Desliz / Archivo Virtual

Arte y política / Por Emilio Ichikawa

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Wed, 02 Dec 2009 19:26:00 PST

Texto inédito enviado por su autor

En un brillante parrafito de su novela El péndulo de Foucault, un personaje de Umberto Eco razona: “Si ponemos un móvil en un medio vacío, con rozamiento nulo, y le imprimimos un impulso, este se moverá al infinito por toda la eternidad”. E inmediatamente agrega lo que esto significa: “Nunca sucederá, pero es verdadero”.

Esto es lo que el historiador cubano Javier Figueroa, radicado en Puerto Rico, trató hace un tiempo de aplicar al campo de los estudios cubanos en términos de “historia contrafactual”. Es decir, poner a funcionar todo aquello que en lo cubano, sin “existir”, es verdadero o tiene fuerza de tal: los vacíos, los errores y aún las mentiras históricas, los mitos, los “no sucedidos”… Esto es algo esencial porque en Cuba, además de padecer una carencia de noticias, hay una ausencia de método. Y todo esto en el fondo obedece a una debilidad ontológica, a una historia más “existente” que real. Lo cubano es poco Ser y mucho “aserito”. La página más significativa de Martí está fechada en su Diario un 6 de mayo. Y está perdida.

Si uno revisa la historia efectiva de la filosofía, la ciencia y al arte, podrá verificar que estas actividades (oficios) han estado vinculadas a los poderes mundanos: políticos, económicos y militares. Es más, los han pretendido sistemáticamente. Sucedió en Atenas, en Roma, en Florencia, en Moscú, en Buenos Aires… Y sin embargo, los cubanos insistimos en que esto no pasa en Miami ni en La Habana; no paramos de asegurar, por ejemplo, que el arte nada tiene que ver con la política.

La pregunta entonces es esta: Bueno, si el arte siempre ha tenido que ver con la política, ¿quién inventó lo contrario? Porque de algún sitio ha tenido que salir.

Y esto es lo curioso. La defensa de la asepsia del artista, específicamente del músico, es una repetición extemporánea de la concepción heroica del genio, que se puede encontrar codificada en las Cartas sobre la educación estética del hombre (1794-95), de Friedrich Schiller. En este documento el genio del arte se describe como un niño, poseedor de una gracia o don no aprendido sino simplemente regalado. Ungido (que es como Gabriela Mistral llamaba a Martí: “El ungido”). Un ser de esta naturaleza tan pura y desinteresada, se comprende, nada tiene que ver con los poderes prosaicos, con la política. Hasta los bandidos de Schiller llegaron a tener algo de esta santidad.

La pregunta es entonces: ¿Aplican creadores como Silvio Rodríguez, Paulo FG, Juan Formell u Omara Portuondo para esta categoría? Claro que no. Obvio que cuando tratamos con estos artistas nos rebajamos a otro tipo de dimensión. Pero tampoco se trata de ellos sino de los tiempos; más de lo ideal que de lo existente. Y, sobre todo, de la forma en que miramos “lo que hay”, “eso que anda”.

Concluyendo: La ley física inicial quedaría traducida más o menos así: “Si ponemos a Juanes en un escenario habanero controlado por la Seguridad del Estado a cantar por la Paz, este podrá actuar toda la tarde a su antojo sin consecuencias políticas. Puede suceder, pero no es verdadero”.

Emilio Ichikawa Morín
Noviembre-2009

Para visitar la página personal de Emilio Ichikawa diríjase a http://ei.eichikawa.com/

Mancha de peces / Relato (Cuba)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Thu, 19 Nov 2009 17:09:00 PST

Yonnier Torres (Placetas, 1981). Sociólogo. Narrador. Egresado del XI Curso de Técnicas Narrativas del Centro de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso”. Mención en el Concurso de Cuento “El fotuto”, 2008. Segundo Premio en el Concurso Internacional de Cartas de Amor “Escribanía Dollz” 2009. Tercer Premio en el Concurso Nacional de Cuentos de Ciencia Ficción y Fantasía “Salomón” 2009. Primer Premio de Narrativa en el Concurso "Luisa Pérez de Zambrana" 2009. Miembro de la AHS.

Mancha de peces

Miré el motor como quien mira una mancha de peces. Todas las piezas eran iguales. Tal parecía que en su complicada estructura y engranaje, se estuvieran burlando de mí. Ella se sentó bajo el único árbol en 500 metros a la redonda, cansada de maldecir a orillas de la carretera, después de dos horas sin ver pasar un solo auto. ‹‹Debí haberlo imaginado››, pensé mientras me quitaba la camisa y comenzaba a apretar las piezas una a una, ‹‹un carro que solo se alquila por quinientos no es confiable››. En realidad no sabía lo que estaba haciendo, machacaba un boquete con el puño, comprimía una manguera, buscaba junto al fondo algo suelto, es lo que siempre hacen en las películas, luego trataba de encenderlo pero se mantenía inalterable, sin arrancar.

Ella al principio solo tenía cara de arrepentida, pero poco a poco su semblante fue cambiando y se tornó hostil al punto de caerle a patadas a las gomas, decir que yo era un inútil y que hubiera sido mejor haberse quedado en el pueblo. Luego se echó a llorar, con las manos cubriéndole el rostro.

-No teníamos otra alternativa, era ahora o nunca -le dije y traté de darle un poco de aliento, trasmitirle la confianza que a mí me faltaba.

–Además, yo de esto sé mucho, ya verás como dentro de un rato lo arreglo y antes de que anochezca habremos llegado a algún sitio.

Volví a mirar el motor, esta vez con ahínco, como si lo desafiara a una prueba de resistencia visual, mientras ella caminaba resignada hacia el árbol y la carretera permanecía desierta.

Lo habíamos planeado tantas veces que nunca contamos con que pasara algo como esto.

