DELACABEZA

2016-05-10T16:11:00.002-03:00

El viaje melódico del tren...

rítmico... del vagón...

del huracán en los arboles y latones...

del aguacero... de la lluvia entera...

de las piedras del río...

del agua en el río...

del murmullo de los desaparecidos...

del grito... del llanto...

el silbido...

de los niños y los grillos...

del viento... y los cables al aire..

el llanto de los perros... el ladrido...

el vecino... el camionero...

el inocente manisero...

Cambiaron las cosas

2014-11-06T17:39:00.002-03:00

cuando salí a la calle... a la calle...

alás calles.

Cuando salí.... y... y.... y.... salí.

Allí... ay ay ay ay...

ayayai...

y si no hay es porque ya no hay... así no ma.

Ya no hay.

Ya no hay de ese olor

no hay de ese color...

no hay de ese calor... amor

amor... ya no hay...

y si no hay... es porque ya no hay... así no ma.

No hay...

pero de otros hay... ahí hay... de otros hay.

Cuando salí a la calle... me cambiaron el transito...

me rompieron los muros y me caía a pedazos.

Y el que menos caga, caga un camión...

oiga que bien vestido va ud señor.

Cuando salí a la calle... había miles de estaciones...

farmacias y café en todas las esquinas...

era verdad lo de las vitrinas...

la tele, la teta y la mina...

cuando salí a la calle... había más edificios...

y pensar que yo creía que los locos estaba en el hospicio.

Gentilmente me metieron la mano en ellos bolsillos...

me estiraron la tela hasta arremangarme los calzoncillos.

Cuando salí a la calle ya no era na chiquillo...

tenia más pelos que las bolas del monaguillo...

ta que cambio la cosa... y no es na broma...

el que no tiene plata se tiene que comer hasta la goma....

por andar medio distraído... mirando tanta cosa nueva... me han pasado puras malas cuevas.

Cuando salí.... y... y.... y.... salí.

Allí... ay ay ay ay...

ayayai...

y si no hay es porque ya no hay... así no ma.

Ya no hay.

Ya no hay de ese olor

no hay de ese color...

no hay de ese calor... amor

amor... ya no hay...

y si no hay... es porque ya no hay... así no ma.

paseo

2014-10-29T19:41:00.004-03:00

una vez pase por aquí... cuando no había nadie.
se veía el piso. aquí abajo hay adoquines de piedra... y allá, detrás de esa señora hay un edificio hermoso. aquí cuando no había nadie... pasaban cosas increíbles.

no entiende nada

2014-10-16T19:42:00.000-03:00

no entiende nada.

No hay pan sin miga ni alfombra sin polvo…

ni mierda sin culo.

No hay un padre nuestro… en esta iglesia sin cruces,

No hay ave María sin vírgenes de candelabros….

En la última banca los besos no los ve nadie.

Mientras las palomas en piojillos lamen los alambres oxidados.

Pasa en la basílica de San Pedro y en Crimea.

En medio de paz y guerra…

los amantes, a oscuras, se siguen besando.

Los púberes ya encienden sus hojitas…

Y los padres asustados los aíslan de la vida.

No hay un padre nuestro… no hay un ave María,

No hay un santo en esta corte.

No hay respeto y sin respeto.

Y cuando la marcha de todas las marchas no convoca a todos los que marchan.

Nos venden un pueblo enojado… y la gente de verdad no entiende nada.

2014-10-16T19:37:00.002-03:00

Hoy voy a ras de suelo...
vuelo por entre las piernas y zapatos...voy por debajo de los pecados y a ras de los más leves.Y el ejercito chino saca sus cabezas por entre el concreto de America...hay tantos idiomas ahora en mi TIERRA...
como colores.... como lamparas.... como avestruces alentando sus plumas...
ya no es el mismo caminar.Hay tantos nuevos olores... gustos y disgustos.Hay tanto zapato diferente...tanto pantalón...tanto vestido de color...largos... cortos y sin elaston...hay tantas voces lindas en medio de las mesas...
hay pelos nuevos.Viva la crisis y que viva la globalización.

2012-09-22T19:15:00.000-03:00

Tercera persona

2012-07-12T18:50:00.002-04:00

Los mismos dólares que tenía en el bolsillo el día que iba a tomar el avión, estaban nuevamente ahí.

No recuerdo gastos ni movimientos… o si no gaste y estuve siempre donde mismo sin vivir. No recuerdo haber despertado o haber aparecido nuevamente. Mi reloj no marcaba más horas… pero la luz era otra… seguía con el mismo cigarrillo. No sé si fume o es otro cigarrillo.

A las 7 de la tarde cuando estaba a punto de volar Salí al aire libre a fumarme el ultimo pucho pensando que el próximo sería en varias horas más… no conversé con nadie, no saludé a nadie, no había nadie que conociera, mi maleta ya se había ido al embarque y solo sostenía un maletín en mi hombro derecho. Encendí el cigarrillo?... no recuerdo…

Este lugar me parece el mismo… tengo dos sensaciones paralelas en este momento. Una, el tiempo no ha pasado y sigo donde mismo e igual, dos, ha pasado mucho tiempo y el futuro es igual al pasado. Este futuro es frio y otoñal tal fue el pasado antes de encender el cigarrillo… está más oscuro pero no es de noche… puede ser que no hayan pasado más de 2 horas… ¿será otro día?, otra semana?... otro mes?, otro año?... otra época?.

Si me muevo puede que despierte si estoy soñando… y si me muevo y me voy al vacio?... estaré vivo?... mi reloj no tiene calendario… el teléfono lo puse en la maleta?, lo apague?... y si está encendido por qué no suena?... y si intento llamar a alguien para saber qué pasa?...

