Corolários de um beijo

Estória antiga

2010-01-30T11:20:00.000-08:00

Foi quando descobriram o porquê da pedra sangrar que o alvoroço ficou ainda maior. A cidade era pequena e qualquer coisa era capaz de virar motivo de converseiro só pela vontade de romper com toda aquela calmaria mole. Eu mal entendia a razão de tudo aquilo quando bateram em meus ouvidos as conversas de crianças pequenas gritando: “a pedra consegue sangrar! a pedra consegue sangrar!”. Eu fiquei desconfiado, mas depois de todo o meu trabalho, abandonei as ferramentas e fui ao centro da cidade, aonde arrastaram e colocaram a pedra. Lá pelas tantas havia mais gente que ar e tava todo mundo tão engalfinhado um no outro que parecia um bando de gado. Eu achei meu espaço. Fiquei parado vendo as autoridades com armas na mão abrindo espaço para o prefeito. Daí ele veio daí ele meteu uma faixa em volta da pedra daí apareceu uma menina bonita que era a miss pedra daí ele cortou a faixa daí ele avisou que mudou o nome da cidade pra Milagre das Pedras daí ele começou a vender colar de pedrinhas manchadas de vermelho daí ele mandou abrir mais cinco pousadas daí ele montou no cavalo daí ele disse que tinha que falar com o governador daí cercou a pedra com corda e daí colocou um moço que começou a cobrar ingressos praquele gentarel todo poder ver a pedra sangrar.

Eu era o último da fila... Até que o primeiro da fila viu o milagre e correu pra trás de mim. Eu era o penúltimo da fila. Mas todo mundo foi fazendo igual ao primeiro e a fila nunca mais mudou de tamanho. Cada um que assistia a pedra tinha um tipo de reação. Os mais religiosos vinham chorando, outros tinham olhos de maravilhas, alguns achavam puro showzinho barato e bobo, mas todos vinham insatisfeitos e voltavam para o final da fila. Antes de chegar minha vez eu estava cansado mas, curioso como todo bom homem, eu me rendi aos vícios da fila infinita. Cheguei quase de noitinha já e tive que esperar instalarem alguns faroletes perto da pedra. Comprei o bilhete. Tive tanto azar... pois a cada trinta pessoas que passavam o preço ia subindo junto com a satisfação do descobridor da pedra. Eu não fiz muito caso pois agora eu era um Milagre das Pedrense e tinha que conhecer a obra mais importante da minha cidade. Entreguei o bilhete a um moço cansado. Ele abriu a cordinha e eu pude passar. Era um pedregulho grande todo mal cicatrizado das marretadas. Eu olhei o recorte triste e perguntei pro cara que fazia a pedra sangrar como que o milagre acontecia: “como que o milagre acontece?”, o cara grunhiu “hunf! milagre...” pegou num cabo e deu uma saraivada na pedra. O cabo, era de um chicote com umas nove tiras e uns ganchinhos na ponta de cada uma. Não conheço chicote, então não sei descrever. Mas os ganchinhos grudavam tanto na pedra que o cara, já mais tanto irritado de fazer o mesmo movimento, forçava a volta dos ganchos com um enorme puxão “vush!”. Então, dos buracos das marcas do chicote, vinha um sangue forte e jorrento... em cor de sangue mas com cara de lágrima. Eu assustei quando vi. Olhei pro chão. O chão tinha mais sangue. Eu olhei de novo pra pedra. A pedra tinha mais sangue. Eu olhei pro cara. O cara não tinha sangue. Mas eu voltei pra pedra... era mais fácil olhar a cara da pedra do que a cara do cara. Saí com cara de choro. Não fui pro fim da fila. Voltei pra casa. A fila perdia um dos seus. Tive medo do cara do chicote. Medo do moço cansado do bilhete. Medo do prefeito. Medo das crianças pequenas gritando. Medo dos religiosos chorando. Medo de todos os insatisfeitos da fila. Eu tive medo de mim.

Quais serão as palavras?