–Ahora no nos podemos echar para atrás, hay que seguir con el plan, ¡como sea! -le grité. Para recalcar mi determinación me calé la gorra con fuerza y seguí apretando las piezas, le di un par de golpes al radiador, traté de empujar un poco el auto, pero todo el terreno era plano, así no íbamos a llegar a ninguna parte.

El calor del mediodía sobre la carretera era insoportable. El sol calentaba el asfalto y levantaba cortinas que me impedían ver con claridad el horizonte. Busqué en el mapa el lugar en el que estábamos, quizás hubiera alguna gasolinera cerca, un taller, un pueblo, cualquier sitio donde nos pudieran ayudar. Las líneas se cruzaban unas con otras, el sudor caía sobre el papel y la tinta gastada de los pliegues me hacía perder la noción del espacio. Yo solo quería sacarla del pueblo, darnos una oportunidad, no podía concebir que por una rotura de mierda las cosas se nos fueran a echar a perder. Le pedí que me ayudara, que dos cabezas piensan más que una, pero se quedó allí, ajena, bajo el árbol, a lo mejor sopesando las diferencias, imaginando qué era peor, si seguir en el club o empezar desde cero, varada en el medio de la nada, en una carretera terriblemente desierta.

‹‹Aquí no tenemos futuro››, le había dicho dos meses atrás, cuando comenzamos a planear la fuga, ‹‹yo siempre seré un obrero del aserrío, con un sueldo de mierda, una vida tediosa, un plato de lentejas para la comida y tú siempre serás una puta, hasta que llegue la hora en que las carnes te cuelguen y te quedes para servir tragos o limpiar el suelo. Dicen que en la zona norte hay mayores posibilidades, allí nadie nos conoce, podríamos tener una vida diferente, montar un negocio pequeño, para empezar, una tienda, una cafetería, un restaurant››. Pero para eso necesitábamos una buena suma. Hice turnos extras, me encargué de transportar todos los tablones desde la base hasta el almacén, pasé noches enteras encima del tractor. Ella puso mucho de su parte, se esmeró en el maquillaje, en la poca ropa, pidió propinas a base de un minucioso sexo oral y hasta cobró por vestir y desvestir. Con lo que logramos y los ahorros que teníamos, no nos alcanzaba ni para la gasolina. A nadie se le podía pedir prestado porque comenzarían a sospechar, al menos si ella trabajara en otro sitio, pero eso es lo complicado de enamorarse de una puta, una vez que entran al club, ya no las dejan salir ni para tomar el sol.

En el maletero encontré un par de tubos, quizás era eso lo que necesitaba, pero no sabía dónde colocarlos. Los tomé para medirlos y encajaban perfectamente entre dos piezas laterales del motor, formaban una figura muy graciosa, como una Z ondulante. Cerré el capó, traté de encender el auto pero nada, solo ronroneaba un poco y se volvía a apagar. Prendí la radio, quizás si encontraba una buena emisora podía sacarla del árbol. Sintonicé un tema de Ray Charles, Hit the Road, esa canción le encantaba, vino directo hacia el auto y se sentó en el asiento delantero. Recordé lo mucho que bailábamos en el club, yo siempre trataba de llegar temprano para ser el primero de sus clientes, al final, cuando salíamos a la pista, iba hasta la victrola, seleccionaba Georgia in my mind, y al oído le contaba los nuevos avances en nuestro plan. Debíamos dar el golpe preciso, los dos a la vez, ella robaría en la caja del club y yo en la oficina de pagos del aserrío, luego nos reuniríamos en la calle que colinda con los sembrados. Lástima que no hayamos podido alquilar un coche mejor y el cacharro se nos rompiera en medio del camino.

Interrumpieron la canción de Ray Charles para dar el parte meteorológico, anunciaron lluvias fuertes para la zona norte, y aunque no sabíamos muy bien donde estábamos, se nos quitaron las ganas de seguir oyendo la radio. Ella salió del carro, se paró en el centro de la carretera y trató de mirar al horizonte.

–Nunca he visto nada igual -me dijo- llevamos horas en este lugar y no ha pasado ni un solo carro.

–La última gasolinera estaba como a veinte kilómetros -le dije- es posible que dentro de un rato pase alguien. El viento comenzó a soplar levantando el polvo del camino.

–Creo que es mejor irnos caminando hasta que lleguemos a algún lugar.

–De ningún modo, el carro no lo podemos dejar aquí.

–Pero quién se lo va a robar, si es que por aquí no pasa nadie. Además, ni siquiera funciona.

–Igual no creo que sea una buena idea. Nos podría coger la noche en la carretera. Toma paciencia, verás como dentro de un rato arreglo esto.

Saqué los tubos, los cambié de posición pero no surtió efecto. Comencé a pensar que podría ser un problema sin arreglo.

–Debe ser el carburador, o los inyectores o… eso, debe ser el carburador, ahora lo voy a revisar -le dije aunque no sabía qué era el carburador ni tan siquiera si todos los autos tenían inyectores, es lo que siempre dicen en las películas.

–Si se hubiera roto una goma ya hace rato que la hubiéramos arreglado -al menos imaginaba que cambiar una goma era tarea fácil y el auto en el maletero traía una de repuesto. Traté durante un rato de sacarle conversación pero ella estaba cerrada como tapia. Al rato comenzó a llover, cerré el capó y nos metimos dentro del auto. Desde la radio American Woman condensaba el ambiente y nos dedicamos a esperar, con la vista fija en la carretera.

Imaginé por un rato que estaríamos haciendo en el pueblo a esa hora, siempre que comienza a llover las calles se quedan vacías, la gente se sienta en los portales a respirar el viento de agua, que tanto recomiendan para los males respiratorios y para la tristeza. Yo estaría regresando del aserrío, con el overall lleno de virutas de madera y la gorra encasquetada hasta la orejas. Ella estaría preparándose para el comienzo de la noche, untándose colonia y polvos frente al espejo.