Nos estará pasando lo mismo a todos? Y si se detuvo el mundo?. No, no se detuvo… esos autos están avanzando, pasa gente, hay sonidos… no… soy yo… solo yo el que está detenido… pero si estoy detenido y soy capaz de razonar por qué no me muevo?. Lo que debería hacer es darme vuelta, mirar las pantallas, ver los vuelos… así sabría de inmediato si es o no el presente… o el futuro… o el pasado. Tengo la voluntad.. lo hare… no puedo. Si, tengo la voluntad de moverme pero no puedo, entonces no es que no me atreva a moverme, es que nunca me he podido mover… pero si toda la vida me he desplazado por voluntad propia. A mí nadie me maneja, soy autónomo, soy valido… puedo. ¿y si atrás todo es diferente?, y si me doy vuelta y ya no es el aeropuerto…? Y si detrás de mí hay solo vacio?. Eso quiere decir que el vacio es… óseo que vacio no es nada… y que la nada es otra cosa. Y si yo soy la nada?... me verá la gente que pasa por mi lado?. Si, si me ven… porque nadie ha pasado por encima mío… ¿y si soy un tarro de basura?... o un poste?... es esencial que lo sepa luego… yo debería estar arriba del avión viajando a mi reunión… ¿y si todavía estoy a tiempo y solo me quede dormido fumando?... claro. He leído que hay gente que sufre repentinos estados de somnolencia y de pronto despierta y piensa que ha pasado mucho tiempo. La muerte debe ser algo así… claro… como la escafandra y la mariposa. Vivo muerto… o muerto vivo.

Está sonando mi teléfono… estoy vivo. Pero no lo puedo tomar… no me puedo mover.

No… no es mi teléfono… porque sentiría como vibra… y si solo escucho y no tengo sensibilidad en el cuerpo?. Me tengo que dar vuelta ahora… no puede pasar más tiempo… si resuelvo esto ahora podre seguir… encender el cigarrillo, salir a fumar… esperar el vuelo… y volar a mi reunión.

Si… lo hare. Sea como sea... lo hare. Voy a contar hasta tres y lo haré… pero primero me tengo que calmar… mi corazón late muy fuerte, me duele el pecho… ufff, al menos tengo sensaciones de vida, bueno… seguramente si estás muerto también debes sentir algo… siempre la gente cuenta que la muerte no es el final… y que uno sigue existiendo… ¿pero de qué forma?... será de esta forma?... o son millones de formas y a mí me toca esta?... y si estoy solo soñando…? No me puedo calmar… mi corazón va a estallar… en cualquier momento me desintegro en mil pedazos… no, no estoy soñando… porque ahora siento las piernas, siento mi cuerpo, me puedo mover?... intentare mover un dedo. A la una… a las dos… y a las 3.

Si, efectivamente me puedo mover… Siento que me muevo… pero no veo el movimiento… he leído que hay gente que sueña despierta, que siente que se mueve pero no avanza, que ve el movimiento de otros pero no el de ellos. Debe ser eso… debo estar soñando. A lo mejor nunca Salí de casa y todo esto sucederá mañana. O ya sucedió y lo estoy recordando… ¿pero donde está mi gente?... dicen que cuando uno sueña estas cosas siempre aparecen los amigos, la familia, los conocidos…. No veo a nadie que reconozca. Son todos extraños.

Y si es catalepsia?... puede ser, claro porque estoy inmóvil… estoy como muerto pero tengo signos vitales… ósea creo que tengo signos vitales… pero en realidad estoy inconsciente… pero veo y escucho perfectamente. Ayuda…. Ayuda… ayuda… por favor que alguien me diga si me ve… ayuda… ayuda. Nadie me ve… no me escuchan. Vi en el cable que en China incluso para evitar enterrar muertos vivos le ponen timbre al ataúd por las dudas de que la persona haya sufrido un ataque de catalepsia y no se lo haya descubierto.

¿y si estoy muerto?... y esta es la muerte?... entonces no es mala la muerte… porque no me siento mal… solamente que me desconozco y todavía no me acostumbro… ¿Qué vendrá después? Habrá síntomas más notorios?... ¿y de qué habré muerto?... y si paso algo en el aeropuerto?... y si al encender el cigarrillo hubo una explosión?... pero no había olor a gas, no… y si alguien puso una bomba?, o si un avión se estrello contra el edificio?... no… no creo… me habría dado cuenta, estaría herido, estaría todo destruido, se escucharían ambulancias… no sé… esto no me parece un accidente.

Y si efectivamente todavía no salgo de casa y estoy soñando?... en algún momento debería sonar el despertador… pero no puede ser… porque el vuelo era a las 7 de la tarde… ¿y si son las 7 de la mañana?... tengo que recordar algo, debe haber una señal que me diga realmente que paso. A ver. Me acosté, no… antes hice la maleta, ordene mi escritorio… Salí al balcón, me fume un cigarro… claro… si, eso hice… me fume un cigarro. Pero que hice después? Ufff… no recuerdo… ¿me lo fume?... lo apague?... ufff, solo recuerdo que fume… y si en ese momento me caí?, sufrí un desmayo y caí por el balcón?... entonces estoy muerto.

Y si estoy muerto ahora… así como así no más. No me gusta. Yo debería haber hecho un par de cosas antes… no sé… haberme disculpado con algunos… haber borrado algunos archivos de mi computador, haberle dado un abrazo a mis viejos, haber escrito alguna carta, darle las gracias a tanta gente, antes de morir debería haber hecho varias cosas… claro… y ahora vendrá el velorio… la gente demostrando… o fingiendo cariño. ¿Quién realmente llorará de verdad por mi?...

Aunque si todo fuera tan sencillo como realizar un velatorio, no habría personas que todavía temen ser enterrados vivos. ¿Por qué será esto? Simplemente por que la muerte en sí es un misterio. Y surgen las preguntas: ¿Cuándo nos vamos a morir? ¿De qué forma? ¿En qué circunstancias? ¿Por qué?

