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2012-05-06T20:43:00.001-03:00

Gretsch Drum shot: The Mont Blanc (by Eric Duvet)

Noche de Buzios

2012-03-19T16:23:00.000-03:00

foto: Noche de Búzios, Juan Sarq

"Viejo puente de Frías"

2012-03-07T18:04:00.000-03:00

Fotografia "Viejo puente de Frías"
Tomada en la ciudad de Frías, provincia de Santiago del Estero, tomando el paso de los caballos desde el puente carretero enfrente.
Juan Sarq

"Cosas que pasan."

2012-03-06T14:35:00.004-03:00

Tras sentir un bullicio atronador trepidando en las paredes, José Salvador despertó de su siesta habitual con los dolores de una mala posición. Sin moverse de la cama escuchaba los murmullos entrecortados que llegaban a él por las hendijas de las ventanas mal cerradas. Miró el reloj y apenas pudo descifrar la hora: las cuatro menos cuarto. De a poco se sostuvo en ambos codos para terminar por sentarse y pestañear con esfuerzo para acostumbrar sus ojos a la penumbra mortuoria de la casa; todavía tenía cuarenta minutos más para descansar. Sin embargo, empezó a espabilarse abriendo de a una las ventanas. Conforme respiraba los calores abrasantes de marzo, descubrió una siesta transparente cuarteando la tierra de sus macetas de geranios; acabando por quemar los viejos jazmines amarillentos.

-Estos calores a uno terminan por deprimirlo, dijo, mientras se frotaba el tórax con agua de colonia.

Se vistió con su camisa mangas largas, unos pantalones desgarrados en las bocamangas, se anudó un reloj pulsera ahumado por la intemperie y concluyó calzándose las botas. Por la ventana se veía gente del pueblo encaminarse en diversos grupos hacia la estación de tren, y otros que regresaban cargando a cuestas cajas rellenas de baratijas. Desde la puerta, José Salvador preguntó a una vecina con voz acartonada qué sucedía. <<La feria, compadre>>, repuso la mujer. <<Le juro que si va, no se arrepiente>>.

Dejando la puerta entreabierta, entró súbitamente a la casa, corrió las cortinas y tomó una caja de madera fragante a naftalina. Extrajo un pañuelo blanco con sus iniciales bordadas para reverdecer el bolsillo de la camisa y un puñado de billetes ahorrados. Sabía que en las ferias de Villa Únzaga no faltaba oportunidad de encontrarse con una abigarrada cantidad de vendedores de la más variada estirpe. No podía comprender cómo, aquí en la feria hace dos años, un hombre gordo, totalmente desnudo, que reposaba en una gran bañera de patas de cobre, era la gran atracción con su capacidad de vaticinar el futuro mientras quien deseara saberlo no dejara de fregarle de espalda con un estropajo embebido en lejía. Fascinado por tales mentiras, había reído frente a aquel hombre que lo miraba acongojado. Recordaba haber sido allí donde comenzó su soledad monástica. Cuando vio a aquel ser de vientre célebre señalarlo con su mano lampiña y augurarle la muerte más triste.

-Ríase, José salvador, pero en algunos años usted muere de amor, retrucó el adivino, mientras lo observaba con ternura.

Ahora, esperaba hallar uno de esos quiromantes o brujos del norte que pudiera asegurarle un porvenir diferente a ese oscuro al que estaba predestinado. Antes de llegar a la feria percibió en el aire los detritos de las fritangas y comidas caseras mezclándose con los olores de carbón quemado y sahumerios incinerados. De a poco fue encontrando diminutos puestos donde mujeres de vestidos sueltos vendían compotas de frutas y lenguas a la vinagreta, mermeladas de naranja y caramelos de azúcar quemada. En otras tiendas podía encontrar hombres capaces de dar filo a cualquier cuchilla con piedras mágicas, otros que ofrecían pequeños monitos de juguete que tocaban platillos y mazos de cartas multicolores, niños saltimbanquis y minúsculos escenarios donde se representaban obras cantadas y poemas mal escritos. Toda Villa Únzaga parecía estar allí. Aunque no pasaban de ser media cuadra de puestos mal distribuidos, caminar era tan dificultoso como pasearse por légamo resbaladizo o carne molida. Después de pararse a escudriñar en algunos puestos, terminó por comprar unos rosarios, cuchillos de destazar, golosinas de menta y unas cadenas de plata que cambió por su cinturón de cuero y las pequeñas espuelas de sus botas. Continuando, encontró un apelotonamiento de mujeres y niños que no dejaban de asombrarse al ver las colosales cualidades de un hombre descomunal que llevaba en las orejas unos aros de alpaca vetusta y olía a flores degolladas. Aquel protohombre era capaz de levantar en vilo un ropero de maderas macizas en sus espaldas de lápidas, y acababa de mudar sin ayuda alguna, una mesa de billar del salón de juegos al medio de la calle. Luego, se lo veía reír jolgorioso mientras miraba a ocho hombres montaraces descoserse los huesos para volverla a su sitio. De inmediato, el pueblo hizo circular una serie de mitos inmaduros que iban desde la capacidad de aquel sujeto de casi tres metros de frenar un tren adosado a sus vagones con solo tomarlo por el miriñaque; hasta el apetito voraz de desayunarse cuatro litros de leche de cabra, con una docena de huevos crudos y una olla atestada de café sin azúcar y algunos quilos de pan. José Salvador se acercó a aquel hombre, preguntándole si era capaz de soportar una patada de mula en el pecho a cambio de dos billetes, y si sucumbía, tendría que ayudarlo a arrancar unos árboles inclinados haciendo peligrar el lado izquierdo de su casa con las raíces subterráneas.

-Hecho, respondió el coloso, tronando los huesos de sus manos con estallidos sísmicos.

Aproximándose a una mula que cargaba un cúmulo de ropas remendadas, el protohombre se acuclilló detrás y con fuerza empezó a jalarle la cola. El animal fue encabritándose hasta lanzar una patada contundente que retumbó como una bala de cañón en el pecho del sujeto, que mostrando su pectoral marcado, extendía la mano a José Salvador, reclamando el dinero.

-Mierda, dijo, y le tendió los billetes.

Siguió caminando, conforme la gente continuaba expectante ante la visión de aquel hombre bíblico doblegando grandes barras de hierro hasta quebrarlas. Cuando José Salvador volvió la vista, el protohombre se disponía hacer una pulseada al párroco de Villa Únzaga a cambio de un día de trabajos restauradores en la iglesia. <<Ya sabe, amigo. Desde enjalbegar los muros hasta colgar la campana que tiró el temporal pasado>>, expuso el cura, a medida que se persignaba y besaba una pequeña biblia de bolsillo. Si el eclesiástico perdía, tendría que entregar su cruz pectoral de oro macizo.

El tiempo pareció detenerse cuando ambos se sentaron frente a lo que fue antaño un árbol paraíso y ahora era un simple remanente que utilizaban como mesa. En pocos segundos, conforme profería palabras en latín, el párroco derrotó al hombre montuno, petrificado bajo la ofuscación que imprimía ese ser enclenque de manos huesudas y sotana deshilachada.

-Me imaginaba –dijo-: Dios no iba a abandonarme: esa iglesia se cae a pedazos.

Poco tiempo después se vio al cura parado frente a la puerta central de la iglesia dando indicaciones precisas al hombre que cargaba con la campana de cientos de quilos con ambas manos y transpiraba bestialmente.

Sin sorprenderse en demasía por el hecho, José Salvador caminó hasta el último puesto; una buhonería desarmándose al efecto de los vientos cruzados. Tras inquirir la mercancía compró las mismas espuelas que había trocado por unas cadenas de plata junto con el cinturón y una madera tallada para apoyar la cafetera recién sacada del fuego. Al llegar al andén, destacó el tren vacío pero lanzando bocanadas de humo negro. De entre los pasajeros descubrió una mujer de cara estirada, pómulos pequeños y ojos almendra que cargaba con una maleta negra haciendo juego con el vestido que ostentaba un luto riguroso, en discordancia con sus zapatos grises rajados por los años. Apenas la vio permaneció absorto. La vio mirar la hora, cargando su maleta y subiendo al tren de las cinco que mayormente, simulaba estar abandonado y atiborrado de los pasajeros muertos en el vuelco del tren en el puente del río Albigasta hacía cincuenta años. Nada lo alteraba; ni el ruido estridente de los vagones, ni el calor fulminante de marzo, ni el sonido cruento de los monitos de juguete golpeando sus platillos. Acababa de caer en la cuenta que había vivido cuarenta años de vicisitudes y zozobras para llegar allí, a ese momento, y hablar a esa mujer destinada a ser el amor lúcido que tanto necesitaba. Pero el tren ya daba sus últimos coletazos con los vagones traseros, y un apeñuscamiento de gente lo rodeaba y miraba con aspecto luctuoso. Así había sucedido. José Salvador murió esa misma tarde, viendo alejarse a aquella mujer de ojos tristes, sobre las baldosas agrietadas de la estación. Así lo había predicho el hombre gordo de cabellos de niño y manos lampiñas: Sufriría la muerte más lúgubre; moriría de amor.

-Son cosas que pasan, dijo un niño, jugando con su monito.

Miguel Massara [Cultura Pix]

Oración diaria del Médico, Moses Maimónides (1135 - 1204)

2012-03-06T11:47:00.001-03:00

Dios Todopoderoso, Tú has creado el cuerpo humano con infinita sabiduría. Tú has combinado en él diez mil veces, diez mil órganos, que actúan sin cesar y armoniosamente para preservar el todo en su belleza: el cuerpo que es envoltura del alma inmortal. Trabajan continuamente en perfecto orden, acuerdo y dependencia.

Sin embargo, cuando la fragilidad de la materia o las pasiones desbocadas del alma trastornan ese orden o quiebran esa armonía, entonces unas fuerzas chocan con otras y el cuerpo se desintegra en el polvo original del cual proviene. Tú envías al hombre la enfermedad como benéfico mensajero que anuncia el peligro que se acerca y le urges a que lo evite.

Tú has bendecido la tierra, las montañas y las aguas con sustancias curativas, que permiten a tus criaturas aliviar sus sufrimientos y curar sus enfermedades. Tú has dotado al hombre de sabiduría para aliviar el dolor de su hermano, para diagnosticar sus enfermedades, para extraer las sustancias curativas, para descubrir sus efectos y para prepararlas y aplicarlas como mejor convenga en cada enfermedad.

En Tu eterna Providencia, Tú me has elegido para velar sobre la vida y la salud de Tus criaturas. Estoy ahora preparado para dedicarme a los deberes de mi profesión. Apóyame, Dios Todopoderoso, en este gran trabajo para que haga bien a los hombres, pues sin Tu ayuda nada de lo que haga tendrá éxito.

Inspírame un gran amor a mi arte y a Tus criaturas. No permitas que la sed de ganancias o que la ambición de renombre y admiración echen a perder mi trabajo, pues son enemigas de la verdad y del amor a la humanidad y pueden desviarme del noble deber de atender al bienestar de Tus criaturas.

Da vigor a mi cuerpo y a mi espíritu, a fin de que estén siempre dispuestos a ayudar con buen ánimo al pobre y al rico, al malo y al bueno, al enemigo igual que al amigo. Haz que en el que sufre yo no vea siempre a un ser humano.

