Delirios Procrástinos

Me cago en dios a veinticuatro cuadros por segundo

2013-05-28T16:40:00.001-03:00

De los productores que te trajeron "Creer Es Más divertido que la Realidad", también conocida como "Life of Pi", llega "La Ley no Importa y Los Ateos Son El Grinch". Lamento la falta de subtítulos, pero si ésto impide la difusión de este cancerígeno audiovisual a no angloparlantes, será para mejor.

http://www.youtube.com/watch?v=y_U6RGt8V88
Sí, es un filme real. Sí, lo están pasando en iglesias y microcines. Dios mío...
Sí, tiene sus años, pero ha revivido recientemente en el la red y el circuito de cine religioso norteamericano (cuya sola existencia me produce paroxismos de sufrimiento), por lo cuál sentí la necesidad de alertarlos de su existencia, lo cual seguramente acabe siendo contraproducente ya que llama la atención sobre la basura en cuestión.
Como siempre cuando posteo esta clase de material, recomiendo navegar con cuidado y buscar si es posible otro medio para verlo para no darles hits en la web. La basura en cuestión se titula "Christmas with a Capital 'C'" o "Navidad con 'N' Mayúscula"

No, todavía no me morí

2013-04-19T16:54:00.001-03:00

Desgraciadamente me encuentro en un momento donde no puedo hallar la motivación necesaria para escribir, a pesar de contar con una vergonzosamente obscena cantidad de tiempo libre.
Volveré en cuanto haya decidido qué hacer con mi vida.
¡Saludos!
P.S:

No sé cómo Duncan Jones todavía no los demandó. Es la misma película, con más presupuesto, mierda, y el estilo narrativo de M. Night Shyamalan

Cuento: El Club de los Insomnes

2012-09-19T00:21:00.001-03:00

El Club de los Insomnes

"El sueño es el alivio de las miserias para los que las sufren despiertos."

Miguel de Cervantes Saavedra

La primera visita de Joaquín al club de los insomnes se acomodó a la perfección al patrón de conducta regular que siguieron todos aquellos iniciados que le predecedieron. Su primera impresión del lugar fue bastante peyorativa, y no puede culpárselo. Ésto también era corriente entre los nuevos visitantes. Los primerizos siempre fueron fáciles de identificar. Deambulan por los pasillos y salones de la vieja casa observando el entorno cual animal recién enjaulado. Aproximándose a los diferentes grupos lo suficiente para observar, pero no participar. Para ver, pero no entender. Nunca un visitante primerizo se ha dispuesto a convertirse en soñador. Toma tiempo adaptarse a los mecanismos. Aprender las reglas tácitas. Una de las más complicadas de dominar entre los principiantes es el silencio. Nadie conversa en el club de los insomnes. Entablar una conversación echa por tierra el propósito de la organización. Conversar con otro ser consciente ineludiblemente nos fuerza a reconocer su existencia, la de un otro. No nos deja más remedia que aceptar que nos encontramos despiertos; en el mundo real. En el más prosaico e inconsecuente plano de existencia. Nos hallamos en un mundo compartido, no en el nuestro. En los sueños no hay un otro. Son mundos cuya pauta principal es el condicionamiento de su forma y existencia continuada a nuestros deseos, y jamás, nunca jamás, a los de un tercero. El sueño es un mundo, un universo, podría aventurarse, cuyo único propósito es nuestro disfrute. Lo sepamos estando allí dentro o no, en nuestros sueños somos dioses.