Ya comenzaba a anochecer, ella se había quedado dormida sobre mi hombro, en la radio terminaba el parte de noticias cuando sentí el sonido de un carro y vi el reflejo de las luces en el cristal trasero.

La desperté y salimos al centro de la carretera, dando saltos con los brazos extendidos. El camión se detuvo a unos metros, ya había dejado de llover y el hombre con una linterna le echó una ojeada al motor.

–Parece grave -me dijo- esta pieza ya no va a funcionar más -y señaló un delgado tubo metálico que unía dos embases cuadrados,-necesitas un repuesto, el próximo pueblo queda a treinta kilómetros, desde allí te pueden enviar en la mañana un Taller Móvil, creo que de noche la gasolinera no trabaja.

–¿Nos puede llevar hasta allá? -le preguntó ella. El tipo viajaba con media familia en la cabina del camión. Titubeó un poco y luego le dijo, solo a uno, no tenemos suficiente espacio para los dos.

Ella se montó y me dijo que al otro día mandaría el Taller Móvil.

–Está bien -le respondí- no te preocupes, quizás mañana cuando vengas ya lo tenga arreglado.

El tipo me dejó la linterna y encendió el camión. Primero lo dejé de ver, luego de oír, al rato me quedé solo en la carretera. Encendí la linterna, abrí el capó, los peces nadaban desesperados ante la presencia de la luz.

Si desea contactar con el autor escríbanos a proyectodesliz@gmail.com

EXPOSICIÓN PERSONAL “REENCUENTRO” / YASSER LEZCANO

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Tue, 17 Nov 2009 11:11:00 PST

El lunes 2 de noviembre de 2009 a las 2:00 PM, se inauguró en la Galería del Noticiero Nacional de Televisión en conmemoración del 49 aniversario de su fundación, la exposición personal titulada “Reencuentro” del fotógrafo Yasser Lezcano.

La muestra constituye un homenaje al fotógrafo Fernando Lorenzo LEZCANO MIRANDA, (Cienfuegos, 1904 - La Habana, 1949), quien en el año 1930 tomara la histórica fotografía del asesinato del mártir estudiantil Rafael Trejo.

El fotógrafo Lezcano, intenta representar en sus imágenes envejecidas, las fotografías que su abuelo no pudo tomar por fallecer muy joven y dejar una obra artística inconclusa. La muestra constituye un intento de acercamiento del artista desde su lente a una época enmarcada entre la década del 1930 al 1940.

El proyecto requirió un estudio profundo de la época, incluyendo fotografías, vestuario, maquillaje, locaciones y demás elementos que permitieron la selección de los modelos, composición de las escenas y las tomas fotográficas, lo que unido a un trabajo meticuloso de procesamiento digital, permitió el resultado obtenido.

Las imágenes representan la situación social que existía en Cuba.

En expone además la fotografía original del asesinato de Rafael Trejo impresa por el propio autor hace 79 años, así como algunas de sus espectaculares imágenes como la cobertura periodística al robo del diamante del Capitolio y los sucesos de Orfila en Marianao.

He aquí una muestra de tres fotos:

Enviado por

Leticia Sobrino
Representante

Revista Cacharro(s)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Thu, 17 Sep 2009 13:45:00 PDT

Image of Jorge Alberto Aguiar Díaz

Revista Cacharro(s)

Descripción: Revista Cacharro(s), revista digital cubana de literatura y pensamiento realizada desde La Habana Cuba, julio 2003-junio 2005 (consta de nueve números). Dirigida por el escritor cubano Jorge Alberto Aguiar Díaz en calidad de Coordinador, y con los jóvenes escritores cubanos Orlando Luis Pardo Lazo y Lizabel Mónica como equipo de trabajo. En una segunda etapa Lizabel Mónica fue coordinadora del magazine junto a Jorge Alberto Aguiar Díaz. La revista circuló desde sus inicios a través del correo electrónico en formato word con hipervículos internos para el sumario y los artículos.

La revista Cacharro(s) recogía materiales inéditos de escritores cubanos dentro de la isla y en el exilio, además de de algunos nombres extranjeros y la reproducción de artículos de literatura y pensamiento contemporáneos.

La revista puedes descargarse y verse online desde el blog del escritor Jorge Alberto Aguiar Díaz, en la siguiente dirección

http://jorgealbertoaguiardiaz.blogspot.com/2007/01/expedientes-de-cacharros.html

DESCARGAR REVISTA CACHARRO(S) DESDE DESLIZ

Expediente 1

Expediente 2

Expediente 3

Expediente 4
Expediente 5

Expediente doble 6-7
Expediente doble 8-9

Revista Digital miNatura

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Wed, 16 Sep 2009 13:17:00 PDT

Image of Ricardo Acevedo

Revista digital miNatura

Director: Ricardo Acevedo E.

Descripción: Revista digital en formato pdf, se distribulle a través del correo electrónico y puede ser descargada y visualizada en desde la dirección http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/

Publica números temáticos.

Su más reciente edición (número 96) contiene un Dossier Brujas, Hechizos y Magia.

Convocatoria miNatura número 97:

El tema del próximo número es: Post Apocalipsis... Se reciben colaboraciones de artistas y escritores hasta el 20 de octubre.

Dirección web:
http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/

Blog: En este blog encontrarás todo lo relacionado con la revista miNatura
http://minaturasoterrania-monelle.blogspot.com/

Revista Arte al Límite

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Thu, 13 Aug 2009 18:59:00 PDT

Image via Wikipedia

Hacemos mención de la Revista Arte al límite, de la que hemos tenido noticias recientemente.

