Nada de Nada

- Às vezes sinto que não pertenço a este mundo.

- Então…

- Sei lá… não me apetece fazer nada, não gosto das aulas, não gosto das matérias, não gosto dos professores, e até as gajas me parecem todas estúpidas…

- É um nada…

- Qualquer coisa assim… é difícil definir… há dias em que me levanto e o meu corpo vai para onde tem de ir. Mas eu não vou. Então lá vai ele sem sentir, sem pensar… senta-se, levanta-se, anda, come, entra no autocarro… mas nada lhe interessa, não é bem interessar, é não sentir absolutamente nada. Nada faz sentido…

- Sei… parece que somos espetadores duma representação coletiva…

- É isso… lembras-te do cão que foi atropelado ontem e morreu?

- Yeep…

- Eu não senti pena, nem dó, nem nenhuma espécie de dor, não senti porra nenhuma… foi um cão que morreu. Nasceu e morreu, pronto. Porque é que todos correrem em bando e ficaram ali no meio da estrada a lamentar o cão morto?… Mesmo depois de saberem que o cão estava mesmo morto. Não vejo tanto alarido pelos milhares de peixes que morrem nos rios e ribeiras, por causa das descargas tóxicas das fábricas…

- Se calhar os peixes são menos animais do que os cães…

- Porquê inventar sofrimento… e mais… fazer juízos se o automobilista devia ter feito assim ou assado… o homem não chamou o cão para ele surgir de repente no meio da estrada e ser atropelado… que coisa ridicula!

- Foda-se… tens razão… quase que chacinavam o homem…

- Outras vezes, deixo o corpo em casa e ando por aí numa enorme agonia… sofro porque uma gaja qualquer não me liga patavina, sofro porque o meu avô morreu, sofro porque a minha mãe se chateou comigo, sofro menti à minha mãe, ligo a toda a hora para a Sofia e se ela não responde logo, sofro… sofro por sofrer com merdas que nem sei o que são… e o corpo não sai dali…

- Porra… Fogo… Vamos fazer o trabalho para tua casa ou jogar para a minha?

- Vamos jogar para a tua!

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O Fim do Mundo

No ano passado o fim do mundo foi tão badalado por todo o planeta, que, confesso, não me apeteceu falar no assunto. A dada altura até pensei que o evento principal se ia dar no meu pobre país, pois a conjuntura nacional estava tão confusa e o povo tão revoltado, que todos os factos apontavam para esse clímax, mas o ano passou e o fim do mundo não deu o ar da sua graça, o país não aqueceu nem arrefeceu e ficou tudo na mesma plácida rotina infernal.

Eis que, andando eu a tentar encontrar nos jornais, reais motivos para alimentar a minha depressão, me deparo com mais uma notícia do fim do mundo.

Como todas as ideias brilhantes, esta, mais uma vez, surge na América, continente fértil e pródigo em quase tudo, desta vez, na voz do porto-riquenho José Luís de Jesus Miranda, que teve a honra de ser visitado, em sonhos, por dois anjos que desceram dos céus, evidentemente, e por Jesus Cristo, que também fazia parte da comitiva visitadora, mas este não voltou a subir, pois enterrou-se no corpo do Zé Luís. E foi assim que ele se transformou num Cristo vivo e de boa saúde, passando a exigir ao seu rebanho que lhe chamasse Pai.

Cabe aqui uma notinha pessoal, pois eu não resisto a pensar que, estas coisas divinas acontecem quase sempre em sonhos, ou talvez quando certos pacientes com distúrbios mentais se esquecem de tomar a medicação, outras vezes quando padres e pastores, em nome de Deus, obviamente, se põem a fazer experiências com drogas ainda não testadas, ou, esta é a hipótese mais racional e lógica, quando, com a graça de Deus, os fiéis aumentam e a igreja precisa de uns dinheiros extra, para se expandir e, também, para os lideres comprarem um paláciozinho com piscina, condizente com a suas difíceis funções de homens de Deus,  ou um pequeno avião para as suas deslocações ao shopping.

