DE REPENTE POESIAS...........

Ao Poeta da Rosa e do Povo.

2015-01-22T00:14:00.000-03:00

Ao Poeta da Rosa e do Povo

Não falo da rosa do Guimarães Rosa

nem do Alphonsus a Ismália louca.

Não falo do Augusto nos seus versos íntimos

e de seu beijo que escarra a boca.

Não falo da pessoa de Pessoa

nem de seus heterônimos.

Não falo de Bandeira a pernambucanidade,

não falo de Euclides os sertões,

Não falo de Clarice seus mistérios e clarões,

não falo de Castro Alves o seu alvo

negro livre libertário.

Não falo de Meireles a inconfidência,

não falo de Camões e de seus mares

nunca dantes navegados.

Não falo de Gregório a Dona Ângela, o Anjo.

Não falo de Cabral e Severinos e Marias,

não falo de Suassuna e a pedra do seu reino,

não falo da Flor Bela de Viçosa

que sua Alma Espanca suicida.

Não falo.

Não,

Agora.

Falo da flor feia furando o asfalto

que perfura o bruto e escaldante asfalto

do cotidiano sem justiça, repleto de náusea.

Falo daquela pedra no meio do caminho

e de outras tantas pedras no sapato.

Falo de José sozinho com tantas interpelações,

falo dele que está sem utopia,

falo dele porque somos sós.

Falo de Raimundo no vasto mundo

procurando soluções em rimas,

falo dele porque somos nós.

Falo de acordar e viver, 'porque morrer não adianta'

e é 'de mãos dadas que os ombros suportam o mundo'.

Falo do anjo torto à sombra espreita

rogando pragas diabólicos azares,

falo dele, mas não me ocorre nenhum motivo.

Falo das (in)confidências do itabirano.

Falo do amar e da vontade repleta de (a) mar.

Amar João, Teresa, Raimundo, Maria, Joaquim e Lili, que é incapaz de amar.

Falo de amar o intangível, o indizível,

‘amar até mesmo o inóspito’, o sepulto, ignoto.

Amar a itabirici de Carlos,

Mais ainda a mineirice de Carlos,

Amar mais e mais de Drummond a sua universalidade.

Rios me inundam...me excessivam...

2014-12-22T09:22:00.001-03:00

Estou grávido de instantes. Pari ausência só pra ficar a meu derredor. A mercê do devir. Exercer instante me excessiva. Estou grávido de instantes. A todo tempo mudei. O que ainda permanece é pura desatenção e medo. Tenho a impressão de está ali, quando já parti, pari. Parto.

O rio que me corta, corre.

faz nascer rios e rios, metros e metros de águas turvas
nascentes e fluxos, desmoronam-me.
'todo dia mudei'
que rio sou hoje?
um rio que turva a superfície só pra parecer mais profundo?
que rio me banhará amanhã e esses dias todos? posso banhar-me no mesmo rio sendo a cada vez o mesmo, se a cada vez o rio também é outro?
um rio cava em mim
não um, nem mil
mas incontáveis margens
na margem direita
é rio
na margem esquerda
correnteza
nado contra a maré?!
rios me cortam de todos os lados
gosto de ser rio, rios me inundam, me excessivam.

Saulo dos Anjos- 20-07-2014.

A curadora e o poeta.

2014-12-05T20:16:00.002-03:00

Entre fogão, panelas, coentros. Cebolas descamando lágrimas. Cheirinho bom invadindo esse mundão. Amarra uma tira no cabelo e põe-se a varrer, limpar, cozinhar. Limpa e cuida até à aflição. Como se o universo estivesse entre o fogão e a porta de casa. Cada panela areada é uma dúvida a menos. O vidro baço da dúvida na água da pia fica tão limpo que dá gosto de ter nas mãos. O gato assalta-lhe as pernas. Sacode a barra da saia improvisada. A barra do dia mal começara a se desenhar. Nem pressa nem cansaço lhe tiram o gosto em ver as coisinhas miúdas em seu devido lugar. Tem paixão por arrumação. A igual paixão por vestir-se com uma extravagante e discreta calça cor de pavão.
Como um menino pego de calças curtas, entre panelas e escumadeiras, põe-se a mastigar palavras. Trôpego. Vacilante. Quebradiço. Ele se derrama. Seco. Na ponta da língua, de pontinha de pé, no vasto silêncio as palavras ganham espessura e gravidade. Pensa sobre o quanto é difícil limpar palavras, lavar palavras. Tirar delas as gorduras do cotidiano, as sujeirinhas. Arear palavra pra torná-la uma palavra-panela, uma palavra-copo, uma palavra-xícara, espumando entre os dedos.
Olha pra janela e só ver janela mesmo. Antes o beco. A linha do horizonte é fatigosa. A palavra amor é tão cheia de gordura que é capaz de ser essa a razão de sua falta. Teme o colesterol. O mundo segue à revelia de mim. Pensa. Acha engraçado. Como sua mística é desencantadora. Observa Jesus nesses bloquinhos de calendário. A dor e a tristeza na face do calendário presenteado por uma poetiza católica. Nada disso torna aquela figura misteriosa menos perfeita. Concordo. Que homem lindo! Suspiram e levam uma mão à outra e vai entre as pernas. A qualquer hora da noite. A curadora da casa e o poeta. Os dois escoltados apenas por um vasto silêncio.

