cristinha

Bolero de siempre estaré sucio

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 17 Dec 2011 22:31:00 +0000

_

Así das rutas
e os morfemas caídos que.
O único fragmento que conteño,
a marxe do poema frenético,
límpidos versos desprovistos de.
_

Jean Paul canta en acústico Bolero de siempre estaré sucio.
(Manqué, 2011)

Video realizado por Cris Ferreiro para Bartlevy Records.

Coma

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 11 Dec 2011 00:33:00 +0000

Non estarán aquí os cervos cando regreses.

Os últimos anacos de cidade e cheiro a mandarinas

varridos de embaixo dos armarios.

Cando regreses estarán os trens baleiros,

os libros en coma,

os habitantes,

distraídos.

Atenea

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 23 Oct 2011 22:59:00 +0000

ATENEA nº42

Especial Poesía: Poesía Visual

Agustín Calvo Galán - Barcelona
Alfonso Rodríguez – Ourense
Ana González Moro – A Coruña
Ángels Jornet Sagués – Tarragona
Artemio Lándoas -
Baldo Ramos – A Coruña
Bartolomé Ferrando – Valencia
Corporación Semiótica – A Coruña
Cristina Ferreiro – Lugo
Jesús García Eiroá – Ferrol
Jorge Chamorro – Madrid
José Francisco Varela Rial – A Coruña
Eliso – Vigo
Marisol Gándara – Ordes – A Coruña
Miguel Angel Alonso Diz – Vigo
Paulo Pardo Carrera – Vigo
Rosanegra – Vigo
Sergi Quiñonero - Tarragona

http://issuu.com/ateneoferrolan/docs/revista_atenea_42__especial_poesia_visual_

Dorothy tampouco estaba alí: teoría da casa (2011)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Fri, 30 Sep 2011 12:06:00 +0000

Texto e voz: Cristina Ferreiro
Música: Raúl Bernal

Realizado e postproducido por Cris Ferreiro, con motivo da presentación da "Antoloxía de Referencia: Etapa de Fundación" (Bubela Editorial, 2011)

As rúas son domingo.

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Tue, 20 Sep 2011 13:39:00 +0000

Alegría sacaba de frío manantial,

y aquella vastedad le dio la nada.

.Bertolt Brecht.

As rúas son domingo e levamos a insignia da estática prendida das costas.
Setembro armado de anestesia
e nen sequera chove nos anos anteriores.
(U-lo frío do escenario ausente,
a metáfora calada,
os invernais ventres de leña?)

As rúas son datas para os incendios, citas de libros,
texturas maltratadas, figuras inconexas.

Setembro armado de anestesia
e nen sequera chove
nos armarios.

Equilibrista

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Thu, 11 Aug 2011 12:57:00 +0000

Sabrás que es domingo,

equilibrista,

porque al otro lado

del océano

los tambores resuelven en adverbios

de lugar

y tiempo.

La gente se desvive en el léxico,

equilibrista

y tú

hueles a lavanda,

tú

desvaneces las bisagras,

tú

saltas sin muelle,

a ti te ama el autismo

de mis extremidades.

Dorothy tampouco estaba alí: teoría da casa

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 31 Jul 2011 02:50:00 +0000

Publicada por Bubela e da man de Manuel Celso Matalobos e Olga Patiño chega esta antoloxía, na que, ademais destes dous autores, participan Carlos Arias, Xesús Alfonso Parada, Mariña Pérez Rei, Xesús Manuel Valcárcel e eu mesma. Fala disto Armando Requeixo no seu blogue, Criticalia.

Aquí deixo unha pequeniña parte do meu texto, Dororothy tampouco estaba alí: teoría da casa, elaborado a partir de varias publicacións que tiveran lugar neste blogue entre 2009 e 2010.

(VII)

-Paseando cheguei a unha zapatería onírica.

-Eu estiven sempre aquí.

-Os zapatos, creo, teñen moito que ver cos soños.

-Si...ou coa liña.

-Queres dicir coa ficción?

-Algo así.

-Dorothy tampouco estaba alí.

-Na zapatería?

-Na liña tampouco.

-Dá igual. TI SIGUE O CAMIÑO DE BALDOSAS AMARELAS.

Habitaciones amuebladas

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 23 Jul 2011 14:56:00 +0000

Me pregunto cuánta gente en esta ciudad

vive en habitaciones amuebladas.

Leonard Cohen

Aquí

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Wed, 20 Jul 2011 00:15:00 +0000

qué fago aquí

miro a chuvia batida polo vento contra o vidro sucio

Franck Meyer

Aquí a alma sen pasado.

Aquí a existencia sen débedas.