Bom, mas dizia eu, o Zé Luís da América, que se afirma Jesus Cristo Homem e Anticristo, e, embora estas duas alcunhas pareçam contraditórias, não o são de modo nenhum, se vistas à luz de uma interpretação super radical da bíblia, doutros velhos escritos e da sua própria experiência divina. Ora, o Zé Luís, veio anunciar ao mundo que todos vão morrer, menos os filhos de Growing in Grace International, claro, sempre tinha que ficar por cá alguém para reabilitar os neanderthalensis, por isso, as ovelhas e cabritos daquele rebanho, para serem reconhecidos quando chegar a morrinha geral, fazem tatuagens de 666, que, dizem eles, ser o símbolo do Anticristo. Depois, não sei bem como, mas talvez uma espécie de nuvem inteligente espalhe gotinhas de humidade por cima da malta, menos dos que ostentarem o tal 666. Pela parte que me toca preferia morrer com um raio de sol, pois estou farta desta primavera chuvosa.

Os seguidores do Growing in Grace International têm a agenda cheia até ao fim do mundo, com outdoors em oito países. Dizem eles que têm seguidores em mais de 35 países, são donos de 287 estações de rádio e uma estação de televisão que transmite 24 sobre 24 horas. Também se diz por aí, que têm contas bancárias nos mais diversos paraísos fiscais e que, parece, uma bem choruda, num banco na Colômbia terá tido algumas mexidas menos dignas dum Cristo em carne e osso, como é afinal o nosso amigo Zé Luís. Mas hoje não estou com disposição para explorar este assunto.

Ah, já me esquecia do mais importante. O fim do mundo está marcado para 30 de Junho de 2012, ainda não se sabe a hora exata, mas estou convicta se será anunciada atempadamente… Não faltem!

Caminhada

- Bom dia vizinha!

- Viva, bom dia… vai caminhar?

- Vou… um quarto de hora, vinte minutos…

- Como sempre… se não se importar vou consigo, mais uma vez, como sempre… mas hoje não quero conversa, tenho um assunto a por em dia comigo mesma…

- Está bem… então vai conversar consigo, ou vai ficar muda…

- Vou conversar comigo, assim oiço melhor, a memória auditiva é muito importante… pedia-lhe que não me interrompesse…

- Fique descansada, posso registar?

- Na cabeça ou num gravador?

- Na cabeça…

- Está bem, mas depois quando for reproduzir, não faça muitas alterações.

- Certo…

- Não gosto de pontos nos contos…

- Tentarei reproduzir com a máxima precisão possível!

- Confio em si.

- Vá começa… estás desempregada.

- Estou desempregada.

- Não me digas… que chato! Já olhaste para este país? É mesmo desmoralizante, não achas?

- Desmoralizante é quando os credores me batem à porta, ou o telefone toca e a irritante voz da menina da companhia de eletricidade, me lembra que a última fatura já está vencida. Isso é que é desmoralizante!

- A coisa está mesmo má…

- Está insuportável! Da última vez até nos bolsos dos casacos andei à procura de dinheiro perdido…

- Faltou aí a parte de estarem milhares de pessoas no desemprego…

- Obrigada vizinha, mas faça o favor de se remeter à sua condição de registadora, ou sou obrigada a despedi-la…

- Ok… ok…. Já cá não está quem falou!…

- Sempre podes contar com familiares e amigos.

- Pois enganas-te! Os meus amigos, subitamente, estão todos muito ocupados. Nem responderem às minhas sms’s, na verdade só lhes posso oferecer um chazinho… não há dinheiro para whisky e salgadinhos, nem idas a bares e teatros… e os meus familiares mais chegados, até para ficar com os filhos, ao sábado à noite, eles deixaram de me chamar!… Se calhar têm medo que lhes cobre as horas que estou com os putos, ou que lhes peça de jantar…

- Talvez pensem que o desemprego é uma doença contagiosa, não os podes culpar…

- O que eles pensam é que eu lhes vou pedir dinheiro emprestado, é o que é, e por isso eu já os culpo. Não me conhecem há tantos anos?

