DelirataMente

Autoritratto

2013-05-16T22:44:00.000+02:00

Trentaduenne in salita non asfaltata verso i trentatré.
Orecchio sensibile ai giri di basso.
Occhi chiacchieroni, da diagnosi immediata.
Pochi capelli per scelta.
Sorrisi arginati da fossette.
Bocca buona, mani generose di strette, strette fatte di braccia schiette.
Varie ferite da taglio all'organo cardiaco, una mortale.
Una rinascita: meno fiduciosa, più sensibile. Ossimoro.
Giro di vita sottile per una buona presa energica.
Tornanti di cosce verso ginocchia come prismi che si riflettono su caviglie fini.
Una schiena rifugio di polpastrelli e palmi grandi.
Un fegato goliardico.
Una laurea in Scienze di "io ce la faccio da sola".
Tesi in "mi sporco come voglio".
Calcio in culo accademico.
Diverse pubblicazioni nell'arte di arrangiarsi.
Inchiostro incagliato sottopelle.
La Dotta nel cuore.
Salsedine nelle vene.
Trecce di uomini, lacrime e risate.
Corde d'amici.
Famiglia di legno massello.
Sfumature di speranza: rosso, nero, rosso, bianco per ricominciare.
Ostinata dentro una testa soda: corro dietro ai desideri con una rete per farfalle.
Pesco nel mare che voglio.

Poche idee (e confuse) sull'amore

2013-05-02T22:23:00.000+02:00

L'idea dell'amore, entro in confusione. Dunque inizio, ci provo.
L'amore è... Anzi no, l'amore fa... Anzi no, l'amore si fa.
Va bene, ritento.
L'amore da piccola me lo immaginavo come nei cartoni animati, come per Georgie, Candy Candy, Lady Oscar... Che pessimo esempio mi hanno dato.
Poi l'amore è diventato come nei film. Lei è brutta, lui un bel maschione, ma lui s'innamora di lei nonostante l'incredibile fauna femminile che lo circondi: si guardano negli occhi, si baciano (a stampo, che noia), si sposano e mettono su una famiglia numerosa come i "Bradford". Ecco, a me i film hanno fatto sempre paura, ma conosciamoci prima, cos'è questa fretta di spendere milioni in un matrimonio e ingravidarmi?!
Poi sono cresciuta eh. Ah sì che sono cresciuta, purtroppo. Ho dovuto toccare con mano, non che non sia stato bello toccare, ma qualcuno ha toccato più a fondo, in quella che chiamano anima, che secondo me è solo fegato vestito a festa.
Allora prendi un fegato, fatto? Fagli indossare un vestito stile Whitney Houston alla premiazione degli Oscar in “The Bodyguard”, fatto? Ecco, ora immagina che ti sparino mentre la tua guardia del corpo guarda la finale di Champions. Ne esci conciata male, il fegato si salva, ma il suo vestito... Oh il suo vestito, ha più macchie di sangue di un giaguaro e non c'è lavanderia che lo salvi. Succede così, chiaro? No? Ma come no?

L'amore è affidarsi. (Affidarsi è il verbo più spaventoso del mondo. L'"Esorcista" a confronto diventa il sequel di "kiss me Licia".)
L'amore è darsi, senza aspettarsi niente in cambio. (Aspe' no, io qualcosa in cambio lo voglio.)
L'amore è qualche carato in più negli occhi. (Però è un carato speciale, più costa e più vale meno.)
L'amore è colla a presa rapida. (Se prendi quella giusta, dura un bel po'.)
L'amore sono sorrisi delimitati da fossette. (Con dentro l'affetto che cerchi di nascondere.)

L'amore è un cecchino sulla fiducia, BANG BANG. Pezzi ovunque, alcuni polverizzati.
(Psssss... dicono che esistano buoni rivenditori di pezzi di ricambio, sottobanco.)

Precarietà emotiva

2013-04-03T20:44:00.000+02:00

Cara precarietà,

ti scrivo perché so che non puoi né vuoi rispondere. Sei il più grande controsenso che abbia mai conosciuto: talmente concreta da impedire di costruire sulle tue radici. Tagli speranze, progetti, programmi, spegni le luci dell'ambizione negli occhi.

Cara precarietà, sei equilibrio instabile, con te è come camminare su un cornicione a patto di non soffermarsi sul vuoto attorno, permetti di vivere a condizione di non guardare al futuro. Sei come una colata lavica, ti fai spazio dovunque, arrivi e sciogli e porti via certezze.

Ti fai spazio dovunque, sì, sei dovunque: la vita, ma sarebbe meglio parlare di esistenza, è precaria, l'amore è precario, l'amicizia è precaria, i sorrisi sono precari, la felicità è precaria, il lavoro è precario e spesso è il lavoro precario a rendere precario tutto il resto.

Precario, precario, precario, lo voglio ripetere quante più volte possibile, voglio essere ridondante, ma non voglio far finta di niente.

Chissà se i nostri genitori avevano previsto per noi questa deflagrazione di precarietà? Sì, i nostri genitori, quelli del posto fisso, delle idee solide, quelli dell'amore uno e unico, quelli dei valori, quelli delle rivoluzioni. Secondo me no, non l'avevano previsto, non ci avrebbero permesso di sguazzare nella precarietà come balene sovrappeso.

Nonostante tutto, siamo qui. Incerti, precari, temporanei, istantanei, ché a vent'anni te ne freghi: sei giovane, vivi alla giornata, oggi voglio essere felice, domani corrucciato, oggi m'innamoro di Marco, domani di Giulio, ma la prossima settimana sto da sola, sì. A vent'anni, sì. A trenta, invece, ti fermi a riflettere. Pensi che se non ti puoi permettere di programmare una vacanza, forse non ti puoi nemmeno permettere altre cose: forse non ti puoi permettere di amare, forse non ti puoi permettere di diventare madre, forse non ti puoi permettere una famiglia, perché se ami veramente, testa e cuore si alleano e progettano, progettano una vita insieme, con tutto l'arredo emozionale che ne consegue.

A un bivio, non resta che scegliere: o vivi perennemente in versione beta, in modo sommesso, con fare guardingo, con la paura d'agire che t'imbriglia, oppure... Oppure ti fai d'incoscienza, in cerca di un'incoscienza affine, umana, ché due incoscienze creano i muscoli del coraggio e il coraggio è nemico della precarietà.

Allora cerchiamoci, incoscienti.

Cercatevi incoscienti.

Cercami, incosciente.

Delirium Femen

2013-01-08T00:05:00.000+01:00

Tacchi a spillo scandiscono i secondi.
Siamo famose per la nostra logorrea emotiva.
Ci dicono come vestirci.
Ci giudicano per un taglio di capelli.
Ci dicono chi amare e chi non amare.
Ci dicono chi sudare e chi far sudare.
I pensieri non li lasciamo sfumare.
Armate di nuovi colori ci dipingiamo, forte e ancora più forte sui contorni. Dimenticare, non vogliamo dimenticare. Colora, piangi, asciuga, colora. Più forte è il pensiero, più ruvido e spesso sarà lo strato di colore. Tempera liquida sulle mani, negli occhi, sulla bocca, dentro la pelle, versamenti di cuori stagnanti.
Vi affidiamo quadrati di seta pura, ci restituite stracci sporchi, strizzati, neri, trascurati.