Ésos mundos existen porque nosotros los habitamos, porque nosotros los necesitamos, y desaparecerán cuando nosotros optemos volver a la repulsiva realidad, y olvidarnos de ellos. Y es entonces, cuando su dios los condena perentoriamente al obscuro abismo de la preterición con absoluta indiferencia, que estos mundos y todo aquello que los habitaba desaparece para siempre.
Los soñadores naturales nunca sabrán apreciar sus horas nocturnas como deidades. Aquel que obtiene algo fácilmente, nunca lo valorará. El insomne es el único que conoce el verdadero valor del acceso irrestricto al mundo de la reparadora fantasía. Valoran sus tan preciados como escasos minutos como reyes y reinas de un mundo conjurado exclusivamente para su disfrute parsimonioso y su deleite. Aquellos que concilian el sueño fácilmente pasarán toda su vida como tristes mortales, en lugar de restringirse tan triste limitación a unas míseras tres cuartas partes de ésta.
Los insomnes terminales, en cambio, empleamos el tiempo de forma diferente. Terminales, porque ya no hay cura para nosotros. Hemos pasado el punto de la resignación absoluta. Hay quienes se encuentran entre nosotros por un tiempo, y luego nos abandonan, para volver al otro bando, pero iluminados con verdadero aprecio por lo que ahora poseen. Otros, sin embargo, deambulamos. Deambulamos hasta encontrar el club de los insomnes. Y es por éso que los novatos son tan predecibles y fáciles de detectar.
Hay un límite a la cantidad de televisión basura que uno puede consumir estando parcialmente lúcido.
En las exiguas- si es que siquiera las hay- conversaciones entre noctámbulos en nuestra humilde sociedad, la televisión post-medianoche es un tema recurrente. Nos desconcierta su audiencia, o mejor puesto, la falta de una. Las personas normales, y por normales léase estúpidas, a quien parecieran apuntar esas flagrantes demostraciones audiovisuales de imbecilidad, no tienen problemas para dormir. No tienen mayores preocupaciones o conflictos internos. No tienen preguntas sin respuesta sobre dilemas existenciales irresueltos. Carecen de la capacidad para detectar el vacío de la existencia, y es por ellos que, valga la aliteración, la existencia de éste no parece afectarles. Los noctámbulos preocupados, los insomnes inteligentes, no soportamos esta basura. Nunca sabremos a quién va dirigida.
Alcanzado el límite de basura consumida por nuestros ojerosos- y ahora oprobiados- ojos, presionamos un botón y con un simple ruido decreciente la infección intelectual desaparece del ambiente. Solos en la oscuridad, hacemos un vano intento por acceder. Algún reloj se burla desde la mesa de luz.
Hay un límite, también, a la cantidad de horas que puede pasar un ser humano revolcándose con futilidad sobre un colchón cubierto de telas, en posiciones cada vez más ridículas, sin llegar al hastío. Alcanzado este límite, existen distintas posibilidades.
Algunos degluten alimentos más por aburrimiento que por una necesidad nutricional, otros deambulan sin rumbo por sus hogares, otros encienden la computadora...
Pero, como ya habrán intuido, existe además un límite para la cantidad de veces tope en que uno puede reincidir en susodichos accionares sin perder la batalla contra el aburrimiento y la locura.
Es aquí cuando sin saber del todo por qué, un impulso irrefrenable nos impele a vestirnos, abrigarnos y salir a merodear aventurándonos en lo obscuro de la noche.
Nótese que la entrega a este impulso marca la entrada al círculo de los insomnes crónicos. No hay vuelta atrás. Pasamos las noches deambulando sin rumbo, perdidos. Ya ni siquiera intentamos dormir.
Y es así como se llega al club de los insomnes. Estando perdido. Perdido de cansancio. Desconectado de la realidad, revertido a un estado de raciocinio primitivo y básico por la completa ausencia de descanso mental. Es un estado indescriptible de lucidez limitada que sólo puede definirse como acefalía. El cuerpo manda. No hay mente que lo guíe. No hay cabeza. Pasando a los merodeadores irritantes, que se insultan, caminan extraño y vomitan bajo llamativas y antiestéticas luces, pasando a los serenos semiconscientes de los diferentes edificios que desfilan frente a la mente que sólo puede ver, no siente el cuerpo y dirige su limitada atención al camino por el cual el cuerpo la pasea, se encuentra el club de los insomnes. Se encuentra un grupo de personas que por alguna razón nos resulta familiar y atractivo ingresando al recinto. Y uno los persigue. Entra. Como cuando uno está perdido, el cerebro se desconecta momentáneamente, y perseguimos al rebaño frente a nosotros con la estadísticamente improbable esperanza de que todos se dirijan a nuestro elusivo destino. Así ingresan todos a la propiedad. Así ingresan los novatos al club. Por éso podemos verlos entre la multitud. Comprenderlos. Empatizar en silencio. Algunos los ven con desdén, otros con ternura, como a un niño que acaba de describir qué hace el interruptor de luz. Joaquín parecía confundido por la mirada cariñosa que le dediqué sin desearlo cuando transitó frente a mi barra. Lo hacemos sin poder evitarlo, porque sabemos quiénes son. Conocemos exhaustivamente todos y cada uno de los eventos encadenados que los trajeron a nosotros. Sabemos qué piensan a medida que recorren las habitaciones. Sabemos qué sienten. Lo que nunca sabemos con certeza, es si volverán. Para algunos, el club de los insomnes, es cosa de una sola noche. Para otros, es cosa de todos los días. Un pedido me distrajo y lo perdí de vista. En el club suelo llevar el bar, pero aquella noche estaba más interesado en contemplar el familiar recorrido del más flamante miembro.
Esa jornada en particular, el club no parecía gran cosa al ojo que no sabe a dónde mirar. Ninguna fantasía particularmente compleja o siquiera interesante estaba siendo llevada a la práctica. Si mal no recuerdo, un director principiante montaba una pesadilla clásica en uno de los salones traseros. Los directores novatos siempre construyen pesadillas arquetípicas. Dominar el proceso creativo lleva tiempo. En el club animamos a quienes estén dispuestos a intentarlo a liderar fantasías. Los soñadores a veces, sin embargo, prefieren a los crea-sueños más experimentados. No puedo culparlos, los novatos a veces ni siquiera se molestan en consultar con un psicólogo; y no es como si en el club estuvieran en falta. Crean sueños blandos. Sin metáforas, con demasiado sentido, y a veces, hasta aburridos y, paradójicamente, soporíferos. Otros dejan que las drogas hagan todo el trabajo. Si se los pesca, quedan expulsados. Para crear un sueño, hay un procedimiento a seguir. Un grupo se forma espontáneamente. Quienes deseen soñar, y a éso se viene, claro está, se incorporan y permanecen sin compañía alguna, en el centro de una porción de espacio deshabitado. Los técnicos y colaboradores se colocan alrededor, un proveedor y un controlador (quienes consiguen las drogas, y quienes regulan su uso respectivamente, usualmente farmacéuticos y psiquiatras), a unos pasos de distancia, y quien tomará las riendas del desarrollo onírico, el director, justo en frente de soñador. No hay un sistema de turnos en vigencia. Cada cuál opta voluntariamente por el rol que ocupará. El soñador acepta o rechaza al crea-sueños. Si lo rechaza, otro toma su lugar. Si se le encomienda la fantasía, ese director conviene con los asistentes, el controlador y el proveedor (manteniendo la conversación a un mínimo, de ser posible), el escenario es acordado, las drogas necesarias son suministradas al soñador, y en cuanto hacen efecto, la fantasía se ejecuta. Luces, sonidos, disfraces, vehículos (si es necesario transporte a un sitio específico), y cientos de otros recursos son usados para guiar la alucinación hacia lo deseado y transformarla en un sueño.
A lo largo de los años, psicólogos y artistas que han pasado por el club han perfeccionado el arte de emular el subconsciente.
Algunos directores improvisan. Los más venerables, las planean de antemano. Las que requieren de puestas en escena más complejas, por ejemplo, precisan de tiempo para reunir los elementos necesarios como animales, acceso a ciertos espacios, medicamentos, tiempo de ensayo, etc.
Esa noche, mientras se montaba una pesadilla genérica, un director insultaba a su asistente en fragmentos sueltos de conversación que pude pescar:
-Te dije conejo. Co-ne-jo. ¿Nunca leíste a Lewis?
-El conejo era demasiado caro, y además mucho más imprevisible. Lo que perdimos en verosimilitud, lo ganamos en versatilidad.
-Por el amor de dios, me trajiste un gato pintado de blanco con una correa. ¡Una correa! Ni parecido al dibujo que acordamos. Además, ¿quién mierda le pone una correa a su gato? Menos mal que el LSD es potente, con boludos como vos...
Y desfilaron hacia la penumbra de uno de los corredores pasando junto a Joaquín, que quedó desconcertado por la conversación e intentó, infructuosamente iniciar varias. Todos los primerizos intentan conversar. Poco a poco descubren el propósito real del club de los insomnes. Sus primeras noches se pasan en los salones, leyendo, bebiendo, sin poner atención a los grupos ni sus creaciones. Algunos nunca lo comprenden del todo, suponen que ésa es la totalidad de las actividades que ofrece la institución. Otros huyen despavoridos en cuanto ven las drogas. Otros simplemente se aburren. La primera noche nunca es indicativa de lo que aquí se ofrece, pero es crucial en determinar el retorno o deserción de los recién llegados.
Joaquín volvió, pero no creo que haya sido por el atractivo del lugar. Estoy convencido de que esa noche, hasta donde el sabía, aquí sólo había un montón de personas reacias a la conversación que se pasaban las noches casi en absoluto silencio, deambulando por una propiedad cuyo enorme tamaño sólo quedaba relegado ante su vejez. Ignoraba las maravillosas situaciones que tenían su origen en esos salones y pasillos con hedor a humedad y paredes con pintura descascarada.
Si me preguntan, estoy seguro de que sólo regresó por ella. La vio esa noche, y estoy seguro, porque adoro ver a los nuevos, y ella había entrado apenas media hora antes que él por lo que todavía estaba viendo en su dirección con frecuencia. Mientras que otros arribos recientes prefirieron alcoholizarse, fumar, o deambular incesantemente, Lucía -o así creo que se llamaba- se había decantado por una coca-cola en lata, que me pidió con nerviosismo, y un pequeño sofá individual contra el espacio entre dos pasillos. Recuerdo su expresión de extrañeza cuando le expliqué que no era necesario que me la pague. El club se mantiene con los aportes de sus miembros. Ya contribuiría con algo. O no, quién sabe. Lo cierto es que uno puede optar por abonar algo o no. Las filas que ingresaban a los pasillos me desaparecían intermitentemente a la joven y su cabello taheño y enrulado. Joaquín fue el único que rompió fila y se colocó frente a ella. Habrán hablado, supongo, porque él le facilitó su mano para que se incorporase y deambularon juntos por un tiempo indeterminado hasta que el club murió por la noche. El club de los insomnes no conoce las horas; muere en cuanto sale el sol, y renace esa misma noche, en cuanto las almas de varios deciden que es momento de frecuentarlo. Es entonces, cuando las sueños llegan a su fin, y los soñadores despiertan. Se les da lo que sea necesario para entristecerlos y devolverlos a la maldita realidad, se los saluda y se los ve ir.
Autos y camionetas llegan con soñadores cuyos sueños transcurrían en algún otro lado. Frecuentemente pueden avistarse miembros del club en plazas, baldíos y callejones. Quizá incluso quien estas líneas lee nos haya oteado sin saberlo.
Todos los insomnes, recogen sus pertenencias y se disponen a comenzar sus jornadas y abocarse a sus obligaciones sin escala previa. Los amalgamas de trajes, uniformes escolares y laborales, mochilas y portafolios aglutinados en los rincones son moneda corriente. Los insomnes adoptan sus identidades diurnas, se colocan sus disfraces, y nos abandonan. Algunos sin decir siquiera una palabra. Manteniendo la ilusión viva hasta el final.
Joaquín y Lucía se fueron juntos. Ninguno trajo más que lo puesto.

