Crónica nada

Algo

2012-03-07T00:01:00.052+01:00

Algo quiere dañarnos porque somos.
Algo quiere acabar con nuestra singularidad.
Algo malévolo. Algo incontrolable.

Joder, algo nos ha puesto en el punto de mira.
Algo que se siente amenazado.

Estelas de reactor.
Terremotos en Kojimoji.
Sequía donde fluyó el agua.

Está claro que hay algo.
Algo chungo.

Algo quiere cercenar la individualidad que aparentamos.
Algo quiere hacernos parecer bobos o paranoicos.
Algo amenaza los pilares de nuestra cordura.

Y quizá no sea nada.
Y quizá sólo se trate de falsos presagios.
O de una fallida errata existencial.
O de lo que llaman devenir, ley e inevitabilidad.

O, oh!

Oh, cuán cretinos somos intentando comprender aquello que nos supera!
Oh, cuán tozudos nos hizo la naturaleza en su afán destructivo!

No hay nada más duro que describir la ignorancia.

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Música: Overture: It's a boy (The Who)

20 aforismos advenedizos 20

2012-03-05T00:01:00.007+01:00

1. Sólo somos caca, por eso huele tanto a mierda.

2. Cuando todos estuvimos en el paro descubrimos que trabajar no merecía la pena.

3. El último vino nunca es el último vino, aunque sea el último vino.

4. Después de follar, siempre quedan los gases del recuerdo.

5. Nacemos solos, morimos solos y vivimos acompañados por solitarios.

6. Sólo admito la mayoría absoluta de mi cerebro frente a mis huevos.

7. No hay que matar al vecino sino a su ordenador personal.

8. La verdad no está en el fondo de la botella. La verdad está en el fondo de la bodega.

9. El bien y el mal son conceptos tan relativos como estúpidos.

10. Cuando desaparecieron las ideologías sólo quedaron subnormales de extrema derecha.

11. Si desconfías del que amas, es que no te amas.

12. Los telediarios decían que era terrorismo. Los libros de historia lo llamaron revolución.

13. Puede que nos trague el sumidero, el caso es morir riendo.

14. Me enamoraré de tu aparato reproductor si jamás nos reproducimos.

15. Es mucho más difícil dilatar un entendimiento que un ano.

16. Placer y orgasmo sólo son accidentes. Afinidad y amor sólo son milagros.

17. Somos el resultado de una paja mental fruto de muchas pajas mentales previas.

18. Todo el mundo tiene derecho al voto, por eso soy abstencionista.

19. Pretender conocerme por este blog es como resumir el desierto en un grano de arena.

20. Nada peor que los consejos de quienes nos envidian.

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PS: He intentado no plagiar a nadie, pero seguro que hay lugares comunes. Es inevitable.

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Música: Concierto en fa Mayor. Allegro (Georg Philipp Telemann)

Ausencia

2012-03-03T00:01:00.036+01:00

Cuando tú no estás, la música se convierte en un solo para trombón borracho.
No hay ya polifonía, no queda complejidad en la sordera del devenir.

Cuando tú no estás, la noche me hacen sentir el animal que intuye su ejecución.
No hay ya lógica, cordura o sentido.

Cuando tú no estás, el solista enloquece blasfemando cacofonía.
No hay ya consuelo al golpear la cabeza contra las paredes acolchadas.

Cuando tú no estás, la ciudad es un páramo baldío, un atasco sin coches, una extensión de soledad y sufrimiento.
No hay ya seres que importen sobre la tierra.

Cuando tú no estás, sólo puedo recorrer la senda autodestructiva.
No hay ya destellos de locura, ni sudor mezclado con placer.

Cuando tú no estás, el eco de tu piel me empalma el alma hacia el cielo.
No hay ya coños de puta, ni orgasmos luminosos en el ciemo del ocaso.

Cuando tú no estás, no importa que se desencadene el absurdo, que caigan las bombas, que se envenene el aire, que cese el pulso.
No hay ya sensación que merezca la pena.

Cuando tú no estás, no queda nada.

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PS: para ti.

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Música: My world is empty without you (Diamanda Galás)

Masturbación y vida

2012-03-01T00:01:00.006+01:00

A veces nos limitamos a ser vaivén, porque quizá no podamos aspirar a otra cosa. Porque quizá seamos más simples de lo que se nos inculcó ebrios de falsa racionalidad.

Suelen empezar ellas, sinuosos dedos en movimiento circular decreciente, humedad entumecida con la saliva de sus bocas de fuego. Micropenes llevados al centro de la tierra en peligrosa aproximación al sentido y la nada. No tardamos en acompañar esa dulce cadencia de perdición. Pronto llega el cosquilleo de la sangre agolpada cuerpo a cuerpo. Cavernas inflamadas. Palmas dispuestas, orificios en posición de apertura para oxigenar la mezcla explosiva que nos hará alcanzar el punto de partida.

Todo es ritmo, contrapunto del puño cerrado sobre el calibre que nos apoya como báculo de agonía senil. Expansión y contracción pretendiendo placer más allá de edad y circunstancia. Escupir en la palma y uno y dos, y uno y dos. Oscilantes labios en rosa. Hiriente densidad fálica tendiendo al estallido.

Así sodomizamos nuestras manos que son la imagen mental de sus coños, que son el secreto ano de la diosa escondido tras las montañas Nalga, probablemente imperfectas, potencialmente arquetípicas. Ellas son millones de partículas que rotan veloces cuando el mundo planeta se masturba, cuando todos ansiamos la muerte, cuando no hay ni tiempo ni medida ni cordura.

Sabor acre en las papilas gustativas, procesadores sobrecalentados, routers enfermos de lujuria verde-naranja-verde-naranja. Un latido doloroso que nos da sentido y contagia su fiebre a la rutina de existir, de seguir existiendo como conjunto de células oxidadas en su insano desvarío.

Orgasmo.

Ellas podrán alcanzar varios consecutivos, intensidad creciente en breve lapso de tiempo. Ellas siempre nos llevarán la ventaja de la naturaleza compensando el reto de perpetuarse. Nosotros alcanzaremos un clímax único, salvaje huracán de cojones como émbolos bombeando esperma potencialmente inmortal.

Fricción frente a carburación. Cilindros de lógica mecánica frente a ignición de combustible en estado puro. Inyección vital frente a martilleo en la marisma del ayer.

Ah, ah, córrete!
Ah, ah, córreme!

Corrámonos, pues no hay otra cosa que masturbación y vida.

Sí .

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Música: Advanced (Marcel Woods)

Interludio poético: Canibalismo

2012-02-29T00:01:00.001+01:00

devoro
mastico
degluto
digiero

el delicioso sabor de la carne

devoro

mastico

degluto

digiero

el delicioso sabor de tu carne

un día cada cuatro años

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Música y vídeo: The delicious human flesh (Cynthia Witthoft)

Acróstico fatuo

2012-02-27T00:01:00.022+01:00

Mientras la noche me recuerda que tú ya no estás, que no exististe, tengo la necesidad de cagar sobre los dioses que animan a los tontos.
En seguida vuelvo al origen y génesis del átomo solarmente estimulado por esa radiación que tan cachonda te ponía.

Cada segundo de dicha consciente, cada fracción de existencia casual es el eco del sexo que tuve contigo.
Algo sublime, sin duda, percibir tu vulva lampiña sobre mi barbilla recién afeitada, degustando ambos la posibilidad de rozar un poco más.
Gozarte en mitad de ningún sitio. Disfrutarte porque sí con ese chip compartido que nos fundió en el olvido.
Olas marinas mal pintadas desapareciendo la playa de Phucket antes del siguiente tsunami.

Esta noche enana sublima el poder de los gigantes como sólo tú y yo fuimos capaces de conseguir.
Nunca negaste la revelación efímera de mis ojos. Nunca hubo resistencia ante las contracciones orgásmicas de sangre y baba.

Desde siempre tuve la certeza de encontrarte al final de algún túnel.
Incluso cuando los días parecían no tener sentido, consolaba mi moribunda alma evocando el vacío que llenaría tu coño.
Otra posibilidad habría sido sodomizarte lento, pero no hubo tiempo para comulgar tanta contradicción.
Sólo en tal caso imagino a mi polla ahogada en tu culito, disfrutando juntos la esencia del amore fatuo.

