De_canta_sión

Dalia Ravikovitch / Con el viento a favor

2012-01-01T16:18:00.002-08:00

Cuando un hombre está solo en su cuarto

¿qué saben de él los otros, allá afuera?

Quizás una palabra aúlle en sus oídos

las veinticuatro horas, día a día.

Hay gente que no entiende

hasta qué punto es dura la jornada.

La mañana no alumbra del modo en que debiera,

el rostro del sol es un disco aplastado.

Hace veinticinco años

hubo en el mundo una guerra atroz.

Entre las miles de casas de los vencidos

había personas con orgullo en el corazón.

El hombre que está solo en su cuarto

mira al sol aplastado

y comienza a pensar cosas maravillosas.

Como volar con el viento a favor.

Incluso hay quienes vuelan

sin necesidad de viento alguno.

Las ramas de los pinos se adhieren a sus mejillas

y vuelan con los húmedos labios abiertos.

Sin saberlo, una nube o una semilla aérea

besan, al pasar, sus bocas.

Con ojos brillantes, lacrimosos,

contemplan la celeste maravilla.

Si tropezara con él alguna partícula divina

no le provocaría daño alguno.

Volar significa que los pliegues del aire

te llevan, como el amor.

Uno vuela, uno aterriza

y es entonces cuando sobreviene la sorpresa:

Hay quienes vuelan con el viento a favor

y aun así se pierden, abruptamente, prematuros.

Traducción: Gerardo Lewin

Dalia Ravikovitch nació en Ramat Gan (Israel) en 1936. Aprendió a leer y escribir a los tres años. Sus primeros poemas aparecieron en la revista literaria Orlogin, editada por el poeta Abraham Schlonsky, quien la estimuló a continuar escribiendo. En total, DR publicó diez volúmenes de poesía. Además, escribió prosa y literatura infantil. También tradujo poesía al hebreo. Su poema más conocido es Bubá Memukenet (Muñeca Mecánica). Poemas suyos han sido traducidos a 23 idiomas.

Eljanán Nir / Dios no me acompaña

2012-01-01T16:18:00.001-08:00

Fue un martes, después de la primera brisa del verano,

cerca del mediodía, cuando lo noté:

iba por la calle y Dios no me acompañaba.

Una vez Arik me preguntó cómo lo hacía:

parecía que siempre Dios me acompañaba

en mis paseos urbanos

(no “parecía” - solía agregar - sino que Él en realidad estaba).

¿Cómo consigues eso?

Sin embargo ese martes, súbitamente, estuve solo.

No sentí miedo: la piel leve del misterio

se separó de mí, de pronto, sin dejar una escama.

Quedé solo.

No ocultó su rostro, siquiera. Me sentí anonadado.

Hicieron falta un par de minutos para entender

qué debe hacer uno a los treinta años

cuando por vez primera camina solo por la calle.

Cómo hace uno para atravesar

todo ese espacio vacío.

Traducción: Gerardo Lewin

Eljanán Nir nació en Israel, en 1980. De formación religiosa, publicó poesía en las revistas Helicon, MeshivHarúaj y otras. Estudioso de la cábala, ha publicado tres poemarios.

Ariéh Sivan / Herencia

2012-01-01T16:12:00.000-08:00

Los parientes muertos me dejaron muchísimas camisas.

Sin duda alguna no alcanzaré

a usarlas todas.

No abuses de tus herederos.

Deshazte, mientras puedas,

de todo aquello que no les interesará:

manuscritos deteriorados,

libros que fueron acumulándose sobre estantes polvorientos,

fotos en las que sólo tú ves, todavía, algún rostro conocido.

Traducción: Gerardo Lewin

Ariéh Sivan nació como Ariéh Bumshtein en 1929, en Tel Aviv. Participó en la guerra de la Independencia. Se diplomó en la Universidad Hebrea de Jerusalén en las carreras de Hebreo y Literatura. Perteneció al movimiento literario Likr´at (Hacia) junto a Nathan Zach, entre otros. Publicó poemarios, traducciones y una novela de misterio "Adonis", que transcurre en la Tel Aviv del año 1931.