Volví a verlos la noche siguiente. Y la siguiente. Durante el equivalente a una semana en tiempo regular terrestre, para el par, el club fue un punto de reunión ordinario. Gente que bebe y lee... y algún que otro que se droga. Sorprendentemente, permanecieron impávidos ante ésto último. Algunos sostienen al día de hoy cuando violamos "la regla" y conversamos, que se trataba de jóvenes con una mente abierta al respecto, otros, que siendo consumidores ellos mismos no tenían problema, y los de un tercer grupo somos partidarios de la teoría de que estaban tan entusiasmados, ensimismados en la conexión que habían logrado entre sí, que habían alcanzado ese punto de nexo humano en el que el mundo pareciera desacelerar y bajar el volumen excepto para esas dos personas; y todo excepto el otro ser en su totalidad, era recibido con absoluta abulia.
Por noches y noches, sus voces fueron las únicas audibles en mi barra. Dedujeron progresivamente el código de conducta a partir de la observación minuciosa del entorno, sobre el que cotilleaban incesantemente. Como por ejemplo, que podían traer mudas de ropa y lo que necesitaran para comenzar el próximo día o que se suponía que guardaran tanto silencio como fuera posible. Quizá en los grupos en los salones y pasillos no se los oyera, pero en mi barra, junto a la entrada, conversaciones tienen lugar con mayor frecuencia de la que me gustaría admitir. Para su fortuna, a mí me irrita el silencio. Quizá por éso la gente discurre en mi zona con relativa placidez. La quietud se me antoja irónicamente ensordecedora. Las charlas proveían relajante mínimo y constante ruido de fondo. En especial las de los dos jóvenes. Nunca estuve tan cómodo en el club como cuando Joaquín y Lucía se sentaban a charlar. Traían bolsas con sus uniformes escolares. Así supe que eran estudiantes secundarios, y de la misma academia para sorpresa tanto mía como suya. Apenas oía lo que decían. Oía algo. Menjunjes de palabras. Satisfactorio ruido ambiente.

Hay disenso respecto de cuándo comenzaron a participar de los sueños. Sólo estoy seguro de que comenzaron como técnicos; ninguno se atrevió a lanzarse a soñar sin ver el proceso primero. En ésto se diferenciaron de la mayoría de los nuevos, que se desespera por hallar un grupo donde falte quien fantasee. Quieren experimentar la sensación, que después de todo, es según la amplia mayoría, el principal atractivo del club de los insomnes. El que suscribe supone que esta noción no es universal. Algunos de nuestros mejores directores nunca han soñado. Su placer está exclusivamente en el crear. Afirmo con certeza qué posición ocuparon porque también adopté el rol de técnico en ese grupo. Por una parte, porque la muchedumbre parecía prescindir de mis servicios por la jornada, y por otra, porque quería ver qué pasaba con esos dos. Por extraño que parezca en un punto donde se reúnen personas con tanto en común, nunca oí hablar de dos personas que lograran conexión humana alguna en el club de los insomnes. Ni siquiera una simple amistad. Quizá es porque dentro de nuestro reino onírico somos personas diferentes de las que somos ahí fuera y aquí podrían conversar amenamente dos fuera se estarían arrancando las cabezas. El punto es que los muchachos me intrigaban así que dejé el bar, informé de mi retiro al aire, y cuando una mujer respondió al llamado tomando mi lugar, me uní al semicírculo que se formaba alrededor de un hombre al que no conocía, que tendría unos treinta años. Entre las imágenes que puedo conjurar del resto de la velada, estaba la de Lucía, parapetada tras un árbol, radio en mano anunciando la llegada del dragón para ver, acto seguido, como Joaquín y un par de insomnes más avanzaban bajo lo que parecía una precaria maqueta de un dragón de celebración china, que apenas se sostenía, y el director, a los gritos por radio gimiendo que todo estaba arruinado, porque el dragón tenía que dispararse más tarde, en la fase de ira según el modelo Kübler Ross de las etapas de la pérdida, que debía simbolizar los sentimientos evocados en el soñador por el reciente fallecimiento de su abuela, y nos exhortaba entre una perorata de insultos a que fuéramos espacialmente cautos al introducir las personificaciones de las tópicas freudianas. Estoy de acuerdo, qué pretencioso.
Después de esa agradable experiencia, ni Lucía ni Joaquín volvieron a participar en esos roles.
Siguieron frecuentando el club, que me enteré después, era además del colegio, su único punto de reunión. No podían verse por las tardes, y apenas sí se comunicaban por algún medio durante ellas. Contrario a mi primera suposición, supe después al oírlos que ambos disfrutaban de esas charlas. Quizá fuera del club de los insomnes uno sigue siendo parecido a quien es adentro. Al mes y medio de su primera reunión, Lucía se propuso como soñadora. Joaquín lo hizo la noche siguiente, probablemente animado por la pelirroja, quien había quedado fascinada con la experiencia, que parecía haberla dotado de una incapacidad fisiológica para cerrar el pico. Incluso a mí llegó a importunarme su infinita retahíla de adjetivos positivos.
El primer sueño de Lucía fue creado por un anciano que en su juventud había sido artista plástico. Era su primera experiencia en creación de fantasías, para lo que parecía tener un talento nato. Por éstos días, le veo regularmente y tiene más que suficientes pedidos. Joaquín no fue partícipe de una experiencia tan memorable dentro del club, pero evidentemente lo fue para él, porque violando una vez más el patrón de conducta de los nuevos miembros, se propuso como soñador en todas sus visitas posteriores sin excepción, conducta que sólo Lucía imitó.
La última transgresión al modelo de comportamiento de los nuevos visitantes del club de los insomnes, es la más interesante de todas.
Ambos se aparecieron juntos, sin pertenencias para el próximo día, cuando el club ya llevaba abierto varias horas y se colocaron en un espacio libre. Unidos por las manos. El semicírculo se conformó rápidamente, pero, para sorpresa de todos los presentes, que interrumpieron abruptamente sus actividades al unísono llevando el recinto a un enervante silencio sin preludio alguno, no se dejaron ir. El anciano fue el único que rompió el silencio en el lenguaje corporal al voluntariarse a liderar el grupo, con el guión en mano de un sueño que había imaginado durante el día y que ya tenía preparado.
Y soñaron juntos. En el banco de una plaza, vi, porque ésto había que verlo, medio club fue a verlo siendo completamente ajeno a este sueño, como unos papeles sostenidos con cuerdas desde las copas de un árbol se transformaban en bellísimas luciérnagas en los ojos de dos niños completamente drogados, como el sinsentido del sueño parecía tener como nexo conductor y tema la unión. Mariposas, luciérnagas, conejos, peces que por alguna razón que sería estúpido cuestionar eran capaces de volar, todos en pares. Y fui testigo de cómo, intoxicados fuera de sí, pero a la vez concientes en algún punto de lo que hacían, los dos jóvenes se besaron con una pasión a la que no podré hacer justicia armado simplemente con palabras, y con mis modestas dotes de escritor.
Frente a todas las miradas expectantes, por si la noche no hubiera sido lo suficientemente heterodoxa, los dos se durmieron cual si en sus labios hubieran sido bañados con algún somnífero. Cayeron rendidos; él sobre ella.
En silencio, en lo que bien podría interpretarse como una conducta reprochable y por demás perturbadora, no atinamos a hacer más que ocultarnos y contemplarlos haciendo un fastidioso mutis.
Ambos se incorporaron, con una mirada, que les sobró para entenderse, y en absoluto y maldito silencio, abandonaron la fantasía y volvieron -sin siquiera molestarse por ello- , a la realidad juntos, por una calle lateral, antes siquiera, de retornar al club por sus efectos personales, que nunca nadie se molestaría en reclamar. Vale aventurar que no volvieran a sentirse perdidos y, así, incapaces de volver a hallarnos. Nunca supimos.
Lo cierto es que esa noche, concluyó una historia que tergiversó por completo esta microsociedad de soñadores. Que fue tan distinta a lo que se vivió, y se vive aquí, que han pasado años ya y sigo siendo capaz de relatarla a todos los transgresores que se aparezcan por mi barra con deseos de conversar.
La última transgresión que cometieron, como prometí, fue la más interesante, ya que atentó contra el propósito mismo del club. En el club del "yo", se atrevieron a conectar con el otro.
Tan inusual continua siendo esta historia, tan apartados estuvieron los actos de sus protagonistas de la realidad imperante en el lugar, que al contarla, necesito incluir en la conversación a otros insomnes para que corroboren la veracidad de mis dichos. Albergando la infundada esperanza de que resulte más plausible como relato escrito, y de que la inclusión de detalles elipsados en la oralidad, le otorgue de alguna manera de mayor verosimilitud.
Agrego esta historia a la biblioteca del club, que tantas obras autóctonas tiene.