Ilumina mi mente para que reconozca lo que se presenta a mis ojos y para que sepa discernir lo que está ausente y escondido. Que no deje de ver lo que es visible, pero no permitas que me arrogue el poder de inventar lo que no existe; pues los límites del arte de preservar la vida y la salud de Tus criaturas son tenues e indefinidos.

No permitas que me distraiga: que ningún pensamiento extraño desvíe mi atención cuando esté a la cabecera del enfermo o perturbe mi mente en su silenciosa deliberación, pues son grandes y complicadas las reflexiones que se necesitan para no dañar a Tus criaturas.

Concédeme que mis pacientes tengan confianza en mí y en mi arte y sigan mis prescripciones y mi consejo. Aleja de su lado a los charlatanes y a la multitud de los parientes oficiosos y sabelotodos, gente cruel que con arrogancia echa a perder los mejores propósitos de nuestro arte y a menudo lleva a la muerte a Tus criaturas.

Que los que son más sabios quieran ayudarme y me instruyan. Haz que de corazón les agradezca su guía, porque es muy extenso nuestro arte.

Que sean los insensatos y locos quienes me censuren. Que el amor de la profesión me fortalezca frente a ellos. Que yo permanezca firme y que no me importe ni su edad, su reputación, o su honor, porque si me rindiera a sus críticas podría dañar a tus criaturas.

Llena mi alma de delicadeza y serenidad si algún colega de más años, orgulloso de su mayor experiencia, quiere desplazarme, me desprecia o se niega a enseñarme. Que eso no me haga un resentido, porque saben cosas que yo ignoro. Que no me apene su arrogancia. Porque aunque son ancianos, la edad avanzada no es dueña de las pasiones. Yo espero alcanzar la vejez en esta tierra y vivir en Tu presencia, Señor Todopoderoso.

Haz que sea modesto en todo excepto en el deseo de conocer el arte de mi profesión. No permitas que me engañe el pensamiento de que ya sé bastante. Por el contrario, concédeme la fuerza, la alegría y la ambición de saber más cada día. Pues el arte es inacabable, y la mente del hombre siempre puede crecer.

En Tu eterna Providencia, Tú me has elegido para velar sobre la vida y la salud de Tus criaturas. Estoy ahora preparado para dedicarme a los deberes de mi profesión. Ayúdame, Dios Todopoderoso, en este gran trabajo para que haga bien a los hombres, pues sin Tu auxilio nada de lo que haga tendrá éxito.

Moses Maimónides
Recopilado por D.R.A.

La lluvia y vos.

2012-02-21T11:38:00.000-03:00

La lluvia caía y a pesar del silencio de la noche no escuchaba yo el ruido de sus gotas al caer. Llegué pronto a casa pero no quería hacerlo. No había nada allí para mí. Solo el silencio de mi soledad. Apenas ingreso tu perfume me envuelve. Suspiro e intento captarlo a todo. No quiero desperdiciar ni un poco de esa fragancia que inexplicablemente está aún en mi cocina siendo que hace días que te has ido. El chillido del portón por falta de aceite en las bisagras me indica que alguien llega. Mis sentidos se agudizan escuchando los pasos que se acercan a la puerta de entrada intentando adivinar quien se aproxima. Los segundos pasan y nada, nadie entra. De repente el aroma de tu perfume parece cosa del pasado. No está más. La lluvia se hace intensa allá afuera y la humedad se pega en mi piel. Destapo una cerveza helada que hace días amenazo con abrir. No la quería tomar por tomar así como no quise tomar tu amor solo por tomarlo. Quería disfrutar de ella cuando sintiera el deseo y sin convencerme de que ese era el momento justo, decidí tomar de una vez ese trago amargo y helado que me hace sentir menos solo. Vuelvo a sentir el ruido del portón, ya cansado de eso voy a ver y veo al perro del vecino que lo empujaba para entrar y tomar agua. Maldito perro. Me mira y parece reírse de mí. Vuelvo a entrar y tu perfume me vuelve a envolver y pienso “¿Por qué te fuiste?” Suena mi celular y es Liliana quien escribe para verme. No le contesto. No la soporto. Su inocencia me exaspera. Personas que no se tienen respeto a ellas mismas, fuera de mi vida.

Entro al dormitorio y te veo de espaldas mirando por la ventana. Estás desnuda y tu piel suave invita a recorrerla. Siempre te gustó mirar la lluvia por la ventana y esta era una ocasión que no desperdiciarías. Tu pelo liso y suelto hasta poco más debajo de tus hombros emanaba parte de ese aroma que en mi cocina sentía al entrar. Metí mi rostro ahí entre tus negros cabellos y comencé a respirar ese aire de vida que renueva todo mi ser. Purifica la sangre de mis venas y me hace sentir pleno. Acompaño con mis manos a las tuyas que se apoyan en la parte inferior de la ventana. Todo tu cuerpo se estremece al sentir el mío apoyado al tuyo. Tus manos toman ahora las mías y sus dedos entran entre los míos. No me sueltas, cierras tus manos entre las mías e inclinas tu cabeza entregando tu bello y fino cuello para uno de mis besos. Mis labios se regocijan y no pueden resistir la tentación. Se funden entre tu cuello y ya la lluvia se hace más intensa. Te das vuelta y rápidamente estamos frente a frente. Tu boca entreabierta busca la mía y tu mirada con los ojos hacia atrás indican que no puedes parar así como esa lluvia entre relámpagos se hace cada vez más intensa nuestros cuerpos se desarman como esas gotas en el piso. Me abrazas y tus manos dejan marcado un camino en mi espalda. Dejan su huella mientras mi labio inferior es victima de tus dientes. Prisionero que no se quiere escapar. Mis labios, prisioneros que retienen a su captor. Otro estruendo hace vibrar los vidrios de mi ventana y ya estamos en la cama compenetrados al compás de la intensidad de la lluvia. El ruido del viento se confunde con el sonido de nuestros suspiros. De a poco la calma comienza a sentirse, la lluvia se detiene. La lluvia se va y tu con ella. El aroma de tu perfume está en la funda de mi almohada, que bello despertar. Me levanto y salgo a transitar un día más sin vos. Regreso a la noche cansado y agobiado a mi hogar pero ya no siento el aroma de tu perfume. Pasan las semanas y ese aroma al regresar a casa sigue ausente. Mi soledad añora tanto tu presencia como los suelos secos de aquel valle olvidado añoran los días de lluvia.

Eduardo Nieva [Cultura Pix]

¿Cien años de indignidad?

2012-01-28T22:53:00.003-03:00

Vale aclarar que dicho artículo está basado en lecturas, diarios y noticieros y no en guarismos profundos o especulaciones obvias. Cada mañana, cuando prendemos el televisor o leemos algún periódico donde la frase “cifras de pobreza” o “numero de indigentes” se encuentra sustentada por fotografías tristes o lugares deteriorados y a la intemperie, nos preguntamos: ¿Merecemos esto? ¿Estamos en una fase en que no podemos quejarnos si caemos en comparación con países como Etiopía? ¿Debemos vivir mejor? ¿Tenemos que poseer en las manos un nivel similar al de los países llamados del primer mundo?

Hace algunos días, mientras caminaba por la calle, una anciana dijo que nada se podía exigir a un país pobre como es el nuestro: <>, expuso. Entonces vino a mi cabeza la pregunta elemental sobre qué llamamos un país pobre y qué un país rico.

Para basarnos en la economía, podemos contar con los dedos los países desarrollados donde el nivel de vida es alto y hasta desmesurado; con esas familias pequeñas que viven en casas monásticas, donde cada integrante tiene un vehículo, donde la preocupación se fundamenta en mostrar una superioridad pecuniaria sostenida en las ganancias, donde los viajes y lujos son tomados como elementos habituales y hasta obligatorios. ¿Esto es un país rico? ¿Un lugar donde se transita por las calles con relativa serenidad, donde no hay que pensar en un aumento de precios o desempleo masivo, donde se es feliz consumiendo y solo consumiendo, donde los sucesos exteriores no tienen relevancia y solo interesa el país mismo?

Contrario a esta postura, podemos aducir que los países más ricos y populosos, concretamente, suelen nutrirse de los de abajo: de los pobres. La rapiña existe en muchos ámbitos, y este no es ajeno. Los pobres, aquellos quienes dependen de los movimientos económicos de países hegemónicos, los que asiduamente son desmantelados por guerras sin causas, por ideologías diferentes y que antaño han sido marcados a fuego por dictaduras y conciliábulos terminantes y sangrientas; ellos, son quienes, antagónicamente, son los verdaderos dueños de la riqueza. ¿Qué es un país rico? Destaquemos dos acepciones. La primera es relativa al manejo y distribución de riquezas de una nación; un sitio en que existe una manipulación transparente de bienes y servicios correctamente distribuidos con la menor cantidad de pobreza posible. La segunda, refiere a las riquezas propias e innatas de un país: un suelo fértil, reservas de agua, yacimientos petrolíferos, metales preciosos, etcétera.

La gran contradicción es simple: en los países donde hay más pobreza es donde se encuentran la mayor cantidad de riquezas naturales, las cuales son expropiadas, explotadas o abusadas por los llamados “países ricos” […]

Hoy, la molestia de aquellos protopaíses con una economía balanceándose en un hilo es la repentina adhesión a una idea común por parte de los países subdesarrollados. Debido a la sinergia de naciones de América del Sur en boga de un bien común, donde se hallan todos los recursos, donde sabemos que hay más agua que gaseosas, mas petróleo que vehículos para usar, mas oro que alhajas que comprar, mas selvas y escasos muebles para utilizar, donde hay un granero mundial pero donde todavía existe el hambre, donde hay grandes pescas de diversos climas cuyos cardúmenes se cocinan en latitudes donde el idioma es otro y donde se conducen los autos por la izquierda, un lugar donde la unión se gesta como un virus que está quitando el sueño al gigante dormido que aunque de a poco se descubre lastimado y erosionado, es capaz de recrearse. El lugar donde está la verdadera riqueza […]

En la actualidad, los países ricos se desploman como castillos de arena; mientras que los pobres, se construyen como un hormiguero, de a poco y en conjunto […]

Para finalizar, ¿en cuál de los dos vivimos? Es irrevocable tener en cuenta la historia (indígenas, colonias, procesos militares), relaciones internacionales, economía, pensamiento representativo, cultura, libros y música. También se puede prescindir de todos ellos y respondernos con guarismos o especulaciones obvias, que al fin y al cabo, dan el mismo resultado.

Miguel Massara [Cultura Pix]

Cordones Montañosos Famatina y Velasco

2012-01-28T22:06:00.000-03:00

Fuente: imagenes Google // blog Geohistóricos.

