Delírios Proso-Poéticos

2011-10-27T23:44:00.005+01:00

Era uma vez um prego que se soltou
da ferradura do cavalo de um general.

Era uma vez uma ferradura que se soltou
da pata do cavalo de um general.

Era uma vez um cavalo coxo de um general
que fez cair abaixo da cela o general.

Era uma vez uma força do exército de um general
uma força do exército sem comando do general.

E assim como assim
devido à causa primeira,
segunda e terceira
toda a infantaria caiu
depois a cavalaria caiu
depois a artilharia foi bombardeada
depois a engenharia ruiu
depois a intendência fugiu
depois a comunicação deixou de ser comunicação.

Era uma vez um país que perdeu a guerra
por causa de um prego que se soltou
da ferradura do cavalo
de um general...

Um prego?!

2011-07-15T01:24:00.017+01:00

Agora que o fim do medo se avizinha,
quem me dera que carregar comigo
todos os meus amores,
talvez assim se acabasse de vez
esta agonia de largar
para um deserto
de onde sabemos não haver regresso
nem baptismo que nos lave
de um perdão impossível.

Por não haver pelo menos duas mãos
que nos acalentem o coração
e nem a saliva nos baste para narrar a fé...

Talvez a estrada nos vença
se nela não tivermos o cuidado de deixar
pelo menos uma marca que alimente o caminho

de um outro peregrino.

2011-07-06T02:26:00.004+01:00

Onde houver uma nascente
que o seu crescer de água
remoinhe sempre além da fonte
para arrastar na corrente
os estatutos dum corpo
sem membranas natatórias
nem botija de oxigénio
transportando consigo apenas
um par coisas:

os sapatos gastos de andar
e uma carta de amor inscrita
nos ossos e por entregar.

(porque um par de coisas
são quanto baste
para edificar um lugar
e é justo encontrar guarida
depois da viagem
para que se possa repousar).

2011-05-29T15:09:00.006+01:00

Arqueologia de uma nau quinhentista

Muito antes de nós já haviam no céu as estrelas
como fogueiras acesas no grande deserto
da noite
para que os homens pudessem
acalentar a esperança
de regressar à sua origem
se por acaso se perdesse o seu barco
por não trazerem no bolso
um astrolábio português
nem loucura bastante
para enfiar a prumo a cabeça
no abismo do mar.

2011-03-21T14:53:00.013Z

Ainda que todas as bocas se arrebatam ao som do hino de trompetes e que a noite pese séculos e séculos de silêncio cantando os naufrágios dos moinhos de vento cantando os naufrágios dos faróis da ilusão. Ainda que a manhã indecisa demore e que gigantescas ondas se abatam turbulentas inquebrantáveis ondas que nos varram deste chão e que a todos os homens e mulheres emudeçam. Ainda que o mar engula todos os navios e barcos usurpando o perfume de Penélope em terra no último fôlego de Ulisses... Um poeta é quanto baste para o erguer do abismo e os vermes não calarão o seu grito. * dia Mundial da Poesia - Bilioteca Municipal de Vila do Conde

2011-02-10T00:20:00.020Z

Aqui estou. Ficarei neste quarto a escrever uma carta de amor para a criada que não conheci. Saiu de casa à procura de uma gata que se esquivou para o quintal.
Por isso aqui estou. Avariado. Se eu pudesse encontrar sentido para o desvario de lucidez que se avizinha sempre no fim de todas as coisas. E erguer os braços para levantar outra cidade. Com casas sem quintais para não haver necessidade de justificações para partir atrás dos gatos. E realizar ainda este último exercício de gramática. E gritar para dentro das vossas cabeças que o amor é uma maquinação inventada por deus. E justificar a volição da criação pela carne.
E dizer-vos que o verdadeiro amor é a uma experiência consciente do cérebro despoletada pela emoção do sistema límbico: E com água a crescer-nos na boca. E o coração aos tropeços. A crescer. E a aumentar até nos dar um aperto na garaganta - quando ela passa!
E acordar do pesadelo de pensar que o amor é um nobre sentimento.
E dizer que as volições são insignificantes fins como os ladrões que se disfarçam de palhaços para esconder a máscara da sua verdadeira miséria interior.
E dizer-vos que o amor.
O amor é uma criada.
O amor é uma gata esquiva.
O amor é uma carta.
O amor.

