de sibilas y pitias

los ausentes soplan

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 28 May 2012 21:33:29 PDT

Vértigos o contemplación de algo que termina

Esta lila se deshoja.
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así

***
Privilegio

I
Ya perdido el nombre que me llamaba,
su rostro rueda por mí
como el sonido del agua en la noche,
del agua cayendo en el agua.
Y es su sonrisa la última sobreviviente,
no mi memoria
II

El más hermoso
en la noche de los que se van,
oh deseado,
es sin fin tu no volver,
sombra tú hasta el día de los días

***

Linterna sorda

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche
tiene el color de los párpados del muerto.
Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo.
Palabra por palabra yo escribo la noche.

Alejandra Pizarnik, Buenos Aires, 1936-1972

en Alejandra Pizarnik, Poesía Completa, Editorial Lumen, Barcelona, 2001

imagen de Andreea Anghel©, The Judge III, en Uno de los nuestros

no deja pasar nada

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 27 May 2012 20:01:00 PDT

X

Por no ser frívola, me he vuelto
piedra -asevera la pared-, o espejo.
Piedra o azogue, da lo mismo, soberbio NO.
No juego -duramente dice.

XII

A decir verdad,
la pared no deja pasar nada.
Es por eso que se pinta a la cal,
resguarda el No: la impenetrabilidad pone a prueba
también la lluvia como duda: "¿Eres así,
materia leve?".

XVI

Cabeza muerta la pared,
echo cal viva sobre esa cabeza
adiós adiós el pensamiento o la flor
allí enredada, la hojita
que titila y se aferra al viento.
No digas más. No digas Nada.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950
de La pared, Editorial Nudista, Cosquín, 2012
imagen de Sylwia Makris©, en Uno de los nuestros

no te ablandes jamás

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 26 May 2012 20:01:00 PDT

Miserable piedra

Oh, piedra dura, miserable piedra,
Yo te golpeo, te golpeo en vano,
Y es inútil la fuerza de mi mano,
Oh piedra dura, miserable piedra.

Pero haces bien, oh miserable piedra,
Deja que tiente un golpe sobrehumano,
Deja golpear, deja golpear mi mano,
Oh piedra dura, miserable piedra.

No me des nada, miserable piedra,
Guarda un silencio altivo y soberano,
No te ablandes jamás entre mi mano;
Oh piedra dura, miserable piedra.

Con tu impiedad, oh miserable piedra,
Recobro alientos y el deseo gano,
No te dejes caer sobre mi mano,
Mezquina, estulta, miserable piedra.

Si un día torpe, miserable piedra,
Te venciera la fuerza del verano
Y cayeras a gotas en mi mano
Yo te odiaría, miserable piedra ...

Alfonsina Storni, Sala Capriasca 1892- Mar del Plata 1938.
De Alfonsina Storni, Poesía, Ensayo, Periodismo, Teatro, Tomo I, ‘Ocre. 1925’, Losada, Buenos Aires, 1999
imagen Brooke Shaden©, Retention, en Uno de los nuestros

así me veo

noreply@blogger.com (sibila) — Wed, 23 May 2012 21:03:20 PDT

Autorretrato

Ah, si pudiera recostarme,
ser así, la mosquita muerta que inclina su cuello, lánguida;
si borrara el rictus de una Callas desahuciada, Magnani en batón, así me veo,
dulces musas de la debilidad, dónde estáis, denme la brisa, dénmela,
no la ventolina a orillas del mar, siempre a orillas del mar, ay me,
mandolina y no viola da gamba,
quién me miraría si él observa el culo
de la que pasa, ay me, cuántas uñas delicadas habrán rasguñado el hombro, la nuez,
su espalda, oh, su espalda, y engalanar lo que no tengo,
un aspecto sutil, ese gesto de no haber sufrido hambre, menos ansia
de saber, una sor Juana cortejada por virreyes y virreinas, la suavidad
del papiro, y el vientre sin estrías, ay me,
si hubiese usado aquel pote, si no supiera que el tiempo no es el Teatro No,
máscara que cubre el savoir faire y otras minucias, oh, gatitas, si pudiera lagrimear,
las he visto contonearse sinuosas hacia mi objeto incólume,
han conseguido lo que apenas logré encaramar, robar, gozar
como Dios manda, ah, Dios, si estuvieras aquí, mándame un rayo, algún fulgor,
esa luz que oculta la vejez, la insensatez,
y vuélveme buena, modosa, bella y paciente,
Ingrid en Casablanca, un lirio en flor, el sonido
de la música.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950

Inédito

Imagen de Nihil©, Les Vestales Rouges, en Uno de los nuestros

retirada final

noreply@blogger.com (sibila) — Tue, 22 May 2012 21:16:13 PDT

Después de la cena y de la charla

Después de la cena y de la charla, cuando el día ha terminado,

Como un amigo de sus amigos prolonga la retirada final,

Adiós y Adiós repite con labios emocionados,

(Tan difícil para su mano soltarse de aquellas manos que no se volverán a encontrar,

No más comunión de dolor y alegría, de viejo y joven,

Un largo camino que se dilata lo espera, para no volver a regresar,)

Eludiendo, posponiendo la separación, intentando distraer la última palabra siempre tan pequeña,

Aun en la puerta de salida volviéndose, superfluas culpas que regresan, aun mientras baja los escalones,

Algo para prolongar un minuto adicional, sombras del anochecer se profundizan,

Adioses, mensajes abreviándose, más borroso el rostro y la forma del que parte,

Pronto a perderse para siempre en la oscuridad, reacio, ¡oh, tan reacio a partir!

