Curistoria

Número de pasos en marcha

2009-07-20T23:09:00.003+02:00

La curistoria de hoy será corta, unos sencillos datos, pero muy interesantes. Se trata de un listado sobre el ritmo de marcha de algunos ejércitos de la historia. Es decir, cuántos pasos por minuto daban los militares de algunas de las infanterías más importantes de todos los tiempos:

Grande Armée napoleónica: 120 pasos.
Ejército británico (infantería y cuerpos de élite): 120 pasos.
Ejército de Liberación Popular Chino: 108 pasos.
Legión de la Roma antigua: 100 pasos.
Legión extranjera francesa: 88 pasos.
Ejército británico bajo las órdenes de Wellington: 75 pasos.

Estos datos están tomados del libro de Nicholas Hobbes titulado “Militaria”. Mientras lo leía, me ha surgido curiosidad sobre el ritmo de marcha de la Legión española, ya que en los desfiles siempre dan un buen número de patadas por minuto. En concreto, y según datos de El Confidencial, la Legión española da 160 pasos por minuto en sus desfiles de nuestra Fiesta Nacional. Un número mucho mayor que cualquiera de los consignados por Hobbes en su libro. De todas formas, es posible que los datos del libro correspondan a marchas reales en tiempo de guerra, y no a desfiles, como es el caso de la Legión española.

Otro dato que me ha llamado la atención es la diferencia entre el ejército de Napoleón y el de Wellington, contemporáneos y enemigos.

La diarrea del astronauta. ¿O es mentira?

2009-07-19T23:12:00.002+02:00

Celebrando en estos días el 40 aniversario de la llegada del hombre a la Luna, están los medios recordando aquella historia y publicando un buen número de noticias y reportajes al respecto. En uno de estos reportajes, en un informativo de Antena3, hablaba uno de los responsables de la Central de Seguimiento Espacial de Fresnedilla, es decir, la NASA en España, y contaba una historia que bien da para una curistoria. De hecho, había varias curistorias en el reportaje, pero me limitaré a lo siguiente. Al menos de momento.

Ya saben ustedes que hablar de la llegada a la Luna en España es hablar de Jesús Hermida, que fue el corresponsal encargado de retrasmitir en directo la hazaña. Hace ya un buen número de años oí a este comunicador explicar cómo en aquellos días, encontrándose en el cubículo para periodistas en el que se oían las comunicaciones desde el satélite, escuchó lo siguiente: “Ya están aquí otra vez”. Y según creo recordar, después de eso se cortó la comunicación. En el pequeño reportaje de Antena3 que les hablaba antes, y en esta entrevista de “La Opinión de Málaga” se explica este tema.

Esta frase da pie a mil elucubraciones y teorías conspiranóicas, pero la explicación es más sencilla. Al menos, la explicación oficial. Según parece, Aldrin andaba un poco tocado de la tripa en aquellos días. Ya imaginarán ustedes que la famosa comida de astronautas será muy avanzada y útil en el espacio, pero no puede ser buena para el cuerpo. Cuando pisó la Luna, el segundo hombre en poner un pie allí dijo a sus interlocutores en la Tierra: “Ya están aquí otra vez, quiero hablar en privado”. Como es lógico, atendieron su petición y cortaron las comunicaciones públicas. De ahí la historia de Hermida. Lo que quería Aldrin era hablar con los médicos porque ya estaban allí de nuevo los retortijones y los gases. Sencilla explicación.

Pero no se vayan aún, que si bien todo lo dicho acaba con posibles ideas relacionadas con vida extraterrestre o vaya usted a saber qué otras cosas, también me trae a la cabeza algo que leí no hace mucho en un artículo sobre espionaje. Una técnica básica y sencilla para utilizar en determinadas situaciones apuradas, es situarse a uno mismo en una posición delicada y no muy “honorable”. Por ejemplo, siendo un espía que intenta entrar en un país, la técnica consiste en inventar una excusa relativamente endeble y que pueda ser tirada por el suelo sin mucho esfuerzo.

Eliminada esta primera opción, el “cazado” simula sincerarse con la persona que lo interroga y expone la segunda excusa, también falsa y que lo pone en mala situación. Me invento un ejemplo: “Cierto, me ha pillado, no vengo aquí por una beca de estudios [primera excusa]. Para serle sincero, las deudas de juego me acosan en mi país natal y me he visto obligado a emigrar [segunda excusa]”. Al parecer, este tipo de explicaciones hacen que la probabilidad de que el “cazador” tome la historia por cierta es mucho mayor.

Por lo tanto, queridos amigos, como siempre, piensen lo que quieran y confíen en el escepticismo, que es un buen consejero. Con lo que les he contado pueden pensar que Aldrin tenía las tripas revueltas y necesitaba algún consejo médico, o bien pueden pensar que la NASA utilizó la sencilla técnica que les he explicado para ocultar alguna cuestión: extraterrestres, algún fallo en la nave, en los trajes… vaya usted a saber.

Las musas y los museos

2009-07-18T23:22:00.003+02:00

Los artistas confían en las musas para que les ayuden en su trabajo, o al menos eso dice la leyenda. Algunos tienen la suerte de tener una Musa a su lado siempre y eso les allana el camino. Las musas eran nueve diosas hijas de Zeus y Mnemosine, según la mitología griega. Presidían las Artes y las Ciencias y de ahí proviene la relación con la inspiración artística. De hecho, esta relación entre arte y musas tiene su origen en aquel lejano tiempo.

Estas nueva diosas eran: Calíope, musa de la Poesía épica, Clío la de la Historia, Euterpe de la Poesía lírica, Melpómene de la Tragedia, Terpsícore de la Música y la Danza, Erato de la Poesía amorosa, Polimnia de la Poesía sagrada, Urania de la Astronomía y Talía de la Comedia.

En el año 290 antes de Cristo, en la ciudad egipcia de Alejandría, Tolomeo I Sóter creó un mouseion (palabra griega), el primero de la historia, para alojar a los sabios y eruditos de tal forma que pudieran trabajar tranquilamente al amparo del Estado. Este enorme edificio tenía comedor, salas de lectura, claustro, jardines, zoológico... y, por supuesto, una grandiosa biblioteca; la Biblioteca de Alejandría. Un par de décadas después de la inauguración, en el 270 a.C., el fuego arrasó con aquello.

De aquel mouseion griego nació posteriormente la palabra latina museum, que ya tenía una connotación un poco distinta, aunque derivada de aquella. Ahora el museum era un templo dedicado a las musas de las que les hablaba al comienzo de esta entrada. Posteriormente, llegado el renacimiento, época en la que se idolatraba todo lo clásico, se comenzó a usar el término para referirse a la exposición o colección de objetos bellos y valiosos. Este uso es el que ha perdurado hasta nuestros días y de ahí viene el origen de la palabra museo.

Un museo está dedicado a las musas y alberga las obras de artistas que las crearon inspirados por alguna de aquellas nueve. Una bonita historia, sin duda.

Mi agradecimiento a Richar, creador de Novedades con Historia, sitio de referencia en novela histórica, y un habitual últimamente en estos agradecimientos, por ponerme tras la pista.