Me deixa diluviar.

2014-12-04T01:02:00.001-03:00

De barba cabelos despenteados

Não me faltam pentes nem espelhos
Me sobram desejos e tumultos.

No sofá na sala de paredes brancas e mornas
As mãos sob a nuca
A dureza dos meus ossos me dá a certeza de que vivo.

Zonzo do meu último despertar
Tem um galo dentro da boca da noite
Dentro da noite veloz- um poeta me contou.

Ainda restam algumas trevas
Antes que o dia venha escandalizar
À porta da minha casa.

Me olhar é sempre um susto
O que em mim se desagrega
Entre um simples nascer e pôr do sol?

Abaixo da cintura desabotoa um animal no cio
Furtivo e incendiário
Da cintura para cima a ideia abstrata a palavra, o poema
Um bloco de gelo em estado de dicionário

E quem sou eu durante o movimento de contração
do meu tubo digestivo
Enquanto a língua se move saliva e excreta sílabas?
Acaso sou essas sílabas expletivas, esse verbo extraviado
Ou essa língua presa no fundo da garganta?

E se acaso é preciso parar em algum lugar
Já não passei da hora de pôr termo a essa conversa
de miolo mole mole ?

Então me deixa à revelia
Até que um dia vire maçaneta de porta.
Então me deixa desintegrar-me em soluços
Porque me abismo.

Saulo dos Anjos- 12-11-2014.

Tagarelice ou lara lará....

2014-12-04T00:58:00.004-03:00

Minha fome não é assunto de poesia
a poesia é o sumo insumo da minha fome
que põe no lugar da maça sã a e(r)va
e no lugar do pecado, minha absurdez.

Saulo dos Anjos 22-11-2014

Cio da palavra.

2014-11-28T20:44:00.000-03:00

É quando sinto desejo de ser palavra
Verbo - sopro - princípio - fim
É quando sinto que há palavra santa de língua solta
Correndo sobre meu falatório -
-Falatório - é o oratório do falo- do verbo origina-dor

É quando sinto desejo de ser palavra
Palavra que me caiba a boca
Palavra que me cale a boca
Que umedeça a boca secura - em(sua)bocadura
E emudeça a boca umedecida em(seus)bocais.

É quando sinto desejo de língua viva molhada
Viçosa e escorregadia
Desenhando curvas fazendo-se curvas
Abrindo-se letra!

Súbito!

Palavras sacras palavras profanas
Dobram-se entre as pernas-palavra
Desnudam o óbvio e o implícito!
Perdem-se soltas no assento em que a palavra
Forma-se em toda sua possibilidade de gerar
Dentro do estéril gerador de verbos
Orifícios dos ofícios
Oficina de ser palavra inconcepta sem contra-acepção

É quando desejo afagar a formosura feminil amorfa das palavras
Principiadas.
Decepar cada palavra articulada

Debulhar cada palavra so-le-tra-da

Afagada em canibalismos orais
Em canibalismos rítmicos e sussurrados
Palavra que delira, que nos arranca risos presos, ternos e gravatas.

A palavra apenas balbuciada, apenas intuída e ofegante

Até deixar do bago cair

Cada letra garapa
Num ritual todo humano e religioso
Na presença do deus baco.

É quando desejo palavra sem contracepção
Palavra grávida de semântica
Palavra sem contra - indicação e efeitos colaterais.