Pop Art

2012-01-26T22:15:00.000-03:00

Louis Armstrong (Info-biografía)

2012-01-24T19:47:00.001-03:00

Louis Armstrong nació en el seno de una familia muy pobre y en un barrio marginal de Nueva Orleans. La misma miseria fue más notable aun cuando su padre, Williams Armstrong los abandono. Louis era un niño y pasaría su juventud con su madre, Mary Albert, quien frecuentemente dejaba a Louis y su hermana menor Beatrice bajo el cuidado de su abuela, Josephine Armstrong o su tío Isaac.-

Aprendió a tocar la corneta en la banda de la Nueva Orleans “Home for colored Waifs”, que pertenecía a un reformatorio para niños abandonados a donde había sido enviado en varios ocasiones por delitos menores. Allí aconsejado por las autoridades del establecimiento opto por la trompeta, En 1914. Tras su salida del reformatorio, empezó a trabajar en los cabarets de Storyville donde conoce al cornetista Joe King Oliver, quien fue su mentor y una figura paternal.

Entre 1918 y 1919, ya con una respetable reputación fue contratado gracias a una recomendación de King Oliver, a la orquesta de Nueva Orleans llamada Fate Marable, en la cual realizo una gira a la largo de todo el Misisipi. El mismo Armstrong describiría esa época como su universidad, ya que le proporciono; una enorme experiencia en el lugar de su mentor Oliver en la banda de Kid Ory, el grupo de swing más importante de la ciudad.

En 1922 Armstrong se unió al éxodo de músicos hacia Chicago donde tenían más oportunidades y había sido invitado por Joe King Oliver para incorporarse a su Creople Jazz Band, la agrupación mas importantes de swing de los años veinte, momento en que Louis tocaba lo popularidad máxima.Hacia 1924 era el solista más importante y creativo del grupo, por lo cuál después de haberse casado con Lillian Hardin (pianista de Oliver), quien animo a Louis a que abandone la banda para alcanzar metas relevantes como solista. Separado amistosamente de Oliver viaja a New York donde el éxito no tardo en llegar incorporándose a la Orquesta afroamericanas más importantes de todos los tiempos, la Fletcher Henderson Orchestra,en la cual su rol era de trompetista.

En 1925 e n su regreso a Chicago para unirse a la Orquesta de Lil en el Dreamland Ballroom donde grabo bajo su propio nombre para el sello Okeh acompañando a dos formaciones creadas por él llamadas Hot Five y Hot Seven, produciendo éxitos como “Potato Head Blues” entre otros. El trabajo de Armstrong con ambos grupos se convertiría en clásico dentro de la historia del jazz, siendo influyente y reinterpretado.

Armstrong regreso a New York en 1929, luego se traslado a Los Ángeles en 1930 y después realizo giras por Europa a partir de 1932consiguiendo un espectacular éxito en Paris.

Entre 1940 y 1947 Louis pasa de ser un simple trompetista a un exitoso y célebre músico, que seguía desarrollando su técnica y su carrera dando cientos de conciertos en esos años.

Hacia 1948 Armstrong decidió una reducción de sus músicos y volver al estilo que lo había hecho famoso al principio de su carrera. Este nuevo grupo fue llamado All Stars, con el que tuvo mucha relevancia y la cual compartió presentaciones con grandes músicos entre ellos Dizzy Gillespie entre otros. Durante este periodo tuvo apariciones en diferentes películas y realizo diferentes grabaciones.

En 1964, Armstrong grabo el que sería su tema más vendido; Hello Dolly. La canción obtuvo el puesto número uno en las listas de los Estados Unidos, superando al grupo ingles The Beatles, donde también obtuvo por el disco un Premio Grammy al mejor cantante masculino y fue nominado al mejor disco del año.

Louis tuvo trabajo hasta poco tiempo antes de su muerte, entre sus numerosos destinos artístico, estuvieron lugares de África, Europa y Asia., bajo el patrocinio del Departamento de Estado de los Estados Unidos; el éxito fue totalmente relevante.-

Debido a problemas de salud, restringió sus actuaciones a lo mínimo hacia el final de su vida, aunque seguiría tocando hasta el día de su muerte. Louis Armstrong sufrió un ataque al corazón en 1959, del cual se recupera y siguió tocando. Pero u segundo ataque al corazón en 1971 le obligo a guardar reposo durante dos meses. Se reunió nuevamente tocar con su grupo el 5 de Julio de ese año pero no aguanto mucho más su corazón, justo un mes antes de cumplir 70 años.

Muchas de las grabaciones de Armstrong siguen siendo populares. Más de cuatro décadas después de su muerte.-

Informe: Gerardo Olmos [Cultura Pix]

Robert Nesta Marley (Info-Biografia)

2012-01-18T15:27:00.001-03:00

Robert Nesta Marley, nació el 6 de Febrero de 1945, en Nine Mile, pequeña localidad al norte de Jamaica el cual no podría imaginar que en transcurso de su vida se convertiría en uno de los iconos de la música a nivel mundial y un mito en la comunidad rasta proclamando el amor através de sus canciones.-

Su madre Cedella Booker, una mujer africana radicada en Jamaica y de Norual Marley, un capitán del ejército británico, que se desentendió de su hijo. A finales de los años cincuenta Robert se traslada con su madre a Kingston, ciudad donde la mayor porción de la población acudía para mejorar su economía.

Gran influencia tuvo en la vida de Bob Marley la religión rastafari, mezcla de profecías bíblicas, filosofía naturista y nacionalismo negro.-

En 1988, Bob Marley se casa con Rita Anderson y se radica en Estados Unidos, lugar donde estaba viviendo su madre.- a su vuelta a la isla, la creencia en la religión rastafari había crecido, reflejándose en cada una de sus canciones grabadas con The Waillers grupo integrado también por Peter Tosh otro icono del Reggae Roots, la banda se consolida en los años 70 através de sus exitosas placas discográficas como por ejemplo: ´Cath a Fire, Burnin, entre otros.

El 1976 Después de editar “Rastaman Vibrations” Bob se disponía a dar un concierto en Jamaica como reivindicación de los derechos humanos y la paz, cuando fue atacado por desconocidos, luego del atentado sufrido, el artista abandona la isla y se radica en Florida, donde edita discos éxitos como Exodus, Kaya, Babilon By Bus, los cuales contenían canciones de amor .En 1978 edita la placa discográfica “Survival” luego de una visita a África homenajeando a la patria Africana.

Al finalizar la gira europea Marley partió con su banda hacia Estados Unidos. Bob hizo dos shows en el Madison Square Garden, luego repentinamente se quedó mudo y su cuello no respondía ninguna orden del cerebro.

El 23 de Septiembre de 1980 dio su ultimo concierto en el teatro Stanley de Pittsburgh, ya que era diagnosticado con un tumor cerebral, que inmediatamente se expandía en su cuerpo, durante 8 meses la enfermedad parecía estabilizarse, através de un tratamiento convencional y con remedios naturales, pero fue una ilusión, La lucha se hacía cada día más difícil. El cual decidió dejar Alemania y regresar a la isla, pero no pudo finalizar su viaje y debió detenerse en Miami.

En Abril de 1981 le fue otorgada la Orden del Mérito de Jamaica, tercera mayor honra de la nación, reconociéndole su inestimable contribución a la cultura del país, en la cual no pudo asistir.

Un mes más tarde el 11 de Mayo de 1981, con apenas 36 años, Bob Marley murió en un hospital de Miami. Fue recibido en un funeral multitudinario del pueblo jamaiquino, al que asistió el Primer Ministro como el líder de la oposición, reflejando la hermandad y la igualdad conseguida por Bob.

El cuerpo de Bob Marley fue llevado a su tierra natal, Nine Mile, en donde ahora descansa en un lugar de Bendiciones y peregrinaje.

Informe: Gerardo Olmos para Cultura Pix

Barreras (Ensayo)

2012-01-17T12:40:00.002-03:00

Barreras en nuestras vidas vaya que sí las hay pero todas excepto una tienen algo en común. Todas son tan delgadas que romperlas y pasar de un estado a otro es tan sencillo como pensar. Todos repiten que la barrera entre el amor y el odio es delgada y sobrados ejemplos tenemos todos en nuestras vidas que justifican tal frase. Pero no es esa barrera la única delgada sino todas excepto una. La barrera entre la verdad y la mentira es igual de delgada. Estamos cruzando de un lado al otro según nos convenga, según quien esté de qué lado yo estaré del mismo lado o del opuesto pero estaré porque no cuesta nada pasarse de uno al otro así como tampoco cuesta nada pasar de la alegría a la tristeza absoluta. Las barreras son delgadas. Nos pasamos la vida diferenciando al hombre y a la mujer cuando la barrera que los separa es más fina que un cabello. Puedo enumerar un centenar más de barreras que parecen gruesas pero no lo son en absoluto. La barrera entre la riqueza y la pobreza, la honestidad y la corrupción, el hambre y la abundancia, generosidad y codicia, avaricia y desinterés, tozudez e inteligencia y así hasta el cansancio.

Todas las barreras son delgadas excepto una, la histeria. La histeria es una barrera tan gruesa que impide a hombres y mujeres comunicarse en términos tan sencillos traducidos en amor, caricias, miradas sinceras. La histeria es una barrera que usa a las explicaciones para ensancharse, utiliza nuestros miedos y juega con ellos expandiendo su grosor cada vez más. La histeria se disfraza de gente linda, de gente buena para atraernos impávidos a ella y así aumentar en volumen y fuerza tomando la nuestra y haciéndonos más débiles al contacto con el otro y así estamos solos, más solos que nunca antes en toda la historia y creemos que no lo estamos. Pobre de nosotros infelices. Nosotros felices con nuestras redes sociales que tanto nos alejan; no de los que están bajo de nuestro mismo techo sino que nos alejan de nosotros mismos. Ya no somos ni para nosotros, somos para la opinión del otro y dependemos de eso y no pienses que vos no entras en esto porque ya lo estás. Somos hijos de una histeria descomunal. Somos súbditos de esta histeria cuya barrera se viene ensanchando con el correr de años y años de pura histeria. El hacerla tan delgada al punto de desaparecer es nuestro deber como seres pensantes pero ante todo como lo que realmente somos, seres emocionales, seres sentimentales.

Eduardo Nieva

Premio "Narrativa Cuentos Cortos" de Salta Nuestra Cultura para Eduardo Nieva

2012-01-13T15:09:00.000-03:00

fuente: http://saltanuestracultura.blogspot.com

Concluyendo 2011

2011-12-30T16:23:00.000-03:00

Es el anhelo de todos para todos.

"El Alma confundida", de Eduardo Nieva

2011-12-28T23:00:00.000-03:00

El alma confundida había salido por cuarta vez de su cuerpo esa noche. Salía, viajaba y volvía a su cuerpo. Parecía andar buscando algo y no encontrarlo. Tal vez buscaba otro cuerpo o tal vez un lugar, un instante, un momento. ¿Cómo saberlo? No hay forma. El alma confundida salía a menudo de su cuerpo pero no volvía nunca más. Iba de cuerpo en cuerpo a lo largo de sus vidas pero esa noche había salido de ese cuerpo en cuatro ocasiones diferentes y un llanto se escuchaba al regresar al cuerpo. ¿Por qué se iba? ¿Por qué volvía? ¿Qué buscaba? El alma confundida vagaba por las calles del olvido sin mirar a los costados porque temía ver algo que la hiciera quedar y así no volver a ese cuerpo que en algún lugar de la gran ciudad dormía con plena certeza de que despertaría como lo venía haciendo ya desde hace cuarenta y tantos años. El alma confundida se encontró de repente en un lugar que había estado unas catorce vidas anteriores y allí permaneció por varios instantes. Luego salió de allí sin ningún reparo y siguió caminando por las calles del olvido.