Es obvio que nunca las vamos a poder responder nosotros mismos. Pero… si estás encerrado en un ataúd… aterradoramente despierto… hay dos preguntas que lamentablemente sí tendrán respuesta, aunque no podrás compartirlas con nadie. ¿Cómo vas a morir? allí encerrado; y ¿cuándo vas a morir? cuando te quedes sin oxigeno. Y lentamente, se va apagando tu luz.

EUROBO

2012-03-22T19:56:00.000-03:00

Ni idea… Ni idea.

No me importa,

Ni la vela ni la palmatoria.

No me digas… No me digas…

Tu voz es de hormiga…

No quiero… No quiero.

No te escucho… tus palabras envenenan.

Prefiero ser el último de la fila,

Pero a tu lado nones…

Ni ahora… ni nunca… en ninguna lista. Ni parte.

Este sistema… está muerto.

Muerto… muerto… muerto… muerto.

Huele como el euro… como un pedo muerto.

Ni ahí… ni aquí.

Quédate con tus Dones… y cabrones.

Como euro… como pedo.

Como SOPA…

Abran los libros… las puertas de los libros…

Abran los parques… las hojas de los parques…

¿Por qué voy a creer?

Ni parques… ni libros… ni escuelas… ni nadie.

A tu lado nones… maldita forma neo-liberal.

Maldita forma de gobernar…

Maldigo al que gobierna… maldigo al que se deja gobernar.

Rompan todo y váyanse a la mierda los Dones y cabrones.

T H

2012-02-06T20:34:00.000-03:00

Tormenta de humo…

Tormenta de menta… de mente… mente en blanco.

Blanco pañuelo baila cueca… cuco, teta, caca…

Caja negra… negra noche… playa

Playa estrellada… hallada… allá cerca… cerca de ti… cerco de mí.

De mi las luces… las luces como si fueran tuyas… no hullas.

Tuyas las dos... Hermosas como lámparas… iluminan todo…

Todo lo tuyo. Tuyo el tren, los rieles, los carros… el viaje…

Las estaciones… el humo… humo blanco… como vapor de agua.

De agua dulce… dulce como tus lámparas.

Perfecta como un anillo… vacío… redondo…

Hondo…. Profundo… fumo y me confundo… y le doy golpes.

Golpes en el pecho oscuro de nubes de humo.

PAISAJE DE SUEÑOS

2011-12-12T19:02:00.000-03:00

Dos luces en medio de la noche y tres espacios en uno… el tuyo, el mío… y el nuestro. Cada centímetro en las manos, la humedad de la tierra hace brotar las flores rojas y verdes… miles de rayas , miles de respiros y la tela explota de gemidos y risas… no hay reloj en la noche ni espacio oscuro en medio de dos.

Una suave sensación de frio en la espalda… el roce de los dedos en el lado inconcluso de tus pliegues… la calma del viaje y la furia de la llegada… el espacio infinito entre el segundo de estallido y la caída al vacío…

Así vamos recorriendo la geografía de nuestro ritual… Los dioses y chamanes danzan en las nubes. La locura del universo pasa por nuestras pupilas y parpadeamos en litros de cristal.

Blackout del encuentro y la vuelta a la calle llena de guirnaldas intermitentes… tus manos, tus manos… firmes como cuerdas de trapecio… una danza pendular oscila en la hierba de la selva.

Ojos ojos ojos ojos… tus ojos… ahí mirando al infinito… como sueño de marinero, como caída de parapente… y ahí mismo el silencio. Tu me dices, yo te digo… abrimos el espacio y volvemos a encontrarnos con el ruido y la fragancia. Eso queda… la fragancia… la memoria que huele a todo y nada. Solo la memoria de cómo hueles, de cómo eres, de cómo sientes… la memoria absoluta dibuja a toda hora las imágenes constantes de la mente… a veces el suelo frio recuerda y las telas tibias te reclaman. No hay olas en este mar que me diga que hay tormenta y tampoco arboles que dibujen el viento… así está este tiempo… vacío, inmenso… sin aire, sin agua, sin tus besos.

¿Qué hace una noche sin besos?... ¿Qué hace esta noche sin tus misterios?

Devuélvanme la vida y sus tormentos… no me dejen aquí esperando un barco, un avión, un ave… no me dejes aquí en la espera y el recuerdo.

Un sueño que tiene memoria con trazos de sudor y ternura. Con huella a tinta indeleble y olor a tus secretos.

AROMA

2011-11-30T00:00:00.001-03:00

¿De qué color es la vida?

La tuya o la mía?

¿Qué aroma tiene la mañana?

La tuya o la mía?

¿y nuestra mañana a qué huele?

Tu cuando despiertas hueles a silencio… después se siente olor a café.

Yo no sé a qué huelo… debe ser a agua… después también huelo a café.

Me gusta cuando hueles a té verde… o a melisa.

Me gusta cuando tienes las manos apretadas en las mías… y hueles a canción violenta.

Me gusta cuando tus ojos no miran muy lejos… y los encuentro antes de salir al patio.

Me gusta cuando tu piel se pone tibia… y después caliente…

Es como un abrazo…

Tú hueles a ti. Hueles como me gusta… tus palabras huelen bien…

Me gusta cuando dices… “en todo”… y tus ojos brillan doblando tu pie derecho…

Cuando sales a fumar al patio hueles a besos oscuros. Es como una abeja reina.

En la ducha hueles a risa… a calma.

Cuando vamos por la calle hueles a compañía… a risa también… a ganas.

En la playa hueles a viento y algas… de noche a frío… misterio.

Cuando tienes frío hueles a abrazo.

Y cuando hace calor hueles a jardín húmedo

Todo los olores que eres son un recuerdo.

La mañana leve, corta.

