desóxido

Prueba con el ejército

noreply@blogger.com (Blumm) — Sat, 24 Dec 2011 15:32:00 +0000

Y chupachups para todos

noreply@blogger.com (Blumm) — Sat, 12 Mar 2011 06:00:00 +0000

Hoy se cumplen tres años de Desóxido. Y estoy hasta... (Se cierra).

Bien, esta es la primera razón por la que lo dejo abandonado en el Océano Cibernético. Y lo escribo con mayúsculas porque me apetece escribirlo con mayúsculas: estoy hasta... Hay doscientos diecisiete blogs que hablan sólo de libros. Abajo, si me da tiempo, los enlazo. No, no me va a dar tiempo.

El día tiene 24 horas. Había experimentado a duplicar lo que escribía en La manía de leer y aquí: ¡insufrible!

Más cosas. Aquí decía, hace hoy tres años, que este blog había nacido para bla, bla y blablá. Leedlo, si os apetece. Pero me he cansado de hablar sólo de libros. En La manía de leer, que será un blog transitorio hacia algo que unifique éste y mi otro blog, seguiré hablando de libros pero también de todo aquello que lea y me produzca alguna reflexión manuscrita.

Decía algo de las 24 horas. También digo que me he vuelto mucho más productivo que hace tres años. Produzco más para mi "bienestar" y el de los míos. Digo lo de las 24 horas porque necesito centrarme en Wordpress casi al 100%. Quiero lanzar un blog soportado en dicha plataforma y con dominio propio. Y para eso tengo que echar dos mil ratos de diez minutos porque yo ya no pago por formación. Pagar para que te formen ya no se estila si tienes internet. Es un robo. Y si necesito ratos para aprender wordpress -el serio-, no tengo más opción que "enfocarme".

Reparto Chupa Chups en el correo blumm217 en gmail y en twitter, donde estoy también.

PD: Sinde, la foto es mía. Está hecha con la blackberry del curro.

Desde hace dos meses aquí, en La manía de leer.

Hasta luego. No me voy.

12ª propuesta: tú rema, que yo leo.

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 21 Mar 2010 22:59:00 +0000

Ante tanta tardanza e inacción, ante tanto espacio y poso entre entrada y entrada, entre post y post para los anglófilos, ante tanto cuerpo sin alma y sangre de y sin horchata, hago público mi propósito: no voy a cambiarle el nombre al blog.

He recibido diez propuestas, dos chantajes y un intento de compra. Ninguna me ha convencido. El blog, a pesar de su ingrato ritmo de publicación, no va a cambiar de nombre. ¿Qué hago pues con la primigenia justificación que inventé? ¿Qué hago con el ácido desoxirribonucleico que fue fuente de inspiración para el título? A ver, díganme, ¿qué hago con él? Con los buenos ratos que me ha deparado ese término, ese desoxi.

He estado a punto pero al final ni al punto. Una propuesta me hizo dudar más de la cuenta. Llegaba desde la Argentina del tenés en el término zagal. El título incluía esa palabra apostrofada, tal que así: zag´al. No era una errata, me advirtieron. También deseché esa propuesta.

Y aquí estamos, una semana más, con la firme intención de recomendar un libro para empezar a leer mañana. Es la décimosegunda semana del año y ese es el único motivo de la 12ª propuesta. Solvento así las dudas de varios lectores. ¿Por qué esos ordinales? Explicado. Desde hoy suprimo de por vida el apéndice auto. No me gustaba.

A pesar de que Olga ande ocupada y reviente de risa cuando le digo y le afirmo y le aseguro y le prometo que un libro de 300 páginas puede leerse en una semana, no deja de creérselo y me sigue llamando consu. En una semana podrían. Y en seis días. Y en cinco se hincan los lectores los libros en las venas porque suprimen la X, la Y, la Zeta y la P de paro. Todo depende, claro está, de las horas de sesenta minutos que el lector sepa y pueda invertir, y que en este caso es que Olga sepa y pueda invertir. Hay quien lee un libro cada día y así lo demuestran, como LM, y quien reseña -reparten la tarta, ¡eh!- un libro también por día. Hacer esto conlleva estar en estado crítico permanentemente. Mis desafíos son otros, aunque no están muy descaminados de estos, que dudo ahora de si lleva tilde o no lleva tilde. ¿Lleva estos tilde en esa posición? Gracias.

Consumo el folio y aún no he dicho nada. El libro que propongo hoy está casi acabado. Lo recogí el viernes en Correos y reconozco que 146 páginas traducidas al castellano desde el japonés suponen sólo dos horas y pico de lectura. Esto, ¿qué demuestra? Sólo demuestra que he invertido muy poco tiempo en él porque tengo dos en cola de lectura. Esta será su semana.

Kanikosen. El pesquero, de Kobayashi. Me gusta la editorial que lo edita: Ático de los libros. Qué arrojo están demostrando. En 22 días de existencia pública... ¡qué resonancia! En la cubierta, contracubierta, cantos y filos de las páginas he podido leer: "Más de 1.600.000 ejemplares vendidos en Japón". "La versión japonesa de Las uvas de la ira". "Mientras el viento muerde la cubierta..." "Vamos hacia el infierno". "Un (...) que retrata la creciente ansiedad de la clase trabajadora" y "Le garantizamos que una vez empezado no se puede dejar de leer". Sí, también podría yo garantizarlo. Este libro, por expreso deseo del autor de este blog, será desoxidado aquí. ¿Por qué? Porque me ha gustado la letra manuscrita de una de las dos -ellos son tres- editoras de la editorial. Ah, que lo olvido: de Ático de los libros empezarán a hablar mucho y bien. Pronto.

11ª autopropuesta: La mujer de otro hombre y su marido debajo de la cama

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 14 Mar 2010 23:17:00 +0000

Las editoriales se reproducen por esporas. En los últimos meses me han presentado al menos, cuatro editoriales pequeñas, independientes y todo ese blablá que se añade ahora por moda al concepto de editorial. Hoy, una editorial se caracteriza por, primero, llevar un complemento del nombre y después, por ser independiente.

Ejercicio para alumnos de 2º de ESO:
- Señale, en los siguientes sintagmas, el complemento del nombre (CN): Espuela de Plata, Pepitas de Calabaza, Ático de los libros, Caballo de Troya y Lengua de Trapo. (2 puntos).

De plata y calabaza, de libros procedentes de Troya, de trapo, al fin y al cabo. Todo arde.