Esta vez se metió en el cuerpo de una mujer. Allí se sintió muy cómoda. Esa mujer estaba bañándose y esas gotas de la ducha refrescantes calaban hondo en su ser. Estuvo allí sintiendo y dejándose llevar por el incesante y constante ruido de las miles de gotas que caían sobre el cuerpo de esa mujer. Luego al salir volvió a su cuerpo pero esta vez no permaneció en él ni cinco segundos. Salió como huyendo de ese cuerpo y sin ver se había metido en el cuerpo de un perro que justo pasaba por ahí. De inmediato el perro comenzó a ladrar desaforadamente mirando fijamente a la casa de la cual acaba de salir el alma. Ella fue consciente esta vez de lo confundida que estaba e intentó salir de ahí y volver a su cuerpo pero no podía. Dentro de ese perro la invadieron imágenes que la confundieron más aun. Un tremendo sueño la venció y cayó casi desmayada en el cuerpo de ese perro que ya no ladraba sino que dormía a un costado de esa casa. Ruidos fuertes, gritos, chillidos y un brutal silencio atormentaron su sueño. Se despertó pero el perro aun dormía. Salió de ahí sin problemas y volvió a su cuerpo. Tan pronto entró en él la confusión se adueño de ella una vez más. Ya no quiso salir sino quedarse y esperar al amanecer para intentar entender por que tanta inquietud, por que tanta confusión y justo cuando la tranquilidad reinó en ella, el sol despertó a su cuerpo. Parecía que ambos no se toleraban. Él mostraba signos de intenso malestar y pronto volvió a su cama. Ella volvió a partir y decidió ya no volver allí.

Siguió su camino sin rumbo, ya no temía mirar a los costados. Estaba cada vez más confundida porque acababa de darse cuenta que nunca había nacido.

FIN.

"La noche es de los perros", Eduardo Nieva

2011-12-16T23:22:00.003-03:00

La noche es de los perros

Hola soy un perro pero un perro de mierda. Sinceramente no sé que quiere decir pero es lo único que escucho a la gente decir cuando se dirige hacia a mi así que prefiero presentarme de esa forma así sepan rápido quien soy. Mi meta es esperar la llegada de la noche. Ahí, en ese momento lentamente comienza mi noche, mi momento, mi vida. Siempre es la noche y yo y mejor cuando la luna me hace compañía. Salimos a caminar con nuestros pasos bien marcados y si la vereda lo permite mis uñas marcan el ritmo al pasar. Mi boca entre abierta y a veces la lengua colgando un poco para el costado indican a mis amigos que he salido en busca de aventura. Llego hasta la esquina de casa y hago mi primera parada. Me quedo en silencio y comienzo a escuchar los ladridos de mis amigos, vienen en todas direcciones, dos están más cerca los siento a mi derecha, no dejan de ladrar mientras se acercan. Yo comienzo a mirar a todos lados y allí lo veo venir a Don Barrera y de inmediato comienzo a ladrarle, viene en su bicicleta con esa pala fea de un costado y un viejo escobillón del otro y nos amaga golpearnos y pasa de largo a su yugo nocturno, barrer las calles de la ciudad. Pobre viejo, siempre anda cansado pero nosotros igual le ladramos a la hora que sea pero de noche es mejor, todo es mejor de noche. Comienzo a caminar ya hacia la izquierda alejándome un poco de mi territorio pero no temo porque tengo dos guardaespaldas que me siguen; nunca me pasa nada cuando junto a ellos estoy. Ahora aparece Nacho, el muy pícaro cumpliendo con uno de sus mayores placeres: comiendo esa pata de vaca que alguno de los otros robó del matadero y que el enterró para saborearlo tranquilo de noche. Paso junto a él y suelta su hueso y comenzamos a jugar. Guchi, uno de mis guardaespaldas comienza a roer el hueso cuya única humedad que tiene es la baba de Nacho. La noche es de los perros me dice Leo mientras mira a esos que están atados a una larga cadena en el patio de sus casas sin entender por que no se sueltan y salen. De la nada aparecen Stella y Brisa. Ninguna de las dos andan alzadas así que no habrá conflictos hoy, son una más de nosotros, los machos. Sacamos corriendo a dos extraños que rompen la bolsa de basura de don González y Leo se enreda en una corta pelea con ambos y gana, los obliga a huir. Hay quienes dicen que ya se comió a dos perros de otros territorios. El no habla del tema y tampoco nadie se anima a preguntarle. Nosotros lo tenemos de nuestro lado y no tenemos miedo. Es diferente cuando está con nosotros pero se dice mucho de él cuando sale del territorio y se va a lugares lejanos.

La noche va pasando y salimos a hacer ronda. Hacer ronda es caminar por donde nuestro instinto y las ganas nos guíen. A veces peleamos con algunos porque nos miramos mal y otras tantas hacemos amistades cortas, del momento. Jugamos un rato, robamos algún hueso y seguimos nuestro camino. Yo esta noche decidí salir solo, ya estoy en edad. Aproveché que mis guardaespaldas no me vieron o se hicieron de no verme y me fui. Siempre quise saber qué había más allá de la esquina y aquí estoy pasando por las veredas de las diferentes casas de este barrio, mi barrio. Me gusta el silencio de las calles. Se escucha muy despacio el sonido de algunos televisores y se ven los cambios de luces que emiten sobre las paredes de los dormitorios; eso es seguro el causante de la locura que tienen los humanos. Dejarse atrapar por esas luces no debe ser nada saludable. A mi me quisieron obligar un par de veces a ver eso pero yo me resistí y salí corriendo. Ahora estoy parado creo que a dos esquinas de casa y escucho nuevos ladridos de otros perros. La noche y sus silencios, los gallos a lo lejos la adornan y la luna se deleita con nuestra presencia en las calles. Sigo caminando y voy orinando cada veinte metros en diferentes lugares, no puedo dejar de hacerlo. Son mis nuevos territorios y mañana vendré a visitarlos, a recorrerlos, a transitarlos. Sigo mi camino y veo a una pareja de humanos besándose al costado de la calle. Él sentado de costado en una moto vieja y ella apoyando su cuerpo en él. ¡Que sucios!

De repente percibo a lo lejos un olor, ya diría familiar y comienzo a ladrar mirando en una sola dirección. El ruido del pedal de esa bici fea confirma que mi olfato no falla, es don Barrera que ya vuelve de su trabajo. Le ladro desde aquí hasta que se me acerca y me lanza una piedra. Pobre viejo, casi se cae en el intento. De repente aparece Leo y con un solo ladrido hace nacer el temor del viejo Barrera y éste continúa su camino como rogando que Leo no lo mordiera. Yo decido volver a casa porque la aparición del viejo indica que una noche más está por terminar y con ella nuestra vida de perros vuelve a ser una vida de perros. Llego a casa y antes de llegar veo a Nacho entrar a la suya con su hueso en el hocico. Yo llego y me paro en dos patas olfateando al interior del hogar por una de las ventanas. Mi dueño está dormido. Yo de un salto ya estoy dentro de la casa. Me voy al lado de su cama. Ahí me quedo. Me echo y apoyo mi cabeza en sus chinelas. Las muerdo un poco y me duermo ya cuando miro un pequeño rayo de sol entrar por su ventana. Los ladridos de mis amigos de pronto ya no están. Me despiertan ruidos de autos, motores que arrancan y calientan. Chicos que comienzan a ir a ese lugar que van siempre vestidos de blanco, que raro eso. Me vuelvo a dormir y me despierta el pié de mi dueño en mi cara. Eso me pasa por dormir tan cerca de la cama de él, ¿cómo pueden dormir ahí? Se levanta, pone música y comienza su día. Yo salgo a la calle y veo a mis amigos. Ninguno de nosotros somos los mismos que andábamos anoche por esos lugares que tampoco son los mismos. Ahora somos perros, para la mayoría de los que por aquí pasan somos perros de mierda, no se que significa eso pero sólo esperamos que vuelva la noche a nosotros con su luna vestidita de plata para volver a ser perros.

FIN

Eduardo Nieva
(ilustracion: Juan Sarq)

Dia del Medico

2011-12-03T16:51:00.000-03:00

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"El Asesino del suicida", de Eduardo Nieva

2011-10-08T21:17:00.004-03:00

A esta historia me la contó un amigo de papá que es ferroviario, mejor dicho se la contó a él, yo solo escuchaba sin ser invitado a participar del relato. Yo, por aquel entonces era solo un niño de diez años que comía con mis manos grasientas lo poco de carne que le quedaba a esa pata de pollo a la parrilla que entre vinos y soda mi papá y su viejo amigo Aníbal habían preparado en algún caluroso día previo a alguna de tantas navidades que he vivido. Esta es una historia que significó mucho para mí, mucho si, pero muy mucho.

Esta era una historia que no tenía final como las que uno acostumbra a escuchar porque en algunos de esos tantos encuentros entre el amigo de papá, papá y yo que era invitado a compartir esas charlas, no por ellos aclaro sino por mi curiosidad, Aníbal contaba una nueva historia que en realidad era una especie de capitulo mas sumado a los que ya hacía años contaba él a mi padre. De haber sabido cuanto me marcaría esta historia interminable que Aníbal contaba de vez en vez a mi padre e indirectamente a mí, jamás la hubiera escuchado.

Todos sabíamos en casa cuando Aníbal y un capitulo mas de su historia sería contada. Lo sabíamos no tan solo por su cara sino también por la de Carolina, su esposa. Ambos venían a almorzar casi todos los domingos a mi casa. Eran una pareja muy joven y se llevaban muy bien; aún no tenían hijos. Aníbal y papá habían sido compañeros en la escuela secundaria y desde ese entonces su amistad crecía año a año. A Carolina y a mamá no les quedaba otra opción que ser amigas entre ellas también. Por suerte para todos no les resultó difícil hacerlo y al poco tiempo parecían entenderse mas que mi papá y su querido amigo. Ambos llegaban alrededor de las 10 de la mañana y mientras las mujeres compartían un mate ellos se me escapaban y se iban al mercado a comprar la carne, el carbón, las verduras y algo de beber para calmar la sed de la ardua semana vivida; mi papá arriba del camión recolector de residuos de la municipalidad de la ciudad y Aníbal al mando de una coraza de hierro y acero de color amarilla y roja que hacía temblar las calles a su paso. Él era maquinista y trabajaba con pasión arriba de la maquina de la cual me llevó a conocer y de paseo en repetidas ocasiones cuando yo era solo un niño. ¡Como me encantaba cuando me sentaba al frente de los comandos y yo sentía que dominaba su rumbo! Pero mejor volvamos a los asados de los domingos. Siempre que volvían del mercado ya con todo listo para comenzar a hacer el fuego y el asado propiamente dicho traían para mí una coquita en botella de vidrio bien helada, con eso tapaban mi boca de reproches por no haberme llevado con ellos. Las mujeres se encargaban de la ensalada y yo era el pequeño mozo que les preparaba a los asadores la mesita con un par de vasos y su botella de vino al resguardo de la gran sombra de una vieja higuera en el patio de casa mientras ellos hacían el fuego un poco mas allá, charlaban y se reían. Yo leía los chistes del diario y tomaba mi coquita y comenzaba de a poco a disfrutar del olor a asado que se desprendía de la parrilla apenas eran arrojados al fuego ese pedazo de vacio y esas costillas.