2011-09-22T18:06:00.002-03:00

Dos pasos dados en el piso me ponen frente a la puerta para arrancar al mundo real. Acabo de salir de los sueños y caigo como fruta madura en la base de mi árbol. En medio de adornos, pertenencias y documentos mi casa pequeña se eleva en un bosque de trabajos manuales, de sonidos animales y maquinas rodantes, de pájaros pequeños y plantas, de telas cocidas en fábricas asiáticas, de manufacturas lejanas de plástico y metales. A esa hora en que me levanté para hacer del día una travesía interminable había restos de comida en platos coloridos que humedecí antes de acostarme, en ese momento te pensé, te dibuje y soñé… con el control remoto y el volumen perfecto busque canales y canales, ver una serie de esas de mierda, esas hechas por los yanquis, de esas que te dan sueño y no sabes si la viste o la soñaste… ahí en esa atmosfera, los comunistas, los de derecha, los periodistas, los titulares… todos parecen desde lejos hablarte como obispos retóricos y anacrónicos; todos me parecen iguales y cabeceo lento directo a las nubes. Ahí soñé con dragones voladores y maestros tibetanos orando entre los arboles… gigantescos bambúes azotan sus ramas uno a uno, como conversando de cosas esenciales… ahí me dormí sin pensarlo hasta que sonó el reloj, que como un reto de madre me grito… levántate.

Cuando ya había puesto los pies en la tierra y el café chillaba en la cafetera, la voz de radio subía el dólar 9 pesos más que antes, el cobre bajaba y los europeos de todas partes veían la crisis especulante como alertaba de cosas intrascendentales. Increíble como preocupa el costo y los valores. ¿Cuántos griegos bajaron del Olimpo?, ¿Cuántos chicago boys son ciegos en los ángeles?. Dos sorbos de café y el canto de un zorzal saca la radio de mis orejas y pienso en lo pequeños que son los lápices… pese a eso se escriben cosas grandes. Sin afeitarme y sin desodorante vuelvo a la pieza para arreglarme… después de todo soy un habitante de esta ciudad que exige ser y parecer un “decente”. ¿Qué será ser decente?... al menos sé que el ministro de educación asusta a los estudiantes con perder el año. Más que asustar provoca salir a las calles, a romper todo, a matar el hambre y sed de las promesas rotas y violadas. Me da asco ver como estos gusanos se comen la mierda de sus propios anos.

Ya sonó la música del estúpido matinal y la verborrea se hace presente contando intrascendentes pensamientos de facho renovado… otro que me da asco… bueno… bueno… salgo a la calle contento de saber que esta mañana otra vez se llenaran las calles de estudiantes y las paredes se vestirán de poetas escondidos, de rebeldes sin vello púbico, de zapatillas a la moda y pañuelos palestinos… me da rabia pero a la vez sé que esto está pasando y si pasa es porque nos deben algo. ¿Quién nos debe?... nuestros líderes miserables, aparecidos, los don nadie y los mafiosos sonrientes, esos con apellidos italianos y calcetines de colores… esos que no hicieron nada en años de alegría prometida… de cambios y cambios favorables… ahora los mismos reclaman lo que no fueron capaces. Al subir al metro más gente que antes, miles de estudiantes de acercan a las calles donde seguro serán artistas que desfilaran a grito en medio de los arboles.

¿Qué miras me dice?, digo… miro lo que eres y lo que tienes. Eres bella… eres estudiante… ojala esta mañana marches y puedas llegar a casa sin daños colaterales.

Agua de menta

2010-12-11T00:32:00.001-03:00

Había esa tarde agua de menta en la cocina…
Un vaso lleno con 4 cubos de hielo…
Una película antigua… pirata de la feria.
Un tren que nunca paso por mi calle…

Vivo aquí en medio de torres de sueños con ventanas al tiempo…
dos cortinas que conversan con el viento.
Una revista gringa sobre la cama
Y dos recuerdos de anoche entre los sombreros…
Vivo aquí en medio de higueras con dulces de abuelos…

Imagino un avión que rompe la paz de la tarde…
Y cae a dos cuadras de mi pieza…
20 pasos hasta la radio y las noticias chillan ambulancias…

Es demasiado tarde para decir que es un sueño… la película se apodero de mi cuento.

Se acabó el tiempo… y ahora solo queda olor a cenicero…
No hay agua en la jarra ni cubos de hielo.
Hay dos perros lejos de aquí contándose otro cuento…
Cayó un avión aquí cerca... ladra uno y el otro le contesta con ambulancias de juego.

Nos inventaron una historia que nos aprendimos a coro…. Y ahora los barcos de palo chocan con acorazados de cristal… piratas y marinos caen al agua como plumas en un bar.
Me embriago de nostalgia… de alegría, de rabia… de todo… de nada… gracias.

Buenas tardes… recién cayo un avión a dos cuadras de acá...
Dicen que era militar…
Una dama antigua seca sus lagrimas con pañuelo sin bordar,
Un viejo solo mira la estela de humo que arranca por los edificios…

Había esa tarde agua de menta en la cocina
Un vaso lleno con 4 cubos de hielo.

La realidad rota por la ficción y mil heridos de verdad.

CHARCO

2010-12-09T18:47:00.000-03:00

Charco de sangre… roja oscura, roja brillante, roja como la tuya…
columna de humo… como una hoguera, como un incendio forestal…
torre humana, ardiendo en la mañana… sin nombres, sin sueños…

Un grito silente de madres en llanto… (padres, hermanos, hijos, esposas, amantes, amigos)
Resabios (crueles, solitarios, abandonados)

Ni asesinos, ni drogadictos, ni ladrones… ni pobres, ni miserables… “humanos”.
Humanos… son los que sueñan, los que ríen y lloran, humanos son los que siembran y los que cosechan…
Humanos son los que cavan trincheras, y humanos también los que ponen cadenas…

Un charco de sangre… una montaña calcinada de huesos y trapos.
El golpeteo de los puños en las rejas y el aullido de los que no tienen llanto.

