Cuaderno Breve

Pasé por La Central (65)

2017-05-04T23:23:00.000+02:00

Parque de la Ciudadela. Barcelona, 2015.

Detalles en mayo

Este año el tiempo no me avisó,
el reloj interno sí, y ahora
no paran de acudir a mi memoria
detalles absurdos, como que,
pocos días antes de su muerte,
me había cogido del brazo
y jugando simuló una pelea.

Por alguna razón, es uno de los recuerdos
más reales que tengo de él.

- Que tengo de ti.

Pasé por La Central (64)

2016-05-01T23:49:00.000+02:00

Bodegón con jarrito y cactus. El Masnou, 2013.

Una raya en el agua

Te estaba mirando todos los días

hasta que aquella mañana fui a buscarte

y ya no estabas:

te perdiste como una raya en el agua.

Así fue, así pasó,

y, veintiséis años después,

sin quererlo, aquí estoy y tú no.

Las cosas siguen en su sitio,

pero yo no sé verlas:

la memoria es selectiva y

sólo recuerda lo que quiere.

Así fue, así pasó y aquí estoy

para siempre contigo en la memoria:

no encuentro una forma mejor de enloquecer.

Pasé por La Central (63)

2016-04-21T22:31:00.000+02:00

Bodegón con dos pinzas. El Masnou. 2013.

Pensando en ti

Pensando en ti

quedo colgado en el vacío,

revoloteando,

como otras veces

que me planteo filosofar

sobre el tiempo, la muerte y yo;

y tú, y en azul;

o en naranja, que más da.

Pasé por La Central (62)

2016-04-07T00:00:00.000+02:00

Bodegón con cebolla. El Masnou. 2013.

El obsequio

Estaba en el lugar

y en el tiempo adecuado;

y me senté a ver.

Tenía suerte de poder saborear,

durante diez minutos,

de un atardecer junto al Mediterráneo.

La vida es fugaz y traicionera,

así que no me privé de aprovechar el regalo.

Me dije: Son diez minutos,

hay que estar en razón de recibir;

y disfruté.

Pasé por La Central (61)

2016-03-17T23:14:00.000+01:00

Bodegón con medio pimiento. El Masnou. 2013.

Aquel beso

Ahora solo queda de aquel beso

un pellizco de átomos azules

flotando al azar, al aire.

De aquí para allá, sin norte.

Como un aura.

Pasé por La Central (60)

2016-02-18T23:43:00.001+01:00

Bodegón con manzana (y 2). El Masnou. 2013.

Poesía

La poesía es soledad.

Soledad con todos.

Es, también, contribución.

Es clausura participada.

Es yo con los demás. Juntos.

En comunión con el mundo.

Pasé por La Central (59)

2016-02-05T23:10:00.001+01:00

Bodegón con manzana. El Masnou. 2013.

En azul

El amor verdadero no hace ruido,

deja un rumor

como el de las hojas del álamo

mecidas por el viento,

un susurro entrañable.

Y te veo en el azul.

Y te acaricio el pelo

con la punta de los dedos.

Pasé por La Central (58)

2016-01-16T00:44:00.001+01:00

Bodegón. El Masnou. 2013.

Esperando

Vinieron años

antes de que vinieras tú.

Sigo esperando,

año sí,

año sí.

Las palabras nos hacen

y nos deshacen.

Persevero eternamente.

Pasé por La Central (57)

2015-12-23T23:14:00.001+01:00

Bodegón en agua. Castellazo. 2012.

Al aire

Siempre he vivido seco,

sin lágrimas.

Ahora lloro a menudo,

lloro hacía adentro.

En contradicción, lloro al aire.

Lloro por la decadencia

que el tiempo te impone.

Lloro porque el tiempo no enseña.

Lloro porque la experiencia te llega

cuando ya no la necesitas.

Lloro porque sé.

En contradicción, lloro porque no sé.