El cine es malo

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 26 Jun 2011 01:41:00 +0000

Cuando regresé a casa hacía demasiado calor y abrí todas las ventanas. Iago había estado hablándome de cine y de cabritillos sobreactuando. Sobreactuando tanto que murieron. Pensé en aquel cuento, enséñame la patita por debajo de la puerta, enséñamela; me acordé de Vicent y le imaginé relatándome una versión porno de ese cuento. Vi la sonrisa entre despreocupada y un poco tímida de Eva, y me vino a la cabeza aquella historia que me contó, de madrugada, las dos sentadas en la puerta del Cinema, que una vez se rompió tanto la cabeza que llegó a su casa sangrando. Eva siempre me pareció demasiado hermosa y mientras me hablaba no pude evitar imaginármela vestida de blanco, tan pequeña, caminando volátil, la sangre derramándosele por el rostro y escurriéndosele espesa, expresionista hasta inundarle el cuerpo. Como si hubiera estado siempre dentro de El gabinete del Doctor Caligari. Y es en este instante, después de pensar en todo esto y después de haber osado, hoy, a cambiar de acondicionador, creyéndome tan arriesgada, que me atrevo a escuchar el último disco de Extremoduro y de repente necesito preguntarme —y no es que me importe demasiado— qué coño estaba haciendo yo un sábado de junio de hace trece años, a esta misma hora y si me estaría sintiendo más adolescente que ahora que escribo semidesnuda y asfixiada mientras asesino mosquitos pensando en latitudes, en el tiempo, en la climatología, en los actos y en sus consecuencias, en tu voz susurrando, en los cometas rebotándome en el pecho, reconociendo continuamente que la poesía es mala, que el cine es malo, es malo, es malo:

Que nadie sufre, eso habría que verlo; me dijo Iago.

En Galicia Hoxe

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 18 Jun 2011 01:03:00 +0000

Apareceu hai uns días un poemiña de Desequilibras e caer no Galicia Hoxe.

Pódese ler AQUÍ.

Graciñas!

Como

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Tue, 14 Jun 2011 07:20:00 +0000

Como recuperar un órgano amputado.

Con que imperdible suxeitarnos.

Todos los que están

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 11 Jun 2011 00:24:00 +0000

En las calles todos los que están se buscan.

A veces que no se encuentren

es pura coincidencia.

David Eloy Rodríguez.

Para nombrar una ciudad. Editorial Renacimiento

***

Pensar el desamparo, necesidad de palabra y sólo decir nos vamos a guardar, palpitas, nosotros mundos, si apretamos más dejaremos de vernos los rostros, o decirnos antes de esta piel qué había. Qué había antes.

Diagnóstico

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Wed, 01 Jun 2011 21:47:00 +0000

Ahora, la luz natural. La fachada del edificio proyecta una sombra en continuo crecimiento y las casas más lejanas aún permanecen y luchan por quedarse. No quiero que se queden, quiero que termine esta tarde. Y la de mañana. Y la siguiente y la siguiente. Amar la elipsis, avanzar de forma no lineal, retroceder de forma no lineal. Jugar a las películas, aprender a dramatizar, discriminar lo inútil. Saltar por el balcón sería un perfecto final. Pero saltar como Wendy o dejarse mojar como Olga Stapels. Alguien hace sus compras en el supermercado, alguien dice lo que yo no digo, alguien se estremece en el mismo momento que yo, alguien ríe, alguien tiene hambre, alguien sueña. Alguien está muriendo. Imagino una mujer, de pie, sin rastro de otoño, dentro del río, con el agua a punto de las rodillas. La sombra avanza deprisa y pienso en los lugares que desde aquí no puedo ver, en qué instante serán engullidos, en la importancia de la perturbación, en los descuidos, en las anomalías, en la disposición de las cosas el último agosto. La mujer escucha una voz: no podrás recordarlo todo — pero para qué insistir en el diagnóstico—. La tierra tiembla y el agua no se mueve. El escepticismo ha muerto. Sin luz todos somos iguales. Recuerda esto; recuerda la importancia de la luz y su reflejo.

Xeometría

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 29 May 2011 21:58:00 +0000

Confeso

que a pesar da xeometría

os nomes ficaron

intactos

e a cidade

encheu os rostros de sol

e dun vento forte — a contracorrente— .

Confeso

a decadencia do drama,

os límites da metáfora,

a roupa tendida dos veciños

que non son os meus, as bragas

que non son as miñas

debuxando

filigranas

ao azar.

Confeso a escasa traxedia, os intres

pouco teatrais

entre bambalinas — Los amantes se abrazan en las colinas— .

Confeso casas brancas a cámara lenta,

ruídos,

instantáneas coma lobos, motores, jazz.

Confeso

adverbios de lugar.