2011-02-04T18:08:00.010Z

apetece-me abrir-te
e escalar-te
como se fosses um peixe
de prata
revolver-te no lume
que se atiça
nas furnas da pele
e dar-te a beber
da originária fonte
a torrente
que se inunda
na boca.

2011-01-27T18:19:00.001Z

bem sabes que não sou capaz de dizer adeus... by José Miguel de Oliveira

2011-01-25T11:07:00.006Z

No princípio dos tempos era a noite
e o dia pronto a nascer dentro noite
dentro do dia havia uma casa
e um homem num quarto
dentro da casa
no princípio dos tempos
havia no quarto dentro da casa
um homem
e uma mulher
que gerava frutos dentro do ventre
que se acendiam como luzes
para fora do dia
onde uma criança brincava
e envelhecia
na esperança que uma árvore
lhe nascesse por debaixo dos pés
para a fazer levitar
até à janela do quarto do homem
por não suportar
escutar nele o gemido
louco da mãe
que luzia
para fora da noite.

2011-01-24T16:47:00.002Z

(...)
queria escrever um poema de amor
que me fizesse viajar no tempo
para te reencontrar
depois da morte
pois tenho a certeza
que depois de morrer
te irá faltar a coragem
de guardares só para ti
todo o silêncio das cinzas
do meu coração.

2011-01-17T18:26:00.004Z

Totem e Tabu
Apenas isto eu sei:

É proibido falar dos mortos!
E sem quaisquer explicação me foi dito
que pertenço a uma horda primitiva
onde o meu nome é Tabu.

E que sou o filho bastardo do Rei
e do silêncio mudo de minha mãe
que prefere calar o seu desgosto
de amor
depois de um orgasmo

de Freud.

Sim, o meu nome é Tabu
e não pode ser pronunciado
devido a uma ambivalência afectiva
entre o amor
e a morte
segundo o diagnóstico

de Freud.

E por isso decerto
um dia morrerei contra o desejo
de minha mãe
e pelo desejo de minha mãe
devido a uma ambivalência afectiva
segundo o diagnóstico

de Freud.

(E se fosse mesmo proibido
falar dos mortos
o que seria de Freud?)

2010-12-30T18:40:00.011Z

Hoje morreu o poeta.

Foi vítima de um holocausto poético
causado pela televisão que a mulher ligava
com o objectivo de lhe matar as metáforas
criadas pela imaginação.

Sucumbiu de enfarte do miocárdio
apesar de já não ter o coração
por ter sido vendido aos chineses
com o propósito de pagar a hipoteca da casa.

Dado o avolumar de várias dívidas causadas pelo jogo
pelas mulheres e pela fidelidade ao Jack Daniels
o poeta fora obrigado a viver miserável estes anos
na companhia de uma sopeira que lhe matava a fome.

No sótão da casa onde foi, hoje, encontrado morto
deixou escrito para o editor a seguinte nota:
"e afinal desisti de procurar no ultramar o amor verdadeiro,
quando me morreu nos braços uma esfinge negra,
depois de parir de pé um filho branco, que julgava meu".

Termina assim com este triste fim o poeta.

Segundo informação recolhida junto da sorridente viúva
a sua vida passará a ser documentada numa série televisiva
com emissão marcada para Janeiro.

2010-11-23T00:22:00.003Z

Por não trazer no equipamento
um botão de desligar

inclino-me aprumado para a vertente
do cansaço

guardando nos ossos a inscrição lapidar
do esquecimento.

2010-10-14T23:20:00.009+01:00

A propósito do resgate dos mineiros no Chile e desconfiando da ironia do ciclo do eterno retorno, lembrei estas palavras que Pablo Neruda nos deixou na sua autobiografia, publicada em 1974, depois da sua morte:" (...) o meu prémio é esse momento grave da minha vida quando na mina de carvão de Lota, sob o pleno sol na salitreira abrasada, da cova escavada na falésia, subiu um homem como se tivesse subido do Inferno, com a cara transformada pelo pó, e estendendo-me a mão endurecida, essa mão que leva o mapa da pampa nos seus calos e nas suas rugas, me disse com os olhos brilhantes: 'já te conhecia há muito tempo, irmão'. Esses são os louros da minha poesia, esse buraco na pampa terrível, de onde sai um trabalhador a quem o vento e a noite e as estrelas do Chile disseram muitas vezes:'tu não estás sozinho; há um poeta que pensa no teu sofrimento'." - PABLO NERUDA, Confesso que he vivido.