Tzví Atzmón / A todos

2011-11-06T16:54:00.000-08:00

Los nazis mataron todas las fotografías desleídas

que colgaban en la pared.

Los nazis mataron al abuelo.

Los nazis mataron a la abuela.

Los nazis mataron a todos los tíos y las tías

que llevaban esas ropas tan raras.

Qué bueno tener alguien a quién culpar.

A mi papá lo mató Dios.

Traducción: Gerardo Lewin

Tzví Atzmón es un graduado meritorio de la Universidad Hebrea de Jerusalén en Bioquímica y Fisiología. Fue investigador en la carrera de Neuro-biología. Publicó los siguientes poemarios: Diseño Interior (1981), Preparación para graduarse (1983), Córtex (1993) y otros.

Gilad Meiri / A mi hijo

2011-11-06T16:40:00.000-08:00

El perdón que te pido, hijo mío,
pende del árbol frutal.
Cuando intento cosecharlo
la rama se escabulle.

El perdón que intento susurrarte
nada en el río como un pez colorido.
Si me inclino para atraparlo
las aguas se retiran.

Con lo que, en lugar del perdón,
me veo a mí misma rodando palabras
como peñas
en la montaña de mi lengua.

Cuesta arriba, hacia abajo;
cuesta abajo, hacia arriba.

Traducción: Gerardo Lewin

Gilad Meiri nació en Jerusalén, hijo de un padre de descendencia Siria y de una madre nacida en Lvov (que alguna vez fue Polonia y ahora es Ucrania). Su madre, sobrevivió al holocausto gracias a que fue ocultada cuando niña por mujeres cristianas. Completó su Master en Literatura Hebrea con una tesis acerca de Yona Wallach y su doctorado con una tesis acerca de David Avidan (ambos poetas publicados por este blog). Meiri es el director del Poetry Place en Jerusalén. Ha publicado dos libros de poesía y uno de relatos cortos, además de una antología de “Poesía y Fútbol”.

T. Carmi / Siempre

2011-11-06T15:45:00.000-08:00

Mi mano es más grande que la tuya,

y aun así distingo tu cuerpo

desde un extremo al otro de la tierra.

Hablas quedamente.

Oigo tu voz como un trueno nocturno

sobre el mar.

Crecer atemoriza.

Me acerco o me alejo y es en vano.

Las letras perdieron todo significado ya.

No hay engaño en ti

pero me acechas en cada paso entre montañas,

entre las luminarias del día y de la noche,

entre el perro y el lobo.

Traducción: Gerardo Lewin

T. Carmi nació en Nueva York en 1925, con el nombre de Carmi Tschrney. Al emigrar a Palestina, adoptó su nombre original como su nuevo apellido y conservó la T en recuerdo del anterior.

De educación cosmopolita, se nutrió tanto del Francés y el Inglés como de la tradición literaria Hebrea. Al provenir de un hogar hebreo parlante, consideraba al hebreo como su lengua materna. Luego de graduarse en la Yeshiva University, se propuso lograr un doctorado en Columbia. Viajó a París en 1946 y, al cabo de un año, emigró a Tierra Santa. Se integró a las fuerzas del naciente estado judío y luchó por su liberación.

Algunos de sus libros: No existen las flores negras (poesía), Machbarot Lesifrut,1953 [Ein Prahim Shehorim], Nieve en Jerusalén (poesía), Sifriat Poalim, 1956 [Sheleg B'Yerushalayim], El último mar (poesía), Machbarot Lesifrut, 1958 [Ha-Yam Ha-Aharon], El Unicornio contempla el espejo (poesía), Tarshish, 1967 [Ha-Unicorn Mistakel Ba-Mar'ah] y otros.