Los nazis no conocían Pearl Harbor

2009-07-16T23:11:00.003+02:00

¿Conocen ustedes esas encuestas en las que se para por la calle a las personas y se les pregunta por algún dato geográfico para ridiculizarlas? Sí, seguro que sí. Yo recuerdo una en la que preguntaban en EEUU por varios lugares de Europa y las respuestas eran una salvajada. Eso sí, no seré yo quien presuma de conocimientos geográficos. Si me paran en plena calle y me consultan sobre ciertos países, muy conocidos por otra parte, seguro que hago un papel no muy honorable. ¿Y todo esto por qué lo comento? Ahora les cuento.

Diciembre de 1941, los japoneses habían atacado con éxito la base estadounidense de Pearl Harbor y la Segunda Guerra Mundial daba un giro. Japón formaba parte del eje fascista junto con Alemania e Italia y, por lo tanto, la noticia del ataque a EEUU fue acogida con alegría por Hitler. Recuerden ustedes que ya les comenté en una ocasión que al conocer la noticia del ataque Winston Churchill había dicho: “Así que después de todo hemos ganado”. Por lo tanto, los dos bandos enfrentados en Europa, o al menos sus líderes, se alegraron del ataque. Supongo que en el caso británico únicamente en cierta medida.

Volviendo a Hitler, lo que ocurrió a continuación, una vez que le explicaron con detalle lo ocurrido en aquella isla del Pacífico, es lo relevante en todo esto. Al parecer, reunido con sus asesores militares, Hitler les preguntó a estos por la situación geográfica de Pearl Harbor y ninguno de ellos la conocía. Habían hablado de lo ocurrido allí, pero no sabían dónde. Aquello estaba lejos, cierto, pero eran asesores de Hitler y deberían saberlo. Por supuesto, el führer montó en cólera por este hecho. Pasó de la alegría a la tristeza en un momento.

Más información: Dirty little secrets of the World War II de James F. Dunnigan y Albert A. Nofi

Las prostitutas y los soldados

2009-07-15T21:09:00.005+02:00

Seguimos profundizando en este modesto blog, queridos amigos, en ese apasionante mundo que la relación entre las meretrices y la soldadesca a lo largo de la historia. Ya conocemos datos sobre el ejército napoleónico y hoy vamos a ver cómo organizaban este delicado tema los tercios españoles.

A mediados del siglo XVI el Duque de Alba organizó una de sus escapadas de guerra. Partió de Cartagena con 40 galeras rumbo a Italia y desde allí siguió hacia el norte por el famoso “Camino Español”. Eran cerca de 11.000 hombres, divididos en cuatro tercios. Por supuesto, un ejército de este volumen necesita un número igualmente significativo de carros, víveres y demás intendencia.

Pero dirigiéndonos a lo que nos interesa y dejando a un lado la intendencia habitual, hablemos de la sexual. Acompañaban a estos 11.000 españoles unas 2.000 prostitutas italianas, lo que no es mala proporción, vive Dios. Cinco soldados y medio por moza. Tal era la organización y efectividad de los tercios españoles que hasta las meretrices estaban organizadas en compañías.

El Duque de Alba contaba con que tal provisión de sexo evitaría un buen número de problemas con la población civil que el ejército fuera encontrando en su viaje. Como ven ustedes, nuestro Duque, a pesar de toda la leyenda negra que lo envuelve y de ser un poco brusco en su forma de arreglar los problemas, era un tipo pragmático. De hecho, sostenía que lo justo para evitar problemas y para que la tropa estuviera “satisfecha”, era que por cada ocho soldados hubiera una prostituta en el ejército. Miedo me da pensar cómo llego a encontrar la "proporción perfecta".

Como decía, amigos, un dato más a consignar en nuestro pequeño ensayo sobre la prostitución y la milicia.

Más información: San Quintín de Juan Carlos Losada

Una noche toledana

2009-07-14T23:53:00.003+02:00

Hace unos días me comentaba el autor del blog sobre novedades de la novela histórica, del que les hablaba hace unas semanas, que había leído el origen del dicho “noche toledana” en el libro que estaba leyendo. Tomé nota del aviso y después de leer algo al respecto, les comentaré el origen del dicho. Por cierto, gracias Richar; otra vez.

Una noche mala, sin dormir, no muy agradable; vamos, la típica noche en que la cena no encuentra su sitio dentro del cuerpo de uno, eso es una noche toledana. Esta frase se inspira en un hecho de finales del siglo VIII o principio del IX. ¿Adivinan ustedes dónde ocurrió este hecho? Correcto, en Toledo. Por entonces, el gobernante de este lugar simuló aceptar las reivindicaciones de su pueblo y prometió gobernar con independencia y equidad, todo lo contrario de lo que venía haciendo.

Jusuf-ben Amru, que así se llamaba el personaje, recibió una dura “reprimenda” del emir de Córdoba después de que llegaran a sus oídos las quejas del pueblo de Toledo. Amru, en una situación delicada, gobernó durante un tiempo con nuevos aires y simuló haber cambiado de parecer. Y fue así hasta que se le presentó la posibilidad de vengarse. El hijo del Emir que le había llamado al orden hizo parada en Toledo durante un viaje y el toledano le ofreció un gran banquete, al que invitó a un buen número de gente.

Los nobles toledanos acudieron a dicho banquete y aquella noche parecía que iba a ser una gran noche, pero cuando estos nobles llegaban al banquete, eran conducidos a un lugar apartado y eran decapitados.

Y esto, más o menos, es lo que ocurrió aquella noche en Toledo, sin duda, una noche toledana para muchos nobles.

Más información: Toledo al día, Historias de la historia, Leyenda de Toledo

La Iglesia en contra de los toros

2009-07-13T23:24:00.004+02:00

No se piensen ustedes que los antitaurinos que abogan por la supresión de las corridas de toros y demás eventos similares son algo nuevo. Es cierto que últimamente están más presentes en los medios y que seguramente sus filas son cada vez más numerosas, pero ya hace unos cuantos siglos existían este tipo de fiestas y, por supuesto, tenían sus detractores. También es verdad que lo que ahora son preocupaciones por los animales entonces eran más bien sencillamente motivos políticos. Vamos, que se estaba en contra por fastidiar más que nada.

Corría el año de nuestro Señor de 1567 y en el Vaticano estaba el Papa Pío V, italiano. Este Papa era sensiblemente antiespañol y tenía sus más y sus menos con el imperio que dominaba Europa. De hecho, estos desencuentros llegaron muy lejos y hubo más que palabras entre unos y otros. El Papa conocía el gusto por los toros de Felipe II, y sabiendo el inmenso poder de su "santa" palabra escrita, se dispuso a fastidiar, como decía antes, un poco a nuestro rey.

Publicó el día 1 de noviembre de aquel año una bula titulada “De Salute gregis Dominici” en la que no sólo mostraba su contrariedad a los eventos taurinos, sino que excomulgaba a todos los que participaran en ellos y además prohibía que los muertos en tales jaleos fueran enterrados en suelo consagrado. El texto de la bula exacto contenía frases como: "estos sangrientos y vergonzosos espectáculos dignos de los demonios y no de los hombres". “Prohibimos igualmente, bajo pena de excomunión y de anatema, a los clérigos así como a los seglares asistir a estos espectáculos”.

