Critica efímera de mi Globus

2011-07-13T12:33:00.000-07:00

Escucho algo bastante sonoro de lejos, lo escucho, y pretendo darle la espalda.

No debo, ésta anunciación, una fanfarrea de amor, doncella y caballero.

Tómame de la mano cándida, tiende la mano y jálame a ver si puedo contigo, a ver si ahora sí, puedo contigo, a ver si siento tu espalda y me la bebo como en la secu, así mis labios batidos de crema y escarcha así tomando de tu contorno que sabía a anís, recuerdo que era anís pero solo, sí sólo, pero ahora te ríes de la roca de mi sombra que cae, dímelo mi corazón que te amaba y caías temblando, tapaba con mis dedos tus pies y gemía en tu colchón de hielo, cristal y enunciabas pero yo solo volteo a ver un oyo azul claroscuro azul era y amarillo quería sentir que tus manos estaban cerca, solo aquí y que también yo era querido, que rozaba y que sabía que eras así por solo saberlo porque no hacía falta tu caricia, tu zapato suelto tu dedo sin el anillo.

Tu eras verbo y yo era dios.

Tus adioses que cantamos que anuncian solo el hilo que deshila tu bata de noche y tiemblo me sacudo con la idea de sentir esas bolas que inyectan placer y que las busco aquí mientras duermo con la cabeza sostenida por una estaca que apunta, que entierra detrás en mi cráneo que no pidió permiso solo está ahí suelta, y en paz entra con tu dedo el más gordo pero que no apunte que solo tanteé donde está donde me duele mas.

Y así solo dispara, ya estoy listo.

Potro

2010-11-19T15:56:00.000-08:00

Ojo-cristal oscuro,

tierno,

mi pequeño en-lagrimado,

soñado,

potro cubierto de tenaces dientes,

siémbrame en tu cuna mi potro,
siémbrame en tu velo de verde y azul,

aspira el agua entéjela adentro,

ahógame,

vísteme de rojo cara, pies,

pero déjame mis oídos,

envózalos,

tu eterno canto aliente-amarillo-ensanchante,
tu rama infinita e inmorte,
tu brazo infinito perdiéndose,
tu raíz enraizándose,
semilla eternizada,
tu índice enmarmolado,
tu cetro insomne de amor,
in-desértico de amor,

convento de amor.

Capítulo II

2010-01-27T17:18:00.000-08:00

Capítulo I

2008-10-24T01:24:00.000-07:00

Porque se anuncia algo, una razón.

Y esa razón es suficiente temblor.

Rozando, rozando, tocando, pequeño—menudo movimiento, minúsculo vapor de aliento.

Rojo el color que atavía las yemas encarnecidas celosas e involuntarias de este cuerpo,

recorren, surcan con su permiso mi niño, con su permiso, niño. Desprenden, transgreden

la superficie seca de piel, de lo que delimita su ser, de lo que cae sin rostro

al suelo y nos abre los pechos.

Hace mucho que sentimos el peso de todos en nuestras rodillas, nos hicimos caso, nos doblegamos a todos ellos, de veneno nos hicimos hacia ellos y lo vertimos en nuestros cráteres abiertos y ausentes.

—Tienes hambre.

—No, no, tengo sed.

—Sí, sé que tienes sed, me lo sé como viejecito.

—¡Já!, como viejecito envenenado sí—sí, como viejecito.

—Espera, deja termino.

—¿Terminas?... ¿Terminas qué?

—Pues esto, ¿te paso la botella?

—No—no, termina.

En esa habitación estaban dos ojos, negros, grandes, solemnes. Parecían mirarme más yo sabía que no lo hacían. Se miraban a sí mismos, se reflejaban en mi piel, la tocaban y daban vuelta de regreso. En esta recamara no cabía espacio para mas ideales y signos, todo me absorbía de repente,

Azul y coronado de espinas

Azul su cuerpo,

es lluvia dorada, empapa : ¿Cuál es el mensaje?

viento dulce—ácido, empapado brillante.

Dientes degustadores, dientes procreadores.

Argolla dorada

ni frío, ni caliente.

Azul mi niño, elocuente, triunfante: fanfarrea,

Tu mundo... flechas zumban, chatas, picudas.

Hembra en macho: te vertiste, pajarera color magenta amaneciente.