--*---*--- DIFUNDE

Vendiendo labia en YouTube

2012-09-18T17:32:00.000-03:00

MIERDA. Clickee aquí para consumirla.

Ésto apareció como publicidad en un video de Youtube.
http://www.proyectoargentina.org/peticion/
Linkea a ésa página. Es una maldita aberración, estúpida e infundada.
Quedan advertidos, es altamente repulsivo.
Realmente les pido que no lo difundan y que, si es posible que me tomen la palabra sin verlo, no ingresen al site, o lo hagan vía proxy. No les otorguen tráfico web y por ende, validez a sus estúpidos adefesios de argumentos.

Se me acaban los títulos para esta clase de cosas...

2012-09-04T22:21:00.002-03:00

Dios. Quizá si me la hubieran cantado de niño hoy sería un miembro productivo de la sociedad.

Sin Spoilers

2012-07-21T16:06:00.001-03:00

Acabo de ver "The Dark Knight Rises". No pretendo spoilear nada... pero a los veinticinco minutos, aparece James Holmes y mata a la mitad de la audiencia.

Ah, por cierto. A la mitad de la película Bane rompe la espalda de Batman, que repite el arco argumental de "Cómo volver a ser Batman" por segunda vez consecutiva en el filme y muere al final.
Por cierto, es una mierda y ni siquiera es tan buena como "Batman Begins"

Y Así Se Educa...

2012-06-24T14:32:00.001-03:00

EDIT: Lo traduje raudamente y lo resubí.
http://youtu.be/0wA8ZwBh49s

Puede provocarles muerte por asfixia inducida por risas ininterrumpidas a lo largo de cinco minutos o un deseo irrefrenable de arrancarse los oídos. Posteen en los comentarios cuál. Siendo posible la eventualidad de que se dé el primer caso, favor de dejar una nota antes de reproducir para que un allegado pueda informarme del resultado.
P.S: Sé que hice modificaciones. “Traduttore, traditore”, como dicen

Ya ni me sorprende

2012-06-05T22:23:00.002-03:00

Ay, ay, ay ,ay...

Click para agrandar.

MSN España está cada día peor en lo que a latinoamérica concierne.

Cuento: El Corredor.

2012-05-19T21:18:00.000-03:00

-Buenas. Uno con diez. –dije abordando, fiel a mi inexplicable compulsión por intercambiar un efímero saludo con el colectivero de turno.

Autojustificármelo nunca representó un problema. Esas personas pilotean ininterrumpidamente, durante horas, vehículos que albergan cientos de almas.

De éstas, tan sólo una de cada cien incurre en la mínima molestia que nos supone dirigirles un par de palabras. Interacción humana. Nadie es capaz de concedérselas, aunque fuere, por un par de míseros segundos. Un par de segundos, un saludo. Es cortesía común y básica. Un par de segundos pueden cambiarle el día a una persona.

Pueden sacarlos de un profundo estado de depresión. Pueden evitar que dicha persona, harta de atestiguar un infinito desfile de descortesía y recitación autómata de tres caracteres, decida terminar con su sufrimiento estrellando el autobús contra un supermercado.

Imaginen las potenciales consecuencias de irritar sistemáticamente a personas capaces de terminar con nuestras vidas si lo desean; o arrebatárnosla en el proceso de quitarse la suya si se los lleva hasta ese punto. Nunca he encontrado jamás a un colectivero que no parezca estar al borde del suicidio o de cometer un asesinato en masa. Considérenlo. Es todo lo que pido.

Un sacudón siempre me arranca forzosamente de las elucubraciones enunciadas y me devuelve a la realidad. Usualmente, para este punto han pasado cinco minutos de viaje. En este caso, comprobé con mi reloj que fueron siete. Eran las nueve y treinta y siete de la noche. Mi vista se desdibujó rápidamente para reenfocarse en una foto. Un “rockero”, algo excedido de peso en mi opinión, me contempla con una mirada agresiva. Junto a la foto había una cita. Rezaba algo como

“El país en crisis escucha cumbia”. No lo recuerdo con claridad. Irónicamente, ésta estaba penetrando mis oídos, desde hacía ya un rato, proviniendo del teléfono de un imbécil al fondo, que en lugar de abstraerse en sus pensamientos y regresar periódicamente a comprobar si alcanzó su parada, escogió autoproclamarse el musicalizador oficial del 166. Reconocí la foto. Era la segunda vez en la semana que viajaba en ese transporte en particular.

Recorrí con la mirada el interior del vehículo, jugando ese juego ridículo en el que todos participamos involuntariamente al viajar. Observamos a otro por un tiempo determinado, casi sin quererlo. Nos resulta ignoto el porqué, pero esta persona nos llama la atención de manera irrefrenable. Y es entonces, cuando nuestro objeto de estudio nos devuelve la mirada, y rápidamente disimulamos, disparando nuestros ojos en otra dirección tan rápido como sea posible. Pero ahora estamos aún más entusiasmados con aquel extraño misterioso que nos sigue el juego, y nos encontramos inspeccionándolo hasta que vuelve a reparar en nosotros y así sucesivamente. Al concluir, ambos participantes se hallan algo incómodos. Y confío en que no preciso discurrir acerca de cuánto empeora la tensión si se trata de personas de sexos opuestos. Y sin embargo, reincidimos constantemente en esta prosaica y por demás innecesaria competencia de contemplación que nos importuna colectivamente.

Parsimoniosamente analicé varios rostros en la multitud desde de mi punto de vista privilegiado en el centro del bus. Me detuve, siempre es involuntario, cabe recordar, en un joven acompañado por otros tres, que habían abordado tres paradas atrás. Sus peinados me resultaban de lo más estrambótico. Dos eran el opuesto exacto del corte de un monje medieval, o al menos de la forma en la que los había visto en las películas. El cabello, abultado en un óvalo protuberante en el centro, el tope de la cabeza, dejando calvo el resto del cráneo. Uno era castaño, el otro había teñido de rubio la mitad de la circunferencia extraña. Uno llevaba gorra, el otro, honestamente no recuerdo. Lo que sí puedo evocar es su vestimenta. Todos llevaban chaquetas deportivas cual uniforme.

Se habían posicionado junto a la puerta y cuando posé la vista en uno, los cuatro me fulminaron con la mirada y se hicieron comentarios que no alcancé a oír. Cuestión geográfica, no estoy sordo. Aún no.