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Música: The trees in Juarez (The Flashbulb)

3 + 1 = 0

2012-02-26T00:01:00.001+01:00

3+1= 0, porque 4 estaciones hay sobre estos cielos grises de niebla. 1+3 son los tiempos del ser mientras aparece y desaparece. 4 los movimientos principales de las sonatas. 0 sintetiza presencia y ausencia a un tiempo. 1 es el punto extra, el sexto sentido que nos permite averiguar la fórmula orgánica del alcohol etílico más allá de cualquier sexo. La quintaesencia de lo que podríamos haber sido sin el 3.

En la noche, nuestra única madre, celebro que tú implicas 3, (2+1) mientras a mi terceto sólo se une la nada (0). Por suerte pronto te alcanzaré y juntos seremos dos cuartetos (4 personalidades múltiples por 2) listas para generar la obertura del concierto.

Parecerme a los poetas de la infancia me la suda. Gloria Fuertes, glorificada por el pato Pitipachón. Espinete, ardiendo atravesado por las agujas del Pozo del Huevo. Caponata descojonata. Parecerme a cualquier cosa que no sea yo me parece inaceptable. Puedes matarme si la cago.

El tiempo nos alumbra mientras corremos hacia su agujero infinito de devastación. El tiempo es un contrapunto de jazz mal entendido. El tiempo es difícil, pero tú sumas 3 dieces más uno. Tu ya eres un 1 por 30 más 2 menos uno. Me gusta que no aparezca el 4 en el razonamiento.

Acabas de adquirir el átomo que te transforma. Dejaste de ser oxígeno para convertirte en ozono. Dejaste de ser monóxida, sino fecunda, pasando de la incómoda nada que no existe. Dejaste de matar para animar nuestra fotosíntesis. Esta composición de universos vacíos nos hará brillar, no lo dudes.

Hoy es 26 y la luz. Hoy eres tú, mi Sol, o luna nueva más allá de las esferas que son las demás lunas. Hoy todo es euforia y fiesta. Porque siempre quedará tiempo para el odio. Porque mañana no será nunca. Porque 3+1=0.

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Música: State of mind (Scooter)

Dilatación anal filosófica

2012-02-24T00:00:00.010+01:00

Giovanna estaba sola. Tenía unos 30, abandonada en la ciudad. Vencida por el frío de la ausencia. Giovanna tenía problemas, por eso le gustaba abrir botellas de vino cuando anochecía. Y navegar. A Giovanna le gustaba desparramarse por ahí, fascinada con la hostia santa del conocimiento absoluto a golpe de ratón.

Giovanna no estaba mal, de hecho su cuerpo era bastante más apetecible que el de las jovencitas deformadas por bollería industrial y estupidez hereditaria. Giovanna tenía un buen polvo, claro que sí, pero los tíos no querían darse cuenta. Los tíos nunca entendían, salvo cuando iban al gimnasio para chuparse las pollas frente al espejo. Los tíos sólo querían ser actores porno hasta que alguien dijera ohhhhhhhh y el mundo siguiera su tranquilo y aburrido ritmo.

Un buen día Giovanna encontró aquella página.

Eran los dominios de un tipo que se las daba de cerdo y cabrón y pervertido. Giovanna bostezó, internet estaba lleno de gilipollas así. Sin embargo, al cabo de un rato ojeando el material, un extraño interés se apoderó de ella. El artículo iba sobre la posibilidad de meterse un dedo en el culo para experimentar con él. Su autor especulaba también con el hecho de olerlo, algo más intenso que percibir tu propia mierda, e incluso saborear el interior del que estábamos hechos.

Giovanna se sintió perturbada. Quizá porque ese día aún no se había masturbado. Quizá porque el artículo estaba ilustrado con fotos del tipo haciéndolo. Ya sabes, un culo infecto de mandril con el dedo en todo el ojete. No parecía haber mucho más que simple exhibición, pero a Giovanna se le juntaron plenilunio con menstruación. Soledad con hastío. Depresión con euforia. Decidió probar.

Giovanna nunca se había metido un dedo por el culo, de hecho el ano le parecía una zona tabú, ya sabes, algo sucio e impropio en las mieles del sexo con sus omnipresentes polla, coño, sudor, babas y lágrimas. Joder, Giovanna era curiosa y quería experimentar nuevas sensaciones, así que empezó a masturbarse muy despacio, pensando en círculos concéntricos sobre la posibilidad de hacerlo.

Cuando alcanzó el suficiente nivel de excitación, pringue muslo abajo, sofá con cerco húmedo, corazón acelerado y pupilas dilatadas, tomó el impulso necesario y aproximó el dedo medio de su mano izquierda al orificio anal. Aquello no entraba. Parecía imposible, de hecho. Algo estaba fallando en el plan. Por suerte, el instinto le hizo ir al cuarto de baño para buscar algún lubricante. Giovanna se decantó por el pringoso aceite hidratante. Así, untó los dedos en el puto Johnson para, insistiendo en la masturbación, abrir lentamente su ano.

Se sintió rebosante Giovanna, pues aquella intrusión sumada a la paja superaba con creces todo lo experimentado antes. Su ano era estrecho pero tremendamente sensible a la presión externa. Recordó su infancia, cuando los humillantes supositorios, cuando los aberrantes enemas. Cuando se levantaba las faldas y enseñaba el culo a toda la familia en la cena de navidad. Nada como el vacío.

No tardó en sentir la necesidad de introducirse un segundo dedo. Giovanna estaba empezando a dilatar de modo totalmente natural y obsceno. Hilillos de baba caían por la comisura de sus labios. La presión sobre el clítoris no tardó en incrementarse. La inminencia del orgasmo había hecho que su cabeza dejase de funcionar, quizá por eso decidió dilatarse con un tercer dedo.

Giovanna se corrió de modo salvaje, culo bien abierto, pasado bien enterrado. Sintió la presión de las paredes rectales a cada espasmo, a cada nueva oleada de placer multiplicado hasta el paroxismo. Giovanna cayó rendida sobre el sofá. Aquel experimento había resultado ser un éxito. Estaba claro que el sentido de las cosas se encontraba oculto en ciertos diarios advenedizos.

Al día siguiente se hizo sodomizar por el técnico del gas, cuyo calibre era mucho más perturbador que cuatro trémulos dedos empapados en aceite.

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Música: Koen (Arbol)

Amor de freón

2012-02-22T00:01:00.067+01:00

Goldstrap entrando en su casa. Atardecer gris. Viento norte frío de cojones. Ciudad en llamas. Goldstrap cerrando la puerta con doble vuelta de llave. Nunca se sabe. Puede haber gente peor que él por los alrededores. Goldstrap yendo a la cocina para tomarse una cerveza fría. Goldstrap conectando el estéreo a todo volumen, hoy Mahler, y subiendo la calefacción y encendiendo la luz. Que se joda el medio ambiente.

Goldstrap abriendo el congelador y preguntándole a su amada muerta ¿qué tal el día cariño? Y ella sonriendo desde sus cuencas vacías, mano fría bajando despacio hacia el contacto con la calidez del salvaje Goldstrap, enamorado como el primer día cuando se le fue la mano con la pequeña Lenore, demasiado traviesa, demasiado viciosa. El accidente rompió su cuello en el momento más intenso del orgasmo. Simplemente, las cervicales no aguantaron. El camino del clítoris al cerebro se fraccionó causando una muerte dulce. Lenore reposando en el congelador.

Goldstrap en realidad es un hombre solitario con una sensibilidad fuera de lo común. Los arrebatos de violencia de los que rara vez se arrepiente son tan sólo una pequeña parte de su compleja personalidad. Cuando al acabar el día se recoge con Lenore entre las cuatro mugrientas paredes del piso en el extrarradio, sin pájaros trinando, sin sensación de triunfo, la tranquilidad se apodera de cada músculo de su crispado organismo.

La música que Goldstrap le pone a la tranquila Lenore varía según el ánimo, el tiempo atmosférico y el grado de necesidad sexual del momento. Pero hay predilección por los clásicos contundentes. Nada de mariconadas románticas, no. Goldstrap quiere sentir el bramido de la orquesta sinfónica sabiamente dirigida por el loco de turno. Hay pocos buenos directores de orquesta. Nadie ha superado, por ejemplo, la grabación de 1959 del Así habló Zaratustra (Strauss) dirigida por Karajan. Nadie. Hay muchos imitadores pero pocos genios de lo oscuro y lo tremendo, le cuenta Goldstrap a Lenore mientras acaricia su pelo sublime. Hay mucho mediocre con todas partes, hostia, continúa Goldstrap antes de abandonar a su amada congelada para ir a mear. Sólo un minuto, cariño.