É quando sinto desejo de disparar palavras-sêmenteiras
É quando sinto desejo de plantar palavra
''Cavando sulcos na pele
Cavando sulcos''
Socando na pele das ''palavras ávidas de lirismo''.

2014-04-02T18:07:00.000-03:00

"(...) todo silêncio é música em estado de gravidez"- Mia Couto.

Pareceu-me sempre que o silêncio na despedida era a linguagem própria dos que resistem a um 'adeus'. Contudo, quis a eloquência. Não me bastou o silêncio do abraço na saída. Achei que sem as palavras eu desertificaria. As palavras, sempre elas!

Hoje aceito o silêncio obsequioso que me foi ofertado.

Deixa-me assim. silencioso como um templo budista.

Suplico que me deixe sem voz.

O silêncio da voz é minha razão mística

Minha errância

Minha interdição

Autocensura

Se 'todo silêncio é música em estado de gravidez'

Pode ser, talvez, amor em estado de parto.

Saulo Daniel dos Anjos Leite.

Inédito

2014-03-13T03:30:00.004-03:00

O seus silêncios
compactuam com as suas ausências infindas
De antes e de hoje e de amanhã.
E meus encontros com o mundo me afetam,
Mas nele não encontrei você em parte alguma.
Não era você que me olhava sub-reptício,
Não era você que tomava comigo o café nas noites insones
E não era você que eu amava,
Era meu ideal e não te culpo.
De perto vi que pra amar você
Deveria amar o real
O amado humano, o humano e seus próprios encontros com o mundo
Que igualmente afeta e é igualmente afetado.
Mas amei mais meu ideal,
Amei quem jamais me magoaria
E esse não era você, mas a projeção que fiz.
A realidade me acolhe,
Me sacode.
Tenho ânsias urgentes
De choros e de vontades.
Sobrevivo a mim mesmo
E ao meu amor na ausência,
Quando na presença
É que ele deveria está.
No encontro alegre
Com a vida inédita
Que cada manhã me deu.
Me lembro de quando você
No último dia em que fomos juntos
Àquele bar
Você vibrava inutilmente,
Tentava fazer daquele último instante
Alegre, vibrante.
Eu nada disse, nada,
Porque a dor do fim daquele meu ideal
Doía tanto, tanto.
Eu não consigo dizer fim
Te amo, assim como você é,
É assim que quero te amar,
Sem pensar como você deveria ser,
Mas apenas como pode e do único modo
Que é possível: do seu jeito.
E não espero que você me ame no ideal,
Mas como sou: magro de personalidade forte,
Fraco de personalidade instável,
Saudoso como uma donzela
Atrapalhado, mimado como uma criança
E desejoso de reencontrar você,
Ainda que pela última vez
E dizer: 'amor, a quem chamarei de amor de hoje em diante
Não será àquele de ontem, porque esse não existe mais,
Mas a esse que está como somente poderia está: inédito
Irrepetível.'