Mi parada se acercaba. Me aproximé a la puerta y me tomé de la baranda que se encontraba sobre mí para recibir otro golpe destructor de ocho globos oculares impactar en mi rostro desnudo. Presioné el botón con fuerza. Precisaba salir de allí raudamente.

-Permiso. Gracias. –musite nervioso, buscando simpatizar aunque no se hubieran movido un solo centímetro.

Aceleré y llegué a la esquina con velocidad para ver como los cuatro se apeaban y emprendían rumbo en mi dirección. Rápidamente intenté cruzar la calle, deteniendo en mi camino al autobús que acababa de abandonar y a un par de automovilistas que en respuesta recitaron a viva voz mi árbol genealógico. Oí a los cuatro decir algo. Iba dirigido a mí, no cabía duda. No hablaban entre ellos.

Caminé tan rápido como pude, a ese paso donde se fusionan la caminata y el trote y continué. Escuché a los cuatro gritar algo. Estaba seguro que aludía a mi escape. Mi corazón estuvo a punto de darme un síncope, pero un su lugar entregó un fuerte vuelco seguido de rápidas palpitaciones. Sentí sudor en la frente y apuré el paso. Doblé en la esquina, entrando en la cuadra que corre frente ala plaza, lo cuál me dio una excusa legítima para voltear. Interpreté no verlos como una invitación a correr. No los alertaría de que estoy a tanto de su persecución. Huí despavorido a la velocidad de una feroz cobardía, y de pronto, acercándose a toda velocidad hacia mí (o yo hacia ellos) un grupo de jóvenes uniformado de “jogging”, chaqueta deportiva y gorra. Los eludí y apuré el paso. Sentí sus globos oculares derretirse en mi nuca cuando se volvieron algo sorprendidos. Crucé a la plaza que está frente a la Iglesia del Santo Domingo. Siempre olvido su nombre. Aquella en la que erigieron una estatua a Sarmiento que oficia de centro, a partir del cuál se abren seis caminos. Cuatro diagonales y dos rectas. Puse rumbo hacia uno de los diagonales, pero en el comienzo del trecho, hallé otro grupo importunante. Facsímiles de aquéllos en el anterior, sólo que éstos estaban intoxicándose con alcohol. Estupidez que jamás podré comprender. Escapé vadeándolos por el lado. Otro grito carente de letras “ese” sucedió mi paso. Me estaba desviando de mi habitual camino a casa, por una de las calles laterales, Álvarez Jonte. En su lugar, me decanté por la que hemos dado en llamar “segunda Rivadavia”. “Más gente, más luz”, pensaba. En la primera esquina de esta rúa, aminoré la marcha. Estaba exhausto. Apenas sí podía respirar. Di un giro de trescientos sesenta grados. Y luego, otro de noventa. Hacia mi derecha. Al otro lado de la calle una pareja tenía un intercambio, junto a su coche aparcado y con una puerta abierta, con un hombre que llevaba puesta la capucha de su chaqueta. Los niños que acompañaban a la pareja parecían algo ansiosos. Los adultos, también se encontraban en un estado de relativo nerviosismo. Terminé de embadurnar de sudor mi ropa, y aterrado me vi desplazarme a tanta velocidad como mi agotado cuerpo permitía. Mi cuerpo precisaba aire, y regular su temperatura en medio de ese frío tajante de finales de mayo. Jadeaba sin poder remediarlo. Creía que iba a desmayarme. Estaba a dos cuadras de mi hogar cuando vi a otro grupo que me asustó y se repitió el tristemente familiar procedimiento. Aceleré hasta toparme con un grupo de tres que no resultaba amenazador en absoluto. Intenté aproximarme, pero parecían acelerar conforme yo me acercaba y tras un breve instante entendí. Los adelanté flanqueándolos por el cordón, y luego, de pronto, me sentí amenazado. Expuesto. Podía sentirlos pisándome los talones, persiguiéndome, oí fragmentos de sus conversaciones que sólo pude interpretar como una conminación declarada. Escapé, crucé otra calle y me hallé frente a la puerta de mi morada. Me desplomé, el cuerpo no me respondía e incorporándome mientras tanteaba los bolsillos en busca de las llaves que me pondrían a salvo de la salvaje y peligrosa calle, podía ver el maldito ataque cardíaco que mi sistema cardiológico me vaticinaba. Encontré las llaves, y las introduje en la ranura, presa del pánico, temiendo que se les ocurriera seguirme dentro. Y algo extraño ocurrió. La puerta se abrió justo cuando ellos discurrieron detrás de mío, pasando completamente de la oportunidad de invadir mi hogar como los criminales que estaba convencido de que eran. Mi pulso se normalizó, recobré el aliento y la temperatura corporal estándar.

Lo más extraño de todo, es que cuando finalmente pude sentarme en mi cuarto, frente a mi escritorio, después de comentarle a mi padre que no se puede salir, que es zona liberada ésto, que a dónde vamos a parar, no puedo aseverarles de que haya enfrentado algún peligro.

--*---*--- DIFUNDE

Holanda Progresa

2012-05-09T20:50:00.003-03:00

Click para leer

Discurriendo sobre alienígenos y demás

2012-05-02T20:14:00.002-03:00

'Federico Frasisti dice:
*Me acabás de dar la idea de introducir a un cura en la trama.
Rodrigo dice:
*por favor, sí
'Federico Frasisti dice:
Me imaginé éso.
Rodrigo dice:
*igual es un tema social predeterminado
'Federico Frasisti dice:
*Sí, pero, Rodri, soy yo. El día que deje pasar un chiste sobre pedofilia,
alertá al área 51, me abdujo un grupo de aliens poco amigables y estoy
siendo sometido a expermientos médicos. Afortunadamente, mi pésima
condición física los convence de que los humanos somos
extremadamente débiles, envían exiguos y pésimamente preparados ejércitos para su invasión, y mi gordo culo salva indirectamente a la humanidad.
...
'Federico Frasisti dice:
*YA estoy patentando esa trama
Rodrigo dice:
*más te vale.

Hotmail me desconoce

2012-04-25T20:44:00.003-03:00

Me ofrecen ésto a mí, y después se ufanan de su "servicio personalizado"...

Update

2012-03-27T16:39:00.001-03:00

Me encontré ocupado con diversos asuntos que desviaron mi atención lejos de este blog. Pronto retomaré, de momento, aprovecho el espacio para recomendar un ciclo de cine en Ramos Mejía que comienza pronto

http://www.socorrosmutuosrm.com.ar/p/ciclo-de-cine-2012.html

Saludos

¿Cuántos habremos visto sin saberlo?

2012-02-11T22:50:00.003-03:00

Hackers 2 - Sony -100

2012-01-23T14:51:00.001-03:00

Como respuesta a su apoyo a la ~~mierda orwelliana~~ ley S.O.P.A, Anoymous ha hackeado los servidores de Sony Music y Sony Pictures, y ha publicado TODAS sus películas y álbumes editados gratis, como forma de apoyo a la libre distribución de la información en internet.

Ciertamente interesante, aunque no pienso bajar nada de éso.
El link es un pastebin que trae problemas publicar, lógicamente, pero pueden hallarlo fácil.

Gracias a Agustín Alegre por avisarme.

Pequeño Consejo

2012-01-16T01:06:00.000-03:00

<-----Vean esta genialidad

Aléjense de esta mierda--->

Está bien que no nos conozcan, pero...

2012-01-03T23:59:00.000-03:00

Ésto salió recién en mi ventana de MSN:

Sí, para MSN España, Argentina es una provincia.

O al menos se puede interpretar como un lindo fail...

