremos y cómo lograrlo, al valor que tiene en realidad el ganar por fin lo que buscamos con tanta ansia, a aprender de las aristas de la vida y del ser más íntimo que habita en cada uno de nosotros. A construirnos, a desarrollarnos, a evolucionar en equilibrio; así que... no muramos en el intento.

P.D.: No te abraces a tus caídas o a tus pecados, sigue andando hacia la luz que has estudiado en tu oscuridad. Y, pase lo que pase, recuerda que no es verdad que estés solo, jamás lo estarás, incluso al “tocar fondo” seguirás teniéndote a ti. No olvides acompañarte en el camino, perdonar y perdonarte. Y, en cada meta que alcances, déjate ser feliz... por ganar esa batalla y por todos aquellos fallos que te llevaron allí…

Corina Morera,

desde Borderland;

enero de 2017.

"Bécquer... a mi manera" - Videoclip de la "Rima LII (Volverán las oscuras golondrinas(...))".

2016-10-05T11:26:00.001+02:00

Hacía ya tiempo que me apetecía recitar a alguno de aquellos poetas que, años atrás, se quedaron en nuestra cabeza entre libros de texto. Por fin me he dado la oportunidad, y una íntima alegría, al grabar y montar este pequeño videoclip, homenaje al gran romántico Gustavo Adolfo Bécquer. He elegido la archiconocida "Rima LIII", más conocida como "Volverán las oscuras golondrinas". Espero que disfrutéis todo lo que yo he disfrutado montando este trabajo.

Os dejo bajo estas líneas el poema, para el que quiera volver a leer sus versos:

"Rima LIII"

Extraido de Wikipedia.

Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y, otra vez, con el ala a sus cristales

jugando llamarán;

pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha al contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...

esas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde, aun más hermosas,

sus flores se abrirán;

pero aquellas, cuajadas de rocío,

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer, como lágrimas del día...

esas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón, de su profundo sueño

tal vez despertará;

pero mudo y absorto y de rodillas,

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido..., desengáñate:

¡así no te querrán!

G.A. Bécquer - s.XIX

Corina Morera

www.corinamorera.es

www.eldivandelescritor.es

ACTUALIZACIÓN - Videoclip del relato 'El Tétrico Poema de una Fobia'.

2016-09-15T13:37:00.006+02:00

Espero que os guste esta nueva actualización. Hace unos días subí un nuevo videoclip creado a partir de recursos libres de la Red para dar vida a uno de mis relatos (las licencias y los créditos aparecen tanto en la descripción del vídeo como al final de este).

Se trata del relato 'El tétrico poema de una fobia', el cual ya había subido escrito al blog hace un par de años. Aquí os lo dejo nuevamente, pero esta vez desde otra perspectiva, inmerso en mis experimentos audiovisuales.

El vídeo contiene subtítulos en castellano y, como novedad, en inglés. Lo he traducido yo misma, así que es más que posible que contenga algún fallo, pero ya iba siendo hora de intentarlo :)

[AQUÍ PODÉIS LEER EL POST ANTIGUO CON EL RELATO ENTERO]

Sin más, gracias a todos y un verso enorme...

Corina Morera
www.corinamorera.es
www.eldivandelescritor.es

'Entre causalidades de un amanecer cualquiera'.- Relato breve

2016-05-27T21:21:00.002+02:00

Entre causalidades de un amanecer cualquiera.

Fue por las causalidades de la vida, ya que la casualidad no existe, que Aurora se encontraba allí con la boca abierta y los ojos de viaje, tumbada sobra una cama de hierba fresca.

Había pasado, como todos, por su época en el rebaño como una amable y sonriente oveja. Más tarde, fue la descarriada y vestía, insensata, de gruesa lana oscura. Estaba determinada a no dejar que la esquilasen.

Sin embargo, más allá del acné y recién estrenado su nuevo cuerpo de mujer, Aurora decidió que la adolescencia solo era un mal cóctel de hormonas e ilusiones, y enterró su hacha en pos de una nueva y próspera vida en la granja. Solo a veces, a solas, sentía una amarga resaca. El delirio de querer ser ella, sin ambages, de recuperar los granos y los sueños que quedaron en el baúl de la memoria. Entonces, civilizadamente, pintaba de rosa sus labios, recorría sus párpados con intensa tinta negra y, una vez retocadas las pestañas como abanicos de flamenca, se encaminaba a triunfar en su rutina gris cemento, contando cajas y albaranes, muchas facturas, pocas nóminas y ataques de estrés que acudían sin cita previa.

No era de extrañar que no supiera el día en que se encontraba, perdida en el tiempo como un bucle infinito. Su plan de mujer adulta no se desarrollaba como esperaba, claro. Su máster acabó donde su carrera, en un bar de hamburguesas rancias y en un pequeño estudio que pronto se caería a pedazos. Su vientre seco atraía solo a las moscas, a las que espantaba resignada con la mano. En ocasiones, reflejada en el espejo, juraría haber visto una triste etiqueta amarilla en su frente, un incomprensible popurrí de números y una fecha ya pasada.