Por último, Pío V decía: "Ordenamos a todos nuestros hermanos patriarcas, primados, arzobispos y obispos, y a nuestros ordinarios locales en virtud de santa obediencia, apelando al juicio divino y a la amenaza de la maldición eterna, que hagan publicar suficientemente nuestro escrito en las ciudades y diócesis propias y cuiden que se cumpla lo que arriba hemos ordenado”. En España esta bula no fue publicada y todo siguió como antes, así que el Papa no consiguió mucho con su iniciativa. Quizás postularse como Santo Patrón de los antitaurinos.

Una Curistoria muy adecuada para ser publicada en estos días de San Fermín, fiesta de Pamplona, en donde se mezclan también los toros y la religión de manera muy estrecha.

Las barras de la bandera de EEUU

2009-07-11T13:07:00.003+02:00

Hoy me van a permitir hacer una entrada especialmente corta, que cojo a vuelapluma mientras admiro una infografía sobre la bandera de EEUU realizada por Mike Wirth. Gran trabajo, amigos, al que les recomiendo echar un ojo.

Como decía, viendo toda esta información sobre la bandera de EEUU acabo de descubrir algo que no sabía y que si había leído alguna vez se me había olvidado. Seguramente ya sabrán que las estrellas de la bandera corresponden a los estados que componen el país. Este dato lo conocía, pero nunca me había parado a pensar en el porqué del número de barras en la famosa bandera de las “barras y estrellas”. Al parecer, son trece bandas que corresponden con las trece colonias originales: Delaware, Pennsylvania, New Jersey, Georgia, Connecticut, Massachusetts, Maryland, South Carolina, New Hampshire, Virginia, New York, North Carolina y Rhode Island.

Por completar la información, también tomando como fuente este grafico, les diré que el color rojo de la bandera es por la fortaleza y el valor, el blanco por la pureza y la inocencia y el azul por la vigilancia, la perseverancia y la justicia.

Lecciones de póker desde el viejo oeste

2009-07-10T11:11:00.001+02:00

No es la primera vez que tratamos en Curistoria el tema del póker. Ya vimos lo que le pasó a “Wild” Bill Hickok y cómo dio nombre a una mano con su muerte. Hoy volvemos sobre el póker y volvemos también al salvaje y viejo oeste. Nuestro protagonista es otro famoso tipo de aquella mítica época: John Henry “Doc” Holliday. Dentista, gran jugador de póker y mortal pistolero; compañero de Wyatt Earp en el tiroteo de O.K. Corral. Usaremos esta pequeña anécdota para hacer un repaso rápido a algunas sencillas normas que debe conocer y respetar cualquier jugador de póker. Veremos esta moraleja al final de la entrada.

La historia comenzó cuando un matón se cruzó con Holliday y tuvo el poco sentido común y la suficiente temeridad como para sentarse a jugar al póker en la misma mesa que él. Aquel tipo se llamaba Ed Bailey y como muchos otros matones estaba acostumbrado a que su revólver fuera razón suficiente para que siempre llevara la razón y se hicieran realidad sus deseos. No sabemos muy bien si aquel osado conocía la reputación como jugador y como pistolero de Holliday, pero si la conocía la apartó de su cabeza y comenzó a hacer trampas en aquella partida de póker.

Bailey recogía los descartes y les echaba un vistazo, provocando a su compañero de partida. Como ustedes sabrán, o al menos supondrán, esto está totalmente prohibido en el juego de póker, incluso en aquel viejo oeste en el que las reglas en todos los ámbitos estaban por escribirse y si estaban escritas no se respetaban demasiado. Hacer esto, siendo fieles a las normas, suponía perder la mano. Holliday, haciendo gala de una infinita paciencia y sabiéndose superior a Bailey, como jugador y como pistolero, le advirtió dos veces sobre sus malas maneras. De nada sirvieron aquellas advertencias. Seguramente le diría: “juega al póker”; que es como solían decir los grandes jugadores a alguien que se dejara de historias y de hacer cosas raras y jugara, sin más.

La tercera vez que el pájaro provocó a Holliday haciendo la trampa al recoger los descartes, nuestro protagonista decidió hacer caso a las normas del juego. Como ya les he comentado, esta trampa hace que el fullero pierda la mano. Holliday recogió el dinero que había sobre la mesa sin decir una sola palabra, con tranquilidad y sangre fría. Bailey sacó rápidamente su arma de debajo de la mesa y amenazó a Holliday. El público que había en el local comenzó a apartarse y a parapetarse viendo que aquello se ponía feo. Nuestro protagonista seguía con su tranquilidad y su cara de póker. De repente, antes de que comenzara la pelea, acabó. Un cuchillo apareció en un momento en la mano de Holliday y en una cuchillada que fue su suspiro Bailey estaba tirado sobre la mesa con una tremenda herida en su barriga.

Sin duda alguna Bailey era un mal jugador de póker: no supo medir bien a su contrincante, ignoró lo que conocía del mismo, arriesgó demasiado y sobretodo, se marcó un farol cuando no debía. Y todo esto teniendo en cuenta que a priori, la “mano” de Bailey (un revólver) era mejor que la de Doc Holliday (un cuchillo), pero este último supo sacarle más partido a “sus cartas”.

Más información: Doc Holliday de Gary L. Roberts.
Entrada escrita con la colaboración de www.pokerlistings.es

El pueblo español que no era tal

2009-07-09T23:07:00.004+02:00

Esta no es la primera vez que Alfonso XIII protagoniza una de nuestras curistorias, pero siempre que sale a relucir por estos lares es para recibir una de esas respuestas geniales y cargadas de humor que tanto me gustan. Primero fue aquel alcalde que le dijo que “habían hecho lo que debían y debían lo que habían hecho” y luego fue Unamuno, reivindicando la justicia que se hacía al entregarle la Gran Cruz de Alfonso X El Sabio. Veamos esta tercera ocasión.

Yo conozco la historia gracias al libro “Las anécdotas de la política” de Luis Carandell, que a su vez lo recogió de una memorias de Doña Eulalia de Borbón. Todo comenzó cuando la infanta elogiaba lo bien cuidados y limpios que estaban los pueblos en Europa, supongo que contraponiéndolo a lo que ocurría en España. Entonces el rey le dijo que él conocía un pueblo en Castilla a la altura de cualquier pueblo europeo en cuanto a cuidados y limpieza.

Para comprobarlo, ni cortos ni perezosos, el rey y la infanta, y supongo que alguno más, organizaron un viajecito en coche hasta el pueblo en cuestión. Al llegar al mismo salieron unas personas a recibir a la regia visita y Doña Eulalia, tomando a uno de aquellos recibidores como alcalde de la villa, se acercó y le comentó: “Le felicito, señor alcalde. Su pueblo es un modelo. Es un motivo de orgullo para su provincia.” El alcalde respondió: “Gracias, Señora, pero aquí todo somos belgas, que tenemos una fábrica en este pueblo. Y no hay más españoles que la pareja de la Guardia Civil”. Supongo que cuando la infanta escuchó a su interlocutor hablar con acento extranjero ya supuso que algo no era como ella pensaba.