2009-10-15T06:58:00.000-07:00

E a sirene apitava do lado de fora em frente à janela apitava, aguda, apitava. Uma ambulância. Eram só cinco horas daquela tarde e apitava apitava apitava. O trânsito a impedia. Eu dizia: "sirene aguda!trânsito às 17 horas, acredita?na rua de casa!não, nem é via principal!" e nada acontecia. Palavras palavras, quais eram as próximas? palavras? palavras! Você é suas palavras e enquanto: "Recurso! Penhora! Não gosto de Direito... mestrado? Letras? Linux!" palavras. próximas. nada acontecia... Se saíssem palavras novas, nova vida seria, nova verdade, novo eu... e as palavras que vinham? "Concurso, concurso, com curso, concussão, contraprestação, contra, contra, resistente, Direito, Linux"... palavras! nada acontecia. novidade? novidade é palavra antiga. hummmm Budapeste, Chico Buarque outra língua?! I study the Law! Je suis un étudiant de Droit! palavras palavras nada acontecia.

quais eram as próximas?

o passo seguinte?

Chrome OS! Samsung Jet! Moblin! ufa

Senado

2009-09-24T08:35:00.001-07:00

Por mais que saibamos

que é apenas maquiagem,

às vezes, nós devemos

nos pintar de palhaço

para sermos ouvidos

pelo coro do circo.

velhos amigos...

2009-09-23T06:53:00.000-07:00

Cada dia mais dentro ao mês, vinham-me as personagens de meu antes; aquelas que eu mesmo havia posto no mundo. Elas cutuca- vam-me a nuca e diziam: “E nós? Irá mesmo nos abandonar?” Nesta época de minha vida, Zeus*, já velhusco, coxeava de uma perna. Meu sangue sangrava em carne por vê-lo assim: "Como pude deixar?Uma personagem nascida da força, viril, hoje aos frangalhos, quase a morder a bengala tamanho arco curvado nas costas." Eu nada podia fazer... Ficava parado, apertando os números do computador enquanto enxergava os músculos se desfazendo em flacidez no corpo daquele coitado. O chapéu perdia a tampa, e eu: “20% de R$1,230”. A cada cálculo uma parte do corpo. Eu trocava os números pela morte das minhas criações. As rugas me mordiam a face. E aos 32 anos eu já tinha a aparência secular. Às vezes, quando pegava-me distraído ao computador, dava à criação mais um filho. Sem querer! Confesso que preferiria não mais criar! Mas como droga que me acerca, qualquer segundo pensando e não “trabalhando”, era como retomar um vício de antes... e via nascer um rebento ao lado dos demais. Zeus* tinha gestos de avô. Era o único que não desfalecia ao eterno. Pegava as crianças no colo e contava todas as histórias que um dia ele sonhou vivenciar. Dizia que seu pai (no caso, eu) um dia lhe daria uma estória, com armas, dragões, danças, músicas, malandragem e poesia... mas que papai estava “trabalhando”; ao que a criança indagava com o tudo que entendia: “Mas, até quando?”. E então eu, já silcado na testa a junção da sobrancelha calva, chorava ao milhar de 'até quando's eu podia contar...

*Referência à personagem de um teatro inacabado de nome "Zeus Tropical" clamando por atenção novamente.

Indicação

2009-09-21T07:43:00.000-07:00

Uma firme indicação, que me fez repensar minha escrita.

http://eupenseiqueeraela.blogspot.com/2009/09/iracema.html

Algum no farol

2009-09-11T17:15:00.000-07:00

O caminho do mar à praia soa suado aos propósitos do divino. Digo isto, até de maneira herética, não apenas por encalçar em Deus os mortais sapatos dos homens, mas também, por refugar-lhe uma visão futura de plena e correta construção. Enquanto isso, eu vejo aos poucos, os mal passos pisados que pude imprimir nas marcas da areia. Foi com esse modelo de pensamento pobre que me acerquei da vontade de entrar no farol. Era um funcionário calmo como em qualquer serviço pode se encontrar. Mas, após alguns relatos de indignação com o rumo da humanidade, optei por resguardar-me no farol da praia; o antigo farol da cidade. A lenda traz para sempre, o que aquela construção significava aos habitantes dessa região. A própria inscrição na pedra primeira do farol, trazia consigo um canto ao ocorrido:

“Fomos colonizados por aqueles que sabiam o que devíamos fazer. Fomos abençoados pela sabedoria do povo que mais trouxe benefícios a esta região. Entretanto, relutamos e "vencemos". O avançar era duro e não entendíamos o porquê de chegarmos à evolução. Todos foram expulsos, mas o farol, antes erguido por eles, hoje mantido por nós, relembra-nos o tempo de outrora. Voltarão?”