Ahora he dejado mi cuerpo al aire

y mi sensibilidad a flor de piel.

Ahora lloro sin lágrimas,

lloro hacia adentro.

Ahora lloro al aire.

Pasé por La Central (56)

2015-11-05T22:31:00.001+01:00

Bodegón en Jardines de Gracia. Barcelona. 2010.

Morir

Me cuesta creer que estés muerto

cuando tu olor sigue en el aire,

tu sombra en las paredes,

y tus zapatillas de cuadros bajo la cama,

en tu cuarto.

Me cuesta aceptar que estés muerto

cuando siento tu mano golpear mi brazo

mientras me miras sonriendo,

fingiendo una lucha entre los dos,

entre tú y yo.

Te echo tanto de menos hijo mío,

que quiero morir con la muerte;

morir con un grito mudo,

morir de una agudo dolor físico,

como la necesidad de aire bajo el agua.

Morir.

Sé que estás muerto y me cuesta creerlo.

Creer.

Pasé por La Central (55)

2015-07-13T23:30:00.000+02:00

Parque de La Tamarita. Barcelona. 2015.

Nadie

Nadie puede detener

el tiempo.

Nadie puede detener

la primavera. Nadie.

Nadie puede detener

el dolor. El dolor

que provoca el vacío, el dolor

que sobrepasaba en oleadas

y deja sin aliento.

Nadie lo puede detener. Nadie,
es uno de mayo eternamente.

Pasé por La Central (54)

2015-07-01T23:25:00.000+02:00

Almendro en Castellazo. Huesca. 2015.

Instantes inconexos XXI

(de mi pequeño universo)

La luz era tan ácida

como zumo de limón.

Amarilla.

En un verso cualquiera

está contenido el universo.

Mi universo.

Espero no morirme triste,

sin besos.

Ni abrazos.

No tengo nada, solo la poesía

que no sé lo que es.

Tampoco esto.

Pasé por La Central (53)

2015-04-28T23:50:00.000+02:00

Valle de Pineta, Huesca .

1 de mayo de 1990

Que Dios, que lo hay,

esté siempre contigo,
porque eres bueno.

Así empecé este blog en junio de 2005.

2015-03-17T23:40:00.002+01:00

Naranjo en enero.

Amo a mi país.

De norte a sur y de este a oeste, sin exclusiones.

Con su Historia, su presente y su futuro.

Con su territorio y con sus habitantes, sean o no.

Con sus raíces, con sus lenguas, tan propias todas.

Con sus montes, ríos, llanos y mares y con su cielo, de mi país y de todos los países que son en la Tierra.

Con su cultura, tan diferente y tan única, con sus signos y símbolos, tan de todos, tan de nadie, lástima.

Con sus normas de entendimiento, para que todos sepamos como es la forma de respetarnos entre todos, los que lo ven de una forma y los que lo ven de otra, pero hay que verlo y aprenderlo.

Con los que opinan que no son y los que opinamos que sí.

Todas estas ideas y otras que por mi corto entender seguro que me dejo en el tintero, hacen que con todo ame a mi país.

Creo que no es difícil de entender, porque somos muchos los que amamos a mí país. Unos de dentro y otros de fuera. Unos con racionalidad y otros con la emoción en el alma.

Por todo ello, soy capaz de entender que una persona ame a su país. Y por ello la respeto. Del mismo modo, exijo que me respeten por amar a mí país, España.

Pasé por La Central (52)

2014-10-23T23:50:00.000+02:00

Jarrón con flores,óleo 2003.

Mi padre en la memoria

Recuerdo como solías
sentarte en el sillón
callado y serio,
sin decir nunca nada,
tan dulce siempre,
en tu rincón,
en tu sombra,
en tu mundo.
Ahora sé que era
el mundo de todos.

Pasé por La Central (51)

2014-10-09T23:52:00.000+02:00

El Borne. Barcelona,2011.