Descripción: revista de arte contemporáneo

Click aquí para ver la revista
Click aquí para subscribirse a Arte al límite

Rapsodia de los Cuatro Ríos (STEFAN HOLTZHEIMER, Perú)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Sun, 09 Aug 2009 18:59:00 PDT

Image by tom_allan via Flickr

Autor: STEFAN HOLTZHEIMER
Género: Poesía
Ficha de autor: STEFAN HOLTZHEIMER (Perú). Nació en El Callao en 1987, de padre veterinario austriaco y desconocido. Se dedica a la caligrafía ad honorem. Alrededor del 2003 obtuvo el segundo premio en el Certamen de Palimpsestos Acústicos del XIX Festival Turasiática auspiciado por el Ayuntamiento de Zaragoza.
Co-dirigió el ciclo de poesía El Banquete Desahuciado en el Balneario de La Punta, actualmente co-dirige el proyecto sonoro Audiospermaticoligero. Su primer libro de poemas se perdió en homenaje a Pablo Guevara, hace cuatro meses.

Rapsodia de los Cuatro Ríos

a Kristjan Marie

ahí tienes el Credo respaldado en la cordillera

miniatura de la elbschwanenorden

bajo escombros desterrando los vórtices del viejo molino

existe el vector

en tu hogaza aún hay cenizas y polos ah no tienen sacrificio que ejecutar

morir entre parientes o durar o inventar el contrapunto

artrópodo posa furia y temporada al dúctil eco del cuándo

coincide insomne y cojo su doppelgänger sobre la cubierta caminando

forastero deambula perdido y dueño de sí

añico de umbrales precoces

moscovita luciérnaga eh que estoca sus labios

aplaude la tiesa faz del accidente

en la resaca del pez la marca congrega y enrosca aullido

orna gangrena y reinicia la secuencia

quenando un asteroide que un gemelo generó

navegas prados acústicos

y el tesoro de los caseríos extenso y diminuto té anclado irredimiblemente tu Paralelo

atiende los cascos congelados en la punta del iceberg

muta ex catológico y cartógrafo post humanista

a un solo shot de la cámara desflora nuestra lepra

innumerable infante de quién cerca o lejos reordena y redondea el bosque anterior que elige su vigencia a través del pequeño vidrio

teclado y formidable desamparo en la marmita

oh tu divino silicio gime una ergonómica prometida

al cabo de mil años el mundo fuera de todo pronóstico da cabida a la inmortalidad

el día en que fuera responsable de ser sagrado y endemoniado durará en tu coda nuevos segundos de raciocinio

aniegos de utilidades

quintaesencia de los despojos anota su furiosa circunferencia y pacta así la sintaxis de los objetos

el por qué juramentan los mansos y las benévolas

ante el trillado desdén desciende el mismo ladrón que intenta remar hacia la gracia

dos ancianos ridículos infieren su partida en silencio y hablan de volver a intentar el salto mortal

volver a intentar el salto

enumerando las victorias dedicadas los extremos vencidos y otros actos similares

cuidadosamente ovillados a un intervalo que el difunto bascula

atajo y envés morando el dictado

unta el sempiterno turno de tu error

prescripciones los trazos inmóviles de la farmacia croquis o máscara prostática

pivotea un libro de orientales mariscos destilado y elemental coro de regreso

las virutas se pudren a lo largo de un fortitudine no enseñado en asignaciones

la normal y los prototipos de un cuaderno vespertino hacen la señal

un largo horizonte de obras maestras mojadas por la lluvia ácida

fresca circunnavegación haz del femoral

único mamut de su cordura asimétrico y puntual

se determinan a la barbarie de la enfermedad

aguardan los íconos

liberan tu fatiga venida a menos dentro de la jaula

cuántas veces dices descuartizada en tiroteo una bulímica de tocador

a dar vueltas después qué

LA CUEVA PIRAMIDAL (John M. Bennett, USA)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Fri, 07 Aug 2009 18:59:00 PDT

Image by Getty Images via Daylife

LA CUEVA PIRAMIDAL
Un Pasaje por Yucatán,
Chiapas, y Tabasco

Autor: John M. Bennett
Fecha de creación: Marzo de 2009
Género: Poesía

Acero Fino

in tricante ,el hombre bruma
que ristra ,mis restículos se
braman pulidos y pálidos ,se
cimbran de col y bríes o
pensartivo medito el sueño
soñado .tubérculos ,nidos de
lo luminesco la noche brillan
te que hormiga me harta
.un acerisco como ,en el
cruce de caminos y cráneos
)en la faca o fin(

Falablar

una tendencia brota una
tenencia indobable ,flete
frágil o fistular ,un bloque
marmóreo o mar olaginosa que
supe por las ventanas de
grasa grisácea ,de los cogotes
el techo se cimbra ,florece
fononálgico y mi mutis la
muralla manda .cae que cae
broma que broma la lencua me
blrota y nhablo nientes
,nlunca ni lronco

La Salida

entronado soy ,y entronador
,el colapso pisado o pin
chado el peso que portas
)¡puértame!( singular y
solapado la cruda corona
de tu mirada flete .en
el cu de tu hombro fu
silo fué ,contenido fuí
y sotanal puse mis cris
padas manos funambulescas
una porquería que me
levanta que me susurra y
abren la ventana

Infinal

mi nube flaca mi númen fo
cal tu nhombre fenestral tu
nata flor ,he sido tumba
,tumbo y tolteca donde
sube la lluvia mi lomo
lánguido mi luz limítrofe tu
legua lustral tu lince lí
quido te he torpecido en
mi lustro de nuncas donde
naces por siempre

