Desabafos Solitários

Amor na madrugada

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 02 May 2010 10:36:00 +0000

Amor,
Nao me peças que regresse
Pois serei mais uma prece
Em tantas noites escuras

Amor,
Não te atrevas a pedir a minha voz
Nem a exigir o que foi nosso
Porque tudo passou

Amor,
Não te atrevas a pedir a minha mão
Nem a exigir o meu olhar
Porque tudo passou

Amor,
Eu não fui o primeiro
Eu sou parte de destino incerto
Longe do nosso velho amor

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Fri, 09 Apr 2010 23:02:00 +0000

Enquanto me sorrires com o coração, serei teu até ao nosso último dia mas pergunto-te: "se não tiveste culpa de te apaixonares por mim nem eu culpa de me ter apaixonado por ti, então quem é o culpado de ter existido um nós?"

Que seja agora!

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Mon, 15 Mar 2010 11:44:00 +0000

Que possa ouvir a tua voz sem me preder no medo e no receio do que possas responder, que possa sorrir e deixar-me perder de amor pelo lugares onde passámos, nem tudo são certezas

(muito menos no nosso mundo de que o amanhã possa ser diferente e que)

realmente não sei o que mais temo: se é (voltar) a ouvir a tua voz ou escutar um “não”.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Tue, 19 Jan 2010 19:32:00 +0000

Tens tudo o que eu preciso, aquilo que um dia eu sonhei para mim. E não fosse o destino, ainda hoje

(realmente, não sei se alguma vez cheguei a ser)

seria teu e calaria essa voz de revolta que me abafa a alma. Criança alucinada e perdida, explode coração pois não há paredes que neguem o meu amor por ti, janelas que esqueçam que ainda sou teu e

esquece tudo, mas não negues que um dia fui teu e nos tornámos loucos de prazer pelos perfumes, carícias e toques repletos de de ousadia num lugar distante deste mundo.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 03 Jan 2010 22:43:00 +0000

Porque há ruas assim, grandes demais senão infinitas na sua largura… Demasiado infinitas quem saiba, amplas e espaçosas transformadas em avenidas escuras, sombrias e frias, repleta de vultos negros e cinzentos num mundo de criações e ilusões, transformista de fantasias e magia

(onde me posso esconder?)

olhem para mim e não tenham aversão apenas por gostar de recordar os momentos mais felizes que tivemos, gritar bem alto que te amei, beijei e abracei até

(merda, lembrei-me do teu nome, do meu passado…)

juntos fomos sofrendo e amando no silêncio dos beijos, dos trompetes que invadiam os boleros das gotas da chuva, nas lágrimas das viúvas que passei pela areia da praia em busca da onda perfeita e mergulharem na própria solidão.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Wed, 30 Dec 2009 21:52:00 +0000

A minha boca arrepende-se de cada palavra que ficou por dizer, de cada gesto que não te marcou ou quem saiba dos momentos em que perdemos os beijos nos olhares eternos,

(apago a luz)

e há medo espelhado nos rostos escuros, cravados em retratos erguidos nas paredes manchadas pela humidade que o Inverno traz, pela chuva que traz o teu nome em direcção à janela. Em cada brisa, um bilhete amachucado nas frestas do coração que invade a alma e tudo mais o que ficou vazio, tu levaste

(que lhe fizeste?)

não me trouxeste o teu perfume, deixaste-me na companhia dos retratos, das caras pálidas daqueles que tanto esperaram por um bilhete numa fresta da casa, que me olham e esperam que os surpreenda mas nada mais sei do que viver com este desassossego que me acompanhará até ao fim dos meus dias. Nada temo do que os velhos e gastos possam pensar, não me preocupa que os desiluda mas sim a tua

(longa e eterna)

ausência. Viverei atormentado nesta ilusão de te voltar a ter um dia…

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Wed, 23 Dec 2009 11:11:00 +0000

Volto a ter saudades tuas.