Estávamos, pois, arrependidos de nossos próprios passos de emancipação. Nunca foi do fácil entender o evolver. Para o homem do mundo dos concretos, do aparato físico, dos números ordinais, cardinais, a abstração é tarefa de árduo serviço. Os poucos abstratos como eu, refugiaram-se ou no insucesso, ou na incompreensão. Afinal, quando naufragado em um mundo de concretos, caso você opte por colher do abstrato, é como se nada mais então existisse. Ao olhar para o espelho, para uma pedra, ou para um corpo, o máximo que se verá é seu próprio pensamento. Mas independente do tudo, você será rotulado de distraído pelos adoradores de pedras. Eu, antes do rótulo, enfiei-me no farol.

René Moraes

Agradecimentos...

2009-08-08T09:04:00.001-07:00

Olá, gostaria de agradecer a todos que puderam comparecer ao evento de lançamento do livro, seja fisicamente, emocionalmente, e-mailmente, mensagemente, telefonemente e assim sucessivamente. Abaixo, algumas fotos para ilustrar o momento...
Beijos e abraços!

ser.tão

2009-06-29T13:25:00.001-07:00

o sertão
não é briga só de mata,
é certame de gente!
não faz frente só às lonjuras, não!
há quem sente aqui
na cidade

e essa gente,
esse sertão,
o sertão urbano,
que por
ser tão seco,
ser tão urbano,
seca não só o verde,
mas o amarelo, o branco e o negro.

René Moraes

Cartaz:

2009-06-23T08:59:00.000-07:00

Eu soube por um cartaz que pregaram em minha cabeça:

“Vende-se ou troca um corpo, cansado de ideias paradas, por algum outro que me faça rever o que d'antes me fazia bem.
Algum corpo que tenha boca suficiente, para que numa refeição a dois, possa mastigar, macerar e engolir todos os desalinhos e retornar sem receio a seu companheiro de mesa:
pois se eu te engulo em diferenças, passo a ser só você!
Corpo que detenha em pernas sempre o passo seguinte do caminho dado por meus antepassados...
Corpo que quando ainda da infância tenha desistido de estilingar qualquer pássaro por saber o quanto nos é impressionante a facilidade em se fazer um cascalho e a dificuldade em se gerar um rouxinol.
Consciência, que, sem a menor carga de esforços, traga-me, em pensamentos, palavras sinceras e cordiais. Que o sim seja sempre! Que a verdade sempre seja! Pois neste tempo que este corpo viverá, pede-se muito que do vento de outrora utilizado por poléns seja de agora soprado às boas palavras.
E aos olhos, incomoda-me pouco as cores, nem longas visões distantes, gostaria apenas que pudesse ver o que de mais correto se levasse a evoluir.
Que os músculos sejam movimentos em direção ao que de ajuda puder ser constante. Que eu saiba com certeza que o ser que é me estranho pelo cheiro (faro), me precisa mais do que o rosto costumeiro de espelho:
Espelho social...
Espelho familiar...
Espelho egóico...
Espelho cultural...
Espelho animal...
Espelho...
E que as mãos não se esqueçam de que doar o que não faz falta, é um curto passo até a caridade.
Deseja-se, por fim, uma auto-crítica sincera que me permita ler esse cartaz, e não me sentir ridicularizado pelos demais...
Paga-se qualquer quantia, mas entende-se, caso o dono não queira desfazer-se.
Sabemos bem o quão raro é este modelo de construção...
Grato.”

Eu soube por um cartaz que pregaram em minha cabeça.

... são donos do mundo!