Locuaz hasta el último momento.

Walt Whitman, West Hills, Nueva York, 1819 – Camden, Nueva Jersey, 1892

De Leaves of Grass, ‘Sands at Seventy’

Version © Silvia Camerotto

imagen Walt Whitman, Camden, 1891, de © Thomas Eakins

After the supper and talk

After the supper and talk-after the day is done,
As a friend from friends his final withdrawal prolonging,
Good-bye and Good-bye with emotional lips repeating,
(So hard for his hand to release those hands-no more will they meet,
No more for communion of sorrow and joy, of old and young,
A far-stretching journey awaits him, to return no more,)
Shunning, postponing severance-seeking to ward off the last word
ever so little,
E'en at the exit-door turning-charges superfluous calling back-
e'en as he descends the steps,
Something to eke out a minute additional-shadows of nightfall deepening,
Farewells, messages lessening-dimmer the forthgoer's visage and form,
Soon to be lost for aye in the darkness-loth, O so loth to depart!
Garrulous to the very last.

pedro, augusto, alonso o jaime

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 21 May 2012 09:55:32 PDT

El nombre de los gatos

El nombre de los gatos es cosa difícil,

no es nada más un juego para los días de fiesta;

ustedes pensarán que estoy más loco que una cabra

cuando les digo que un gato debe tener tres nombres diferentes.

Para empezar, el nombre que la familia usa a diario,

como Pedro, Augusto, Alonso o Jaime,

como Víctor o Jonathan, Jorge o Guille Bailey—

todos ellos razonables nombres cotidianos.

Existen nombres más elaborados, si les parece, más melodiosos,

unos para los caballeros otros para las damas:

tales como Platón, Admeto, Electra, Démeter—

todos ellos también razonables nombres cotidianos.

Pero les diré que un gato necesita un nombre que le sea propio,

un nombre especial, majestuoso,

de otro modo ¿cómo podría mantener su cola erguida

o desplegar sus bigotes, o alimentar su orgullo?

Puedo sugerir muchos nombres de este tipo,

tales como Munkustrap, Quaxo o Coricopat,

como Bombalurina o si no Jellyrum—

nombres que solo pertenecen a un gato.

Pero por sobre todo queda todavía un nombre,

y éste es el nombre que jamás adivinarán—

el nombre que ningún hombre puede descubrir—

pero que EL GATO SABE y jamás revelará.

Cuando observen a un gato en meditación profunda,

la razón, les advierto, es siempre la misma:

su mente está embelesada en la contemplación

de la idea, de la idea, de la idea de su nombre:

su inefable efable

efainefable

profundo e inescrutable único Nombre.

T. S. Eliot, St. Louis, Missouri, 1888- Londres, 1965

En Old Possum’s Book of Practical Cats, Harcourt-Brace-Jovanovich Publishers, U.S.A., 1982

Versión © Silvia Camerotto

imagen de Edward Gorey (tapa de libro) en La Fille D'Or

The Naming Of Cats

The Naming of Cats is a difficult matter,
It isn't just one of your holiday games;
You may think at first I'm as mad as a hatter
When I tell you, a cat must have THREE DIFFERENT NAMES.
First of all, there's the name that the family use daily,
Such as Peter, Augustus, Alonzo or James,
Such as Victor or Jonathan, George or Bill Bailey--
All of them sensible everyday names.
There are fancier names if you think they sound sweeter,
Some for the gentlemen, some for the dames:
Such as Plato, Admetus, Electra, Demeter--
But all of them sensible everyday names.
But I tell you, a cat needs a name that's particular,
A name that's peculiar, and more dignified,
Else how can he keep up his tail perpendicular,
Or spread out his whiskers, or cherish his pride?
Of names of this kind, I can give you a quorum,
Such as Munkustrap, Quaxo, or Coricopat,
Such as Bombalurina, or else Jellylorum-
Names that never belong to more than one cat.
But above and beyond there's still one name left over,
And that is the name that you never will guess;
The name that no human research can discover--
But THE CAT HIMSELF KNOWS, and will never confess.
When you notice a cat in profound meditation,
The reason, I tell you, is always the same:
His mind is engaged in a rapt contemplation
Of the thought, of the thought, of the thought of his name:
His ineffable effable
Effanineffable
Deep and inscrutable singular Name.

antes de que la derrumbe un fuego

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 14 May 2012 21:15:34 PDT

La pared
(fragmento)

I

Le hablo a la pared.
Hay quien escribe poemas
en un muro y luego se despide, tira
la carbonilla a un lado.
Lo mío es hablarle siempre a la pared,
antes de que la derrumbe un fuego
o el tiempo simple.