...meando...

Lenore y Goldstrap llevan ya varios años de relación. La criogenia casera ha resultado determinante a la hora de garantizar estabilidad.

En el pasado, Goldstrap tenía la costumbre de coleccionar amantes. Era un putero compulsivo, un semental fuera de control. Su polla de proporciones considerables solía ser una especie de garantía para conseguir el verdadero amor. Vivíamos tiempos de materialismo nada dialéctico, y gastar un buen aparato solía ser el pasaporte para los universos de dicha tan publicitados en las comedias románticas americanas.

Lenore se le fue de las manos a Goldstrap, o quizá fue ella misma la que decidió sentir demasiado literalmente aquello de tener un orgasmo hasta EL FINAL. Siempre había sido una chica más bien revoltosa, de esas de más fuerte, más fuerte, hazme daño, cabrón, fóllame como nunca, como nunca has follado a ninguna otra de tus putas. Bueno, un día Goldstrap le hizo daño de verdad. Al acabar el polvo ella NO se movía. Lenore le había hecho una de las suyas. Goldstrap quería a esa zorra, joder, ella no tenía derecho a hacer mutis por el foro de un modo tan abrupto, así que en pleno trauma, dolor de amor, tuvo que trocearla cuidadosamente como último gesto de entrega.

Guardó los pedazos más valiosos en su nevera de última generación allá por los 90 del siglo pasado. El freón haría el resto.

...acabando de mear...

Goldstrap regresando a la cocina en medio de una maniobra orquestal con matices de funeral. Goldstrap besando la desprendida mano de Lenore. Contrastes térmicos elevados a la locura. Lenore susurrándole algo al oído. Dime, querida. ¿Qué?¿Te parece conveniente que abra las espitas del gas? Claro, mi amor, ya sabes que yo sólo quiero que te sientas bien, dadas las circunstancias. ¿Quieres un cigarro, Lenorcita?

Lenore está caliente en su frío. Lenore quiere tomarse la revancha. Lenore quiere fumar. Goldstrap enciende su cigarrillo y ambos quedan retratados en un luminoso flash de luz y entrega.

Ella sonríe desde la quietud de su muerte congelada.

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Música: Stay lit (Holy Fuck)

Breve historia de un hijoputa

2012-02-19T21:01:00.003+01:00

Era un tipo eficaz aunque prematuramente calvo por estrés, mala alimentación y funcionamiento defectuoso del sistema circulatorio periférico. No por nada llevaba media vida con la cabeza rapada, al principio por convicción ideonazi, luego para disimular au devastadora patología. En realidad, sólo era un puto imbécil.

Baldy. Resentido Baldy. Pelopodrido Baldy. Tonto del culo Baldy.

Lo de venir a Madrid para culturizarse, amo de la pista pringando en agencia de publicidad chana, no fue sino un pequeño contratiempo. Pronto conoció a Fatty, esa chica tan moderna, adinerada y cool (tío), que, pese al sobrepeso anímico y carnal, se hizo con su corazón de cobre.

Baldy siempre tuvo claro que la única forma de progresar era machacando al compañero, intimidando al débil en anilingus sincronizado con el jefecillo de turno. Baldy era bueno aplicando semejante filosofía. El perfecto mierdero base. En el curro siempre se quedaba ese poco más que hacía que los jefes pensaran qué chollo tengo con este gilipollas, mientras sus compañeros hacían un corrillo vudú para desearle lenta y dolorosa agonía.

Baldy siempre era el primero en fichar, el primero en encender su ordenador para fingir productividad. También era el último en irse para robar unos segundos al amo, ya sabes. Era bueno charlar sobre los pequeños pufos que hacen los malos empleados, como Martínez, que se demora demasiado cagando a media mañana. Baldy lo sabía de buena tinta, pues una de sus aficiones favoritas era oler la mierda ajena en los cagaderos del mundo.

Así que a Baldy la vida le sonreía. Estaba mantenido, lamía culos a destajo, hacía horas extra sin cobrar, delataba a colegas y, por si fuera poco, se había comprado un Coche Tuneado con el que tenía aterrorizado a medio Madrid. Joder, si es que lo de la conducción no era para él. Eso de pasar del caballo percherón a los 88 caballetes (escasos) de su potente máquina diesel le superaba por completo.

Aunque daba igual.

Él era Baldy el intrépido, el xenófobo Baldy. El ultra Baldy, casado por compromiso y dinero con la foca de Fatty, indispensable en su oficina y, por supuesto, en los circuitos culturales de medio Madrid guay, tío, donde solían requerir sus servicios para limpiar las salpicaduras de los más selectos reservados.

Pero daba igual.

El mejor momento en la vida de nuestro amigo fue cuando descubrió internet, esa red de redes donde vomitar en forma de pretenciosos relatos toda la limitación de su cerebro anormal. Baldy era dios con el ordenador y un talento natural más bien escaso. Su discapacidad (antes minusvalía, antes tara) fue lo que le llevó a plagiar cosas de aquellos que sí sabían escribir. Así descubrió que bastaba con narrar sus traumas de infancia, como cuando el tío Juan le introdujo la boina por el ano, utilizando formas, expresiones, palabras y estructuras ajenas.

Baldy hubiera llegado muy lejos en el seno basurero del Partido Popular De España Una Grande Y No Demasiado Libre, de no ser por el trágico accidente. Nadie se explica cómo pudo caer desde un decimonoveno piso, teniendo en cuenta que la ventana estaba a dos metros del suelo. Nadie concibe un suicidio, pues Baldy, como buen parásito, sólo habría dejado de vivir cuando Fatty lo hubiera hecho. Sus compañeros de oficina tampoco lo entienden, de hecho se niegan a declarar ante la policía con una mal disimulada sonrisa en los labios.

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Música: Millionaire waltz (Queen)

Resaca imprevista

2012-02-17T23:59:00.001+01:00

Días de siniestra luz iluminan el despertar de las resacas imprevistas. Con el cuerpo perjudicado y la mente obtusa, intentas preparar el té. Los pájaros ya no cantan, pues están muertos por el contraste térmico. Los inviernos actuales son una locura. 10 grados a mediodía y 5 bajo cero de madrugada.

Bienvenidos al desierto de las sábanas arrugadas por el sueño solitario. Bienvenidos al desierto de las paredes vacías resonando esa vieja felicidad que debería sumar valor inmobiliario. Siempre que exista un fin dejarán de importar los medios. Es una sentencia dura pero real. Asómate a la ventana y dime lo que ves. Yo asisto inquieto al colapso de toda una civilización esperando, dedos cruzados, que semejante cataclismo no afecte a nuestro amor animal.

Resulta saludable adoptar una actitud pesimista. Nada como dar por perdido algo para que se haga realidad. Nada como bramar al viento, describir quimeras, para que al final aparezca una. Estamos vivos porque dudamos, claro que sí. Estamos vivos porque no somos unos listillos recitando sentencias. Estamos vivos porque no somos gilipollas, y de igual modo moriremos. Moriremos más allá de futuros inmediatos, más allá del dolor por el sueño que no fue. Moriremos en una carambola mística similar a la que nos unió por siempre. Sin dogmas ni revelaciones. Sin dudas ni certezas. Tan sólo muertos, los dos, a lomos de la tormenta ionizante.

El mayor problema de la gente es que confunde sumisión con servilismo. Dominio con abuso. Fiebre, perspectiva y victoria. Conceptualizamos al azar porque somos casuales. Vertemos nuestro mensaje al interlocutor adecuado porque estamos solos. Quizá más solos que nunca. En realidad, el mayor lujo sigue siendo estar. Saberse aquí, bien cerca, luces confluyendo en agonías que pasaron. Bien cerca. Un aliento condensado por dos fuentes. Un vínculo que se cumple apenas tu mirada me guiña un ojo.