Ahora, cuando en algunas de sus visitas domingueras no sentíamos el preanuncio de la llegada de Aníbal con su típico chiflido ya observaba yo la mirada que mi padre le dirigía a mi madre en busca de alguna respuesta o simplemente para decirle “hoy nuestro amigo viene mal”. Ambos eran recibidos con un fuerte abrazo y sin preguntarse nada salían callados a comprar las cosas y yo ni el intento de seguirlos hacía; igual me traían la coca.

La preparación de la comida no transcurría con demasiados cambios y una vez finalizado el almuerzo las mujeres levantaban la mesa, lavaban los platos y se ponían a jugar a las cartas en la mesa del living. Yo me quedaba, como dije antes, sin que nadie me lo pidiese entre los hombres y mientras me entretenía con la tapita de la gaseosa o el corcho de la botella de vino y algunos palillos, escuchaba como de a poco un nuevo capitulo comenzaba a desarrollarse desde lo mas profundo del corazón de Aníbal, quien es un gran hombre, quien es amigo de papá.

Aníbal de por sí no mas siempre fue un tipo muy sentimental y lo que le pasaba a él, como a varios de sus compañeros, lo lastimaba en demasía. Aprovechó un instante de pausa que mi padre hizo después de hablar un poco de los partidos que se disputarían esa tarde y que el no podría asistir a ninguno porque había prometido a mi madre acompañarla al mercado de las pulgas a caminar y mirar todos los puestos y productos que allí se exponen. Comenzó entonces Aníbal a frotarse la frente con su dedo pulgar e índice como pensando bien lo que iba a decir y anticipando que ahora era su turno de hablar y que él deseaba hacerlo. Mi padre con una mirada fija y serena hacia sus ojos asintió. ‘Mira Charly’ le dijo, ‘el ultimo martes maté a otro hombre. Como cada vez que lo hago no puedo evitarlo. A unos trescientos metros pude adivinar ya que él estaba decidido a que yo lo hiciera, a que acabara con su vida. Estaba dispuesto a permitir que su vida se vaya ante mi y yo contra mi voluntad lo maté, lo maté y lo re mil maté. ¿Qué podía hacer para evitarlo?’. Suspiró tan hondo después de decir estas palabras como si el aire que ingresaba a su cuerpo no lograra llenar algún espacio físico. Yo, que ahí jugaba y escuchaba y parecía estar ausente para ellos. Yo que ahí jugaba sin darme cuenta vi algo que ellos no vieron. Vi un hueco, un vacío en el cuerpo de Aníbal. Esa porción de aire buscaba donde refugiarse en el interior de Aníbal pero era en vano. Él estaba, al menos en ese momento, hueco. Mi padre sin decirle todavía nada, y con su mano cubriéndose desde la zona del bigote y sin apoyar la totalidad de sus dedos sobre la boca, lo miraba y le dejaba a éste tiempo para que reviva y continúe tranquilo con su relato. Aníbal así lo hizo y prosiguió. ’ ¿Sabes que es lo peor de matar a una persona? Que la matas varias veces. Sí, primero la matas cuando sentís como se desarman debajo de las ruedas del tren que vas manejando. Segundo, la matás cuando se lo contás a la policía. Tercero, la matás cuando se lo contás a la psicóloga. Cuarto, la volvés a matar al llegar a tu casa y ya apunto de explotar en llantos, tu mujer adivina y no permite que la vuelvas a matar delante de ella y te consuela sin decirte nada solo brindándote sus abrazos y pequeñas caricias hasta que te duermes. Ahora la estoy matando por cuarta vez al contártelo a vos Charly’. Aquí ya Charly, mi padre, lo había tomado de las manos y le dijo en voz muy baja ‘ya está, ¡no te atormentes! Vos no mataste nunca a nadie. Estas son personas que por diferentes motivos deciden acabar con su vida arrojándose debajo del tren sin importarles quien maneje. O ¿Acaso alguno de ellos miró hacia el interior de la maquina para ver quien manejaba en esos momentos? Vos no tenes nada que hacer para impedirlo’.

Pero Aníbal no lo veía así. Y después de terminar con su vino decidió que ya era hora de marcharse. Llamó a Carolina y se marcharon. Durante dos fines de semana después regresaron y el ritual fue el mismo. Por suerte en esas dos ocasiones Aníbal no había tenido que pasar por el duro tormento de ser un asesino otra vez. La palabra asesino suena muy mal, muy fea pero es el termino que él usaba para referirse a si mismo cuando contaba sobre alguna persona que haya decidido dejar de ver salir el sol bajo las ruedas del tren. El era el asesino del suicida.

Los años pasaron y con ellos las historias de Aníbal lo convirtieron en un genocida impensado. Llegué a contar un promedio de 40 muertes al año. Solo él. Sus compañeros también se cargaban sus propios muertos. Entonces el número de suicidios era muy alto pero para Aníbal, el hecho de ser partícipe indirecto de esta muerte, lo transformaba a él en asesino.

Aníbal y mi padre habían crecido juntos. Ambos con sus oficios, ambos amantes de lo que hacían pero a mi me fascinaba el de el amigo de papá. No por los suicidios en absoluto; yo tenía el presentimiento que si algún día llegaba a ser maquinista nunca tendría que cargar con un muerto.

Las historias de Aníbal eran tantas y yo me las sé a todas. En una ocasión recuerdo que mi padre le preguntó que veía él en las personas que iban a arrojarse o como las veía. Como se daba cuenta él de que esa persona estaba por cometer tal atroz acción. Aníbal respondió que cada vez que él veía a alguna persona parada al costado de las vías pero dando la espalda por donde en segundos pasaría el tren, ya entendía que esa persona estaba lista para arrojarse. Cada vez que Aníbal contaba estos lamentables episodios su voz temblaba y sus manos también. Sus ojos se llenaban de lágrimas y su mirada se perdía en algún lugar de la ciudad sin tiempo. Aníbal contaba que él en su desesperación por intentar intervenir entre esa persona y su propia decisión de matarse hacía sonar la bocina del tren muchas veces. La maquina avanzaba, la bocina sonando y el suicida ahí parado. Tal vez su perturbada mente no le permitía escuchar el fuerte sonido de la bocina del tren, o tal vez su mente ya no tenía más que escuchar, ya estaba cansada de hacerlo. La maquina avanzaba y Aníbal en los comandos no podía frenar esas toneladas de hierro que lo empujan a convertirlo en el mas terrible asesino que haya existido y exista sobre la faz de la tierra en toda su historia. Ya solo quedaban pocos metros y el suicida seguía parado esperando su turno de arrojarse y la desesperación de Aníbal por evitar lo inevitable crecía en esos bocinazos que el reproducía con su maquina. Luego, ese que está de espaldas se arroja y ahora Aníbal sigue tocando la bocina para no escuchar los huesos de su nuevo muerto resquebrajarse bajo sus pies. Había un miserable que desaparecía bajo las ruedas del tren y otro mas miserable aun sobre ellas.

Contar estas historias no le hacían nada bien a Aníbal pero él necesitaba hacerlo. Al final se lo veía como si se hubiera sacado un gran peso de encima. Carolina, su mujer, padecía al lado suyo. Los años pasaron y no pudieron tener hijos. Esa pareja joven que de niño conocí, no se parecía en nada a esta que sigue salvando su vida al venir algunos domingos a casa a comer los clásicos asados. Yo ya en edad de buscar trabajo he entregado carpetas con mi currículo en diferentes lugares. Tendré el trabajo de mi padre recién cuando él se jubile pero a mi no me gusta. Yo quiero ser maquinista y darle a Aníbal otra visión de ese trabajo. Los números de muertes con las que él carga son altos, muy altos en tantos años; pero son muchos mas los momentos de felicidad ahí arriba de esa máquina. El problema es que esas muertes opacaban todo y cada año el pesar de Aníbal era más grande.

Una mañana cualquiera llegó a casa Carolina muy alarmada y llorando. Habló con mi mamá y le pidió ayuda porque ya no sabía que hacer con Aníbal. Él en esos momentos se encontraba en su casa durmiendo gracias a unos sedantes que ella le había aplicado para que el pobre infeliz pudiera conciliar el sueño de una vez por todas. Ella contó que no había podido dormir en toda la noche y que cada noche era un tormento habitar esa casa debido a que Aníbal era asaltado constantemente por terribles pesadillas. Carolina le mostró a mamá los rasguños en sus brazos propiciados por Aníbal quien bien desesperado le apretaba los brazos sin medir su fuerza ni el daño que a ella le causaba. Gritaba dormido y a veces él la despertaba a ella para decirle que los ruidos de huesos quebrándose bajo su cama no lo dejaban dormir. Ella le insistía que no había nada ni nadie debajo de la cama y que por favor se durmiera. Noches como esa era una de las que ella había tenido que transitar junto a su marido. Mi madre no sabía qué hacer, qué decirle, ella solo la abrazó y sin saber como le prometía que todo acabaría pronto.

Estos momentos de agonía de los cuales a nosotros nos hacían participes también nos afectaba. Yo ya no se porque mas necesitaba trabajar allí. Ya hacía varios meses que Aníbal y Carolina no venían a compartir los asados de los domingos. A Aníbal ya no se lo veía. Los amigos de la cancha nos preguntaban a papá y a mí pero ninguno sabía que responder. Simplemente decíamos que hacia bastante tiempo que no lo veíamos.

Obviamente él tampoco iba a trabajar. Estaba con carpeta médica debido a las constantes pesadillas. Esto por un lado me benefició sin darme cuenta a mí porque en cualquier momento desde la empresa jubilarían a Aníbal y quedaría una vacante. Una mañana llegó a casa un telegrama y era para mí. Era del ferrocarril, me llamaban a presentarme al día siguiente a una entrevista para ofrecerme la vacante de maquinista. Aníbal había hablado por mí y decidieron entrevistarme para ver si me podían dar su lugar. Por suerte así fue y después de un mes de entrenamiento y preparación comencé a hacer mis primeros viajes a bordo de la maquina 247. No viajé solo hasta que la persona que dejaron que me termine de asesorar en mis dudas no lo permita. Me sentía muy cómodo porque mi sueño se había hecho realidad y mas aun cuando se cumplió mi primer año arriba de la maquina y sin darme cuenta no había tenido que pasar por los tormentos de los cuales Aníbal había sido cómplice, victima y victimario por muchos años de su vida que lo dejaron tan mal. El tiempo pasaba y yo seguía sin problemas arriba de la maquina. La gente iba y venia como hormigas a su casa, su trabajo, escuela, universidad y yo los llevaba muy feliz. Aníbal y Carolina aparecían rara vez por casa y cuando lo hacían no se hablaba de Aníbal, de su salud ni de sus problemas. A veces lo veíamos bien, otras tantas mal. Nosotros los acompañábamos y a ellos esto les hacía bien. Yo sin que se den cuenta les terminaba contando alguna bonita anécdota de mi trabajo y los ojos de Aníbal brillaban. Él me confesó en una oportunidad que estaba orgulloso de que sea yo quien ocupe su lugar y que le gustaban mis anécdotas. Él me quería como a un hijo y estaba feliz de verme feliz a mí.