Ah, ilusa,
empecinada en atender lo que calla,
lo que dice.

VII

Vidrios empañados: si fueran la pared

hasta esa poca humedad sería

rechazada; el agua es débil,

se resbala.

Impenetrable y a veces

mortal, como cal viva

que quema los cuerpos, cenizas quedan

de un líquido temblar,

si me le acerco.

La cal es otro No de la pared,

Llanto, lluvia

o simplemente sangre

quedan como manchas, graffiti,

nada que no salga

mañana o pasado

mañana…

XIII

Guay del que contradiga
lo que la pared dice, el clavo
que sujeta el espejo, la foto
de mamá, sangre
en el muro, la soga
del ahorcado, la de la ropa.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950
La Pared, Editorial Nudista, Córdoba, Argentina, 2012
tomado de El mundo incompleto
imagen de Francesca Woodman© – Space 2, Providence, Rhode Island, 1975-1978, en Uno de los nuestros

la vida en serio

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 13 May 2012 20:01:00 PDT

La vida en serio

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.
La vida es más lógica, no he dicho mejor, sino más lógica.
Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar
que es imposible sentirse separada de él y miento.
Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos
como quien se desnuda,
a caminar descalza por mi casa,
a llorar a solas cada tanto.
Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,
pienso que la pequeña vida continúa
y que todo dolor importante tiene testigos,
aunque sean un perro, el sol o las mentiras.

***
Una poesía para impresionar
con grandes imposibles olvidos que no llegan
o esas frases de: tengo para poco
una poesía en realidad para ser un animal herido entre la gente
para irse a un rincón y tratar de no molestar
si digo es poesía ya no me interesa
es porque he empezado a sentir gusto por la vida en serio.

***
Pertenencias

Como toda persona que se respeta
tengo una ventana para decir buen día
para dejar que se acerquen
las imágenes que aun reconozco
para escuchar
el paso de la gente de los gatos de las hojas
y sentirme desamparada
a través de mi ventana los ruidos son cada vez menos intensos
y los ruidos de la vida cada vez más lejanos.
Una ventana con ruidos de tormenta de tiempo que pasa planteado el amor
los que me escuchan los que me comprenden
los que no existen
yo misma que hablo cada vez más
y solo logro interesarme por pocos rostros
tan pocos
que bromeo con todo el mundo
para disimular mis preferencias.

Juana Bignozzi, Buenos Aires, 1937
en La ley tu ley, Obra reunida, Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2000
imagen de Martin Stranka©, Have Been Distant, en Uno de los nuestros

por qué no

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 12 May 2012 20:01:00 PDT

Asimetría

Pasando el puente bajo, nuestras cuentas dan rienda suelta

a una sarta de insultos. Los castaños

alteran sus hojas una a una. Probando un

tópico de conversación atrás de otro, la puerta

admitiendo solo visitas por separado. ¿Por qué no?

¿Fue por eso que evitamos llamar la atención

mientras estábamos en el centro comercial después de que el sol

terminara de alunarse? Había conejos en el oasis

de los que nadie nos habló, menos aun

los vendedores de turrones cercanos. Una

canción de cuna sirve para todo. No hay reglas para escuchar,

solo hábiles gigantes devoradores de perspectivas

o la soledad que se impone a sí misma, anodina

como destacada en píldoras de luz.

John Ashbery, Rochester, 1927
A worldly country, New poems, Harper Collins Publishers, New York, 2007
versión © Silvia Camerotto
imagen de Kaveh H. Steppenwolf© , en Uno de los nuestros

Streakiness

Passing the low bridge, one’s beads give vent

to a volley of abuse. The chestnut trees

shed their leaves one by one. Trying one

topic of conversation after another, the door

admitted visitors singly. Why not?

Was it for this we eschewed attention-getting

moments in the plaza after the sun

finished sulking? There were rabbits in the oasis

no one told us about, least of all

nougat merchants in close quarters. One

lullaby fits all. There is no clause in hearing,

only nimble perspective-gulping giants

or loneliness asserts itself, featureless

though picked out in pills of light.

para poder nombrar

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 07 May 2012 21:16:31 PDT

Un lugar entre los hombres

Para poder hablar
solamente para eso
para que tu palabra
mereciera tu propia confianza
te has abierto a todo
has extendido tus propiedades

Para que ninguna línea
escrita por tu mano
ninguna palabra dicha
en bajo o alta voz a los vecinos
mereciera la sospecha
de un amaño
o de trabajada impostación
para poder nombrar
de torpe modo
la torpe vida
o la brillante y altanera
has mezclado tu acento
en el tumulto
y has perdido o ganado
tu silencio
un lugar entre los hombres

Edgar Bayley, Buenos Aires, 1919-1990
fuente: Edgar Bayley, Obra poética, Corregidor, Buenos Aires, 1976
imagen de Michal Macku© , Gellages, en Uno de los nuestros

y uno solo puede mirar

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 05 May 2012 20:01:00 PDT

El coraje de callar

¡El coraje de la boca cerrada a pesar de la artillería!