Es el autor de un libro de referencia obligada por este humilde bloguero: The Penguin Book of Hebrew Verse, una excelente antología (que hemos saqueado más allá de cualquier prudencia) precedida de un hermoso ensayo acerca de la versificación en idioma hebreo.

Haim Nachman Bialik / Acógeme bajo tus alas

2011-09-16T12:53:00.000-07:00

Acógeme bajo tus alas
sé mi madre, sé mi hermana,
sea tu pecho refugio de mi frente,
nido de mi plegaria lejana.

Y en el ocaso, en la hora tierna,
el secreto sabrás de mi inquietud.
Dicen que la juventud existe.
¿Adónde fue mi juventud?

Habré de hacerte aun otra confesión:
arde mi alma en violento fulgor.
Dicen que el amor existe,
pero ¿qué es el amor?

Me mintieron los astros,
tuve una vez un sueño que se ha ido.
No me queda ya nada.
Estoy ahora solo y vacío.

Acógeme bajo tus alas
sé mi madre, sé mi hermana,
sea tu pecho refugio de mi frente,
nido de mi pregaria lejana.

Traducción: Gerardo Lewin

Reseñar la importancia de la obra poética de Chaim Nachman Bialik a la literatura universal excede largamente las posibilidades de este espacio. Remito al lector al excelente artículo (en inglés) de WikiPedia. Baste decir que su solo nombre simboliza la resurrección poética del idioma hebreo.

Aquí, para los nostálgicos, la versión clásica de este poema.

Tal Nitzan / Por ejemplo

2011-08-27T09:52:00.000-07:00

Hubiera atrapado mi rostro entre los pechos
del luchador de sumo.

Me hubiera escondido
entre sus elevaciones y sus valles.

Él me hubiera recogido sin amor y por lo tanto
sin causar dolor. Sin comprensión y sin
lo opuesto de la comprensión.

No hubiera bebido palabras de mi boca
ni replicado mi respiración
ni hubiera visto en mí tal o cual rostro -

A duras penas hubiera sentido que di
contra sus carnes.

Traducción: Gerardo Lewin

Amir Or / Un vaso de cerveza

2011-08-20T14:15:00.000-07:00

El crimen perfecto no conoce razones, dijo.
El crimen perfecto pide un objeto perfecto,
como se dio allá, en Auschwitz.
No me refiero a los crematorios, por supuesto,

sino a lo que sucedía después del horario laboral.
Luego calló: contemplaba la espuma y bebía unos sorbos.

El crimen perfecto es igual al amor, dijo.
El crimen perfecto no precisa nada perfecto
excepto el dar, tanto como se pueda.
La vida es eterna,

incluso en el recuerdo del espasmo,

incluso los alaridos que mecieron mi mano,
la orina que como misericordia cayó sobre la carne congelada,
el golpe de los tacos que despertaron otros infinitos.

Incluso el silencio, dijo
contemplando la espuma.

Es cierto: un trabajo bien hecho es muy liberador,

y sin embargo

un crimen perfecto no derrama
ni siquiera una gota.
Como los labios de un niño, me explicó.
Como la arena y la espuma de las olas.

Como oye.
Como bebe y oye.

Traducción: Gerardo Lewin

Shimon Riklin / Génesis

2011-08-01T19:43:00.000-07:00

Al principio mi padre y mi madre

me crearon a mí

y yo estaba informe y confuso

y la oscuridad se cernía

por sobre mis abismos,

y el espíritu de mi padre y de mi madre

vagaba sobre mi faz.

Y dijeron mi padre y mi madre

sé

y fui.

Y me contempló mi madre

y me contempló mi padre

y vieron que era bueno

y me separaron, mi padre y mi madre,

de la oscuridad.

Y me llamaron, mi padre y mi madre,

por mi nombre

y la oscuridad de mis abismos

permaneció innominada.

Traducción: Gerardo Lewin

Shimon Riklin nació en Jerusalén. Estudió árabe, psicología y dirección teatral (donde compartió aula con este traductor). Ha publicado una novela, literatura infantil y poesía. Edita actualmente libros de terceros.