El sueño inacabado

Cuando sueño algo sucede,
y desde el momento
en que se inicia
ya nada es lo mismo.

Hoy me vuelve
el sueño inacabado
que desde hace años
se ha convertido
en una constante en mi vida.

Esa fantasía mía,

ese sueño pendiente
que no puedo completar
porque no duermo nunca,
porque el sueño no existe,
porque soy un embustero;
pero me hostiga para volver y volver;
para no cambiar nada,
para seguir igual.
Como siempre más.

Cuando sueño algo sucede
y ya nada es lo mismo,
aunque no recuerde nada,
aunque despierte al alba.

Pasé por La Central (50)

2014-07-06T23:52:00.000+02:00

Plumeros, parque de la Ciudadela. Barcelona,2011.

Mapamundi

Cuando observo un mapamundi,
cuando repaso con los dedos
las tierras y los mares,
el mundo se hace visible, propio,
y me hace recuperar esa fascinación infantil,
esa sensación, de que la bahía mas remota
se vuelve de pronto, como por arte de magia,
increíblemente real, próxima. Mía.

Pasé por La Central (49)

2014-06-26T00:30:00.001+02:00

Bodegón en sombras. El Masnou,2011.

Continuamente el recuerdo

Desde aquel día, uno de mayo,
que salimos del hospital, ¿recuerdas?
regresa continuamente la memoria,
vuelve la infancia, tu intacta infancia.
Desde aquel día, uno de mayo,
todo permanece, nada se pierde, todo se atesora.
Desde aquel día, uno de mayo,
te recuerdo como cada primavera
y siento el inmenso ahogo de las lágrimas
de los que nunca lloran. Como yo, ¿recuerdas?

Pasé por La Central (48)

2014-03-06T23:34:00.000+01:00

Invernadero en la Ciudadela de Barcelona, 2013.

El día que descubrí a Walt Whitman

En este día de invierno con vocación de primavera
he leído, por primera vez, a Whitman, imperdonable,
y con él me ha venido la tristura de las borrascas.
La tristura de la vida que pasa sin preguntar,
la tristura de las flores marchitas,
la tristura de las hojas verdes que caen sin saber
que están infestadas por un hongo blanco.

No veo bien, ni oigo bien, no soy yo el que era,
si alguna vez quizás fui.
Tampoco tú lo eres, no te vayas a pensar.
Tampoco oyes, tampoco ves. No eres el que fuiste.
Tampoco las flores del campo
que nacen y mueren sin saber como marchitan
entre los terrones secos de aquella finca sin vida.

Para llevarme todas las telarañas de la tristeza
y del tiempo que tengo adheridos a la piel,
he abierto en mi mente una brecha para el olvido.

Cada vez que trato de recordar lo que había soñado
tenía que ver con la lectura de Walt Whitman.
Tal vez como recordatorio de la contrariedad
del día de hoy, de invierno con vocación de primavera.
Como quiera que sea, tengo la memoria en blanco.
Imposible acceder a las puertas del sueño,
ni del recuerdo de lo que fui y fue otro tiempo.

Finalmente, el sol de la mañana cayó sobre nosotros
y soñando nos borramos en una luz blanca y azul,
Whitman y yo, definitivamente, nos hemos encontrado

Pasé por La Central (47)

2014-01-29T23:43:00.001+01:00

Ciempiés (acuarela realizada con Ipad). El Masnou, 2014.

A la mesa el día de Reyes

Sentado a la mesa,
rodeado, recogiendo
retazos de conversación,
miradas cómplices,
sonrisas y ensimismamientos:
regalos que me dejan los que quiero
como migas de pan en el camino
que demuestran que estoy vivo.

Reflexiono con urgencia,
envuelto, aprehendiendo,
caminando sobre un mapa de sentimientos
que aquellas personas a las que quiero,
todas ellas, me dejan en el núcleo
de esta parte decisiva de mi vida:
eran, son, mi familia a la mesa
en la comida del día de Reyes.