La línea rosa y callada, un gusano deleitándose al sol.

Hay discos negros detrás, los discos del ultraje,

Y el ultraje de un cielo, su cerebro arrugado.

Los discos giran, piden ser escuchados,

Cargados como están, con historias de bajezas.

Bajezas, maniobras, abandonos y dobleces,

La púa viajando por el surco,

Bestia plateada entre dos oscuros cañones,

Un gran cirujano, ahora un tatuador,

Tatuando una y otra vez los mismos tristes agravios,

Las víboras, los bebés, las tetas

De las sirenas y las chicas de sus sueños en dos patas.

El cirujano está callado, no habla.

Ha visto demasiada muerte, sus manos están llenas de ella.

Entonces giran los discos del cerebro, como las bocas de los cañones.

Y allí está esa antigua podadora, la lengua,

Incansable, púrpura. ¿Debemos cortarla?

Tiene nueve colas, es peligrosa.

¡Y el ruido de sus latigazos en el aire una vez que empieza!

No, la lengua también fue arrancada,

Colgada en la biblioteca junto a los grabados de Rangoon

Y las cabezas de zorro, las de nutrias, las cabezas de conejos muertos.

Es un objeto maravilloso—

Las cosas que perforó en su momento.

¿Pero y los ojos, los ojos, los ojos?

Los espejos pueden matar y hablar, son habitaciones terribles

En las que la tortura continua y uno solo puede mirar.

La cara que vivió en este espejo es la cara de un hombre muerto.

No te preocupes por los ojos—

Pueden ser blancos y tímidos, no son soplones,

Sus rayos mortales doblados como banderas

De un país del que nadie habla,

Una obstinada e insolvente

Independencia entre las montañas.

Sylvia Plath, Boston, 1932- Primrose Hill, 1963
Versión © Silvia Camerotto
El original del inglés en Sylvia Plath, Poesía Completa, Edición de Ted Hughes, Traducción y notas de Xoán Abeleira, Bartebly Editores, Madrid, 2009
imagen de Francois Benveniste©, Texture of dreams, en Uno de los Nuestros

The Courage Of Shutting-Up

The courage of the shut mouth, in spite of artillery!
The line pink and quiet, a worm, basking.
There are black disks behind it, the disks of outrage,
And the outrage of a sky, the lined brain of it.
The disks revolve, they ask to be heard—

Loaded, as they are, with accounts of bastardies.
Bastardies, usages, desertions and doubleness,
The needle journeying in its groove,
Silver beast between two dark canyons,
A great surgeon, now a tattooist,

Tattooing over and over the same blue grievances,
The snakes, the babies, the tits
On mermaids and two-legged dreamgirls.
The surgeon is quiet, he does not speak.
He has seen too much death, his hands are full of it.

So the disks of the brain revolve, like the muzzles of cannon.
Then there is that antique billhook, the tongue,
Indefatigable, purple. Must it be cut out?
It has nine tails, it is dangerous.
And the noise it flays from the air, once it gets going!

No, the tongue, too, has been put by,
Hung up in the library with the engravings of Rangoon
And the fox heads, the otter heads, the heads of dead rabbits.
It is a marvelous object—
The things it has pierced in its time.

But how about the eyes, the eyes, the eyes?
Mirrors can kill and talk, they are terrible rooms
In which a torture goes on one can only watch.
The face that lived in this mirror is the face of a dead man.
Do not worry about the eyes—

They may be white and shy, they are no stool pigeons,
Their death rays folded like flags
Of a country no longer heard of,
An obstinate independency
Insolvent among the mountains.

homologadas las existencias

noreply@blogger.com (sibila) — Tue, 01 May 2012 20:01:00 PDT

Cortejo dialéctico

Animados de ganancias y pérdidas,
de lo que ganaríamos
reconociéndonos indefinidos:
ni carne ni pescado;

de lo que perderíamos,
por negarnos a otros,
sus lágrimas, salivas;

de convencernos que de ganar
todos en todo nadie ganaría,
si todos perdiesen
nadie perdería,
ninguno rendiría cuentas,
no las pediría;

de que a la larga no se reciben
más favores por ganar
que oprobios por perder,
homologadas las existencias;
en todas,
ganar o perder transcurriendo
como al pie de un muro
siempre por resquebrajarse,
caerse,
y sin excepción
ocupando idéntica pulgada
de sombra en el cuadrante solar.