Battiti di ciglia, segnali di fervore.
La seduzione è un gioco di testa plasmato sul corpo.
Gli equilibri tra curve del corpo e pieghe del cervello fanno una donna raffinata.
La volgarità è negli occhi di chi la guarda, esistono puttane con occhi di bambino.
La provocazione è un incrocio di sguardi e gesti, non è istigazione, non è giustificazione.
Nasciamo piccoli batuffoli morbidi. Poi le curve ci esplodono addosso, provate voi a gestirle senza attirare attenzioni.

Ci hanno sempre ripetuto che qualsiasi cosa dovevamo conquistarla, qualsiasi.
I diritti, l'uguaglianza, il rispetto, la fatica per la fatica.
Succede così che ogni conquista da affrontare diventa una sfida.
La sfida più dolce, la conquista più bella: siete voi.
Per voi siamo testarde, dure, invincibili, forti.
Perciò non biasimateci se non vi lasciamo fare.
Aspettiamo quel momento, quello in cui il viso diventa deflagrazione di sorrisi e sospiri, per esclamare: "ce l'ho fatta anche con te, sei la mia conquista, il mio orgoglio" e non come un trofeo, ma come l'ultimo scalino di una salita ripida, l'acqua dopo una corsa, cioccolata fondente fusa in una serata di ricordi incagliati nel fegato.

Volevo scrivere un articolo post-femminista, ho vomitato una dichiarazione d'amore.

Che c'è di male nel credere?

2012-11-23T23:46:00.000+01:00

Che c'è di male nel credere?
Quanta paura c'è dentro al non credere?
Quante braccia forti, invisibili, dal carattere nerboruto, ci vogliono per continuare a credere?
Non biasimo i miscredenti, gli scettici, le loro vene pulsanti di maturo realismo miscelato alla delusione. Maturo realismo miscelato alla delusione, è il mio.
Non si smette di credere, si crede di meno. Si crede così poco che a quello in cui credi t'aggrappi come un bambino al collo di una madre, come se fosse un salvagente gonfiato di speranza.
Allora io credo poco, ma è un credo autentico.

Credo nelle intime fusioni. Caldamente.
Credo nell'amore perché l'ho mangiato fino all'osso, a costo di rosicchiare la dignità. Ingordamente.
Credo che la fiducia si costruisca non mattone dopo mattone, ma granello dopo granello. Alacremente.
Credo nei portacenere pieni di sigarette morte, che sono vita vissuta che se ne va. Volontariamente.
Credo nei miei occhi, che mi hanno sempre dato più risposte di quelli altrui. Genuinamente.
Credo nelle mani, che quando tu simuli tranquillità loro tremano d'emozione. Continuamente.
Credo che credere nelle persone sia una bella sfida. Combattivamente.
Credo che le belle persone siano da cercare, coccolare e rincorrere sempre. Caparbiamente.
Credo nei bilocali, non in un paio di cuori e una capanna. Concretamente.
Credo nel mio Paese, non a chi lo governa. Orgogliosamente.
Credo che la bellezza sia inconsapevole. Si fa spazio da sola. Semplicemente.
Credo nei sorrisi spontanei, perché non ne conosco altri. Limpidamente.

Credo che posso bastarmi, ma credo anche di aver bisogno di un bravo artista che mi dipinga in volto un sorriso quando sarò triste, ché io questo proprio non lo so fare da sola.
Umilmente.

Rotture autobiografiche

2012-09-21T21:21:00.000+02:00

Le rotture sono veloci, repentine.
Non so che rumore facciano, o forse sì: hanno il rumore dei silenzi vuoti.
Silenzi che più provi a riempirli e più si svuotano, ti svuotano.
C'è chi dice che si sparpaglino in tanti frammenti, secondo me no.
Le rotture dividono in due ciò che prima era uno, unico.
Divisi in due universi ognuno va per la sua strada, col suo fardello pieno di facce stizzite.
Uno va dalla parte del bene, l'altro da quella del male. Inizialmente.
Poi bene e male si mischiano.
I "perché" scoloriscono.
Le scuse si moltiplicano.
I "se" e i "ma" diventano "mai più".
Alcuni si ostinano a riempire la frattura colmandola del collante "passato".
Io no. Sorrido ai "sarà".
Spigolosa ma arrotondata.
Sorda al chiacchiericcio pettegolo.
Consapevole di me.
Sono un universo unico.
Ché io questo universo lo conosco bene, lo sto arredando e, se voglio, ci stiamo anche in due.

Manifesto dei Tweet Awards 2012

2012-09-06T18:59:00.000+02:00

Uno spettro s'aggira per Twitter: lo spettro dei "Tweet Awards 2012". Tutte le potenze dalla vecchia mentalità social si sono alleate per cacciarlo in una TwitCrociata... ma ovviamente non ci riusciranno.

Cosa sono questi beneamati Tweet Awards? Una grande Woodstock di iscritti a Twitter che il 6 Ottobre popolerà il Teatro della Moda di Milano. Alcuni saliranno sul palco a ritirare goliardici premi, altri faranno da spettatori sotto il palco, tutti parteciperanno al più grosso raduno di appassionati dell'uccello blu (scusate, così l'ho pensata e così la scrivo).

Come ogni anno non mancano le polemiche che si riassumono in: puppa.

Sì avete capito bene "puppa". Ho deciso che ad ogni polemica, che mi riguardi e non, risponderò con "puppa". Fatelo anche voi, ripetete con me: "puppa".

Ora veniamo alle cose serie: il 6 Ottobre uscite fuori da quel quadratino dove siete intrappolati tutto l'anno e fatevi vedere. Mostrate le vostre facce, belle o brutte che siano. Twitter è un social network, una fonte di notizie o meglio un raccoglitore di idee. Date corpo alle idee, il vostro.
Registratevi qui per dare un'idea agli organizzatori della grandezza del casino che produrrete e, se siete muniti della giusta dose di sprezzante umorismo, votate i vostri twittomani preferiti qua.
"Noi c'eravamo", fate in modo di poterlo dire anche voi il prossimo anno.

Della fiducia

2012-07-26T23:52:00.000+02:00

Si parte da una fine. Quella di lei fatta a brandelli, non da strappi ma da morsi. Livida, calpestata, annega in pozze di sangue come specchi da leggerci dentro. Se fosse un essere umano sarebbe già morto, si sarebbe liberato dell'ultimo respiro e poi via verso miglior vita, così la chiamano gli scaramantici della vita, quella vera.

Lei invece, che è a metà tra sensazione, emozione e sentimento, lei... sopravvive. In un coma fluttua.