No olvido el fin de esta entrada. El fin de esta entrada es hablar de la autopropuesta de esta semana. El asunto va de rusos, o de mi ruso favorito, en este caso. Pues, ¿no me leí El idiota en tres noches de verano sin novia? Me fascina, aparte del diseño, la literatura rusa. Ha surgido otra editorial independiente y blablablá pero se diferencia de las otras en que abandona la moda del complemento del nombre. Es fundamental ese detalle ¡Bravo! Id a por papel, añadidla a favoritos y en cuanto tengáis un rato libre echadle un vistazo. Sí, ya lo habéis adivinado. Voy a leer mucha literatura rusa ahora que tres o cuatro valientes han creado (apuntad, apuntad) Nevsky Prospects. Y ¡tienen blog en blogger! (Nevskiadas), como debe ser y no como hacen otras editoriales recién creadas que dicen que hay que ser serio y ortodoxo, normal y gris para no dar juego en la red desde un blog gratuito y popular: "¡Bah!, blogger; ¿bah!, wordpress". Qué chapú -dicen-. Qué pocas luces, diría yo. Son editores que piensan que es más serio ofrecerle al lector una web feúcha e insulsa que estar en blogger generando expectación y movimiento ¡pardiez! No se enteran. No quieren enterarse de que el futuro del libro pasa por la red. ¿Grito?

El colegio de los niños es caro y por esta razón no puedo permitirme comprar todos los libros que leo. Ojalá, ojalá pudiera. Pero no, soy Desiderator Man. Así me conocen en la biblioteca pública de mi ciudad. La última desiderata la han gestionado muy rápido. Gracias, Biblioteca Pública de Jaén. Gracias, gracias.

El libro es una gozada desde el punto de vista técnico: papel, lomo, cubiertas, tipografía, solapas, diseño, todo él. Sobra el prólogo, como en todos los libros que tienen prólogo. Algún día hablaré -ya he escrito alguna vez sobre ello- del vacío de un prólogo, de su ineficacia para el lector, de su inutilidad y futilidad. El libro parece editado por mí, de verdad. Risas. No, en serio, me gusta mucho la edición de este libro. Se han empleado. Enhorabuena, zagalas de Nevsky. Lleva por título La mujer de otro hombre y su marido debajo de la cama. Obras cómicas y fue escrito por Fiodor Dostoievski. El libro lo componen tres relatos y el último da título al libro. Bien visto.

Os dejo el link de la obra por si os interesa leerla. Yo lo haré en esta semana. Con mucho gusto.

La mujer de otro hombre y su marido debajo de la cama, de Fiodor Dostoievski. (Nevsky Prospects, 2010)

Los bosques de Upsala, de Álvaro Colomer

noreply@blogger.com (Blumm) — Fri, 12 Mar 2010 23:42:00 +0000

Todos conocéis a María Lejárraga (1874-1974). Vivió 100 años, como Ayala, que se ha llevado hoy de la mano a Delibes. Ninguno de estos escritores se suicidó. María, que además de escritora llegó a diputada en la II República, dijo una vez: ¿Cuánto tiempo necesita el alma para descansar de la vida? ¡Contesta!

Mirad ahora la recta de la fotografía. Es el antiguo circuito de Nürburgring. Ensimismaros con el paisaje. El libro del que hablo hoy se podría condensar en esa fotografía y en el fragmento de María. Imagen y texto se funden de nuevo ut pictura poesis, como decía Horacio, o como me invento yo ahora: ut fotografia prosa. Reconozco mi dependencia de las buenas imágenes. Me divierto refundiendo imágenes y textos desde mi posición, desde mi subjetivo lado trasero, desde el delantero, desde mí, que soy mezcla sin más. Le he buscado a esa imagen una relación con la novela que acabé el miércoles y se lo he econtrado: existe el suicidio porque existen las ruedas. ¿Hacia dónde encaminan su vida los pilotos de la imagen?

Cuando escribo sobre los libros que me leo nunca los cuento. Quiero decir que nunca revelo qué hacen sus personajes, no muestro ni finales ni comienzos, ni centros ni cenas, ni si se acuestan desnudos y solos. Desestimo los argumentos porque es lo que menos falta nos hace cuando los terminamos y cerramos. Destripar libros, como hacen muchos "reseñistas" es hacerle una burla al lector, es un feo desmoche, sucio, muy puerco.

Los bosques de Upsala, de Álvaro Colomer (Alfaguara, 2009) es una novela que puede servirte para que comprendas que el suicidio es un privilegio al que no todos podemos acceder. La novela tienes que leerla si tienes pensado suicidarte. Si no, también, porque en Los bosques de Upsala se reúnen las directrices para aprender a cubicar de la mejor de las maneras posibles el espacio que nos presenta el suicidio. El suicidio es volumen.

Leedla cuando podáis. Comerciad tú y tu conciencia con Los bosques de Upsala. Solicita una desiderata en el biblioteca si no la tienen. Tardas. Tres horas tardas en leértela si tu velocidad lectora bla, bla y bla. Tres horas después de tres cenas de los tres días en que la leí. Empiezas por la página 1 y acabas conociendo a Carmen Tejedor. Me gustaría entrevistarla con un café cortado. De verdad.

Los bosques de Upsala es una novela capaz, muy capaz. Así se lo dije al autor por correo cuando la terminé. Esa noche me acosté en paz. Pero me levanté dos minutos más tarde para localizar el libro que contenía este fragmento y que me servirá ~~ni pintao~~ para cerrar el post:

Envejecimos juntos como en una fotografía
Salimos por casualidad riendo
Dentro de otra vida

Álvaro Pombo en Protocolos (Lumen, 2004)

Me excita el diseño

noreply@blogger.com (Blumm) — Fri, 12 Mar 2010 14:00:00 +0000

Por esa razón el blog estará unos días -o unas semanas- de pruebas hasta que dé con algo que me convenza. De este diseño ya me he aburrido. Qué jartura. Seguiré publicando, pero advierto que la imagen del blog cambiará ya que blogger ha añadido esta semana una nueva función para los que entramos al escritorio del blog en modo de pruebas, que es un modo casi celestial para entrar a blogger porque te enteras, casi antes que Dios, de las novedades que introducen.

Blogger está acelerando el ritmo. No sé hacia no sé dónde. Como no soy adivino, ni gurú, ni precursor, me callo. Pero es divertido estar en esta ola. Me divierte. Work is play.

Ahora, cuando entras en la pestaña diseño puedes encontrar un icono que reza: diseñador de plantillas. Blogger hace esto para que pierdas un poco más el "tiempo" -entre comillas- pero te ofrece por otra parte más libertad para mostrar un diseño diferente del blog, acorde a tus gustos cromáticos y ¿especulares?. Antes sólo ofrecían esas plantillas rancias y que todo el mundo usa porque todo el mundo, a lo que le da importancia es al contenido. A casi todo el mundo. Después está el que no tiene tiempo para florituras. Y el que no teniendo tiempo para florituras se organiza para tener tiempo para florituras. Y como para mi es importante el envoltorio, el gusto, la sintonía, el diseño, el arte y la estética, me excito. Y cambio.