Por cierto, es de justicia aclarar que aunque en este caso también esté presente nuestro Alfonso XIII, el varapalo lingüístico se lo llevo otro; otra para ser exactos.

De cuando el meridiano cero no era Greenwich

2009-07-08T22:41:00.005+02:00

En las últimas semanas, un amable lector del blog llamado Noel Armas Castilla, buen conocedor y amante de su tierra, me ha enviado varias curistorias para que las publique aquí si me parece bien. No sólo me parece bien sino que le estoy enormemente agradecido. De las que me ha enviado, ha habido una que me ha llamado mucho la atención y que les voy a relatar a ustedes a continuación.

Quizás algunos de ustedes ya sabrán que a la Isla de El Hierro, de nuestro archipiélago canario, también se le denomina “Isla del Meridiano”. ¿Y por qué se llama así? Pues porque no siempre el Meridiano Cero estuvo en Greenwich. Durante siglos el Meridiano Cero estaba en El Hierro, más concretamente en Punta de la Orchilla. Antes de descubrirse América, cuando la tierra era plana para sus habitantes, la isla de El Hierro era el extremo más occidental del mundo.

Según parece fue Ptolomeo el que colocó el meridiano cero en Punta de la Orchilla. Ese sí que era entonces el “fin del mundo” aunque este nombre lo llevara y lleve otro lugar, también español. Este honor le siguió correspondiendo a El Hierro hasta que a mediados de la década de 1880, en una conferencia en Washington, se movió hasta su posición actual en la Pérfida Albión.

En el siglo segundo de nuestra era, Ptolomeo consideró como "Meridiano Cero" al que pasaba por el extremo occidental de la isla y así se mantuvo durante años. En 1634 el cardenal Richelieu reunió en París a matemáticos, astrónomos y demás hombres de saber para establecer un meridiano cero, de tal forma que sirviera de referente para todos los países. Se mantuvo la decisión de Ptolomeo y El Hierro siguió siendo el punto de referencia. Un decreto de Luis XIII determinaba que los franceses no atacarían barcos españoles al este de este Primer Meridiano, ni al norte del Trópico de Cáncer. Así permanecieron las cosas hasta que a finales del siglo XIX fue desplazado por el que pasa por Greenwich.

Dicho todo esto no me queda más que dar las gracias de nuevo a Noel por su ayuda y por darme y darnos a conocer este dato, desconocido al menos por mi parte.

Más información: El Cabildo de El Hierro, Hispanismo.org, Meridianos

El arma más valiosa: la astucia

2009-07-07T15:00:00.000+02:00

Después de que los EEUU entraran de lleno en la Segunda Guerra Mundial una vez que fueron atacados por los japoneses en Pearl Harbor, los sistemas de cifrado de la marina japonesa estaban en cierta medida controlados por su enemigo. Por supuesto, este tipo de cuestiones deben ser manejadas con el mayor de los cuidados para que el enemigo no sospeche que sus sistemas secretos de comunicaciones han dejado de serlo y por lo tanto deje de utilizarlos.

Como decía, si bien los EEUU no eran capaces de leer absolutamente todos los mensajes japoneses, si eran capaces de descifrar algunos aquí y otros allá de tal forma que podían hacerse una idea más o menos clara de las intenciones del enemigo. Con esta estrategia, los EEUU llegaron a saber que Yamamoto se estaba preparando para otra acción de envergadura. Conocían que era una operación de entidad pero desconocían el objetivo y podían ser varios. Los japoneses utilizaban siempre un nombre en clave para referirse al mismo: “AF”. Bajo estas dos letras podía esconderse Midway, Hawai, las Aleutianas, Nueva Caledonia… Complicada de preparar una defensa sin saber este dato.

Y es en este punto donde interviene la astucia, una de las armas más poderosa de los militares a lo largo de la historia. Era el año 1942, pero la astucia seguía siendo tan importante como en la época antigua. En concreto, la genial pero simple idea salió de la cabeza del almirante Chester W. Nimitz. Ordenó al comandante Cyril T. Simard, su hombre en la isla Midway, que enviara un mensaje por radio a Pearl Harbor indicando que los depósitos de agua potable de la isla habían sido destruidos. Es decir, un mensaje no vital pero sí lo suficientemente importante como para interesar al enemigo. Además, fue enviado de tal forma que los japoneses pudieran leerlo sin problemas.

Durante los días siguientes, los servicios de captura y descifrado de comunicaciones de EEUU trabajaron sin descanso para que no se les escapara ningún mensaje. Después de tres días de espera la treta tuvo su fruto. Un mensaje interceptado a los japoneses decía que en “AF” había dificultades con el suministro de agua potable. Los EEUU acababan de descifrar qué se escondía bajo la clave “AF” y por supuesto, que la operación en marcha era contra Midway.

Genial y sencillo método para descubrir los planes secretos del enemigo. Por supuesto, Nimitz ya sospechaba que Midway era el objetivo más probable y por eso comenzó probando con esta isla.

Los periódicos y el poder, ya en la época napoleónica

2009-07-06T23:07:00.005+02:00

Se me ocurre que se podría escribir todo un blog sobre los titulares de los periódicos, tanto actuales como históricos. Algunos por curiosos, otros por falsos, aquellos por contradictorios e incluso alguno por ingenioso. Pero como yo ya tengo un blog y no tengo más tiempo que el que la mañana me brinda para cada día, me conformaré con una curistoria sobre este tema.

El periódico en cuestión era parisiense y su cabecera llevaba como nombre “El Constitucional”. La época eran los últimos meses del Imperio de Napoleón, aquel Imperio de los Cien Días. Ya sabrán ustedes que antes de este corto periodo, el Gran Corso había sido condenado al exilio en la isla de Elba, de donde se escapó. Frente a esta huida, el periódico publicó el siguiente titular: “El sanguinario ogro ha abandonado su guarida”. Poca amistad denota este texto entre el noticiero y el emperador. Eran los primeros momentos de la rebelión de Napoleón.

Al desembarcar en tierra francesa, el titular de El Constitucional rezaba: “El bandido de Córcega está en Francia”. Sigue siendo un texto poco amigable, pero ya el ogro sanguinario es solo un bandido. De todas formas, estas frases son auténticas pestes frente a la que dominó a cuatro columnas la portada unos días después, cuando Napoleón alcanzó la ciudad de Grenoble: “Bonaparte se encamina hacia París”. Amigos, ya no hay adjetivos descalificativos. Desde un punto de vista plenamente periodístico quizás sea el titular más correcto.

Tres días después de esta última frase, se publicaba: “Napoleón prosigue su avance triunfal”. Hemos pasado de ogro sanguinario a avance triunfal. Ya no parece haber ataques del periódico hacia el emperador, cada vez más cerca de París. Tan cerca que al día siguiente en El Constitucional se pudo leer: “Mañana hará su entrada en París el emperador”. Supongo que algún redactor de aquel tiempo estaría tragando bilis al tener que escribir estas cosas, pero las cosas eran así y no se sabía si el nuevo imperio sería de 100 días o de 10000.

Finalmente, el último titular de El Constitucional sobre la marcha desde Elba hasta París del Gran Corso rezaba: “Su Majestad Imperial ha llegado a la capital de sus Estados”. Aquí me temo que se pasaron de aduladores, es mi impresión. De todas formas, es todo un viaje el que hizo este periódico en sus titulares acompañando al viaje de Napoleón desde su exilio. Digamos en descargo del diario que estaba recién fundado y que es posible que estuviera buscando aún su lugar y su línea editorial.