Yo sólo quiero disfrutar a tu lado. Bebernos las fuentes del Nilo y permanecer fosilizados hasta el próximo milenio, cuando las entrañas de la tierra erupcionen. Yo sólo quiero compartir mi sonido, mi dicha y mi semen con tu risa, tu carne y tu sangre. Yo sólo soy un ser modesto cegado por la siniestra luz que ilumina el despertar de esta resaca imprevista.

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Música: Overtura (Costa)

Sucio sexo anal

2012-02-16T00:01:00.023+01:00

No voy a pedirte que imagines cosas raras, ni que tu empatía sintonice con la mía. No voy a exigir sacrificios de realidad, ni viejas ficciones 3D en pantalla grande. El mensaje es el medio. Mi cuento perturba ondas de telefonía móvil, wifi (en cualquiera de sus putos canales), bluetooth y radiofrecuencias. Mi cuento intenta mantenerse al margen de esa realidad tan deprimente como el crudo invierno que al final se ha desatado sobre nuestros cráneos.

- Bueno, mi filia, por llamarla de algún modo, tiene que ver con el sexo anal. Ya sabes. Ano. Puerta de acceso y a la vez sumidero, maravilla y desvarío.
- Sí, te conozco un poco. Sé de lo que hablas y no hay problema. Puedo masturbarte. Puedo abrirlo, lamerlo y charlar con él mientras mojo las bragas.
- Ah, joder, claro que puedes. De hecho, lo haces de puta madre. Pero no hablaba de eso. No me refería a ESO.
- Ja, ja. Otra vez no, por favor. Otra vez, NO. Ya sabes que me pone nerviosa, como tus cosquillas desestabilizadoras.

Una sirena de ambulancia rompe el silencio de la noche, pero no importa.

- Llevo contigo el suficiente tiempo como para conocer tus taras. Lo que aún no he conseguido es comprenderlas.
- Lo sé. El problema es que me llevo mal con mi culo.
- No me jodas.
- No, no te jodo, pero expongo una realidad más dolorosa de lo que parece.
- ¿Sufriste cuando te sodomicé hace un par de meses? Supongo que ya hablamos de eso.
- El culo no sirve para follar.
- Eso lo dirás tú.
- Y los libros de anatomía.
- A ver, querida, los libros de anatomía no diferencian el chorro meado del chorro espermático. Por no hablar de la peligrosa cercanía de coño, prepucio, ano y uretra. Los libros de anatomía se limitan a la evidencia, y luego resulta que los seres humanos somos cualquier cosa menos evidentes.
- Ya me estás liando con tus mierdas.
- Sí. Mis mierdas hablan de cilindros y formas análogas. Asociar sexo anal a inconveniencia es como renegar de mamada, paja intermamaria, pezones enhiestos sin ánimo reproductor y bocas babeando en susurros que nada tienen que ver con nuestra naturaleza animal.

Hay un tiroteo en la calle. No es un barrio caro. Los pisos sólo cuestan 200.000 pavos en plena crisis de mierda.

- Todo eso no va a eliminar mi miedo.
- Entiendo. El comienzo de la estimulación anal desata sensaciones defecatorias.
- ¿Por qué tienes que ser tan gilipollas?
- Ni idea. Quizá sea algo genético, pero no me líes. Te hablaba del miedo a cagarse encima que implica cualquier sodomía.
- Vale. Digamos que es eso. Que me horroriza la idea de tu polla impregnada en caca. Sábanas manchadas. Corte de rollo.
- Y el olor, querida. No te olvides del ácido olor a mierda.
- Eso, eso, ¡puags!

Los gatos no han dejado de follar en todo el rato. Cero grados, ruido de humanos locos pasando del contexto. Nada como el celo animal. Me gustan los gatos. No babean como los putos perros que atropellaré.

- Sinteticemos entonces: no me dejas follar tu culo por una serie de consideraciones estéticas, porque estamos hablando de estética, ¿no?
- No. A mí lo aparente, aunque resuma épocas, no me importa. Te hablo de etapas digestivas.
- Eso es prejuicio, querida. Pura y simple moralidad. Tengo la impresión de que lo que a ti te jode es el ofrecimiento en sí, más que sus consecuencias.
- Sigo sin entenderte.
- Sí, joder, lo que no soportas es la idea de abrirte a fondo, con o sin riesgo de mojón inminente. Te jode saberte esfínter forzando la expulsión que implica asentimiento.

Han explotado tres calderas de Gas Natural. La noche es muy fría y la peña fuerza termostatos al máximo. No siempre funcionan como sería deseable.

- ¿Nunca te cansas?
- No.
- Vale, pero no me gusta hacerlo. No me siento cómoda. No me excita.
- Lo entiendo, pero debes saber que tu pulsión fue anulada por la granja social.
- No soy una gallina.
- Bueno, yo soy un cerdo. Sé que me has entendido perfectamente.
- Estamos jodidos entonces.
- Nah, sólo un poco. Ven conmigo.
- ¿Adónde?
- Tú ven conmigo y relájate.

Se arrastran al cuarto de baño porque es zona neutral. No tardan en verse desnudos rumbo a la bañera.

- ¿Qué quieres hacer aquí?
- Nada. Tan sólo liberarte.

Dedos impregnados en gel ph Neutro. Dedos forzando dilatación mientras los labios se abren. Gemidos en sol mayor. Negativas silenciadas por la luz de bajo consumo. Suave, mi amor. Polla erecta a medias. Coño húmedo a medias. Culos en tensión, sobre todo el de ella. Crema, Lube, gel. Melodía de clicks goteantes anticipando tragedia. El pedo de su culo en estrés. Aire con olor a sol, te quiero, mi amor. Aggggg. La pasión implica presencia. Esto no sale en las películas de Hollywood.

- Esto es asqueroso.
- Sí, ¿verdad que está bien? Las partículas marrones no me afectan en absoluto.
- Broarghhh, vomita ella.
- Joder, tía, nadie habló de emetofilia. Tu mierda era imaginaria, pero no habría importado porque te quiero. Porque yo también estoy hecho de cosa marrón.
- ¡Hijo putaaa!
- Lo aceptaré como desahogo, intimidad y confidencia. Entendimiento más allá de taras que fueron gritos al amanecer. Mira, Dos dedos llenos de grasa te dilatan el culo. Estás húmeda.
- No, no, ¡NO!
- Sí, joder. Está pasando y te he mentido. Son 3. Mano en cuña suave. Tu ano chorrea la lubricación que los libros dan por inexistente. Estás abierta, mi amor. Ahora mi polla te sodomizará más allá de lavativa y media digestión. En realidad, estás limpia. La mayoría de la gente necesita de suciedad imaginaria (religiosa y social) para negarse.
- No, joder. No quiero. Me desconcentra.
- Pues jódete, querida. Lo inevitable supera a lo asqueroso en un 99%.

El final es una bañera con dos amantes. La chica se siente rendida tras su orgasmo más intenso. El chico se ha vaciado por completo. Lluvia de semen caliente. El bien ha ganado contra el mal sin necesidad de Megaupload, muerto Hollywood en cualquier caso.
La bañera reluciría como al principio si no fuera por las lágrimas, el semen y los prejuicios. Sólo es sexo, imbécil. Huele a simple orgasmo limpio, a dilatación satisfactoria, a derrame imprevisto, a comprensión y diálogo. Huele a democracia, teogonía y catástrofe, sinónimos tolerables. También apesta el aliento cargado tras una noche de borrachera, y las sábanas de pedos acumulados con la ventana abierta, viento norte a 50 km/h.

- Hijo de puta.
- Nah, joder. Sólo puta, como tu.
- Hum…
- Hm.

Se besan y deciden quedar en el sumidero dentro de un rato. La dimensión cerámica es el mejor lugar para sellar acuerdos tan imperecederos como ellos.

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Música: Dead end (Mind.in.a.box)

Siervos y esclavos

2012-02-14T01:53:00.003+01:00

Me asomo a la ventana y las calles no arden. Tampoco parece que haya mucho tráfico.
El día es frío y vivo en un país de siervos.
Me asomo a la ventana y las calles no arden. Tampoco parece que vayan a hacerlo.
El día es frío y vives en un país de esclavos.

Desde el 13 de febrero de 2012, estas son algunas de las nuevas normas para el mercado laboral español:

1. Se presumirá que todo despido es procedente, salvo que un juez diga lo contrario. Así, todos los nuevos contratos indefinidos tendrán 33 días de indemnización por año trabajado (frente a los 45 actuales), aunque en la práctica se despedirá con 20 y será el trabajador quien tendrá que buscar una indemnización mayor ante el juez, si considera que su despido fue improcedente.