Y, aquel día, puede que un martes, puede que un jueves, a la altura del cruce de siempre, su paseo se vio truncado por una maldita caja destripada, de aquellas con las que trabajaba casi cada día de su vida. Burbujas de plástico y corcho se desparramaban indecentes en el arcén y, sin saber por qué, detuvo su cuerpo en el acto.

Parada en medio de la carretera, una lágrima de juventud, furtiva, se precipitó más allá de su mirada borrosa, y decenas más se envalentonaron en una carrera frenética en contra de sus principios más civilizados. Sin darle tiempo al shock, el estruendo del claxon de un descapotable rosa fucsia estalló en la cabeza de Aurora, quien se giró de inmediato hacia el rostro de la conductora, uno de esos seres privilegiados que tenían los recursos necesarios para, directamente, comprar algunos de sus sueños. Una princesa más de las que seguro destripaban miles de aquellos paquetes...

Sin haber tecleado ningún comando en su computadora mental, y manejada por un descontrolado subconsciente, sintió arder sus mejillas y escuchó a su propia garganta en un grito gutural lanzado hacia “la princesa”, la caja, las burbujas de plástico, el corcho y hacia cada oveja de la granja, y echó a correr como alma que lleva el diablo.

Corrió tanto que alcanzó al crepúsculo. Sus pies, hartos de la urbe, se refugiaron en la tierra de un parque amplio en la falda de una montaña, y caminó menos agitada pasado el pánico, pero todavía entre mundos.

Aún mecida por el andar subconsciente, cruzó una noche de estrellas apagadas sin norte ni razón hasta que dejó de hacerlo, y cayó derrotada de cansancio en un prado que no sabría cómo buscar en el mapa.

Poco antes de la canción del gallo, despertó bebiendo de las lágrimas del amanecer, que se mecían con gracia sobre las largas curvas de la hierba crecida, y cantaba, sin darse cuenta, su propio “rosario de la Aurora” sin pueblo alguno que la acompañara. Así volvió su conciencia.

Se percató entonces, en aquel momento estrambótico, de que su abrigo nocturno había sido una enorme rebeca de lana azabache. Y pensó en el hacha enterrada y en que, quizás, por qué no, quería ser la oveja negra.

Así que, con sus rizos espesos llenos de ramas, la piel bien maquillada de barro y la sonrisa de oreja a oreja, regresó horas después a su callado vecindario lanzando carcajadas a diestro y siniestro, para nada civilizadas.

Una vez más, amanecía dispuesta, ahora más experimentada y sin rastro de acné en la cara, a agitar la granja con su propia bandera.

Corina Morera.

'La Puerta Perdida'.

"La sangre negra se agota" - pensamientos...

2016-02-22T14:09:00.003+01:00

Imagen de: Pixabay.com

Perforando y haciendo arder su cuerpo, el ser humano busca la sangre negra oculta entre sus poros...

Su savia es solo más oro para nutrir al virus que somos, el oro negro de nuestros crudos pensamientos. Un recurso importante en nuestro propio "juego de tronos".

La extracción del petróleo, su manipulación y la generación constante de derivados y residuos con olor a muerte han envenenado nuestro hogar -dulce hogar-, y el de tantos seres conocidos y aún por conocer.

Nos hemos acostumbrado a necesitarlo y a obviar su significado, porque es más fácil que derrocar y cambiar las bases de la economía de todo el planeta (aunque sepamos que es solo cuestión de tiempo). No obstante, el petróleo se acaba, en tan solo unas décadas habremos terminado con todas las reservas mundiales. Muchas generaciones de las ahora presentes lo veremos, lo viviremos...

Y quiero vivir en un mundo sin petróleo, sin embargo, nos gobiernan locos adictos al poder que roban del pueblo, un pueblo que nunca ha importando a la mayoría de estos"representantes" y magnates varios tras las cuerdas del escenario... E imagino a tantos "trajeados", cabreados y agitando sus maletines en un aire viciado, que siento pánico. Uno de sus "juguetes" se va a romper, ya falta poco, y más de uno estará acumulando tanques eléctricos, por si acaso...

¿Qué pensáis que ocurrirá?

¿Cuál creéis que será la reacción del mundo cuando ya no quede una maldita gota?

Corina Morera.

'La Puerta Perdida'.

'El Diván del Escritor ' - #ED_DE.

Fue así - micropoema en videoclip.

2016-01-29T17:49:00.002+01:00

Os dejo con una actualización subida hace unos días a 'YouTube', en la lista recién estrenada de mi canal: "Poesía audiovisual".

Se trata de un micropoema que ya había subido con anterioridad a la web de 'SoundCloud', en concreto el titulado: Fue así.

Podéis ver los créditos tanto al finalizar el vídeo como en la descripción de este en 'YouTube'. Los fragmentos de clips utilizados pertenecen a recursos libres de La Red.

