Desvío Cósmico Revista

Diego Armando "Lepago" Ortubia El vozarrón de la brava

2016-10-11T02:07:00.000-07:00

Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina

En la última Feria del Libro de la ciudad de Mendoza quedó planteada una fecunda polémica que se generó a partir de una propuesta efectuada por una plumífera y conocida librería del medio. La misma consistió en debatir acerca la inexistencia de la literatura mendocina y atrajo a varios curiosos de entre los paseantes. Como se corre el riesgo de quedar en la incertidumbre frente a la contundencia de pruebas presentadas por los denostadores del artístico oficio de las Bellas Letras, hemos estimado oportuno exhumar una obra ológrafa del Licenciado Arístides Consomé en la que se consignan todos y cada uno de los hombres, y algunas mujeres también, que cultivaron las gracias de Calíope, Euterpe, Erato y Polimnia: Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina.

A partir de hoy, reviviremos las peripecias vitales de quienes integran esos folios sudorosamente labrados.

Por el Lic. Arístides Consomé

Diego Armando "Lepago" Ortubia

El vozarrón de la brava

Nuestro actual vate aún anda por los caminos mendocinos aportando al Parnaso ya que su energía creativa se halla plena de pujanza y fertilidad. Nacido en el año de Nuestro Señor de 1965, en las cercanías de la Plaza de Las Heras, desde precoz niño advirtió sobre su procaz generosidad versificadora. Su identidad barrial ha incidido de modo punzante en el proceso creador del poeta contemporáneo ya que su fuente de inspiración está directamente ligada a la tradición tribunera del Club Huracán Las Heras. No obstante ello, se han registrado obras —probablemente a pedido de agrupaciones amistosas— con alusiones a otros equipos futbolísticos del ámbito mendocino que han visto en la voz potente de Diego Armando "Lepago" Ortubia un eficaz y verdadero vozarrón de la brava.

No ha publicado un solo libro, pero su obra hace vibrar a miles de admiradores, cual sobresaliente trovador medieval que con la sola impronta de su carisma personal y su verba entusiasta impone expectación en las multitudes. Estamos frente a un notable caso de un poeta vital, que traslada su palabra siempre viva simultáneamente con su voz articulada. Un emergente denso en los procesos de creación y desarrollos estéticos que pone en crisis concepciones instituidas y hasta hegemónicas sobre el ser y el arte, sobre la mirada estética y la autorreflexión del espíritu sobre sus conductas valorativas, teóricas y prácticas.

El caso no es menor, y ha merecido el interés de estudiosos y analistas que, movidos por el afán de poder circunscribir este fenómeno de espontánea literaturización, intentan profundizar en la búsqueda de una génesis o bien de una identidad propias. Tal es el caso del Mgter Luis Freire, maestro plástico notable (mide 1,88 m), quien ha iniciado una pesquisa que intenta vincular estos poemas de Diego Armando "Lepago" Ortubia con cánticos colectivos de conglomerados poblacionales, muy nutridos con aportes culturales originarios, propios de los suburbios paulistas, hacia el oeste de Pelotas (Rio Grande do Sul).

La búsqueda de la heroicidad, la gloria frente a las manifestaciones adversas del destino, la reafirmación de rasgos que se asumen como identitarios y la expresión de un deseo de vocación histórica son los núcleos temáticos que se constituyen en la esencia lírica de Diego Armando "Lepago" Ortubia. Pocas veces la literatura mendocina cantó tan profundamente con tan ligero repertorio…

Indagando en la base de datos de la Universidad Nacional de Cuyo no hemos podido acceder a documentación alguna que remita a un periplo por las aulas por parte de Diego Armando "Lepago" Ortubia, con lo cual ha quedado en algunos ámbitos la convicción de la inexistencia del poeta. Sin embargo, no solo que sí existe, sino que posee en la actualidad —hoy mismo!— intensa actividad de intercambio cultural con personalidades y actores del quehacer lírico popular. Tan es así, que al acceder a su parque epistolar verificamos que ha mantenido una franca relación con Washington Cucurto con quien se han nutrido, al parecer, mutuamente. Un claro documento que ejemplifica lo expresado es este fragmento de carta fechada el 6 de agosto de 1999:

“… Haseme esa ~~guach~~ gauchada y mandame escritas las historias esas que me havías narrado sobre las minas que te levantabas en el bufé del clú. Porque acá se me están terminando las mías, no hay muchas rubias en Villa Celina como para estar contando a cada rato un levante erotico que la rompa. Parece que esto anda bien y que hay giles que compran los brolis asíque no desperdiciés esta oportunidad…

“El Negro Cucurto”.

Otro notable de la cultura argentina participa en el archivo epistolar de Diego Armando "Lepago" Ortubia, nos referimos a la figura del ex candidato presidencial Néstor Vicente, quien suscribe unas breves líneas al dorso de una estampa deportiva con la imagen de René Housemann posando para la tapa de la Revista El Grafico-1974. Allí con letras que evidencian una emoción retenida reza este escueto saludo pleno de parquedad parca:

“De quemero a quemero con afecto.

N. Vicente”.

Pocos líricos en la historia de la cultura universal han podido sintetizar con poco material lingüístico tanta intensidad espiritual como Diego Armando "Lepago" Ortubia. Obligados estamos—para ejemplificar lo afirmado— a remitirnos hasta los afamados epigramas de Marcial, coincidentes en tono y actitud combativa; y al intentar engrosar la lista confirmamos lo delgada que es la línea histórica que caracteriza al poema crítico de corto aliento y corte agudo ya que no accedemos a utilizar los dígitos básicos en su cuenta: Gracián, Gómez de la Serna, Chicho Serna, Góngora (pero coartado por el exceso verbal que imponía la moda de la época), Pope y Wilde… Por ello adquiere mayor peso patrimonial en la cultura antropológica mendocina y argentina la posibilidad de poder contar con tan importante bardo.

Precisamente su maestría se despliega por doquier cuando plasma irreversiblemente la angustia que surge frente a la adversidad del destino que nos acosa desde el entorno cotidiano; resulta notable esa extraordinaria posibilidad de poder exteriorizar la crisis anímica al mismo tiempo del autorreconocimiento de la imposibilidad de su explicación racional. El arcaico y ancestral enfrentamiento atávico: Logos vs Mitos:

Los momentos que viví, todo lo que yo dejé

Por seguir al Globito, nadie lo puede entender

Yo no sé cómo explicar, que te llevo hasta en la piel

Sos la droga que en las venas me inyectaron al nacer.

O bien, cuando en el plano cuasi místico reconoce su vocación:

El Tomba es una pasión, inexplicable

el veneno que corre en mis venas, que llevo en la sangre

la enfermedad mortal que no quiero curarme

sos la droga que le pido a Dios que nunca me falte

Las circunstancias que rodean la creación de este género discursivo —aun no descripto por T. Van Dijk o cualesquiera de sus secuaces, tan intensos en estos lares—, nos llevan a colegir la pre-existencia de una poética propia de los cánticos de tono belicoso, dentro de los cuales no podríamos ignorar desde la epós griega, la gesta medieval y la narrativa de viajes. Este conglomerado textual —según advierte el Dr. Hugo De Marinis en Entre Bajtin y Otawa, Toronto, 2008— configuran un esquema cósmico de tres núcleos solares (por sus propias e independientes gravitaciones semánticas): el yo belicoso que canta; el ustedes, la segunda persona, interpelados en sus imperfecciones; y, finalmente, una tercera persona —tanto gramatical como mítica—: la entidad deportiva (club/equipo) al que se le rinde devoción y complacencia.

En esa tríada gira el contenido único y el tono diverso de este tipo de género discursivo, que merece mayor atención por parte de los estudiosos del tema. Hemos visto cómo —a veces— el centro de atención es la subjetividad de quien se expresa, ya sea para sublimar tensiones psíquicas como para retroalimentar energías recurriendo a diferentes metodologías creativas:

Hoy vinimo a verte borracho como siempre

Te juro que te aliento hasta la muerte

Esta banda demostró que no abandona

Que en las malas no cuelga banderas negras

Que copo el Monumental, la Bombonera

Y a los putoooooooos le quemamos la banderaaaaaa

También consta el canto a la capacidad resistencia del yo lírico y el anhelo de glorificación espiritual frente a las tracciones nefastas de la realidad:

Los pibes te alientan tienen una ilusión

En todas las canchas

La banda te aguanta con el corazón

Se merece ser campeón

Resulta claro, definido y distinto el rol escénico que desempeña el otro en el cosmos trial descripto anteriormente. El otro es ese alguien al que se lo define por oposición —al mejor estilo saussureano—: puede hundírselo en las procelosas aguas de la ignominia o exaltárselo por alguna cualidad respetada, pero nunca de los jamases adquiere la condición de identidad. Nosotros no somos como ustedes, ¡ni nunca! Podría ser el lema sintetizador de este eje temático, según lo ha señalado oportunamente el periodista Jaime Correas en su investigación Los que amamos a Cortázar entre tanta barbarie, Mendoza, 2009. Así es como a veces se saluda a ese oponente:

Hola basurero acá estamo de nuevo

Te saluda la banda del fierro

O, bien:

Estamos esperando a los de la gloriosa
que vengan al Bajo a buscar sus cosas

Por lo contrario, en su defecto, quedan expuestas las zanjadas diferencias existenciales:

a todo el bosque lo vamo prender fuego
Che lobo vigilante vas a correr de nuevoo
Al lobo le avisamo que lo vamo a matar,
vinieron a Las Heras con custodia policial
tenemos los bombos también los estandartes
che lobo vigilante vos corres en todas partes.

Diferencias estas que en oportunidades operan como verdaderas catálisis de los procesos de concientización de destinos y —por ende— de anagnórisis trágica. Como un Prometeo liberado de cadenas, Ortubia dice:

Hay una cosa que que sólo le pido a Dios

que el Boli vaya conmigo hasta el cajón.

y vayas a donde vayas

yo voy con vos ...

y Chacarero anda a la puta que te parió !!!

Yo soy así

y gritando que te quiero voy a morir....

Yo soy así

y gritando que te quiero voy a morir.

No obstante, tanta vehemencia controversial y contendística queda en segundo plano cuando el bardo Diego Armando "Lepago" Ortubia se explaya en la alegría optimista —y quizá tiernamente ingenua— que la propia cotidianeidad suele generar en los espíritus sensibles. En esa cuerda de afecto erecto y jovialidad lubricada, sus versos sencillos y libres, cual José Martí del tablón, enuncian ramalazos de sonrisas:

La alegría de este barrio,

nunca la voy a olvidar

cruzamo' la Cordillera

copamo' el Maracaná.

Y la esperanza intacta, a la vuelta de la esquina:

Muchachos, traigan vino, jugamo de locale

Que esta hinchada está de fiesta

y hoy no podemos perder.....

Muchachos, Traigan vino jugamo de locale

me emborracho bien borracho

si el sanjua se va a la B

Es visible en el panorama literario que nos rodea que la mejor obra de Diego Armando "Lepago" Ortubia, El Vozarrón de la Brava, aún no ha llegado a ser plasmada. La paciencia y la cuota de esperanza deben en tanto alimentar nuestros espíritus lectores.

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Gracias al Diario Los Andes podemos acceder a una imagen del maestro Diego Armando "Lepago" Ortubia

Ernesto Igdrasilio Obando: El Poeta Cósmico

2016-08-17T15:11:00.001-07:00

Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina

En la última Feria del Libro de la ciudad de Mendoza quedó planteada una fecunda polémica que se generó a partir de una propuesta efectuada por una plumífera y conocida librería del medio. La misma consistió en debatir acerca la inexistencia de la literatura mendocina y atrajo a varios curiosos de entre los paseantes. Como se corre el riesgo de quedar en la incertidumbre frente a la contundencia de pruebas presentadas por los denostadores del artístico oficio de las Bellas Letras, hemos estimado oportuno exhumar una obra ológrafa del Licenciado Arístides Consomé en la que se consignan todos y cada uno de los hombres, y algunas mujeres también, que cultivaron las gracias de Calíope, Euterpe, Erato y Polimnia: Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina.

A partir de hoy, reviviremos las peripecias vitales de quienes integran esos folios sudorosamente labrados.

Por el Lic. Arístides Consomé

Ernesto Igdrasilio Obando

El poeta cósmico

Indagar en Mendoza entre los pliegues de la literatura no consagrada por los fabricantes de cánones, suele ser una tarea ardua y contraproducente para los intereses vitales del pesquisón, pero no por ello deja de acarrear serebundas sorpresas e interrogantes. Así sucede cuando la sed del conocimiento nos pone en aviso de la existencia de textos cuasi esotéricos, gestados de la mano y de la mente de un personaje ignoto y de biografía difuminada.

Nos referimos a don Ernesto Igdrasilio Obando, de quien solo se ha podido recoger algunos y esparcidos datos. Que era oriundo del norte, por ejemplo, pero sin mayores precisiones sobre su origen tucumano, jujeño o boliviano, y/o quizá catamarqueño. También se sospecha que su nacimiento debió acaecer próximo al año 1916, y no más acá ni allá de un lustro de precisión cronológica.

Pocos son los rastros biobibliográficos a los que se ha podido tener acceso, ya que sus ámbitos de circulación se restringieron a aquellos discretos núcleos de las pocas personas que en nuestra provincia tenían ansias de conocimientos superiores: la Escuela Científica Basilio, algún templo evangélico de amplitud ecuménica, la capilla del cura Pepe Durán en El Borbollón, la casa principal de algunas familias notables que lo convocaban ya por novedad ya como espectáculo curioso (se destacaron las reuniones cuasi secretas concretadas en el hogar de los Civit, calle Montevideo al 500, sin olvidar la relación con el empresario Luis Stoppel, dueño de la famosa mansión frente al Parque Gral. San Martín, sobre la cual pende una triste leyenda).

También parecen ser verídicos los comentarios orales que hemos registrado en Caucete, San Juan, sobre la posibilidad de que este personaje tan huidizo a la ciencia histórica había intentado enriquecer su feligresía tratando de fusionar su metafísica saintgermaniana con el culto a la Difunta Deolinda Correa, realizando sinnúmeros viajes hacia aquel territorio, sin mayor éxito según lo evidencia el silencio actual sobre el acontecimiento.