Un día me llamaron del trabajo a mi casa para decirme que ese día me cambiarían el turno. Que no hiciera ningún compromiso para la noche porque necesitaban un maquinista en el turno noche ya que quien cubría ese turno estaba momentáneamente indispuesto. Acepté de buena gana así que dormí siesta como hacía tiempo no lo hacía. Al principio me costó pero al fin pude dormirme. Debía estar enérgico y bien lúcido para trabajar de noche. No era mi turno y no estaba acostumbrado pero como el trabajo era el mismo y me gustaba fui a trabajar con nuevas ganas. Trabajaba de 22 a 06 horas. La noche había comenzado bien. Vi por primera vez a muchos pasajeros volver a sus casas, muchos que siempre solo veo ir ahora los pude ver volver. Y comencé a pensar en cosas que jamás se me hubiera ocurrido pensar durante el día. Había descubierto la tranquilidad de la noche en comparación con lo agitado del día. Pensé en la vida y lo hermosa que había sido para mí. Pensé en mis padres y la buena crianza que de ellos siempre recibí. Me lamenté también de no haber conocido lo que se sentía no tener hermanos. Miraba a mí alrededor y recordaba como deseaba hacer lo que estaba haciendo cuando el viejo Aníbal me sentaba allí de niño sin imaginarse él cuan feliz me hacía. De repente comencé a recordarlo a él y a todas sus historias. Cientos de historias invadieron mi mente y comencé a sentir miedo.

Nunca había tenido esa sensación. Aníbal y sus historias habían copado mis ideas tanto que me parecía escuchar voces, gritos, chillidos. Por un momento logre sustraerme de eso y me volví a ver en la tranquilidad de la maquina manejando con pocos pasajeros a bordo y sin ruidos en el exterior. Una brisa fresca corría afuera y yo comencé de nuevo a divagar entre los viejos recuerdos. Recordé que en una ocasión Aníbal me preguntó si yo alguna vez había sentido el ruido que hace el granizo al caer sobre un techo de chapa ante lo cual yo respondí afirmativamente porque de hecho tenemos un pequeño galpón al fondo de casa cuyo techo es de chapa galvanizada. Una vez dicho esto le pregunté muy intrigado a que venía su pregunta y él me respondió que ese mismo ruido es el que se escucha desde la maquina del tren cada vez que él se convertía en el asesino del suicida. _: ‘Pero ¿cómo? Pregunté y el me dijo que una vez que el cuerpo caía bajo las ruedas del tren, éste rodaba y se destrozaba y mientras lo hacía iba levantando las piedras que están entre las vías y estas golpeaban duro contra el piso del mismo. Producían un ruido aterrador y ese constante golpear de la piedras de abajo hacia arriba era muy similar al de las que caen desde arriba, del mismo cielo. Traté de imaginarme como sentía él, como sería ver a alguien apunto de arrojarse. Intenté recordar el ruido del granizo sobre el techo del galpón y de repente comencé a escucharlo, era cada vez más fuerte, más ensordecedor y más real. Me asusté tanto y de lo lejos que mi imaginación había llegado. Miré mi reloj y la hora había pasado mas rápido de lo que creí. Ya eran casi las cinco de la madrugada y yo me sentía como nuevo. Sentía que podía pasar derecho y seguir con mi horario habitual pero también pensé que era la emoción de la primera vez así que me calmé un poco y esta vez centré mi mirada en las vías. Nunca tendría que haberlo hecho porque divisé como flameaba al compás del viento el vestido de una señora. Por un instante sentí que era una de esas personas que hoy habitan debajo de la cama de Aníbal y en su cabeza. Pero a medida que me acercaba podía distinguir que ese vestido era una bata de dormir y que esa señora era un hombre. Me asusté porque temí que fuera a arrojarse. No se porque pero así lo sentí. Comencé a usar desesperado la bocina del tren y de inmediato esa persona se movió; se movió hacía el centro de las vías. Yo estaba más asustado porque no cumplía con las características del suicida que Aníbal tenía escritas en el manual de la vida, de su vida.

Más me aferraba a la bocina del tren que sonaba más potente y ese que allí estaba parado mas se aferraba a su decisión. Me asustaba porque yo estaba seguro que eso a mí nunca me pasaría y ahora estaba sucediendo. Me asustaba porque Aníbal me decía que estos nunca miraban de frente sino que se arrojaban de espaldas desde un costado pero éste estaba bien de frente. La luz de la maquina me dejó ver a las claras la cara del suicida, mi primer victima. Yo solo hacía lo que Aníbal me había dicho que hacía él, tocaba la bocina. Metros solo me separaban de él y yo quería saltar de la maquina pero no remediaría nada. Era imposible pararla así como me fue imposible no mirar la cara de ese que allí ante mí estaba. Grande fue mi horror al descubrir el rostro de Aníbal en ese que allí esperaba su propia sentencia de muerte. De repente no lo vi mas pero comencé a sentir el ruido de granizo cayendo de abajo para arriba sobre mis pies. No hubo bocina del tren que impidiera que yo no escuchara algo que Aníbal nunca me había dicho. Yo no podía dejar de escuchar mis lágrimas caer al piso. Aníbal me había enseñado como callar el ruido del crujir de huesos al tocar la bocina, Aníbal me había dado su puesto de maquinista y sin quererlo me legó también el puesto de Asesino del Suicida.

Eduardo Nieva

La historia de Martín, de Eduardo Nieva

2011-10-02T12:36:00.001-03:00

El 13 de septiembre había llegado y un nuevo plazo se cumplía para volver a encontrarse con el amor de su vida. Ya convertido en algo platónico o no ellos ni se molestaban en definirlo de otra forma que no sea amor. Martín se levantó muy tarde ese trece de septiembre. Estaba muy cansado porque venía de un viaje agitador que duró más de quince horas.

Él había salido dos semanas atrás camino a Buenos Aires a un congreso enviado por sus jefes para capacitación laboral. Éste era un congreso que estaba divido en cuatro encuentros que se disputarían durante cuatro viernes y sábados. Martín estaba muy bien en Buenos Aires porque para él esas eran unas verdaderas vacaciones pagas que no había tenido en ninguno de los seis años que llevaba trabajando para esa empresa. Aparte existía una gran posibilidad de que se radicara allí como representante de su ciudad de la firma para la cual él trabajaba. Todo dependería del buen desempeño que tenga en ese tiempo de capacitación. Tan bien y tan distraído estaba que casi se le pasa por alto la fecha tan esperada, el 13 de septiembre. Ese año, 13 caía viernes y fue justamente eso lo que lo hizo recordar porque un compañero en una charla cualquiera le dijo __:’menos mal que esta vez 13 cae viernes y no martes’. Esto hizo click en la cabeza de Martín quien dejó de existir en Buenos Aires, al menos espiritualmente. Solo su cuerpo estaba en esos momentos allí. Su mente había hecho un viaje tan veloz como la luz y lo llevó al cementerio donde había visto por ultima vez a ella, a Anna, quien había ocupado su mente muchas veces desde la ultima vez que se vieron. Anna, a quien él ya había logrado quitarla de su mente pero ella bien escurridiza se metió en su corazón y allí quedó. Anna a quien había decidido hablar para pedirle un volver a empezar. Si, esa Anna con la cual había tenido tantos encuentros imaginarios como latidos de corazón tuvo desde esa ultima mirada sin decirse nada en la puerta del cementerio. Lo novedoso y brillante de la gran ciudad, lo rápido y efímero que es la vida allí y el acelerado ritmo de vida de los porteños habían logrado por unos días que él se distrajera y no pensara en ella, por eso es que él se había olvidado, solo por esos días, del tan ansiado y esperado 13. Por eso es que su mente lo transportó tan lejos de Buenos Aires, tan veloz y tan cerca de ella y tan lenta su mano recorriendo el ondulado camino trazado por su largo cabello sobre su desnudo cuerpo.

Un codazo de su interlocutor lo trajo de inmediato a su realidad y los mil kilómetros que lo separaban de ella. _:’ ¡no serás supersticioso vos eh!’ le dijo su compañero de congreso quien lo llevaba a conocer los diferentes lugares de la ciudad. Pero Martín ya no era Martín sino un ser autómata que iba y venía para donde lo llevasen y prácticamente usaba en sus discursos monosílabos. Era martes 10 de septiembre y él estaría allí hasta el domingo 29. Ni bien se dio cuenta de esto sintió un desgarro en su alma. Él estaba decidido a hablarle y ahora no podría porque no la encontraría. ¿Dónde la buscaría sino? El había escuchado que ella estaba pronta a casarse y no se animaba a hablar a un tercero para que lo ayude. Ese encuentro, que incluso no estaba asegurado sino que la mirada que se dieron la ultima vez era la única garantía; la única garantía que le dio nuevo sentido a su vida por la cual él vivía, ahora tendría que esperar un año más y el hecho de pensar en que ya sería demasiado tarde lo atormentaba. Eduardo, su compañero del congreso se vio obligado a pedirle explicación de lo que le pasaba y Martín no dudó en complacer a tal pedido. Ni bien terminó de contarle toda la historia, Eduardo con un par de palmadas en el hombro lo alentó a que haga el viaje de su vida. _:’Vaya, hable, haga lo que tenga que hacer y vuelva. Aquí yo lo cubro’. Le dijo bien animado Eduardo. Martín no lo pensó más y a su ciudad se dirigió esa misma noche alentado por éste que pasó de ser un simple extraño que conoció en ese congreso a ser una especie de mejor amigo así como esos mejores amigos que te haces en una noche de alcohol. Esta vez el alcohol que lo embriago era una infusión de amor, sueños y esperanzas. 15 horas de viaje traducidas al ansioso corazón de Martín fueron 15 minutos. 15 horas de viaje que tendrían que haber sido 12 pero un accidente entre un auto y un camión habían detenido el tránsito en la ruta pocos kilómetros antes de llegar a su ciudad. _:’ ¡Pobre gente!’ pensó él al ver los metales retorcidos por su ventanilla. Algunos curiosos se bajaron a ver, a preguntar, pero él solo quería llegar y nada le importaba más que eso así que decidió esperar que los que saben hagan su trabajo. Él tenía todavía dos días para armar su propuesta.

Una vez en su ciudad se fue derecho a su casa y no salió demasiado para no ser visto por alguien que le pudiera hacer saber a sus jefes que él no estaba en Buenos Aires como debería estarlo. Miércoles y jueves recibía llamados al teléfono fijo pero no atendía y también recibió algunos mensajes de texto de sus amigos que le pedían que cuando el pudiera los llamara, que algo muy importante había sucedido pero él no quería aparecer delante de ellos hasta el viernes. Solo planeaba su encuentro.