2. El empresario podrá bajar el sueldo de sus trabajadores cuando considere que hay razones económicas, técnicas, organizativas o de producción. Esta reducción salarial se podrá aplicar a trabajadores individuales, grupos de trabajadores o a toda la plantilla. No se especifica el límite de la rebaja. Este mismo mecanismo permite también modificar otras condiciones laborales, como la jornada de trabajo, el horario o las funciones.

3. Se permite la no aplicación de un convenio colectivo. Bastará con que la empresa registre dos trimestres consecutivos de disminución de ingresos o ventas, para que el empresario pida la inaplicación de las condiciones de trabajo fijadas por el convenio.

4. El nuevo contrato indefinido para empresas con menos de 50 empleados tendrá un periodo de prueba de un año. Los trabajadores podrán ser despedidos a coste CERO durante ese primer año de contrato.

5. Se elimina la autorización administrativa para llevar a cabo expedientes de regulación de empleo (ERE).

6. Será el empresario el que decidirá si admite o no a un trabajador, en caso de que un juez dictamine que su despido fue improcedente.

7. También se limita la posibilidad de recurrir los despidos colectivos en caso de que los recursos sean interpuestos por representantes de los trabajadores, pero no en caso de que los trabajadores los interpongan a título individual.

8. Las empresas con beneficios que quieran reducir plantilla entre los trabajadores mayores de 50 años con cargo a sus recursos propios no tendrán que cumplir con el requisito de que el despido afecte a un mínimo de 100 trabajadores en un período de tres años.

9. Las agencias de trabajo temporal colaborarán con los servicios públicos de empleo en la colocación de trabajadores.

10. El Estado, las comunidades autónomas y los ayuntamientos también podrán invocar causas organizativas, económicas, técnicas y de producción para despedir al personal laboral.

Fuente: prensa nacional.

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Música: Caballería ligera (Franz von Suppé)

La última puta del mundo

2012-02-13T00:01:00.000+01:00

El tiempo era una mierda fluyente entre sus labios mientras el DJ cambiaba de música. El tiempo significaba oportunidades perdidas y ofertas rechazadas. Hastío de sexo, pereza de movimientos y miradas babeando deseo. El tiempo era tan limitado como la posibilidad de acción.

La última puta del mundo fumaba su cigarrillo junto a las cortinas del privado. Aquella noche no estaba siendo fructífera. Demasiados borrachos. Demasiados frustrados por la derrota del equipo local. La ciudad sólo era un derramarse en dolor y tristeza.

El tiempo era un plan destinado al fracaso. Cinco minutos de existencia y un millón de años siendo nada. El tiempo implicaba la mayor de las decadencias. Piel muerta. Ojos arrugados. Sexo sin lubricación. Corazones agostándose bajo la atenta mirada de los buitres. El tiempo es un fraude.

A la última puta del mundo no le gustaba el fútbol ni el hombre en su más amplio sentido. Esos cerdos con sus pequeñas pollas y sus babas y sus dedos violadores. Impotentes animales que a golpe de talonario pagaban el derecho de utilizar su cuerpo hasta la saciedad. Putos frustrados para la puta. Puta mierda humana sintiéndose bien durante unos segundos a cambio de asco eterno.

El tiempo sólo es un pretexto que anima nuestros relojes. El tiempo será seco y soleado hasta la abrasión. El tiempo es oro, o mierda, según tu naturaleza vital.

La última puta del mundo sabía que pronto sería vieja para seguir ejerciendo su negocio. Había mucha competencia, y es que la carne cada vez cotiza más bajo en el mercado. Corrían malos tiempos para la prostitución, pero nadie elige ser pasto de puticlub porque nadie es dueño de nada.

Tan sólo somos lo que aparentamos ser. Mezquinos en vísperas del exterminio. Taimados tramposos con problemas estúpidos y mujeres inapetentes y hombres subnormales. Pocos hablamos sobre el sinsentido al que estamos abocados. Pocos somos tan sinceros como para llorar de autocompasión. Casi todos nos dejamos llevar por la euforia del cuerpo desconocido que nos redimirá con su esperanza.

Aquella noche la última puta del mundo tenía el sexo dolorido y los labios tumefactos. Se habían follado bien a la última puta del mundo. Dolor de culo, dolor de coño, dolor de ojos, dolor de boca. Dolor de huesos. Dolor de ser. Dolor, dolor, dolor, dolor, dolor, dolor.

Pronto acabaría su cigarro y se iría a dormir.

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Música: Moldy Eye (Igorrr) - de haber futuro, será esto -

P2P

2012-02-11T16:22:00.000+01:00

PJ Harvey cantaba de nuevo en mi reproductor de mp3 gracias a un archivo de origen desconocido. La intensidad de su voz desgarrada por un manto distorsionado me llegaba nítida y contundente, mientras los magnates de la música seguían perdidos en su laberinto. Llevábamos una década con mp3 y aún pretendían endosarnos viejos discos físicos. Seguían sin entender nada, salvo honrosas excepciones de oportunistas online cobrando a pavo la canción.

Joder, si el tendero de la esquina todavía pensaba que las obras públicas eran una gracia del rey y el presidente de la comunidad, ¿cómo cojones iba a saber sobre transferencia descentralizada? También era imposible que el empresario español medio, analfabeto por definición, tuviera claro el concepto. Habría recurrido a la consultoría de turno, pero todos sabemos que si existe algo más lerdo que un empresario español es, sin duda, un consultor de cualquier nacionalidad.

Desgraciadamente, aunque ellos lo ignoraban, las redes de intercambio de archivos no eran el dorado de la piratería que se pregonaba a diestro y siniestro. En ellas había aún mucho aprovechado y mucho anormal con material plagado de virus y mierda espía. En lo musical, por ejemplo, predominaban las frecuencias de sampleado bajas. Vamos, siseos como cuando escuchábamos esas cintas de cassette tan entrañables, tan duraderas, tan llenas de grasa. La profesionalidad escasea en todos los frentes, así que la clave es saber buscar.

PJ cantaba de nuevo en mi reproductor mp3 y no lo hacía por obra y arte de una descarga directa o de la fenecida Mula de los cojones, sino gracias al viejo y consistente Torrent. Los habitantes de las ciudades virtuales sabían de qué iba el tema. En cualquier caso, con un protocolo u otro, yo estaba EVALUANDO la música que potencialmente un día compraría, siempre y cuando me hiciera millonario de la noche a la mañana, o el disco comercial costase su precio real, unos 3 euros.

La calidad del sonido que inundaba mis cascos era de 320 kb/s, nada que envidiar al máster de un disco con extras, ya sabes, músicos y demás mandanga fingiendo ser naturales multimedia. Gente cagando y riéndose en tu cara de comprador.

Mientras tanto, en el telediario, el tonto de turno fingía el fin de la piratería tras la ejecución de Megaupload y el acojone de sus competidores. Mientras tanto, nuestros inmortales artistas españoles, esos que ponen el grito en el cielo cuando se habla de piratería o rebaja de subvenciones, veían una luz al final de su túnel: "ahora tienen que eliminar el P2P, así no les quedará más remedio que comprar nuestra mierda". PJ siguió cantando, por suerte.

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Música: Kamikaze (PJ Harvey)

Posibilidad de siesta

2012-02-09T00:01:00.007+01:00

Y también hay mañanas brumosas, como de resaca sin haber bebido. Mañanas con dolor en alma y ojos. Días venideros amagando suplicio ilimitado, cuando el argumento de la pesadilla se convierte en hilo conductor. Cuando el sudor adherido a las sábanas pide una ventana abierta que purifique nuestro enfermizo poso. Cuando la ausencia de placer sea tan sólo algo intolerable a lo que hacer frente.

Siempre se dijo que el estado natural del ser humano es la soledad. Nacemos solos, morimos solos, vivimos en una confusa amalgama de carne y sentimiento. Yo también lo creí, pues me lo enseñaron en el cole y luego lo corroboraron Padre, Madre, Estado y Banquero. El único dios verdadero se llama lobotomización, y ni siquiera necesita de cirugía para imponer su teocracia. Por suerte, he descubierto la gran mentira. No moriré solo. Moriré contigo. No morirás sola. Morirás conmigo. Eso es algo que nadie puede arrebatarnos.