Perder, ganar,
partida nuestra alma,
el buen olor
que no sobrepasa al malo,
simétricos.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991
de Existenciales, 1986

en Alberto Girri, Obra Poética V, Corregidor, Buenos Aires, 1989
imagen Dino Valls©, Barathrum, en Uno de los nuestros

el infortunio

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 30 Apr 2012 20:05:28 PDT

Sin tenerlo claro

Confiar en la dicha,
hada de la casa, deidad del lecho,
aun sin tenerlo claro,

si con solo
invocarla es suficiente,

si envolviéndonos
en la voz dicha,
de la belleza visual,
somos ya su abundancia,
y su exceso,
exagerados lo bueno y lo mejor,
con más de réplicas agradables,
más de contento,
más de resarcirnos,
más de desasirnos de cuanto
aprendimos sin dicha,
duro de cargar,
más de no participar
más de lo que toda dicha
guarda, latente:
el infortunio,
perversidad en lo sano,
y más de ligereza,
aun frente a una daga
que viniera a arrebatarnos;

dicha y dichas,
movilizándonos,
aunque nunca
en contacto, cabalmente,
con lo que la dicha tiene
por sustancia,
y que quizás no exista,
como el error, fruto
también de nuestro pensar,
es sin sustancia.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991
de Inéditos, 1987

en Alberto Girri, Obra Poética V, Corregidor, Buenos Aires, 1989
imagen Daria Endresen©, Kevlar Soul, en Uno de los nuestros

pasión, aversión, confusión

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 29 Apr 2012 20:01:00 PDT

Aquí y ahora, en el cuerpo tosco

I
Toda muerte es por crimen,
aquí, ahora,

se sabe,
mueres porque se te mata,
como al inclinarte, ladearte,
sabes qué haces,
vas y vienes,
y lo sabes,

tendrías que saberlo, que te rodean
victimarios,
inminentes, potenciales,
de hecho, visibles, inadvertidos,

y que también lo eres,
y que te toca esperarlos, el rostro
alargándose en el miedo,
tus espaldas encogiéndose,
y los estados
por los que un cuerpo ensaya
ser víctima:
pasión, aversión y confusión,
duda y dependencia,
y la ninguna fe
en un aquí donde no hubiera tránsitos,
ni nacer, envejecimiento,
marchitamiento,
y como espejismo,
burbuja en la corriente,
un cuerpo tosco.

II

Todos que matan a todos,
¿quién disuadiría a quién?

todo que mata a todos,
¿se disuadiría la piedra
de despegarse de su montaña,
bajando a aplastar,
y el árbol abatido
por la tormenta, derribándonos,
y el gusano que en nosotros
sólo ve comida en corrupción, vísceras?

III

Se sabe,
como no se sabe de victimarios
que pregunten al que muere
por los méritos que hizo.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991
de Inéditos, 1987

en Alberto Girri, Obra Poética V, Corregidor, Buenos Aires, 1989
imagen István Sándorfi©, Dust, en Uno de los nuestros

notte che tremi

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 28 Apr 2012 20:01:00 PDT

a M. Serantes

Noche que sientes los sentimientos arder
como un misterio, noche que esperas sus pasos
y su suspiro, noche que tiemblas, preguntas, seduces y engañas,
él no vendrá, encerrado en sus memorias de siempre,
noche que temes que su sandalia suspire amargamente
la tierra y el torbellino, que habitas en su látigo, oh noche
madre de luz y selva de engaños
de mi pasado, él tiembla por sus mismas
pupilas, él exalta el bien de su tierra lejana

de mi patria que es la idea de la vida, él exaspera
mis confines y me confunde y tiembla con mi
tonta estatura. Oh noche, todas las mujeres
están tan ausentes en su avanzar, todas
las mujeres aspiran al amor como si se tratara
de una esencia de muerte y caminan para no
temblar y violan los principios de la libertad,
todas las mujeres cierran su ternura
en vago tormento.

Yo ya vieja
como una pelota desinflada, expulsada de toda
religión, tirada a la basura de
todos los tiempos, yo desmemoriada y sucia
mujer que no ve los diques del amor,
se prohíbe las caricias y los tormentos y
sigue cantando el aleluya de una cosa
que no ha tenido jamás principio

grande rana ciega que cuenta a las piedras
sus propias tribulaciones y se cree un buey
sanguinario, grande palabra llena de avaricia,
grande infección del corazón.

Alda Merini,Milán 1931-2009
De Clínica del abandono, Hotel por hora y otras poesías, Editorial Bajo la luna, Buenos Aires, 2008
Traducción, prólogo y notas: Delfina Muschietti
imagen Pier Toffoletti, Lluminescenze, en Uno de los nuestros

**

a M. Serantes

Notte che senti i sentimenti ardere
come un mistero, notte che aspetti i suoi passi
e il sospiro, notte che tremi, domandi, seduci e inganni,
egli non verrà, chiuso nelle sue memorie di sempre,
notte che temi che il suo sandalo sospiri amaramente
la terra e il turbine, che abiti nel suo scudiscio, o notte
madre di luce e selva di inganni
del mio passato, egli trema delle sue stesse
pupille, egli esalta il bene della sua terra lontana

dalla mia patria che è l'idea della vita, egli esaspera
i miei confini e mi confonde e trema della mia
sciocca statura. O notte, tutte le donne
sono cosí assenti nel loro incedere, tutte
le donne aspirano all'amore como se si trattasse
di una essenza di morte e camminamo per non
tremare e violano i principi della libertà,
tutte le donne chiudono la loro tenerezza
in vago tormento.