La fiducia mal riposta, tradita, spremuta, violentata, della sua fine sto scrivendo.

Appena nata ha la tenerezza di un bambino, con occhi ingenui e vividi, sì vividi non solo vivaci.

Poi arriva l'eta della giovinezza, che è più un'età dell'osare. Sguardo fiero, coraggio da gladiatore, incoscienza.

La fiducia si lascia trasportare da deliri di onnipotenza, invincibile, sprezzante del pericolo... del futuro.

Si sa però che un'anima giovane tanto bene si lascia plasmare quanto facilmente ferire, ché la distanza tra carezza e schiaffo è quella di un battito di ciglia. Va da sé che mentre i prudenti riportano solo graffi, escoriazioni, cicatrici possibili da cancellare, gli impavidi, azzannati dalle fiere che la vita aveva avuto la furbizia di travestire da cherubini, cadono a terra in effusioni di sangue che è oppressione al cuore.

Così l'impavido prende coscienza, di mille docce lava quelle piaghe per poterle dimenticare. Ma la cura definitiva sta nel farmaco giusto da somministrare.

Gli impavidi feriti vagano, in cerca di qualcun che abbia mani ferme e grandi da contenere un antidoto al fiele.

Missione Egoblogger

2012-05-28T21:06:00.000+02:00

C'è chi lo fa per diletto e chi per professione: saltimbanchi e manager, liberi pensatori e interpreti di pensieri, giovani smanettoni, soubrette, imprenditori, politici, politicanti, politologi, tuttologi, fatine dalla forchetta di platino, modaiole maculate nel cervello, predicatrici di fascino, poeti dell'ossimoro, voci narranti di raffinati amplessi, ninfomani del sesso scritto, et cetera farciti di et al.
Sono loro, i blogger. Poco importa che tu sappia articolare un pensiero di senso compiuto, tu devi scrivere, che sia anche la lista della spesa ma devi scrivere. La piattaforma gratuita è lì, ti guarda con occhi ammiccanti tanto da sentire un voce suadente sussurrare: “Ehi babe (come dicevano i libidinosi rocker anni '70), dammi il tuo indirizzo di posta elettronica e farò di te un blogger di successo”.
Purtroppo tra il dire e il fare scorre un mare di orrori resi impunemente pubblici.
Il blogging (padre del microblogging) è un generatore sociale di personaggi e mostri. C'è chi lo fa con coscienza e professionalità, chi lo rende un cimitero sintattico e chi lo usa per ingrassare il proprio ego. Palesando la mia stima per i primi, invidiando il coraggio dei secondi nel mostrare fieri le proprie lacune linguistiche, vorrei concentrarmi sui terzi.
Portatori insani di ego, stelle brillanti di luce fatta in proprio, manichini di vetrine mai troppo illuminate, amatori dell'autoerotismo mentale, in una parola gli “egoblogger”. Gli “egoblogger” sono creature che si fanno da sé (in tutti i sensi), muniti di uno spiccato e innato amore per se stessi, scopritori di talenti (i propri), osannatori del proprio successo, orfani di umiltà, creature estremamente simpatiche a se stesse e buffe per i lettori.
Perché allora, spesso e volentieri, questi “egoblogger” hanno successo? Forse perché il mondo è bello perché è vario? Perché è interessante osservare il circo umano senza inquinarlo? Probabilmente perché fa sempre comodo pensare che ci sia qualcuno a cui non si vuole somigliare, perché un riferimento da criticare è una buona culla di alibi su cui riposare?
Io non lo so il perché, so solo che li prenderei tutti per le loro orgogliose orecchie trascinandoli in una camera a gas, di un gas che contenga modestia in alta concentrazione.
Ora incrocio le braccia e passeggio in questo mio angolo di pensieri ridondanti, ché il mio non è un blog ma un contenitore di “cogiti interrotti”.

Il mio rigurgito politico

2012-03-30T00:06:00.000+02:00

Il Bel Paese, così ci chiamano. Spaghetti, pizza, mandolino, le donne più belle e chi più ne ha più ne farcisca il luogo comune. Un luogo comune caldo, confortevole, affollato di alibi.
Io, io me la ricordo la mia infanzia ché oltre alle favole c'erano i racconti veri. I racconti di persone che avevano lottato, non per il contratto a tempo indeterminato, per il pane, per campare.
Io, io me le ricordo le parole di mia madre che da adolescente acerba mi ricordava costantemente che quello che avevo non era dovuto, che altre donne come me avevano urlato per conto mio nelle piazze, che i diritti civili me li avevano regalati loro e che il minimo che potessi fare fosse difenderli ed esercitarli. Con questo monito penso ai miei diritti e non per una "quota rosa", preferisco essere rappresentata da dieci donne di qualità piuttosto che da mille oche intente a mostrare il piumaggio.
Io, io me lo ricordo quel funerale di mio zio, che più che un funerale sembrava un grande abbraccio tinto di rosso. Le bandiere del partito, i compagni, gli sconosciuti venuti a piangere chi in un paesello in riva al mare aveva portato un vento palpabile di idee miste ad utopia capaci di far brillare gli occhi ai mestieranti della politica.
Io ricordo tutto questo, ci ho costruito le mie idee, forti e coriacee come chi le contiene. Per questo non me ne vado da questa sgangherata Italia, per questo non mi sono fatta scoraggiare da 10 anni di oligarchia, per questo non bestemmio in faccia a un governo non scelto da me e fatto di professoroni reclutati per fare della diplomazia e del compromesso il loro mandato.
Per tutto questo sono triste e indignata. Sono triste perché ho visto e vedo sgretolarsi questo paese per colpa di una cattiva gestione della cosa pubblica, senza nessuna distinzione tra destra e sinistra ché se un governo ruba lo fa perché un'opposizione scarna e invisibile glielo ha permesso. Sono indignata dai miei connazionali, dagli orfani di idee, dagli astensionisti dell'urna, dai menefreghisti del "tanto non cambierà mai niente" perché da un terreno arido non può nascere niente se non erbaccia.
Così si vive.
Si vive arrabbiati.
Si vive incarogniti.
Si vive indispettiti.
Si vive praticando caparbi l'arte del sapersi arrangiare.
L'ho sputato tutto qui il mio rigurgito politico, polemico.

Si vive

2012-03-19T20:58:00.002+01:00

Si vive di particolari buttati nel mucchio per essere scovati.
Si vive della brezza che ti solletica il naso.
Si vive di un sorriso che arriccia gli occhi.
Si vive di bollicine sul palato.
Si vive di bottiglie piene per troppo poco tempo.
Si vive di riff e raff di batteria.
Si vive di melodie a farti eco nelle orecchie.
Si vive di sguardi estorti a sconosciuti.
Si vive di stupori rubati ai bambini.
Si vive di lacrime spacciate per allergie.
Si vive di incontri che hanno la memoria di una notte.
Si vive di occhiali neri, vestiti di troppa vita negli occhi.
Si vive di parole tatuate come monito nelle cervella.
Si vive di ricordi farciti di magoni.
Si vive di valigie, sempre troppo piccole.
Si vive di affinità così perfette da non essere confessate.
Si vive di "avrei potuto fare", "avrei potuto dire", "avrei potuto".
Si vive di sogni bramati a mezz'aria, a mezza bocca.
Si vive di istinti ruvidi.
Si vive di anime sudate.
Si vive di seduzione al ritmo di un battito di ciglia.
Si vive di mani corrose dalle carezze.
Si vive sperando che un grande sonno possa cambiare la vita.