- Mas tem a sua graça vê-los fugir de ti…

- Como se um desempregado tivesse lepra!

- Ainda me vou rebolar a rir, quando os vir sair da Segurança Social com os papéis numa mão e um sininho de identificação de leprosos na outra… é ver as multidões afastarem-se, depois podes viajar sozinha nos elevadores e nos autocarros… e no metro?! Uma carruagem só para ti, um luxo. Vai ser um fartote!!

- Achas que tens muita piada, não é? Pois fica sabendo, tudo o que me acontecer a mim, acontece-te a ti também, ó espécie de consciência palhaça e sem miolos.

- E aquele teu namorado, tão simpático e tãaaooo assíduo ao pequeno almoço?…

- Ah… esse…

- Não vais chorar agora…já temos humidade que chegue, com esta chuva fininha!…

- Ele… ele finalmente apercebeu-se dos meus defeitos e achou melhor afastar-se por um tempo.

- Valha-nos isso! De repente pensei que também ele estivesse leproso…

- Não… foi só tomar consciência da debilidade dos seus sentimentos…

- Espero que volte com eles mais fortes e brilhantes!

- Pois eu espero que ele não me apareça à frente, pois vou desfazê-lo!

- És cinturão negro?

- De quê?

- De qualquer arte marcial.

- Não. Mas sei identificar um pau de boa madeira e pegar nele…

- Ah… o velho método tradicional!…

- Não faltou dizer que tinham pensado ir viver juntos?!…

- Outra vez a meter o bedelho?

- Desculpe…

- Pois, íamos viver juntos, mas esta circunstância alterou tudo…

- Pode não ter alterado os sentimentos.

- Vai bugiar! E porque é que ele nunca mais apareceu, porque está sempre cheio de trabalho, ou cansado, ou com um compromisso inadiável…

- Anda tudo numa roda viva…

- Balelas… descobriste ao mesmo tempo que eu, e já lá vai algum tempo, que o amor, para funcionar, tem que ter uma plataforma estável. Se um descarrila, mais cedo ou mais tarde o comboio explode e fica sem preparação.

- O teu comboio descarrilou… mas anda me tens a mim.

- Grande conforto… arranjas-me um trabalho?

- Bem, sempre podes contar com a minha companhia nas filas de espera para entrevistas, para redigir os currículos, para fazeres a caminhada…

- A solidão até me tem feito bem.

- Ai sim?

- Ai sim?

- Percebi que gosto de mim como sou… na verdade, às vezes sou assombrada por terríveis dúvidas, mas nada que me faça perder o sono, deixei de ter necessidade de mendigar companhia. O problema do desemprego é aflitivo, mas não estou a passar fome, posso comprar os meus medicamentos se estiver doente, não tenho filhos para alimentar e cuidar, enfim, sou uma desempregada sem carências.

- É verdade…

- É verdade…

- Mas ando tão revoltada e enervada!… Hoje vou ser entrevistada numa empresa. Penso que tenho valor e estou bem preparada para o cargo. Vamos lá a ver…

- Se não for desta vez, outras oportunidades surgirão.

- Ia dizer o mesmo….

- E como disse, vizinha, a sua situação não é das piores…

- Pois não, não é mesmo nada das piores…

- Mas estou tão revoltada com esta politica de austeridade… Está tudo mal feito, está tudo ao contrário! Sabe que eu, mesmo com um enorme sacrifício, nesta fase complicada, não tive coragem de despedir a D. Aurora? É que ela perdeu mais de metade das casas onde trabalhava e tem três filhos pequenos, todos dependentes dela… Ela sim, está a sofrer no corpo e na alma!… Se visse algum politico por aqui a caminhar, era bem capaz de lhe torcer o pipo…

- Quanta poesia… É melhor não te meteres com políticos, ainda vais de cana… e depois, mesmo que chovam trabalhos, não te podes candidatar a nenhum!