Gracias a la idoneidad archivística del sr Rubén Lloveras, lasherino e historiador, hemos podido acceder a unos manojos manuscritos sin clasificar aún, en el depósito de incunables del Archivo Histórico Provincial, de donde oportunamente hemos podido rescatar algunos párrafos significativos y suficientes como para encasillar a nuestro autor. Así, en efecto, logramos decodificar algunas cartas enviadas a diferentes destinatarios, quizá la más notable sea la que hemos llamado

Mensaje a los hermanos

Namaste ! Namaskar ! Salaam! Viracocha, Tata Inti os cobije:

Las vibraciones del Tata Superior sintonicen en ustedes hermanos en la fe y la creencia a quienes enbio [sic] este mensaje.

Recordad que hay un abismo enorme entre el ser y el mundo y solo el sentir sinsero [sic] y claro abre el camino que uno debe hervir en su crisol. Hubo un llamado y una respuesta y cual mandato asumisteis vuestro andar silencioso y calmo, habéis elegido el lugar de nacimiento donde beberá a cada paso lo sútil [sic] el alimento de vuestras almas, para así changos poder recobrar el misterio churito de la simplisidad [sic].

Así es como habéis decidido ser espejo y reflejar la vida de vuestros pares, tanto sus penas como sus alegrías y por qué no sus sueños, su piedra filosofal. Así es la vida del ser que hemos elejido [sic]: ser uno en todos, pero os advierto, sabed que existen pumas que querrán tomar vuestro cielo mas no tendrán vuestras alas, no igualarán vuestro vuelo de cúntur. El mundo de la Pachamama y el nivel cósmico solo se abre para los elejidos [sic]. (…)

Como se puede observar un texto pleno de hibrideces y cuasi misticismo, con rasgos de hinduismo, alquimia, deficiencias ortográficas varias y regionalismos norteños.

No hemos podido registrar acción pública de su ministerio tan singular, pero teniendo en cuenta el carácter secreto de este tipo de organizaciones y el contexto hostilmente católico del profundo sentir mendocino, resulta claro que no hayan quedado esos testimonios al alcance de la mano de los legos y curiosos. De los manuscritos rescatados, existe una serie de documentos que tienen todo el aspecto de haber oficiado como texto central en aquellos ritos paganos de presunta celebración —quizá con el valor y la función de los sermones en las misas de nuestra Santa Iglesia—. Los hay sencillos y didácticos, como si hubieran sido dirigidos a público infantil o muy novicio en esas malas artes, y también los hay crípticos y enigmáticos, que demandan niveles de iniciación superiores en la escala jerárquica de la secta.

Como ejemplo de texto iniciador tenemos este fragmento explicativo:

“Oy [sic] os quería decir, hijos míos, algo importante sobre la vida y la muerte que tanto os preocupa, ¡achalay! Quedaos tranquilos… no temáis, no tengáis chuchi, puesto que la muerte también es vida, queridos changos míos. Por supuesto: nuestra vida y su ciclo en la pacha encierra la concentración del espacio infinito, que vosotros podéis representar alegremente con los ojos visibles del espacio estelar. Podríamos asegurar sin mentir ante Viracocha que la tierra y los runas que en ella habitamus, representamos un espejo donde todas las estrellas mueven su dinámica. Pero, atended bien, porque a la inversa pasa algo parecido: el cielo estelar es también un espejo que reproduce fielmente vuestros pensamientos, emociones y acciones. Por eso os digo: nuestros órganos de adentro son como planetas interiorizados: tenemos un sol, un Inti, pero también hay una luna, una Mama Killa, dentro nuestro como los días pasen…”

Entre los pliegos incunables, hay un par de hojas con letras de molde, seguramente preparadas en alguna imprenta de menor cuantía, que parecen ser los rastros de una publicación única —ya que no hemos podido recoger réplicas— bajo el osado nombre de Fraternos en la luz, sin fechas ni otras datas de identificación bibliográfica. En estos folios, ajados y resecos, estamos frente al caso de un texto mucho más complejo y esotérico, por lo que deberemos destacar que de esas extrañas palabras sus significados últimos escapan a nuestras competencias lingüísticas, ya sea por ineptitud propia o por delirio ajeno. Para darle tono de edición paleográfica damos a esas palabras la versión más fiel posible al original:

“No hablemos, mis changos, de magia así como así. Seamos respetuosos de la creación y de la energía creadora, suprema verdad de nuestra escuela. Sabemos ya que el reino de los vegetales posee su cacumen vegetativo y que sus símbolos se encuentran bastantemente estudiados en libros sagrados de los antiguos tiempos. Si no os estáis convecidois por mis palabras que os sea suficiente ejemplo el árbol de la ciencia del bien y del mal, el árbol vivificador del Edén. Ah! Qué decís ahora, réprobos de las escrituras más sabias. Así son los símbolos de los dos sistemas que Adán, nuestro Tatita podía haber seguido para cumplir su misión en el mundo; el árbol de Sephiroth de la Kábala; el Aswatta, o higuera sagrada, símbolo del conocimiento supremo; el Haonna del señor Mazda, por el cual Zoroastro ha representado el método sanguíneo y el sistema nervioso del hombre y del universo; el Zampoun del Tibet; el Iggradsil, el roble de Pherécydes y de los antiguos celtas.

Hermanitos, todos estos símbolos, dados a los vegetales, tienen varios sentidos diferentes para … [y aquí se interrumpe abruptamente la hoja a raíz de una rotura].

Autor difícil este Ernesto Igdrasilio Obando que nos ha legado un mensaje de inextricable entendimiento, tan solo emulado por algunos redactores de actuales periódicos locales.

Ya en 1956 deja de figurar en los círculos pertinentes lo cual no conocemos si fue señal de fallecimiento, abandono de su prédica espiritual, o bien transmigración metafísica.

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Probable retrato de Ernesto Igdrasilio Obando hallado en los archivos esotéricos de La Sociedad Hermanos de la Luz de calle Urquiza al 400 de ciudad. En su dorso figura una etiqueta que reza en manuscrito: “El Hermano Igdrasilio”.

Despedazado por mil partes y la disidencia farmacológica: Veinte años hablando de la libertad

2016-06-09T12:58:00.001-07:00

Cada vez que tengo el mal gusto de agarrar la guitarra toco lo mismo. No sé qué notas son ni qué carajo es lo que hago con los dedos, pero pongo los muñones ahí y me salen siempre las mismas canciones. Es una tara musical que los pibes de mi barrio compartimos con muchísimos otros, de otros barrios. No sabemos lo que es un riff, un arpegio, o una escala, pero conocemos la melodía exacta de cada una de las canciones del disco que nos definió para siempre: Despedazado por mil partes.

Editado a fines de 1996 junto a otras joyas del rocanrol del país -Luzbelito de los Redondos o Perros, perros, y perros de Los Caballeros de la Quema- Despedazado contiene varias de las claves para entender cómo es que una banda de rock suburbano y marginal se terminó transformando en un culto pagano que convoca multitudes. Se trataba de un momento político crítico: se cumplían entonces 20 años de la dictadura genocida y “la sociedad argentina” –ese esperpento con que los editorialistas convocan al ganado social- lo celebraba reeligiendo a Carlos Menem. Disney Rock aportaba su talento al orgasmo de reconciliación nacional: los Stones y Charly García se fotografiaban en los jardines de la casa rosada junto al presidente y el Neoliberalismo llegaba a su clímax hegemónico.

Si el carácter clásico de una obra depende de su vigencia “estética” –lo más o menos político que se quiera decir con eso- Despedazado desplegó tres líneas de escritura hace 20 años que todavía definen una “agenda” de resistencia contra el Neoliberalismo: los medios de comunicación masiva como dispositivos de sometimiento ideológico, las luchas de los pueblos originarios como alternativa civilizatoria al tecno-capitalismo, o la promoción de la disidencia farmacológica como ejercicio de desobediencia política, constituyen los ejes entre los que se deslizan las once canciones del disco: “la verdad no está siempre a tu alcance en los matutinos…”, “pobreza y dolor sólo trajo el progreso…”, “Mescalito ya viene a buscarte…” son algunos de los versos en que se sostienen las agudas intuiciones sociológicas que definen su tono general.

Desde la edición de Despedazado, las críticas a la manipulación mediática o la matriz genocida del capitalismo extractivista no han hecho más que multiplicarse traduciéndose en el creciente protagonismo de estas banderas en las luchas políticas que alumbraron al siglo. El cuestionamiento de la dictadura dietética, por su parte, ha tenido un alcance mucho más moderado que, sin embargo, no debe opacar las luchas decisivas que los pueblos originarios de la región están dando por el control de las sustancias criminalizadas por los gendarmes gringos del canibalismo galáctico. En fina consonancia con este último punto, Despedazado contiene varias obras que se han transformado en himnos de la disidencia farmacológica. Además de las alusiones que el tema merece en La Balada del Diablo y la Muerte o Veneno, interesan con respecto a este punto, Psilocibe Mexicana y Paja Brava. La primera alude explícitamente al hongo alucinógeno que definió desde tiempos ancestrales la experiencia espiritual de los pueblos aztecas. Micofílico confeso, Gusstavo Nápoli –ese paradójico alter ego del Chizzo que firma las letras de la banda- conmemora una travesía lisérgica y sensual con una criatura metafísica del fondo del mar. Una “sirena de aguas claras” que lo seduce y lo lleva a pasear por los rincones más profundos del deseo dejándolo al borde del espasmo: “casi, casi, penetrándonos…”. La interacción con entidades inteligentes y sensibles de otra dimensión es una constante en los registros de viajes con psilocibina. Tanto que la sustancia ha sido definida por la antropología contracultural de los ´60 como un “enteógeno”, es decir, una sustancia que contiene los principios psicoactivos necesarios para ponerse en contacto con las divinidades (de theos “divinidad o espíritu”, y genoma, “en los orígenes”). Paja Brava, la canción siguiente en el orden del disco, por su parte, ofrece una amplia farmacopea indígena y americana como estrategia para subvertir el orden psíquico impuesto por “la cultura de la traición y los indios en los museos”.

Las reverencias hacia las experiencias místicas que promueven las “plantas sagradas” son una constante en la producción de La Renga. Desde el Blues de Bolivia de 1989, a Montaña Roja o Mirada de acantilado, una larga serie de rocanroles desgarrados van desplegando una frondosa elegía sobre los estados alterados de conciencia enraizada en las apasionadas lecturas de Kerouac, Huxley o Castaneda que animan a la pluma de su motor creativo: el Chizzo o Gustavo Nápoli, lo mismo da.

“Hazte esta pregunta tantas veces como sea necesario: ¿Tiene corazón éste camino? Si el camino tiene corazón es bueno; si no, de nada sirve”, le dice Don Juan, el célebre chamán yaqui que protagoniza todas sus novelas, a un Carlos Castaneda que se iniciaba en los paraísos místicos y delirantes del peyote. No hay caminos preestablecidos hacia un clásico. Ni para llegar a conclusiones lógicas sobre cómo diablos hacen las canciones de La Renga para expandirse como una plaga entre las guitarras destartaladas y borrachas que animan su mito plebeyo. En contraste con dos décadas de crisis y restauración neoliberal, Despedazado aparece como el epítome estético –lo más o menos político que se quiera decir con eso- de ese universo primitivo y delirante, revoltoso e intransigente que fue el “rock chabón” de los ´90. Veinte años después, la comparsa de Manu, Tanque, Teté y Chizzo sigue girando por los únicos caminos que tienen sentido, desgañitándose la garganta en nombre de un único precepto ético, estético, y dietético: “morir queriendo ser libre”.

Juan Manuel Lucas

Mis vecinos transas.

2016-05-29T14:47:00.001-07:00

Hay una discusión ontológica sobre el papel que ocupa el transa en la sociedad. Dos miradas sobre el repartidor de bienes farmacológicos ilegales suelen ser las más recurrentes: es un degenerador de la familia y de las buenas costumbres o es un laburante empujado al oficio clandestino por la suerte azarosa del destino aleatorio. Como buen yonqui posmoderno vengo a incitar al caos e invitarles a pensar que el aleatorio, en todo caso, no es tan aleatorio, y que el degenere, en todo caso, no es tan degenerado.

Escenario: un gueto – si, un gueto, un instrumento institucional con delineación geográfica para la segregación socioespacial, cultural, racial y clasista. Traduciendo: calles inmundas y con huecos que los marcianos admiran tal cual nosotros admiramos los que se ven en la luna desde Guaymallén.

Personajes: la família tradicional – no, no es una nenita rubia, un padre laburante de saco y una mujer obediente con delantal sacando una torta del horno. Es un grupo de unos 6 mestizos y mestizas que imigraron desde los altos de los Andes buscando en Mendoza un camino hacia las afueras de la penuria del desposeído campesino cocalero.

Banda de sonido: la hinchada del Boli, este refugio adonde se celebra la identidad, la furia y la pasión.

Dirección y guión: Procesado Mauricio Macridonald's.

–

Pibes y pibas de todas clases y colores de Mendoza tocan la puerta de mi vecino en visitas fugaces ubicadas en los horarios mas insólitos mientras se respete el imperativo sagrado de la siesta menduca (de la cual yo, por ser un ser atlántico y ateo no participo y me encuentro con el abandono del mundo entre las 13 y las 16 y celebro la soledad y el silencio, as veces con goce, as veces con angustia, y frecuentemente con quehaceres procrastinados en las horas «útiles

»). Buscan uno de los rubros mas avalados de la Cordillera. Podría facilmente ser la papa, si la papa fuera ilegal, pero estoy hablando llanamente sobre el clorhidrato de cocaína.

En la microempresa familiar del vecino trabajan todos. No es que hay un pibe que cayó de mala junta y anda vendiendo para comprarse un telefono de la manzana mordida. Es una microempresa familiar, te lo aseguro. Ahi trabajan todos y todas intensa y coordinadamente, se cuidan entre ellos y ellas, compran, cortan, empacan y revenden entre ellos mismos, entre su y nuestra creciente austeridad, entre los huecos en la calle que a cada dia crecen y son un desafio para quienes manejan bicis o los fierros viejos y rotos que prontamente dejarán de circular porque ya no da mas para la nafta.