Jezi Leski / Dos danzas

2011-08-01T19:19:00.001-07:00

Miento cuando digo: renuncié.

Bailé contigo. Renuncié a ti.

Casi renuncié.

Te enseñé a bailar y también cómo escapar de la danza.

En la gran casa cuyos muros están hechos de agua

hay un cuarto pequeño

en el que viviré por siempre,

redondo como un redondel.

Feliz, como un teléfono desconectado.

XIII

Es más fácil decir "no soporto

este baile" que afirmar

"en esta casa viven bailarines que no bailan".

Traducción: Gerardo Lewin

Jezi Leski nació en la ciudad israelí de Rehovot en 1952, hijo único de una familia de origen Checo.

A los 22 años pasó a residir en Haag, en Holanda, donde estudió danza y artes.

Al regresar a Israel hizo crítica de arte en periódico local "HaIr". ´Tuvo actividad destacada como coreógrafo.

Escribe poesía desde sus 14 años y publicó por primera vez a los 18. Fue una de las primeras personalidad en declarar públicamente su homosexualidad. Publicó su primer poemario "El dedo" a los 34 años. Su último libro "Una fuente láctea en mitad de la ciudad" apareció después de su muerte en 1994.

Yona Wallach / Cuando vengas III

2011-08-01T18:56:00.000-07:00

Ven, acuéstate conmigo como Dios
sólo en espíritu
Tortúrame en cuanto te sea posible
Sé lo eterno incognoscible
Abandóname a mi sufrimiento
Sumergida en aguas profundas
sin tocar jamás la tierra.
Ni siquiera en la mirada
o en el sentimiento
o en el diluvio
aguas abajo y arriba
jamás cielo
aire abierto
el sitio abierto más cerrado del mundo
un sitio abierto
siempre un sitio cerrado abierto
ni abierto ni cerrado
vale decir cerrado abierto
vale decir no cerrado ni abierto
que jamás cese
de ver desde arriba todo
de ver desde arriba el paisaje
Sé sólo espiritual
limpio dolor aislado dolor como un sonido
no tocaré jamás
no sabré jamás
no sentiré jamás

lo real

nunca

Traducción: Gerardo Lewin

Jaim Guri / Nocturno

2011-05-24T10:17:00.000-07:00

Ya se ocultará, más allá de los montes, la luna.

Silencioso, un hombre anda en la oscuridad.

Se alzarán perros grises, de orejas recortadas, lentamente:

un sonido de púas que en el ocaso se quebraran.

Gritarán perros grises, de orejas recortadas, a las sombras-

no será un amigo quien llegue en el crepúsculo.

Ya caerá la piedra y emergerá de ella el ave enloquecida.

Lejanas carcajadas de sabios trasnochados.

Ni biblia, ni trabajo ni piedad de los justos: (*)

un hombre morirá, prematuro, esta noche.

(*) "En tres cosas se sostiene el mundo: en la biblia, en el trabajo y en la piedad de los justos". Pirkei Abot, 81-42.

Traducción: Gerardo Lewin

Jaim Guri nació en Tel Aviv en 1923. Después de la segunda guerra mundial se unió al Palmach y combatió en la guerra por la independencia de Israel en 1948. Estudió literatura y filosofía en la Universidad Hebrea de Jerusalén y literatura francesa en la Universidad de Sorbona. Trabajó por muchos años como periodista. Más conocido como poeta, Guri publicó más de 20 libros entre los que se hallan 12 poemarios, novelas y varios libros de ensayos. Supoética se ocupa de una vasta gama de temas, algunos intensamente personales, otros como reflejo de las experiencias vividas en las guerras. Guri recibió diversos premios, entre ellos el premio Ussishkin (1961), el premio Sokolov (1962), el premio Bialik (1975), el premio nacional israelí de poesía (1988) y el premio Uri Zvi Grinberg (1998). Poemas suyos han sido publicados en 25 idiomas.