- E eu ajudava com uns pontapés!

- Iam as duas de cana…

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Conto por Ivani Media

Ele a percebeu pela primeira vez num texto dela, a passear por entre as palavras como se num caprichoso jardim mourisco. Havia uma sinceridade grata e bela naquela mulher educada e cordial que poeticamente dizia-se distante das fantasias e aconchegada na matemática. A caminhante daquela beleza organizada de plantas e flores nada exibia que se opusesse ao instinto e às necessidades de afeto na vida. Pelo contrário, mostrava-se vigorosa defensora dos amores que conquistara. Um desses raros encontros entre a lógica e o sentimento.

Ele era um admirador distante de ambas, geograficamente dela e emocionalmente da matemática. Trancou-se completamente às teorias quando, no ensino fundamental da sua época, tomaram-lhe os pincéis e as tintas com os quais já não se importa mais. Dali em diante, somente um caderno pautado e um lápis preto sem graça alguma lhe seria permitido. Entendeu que seu cérebro não se adaptava às expressões possíveis daquele lápis estúpido, e pronto! Mas, seu coração machucado continuou livre. Passou a pintar com palavras, de vez em quando. Era o máximo que o lápis estúpido lhe permitia no uso das cores.

Ela o trouxe de volta a um mundo do qual ele nem se lembrava mais. Percebê-la no jardim colorido por palavras deu-lhe o crédito de toda possível afeição. Ele gostava de gostar. Mas ela se defendia do amor dele porque já havia conquistado os seus, sabe-se lá a que custo. Para que complicar o coração se tudo estava tão bem? A juventude, na qual isto é próprio, já não se via alem da curva do tempo.  Ele bem sabia disso, mas o egoísmo nele entranhado se comprazia com tal sentimento. Amor pouco amadurecido é egoísmo puro. Ela fazendo por onde tudo em sua vida ter valido a pena, enquanto ele pairava como um abutre sobre a felicidade dela. Ele não valia nada.

Mas qual mulher não gosta de sentir-se valorizada antes da possibilidade de sexo? Antes de ser cobiçada pelas formas do seu corpo ou pela beleza do seu rosto? Ou mesmo por apenas ser mulher? Tal criatura não existe. Devia ser esse o receio dela. Ver-se acariciada no seu íntimo por um estranho e enamorar-se dessas carícias. A despeito de o seu racionalismo, sentir-se valorizada daquele modo, já na maturidade, poderia ver-se traída por alguma das suas vaidades. Tornar-se uma escritora conhecida seu sonho e ele faria tudo por isso, pois compartilhava subversivamente do sonho de alguém que não queria sonhar.

Na prática, uma atração física realizada não oferece tanto problema: lavou tá nova! Mas desse jeito ela se veria traindo a família inteira e, principalmente, a ideia que construiu de si mesma. Não era hora de sequer cogitar mudanças interiores tão radicais e tolamente emocionais. Pouco importava que outros vivessem de modo diferente, porque a vida é diferente para todos. O pior é que a honestidade para consigo mesma fazia dela uma mulher mais atraente ainda. Ela não sabia disso.

Querendo leitores e não amores, ela se viu à mofa do destino. Não há como se controlar o outro diante de um texto quando dele faz um pretexto. Mas ele também não havia planeado nada. A desenvoltura que o encantara naquele jardim era só dela. Amores são muito pessoais. Mas havia muita coisa na vida dela que não tinha preço, diante delas, ele não valia nada.