lo ormai vecchia
come una palla spenta, sospinta via da ogni
religione, buttata nella spazzatura di
tutti i tempi, io smemorata e sudicia
donna che non vede gli argini dell'amore,
si vieta le carezze e i tormenti e
continua a cantare l'alleluia di una cosa
che non ha mai avuto principio

grande ranocchia cieca che racconta ai sassi
i propri triboli e si crede un bue
sanguinario, grande parola piena di avarizia,
grande infezione del cuore.

viniste cuando se fue

noreply@blogger.com (sibila) — Thu, 26 Apr 2012 20:01:00 PDT

Soledad tardía

Soledad, bien te busqué
mientras tuve compañía…
Soledad, soledad mía,
viniste cuando se fue…

De tus brazos me escapé
cuando en tus brazos dormía;
estar a solas quería
sin adivinar por qué.

Toda la noche vagué,
por verte, soledad mía;
regresé rayando el día,
y dormida la encontré.

De puntillas me alejé
burlando su compañía
por hallarte, y no te hallé;
pero un día que volví,
no la encontré…

¡Ay, mi soledad tardía,
viniste cuando se fue!
Lloré porque no podía
hallarte, soledad mía…
y lloré porque te hallé…

Enrique González Martínez, Guadalajara, Jalisco, 1871- México D.F., 1952

de Los senderos ocultos, 1911

dónde estará mi arrabal

noreply@blogger.com (sibila) — Wed, 25 Apr 2012 20:27:13 PDT

Tinta roja

Paredón,
tinta roja en el gris del ayer;
tu emoción de ladrillo, feliz
sobre mi callejón,
con un borrón
pintó la esquina
y al botón
que en el ancho de la noche
puso al filo de la ronda
como un broche...
Y aquel buzón carmín
y aquel fondín,
donde lloraba el tano
su rubio amor lejano
que mojaba con bon vin...

¿Dónde estará mi arrabal?
¿Quién se robó mi niñez?
¿En qué rincón, luna mía,
volcás, como entonces,
tu clara alegría?
Veredas que yo pisé...
Malevos que ya no son.
Bajo tu cielo de raso
trasnocha un pedazo
de mi corazón.

Paredón,
tinta roja en el gris ayer;
borbotón de mi sangre infeliz,
que vertí en el malvón
de aquel balcón
que la escondía.
Yo no sé
si fue el negro de mis penas
o fue el rojo de tus venas
mi sangría...
¿Por qué llegó y se fue
tras del carmín
y el gris fondín lejano,
donde lloraba el tano
sus nostalgias de bon vin?

Cátulo Castillo //Sebastián Piana, Buenos Aires, 1941

la señora llovía dulcemente

noreply@blogger.com (sibila) — Mon, 23 Apr 2012 20:01:00 PDT

Gotan

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar sus ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención, atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados de soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Juan Gelman, Buenos Aires, 1930
de Gotán, Ediciones Horizonte, Colección de Poesía La Rosa Blindada, dirigida por Carlos Alberto Brocato y José Luis Mangieri, Buenos Aires, 1962
imagen de © Mario Abel Bernabe, en Mario Abel Bernabe

cada uno estaba solo

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 22 Apr 2012 20:01:00 PDT

Dos hombres

a Alejo Carpentier

había dos hombres que vivían en dos terrazas vecinas de la Habana
separadas apenas por un pequeño desnivel
uno era cubano otro no tanto
uno era joven otro no tanto
pero los dos estaban solos
cada uno hacía sus cosas sin mirar al otro
hubiera podido mirarlo
uno martillaba los clavos de sus zapatos
otro bebía su vino
uno encendía sus luces rojas o verdes
otro graduaba el brillo de sus luces equipadas con un relay
inmóviles en la dársena los barcos contemplaban a los dos por igual

hasta que llegaba la noche
cada uno ponía su música favorita
escuchaba también la del otro pero en segundo plano
a veces alguno de ellos llegaba a bailar solo
cada uno estaba solo
pero cada uno nunca miraba al otro

por fin cada uno cerraba su puerta con candado
daba cuerda a su respectivo reloj despertador
se arrojaba en el sueño
cada uno dormía abrazado a una almohada suplementaria
y soñaba que acariciaba
y era acariciado por una mujer
que quizá era la misma

y a la mañana
cuando el sol hacía de las dos azoteas una misma lámina de oro ardiendo
cada uno se iba a su trabajo
nunca se encontraron al abrir sus respectivas puertas de calle
y cada uno se lanzaba en su día
y a lo largo del día y alguna vez en la noche siguiente
cada uno hacía el amor o hubiera querido hacer el amor
con una mujer que quizá era la misma
pero que no era de ningún modo la mujer de ninguno de los sueños
de cada uno de estos dos hombres que
vivían en dos terrazas vecinas de la Habana