2009-05-12T13:23:00.000-07:00

"Ele insistiu:
- Mas, como vc faz, menina, para andar descalça por aí, com essa saia simples de verão, bailando as pernas de brincadeira e fazendo frescas caretas para as pessoas?
- Oras, o mundo é meu! - disse ela, com calma e certeza.
E ele, perdendo um pouco a compostura, sugeriu:
- Pode me emprestá-lo, então, um segundo? Gostaria de fazer umas mudanças...
- Sinto muito, mas...não posso. Você não saberá rodá-lo. É complicado rodar o mundo. Sabe, deve-se rodá-lo como um pião, e aposto que você não vê uma peça dessas desde quando era menino.
Ele envergonhou, ela continuou:
- Agora, se descalçar estes sapatos de couro aí, rasgar as pernas da calça qual bermuda, aprender a dançar os joelhos e inflar as bochechas como careta, garanto que o mundo quererá ser seu também!
- Mesmo?
- Com toda certeza!
O rapaz pouco hesitou. Fez a receita ao modo de prece.
Pronto!
Lá estavam os dois a cuidar do mundo!
Hoje, coxeam as pernas, dividem pegadas descalças, emprestam caretas...
são donos do mundo!"

René Moraes

René Moraes

2009-05-08T19:07:00.000-07:00

Queria poder pensar com coragem.
Saber pensar com a certeza da sinceridade.
Hoje, encontrei um pai com a sua filha.
O pai era um imbecil,
mas a criança sabia sorrir.
Fiquei feliz pelo futuro do mundo.

lentes x aquarela

2009-03-16T07:06:00.000-07:00

Era saudade o que sentia. Não encarava a si própria, pois não sabia ler-se sem óculos e, agora, foram-lhe afastadas as lentes. Os tais vidros adicionais que acrescentaram cores aos seus esboços de dia; que fixaram traços às suas tentativas de materializar seus sentidos. Ah, esses vidros! Intensificavam o brilho dos sorrisos, evaporando a liquidez dos olhares azuis. Nunca pensara em encontrar lentes tão corretas, às quais se adaptasse a ponto de através delas perceber outro mundo: o seu. Ah, quantos graus lhe trouxeram essas hastes vermelhas! Sem eles tudo se embaça em paisagem monocromática. Sim, é saudade o que sente, carência daquele olhar que melhora esta sua visão deficiente. E ver em aquarela é o peculiar para os que se deixam pulsar pelo amarelo e azul. (Ela)

Por favor, minha querida, não denote tanta atenção a um aparelho de pura correção vulgar, quando a real responsabilidade da visão cabe aos olhos. Você é os olhos. Você-eles cumpre-m o papel de puxar pra si, raios luminosos e expressões radiantes a decodificar-em, mais tarde, em imagens; exemplo: um Homem, uma Mulher ou um Amor.

Todos nós sabemos que para formarmos seu Homem, necessita-se de poucos raios verdes; de fato os raios vermelhos devem ser utilizados em abuso para cobrir-lhe o corpo de pêlos, encharcar-lhe de raios brancos para a pele e apenas um pouco de roxo para as unhas. Pronto! Aí está o código da criação, do Homem que seus olhos entendem. Para os meus compreenderem uma Mulher, deve-se besuntar de raios vermelhos o coração, superar a expectativa do brilho-amarelo no sorriso e nos olhos, uma pintinha aqui, uma pintinha acolá, um azul-tranquilidade na palma das mãos e pronto! meus olhos já vêem minha Mulher.

Agora, caso queira entender o Amor, ahhh, que delícia! pegue então uma tela em branco e misture todas essas cores fugindo de qualquer ordem! abuse de baldes de tintas, misture, misture até pintar o cavalete, até atingir suas roupas, as maçãs do rosto, o colo, tudo!...; ahhh, não há nada mais feliz que uma aquarela desordenada.

Agora entendeu?

Pois não se importe com as lentes, elas corrigem o embaçado, elas arrumam a desordem, elas são tolas o suficiente para acreditar que o risco definido é sinal de certeza... tadinhas... quem só consegue ver beleza na retidão sofre da maior cegueira do mundo; o próprio amor, não se aplica pela retidão...não é mesmo?... tadinhas... (Ele)

Nós

Feira!