Este post sólo quiere advertir de los cambios, nada más. No quería asustaros.

WIP: Los bosques de Upsala, de Álvaro Colomer (Alfaguara, 2009) . Quizás para el sábado, o el domingo.
WIP 2: Autopropuesta siguiente.
WIP 3: ¿alguna sugerencia?

PD: WIP= Work in progress.

10ª autopropuesta

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 07 Mar 2010 22:59:00 +0000

Algunos de mis lectores me preguntan qué criterios establezco para elegir los libros que leo y reseño aquí, en el blog. Bueno, reseñar, reseñar no sé si puede llamarse así a lo que escribo. Son breves noticias de los libros que leo, eso sí. Impresiones subjetivas, ¡cómo no! En definitiva, plumadas, la verdad, sólo plumadas.

No quiero saber por qué anhelan ese secreto que ya no será secreto desde hoy. Me da igual, de verdad. Mi actitud no significa indiferencia porque me reconforta saber que el blog está imprimiendo sabor a algunas listas de lectura en las cuales mis lectores empeñan tiempo y razón para configurarlas. El tiempo es escaso y la mejor manera para leer libros, sí, repito, la mejor manera para leer al año un número significativo de buenos libros -por muy poco tiempo que se tenga- es confeccionando una lista sujeta a una cadencia de lectura determinada por tu íntimo y secreto trajín diario. Se pueden leer muchos libros al año -las cuentas siempre anuales- si te lo propones, si sabes qué leer y cuánto leer cada día.

No era la intención de este post marcar ritmos de lectura. Allá cada cual con su sayo. La primera finalidad de esta entrada era la de enumerar la propuesta de lectura para esta semana. Enumeración y razones por las que elijo este libro. Desde hoy las autopropuestas se cargan de razones para la lectura. Dos puntos.

Los bosques de Upsala, de Álvaro Colomer (Alfaguara, 2009).

Las cinco razones por las que me voy a leer este libro en esta semana son:

1ª. El autor habló del suicidio en la revista Quimera de hace unos meses. El suicidio es un tema que me fascina. Apuntado quedó en su momento (GTD) y lectura que se encarna, chitón.

2ª. El autor tiene a Amèry, autor a su vez de Levantar la mano sobre uno mismo. Discurso sobre la muerte voluntaria, como un autor referencia. El libro de Amery es un ensayo con función Cristasol sobre el tema que acojona publicar en los medios escritos: el suicidio. Qué gilipollez. No lo comprendo.

3ª. Álvaro Colomer responde a los correos electrónicos que le escribes. No todos los escritores tienen tiempo para malgastarlo en sus lectores. Qué contrasentido ¿verdad? Los escritores suelen contestar siempre, o casi siempre. Olmos contesta, Vila-Matas contesta, Colomer contesta, Mora contesta, Laporte contesta, Alcalá Vique contesta, Montero Glez a través de su agencia, Herralde contesta, Salinger no contesta, Marías no contesta, Lowry tampoco... requiescat in pace.

4ª. Colomer escribe en La Vanguardia, que es un periódico donde siempre encuentro a escritores que no saben redactar sino escribir y que brillan. Su blog es El arquero y su último artículo es cínico y bueno, muy brillante. Pensé que lo había escrito Nieves Concostrina pero no, era Colomer. Habla de Cervantes. Ya nadie habla de Cervantes.

y 5ª. No había leído nada de él y fue el mismo autor quien me recomendó que empezase por aquí, por Los bosques de Upsala. Soy un zagal obediente.

Final, y me silencio:

Gusta que nos lean. Quien diga lo contrario es estúpido. O gilipollas. Si tienes un blog es porque te interesa que alguie lea lo que escribes. Tiene que quedar claro que por tiempo no puedo hablar de todos los libros que leo y menos escribir de todo sobre lo que me gustaría escribir. Tampoco expongo aquí todas mis lecturas, faltaría más. Por pudor cierro la puerta cuando me cambio. Me avergüenza que me vean en calzoncillos. Si me atreviese a hablar de todas mis razones y de todos mis libros tendría que dedicarme profesionalmente a este blog y las donaciones aún, mirad que por poco, no dan para eso. Gracias de nuevo a los lectores que donan para el proyecto Desóxido. Quede de nuevo dicho, y escrito, qp. Gracias, de verdad.

Error imperdonable

noreply@blogger.com (Blumm) — Fri, 05 Mar 2010 01:17:00 +0000

Uno. Prima facie significa a primera vista.

Todos somos más listos que el hambre y NOS creemos que todos sabemos todo de todos.

Ilusos.

Dos.

El lector no deberá, por tanto, utilizar como punto de arranque de su investigación una palabra mientras no tenga la CERTEZA de que el significado que él le atribuye es el mismo que registran los diccionarios. (1)

(1) Ejemplos del uso equivocado de estas voces por ESCRITORES de justo renombre, pueden verse en mi Crítica profana. ÁLGIDO es un adjetivo que aparece en la locución periodo álgido; y de aquí le atribuyen algunos el significado de crítico, decisivo, cuando realmente quiere decir frío. MÓRBIDO no equivale a TERSO o TURGENTE, sino a BLANDO o ENFERMIZO. INCONSÚTIL es lo que no tiene costura y es, por tanto, ERROR IMPERDONABLE emparentar este adjetivo con el concepto de SUTILEZA.

Julio Casares, en su tocho.

Tres. Dicho esto y confiando en vuestra inteligencia prima facie ruego me definan los siguientes términos sin usar el Casares:

1. Estridular.

2. Emplastar.

3. Frezar.

Patrimonio, de Philip Roth

noreply@blogger.com (Blumm) — Thu, 25 Feb 2010 01:17:00 +0000

Desconozco el significafo de la palabra tefeline. La palabra tefeline me recuerda a un modisto local, amigo de mi padre, que se llamaba Ceferino. Ahora llueve. Ceferino cosía y guardaba siempre en los bolsillos de su chaqueta unas tizas duras y de colores, unas tizas de sastre. Llueve. Recuerdo ese detalle porque es patrimonio de mi memoria. Mi memoria también tiene a la mierda por patrimonio, como la que arrastra el caudal de un río que se desborda en Andújar, y en Jaén. ¿De qué voy? ¿De dónde coño sale tanta lluvia? ¿A quién se le está perdiendo el patrimonio?

Hace un par de semanas terminé Patrimonio, de Philip Roth. La recomendaron aquí. Es un libro que voy a sugerir desde ahora siempre que alguien me pregunte por algo para leer. Lo hacen ahora con frecuencia. Oye, ¿qué me recomiedas para leer? Mierda, yo te recomiendo mucha mierda. ¡Escucha!, léete sin ningún compromiso Patrimonio que trata sobre lo que heredarás algún día. Meditabundos y estúpidos. Permanecen.