Manos blancas no ofenden o La guerra que comenzó con una bofetada

2009-07-05T23:21:00.006+02:00

Manos blancas no ofenden es una de esas frases que suelen utilizarse muchas veces en los periódicos y en algunas conversaciones y que es un reflejo de un hecho histórico. Doña Luisa Carlota de Borbón, hermana de la reina María Cristina y, por tanto, cuñada de Fernando VII, es la protagonista de esta curistoria. Señora, parece ser, de fuerte carácter, lo demostró con lo que voy a contarles.

Todo ocurrió cuando nuestro rey Fernando VII andaba descontando días y esperando a que la de la guadaña pasara a por su regia persona. Era el año 1832 y la sucesión era un tema muy delicado. Desde 1713 la Ley Sálica prohibía reinar a las mujeres, pero en 1789 las Cortes habían aprobado una Pragmática Sanción que anulaba dicha ley. Hasta 1830 no había sido publicada esta modificación de la Ley Sálica, cuando después de tres matrimonios fallidos del rey, su cuarta mujer, María Cristina de Borbón, esperaba dar a luz. Poco después nació la princesa Isabel.

Frente a esta situación, aparecieron dos facciones, a favor y en contra de la joven princesa y su postulado como reina. Los que no quería una reina defendían como sucesor al trono al hermano de Fernando VII, Carlos María Isidro de Borbón. Por supuesto, la Pragmática Sanción no tenía valor para estos últimos.

Los carlistas convencieron a un ministro llamado Francisco Tadeo Calomarde para que hiciera al rey anular la Pragmática, que a su vez había anulado la Ley Sálica, es decir, pretendía que esta última volviera a estar vigente. Resumiendo, los carlistas hicieron que el rey firmara un papel por el que su hermano Carlos se convertiría en rey al morir Fernando VII, al ser imposible que una mujer heredara el trono.

Conseguido esto por parte del ministro, Doña Luisa Carlota, hermana de la reina y por tanto tía de la princesa Isabel, se acercó al ministro que tenía aquel papel recién firmado en la mano, se lo arrebató y le arreó al señor Calomarde “la más sonora bofetada que según se ha dado”, en palabras de Don Benito Pérez Galdós. El ministro contestó a este guantazo con la famosa frase: “Señora, manos blancas no ofenden”.

No tengo que aclararles a ustedes, mis queridos lectores, que todo este jaleo de la bofetada se fue complicando hasta acabar en una guerra abierta entre carlistas e isabelinos.

La guerra de las dos rosas

2009-07-03T23:47:00.006+02:00

La Guerra de las Dos Rosas es el nombre bajo el que se engloban varias guerras civiles dinásticas que tuvieron lugar en Inglaterra entre 1455 y 1485. En ellas se enfrentaron las casas de Lancaster y York. Comenzó cuando el rey Enrique VI de Inglaterra, de los Lancaster, se enfrentó al tercer duque de York, Ricardo Plantagenet. Al parecer el rey no andaba del todo bien de la cabeza, o eso se decía, y aprovechando su debilidad militar provocada por la guerra de los Cien Años, el duque de York comenzó a reclamar el trono.

El duque de York fue derrotado en Wakefield, donde perdió su vida, pero esto no puso fin a la disputa. El heredero del duque fue nombrado rey y continuó la tarea de su padre y la guerra de las Dos Rosas enfrentó entonces a dos reyes. Ya habrá adivinado el porqué del nombre de la guerra, viendo las imágenes del post. La rosa de los Lancaster y la rosa de la casa de York. Una roja y la otra blanca. Y de ahí el nombre de la guerra, por las rosas de ambas casas. Pero no acaba aquí la cosa.

En 1483 los Lancaster buscaron el liderazgo de Enrique Tudor, conde de Richmond, que más tarde sería Enrique VII. En la batalla de Bosworh Field murió Ricardo III, líder del bando de York y esto dejó vía libre a Enrique Tudor hacia el trono, fundador de la dinastía Tudor. Al año siguiente Enrique, ya Enrique VII, se casó con la hija de Eduardo IV, Isabel de York. De esta manera se unieron las casas de York y Lancaster, y también se unieron sus rosas, como vemos en esta última imagen, rosa de los Tudor.

Cómo combatir el calor veraniego: pinte las paredes

2009-07-02T23:25:00.003+02:00

Esta curistoria es sin duda muy apropiada para estos días de calor canicular que se unen por noches en las que el mercurio rebosa de los termómetros para golpear en el suelo, gota a gota, y no dejarnos dormir. Pero la historia nos da una receta para combatir estos calores que yo aquí les transmito, pero sobre la que tengo ciertas reticencias. En cualquier caso, igual les viene conocer el chascarrillo para contárselo a los amiguetes delante de una cañita en una buena terraza. Gloria divina esto último. Bueno, al lío.

Corría el inicio de la década de 1930 cuando hubo una pequeña rebelión en Sevilla, de aquellas que ya denotaban que algo gordo estaba por venir y que enfrentaron a los españoles, con mayor o menor virulencia, hasta desembocar en el conflicto abierto que fue la brutal Guerra Civil Española. Decía una frase por aquel entonces algo así como que los españoles siempre andábamos detrás de los curas, unas veces en procesión y otras veces para darles unos palos. Algo así era la frase, hablo de memoria. Como respuesta al intento de golpe de estado de Sanjurjo el pueblo sevillano se echó a la calle.

La enfurecida masa atacó edificios públicos y privados, y haciendo honor a la cita que antes les referenciaba sobre la relación de los españoles con el clero, también atacaron algunos edificios religiosos. Un hospital atendido por unas monjas fue uno de los afectados. Una monja narraba el hecho a un médico explicándole alterada e indignada que habían entrado en el edificio, habían gritado durante un rato y se habían marchado después de pintar en una pared: “¡Viva Rusia!”. La monja estaba indignada.

El médico, escuchando el relato y viendo el alcance del altercado, se lo tomó con cierto buen humor y le contestó: “¿Y qué quería usted, hermana, que escribieran en el mes de agosto en Sevilla con el calor que hace?”. Es posible que el médico aquel fuera comunista, no lo niego, pero también es posible que pensara que por muy mal que estuvieran las cosas en Moscú, se estaría más fresquito que en Sevilla.

Pues ya saben ustedes, no pongan el aire acondicionado, que ahorrarán energía y dinero y llenen su casa de pintadas con “¡Viva Rusia!”, “¡Ole el Polo Norte!” o “¡Qué bonito es Ávila en enero!”.

Foto: bredgur
Más información: Las anécdotas de la política de Luis Carandell

Las tejas de oro de El Escorial

2009-07-01T21:00:00.001+02:00

Estando las obras del impresionante monasterio de El Escorial en marcha, Felipe II se acercaba hasta allí de vez en cuando, lo que en aquel tiempo era ciertamente un viajecito, para revisar y “dirigir” la marcha de aquello. Disfrutó de aquel edificio desde antes de su existencia.