Art by Vladimir Kush

Conto por Ivani Media

Bené estava aposentado há poucos anos e vez por outra pensava na morte. Não por medo, o que é muito natural, mas por curiosidade. Permitia-se a ela para fugir ás lembranças da rotina do banco que o enfastiavam e lhe traziam a sensação de tempo de vida perdido. Ainda não estava bem adaptado ao ócio e a rotina do apartamento vazio. Viúvo, com os dois filhos criados e casados, havia aposentado também a antiga empregada da família depois da morte da esposa. Resolveu ficar só com os seus botões. Dava conta de si mesmo e quis tirar férias do gênero humano.

 Bené passou a frequentar a praia bem cedo, a qual antes dava pouca importância. O pessoal do horário das 06h30min é bem diferente dos demais frequentadores de Copacabana dos outros horários. Jovens, maduros ou velhos não precisam conhecer o outro para cumprimentá-lo com um sorriso simpático e um “bom dia” cordial. A continuidade dá grandes chances de se promover amizades de todo tipo, mas Bené estava em férias.

Seu Benevides, era assim que os funcionários do prédio onde morava o chamavam, não perdia tempo com lamentações, mas tinha lá suas manias. Uma delas era que ele detestava as chamadas “lições de vida”. Quando alguém soltava algo do gênero Bené não fazia cerimônia, virava o rosto para o lado e se afastava da pessoa como se ela não mais existisse. O garagista do prédio não gostava dele por causa disso. Porteiros e zeladores, que o conheciam há bastante tempo, caíram na pele do infeliz filosofeiro da garagem.

Às vezes, Bené parecia se transportar para outra realidade sensorial, quando se entregava ao vazio mental acariciado pela brisa do mar, pelo cheiro de maresia na delícia de uma sombra amiga vendo a vida circundante a borbulhar. Era a poesia real sem papel e tinta. Foi um desses hiatos de beleza que o mandou para o hospital. Acordou com um gosto de remédio na boca com uma mulata simpática vestida de branco olhando para ele a indagar como se sentia.

─ O que houve?

─ O senhor foi atropelado na av. Atlântica.

─ Caramba! Não me lembro de nada…

─ Mas nem se preocupe. O senhor teve muita sorte.

É… estou velho de verdade, podia ter morrido e matado a minha curiosidade. Pensou zombeteiro consigo mesmo.

O atropelamento trouxe uma novidade pra lá de curiosa a vida de Bené. Passou a ter sonhos tão reais que o confundiam. Pensou que a batida com a cabeça no asfalto lhe tivesse deixado uma sequela de loucura irreversível. Entendeu que era melhor, por ora, não comentar nada com ninguém, nem com os filhos. Em sonho tudo é normal, por mais absurda que seja a situação. Com certeza aquilo ia passar. Contudo, havia uma ordenação naqueles sonhos que não passavam, que em nada se diferenciavam, nesse sentido, da sua vida real. À noite, quando se recolhia, Bené sabia que chegava a hora de despertar naqueles sonhos previsíveis. Isso mesmo, ao dormir em uma, seu Benevides despertava em outra vida.

Acabou se acostumando e gostando daquela situação. Era a realidade em dobro em uma existência só, como numa simpática promoção comercial do acaso. Bené passou a se experimentar mais e viu que as mesmas manias tinham o mesmo efeito nas pessoas do lado de lá dos seus sonhos. Vivia situações diferentes nas oportunidades, mas absolutamente iguais de conteúdo e reação humana, inclusive as dele. Nada mágico ou especial, senão aquilo que experimentava. Acabou se adaptando a inusitada situação mais rápido do que na vida de aposentado em um apartamento vazio de pessoas. As férias haviam terminado com a jornada dupla.