Jarro de arcilla y adobe, Melpómene...

—¿Puedo tocarte?

—Sí, es lo menos que puedes por el momento.

Mientras el tomaba de la botella yo acariciaba incestuosamente su rodilla, me estorbaba la ropa, siempre me ha estorbado la ropa, él, sólo miraba. Un impulso conocido sobresaltó a mi brazo, ya estaba en su mejilla, luego en su cuello, en su nariz, en cada una de sus cejas, me mojaba los dedos de su olor, y la pequeña luz que entraba por las persianas me consentían la vista. Recorrían, buscaban y se hacían uno con su piel tierna y paciente, los olores a tarde mojada preguntaban, “escondían la mirada en la masa”.

Se empezaron a hinchar mis yemas, se volvieron negras y reventaron una a una dejando salir un liquido verde amarillento que me causó pánico, el olor se volvió agrio, sus ojos dejaron de mirar, y un dolor inmenso me dobló el cuerpo entero,

Las ratas se pasean por el prado,

giran la cadera y se pegan entre ellas,

las ratas miran a la tierra,

de ahí, de donde vienen.

No tienen a donde volver

van color azul, vienen arena hierro

son de la matriz sagrada,

esa,

nuestra madre.

Mis manos blancas y amarillentas al ras de mis codos, temblando. Él cual piedra, se hundía en el colchón de la cama lentamente, un grave y crujiente sonido retumbaba en las paredes haciendo un eco insoportable, cada vez era más fuerte, cada vez más cercano. Alcé mi cabeza pálida y esquelética, parpadeé los ojos para poder ver entre lagrimas y líquidos, quise ver sus ojos antes de que hundiera por completo, conocí el agua sabor rojo y el fuego sabor a verde...

¡Catarsis! ¡catarsis!, rápidamente y a la manera que mi cuerpo sedado me lo permitía, moví uno de mis brazos congelados, un sentimiento horrendo de impotencia abordó mis entrañas, lloraba y tragaba de mi lágrima. Alcancé su cabello y jalé con todas mis fuerzas, mi cuerpo se balanceó al contrario y se curvó creándome una enorme joroba en el pecho. gritando,

balbuceando dije:

¡¡ Soy y por qué no me controlas!!, él sólo respondió:

“un beso nunca se roba”.

Arranqué sus cabellos, y su cuerpo se hundió de completo hacia lo negro, allá en la tierra. Aventé el resto de su cabellera, gateando y con la cabeza hacia el cielo llegué al baño, me empiné totalmente y escalé en reversa uno de las paredes hasta que estuve boca abajo en la taza, y de mí, de mí, miles de seres llenos de baba salieron de mi cuerpo, largos, cortos, saltando, escurriéndose por mis mejillas, luego mi cuello después mis piernas, tenían más de cinco ojos, y todos viéndome y caminando hacia atrás buscaron el agua del escusado, se juntaron, subí mi mano amarillenta y roja, con la palma de mi mano jalé la perilla.

Caí exhausto en el piso.

El dolor, es insoportable...

El amor nos entierra las almas al piso

2007-08-03T22:39:00.000-07:00

el amor nos entierra las almas al piso

el amor nos enterra los dedos-las-uñas, de agua y de sal.

Nos amarra los pies con tallos espinados,

nos cose los dientes con hilo de metal.

Sembramos y no nos dimos cuenta que seguían creciendo.

Dimos vida, nos dimos vida, nos seguimos alternando el molino.

Molemos granos,

ya cortamos desde las raíces,

ya horneamos horrores olores nocturnos,

ya surcamos el contorno de las aberturas,

y nos empapamos de miel rojarojaroja zarzamora, sabor de zapote.

Tu amor me comió de adentro -afuera,

Me destazó mis manos,

Me entregó inmensas alas,

me inclinó ante los pies del piano,

me amartilló el cráneo hasta agujerarlo por completo.

Tu estómago.

amarga hiel que trague como tequila añejo.

Tus ojos,

mar profundo, insomne, sonoro.

Tus labios,

“Perfume de gardenias”

La Negra de Sosa,

La llorona de Vargas,

El llanto mocedades,

Daniel Toro.

Cuélgame en la pared de tu casa,

muéstrame como diploma bien ganado.