Éste era mi patrimonio: no el dinero, ni los tefelines, ni el cuenco de afeitar, sino la mierda.

Roth es muy explícito con la historia que nos cuenta. No es una maniobra complicada. El hijo de un hombre de ochenta y seis años que tiene un tumor benigno en la base del cráneo nos relata qué hereda. El hijo de Herman, que es Philip Roth, hereda del padre, que se llama Herman, ya lo he dicho pero lo escribo otra vez, un patrimonio. Un patrimonio puede constituirse o, de dos puntos y un concepto mojado que los mortales definen como padecimiento, o de monedas de oro que apretándolas con la mano parece un patrimonio de plastilina. Y ahora La Masa y el increible Hulk. Ahora recuerdo a uno de mis hermanos que sucumbía al verde moco aquel. Yo sólo heredé de Mazinger Z lo mismo que Roth de su padre: mierda. De verdad, creedme. Desvarío, lo siento. El patio de mi casa es particular y lleva sesenta y nueve días mojado. Ahora comprendo a Noé, joder. Se te bufa todo. A mi también.

Éste era mi patrimonio: (...) sino la mierda.

Ese sino adversativo me desconcierta. ¿A ti no? Ese sino la mierda es una construcción rara. A mí me la parece. Como a ti si la lees despacio. Patrimonio es una novela honesta. Lo honesto es crudo y suele ser difícil de digerir. Por eso es terminal. El patrimonio, lo honesto y lo crudo son conceptos terminales cuando los lees por primera vez. Hay quien digiere estos conceptos en la siesta. Yo no, de verdad. Tengo tanto déficit neuronal que me arrepiento de haber estado quince años fumando. Lo honesto es crudo y ahora que lo releo, es una frase que no tiene sentido. Es una frase que parece y es una mierda. Como patrimonio también. Mío. Pues también. Más mío. Y sin pues. Escucho en la máquina que me ha traído Afrodita al ruidoso de Schönberg. Apunte impertinente. No lo siento.

Ya no hablo más de Roth. Risas. Ni de su novela titulada Patrimonio que tradujo por muy pocos euros para nuestro bien y nuestro gozo Ramón Buenaventura. Debió cobrar más. La traducción es su patrimonio. Gracias, Ramón.

8ª y 9ª Propuesta

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 21 Feb 2010 01:17:00 +0000

Alegato de un loco de August Strindberg. El olivo azul, 2008.

Tratado elemental de demonología de Gilbert K. Chesterton. El olivo azul, 2008.

Memorias de un hombre colérico y otros relatos humorísticos de Anton Chejov. Círculo de Lectores, 1966.

Cenizas escogidas, de Rodrigo García

noreply@blogger.com (Blumm) — Wed, 17 Feb 2010 01:17:00 +0000

¡Gente cojonuda la nacida para recibir hostias!

(Rodrigo García, en Cenizas Escogidas)

Perdí, mientras redactaba este post, los puntos y apartes.

(Bernardo Munuera, en esta entrada para Desóxido)

Los cajones de mi habitación andan desencajados y fuera de sus raíles, como mi mandíbula de su quicio. La basura mía o mi basura, la clase de basura que saco de mi casa todos los días rebosa mediocridad. Lo contrario a la labor que desarrolla y produce Rodrigo García. El fin de este post es demostrarlo sin éxito. Su inocencia, ¿su inocencia? Sin inocencia no se es inocente, no. Rodrigo García es un ser social-mal-herido (como el otro) que además de fardar de mandíbula desencajada resulta ileso y no entiende los conceptos que todos, o casi todos los que nos levantamos a las siete de la tarde para ir a trabajar de camareros y de basureros, entendemos. Mi hijo Rodrigo se acerca ahora, justo aquí, con la radio desencajada, con dos pilas en una mano y con el aparato transistor en la otra. Es un Sony que me regaló mi madre cuando me casé sin intención revelada. Historia que ahora no tiene sentido contar porque es tarde y debería estar durmiendo y no escribiendo este post para Desóxido sobre el teatro que más me mola, que es el de Rodrigo García. Como no pertenezco a la élite literaria, escribo así, escribo teatro que más me mola. Cenizas escogidas es el libro del tipo y hombre que encierra a la literatura para asegurarse de ella, sin sus dudas; así encerrada, sin escapatoria, la elige. Escoger las cenizas que Rodrigo García esparce tiene consecuencias. Es teatro. Lo aseguran quienes entienden pero no teatro de IES (Instituto de Educación Secundaria). ¿Es un tipo de teatro mental? ¿Con forma física? ¿Geometría literaria toroidal? ¿Teatro de verdad? ¿Football? ¿Francia sí, España no? Fue el inglés. Ganó el inglés. Shakespeare era inglés. Ahora me pregunto el porqué ese nombre me recuerda al ron con chocolate. Sí lo sé pero es otra historia que tampoco tiene sentido contar aquí. Rubias, morenas, desnudas y calvas que fumaban en la adolescencia y que elegían al atún como animal en aceite de compañía. Reverbera mi luz: escogidas, elegidas, seleccionadas. Rojas y azules. ¿Más? Rodrigo García acarrea un apellido tan común de tantos comunes que muchos y tantos hilos de vanguardia... Desparrama litros de teatro que Bob Esponga absorbe, yo sorbo. Aquí acabo. Ya he hablado y ya he escrito de Rodrigo García, de sus Cenizas Escogidas y de la uña rota que me acabo de cortar. Tanto pensamiento me ha permitido acabar Patrimonio, de Philip Roth que es un gran libro que no es de teatro pero que habla de la vida y de cómo lo que de verdad heredamos de nuestros padres es mierda, sólo mierda. Lo he acabado con el café de la tarde mientras definía el concepto gran hijo de puta burgués. Qué soez. Y he escrito: "Creo en los libros que trasnforman a las personas. Patrimonio es uno de ellos. Cenizas escogidas es otro. Fin. Punto y aparte. ¡Cambiad de blog!

Prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta.

(Rodrigo García, en Cenizas Escogidas)

Prefiero que me quite el sueño Goya a que me lo quite la amoxicilina trihidrato.

(Bernardo Munuera, en Desóxido).

7ª Propuesta: Pollina y polliná.

noreply@blogger.com (Blumm) — Mon, 15 Feb 2010 01:17:00 +0000

El paseante de las dos orillas, de Guillaume Apollinaire. Epílogo de J. Ignacio Velázquez. El Olivo Azul, 2009.

Elegí este libro de la estantería de novedades de la Biblioteca Pública de Jaén porque con el apellido Apollinaire se podía y se puede gritar pollina y ¡polliná!