Un grito silente…
Silencio que choca en la pared… que no suena en las orejas de los perros que gobiernan…
Silencio húmedo en medio de las calles de mi ciudad…
No se detiene ni el reloj ni el calendario…
No se detienen el dolor ni la guerra
No se cambia vida por muerte
Ni libres por prisioneros
Un charco de hermanos derramados
Un charco de abandono, sarna, sida y piojos…
Un silencio de oscuridad, orine, vomito y pan añejo.

Un grito interminable que corre por los pasillos de cuanta galería existe en la tierra,
Los fierros ardientes de los cuarteles de soldados sin guerra
De enfermos sin cura… de desesperanza en medio de la nada…
Oscuridad… fuego y silencio.
Humo por los pulmones de mis hermanos… todos abandonados.
Humo en los cerebros de los que no saben que existe una noche después de cada día.
Humo en los corazones asfixiados…
Aquí no murió un preso… aquí murió tu hermano… tu sangre… tu patria.
Aquí muere la patria todos los días… y ahí afuera siguen haciendo fiesta de la muerte.
Charco de sangre calcinada en medio de la ignorancia.

dscomposición

2010-10-21T13:56:00.000-03:00

No es esa la luz de la mañana o la noche que acortó sus pasos?
Si la luna es blanca y el sol amarillo… por qué ahora todo está a medias entre gris y anaranjado?
Por qué esos pájaros cantan como si llegara el ocaso?
Aquí nunca hubo pelícanos… ni olor a puerto trabajando…
No sabia que la mañana era sin café… ni menos sin agua en un vaso…
¿por qué me matan de sed?
Otra vez estoy muriendo?
Devuélvanme los papeles… quiero seguir escribiendo… estoy a punto de desconocer lo que estoy pensando.
Una mujer anónima mira con pasión los pelos blancos de su viejo… el escribió cartas de mil puertos y ahora lo empuja contra el viento en una nave misteriosa que con dos ruedas es capaz de llegar al cielo.
No me digan que a esta hora el pan no sale recién hecho…
es la mañana del sábado
No seré el loco de los perros?

¿Por qué tanto alboroto…?
Hay alguien que está muriendo?
No soy yo… yo estoy escribiendo.

En el pan.. La dulzura de la miel… y las abejas.
Las ruidosas olas y su melódico sedante …
Las puertas viejas y sus golpes
Las pisadas en la arena
Las cosas que no digo
Los cuentos que me cuento
Las palabras mudas del metro
La botella descorchada
La olla de los alimentos
La frescura de tus pechos…
El pan de mis deseos.

¿por qué la noche quiere despertar?
¿por qué tu día nace antes?

una SEMILLA guardada

2010-10-13T15:55:00.000-03:00

Abre la tierra
Toca la puerta
Suena la fiesta…
Abre la tierra
Aparece la testa
Compras tu pan

Abre la puerta
Sale a la feria
Toca la tierra…
las manos la piel
las manos tus pies
La yema… los poros abiertos…
La tierra…
Tu cuerpo…. Mis dedos..

Abro la puerta
Brota la tierra.
Siento el camino
Siento los pasos
Viene llegando
Viene por entre los árboles
Abre la tierra
Entro en tu pecho
La mano recorre
Escucho los gritos
La risa… la calma
La piel que reclama.

Las hojas de convierten en aves
Las aves en nubes
Las nubes en agua
El agua en vino
El vino el tu piel
Y te bebo…. Te bebo… me embriago y juego
Juego con fuego… tu fuego
Me quemo y lamo
Lamo y la amo

Se abre la tierra.

070910

2010-09-08T23:04:00.002-04:00

Las veces que me siento a escribir…
Empiezo algo que mi pensamiento hizo palabra…
después sin saber como las palabras se van haciendo pensamiento…
Miento… me atoro y reboto en la nada…
Me estrello contra las cosas sencillas y las complejiza el silencio.
Un jarro de agua en medio de la mesa se transforma en una tormenta misteriosa en el mar de nadie…
Y nadie me salva… caigo al infinito negro océano de la noche… vuelvo… me levanto de entre las sabanas de tintas, teclas y códigos binarios… despierto con las yemas ensangrentadas que revientan en pequeños cuadros de letras… recuerdo y vuelvo… me voy y vengo… me vengo de mi mismo y me amenazo a muerte.
La muerte cada noche me espera en las musarañas que el demonio me hace desde la ventana…
Las musas rechiflan sus labios húmedos y caigo en ellas como un niño…
Silbo al ritmo del tecleo… y leo y re leo lo escrito… lo hablo y lo grito… lo borro… recorro y a veces lloro.

así es la cosa

2010-08-12T23:21:00.001-04:00

Saben que?
No me gusta el olor a meao…
No me gusta tu cara enojada…
No me gusta tanto perro sin amo…
No me gusta el metro de las 7...
No me gusta la sopa fría…
No me gusta el pan añejo…
No me gusta un anciano pidiendo…
No me gusta la maldita miseria… ni la puta riqueza…
No me gusta cuando no estás…
No me gusta sentarme solo a comer…
No me gusta la letra chica de los contratos…
No me gusta la mirada perdida…
No me gusta el mar lejos de la ciudad…
No me gusta que lo bueno sea poco y lo malo mucho…
No soy negativo pero la verdad que hay muchas cosas que no me gustan…
Lo bueno de todo es que las que me gustan no caben en esta pagina…
Aunque tu nombre cabe judto.