Cuélgame en el sillón cual trapo sucio de México,

sacude tu cuerpo de mi,

límpiate del mole y de las chalupas,

del maíz, y de la tortilla,

del grano y de la maza.

Mojaré el zacate de mi cuerpo con tu piel,

tenderé mi cuerpo con el viento agrio de Toluca,

tenderé mi cuerpo sucio con el viento cochino de la Capital.

Siervo yo, de tu Sol magnifico de amor.

Mi amor, nos enterramos las almas al piso,

los dedos, la uñas, de agua y de sal,

nos amarramos los pies a los tallos espinados

y nos cocimos los labios con hilo de metal.

Dejaría que se comieran los granos los animales,

y esperaría una vida entera,

volver a verlos Crecer.

Fuimos Sabia Negra, postre dulce, negro, pero dulce

Mi menudo dulce,

Nuestro dulce.

A Diego G. de Carlos.

16/08/07

2007-07-16T20:46:00.000-07:00

Estoy muriendo.

Agarra el lápiz Carlos, agárralo por la punta,
encájalo a tu pecho,
llámate revolver.

Tómalo,
siéntate en el banco.
Cocina fruta de noche
amasaja la maza del pan.
Copeate unos tragos de zamba
Olvida esperanza y fe

Réquiem, mi Réquiem
ahora volveré
vuelvo de nuevo a escribir
el Son Huasteco,
La Negra que llora
La llorona Chavela
La Negra De Sosa
El Silvio Rodriguez
El Daniel, el Toro

Clávalo, mételo en el ano,
entiérralo
cóselo
embrazalo.

Y escribe, y duerme,
Sueña, sueña lindas cosas
sueña que cada día cayeron del
sepulcro cuerpo mas células vivas.

Haz que griten,
- están gritando -
Hazlos llorar - sollozan
Hazlos sentir - Sienten
Mátalos - ya están muertos
Entiérralos - no tengo tierra!
Cocínalos - el carbón ya no es negro!
Cocínalos - El pan aún no está listo!

Hazlos morir - ya van muertos...

Déjame Morir.
sabes que no puedes...

El miedo del artista ( de Gabriela Conti)

2007-05-14T21:30:00.000-07:00

Tratar de “ser alguien” se ha convertido en un modo de vida, ya no vivimos en el presente continuo de la acción cotidiana. Se ha confundido el superficial “vivir el presente”, con las profundidades del “estar aquí” con nuestra conciencia en presente y en continuidad. Se nos ha ido proponiendo trabajar para “ser alguien” de acuerdo a las pautas de este mundo actual, distante de la comunicación real a pesar de disponer de tecnología.

Se enseña al estudiante de arte que hay que tener éxito para “ser alguien”, ser parte de una élite, ganarse un lugar de reconocimiento. Y en este camino de trabajar para demostrar la valía, se pierde la verdadera función del artista, la de comunicador. ¿Qué comunica el artista? Un lenguaje, un conjunto de símbolos y creencias. Comunica la cultura. Mantiene al día para el resto de la comunidad a la que pertenece, nada menos que la identidad.

En esta búsqueda de “ser alguien”, se pierde la propia identidad y el placer de la labor artística, se pierde la entrega. Y persiguiendo el objetivo equivocado -en lugar de comunicación- sobreviene el miedo. El miedo del artista en el escenario, a equivocarse, a no ser perfecto, a no tener el “don”, a ser rechazado, a no ser amado. Este miedo del artista es propio de haberse desvirtuado su rol esencial. Pero también es el espejo del miedo que padece una comunidad que ha perdido su identidad y que la busca fuera de su propio eje, en modo y lugar equivocados.

Como comunidad necesitamos encontrarnos con nuestra identidad, como artistas necesitamos expresarla cotidianamente para sustentar nuestra cultura y dejar de temer. Ese éxito tan preciado es la consecuencia del camino adecuado hacia la meta, la recuperación de la identidad. ¿Buscar ser alguien?.... enraizados en nuestra cultura, siempre somos alguien, el problema es que no lo hemos notado. Creo que el camino más funcional es no tratar de ser como otros (otro artista, otro maestro, otro pueblo) sino intentar ser la más legítima y pulida versión de nosotros mismos.

Como un músico aprende a afinar su instrumento, necesitamos aprender a afinar nuestra conciencia.