¿Descubriré en él el París de los artistas y borrachos? Ya os lo cuento si la luz se torna verde.

pollino, -a (del lat. «pullïnus»)
1 n. *Asno joven sin domar.
2 Asno en cualquier estado.
3 (n. calif.) adj. y n. Persona *torpe. Burro.
4 (ant.) n. *Cría de mamífero o de ave.

Destino de pato, por Ángel Esteban

noreply@blogger.com (Blumm) — Thu, 11 Feb 2010 01:17:00 +0000

Artículo de Ángel Esteban*

Los comunistas que apoyaban a Stalin, allá por los años treinta, llamaban a Trotski "el Pato", no sé si por su modo de andar o su destino errático de Kazajistán a Turquía, de allí a Francia, a Noruega y finalmente a México. Hace dos semanas, un día inusitado de sol y buen tiempo, mientras paseaba por el Central Park, me preguntaba dónde se recluirán los patos, mientras los pequeños lagos del parque son una pista de hielo en los meses crudos del invierno neoyorquino. Ciertamente, ninguno de los cientos de ánades que decoran la geografía a la vez urbana y bucólica del entorno más verde de Manhattan hacen aparición mientras aquellas superficies húmedas se convierten en pistas de patinaje.

Eso mismo es lo que pensaba Holden Caulfield, el adolescente problemático de la novela más aclamada de J. D. Salinger. Ese muchacho que se escapa del colegio del que va a ser expulsado en Nueva Jersey, y se gasta todo el dinero en un par de días deambulando por Nueva York, que aborrece el mundo prefabricado y convencional de los mayores y desea ser libre, desprejuiciado y auténtico, tiene solo una gran preocupación, además de la económica: ¿Qué hacen los patos del Central Park en los meses de invierno, cuando no pueden deslizarse por los lagos? Por eso, cada vez que toma un taxi, para ir desde los hoteles a las casas de los amigos o los bares donde ha quedado con alguien, pregunta al conductor si sabe dónde están los patos que han desaparecido del parque central. Pregunta que casi siempre es un incordio para los taxistas, molestos por la chorrada con la que el niñato trata de comenzar una conversación.

Salinger murió hace unos días, a los 91 años, en su casa de Cornish, New Hampshire, donde llevaba recluido muchísimo tiempo. Hacía casi cincuenta años que no publicaba nada, concedió solo una entrevista en toda su vida, sus libros se pueden contar con los dedos de una mano, y la única fotografía que se conserva de las últimas décadas muestra a un Salinger violento, tratando de agredir a un fotógrafo. Sin embargo, El guardián entre el centeno lleva más de 60 millones de copias distribuidas, y cada año sigue vendiendo unos 250.000 ejemplares. Destino curioso, de pato, para un hombre cuya única obsesión fue escribir, y no publicar o figurar, quizá lo contrario de lo que la mayoría de los mortales desea, aunque no lo confiese. ¡Quién pudiera, como él, dedicarse plácidamente a escribir, ajeno a los tantos por cientos de inflaciones o fluctuaciones del euribor!

*Ángel Esteban es profesor de literatura hispanoamericana en la Universidad de Granada. Ha escrito más de 35 libros y más de cien artículos sobre crítica literaria. Colabora habitualmente con varios periódicos y revistas. Ha sido profesor invitado en más de 20 universidades de todo el mundo y es Jefe de Redacción de la Revista Letral.

El artículo que le he pedido prestado para Desóxido fue publicado ayer, en el Granada Hoy.

Gracias, Ángel.

Rodrigo García en tresdé

noreply@blogger.com (Blumm) — Tue, 09 Feb 2010 01:17:00 +0000

No tengo criterio para nada. Paso por paisajes maravillosos y no me entero./

Me voy a lanzar a conocer mundo: /
el MacDonald´s de Orleans, el concesionario Audi de Amsterdam, / el Yves Saint Laurent de Tokio, la tienda Nike en Nueva York, / el Banco de Bilbao en Roma, el Decathlon de Buenos Aires, / la tienda Virgin de Bruselas, / el Body Shop del aeropuerto de Frankfurt, (...)

Tampoco digo que uno deba reflexionar sobre esto demasiado, porque el artista jamás debe pensar.

No señor. El artista debe pasarse.
Por eso yo me he decidido y me dije: ya que no soy bueno para la pintura ni para la literatura, voy a dedicarme al teatro, porque en el teatro es bueno cualquiera, porque no es ni una profesión ni un arte ni nada. Y para destacar en el teatro, con pasarse un poco, ya está bien.
Luego hay que definir la forma de pasarte:
¿Monto todos los días juergas, me meto todas las drogas, me follo a quien se me ponga por delante...?
¿O me deprimo me vuelvo loco, y sufro y me emborracho solo y me meto caballo y me tiro por un balcón?
Hay que elegir una de dos. Es el marketing.
Gauguin se pasó toda la vida de juerga.
Van Gogh se pasó toda la vida sufriendo.
Lautrec: toda la vida de juerga.
Cioran: toda la vida sufriendo.
Celan: toda la vida sufriendo.
Warhol: toda la vida de juerga.
No hace falta tener nada que decir, para ser artista lo que hay que tener es una vida pública que sea una pasada.
Mi regla es: no tengo nada que decir, pero si me paso, me hacen caso. Y rima.

Hoy estoy jodido: he pensado que al perro no le he hecho ni caso en todo el día, que estuve metido en mis asuntos y casi hasta se me olvidó sacarlo a mear o darle de comer. Creo que soy un tipo cojonudo, porque al menos me entristece comportarme así con el animal. La mayoría de los seres humanos hacen eso con sus hijos y no tienen el menor remordimiento. Los dejan en la guardería o en el colegio a las nueve y los recogen a la hora de la cena. Y los sientan frente a la tele. Y los duermen. Y a nadie le pasa nada.

El segundo y tercer texto están extraídos del capítulo titulado Jardinería Humana. 49 fragmentos y 3 listados. El primer fragmento está extraído del capítulo Compré una pala en Ikea para cavar mi tumba. El libro en este blog es archiconocido -quiero que me envíen uno a casa-: Cenizas escogidas (La uÑa RoTa, 2009).

Este libro merece un post más. El último. Lo prometo. De verdad.

6ª autopropuesta: ¡ojo!

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 07 Feb 2010 01:17:00 +0000

Además de seguir con Rodrigo García, Rodrigo García es adictivo, la adicción a Rodrigo García es violeta, tardaré en curármela, si decido curármela que no lo tengo claro porque sólo aconsejo ahora y a estas horas esto: leed a Rodrigo García si quieres ser de verdad diferente, como tú. Tú eres diferente y por eso has de leerte Cenizas Escogidas de Rodrigo García (y quinta).

Seguimos con él porque son 500 páginas y además de trabajar, reseñamos para otros, leemos para otros porque no sólo leemos lo que nos gusta (Rodrigo García nos gusta) sino que nos obligan a leer por 75 euros ese libro que se ha de vender en dos meses y ese original que se ha de quemar en una lumbre bien prendía.