2010-07-24T23:44:00.001-04:00

edificios coloniales nacen del suelo de calles de adoquines…
Al costado cadenas de acero oxidadas delimitan la ciudad de la playa… la luz costera de invierno y los barcos extranjeros esperan el sol de las 12. Más allá gente tranquila vendiendo… frutas, verduras, lanas, mariscos y pescados… ancianos con sombreros y cigarrillos apretados entre los dientes… de melodía, una guitarra puntea un bolero antiguo… las gaviotas planean sobre nuestras cabezas y el viento levanta las telas, agita banderas… sopla ventanas y puertas.
Un octogenario acomodado en una silla de paja busca entre sus bolsillos algo para limpiar su gafas y sin girar la cabeza mueve sus ojos de un lado a otro revisando la mañana del barrio.
En el kiosco mil diarios… dos pájaros afirman los cables del otro lado de la calle y una señora blanca levanta sus brazos saludando. Un grito de niño alerta a sus amigos… los autos, todos de otros años calman el silbido de las olas y un bocinazo rompe la risa de 3 chicas que pasean por la playa.
Tu y tus cosas pasean sin respirar… yo con la vista en el alegre veo levantarse los techos coloridos de casas y cajones… imagino olores y las escaleras bajan y suben recuerdos y presentes… las ropas y plantas se balancean entre las calaminas… los ascensores chillan sin grasa y pacientes con sus pasajeros vienen y van de aquí hasta allá. Dos vitrinas bien vestidas muestran las cecinas y costillares, más allá el italiano sacude la escoba y con su ropa blanca, colgando del pañuelo, se detiene en las piernas de una morena… un bus equilibrándose entre los cerros cae desde lejos hasta el plan… mil hombres se bajan en medio de la plaza. El olor a café viene de la vuelta, una columna de vapor entre palmeras y universidades viaja por entre los pasajes, cortado, expreso, capuchino… ristreto, americano… todos los sabores en el suspiro de las maquinas. Mucha gente no sabe que es lo que va en esa nube de café.
Tus pies entre charcos, palomas y restos de verduras arrastran sus pasos por las baldosas del misterio… cientos de marinos solitarios caminan por todas partes, ¿A dónde van esas camisas blancas con boinas y maletas?. El silbido de una nave anuncia la partida de mil bultos a no sé donde, más tarde camiones y carretones sacan a pasear las cargas del oriente. Aquí en medio de este movimiento y quietud de espejos y prostíbulos… las damas se preparan… la ciudad en blanco y negro está a punto de florecer y como la magia de los cuentos pinta rincones y recovecos en la médula de la pobre pobreza… por este cuento vamos caminando y como viaje sin retorno tomamos el ascensor a la luna entre escalones de madera y murallas recién pintadas.
La calle mojada hizo aparecer dos luces en medio de la nada… caminamos por esmeralda.

LOS SENTIDOS...

2010-07-22T23:57:00.000-04:00

ESTA NOCHE ME HE QUEDADO PENSANDO EN LAS MIL COSAS QUE HACEN QUE LA VIDA FUNCIONE…
QUE EL AGUA, QUE LA LUZ, QUE EL SOL Y SU LUZ, QUE EL FAROL Y SU LUZ… QUE LA GENTE Y SU LUZ.
ME QUEDE PENSANDO EN EL VIENTO… EL DE VERANO QUE REFRESCA Y TRAE LOS AROMAS DE LOS ÁRBOLES… EL DE OTOÑO QUE TRAE OLOR A TIERRA HUMEDA, AL DE INVIERNO QUE HUELE A LLUVIA… ME QUEDE PENSANDO EN LOS NIÑOS… ESOS QUE JUEGAN CON FRIO, CON EL VIENTO… CON LA LLUVIA. ME QUEDE PENSANDO EN LA ROPA QUE SE SECA AL VIENTO… EN ESAS SABANAS BLANCAS DE CUANDO ERAMOS NIÑOS. ME QUEDE PENSANDO EN LAS COSAS QUE SE PUEDEN HACER CUANDO SOMOS CAPACES DE SENTIR… EL VIENTO, EL FRIO, LA LLUVIA, CUANDO SOMOS CAPACES DE SENTIR LA LUZ, LA GENTE… ME QUEDE PENSANDO EN LAS VOCES DE LA CALLE, EN ESAS VOCES DESCONOCIDAS… EN EL MURMULLO EXTRANJERO CUANDO ESTAMOS EN OTRA PARTE… EN LOS GRITOS DEL PARQUE, EN LA SEÑORA QUE CUENTA SUS HISTORIAS A LA AMIGA CUANDO VIENE DE LAS COMPRAS. ME QUEDE PENSANDO EN TUS PASOS EN EL PISO DE TU CASA… EN CADA PISADA QUE ES UN IR A UN PENSAMIENTO Y VOLVER CON OTRO… ESOS PASOS QUE TE LLEVAN SIN MOVERTE… QUE TE TRAEN HASTA SUELOS NUEVOS… ME QUEDE PENSANDO EN EL ESPACIO VACIO QUE SE DEJA CUANDO TE CAMBIAS DE LUGAR, ¿QUEDA ALGO DE NOSOTROS AHÍ CUANDO NO SE ESTÁ?.
ME QUEDE PENSANDO EN LO QUE TARDA UN POROTO EN BROTAR Y SER UNA PLANTA… ME QUEDE PENSANDO EN LA GERMINACIÓN DE LAS COSAS, DE LAS MIL FLORES DE LA FERIA… Y LOS MILLONES DE TULIPANES DE HOLANDA Y EN LOS GRANOS DE CAFÉ EN ALGUNA TIERRA COLOMBIANA… EN LA MORENA MISERIA DE LA SELVA Y EN LA FRIA POBREZA DE LAS GRANDES CAPITALES, EN LOS PASOS QUE DAS DENTRO DE TU CASA… EN LOS QUE DAS CUANDO SALES A LA CALLE… EN LOS SUSPIROS EN LA FILA DE LAS OFICINAS DE GOBIERNO. ME QUEDE PENSANDO EN TUS FRASES DE RABIA… EN TUS OJOS MIRANDO LAS FOTOS QUE CUELGAN DE LOS MUROS DE TU CASA… ME QUEDE PENSANDO EN LAS MIL COSAS QUE CALLAMOS PORQUE NADIE NOS PIDE LA PALABRA. ME QUEDE PENSANDO EN EL SUEÑOS… EN REALIDADES Y ANHELOS.
TE VI CORRER EN UN PAISAJE VIRGEN… EN UNA PLAYA SIN QUITASOL… ENTRE LAS ROCAS Y LOS ÁRBOLES… TE VI MULTICOLOR CON TU PELO ESCALONADO HACIENDO VAIVENES DE CRARRUSEL… COMO CUANDO EL TREN GOLPETEA LOS RIELES DE LA ESTACIÓN… ROJISO, VIVO, BRILLANTE ENTRE LOS RAYOS DEL SOL. ME QUEDE PENSANDO EN LAS MIL CARAS DE LOS BILLETES, EN LOS BANCOS DE NOCHE… EN EL QUE CUIDA EL DINERO DE OTRO, ME QUEDE PENSANDO EN LA GENTE QUE SALE DE MADRUGADA A TRABAJAR, PENSE EN TUS OJOS Y TU ROPA A TODO COLOR.
ESTA NOCHE ESTOY PENSANDO EN LA VIDA QUE SE PUEDE TENER SI LOS SENTIDOS DESPIERTAN LAS GANAS.