Enquanto neva lá fora, uma inquietação ardente abate-se sobre mim em plena escuridão da morte, os nomes ecoam nas memórias

(ainda vivas)

de ti, os beijos estremecem, a mão engana-se, torna-se cega e envergonha-se das poucas palavras que caracterizavam os nossos beijos.

Três horas da tarde

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 29 Nov 2009 22:28:00 +0000

Por mais que as gaivotas voem, as três da tarde já lá vão

(que horas são?)

à muito que as perdi no relógio, no tempo, na alma. Na rua ainda mora o cheiro das despedidas, de um eterno voltar de costas sem considerações ou arrependimentos marcados na calçada, da saudade cuspida na estrada

(onde estão as horas?)

e pergunto pelas três horas da tarde, pelos pássaros que nos sobrevoavam em jeito de adeus, fugiram para o sul

(talvez estejas por lá, depois das três horas da tarde)

quem saiba em busca de algo. Numa mão lançada à cara escondendo os olhos com o intuito de afastar qualquer sentimento de culpa, a verdade é que quando voltei a olhar para a rua já lá não estavas, passavam das três horas da tarde. Dêem-me outro nome e outra hora, arranquem-me o teu nome da minha boca, tirem-me a pele que tanto tocaste e abraçaste durante as três horas da tarde, sorvam-me os lábios que trincaste com tanto amor porque o amor só dura até às três horas da tarde

(onde estás? que horas são?)

e não sei de ti, nem como estás. Quantas três horas da tarde já passaram e tu longe de mim

(quem saiba no mar)

mergulhada nas profundezas marinhas num corpo de sereia em busca das maravilhas escondidas nos corais, por entre a escuridão e a luz que te leva por novos rumos para lá das três horas da tarde. Abrigo-me por debaixo do alpendre, onde te pedi que voltasses para mim ainda antes das três horas da tarde, porque aqui já chove e nada mais me resta se não esperar que um pingo de chuva te traga depois das três horas da tarde.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 29 Nov 2009 22:28:00 +0000

Percorro as ruas do teu corpo como um cavalo que galopa pelos prados, que fita serenamente as grandes nuvens escuras e apressadas, como um cavalo que foge e se escondo do medo por entre as linhas da folha condenada ao desejo e saudade, falece em cada palavra, em cada trotar

(não sei escrever)

quero
peço que me voltes a mostrar as avenidas molhadas iluminadas pelas luzes laranjas dos candeeiros e cobertas de pequenas gotas de chuva, todas elas diferentes e tão perfeitas em formas circulares mais ou menos visíveis a olho nu, que me leves aos becos das pracetas desertas e me encostes ao canto segurando-me as mãos trémulas exigindo olhares puros e sinceros possíveis de penetrar nos teus olhos castanhos cor de avelã, me oiças respirar ofegantemente enquanto morro de amor, te aproximes com os teus lábios

(parecem ondas do mar que morrem nas rochas)

com o teu rosto esculpido por Deus numa das suas horas de maior genialidade, que me possuas nos bancos do teu jardim, me agarras calorosamente sem a intenção de algum dia me largar ou ter sequer a coragem de perceber que o meu coração não mora mais em ti, perdera-se

(o amor é muito mais que um sonho?)

nessas ruas que cobrem o teu corpo.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Thu, 26 Nov 2009 23:20:00 +0000

Se Deus [realmente] existe, então o "homem" tem que ter um propósito para a vida. Caso contrário, não existiria ou então seria demasiado cruel.

Não percebo como é que o tempo levou os rostos, feições que tanto demorara a ser construídas e preservadas nas nossas memórias. Mas quem é esse a quem devemos servi-lo com fé e dedicação? Que devemos respeitar e não questionar os seus desígnios? Não sirvo ninguém, muito menos uma presença que não se mostra e se oculta por detrás de velhas (e gastas) história criadas por não sei bem quem.

(E tu e eu, nada mais nos restou se não nos despedirmos com o mar nos olhos e seguir os caminhos que esse mesmo ditou num qualquer dia de chuva.)