El tan ansiado viernes llegó y el problema también. ¿A que hora tendría que estar él allí para justo encontrarse con ella? Que gran pregunta. Pero pensó que sucedería cuando tenga que suceder así que llamó a un amigo para encargarle que haga el favor y le comprara rosas blancas ya que éstas eran las favoritas de Anna. Luego pensó en que sería mejor ir a la tarde como la vez anterior ya que también a esa hora ya casi oscurecía y podría salir sin ser visto con facilidad. Él la vería y le haría su propuesta y luego volvería a la gran ciudad a completar la tarea que le había sido asignada por dos semanas más o tal vez mas, eso después se vería. Él estaba seguro que habría una respuesta afirmativa aunque de repente también recordaba que le habían comentado que ella estaba por casarse pero él, todo un soñador, no perdía la esperanza.

Ricardo y Mario llegaron de inmediato a casa de Martín. Decían estar muy contentos de volver a verlo pero su cara decía otra cosa. Martín, ensimismado en sus cosas, no lo notó. Él solo quería que uno de ellos se dirigiera al vivero más próximo y comprara por él esas rosas para Anna. Mario cumplió en seguida con el pedido y salió en su búsqueda. Ricardo después de hacerle unas preguntas sobre sus días en Buenos Aires y sobre cuando pensaba regresar se vio obligado a decirle a Martín que no tenía sentido ver a Anna, que ella estaba apunto de casarse y que él debía hacer lo mismo, que él debía rehacer su vida; aprovechar esta nueva oportunidad de estar en una ciudad como la de Buenos Aires y comenzar de cero allá. Pero Martín hacía caso omiso a este consejo de su amigo. Martín había planeado tanto este encuentro que no había nada, pero absolutamente nada en este mundo que lo hiciera cambiar de parecer.

Mario regresó con una docena de rosas blancas y miró a Ricardo y éste le hizo un gesto con los ojos a Mario pero Martín no pudo descifrarlo. Miró la hora y ya estaba todo listo. La hora de partir había llegado. El gran encuentro estaba al caer del atardecer. Sus amigos sin poder decir una sola palabra se retiraron no sin antes darle un fuerte abrazo.

Las cuadras pasaban y él sentía a su corazón querer salir por su boca. Él sentía que Anna ya estaba allí esperándolo al lado de la tumba de su abuelita, cual cómplice de todo esto se las ingenió por mucho tiempo para que estos estuvieran juntos. Al fin llegó y a la tumba se Elisa se dirigió. Grande fue su sorpresa al no encontrar a Anna. Pensó muchas cosas, pensó si es que ella había ido, no lo encontró y se fue, pensó en que al final ella decidió no ir, luego pensó que ya llegaría y luego vio unas rosas blancas en una tumba al lado de la abuela. Esas rosas estaban prácticamente nuevas. Parecían haber estado puestas allí desde ese día. Intrigado se acercó a ver de quien se trataba y el horror y el espanto lo atormentaron tanto que entró en una terrible crisis de nervios. La foto de la placa mostraba la sonrisa y el rostro de Anna quien según la fecha inscrita en la placa decía que ella había dejado de existir el día miércoles 11 de septiembre de ese año. O sea, 2 días atrás. Martín gritaba y con sus manos quería destruir las paredes que separaban su ser del cuerpo de Anna. Quería correr y no sabía adonde. Quería buscar a alguien que lo ayudara a sacar a su amada de esa pequeña prisión de ladrillos que la tenía atrapada e impedía que pudieran abrazarse como lo habían hecho exactamente 365 días atrás. Ricardo y Mario lo sujetaron por detrás. Lo encontraron con su remera rota por la fricción que ésta había recibido de las paredes de la tumba de Anna y con sus manos totalmente ensangrentadas por el vano intento de destruir esas paredes del horror. Ellos estaban allí con él porque habían decidido, sin que él se diera cuenta, seguirlo porque ellos nunca se animaron a decirle que Anna había salido de viaje a buscarlo a él a Buenos Aires. Nunca se animaron a decirle que ella había dejado todo para ir en su búsqueda y declararle su amor. Anna había ido a hablar con Ricardo para manifestarle que no podía dejar de pensar en Martín. Que ella sabía que ella estaba en su corazón ante lo cual Ricardo le propuso que vaya a Buenos Aires a verlo que allí tendrían libertad de acción.

Ese auto retorcido debajo de ese camión que Martín vio pocos kilómetros antes de llegar a su ciudad tenía preso al cadáver de Anna que había salido en su búsqueda.

Anna y Martín. Su larga historia de amor así se acabó. Sus amigos lo quisieron detener pero nada en el mundo iba frenar esas ganas de concretar lo que él había planeado. Al final no pudo hacerlo porque Anna, su eterna amada, ya no pertenecía a este mundo.

FIN.

La historia de Anna – (una larga historia de amor)

2011-09-25T12:36:00.001-03:00

Dedicado a Anna

Ella y él se unían por medio de esa tumba que representaba la muerte para cualquiera que por allí pasara pero solo para ellos era sinónimo de vida. Vida en ese amor que nunca murió, que nunca morirá. ¿Cómo algo tan frio y siniestro, tan olvidado y no aceptado, tan desvencijado y negado como una tumba puede ser un punto de encuentro para dos que se aman al mirarse?

Ella hizo todo lo que tenía que hacer ese día sin olvidarse que se cumplía un aniversario mas de la muerte de la abuela de su ex pareja. Ella ya nada tenía que hacer visitando esa tumba, esa pila de ladrillos de forma rectangular que albergaba un ser de luz escondido en las tinieblas. Ella no tenía nada que hacer ahí, es lo que cualquiera puede pensar, pero el amor que ambas se tenían era mayor al paso del tiempo y al cambio de vida que ambos tuvieron. Ella acostumbraba cumplir con el ritual de visita a su ex abuela política todos los trece de septiembre. Ella, Anna, siempre portaba un ramo de rosas bien rojas, las preferidas de doña Elisa. Entraba por la entrada principal y lentamente se dirigía hacia el sepulcro de Elisa. Mientras hacía esto observaba casi sin observar los nombres de otros afortunados que ya no tenían que seguir padeciendo la locura de estar vivos. Sin darse cuenta se perdió por un instante y comenzó a apurarse porque la noche caía y le ponía un poco nerviosa la soledad del cementerio. Había escogido ir allí después de terminar con todas sus tareas habituales para poder estar todo el tiempo que ella considere necesario al lado de esta abuelita que tanto quiso y sin darse cuenta ya era demasiado tarde para haber ido pero nunca hubiera dejado su visita para otro momento que no sea la fecha exacta del aniversario de la muerte de Elisa. Miró hacia arriba en busca de la cruz mayor, la cual siempre usaba como punto de referencia para llegar y en pocos minutos logró su cometido. Pudo observar con facilidad lo limpio que habían dejado los familiares de ésta la zona de Elisa y cómo el cebo de la vela derretida había dibujado un corazón cuyos bordes parecían ser de pétalos de flores. Se quedó contemplando eso por unos instantes cuando de repente una sombra cubrió el único rayo de sol que la iluminaba. Al mirar a su costado intrigada por eso, vio un par de estrellas luminosas que la miraban fijo a los ojos. Estas estrellas no hacían más que iluminar su alma de plena alegría. Alegría que ya había olvidado pero que la completaba como mujer. Logró salir de este encanto y pudo advertir que esas estrellas le pertenecían a los ojos de su amado, mejor dicho a ese que había sido alguna vez en su vida su amado porque ya hacía tiempo que no lo era. Él también había ido a ver a su abuela y causalmente se encontraron allí. Digo bien y usted lee bien, causalmente y no casualmente porque si hay algo que no existe en esta vida son las casualidades ni menos en esta materia que tenemos a lo largo de nuestra existencia llamada amor. Se encontraron porque así tenía que ser. No pudo haber sido de otra forma. La vida, el amor y las piezas de este rompecabezas gigante del cual formamos parte y estas piezas con forma de días se acomodan poco a poco sin importar lo mucho que nos alejemos, lo poco que en ellas pensemos o lo poco que las tengamos en cuenta. El amor es uno solo y no tiene otra definición que el amor en si mismo. Se miraron y no dejaron de hacerlo. No buscaron explicación a lo acontecido sino que siguieron las reglas del amor. Esa abuela que siempre los quiso juntos vio cumplir su voluntad en su territorio. Se abrazaron tan fuerte que fueron incapaces de soltarse. Luego de un instante dirigieron su mirada a la tumba de la abuela y decidieron retirarse del lugar. Una vez en la salida y sin decir una sola palabra quedaron de acuerdo en reencontrarse a la misma hora en ese lugar donde el amor le gana la batalla a la fría muerte.

Eduardo Nieva

La vida sin sentido(s) - Insoportablemente vivo de Eduardo Nieva

2011-09-12T11:39:00.003-03:00

Se levantó esa mañana y al mirarse al espejo no se vio contento con su cabello y decidió rapárselo. Al terminar, volvió su mirada al espejo y no se sintió conforme con su barba y también se la afeitó. Luego dirigió nuevamente la mirada al espejo de su baño y ya sus cejas le molestaban e hizo con ellas lo mismo que con su cabello y su barba. Al finalizar decidió mirarse al espejo y eran ahora sus pestañas las que le molestaban y una a una se las arrancó y luego ya irritado volvió con furia la vista al espejo que de a poco le mostraba una imagen mas real a la miseria que tenia en su alma y recordó la frase que dice: “Los ojos son el espejo del alma” y de inmediato decidió arrancarse los ojos. El lavatorio bañado en sangre que despedía un olor que lo dejaba más irascible aún lo llevó a tomar la drástica decisión de destruirse la nariz así que encendió las hornallas de su vieja cocina y después de unos minutos lanzó su rostro en dirección a estas y sin vacilar sosteniéndose bien fuerte con sus manos de los bordes de la cocina no desprendió por un largo instante sus narices o lo que quedaba de estas de esos soles de fuego azul hasta no soportar mas el dolor y a muy poco de entrar en shock se levantó frenético esta vez porque sus gritos le molestaban entonces tomó unas tijeras del cajón de su escritorio y destruyó sus tímpanos. Cuanta tranquilidad sintió al no ver, oler ni oír absolutamente nada. Lo peor fue que cuando advirtió que con sus manos podía sentir y que si lograba cortarse una ya no podría hacer lo mismo con la otra. Cayó de rodillas al suelo y ahogado en tremenda pena lloró ya sin lágrimas a la vez que sentía a su corazón latir velozmente y esto más pena le traía y creció tanto su lamento hasta que de repente dejó el latido de su corazón sentir.

Eduardo Nieva
Ilustracion: Juan Sarq

Como la cigarra (Una flor roja) de Ruth Tapia

2011-08-30T14:35:00.000-03:00

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Abrasador enero, calor ardiente en un pueblo santiagueño, que se acentuaba en la piel y en el corazón de las muchachas.

Cristina, una de las tantas jóvenes del lugar, como todos los sábados, preparaba “sus mejores galas” para vivir la noche, junto a su amiga íntima, Mimí. Habían acordado como lo hacían habitualmente iniciar la noche sabatina, en la confitería de la terminal.

Llegó el momento y llegaron ellas al lugar. Buscaron un punto estratégico para observar desde todos los ángulos a la gente que transitaba por allí (costumbre pueblerina).

Apenas habían transcurrido unos minutos, cuando ven que se acercaba a la mesa, Elisa, una amiga en común que tenían. Ella era la amiga liberal, demasiado para la época (comienzo de los 80) y más aún para la idiosincrasia del pueblo. Esta vez, llegaba con dos jóvenes desconocidos. El caminar o vaya a saber qué, los pintaba como porteños.