Tal Nitzan / La primera en olvidar

2011-04-18T11:25:00.000-07:00

Todo será borrado en retroceso. En el final,

inclinando tu cuerpo su estatura hacia el piano,

tu cabeza ladeada, tu tercio de sonrisa-

demasiado cortos para tus medidas dinteles, camas.

En el camino quedarán almacenes y grúas

a lo largo del río, óxido y esculturas taurinas,

aquellas calles, vacías hasta el desconcierto.

Lo que los empujó a todos a sus casas,

nos incitó, quizás, el uno hacia el otro.

Denso era el tiempo

y salinoso, nos exigía ser veloces -

permíteme ser la primera en olvidar:

dondequiera que huyamos,

causaremos dolor.

Mi retirada se prolongará más allá de la tuya,

en el hotel barato la almohada sintética me expulsará

del sueño. ¿Morderé tu nombre

o golpearé mi cabeza contra otro sueño? Inclinado

hacia mí, hacia el piano - no hace falta

que escribas, permíteme cerrar, ser la primera-

quién creerá, a fin de cuentas,

bajo este duro sol,

en las palabras que emitían nuestras bocas

en el aire congelado, como nubes.

Traducción: Gerardo Lewin

Nathan Zach / Ya que andaba por aquí

2011-04-18T08:42:00.000-07:00

Alrededor de mi nombre se ha formado

una costra tan pesada

de problemas y hábitos

que es difícil (hasta para mí)

atravesarla y vislumbrar su rostro.

Golpeo a su puerta y no me contesta.

Duerme. Salió para poner en orden sus asuntos,

quizás todavía no; está otra vez ocupado

y ya hay gente que lo aguarda

o le dio una rabieta y decidió no volver.

No pienso esperar. No. No tengo tiempo

para desperdiciarlo en él: que descanse en paz

o que no descanse, si es que de mí depende.

Si fuera por mí, que se le parta la cabeza.

Otra visita inútil. Un día más, perdido de antemano.

Debe existir algún yo diferente en otra parte.

Aunque, ya que andaba por aquí,

intentaré con uno o dos conocidos

o quizás la próxima semana.

Traducción: Gerardo Lewin

Admiel Kosman / Intento despertarte en la oscuridad

2011-03-29T10:33:00.000-07:00

Intento despertarte en la oscuridad.

De La Meca o de Jerusalén.

Intento despertarte en la oscuridad.

Pero tú duermes solo, sobre piedras oscuras

y quién sabe desde hace cuánto. En La Meca

o quizás en Jerusalén. Hay quien dice

un par de miles de años. O muchos más.

Yo sigo intentando, obstinado.

No claudico. Sigo intentándolo

con todas mis fuerzas, en la oscuridad.

Despertarte.

De La Meca o Medina.

De Jerusalén o de Hebrón.

¿Escuchas mi voz entre estas sombras?

Abajo, allí, a la derecha, en el abismo.

¿Me ves? Aquel joven delgado,

en las penumbras de la sinrazón.

Pues arrojé sobre ti palabras la noche entera

y, sin motivo alguno, te esperé.

Desde La Meca o desde Medina,

desde Jerusalén o desde Hebrón.

¿Algo, quizás, de lo que dije te hirió?

Perdóname. Sólo estoy intentando.

Quizás lleve mil años, quizás más,

despertarte. En la oscuridad.

Suavemente.

Ahora, en Jerusalén.

O en La Meca.

Pues si despiertas

sin razón alguna, con la sonrisa

que mi corazón profetizó,

dirás

de pronto: "¿Dónde estás?"

traducción: Gerardo Lewin

Admiel Kosman (Israel, 1957). Nació en Haifa, en el seno de una familia judía ortodoxa. Su madre llegó a Israel desde Irak, su padre proviene de una familia alemana que de había radicado en Francia. Tiene un doctorado en Talmud de la Universidad Bar Ilan. Reside desde 2003 en Berlín, en donde dicta clases. Editó ocho libros de poesía, fuertemente influidos por la tradición religiosa y ampliamente elogiados por la crítica.