Cuando tocás la puerta, una gran amplitud de roles sociales, familiares y etarios de puede tocar. El atendimiento es surtido, todos están al palo, los cargos son rotativos. El otro dia me tocó la matriarca. Si, matriarca, de estas mujeres de mirada acerada por la vida y enternecida por el coraje. Si, esta mirada que un pollito de clase media nunca va a tener.

Le pedí un cafecito, en el codigo que manejamos por aquí. Por supuesto que en condiciones normales de temperatura y presión te hace vacilar pedir merca a una señora madre de família. Fui convidado a pasar a la casa.

-Disculpá el quilombo – Están viviendo mis cuatro nietos acá porque mi hija y el marido ya no pueden alquilar.

Al rato volvió de la cocina con un café caliente y la anhelada bolsita. Justo ahi la sala fue invadida por las luces azules que anuncian que los enemigos del pueblo están afuera. La matriarca se ajusta en el sillón, conteniendo los nervios. Traga la saliva en seco. Los pacos se van. Le paso un billete con la cara de Eva.

La dealer me lo recibe con su mano derecha arrugada, uñas descascaradas curtidas en los quehaceres impositivos del patriarcado en una casa tradicional y popu poblada por 5 varones.

-JUAAAAN, VENÍ!!! - con imposición matriarcal

Viene un guachito rolinga de unos 17 años. Tiene pasos ligeros.

-Andá comprar la leche pa' Julita que ahora hay un puto peso en esta casa!!!

Epílogo: Si la vieja no era una sádica torturadora de nietitas que había ascendido en la escala del narcotrafico pasando de productora primaria a revendedora de menudeo, era bastante posible que no quería matar la niña de hambre, sino que de hecho no había un puto peso en aquella casa.

“La filosofía tras la escritura de PIHKAL” – Alexander Sasha Shulgin

2016-05-28T17:48:00.001-07:00

Soy farmacólogo y químico. He pasado la mayor parte de mi vida adulta investigando la acción de las drogas; cómo son descubiertas, qué son, qué hacen, de qué forma pueden ser útiles – o dañinas. Pero mis intereses se encuentran algo alejados de lo que es el grupo de conocimientos más habituales de la farmacología, en un área que he encontrado mucho más fascinante y agradecida, y es el área de las drogas psiquedélicas.

Los psiquedélicos podrían ser bien definidos como compuestos que no son físicamente adictivos y que temporalmente alteran el estado de nuestra propia consciencia.

La opinión prevaleciente en este país (USA) es que hay drogas que tienen un status legal y que además son relativamente seguras o que tienen riesgos que son aceptables, y que hay otras drogas que son ilegales y que no tienen ningún lugar legitimo en absoluto dentro de nuestra sociedad. Aunque esta opinión es ampliamente sostenida y vigorosamente promocionada, yo creo sinceramente que está equivocada. Es un esfuerzo por pintar las cosas de blanco o de negro, cuando, en este área, como en la mayor parte de las de la vida real, la verdad es de color gris.

Dejenme explicar las razones que sustentan mi creencia.

Toda droga, legal o ilegal, nos otorga algún tipo de recompensa. Todas las drogas presentan algún riesgo. Y todas las drogas pueden ser objeto de abuso.

Finalmente, en mi opinión, corresponde a cada uno de nosotros evaluar los beneficios y los riesgos y decidir cuáles son los que pesan más en cada caso.

Los beneficios incluyen un amplio espectro. Incluyen cosas como la curación de una enfermedad, suavizar el dolor físico y emocional, provocar embriaguez, y la relajación. Algunas drogas -esas que son conocidas como psiquedélicos- nos permiten una visión interior mejorada y la expansión de los propios horizontes mentales y emocionales.

Los riesgos son igualmente variados, oscilando entre el daño fisiológico y el colapso psicológico, la dependencia, y la violación de la ley. Tal y como existen diferentes tipos de recompensa para los diferentes individuos, existen también diferentes riesgos. Una persona adulta debe tomar su propia decisión sobre hasta qué punto decide exponerse o no al efecto de cada droga en concreto, sea una droga adquirible por prescripción médica o sea una que está prohibida por la ley, sopesando los potenciales beneficios y problemas con relación a su personal escala de valores. Y es en este punto donde estar bien informado juega un rol indispensable. Mi filosofía al respecto puede ser destilada en cuatro palabras: permanece informado, luego decide.

Personalmente he escogido ciertas drogas que son de suficiente valía para compensar los riesgos que conllevan; otras, considero que no resultan de suficiente valía. Por ejemplo, bebo una moderada cantidad de alcohol, generalmente en forma de vino, y -hasta el momento presente- los análisis de mi función hepática son completamente normales. No fumo tabaco. Era un fumador, de los de alto consumo, y luego lo dejé. No fueron los riesgos para la salud los que me hicieron dejarlo, sino el hecho de que me había convertido en un completo dependiente del tabaco. Eso era, según mi punto de vista, el caso de un precio inaceptablemente alto a pagar.

Cada decisión de ese tipo es asunto mío, basándome en lo que sé sobre dicha droga y lo que sé sobre mí mismo.

Entre las drogas que son a día de hoy ilegales, he decido no usar marihuana, ya que la ligera embriaguez mental y esa benigna alteración de la consciencia, no me compensan lo suficiente frente a una sensación incómoda de estar perdiendo el tiempo.

He probado la heroína. Esta droga, por supuesto, es una de las mayores preocupaciones de nuestra sociedad, a día de hoy. A mí me produce una soñadora tranquilidad, sin matices ásperos de molestias, estrés o preocupaciones. Pero al mismo tiempo hay pérdida de motivación, de capacidad de respuesta, y de las ganas de hacer cosas. No es ningún miedo a la adicción lo que provoca mi desinterés por la heroína; lo provoca el hecho de que bajo su influencia, nada parece ser suficientemente importante para mí.

También he probado la cocaína. Esta droga, especialmente en su famosa presentación como “crack”, es un asunto popular actualmente. A mí, la cocaína me resulta un agresivo activador, un estimulante que me da una sensación de poder y de estar completo con ello, en la cima del mundo. Pero hay al mismo tiempo la inevitable certeza, subyaciendo, de que eso no es poder realmente y de que realmente no estoy en la cima del mundo, y que, cuando los efectos de la droga hayan pasado, no habré ganado nada con ello. Hay una extraña sensación de estar viviendo un estado que es una mentira. No hay reflexión. No hay aprendizaje alguno. A su propia y distintiva manera, la cocaína me resulta una droga de escape tanto como la heroína. Con cualquiera de ellas, escapas de lo que eres, o -siendo más preciso- de lo que no eres. En ambos casos, recibes alivio durante un breve periodo de tiempo del tener que estar enfrentándote a tus carencias. Francamente yo prefiero encarar mis insatisfacciones en lugar de huir de ellas; de esa forma yo encuentro, finalmente, una satisfacción muchísimo más grande.

Con las drogas psiquedélicas, yo creo que, para mí, los pequeños riesgos (alguna experiencia ocasionalmente difícil, o quizás algo de malestar físico) son más que aceptables dado el potencial que ofrecen para el aprendizaje. Y ese es el motivo por el que yo he elegido explorar este área concreta de la farmacología.

¿Qué quiero decir cuando hablo del potencial para el aprendizaje? Es una posibilidad, no una certeza. Puedo aprender, pero no estoy obligado a hacerlo; puedo obtener nuevos enfoques sobre posibles maneras de mejorar mi calidad de vida, pero sólo con mi propio trabajo y esfuerzo conseguiré los cambios deseados.

Déjenme intentar hacer más obvias algunas de las razones por las que encuentro la experiencia psiquedélica como un tesoro personal.

Estoy totalmente convencido de que existe una enorme cantidad de información incrustada dentro de nosotros, con kilómetros de conocimiento intuitivo que se encuentra cuidadosamente colocado en el material genético de cada una de nuestras células. Algo similar a una biblioteca que contiene una incontable cantidad de tomos de referencia, pero para la que no tenemos una ruta clara de entrada. Y, sin algunas formas para acceder a ella, no hay forma de empezar siquiera a indagar sobre hasta qué punto llega y de que clase es la información que se encuentra allí dentro. Las drogas psiquedélicas permiten la exploración de ese mundo interior y las intuiciones sobre su naturaleza.

Nuestra generación es la primera en la historia que ha hecho de la búsqueda del autoconocimiento un delito, si esa búsqueda se realiza con la ayuda de plantas o compuestos químicos para abrir las puertas de la psique. Pero la necesidad de alcanzar el conocimiento está siempre presente, y aumenta su intensidad a medida que uno se va haciendo mayor.

Un día, mirando el rostro de una nieta recién nacida, te descubres a ti mismo pensando que su nacimiento ha creado un tapiz sin costuras en el tiempo ya que fluye desde el ayer hasta el mañana. Te das cuenta de que la vida aparece en diferentes formas y con diferentes identidades, pero que sea lo que sea aquello que le da forma a cada nueva manifestación, no cambia en absoluto.

“¿De dónde viene su exclusiva alma?” te preguntas, “Y, ¿a dónde irá mi única alma? ¿Hay realmente algo más ahí fuera, tras la muerte? ¿Hay algún propósito en todo ello? ¿Hay algún tipo de orden y estructura que haga que todo cobre sentido, o que debería hacerlo, si pudiera llegar a verlos?” Sientes la necesidad de preguntar, de investigar, de usar el poco tiempo que te pueda quedar en la vida para encontrar formas de atar todos esos cabos que quedan sueltos, la necesidad de comprender aquello que exige ser comprendido.

Esta es la búsqueda que ha sido parte del ser humano desde la misma aparición de la conciencia. El conocimiento de su propia mortalidad -conocimiento que le sitúa en un lugar distinto al resto de sus colegas animales- es lo que dota al Ser Humano del derecho, el permiso para explorar su propia alma y espíritu, para descubrir lo que pueda encontrar sobre los componentes de la psique humana.

Cada uno de nosotros, en algún momento de su vida, se sentirá como un desconocido en la tierra extraña de su propia existencia, necesitando respuestas a preguntas que han surgido de la profundidad de su alma y que no se desvanecerán una vez aparecidas.

Tanto las preguntas como las respuesta proceden de la misma fuente: uno mismo.

Esta fuente, parte de nosotros mismos, ha sido llamada de diversas formas a lo largo de la historia, y su nombre más reciente es “lo inconsciente”.

Los Freudianos desconfían de él, mientras que los Jungianos están maravillados con él. Es la parte que hay dentro de ti y que mantiene el control cuando tu mente consciente navega a la deriva, que te da el sentido de lo que debes hacer en una situación de crisis, cuando no hay tiempo disponible para el razonamiento lógico y la toma de decisiones conscientes. Es el lugar donde se encuentran nuestros ángeles y demonios, y todo lo que entre esos dos extremos puede existir.

Esta es una de las razones por las que sostengo que las drogas psiquedélicas son tesoros. Ellas nos pueden facilitar el acceso a las partes de nosotros mismos que contienen respuestas.

Pueden hacerlo, pero como dije antes, no tienen por qué hacerlo y no lo harán, a no ser que esa sea la razón por la que estén siendo usadas.

Depende de ti el usar estas herramientas bien y de la forma correcta. Una droga psiquedélica puede ser comparada con la televisión. Puede ser muy reveladora, muy instructiva, y -con una cuidadosa selección de los canales- el medio por el que extraordinarias intuiciones pueden alcanzarse. Pero para mucha gente, las drogas psiquedélicas son una manera más de entretenimiento; nada profundo se está buscando, por lo que -normalmente- nada profunda será la experiencia obtenida.

El potencial de las drogas psiquedélicas para facilitarnos acceso al universo interior, es, según yo creo, su más valiosa virtud.

Desde los primeros días de su tiempo en la Tierra, el ser humano ha buscado y usado ciertas plantas que han tenido el efecto de alterar la forma en que se interactúa con su mundo y se comunica con sus dioses y consigo mismo. Durante varios miles de años, en toda cultura conocida, ha existido un cierto porcentaje de la población -normalmente un chamán, un curandero o un médico- que ha usado esta o aquella planta para alcanzar una transformación de su estado de consciencia. Estas personas han usado dicho estado alterado de consciencia para ampliar sus habilidades diagnósticas y para hacer uso de las energías curativas que se encuentran en el mundo de los espíritus. Los líderes tribales (en civilizaciones posteriores, las familias reales) presumiblemente usaron las plantas psicoactivas para aumentar sus intuiciones y sabiduría como gobernantes, o tal vez simplemente para invocar las fuerzas de poderes destructivos y tenerlas como aliados en batallas venideras. LIT.

Muchas plantas han sido descubiertas para encajar en ciertas necesidades humanas. El dolor indeseado ha estado con la humanidad desde siempre. Tal y como nosotros hoy tenemos nuestros usuarios de Heroína (o de Fentanilo o de Demerol), durante los siglos pasados el rol de la analgesia ha estado en la planta del opio en el Viejo Mundo y de la datura en el Nuevo Mundo, solanáceas en Europa y el norte de África, como el beleño negro, la belladona, o la mandrágora, por nombrar unas cuantas. Incontables personas han usado esta forma de amortiguar el dolor (tanto físico como psíquico), lo cual implica deslizarse dentro de un mundo de ensueños. Y, aunque estas herramientas han tenido muchísimos usuarios, son una minoría los que aparentemente han abusado de ellas. Históricamente todas las culturas han incorporado estas plantas a su vida diaria, y han obtenido más beneficios que daños provenientes de ellas. Nosotros, en nuestra propia sociedad, hemos aprendido a amortiguar el dolor físico y a rebajar nuestro nivel de ansiedad con el uso médico de drogas que han sido desarrolladas imitando los alcaloides presentes en estas plantas.

La necesidad de encontrar fuentes de energía adicional ha estado con nosotros desde siempre. Y, al igual que nosotros tenemos nuestros usuarios de cafeína y de cocaína, durante siglos las fuentes naturales han sido el mate, el té, y la planta de coca del Nuevo Mundo, la planta de khat de Asia Menor, la nuez del árbol de cola en el norte de África, el kava kava y la nuez de betel del este de Asia, y la efedra en todas las partes del mundo. De nuevo, muchos tipos de personas -el campesino, encorvado bajo un montón de leña, cargando con ella durante horas a través de un sendero montañoso; el médico en tareas de emergencia que lleva dos días sin poder dormir; el soldado bajo fuego enemigo, incapaz de descansar- han buscado el empuje y acicate de la estimulación. Y, como siempre, ha habido unos pocos usuarios que han elegido abusar de este proceso.