Después de las presentaciones y al escucharlos hablar dieron por sentadas las conjeturas que las amigas habían hecho antes de la llegada de los muchachos. Elisa como siempre, permaneció un rato, compartiendo la mesa y la gaseosa fresca para aplacar el insoportable calor. Se despidió de sus amigas con un “hasta luego” y dejándoles el regalo que les había traído para que vivan una noche distinta.

No sé si fue diferente, el pueblo no ofrecía muchas alternativas. Un poco aburrido de estar sentados, Carlitos, uno de los jóvenes las invitó a dar unas vueltas en su auto.

Por una extraña coincidencia o simplemente, porque siempre hay algo en la vida que la mente humana aún no llega a comprender, sin proponérselo, Cristina se sentó al lado del conductor, Carlitos, y Mimí con Mariano, en el asiento de atrás. Esto pareciera un dato sin importancia pero mas adelante nos llevará a asegurar que “lo que sucede es la única cosa que podría haber sucedido”.

Terminaron la noche dando vueltas y comprometiéndose a encontrarse el sábado próximo en otra confitería del pueblo.

La semana transcurrió normal, hasta que llegó el momento en que la vida de Cristina daría un giro de ciento ochenta grados.

Nuevamente, el sábado, nuevamente la elección de la minifalda que usaría… tenía que mostrar sus largas piernas torneadas, había que explotar los atributos..

Cuando ya estaban ubicadas en la confitería, luego de una charla trivial entre los cuatros, Carlitos le pidió a Cristina que lo acompañara hasta la telefónica, en esa época no existían los celulares, ni los telecentros como lo llaman ahora. Ella aceptó gustosa. Caminaron casi en silencio la cuadra, hasta llegar al lugar. Él entró a hablar. Ella lo esperó afuera, sin preguntar ni preguntarse nada. Cuando colgó el tubo, Carlitos ya tenía en mente, quedarse un rato a solas con la joven en un banquito de la plaza. Él ya tenía sus treinta y pico de años y Cristina apenas diecinueve. Sin embargo la comunión de espíritu que había entre los dos era indescriptible.

Él comenzó a contarle algo de su vida. Le dijo que tenía una mujer muy bella y dos hijos. Pero la belleza del corazón de Cristina superaba a la perfección física de la mujer. Toda la charla estaba acompañada de manos entrelazadas y besos en los labios. Ese encuentro casi inocente era el portal de una pasión devoradora, en la que muy pronto estarían inmersos.

No pasó mucho tiempo para que esto ocurriera. Buscaron un lugar para ese sublime y apasionado encuentro. Lejos del pueblo, por supuesto. Ella provenía de una familia de costumbres arraigadas, muy rígidas, demasiados conservadores, sus padres, eran de origen árabe. Pero que importa el origen, la cultura, la época, si el amor siempre existió y el espíritu y el cuerpo son inseparables. No se puede encontrar el placer si no usamos el mejor instrumento que nos otorgó DIOS: el cuerpo.

El punto de encuentro, un hotel, en la ciudad capital. Y allí, se abrió el primer capítulo de amor en la vida de la muchacha. En ese cuarto, se entregaron sin retaceos, se amaron hasta el punto de olvidarse que existía el mundo. Sólo estaban ellos, solo existía ese amor al que dejaban simplemente fluir.

Carlitos, había concluido su trabajo en el pueblo, debía retornar a Buenos Aires a continuar en su empresa y a Cristina le quedaba muy poco para regresar a un paraje santiagueño, donde ella se desempeñaba como maestra. Se aproximaba una despedida. Ninguno de los dos estaba dispuesto a hacerla. Entonces la complicidad de Mimí, impulsada por la pasión de su amiga, proyectó un viaje a la gran urbe, a la Capital Federal. Allí volverían a repetir esa entrega total y nuevamente el amor los envolvería con su llama ardiente.

No se puede contar con palabras lo que se vive ni lo que se siente cuando los amantes se encuentran. Sólo los que vivieron experiencias similares podrán imaginarse los momentos vividos por Cristina y Carlos.

Vivir el amor es como vivir un sueño y todo sueño termina cuando la realidad nos despierta.

Fín de las vacaciones, la escuelita rural, esperaba a la joven maestra .Ella debía regresar. Y lo hizo a costa de un caudal de lágrimas por esa separación, aunque llevaba la promesa de él de que pronto volvería a buscarla.

La travesía hacia la escuela fue tormentosa. Toda una Odisea. Cristina miraba el paisaje agreste y tenía la sensación que esas espinas que caracterizan a nuestra flora, se incrustaban en su piel y en su alma dolorida de ausencia.

Al llegar al paraje, sin poder discernir si era dolor espiritual o físico, ella se sintió mal. Decía sentir una dolencia en su vientre, no podría quedarse, había que buscar un centro asistencial.

Entonces Cristina volvió a su pueblo, pensó que era el lugar exacto donde debía esperar a su amor. Pero había que justificar su ausencia en la escuela. Fue al médico y terminó en quirófano operada de apendicitis .Cuarenta días de licencia… y de igual manera que el bisturí le extrajo el apéndice, la mano cruel de la vida le arrebató el amor de Carlos. Pasaron los cuarenta días sin noticias de él. No podía comprender qué había ocurrido, como pudo tanto amor desvanecerse en tan poco tiempo.

De regreso a su escuelita, como la llamaba ella, en la estafeta postal, un sobre de madera le fue entregado por la encargada.

Ya en la casa donde se alojaba, dispuesta adormir una siesta o mas bien a recluirse con sus recuerdos y sus penas, reparó en el sobre que lo había dejado sobre sus pertenencias, y como por inercia lo abrió. Adentro había una veintena de cartas de él. Las abrió, las leyó una a una con lágrima en los ojos y el corazón hecho trizas. El amor no había terminado, solo fue un juego del destino: un cruel desencuentro.

Para sorpresa de Cristina en medio de las cartas de él, un sobre, con una letra de mujer. Al leerlo supo de quien se trataba, era de la esposa. Entre otras cosas que no vienen al caso, la mujer le pedía que se alejara de su marido.

A pesar de su juventud y del amor que sentía Cristina comprendió que debía terminar con esa historia. No había futuro para ellos.

La vida siguió su curso y el tiempo se encargó de palear el dolor, pero las heridas siguieron abiertas.

Los años pasaron, ella conoció un joven de su pueblo, se casaron y formaron una bella familia. Sus hijos, jóvenes ya, llevaron internet a la casa. Cristina aprendió con ellos a manejar el chat, los mails y el famoso facebook.

Un día, disfrutando de la plenitud que da la soledad, recordó que se acercaba el cumpleaños de su gran amor. En el buscador del facebook escribió el nombre y el apellido de él. No obtuvo resultados y apeló nuevamente a la complicidad de su íntima amiga, con quien se contactaba por chat, ya que ella se había radicado en Buenos Aires. Le contó de su búsqueda infructuosa. Entonces la amiga, le dijo, no pierdas tiempo, ven a visitarme, aquí haremos algo para dar con él.

No se que pretexto puso y organizó su viaje. Ya en la capital, en casa de la amiga, mucho más distendida y libre, comenzaron la búsqueda. Insistieron con internet, hasta que dieron con el facebook de una persona con el nombre y apellido de la hija de Carlitos y que Cristina, conocía a través de él. De inmediato enviaron una solicitud de amistad la que obtuvo como respuesta inmediata: - Sé quien sos, la santiagueña amante de mi padre. – Fuiste una equivocación en su vida. Él me lo contó todo por eso te identifiqué de inmediato.

La bronca, el dolor y la impotencia se adueñaron de la mujer fuerte que era ahora Cristina y la convirtió en esa muchacha de alma frágil como cuando tenía los diecinueve años.

Respiró hondo, tomó coraje y respondió: -Sí, fui la amante, tal vez la vida se equivocó en unirnos, pero nuestro amor fue genuino. Yo sólo quiero saber cómo está . Y si de verdad es tu padre, te debe haber dado la suficiente educación para que me respondas con respeto.

Ante éste planteo y a la pregunta realizada, la joven respondió: hace cuatro años que se fue de ésta vida.

Noticias como ésta paralizan a cualquiera. Hubo silencios, llantos, preguntas y respuestas entre las amigas. Sólo atinaron a salir a la calle para que el sol, el viento, los ruidos, les recordaran que la vida continua…

Cuando Cristina estaba ya de regreso en su casa, algo silenciosa, (extraño en ella) se preparó para salir en su auto y llevaba en sus manos una rosa roja. Su hija la miró y algo atónita le preguntó: ¿Adónde vas ma’ con esa flor?

-Al cementerio hija- respondió.

-¿Murió algún conocido?-

- YO-

-Pero, Ma,¿ estás bien?

- Si hija, tal vez seas demasiado joven aún para comprender, pero en la vida morimos muchas veces y también renacemos.

Cristina dejó un poco confundida a su joven hija y camino al cementerio pensó: - Se murió un gran amor y yo con él. Ésta flor roja que dejaré en la cruz mayor será el epitafio de una de mis muertes. Seguramente cuando regrese a mi casa estará renaciendo otra, como símbolo de mi nueva vida.

Al cumplir su cometido, regresó con una gran paz y casi sin darse cuenta cantaba bajito, la canción de Gieco: “tantas veces me mataron, tantas veces me morí, sin embargo estoy aquí resucitando. SOY COMO LA CIGARRA…

Y la flor roja cerró un capítulo de amor y celebró una de sus muertes.

La muerte es una manifestación más de la vida y hay que CELEBRARLA.

WWF

2011-08-16T23:09:00.000-03:00

WWF: Building a future in which people and nature thrive. // Construyendo un futuro donde las personas y la naturaleza prosperen.

Pablo Sarq (VIVO)

2011-08-11T22:15:00.001-03:00

foto: Juan Sarq

Imperial Amber Lager

2011-08-06T23:44:00.000-03:00

CULTURA PIX // Cultura Pix® Comunidad & Cultura

Noche de Buzios

"Viejo puente de Frías"

"Cosas que pasan."

Oración diaria del Médico, Moses Maimónides (1135 - 1204)

Moses Maimónides Recopilado por D.R.A.

La lluvia y vos.

¿Cien años de indignidad?

Cordones Montañosos Famatina y Velasco

Pop Art

Louis Armstrong (Info-biografía)

Robert Nesta Marley (Info-Biografia)

Barreras (Ensayo)

Premio "Narrativa Cuentos Cortos" de Salta Nuestra Cultura para Eduardo Nieva

Concluyendo 2011

"El Alma confundida", de Eduardo Nieva

"La noche es de los perros", Eduardo Nieva

Dia del Medico

"El Asesino del suicida", de Eduardo Nieva

La historia de Martín, de Eduardo Nieva

La historia de Anna – (una larga historia de amor)

La vida sin sentido(s) - Insoportablemente vivo de Eduardo Nieva

Como la cigarra (Una flor roja) de Ruth Tapia

WWF

Pablo Sarq (VIVO)

Imperial Amber Lager

Moses Maimónides
Recopilado por D.R.A.