Arik Einstein / A vos

2011-03-29T10:12:00.000-07:00

Pasan los días, pasan las noches

y sueño aún los mismos sueños:

cómo la paz nos abraza a todos

y cómo vos y yo cambiaremos al mundo.

Otra vez la nostalgia por algo muy lejano.

Es historia sabida y dulce, siempre.

Ya me cansa oírlo. Quizás te cause gracia:

es un placer volar alto, volar distancias.

A vos. A vos.

Te amo a vos.

Pasan los días, pasan las noches

y yo me hago las mismas preguntas:

cómo es que lo bueno no derrota a lo malo

y cómo nos convertimos en Sodoma y Gomorra.

A vos. A vos.

Te amo a vos.

No sé cómo, no entiendo el porqué:

por qué no funcionó, cómo estamos ahora.

Pibe, tenés prohibido dejar de soñar:

recordá, al final llegará la paz.

A vos. A vos.

Te amo a vos.

Traducción: Gerardo Lewin

Arik Einstein: Excede a este humilde blog reseñar la figura de AE. Baste decir que es un ídolo de la canción pop israelí, un ser muy querible y un actor dueño de un buen humor envidiable. Youtube está repleto de sus videos, lo sé por experiencia propia.

Iehuda Amichai / Jacobo y el ángel

2011-03-29T10:05:00.000-07:00

Ella suspiró al amanecer,

trabándolo de modo tal

que lo venció.

Y él, de qué manera la atrapó,

derrotándola.

Ambos dominaban una toma

mortal.

Y renunciaron, uno ante el otro,

a pronunciar sus nombres.

Pero a la luz del alba

él vió su cuerpo,

blanco

en los sitios que ayer

ocultó su bikini.

Después la llamaron, intespestivamente,

desde arriba. Dos veces.

Como suelen llamar a una niña

que juega en el patio.

Él supo su nombre

y le permitió partir.

Traducción: Gerardo Lewin

Avri Herling / Disculpe, ¿cómo llego desde acá?

2011-02-23T16:21:00.000-08:00

Hay situaciones en las que tú eres sólo tú y tú solo. Situaciones en las que la mirada va de un lado al otro, de aquí para allá y comprende que lo que tienes, que todas tus posesiones, todo lo que está a tu alcance eres solamente tú. Ése, el despatarrado sobre el sofá, el que está sentado con la espalda encorvada en la silla de la cocina, el que se recostó en la cama o en un banco de la plaza.

Situaciones en las que los ojos, abiertos o cerrados, ven lo mismo. Situaciones en las que la vida y la muerte atraen con la misma fuerza y en la misma dirección, en las que ya todo se ha olvidado y es todo ya sabido. En las que eres tú y tu alma y tu alma y tú y no hay más. Situaciones en las que no posees nada y en las que la nada te posee, en las que una palabra representa un vacío y el vacío llena el mundo. Situaciones en las que no existen las contradicciones ni los opuestos y que tienen la perfección y la completud del cero.

Situaciones en las que el deseo de morir o de vivir están pendientes de una espera interminable: caerá la moneda que alguien arrojó y que gira en el aire. Situaciones en las que no precisas imaginación, esperanza, memoria o ambición. El mundo era así antes de haberse escrito el primer versículo del Génesis.

Situaciones en las que unirse, multiplicarse o desaparecer coexisten, en las que el aquí está en todas partes y el ahora es siempre.

Quien las vivió lo sabe.

Así hasta la mañana aquella en la que oyes el sonido de una moneda que cae con una de sus caras hacia arriba. La cara que dice levántate, orina, cepíllate los dientes, tómate un café y vete al trabajo.

O no.

Traducción: Gerardo Lewin

Avri Herling ha publicado un libro de aventuras y cocina para niños, "El Almuerzo Victorioso / HaHarujá Menatzajath" en 2002 y sus Cuentitos se publican regularmente en el suplemento de literatura y cultura del periódico "HaHaretz".