2010-07-06T11:03:00.000-04:00

Son mil nombres en un muro… son millones de flores como antídoto.
He visto zapatos colgados en plaza de mayo
Pies transparentes en el estadio
He visto cientos de velas acabando… he visto tus manos en el rosario.
Te vi llorando en la puerta de tu casa…
Vi tus manos tapando tu boca como mordaza.
Anoche escuche la canción de todos los días y supe que no dormías.
Anoche llovió entre tus dedos… las lagrimas mojaron las fotos y los recuerdos.

Los gángster envestidos de ministros y empresarios…
Olvidaron los miles de titulares de los diarios… olvidaron sus manos en la sangre…
Olvidaron la sed de justicia y el hambre.
Las cadenas cuelgan de sus almas… son cuerpos sin vida que solo cargan armas.
Boom boom pank… a lo lejos se oyen disparos… son los niños de antes que juegan a los soldados.
Miles de madres lloran a sus hijos
Miles de gángster se hicieron ricos… tu vida, la mía, la de ellas…
Todas llenan las calles y vacían botellas.

2010-07-01T15:27:00.002-04:00

25 agosto 2007

CIRCULO VICIOSO
La puta miseria... claro, hablas así porque te crees artista... si yo me tiño el pelo rojo... mañana lo destiño y lo cambio y lo vuelvo a cambiar... que puta miseria?... ¿la que tienes dentro o la que huele a Carbón y harina tostada?.
La miseria del metro... la de la gente amontonada toqueteándose sin desearlo... esos que no saben si lo están agarrando pal hueveo o si están soñando...

Yo prefiero pensar que es un sueño... total.. así llego durmiendo a la pega.. y despierto justo antes de subir la escala. Buenos días señorita claudia... hola Ricardo... puta que hace frió hoy ah... ¿me llamo alguien?... llego Eric?.

Me senté en la silla de comedor sureño... ¿cómo chucha no hay una silla decente en toda esta casa?. La espalda pal loly hace como 3 meses, desde que una mañana llegue y no tenia silla y tuve que atinar a esta que es la que usan pa almorzar los que traen vianda.
Que escribo hoy?... avisos y avisos... vender y vender... todo es rico, todo es bueno.. todo sirve.. todo hace bien... la puta publicidad.. que pena por mi que tenga que mentir tanto... si fuera mentiroso en la vida real.. estaría cagao de verdad.
Por eso a vo no te importa la miseria... porque todos los días te venden un cuento... la publicidad tiene la caga compadre.. y yo soy el culpable... mañana mismo mando todo a la mierda... y claro.. quedo sin pega y puede que hable desde el otro lado del vagón. la puta miseria. Claro... hablas así porque te crees artista... si yo me tiño el pelo rojo... mañana me lo destiño y lo cambio y lo vuelvo a cambiar.

La marraqueta es más crujiente y el te más dulce.

2010-06-17T19:30:00.000-04:00

La marraqueta es más crujiente y el te más dulce.

Es verdad… siempre ha sido verdad que el triunfo en el fútbol es y será la medicina de Chile.
Miles de familias sin casa y sin trabajo dejo el terremoto y tsunami pero… pero nada es impedimento para gritar un gol.

Cuando nos informamos que el primer partido de Chile en Sudáfrica 2010 sería a las 7 y media de la mañana nadie dudo que había que madrugar o trasnochar para estar ahí, este año se vendieron más televisores que nunca y la mayoría queríamos ver a la roja en HD. HD? Alta definición. Casi una metáfora si lo vemos semántica-mente o literal.