Si vive di questo e di talmente tanto altro che solo al pensiero la vita mi esplode in un sospiro.

Don't let me down

2012-03-10T09:50:00.003+01:00

Mi sveglio con "don't let me down" che vibra nelle orecchie. La cantavano i Beatles o meglio "the beatles" (perché fa figo). Far ascoltare una canzone del genere a una single trentunenne appena sveglia può essere pericoloso quasi quanto affidare un accendino nelle mani di un piromane.
Single, li chiamano così quelli che non hanno una relazione sentimentale stabile.
Single che poi significa solo.
Secondo il luogo comune questi poveri individui rimarrebbero soli perché sono troppo complicati/e, eterni bambini/e affetti da complesso di Edipo/Elettra, inaffidabili, incapaci di provare sentimenti nobili, ninfomani, maniaci sessuali in fase conclamata, brutte/brutti da far spavento anche a Quasimodo.
Una categoria del genere dovrebbe essere messa al muro, rinchiusa in un istituto di rieducazione mentale, sottoposto ad un cardioelettro-shock per verificare la funzionalità di quel muscolo tanto chiacchierato che è il cuore.
Invece no, sono tutti a piede libero, siamo tutti a piede libero.
Poveri questi single (maschi) che possono guardare tutti i fondo schiena e le tette che vogliono, grattarsi le palle in libertà, ruttare cantando o cantare ruttando, organizzare tornei di Playstation, praticare autoerotismo di fronte ad ogni oggetto che ispiri pensieri impuri, dimenticare il nome della donna che si trovano nel letto e liquidarla con un "ho un appuntamento urgente dolcezza, ti chiamo io!"
Povere queste single (femmine) che possono indossare scollature fino all'ombelico senza scenate di gelosia, calzare l'amato tacco 12 non preoccupandosi di far apparire qualsiasi uomo un nano da giardino, collezionare borse senza che nessuno gli faccia i conti in tasca, farsi offrire da bere da tutto il locale e tornare a casa a pecoroni con "non ricordo chi" e fare "non ricordo cosa".
Poveri questi single che possono organizzare le vacanze a LORO piacimento senza dover fare un confronto incrociato delle ferie reciproche.
Poveri loro, questi individui al margine che si sono fatti due conti in tasca e da quella volta che una cintura nera di egoismo gli ha estirpato il cuore e ci ha giocato a frisbee col cane, hanno pensato che forse... forse da soli non è male e il cuore se qualcuno lo vorrà lo dovrà cercare al centro di un labirinto anti-stronzo.

"Esterismi" italiani

2012-02-28T12:49:00.001+01:00

L'hanno scarnificata, deturpata, derisa, presa a sputi e lei come una inguaribile "bocca di rosa" si è lasciata prendere, sbattere da una cloaca all'altra.
La dotta lingua italiana ora ha un aspetto trascurato, invecchiata dalle battaglie lessicali, vestita di stracci che non le appartengono, proprietà di qualche marchio estero.
Chi è il colpevole di questa grave infamia? uno straniero dalla grammatica scarna, direte voi. Invece no, pare che a commettere questo vile reato sia stato proprio il popolo italiano.
Lontano da virtuosismi letterari che non amo e non mi appartengono, convinta che il miglior modo di esprimersi sia quello semplice e privo di paroloni che sanno di stantio, io stessa mi trovo coinvolta in una deriva della lingua italiana verso inglesismi, francesismi, "esterismi" insomma.
L'inglese fa figo, il francese fa chic (francesismo) e così via. Succede allora che ti ritrovi ad affrontare una conversazione apparentemente nella tua lingua madre ma farcita di figli di altre nazioni.
"Sai sono andata in questo locale molto fashion, con arredamento un po' old style. Per l'occasione ho indossato un vestito vintage comprato in una boutique très charmant. Sono arrivata lì e sinceramente ero una delle poche ad aver rispettato il dress code. Pensa, c'era una tipa con abito animalier e sandali camufflage, la sintesi di tutto ciò che c'è di più trash...".
Poi ci pensi, ti senti di aver offeso anche il mitico Totò col suo "noio volevon savuar" e ti rendi conto che avresti potuto dire il tutto così: "Sai sono andata in questo locale alla moda, con arredamento un po' vecchio stile. Per l'occasione ho indossato un vestito comprato qualche anno fa in un negozietto molto carino ma che faceva ancora la sua bella figura. Sono arrivata lì e sinceramente ero una delle poche ad aver rispettato l'abbigliamento consigliato per questo tipo di eventi . Pensa, c'era una tipa con abito maculato e sandali mimetici, la sintesi di tutto ciò che c'è di più volgare e fuori luogo...".
Nel modo più banale abbiamo subito la trasformazione da Bel Paese a Popolo di esterofili in preda ad una isteria gergale che ci mette su un'altalena a metà tra il campanilismo e l'internazionalismo.
Dondolo anche io comodamente ma ho preso una decisione, adesso scendo e riprendo la diritta via smarrita.
Siatene testimoni e guardiani.

Il mio rifugio

2012-02-16T01:19:00.001+01:00

Che bella faccia avevi, ricca, scritta ma tutta da interpretare.
Immensi occhi verdi, come un prato fresco su cui sdraiarsi con le braccia aperte ad ascoltare i racconti, miscele di parole e silenzi, silenzi colmi.
La bocca incorniciata dalle rughe che ti aveva scritto il fumo, rughe come raggi profondi. La sigaretta, arguta e beffarda, l'aveva deciso lei quali solchi dipingerti in viso.
A separare lo sguardo dalle labbra secche c'era un naso perfetto, rubato dalla faccia di un bambino, arricciato e perfettamente simmetrico.
Solo parti di un volto reso vivo dai segni del tempo. Segni come fiumiciattoli, ogni rigagnolo una storia, una lacrima, un ostacolo. Ogni sentiero di pelle su quella faccia era ostinato, profondo, consapevole.
Chiudo gli occhi e raccolgo nei polmoni un respiro profondo, mi sembra di poterlo sentire ancora quel profumo. L'odore acre dell'acqua di colonia si mischiava a quello fresco della brillantina per capelli, era un'essenza fragrante, la tua.