A veces la siesta se convierte en simple parodia del sueño nocturno. A veces la siesta es el momento perfecto donde alcanzar calma y reposo. Aunque sólo dure 20 minutos, es el campo de batalla más filosófico. El reflejo de una naturaleza que, anestesiada, aguarda el momento de hacerse con el control de lo que ocurrirá. La siesta también puede ser el mejor de los polvos, o la agradable somnolencia que asalta a los estómagos digiriendo la propia carne, fútil esperanza más o menos perdurable.

Hay batallas ganadas de antemano. Hay sonidos triunfales en el entrechocar de nuestros cuerpos. Hay mundos agonizantes envidiando semejante combustión. Pero sobre todo, hay posibilidades. Posibilidades no contaminadas, no definidas de antemano. Posibilidad de alegría. Posibilidad de simple evasión. Posibilidad de entendimiento. Posibilidad de ignorar cualquier otra cosa que no sea el hecho de ser contigo.

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Imagen: Advenedizo
Música: Portsmouth (Mike Oldfield) - seamos optimistas -

Música: Aurora (Mike Oldfield) - seamos aún más optimistas -

Interludio poético: Yolandi (y el Ninja)

2012-02-08T00:30:00.000+01:00

en el sur absoluto

de Sudáfrica

huele a sangre,

corazones devorados.

Yo-landi

y su puto Ninja

Vimeo

en el sur absolutode Sudáfricabrotan esencias,abrasadas almas.Yo-landiy el puto Ninja.

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Imagenes: Yolandi Visser
Vídeo: I fink U freeky & Fok julie naaiers (Die Antwoord)
Música: Fatty Boom Boom (Die Antwoord) - sangre fresca -

Tan solo ámame

2012-02-07T00:01:00.014+01:00

Escribo para ti, quizá por eso esté llorando en esta nueva madrugada. Los humanos sufrimos a veces por causas estúpidas, a veces por simple romanticismo mal entendido. A mí es que me da miedo la salida del sol sin haber dormido. Seguro que mañana, que será pasado, me disparo y hago alguna tontería. Seguro que la cago en plan pretencioso.

Nada como desangrar el sentimiento golpeando las teclas que nos unirán por siempre. Nada como arrastrarse en busca del día que no fue. Escribo para ti porque tú me lees. Escribo porque no puedo dejar de hacerlo. Porque vivir no tendría sentido sin esta eyaculación que quizá no sea nada. Que quizá resuma lo esencial.

La raza humana vive sobre un cementerio. Acumulamos emoción, existencia y ansia sobre los restos de las generaciones pasadas, porque nada perdura. Porque nada tiene valor de ley en el continuo mortal que nos caracteriza como especie. Yo no tengo lápida, pero sí tierra helada a mi alrededor. Yo sólo soy tu cronista advenedizo describiendo los intersticios de lo que fuimos.

Escribo para ti, aunque no sepa quién eres. Escribo para satisfacer el desconcierto momentáneo que te asaltó ayer. Escribo también para dar rienda suelta a mis taras físicas y mentales. Existencia vomitada, podría llamarse a esta basura de blog que cada vez tiene más impactos y seguidores y cáncer de flores. Escribo porque la ausencia de palabra es el exceso de imagen a velocidades supersónicas. Porque, cuando no hay argumento, todo vale con tal de preservar la acción.

Nada como saberse muerto. Nada como recordar vía musical los momentos que nos marcaron. Nada como la tuya y la mía, follando lentas en el asiento trasero. Ciclo lunar. Píldora, condón o, de nuevo, nada. Nada como la nada que engendra abortos. Nada como el futuro de ese no hijo nuestro que resultó ser el mayor genocida de todos los tiempos.

Disparos en la calle. Resplandor matizado por los agujeros de la persiana. Sirenas en doppler aproximándose. Olor a goma quemada. La tierra rota como loca mientras nosotros acumulamos días como margaritas. El caso es sonreír. La clave está en la aparente resignación. No te dejes dominar. No dejes que te lo hagan aprovechando el descuido. Somos correosos. Somos únicos, pues nuestra esencia se basa en la desigualdad. Somos brillantes y violentos como la metralla de la bomba, como la burbuja de aire accidentalmente inyectada en vena.

Escribo para ti y no tengo ni la más remota idea de lo que te estoy contando.

Tan solo ámame.

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Música: The hero (Mike Oldfield)

El loco soy yo

2012-02-05T00:01:00.055+01:00

Estoy loco porque no admiro a un país llamado Estados Unidos. Ese lugar que presume de ser una de las democracias más antiguas del mundo, mientras ejecuta a retrasados mentales que delinquieron siendo menores de edad. Estoy loco porque no admiro el extremo sadismo de una sociedad que cría seres humanos para luego sacrificarlos. En eso no son muy distintos a Hitler.

Estoy loco porque no me gusta su patriotismo enfermizo, sus ansias expansionistas avaladas por un ejército torturador. Loco por despreciar su ingenuidad, su racismo, su crueldad. Estoy loco por aborrecer a los que practican cruzadas sistemáticas contra todo aquello que no comprenden, consiguiendo maginificar a sus enemigos por un puñado de dólares. Nada como globalizar el odio para sentirse nación de naciones.

Estoy loco porque creo que en EEUU no hay libertad de expresión ni de credo.
Loco por odiar su división social en ganadores y perdedores. En eso muestran su simplicidad analfabeta, la base de todas las dictaduras. Estoy loco porque me río de lo políticamente correcto. Loco por aborrecer sus pestilentes hamburguesas de carne pasada, sus bebidas burbujeantes hechas con aguas residuales si la clientela no pertenece al club. Tampoco me gustaría vivir en un lugar donde se cuida más al perro que a cualquiera de los mendigos moribundos de indiferencia.

Estoy loco, o me volví loco, cuando un tipo que fue presidente de aquí lamió su mano con sumisión. Cuando vi por la tele cómo se arrastraba para conseguir un pequeño lugar en la historia de la infamia. Luego llegó otro que también adoró la nueva imagen de los viejos EEUU. Ahora tenemos al que ni recuerda su nombre, pero es igual que los anteriores. Todos ellos nos hacen parecer más tristes de lo que realmente somos. Presumen de cordura, pues gozan de reconocimiento democrático.

El loco soy yo.

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Música: Cecilia Ann + Rock music (Pixies)

Hay ay!

2012-02-03T00:01:00.036+01:00

Hay noches largas. Momentos de red y expansión. Hay extraordinarios descubrimientos musicales que son como la punta de la lengua dilatando el ano deseado. Como las poesías que el pastor recitaba a su rebaño, oveja sensible, un año antes de perecer tísico perdido. Hay días cortos. Hay estaciones invisibles, como este invierno. Hay también dolor y ruptura en el aire. Cuesta respirar en medio del anticiclón. Cuesta reencontrarse con la materia que algún día fue propia. Es difícil, asimismo, concebir hipótesis de vida o muerte, ambas lesbianas, cuando el día declina y la sonrisa se desbarata por simple inercia alcohólica.

Hay incendios controlados. Aceleración de constantes vitales rumbo al coma. Hay taquicardias. Anomalías eléctricas en el visor de muerte. Hay industria farmacéutica y tradición judeocristiana. Mucha mierda flotando por todas partes. Hay odio en las escuelas, en las cárceles, en el Congreso y en la parroquia. También rezuma miseria la sala de espera bancaria. Sin dinero. Sin futuro. Sin salida. La total ausencia define la total presencia. Somos lo que se nos resta. Renunciamos de antemano a lo que nos redimiría por puro miedo. Por simple estupidez.

Hay éxtasis, orgasmo y disentería. Hay placer, entrega y dolor de barriga. Hay un sinfín de posibilidades cuando el momento crucial llega. Hay ausencia y displicencia. Hay picor que escuece, dolor que arrulla, ansia que tranquiliza. Hay esfínteres abiertos como bocas en oh! besando el prolapso inminente. La suciedad que nos inculcaron resultó ser la mayor de las virtudes. Una flauta de pan armoniza lo que queda de tarde con la noche restante. Te mataría ahora mismo. Te amaría ahora mismo. Te violaría ahora mismo. Te follaría ahora mismo.