2014-03-04T00:47:00.002-03:00

Poderia dizer que era uma manhã clara, uma tarde linda de um arrebol cinematográfico ou quem sabe um noite desse jeito ou daquele outro. Mas a verdade é que não havia nada mais do que minha avó sentada numa dessas cadeiras de balanço comprada de vendedores de porta. Havia vida na casa da minha transição para a adolescência, tudo no seu devido lugar, posto e arrumado como quem espera visita. Naquele tempo, já instalada na viuvez precoce, minha avó costumava ser anfitriã de filhos e netos e tomava esses por empréstimo para não viver na solidão. Uma matriarca a quem se tomava a benção, seus filhos e nós repetíamos -"benção mamãe" -"benção vó". Pra nós era a vó da vila, o bairro bom Jesus. Não por ironia ou coisa parecida, seu sobrenome era Sebastiana de Jesus e sua fé era em Jesus, cristã evangélica que era. Analfabeta, suas compreensões de Deus e de Jesus viam através do ouvir e, principalmente, do sentir. Uma espécie de fé que se adquire sem maiores explicações. Tenho algumas lembranças que me vêm muito mais pelo sentir do que pela razão. Uma espécie de fé não confessada. Não tenho lembrança da data exata de sua partida, não sei em que dia nem ano se deu. Mais de 10 anos certamente. Hoje fui surpreendido pela vontade de lembrar dessa mulher a quem, na infância, cheguei a chamar de irmã Celestina. Fato que mereceu alguns anos de comentários. Ainda muito criança, lembro de ir à casa dela, lembro de alguns detalhes que pareceriam bobos, como o fato de sua casa ser de chão batido. Morávamos na mesma rua. Talvez com 5 ou 6 anos de idade, fui até ela entregar-lhe um lençol que minha mãe tomara emprestado pra me proteger do sereno da noite e espontaneamente agradeci com reverências e pomposidades: -"brigado irmã Celestina, Deus abençoe". Pronto. Ela ria disso vez por outra e eu achava graça que lembrasse disso tanto quanto eu. Depois passei a morar com ela, por um período curto interrompido por sua ida ao mundo celestial, para onde regressava com pouco mais de 60 anos de vida física. Depois de sua morte, somente uma vez nos encontramos. Acordei com o corpo estremecido do abraço que recebi e da única sentença que proferiu: -"Tenho ouvido muito falar de você". Pronto. O sonho foi-se e, por mais que insistisse e insisto, não consegui voltar a ele naquele dia nem nos anos seguintes. Costumava fazer arroz de leite com carne assada. E fazia isso tão bem. Me recordo de beijá-la e acariciar seu rosto enrugado. Tivemos naqueles tempos momentos capazes de embargar a voz e encher meus olhos de lágrimas, da saudade, da infinita saudade e de tudo quanto não pôde ser. Mas, ao mesmo tempo, uma alegria que se instala sem medida, porque fomos companheiros de jornada. Nas minhas retinas há cada canto daquela casa, daquela rua, das coisas mais miúdas e triviais. Sinto sua falta, Vó. Sinto sem nenhum pretexto para desesperos inúteis, exasperações angustiantes. Apenas sinto. Essa é minha religião. Sentir saudades sem me perder em infrutíferas amarguras. Hoje bateu saudade. Só tenho mais uma coisa a dizer: -Vó, volta pra aquele sonho, quero te rever e beijar tua testa, acariciar teu rosto enrugado, te pedir desculpas por qualquer coisa, por tudo ou por nada. Obrigado, Vó, nosso passado vem em forma de lembrança boa, gostosa de sentir. Um beijo.

2014-02-16T22:01:00.001-03:00

No baile sem fantasias desavergonhados dançamos
Primeiro clics flashes e sorrisos etílicos
Depois o passo, pés suspensos e o requebrado até embaixo
De pernas bambas e sorrisos frouxos
E apertões nos braços, pernas e cintura.
E a alegria extravasou no calcanhar do frevo
E foi cair nos pés do samba
E dançamos como santas em gestos, jeitos e trejeitos
Nos quatro cantos do baile
Como se fosse lógico, como se fosse óbvio
Pra quem quisesse explodir
Em belezas e caretas de gozo.
Fantasiados, extasiados,
Lubrificamos a garganta
Dos pigarros que nos rói silenciosamente
Essa cautela gotejada, essa burocracia desvairada
E saímos tal feras liberadas de seus cárceres
Sem vontade nenhuma de regressar às antigas jaulas.

Blacks Blocs.

2014-02-14T17:17:00.001-03:00

Quero uma máscara de cetim azul, preta ou amarela
Quero bailes de fantasia necrológica
Sem tumultos, túmulos ou vultos
Quero Dalí a Van que os parta a lógica
No meio dos sequelados, amputados
Pelas insinceridades congênitas.

Quero mesmo morrer à bala de festim...
Nos protestos da Avenida desse dilema
E quero dançar um frevo no meio dos insanos
Jogar rojões pólvoras canhões ditirambos
Deslizando no molejo desse teorema
Violento sem paixões arrebatadoras
E beijos sem finais felizes.

Tudo isso que está aí é negociado
Quero comer fast food

apoesia
Mal amada, armada até os dentes
E ler que dispararam nos iludidos
O antídoto das desilusões serenas.

O nosso alistamento

2014-02-12T20:39:00.001-03:00

Homenagem a vocês, 'codinome beija-flor' diria Cazuza.

Nos alistamos, não para a beligerância,
mas nas fileiras perfiladas para o amor.
Nos entrelaçamos numa doação mútua
breve e infinita doação amorosa.
Expectante, repleta de confissões.