* Esta nota fue publicada en la revista Viva (diario Clarín) del domingo 25 de septiembre de 2005.
Reproducida en el sitio con autorización de la autora.
Gabriela Conti

De Manuel Gutiérrez Nájera

2007-03-21T22:51:00.000-07:00

¡Hora de Inmensa Paz! Naturaleza entregada en las horas de la noche a insomnes trasgos y fantasmas fieros, breves instantes dormitar parece en espera del alba...

contribución del hermoso "Jos" ...

Mi Magna e idolatrada hermana

2007-02-23T22:55:00.001-08:00

En el amor.

En la balanza de lo que te crea estabilidad.

En el silencio donde te encuentras, y donde te rimas poesía de tan frágil materia.

En la roca, en las alturas donde te crees más tu poder escondido.

Martha: del Hebreo "afligida", naturaleza idealista y sensitiva.

2006.10.23 05:17

2006-12-17T15:54:00.000-08:00

SO SWEET WORDS COME TO MY LIPS WHEN TIME AFTER TIME I READ THIS LETTER, MY EYES SHUTTED BY THE PROFUND SOUNDS, GESTICULATIONS
AND FONETIC ESCTASY COME TO MY SONORIC SENSES.

Your essence eats my whole body, eats it apart, without a shout, without a word to be said in return, as it has been to much for me to contrast it all in a simple and deficient word nor words. Music, is within you as every word has a meaning and quotes the passage of a frase.

As i cannot presume to know a man as well as this, i know deep in this muscle that pumps the one-way path, there is no universe without this mans music, nor music is in this universe without this man.

I come to the idea, and i presume sometimes to much of what could be achieved. There will be no other man, here in your side, by your side that could be more in love of what you have become.

yours hearted child.

Anrot by the name of Kash.
to my Kior.

ž0ŋ¥қ...

2006-08-13T21:44:00.000-07:00

Ambience sensulatidad Göthen

2006-05-21T00:41:00.000-07:00

05/04/06

2006-04-09T15:51:00.000-07:00

Soy consciente del dolor
que me causa esta
conversación de miradas,
del dolor que me causa
esta batalla en contra
de lo que és y solo és,
y no hay nada que hacer.

Importante el hecho de
que estés sentado frente a mi,
en este contradictorio clima,
Fuerte la decisión que he tomado
de esta levitación.

Soy homosexual.

Tiene 15 años, estudia Chelo, segundo semestre de prepa en el Argos. Tiene novio pero se vio interesada a tal descripción que di te tu belleza.

Búscala . . .

Que seré un pulso herido que sonda las tristezas negras del otro lado.

Odio

2006-03-27T22:11:00.000-08:00

Porque tanto odio, no lo comprendo.

El sol que acaricia sutilmente la piel de las olas.
ese sol rojo, agonizante, eterno, magnanimo.

ese sol que siempre nos perdona, siempre sale al día nuevo.

nos consciente.

me siento tan pequeño a tan gran naturaleza, y escucho "el sonido de los sonidos", ese
que se genera al choce de la corriente, ese que resvala por la arena y no se deja confundir.

Es si mismo, en silencio. Sin gesticulaciones, sin sus gritos, sin sus pestes, sin el odio
de todos ellos.

yo solo quiero amar.

cuerpo.

2005-10-13T20:31:00.000-07:00

(Léase lo mas lento posible)

se verán a los ojos.
la dimensión y sus variables ya no tendrán sentido el día de hoy. Hoy, no se cuestiona el abismo del logos.

habrá un dialogo en silencio, dos monólogos que paralelamente pronuncian la emociones mas arcaicas del ser humano.

un dialogo de delicia en el etéreo humo del cigarro extinguido.

Cenizas.

los músculos. Conversarán.

¿Qué acaricias cuando la rosa negra abre sus pétalos?

el culto a tu cuerpo. su cuerpo.

el culto. El Rito. mas allá del habla. mas allá de la misma música.

la religiosidad. el ritual del culto al cuerpo.

Puppet

2005-09-20T19:17:00.000-07:00

Monsieur de Sainte-Colombe (Francia, 1640-1701)

2005-09-18T17:51:00.000-07:00

Sus enseñanzas no versaron sobre
técnica, sino sobre el significado
de la música.
El sonido del viento,
el llanto de su hija,
incluso un hombre orinando
todo era música para él.