Fractal

morbento ,en la plaza pajaral
el ,agüita sanguinaria es
un plato mi cara intentiva usa
máscara más cara que mi
ma scara mas cara o cicatriz .la
pal oma fon ética la
linterna mítica de mi e
fectuación inicial y sal
ida .lo costural lo índole lo
tuberculón con un cielo de
tu limpieza rara .el foto
fracturado ni fofo

Pellejo

impécil iluminado eres ,y
fofonaque ,tunelito ,tun
dente trizado ,un son ido
colapso ¡¿por qué la ranura
que mentonas ,por qué la
ramanda nadaficada de tu
plumón dúctil?! ,y panlocrático
,tijeras firmescas ,chantal
de susurros por el tardío ,la
luz que críe el arbolígrafo
que por la arenisca roda y
rueda y rumora como hor
migas en trance de culebra
.la factura del sismo y
tu una silla tomas ,y te comes
un conejo

El Habla

lascar es taiba taimado de mul
titudes de huesos quebrados un
hoyo borbotante de calaveras y
coca cola por esto las torres las
camas las aceras las toallas las
casacas las maletas las camisas
de rayas las pérdidas de azogue
las túmulas las entradas las
pirámides las mesas de piernas
arrancadas las murallas de
piel y los hoteles llenos de
cabellera quemada .por eso
te comes el brazo y me
muerdes el lengüetazo

Enfocado

tumúculo ,y quédese con la re
vuelta inorancia ,subido estoy
supido o est demonedado oy
.con el bolsillo de agüita lleno
.agua focata .pix ich de mi
trasero para ver ‘onde ‘staba
culminación de mi conminación en
la mesa la cuchara el vaso
un sal ni puedo del plato
planar de lo que “sé” .en
la nada nado en el agua aguanto
y en la comida me acumulo

Pasa que Paso

longaniza de mi pierna re
activo ,sobrenado el cu
mulus de lo olvidado de lo
que... sendas tripas en
repelión ,instíganme ,so
til lo que en mis calzones ple
gado es ,síntoma demás
de haberlo andado ya y
la sombra utilizo imán y
refritos un huevo vacío
lleno de sisal y sogas in
testinos .el chupe frívolo
de los naños

Balazo Líquido

sopesada te fuitres ,fusilectra
,el lhibro indeleble somnífero
,colchonesco ,de árboles lleno de
sol y polvorasca de sopor y ru
ido coninstante tu lapbios
horchatados ,un suehño ah
puchado de la madre que
las bhasuras como ,come la
oreja intensiva el silbato no
ético de la rubricación o
tu disparo ,tu sopa ,tu chi
charrón que en el río se hunde

La Foto Sacada

la fonética de tus harinas el
clolor de tus sobacos lúdicos la
píldora momia el costal de a
renas la plumita estornudada
por las tardes imbécilbellecidas
por tu impresencia tu ayun
tamiento fligurativo en lo di
cho lo techo lo acerisco ha
blatada como un plato de
cochinita pibil poblado ,la
cloaca de monedas mínimas
el tiemplo singular de
fotonoque lleno ,vracio de luz

Tanto Reloj

anoche no puedo dormir y hoy
en fin las cosas pluviosas
surgirán lo que he pasado es
plenoso y pendejos ¡perfecto
el fluir del cargador del
tiempo con sus pies de hule!
subidos y sumidos ,estimo la
esgrima “horaria” un tenedor
no inflecto ni .en mi
“lugar” me he puesto ,su
nido el piso pastel donde
mañana tomo el tumulto
tremebundo del colgajo
instantáneo

La Letra con Pena

por el sur un condajón mi
sutiligereza firmo ,chas
quido entelexto y burbujas
.chachalacas y churros ,la
crasa el xipe totec en nu
bilioso númen tascado o
subismo frontal en el palacio
numenimental donde las o
fizinas se ezfuman en luz
en el móvil de mi sucre en
la guerra de castas o cas
tizas que nos escriben y co
rigen

Tu Ojo Es

el brujulatón del cenote y
una ,onganiza tubinfecta ,costal
de tlapatería )mi ojo crinoido(
lalobre ,induble el pavo pa
voroso pene lenciaria y tu pie
l cortezario que crece hacia
abajo .sumiso en el agua ciego
flatulente y simiesco ¿por qué
un stuporficie no rizado? ¿una
piedra redonda estancada en
el aire?

Ni Olas

cenotal y me como el ár
bol nubetesco ,la mano me
como la baranda de tu
palma indicativa ,te
cubro de pájaros fon
éticos ,municiones ,lap
sos y túmulos ,el pie
dral que flota la hor
miga que nada ni na
da es ,buceo en ti ,cha
chalaco en ti y te
mastico el superficie
desde abajo

Suéltame Sordo

oreja de templor el “fin” tre
mhablado o tus tijeras indus
triales es mi lustro y tus
lapsos lapidarios tan pesados
mis bolsillos que pierden la
víbora temporal mis “horas”
horadadas .oiga papi ,fu
tílame ,hotel simiesco de mi
brazo en tus hojas quemado fué
,inactivo y cagafón la nada
que escuchar no puedo )el
horno hindicativo hornado(

El Vuelo Mojado

hamaca sutra la ,tiendendo
supurante la vía transling
ual del ejido quemado la
senda en trance de ,ile
putado y mi voto para no
mear el árbol encalado de
blanco y rojo ,lo suhscrito pulu
livalente ,pistola surcante pues
mano de las seis de la tarde
)tardío eclipsra en la muralla
descascarada desenmascarada(
y tu estanque de gorriones su
hyeso fundacional su vuelo
hescrito

Finêtre

el estanquillo la cahmisa el
libro la zapatería el lúmen
la choza el plato del día la
imperfección perfecta el
campo quemado la calle el
número la pulmonía el
piso la mueca el escupitazo
la lotería el fin de la sed
el instante la cara el fin
la mesa podrida el fin la
mesa infinitamente nueva
el fin la hoja el fin la fin la
fin