Hay vacíos imposibles de soslayar. Hay ecos resonando en la caverna del pasado. Hay rabia y tendencias autodestructivas. Tus brazos están sembrados de cicatrices alargadas. La sangre que se fue por el sumidero jamás volverá, pero hiciste algo nuevo. Pero te renovaste más allá del matadero. Hay un clamor sordo que nadie escucha. Se palpa la derrota en el aire, pero más bien parece una berrea. Cánticos sintéticos nos llaman a filas. El océano se ha dado la vuelta y no hay otra posibilidad que avanzar. Política de tierra quemada. Evolución en estado puro, ay!

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Música: A new high (Marionette) - muy interesante -

1 de febrero (Un poco de suerte)

2012-02-01T00:01:00.034+01:00

1 de febrero. Carrozas de cadáveres leprosos abandonan la ciudad. El cielo, entre gris y rojo, magenta apagado, nos recuerda que vivimos el fin de los tiempos. Botarates en televisión y red se disputan el uso de la palabra para satisfacer al dios Mercado. El hambre corroe los pilares de la sociedad que aprendimos.

1 de febrero. Organismos supranacionales decretan lo que debe ser. El ente global borra de un plumazo todo progreso anterior. Nunca pudimos hablar, pero es ahora cuando resulta realmente peligroso. Nunca disfrutamos de libertad duradera, pero es ahora cuando la carencia hiere. Ni el más puto Rorschach de estar por casa se imagina el infierno psiquiátrico que le aguarda.

1 de febrero. Hecatombe solar por tormentas desintegrando la capa ionizante. Telecomunicaciones colapsadas. Género humano huérfano de móvil y red. Rebaño más silencioso que nunca. Los rumores se convierten en el viejo boca a boca. No hay resurrección posible. Volvemos a la transmisión oral en medio de enfermizos espasmos mentales.

1 de febrero. Coge tu pistola. Agarra tu piedra y tu palo. Disponte a morir en la lucha por la supervivencia. Contenedores volcados. Alimentos limitando caducidad. Lluvia sucia de barro con dióxido. Dispara. Intenta permanecer despierto hasta que alguien te lea, si es que hay lectores. Muere con la sonrisa del loco que acabó comprendiéndolo todo.

1 de febrero. Eclosión de esfínteres. Cielo abriéndose hacia el vértigo del agujero negro. Miradas brillantes. Gestos de complicidad. Ocaso compartido de sangre y orgasmo. Dame la mano cuando todo acabe, pues quiero atravesar contigo el puente que se romperá. Apriétame fuerte cuando la cuerda ceda, pues quiero disfrutar contigo el vértigo de la caída.

1 de febrero. Radiación, opresión, dictadura, estupidez. Razas contaminadas de ego y tontería. Genocidio potencial consumándose. Complejas arquitecturas acústicas desvelando el misterio de los instantes. Tontería. Coros de borregos balando en la cadena previa al número de la bestia. Autocomplacencia y rimas de secundaria. Egocentrismo y tragedias de esparto.

Un poco de suerte es lo que necesitamos.

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Música: I've seen some mean face (The New Law)

Dentro de un año estaré muerto

2012-01-30T00:01:00.037+01:00

- Antes de que acabe este año me volaré la cabeza.

La reunión familiar se estremeció. Hubo amago de risa, rostros escandalizados y desconcierto general.

- Pero qué dices, exclamó su hermana.
- No hay motivos concretos para lo que acabas de escuchar. Quizá me haya afectado el fatalismo maya, o no. Quizá todo sea una tomadura de pelo, pero quiero aprovechar esta comida para anunciar mi suicidio en el plazo de un año.

Los murmullos cesaron. Algo sombrío se apoderó del comedor.

- Pero esto es incomprensible, gritó Padre desde la presidencia.
- Lo incomprensible folla con lo aprehensible, respetado padre.
- Eres, eres un hijo de puta, bramó tío Jeremías con sus 80 años de sabiduría y sífilis.
- No, ¿verdad, mamá?
- No, hijo. Para nada. Pero no puedes joder así con tu muerte.
- Te equivocas. Ya está hecho ergo sí pude.
- No me habías dicho nada de esto, lloró la novia bronceada, exquisita curva corpórea y alto rango intelectual.
- Bueno, cielo, es que hay cosas muy íntimas, ya sabes. A veces es bueno encerrarse en el cuarto de baño para vaciar bien los intestinos sin que te tachen de coprófago.

Está delirando, opinaron todos al unísono.

- Quizá, respondió elevando su copa de vino para brindar con el imaginario colectivo.
- Necesitas ayuda, susurró la abuela Federica justo antes del coma diabético por sobreingesta de azúcares.
- No te preocupes por eso, abuelita. Esta noche pienso fundirme 3000 pavos en droga y sexo del más sucio.
- Pero, ¿esto es serio?, dudó su cuñado, barriga cervecera, actitud mundana, sudores de polla sobre la corteza terrestre.
- Tan serio como que ahora es ahora, y no luego.

Entonces llegó el silencio y sólo se oyó el click del mechero encendiendo un rico cigarro.

- Dentro de un año estaré muerto. Tan sólo quería que no os pillase desprevenidos.

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Música: Genesis (Grimes)

El orgasmo de Lucas

2012-01-28T00:01:00.005+01:00

Lucas se había convertido en un putero compulsivo. Siempre tuvo esa propensión a la vorágine, pero desde el abandono de Irene aquello se había vuelto incontrolable. Lo curioso es que Lucas era hipocondríaco. Nada como las circunstancias extremas para hacerte renegar de los más terribles miedos, se decía Lucas camino al puticlub. Nada como la desesperación en los tiempos del Apocalipsis para sonreír como loco cantando aquello de ven, dulce muerte, ven.

A Lucas le iban todas las variantes del sexo. Absolutamente todas. Cagar, mear, azotar, atar, asfixiar, inmovilizar, humillar, irrigar, electrocutar. Palabras, tan sólo eran palabras-concepto, con lo cual ya eran algo más que palabras implicando sensaciones y estados de raciocinio alterado. Lucas disfrutaba con la erección, la eyaculación y la deyección. Lucas escribía versos mentales sobre sus aventuras en el reino de la decadencia. Lucas era mucho mejor que el puto Joyce, al que no había dios que aguantase más de 10 páginas.

La sensación del orgasmo y su preparación meticulosa, con o sin puta, lo tenía ocupado días enteros. Su trabajo de mierda en una oficina no interfería demasiado. Era como si un chip le hiciera funcionar como un robot, mientras su verdadera vida, la búsqueda del placer total, ocupaba tanto pensamiento como posibilidad de acción.

Lucas vivía en el picor constante. En la irritante alegría que sucede cuando la sangre inunda los centros del placer. Lucas podría haberse dedicado a la estética, pero estaba demasiado embrutecido por la inmediatez de los acontecimientos.

Sin embargo, había algo que le ponía más que el propio orgasmo en plenitud perversa. Tenía que ver con su problema de flatulencia crónica. La puta de Irene le había abandonado por los pedos, pero esa misma sustancia de traición, esa espiritualidad humeante de digestiones pesadas, eso y no otra cosa era lo que Lucas necesitaba para alcanzar el éxtasis justo antes de cagarse embrutecido hasta la hez.

Después todo era calma y concentración en las humedades del techo, de todos los techos que en el prostituido mundo han sido.

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Música: Hypnotized slut masturbating (Cynthia Witthoft) - simplemente grande -

¿Cuánto paro hay realmente?

2012-01-27T16:25:00.007+01:00

Más allá de las previsiones económicas, la mejor prueba de que ha empezado otra grave recesión la acaba de dar la Encuesta de Población Activa (EPA) del cuarto trimestre de 2011. Tras cuatro años de crisis, sin atisbo de recuperación, el mercado laboral español ha encajado uno de los golpes más duros. Sólo en el epicentro de la Gran Recesión, en el paso de 2008 a 2009, el impacto fue mayor. Según la EPA, entre octubre y diciembre de 2011 se perdieron 348.000 puestos de trabajo y aumentó el paro en 295.300 personas respecto al tercer trimestre. El balance provisional de la crisis es demoledor: el desempleo alcanza ya a 5,3 millones de personas. Desde finales de 2007 se han destruido 2,7 millones de empleos, el 55% en el sector de la construcción.