2009-02-27T15:31:00.000-08:00

- vade embora não! - diz a outra
já rouca a malucar teu tião
veste saia e perna pouca
implora tanto pela mão

- "vô" que tenho pressa!
cansou tanto a plantação
já perdi um tempo a beça
peça ou peça, interessa mais não

andou reto um só monte
fugiu-lhe orlés, afrescos e arcanjos
não há maria mais defronte

(porém, já sentindo o escapado:)

"morrer de fome pecado não é
maria é muié de homem casado
tião é homem que anda a pé"

René Moraes

Um dos homens que se apaixonou pelos retratos

2009-01-19T16:18:00.000-08:00

Contexto: “A Síndrome de Capgras (ou Delírio de Capgras) é um raro distúrbio no qual uma pessoa sofre de uma crença ilusória de que um conhecido, normalmente um cônjuge ou outro membro familiar próximo, foi substituído por um impostor idêntico. A síndrome de Capgras é classificada numa categoria de crenças ilusórias envolvendo erros de identificação a respeito de pessoas, lugares ou objetos. Pode ocorrer de forma aguda, passageira ou grave.”- http://pt.wikipedia.org/wiki/S%C3%ADndrome_de_Capgras

Listam as notícias mais fiéis, que os surtos do Delírio de Capgras atingem a já quase todos os porcentos da população mundial. Tal fenômeno possui suas raízes na ausência do contato humano e na criação de falsos modelos de contatos. Para ilustrar a informação, dou-me a disposição de narrar um caso, ocorrido no interior do crânio deste narrador, mas precisamente no Condado do Lobo Frontal.
Havia, em certa data, um senhor desnecessário de idades que habitava uma franca choupana para tempos quentes. Seus dias eram rodeados de curtas tarefas, mas essenciais. Todas as manhãs eram assim...: na cinza madrugada daqueles tempos, despertava às sete; mentia ao corpo ser mais tarde, levantava, calçava os chinelos, retirava-se do quarto, empunhava a vassoura e mantia os franzinos quilos em torno de meia hora, defronte da casa, varrendo a varanda... todas as manhãs eram assim. Retornava à casa, comia algumas bananas com aveia, adentrava o banheiro a limpar sinceramente os poucos dentes; alcançava o quarto, chegava ao armário, abria a gaveta, retirava um antigo álbum de retratos, tomava direção à sala, acendia as luzes e se jogava na cadeira única da mesa que possuía. Todas as manhãs eram assim... Já sentado, espreguiçava e começava a viver.
Ao abrir o álbum, o senhor sempre incomodava-se com o primeiro brilho da luz acesa no plástico que envolvia as fotos. Superava o incômodo. Logo no plástico iniciante, estava a imagem de uma flor de lótus, recortada de uma página de algum jornal da cidade. Imponente e delicada. Esta imagem extraía do senhor, lágrimas de devoção. Virava o plástico. Na segunda imagem, via-se um lindo lago. Um conforto assenhorava-se de seu peito. Virava o plástico. Lá, à terceira, estava a foto de uma senhora de cor amarela e negros cabelos curtos. O nariz fino e curvo acompanhava o oval da face e por pouco não tocava os vermelhos e semi-abertos lábios.
O senhor passava o resto das horas ali. Tinha um porquê, um poronde, e um porquêm. Dizia não precisar de mais. Então, meditava sobre as três imagens... O de mais se estranhar, que assombrava a população local, é o fato de que a mesma flor, poderia ser vista da janela da sala; o lago, era a trezentos passos da mesma varanda varrida; e a mulher, morava ao lado.
Quando perguntavam-no sobre o assunto, replicava sem entender, “mas, as imagens não são a mulher, o lago ou a flor.” dizia o senhor. Ele não compreendia onde estariam as semelhanças entre as fotos e o que fora fotografado. E quando assumia as semelhanças, ainda assim não as compreendia. “São minhas imagens! Eu depositei paixões nestes plásticos... motivos!, vontades!... os sentimentos são bons para plásticos! Havemos de controlarmo-nos!” dizia ele, enérgico e irritadiço. Passava alguns segundos se acalmando... e, por fim, encerrava a consciência resmungando algo cheio de si, “Quem não se controla não vive... é vivido.” e fechava o álbum com muito cuidado pois já noite era.
Este, era o futuro de nós...

René Moraes

leveza...

2009-01-10T08:08:00.000-08:00

"e do canto sensato q me sento amuado
escapam ao retrato os Ás de um amor sem jeito
e em cobertas de mim há o arrasto e o bagunçado
dos mols de vazios que enfio no peito

mas da falta citada donde brilha sol pouco
pequena brota do amor, a flor que me dás entre
e o q era só dantes que me insinuava ao louco
vira casal de sóis, rês e lás... sempre..."