César Fernández Moreno, Buenos Aires, 1919-París, 1985
de Escrito con un lápiz que encontré en la Habana
en César Fernández Moreneo, Obra poética, II. Querencias y otros libros, Edición, prólogo, notas bio-bibliografía de Jorge Fondebrider, Perfil libros, Buenos Aires, 1999
imagen de la película Two men and a wardrobe de Roman Polanski

sin horror, oh, sin horror

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 21 Apr 2012 20:08:27 PDT

Alguien mirará

¿Alguien mirará desde aquí este río, estos ríos, a través de los paraísos,
cuando el crepúsculo sea un silencio gris de franjas apagadas?
¿Quién, desde aquí, sentirá el ala del silencio, triste de haber quemado ya sus flores,
y alisándose con vaga solemnidad, tocarle extrañamente?
Hacia qué país o qué abismos el adiós del ala pálida?
No son siempre nuestros, oh alma, las miradas y los sentimientos.
¿No ves los follajes fijarse en un oscuro éxtasis hacia la infinita ceniza todavía viva
y temblar de repente, como espíritus, en un íntimo y leve escalofrío inquieto?
¿Y las paredes blancas, y las corolas aun abiertas, y las aguas fieles, y los pájaros quietos y las gramillas tímidas?
Las criaturas, en fin, que no sabemos, y que el día deja lo mismo que una música o lo mismo que una fiebre...
Ah, y los que vendrán, las jóvenes almas que vendrán, fuertes por el amor para los vértigos sutiles,
de ojos serenos y sonrisa valiente para todos los abismos. ¿Qué fatales
melancolías habrá con los talles enlazados y un alba ya latente en el propio balcón hacia la noche?
Ellos, oh alma, desde aquí, o desde allá, recogerán en su pureza todo el silencio gris antes de alejarse,
y serán iguales que hierbas para los roces misteriosos y las despedidas aladas,
sin horror, oh, sin horror, y sin cuidados inútiles y sin heridas ajenas
en el camino de sombra que llevará, bajo las altas pupilas, hacia una luz de comunión...

Juan L. Ortiz, Puerto Ruíz, 1896 - Paraná, 1978
de La brisa profunda, 1954
en Juan L. Ortiz, Obra completa, segunda edición, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 2005
imagen de Anne Arden McDonald, Untitled Self Portrait #21, California, 1989, Anne Arden McDonald

la pieza es la misma

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 15 Apr 2012 20:12:57 PDT

Hotel

El hombre que anoche se durmió
apretando ese cuerpo de mujer contra su cuerpo
ahora no puede resignarse a ese sol impreciso en la ventana,
esa noche que invade el cuarto no logrará confundirlo
ni los ruidos de la calle lo distraen,
solo las hojas que hacen ruido le traen la certeza;
él aun es el hombre que anoche se durmió
como oyéndolo al viento en las hojas
y ésta es la cama deshecha donde ahora oye las hojas
pero solamente piensa:
la pieza es la misma donde otros tantos durmieron y callaron,

con solo extender los brazos
todos supieron de noche caminar por este cuarto,
la cama está sin embargo deshecha.
Si ahora no deja la cama es porque tiene los cigarrillos cerca,
si ahora no camina a cerrar la ventana
es porque el hombre que está solo en una cama deshecha
solamente piensa,
siempre será desde anoche que no habla
y está deshecha la cama,
si no deja la cama y no camina es porque así está bien,
si tiene los ojos tan abiertos
es porque las hojas hacen ruido y parece la puerta:

sin esa mujer no pasa nada,
nada que valga la pena contar, cambiar, darse vuelta.

Alberto Szpunberg, Buenos Aires, 1940
de Juego Limpio, Nueva expresión, Buenos Aires, 1963
imagen de Katherine Blackwell, Melty people, en Uno de los nuestros

el acomodador enciende la luz mala

noreply@blogger.com (sibila) — Sat, 14 Apr 2012 21:20:16 PDT

La antropofagia como una de las bellas artes

Ellas en las filas
Detrás de la escalera
En espacios recién inaugurados por la lluvia
O los pastizales del desnudo aquel
Critican la salita
A la proyección nadie la ve
El cortinaje se mueve agitado por el polvo
que también quiere entrar
Arde a la derecha un gran brasero a alcohol
Se comparan con la Zully Moreno
Vestigios de un rostro jamás olvidado
Acaso no fue en el Tigre aquella antigua vez
Cuando en la lancha se pintaba las uñas de metálico azul
-Sabés lo que era
Murmuran e interrumpen la ajena exhibición
Del filme salen manos
Vaivén de dedos
El acomodador enciende la luz mala
Todo el mundo de pie
-Disimulá el tono, loca
y bajá un poco esa voz
Alguien grita 'la cana' sin poderse contener
-Francisco parecés un idiota
-Estás como la estatua de Santa no Sé Qué

Algunas pocas zafan
salvadas por azar

Eran el colmo de musa inspiradora
Un espejo sin forma que perfuma y se arroja
Ellas por las calles
las esquinas
los zaguanes vacíos...