Ogni domenica il mio rito sacro, il nostro rito, il più tenero. Come un ciclone spalancavo le porte di casa tua, armata di sorriso fresco e occhi furbi ti venivo a cercare. Mi dicevi "vieni qui!" e io goffa mi sedevo sulle tue gambe e ti baciavo.
Il primo bacio sulla bocca me l'hai dato tu, dolce, innocente. Rideva, il bacio, solleticato da due piccoli baffi brizzolati. Poi mi accarezzavi la testa e nonostante i capelli le sentivo le tue mani ruvide, scavate da un lavoro umile ma faticoso. Mi raccontavi della terra, la terra che partorisce i fiori e i frutti, la terra vivace ti aveva graffiato le mani mentre l'aiutavi a crescere.

Passavano gli anni, io crescevo ma tu no... nonostante la malattia.
Passavano gli anni, il mio corpo cambiava, diventavo donna e conoscevo la cattiveria altrui.
Passavano gli anni, conoscevo la cattiveria e nei momenti di acerba maturità capivo che era l'unica arma dei deboli.
Passavano gli anni, riconoscevo la cattiveria e tempravo la mia corteccia.
Passavano gli anni e tu eri il mio rifugio, ti baciavo e tornavo bambina. Eri la mia iniezione di forza dagli occhi. M'avvinghiavo a te e abbracciavo l'esperienza di un uomo nato uomo e non bambino.
Mi bastavi tu, la mia "torre d'avorio".

Era una mattina come tante altre, il paesaggio era lo stesso, la casa la stessa ma io non ero la stessa.
L'ansia opprimente urlava quello che non volevo ascoltare.
Uno squillo, "pronto" ma lo sapevo già.
Al sonno ti sei abbandonato e hai preferito la compagnia dei sogni a quella degli esseri umani.

Caro nonno, ti ho sempre invidiato perché tu sei nato già uomo e io solo bambina.

Lettera a un buon proposito mai nato

2012-01-03T20:54:00.000+01:00

Caro buon proposito,

sei la speranza di ogni nuovo anno, l'aspettativa dei pazienti, l'alibi dei pigri, la promessa invisibile agli amanti, sei la lista della spesa dei consumatori del luogo comune, sei tutto ciò che in precedenza non si è fatto perché non lo si è voluto fare.

Caro buon proposito, t'ho usato per alleggerirmi la coscienza, per rimandare l'infattibile, per ricoprire di lamè amori vestiti di stracci, per rendere più docile un carattere indomabile, per apparire più bella davanti a uno specchio, per riprendermi la dignità, per lavare i panni sporchi senz'acqua, perché tutti meritavano una seconda possibilità.

Caro buon proposito, ora sei il pensiero che mi è abortito dentro, sei il paradosso di una puttana fedele, sei la sincerità del bugiardo, sei il coraggio del pavido.

Caro buon proposito, ti lascio. Credo nei fatti, nel bel suono che crea l'armonia delle azioni. Credo di avere abbastanza forza, muscoli, incoscienza e audacia per buttar giù un castello di illusioni e costruirci sopra un grattacielo di esperienze, voglio fare il solletico ai sogni.

Dialogo tra una donna e un bambino

2011-12-25T21:36:00.002+01:00

Donna: "Ho bisogno di parlare con te!"

Bambino: "Non ora, sto conquistando la terra di mezzo!"

Donna: "La terra di mezzo non esiste, ti devo parlare!"

Bambino: "Non capisci le mie priorità e comunque devo incontrarmi al binario 9 e 3/4 con i miei amici."

Donna: "Nemmeno il binario 9 e 3/4 esiste, dovrei parlarti."

Bambino: "Scusa ma ora sono stanco, ho giocato alla playstation tutto il giorno."

Donna: "Io ho lavorato, pulito casa e lavare le tue mutande è stato l'atto più coraggioso della mia vita...da quando tua madre non ti pulisce più il culo non riesci a farlo bene da solo!"

Bambino: "Mia madre diceva sempre che lo avrei imparato da grande, c'è ancora tempo."

Donna: "Comunque io dovrei dirti delle cose."

Bambino: "Va bene ma sbrigati che fra 10 minuti iniziano i Simpson."

Donna: "Sarò breve...ti lascio!"

Bambino: "Tu non puoi lasciarmi!"

Donna: "L'ho appena fatto..."

Bambino: "Dammi almeno una spiegazione..."

Donna: "Tutti gli essere umani dovrebbero mantenere l'entusiasmo di un bambino ma tu sei solo un bambino e hai l'entusiasmo di un'ameba."

Bambino: "Non mi sembra una motivazione valida..."

Donna: "Vuoi una motivazione valida?"

Bambino: "Sì, la voglio!"

Donna: "Ho troppo carattere e tu troppo poco, sonno troppo bella per te e ho troppi orgasmi che tu non sei all'altezza di soddisfare!"

Bambino: "Sei crudele, i Simpson sono finiti!"

Donna: "La banana di Marge è l'erezione che tu non riuscirai mai ad avere, riflettici...Addio!"

Senso

2011-11-08T01:26:00.002+01:00

Lo sento spesso il senso che mi sfugge dalle mani. Quale senso? Il senso in tutti i sensi, di tutti i sensi. Mi scivola addosso il senso di molte cose, il perché, il come, il quando e il dove. Il "perché" bisogna dare un senso a tutto, perché sei triste? perché sei felice? perché ti sei innamorato? perché piangi? perché ridi? perché urli? perché non parli? perché ci sei? perché non ci sei? Io a tutti questi perché un senso non l'ho mai trovato. Il "quando", il "quando" proprio non lo comprendo, quando la ragione lascia spazio all'istinto ed inizi ad agire trascinato da una forza...è una forza intima, che ti conosce bene, ti penetra dentro e si avviluppa ai sensi. Accade così che due parole gemelle si escludano a vicenda e il senso viene meno quando iniziano a farsi sentire i sensi, il senso lascia spazio ai sensi. Come se ci fosse un tacito accordo, l'uno elegantemente lascia entrare gli altri, un inchino e prego ora tocca a voi.
Il gusto pensate posso avere un senso? la voracità come la spieghereste? il piacere che si scioglie in bocca? il sapore che ti pizzica il palato? è il solletico a cui nessuno vuole resistere, quando sei sazio ne vuoi comunque ancora.
La vista, gli occhi sono sapienti, furbi, calibrano gli sguardi, odiano, amano, in loro un senso deve esserci...e invece no o non sempre. Mi potessi osservare dall'esterno non direi miei alcuni sguardi, in certi momenti quando le emozioni giocano a briscola con il senno (e vincono) io non riconoscerei i miei occhi e non ho nessuna intenzione di riconoscerli. Tante cose non ho visto con questi occhi, non perché io non abbia voluto vedere ma perché erano coperti da strati di voglie, speranze...dalla fiducia, la fiducia è sconsiderata, è spassionata, è incondizionata, la fiducia non ha senso.
L'olfatto ti prende per mano e quando ti ha buttato in mezzo a una spirale di sensazioni, molla la presa e rimani lì a lottare con i ricordi, col desiderio, i profumi vecchi si mischiano con quelli nuovi e rimani a cavallo tra passato e presente, prova a rimanere in equilibro tra quel che è stato e quel che può essere!? Ci riesci solamente se tiri fuori il coraggio, il coraggio è la miglior virtù dei folli e i folli non hanno senso.
L'udito crea le più grandi forme di dipendenza. C'è un senso nell'ascoltare incessantemente musica a tutto volume se non quello di coinvolgere tutti gli altri sensi?! I più dissennati sono quelli che consumano le orecchie a ritmo di rock, quella è una droga e non potrete più farne a meno quando la chitarra si mischia col basso e la batteria gli vibra dentro. Ma l'udito è anche saper ascoltare, è così che si diventa dipendenti da una voce, dalle sue inflessioni, dai toni dolci e da quelli duri, dalle urla e dai sussuri e dalle risate...perché sì le risate parlano e le risate non devono avere un senso, perché la spontaneità è in via d'estinzione e va tutelata.
Il tatto, forse è il desiderio di toccare che già ti fa perdere il senso. La mistura di morbidezza, seta e velluto, l'attrito, le curve, gli spigoli, il calore, il sudore, diversi per ogni persona, su ogni persona, con ogni persona. La diversità non ha senso, rende le persone uniche, l'unicità non ha un senso e bisogna toccarla...non puoi plasmarla ma sei sei bravo potrai riconoscerla centimetro per centimetro, intimamente.
Infine c'è il sesto senso che è l'assenza di senso per eccellenza. Il sento senso è l'alchimia, l'intesa, l'intuito, la chimica e la fisica scarnificate delle leggi e ridotte all'essenza.