RêLar

peso...

2008-12-12T13:10:00.000-08:00

[minhaarteéumcrocodilosubmersoquenãosaiparacaçar.expõem

osdoisolhosrasgados,malfeitosenãocompreendedores.éumcroco

dilo,gordoegrosseiro,comumacaudade700quilômetrosarrastado

snofundodolododeumlagoliterário.renémoraes]

antigüidade II...

2008-12-09T12:47:00.000-08:00

A cortina é o ambiente defronte do vão. A cortina não tampa, não esconde. O que tampa é o que preenche e o que esconde é o que escapa. Abra sua mão, abra sua cortina, abra sua janela, e toque o que há de aberto em ti.

René Moraes

antigüidade I...

2008-12-08T13:13:00.000-08:00

O presente nunca foi o futuro
No futuro eu cavalgo cavalo-marinho
Tenho frutos onde nem posso...
Ando descalço por opção
Dou mão às nuvens
E faço chover chuva fina de verão.
Ai daqueles que cravam os pés no chão
deixam enraizar os olhos na terra
Plantam olhares e colhem visões
Eu saio escondido
Sou bicho de mato, de mim, de moi.
Beijo rosas, sei amá-las, sou sábio como planta quer:
primeiro ouve-se o vento

depois lança-se os gérmens.
Quando tudo for provado,

Quando entendermos não mais ter pecados a experimentar
vamos lembrar dos loucos arredios

Dos touros fugidios
Dos passos que eu dera por nós
Mas não cobram de nada em troca, por ora.
Vou chorar, eu, sem demora à frente
quando me vir descontente
por aqueles que amo demais.
Pois longe para curtirem minha paz
esticarei a mão de leve-chumbo
e que me levem...
Sou névoa repentina
sou torta macia
casa de vidro, pedaço de pau
sou reta serpentina
aço maleável
porta retrátil
cartaz em néon

René (Magritte) Moraes

Epígrafe

2008-12-04T04:11:00.000-08:00

"...a lágrima, quando escorre da face ao chão, não toca o chão... toca o porquêm chora..."

Fora um garrote gordo, forte e violento, desses que amavam o pasto simples. Reproduzia-se aos quilos e às proles que lhe ordenavam. Tinha apenas uma paixão: o Dono. Mestre das terras, do mato, e seu. Amavam-se pelos olhares mansos e demitiam-se quando o amor era demais. Por vezes sentiam-se calmos, juntos; era o único que o transmitia a serenidade. Mas então, dias atrás atingia o peso do adequado... o crescimento rumo à morte! Todos os seres definham para morrer, os bois não! Estes avaloram-se, robustecem-se, enquadram-se na morte imposta pela sentença da Juventude: juíza suprema que ordenha o fel para café.
Na data estipulada, escorria, por toda garganta, o sangue quente ao chão... a marretada e a inversão de ponta-cabeça não o agrediam tanto, mas a lágrima, esta sim... ardia-lhe mais que o corte... ardia-lhe o chorar quando ainda moço... o chorar pelo moço... pelo moço que amava... o choro pela traição... todos o esnobavam, irritavam-no, amoleciam-no no espanca da carne enrijecida por espasmos.
“O porquê então das vacinas? O porquê do melhor pasto? Homens hostis e nojentos que se deliciam com pratos de sangue de mim... fedorentos carnívoros que ainda ontem ensinavam-me as suas fidúcias mesquinhas... abusam-se da inteligência superior, para amedrontar e encurralar-nos, nós!, fracos de encéfalo com portes animalescos!” - até nos dizeres do gado infeliz, peco, eu autor, por escrever palavras descabidas...
Por fim, não nos conhecemos... ninguém... nem eu, nem o mangusto, nem o meu irmão, nem o furão, nem o meu vizinho, nem o gipaeto, nem a minha mãe, nem o mandril, nem a terra que piso, nem o ar que me refresca, nem o respeito pelo qual um dia haveremos de em breve pagar...
e será horrível...
já o é...
já o foi...
acordemos!
Pedimos ao alto, mas surramos o baixo... comam da mirabela... desistam de miras outras!
acordemos!

René Moraes

Reconstruindo folclores!