Cabe destacar que el INE contabiliza como parado a aquel que busca pero no encuentra trabajo. Aquellos que han dejado de buscarlo dejan de ser población activa, que es la suma de desempleados y ocupados. Muchos parados se han cansado de perder el tiempo y han salido del país o se han puesto a estudiar otras cosas, desapareciendo así de esta encuesta. A principios de 2009 había 926.300 personas que llevaban un año o más en paro. Ahora son 2.638.000, y eso que, como digo, para el INE en la población activa sólo entran los que tienen o buscan un empleo.

El número de personas en paro es un dato cuya metodología cambió durante la legislatura de Aznar y fue un cambio a peor, es decir, ocultó paro. Antes, la cantidad de parados se obtenía al preguntar a los ciudadanos si en la última semana habían estado buscando empleo. Si contestaban afirmativamente, y seguían sin empleo, eran parados. Después del cambio metodológico, no sólo bastaba que estuvieran desempleados y que hubieran buscado empleo, sino que además tenían que tener la cartilla de desempleo correctamente sellada, y haber acudido a la oficina entre sello y sello a ver ofertas. En cuanto se aplicó este cambio, hubo un descenso del 3% en la cifra. Muchos hasta entonces parados pasaron a considerarse población inactiva a efectos estadísticos.

Aunque la juventud sufre las mayores tasas de paro por su dependencia de la contratación temporal, la más barata de despedir, uno de los grandes saltos en cuanto a porcentaje de desempleo ha tenido lugar entre los mayores de 50 años. La alternativa al trabajo por cuenta ajena, emprender un negocio, no resulta fácil ante la asfixia financiera de la economía. Los Estados acaparan con sus subastas de deuda pública las inyecciones extraordinarias de dinero del Banco Central Europeo (BCE) en el sistema financiero por ser más rentables para los bancos que prestar a hogares y empresas.

¿Pero cuánto paro REAL hay?

El resultado de todo esto es que el actual colapso económico no sólo produce desempleados (individuos que quieren trabajar pero no encuentran, y siguen buscando), sino individuos que simplemente dejan de buscar o abandonan el mercado, es decir, dejan de ser población activa para convertirse en población inactiva. Pero es sólo una distorsión coyuntural de la realidad. Realmente son personas que querrían trabajar y estarían buscando o trabajando, si estuvieran en un país no colapsado económicamente.

Por tanto, el dato del 22,85% de paro que se ha hecho público esta mañana es totalmente FALSO por dos motivos. Por un lado, ciñéndonos a la deformación de la población activa de la que hablábamos antes, con la metodología utilizada hasta 2002 ahora estaríamos hablando de un paro de, como mínimo, el 25,85%. Por otra parte, si corregimos lo que podríamos llamar "efecto subempleo", repartiendo las jornadas parciales no deseadas en jornadas completas equivalentes, y los individuos restantes los consideramos desempleados, estaríamos rondando los 6 millones de parados REALES, sin maquillaje estadístico ni político.

Lo sorprendente es que no haya revueltas populares, ni atisbo de ellas.

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Fuentes: diarios El País, El Mundo y Público.

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Música: Memories of green (Vangelis)

Glosario de emergencia

2012-01-26T00:01:00.009+01:00

Navegando por ahí he encontrado esta especie de recopilación técnica sobre los distintos tipos de material cinematográfico que pueblan la red. Sobra decir que algunas de estas definiciones, al menos para mí, son teóricas y no están contrastadas. Cualquier aportación será bienvenida.

Espero que conocer un poco este puñado de términos os sirva de algo.

TIPOS DE CAPTURA

CAM
Grabado en el cine con una cámara de video. El audio es grabado desde el sonido ambiente del cine. Formato en vías de extinción por el creciente control a la hora de introducir dispositivos de grabación en las salas.
Calidad imagen: de muy mala a pasable.
Calidad sonido: de muy mala a regular.

TELESYNC (TS)
Es lo mismo que CAM, pero el audio se toma directamente desde un sistema de sonido, ya sean los conectores de audífonos especiales para sordos, o bien, el sistema principal de sonido de la sala.
Calidad imagen: de muy mala a buena.
Calidad sonido: de regular a pasable.

DVD-SCREENER (DVDscr)
Igual que lo anterior, solo que para DVD’s
Calidad imagen: de catastrófica a pasable
Calidad sonido: de mala a regular
Es importante no confundir este formato con los “DvdScreeners” de ciertas webs españolas donde sus copias montan un lamentable sonido grabado del cine sobre la imagen de dvd's de países remotos. Ese concepto del Screener es erróneo. Un SCREENER debería ser una copia con cierta calidad, no una penosa chapuza.

VHS-Rip
Copia desde un VHS comercial, normalmente descatalogado.
Calidad imagen: VHS, o sea, chunga.
Calidad sonido: VHS, o sea, lamentable.

DVD-Rip, últimamente BR-rip
Copia del DVD, o el Blueray comercial en formato comprimido. Los formatos más comunes son: DivX, XviD y CVCD. Es la jodida referencia.
Calidad imagen: Buena. Cuasi-DVD-BR
Calidad sonido: Buena. Cuasi-DVD-BR
Es importante no confundir DVD-Rip con DVD-R, el cual es una copia exacta del DVD, sin compresión, ocupando 4,7 Gb.

DVB-Rip
Se obtiene mediante captura desde una emisión digital terrestre (TDT).
Calidad imagen: Muy buena. Cuasi-DVD
Calidad sonido: Muy buena. Cuasi-DVD

PDTV o Sat-Rip
Capturado desde una emisión digital por satélite.
Calidad imagen: Muy buena. Cuasi-DVD
Calidad sonido: Muy buena. Cuasi-DVD

BR-Rip
Grabado desde un BlueRay.
Calidad imagen: Excelente. Mejor que un DVD, 1920×1080 pixels.
Calidad sonido: Excelente.

HD-Rip
Capturado desde una fuente digital de alta definición, sea BR-disc, HDTV o similares.
Calidad imagen: Excelente. Mejor que un DVD, 1920×1080 pixeles.
Calidad sonido: Excelente

HDTV
Capturado desde una emisión digital de alta definición.
Calidad imagen: Excelente. Mejor que un DVD, 1920×1080 pixeles.
Calidad sonido: Excelente.

GLOSARIO DE EMERGENCIA

REPACK
Cuando se ha detectado una película/serie con algún fallo, alguien lanzará una nueva versión denominada REPACK.

NUKED
Versión no aprobada al no cumplir las reglas de ripeo (normas TDX) que varios grupos han acordado entre sí a la hora de grabar una película.
Hay muchas razones, pero las dos principales son:
* BAD A/R: Bad aspect ratio. Relacción de aspecto errónea. La imagen es más alta o más estrecha de lo que debiera ser.
* BAD IVTC: Telecine Inverso erróneo. Una de las normas es que, si el DVD es de 29.97 fps, hay que realizar el proceso “inverse telecine” para quedarse solamente en 23.976 fps (24 fps) que es el mínimo apropiado para el ojo humano.

PROPER
Debido a normas no escritas, el primero que saque una película (normalmente CAM, Telecine o Telesync) gana la carrera y nadie más puede publicar esa misma película. Sin embargo, puede ocurrir que la calidad de la primera publicación sea mala. En ese caso, otro grupo tendrá el permiso para lanzar una versión “apropiada” (proper) del mismo material. La razon para sacar esa version PROPER ha de ser incluida en el archivo informativo pertinente. Lamentablemente, suele primar el deseo de estrenar a cualquier precio antes que la calidad, al menos en España.

INTERNAL
Son películas que se distribuyen de forma “interna” por varios motivos. Normalmente se hace para recuperar viejos ripeos en DVD, es decir, que se duplica una película ya publicada hace tiempo. También puede ocurrir que la fuente sea una grabación de mala calidad y así se intenta evitar el nukeo (ver NUKED). Este tipo de archivos no se rige por normas claras de calidad, así que suele ser sinónimo de grandes decepciones.

WS
Widescreen, dimensiones originales en que se grabó la película, con bandas negras más o menos grandes cuando la vemos en el televisor.

FS
Fullscreen, a pantalla completa (sin bandas negras). Las películas WS suelen salir al mercado en versiones WS y FS. Según el gusto del usuario y el tipo de televisor, convencional o panorámico, escogerá el formato WS o el FS.

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Música: R.O.N. (Advenedizo)