Entonces, existe la necesidad de explorar el mundo que se encuentra más allá de los inmediatos límites de nuestros sentidos y nuestra comprensión; esto, también, ha acompañado a la humanidad desde su inicio. Pero en este caso, nuestra sociedad norteamericana no-nativa, no ha aceptado el uso de dichas plantas o compuestos químicos, que abren camino en nuestra capacidad para ver y sentir. Otras civilizaciones, durante cientos de años, han usado el peyote, los hongos que contienen psilocibina, la ayahuasca, cohoba y yagé del Nuevo Mundo, la alharma, el cannabis y el Soma del Viejo Mundo, y la iboga de África, para esta exploración dentro del inconsciente humano. Pero nuestra moderna clase médica, en conjunto, nunca ha aceptado estas herramientas para la auto-observación o para ser usadas en terapia, y por lo general permanecen como inaceptables. A la hora de establecer un equilibrio de poder entre aquellos que nos curan y aquellos que nos gobiernan, se ha llegado al acuerdo de que la posesión y el uso de estas extraordinarias plantas ha de ser un delito. Y que el uso de cualquier compuesto desarrollado en imitación a los que estas plantas poseen, aunque hayan mostrado mayor seguridad y eficacia en su acción, han de ser también constitutivos de delito.

Somos una gran nación con uno de los estándares de vida más alto jamás conocido. Estamos orgullosos de contar con una extraordinaria Constitución que nos protege contra la tiranía que ha hecho trizas a otras naciones más pequeñas. Somos ricos con la herencia de la Ley Inglesa que nos presupone inocentes y nos asegura nuestra intimidad personal. Una de las mayores virtudes de nuestro país ha sido el tradicional respeto al individuo. Todos y cada uno de nosotros somos libres -o al menos así lo habíamos creído desde siempre- de seguir cualquier camino religioso o espiritual que hayamos elegido; libres para investigar, explorar, buscar información y perseguir la verdad donde quiera y como quiera que se haya elegido, siempre que se acepte plena responsabilidad por nuestros actos y sus efectos sobre otros.

¿Cómo es que, entonces, los líderes de nuestra sociedad han tenido a bien intentar eliminar estos más que importantes medios de aprendizaje y de auto-descubrimiento, estos medios que han sido usados, respetados y honrados durante miles de años, en todas y cada una de las culturas de las que tenemos conocimiento? ¿Por qué el peyote, por ejemplo, que ha servido durante siglos como un medio para que una persona pueda abrir su alma a la experiencia de Dios, ha sido clasificado por nuestro gobierno como una sustancia de la Lista I, junto con la cocaína, la heroína y el PCP? ¿Es esta clase de condena legal el resultado de la ignorancia, de la presión ejercida por religiones organizadas, o del interés creciente de que se fuerce la conformidad en toda la población? Parte de la respuesta puede residir en la creciente tendencia en nuestra cultura hacia tanto el paternalismo como el provincialismo.

Paternalismo es el nombre que recibe un sistema por el que las autoridades proveen nuestras necesidades, y -a cambio- tienen permitido dictar nuestra conducta, tanto la pública como la privada. El provincialismo es la estrechez de miras, la unificación social mediante un único código ético, la limitación de los intereses y las formas de experiencia a aquellos que se encuentran establecidos como tradicionales.

En cualquier caso, los prejuicios contra el uso de plantas y drogas que producen una apertura en nuestra consciencia tienen su origen en la intolerancia racial y la acumulación de poder político. En el final del siglo XIX, una vez que el ferrocarril intercontinental había sido construido y los trabajadores chinos no eran ya necesarios, fueron progresivamente tratados como infrahumanos e incivilizados; eran amarillos de ojos rasgados, peligrosos alienígenas que frecuentaban fumaderos de opio.

El peyote fue descrito, en varias publicaciones de final del siglo XIX, como causa de asesinato, mutilaciones y locura entre los desfavorecidos Indios Americanos. La Brigada de Asuntos Indianos decidió sancionar el uso del peyote, (la cual confundía, repetidamente dicha planta con el mezcal -Nota del traductor: Género Agave-, o con la judía de mescal -Nota del traductor: Mescal Bean, Género Sophora-, en sus publicaciones), y una de las mayores presiones tras los esfuerzos por sancionar su uso se ve de forma más clara en esta cita parcial de una carta escrita por el Reverendo B.V. Gassaway en 1903 a la Brigada de Asuntos Indianos, “...el Sabbath es el principal día de nuestros servicios religiosos, y si los indios ya vienen borrachos de mescal (peyote) no pueden recibir los beneficios del Evangelio.” LIT.

Sólo tras un tremendo esfuerzo y con la valentía por parte de muchas personas se llegó a la decisión de que el uso del peyote como sacramento en la Iglesia Nativa Americana debía continuar siendo permitido. Hay ahora de forma encubierta, como ustedes sabrán, un renovado esfuerzo por parte de nuestro gobierno para conseguir eliminar el uso religioso del peyote de nuestros Nativos Americanos.

En la década de 1930, hubo un esfuerzo por deportar a los obreros mexicanos de los estados sureños con una economía basada en la agricultura, y los prejuicios raciales fueron otra vez deliberadamente promovidos, describiendo a los mexicanos como vagos, sucios, y usuarios de esa cosa peligrosa llamada marihuana. La intolerancia contra las personas afroamericanas en los Estados Unidos fue promovida e instigada mediante cuentos de uso de marihuana y heroína entre los músicos de color. Debería hacerse notar en este punto que dicho uso de drogas nunca fue motivo de atención pública hasta que su nueva música, que llamaban Jazz, comenzó a atraer la atención de los blancos -al principio solamente de los encargados blancos de los clubes nocturnos- y allí comenzó el despertar de la conciencia a la discriminación e injusticias que estaban sufriendo los afroamericanos.

Nosotros, en este país, somos todos dolorosamente conscientes de nuestros pecados pasados en lo concerniente a los derechos de varias minorías, pero somos mucho menos conscientes de la forma en que la opinión pública ha sido manipulada en lo referente a su actitud ante ciertas drogas. Nuevas posiciones de poder político y, eventualmente, miles de nuevos puestos de trabajo, fueron creados partiendo de la base del peligro que suponían para la salud pública y la seguridad ciertas plantas y drogas cuya única función era alterar la percepción, para así abrir el camino de la exploración del inconsciente, y -para muchos- permitir la experiencia directa de lo numinoso.

Los años 60, por supuesto, dieron un poderoso empujón a los psiquedélicos. Estas drogas estaban siendo usadas como parte de una masiva rebelión contra la autoridad del gobierno y lo que se creía que era una guerra inmoral e innecesaria en Vietnam. Al mismo tiempo había demasiadas voces que contaban con autoridad y que clamaban alto y claro sobre la necesidad de una nueva clase de espiritualidad, y que apoyaban el uso de los psiquedélicos para establecer contacto directo con el Dios de cada uno, sin la intervención de un sacerdote, cura o rabino.

Las voces de los psiquiatras, escritores y filósofos, y de muchos pensativos miembros del clero, pidieron que se estudiasen e investigasen los efectos de los psiquedélicos y de todo aquello que pudieran revelar sobre la naturaleza y función de la mente y psique humana. Sus peticiones fueron ignoradas en mitad del clamor contra el flagrante abuso y mal uso de dichas drogas, de lo cual existía en ese momento una más que amplia evidencia. El gobierno y la Iglesia decidieron que los psiquedélicos eran drogas peligrosas para la sociedad, y con la ayuda de la prensa, se dejó claro que ese era el camino para el caos social y el desastre espiritual.

Lo que no se mencionó entonces, por supuesto, era la más antigua de las normas: “El individuo no se opondrá ni molestará a aquellos que ostentan el poder sin ser castigado por ello.” LIT REGLA NO ESCRITA DEL ORDEN.

He explicado algunas de mis razones para sostener el punto de vista de que las drogas psiquedélicas son tesoros. Hay otras, y muchas de ellas están hiladas dentro de la textura de este cuento. Está, por ejemplo, el efecto que tienen sobre mi percepción de los colores, que es completamente maravilloso. También está la profundización en mi compenetración emocional con otra persona, la cual se puede convertir en una exquisitamente bella experiencia, con un erotismo de intensidad sublime. Disfruto el realce de los sentidos del tacto, olfato y gusto, y los fascinantes cambios en mi percepción del fluir del tiempo.

Considero que he sido bendecido, ya que he experimentado, en cualquier caso de forma breve, la existencia de Dios. He sentido una sagrada unidad con la creación y con el Creador, y -lo que más valoro de todo ello- he tocado el núcleo de mi propia alma.

Es por estas razones que he dedicado mi vida a esta área de investigación. Algún día tal vez pueda comprender como estos simples catalizadores hacen lo que hacen. Mientras tanto, me siento en eterna deuda con ellos.

Y seré para siempre su adalid.

Rebelión y calle: Marcelo Padilla le responde a Conte y Arce

2016-05-26T06:11:00.000-07:00

Los muchachos Marcelo Arce y Gabriel Conte me acusan de golpista porque escribo en mi facebook una opinión desde la sensibilidad y la bronca (que es la de millones en el país) por los aumentos a la tarifas de luz, gas y agua, (descabelladas e increíblemente golpistas a los bolsillos de la gente), por los despidos de miles de trabajadores que están en la calle sin salario y por la situación caótica que vive el país. Toman de mi muro de facebook escritos y posiciones personales (no pertenezco a ningún espacio político orgánico) y de ello hacen dulce casero, ubicándome en La Néstor kirchner de Moreno (agrupación en la que participé tres semanas en el momento de su armado hasta la visita del ex Secretario de Comercio al salón Báltico y dejé de participar por motivos que no vienen al caso enumerar). Usan aquella participación para pegarle a un espacio, a un dirigente político y al peronismo en definitiva, al que detestan desde sus entrañas peludas. Justamente ellos! (da gracia che) que no les tembló el pulso en realizar cuanta opereta periodística a favor de Cornejo y Macri desde el diario donde trabajé ocho años y me fui porque se había transformado en un organismo descentralizado de prensa, especie de bunker, de aquella oposición hoy en el gobierno (lo escribí en una columna en su momento antes de irme). Denuncio además, persecución y hostigamiento de parte del gobierno nacional y provincial (alos cuales ellos adhieren con sus notassegún como venga la interna), contra todo aquel que salga a luchar por sus derechos en esta nueva era de “sus” alegrías. Y digo que hay que bajar a Macri por eso, pero a través de una rebelión popular, no un golpe. La palabra “golpe” a ellos les resultará familiar para usar en estos casos, básicamente porque la tienen incorporada a su estilo fiel de escribas del poder concentrado y político de corte antipopular. Golpistas fueron siempre ellos que no dudaron en acusar a todos los gobiernos de corte popular en Suramérica y promover su destitución. Celebran lo de Brasil quizá porque fue un golpe blando lo cual me lleva a pensar que son dos muchachos blandos, blandengues, moldeables. Para mí mercenarios a sueldo. Ni siquiera se encargan de chequear la info que largan. Lo hacen a propósito por la impunidad que les da su posición de poder relativo en el medio de comunicación en el cual pueden filtrar comentarios, abrir el grifo para quienes hacen terapia on line día a día, cerrarlo cuando les conviene, y censurar comentarios en su contra. Eso ya se sabe desde hace años. Los muchachos defienden intereses, eso está más que claro, y no son justamente los intereses del pueblo ni de la gente de a pie que vive hoy una situación desesperante en su vida cotidiana. La palabra “golpe” es de quien la usa, en este caso es de ellos (quizás no hayan reparado en la auto-trampa semántica), y la palabra “Rebelión popular” es la expresión que uso yo y de la que me hago cargo por su legitimidad histórica. Cuando los pueblos se alzan contra las injusticias, se rebelan, no golpean. Que lo diga yo es una accidente menor, que lo haga el pueblo es lo que cuenta. Y como la gente no come el vidrio que los muchachos ofrecen todos los días, no sé hasta cuándo podrán seguir con la receta. Son progresistas entre ellos, así pueden definirse, porque saben que PRO va adelante y “gresistas” atrás empujando al núcleo ideológico de la palabra. Bueno, ellos empujan para que avancen las tres primeras letras como hace el radicalismo hoy en la argentina avalando todo lo que está haciendo Mauricio.

Viva la lucha popular contra las injusticias. Rebelión y calle.

Marcelo Padilla

A las víctimas del Time Warp las mató el prohibicionismo.

2016-04-20T07:15:00.000-07:00

El Sasafras es un árbol exótico que extiende sus frondosas copas sobre las selvas montañosas del sudoeste camboyano. Campesinos misérrimos los talan para arrancar sus raíces y obtener su aceite. El aceite de Sasafras ha sido utilizado con múltiples fines durante siglos. El que lo hizo objeto de la legislación internacional desde 2010, es que se trata del principal precursor químico para la obtención de MDMA, la base del Éxtasis.

Como resultado de la lucha de los EE.UU. contra el MDMA –sustancia prohibida contra la opinión de buena parte de la comunidad médica especializada-, y las crecientes restricciones para acceder a su precursor químico, la producción de Éxtasis se ha desplomado durante el último lustro. Muchos laboratorios, particularmente europeos, se vieron obligados a emigrar o a cerrar. Otros, simplemente, reemplazaron el aceite de Sasafras por aceite de Anís. La sutil variación química entre el Sasafras y el Anís determina la brutal diferencia farmacológica entre el MDMA y el PMMA, diez veces más tóxico y letal.

Guiados ciegamente por la tasa de ganancia y protegidos por el anonimato que les garantiza un mercado ilegalizado, la aparición del PMMA como sustituto del MDMA revela una constante sintomática del prohibicionismo: la prohibición de una sustancia promueve la aparición de sucedáneos más tóxicos y letales. Pasó con los destilados metílicos durante la ley seca, con la morfina cuando se prohibió el opio, o con el crack cuando se derrumbó la producción mundial de cocaína a fines de los ochenta. Pasó en nuestros barrios durante los últimos 20 años, en que el pegamento o el paco sustituyeron a la mariguana.