Leah Pilowsky / ¡Hola, chicas!

2011-02-18T15:44:00.000-08:00

¡Hola, chicas!

¿A que no adivinan qué encontré abajo,

justo entre el gimnasio y la lavandería?

Encontré un cachorrito de hombre.

Estaba tratando de esconderse, pobre. Lloraba.

Podríamos criarlo acá, ¿no?

Ya sé que Esther no va a querer

que nos lo quedemos

pero ella tampoco quiere

que pongamos caloventores

y a quién de nosotras le importó alguna vez.

Es chiquito, no gasta nada de electricidad

y estoy dispuesta a tenerlo conmigo

cuando pasen los inspectores.

¿Pueden dejar de mirarme así?

Él no va a ser como todos los otros que traje,

esos que me mordieron la mano y se escaparon

para ir a lamer a otras chicas. Pueden confiar en mí.

Esta vez voy a criar

a un hombre fiel.

Traducción: Gerardo Lewin

Leah Pilowsky nació en 1970 en Kiryat Haim. Es licenciada en literatura hebrea y ha completado un master en sociólogía en la Universidad Hebrea de Jerusalén. Posee también un título en educación especial. Cursó un taller de poesía en la revista "Helikon". Sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias y suplementos culturales.

Shai Dotan / Hagamos de cuenta que la guerra

2011-02-05T07:54:00.000-08:00

Poema Litúrgico

"Amor, Yo canto, Yo digo amor"

Meir Wieseltier

Hagamos de cuenta que la guerra, acá, fue hecha por amor.

Un enemigo oprimido, expulsado por amor.

Una mutua ocupación unilateral por amor.

Asentamientos populosos que musitan amor.

Los ojos de los predicadores en las mezquitas vociferando amor.

En campos de refugiados muros manchados con consignas de amor

y en los noticieros, hora a hora, dulces nuevas que chorrean amor.

Las barreras los alambres de púas lacerando de amor,

terrorista encubierto en los colmados shoppings del amor

y la coexistencia la vacía palabra abandonado tanque de amor.

Traducción: Gerardo Lewin

Shai Dotan nació en Eilat, la ciudad turística al sur de Israel, en una familia francófona de inmigrantes de Marruecos. Vive en Jerusalén, donde trabaja como economista en el sector público. Coordina talleres de poesía para niños y adultos. Su primer poemario En el límite ganó el premio del Ministerio de Educación para autores primerizos. Su último libro, Poemas que no escribí, acaba de ser publicado.

Cantar de los Cantares 8

2011-01-09T20:09:00.000-08:00

¿Quién viene a mí desde el desierto,

amada sobre el amado derramada?

Desperté bajo el manzano tu deseo:

aquí naciste de tu madre,

aquí te concibió.

Grábame como un sello en tu corazón,

como una marca en tu brazo.

Porque es tenaz el amor, como la muerte,

y la pasión retornará de los abismos.

Son suyas ígneas flechas, incendios son sus dardos.

Ingentes aguas no calmarán su fuego,

los ríos de la tierra no podrán sofocarlo.

Si diera un hombre su casa y todo lo que es suyo

por amor -

el mundo lo tendría por tonto, por ridículo...

Versión - libérrima - de Gerardo Lewin

Salmo 23

2011-01-09T19:42:00.000-08:00

Canción de David

Él ve por mí. No necesito más.

Me ha dado el verde de este valle

y me conduce, calmo, hacia las aguas.

Ha curado mi alma:

la eleva en círculos de pureza

por la sola gloria de su Nombre.

Aun vagando

por el desierto de la sombría muerte

no temeré. Tú me acompañas.

Tu cetro, tu bastón me asiste.

Dispones un banquete

frente a los que me desean mal.

Derramas sobre mi frente esencias,

has colmado mi copa

y sólo amor veré y bendiciones

los días todos de mi vida.