* são muito raras as incursões crónicas neste blogue, mas dada a imposição da circunstância e a aridez poética que me assiste, só posso curvar-me de novo perante um gigante e dizer-lhe, que hoje, vi a sua história repetir-se.

2010-09-22T16:37:00.005+01:00

Existem diversas modalidades do tempo - sabes?! Ser lento como uma tartaruga ou apressado como uma lebre pode alterar a minha esperança de vida. E por isso, se houvesse a eternidade para estar contigo, eu não teria pressa, mas como penso sempre que tudo acaba, decidi telefonar para te dizer que te quero ver quanto antes. O outro tempo que faz com que o céu esteja a chorar é óptimo para irmos ao cinema. Que dizes?

2010-08-15T04:01:00.011+01:00

Nada sabeis do milgare da vida
nem do ofício da criação
- nada sabeis.

Conservai ainda esta jóia
de ouro para subornar
o barqueiro de Caronte.

Porque nada sabeis do lume
nem das cinzas
- porque estais mortos.

2010-07-03T05:33:00.006+01:00

As mãos

as tuas mãos são as mãos mais perfeitas meu amor
e tu bem sabes porquê.
as tuas mãos não são mãos,
mas um círculo em redor de mim
como os anéis em redor de Saturno.
as tuas mãos são como o tronco de heras
que cresce em volta do pinheiro manso no nosso jardim.
tu sabes que o pinheiro não se importa da companhia das heras.

as tuas mãos nunca enxugaram as lágrimas.
mesmo quando parti e as tuas lágrimas correram
correram com a mesma certeza que o rio corre para o mar
na exacta direcção das curvas do teu rosto
umas em direcção à boca
outras precipitando-se do teu queixo
como pingos de chuva, em direcção ao abismo da terra.
as tuas mãos nunca enxugaram lágrimas
porque a terra te pede humidade para crescer
e a tua boca água para matar a sede.

as tuas mãos são flores de veludo.
suaves lilases,
rosas,
orquídeas,
papoilas, margaridas…
as tuas mãos são beijos,
as tuas mãos são bússolas,
manhãs de céu primaveril
que me abrem a porta para comprovar o sol.
as tuas mãos são os teus dedos
e os anéis de noivado e da aliança.

às vezes as tuas mãos são o sal que tempera a comida
o açúcar exacto no café
as mãos de ferro que me brune as camisas
as mãos de aço que me levantam como gruas nos momentos difíceis.
outras vezes
as tuas mãos são pirómanas
porque incendeiam cada poro da minha pele
as tuas mãos também são rebeldes
mãos de carne,
de músculo e de osso,
mãos de coração arritmado
por força do compasso mútuo das nossas ancas,
mãos firmes que me fazem arder até mais não.

as tuas mãos desenham as mesmas palavras que a tua boca.
as tuas mãos escrevem cartas de amor
e nelas às vezes eu leio saudade
que é uma palavra complicada de traduzir noutras línguas
e outras mais naturais
como paz,
amor,
mãe,
irmão,
que são palavras simples sem prefixos nem sufixos,
nem aglutinações ou composições,
ou coisas demais complexas que as mãos não entendem.

as tuas mãos e as minhas nunca dirão adeus.
de mãos dadas
dizer adeus é impossível.

2010-07-01T00:51:00.002+01:00

Toda a luz do sol que ilumina
também pode conduzir à cegueira
se os olhos teimarem em fixar-se
nas labaredas do grande astro
como se o desafiassem
para um duelo mortal
perdido à partida

como o amor
que se deve disfarçar
mesmo que nos mostre no olhar
o brilho da lua
reflectido na pele de uma mulher
que se atravessa no caminho
numa qualquer noite
que se esqueceria
se não existisse um poeta
no silêncio a lembrar
e outros homens a ler
e a interpretar

este poema nascido de um beijo
depois de outro
e de outro
no intervalo de uma janela
de sinceridade espelhada
nos olhos.

2010-06-11T02:10:00.016+01:00

No tempo em que eu era um gato
eu trepava por uma laranjeira
para entrar dentro do teu quarto
através da janela dos teus olhos.

Eu era um gato vadio
e felino como todos os gatos
mas com menos que sete vidas
por causa do ciúme.

Como uma seta de cupido
disparada no ar
fui mutilado nos bigodes
por enfrentar com estas garras

a morte
na contenda com os outros gatos
que tive de matar
pelo menos sete vezes, e agora...

por causa do ciúme
não há amor que vença outra batalha.