Querido amor, não eras meu,
ainda assim possessivos protestos empunhei
ao ver tua partida súbita.
Mas não posso querer de Deus
subtrair os desígnios e a lei
nem de ti a tua eterna labuta.

Não te fiz, não te gerei,
não fui o nascedouro de tua alma.
Sou igualmente peregrino,
verbo do Verbo primitivo,
apenas a minha alma a tua conjuguei.

Marcha!
Marcha, meu soldado,
Tens, na paz, por comandante Jesus
e Maria, sua mãe, ao teu lado.
Doma o teu pranto, e, no silêncio,
a minha saudade se juntará à tua.

Não é hora de revolta nem lamentos.
O soldado bem o sabe: nas batalhas rudes e nos tormentos
mais honrosa e brilhante faz-se a glória.
Conduzindo altivo e valente o estandarte,
caminhas nas pedrarias dessa estrada.
Tu és soldado que nunca desertou,
Firme, posto, canta o Hino, ó pátria amada.

Nos alistamos numa relação de amor
Incidentalmente de homens?
Assertivamente amorosa.
Ao exército dos homens
não foste integrado, não te pertencia,
mas não chora, vês, tua alma
Ao exército celestial pertence agora.

O inusitado

2014-02-09T04:09:00.000-03:00

O inusitado

Numa madrugada de um dia qualquer
na pescaria cibernética, lá estavam os pescadores solitários
lançando nas redes suas redes sem rédeas.
No último lance, na hora imprevista,
quando o cansaço desperta muito mais que a cobiça,
apareceste, afinal, minha tez morena, cara de menino moço.
És tão lindo lindo que me dói de tanta abastança,
que basta tua manha, teu jeito de menino travesso
e a palavra a primeira vista salta-me à vista: paixão.
Teus olhos cediços cheinhos de ternuras e sacanagens ao pé do ouvido,
a cada segundo que te olhava, ganhava uma hora de juventude e me renovava o frio na barriga à espera de ver-te de carne, osso e canibalismos.
E tenho por infinito consolo a beleza de teus músculos moços e de teu olhar abstrato, porém, real
e de tanta realeza o sono fugiu de mim na leveza
do teu meio sorriso cheio de encantos e astúcias.
Meu jogo, meu jogral de poesia ginasial.
Minha conversa mole de miolo mole mole,
deixa assim, menino moço, ser teu amor feinho
Sobressaltado de espanto
E de tanto arrepio.

Madrugada in(sone)to.

2014-02-05T02:45:00.001-03:00

Sou o teu filho que iluminas todas manhãs
Nas entranhas do ventre que me pariste.
Sou do poeta, da amante, também do triste;
das meretrizes, sou a mordida das maçãs.

Se tu nasces morro logo em seguida,
quando dormes, eu acordo à sombra escura,
se tu morres, aí outra vez, eu volto à vida;
se tu és doença e insônia eu sou a cura.

Do operário tu és o ponto expediente,
dos vagabundos eu sou a voz silenciosa,
dos teus recônditos sou a dama saliente.

Anoiteço e enfraqueço no teu seio,
com teus raios colores minha íris.
Se tu és o início e o fim, eu sou teu meio.

2014-02-03T23:05:00.000-03:00

Menino com poemas nos tornozelos, Thiago é um poeminha de lógica nos pés e toda ternura nos olhos e gestos e espantos. É doutor em perguntar, arrebatador e envolvente.
-Tio, vamos brincar de contar? 1,2,3,4,2. Não! Posso tudo de novo?
-Pode.
-Tio,você tá careca! Tio, não corta mais o cabelo?!
-Tudo bem, não corto.
Ele cai na risada e dá uma rasteira na minha chatice adulta.
-Tio me mostra na internet quando você tinha cabelo?
-Mostro.
Ele aponta e ri e volta a apontar a foto em que estou com cabelos grandes, enormes, diz ele, acompanhado de uma amiga ou amigo.
-Apaga ela, tio, deixa só você na foto?
E pode mudar de assunto repentinamente, tem licença poética pra dizer de tudo, sem roteiros.
-Tio, lembra de quando eu era de pequeno e você vinha um montão de vezes e brincava com meus brinquedos?
-Lembro sim. (sua percepção de tempo e tamanho só cabem na sua imaginação adorável)
-Tão bom!
-Tio, quer brincar? Tem música de crente no celular? Deixa ouvir?
-Tem essa aqui.
-Essa ela falou de cachaça, isso não é do bem, se a pessoa gosta dessas músicas fica no chão, não vai pro céu.
E de pergunta em pergunta e de espanto em espanto, ele sopra as cinzas das minhas horas, me deslumbra com sua lógica simples e doce.