Para Sainte-Colombe,
la música era la voz de
los que no tienen voz,
era la voz por la que se
expresaban los muertos y
los que no habían nacido,
era la expresión de un misterio
no sólo humano.

El Senecto

2005-08-17T20:35:00.000-07:00

en la mirada sensible, personal
y devastadora, encuentro al
pequeño senecto y sus cuentos
maravillosos.

Su sangre coagulada,
seca, negra de la savia del dolor,
de la rosa negra, de la efímera
rosa negra y sin fragancia, y sin nombre.

Le llaman tú. aquel sin nombre, sin
pseudónimo, sin frase de pertenencia, sin
frase de olvido, sin gesto de presentación.

él mira,

examina la vida por el verde de
las pupilas, la vida ha dejado de ser un parto,
ha dejado sus colores, no tiene matiz.

Sí, seguro al amanecer escombro mis pies,
mis zapatos bajo la sincalle, seguro al amanecer...

allá sobre la luz sin nombre.

.

2005-08-11T11:35:00.000-07:00

seamos savia negra.

seamos postre dulce - negro - pero dulce.

él dulce. mi menudo dulce. vuestro dulce.

La reina de la camara se expresa!

2005-08-11T11:22:00.000-07:00

Amor condusse noi ad una morte

2005-08-11T10:47:00.000-07:00

Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.
Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.
Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.

Xavier Villaurrutia

VACA

2005-08-03T20:05:00.000-07:00

quiero mi vaca,

¡no le pongas nombre!

terminará en un plato al estilo francés.. jio jio jio

Miedo en corrupción

2005-08-03T20:03:00.000-07:00

Miedo en corrupción
Miedo en el crepúsculo de lo insensato, de sus hijos que se mueven como venenosas,
del interés sobrellevado de sola una opinión, de su efecto antimoralista y político.

Que debemos morir por la finalidad individual de aquellos...

Yo renuncio a sus sucias y bastardas intenciones, al prometeo monetario de los pocos. A su indulgente de miedo, de pavor por un ideal no existente.

En que mierda de mundo me tocó vivir, no los soporto y no me soporto a mi mismo como creación suya, como el ser de rebaño que esperan como pastores religiosos y suprainsensibles, hiperinsensibilidad de su muerte y de los pastores y de las ovejas.

05

2005-08-03T19:43:00.000-07:00

Prostituto de la Puta de mi orgasmo.

PUTA de mi corazón.

tiendete y mámala.

Rodolfo I

2005-07-19T13:35:00.000-07:00

Que romántico el ser que dejé hace no mucho no muy cerca de la playa.
Que romántico ése ser se ha vuelto.
Que sublime, tender y contradictorio se le ha formado la piel.

Si, la piel, .........................DE HIEL.
mera Hiel bajo la turbia penumbra del agua en la cual se tejió...si... tejió nuestros ánimos por un amor no correspondido.

Dime: ¿Qué saldrá de tu boca cuando la pregunta ansiosa escape los labios de aquel defe(é)quense?

Creo que vomitaste alguna vez kilos de cebada junto al tazón gigantesco ataviado de blanco.

Perdón.

Dije tazón? Creo que es un ideal muy pequeño para tan gran crimen:
que romántico el niño que ve la tele, y no soporta el dolor en su ano.
que romántico aquél niño el cual entrelazan su dichosa benevolencia la exégesis de los relatos sagrados del globus decadente.
que decadencia la suya de la pequeñez, de lo diminuto, de lo magnánimo de su único amor.
Del omnipresente amor.
Del silencio respirando el aliento en paz de los martillotes y las cuerdas del arpa.
¿Acaso olvida el piano? Acaso olvida el piano.

El piano........en éxtasis que sucumbe el excelso dolor que me causa la entrega permanente de tu extenuación. La anemia como una integridad. La languidez la insuficiencia como su misma gota de las putas y rameras, si! De las patricias de las cortesanas, de la inmundicia que me causa tu libídine sin defensa. Me siento convicto......Convicto del error que he motivado en ti. Convicto de mi propio juzgar. Convicto de la contradicción adolescente de mi globus.

viva el globus..... viva mi Rodolfo