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 15 Nov 2009 22:38:00 +0000

Quis percorrer o teu rosto com uma pena de gaivota que, por acaso, encontrei no outro dia na praia, cruzar as pontas dos meus dedos na suavidade dos teus olhos castanhos, olhando para o infinito

(ou quem saiba um ponto definido…)

incertezas que te cobriam numa enorme bolha de sabão, num manto de lágrimas que silenciam as vozes que deixam de existir no silêncio dos quartos com vista para a praia onde as ondas morrem nas arribas e nas cabanas dos pescadores

(os peixes gritaram pelo teu nome)

porque só eu e mais ninguém sabe o que vi e senti da janela da pensão, as sombras que as nuvens fizeram no mar e as gaivotas juntas numa rocha seca, os ventos vindos do nordeste das traseiras da pensão, as madeiras que chiavam trazendo os murmúrios esquecidos nos álbuns das fotografias, e eu que quis tocar-te aqui e ali, dedilhar os botões da tua camisa, e mostrar o teu peito inteiro ao vento, ao mar, às gaivotas e arribas, às ondas e aos pescadores, percorrer os vales que erguias e aí poder-me esconder no meio deles, sem que nada me pedissem ou exigissem. Dedilhar os teus peitos voluptuosos como quem dedilha a harpa de um anjo qualquer procurando corações perfeitos muito para lá da linha do horizonte e sentir o corpo que te deram, as curvas que em ti criaram num caminho perfeito até ao fundo da noite.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Tue, 10 Nov 2009 23:29:00 +0000

Porque há saudades que não se perdem nem se esquecem as grandes conquistas de uma vida. Sempre estranhei o porquê de admirar da janela do meu quarto, os cavalos que percorriam a quinta num galope inconstante nessas tardes de Outono, em que não se sabia se chovia ou se fazia sol. A verdade é que as árvores se despiam para mim numa dança ritmada pelo saber do vento, trazendo as folhas secas e rugosas até ao pequeno rapaz que observava o mundo da sua janela e

(seria o mundo?)

por ali passavas e, hoje, não sei o que te aconteceu; onde te perdeste e com quem. Recordo os tempos em que nos cruzávamos como perfeitos desconhecidos sem repararmo-nos e muito menos observar as sombras que se abraçavam entre nós num silêncio militante e comprometedor. No seio da juventude, ainda nem provara o sabor de uma mulher e aos poucos percebia que me desejavas à tua maneira meticulosa e verdadeira,

(como é que se sente?)

deixando para trás qualquer tipo de medo, de rejeição ou sentimento de vergonha. Confesso que não percebi que existias até compreender que me querias; ansiavas que fosse teu e que te fizesse feliz num simples punhado de palavras

-Abraça-me

e com raras trocas de carícias. Assim foi, trocávamos olhares ferozes de paixão em sorrisos (demasiado) tímidos como a idade permitia.

(não sei mesmo o que é feito de ti…)

Longínquos e em mundos opostos, recordo os momentos inventados e rascunhados que me acompanham e causam tormentos na alma impura e decepada pelas tristezas de tanto que ficou por cumprir. Cada memória é editada de forma única e exclusiva; esqueço um pormenor, recordo outro, acrescento um e quem saiba se não existe outro, nas recordações de nós ficará sempre uma história que não esqueci

(ou criei?
terá sido um sonho ou realidade?)

demoro a encontrar-me nos enormes labirintos do meu corpo, sedentos de ti e da tua respiração ofegante

(ainda me lembro quando roçavas o teu nariz perfeito e redondo no meu pescoço e te atrevias e sussurrar pelo futuro
- Amo-te
que não chegou a nascer)

cortando-se no fim do meu pescoço, espalhando-se pelo resto do corpo.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sun, 18 Oct 2009 22:05:00 +0000

Merda da saudade, das metáforas espalmadas, das saudades e das reflexões profundas e constantes, merda das aflições e das ânsias de querer dizer aquilo o que nunca ninguém disse e fez; posso falhar e o que farei dos remorsos?