Acabamos Aristóteles, su Poética coñazo -sólo eran ciento y pico páginas y tenía que examinarme de ellas, bah- y esta semana propongo un sólo título. ¿Por qué me decidí a elegirlo? Pues porque Alberto Olmos habló de él aquí. Y como Alberto Olmos es otro de esos autores que nadie conoce, o casi nadie, sólo Dios y yo, todos los lectores de este blog deberían leerlo. Pero lo importante es que fui capaz de decirme, para mis adentros y recovecos: "Vamos a leer su recomendación". Y es que fíjense qué dice Alberto Olmos de la novela que pienso leer esta semana:

"Lo he leído casi de un tirón. De hecho, a falta de 30 páginas, lo arrojé de mí como a una sanguijuela porque creo insano para el lector e injusto para el autor leer las novelas en un sólo día. Ya concluido, considero Patrimonio el único libro necesario que he leído en 2009. Todos deberían leerlo: es la literatura de la emoción. Sencillísimo, tanto en planteamiento como en estilo, el valor de Patrimonio está en la honestidad y sensibilidad con la que trata un tema que todos habremos de conocer en su momento: la muerte del padre."

Me animó a leerlo. Y fue en diciembre de 2009 cuando tomé la referencia. Ahora entra en cola de lectura. Hablaremos aquí de él, cómo no. Si lo lees, dime qué te pareció.

Resumiendo. Sexta autopropuesta de lectura para esta semana: Patrimonio. Una historia verdadera, de Philip Roth.

Espero que la uÑa RoTa no denuncie a Desóxido por subir otro fragmento de Cenizas Escogidas, de Rodrigo García. ¿Sabéis quién es?

Estoy hasta el culo de las experiencias: de las experiencias que viven los demás y de las mías.
Estoy hasta el culo de la magnificación, de la trivialización, del empequeñecimiento de la vida, de los incidentes acotados, de las vivencias narradas, de las apariciones comentadas, de las casualidades manoseadas, de los encuentros magnificados, de que a lo común , que ya es grande por sí solo, lo llamen "acontecimientos".
Me piro.
Y me piré.
Me voy a zampar esta manzana, que tiene mogollón de veneno, y palmo.
O voy a vivir para seguir diciendo .
Vamos a esperar.
(come)
Voy a comer.
Y vamos a esperar.
A ver qué pasa.

Vocabulario: palanquín

noreply@blogger.com (Blumm) — Wed, 03 Feb 2010 01:17:00 +0000

palanquín (1) (de «palanca»)

1 m. Mar. Aparejo usado en los *barcos para meter los cañones en batería, después de hecha la carga.
2 Mar. Cada uno de los *cabos que sirven para llevar los puños o puntas de las velas mayores a la cruz de sus vergas respectivas. Palanca, ronzal.
Palanquín de retenida. Mar. Aparejo compuesto de dos motones, fijo uno en la parte trasera de las cureñas de los cañones y otro en una argolla sujeta en la cubierta, que sirve para asegurar las piezas de artillería contra el balanceo.

palanquín (2) (del port. «palanquim») m. *Silla de manos usada en Oriente.

Fuente: María Moliner

Acción beso-sopapo

noreply@blogger.com (Blumm) — Mon, 01 Feb 2010 01:17:00 +0000

Ahí tenéis el borrador, arrugado. Ahí permanece el borrador mental del libro que acabo de cerrar, que acabo de leer, que acabo de memorizar. Sigue sangrando, y arde; te imaginas al libro sangrando mientras ya te acuestas con otros; con Tanizaki, con Maistre. Como Pitas Payas.

Hoy me han llamado de la biblioteca para que fuese a recoger un libro que encargué, un libro que necesitaba esa biblioteca para ser biblioteca de verdad, como de ciudad lagártica y parlanchina. Un libro con capítulos titulados: Esparcid mis cenizas en Eurodisney, Compré una pala en Ikea para cavar mi tumba, Agamenón. Volví del supermercado y le di una paliza a mi hijo, Todos vosotros sois unos hijos de puta, Haberos quedado en casa, capullos.

Es así. Rodrigo -como mi hijo- García es así. La uÑa RoTa -sí, otra editorial independiente, nene- ha tenido el valor de editarle al García las 508 páginas que tiene el volumen. La primera edición es de marzo del año pasado. Es un libro de acción beso-sopapo. Es teatro muy vanguardista pero Rodrigo, desde hoy y para mí don Rodrigo, en un capítulo dice: "Me fastidian enormemente las acotaciones escénicas. Tonterías tales como: sale por detrás; se rasca la cabeza; gritando; va vestido de rojo..., etc".

No frena ahí. Prosigue. Rodrigo se ríe en tu cara cuando apostilla: "De todas formas he pensado que no tendrían potencia (potencial) las frases, si no estuvieran cada una seguidas de un beso y un sopapo".

En fin, que aquí está el libro encima de la mesa esperando ser programado para leerlo. Tiene 508 páginas por lo que demandará una semanita él solo. No obstante, tengo 25 días (15 de préstamo y 10 de renovación) para leerlo. Visto así, y si quiero combinarlo con otros títulos (todos y muchos gritan ¡lectura! -como si de agua se tratase-), no está mal. Son sólo 20 páginas diarias. Está bien. Si tú puedes, yo puedo. Esto es así y no me jodáis.

Me gustaría haber escrito ya la reseña que tengo medio esbozada en un mapa mental de El ruido y la furia, de San Faulkner, pero me temo que, si sigo abriendo el libro de Rodrigo por más páginas -¡anda!, que olvido el título: Cenizas escogidas (La uÑa RoTa, 2009)-, no la empiezo y mirad que Faulkner se merece... un rottweiler que amanse y acojone a los protagonistas de su novela.

Acabo. Miento. Acaba ELENA y después PATRICIA:

Ni viajes Ni relaciones sexuales sorprendentes Ni libros de Robert Walser Ni conversaciones intensas Ni rostros bellamente agotados, acariciados por el cansancio y no atropellados por un "día de locos" Ni botellas medio vacías de ginebra Ni brasas ni sardinas Ni platos sucios Ni amigos Ni cordones de zapatillas sueltos Tampoco una llamada de teléfono Tampoco seis horas en el ordenador Ningún fallecido realmente importante Comida sin alardes, sin gran dedicación, pero en su humildad, platos todos conseguidos La botella de ese gran Rioja que esperaba su ocasión, Y el programa de televisión llamado Tómbola y si es posible, como a la una de la noche, un partido de fútbol Todo, tumbada en el sillón
PATRICIA:
Cuando la mongólica del pueblo se echa a llorar en la caja del súper y la mamá le dice a la cajera secándose el sudor de agosto "es lo único que ha hecho hoy, no para de llorar " Me entran ganas de tirar la cartera al río y darme un paseo con el coche hasta donde se acabe la gasofa desde allí seguir andando, sin hablar mucho con ninguno, Y ponerme a las órdenes de cualquiera, pero con una condición: que pueda, a cambio de mantas y comida, perfeccionar el oficio de bufón, como en las obras de Shakespeare Perdona por la patada, te juro no era mi intención.