2014-02-03T22:29:00.000-03:00

Acordei. Malemolência. Uma vontade danada de permanecer horizontalmente mole mole. Ando tendo pesadelos acordado. Segunda-feira é sempre aquela dor nas costas. Acordo e fico brigando com o despertador. Aliás, despertador é isso mesmo, vá buscar a etimologia desse objeto abjeto. Desperta a dor e a malemolência, objeto esquisito esse, não? Meio acordado, meio ressonando ainda, eu abro um olho e lá estou, numa cama que mais parece um latifúndio à espera de um milagre, digo, à espera de uma invasão. Já se passaram quatro meses que li seu bilhete deixado na sua partida. Ainda me lembro das palavras uma a uma. Não que tenha memória prodigiosa. Não. Era uma bilhete curto e escrito às pressas. Perdi-o. Não encontro por mais que vasculhe. 'Eu vou, mas logo logo estou de volta pra nossa casinha'. Submergi, submergi. Não sei se foi a palavra casinha, assim escrita parece cheinha de ternura. Quem me lê agora pode imaginar que estou melancólico, nostálgico ou coisa do tipo. Mas não estou. Só uma saudadizinha. Um aperto vazio no travesseiro entre as pernas. Mas não duro o dia inteiro nessa moleza: estudo, trabalho, cuido de um gato, poetizo, ponhetizo, converso, saio, vou a médicos, vou a supermercados, fico alegre, triste, feliz, bravo, sou amável, sou afeto. Quem não? Penso e de repente me sinto tão normal que dá raiva. Divago. Eu sei. Tava falando da malemolência. Ai, que preguiça! Tomei café que eu mesmo fiz. Não ofereço e não me responsabilizo por quem insistir em tomar, ainda que uma única xícara. Gosto do pão com margarina. E é assim que começo o dia, seja que hora for. Sim, e o bilhete...Tão lindo e fofo, sabe? Escrevendo assim fico parecendo uma garotinha romântica. Pausa pra rir. Desde que se foi, nos falamos regularmente. Diz que sente saudades e ama de muito e essas coisas que dizemos às vezes sem refletir. Me deixou de molho, stand-by, diriam alguns. Provisoriamente suspenso por uma relação, suspenso pela ilusão de que tudo, algum dia, retomará o seu curso. Meu coração hoje continua sendo seu, ainda não resolvi, mas minha vontade, meu desejo, meu amanhã quem sabe, quem será, o que será? Também não sei...vai saber não é? Pausa pra assoar o nariz.

Santíssima Tríade.

2014-02-01T20:06:00.000-03:00

Beneditinos das palavras, no claustro,
Exercem o santo ofício vetusto, casto,
Em que as virgens sedentas, em sentinela,
Emprestam o corpo à inspiração dos astros.

Artesãos na solidão do quarto
Pregam versos às vestes da donzela.
Enquanto a lua seminua, um quarto,
Abotoa o manto escuro do firmamento.

Do ofício em que juraram sacramento
Três poetas reuniram-se em Parnaso,
E com rigor versificam sua métrica.

Tal três flores que enfeitam um só vaso,

São Raimundo, Oliveira e Olavo

A Santíssima Tríade poética.

(Des)engano.

2014-02-01T20:03:00.000-03:00

Minha tentativa foi atar as duas pontas:
A tua adolescência à minha maturidade antecipada.
Mas descobrir que tu eras a maturidade determinada, decidida,
E eu a indecisão, as incertezas de um adolescente tardio.

Maiores de idade julgam saber de tudo
E não sabem da meia verdade
O quanto da verdade é ilusão
Nem quanto da ilusão perdura,
Por mais que os anos passem
E com eles cheguem o peso da verdade
E os pesares de cada idade.

18$192426?26326?7898726$18$
9082653718$9?171843426452$?
26?847618$2648930118$73426?

Os algarismos o que revelam?
Podem ser códigos de barra,
Podem ser nossas idades
Em cada ponta, em linha reta,
Perpendiculares, paralelas
Ou mesmo no meio delas
Revelem cifras, interrogações
Não respondidas ou verdades
Ocultadas ou seriam simples mentiras
Entre códigos, cifrões e cifras?