El Narcotráfico, como preocupación política colectiva, es el resultado de la manipulación publicitaria con que las industrias de la estupidización ceban el morbo del ganado. Las telenovelas de Pablo Escobar o el Chapo Guzmán, toda la mitología periodística a que han dado lugar, toda la vasta cultura que hace de los “Narcos” el epítome de la maldad contemporánea, está orientado a legitimar imaginariamente los intereses geopolíticos de los Estados Unidos. Durante la insultante visita que Obama realizó a nuestro país con motivo de los cuarenta años del golpe, el único genocida que ha merecido el premio Nobel de la paz felicitó a su lacayo, Mauricio Macri, por la colaboración estratégica que Argentina le prestará a Estados Unidos en su lucha contra “el Narcotráfico y el terrorismo”.

Los reportes contra las pastillas Superman se cuentan por cientos en pillsreport.com. Las notas sobre muertos por PMMA aparecieron en los más importantes medios británicos y holandeses – The Guardian, The Independent, The Daily Mail- desde mediados de 2013. La imposibilidad de ubicar esas pastillas en el mercado europeo obligó a exportarlas. Las víctimas de la Time Warp murieron intoxicadas por el prohibicionismo, por las condiciones de consumo que ese paradigma promueve. Mercados legales y regulados nos evitarían los miles de millones de dólares que año a año se despilfarran en toda la maquinaria de destrucción, los miles de muertos, y las recurrentes víctimas por intoxicación. Nuestro auténtico interés pasaría por la contención de los adictos o la atención de las sobredosis, es decir, por el auxilio a una parte de población que, bajo condiciones de seguridad sanitaria y libre acceso a la información, sería prácticamente insignificante.

JML

Gelsumino Manríquez: Nuestro cronista de Indias invisibilizado

2016-01-27T11:08:00.001-08:00

Enciclopedia de Biografías desautorizadas de la Literatura Mendocina

A partir de hoy, reviviremos las peripecias vitales de quienes integran esos folios sudorosamente labrados.

Por el Lic. Arístides Consomé

Gelsumino Manríquez

Nuestro cronista de Indias invisibilizado

Oscuros tiempos los de la Conquista en la región de Cuyo, allá por mediados del siglo XVI… La puja por el poder territorial teñía con sus matices ardientes el escenario en cuestión: no solo se debatía la Cristiandad contra la herejía salvaje y nativa, sino que además batallaban entre sí Señores y Adelantados para ocupar los sitios de privilegiadas comandancias. A ello se le debió añadir, sin dudas, la necesidad civilizatoria de anexar nuevas tierras y transmitir las enseñanzas de Nuestro Credo, la Higiene y Moral sanas, y también el Valor del Trabajo Organizado.

En ese contexto, la fundación de la ciudad de Mendoza a manos de Pedro del Castillo o de Juan Jufré (1561 y 1562, respectivamente) fue una suerte de ligera y breve moderación entre tantas bataholas, a pesar de los propios conflictos que se fueron sucediendo.

Esa etapa de instalación civilizatoria —lamentablemente— ha sido testimoniada por pocos amanuenses, habida cuenta que la demanda bélica ya mencionada exigía que las tropas exploratorias estuviesen integradas exclusivamente por guerreros, con muy escasa presencia de auxiliares (escribientes, capellanes, músicos, pajes, barberos y curanderos, etc.). A pesar de que conservamos los textos de las Actas Fundacionales y algunas Testificaciones judiciales, tanto de la primera como la segunda erecciones urbanísticas, carecíamos de esa mirada testimonial y tan directa que los cronistas de Indias supieron dar a estos acontecimientos históricos. Es verdad que Fray Reginaldo de Lizárraga, Pedro Mariño de Lobera (Lovera, citan otros —como la Prof. Catalina T. Michieli[1]—) estuvieron cerca de los tiempos vividos, pero no fueron más que copistas de las versiones orales oídas, en tanto no estuvieron de cuerpo y alma cristiana presentes para pintar con sus palabras aquellos sucesos.

La buena fortuna quiso que en una búsqueda ajena a esta temática la bibliotecaria de la Fundación Ecuménica de Cuyo, doña Maru Al, hallara entre los libros que hubieron pertenecido al Prof. Don Dante Polimeni, un breve cartapacio, muy ajado y antiguo, con la explícita autoría de un ignoto Gelsumino o Gersumino Manríquez; por el contenido allí manuscrito se puede avizorar una demostrativa probabilidad de transformarse en la única crónica directa de la primera fundación de Mendoza. Este descubrimiento —de proporciones equivalentes al de Champollion con los faraones— permitirá de aquí en adelante asir con valor de verdad científica cualquier hipótesis respetable que se vincule con el acto fundacional de la gran urbe cuyana.

Los párrafos allí graficados expresan por sintaxis, lexicografía y trazos de la escritura la obra de un hombre — Gelsumino o Gersumino Manríquez— de pocos estudios metódicos, pero de avisada agudeza perceptiva y espontánea riqueza verbal. Por algunas autorreferencias se llegó a la conclusión de que su autor debió ser un mero integrante contratado para la marinería, tal vez en maestranzas, seguramente cautivado él—como tantos otros desheredados ingenuos— por los rumores dorados que corrían en el Viejo Mundo acerca las famas y riquezas que se ganaban en el Nuevo Continente.

Su visión primera del escenario, cuando la expedición de Del Castillo se allega al llano con intenciones fundadoras, nos ofrece una primera imagen nunca antes contemplada por el lector:

“Este amplio reyno se decía del Güentota, quizás más grande que el de Nápoles, aunque cierto harto más felice y digno de ser poblado, y de muchas y grandes cerros y dizque minas de oro y aceite de piedra muy cercano ayunto a un río. No habiendo un su rey presentáronse a la jornada muchos caciques jefes que se llamaban Ocoyunta, el fiero; Allalme, el solemne; Guaymare, el señor; Anato, el belicoso; y Tabaleste, el mudo; debajo de los cuales había muchos y muy grandes señores, de los cuales yo vide y conocí muchos. A la tierra de Güentota fué primero a parar el Capitán General y Teniente Gobernador [Pedro del Castillo] que descubrió estos reynos; al cual recibió la primera vez el dicho Guaymare, con tanta humanidad y caridad, y a todos los cristianos que con él iban, y les hizo tan suave y gracioso recibimiento y socorro y aviamiento, que en su misma patria no lo pudiera recibir mejor. Esto sé no por relación y palabras del mismo Capitán General y Teniente Gobernador, sino porque las vide por mis ojos propios y entendimientos.” [Folio 14a]

Su estilo no tiene menoscabo si lo parangonamos con cualquier celebrado cronista de Indias, ya sea este Bernal Díaz del Castillo o bien Francisco López de Gomara, aunque por algún tono intimista y por cierto tono crítico hacia algunas prácticas habituales de la Cristiandad en su prédica cotidiana en pro de la catequesis indigenista, sus contenidos y postura están más cerca de algunas ideas de los frailes Antonio de Montesinos y Bartolomé de las Casas, al mismo tiempo que por algunas reflexiones y actitudes se constituya en otro nuevo preanuncio de la no muy futura explosión literaria del género conocido como picaresca española.

Posiblemente su origen humilde preservara esa candidez necesaria para captar en principio y luego concretar una expresión manida de sensibilidades a flor de piel, como —por ejemplo— cuando recuerda los procedimientos de convicción que ha presenciado para seducir a los pueblos nativos:

Ya le dijere que una vez vide que, teniendo en las parrillas quemándose cuatro o cinco indios de los principales y señores (y aun pienso que había dos o tres pares de parrillas donde quemaban otros), y daban muy grandes gritos y como le impedían el sueño al capitán, mandó que los ahogasen, y el alguacil, que era peor que el verdugo que los quemaba (y sé cómo se llamaba y aun sus parientes conocí en Sevilla), no quiso ahogarlos, antes les metió con sus manos palos en las bocas para que no sonasen y atizoles el fuego hasta que se asaron de despacio como él quería.” [Folio 57b]

Para que este cronista haya permanecido en silencio tantos siglos, es muy probable que hayan ocurrido otros factores concurrentes, además del tardío hallazgo de su manuscrito. Sin dudas, la anterior denuncia sobre el maltrato hacia los pueblos originarios, como su frecuente aparición de temáticas censuradas por la cultura y la Inquisición de la época (juegos de azar, lascivia, creencias y supersticiones, etc.). Además demuestra —cada tanto— cierta actitud afectuosa hacia los animales, a veces sazonadas sus reflexiones con anécdotas e historias simpáticas; tal el caso de la defensa de la vida de un simple perro descastado, arrimado al contingente, y al que comenzó a alimentar —restringiendo su propia ración— hasta el punto de que el mismo animal pasara a considerarlo como su amo legal y jurídico. Esta circunstancia es la que permite a la historia crítica sospechar que, de modo lateral, ha quedado testimoniada para la posteridad la figura de Gelsumino Manríquez: en efecto, en el famoso cuadro que representa el acto fundacional de la ciudad de Mendoza aparecen raramente dos perros, uno en el centro del cuadro, muy señorial y de cuidado aspecto que —por su ubicación— le correspondería al Fundador del Castillo, y —sobre el margen derecho— aparece otro un tanto desfallecido, sin correas ni ataduras, pero próximo a un mozo que está en plena tarea con un tonel, todo ello en primer plano delante de funcionarios, soldaos e indios. Se sospecha que este mozo agazapado corresponde a la imagen de nuestro cronista no profesional, Gelsumino Manríquez.

La buena ventura generó esta paradoja según la cual este escribiente, destinado por la posterior Historia Oficial a ser negado y oculto, ocupara un lugar de exposición visual permanente. No es su mejor perfil por lo que se puede evaluar, pero algo es algo. En definitiva, todo un símbolo gráfico para este hombre que fue nuestro primer escritor (aunque no había nacido en Mendoza).

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

[1] Michieli, C. T. (1994) Antigua historia de Cuyo, Ansilta Editora, San Juan.

OWL FARM, INVIERNO DEL 68

2015-12-29T07:57:00.001-08:00

por Hunter S. Thompson

1967 fue el año hippy. Como ésta es la última meditación que pienso escribir sobre el tema, he decidido redactarla con un fondo apropiado. En la misma habitación en que estamos, la máquina de escribir y yo hay un amplificador de 100 vatios y dos altavoces grandes por los que brotan las notas de “Mr. Tambourine Man” de Bob Dylan, que para mí es el himno nacional hippy. Es una canción de ácido o lisérgica y , al igual que gran parte de la música hippy, la letra carece de sentido para quien no sea “cool” o no esté “en el rollo” o en “la movida” de las drogas. Yo vivía en la zona de Haight-Ashbury de San Francisco cuando el columnista Herb Caen del San Francisco Chronicle acuñó el término “hippy”; Caen también fue responsable del término “beatnik” a finales de los años cincuenta, de manera que creo que tengo derecho a basarme en la experiencia personal para hablar de estas cosas. Para cualquier que estuviera en aquella movida (post-beat) antes de que la palabra “hippy” se convirtiera en la marca publicitaria nacional (en 1966 y 1967), “Mr. Tambourine Man” es a la vez el epitafio y el canto de cisne del estilo de vida y la actitud que con el tiempo condujeron al tan publicitado “fenómeno hippy”.

Bob Dylan fue el primer hippy y cualquiera que sienta curiosidad por el estilo y tono del pensamiento de la “generación joven” de principios de los sesenta no tiene más que poner sus discos en orden cronológico. Empiezan por la fantasía folk, pasan por el humor extraño y cuajan en la dura protesta social de la época de las manifestaciones por los derechos civiles y las concentraciones estivales de Mississippi del 63 y el 64. Durante los meses que siguieron a la muerte de Kennedy, Dylan pasó del compromiso y el realismo social a las “realidades” más abstractas de la nueva canción de protesta y la desvinculación. Su estilo adquirió rasgos desesperanzados, de un anarquismo personal. Sus letras estuvieron más influidas por las drogas, con dobles sentidos tan evidentes que hasta “Rainy Day Women” fue prohibida en las emisoras de radio de todo el país... más que nada por aquel estribillo que decía “Everybody must get stoned”, “Todo el mundo debe drogarse...”.

Por entonces era un héroe folk para la generación de menos de treinta años que parecía rebelarse contra todo aquello en lo que creían sus mayores. También por aquellas fechas, Dylan iba por todo el país, de un concierto al otro, en su avión privado, un aparato valorado en medio millón de dólares. Sus escasas conferencias de prensa estaban llenas de periodistas que se comportaban como si estuvieran ante un gurú y no en una sesión normal de preguntas y respuestas con una figura pública como cualquier otra. Al mismo tiempo, el aspecto de Dylan se volvía más estrafalario. Cuando empezó a cantar en Greenwich Village alrededor de 1960, se llamaba Bob Zimmerman y parecía un vagabundo adolescente en la tradición del Huck Finn... o el Nick Adams de los primeros relatos de Hemingway. Pero hacia 1965 había cambiado su apellido por Dylan, llevaba el pelo hasta los hombros y vestía sarcásticamente bisexual que ya por entonces se estaba convirtiendo en el estilo universal de la llamada “cultura hippie”.

Este enfoque de Dylan no es casual. Cualquier cultura -y en particular cualquier subcultura- puede definirse provisionalmente a tenor de sus héroes... y entre todos los héroes hippies, Bob Dylan fue el primero y principal. Apareció en una época en que Joan Baez era la Abeja Reina de aquel mundo de jóvenes y desplazados..., pero a diferencia de Joannie, que no escribía sus canciones y prefería las baladas nostálgicas a los himnos alucinógenos del momento, Dylan pasó a ser el portavoz de una generación angustiada y medio desesperada. O por lo menos de ese sector generacional que se consideraba a sí mismo condenado e inútil según los valores del sistema establecido y aquel clima economicista que dominaba en el país, mientras la guerra de Vietnam iba de mal en peor y Estados Unidos, a los ojos de la “generación menor de treinta años” de todo el mundo, se alzaba como ejemplo de un militarismo revanchista e incontrolado.