NO SOMOS LIBRES

2011-12-25T17:05:00.004-03:00

Qué lindo es vivir en este mundo donde todos somos libres, ¿no?
Y... no. La verdad es que, de libres ni una mierda. Cada día más control, más supervisión. Ya no tengo ganas ni de listar los cómo ni los porqué. Pareciera que en los países "desarrollados" las cosas empeoraban a ritmos mucho más vertiginosos, donde las personas eran cada vez más sometidas al sistema que las miraba más y más de cerca. Francamente, el estado actual del mundo me hace pensar que la distopía Orwelliana está a la vuelta de la esquina. Cámaras por doquier observando cada uno de nuestros movimientos, la red dejando un rastro ridículamente fácil de seguir que lleva directo a dónde estamos, quiénes y cómo somos, y la famosa inseguridad llevándonos a no cuestionar, a resguardarnos de un peligro enteléquico, virtual, y con el miedo infundado balanceándose sobre nosotros como espada de Dámocles, agachamos la cabeza y aceptamos lo que nos dicen para mantener el orden y mantenernos "seguros".

SOPA pretende limitar la mejor herramienta que la humanidad ha concebido para la comunicación y la difusión de ideas y conocimiento, la lucha mundial contra el supuesto terrorismo permite que gobiernos, sobre todo el de EE.UU tengan vía libre para actuar como se les plazca incluso en territorio extranjero, y luego poner a un ganador del Premio Nobel de la Paz en televisión, tras una entrada, y luego una salida, patéticamente cinematográficas, a explicarme cómo el mundo es ahora más seguro porque él se autoatribuyó la autoridad para invadir una nación soberana y asesinar a un hombre que no era una amenaza para nadie; y que para colmo, la gente ,y gobiernos, vitoreen exaltados. Argentina, parece sumarse ahora, presionada por gobiernos extranjeros, a esta tendencia mundial, intentando pasar una "ley antiterrorista", cuando en este país ni siquiera existe la figura del terrorismo en el acervo cultural como sí en otras partes del mundo. Como si no hubiera suficiente miedo a la gente que viste gorritas y casacas deportivas algo sucias, ¿ahora también tengo que temer a fundamentalistas islámicos? Ya hemos visto, al tener la inconmensurable ventaja de asistir a estos eventos "desde afuera" cómo estas leyes son abusadas por los gobiernos en detrimento de sus propias poblaciones. Si no me creen, vean qué es el Patriot Act. El terrorismo no existe. Es una pavada. Basta, por favor. Elocuencia aparte por un momento: Tengo las pelotas por el piso de escuchar a la gente en todos lados temerle al terrorismo. No existe. No hay tal cosa. "Al-Qaeda" deriva del nombre de una vieja base de datos militar, al que debieron recurrir cuando se reunieron ciertas personas y alguien espetó "Señores, necesitamos infundir pánico o nuestra administración será vista por la ridícula farsa que es." Comentario seguido por "Necesitamos algo que suene islámico. Todo el mundo piensa que son un montón de enfermos" Y algún sagaz ex-técnico militar habrá repuesto "¿Qué tal... "Al-Qaeda"?" para luego ser ovacionado durante minutos.
Incluso si fuera algo real, búsquenlo, (Michael Moore muestra el estudio en su película "Fahrenheit 9/11") está demostrado que tenemos más probabilidades de que nos parta un rayo que de ser víctimas de un atentado terrorista. El verdadero terrorismo, lo han ejercido siempre los EE.UU. En un época, la excusa de las potencias para dominar al resto fue la evangelización, luego, que nosotros, los incivilizados, requeríamos de la ayuda de las naciones desarrolladas para sobrevivir. La ideología "Big Stick" data de comienzos del siglo XX, no es tan antigua. Y ahora, la última excusa: Podemos hacerte lo que se nos antoje, secuestrarte, torturarte y hacerte desaparecer, e incluso matarte legalmente si sospechamos que podrías ser un "terrorista". Curiosamente, el término se aplica a todos aquellos que no le agradan al gobierno de EE.UU. Por cierto, el 90% de los "terroristas" apresados, son liberados poco después, luego de que todos hayan visto su arresto en las noticias. La primera "Zeitgeist" de Peter Joseph explica muy bien ésto. Oh, vamos, no empleen la estúpida excusa de que se trata de "teorías conspirativas" de locos en el sótano de sus respectivas madres. Ésa gente es usada para acallar voces con cuestionamientos genuinos adosándolos frente a la opinión pública con esos locos patéticos. Lo que nos lleva a los medios que manipulan a la gente desde hace siglos dictando qué y cómo tienen que pensar
Vean ÉSTO además de a Feinmann abajo

Podríamos quejarnos, ya que estamos listando razones por las que no somos realmente libres, de la educación inútil y mediocre que deja información inconcluyente y descontextualizada que los maestros vomitan sobre nosotros sin explicar cómo ni por qué las cosas son de tal o cuál manera. Contestarle a un chico "porque sí" debería ser motivo de despido automático y suspensión laboral para cualquier docente.

Y a nadie le importa. La felicidad del joven promedio es directamente proporcional a cuánto se recorta su programa de estudios.
Vivimos en un mundo plutocrático donde una casta de ricos y gobernantes tiene el poder para jugar con el mundo a su antojo, y nadie responde, nadie lo nota. Como escribió Chuck Palahniuk a través de su personaje Tyler Durden, "Estamos todos ocupados en trabajos de mierda, sometidos para perseguir basura que no necesitamos. No nos importa el mundo ni lo que sucede. Nos interesan las revistas de culebrones y celebridades."
Vivimos en un sistema capitalista que nos fuerza competir entre todos para beneficio de unos pocos, y cuando alguien critica la situación con un mensaje que tiene la posibilidad de llegar lejos, se banaliza ese mensaje, o se lo descalifica y se intenta disuadir a las personas de oírlo.

Ya no tengo ni deseos de continuar. Escribí rápido y motivado por un golpe de ira, pero no hace que lo que explicado sea menos cierto. Recomiendo como lectura extra, el "Contrato de Sumisión Voluntaria" escrito por un anónimo francés, que pueden hallar en español aquí

Estoy harto. Y no, no voy a releer el texto, tendrán que lidiar con la inconsistencia de un texto rápido motivado por la frustración.

--*---*--- DIFUNDE

Felices Fiestas

2011-12-24T14:51:00.001-03:00

Ésta es tu vida, y se está acabando minuto a minuto.

Hay que frenar el S.O.P.A

2011-11-26T15:06:00.000-03:00

Carta Abierta a las Distribuidoras

2011-11-21T21:54:00.003-03:00

No le puse mucho empeño al redactar, ya que es más que nada un chiste, pero lo que pone es cierto:
Carta Abierta a las Distribuidoras Cinematográficas de Argentina:
A quien correponda:
Primero, ante todo, deseo informarles que quien suscribe ha sido dotado de un bello don para manipular el idioma y una exquisita grandilocuencia, que no ejercerá con ustedes, engendros de satanás hijos de remil putas. Puedo ser formal. No lo seré. Como dijo Jesús en algún pasaje de la biblia que leí antes de limpiarme el culo con esa hoja, "Jodeos".
En mi calidad de argentino, no escapa a mi comprensión que no localizaran prácticamente NADA de toda la puta lista de filmes de Cannes, de la que apenas asoma ahora un atisbo (y lo hace con un retraso significativo) pero la forma en la que maltratan a los cinéfilos locales las distribuidoras argentinas tiene que cesar.
Estoy al tanto de que tenemos una población con pésimo y aberrante gusto, como demuestra nuestra box office del mes:

Puesto / Film / Ganacias del mes / Totales Acumulados desde estreno

1° Los Pitufos $ 1,128,558 Acumulado: $3,489,374
2° Linterna Verde $ 727,360 Acumulado: $732,676
3° Larry Crowe $ 253,128 Acumulado: $254,487
4° Capitán América $ 252,817 Acumulado: $3,199,593
5° Super 8 $ 238,406 Acumulado: $800,668
¿Los Pitufos? ¿Linterna Verde? ¿Me están jodiendo? La única "decente" es Super 8 y está quinta...
Sí, lo sé, ésto culpa nuestra, pero a continuación procederé a listar ejemplos donde fue su accionar el que resultó un oprobio contra todos nosotros:

Fright Night: http://www.imdb.com/title/tt1438176/ Sí, es remake de terror bizarro, pero es buena. Estreno, sí, pero sólo en 3D. Me gusta no vomitar. No fui a verla.