2008-11-04T05:08:00.000-08:00

"Era parto prematuro d'amor com data vencida. Fui mesmo adiante. Não se mete o medo nas barbas da boca de fala com dentes cerrados e zóio nos colo da moça. Colo de mãe, eu quis! Pedi braços ao Deus que me deram e fui remando até atingir a cancha do rio mais próximo. Larguei o barco memo cos remo depositado drento pois e corri pras mata... medo de não encontrar o Juruti era maió que abraçar o bicho! Fiz como dita o costume: um círculo no chão de terra, uma estrela dois palmos adiante e passei o mel no rosto. Foi nem dois pio de galo depois e eu tava estirado no chão cos braço aberto e o Juruti me olhando com fome de anjo". René Moraes, in causando novos causos

René Moraes

Começo...

2008-10-16T11:21:00.000-07:00

Olá leitores, gostaria de lhes contar que um livro está sendo escrito de forma colaborativa pelos jornalistas Emílio Fraia e Vanessa Barbara. No final, este livro será publicada pela Editora da TvCultura. Pois bem, o site Entrelinhas, então, promoveu um mini-concurso para que escritores principiantes ajudassem o projeto enviando trechos do livro; e é com muita gratidão que lhes conto que um dos trechos escolhidos é de minha autoria. Ler o trecho deslocado do todo não é uma boa idéia, por isso, posto o texto aqui, mas logo abaixo indico o site contendo todo o início da história.
Muito obrigado!
Fiquem com Deus.

René Moraes

9 - "A ruiva, então, fez-se de bailarina à malabarista dos modos que envolvia seus rubros fios de cabelo com as mãos. Com o mesmo toque, deu a Enrique desmaiado o lumiar da vigília. Lalo não gostou de pronto. Era amigo, mas humano. Enciumou-se ao toque. Fez só correr ao fundo... próximo à lona. Porém o carmesim da lona ainda o incomodava; era a bailarina em pano cercando-o em tudo. Os dois, ainda, ao picadeiro trocavam olhares e toques que ganhavam confiança acelerada. Lalo não quis mais saber. "

http://www.tvcultura.com.br/entrelinhas/flip-2008.asp

Mårrigärd

2008-08-11T13:09:00.000-07:00

Reza lenda nórdica que um vaso de longas hastes morenas guardava em seio de teu cavo a semente de Mårrigärd, bebê imaturo... Era um vaso cevado a ouro donde gérmen de todo belo portava. Ostentava brincos generosos e poucos o tiveram em mãos. Escondido em terras anteriores, o fruto do interior foi chocado pelo encontrar dos mundos da névoa, Nilfheim, com teu cálido opositor Muspell. Surgiu do baque! O rebate do som pelo bom senso não se quis manifestar. Dos deuses ouviu-se apenas o dobrar silencioso do curvo que fez a adulação.
Nascia Mårrigärd ...
Deus Aegir, de imediato, ordenou a que Ran e suas nove filhas aguassem a mais nova dona do belo... lendária já por sair do vaso de Balder, deus da beleza, da luz e da verdade.
Mårrigärd venceu a lenda pelo espaço de duas mãos. De fruto era bela nos longos negros tecidos a dedos nas fiandeiras das sedas. O curvo corpo, já nascido jovial, foi feito dos toques dos nobres cinzéis no melhor burilar que se extrai natural.
Balder chorou...
Mårrigärd nua vinha carregando sonhos d'outros, as pisadas da gata, o manto da fina pele, o suor de quem já amou...
todos curvaram servis...
e eu me curvei...

René Moraes

Longe...

2008-08-11T05:58:00.000-07:00

(...)
"e logo eu, sovado em um arranjo de flores banal... olhava-te entre as tulipas da mão, entre os dedos, entre os muros... via-te longe sem tocar... metia-me em teus dédalos de galhos e grades sem qualquer razão... por qual sépala devo curvar-me pra tocar-te de vez e sair?
largo as pétalas no chão, os caules, os brotos, os espinhos? abandono o todo? vá, dá cá esta canhota quietinha que só guarda tuas falas, Deusa do Silêncio, enquanto não digitas pra mim..."
(...)
"cansaço... és toque de cansaço, ó Náiade,filha de Rio Almão... és minha cabeça... roubaste o toque de Midas, mas com as pontas de Eros... rasgaste a calma, meteste-me a ansiedade gostosa... treme-se tudo... poste... vidraça... senóides... tudo"
(...)
"suor?... (risos) suor é calma acumulada..."
(...)
"e quando o violão sangrar-me em serenatas, esteja acá ouvindo... ou vindo... ouvindo... ou vindo... sempre!"