Que este punto de vista no fuera universal (ni lo sea en la actualidad) merece destacarse, pero tiene poco que ver con los hipies. Éstos son fruto de una creciente desilusión ante realidades militares/industriales de la vida de Estados Unidos, y en lo que se refiere a cantidades desnudas, representan una minoría que se multiplica cada año que pasa. En 1967 ya había aparecido en los medios estadounidenses el punto de vista de esta minoría..., y evidentemente tenía un poderoso atractivo, al menos para los editores, directores periodísticos y reporteros que medían el pulso público y lo encontraban más que preparado para recibir una dosis de artículos hippies. El motivo es que los hippies no existen necesariamente por sí mismos, porque tengan valores intrínsecos, sino porque resaltan con su sola existencia el mismo inquietante vacío de la vida estadounidense que dio lugar a los beatniks hace unos diez años. Ni siquiera los que piensan que habría que encarcelarlos a todos o enviarlos a primera línea en Vietnam discutirán lo que normalmente se acepta como ética hippy: paz, amor, y cada cual a lo suyo en el libre desarrollo del Vive y Deja Vivir.

Los hippies ponen en peligro el sistema establecido porque han exhumado parte de los “valores americanos” más básicos y auténticos, y porque tratan de aplicarlos a la vida en un creciente mundo tecnocrático de alta presión que en unos 200 años no ha hecho más que alejarse de los sencillos valores rurales que dominaban en la época de la revuelta del té en Boston. Los hippies son una amenaza porque son una especie de anacronismo, un ruidoso recordatorio de valores que ya se han marchitado..., recordatorio de las dolorosas contradicciones de una sociedad concebida como un monumento a la “libertad humana” y a los “derechos civiles”, de una nación en la que en teoría todas las personas han sido creadas “libres e iguales”..., una nación que cualquier hippie inteligente dirá que se ha transformado en un estado belicista gobernado por el miedo y que ya no tolera ni siquiera las pequeñas aberraciones que se derivan de la “libertad individual”.

Recuerdo los tiempos anteriores a la era hippie, en San Francisco, una época saludable, entusiasta, y espontánea en la que todo parecía aceptable. Yo estaba escribiendo un libro emocionante, había un editor que me pagaba por él, y tenía una moto de color rojo con la que corría de noche por las calles en camiseta, vaqueros y botas, huyendo de la ira de la policía por la cuesta de Ashbury St., dando media vuelta con brusquedad y lanzándome a 150 por hora por Masonic hasta Presidio..., curvas negras cuya raya blanca pasaba por el centro de aquella fortaleza arbolada, dejaba atrás el puesto de guardia y llegaba a las apretadas luces de Lombard St., al frío de la Bahía, del club náutico, con la silueta de Alcatraz a la izquierda y todas las cuestas de postal del San Francisco de los tranvías mirándome desde el otro lado. Salía de Lombard para evitar los semáforos, bajaba rugiendo por Union St., dejaba atrás la casa donde había vivido cierta chica y me preguntaba quién la habitaría ahora, y luego doblaba la esquina donde estaba el consultorio del dentista (aún le debo doscientos once dólares. Saldaré la deuda, saldaré todas las antiguas deudas...; ¿a quién más debo dinero? Mandadme el recibo cabrones. Me gustaría olvidar aquellos recuerdos de mendicidad...).

Doblaba por la esquina y recorría unas manzanas por Union, hasta el Matrix, un lugar de aspecto anodino que había a la derecha, me subía a la acera y aparcaba entre dos árboles, sabiendo que la poli aparecería gritando y querría ponerme una multa por no aparcar en la calzada (Aparca junto al bordillo, chico...). A lo mejor veía la chopper naranja de Pete Knell aparcada junto al bordillo. Pete era por entonces el espíritu parlante de los Ángeles de Frisco y luego fue el presidente de aquella condenada y malhadada sucursal...; a veces tocaba el banjo en el Drinking Gourd, allá en Union, pero eso fue antes de volverse fanático.

El Matrix, matriz de los Jeferson Airplane. Eran dueños de parte del club cuando aún servían alcohol y quizá hoy sean dueños del local entero. Han ganado muchos puntos desde aquella noche que crucé la puerta sin un centavo, murmurando “Me ha invitado Jerry Anderson”, y más tarde encontré a Jerry al fondo, escuchando a su mujer Signe, con su voz de trombón y Marty Balin puliendo su eterna canción fetiche que él titulaba, por alguna mala razón, “And I Like It”. Recuerdo haberle dicho a Jerry, mientras me pagaba la cerveza, que aquellos Jeferson Airplane iban a dar dinero y fama a todos los que estuvieran relacionados con ellos..., y luego llamé a Ralph Gleason, el paladín especial del Chronicle, para decirle que valía la pena oír aquellos Airplane. “Sí, ya”, dijo. “La gente no para de hablarme de grupos así; yo hago lo que puedo por comprobarlo, ya sabes cómo es esto”. Claro, Ralph..., sin saber si recordaba que hacía cosa de un año le había hablado bien de otro grupo, un grupo que casi inmediatamente después había conseguido un contrato para grabar un disco sin ayuda de nadie, y que luego había caído en el olvido porque Davy, el cantante, había muerto ahogado con su propio vómito en una casa elegante de la playa de Carmel.

Pero alrededor de un año después de que los Airplane hicieran su presentación en el Matrix, Gleason escribió las notas de carátula de su primer disco.

Los Jeferson Airplane representan otro sonido clave de aquella época, como Dylan y los Gratefuld Dead. Y Grace Slick, que hizo que valiera la pena estar presente incluso en las peores noches de Matrix. En aquella época Grace dirigía un grupo sin esperanza que se llamaba The Great Society y que con el tiempo pasó a mejor vida y cada cual fue por su lado. Pero Grace Slick fue siempre el principal motivo por el que yo iba al Matrix. Me sentaba en el rincón de atrás, junto a la cabina de proyección, y le veía hacer aquellas cosas que luego hizo en los Airplane y para la revista LOOK, pero que entonces parecían mejores, porque ella era su propio “White Rabit”... Me quedé atónito cuando supe que estaba casada con el batería. Pero por aquella época me lleve muchas sorpresas...; tenía los nervios a flor de piel y me quedaba con todo. Hoy me cuesta entender por qué “las cosas parecían salirme bien”. Pero recuerdo la sensación aquella de que todos estábamos forjando algo. Y el único presente que había conseguido alguna cosa era Ken Kesey, que por lo visto hacía horas extras para encontrar el agujero de salida. Cosa que logró al final y recuerdo que un tarado de mierda me acusó (en el L.A. Free Press) de “revelar” la dirección secreta de Kesey en Paraguay cuando éste se fue del país para evitar un juicio por posesión de mariguana. Fue más o menos cuando dije adiós a los hippies, porque representaban un estilo de vida igual de fallido que los demás.

Estos veteranos consumidores de alucinógenos no paran de decirme que deje las anfetas porque son peligrosas, pero cada vez que quiero hablar con ellos por la noche, están fritos. Y tengo que quedarme solo con la música y con los nervios de punta, oyendo a Balin o Butterfield en todos los rincones de mi cabeza, con los sonidos corriéndome por la columna, como si la piel de mi espalda fuera el parche de un tambor y un friki de ojos enrojecidos y con el gran nudo americano hinchándoles el tarro utilizara mis paletillas como timbales. Así que supongo que debería dejar las anfetas. Tienden a volverme impotente y eso es un coñazo cuando aparece sin avisar. Como cuando se rompe la cuerda de una guitarra. Te rechinan los dientes y piensas: joder, no, ahora no, joder. ¿Por qué? ¿Por qué?

Los pastilleros son imprevisibles cuando llega la hora de la verdad. Y los alcohólicos son peores. Pero júntalos y dales, digamos, sesenta y seis miligramos, y nueve lingotazos de ginebra con hielo y quizá un par de canutos... y tendrás al típico perdedor desesperado que solía colarse entre los arboles de la propiedad de Kesey en La Honda para engullir un ácido, tal vez por ninguna razón concreta, sólo porque quizá la única parte del cuerpo que todavía le funcionaba era la boca y el músculo de tragar.

Y los oídos, los putos oídos que no paran...; la terrible regularidad de la música burlaba las inconsistencias de la carne. Esa hora excesivamente lúcida en que sabemos que es el momento de desayunar, pero sólo los herbívoros puros tienen hambre y tú quieres volver a vivir porque hace un día espléndido, pero las malditas pastillas siguen haciéndote efecto, y aunque no estás tirado tampoco sientes el colocón, sólo que estás afuera e idiotizado. Una anguila eléctrica con un fusible fundido. Nada.

Así que es posible que los consumidores de alucinógenos tengan razón. Reniega del alcohol y basta de pastillas...; laméntate con la hierba y desciende con una sonrisa. Luego levántate sano y sal a la calle para desayunar en el Knotty Pine Cafe.

Pero a pesar de la perspectiva sana y natural de disfrutar legalmente de la hierba a partir de mañana mismo, creo que seguiré con las anfetas..., aun sabiendo que me quemaré mucho antes que si llevase una vida sana. Los pastilleros son los yonquis de la generación mariguanera. Hay algo perverso e incluso suicida en las anfetas. Como en “El Diablo y Daniel Webster”. Comprar al alza y vender a la baja... pasando por alto que llegará un día en que no habrá más subidas, sólo un posible desmadre final con la cocaína y luego el derrumbe. Un tipo acabado, borracho y con las neuronas escoñadas, un mal ejemplo para la juventud. El zombi balbuceante.

Y por qué no. Los estimulantes son como lija para los nervios. Cuando toda la energía normal se reduce a cenizas, e incluso la adrenalina se evapora con el aburrido calor de la fatiga..., hay un raro momento de lucidez, un extraña y vertiginosa sensibilidad que registra cada sonido, sonrisa y semáforo, como si cada momento pudiera ser el penúltimo, recuerdos tallados con cincel...

Eso es lo que veo y oigo cuando vuelvo a los días anteriores a la época hippie en San Francisco. Recuerdo una excitación incesante a propósito de sucesos inminentes, pero sólo los sacerdotes de pega y los perros salvajes la llamaban “ola del futuro”. La excitación, para el caso, desapareció cuando la prensa mayoritaria se apropió de los portavoces “hippies”, de las caricaturas de gurúes como Tim Leary y de los Diggers y sus conferencias de prensa. Por aquellas fechas, Haight-Ashbury se había convertido en un circo comercial de rarezas y todo el mundo vendías por la calle sandalias de cuero, hamburguesas o drogas. La zona estaba controlada por “empresarios hippies” que llevaban barba y collares para disimular el triste hecho de que en realidad eran idénticos a los papás burgueses a los que habían rechazado y odiado durante tanto tiempo.

Pero a pesar de todo, y tal vez por ello mismo -la inmanencia de la catástrofe genera una extraña e intensa especie de conciencia-, toda aquella movida prehippie dio un ímpetu especial a todos los que de un modo u otro formaron parte de ella. Y la raíz de aquella excitación era la lúgubre convicción de que había un tiempo límite, era un fatalismo medio espontáneo que aseguraba que todo acabaría mal en el momento más inesperado. Era la conciencia especial que he mencionado, y fue buena mientras duró.

Desvío Tóxico

2015-11-13T15:02:00.001-08:00

Tres excesos literarios: lenguaje, drogas, y cultura.

2015-11-02T15:04:00.001-08:00

“Las drogas son parte integrante de nuestra cultura: igual que existe buena y mala música, hay buenas y malas drogas. E igual que sería estúpido decir que estamos contra la música, es estúpido decir que estamos contra las drogas”.Michel Foucault.

El lenguaje es un virus. Literalmente, una espora intergaláctica enviada por una civilización extraterrestre con el objetivo de someter al ganado humano. Las palabras son una trampa. El orden gramatical y sintáctico que anima nuestro diálogo interno es una infección. El virus muta todo el tiempo tramando los significados que nos corroen bajo los límites infranqueables de nuestra piel. ¿Cómo es que el lenguaje nos recorre la conciencia? ¿Cómo es que el virus muta, la palabra cambia, la carne habla, el sentido se forja? ¿Desde dónde provienen las palabras que nos dicen? ¿Qué las saca del silencio para hablarnos? Williams Burroughs supo instalar estas preguntas en el inconsciente colectivo de nuestra época. “Ningún sistema de control –decía- puede funcionar sin palabras. Las órdenes, la persuasión, las sugerencias están hechas de palabras. Las palabras son los principales agentes de control”. Las intuiciones con que Burroughs interrogó las relaciones entre intoxicación, palabra, y poder,pueden inscribirse en una potente tradición de pensamientoheterodoxo que, diseminada entre la política y la filosofía, la literatura y la antropología, intenta desestabilizar los fundamentos disciplinarios del sujeto moderno (careta-cartesiano-trascendental) que está en el núcleo del paradigma jurídico prohibicionista contra las drogas.

Terence Mackenna y la teoría del Mono Dopado (stonedapetheory)

“El auténtico TimotyLeary” –como el propio Leary bautizaría a Mackenna- fue una figura clave de la contracultura de los ´60. Antropólogo orientado al estudio de las plantas sagradas y el chamanismo, los títulos de sus obras son una síntesis de los océanos hacia los que desplegó las naves de su inteligencia chiflada.: Psilocibina: Caos, creatividad, y consciencia cósmica; El manjar de los dioses; Alucinaciones Reales, El Paisaje Invisible: I Ching, Mente, y Alucinógenos; Sinestesia; La Nueva Conciencia Psicodélica. Mackenna es la máxima referencia intelectual de algo así como una “Antropología Psiconaútica”, una estrategia de abordaje de la cultura del otro, desde experiencias de intoxicación compartida. Algo así como un Carlos Castaneda de pretensiones más científicas, aun cuando goza de la misma pésima reputación académica que el autor de Las Memorias de Don Juan.

Sus especulaciones teóricas sobre el origen del lenguaje son absolutamente provocadoras. En Hongos y Evolución, un artículo que publicó en 1988 sostiene que “…el factor oculto que originó la conciencia humana en un primate bípedo con visión binocular, implicó un circuito de realimentación con los alucinógenos vegetales”. Básicamente, Mackenna afirma que el mono que fuimos se bajó de los árboles y se largó a caminar por las llanuras. Siguiendo el rastro del ganado en busca de agua, se alimentó con los hongos coprofílicos (que nacen en la mierda) que encontró en el camino: la psilocibina infectó el cerebro del mono, y la alucinación instaló la fórmula química del signo en la cabeza del único primate que habla. La capacidad de abstracción vinculada a la intoxicación permitió que en apenas unos pocos miles de años, el mono que fuimos desarrollara la capacidad del lenguaje. El núcleo de esa “percepción de la percepción” que denominamos conciencia es el resultado de la alucinación. Ahí adónde la filosofía ubica al sujetocareta-cartesiano-trascendental, Mackenna instala un mono intoxicado que en el balbuceo de la embriaguez se encuentra ese secreto loco que es la palabra.