En uno de estos viajes le acompañó el embajador francés, no sé si por voluntad propia, preso de su cargo u obligado por el propio rey español. El caso es que estando allí arriba, en la sierra madrileña, el embajador comentó ante la gran cantidad de tejas que se acumulaban al pie de la obra para ser colocadas: “Mucho me temo, señor, que para coronar vuestra obra sobren tejas y falte oro”. Sin duda un comentario con cierta mala baba, dada la pésima situación de las arcas del Imperio Español. Pero hacer este tipo de apuntes delante de un tipo como Felipe II, barnizado de poder hasta la coronilla, suele tener sus consecuencias.

Felipe II no replicó en el momento al francés, pero ordenó que se colocasen algunas tejas de oro en la parte oriental del monasterio de tal forma que brillaran notablemente con el sol. Hecho esto, se volvió a llevar al embajador francés de visita, supongo que esta vez más obligado aún que la anterior, y le enseñó aquel pequeño detalle, apostillando: “Como podéis comprobar, señor embajador, sucedió al revés de lo que vos augurabais. Han faltado tejas y ha sobrado oro”.

Ambos sabían que aquello no era del todo cierto, pero el rey tenía que quedar siempre por encima de todos y todo, de un modo u otro.

Más información: San Quintín de Juan Carlos Losada

La mujer de César...

2009-06-30T22:34:00.004+02:00

Publio Clodio Pulcro era un general y político de la República de Roma, en el último siglo antes del nacimiento de Cristo. De la familia Claudia, una de las más importantes de Roma, con todo lo que ello significaba, luchó al mando de la flota romana, aunque sin buenos resultados. Sus tareas políticas tampoco fueron llevadas a cabo con demasiada maestría y así, es posible que el hecho más famoso de su vida sea el que relataremos a continuación. Por cierto, y antes de proseguir, decirles que el Clodio del nombre proviene de Claudio, y que él mismo lo cambio. Lo aclaro por si se lo cruzan en alguna lectura, para que reconozcan al romano.

Este tipo, según nos cuenta el historiador Plutarco, se enamoró de Pompeya Sila, mujer de Cayo Julio César. Apuntaba alto el amigo Claudio y ello le ponía en una situación ciertamente complicada porque aún siendo un personaje de cierto nivel en la sociedad romana, no tenía posibilidades de acercarse a la bella Pompeya, al menos con dichas pretensiones. Cayo Julio César también era miembro de las mejores familias romanas y además en aquel momento estaba por encima de todos. Se había casado con Pompeya después de la muerte de Cornelia, su anterior esposa.

El intrépido enamorado no se amilanó frente a las circunstancias y se propuso llegar hasta la mujer del César como fuera y, si era posible, consumar su amor. El plan fue urdido de la siguiente manera. Pompeya era la esposa del Pontifex Maximus y una de las mujeres principales de Roma, por lo que le correspondió organizar el culto y las fiestas que se llevaban a cabo en el mes de diciembre en honor a la diosa Bona Dea. En estas fiestas sólo podían participar mujeres, estando prohibidos hasta los dibujos de hombres y animales, y el acto principal era una celebración nocturna, con vírgenes vestales y flores por doquier. Entre estas flores no podía haber mirto, porque según se cuenta, la diosa Bona Dea se resistió al deseo de su padre, el dios Fauno, de poseerla sexualmente y este la castigó azotándola con ramas de mirto. Después de azotarla, se convirtió en serpiente y la poseyó. Ya saben ustedes como son estas cosas y estas "vidas de dioses", plagadas de amantes, castigos, venganzas y cosas raras. Y tiene su gracia que adorando a seres como estos, con más vicios y traiciones que otra cosa, César tomara la decisión que tomó. Pero volvamos a nuestra historia.

Andaba Pompeya en aquella noche de diciembre celebrando la festividad de la diosa, rodeada únicamente de mujeres. La fiesta se llevaba a cabo en la casa de Julio César, por ser el principal gobernante de Roma en aquel momento y Publio Claudio Pulcro, el enamorado, se disfrazó de mujer y se coló en la fiesta (¿de qué me suena a mi esta frase?) para poder abordar de esta manera a Pompeya, en un momento de descuido y sin hombres y protectores alrededor.

Qué quieren ustedes que le diga; un hombre disfrazado en una fiesta de mujeres, es casi seguro que llama la atención, por muy bueno que sea el disfraz. Así, Claudio fue descubierto y las mujeres avisaron a los guardias que custodiaban el palacio desde fuera del mismo. Claudio pudo escapar de aquel jaleo de mujeres que gritaban y soldados que debían detener a un hombre disfrazado de mujer en un lugar lleno de mujeres y donde se suponía que no podían entrar. Es decir, no sabemos si escapó por habilidad propia o por lo peculiar de la situación, pero escapó. De todas formas, de poco le sirvió porque había sido reconocido.

Puesto todo esto en conocimiento de Julio César, este repudió públicamente a su mujer. Y dirán ustedes, pero si la pobre mujer no hizo nada y todo era culpa del amigo Claudio; al que también perdonaremos porque estaba dominado por el amor. No les falta razón, pero César entendió que había un resquicio de duda en todo aquello y que algún malpensado podría elucubrar que en realidad la mujer del César lo que buscaba era pasar un ratito con su amante, aprovechando que el César no podía estar en aquella fiesta. Y frente a esta posibilidad fue cuando Julio Cayo César pronunció la famosa frase: "La mujer de César no sólo debe ser honrada, además debe parecerlo".

A pesar de esto, César dejó claro que no tenía la menor duda sobre la inocencia de su esposa. Por cierto, dos datos adicionales: Claudio fue perdonado y esto ocurrió en el año 62 a.C.

Más información: wikipedia, laprensa.com

Los cuernos de Moisés en Roma

2009-06-29T22:49:00.005+02:00

Por alguna extraña razón el título de esta entrada, cuando lo he escrito, me trae a la cabeza una de esas horribles canciones del verano con ritmos salseros y machacones. Pero no, afortunadamente no estamos hablando de esas cuestiones, sino de arte. Es más, de Arte, de una escultura de Miguel Ángel Buonarroti, un habitual de estos lares. En concreto, vamos a tratar sobre la obra titulada “Moisés” y que reposa en Roma, como parte de la tumba de Julio II. De ahí parte del título de la entrada. El resto viene de los cuernecillos que tiene en la cabeza el bíblico personaje.

¿Un personaje bíblico con cuernos? No puede ser otro que el demonio, pensarán con razón muchos de ustedes. Pero al parecer un “fallo” o "libre albedrío" en la traducción de la Biblia llevó a Miguel Ángel a colocarle unos cuernos al personaje. Me explico un poco mejor.

El Éxodo, segundo libro de la Biblia, en su capítulo 34, versículos 29-35, narra cómo Moisés bajó del monte Sinaí y cómo su cabeza brillaba con rayos de luz. En la imagen adjunta tienen ustedes una interpretación de este pasaje. Pero la palabra “rayos” en hebreo también significa “cuernos” y de ahí viene el problema. ¡Rayos, que son cuernos! Diría alguno al ver el Moisés esculpido por primera vez. Y frente a esto Buonarroti explicaría que cuando San Jerónimo tradujo el Antiguo Testamento al latín y se enfrentó a esta parte, decidió que nadie salvo Cristo (que es uno y trino, no lo olviden ustedes) podría tener rayos de luz en la cabeza. Por lo tanto optó por el otro significado de la palabra y así quedó en que Moisés bajó del Sinaí con cuernos en su cabeza. Esta versión fue la que tomó Miguel Ángel para esculpir su enorme figura para la tumba de Julio II, una obra que por otra parte le llevó mucho tiempo y le dio un buen número de quebraderos de cabeza.