Chac Chaac

en sordina el superficie que
cobro porque cimbro laxo
tentativo sin conexo ni ión
tus fútiles fangos tus
fauces formantes no festivos
que transparentes son y formados
de fieltro febril o ebril de
F ausente ,ambulante ,a
matorio ,ambiguo y ángulo
de mi asno o culo .inmacúlate
pues ,tomar el alef putinesco
,la piscina entera borbotante
de sangre

Las Tres Habladurías

los 3 textos las 3 tiras los
3 túneles las 3 combinaciones los
3 zapotes las 3 listas los 3
caminos las 3 formas los 3
pantalones las 3 indicaciones
los 3 sumisos las 3 referencias
los 3 sotiles las 3 monedas
los 3 liderazgos las 3
lluvias los 3 fornidos las 3
mesas de mierda los 3
cantarillos formales las 3
lenguas los 3 libros las
3 traducciones los 3 sismos
las 3 teorías los 3 desentendidos
las 3 sillas que caen en el cenote al
fin de lo dicho

Avional

tu remolino intonso o faca ¡ay un
vuelo de tulipanes o brumatón!
huna cisterna lunar ,oiga ,fu
ma ,sueña libertinidad o mi
cumbre del agüita ¿rábano y
tijeras en un zapato alado?
el mercurio se esparce por tu
suelo ,como choza de gorriones
como limo entre piernal como
achiote y séñalo una cosa
rígida iluminada por la ocuridad
por las placas nómadas de
mi cara ed im arac cara almidonada

La Semilla Andada

zona de ando comandariego la fru
ta chamula el borrego y llevo
un costal solariego .indústriame
,placentérame ,escarbarme la mil
pa sadomática un hierro de
lana morfológica ,hambulante no
vota tu vasura o tu vas en
yecto por la sierra una piedra
sube un lustro recae y la
taquería ,la comida teopisca el
zapato el huarache en mi
plato que se derrite en el
queso de tu vista .lo que
por el camino se empolva y
se achica en el espacio in
concebible de mi calavera huebo

La Dicha Luz

pulimentada la ventaja
maica ,como mi sangre olvi
dada roja ,y lamida ,un an
illo pozoliente la niña de los
cinturones .machete y muchacha
moneditas y mi cabellera de mi
gajas y lentes de piedra
que el vidrio ven y ven que
vidrio en absoluto no es
es túnel el foco es hoja
es nada es todo lo metido en
tu bolsillo y un recuerdo que
olvido y me pinto en boca

La Grava Enorme

pinche pie dra activa ,lúmen
noctilúmino bajo el platanar
.una luz en la selva ,¿lejana? ¿o
parte de mi ojo? el chisme
en cuclillas por el pueblo que
un grito planea ,con un pollo
humeante ,sírvame ,humectante
,invisible ,sin calzado ,chorros
de caca por la madera de lo que
olvido recuerdo las piedras un
camino indeleble desaparecido
que el momento es de mi “mov
imiento” hacia lo que no
muda cuando mudo soy y el
piso de mi choza de piedra es

Espuma

cómbame de estuches ,tuna tu
ba no dentrítico y la plus
valía de mi refaccionaria
mi aceite quemado que com
pro fútil como la sopa bajo
la silla )trono agujerado( a
zúcar y reloj .placentera la
caca litberal te flotas como
mesa pedral y tumefecta o
in .tacto el aire escapado la
lluvia de hace mil años la
milepedia de tu lengua clo
ocal la milpa podrida de mi
bocal abierto como bola zap
atista

Sombrero de Agua

la pala doble el dengue sin
vergüenza )uñas compartidas(
tu licor orejón o ojo cua
drado en la sangre simiesca
)del pellejo formado( y
canto ribereño el fin del
katún )resbaloso( la tortuga de
mi pie cuarto cuarteado lib
resco hoja de pie dra gnático
.silbo un árbol ,me raízo
una palabra iniciativa como
cinturón y basura .líbrame
de lo que sólo veo y de lo que
oigo en mi gorra de hule
mojada

Hoyofuego

en la calle un hoyo en mi bra
zo un hoyo en la moneda un ho
yo en mi calcetín un hoyo en la
oreja un hoyo en mi reloj un h
oyo en la lengua un hoyo en
mi rodilla un hoyo en la mu
ralla un hoyo en mi luz un
hoyo en el espejo un hoyo en
mi máscara un hollo en el libro
de contaduría un hoyo en mi so
baco un hoyo en la píldora un
hoyo en mi salida del baño un
hoyo en el sol un hoyo en la
luna un hoyo de hoyos un es
caparate un conejo una cab
ellera en llamas

Dije Yo

diste lentes diste el culo del
ser piente diste cómete diste
subir caer diste y diste tumbarte
diste el centro de la calle y el
agüita diste diste templo y tem
blor diste la condinación de la
sangre diste “liberación” y pulir
el pantalón diste diste roncar
diste ensalada de hojas secas
diste la tapa del rabo diste
punzada o iluminación diste
diste plumas de fango diste
volar sin ojo diste el principio y
el fin diste temblorón en el
retrete con las flores con los
escorpiones diste y es
tornudas el dónde estoy o no

Agua Petrificada

pues los pies de agua tienes la
cara del agua la monedita de agua
el rumor aguado el lupanar de
agua de agua el peine del cielo
de agua un cocodrilo se duerme y
la piedra come el agua la silla
se quema en el agua y mis cal
zones se llenan de agua “de agua”
mi capactitación de lilóforo mi
agua de tumba y de agua tengo
un lápiz que agua escribe y
es un teléfono de agua que
en mi cama crece como lu
na que nace y muere que
mu ere y se nace nabón