Un orden farmacológico del discurso

Esos espacios marginales desde los que Burroughs o Mackenna piensan las tensiones entre drogas, lenguaje, intoxicación, y poder, pueden ser la plataforma para aproximarse a la “arqueología del saber” con que Foucault desnudólas libidinosas relaciones entre discurso, poder, y verdad.

Literalidad al palo: el-orden-del-discurso. El orden de las palabras que dicen. La verdad como efecto de los discursos, los discursos como función del poder: todos los diccionarios están escritos desde el trono. Los límites semánticos de aquello que puede ser dicho, pensado, escrito, visto, sentido, vivido; están constreñidos en los juegos de verdad con que el poder estabiliza los significados. Aquí anida la centralidad de la distinción entre razón y locura. El loco no se reconoce en los significados establecidos. Cree que es Napoleón, la tercera reencarnación de Juana la Loca, un agente de la KGB. La locura es ante todo un acto de desobediencia. Por eso la policía te pide los documentos. Quiere ver si te asumís en el universo simbólico de los que mandan. La lucha política es una lucha por los significados establecidos: ¿qué significa libertad, igualdad, justicia? ¿Qué sexo, qué dios, qué revolución, qué verdad?

¿Qué significa droga? Lo que esa palabra convoca en los imaginarios sociales es el resultado de una política de la verdad. Por eso nadie piensa en “estimulantes del sistema nervioso central” cuando toma Coca Cola, o en “narcóticos” cuando se emborracha. La gente tampoco cree que aquello que te indica el doctor sea droga. El control estatal del consumo de sustancias ha especializado la función del dealer, separándola del simple vendedor. El dealer legal ha sido elevado a máxima referencia con respecto a la verdad de los cuerpos. Las drogas que receta el médico se llaman medicamentos. El lugar en que se venden las drogas no se llama droguería, sino farmacia. La gente escucha la palabra “droga”, y empieza a repetir lo que le mandan la televisión y los candidatos a presidente: narcotraficantes maquiavélicos y omnipotentes, cuerpos adictos reventados por jeringas, asesinos violadores en abstinencia que se te meten por la ventanilla del auto y degüellan a tu familia para arrebatarte el celular.

Hacia una Farmacología Política

La farmacología es política. Las combinatorias anatómicas, químicas y eléctricas que sostienen nuestra identidad están modeladas por el régimen político que controla nuestra dietética. Las luchas políticas de una época se proyectan en nuestras vísceras, modelando los límites perceptivos de nuestra subjetividad. Los anarquistas del siglo XIX pensaban en estos términos cuando reconocían en el alcohol una herramienta de la burguesía para sedar las ansias revolucionarias del proletariado. El alcohol constituía un sucedáneo químico de la religión. La revolución social, según Bakunin, sólo sería posible si el pueblo evitaba tanto la taberna como la iglesia.

A mediados de los ´50, AldousHuxley imaginó una droga que reunía las virtudes del alcohol y el cristianismo sin ninguno de sus infames efectos secundarios: Soma. Un gramo basta para atender un amplísimo espectro de manías, piscopatías, y depresiones. Alfas y Betas –las clases dominantes - la consumen desenfrenadamente. Gamas, Deltas, y Epsilones –los dominados- la tienen cuidadosamente regulada en función de su productividad económica. Soma es la institución política más importante de Un Mundo Feliz: “Si por desgracia se abriera alguna rendija de tiempo en la sólida sustancia de sus distracciones, siempre queda el Soma, el delicioso Soma, medio gramo para una tarde de asueto, un gramo para un fin de semana, dos gramos para un viaje al bello Oriente, tres para una oscura eternidad en la luna; y vuelven cuando se sienten ya al otro lado de la grieta, a salvo en la tierra firme del trabajo y la distracción cotidianos...”. La intensión de interrogar a las drogas en su operatividad política atraviesa todas las obras de Huxley, pero se condensan en el clásico más importante de la cultura psiconaútica del siglo XX: Las Puertas de la Percepción.

Huxley y la droga perfecta

Escrito en 1954, Las Puertas de la Percepción registra meticulosamente las incursiones alucinógenas de Huxley en los paraísos ocultos de la mezcalina. En ese libro dedicado a “todos esos estudiosos de humanidades que no saben nada de la humanidad”, Huxley promueve la indagación psiconaútica como eje para la liberación personal, y convoca el auxilio de los psicodélicos para burlar la dictadura imaginaria de la razón occidental.

El mundo bipolar se oscurecía ante la eventualidad de una guerra atómica. La capacidad de autodestrucción del planeta se multiplicaba al calor de la carrera armamentística entre yanquis y soviéticos. Huxley imaginaba una droga perfecta, en cierto sentido una antidroga, el reverso del opio y la religión, una sustancia con la capacidad de salvar a las masas de la propaganda estupidizante que conducía a la humanidad al Armagedón: “Hace falta una nueva droga que alivie y consuele a nuestra doliente especie sin hacer a la larga más daño del bien que hace a la corta. Una droga así tiene que ser poderosa en muy pequeñas dosis y sintetizable. Debe ser menos tóxica que el opio o la cocaína, tener menos probabilidades que el alcohol o los barbitúricos de producir consecuencias sociales desagradables y hacer menos daño al corazón y los pulmones que los alquitranes y la nicotina del tabaco. En el lado positivo, debe producir cambios en la conciencia que sean más interesantes e intrínsecamente valiosos que el mero alivio o la mera ensoñación, que ilusiones de omnipotencia o escapes de la inhibición”.Huxley murió en 1963. Una década después, Alexander Shuglin descubriría el MDMA, la sustancia que mejor se ajustaría a aquella definición profética.

Shulgin lo bautizó originalmente como Empatía. A mediados de los ´80, las exitosas investigaciones que lo tenían por objeto de estudio se vieron súbitamente interrumpidas como resultado del lobby farmacológico. Según Shuglin, el MDMA tiene un potencial terapéutico que contradice las estrategias cronificadoras con que la industria medicaliza el sufrimiento psíquico. Cuando la DEA lo incluyó entre las drogas más peligrosas –en medio de un escándalo jurídico que contó con la oposición explícita de la comunidad científica especializada-, fundamentó esa decisión señalando el carácter “empatógeno” de la sustancia. “Empatía” alude a la capacidad emocional e intelectual para ponerse en el lugar del otro, sentir sus dolores, gozar sus placeres, interrogar sus mismas preguntas. “Patógeno”, que causa o produce enfermedad.

Embriaguez y “tecnologías de sí”

“Todo esto es una mentira. No se piensen que toda la gente se droga en el mundo. Se drogan los que tienen cerebro para pensar. Los que no tienen cerebro para pensar, les crecen unas patillas por acá y se le mueren los hijos. Fuckyou¡” Ricky Espinosa.

Cuando Michel Foucault llegó a la convulsionada California de mediados de los ´70, se había convertido en una especie de gurú del activismo gay de San Francisco. La experimentación con LSD se había extendido como vía para alcanzar nuevos umbrales de sensibilidad y placer. Foucault había tenido un intenso romance con el opio pero no conocía el LSD. En La Pasión de Foucault –su fenomenal biografía-, describiría su experiencia con ácidos en el Valle de la Muerte como la mayor de su vida. James Miller –su biógrafo- considera que aquellas epifanías lisérgicas sostienen muchas de las aproximaciones con que el autor de Vigilar y Castigarabordó el “uso de los placeres” y las “tecnologías de sí”: “Aparcaron en un lugar que permitía contemplar un amplio panorama de suelos desérticos, matices de todos los colores del arco iris, y un sol abrasador en el crepúsculo. Mick –uno de los alumnos de Foucault- sacó tres píldoras de LSD iniciando la ceremonia de la ingesta. Aparentemente preocupado, Foucault se apartó abruptamente. Cuando volvió a acercarse, anunció que deseaba ingerir solamente la mitad de la dosis, que era su primera experiencia, y que se trataba de una droga extremadamente poderosa. Wade tomó del brazo al filósofo. Dieron un paseo y le explicó pacientemente por qué, para disfrutar de los efectos mágicos del ácido, debía tomar la dosis entera. Foucault miró la píldora, dudo un segundo, y se la tragó. Dos horas después, mientras escuchaban Stockhausen, Foucault miraba al cielo, sonreía y, como recordaría Wade, gesticulaba en dirección hacia las estrellas: ´El cielo ha estallado, las estrellas me están lloviendo encima. Sé que no es verdad… pero es la Verdad´”.

La obsesión de Foucault por disolver las matrices disciplinarias del sujeto careta-cartesiano-trascendental se proyectó en los uso del LSD con que atravesó el clímax de su vida. Hay un elogio velado de las experiencias alucinatorias en todos los pensadores del post ´68. Un guiño de confianza a las proyecciones políticas de la alienación, la despersonalización, la enajenación, cierta coherencia libertina en relación a los párrafos opiómanos que Nietzsche dedicó a la embriaguez dionisíaca: “Dos poderes sobre todo son los que al ingenuo hombre natural lo elevan hasta el olvido de sí que es propio de la embriaguez: el instinto primaveral y la bebida narcótica. Sus efectos están simbolizados en la figura de Dionisos. En ambos estados el principiumindividuationis queda roto, lo subjetivo desaparece totalmente ante la eruptiva violencia de lo general-humano, más aún, de lo universal-natural. El éxtasis del estado dionisíaco, con su aniquilación de las barreras y límites habituales de la existencia, contiene, mientras dura, un elemento letárgico, en el cual se sumergen todas las vivencias del pasado. Las fiestas de Dioniso no sólo establecen un pacto entre los hombres, también reconcilian al ser humano con la naturaleza”.

Alexander “Sasha” Shulgin promovió el uso de MDMA lejos de los rituales de consumo que había popularizado la cultura Rave. Indicaba su uso en espacios al aire libre, idealmente, parques bucólicos y solitarios, en contacto con el agua, la “conciencia vegetal”, y el canto errático de los pájaros. Bajo esas condiciones rituales, “la sensibilidad ante las ecuaciones cósmicas que sostienen a la vida desnudan el carácter instrumental, demencial, brutalmente perverso del tecno capitalismo”. Al disolver las matrices disciplinarias del ego, el sujeto adquiere una inusitada capacidad para ponerse en lugar del otro y complejizar su perspectiva sobre la vida. Pero los límites semánticos de ese otro están desacoplados de los mandatos de la lógica racional: otro planta, árbol, cielo, piedra, ojo, sol, amarillo. Los universos simbólicos a que nos constriñe la verdad del poder, se condensan en un punto infinitesimal que pierde cualquier equivalencia ante la desmesura infinita del caos. La cristalería fina de nuestra subjetividad explota en millones de astillas. “El tecno-capitalismo aparece desnudo en su distópica matriz suicida”.

Ética y Dietética

“El verdadero motor del capitalismo actual es el control farmacopornográfico de la subjetividad cuyos productos son la seratonina, la testosterona, los antiácidos, la cortisona, los antibióticos, el estradiol, el acohol y el tabaco, la morfina, la insulina, la cocaína, el citrato de sidenofil (Viagra) y todo aquel complejo material-virtual que puede ayudar a la producción de estados mentales psicosomáticos de excitación, relajación y descarga, de omnipotencia y de total control”.Beatriz Preciado.

Los estados anímicos del ganado están funcionalizados alrededor de las rutinas de acumulación de capital, poder, o verdad. Un zombie infectado por un virus extraterrestre, un mono alucinado, una sensibilidad encerrada tras los nueve candados de las puertas de la percepción, una marioneta torpe del poder disciplinario, una ecuación farmacológica hegemónica, una endocrinología colonizada por las industrias culturales, no nos faltan metáforas para pensar al sujeto careta-cartesiano-trascendental: un Homero Simpson estupidizado por el complejo semiótico químico, millones de Homeros Simpsons, nosotros mismos, nuestro propio Mundo Feliz, subjetivo, anatómico, funcional; diagramado bajo los mismos criterios de rentabilidad que definen la utilidad de un cerdo: el máximo peso antes de la guillotina.

Una apatía emocional obligatoria ante el sufrimiento, como derivación ética mecánica de una dietética criminal,planificada sobre la masacre sistemática de millones de seres tan sensibles e inteligentes como nosotros. Una sensibilidad obturada por las azúcares, alcoholes, y grasas saturadas, canibalismo galáctico, carne muerta que alimenta carne muerta. Animales y humanos, todos en la misma jaula, encerrados en el brete del rendimiento, el desarrollo, el desarrollo de las fuerzas productivas, la tecnología, el progreso, la ciencia, el amor, la verdad. Carne que se come, se mata, se pudre; nace, crece, sufre, siente, piensa, vive y muere. Programados para sentir hambre ante la cabeza degollada y quemada de seres que se nos parecen demasiado: manzanas rojas en la boca de las víctimas, señalando el campo de lucha, la dietética como política, la sensibilidad como campo de lucha, las emociones como construcción política.

Las luchas por la soberanía bajo la piel se extienden minando las fauces de un sistema que hace de nuestra carne el objetivo de sus modelaciones. La disputa alrededor de las ecuaciones físicas, químicas, y eléctricas que nos animan, la lucha por aquello que ocurre bajo nuestra piel, en las regiones más profundas y prosaicas de nuestra propia percepción, sostienen las condiciones de posibilidad sobre las que fluye el poder. Los úteros de las muertas en abortos ilegalizados, los cuerpos enjaulados por plantas prohibidas, las cabezas fritas de los manicomios; la carne muda ante el símbolo que estigmatiza, el silencio que se arranca de la piel, que modela la cadencia con que atamos cada palabra, para gritar, otra vez, que lo personal es político.

Juan Manuel Lucas

Doddy Glup: La birome del inconciente.

2015-11-02T14:34:00.002-08:00

Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina:

Por el Lic. Arístides Consomé

Doddy Glup

La birome del inconsciente

Doddy Glup fue el máximo representante del surrealismo literario de nuestra Mendoza letrada. Con ese apelativo tan singular, pasó a ser conocido por nuestro público lector, tan entusiasta e inspirador, Fermín Bautista Galup —según su acta de nacimiento— donde se descubre que había nacido en el Barrio de las Tortugas del Departamento de Godoy Cruz un 6 de abril de 1955.