Assim foi, até que um dia, num passeio de barco na vida de lá, por conta de um hiato de beleza daquele de Copacabana, desequilibrou-se e bateu com a cabeça na borda falsa caindo no mar sem que ninguém percebesse. Quando deram por sua falta já era tarde. Despertou com a boca salgada e uma estranha sensação de perda. À noite, ao se recolher se perguntava: será? Quando despertou no dia seguinte teve certeza. Estava na mesma cama do apartamento de Copacabana e na vida de sempre. Finalmente havia encontrado a resposta.

É morri. Mas não morri muito.

O Manuel, Nelo para a malta, quase no fim da casa dos trinta, impõe-se, onde quer que entre, ou saia, pela boa figura, cujo relevo abdominal começa a preocupá-lo secretamente, embora ele prefira acreditar que é status de fartura na mesa e um pé de meia no banco, símbolo dum ócio bem bebido, de trabalho bem feito e muito suado, porque homem que é homem, tem que chegar à sua idade com uma família contente e uma amante satisfeita, tudo sincronizado na mais perfeita harmonia.

À mulher que muito ama, pessoa decente e merecedora do estatuto, dá a casa a comida e a roupa lavada, embora, a confeção destas duas últimas estejam por sua conta, e ainda, muita liberdade, pois ela é de confiança, de modo que, ela gere como entende o dinheirinho que ele lhe deixa para a semana, assim como as refeições e a lida doméstica. Às vezes intervém, mas só quando é absolutamente necessário, e, mesmo assim, em coisas que a mulher não tem habilidade ou força para fazer, como sejam mudar as lâmpadas, desentupir o ralo da banheira, ou dar uma “abanadela” na diretora da escola dos putos. Outras vezes, o Nelo, em dias estipulados, mesmo que pareçam ao acaso, dá-lhe um beijo fora do contexto dos seus deveres de esposo, os quais cumpre escrupulosamente, em verdade se diga, o que muito a satisfaz, o beijo, está visto, pois os deveres são deveres. A mulher só lhe tem dado alegrias, para além de dois filhos que são o seu orgulho e a luz dos seus olhos, por isso, o Nelo tem muito prazer em lhe proporcionar uma vida boa. O Nelo sabe que a mulher é muito feliz, pois não faz nada, está todo o dia em casa; só tem que tratar do lar, das roupas, das refeições, da educação dos filhos, das compras e do marido, quando ele, por ventura, está em casa.

Aos filhos, que adora, dá tudo o que pode, dentro de uma certa rigidez, é certo, pois os garotos têm de ter rédea curta, mas, nunca deixou de ir com eles ao futebol uma vez por ano, nem de os levar a ver os avós no Natal. Os rapazes têm boa cabeça para a escola, e a mulher trata da parte cultural, levando-os ao parque, aos eventos escolares e desportivos, e ainda, aos teatros, que é para eles se habituarem às representações da vida.

A amante do Nelo também vive feliz, pois ele tem o cuidado de a levar, em dias certos, para jantar fora, espairecer, beber umas bejecas e, claro, terem os seus momentos de intimidade, devaneios e loucuras, que são o alimento da alma. O Nelo também tem muito orgulho na amante, que é uma rapariga alegre mas decente, pouco exigente, um perfume aqui, uma flores ali, mais umas poucas de dezenas de euros semanais, para ajudar nas despesas de casa, nada incomportável; é um tanto vistosa, é certo, ri muito alto, é verdade, mas que importância tem isso, se os outros cobiçam, mas ele é que come?

Raio de Sol

Despertei com a carícia suave dum raio de Sol. Ele pousou no meu rosto, luminoso e atrevido, acordando em mim a irritação própria de quem quer continuar a dormir. Virei-lhe as costas e roguei-lhe uma praga entre dentes. Aconcheguei-me nos cobertores e tentei sonhar com um dia cinzento, esmorecido e choroso, mas qual quê, não consegui, pois o insistente raio de Sol teimava em despertar, no mais íntimo das minhas entranhas e em crescendo, a raiva surda dos que apenas querem dormir só mais cinco minutos.