Da rua baiana curvastes a última esquina

Havia nela chuvas de esperanças

Em verões de cores intensas.

Tu partias sem promessa de retorno
Eu julgava que ainda vinhas
Calculava de nós a distância
Tu, quanto nosso amor valia.

A arte poética

2014-02-01T19:57:00.000-03:00

O verso fez-se carne

Em nervo, pele e osso.

Caiu no fundo do fosso

Em plena estrofanação.

Agora se entreolham,

Os versos se enamoram

Conchas, botão de rosas,

Em plena profanação.

Versos de línguas santas,

Lambendo línguas profanas,

Mamando nas tetas rijas

O leite das rimas prontas

Poesias, pedaços fálicos,

Sólidos impassíveis, belos,

Palavras cadenciadas

Versos de teta e pinguelo.

E o que pode a criatura

O pica-flor, picadura,

Entre tantas criaturas

'Senão amar, malamar'?

O verso desce afoito

A palavra espraia o coito

Prestes a derramar.

O sol acende e aquece

As vulvas se abrem

E fecham

Úmidas de preamar.

Lira da nossa juventude..

2014-02-01T19:56:00.000-03:00

A vida nova
A nov(a)idade
Hormônios na flor da pele
Amor na flor da idade
Amar pele e flor juntamente.
Ou seria simples desejo, paixão
que paralisa

Medo que gela
Suor gasoso
E esse sólido concreto armado

Incidentais arrepios
Lábios úmidos emudecidos
Mordedura
Na moldura
De um semblante feminil

Dinâmica de dois corpos se fundindo,
Com a mesma força e intensidade.
Mas para que servem as leis de Newton
E sei lá de quem mais,
Quando o amor não é cálculo,
Não se vende, não se paga?

Amor é dado de graça
e de graça recebido.
É simples amar
Sem conta
Casualidade do destino
Não programa

É estado de espírito, é chama
É desejo que inflama
É vontade, simples ânsia
De se esticar numa rede
Dois corpos em estado líquido,
salivando de sede.

2014-02-01T01:57:00.000-03:00

Na extrema-unção de um beijo extremo,
Aquele instante perpétuo de um minuto
Um beijo tímido espalhafatoso assombro!
Uma 'encostadinha' que mais parecia um sopro
Como é capaz de espancar tantos caretas tantos?
Como é capaz de provocar tantas caretas de tanto nojo?
Ou provocar tantas anônimas caretas de puro gozo?

Sétima Arte.

2014-01-21T21:10:00.002-03:00

Há qualquer coisa de amarelinho amarelinho saltitando,
subindo camas, travesseiros, saltitante,
entre móveis, sacudindo portas, janelas
de pernas finas ligeiras,com mãos frágeis, dedos ágeis
acariciando o vento, rodopiando a galope.
É minha sétima arte, o poema, de sete vidas,
É cacimba de água viva, de cor vibrante.

Há qualquer coisa-cor-de-sol-se-pondo pintando rabiscos,
ensaiando voos.
Sinto suas asas amarelas
lambendo pernas, travessos atropelos,
principiando vultos,
iluminando sombras, escapulindo formas e formas.

Há qualquer coisa macia amaciando meus pés,
me deixando comovido,
meu lambe-lambe
mordendo braços, orelhas,
riscando unhas nos tapetes da sala,
espriguiçante, puxando fios de cabelo, puxando fios
desassossegado, perplexo,
correndo entre os chinelos,
correndo corredores e quartos.

No princípio era eu
Subsumido na solidão,
no meu asilo inviolável
na minha jaula de bicho.
Então chegaste minha nítida metáfora,
cheio de adjetivos, predicados, predicativos,
sujeito explícito de olhos azuis azuizinhos,
respirando tal motorzinho acelerado,
sem medo da inspiração.
Meu divisor de águas
com medo de água fria.

Kaique

2014-01-20T01:07:00.000-03:00

Kaique.

O viaduto nove de julho
E era janeiro
E principiavam os anos da tua juventude
E teus sonhos foram arremessados
Teu carnaval virou carnificina
Quebraram teu sorriso a marteladas
Os ferros te transpassaram,
Desfiguraram-te a face a foice e faca.

O viaduto
via todo o arremesso
Na travessia quedou o silêncio
O baque, o susto
O súbito desatino!