Pasé por La Central (46)

2013-11-27T23:43:00.001+01:00

Invernadero. Barcelona, 2011

La ilusión

Publicar mis poemas representa
para mi, que lo que he escrito
en compañía de la soledad,
se escapa de mis manos
y desaparece entre la gente
para que me lean, me distingan,
me conviertan en elegido:
porque nadie sabe que es poeta,
son los demás los que se lo dicen.

Pasé por La Central (45)

2013-11-19T00:05:00.002+01:00

Colón. Barcelona, 2011

Mi avanzada juventud.

Estoy en mi última etapa vital.
Soy consciente del tiempo que pasa,
pero aún más del que me falta:
De mi vida solo concibo el mañana,
quizá, hasta el pasado mañana.
Mañana.
Mañana.
Mañana.

En nada estaré muerto, así que
¿a qué viene tanto ruido por naderías?
Esta pregunta me la repito cada día,
desgraciadamente, con escaso resultado,
así es que la escribo para gravarla.
Gravarla.
Gravarla
Gravarla.

Vivir es fácil con los ojos cerrados,
sin densidad intelectual.
A mi edad los mantengo abiertos
y me produce pavor, inquietud, escepticismo:
Me estoy haciendo demasiado viejo hasta para mi mismo.
Para mi mismo.
Para mi mismo.
Para mi mismo.

Todavía me asombra el olor del jabón de afeitar,
el azul entre el blanco de las nubes,
y las centenares de personas
que cada día se cruzan en mi vida.
¡Alto! Ahora recuerdo que aún me queda utopía.
Utopía.
Utopía.
Utopía.

Pasé por La Central (44)

2013-11-08T00:38:00.001+01:00

Casa del Marqués. El Masnou, 2011.

En un instante.

¿Te parece que te ame un instante?

No es mucho, no es poco: es lo justo.
En un instante se pueden reunir
todas las palabras de amor
que se han pronunciado en este mundo,
se les puede prender fuego
y calentarnos en su hoguera.

También podemos quemar el silencio.
Esas palabras de amor que se acumulan
entre dos personas, esas que no se pronuncian:
esas reservas cómplices llenas de pasión.

Necesito un instante, es el tiempo.

Un instante para contener todo el amor.
Para entregártelo en cenizas.
Para que hagas con ellas lo que quieras:
conservarlas, esparcirlas más allá contra el viento.
Todo no sirve, es cierto, pero descansa, ¿verdad?

Sólo te pido un instante para entender hoy,
luego la eternidad.
Porque lo que me pasa es muy parecido
a estar saliendo de un manicomio
para entrar en un sepulcro y resucitar,
al tercer día, impoluto.
Pensando en ti, ardiendo y convaleciente.

Pasé por La Central (43)

2013-08-20T21:12:00.000+02:00

Bodegón con margaritas (acuarela realizada con Ipad). El Masnou, 2013. leyenda

Instantes inconexos XX
(del interior)

Siempre ocurre lo mismo,
cuando me dejo llevar
vuelvo al mismo sitio,
o sea, a ninguna parte.

Con imperiosa necesidad
salgo a la calle
por no entrar dentro
de mis pensamientos.

Los mejores amigos
viven en la lejanía.
No vienen a vernos,
están presentes en su ausencia.

Las palabras son de todos,
hasta que demuestras
que eres capaz
de apoderarte de ellas,
en ese momento
te conviertes en poeta.

Pasé por La Central (42)

2013-08-13T00:15:00.001+02:00

Bodegón con tulipanes (acuarela realizada con Ipad). El Masnou, 2013.

Es para vivirla

La poesía

no está hecha
de palabras,
ni de frases,
ni de versos.
No está escrita
para leer,
ni para recitar,
ni para decir bajito.
La poesía es,
la poesía está,
la poesía la siente
quien la escribe,
quien la lee,
quien la vive, como yo.