Esplendoroso e morno fez-me cócegas na nuca, despoletando, em cada centímetro quadrado do meu ser, uma erupção estromboliana.

- Podias ter puxado os estores.

- Não me lembrei, porque não fechaste tu?

- Porque a janela está do teu lado!

- Sabes que a luz não me incomoda… passou-me…

- Ah, e só porque não te incomoda, eu não posso dormir…

- Deixa de ser rabugenta… bom dia, amor!

- B’dia…

E a lava foi escorrendo pela encosta abaixo, calma e morna até arrefecer completamente.

Vaca Sagrada

Um jantar normal. Uma família normal, sentada numa mesa vulgar, numa cozinha comum. Ao todo são cinco pessoas: dois adultos, dois adolescentes quase adultos e uma criança de nove anos. Em frente a cada um está colocado um prato, onde bailam alguns quadradinhos de carne de vaca, acompanhados de cebolas estufadas, esparguete e salada de alface. Uma delícia!…

- Mãe, que carne é esta? (criança olhando desconfiada, para o prato)

- É carne de vaca. (mãe, distraidamente)

- Não posso comer. (disse a criança, com o posso muito bem articulado, quase soletrado)

- Não percebi… porquê? (mãe, admirada)

- A vaca é sagrada e não se pode comer. (criança, com convicção)

- Isso é na Índia! (pai, começando a comer)

- És mesmo bebé… (irmão, com a boca atulhada)

- A Shital é portuguesa e não come carne de vaca. (criança)

- Nós somos hereges, não somos hindus, alguém quer água? (irmã)

- Não sou bebé! O que é herege? (criança, despertando para outra questão)

- Filha, a Shital é hindu, nós não somos hindus, a vaca não é sagrada para nós. (mãe tentando ser pedagógica e fazer-se ouvir, ao mesmo tempo)

- Vou sentir-me enjoada se comer um animal sagrado… (criança em tom de súplica)

- Ah, esse enjoo… faz-me pensar na pescada. Quem diria que a pescada também é sagrada… (pai)

- Isso é diferente, pai. (criança)

- E as sagradas ervilhas… (irmã erguendo os braços para o teto)

- O que é herege? (criança)

- É o ponto de vista das igrejas em relação aos não crentes. A alface sagrada, alguém conhece a alface sagrada? (irmão servindo-se de mais salada)

- Ó mãe!?… (criança pedindo ajuda)

- E a couve sagrada. (irmã, servindo-se de mais alface)

- Vamos invocar os espinafres sagrados? (irmão)

- Mãe… diz para eles pararem!… (criança, mimalha)

- Podemos fazer um altar de pescada sagrada, brócolos sagrados e alho francês sagrado, o que é que acham? (irmã)

- Vá, deixem-na lá!… Comes metade dessa carne sagrada e se refilas mais, come-la toda! (mãe)

- Está bem, está bem!… (criança resignada)

- A propósito de vaca sagrada, podias fazer um franguinho de caril?!… (pai sorrindo à ideia)

- Mana, agora a sério, o que é herege? (criança começando o verdadeiro massacre)

- Já te expliquei. (irmão)

- Agora estou a comer vaca sagrada e o mano já te explicou… (irmã)

- Mas eu não percebi bem o que é herege. O que é herege?!… (criança insistindo)

- Desenrasquem-se… (mãe e pai, ao mesmo tempo, para os irmãos mais velhos)

Serviço de Urgência

- Vou morrer… estou a morrer… Chama o 112…

- Não vale a pena, se estás quase morto é melhor chamar a agência funerária… (em tom que pretendia ser de brincadeira, mas saiu um tanto azedo e cansado)

(som de vómito… nada saiu, era só agonia)

- Por favor, chama o 112…

- Vou chamar… (contrafeita)

- Obrigado… obrigado… (em surdina e a carpir)

- Estou?! Boa noite, peço desculpa por estar a incomodar, mas o meu marido, está a passar mal…

- Minha senhora, vou só fazer-lhe umas perguntinhas rápidas… Está a falar-me de onde?