Puta da ambição e daquilo que está demasiado distante e não posso tocar, do homem comum e da poesia que não consegue exprimir aquilo que sinto, das transformações e tremores de terra que ocorrem no meu interior, putas das vozes dos meninos que andam nos baloiços e que dão as mãos na rua, que se matam com violência exigindo o amor que ninguém lhes dá, putas das paixões enterradas numa urna perdida num cemitério inconsciente, sem vozes e sem esperança.

De olhos fechados vejo a realidade

(a realidade existe neste mundo de ilusão?)

e solto a loucura que mora em mim.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sat, 17 Oct 2009 19:33:00 +0000

Dentro de mim talvez tenha brotado a semente que

(quem saiba)

podia ter dado a maior floresta alguma vez já vista, que por mais aranhas que lá morassem talvez uma tivesse a amabilidade de tecer o fio da vida e assim dar vida aos que habitam dentro dela. E quando a noite morre no ocidente, a lua começa a tornar-se infinita e o nevoeiro adensa sobre as espécies mais ocultas,

(em que parte do corpo eu vivo?)

desce à terra e cobre-me, solidões tuas na viagem interior que palmilho. Mente cega, mente sábia, aquela que caminha no corpo daquele que um dia olhou para o mar e ouviu um

- Olá.

olhou, e se encantou, apaixonou-se, abraçou e beijou até ao dia em que ela nunca mais voltou.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Thu, 15 Oct 2009 09:18:00 +0000

Deixo que a mão explique o que somos: se amados ou um caso platónico, deixo que a mão percorra as linhas do corpo desfalecido e amarrado à cama vazia, sedento de esperar por mim como dantes tentando abraçar o azul da madrugada, deixo que a mão percorra as mulheres que me quiseram bem, que desfolhe o livro dos amores bordados no meu peito, deixo que a mão percorra infernos e céus, procurando os dias chuvosos de quando não éramos amantes, deixo que a mão se anexe ao perfume e aos beijos com batom que me deste sem fim, deixo que a mão desespere pela tua espera, que procure mais dor nas carícias perturbantes que não são tuas.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Sat, 10 Oct 2009 20:01:00 +0000

Pega-lhe ao colo e volta a dizer aquelas coisas tão fúteis que o fizeram tão feliz e nem isso percebeu. Olha-lhe e volta a chamar-lhe aqueles nomes tão apatetados, entre aromas silvestres e guitarras tristes, que tornando-o tão especial, penetre nas cordas da guitarra vibrando notas musicais repletas de pesar, nostalgia e mágoa que o fazem sentir-se perdido nas suas recordações de infância. Dedilhando as memórias transformadas e escondidas num canto obscuro da mente, implora que lhe pegues ao colo e o embales até adormecer no regaço, que tanto o protegeu dos seus medos inexistentes.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Fri, 09 Oct 2009 20:23:00 +0000

Dormi sobre o silêncio e perguntei à lua de quem eram os gritos sufocantes vindos do outro lado do mar, e o tempo perguntou ao tempo quanto tempo ainda tem para se reencontrar consigo. Quis lhe perguntar o que é viver; o que é ser homem. Não respondeu, mostrou a ponta dos dedos marcadas pelas pontas de cigarros, pelo suor delas. Percebi que a definição de “homem” é: - aquele que é marcado pelos momentos que tem com uma mulher e não pela infinidade de mulheres que conquistou. Abracei a lua em jeito de despedida, beijei o vento, fugi, procurei, perguntei pelo meu tempo ao tempo, vesti o fato de negro e fui esperá-la no rio para a avistar pela última vez.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Mon, 05 Oct 2009 19:37:00 +0000

E a chuva cai; nada mais me interessa se não ficar junto à janela observar o céu negro e as gotas que caem no algeroz. Gritos de revoltam ecoam nas veias que explodem ao encontro das lágrimas caídas do céu e agarradas ao vidro da janela.