Confeso a familiaridade de Lucho e o seu acento

arxentino, o seu sorriso arxentino, a súa intuición

arxentina. Buenos Aires, Rosario — Yo nunca estuve allí — .

Confeso a estraña calma e a lentitude do tempo,

adagio de versos,

e libros.

Confeso

mapas, prazas

e trazados e camiños

e metros de obras e despedidas.

Confeso a sinxeleza

da fala

e do silencio:

confeso cada palabra

que quixen

pronunciar.

(+)

Graná (III)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Wed, 25 May 2011 12:04:00 +0000

Ponme otra copilla de whiskey que en nada tenemos que volver al mundo real, le dijo el hombre calvo al camarero (15:30 h.) con una sonrisa triste. Después conocí a George, el trompetista más feliz del mundo que me habló en spanglish sobre filósofos americanos y me deseó mucha suerte. Y suerte tuve: fui arrastrando los mapas hasta que el pianista me tocó un nocturno de Chopin y al fin fui capaz de encontrar algo que. La calle olía a incienso y flores y perdí el miedo al habla y hablé de la infancia, del despertar, de la imposibilidad, el azar, las coordenadas, los cables y las conexiones. Soñé con una mujer que me besaba dulcemente entre la muchedumbre mientras murmuraba cantidades inversamente proporcionales. Como si todo lo hubiera provocado yo. Pero IR siempre resulta más corto que REGRESAR y buscando una excusa el pianista me prestó un libro de Cohen y algún silencio. Mucho después pensé en la nada y en todos sus contrarios posibles. Arrastré la maleta. Málaga era de un blanco sucio en continua guerra con excavadoras, grúas y demás. En las pantallas vi quilómetros de direcciones y horas y minutos. Dios nos guarde, me dijo una señora con demasiada fe. Un niño confundió las palabras “despegar” y “despejar” y me lloró el ojo izquierdo. Pensé en la fortuna. Y sólo pude leer lo que estaba subrayado.

Graná (II)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Mon, 16 May 2011 01:16:00 +0000

Naranjas en la calle Azhuma
abominar los mapas
amar el tránsito sólo aquí
escribir en los libros -Spinetta hablando de locos-
(aunque tachar las palabras
tampoco nos servirá para nada)
Naranjas en la calle Azhuma
están ya muertas
o a punto
de morir.

Graná (I)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 14 May 2011 04:48:00 +0000

-La desconocida del avión del asiento de al lado que me despierta acariciándome el brazo, como si se le fuese la vida en ello, para enseñarme una nube gigante y perfectamente delimitada.

-Las naranjas caídas o a punto de caer en los parques.

-Mujeres que abrazan a Sabina para una foto.

-El camarero de una cervecería del Realejo que sonríe al verme partirme el culo leyendo "La Saga/Fuga de J.B."

-Las monedas que caen en sonata cuando la gente entra en la habitación.

-La siesta en un banco cuando el agua.

-Úrsula que se ríe igual que siempre y como si siempre.

-Una chica en la habitación que gime durante toda la noche como si acabara de conocer el mayor orgasmo del mundo posible.

-El dueño del Alexis Viernes y yo hablando de Johnny Winter, de Johh Mayall, de blues y esas cosas.

-Edu, el bajista lucense que estaba tocando en el Alexis Viernes y que estudió en mi instituto y que ahora vive en Granada y que seguramente se cruzó conmigo en algún lugar en algún momento y no somos capaces de reconocernos a pesar de Bach y de todo eso.

-El ahora después que me inquieta tanto y que nunca termino de comprender.

Vámonos p´al Sur

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Mon, 09 May 2011 03:40:00 +0000

Opera Prima en corto

Fip Granada

Establecer la secuencia como base. El cine, la poesía, la música. La vida misma. La muerte. Verlo todo en una tremenda y sutil sucesión de planos. Ansiedad-reposo. Y el tránsito. ¿Qué haríamos sin la metáfora, sin conjunciones? La música es mala. La poesía es mala —Azhuma, Albayzín, Alhambra—. El cine sabe de todo. Nicole Chomette nunca disimuló nada. Me obsesiona la conjunción, lo absurdamente copulativo, Le sang d'un poète, conjuncionar el espacio y el atrezzo. Pero la poesía ya nunca sirve para nada y nada tiene que ver que esté cumpliendo los veintiocho, que tenga un billete al Sur, que busque algo que me devuelva el amor por el arpegio, que vaya a atravesar España volando y que al mismo tiempo no deje de pensar en Brouwer, en la velocidad, en la osadía, en el esfuerzo.

Simulacro

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Mon, 02 May 2011 22:55:00 +0000

Estamos condenados al drama y sin embargo seguimos hablando de cine.

Comprendo el simulacro,

la levedad

y el orden de las cosas

sólo a veces.