Tutto quello che ho scritto non ha un senso perché io non ho un senso, ne ho tanti aggrovigliati caoticamente e casualmente che ogni giorni cambiano intreccio, un intreccio perfetto, sempre diverso, sempre unico.

Il piacere arriva quando il senso lascia spazio all'armonia di tutti gli altri sensi.

Spogliatevi del senso, vestitevi di sensi.

Buon divertimento.

Il quarto polo delle donne

2011-10-27T00:16:00.000+02:00

Si fa un gran parlare di terzo polo ultimamente, non riusciamo a distinguere i primi due ma esiste il terzo polo. Buffo. Il terzo polo ci salverà. Il primo, il secondo e il terzo polo hanno in comune una cosa: sono costituiti per la maggioranza da maschi con problemi alla prostata.

Mi sono chiesta allora perché non un quarto polo tutto al femminile. Dopo i primi cinque minuti di entusiasmo sono stata presa dallo sconforto, non tanto per il quarto polo quanto per le donne che lo dovrebbero comporre. La mia attenzione così si è improvvisamente spostata da una potenziale accezione politica alla frase martellante "donne non solo femmine ma donne". L'essere donna è una questione intricata, un inviluppo di corpo e cervello, le curve del corpo intrecciate con le pieghe del cervello.

Donne maliziose ma non scurrili.
Donne femminili ma non volgari.
Donne leggere ma non stupide.
Donne ficcanti ma non acide.
Donne intelligenti ma non saccenti.
Donne sensibili ma non deboli.
Donne ironiche ma non scontate.
Donne provocatorie ma non aggressive.
Donne passionali concentrati d'istinto ed emozioni ma non sgualdrine.
Donne competitive con gli uomini ma non come gli uomini.
Donne capaci di sapersi vendere senza vendere il proprio corpo.
Donne in grado di capire che la sede neuronale non è nei grossi seni ma un po' più su.
Donne che sanno quando è il momento di graffiare e quando quello di accarezzare.
Donne animate da idee non solo sullo smalto da pittare.

Donne che sanno che la libertà di oggi la devono al coraggio delle donne di ieri che in piazza ci sono scese con faccie sfacciate urlanti i diritti negati. Donne che conoscono la loro storia, la storia che ha permesso di smettere di essere solo femmine e diventare anche donne.

Ora se voi conoscete donne in grado di essere e rimanere tutto questo, presentatemele e magari insieme fondiamo il quarto polo...delle donne.

La ripetizione compulsiva della parola "donne" non è stata casuale ma voluta, molto voluta...bramata.

Amarsi un po'

2011-10-03T18:34:00.000+02:00

Sei sei bionda ti vorranno mora e viceversa.

Se sei grassa ti vorranno magra e viceversa.

Se sei bella ti vorranno anche simpatica e viceversa.

Se sei dolce ti vorranno anche di tempra e viceversa.

Se sei porca ti vorranno anche un po' santa e viceversa.

Se sei complicata ti vorrano anche un po' semplice e viceversa.

Se sei presente ti vorranno più assente e viceversa.

Se sei stronza ti vorranno anche buona e viceversa.

Se sei sensibile ti vorranno anche un po' arida e viceversa.

Sei, sei, sei... devi essere tutto e il contrario di tutto per andar bene agli altri, ma a te stessa vai bene?

Sei mai stata orgogliosa di te stessa?

Ti sei mai guardata allo specchio con gli occhi limpidi di chi non ha nulla da rimproverarsi?

Le lacrime che hai versato erano le tue o erano degli altri?

Hai mai camminato da sola senza sentire il bisogno di avere qualcuno accanto?

Hai mai riso più di te stessa che degli altri?

Se non sei mai riuscita in tutto questo, è arrivata l'ora di provare. Forse agli altri non andrai mai bene come sei, perché cercano in te ciò che in fondo manca anche a loro.

La sacra regola del "me ne fotto" è il giusto modo per iniziare. Prendi un pentolone, metti dentro un po' di amor proprio, l'ironia, la dignità, un pizzico di orgoglio quanto basta, la giusta dose di pudore e un pugno di modestia, ché amare se stessi non vuol dire non aver bisogno degli altri. Ora mescola tutto con vigore e anche un po' di sudore...perché non è stato, non è e non sarà facile.

Lunga vita al twitter dei nomi e delle persone

2011-09-14T22:08:00.000+02:00

Cari abitanti di Twitter,
mi riferisco solo ed esclusivamente a voi. Pochi giorni fa ho espresso dal mia account di twitter la voglia di rivolgermi a voi con il vostro nome, il nome di battesimo...quello che avete dal vostro primo urlo, dalla prima aria nei polmoni insomma!
Sono stanca dei vari bot e fake di twitter...voglio sostenere la dottrina dell' "animismo twittero". Dietro ogni account di twitter c'è una persona con delle emozioni, una storia, un'anima (più o meno latente) e se voglio come minimo mettervi a vostro agio devo almeno chiamarvi per nome.
Non vi sto chiedendo di raccontare la vostra vita su twitter, assolutamente non lo fate! Gli impiccioni sono ad ogni angolo e tramano alle vostre spalle! Concedete invece a chi vi segue perle di voi stessi rubate dal contesto...starà a chi vi legge poi capirne il seguito.
Voglio chiamarvi per nome perché sarà come fare parte della stessa grande tavolata e riempire il bicchiere di vino rosso dei malcapitati che mi sono accanto.
Non sono un'ingenua, so cosa c'è dietro molti account di twitter e proprio spinta da questo fatto vi dico di mostrarvi come persone e non come esseri mitologici frutto solo della vostra fantasia. Vi invito ad essere una sola persona, quella che siete nella realtà con miriadi di sfumature che vi rendono persone e non bot gemelli di altri bot. Recitare più ruoli è faticoso soprattutto per la vostra coscienza.
In conclusione mi chiamo Silvia, ho talmente tanti colori che potrei affrescarci città intere...ma sono i miei colori che non mi dipingono mai diversa da me stessa.