El Nadar en Seco

teléfono y hielo y
alto total mi güero o
chile que jale mi
jalón o peña que cae
techo alado el volante
inicial montaña circular el
witz de mi güey tutelar o
cerro invertido choza sin
piso tus pies al aire fangoso
tus ojos núbiles nublados
y no vi nada y la veo

Odontología

diente de tierra diente de cul
ebrar de trueno el diente del
sumiso el diente detente diente
fulano “diente” ‘mano el diente
del pájaro de tu corona diente den
tal es mi diente del río pul
ido al diente tuminfecta de la con
ciencia pedregal el diente que
comes con tu elote concienzudo de
forma el diente la cumulación de
diente simpólico el diente den
troesco me cago un diente y
un diente triplifica mi con
texto tental mi te debo un
diente un diente sólo el
diente de mi techo que cae
en saliva

Desandado

mi pierna cabezonte tul
lida como pájaro mi pie
rnacida ,“florizontal” ,tie
rra roja pozo abierto en
mi pierna súbita un vuelo
lacustre un pie ponzudo
mi pierna que no se ve espejada
pierna ventaval en el
mercado de grava y sandías
,lengua una es pierna mi
mi lencua hes huna piernah

Agua Witz

río plumbal ,neto pisto ,tu cum
bre de sismo en la copa cae
mi hasta mi entonances mi a
guacamole cisternaque tu túnel
sométrico ¿por qué sin lucentes
roda? mojadito eres las hojas
y sogas del territorio zapatesco
)lunes tumbalesco “tumba y tum
ba”( piso la palma de tu o
jo y el aceite me llena de
lunares .cha’aque tentativa
la lluva que sube de la
vista cerrada y cerral

A No

en el sótano donde surge el aire en
el sótano la cabellera de mi casa
en el sótano mi pie y una mano en el
sótano un libro mojado en el sótano
me abrí los ojos y una botella de
relojes vi en el sótano un incensario
con sangre en el sótano un teléfono
contuso en el sótano mi comprimido mi
ventana mi foto de pasaporte en
el sótano las babas de mi cu
mbre peatonal los topes en el
sótano lentes opacos en el sót
ano un montoncito de papeles
sanitarios y una luz amarilla en
el sótano mi río de risas y
llamas

Otir

tu rito de echar el agua tu rito de
quitarte los zapatos tu de
abrirte la boca rito tu rito de
fumar una revista tu rito alcanzado
a la puerta fungible rito tuyo de
penetrar el equipaje de arena tu
rito declaratorio del contenido de
tu bolsillo tu rito pistola de
desnudez tu rito tu rito cloro
formado del analfabeto invisible
tu rito incontenible y falso y
mascarón de piedra que habla
de una cueva un rito que del
ano cae y un rito fumado en la
cocina de la lentitud rápida

Lo que Sale de la Cueva

te lanzé la caja índole del aire plu
merífero ,con escalas y roqueríos
)escamas( balientes y una corona de
elotes y monedas que muslos son
,cáncer del pantalón simiesco
.tus gritos monos me manosean
o mi náusea lubricante .en
tu cara me abro la boca en tus
nalgas mi poema circular o “poema”
.los puntos punzantes la rodilla lic
uada donde nado nientes y nuncas
.que siempres son ,y cilicios del
liderazgo del cuadro de próceres
somalistas .y la almeja de tu ojo
que me ilumina con mi ocuridad

Vídeos: Pequena mostra de Quinta Poética (Brasil, 30-07-2009)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Wed, 05 Aug 2009 18:59:00 PDT

Image via Wikipedia

YOUTUBE: algunos vídeos de uma pequena mostra de nossa rave poética: Quinta Poética -30-07-2009, promovido pela Casa das Rosas e Escrituras Editora (São Paulo - Brasil).

Olá amigos, amigas.

Para amigos (as) que nos acompanham, alguns vídeos de uma pequena mostra de nossa rave poética: Quinta Poética -30-07-2009, promovido pela Casa das Rosas e Escrituras Editora (São Paulo - Brasil).

Participantes: José Geraldo Neres (anfitrião), Edson Bueno de Camargo, Marcelo Ariel, João de Jesus Paes Loureiro e o jovem poeta Jorge de Barros. Participação especial do músico Henrique Crispim, do grupo Percutindo Mundos, Kiusam de Oliveira, Marcello Santos e Bebê.

Acompanhem parte de uma noite memóravel, meus poemas desdobrando-se em música por Henrique Crispim, e na corporeidade afroexpressiva de Kiusam de Oliveira.

Para ver el video pincha aquí

Para descargar el video aquí

Conheça: Outros silêncios, novo livro de poesias de José Geraldo Neres Prêmio ProAC - Programa de Ação Cultural, 2008, Secretaria de Estado da Cultura de São Paulo.
Bolsista da Fundação Biblioteca Nacional.

http://www.escrituras.com.br/livro.php?isbn=9788575313183

Poema visual (John M. Bennett, USA)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Tue, 04 Aug 2009 20:41:00 PDT

Autor: John M. Bennett
Género: Poema visual

Anuncio (Rodrigo Verdugo, Chile)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Tue, 04 Aug 2009 20:33:00 PDT