Proclamas (II)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sun, 24 Apr 2011 21:23:00 +0000

Proclamas la realidad como exigencia, planeas aviones para el otoño, planeas correr de libro en libro, postales con iglesias y el odio a la metáfora: te suicidaste el año que naciste. // Háblame de tus inviernos, de ciudades llenas de bufandas. Las niñas ya no llevan ropa de Zara. ~~Nadie debería bailar un vals sin quebrarse~~. Háblame de lo que has leído, de las páginas que has manchado. Háblame del desencuentro. // En otro lugar del mundo subastan el parche de John Wayne. Los cines están agotados; los pianos, muertos; la literatura, sucia. Los hostales están hechos para amarnos. Todos nos hemos inventado un nombre falso —háblame del destierro— un destino falso, un deseo falso, una herida falsa —el problema es no tener nada que inventarnos—. Acuéstate conmigo, ¿quieres? Los hostales están hartos de poesía. Fóllame. Háblame del invierno, de Stravinsky. Todos moriremos en alguna parte.

Proclamas (I)

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Wed, 20 Apr 2011 23:03:00 +0000

Ojeamos con calma el álbum de fotos del fin del mundo

Omar Pimienta

(UNO)

Proclamas la realidad como exigencia, planeas aviones para el otoño, planeas correr de libro en libro, postales con iglesias y el odio a la metáfora. Francesca Woodman se suicidó el año que tú naciste. Francesca en la oquedad de la nada, cayendo al vacío.

Yo bailaba en todas las calles,

tú nacías en todas las plazas.

(DOS)

Un día de Noviembre tendrá la textura de un planeta semejante a Júpiter.

(TRES)

Amo todo lo que reza el fin del mundo.

(CUATRO)

Parecías un profeta: -todos están muertos

o todos tienen hambre.

Yo bailaba en todas las calles.

Tú nacías en todas las plazas.

Avión al S.XIX

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Thu, 14 Apr 2011 05:03:00 +0000

Soy una imbécil desarmo hasta el dolor la mayoría no entiende que no uso almohada y que me gustan las alfombras de cartón pero mi vecino sigue cantando la canción del Verano de hace cinco años nos hemos enterado tarde eres un imbécil. En la cola del supermercado un hombre lee El principito niñas de diez hablan de follar la cajera está triste es guapa pensaba en comida precocinada pero su microhondas no funciona y el piercing empieza a molestar. Veo series adolescentes me aburro debería cortarme el flequillo me llegan mensajes equivocados leo un poema crees que esa canción es Tuya pero no. Suena el teléfono señoras llaman a algún lugar de Transilvania hablando en suajili tengo que ver por tercera vez Lost in translation a ver si de esta entiendo que. Cogeré el primer avión a Pangea demasiados cables por todas partes para no agarrarse a nada la tierra no es nuestra las canciones no son nuestras tu euforia no es la mía un Fundido a negro y nos ponemos sensatos Otra vez. Me despierto en una esquina de la Plaza de Salvador Parga Rubén me da unas partituras algunas cosas crujen siempre -las clavijas no se han roto- cogeré el primer avión al siglo XIX él sabía que.

La música es mala

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Fri, 08 Apr 2011 21:58:00 +0000

la música es mala

Charles Bukowski

No es tiempo de orquídeas

noreply@blogger.com (CristinaFerreiro) — Sat, 02 Apr 2011 03:08:00 +0000

Fotografío nubes. Cada día. A la misma hora.

20:19 y apurando.

Estoy más cerca de descubrir los misterios de la luz,

los de la no quietud

a pesar del silencio pero

el perro ladra.

En algún lugar más allá de los árboles y de todo este terreno suena un piano.

(La temperatura de color cambia: el cielo está rojo, rojo pasión, como los labios

de la actriz principal de aquella película

-se intuía a través del blanco y negro.-)

Notas huérfanas de un vals para qué hablar del desencuentro

llegan desde algún lugar no es tiempo de orquídeas

Exprimo el escenario.

(El perro está triste.)

Escupiré los dientes uno a uno

y enflemados.

(La temperatura de color cambia. Uno muere y después grita;
he descubierto el misterio de la luz arrasando¹ los tejados:

las cosas pasan, sin más.)

No es tiempo de orquídeas from cristiña on Vimeo.

¹arrasar.

(De rasar).

1. tr. Allanar la superficie de algo.

2. tr. Echar por tierra, destruir.

3. tr. Igualar con el rasero.

4. tr. Llenar de líquido una vasija hasta el borde.

5. tr. Llenar o cubrir los ojos de lágrimas. U. t. c. prnl.

6. tr. p. us. rasurar.

7. intr. Dicho del cielo: Quedar despejado de nubes. U. t. c. prnl.

[Diccionario de la RAE.]