Adesso dimmi tu come ti chiami.

Fake-fighe allo sbaraglio

2011-09-08T22:34:00.001+02:00

Capita... capita che la incontri la sera bella come Venere che esce dalla acque (che poi alcuni dicono che Venere fosse nata dal membro evirato di Urano, io non mi fiderei). Capita che te la fai piacere, bella agghindata, con gli occhi paralizzati dal mascara e 3 cm di matita nera. Capita che dici a te stesso: "tanto è notte, magari mi sbaglio... ma sì ci bevo su cinque negroni... che poi in fondo guardandola è pure carina!"

Va così, poi ti svegli la mattina più "vuoto" ma con una presenza estranea nel letto, è Venere che si è trasformata in una Mariangela fantozziana o in una Regan da esorcizzare e prega dio che non stia per vomitare. Sono quelle rare mattine in cui non vedi l'ora di lasciare casa e andare a lavoro.

Ragazzo mio, devi stare attento perché è nata una nuova categoria di donne: le "fake-fighe".

Le "fake-fighe" si distinguono in quelle reali e in quelle virtuali . Delle fake fighe reali ne avete avuto un esempio sopra, mettici il trucco, il parrucchiere, il tacco 12, il push-up imbottito, i jeans che tirano su le chiappe...e siamo tutte gnocche!

Veniamo ora al magico e pluri-sfaccettato mondo delle "fake-fighe" virtuali. Se ne potrebbe parlare ore e incentrarci interi cicli di seminari. Le fake fighe virtuali sono circa il triplo di quelle reali e spopolano sui social network. Le vedi tutte tirate nei loro avatar, sorriso bianco durbans, posa da diva (a volte porno diva).

Tralasciando le "fake-fighe" maschi, veri e propri fake maniaci, feticisti e sporcaccioni che si spacciano per dissolute professioniste del sesso, veniamo alle "original fake-fighe". Succede così: ti invaghisci di una foto piccolina picciò quadrata, poi magari ci sono altre foto piccoline picciò in cui ognuna mostra i suoi punti di forza. Il peggio arriva quando decidi di incontrarli veramente quei punti di forza "face-to-face" su un corpo a dimensioni naturali, ti si smonta la libido e trovi solo il fake e la figa? puff svanita! Migliaia e migliaia di fantasie erotiche si sgonfiano al sole della cruda realtà, il multi-touch tecnologico lascia spazio al "non ti touch proprio!"

Di conseguenza agli uomini direi che sono tutt'altro che una misogina ma occorre cercare di guardare al di là di una foto ben fatta, di due tette zoommate, di un sorriso sbiancato, di due cosce in bella vista e spesso occorre andare anche al di là di un pugno di caratteri di autoproclamazione "made in fake-fighe".

Alle "fake-fighe" direi di puntare più sulle doti che veramente hanno, la sincerità è garanzia di successo ma se voi ci credete veramente continuate ad idolatrarvi.

Ai miei followers su twitter direi che potrei essere una "fake-figa" anche io, a tal proposito mi chiamo Ivo e faccio il salumiere, accorrete numerosi!

TweetAwards 2011: fotti le twitstar, i radical chic e i rosiconi!

2011-09-05T19:05:00.001+02:00

Cari amici deliranti,
il primo Ottobre tornerà l'appuntamento con i Tweetawards 2011, sperimentato per la prima volta l'anno scorso quest' anno promette faville. Fatta questa premessa il mio obiettivo non è tanto far pubblicità ai miei amici (anche se il link ve lo propino) ma dire con la mia lingua glabra quello che penso.
Durante i TweetAwards vengono premiati, in maniera del tutto ironica e goliardica, le persone che brillano in mezzo ad altre per una dote piuttosto che un'altra. Tutto questo deve essere preso con la dovuta leggerezza, è un raduno per divertirsi e per conoscersi non una premiazione altisonante. Niente Oscar o premio Nobel, l'obiettivo è ridere e sorridere insieme. In molti questo non l'hanno capito, forse proprio coloro che aprono la bocca solo per giudicare e mai per farsi una risata. Ridete e sorridete perché la vostra bellezza, se c'è, ne gioverà.
Vi invito quindi a sollazzarvi nel votare. Vi invito a votare persone gioviali, che vi abbiano strappato un sorriso più di una volta, che con 140 caratteri vi abbiano fatto emozionare. Personaggi che vi abbiano fatto riflettere, reso più informati tramite le loro passioni e visto che c'è anche una categoria dedicata all'ormone anche persone che vi abbiano fatto ribollire il sangue, non per la rabbia ma per il desiderio.
Vi invito a non votare le famigerate twitstar (trovate una loro descrizione qui)! Evitate di ingigantire ancora il loro ego, alla premiazione non verranno perché saranno a casa a mangiare patatine fritte...con la maionese che pende da un labbro! Sì perché le twitstar soffrono di "egoelefantiasi" e non riescono ad approcciarsi con altri esseri sociali.
Vi invito a non votare i radical chic "destaceppa" di twitter, peVché il gioVno della pVemiazione saVanno sulla loVo poltVona VecVinabile a soVseggiaVe MeVlot, leggeVe un libVo d'avanguaVdia ascoltando musica d'avnguaVdia.
Vi invito a non votare i rosiconi, quelli che sono schierati contro i tweetawards però se gli dici che li hai votati mettono la maschera da gatto/a in amore. Siate coerenti, tirate fuori le palle (quelle metaforiche e ormai obsolete perché in estinzione), prendete coscienza di quello che dite e portatelo avanti, cari rosiconi.
Infine vi invito a non votare chi chiede di votarlo, è volgaVe... e un po' da sfigati!Ma anche chi vi dice di non votarlo per farsi votare...per lo stesso motivo! Chi vincerà dovrà prendere la cosa con la dovuta leggerezza. Mi dispiace dirvelo ma non si vince un contratto con la mediaset/RAI per mostrare il culo o i bicipiti in TV!
Tutti questi sono inviti poi ovviamente potete utilizzare la tanto amata regola del "me ne fotto"

P.S: si potrà scrivere "fotti" nel titolo?!mmmh...