The Tree Of Life: http://www.imdb.com/title/tt0478304/ 5 meses de atraso

Anonymous: http://www.imdb.com/title/tt1521197/ Okey, no parece ser muy buena, pero se ve decente y me daba curiosidad. NO VA A ESTRENAR ACÁ DIRECTAMENTE.

Sleeping Beauty: http://www.imdb.com/title/tt1588398/ 7 meses de atraso

Melancholia: NI ESTRENA: http://partido-pirata.blogspot.com/2011/05/sin-melancolia-en-la-argentina-no.html
Iba a estrenar con 7 meses de atraso pero parece que Von Trier hizo un chiste sobre los nazis que no le gustó al distribuidor. Éso se llama censura, la reputa que te remil re parió. No tenés derecho, además, a decidir qué veo o no veo yo en base a lo que a vos, Distribuidorcito, te parezca bien o mal. Después, no me rompas las pelotas cuando yo descargue la película y despotriques contra la piratería. No la había visto en línea hasta ahora porque quería ir a verla en una sala de cine. Ahora te podés ir a la concha de tu hermana, y yo a ver la película, que por cierto, es grandiosa y merece lo que ganó en Cannes.

In Time: http://www.imdb.com/title/tt1637688/ Lo nuevo del director de Lord of War que va por la línea de Gattaca, su primer film. Se ve que no aprecian mucho su arte, porque acá va a llegar con un mes y una semana de atraso. ¿Que es poca espera, dicen? Pero, entonces, ¿por qué mierda puedo ver la última bosta que Michael Bay o LaDirectoraDeCrepus-CULOcuyoNombreNoRecuerdoNiMeImporta tan pronto los insignes mencionados la expiden de sus mediocres anos?

Las Aventuras de Tintin: Acá sí que se fueron a la mierda. Estrenó hace un par de semanas. Iba a ser un estreno mundial el 10 del corriente, pero dos días antes del mismo la envian AL CINCO DE ENERO PRÓXIMO http://www.cinemark.com.ar/peliculas/3127-las-aventuras-de-tintin-3d-/
Por el amor del inexistente señor, ¡¿por qué?!

Por este medio los exhorto a finalizar el desperdicio de los recursos (que claramente poseen) para localizar casi instantáneamente la peor basura "holywoodense", y empléarlos en su lugar para poner en nuestras pantallas a término y como corresponde, obras que sí hagan del cine el séptimo arte y no el séptimo entretenimiento de masas enajenadas después de la caja boba, la pornografía online, Tinneli, etc.
Atte.
Federico Diego Frasisti
D.N.I 38073123

--*---*--- DIFUNDE

Cuento: Relfexiones de un Soñador Insomne

2011-11-12T18:38:00.006-03:00

Cuento: "Relfexiones de un Soñador Insomne"

Llevo cuatro horas contemplando el cielo raso. En mi habitación reina un silencio sepulcral y ensordecedor a la vez. Mi atención se desplaza a mis palmas. Están sudorosas. El cuaderno sigue en mi mano diestra, la pluma, en la siniestra. Empleo un breve segundo para analizar la posible connotación político-ideológica de esa “frase hecha”. El análisis es interrumpido por mi mente recordándome que está exhausta, que no va a ir más allá de un “puede ser, pero creo que yo nunca lo sabré”. Ahora considero si los agnósticos son personas de mente cansada. Mismo resultado. Misma frustración.

Pienso en una historia. Pienso en un joven recostado en el suelo de su cuarto, boca arriba, oteando el limitado firmamento que componen las manchas en la bóveda blanca, divida en dos por un viejo ventilador de techo.

Debería limpiarle las aspas, pensé, o pienso, ya no sé. Vuelvo al joven. Está ahí. Sin ideas, ¿quién es? ¿Por qué está meditabundo? ¿Por qué no se le ocurren ideas? ¿Por qué filosofa para distraerse de este último hecho? Aunque la mejor pregunta sería, ¿por qué carajos no se levanta y hace algo productivo con su día? Ja. “Algo productivo”. Frase de abuelo. Frase de persona criada en una “cultura del trabajo” donde ser un esclavo miserable es lo correcto y perseguir lo que uno ama hace que lo categoricen como vago y/o imbécil. ¿De abuelo? Parece que las cosas no han cambiado mucho. Otra vez divagando.

Detesto los cuadernos. A la vez, los amo. Adoro el papel. Me fascina el sonido de una lapicera o una pluma dejando una bella prosa o un dibujo como rastro de su paso. Las plumas siempre dejan rastros. Los hombres no. Sólo los hombres que tienen el valor de tomar una pluma y hacer el suyo propio. O al menos, éso era antes. Hoy en día cualquier imbécil toma una pluma y escribe mierda. Hay demasiada mierda. Casi no queda literatura. No entiendo el arte moderno. El plástico, quiero decir. El de los museos. Mismo principio, diferente palabra. Cámbiese “pluma” por “pincel”, y el arte plástico también está jodido. Mierda, mierda y más mierda. Si pusieras un trozo de mierda, tus heces, o las de cualquiera, da igual, sobre un objeto cualquiera, un reloj, digamos, y lograras que un museo lo exhiba, te convertirías en cuestión de minutos en un artista de renombre. La gente es estúpida. Silogismo del imbécil en acción: Si algo está en una galería de arte, es arte. El arte es para gente culta e inteligente. Yo no lo estoy entendiendo. Yo no soy culto e inteligente si no lo entiendo. Tengo que buscarle un significado. Y comenzarán a alinearse idiotas a alabar tu técnica, momento donde podrías espetar “Gracias, lo cagué yo mismo, sin laxantes ni ayuda externa de tipo alguno” y hacerte acreedor de un par de aplausos. La siguiente línea de idiotas, menos idiota que la anterior que ni pensó, pensará, pero poco y mal. ¿Se puede pensar mal? Irrelevante; retomo. La segunda línea, se desesperará por encontrarle un sentido a tu mierda, probando en sus cabecitas que no es estúpida si lo logra, y soltarán barbaridades del tipo de “Qué reflejo magistral del estado de nuestra sociedad en la que el tiempo no recibe el valor que debería. Donde no hay nada que hacer con él, ya que todo lo que hay es mierda, y lo que haga uno también lo será” Imbéciles. ¿Lo más triste de todo? En algún punto todos estamos en esa segunda línea de idiotas. Perdón. Hay algo más triste. Cuando cosas buenas y con significado sufren por la existencia de la Segunda Línea de Idiotas. Gente estúpida le adjudica a lo que no comprende el adjetivo “Pretencioso”, lo llama “bazofia para pseudo-intelectuales”, echa la cabeza hacia el otro lado con el semblante enojado, gimiendo con los labios casi cerrados la interjección “Mmph!” y regocijándose en el triunfo de sus supuesto intelecto frente a la supuesta obra de arte, que ellos, y no los tarados que la disfrutan, supieron ver por lo que era. La Tercera Línea de Idiotas. Los detractores de Allen, Bergman y Kaufman.