2010-06-06T14:10:00.009+01:00

É inteiramente
justificada uma paixão
como justificada
é a natureza
de uma onda gigante
a levantar-se
para engolir
um barco.

Nada direi do amor
nem de sua justiça
como não se podem julgar
os beijos atirados
pelos marinheiros
do fundo do mar
para aviltar as viúvas
que bordam na praia.

Nada direi:
porque "tudo é justo e injusto
e igualmente justificado".

2010-05-30T21:48:00.006+01:00

Querida L...

estava a pensar pedir-te
uma fotografia para emoldurar
no caixilho da janela
do meu coração

e que estivesses ciente
de que se lá a conseguir colocar
é improvável
que alguma vez ela possa sair

mas se por acaso a fotografia esvoaçar
com o pânico de aí se perder...
sabe que deixarei a janela aberta

porque ela está sempre aberta
para entrar quem entra
e como se fecha por dentro

(L...) também a podes abrir.

2010-05-28T23:44:00.015+01:00

Agora sei que a lua
se reflecte no mar
para dar à luz
peixes de prata
e na abundância
desse amor
transforma em sal
cada gota de espuma
e os beijos dos amantes
em grãos de areia.

2010-05-19T09:50:00.017+01:00

IV Festival - Palavra no Mundo

Porque a diversidade torna o mundo mais largo ...

A Escola Secundária D. Afonso Sanches, onde lecciono em Vila do Conde, acolheu esta iniciativa e é a única participante portuguesa neste festival de poesia internacional que conta com actividades simultâneas em 351 cidades de 30 países. Assim, nos dias: 19 - Filme - O Carteiro de Pablo Neruda; 20 "aula de poesia" - Pablo Neruda: poeta de amor e liberdade; 21 - entrevistas dedicadas à poesia e leitura de poemas pelos professores e alunos da ESDAS em http://curteaonda.wordpress.com/ A organização da iniciativa parte da Revista Isla Negra, Proyecto Cultural Sur e Festival Internacional de la Poesia de Habana . Têm como propósito segundo os responsáveis: "Los objetivos de Palabra en el mundo son esenciales, quiero decir: unir esencias en su pluralidad. Tejer fraternidades, con horizontalidad y amor. Demostrar y demostrarnos que es posible creer en la humanidad a través de la poesía.
También promover la poesía, llevarla a la calle, a las aulas, restablecerla en todos los lugares de los que fue barrida por las furias de un diosmercado indiferente a las esencias".
Gabriel Impaglione - director Revista Isla Negra

"Proponemos organizar en un día y hora, en un lugar determinado, una lectura, que se acompaña o no con música, canto, sabores etílicos, exposiciones, la creatividad de los niños, etc. Hay quienes han organizado una lectura y hay otros que han organizado tres, cinco o más lecturas con diversos acompañamientos. La idea esencial es despertar la imaginación, llegar al más vasto público y quedarnos con el gusto de que fue poco".
Tito Alvarado - presidente honorario Proyecto Cultural Sur

Pela diversidade
da(s) palavra(s)
pela poesia
em qualquer parte
sem nunca calar
a humanidade
inteira que nasce
do poema.
Coordenação: José Miguel de Oliveira

2010-05-13T23:42:00.014+01:00

Ao maior amigo,

Tu místico que vês significação em todas as coisas

para ti tudo tem um sentido velado.

Há uma coisa oculta em cada coisa que vês

porque o que vês, vê-lo para veres outra coisa.

Para mim, graças a ter olhos só para ver

eu vejo ausência de significação em todas as coisas

vejo-o e amo-me por ser uma coisa

e não significar nada.

Ser uma coisa é não ser susceptível de interpretação.

José Miguel

19/VI/93

até sempre

(este texto que dediquei a um amigo não é propriamente um poema... mostrou-mo esse meu amigo para sempre, o José Armando Ribeiro, que encontrou o papel no meio das suas coisas da faculdade. Entretanto metade dos anos da vida dos dois, quase, já passaram e estamos aqui!)

2010-04-26T02:45:00.006+01:00

Instalação poética: Entre o Livro e a Liberdade

Uma cidade
é de papel
se nela se escrever
um poema.
Uma cidade
é de betão
se as mãos que escrevem
o poema erguerem muros
contra o silêncio.