René

Moraes

ReLar?

2008-08-06T00:40:00.000-07:00

relar: encostar, tocar de leve...
encostar: apoiar-se; deitar-se; fig. buscar a proteção de alguém...
tocar: encontrar-se, aproximar-se, pôr em contato...
leve: que não pesa..

licença leitores...
obrigado pelo aguardo...

retomando o Corolários...

Re__ Moraes

Danos Moraes

2008-04-17T09:58:00.000-07:00

22 de julho de 2018.

Abre-se a porta.

Eu: Quem és tu, que agora recorres ao Amor? De onde vieste, que agora te dizes incompreendida? Que cicatrizes são estas de que te vales? Que cargos ocupaste alhures para agora cobrir-me de perguntas?
O que tu sabes de ti? Quanto podes querer saber de mim? Larga-me. Tu levaste a esperança. Estive cansado. Estive por aí. Que quer? Leva os teus olhos para longe dos meus. E arranca o que ainda insiste em mim. Não quero as tuas flores, o teu colo, os teus sonhos. Quem vive por dois? Quem, conscientemente, sofre por dois?
Tu não buscas o sono compartilhado, mas o estrondo dos sentidos. Tu queres o ato e não o espírito. Tu queres a ti em mim. Pouco importa o meu bem-querer constante e sereno, vale a intensidade e o desigual. Tu desejas a ressaca, o que não se pode mais. Tu queres a mim porque aventura, porque inexato, porque arde.
Pouco importa o rio, vale o mar. Tu preterias os cúmplices. Abeberavas-te nos amantes. Nas esquinas, onde tantos segredos são desvendados, e tantas tragédias são despejadas, parte de ti deixavas. Parte de mim ficava. Tive de recolhê-las, uma a uma. Enxerguei através dos teus olhos. Bebi da tua boca.
Sai. Fecha a porta. Não me tragas teoria. Já não posso mais ser objeto dos teus experimentos, dos teus caprichos. Não me venha com idéias. Por elas fui herege, fui crente, fui todo. Sê humana, deixa o popular, e vá.
(...)
Ela: Entenda... Bandido o eu de mim, caí em armadilhas. Fui as mealhas de amores travessos. Perdão! Frente às esquinas provei de rosas e drogas sim... mas chorava das pétalas as flores que me davas. Nunca soube quem fui; e tu sempre me disseste. Ensinavas-me a me conhecer... Pára! Abra o portão, venho em tormentos mas prometo paz futura. Juro lembrar-me dos beijos; beijos que jamais provei dantes. Já tive sabores d’outros... mas a verdade sempre fora tua. Sempre da tua boca saíram as verdades fossem beijos ou palavras. Cá estou com tua boca a agora espancar-me as faces. Teus lábios me sangram o peito pela saudade. Não sofro desespero... Sofro algo mais! Há uma tempestade de ventos dentro das veias. Há ciscos em todos os vãos. Perdoa-me! Vá! Teu colo tem meu número. Sou surrado por todos. Por onde ando sou vista como aquela que preteriu o amor perfeito, tal como a mãe que abandona o mais lindo dos filhos. Agora vejo: nenhuma das marcas que possuo seria minha se estivesse sobre tua guarda. Tu entrarias em todo o perigo, tu me puxarias pela mão... como sempre fizeste nos sonhos que inventava. Cuidaste de mim e juraste amor eterno, sejam quais fossem os dissabores... Dá-me a mão, deixa apertá-la... onde está a praia? Anéis de coco? Abra... Não abrirás apenas o trinco... abrirás minha vida! Chorarei ao teu lado... mas como mulher, não mais como a esquecida. Deixa-me morder-te! Morderei de leve... abra... abra... abraça-me... abra... abranda-me... abra... abrasa-me... abra...

Fecha-se a porta.

Miguel Chibani e René Moraes