Un hombre de unos 55 años cruza el paseo ahumada desde huérfanos hacia el metro; tapado por una caja llena de logos y sellos, arrastra los pies con melódica premura invadido de esa desesperación casi infantil por abrir el regalo. 35 minutos sorteando los incómodos momentos desde Plaza de Armas hasta el paradero 38 de Puente Alto. La caja lleva dentro el más preciado de los tesoros de un fanático del fútbol. Un LCD full HD ¿Qué es un LCD full HD? Es una cajita mágica de donde salen miles de fantasías incontenibles en la mente de un albañil que solo llego a 5° de preparatoria, fantasías de todo tipo… las sociales también… él sueña ahora que es rico o el más bakan del barrio porque tiene un LCD de 32 pulgadas en medio de la casa, al lado del refrigerador y encima del mueble de los vasos. El ahora es feliz… el y todos los suyos. Mañana Irán a poner el cable y el martes tendrá todo para esperar que la roja salga a la cancha.
Son las 3 de la mañana, estoy desvelado… me levanto y voy a fumar un cigarrillo a la cocina… enciendo la radio y una real fiesta suena en los parlantes, alguien está haciendo un asado por la radio… ¿alguna vez viviste la experiencia de escuchar la transmisión de un asado? Es como el comercial que sale en las tandas del futbol; tiraron las chuletas, los trutros, las pechugas y un maestro parrillero sopla el carbón que parece es del bueno… mientras desde un punto del mundo alguien se conecta con el animador, se saludan como amigos…. “esta noche somos todos amigos” dice, después la voz de una mujer muy contenta ofrece un vaso de bebida gaseosa, se escucha como beben y ríen, me siento en medio del estudio, me transporto y mi desvelo paso a ser del pasado, ahora ya me olvide que quería seguir durmiendo… me da ganas de vestirme y partir a la radio… hay magia, alguien está moviendo los hilos como para que yo haga cosas que no entiendo, me estoy vistiendo, ya voy saliendo, acabo de encender otro pucho, voy manejando hacia la radio, me estaciono, llego, entro, me reciben como el de cumpleaños; nunca me había sentido tan esperado. Ya son las 6 de la mañana y en medio de vuvuzelas y un café reponedor nos estamos despidiendo… nunca había estado en una radio, converse con mucha gente, había muchas personas celebrando y acompañando la espera del partido. ¿alguna vez fuiste abducido por una radio?
¿para que queremos más LCD full HD si todavía tenemos radio?.

2010-06-15T18:33:00.000-04:00

Haz volado?
Caminaste ya por la copa de los árboles?
Entraste en la playa hasta los barcos?
Metiste tu cabeza en el fuego?
Quemaste tus ojos con la luz?
Rompiste tus venas con un hermano?
Te bañaste desnudo en un río?
Dejaste de ganar dinero?
Dejaste de pensar en ti?
Olvidaste el mañana?

¿Qué hiciste para ser libre?

Mójate las manos… bebe de mi agua
Mójate las manos… bebe de mi
Mójate los dedos… bebe de ti
De ti, de mi…

Tomaste un pez del mar?
Cortaste tu pelo?
Te quitaste la ropa?
Hiciste fuego en la montaña?

¿Qué hiciste para ser libre?

Ama, ama, ama la muerte.
Respeto por ti… libérate de ti…
Sal de ti.

CHILE a punto…

2010-04-06T19:47:00.002-04:00

En este momento mientras seguimos cargando el carro del supermercado y no nos preguntamos nada más que del terremoto y el nuevo gobierno, me cuestiono también otra cosa… y me queda la sensación de desazón. ¿estuvimos a punto de ser un país desarrollado?.

20:30 hrs, un relato angustiante medio disfonico, voz que llega desde lejos y que sale por la radio para todos los fanáticos del futbol. La selección chilena está a punto de clasificar para el mundial y el país entero eufórico alienta frente a la pantalla de televisión a un plantel que hace días viene haciendo milagros… san Marcelo, el loco nos está llevando a Sudáfrica 2010... ¿recuerdan ese momento?.

Chile siempre está a punto… que puta miseria la nuestra que no podemos lograr lo que queremos de forma fácil y certera… siempre a un paso de algo mejor… y nada, ahí queda la garra y volvemos a lo mismo, al día a día, a vivir del recuerdo del casi casi.
Justo ahora cuando el vuelo rasante en la crisis mundial nos mantuvo en pie y logramos al menos no estar afectos a dolores monetarios, justo ahora casi casi como regalo de despedida de las vacaciones, cuando a un poco más de 24 horas nuestros hijos ya volvían a clases la tierra viene y nos hace volver a sentir lo habitual de mi patria. Un terremoto - en boca de todos - nos vulnera ante todo lo concreto y seguro de seguir creciendo. ¿siempre estaremos a punto de?. Nos jactábamos de la estabilidad, de la seguridad y de la poca corrupción pese a todo lo turbio que sucede en las cúpulas que favorecen a los empresarios y se las arreglan para repartirse las utilidades del país entero. Casi casi de ser los más estables del cono sur y del resto de países latinoamericanos, ahí mismo, en el casi casi nos volvemos a caer y la meta en CERO; vuelve a empezar la Marathon de kilómetros y kilómetros, entrenar para ser campeones… sin estadios ni gimnasios, sin escuelas, sin buena alimentación, sin buena política, sin presidente, sin ministros, sin abogados que defiendan a los más desprotegidos y con una banda de delincuentes de cuello y corbata, tecnócratas con barajas de MBA.
La noche del 27/2 nos sorprendió en pelota y realmente en pelota, no había lámparas de emergencia en las casas, no habíamos comprado ni velas, los jaguares de Latinoamérica estábamos durmiendo y ni cuenta nos dimos cuando el calendario nos retrocedió 20 años otra vez; ¿que paso con los súper modernos aparatos que nos vendió la telefónica?… no funcionaron, ¿Qué paso con el sistema interconectado central?… no funciono, ¿Qué paso con las súper carreteras de las comunicaciones?… se vinieron abajo, ¿Qué paso con la súper red hospitalaria?… se enfermo. ¿Y que paso con los que tenían que actuar de inmediato?… sufrieron shock de pánico.
Hoy a más de un mes ¿saben que siento?… que nunca estuvimos a punto de ser desarrollados… es como si alguien no quiso poner a prueba, que nos vio muy presumidos y nos tiro el 8.8.

No estábamos preparados para nada más que esto… somos esto y nada más.
Somos Chile un país en vías al desarrollo pero solo porque queremos no porque nos acerquemos. Mientras tanto seguimos llenando nuestras carros del supermercado y comentando lo triste que fue el terremoto.