(Puta da saudade)

Não fosse um facto e diria que a saudade que mora em mim é a confirmação da ausência do mundo que criámos, dos beijos esgotados, da união das mãos, dos olhares íntimos, dos sorrisos privados, dos segredos em comum… A ausência dos corpos sedentos da paixão inocente, das carícias trocadas em toda a sua perfeição, dos sonhos por concretizar… Lamento a dor do erro, da derrota, do eclipse e crio novamente outra dor para viver a vida a sofrer; angústia de uma vida.

(O medo só surge quando duas pessoas se dão a conhecer na sua totalidade; é assustador)

Certamente que à muito que já não moro em ti, mas não há espada que me faça esquecer o desejo que (cada vez mais) desperta por ti.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Mon, 05 Oct 2009 09:47:00 +0000

Não guardei as rosas do jardim junto ao peito, no dia em que a chuva violeta desceu do céu à Terra para te confrontar com o porquê da tua ausência de resposta perante as minhas preces. Perco-me no teu silêncio e desespero com os suspiros que ecoam no mutismo de nós; há muito que não se ouve nada por aqui. Nada sei se será definitivo ou se tudo se resume a uma despedida temporária mas, mais nada me sobra se não ficar à espera que venhas quebrar o sossego e a paz que teima em calar aquilo que se construiu com as nossas mãos e sorrisos espelhados um no outro.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Fri, 02 Oct 2009 08:32:00 +0000

Cavalos no mar
Em noites escuras,
Zombando ondas e marés,
Quebradas em suspiros
Arrancados de corpos abandonados
Onde a terra acaba e o mar começa.

Enigmas perdidos
Saudosos do teu olhar,
Por beijos incumpridos,
À luz do farol
Em noite de luar.

Teu corpo estendido
Nos remorsos da areia,
Nos medos de lua cheia.

Cobres corpos desamparados
Carentes do toque feminino;
Da rosa sem espinhos.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Wed, 30 Sep 2009 07:46:00 +0000

A noite promete mais que o dia. Não posso mais correr atrás de ti porque perdi-te o rasto, leva-me para casa e prometo que não digo nada; que irei permanecer em silêncio desistindo de te pertguntar o que foi feito de ti. Caí a teus pés, entrego meu corpo a ti, abraça-o e leva essa carcaça para onde quiseres; noite escura e os olhos não descansam nas tuas memórias, deito-me no chão frio e permaneço imóvel até as barreiras entre nós se quebrarem e os sussuros deixarem de assombrar as almas em parte desconhecida. Deita-te aqui, agarra-me as mãos ásperas, sendentas do teu perfume e desperta-me o coração adormecido. Há quanto tempo estás aqui ao meu lado? Não te senti nem te sinto neste quarto de solidão e cheio do vazio. Não quero saber de mais nada, quero acreditar em tudo e exigir que o mundo real me volte a dar a esperança à muito roubada pelos teus olhos doces.

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Tue, 29 Sep 2009 09:10:00 +0000

Yo me voy buscaré mi propria luz, no puedo ya seguir viviendo así, yo tengo que encontrar mi voz.

Por mais passos, de olhos vendados, que dê eu não encontro a doçura que era emanada por esta rua onde cresci, das montras que tanto espreitei, das longas correrias atrás dos pombos que voavam sem mim... Não me encontro, não sou quem sou. Não sei dos cafés, das lojas de calçado, do velhote que atravessava a rua em passo apressado para comprar o jornal, dos pregões das feirantes, do cheiro a peixe que vnha da praça. Não sei das ciaganas pelas quais me apaixonei, trajadas com as suas vestes tradicionais e irradiando sensualidade e beleza por onde passavam, atraindo os homens sedentos, com os seus olhos azuis e tornando a rua num mar de prazer e desejo. Das janelas ocultas, varandas que não despertavam para o orvalho fresco, que não te trazem até mim, de onde tu me observavas calmamente correndo atrás das pombas, tu que espreitavas aqueles que passavam no fundo da rua e que não reparavam em ti mas, eu sabia de ti, da menina que vivia ao pé de mim e que sorria quando me via corado olhando para ela. Não sei de ti nem da tua varanda, não sei da rua onde vivi nem o número da porta da casa onde nasci...