- Lisboa, tal e tal…

- Quantos anos tem o seu marido?

- 45.

- Agora diga-me o que aconteceu.

- Vou morrer… (som de fundo em surdina)

- O meu marido tem uma úlcera no estômago, sabe que não pode abusar de certos alimentos, mas abusou (e de que maneira!), para dizer a verdade, ingeriu até alguns que lhe estão proibidos. Posto isto, está agoniado e a vomitar desde as três da manhã, portanto há duas horas, está exausto e agora começou a cismar que vai morrer.

- A senhora acompanhou-o desde que ele começou a ficar doente?

- Sim.

- Notou algo diferente no vómito, sangue vivo ou um pouco mais escuro?

- Não, pareceu-me simplesmente o jantar. Acontece que, quando cospe (não é quando vomita), saem uns laivos de sangue vermelho.

- Estou a esvair-me em sangue… (som vindo da casa de banho)

- Isso é normal devido ao esforço de vomitar.

- (Foi o que eu pensei…) Também vomita qualquer golo de chá ou água que ingira.

- Absolutamente normal. Pensa que é mesmo necessário mandar aí uma ambulância? A senhora não pode levá-lo ao hospital de manhã?

- Claro que posso, só liguei porque ele insistiu e não valeria de nada ser eu a dizer, que não valia a pena.

- Então vai fazer assim… (rol de instruções para acalmar os vómitos e hidratar a criatura quase morta, até chegar a hora de ir ao médico…)

- Vou morrer… (baixo mas audível)

- Muito obrigada e peço desculpa por estar a incomodar com um caso de pura irracionalidade, quando vocês têm tantos acidentes, enfartes, crianças e idosos para socorrer.

- Ora essa minha senhora, esta também é a nossa função, ajudar no que nos for possível, em casos onde a urgência não é extrema. As melhoras do seu marido e não hesite em ligar de novo se o quadro se alterar, ou se tiver alguma dúvida.

- Muito obrigada pela atenção e tenha um bom dia!

———

Confesso que fiquei agradavelmente surpreendida com a eficácia do atendimento do 112. Prontidão e eficiência foi o que este serviço, pela primeira usado por mim, me transmitiu.

Voto de silêncio

- Blá, blá, blá…. Blá, blá, blá…

- … (fiz voto de silêncio cento e cinquenta metros após sairmos de casa, a caminho do hospital)

- Olha aí, não sabes ver os sinais no chão?

- … (ele até tem razão… raios, mas perdeu-a na forma)

- É sempre a mesma merda, não viste que era para virar ali?

- … (1, 2, 3… 10  calmamente continuando em frente)

- Vira à esquerda agora, porra…

- … (virando à esquerda um tanto precipitadamente)

- Agora estás em contramão!…

- … (só segui as tuas sábias instruções, meu anjo, estou feliz…)

- Não vês que não podes andar assim?…

- … (meu querido, ou estás completamente demente ou cheio de febre… foste tu que gritaste para eu virar à esquerda. Nem tive tempo para me certificar… confiei, né?)

- Estaciona já aí, aqui… aqui!…

- … (andando um pouco mais para a frente, em contramão, estacionei onde me apeteceu)

- Queres que eu fique pior, não é, agora fazes-me andar isto tudo!

- … (se tens fôlego para gritar inutilidades, é porque não estás assim tão doente, meu amor)

- Estavam ali os bófias, tiveste sorte.

- … (pois… de facto, se eles resolvessem implicar, era comigo)

- Agora tenho que andar isto tudo… (grande suspiro)

- … (sim, mais cinco ou seis passos do que terias de andar, do lugar que sugeriste)

- Estou arrasado… (enorme suspiro)

- … (tadinho… faz como eu, conta até dez…)