Pues viviré en Tu Casa por mucho,

mucho tiempo...

Versión - muy libre - de Gerardo Lewin

Eclesiastés 1

2011-01-09T19:14:00.000-08:00

Esto dijo el poeta, el hijo de David

- rey de Jerusalén.

Es vanidad. Es todo vanidad de vanidades.

Esto dijo el poeta. Todo vanidad y sólo vanidad.

¿Y qué obtuviste por matarte trabajando al sol?

Vienen y se van. Generaciones.

El mundo, eterno, permanece.

Sale el sol, se pone.

Amanece y luego cae la noche

y ahí se queda.

Muda hacia sur, gira hacia el norte.

Gira. Gira el viento y luego vuelve.

Los ríos todos van al mar

y el mar nunca se colma.

Los ríos tornan al lugar de su muerte.

Palabras, cosas viejas:

nadie podrá decirlas todas,

el ojo nunca se saciará de verlas

ni los oídos de escucharlas.

Todo lo que pasó sucederá,

lo que fue hecho otra vez se hará

y nada, nada hay nuevo bajo el sol.

Y quien te diga: "mira, esto es una novedad"

te muestra algo que existió por siempre,

desde hace mucho, antes que nosotros.

No habrá memoria de las primeras cosas,

a las postreras las devorará el olvido

y todo será al final

como si nada hubiera sido jamás.

Versión - libre - de Gerardo Lewin

Mordejai Goldman / Porno

2010-12-11T12:04:00.001-08:00

En otras circunstancias, me hubiera enamorado de ella.

Tenía una mezcla de beldad francesa

con cierta hermosura oriental de indefinible origen.

La esbeltez de su cuerpo, su rostro y la gracia de su andar

convertían en horribles a las mujeres que hasta ese momento conocí.

Su encanto persiste y hace de la belleza física

una pregunta cruel. Por momentos, la más cruel de las preguntas.

Desearla, con los otros tipos. Todos.

Aquellos que se exhibían en la peli haciéndole cosas frente a mí

y los demás que conmigo la contemplaban rechinando en sus asientos:

ancianos aferrados a sus deseos últimos;

maricas franeleando;

negros que migraron a Tel Aviv para blanquearse los destinos

y cuya temerosa extranjería aun en la oscuridad se revelaba;

trabajadores árabes, migrantes, sucios, pobres,

masturbándose en los rincones con una pasión desesperada,

ávidos de expulsar al invasor sionista;

silenciosos, púdicos vietnamitas de los restaurantes

y otros - anónimos en las pesadas sombras

atravesadas por un rayo tembloroso

que transportaba a la pantalla su disfrutable imagen,

el eco luminoso de su hipotética existencia.

¿Acaso desearla junto a aquellos todos

era como encontrar en el infierno a Eurídice

paseando pura y blanca y eran sus labios carmín y fresa

en las voraces nieblas del país de la muerte?

Éste es un símil banal: sólo halaga al poeta,

que se pretende así equiparable a Orfeo.

Desearla junto a aquellos todos

era como encontrar, en una playa abandonada,

entre asfaltos y latas de bebidas,

entre algas y vellocinos -

una perla perfecta.

Traducción: Gerardo Lewin

Mordejai Goldman nació en Munich en 1946. Es hijo de polacos sobrevivientes del holocausto, que emigraron a Israel en 1949. Se graduó en Literatura Universal y en Psicología Clínica.

Entre sus poemarios: "Tiempo del mar, tiempo del continente" Ed. Shoken1970; "Pájaro" Ed. Simán Kriá 1975; "Ventana" Ed. Simán Kriá 1980; "66-83" Ed. Simán Kriá 1983, et altri.

Ha publicado ensayos y libros de psicología. Publica regularmente artículos en diarios y revistas.

Le fueron otorgados el premio Jomsky de poesía (1983), el premio Primer Ministro de Poesía (1996) y el premio Brenner (1997).

Fuente: Shireshet