De vuelta al relato, basta de dispersión. ¿Por qué me disperso tanto desde que vi a Ana por última vez? Y ahora pasamos al truco más viejo del escritor. Engañar al lector con un truco de perspectiva. Ana no fue una mujer que amé y me abandonó, o yo a ella como parecería hasta este punto. Ana es una mujer a la que vi una sola vez en mi vida. Una sola cita que terminó con ella sugiriendo que seamos amigos. Apenas sí seguimos hablando. Recorrí en mi cabeza infinidad de posibilidades. Era una de las pocas mujeres para mí. La gente es estúpida, la mayoría de las mujeres, por ende, también. Ana, no. Había demasiado de por medio, para empezar, el hecho de que era la hermana de un amigo. Amigo al que veo una vez al año, con suerte. Amigo ocupado con estudios que cursa no sabemos para qué. Para tener “un futuro”. ¿Qué es el futuro? Es una ilusión. Una ilusión que se usa para dominarnos, que agachemos la cabeza, aceptemos trabajos de mierda y ser esclavos de un sistema de control social, que abandonemos lo que amamos, por miedo al puto futuro. Aristarain lo explicó perfecto.

Mi imaginación cayó en la idealización. Pensé en Ana durante semanas. Pensé en tener una relación con sentido con otro ser humano. Al día de hoy sigo pensando en ella. En qué hubiera pasado si ese día nos hubiera ido mejor. La vi una sola vez, y sigo pensando en ella. No es amor, sé lo suficiente sobre la mente humana como para reconócelo. Es la forma en la que trabaja una mente enferma. El joven sigue recostado pensando. Ya ni sé si ése soy yo, o quién es. No sé quién soy ni qué es ser. Filosofía barata. El concepto no lo es, sí cómo lo estoy encarando. Con la mente carcomida por el cansancio. Ese joven lleva meses sin dormir apropiadamente. Es insomnio. Bueno, no exactamente. Duerme unas 4 horas por noche. Han pasado meses desde la última vez que se sintió lúcido y vivo. El insomnio pone la vida en piloto automático. Es como si alguien jugara el videojuego de nuestra vida. Somos marionetas que van dando tumbos hasta llegar a destino. Con los autos sonando sus cláxones y sus conductores desdibujados gritando “¡¿No ves que casi te piso, imbécil?!” cada vez que nos aventuramos a cruzar una calle.

Cuando duerme no sueña. El sueño es la ventana al alma, no los ojos, Neruda.

Dormir si se padece de insomnio es desmayarse. Uno no sueña, durante el día no esta vivo. No es un ser viviente. Es un no-muerto, un zombie como los de Romero.

Y la lapicera sigue garabateando el aire. El cuaderno ahora descansa en el pecho. Es pesado. Pienso en el joven enfermo en su habitación, incapaz de concebir una historia.

Es escritor, pero no escribe. No hay nada peor que un cuenta historias cansado. La imaginación depende de la velocidad, dijo Bradbury. La mente de este joven no puede correr una maratón, exactamente. Es más listo que el resto, y sin embargo, más lento por causas sobre las que no tiene injerencia. ¿Lo más triste? Su mente ralentizada sigue siendo más rápida que la mayoría. La gente es estúpida. Las mujeres son incomprensibles. El arte está arruinado. La ciencia sigue peleando con ideas obsoletas que mantienen los susodichos estúpidos. El mundo es una mierda.

El joven piensa en otros cuenta-historias de su edad. Otros soñadores. De los que sí puedan soñar. Sus pensamientos parecen una escena de una típica película norteamericana que intenta mostrar la típica familia norteamericana feliz. Su imaginación hasta se ve a veintitrés fotogramas y medio por segundo. Los sueña bellos, entrando libres de preocupaciones, impávidos a sus hogares, saludando a sus familias (ellos tienen familias normales), subiendo a sus cuartos, escribiendo buen material sin esfuerzo, llamando por teléfono a sus novias (ellos tienen novias), luego a sus amigos (ellos tienen amigos), y siendo felices. Ellos son felices. Ellos no sufren. Ellos no ven la miseria que los rodea. Ellos no son como Sylvia Plath o Alfonsina Storni. O como yo.

Son felices. Saben vivir.

El joven sigue frustrado. No tiene su historia. No tiene nada.

Tiene una idea. Llora una lágrima.

Lo pienso bien. Lo vuelvo a pensar. Mi mente no está en condiciones de decidir ésto. Sin embargo, da el visto bueno. Me incorporo y me arrojo por la ventana.

El joven, su cuaderno en blanco, su lapicera llena de tinta y vacía de ideas, y su vida de mierda quedan expuestos, tendidos en medio de la calle. Un camión arrolla mi cadáver. O lo que pronto lo será. La vida comienza a abandonarme. Pienso en Ana. Pienso en que no puedo pensar. Pienso que es mejor no vivir que no poder pensar. La vida me abandona del todo. No me arrepiento.

--*---*--- DIFUNDE

Cuento AJENO: ¿Qué es la política?

2011-11-12T00:15:00.009-03:00

Este cuento anónimo que leí cuando era pequeño inspiró el mío "¿Qué es la economía?"

Un niño entra en la cocina de su hogar e inquiere a su padre:

- Papá, tengo que hacer un trabajo para la escuela. Te puedo hacer una pregunta?
- Claro, hijo. ¿Qué quieres saber?
- ¿Qué es la política?
- Bueno, tomemos nuestra casa como ejemplo. Yo soy el que traigo el dinero a casa, así que se me puede llamar “el capitalismo”. Tu madre es la que administra ese dinero, por lo que la podemos llamar “el gobierno”. Entre los dos cuidamos de ti y de tus necesidades, entonces tú serías “el pueblo”. A la sirvienta la podemos llamar “la clase trabajadora” y tu hermana pequeña sería “el futuro”. ¿Entiendes hijo?
- No estoy seguro. Tengo que pensarlo.

Esa noche, cuando el llanto de su hermanita lo despierta, el chico va a ver qué pasa. Al ver que la niña ha ensuciado el pañal, va a la habitación de sus padres pero se encuentra a su madre durmiendo profundamente. Va entonces a la habitación de la sirvienta, para descubrir a su padre en la cama con ella. El chico golpea la puerta, pero nadie lo escucha, por lo que vuelve a dormir a su habitación. A la mañana siguiente el niño le comenta a su padre:

- Papá, creo que ahora entiendo lo que es la política.
- Muy bien. ¿Me lo puedes explicar con tus palabras?
- Bueno, mientras el capitalismo se folla a la clase obrera y el gobierno duerme a pata suelta, al pueblo nadie le hace caso y el futuro, ¡está lleno de mierda!

Intento de Robo: La Venganza

2011-11-10T17:58:00.004-03:00

Me trataron de robar. A plena luz del día, en segunda rivadavia, con un montón de gente viendo. Caminé hacia atrás, la gente miró raro a los dos asaltantes, alguien les gritó y se fueron caminando. Cua cua cua cua....
Lo que me entristece, es que por mucho que lucho contra el estereotipo del "pibe chorro", hasta ahora, en mi vida me intentaron robar sólo dos veces, y siempre fue gente que responde al mismo.
Edit: Salí a la librería y me los volví a encontrar. Nos miramos raro y seguimos caminando. Extraño.

Películas Que Ver LISTA FINAL

2011-10-25T16:51:00.003-03:00

http://bit.ly/listapelis
Creada en un par de horas con el sistema de listas de IMDB, Excel y Google Docs. Disfruten.
Olvidé añadir "M, el vampiro" de Fritz Lang. No pienso editar todo hasta que los "uy, me olvidé de..." sumen unos 50, cosa que de seguro pasará en unos minutos. Disfruten y difundan
Link completo: https://docs.google.com/spreadsheet/pub?hl=en_US&hl=en_US&key=0At5xggAmCNCmdEM2Ymh6SHo5QU91NV9ieUwtVXV5Y2c&output=html