Siamo tutti un po' terroni

2011-07-29T00:54:00.000+02:00

Siamo tutti un po' terroni, è questione di mescolanze, mescolanze di liquidi, di stili di vita, di abitudini, di amori, di amicizia, di appartenenze.
Tu lombardo, friulano, veneto, sudtirolese (eccolo là, già c'è il sud), ti innamori di una bella al di là del Po, ci fai l'amore, scambi liquidi e attento perché poi i liquidi terroni ti rimangono dentro, potranno poi esserci altre 10 di razza padana ariana ma il liquido terrone è più forte, è dominante. Ti rimarrà dentro il sole, le risate chiassose, le abbuffate luculliane...e ti sorprenderai ad averne nostalgia quando ti ritroverai immerso nella nebbia, con una minestrina per cena e la moglie col pigiamino peloso che non ride se non con una mezza smorfia perché ridere a bocche divaricate è da cafoni.
Tu che sei al Nord da tre generazioni, permettimi di ricordati che hai dimenticato quelle prima che emigrarono dal profondo sud perché di solo mare e sole non si mangia. Tu ricordati che nelle tue vene scorre sangue terrone, perciò non stupirti se un giorno imprecando esclamerai "a bucchin e mammet"...è il sangue terrone, quello viene fuori quando vuole e non lo puoi fermare.
Poi ci sono gli amici, qui non si scherza, se sono degni di tale nome ti trattano come fratelli. La 'nduja si mischia con la polenta, il barbera va a spasso a braccetto con l'Aglianico e si mescolano i sorrisi e le risate così fragorose che sarà impossibile riconoscere se quell'ilarità ostentata appartiene più al nord, o al sud o magari anche al centro.
Non c'è niente da fare, tutti gli italiani sono terroni...perché amiamo la terra, siamo legati indissolubilmente alle sue radici e anche se ci allontaniamo loro ci avvolgono elastiche.
Lo senti ogni tanto il bisogno di sdraiarti sulla terra, su un prato o su una spiaggia? respiri profondamente i profumi forti che emanano? tieni in un pugno un gruzzoletto di terreno e magari lo conservi anche? non ti preoccupare, è tutto normale...sei un terrone.

5 kg di senno in più

2011-07-14T15:18:00.000+02:00

Mi sarebbero bastati 5 kg di senno in più.

Con 5 kg di senno in più sarei stata un'infante tranquilla di quelle che frignano dentro la culla e non una che l'ha scavalcata per nascondersi dai suoi genitori.

Con 5 kg di senno in più sarei stata un bambina di quelle composte e non una che saltava fuori della chiesa tirando su la gonna ad ogni scalino.

Con 5 kg di senno in più sarei stata un'adolescente con appesi in camera i poster di uomini a petto nudo e non una bandiera rossa con il volto di un uomo morto.

Con 5 kg di senno in più avrei abbandonato la posizione curva sui libri e non avrei passato ore ed ore in compagnia di numeri, lettere di greci mummificati, esse stirate, grafici, linee, curve, princìpi e non principi, moti, particelle, Galileo, Newton, Copernico, Gutenberg, Richter e tutta l'allegra compagnia.

Con 5 kg di senno in più sarei stata una donnina bellina da copione, con lunghi boccoli alla Shirley Temple e non una che sulla testa ha un prato fresco di taglio.

Con 5 kg di senno in più sarei stata malleabile, semplice, la donna da sposare, discreta al letto e ancora di più nella vita e non una dal carattere multistrato, un vulcano di lava emotiva, il sorriso con le lacrime, geisha e generale nello stesso corpo.

Con 5 kg di senno in più avrei centellinato l'amore, piccole pasticche da somministrare solo quando serve e non confezioni formato famiglia, pacchi convenienza, fiumi sempre in piena, rubinetti sempre aperti.

Con 5 kg di senno in più sarei stata Francesca, Elisa, Laura ma non me stessa.

Con 5 kg di senno in più darei spazio ai "se" e ai "ma", ma i "se" e i "ma" sono coppie di lettere che ti mozzano le gambe, buchi neri della fantasia, boia delle passioni.

Voglio lasciare alla vita la possibilità di stupirmi, non voglio sapere cosa farò "se", non voglio bloccare i miei passi con zavorre di "ma". Voglio godermi gli arrivi, le partenze, le andate, i ritorni, le sorprese che ti stampano sul viso un'espressione meravigliata come quella di un bambino alla visione del primo mare.

Potrei averli 5 kg di senno in più, ma ho deciso di buttarli nel cesso e tirare lo sciacquone. Ciao ciao Senno, alla prossima contrazione di sfintere.

Cuori in centrifuga

2011-07-05T12:57:00.000+02:00

Il cuore, i medici dicono che senza di lui non viviamo... avranno ragione.

Tutti nascono con un cuore: bello, pulito, sano, integro, rosso. Il cuore ti batte dentro fin da quando inizi a respirare la prima aria della tua vita.

All'inizio i cuori nascono tutti uguali, come in una grande fabbrica che produce articoli in serie...poi...poi eh...inizi a vivere. La vita è tanto bella quanto spietata, mette tutto a tua disposizione: gli amici, la famiglia, gli amanti, gli amori, i sorrisi, le risate di gusto... ma anche le delusioni, gli abbandoni, le urla, le lacrime, gli schiaffi, i dolori. Tanto i primi ti allargano e riempiono il cuore...quanto i secondi te lo spremono come una spugna, te lo svuotano.

E' la vita, ti mette alla prova... come un giudice, severo e a volte impietosamente ingiusto.

Succede così, che un giorno pensi di poter essere invincibile solo perché ami e sei amato e il giorno dopo ti viene tolto tutto.

Succede così, che un giorno scrivi "ti amo" fitto fitto... come in un quaderno delle elementari e il giorno dopo quella pagina come per magia è bianca e non l'hai cancellata tu.

Succede così che un giorno hai il cuore vestito a festa, col vestito buono, pulito e brillante e il giorno dopo lo ritrovi fatto a brandelli, sanguinante, sporco... abbandonato dentro un corpo che stenti a riconoscere ma è il tuo.

Succede così che un giorno sei "noi" e il giorno dopo sei solo tu, solo tu, solo.

Succede allora che ti ritrovi a piangere lacrime che non pensavi di avere, piangi e non ti vergogni perché sono lacrime che ti restituiscono dignità, respiro, umiltà.

Succede allora che tutto è utile a scaldarti il cuore: l'abbraccio di tua madre, le parole dei vecchi amici, la presenza e le parole di nuovi amici come un antidoto al veleno, il profumo del mare, la sabbia fra le dita, i denti nuovi di un bambino, le rughe di un anziano che si allargano in viso perché ha ancora voglia di sorridere.

Succede allora che tanto amore non può andare sprecato e che servirà prima di tutto al tuo cuore che sta ancora lì, graffiato, livido e annebbiato. Lui, il cuore, non ha bisogno dell'odio, della rabbia, dell'indignazione lui ha bisogno di essere curato, lavato con la schiuma più delicata e morbida e asciugato alla luce di un sole nuovo perché le ferite hanno bisogno di aria che le coccoli. Rimarranno le cicatrici, segni di battaglie in nome della passione e che ti insegneranno ad amare.

Succede che farai tutto questo e ti sentirai orgogliosa di essere capace di tanto amore.