Image by Fany. via Flickr

ANUNCIO

Autor: RODRIGO VERDUGO
Género: Poesía

I
ANUNCIO DE LA NOCHE

PRIMER ANUNCIO

Nos descarna la noche y se nos pegan todos los vuelos
Las manos han quedado abiertas para demostrar que los vientos han errado
Oyes esa harapienta vibración, si es la nuestra y es mejor ignorarla
Somos borrosos para los dioses tanto como ellos lo son para nosotros
Vamos vestidos con agujas quemadas, agotamos el primer ojo
Para que guardar memoria,
Si solo hay viento y agua operando en el brote de los seres inviolables
Las memorias alzaron la luz como limite primitivo
Habrán veces en que nos echen fuego o niebla encima para distinguirnos
De eso que hubo entre el cielo y la copa del derrumbe.
Nadie ha descubierto nuestra cofradía, porque hablamos un idioma en clave
Entre la bruma accidentada y los lechos mancos
Llevamos atada a la espalda la quimera investida de cera.
Esta mañana se levanto el polvo, atisbo esa continuidad que se asoma al día
Un tiempo accesible del que se sale con pies de silbidos hacía las casas
Para entrar y salir de ellas, golpear las puertas mientras abren y no es nadie
Mientras vuelven a golpear y de nuevo abren y de nuevo no es nadie
Pero alguien hace cálculos, sumas y restas con esos golpes y comprueba
Que el mensajero fue cubierto por constelaciones marinas y anillos venenosos
Y llama a las líneas a advertir que las manos del cielo se basan en las retenciones.
Él con nosotros hace una sola cadena, esa sola cadena que hacemos
Con los ángeles que crecen hacia abajo en retribución a la madera
Con las animas genitales que marcan con oxido de zinc sus territorios en los muros
De las cavernas, ahora son distintos los umbrales, como el agua que se desengaña
Un renegado magnetismo nos enmascara, bañamos las armas en el leproso centelleo
El espacio que ocupamos dentro de la noche se vuelve niebla
Niebla que codicia la fragmentación del cuerpo.
Es mejor ignorar que nuestras raíces se abandonaron a cielos equivocados
Que al nacer interrumpimos a esas serpientes
Que son las herramientas de la tempestad
Es mejor no guardar memoria, todos vivieron bajo una lámpara culpable
Lo sumergible del mar primero fue hecho en el cielo
Miramos hacia atrás y vemos al fulgor derribar una hilera de días
Es otra la mirada como la del hombre que se mira fijamente en la mujer
Y descubre que ha convivido con el relámpago
Que encamina a la sangre hacia un camino invisible
Con la clave que castiga las piedras, para que la luz se quede a solas con la muerte.
Descubre que ha agitado pájaros y espejos para que el infierno envejezca
Descubre que ha dejado cubierto de brisas el árbol sexual que releva a la muerte
Descubre que dos temblores se quedaron para siempre frente a frente.

Revista virtual O Contrário do Tempo (Portugal)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Tue, 04 Aug 2009 20:29:00 PDT

Image by kaysha via Flickr

Revista virtual O Contrário do Tempo (Portugal)

Descripción: Virtual, internacional, multidisciplinaria, desde Portugal

Su entrega más reciente:

- WORLD CERAMIC BIENNALE KOREA (Icheon, Coreia do Sul)

- PORTUGUESIA – FESTA DA POESIA LUSÓFONA, Casa de Camilo (S. Miguel de Seide, Portugal)

- I MUESTRA INTERNACIONAL DE POESIA VISUAL Y EXPERIMENTAL EN VENEZUELA (Barcelona, Venezuela)

- I’MAN (Lisboa, Portugal)

- BELLAMATAMÁTIC , Matadero Madrid (Madrid, Espanha)

- OS SURREALISTAS (Lisboa, Portugal)

- PORTUGUESIA (CONTRAANTOLOGIA) (Belo Horizonte, Brasil)

- BIG ODE (Almada, Portugal)

- MINIMAL POEMS (Cagliary, Canadá)

- JORNAL DE LETRAS, ARTES E IDEIAS (Lisboa, Portugal)

- LA VOCE PERFORMANTE (Cento, Itália)

- PORTUGUESIA NA MALAPOSTA (Centro Cultural Malaposta, Olival Basto, Portugal)

O Contrário do Tempo
http://ocontrariodotempo.blogspot.com/

Contacto:

Fernando Aguiar
Apartado 50.253
1707-001 Lisboa
PORTUGAL

e-mail: fernandoaguiar@netcabo.pt
http://ocontrariodotempo.blogspot.com/
http://www.anamnese.pt/index2.php?projecto=az
http://homepage.oniduo.pt/domador_de_sonhos/faguiar_poema.html

Revista Desliz (multifacética, internacional, en Cuba)

noreply@blogger.com (Lizabel Mónica) — Sun, 19 Jul 2009 11:47:00 PDT

Revista Desliz (La Habana, 2007- )

Descripción (por Revista Desliz para Hemeroteca, Archivo Virtual, Desliz)

Revista digital internacional desde La Habana, lanzada cada otoño. Multifacética, recoge tendencias contemporáneas del arte y la literatura de distintas partes del mundo.

Comenzó en octubre de 2007 y consta de dos números hasta la fecha. Formato multimedia, para descargar desde Internet.

A continuación los links de descarga de Revista Desliz (La Habana, 2007- ):

Revista Desliz I (La Habana, otoño 2007)

Versión unificada, 203 páginas

Click en imágen para iniciar la descarga

Revista Desliz II (La Habana, otoño 2008)

Carpeta con las tres partes de este segundo número

parte 0 Vipo: Dossier de poesía visual norteamericana, 95 páginas
parte 1, 149 páginas
parte 2, 87 páginas

Click en imágen para iniciar la descarga

En esta Desliz da a conocer revistas virtuales de todas partes del mundo. Cada nueva revista incorporada a esta página es actualizada aquí una vez que haya salido su última publicación, de manera que el navegante al acceder al archivo de esta página con el nombre de una revista encontrará desde el primer hasta el último número de la misma. También agregarmos a este directorio revistas que hayan dejado de existir, pero que pertenezcan al período histórico de la segunda mitad del siglo XX.

¿Sabes de alguna revista que qusieras recomendarnos?, escríbenos

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Tags: Cuba, La Habana, virtual, arte, literatura, multimedia, vipo, ppt, descargar, revista, Desliz