Espero que disfrutéis con mis experimentos...

Corina Morera.

'La Puerta Perdida'.

'El Diván del Escritor ' - #ED_DE.

Postal en vídeo... ¡Feliz 2016!

2015-12-27T17:32:00.002+01:00

Feliz 2016 a todos, que llegue cargado de sueños cumplidos. Para variar... xD

Experimentos poéticos: 'Otra Piel' e 'Inspiración - La Musa Erótica' en vídeo...

2015-12-27T17:27:00.002+01:00

POESÍA AUDIOVISUAL es la nueva lista de Youtube que he creado en mi canal. Muchos habéis escuchado y leído estos dos poemas, que ya habían sido subidos con anterioridad al blog y a SoundCloud, pero, he decidido dar un paso más y aquí lo presento...

Espero que vayan quedando cada vez mejor y , sobre todo, que los disfrutéis (y, si ese es el caso, ¿por qué no?, que lo compartáis...).

Corina Morera

'La Puerta Perdida'

_______________________

Feliz Solsticio de Invierno 2014

2014-12-22T20:09:00.002+01:00

Feliz solsticio y felices fiestas de invierno, celebréis lo que celebréis.

Muchísimas gracias a todos los que participáis en el proyecto ED_DE (www.eldivandelescritor.es), haciendo que poco a poco crezca y se llene del alma de voces distintas y maravillosas. Y, este año, a pedirle a los espíritus de la nieve recursos para avanzar ambos blogs y tener algo con lo que pagar las facturas. Pondré un calcetín en mi altar, a ver qué ocurre ;)

Hoy, tomemos un minuto por un mundo de arte, por un mundo de tolerancia y abierta opinión...

Corina Morera

www.corinamorera.es

www.eldivandelescritor.es

Una opinión más. Sobre el derecho a decidir.

2014-11-20T19:21:00.004+01:00

Fotografía tomada en Sort; Pallars Sobirà (Lleida) el "8N".

<<A mi juicio, el mejor Gobierno es el que deja

a la gente más tiempo en paz>.

-Walt Whitman-.

En los últimos años en España, llenos de crisis y corrupción, un movimiento que ha cobrado más fuerza que nunca es el del independentismo catalán. Como es lógico, las críticas negativas y manifestaciones radicales no han faltado en el Estado de la eterna Transición.

Uno de los lemas más sonados de las últimas campañas independentistas promueve el “derecho a decidir”, un derecho que en esta “monarquía bananera” parece más bien un privilegio, muchas son las ocasiones en las que me pregunto si Franco de verdad morirá alguna vez...

La norma radica en leyes desfasadas, un “papá Estado” que no escucha, que exprime al pueblo para tapar un agujero que él mismo ha creado entre víboras políticas bien alimentadas, que permite que familias enteras pasen frío y hambre, que deja que los jóvenes quiebren sus sueños y sus esperanzas por una vida digna, y un largo etcétera bastante indigesto. Ese es El Gran Gobierno Democrático.

Siempre me he inclinado a pensar, al igual que Henry D. Thoreau, que “el mejor Gobierno es el que no gobierna en absoluto”, necesitamos representantes y no padres sobreprotectores de un imperio que solo hereda “su casta”. Al igual que cada individuo a lo largo de su vida, nuestra especie debe permitirse avanzar y desarrollarse a lo largo de su periplo por el mundo, promover la empatía, el respeto, la igualdad y la libertad; por el contrario van ganando la batalla otros conceptos como moneda, juegos de poder, corrupción, elitismo, resignación, desahucio, hambre, pobreza,...

No soy catalana, no escribo esto para defender o rechazar las voces de este pueblo. Sin embargo, confieso que no puedo ser totalmente objetiva, y es obvio, la realidad es que nacida y criada en Canarias considero que “mi tierra” ha sido más que maltratada por un país en el que hace demasiado tiempo que no creo. Así, mi queja interior es en esencia la misma que expresa Cataluña (y que ya han expresado muchos otros): “No nos escuchan”. Y, desde la empatía, la lógica me formula una cuestión, “si fuera de este lugar y mi experiencia vital me hubiera hecho tender hacia el pensamiento independentista, ¿no creería firmemente en mi derecho a expresarlo y a luchar por ello?”, la respuesta asoma clara en mi cabeza: “Por supuesto”.

Podemos estar más o menos de acuerdo con la opinión del pueblo o de alguna de sus partes, pero no debemos callarlo como respuesta a ese pensamiento (aunque al parecer podemos). Y lo cierto es que tampoco se trata de que todos ganemos en cada decisión que abracemos en conjunto sino de que, finalmente, gane la auténtica Democracia, la voz del pueblo y no la de los buitres que de él se alimentan.

Corina Morera.

Corina Morera

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Cartas desde Borderland - Carta 2: De la palabra felicidad y su inevitable conflicto.

Cartas desde Borderland Carta 2: De la palabra felicidad y su inevitable conflicto. (O, de por qué Ser no es Existir).

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