Foto: romephotoblog
Más información: wikipedia, Miguel Ángel de Varios Autores

La perra de Guillermo de Orange

2009-06-28T18:51:00.004+02:00

Hoy ha sido un día un poco duro para mi querida perra. Aquellos que tengan el libro de Curistoria en su poder y no identifiquen a quién está dedicado, ese “Jara” que aparece a modo de dedicatoria en las primeras páginas hace referencia a este querido animal. Decía que hoy ha sido un día un poco duro para ella porque a pesar de disfrutar nadando de lo lindo y gustarle el agua más que al dueño, odia los baños relativos a su limpieza. Y hoy ha tocado baño en la terraza. Para resarcirle de ese mal rato, aunque ella no lo perciba, hoy escribiré una Curistoria sobre perros.

Leía hace poco en el libro de Juan Carlos Losada titulado “San Quintín”, del que han salido algunas curistorias últimamente, como habrán visto, algo que viene perfecto para este propósito perruno de hoy. En 1572, los gloriosos tercios españoles de aquel tiempo llevaron a cabo una de sus famosas encamisadas durante los combates por la ciudad de Mons. En aquel lance estuvo a punto de morir Guillermo de Orange. Era la noche que unía el día 11 de septiembre con el 12. Las tropas españolas, al mando de Julián Romero asaltaron el campamento enemigo. El príncipe de Orange estaba dormido y no se había percatado en un primer momento del riesgo que corría y de lo que estaba pasando a su alrededor.

Fue su perra, de color blanco, de raza spaniel (es decir, “española”, curiosamente) y llamada Kuntze, la que le despertó con sus ladridos. Dormía a su lado y gracias a ella pudo reaccionar y salvar su vida. Desde aquel día siempre durmió con un perro a sus pies. Kuntze le había salvado la vida y no sabía cuándo podría presentarse otra ocasión similar. Esta es también la causa de que Guillermo de Orange fuera retratado en no pocas ocasiones con un perro a su lado.

Más información:San Quintín de Juan Carlos Losada, wikipedia, Los tercios

El tiempo de entrenamiento de los pilotos

2009-06-26T21:53:00.003+02:00

Hay cientos, incluso miles, de pequeñas cuestiones, problemas y situaciones que hicieron que la Segunda Guerra Mundial discurriera como discurrió y acabara como acabó. Ya hemos visto otras veces en este mismo blog cómo hechos insignificantes a priori se convertían en puntos de inflexión. Hoy vuelvo a explicar una situación similar.

Para un piloto de combate las horas de entrenamiento son la base para poder enfrentarse posteriormente con garantías al enemigo. El entrenamiento de pilotos consume tres factores claves muy necesarios en la guerra real: el propio piloto, los aviones y el combustible. Es decir, los mandos deben decidir en qué momento dejan de usar estos tres factores en fase de entrenamiento y los ponen a disposición del combate real. Cuanto mayor sea el entrenamiento, mejor será posteriormente el desempeño de la acción de combate, pero a veces no hay tiempo y las circunstancias de la guerra mandan.

En 1942, los alemanes comenzaron a notar la escasez relativa de uno de los tres recursos de los que hablaba anteriormente: el combustible. Desde el comienzo de la guerra y hasta aquel momento, los nuevos pilotos disponían de unas 240 horas de vuelo antes de entrar en combate. En cambio, los británicos recibían solo 200 horas y los rusos ni siquiera llegaban a esas.

En 1942 Alemania bajó su tiempo de entrenamiento a 205 horas, mientras que los británicos sumaron otras 40 horas a las 200 que venían invirtiendo. Los EEUU por aquel entonces dedicaban 270 horas a entrenar a sus pilotos. Cada vez había menos aviones y combustible nazis disponible. Esto obligó a bajar el tiempo de preparación a 170 horas. Muy pocas comparadas con las 340 que ya invertían los británicos y las 360 de los EEUU. El tiempo bajó aún más para los pilotos alemanes hacia el final de la guerra.

Es muy complicado medir la importancia exacta de este hecho en los combates aéreos, y más complicado aún medir su peso en la guerra. En cualquier caso, fue otro de los pequeños pesos que fueron inclinando la balanza. La falta de combustible disminuyó el entrenamiento de los pilotos.

Más información: Dirty little secrets of the World War II de James F. Dunnigan y Albert A. Nofi

El día que la música murió

2009-06-25T18:31:00.004+02:00

Ayer, mientras volvía a casa del trabajo, escuchaba una de las mejores canciones que conozco, “American Pie” de Don McLean. Estoy convencido de que la conocen. Y se me cruzó por la cabeza que debería hablar en Curistoria sobre “el día en que la música murió”. Ese fatídico día no fue otro que el 3 de febrero de 1959.

Aquel invierno de finales de la década de 1950, una gira llamada “The Winter Dance Party” recorría EEUU. Muchos conciertos en una gira demasiado corta y con largas distancias, y un autobús desastroso para aquel tiempo invernal, obligaron a que el transporte por carretera no fuera finalmente la mejor opción. La alternativa fue el avión.

El piloto, Roger Peterson, de un avión Beechcraft Bonanza B35 se hizo cargo de aquel viaje. En el avión, mejor dicho, avioneta, sólo podían viajar otras tres personas. “Big Bopper” Richardson, uno de los participantes en la gira, tenía un poco de gripe y pidió ir en el avión. Un tipo de la banda de Buddy Holly, Waylon Jennings, le cedió su plaza. Al conocer esto, Holly le comentó en broma a aquel miembro de su banda: “espero que tu viejo autobús se congele”; haciendo referencia a las penurias del viaje en aquellos autobuses no preparados para tan severo frió. Jennings le respondió a Holly: “espero que tu viejo avión se estrelle”. Una broma poco afortunada, sin duda.

El tercer asiento libre, junto con Richardson y Holly, lo ocupó Ritchie Valens, otra de las estrellas de la gira. En principio en el avión iba a viajar Tommy Allsup, otro tipo de la banda de Holly, pero Valens nunca había viajado en avioneta y pidió hacerlo en aquel caso. La suerte, malvada en último caso, quiso que se lo jugaran con una moneda al aire. Ritchie Valens ganó en aquella ocasión y la moneda, al caer de su lado, le condenó a muerte.

El avión, con estos pasajeros, estrellas de la música, se estrelló aquella noche en un campo de maíz. Dos de los cuatro estaban en la avioneta casi por casualidad.

En 1971, Don McLean grabó la canción “American Pie”, que narra de una forma muy personal las sensaciones de aquel día en que “la música murió”. Una canción sencillamente genial y que escucharán con renovado interés después de esta Curistoria, si no la conocían ya. Cerraré esta historia con unas frases de esta canción:

And in the streets: the children screamed,
The lovers cried, and the poets dreamed.
But not a word was spoken;
The church bells all were broken.
And the three men I admire most:
The father, son, and the holy ghost,
They caught the last train for the coast
The day the music died.