Rodrigo García, en Cenizas Escogidas (La uÑa RoTa, 2009), repito. ¿Modo? Yo, manual.

Autopropuesta 5, o quinta

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 31 Jan 2010 01:17:00 +0000

Para esta semana:

Cenizas escogidas, de Rodrigo García (La uÑa RoTa, 2009). 508 pp.
Poética, de Aristóteles (Alianza Editorial 2004). 121 pp.

Pie de foto: A la derecha, J.D. Salinger; a la izquierda, Aristóteles. Fijáos bien. Pinchad sobre la imagen.

No quiero venderlos, por J. D. Salinger

noreply@blogger.com (Blumm) — Fri, 29 Jan 2010 01:17:00 +0000

pinchad sobre la imagen para ampliar

Transcript

R. D. 2
Windsor, Vt.
July 19, 1957

Dear Mr. Herbert,

I'll try to tell you what my attitude is to the stage and screen rights of The Catcher in the Rye. I've sung this tune quite a few times, so if my heart doesn't seem to be in it, try to be tolerant....Firstly, it is possible that one day the rights will be sold. Since there's an ever-looming possibility that I won't die rich, I toy very seriously with the idea of leaving the unsold rights to my wife and daughter as a kind of insurance policy. It pleasures me no end, though, I might quickly add, to know that I won't have to see the results of the transaction. I keep saying this and nobody seems to agree, but The Catcher in the Rye is a very novelistic novel. There are readymade "scenes" - only a fool would deny that - but, for me, the weight of the book is in the narrator's voice, the non-stop peculiarities of it, his personal, extremely discriminating attitude to his reader-listener, his asides about gasoline rainbows in street puddles, his philosophy or way of looking at cowhide suitcases and empty toothpaste cartons - in a word, his thoughts. He can't legitimately be separated from his own first-person technique. True, if the separation is forcibly made, there is enough material left over for something called an Exciting (or maybe just Interesting) Evening in the Theater. But I find that idea if not odious, at least odious enough to keep me from selling the rights. There are many of his thoughts, of course, that could be labored into dialogue - or into some sort of stream-of-consciousness loud-speaker device - but labored is exactly the right word. What he thinks and does so naturally in his solitude in the novel, on the stage could at best only be pseudo-simulated, if there is such a word (and I hope not). Not to mention, God help us all, the immeasurably risky business of using actors. Have you ever seen a child actress sitting crosslegged on a bed and looking right? I'm sure not. And Holden Caulfield himself, in my undoubtedly super-biassed opinion, is essentially unactable. A Sensitive, Intelligent, Talented Young Actor in a Reversible Coat wouldn't nearly be enough. It would take someone with X to bring it off, and no very young man even if he has X quite knows what to do with it. And, I might add, I don't think any director can tell him.

I'll stop there. I'm afraid I can only tell you, to end with, that I feel very firm about all this, if you haven't already guessed.

Thank you, though, for your friendly and highly readable letter. My mail from producers has mostly been hell.

Sincerely,

(Signed, 'J. D. Salinger')

J. D. Salinger

Ayer, 28 de enero de 2010 murió J. D. Salinger.

Descansa en paz. Le extrañaremos.

Faulkner en tresdé

noreply@blogger.com (Blumm) — Wed, 27 Jan 2010 01:17:00 +0000

El tresdé ofrecido por Faulkner en su El ruido y la furia (Alfaguara, 1991).

Con alguien tengo que casarme Versh me habló de un hombre que se automutiló. Se adentró en los bosques y lo hizo con una navaja, sentado en el interior de una zanja. Una navaja rota lanzándolos por encima del hombro idéntico movimiento consumado la madeja sangrienta lanzada verticalmente hacia atrás. Pero no es eso. No es el no tenerlos. Es no haberlos tenido nunca yo podría decir Ah Eso Eso Chino Yo No Sé Chino. Y mi padre me dijo porque eres virgen: ¿es que no te das cuenta? Las mujeres nunca son vírgenes. La pureza es un estado negativo y por tanto contrario a la naturaleza. Es la naturaleza quien te hace daño no Caddy y yo dije Sólo son palabras y él dijo Como la virginidad y yo dije no se sabe. No puede saberse y él dijo Sí. Desde el instante en que advertimos que la tragedia es de segunda mano.

le pegué mi mano abierta rechazó el impulso de cerrarla sobre su rostro su mano se movió con la misma rapidez que la mía el cigarrillo cayó de la barandilla oscilé con la otra mano él la cogió antes de que el cigarrillo llegase al agua él había cogido mis dos muñecas con la misma mano su otra mano se dirigió velozmente hacia el sobaco bajo la chaqueta a sus espaldas el sol descendía un pájaro en alguna parte cantaba tras el sol nos miramos mientras el pájaro cantaba me soltó las manos

Es lo que yo digo, que la que ha sido una zorra siempre será una zorra. Lo que yo digo, suerte tienes si lo único que te preocupa es que no haga novillos. Lo que yo digo, que ésa debería estar ahí abajo en la cocina, en lugar de en su habitación, echándose pintura en la cara y esperando a que seis negros que ni siquiera pueden levantarse de una silla sin que un plato lleno de pan con carne los sostenga en pie, le preparen el desayuno.

Autopropuesta 4, o cuarta.

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 24 Jan 2010 23:01:00 +0000

Autopropuesta de lectura para la cuarta semana del año 2010 o ¡pardiez!:

- El puente de los sueños, de Junichiro Tanizaki (Siruela, 2009). Siruela me debe 21,90 €.

- Abril, número 38. Congusto o conjunto de relatos editados en octubre de 2009 en Luxemburgo y donde está el titulado Piezas de Juan Cruz López que es quien me regaló el volumen y que, cómo no, será el primer "inédito" que reseñaré aquí, cuando el tiempo deje de chulearme.

- Viaje alrededor de mi habitación, de Xavier de Maistre (Funambulista, 2007).