Fernando Noy, San Antonio Oeste, 1951
en 200 años de poesía argentina, selección y prólogo de Jorge Monteleone, Alfaguara, Buenos Aires, 2010
imagen de Enfero Carulo©, De cartón, Serie La Mujer Invisible, en Uno de los nuestros

qué será de nosotros

noreply@blogger.com (sibila) — Sun, 08 Apr 2012 20:01:00 PDT

Esperando a los bárbaros

—¿Qué esperamos reunidos en el ágora?

Es que hoy llegan los bárbaros.

—¿Por qué el Senado está inactivo?

¿Qué pasa que los Senadores no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.

¿Qué leyes pueden hacer ya los Senadores?

Los bárbaros legislarán cuando lleguen.

—¿Por qué nuestro emperador se levantó tan temprano

y está sentado en la puerta principal de la ciudad,

solemne en su trono, luciendo la corona?

Porque hoy llegan los bárbaros.

Y el emperador espera recibir

a su jefe. Hasta ha preparado

un pergamino para entregarle. Allí

ha consignado muchos títulos y nombres.

—¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores salieron

hoy con sus rojas togas bordadas?

¿Por qué llevan brazaletes con tantas amatistas,

y anillos con espléndidas y brillantes esmeraldas,

por qué empuñan hoy preciosos bastones

magníficamente recamados de oro y plata?

Porque hoy llegan los bárbaros,

y esas cosas deslumbran a los bárbaros.

—¿Por qué los ilustres oradores no vienen como siempre

a echar sus discursos, a decir sus cosas?

Porque hoy llegan los bárbaros,

y a ellos les fastidian la elocuencia y las arengas.

—Por qué comienza de pronto esta inquietud

y confusión. (Qué serios se han vuelto los rostros.)

¿Por qué se vacían rápidamente las calles y plazas

y todos vuelven a sus casas muy pensativos?

Porque anocheció y los bárbaros no han llegado.

Y algunos que han venido de las fronteras

dijeron que ya no hay bárbaros.

Y ahora qué será de nosotros sin bárbaros.

Esos hombres eran alguna solución.

Constantino Kavafis, Alejandría, Egipto, 1863-1933

En Poesía Griega Moderna, selección, traducción, prólogo y notas por Horacio Castillo, Editorial Vinciguerra, Buenos Aires, 1997

un montón de extraños unidos

noreply@blogger.com (sibila) — Thu, 05 Apr 2012 20:09:36 PDT

Ahora estás con todos

quien te quiera tener te tendrá como nunca

sin necesidad de discutir
dónde dormirás esta noche con quién pasarás el próximo verano.
Pero fuera no estás: la ciudad vacía la casa devuelta
la familia un montón de extraños unidos apenas por un amor
que les diste y todavía conservan.

Sin tu tronco quedamos
ramas por el suelo
leña para el fuego.

¿Vas a enseñarme a vivir?

Te dejaré tocar mi colección de cáscaras
compartiré contigo las uñas que guardo en los bolsillos.

Las semillas que nos dieron
son pastillas para dormir
y del ombligo dormidos
nos crecen frutales.

Te daré de comer.
Ven.

La tierra prometida es cosa de otros.
Para nosotros la arena:
un paisaje que cambia con el viento.

Miriam Reyes, Orense, 1974

de Desalojos, Hiperión, 2008

no soy buena nombrando

noreply@blogger.com (sibila) — Wed, 04 Apr 2012 20:01:00 PDT

**
Toma de mí este trozo bendito de mi lengua
deja en ella la oración que unidas
murmuramos en el alba de nuestra pasión.

Toma de mí este rubor, la dulce canción
que entre tus dientes dejo como agua
sagrada. ¡Boca de tu amor sobre mi llaga!

Toma de mí el látigo de piel humana
que construí en mis peores días.
Toma de mí mi absurdo rencor y viértelo
sobre el atlántico como una saliva amarga.

Toma de mí este trozo bendito de mi lengua
y deja en ella la oración que juntas
murmuramos cada día al nacer el alba.

de Puente aéreo

***
No soy buena nombrando flores
o plantas. Son un verde prodigioso,
de sueño amazónico, verde imaginario
de agua y cielo juntos. Llamo apenas
trébol, azucena, después es
un jardín salvaje, sin orden aparente
enredaderas caídas, unidas tallo a tallo
un universo mate hundiéndose
en un charco nocturno, sin un piar
sin un volar. Tendida entre cicutas
y corolas rotas empujo el olvido
como un velero antiguo tocando
un borde
labios
lengua
boca

Inédito ¿?

Niní Bernardello, Cosquín, 1940. Reside en Tierra del Fuego.
en Poetas argentinas, 1940-1960, Selección y prólogo de Irene Gruss, Ediciones del Dock, Colección Pez Naúfrago, Buenos Aires, 2006
imagen de Alisa Monks. Líquidas emociones, 'Reflect 2', en Uno de los nuestros