Yo soy tu gran creación

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Mon, 28 Sep 2009 20:40:00 +0000

Será errado ter saudades daquela que eu amei, daquela a quem a vida lhe ofereci sem penosas angústias e temores de poder mirar o fundo dos lagos e assim descobrir um paraíso escondido entre os peixes, aquela que me fez cambalear quando me olhou e lentamente se aproximou como quem tinha encontrado um tesouro oculto, sem hesitar, e decidiu perder ou esquecer o elo de ligação que mantinha com o mundo para poder entrar num outro perfeitamente desconhecido, nos lábios húmidos e nas carícias trocadas, das almas unidas e convertidas ao brilho de uma enorme estrela que teimava em iluminar a escuridão do meu mundo, aquela que me agarrou e abraçou, de olhos fechados, e depositou todas as suas esperanças e sonhos, aquela que sorria junto a mim não querendo que eu largasse a sua mão ou poderia ter o azar de o vento me levar para o infinito, aquela que me revelou inúmeras vezes o seu amor e todo o estado de loucura por que passava quando me sentia por perto, aquela que insistia em pegar num pincel e pintar um fundo colorido erguendo vales, colinas e montanhas de alegria, aquela que me esperava na cama para me aquecer com a sua paixão, aquela que me queria na minha plenitude?

Novela, jantar e cigarro

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Tue, 22 Sep 2009 09:35:00 +0000

Chamo-te mas continuas, lá fora, a admirar o mundo de forma perpotente com o teu cigarro na boca. Do velho varandim observas a serra e o mar, o silêncio e os ruidos sonoros que nos acordavam todas as noites, a vida e a morte. Espero por ti e volto-te a chamar, enquanto permaneço sentada no sofá a ver a novela, com todos os seus dramas e traições ficcionadas. Insisto e não vens, permaneces aí a controlar tudo o que (não) se passa e te é completamente alheio. Subitamente, o vento desperta e faz sentir-se no varandim tentando limpar o que estivesse a mais, ou não fosse o primeiro dia de Outono. Folhas secas numa frenética correria em direcção nenhuma, deixo de sentir o cheiro a cigarro mas não quero saber pois pode ser da telenovela e não estou com vontade para as tuas nostalgias, para os teus lamúrios e amores do passado; já me chega a telenovela para verter lágrimas suficientes. Guarda os teus dramas para ti, as tuas intensas paixões que (ao que parece) ainda mexem contigo, com as mullheres a quem teimaste dar mais vida e à vida a quem teimaste dar mais mulheres, hoje não estou para ti; deixa-me ver a novela já que não me respondes.Uma última rajada e decides fechar a janela, vens para dentro mas por pouco tempo até conseguires agarrar nas chaves e dizeres-me com aquele teu tom de voz melancólico:

- Vou lá abaixo e já volto

A verdade é que eu nunca percebi onde se situava o “lá abaixo”; desconhecia essa posição no meu mapa mas, não me interessava pois eu sabia que voltavas sempre a casa. Acredito que te tenhas supreendido com a vista diferente do habitual; não fosse o mundo visto de outro plano. A telenovela já acabou e é tempo de limpar as lágrimas. Certo é que é o jantar está na mesa e à três dias que ainda não voltaste. Queres que volte a aquecer a comida?

noreply@blogger.com (Bill Stein Husenbar) — Mon, 21 Sep 2009 10:13:00 +0000

Vi-te de manhã,
Correndo em direcção ao mar
Luzídio transparente,
Preenchido pelas nossas carências.

Teu corpo se move rapidamente
Procurando sorrisos e sonhos
Nas ondas viajantes
Lá do fundo do Atlântico,
Que esbarram na praia do sonhos.