(Viajo mucho en metro, tren y de paquete en una BH -yo tuve una BH roja y blanca)

Gombrowicz en tresdé

noreply@blogger.com (Blumm) — Wed, 20 Jan 2010 23:01:00 +0000

Y la facilidad con que el gusto y la intuición de una mujer se equivocan en la elección de hombre dan la impresión de una ceguera incomprensible y de estupidez; ella se enamorará de un hombre porque es distinguido, o porque es muy "fino"; los valores sociales y mundanos de segundo orden significarán más para ella que el cuerpo y el espiritu apolíneos, sí, ella ama el calcetín y no la pantorrilla, el bigotito y no la cara, el corte de la americana y no el torso. La embriagará el sucio lirismo de un grafómano, la embelesará el barato patetismo de un imbécil, la seducirá la elegancia de un petimetre; la mujer no sabe desenmascarar, se deja engañar porque ella misma engaña.

3. La belleza ha de ser soberana.
(Oh, moza, simple moza de vacas, bienvenida seas, reina! Dime, ¿por qué no hay en ti ese temor mortal a no ser aceptada? No temes el rechazo. Sabes que no es la belleza lo que te hace deseable, sino el sexo; sabes que el hombre siempre va a desear tu femineidad, aunque no sea estética. Así, tu belleza no está al servicio de tu sexo; no teme nada, no tiembla, no se esfuerza y permanece tranquila, natural, triunfante... ¡Oh, tú, que no te impones y no importunas! ¡Oh, tú, tan distinguida!)

No temo que las "futuras generaciones no lean novelas", etc. Creo que es un total malentendido abordar el arte serio en categorías tales como producción, mercado, lectores, oferta, demanda. ¿Qué tiene que ver todo esto? El arte no consiste en fabricar novelitas para lectores, es una comunión espiritual, es algo tan intenso y tan diferente de la ciencia, o hasta contrario, que no puede haber aquí competencia. Si en el futuro nace alguien eminente, superior, distinguido, fecundante, deslumbrante (así es como hay que hablar de los artistas, éste es el lenguaje que el arte exige), si nace alguien único e irrepetible, un Bach, un Rembrandt, conquistará algunos hombres, los hechizará y seducirá...

Los tres textos son del Witold de los witoldos de Gombrowicz. Los tres textos están extraídos de su Diario (1953-1969) (Seix Barral, 2005). Los textos, para los curiosos, se encuentran en las páginas 174, 176 y 571. Un libro que merecerá -no sé cuándo- una relectura.

Las imágenes que acompañanan a los textos, ¡acojonantes! -como diría mi padre.

De mecánica y alquimia, de Muñoz Rengel

noreply@blogger.com (Blumm) — Mon, 18 Jan 2010 23:01:00 +0000

De entre mis manos no se escapa.

Ha sido la primera frase que he escrito cuando por fin, ahora, tarde, casi con sueño en estos dedos que asían, he rescatado de entre la pila de libros que hay encima del escáner, el último de Muñoz Rengel: De mecánica y alquimia (Salto de página, 2009). No lo he escaneado, me lo he leído. No lo he comprado, me lo han regalado.

El libro de Rengel consta de 11 cuentos y un escolio final que no se puede leer si no colocas las páginas al trasluz. En mi caso, he usado un flexo amarillo para descubrir el secreto del escolio que acaba con una frase en séver: "Oñeus se ,otser el". Y has de oñear mucho para descubrir su significado. Y sueñas con la expresión y piensas durante unos segundos si el mar que baña Málaga tiene algo que ver en ella. El resto es sueño, la verdad. No te impliques más ni te canses de significarlo.

No había leído nada de Rengel hasta que me llegó GRATIS (ya lo he dicho, me han regalado el libro) este ejemplar de De mecánica y alquimia. El título parecía una asignatura de 3º de Químicas. Como no había leído nada de él, no podía compararlo con nada de lo que había escrito antes. Sí tenía la referencia de Rengel por RNE puesto que tiene o tenía un programa de literatura en esa emisora. No sigo el programa a pesar de ser un podscatstero excelente. (Por cierto, necesito otra iPod puesto que la que me regalaron hace 5 años ha reventado). Ya está. Bueno, y Rengel es de Málaga y es tres años más joven que yo y le gusta la filosofía y la filosofía elevada al cubo como a un tonto un lápiz y que esto, ahora que lo pienso, se muestra en su obra. Por ahí -no digo dónde que me pegan- han comparado esta obra con el quehacer de Borges. La comparación, desde mi punto de vista, es una pasada de frenada pero ¡coño!, en su derecho están de frenar tarde, ¿verdad? El verbo admirar no es sinónimo de adular, por ahora. Borges fabricaba una literatura excéntrica y Rengel descriptiva, detallista, vocabulariada, intelectual, utópica y fuera del alcance del pueblo llano. Ahí lo llevas. Por esta razón, si perteneces al populacho que sólo sabe leer mierda, no leas De mecánica y alquimia porque no tendrás capacidad para saborearla, porque además, no te vas a enterar de nada, pollo. En Desóxido avisamos, para que no nos tachen de traidores hijos de puta
(somos tres).

Rengel me ha llevado a anotar para próximas relecturas algún título de Cunqueiro. No sé el porqué me ha recordado a él. Como no lo sé, no lo explico. No quiero mentir a nadie. Cunqueiro es gallego y el gallego, se nos dice de pequeños y nos lo hacen escribir doscientas veces en papel cuadriculado, es oscuro. Los cuentos de Rengel no son oscuros pero sí vericuetados, a veces semejantes a breñas y, o portas machete o...

Los cuentos de JJ Muñoz Rengel no pasarán de moda porque fueron vacunados contra la erosión que el tiempo literario provoca. Son cuentos esculpidos en la más sólida piedra literaria. Resultan compactos, densos, íntegros.

De mecánica y alquimia es una obra muy distinta a las que solemos leer (solemos, digo...). Me imaginaba a Rengel como un autor de cuentos de otro tipo al que aquí, en esta obra, se nos muestra. No es un Aldecoa moderno, no, no van por ahí los tiros. Rengel es muy distinto y me he propuesto por ello buscar una segunda referencia para asentarlo en mi memoria lectora. ¿Cuál me recomiendas, Juan Jacinto (Muñoz Rengel)?

Sin más y esperando su respuesta, reciba un cordial saludo.

Autopropuesta 3

noreply@blogger.com (Blumm) — Sun, 17 Jan 2010 22:59:00 +0000

Autopropuesta de lectura para la tercera semana del año:

- El ruido y la furia de William Faulkner (Alfaguara, 1987).
- Soy la hija de Rembrandt, de Lynn Cullen (Editex, 2008).

Al azar ruso

noreply@blogger.com (Blumm) — Fri, 15 Jan 2010 22:59:00 +0000

Para encontrar un interés por los aspectos formales de la literatura en el siglo XIX, hay que acudir a los trabajos del comparatista Alexander Veselovski (1883-1906) y del lingüista Alexander Potebnia (1836-1891)

¡Qué ignorantes sois! Lo que dan de sí los Alexander, ¿verdad? Somos.
Lcaperucha, ¿puedes traducirnos el título de la imagen? Gracias.