Más información: wikipedia

Los números de El Pentágono

2009-06-24T22:31:00.003+02:00

Supongo que todos sabrán que "El Pentágono", hablando de edificios, temas militares o de EEUU, no puede ser otra que el tremendo edifico que alberga las oficinas centrales del Departamento de Defensa de los Estados Unidos. Mítico y archiconocido, me dispongo a darle hoy un pequeño repaso a algunas curiosidades sobre el mismo.

El nombre proviene de su forma, como es obvio, que es exactamente un forma geométrica de cinco lados iguales. Pero el número cinco no termina aquí su presencia en el edifico. Si no contamos las que están bajo tierra, que son dos, el edificio tiene cinco plantas. Cada una de estas plantas tiene cinco pasillos concéntricos que las recorren totalmente. La zona central de El Pentágono tiene una superficie aproximada de cinco acres (20.000 metros cuadrados) y es conocida como la "zona cero". Se denomina así porque se suponía, durante la Guerra Fría, que ese sería el punto principal y primero de ataque por parte de la Unión Soviética en caso de una guerra con misiles nucleares.

Pero dejemos el cinco y vayamos al siete. Estos son los minutos que se tarda en llegar andando desde cualquier punto del edificio a cualquier otro. Eso sí, no tengo datos sobre qué velocidad se le supone al caminante o si están contabilizados los tiempos de espera en controles o cosas similares. En cualquier caso, para un edificio de tal calibre es un tiempo más que aceptable.

Se comenzó a construir por estas mismas fechas, pero del año 1941, y se finalizó a comienzos de 1943. Como ustedes, avispados lectores, se habrán dado cuenta, en este tiempo EEUU estaba enfrascada en plena Segunda Guerra Mundial, y como no podía ser de otra forma, esto tuvo sus consecuencias. Por ejemplo, no se pudo utilizar mármol en la construcción del mastodonte porque el principal proveedor de mármol del mundo, que es Italia, estaba en el bando contrario. Mala suerte para EEUU y mala suerte para los vendedores de mármol italianos, porque con el tamaño de esta obra más de uno habría hecho un buen negocio. También influyó la guerra en que no se usara acero, al menos masivamente, en su construcción. A pesar de tener más de 41.000 columnas, el acero era totalmente necesario para que la maquinaria de guerra pudiera seguir siendo productiva.

Más información: wikipedia, The Pentagon

La muerte de Enrique II

2009-06-23T20:13:00.000+02:00

¿Recuerdan ustedes la tonta y absurda forma de morir de Antonio Bienvenida? Una Curistoria con un título muy apropiado: Hasta el rabo todo es toro. Bien, pues volvemos a ver la parte de la muerte más curiosa y extraña. En este caso nuestro protagonista es Enrique II de Francia.

Uno de los innumerables eventos de celebración de la boda de su hija con Felipe II de España fue un torneo en el Enrique II, el Rey, participó como uno más. En uno de los combates, el 30 de junio de 1559, se enfrentaban el Rey y el Conde de Montgomery y la mala suerte pasó por allí malhiriendo a Enrique II. Una astilla de la lanza de su oponente penetró por una de los finos huecos que para permitir la visión tenía la celada del rey y fue a parar al cerebro de este, a través de su ojo. Malherido, se puso al monarca en manos de los mejores médicos y cirujanos.

¿Qué les quedaba a los cirujanos como única y última opción? La trepanación del cerebro del rey. Pero amigos, meterle mano, literalmente, a la sesera de un monarca no es cosa fácil, por lo que se tomaron algunos “voluntarios” para poder practicar antes. Un grupo de condenados a muerte fueron seleccionados para que prestaran su cabeza para la prueba. Reprodujeron el daño que tenía el rey, metiéndoles una astilla por el ojo y luego intentaron solucionarlo. Ninguno de ellos sobrevivió. Por cierto, tampoco el rey sobrevivió a este trance, como bien apuntaba ya aquella prueba con los pobres infelices.

Más información: San Quintín de Juan Carlos Losada, wikipedia

Los nazis y la picaresca española

2009-06-22T18:53:00.000+02:00

Según narra Juan Eslava Galán es su libro “Los años del miedo”, que ya he utilizado como fuente en alguna otra Curistoria y que ya les he recomendado, había una extraña conexión entre los nazis arios y puros de Alemania y algunos de los españoles de Jaén. O eso creían algunos. ¿Sorprendente? Lo más sorprendente se lo contaré luego, al final del “chascarrillo”.

En 1935 existía una organización en Alemania, llamada Ahnenerbe, que tenía como objetivo el estudio de temas raciales con una orientación clara hacia donde ustedes ya supondrán. Este instituto envió al norte de Jaén a unos tipos, no me atrevo a llamarlos investigadores, con el fin de descubrir la conexión entre los alemanes más alemanes y los nativos de esta zona, a raíz de unos colonos que se instalaron por allí en tiempos de Carlos III.

Para llevar a cabo la investigación debían hacer algunas pruebas comprobatorias. En concreto, era necesario medir y estudiar el cráneo de los paisanos para localizar el enlace ancestral. Los jienenses, por amor al arte no se iban a poner a disposición de los foráneos, por lo que a estos no les quedó más remedio que usar una razón más sólida y universal: el dinero. Cada paisano dispuesto al estudio cobraría 5 pesetas de la época.

Tardó un momento en correr por toda la zona la noticia de que unos extranjeros pagaban por medirte la cabeza. Y allá que fueron no pocos nativos a dejarse estudiar. Pero claro, vista la oportunidad y con el acicate a la inteligencia que da el dinero fácil, comenzaron a aparecer hermanos gemelos y hasta trillizos, que permitían cobrar por el estudio dos y hasta tres veces, usando una sola cabeza.

Pero pensarán ustedes, no puede ser que los nazis fueran tan zoquetes como para no hacer alguna comprobación de identidad. Y tienen razón. Pedían la partida de bautismo para identificar las personas y además para comprobar que eran de aquella zona, cuestión que de otro modo les invalidaba para el estudio. Pero el español, a la hora de coger dinero fácil es hábil y generoso. Y esa habilidad le llevó a encontrar una solución al problema y esa generosidad le llevó a compartir sus ganancias con algún sacristán dispuesto a hacer partidas de bautismo duplicadas y hasta triplicadas, cambiando el nombre del bautizado. No tengo que decirle la validez del estudio.

Les prometía al comienzo de la entrada que lo más sorprendente de todo esto vendría al final y ahí voy. No sé si a ustedes les parecerá tan sorprendente como a mí que unos tipos supuestamente científicos y listos, estudiantes de personas y razas, no fueran lo suficientemente listo como para saber que la picaresca del español está siempre alerta. ¿No les llamaría la atención el número de mellizos de la zona? ¿No sospecharían sobre la sonrisa de los paisanos cuando entraban en su despacho para ser estudiados y en la aún más grande sonrisa cuando salían o cuando se los cruzaban por la calle?

Más información: wikipedia, Los años del miedo de Juan Eslava y Galán