Teu desejo, teu sexo,
Teu hormônio à flor da pele
Teus amores na flor da idade
Quanta afronta afronta tanto
Quem apedrejou tua face?

Amado, Kaique
Niño, menino negro.
Quem te furtou vida tão curta?
Quem te tirou teu grito derradeiro?

Te amo Kaique, sem nunca ter te conhecido
Te vejo e é a mim mesmo que vejo
Porque és meu semelhante, meu igual
E o Deus que nos criou
Cuidou de nos costurar
Com as linhas da igualdade.

E esse Deus saciará tua sede
Tanta sede de ser
Esse Deus que nos fez de lágrimas, espermas
De gozos, de vida e imortalidade.

Imortalidade!
Essa é tua vingança
Teu requebrado, o teu passo, a tua dança.

A fúria riscada ao vento
O teu gemer, teu lamento,
Nada turva a correnteza
do teu permanente fluir
À margem és rio perene
No mais genuíno encontro de represas-águas
Engana-se quem mata o corpo
Pensando que mata a alma.

Rotinando.

2014-01-08T01:17:00.000-03:00

É Janeiro.
De boca aberta e língua à mostra como cães exaustos
As calçadas e os vitrais respiram as baforadas do escaldante tempo.
As cercanias tangenciam incêndios glaciais
E as retinas pretas, verdes, azuis e de cor nenhuma
Saltam de espanto, esbugalham-se
Na ossatura calejada sob o sol.
O sol visto da janela parece um quadro surrealista
O asfalto um assoalho escaldante tinindo de paisagens de Van Gogh
É Janeiro.
O tempo parou provisoriamente entre meio-dia e duas horas da tarde.
Provisoriamente tudo me excede,
Tudo me é estranho e infinitamente abstrato.
Minha alma pula de dentro de mim
Sobressaltada
Me deixa em suspensão
Entre o nascente e o poente.
Meu olhar ficto é alguma coisa
Entre o real e o fantástico
E tudo se avoluma e toma formas várias
Em farsas abrasadas de cactos, espinhosas
Metáforas de sonhos de vida e morte.
E há explosões de sóis

Espaços sem fim,
Buracos vácuos,
Bilhões de astros gravitando-me.

E é Janeiro e não devo repetir à exaustão,
E há realidades das quais não devo me afastar, não muito.
E há rotinas, protocolos e tratados,
Devo dizer bom dia ao padeiro,
Ao chefe, ao amigo, ao vizinho, ao larápio.
Devo estudar sobre isso e aquilo
E há contas a pagar
E há o tédio nosso de cada dia
E há alegrias e esse ineditismo de cada rotina.
Devoto-me então aos cotidianos citadinos.
Ruas, Igrejas, vielas.
Todo o dia é guarnecido dessas bagatelas:
Carros, buzinas, semáforos, pedestres,
Bares, esquinas, lanchonetes
Ônibus, bicicletas, patinetes,
A pressa presa congestionada,
Transeuntes caminhando em manada,
Multidões coletivos singulares,
Multidões acidentais, acidentadas, não dizem nada,
Se acotovelam, se esbarram, se aborrecem
E a vida segue menstruada desse mistério fatigado
Embora a rotina esteja grávida de novidades.
Nas manhãs escovas, pastas, água
Um cheiro gostoso de hortelã na boca salivando,
Um cheiro de café dormido
E um pão que o diabo amassou com margarina do comercial da TV.

2013-12-28T00:41:00.000-03:00

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Que dor não ter você no meu dezembro,
Que dor não ter você no meu janeiro,
No carnaval vai sobrar no meu enredo
A falta tanta que me fez o ano inteiro
No meu samba, no meu frevo
Na minha cama, na minha mesa
A fartura não atura a tua falta
E meu calendário não aguenta tantas páginas.
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Quem sabe agosto, quem sabe o gosto
Quem sabe o jeito, quem sabe o cheiro,
Quem sabe a pele, quem sabe o beijo
Quem sabe a voz, quem sabe o pelo
Quem sabe a volta? quem sabe e gosta?
Quem sabe a chave? quem abre a porta?
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Quem sabe o mundo não gira e roda
E dia desses em frente aquele canteiro
Um reencontro de nós se mostra?
E a dor de dezembro vira lembrança
E em fevereiro meu frevo dança
No mesmo ritmo da tua bota.
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