Su infancia y adolescencia transcurren lejos de nuestro mundo cuyano, ya que debe partir con sus padres a probar suerte en otras provincias, probablemente como consecuencia de los nuevos tiempos que se vivieron a partir de la deposición del régimen del tirano, y cuyos promotores locales no quisieron olvidar ni perdonar la acción del señor Hortensio Galup, padre de Doddy, como funcionario público del despotismo inculto. Algunos investigadores, especializados en la historia cultural de esta época tan particular de nuestro pasado patriótico, sospechan que ese sitio de nueva residencia, de tan difícil determinación, debió ubicarse en alguna zona sureña de la Mesopotamia argentina. Inclusive, el licenciado Fernández se atreve —una vez más— a precisar ese enigma y fija el punto de residencia de la familia Galup durante su exilio interno en la zona rural de Villa Urquiza, no muy lejos de la chacra Omarini, en la vecindad de la ciudad de Paraná[1]. Si eso así quedare comprobado finalmente, tendríamos allí una interesante fuente de gestación de hipótesis sobre filiaciones estilísticas, ya que en esa zona y en esos años transcurría el quehacer creativo de Juan Leónidas Ortiz, de Luis Gudiño Krämer y su hijo Eduardo Gudiño Kieffer.

Hacia fines de la década del ’70, Doddy Glup irrumpe abruptamente en el escenario mendocino, sin solución de continuidad ni preaviso. Efectivamente, en 1979, en ocasión de la fiesta de inauguración del Centro Comercial La Alameda, que precisamente ocupara el predio del ex-mercado La Pirámide, lo vemos como bajista del conjunto pop llamado en ese entonces De frac y sin chupalla, y que posteriormente —ya en la década del ’80— derivara en la banda Frac, aquella formación integrada por Fabián Fernández (primera guitarra y voz), Luis Benítez (segunda guitarra y coros), Mario Musri (bajo), Enrique Ridolfi (teclados) y Fabián González (batería), y que enriqueciera la historia de la música progresiva cuyana.

Pero no solamente asombra este inesperado regreso al pago por parte de Doddy Glup, sino su inmediato y posterior nuevo período de silenciamiento. No hemos podido registrar continuidades en esta actividad musical, por lo que —hasta el momento— esa actuación en La Alameda deber ser considerada como una única y exclusiva experiencia. Y este misterioso enmudecimiento se complejiza más aún, ya que tampoco hay publicaciones que ameriten su inclinación hacia el mundo de las bellas letras. Muchas son las hipótesis y sospechas sobre este ostracismo estético, desde la asunción de limitaciones para la música (Flores Ruminot; 2009)[2], como la decisión de pasar a la clandestinidad (Abalo; 2005)[3].

Fiel al estilo personal de su conducta social de invisibilidad y aparición repentina, hacia 1986 y ya bajo su seudónimo, transita una plaqueta en fotocopias por los centros de arte y cultura de la ciudad de Mendoza, Lágrimas en tus sombras, donde ya muestra su adhesión a la doctrina de André Breton: la poética surrealista. El manojo, de factura breve, debió haber impresionado seguramente al lector que enfrentara la propuesta, ya que su pluma erguida zahiere con elegancia y sorprendente frescura el tono instaurado en la tradición y la costumbre cuyanas. De todos modos, si algún crítico tuvo noticia de estos versos, o bien olvidó comentarlos, o no pudo hacerlo, o directamente se arrebujó en sus convicciones ante la atrevida propuesta innovadora de Doddy Glup, porque sobre esta obra no se ha podido hallar ni la más mínima referencia bibliográfica en ninguno de los medios periodísticos gráficos de la época. De alguna manera, esta omisión —si no injusticia— quedaría parcialmente redimida con las transcripciones que aquí se hagan.

Precisamente, en estas pocas hojas sobresale con magnitud propia y descollante, la composición que Doddy Glup ha titulado La bondad sin recuerdos (con la advertencia de que este título está ubicado en el final del poema, innovación original sin dudas):

La campana muere ensangrentada

por la tarde atravesada

en su botamanga

como quien no quiere la casa

la casa blanca y la casa rosada

de tanto uso y de tanto roce

con el raspapared y el rompeportones

la niña sin hilos afilados cruje

en sus bisagras amamantadas

la plaza se ennegrece bajo

tu odio blando y encarpetado

La bondad sin recuerdos

Es una pena que la estudiosa de las letras argentinas G. Sola no haya actualizado hasta nuestros días su estudio sobre el surrealismo en nuestro país[4], pues seguramente allí no habría dejado pasar la oportunidad de justipreciar este esfuerzo lírico tan singular de Doddy Glup y encuadrarlo en su merecido sitio en el Parnaso Menduco. No sería muy descabellado hipotetizar que la profesora haya probablemente evaluado esta posibilidad de reedición, pero el mero hecho de cruzarse con semejante vate le haya disipado la fuerza de voluntad.

Veamos sino, esta otra pieza de real tono vanguardista con leves toques de esquizofrenia con tratamiento errado:

dónde dijistes que estuviéramos

sin bilis cautivante del subibaja

Ristra de ostrogodos palpitantes

el atrib

el atribul

el atribulado

el atribulado atrib

el atribulado atributo

el atribulado atributo te atrib

te atrib

teatrib…

teatribuyen!

Singular combinación de recursos polifónicos propios de las exploraciones neovanguardistas que la Literatura Hispanoamericana ha venido desarrollando desde los baberos del siglo XX, ya sea con el creacionismo[5], ya sea con el ultraísmo[6]. Es muy difícil poder hallar en la historia poética de Mendoza gestos de semejante y serebundo ludibrio poético, en el que se combinan tan simultáneamente verso libre, desestructuración estructural, juego visual, y —nuevamente— alteración del orden del título.

No resulta casual pues que al año siguiente, 1987, en Homenaje al Día del Escritor organizado por Radio LV8 Libertador, una de las panelistas, joven estudiante invitada, Patricia S. Rodón, luego de efectuar un pormenorizado panegírico sobre las virtudes del valor de la democracia y la libre expresión (recordemos los entonces frescos acontecimientos de inquietudes provenientes del ámbito castrense, que habían puesto en vilo a la convivencia pacífica entre los argentinos), pasara de dar un ligero muestreo del estado de cosas en la nueva lírica contemporánea de la ciudad y sus alrededores. Allí, con contundencia pero claramente emite su ponderación ecuánime:

“…en líneas generales hay como un atontamiento basal de la cuerda lírica que se trasluce multiplicadamente por doquier. Numerosísimas voluntades sin pericia, ni conocimiento, ni experiencia abordan las peligrosas naves del canto poemático en total inconsciencia de derroteros, extravíos o derrotas. Se astillan sus empresas literarias contra los duros riscos de la realidad de la Mendoza de hoy, flotan sin sentido en un mar de aceite sin atinar a concretar un ofrecimiento de avance hacia algo, hacia algo más que el silencio o el sonsonete lúdico y liviano. Como un agravante de la farsesca escenografía que construyen, visten ropas, modas y giros lingüísticos propios de la década del ’70, en una especie de mitificación del poema con pantalones Oxford. Y llega hasta tal cima la incompetencia, que tiñen sus identidades con seudónimos baratos como agua florida, sin ir más lejos ese invisible vate que se hace llamar Daddy Blup o cosa parecida…”[7]

Y esto fue lo último que quedó registrado sobre este personaje, ya que no volvió a frecuentar los paraderos habituales ni a conocérsele actividad intelectual alguna. Quizá lo sorprendió la parca en plena calle o bien se trasladó silenciosamente hacia otro parte del país o del mundo, ¿qui lo sa?.

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Presunta imagen de Doddy Glup en una Día de la Primavera del Parque Gral San Martín, 1975.

[1] Claudio M. Fernández (2012) Aplicaciones deductivas del método sociológico a la cultura popular, focalizadas en las expresiones literarias y musicales, desde la óptica de la intersección epistemológica entre Vilfredo Pareto y Robert Merton, Editorial El Infiernillo, Mendoza.

[2] Mauricio Flores Ruminot, Breve panorama del éxito y el fracaso en las bandas de rock de Mendoza y Malargüe, Editorial El Dinosaurio en el Golf, Malargüe.

[3] Ramón Ábalo, Mendoza montonera, Corregidor, Buenos Aires.

[4] Graciela de Sola (1967), Proyecciones del surrealismo en la literatura argentina, Buenos Aires, Ediciones Culturales Argentinas.

[5] Para profundizar sobre este movimiento se recomienda el artículo del Lic. Maximiliano Neila “Creative work in the Pampa`s tea”, en Revista de la Cultura Ñaquero-Jarillera, Rama Caída, Mendoza, 2007, Ediciones Finca C&C.

[6] Una mirada particular puede verse en Martín L. Aristiarán Lo científicamente verdadero en el concepto de ‘ultra’, folleto de circulación interna de su cátedra Introducción al pensamiento científico y social IV, UNCuyo, 2012.

[7] Fragmento conservado en la Audioteca de LV8 Libertador, Mendoza, transcripta merced a la colaboración del Prof. Pichi Ginebra.

Cecilio H. Lorca: La Voz Chuncana o El Gaucho Infame

2015-09-10T15:03:00.003-07:00

Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina

Por el Lic. Arístides Consomé

Cecilio H. Lorca

La Voz Chuncana o El Gaucho Infame

No es difícil conjeturar las razones por las cuales ni la vida, ni la obra, ni la memoria de Cecilio H. Lorca, La Voz Chuncana (como le agradaba autodenominarse a sí mismo) o bien El Gaucho Infame (como era nombrado por los demás), han quedado registradas en los Anales del Parnaso mendocino: fue el suficiente efecto provocado por su personalidad polémica, la lejana extinción del gaucho como tipo social y la ausencia de abolengos o cuentas fiduciarias significativas.

Se sabe que había nacido en el interior de la provincia, pero nunca pudo determinarse con certeza el sitio de donde provenía, un poco quizá por coquetería del mismo personaje, otro poco por la ancestral incuria de la ciudad para esos detalles. Sí es más fácil determinar el año: 1941, y esto merced a una circunstancia lábil como lo fue la banda de salutación adherida a la corona fúnebre allegada en su sepelio: “Sus Camaradas Conscriptos. Clase 1941”. Si se toma en cuenta que las últimas referencias sobre Cecilio H. Lorca se cierran abruptamente en 1988, debe concluirse que su vida tuvo la brevedad de 47 años; podría utilizarse en estos casos el clásico y tradicional adjetivo de malogrado, pero su odiosa idiosincrasia y la dudosa calidad poética que cuajaba impiden semejante uso lexicográfico.

Deberá agregarse a estas referencias biográficas una confesión que no por descortés es menos honesta: quien esto suscribe [una evidente autorreferencia del Licenciado Arístides Consomé. Nota del Editor] incorpora a Cecilio H. Lorca en esta Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina simplemente como un esfuerzo de deber epistemológico, honestidad intelectual y varias tazas de tilo, tal es el tamaño del desagrado que genera la tarea.

Corto y desgreñado es el corpus poético que El Gaucho Infame dejó como legado en nuestra Historia Literaria. Inclusive, es frágil también el canal de circulación utilizado para divulgar el producto de su estro lírico ya que depositaba toda su energía en sus actuaciones en vivo, frente a públicos de diferentes cantidades y calidades. La viuda de Erzo Grauvigardell, su partenaire y compositor de las melodías, guarda celosamente las doce páginas mimeografiadas que son el resto supérstite de breves y modestos folletines que el dúo Lorca- Grauvigardell ofrecía en venta a los parroquianos presentes, luego de sus actuaciones. Hay algunos leves y difusos indicios que sostienen —pero de modo muy endeble— que alguna que otra tapa de esos ejemplares contenía precarios grabados, que el niño Christian Delhez habría elaborado subrepticiamente en el taller de su padre, don Víctor.

Poco dicen esas líneas, rimadas y sin preocupaciones formales. Esa ofensa a la originalidad se ve agravada con la intención desafiante de Cecilio H. Lorca, El Gaucho Infame, de hacer gala de su conducta felona. Así se ve claramente en su pieza titulada El oro de mi condición de 1963:

Aquí vengo a delatar

que este es mi canto,

no quiero as de bastos

es de oro mi condición

y tengan atención

que nadie batió tanto.

Una tarde del otoño

Me crucé con una anciana,

como la tarde era vana

la seguí hasta el puente

y en no viendo gente

abajo quedó embarrada

Protestaba la viejita

como chancho en el degüello,

se quedaba sin resuello

y era tanta su aflicción

que movió mi compasión

y le largué los perros.

Pertenece al ámbito de la duda y la incertidumbre la circunstancia de que no se sabe a ciencia cierta si las negativas para aceptar su obra por parte de los editores Gildo D'Acurzio —libros— y Arrigo Zanessi —discos— fueron realmente tan contundentes como fue recordado por Erzo Grauvigardell, en ocasión de la despedida elegíaca ofrecida al pie del sepulcro. En la marmolería de Martín e Hijos aún puede hallarse en los depósitos la placa de mármol que contenía este descarnado epitafio:

Silencioso, solo, en pace,

En este oscuro rincón

Cecilio H. Lorca yace...

Odiaba hasta el paroxismo

Y murió de desconsideración

que se produjo a sí mismo.

Finalmente, débase señalar que el silencio cementado que se cierne en torno de su producción también alcanza la faceta bibliográfica, ya que estamos en condiciones de afirmar después de un exhaustivo análisis en las bibliotecas más conspicuas de nuestra provincia que no hemos hallado una sola línea dedicada a este creador, ni siquiera en el obituario correspondiente. Es por esto que toma valor significativo la transcripción (parcial) de los párrafos que obraban en la contratapa del fascículo inmundo ya citado anteriormente.

La canción nativa tiene múltiples manifestaciones y sus cultores pueden ser reconocibles por el gran público, que los sigue y aplaude. Voces gauchas y argentinas que entonan con virilidad y hombría las penas y alegrías de esta vida. En la cuyanía descuellan los dúos de voz y guitarras que emprenden con gato, cueca, tonada y foxtrot, a pedido de su público.

El dúo Lorca- Grauvigardell cultiva principalmente esas historias que deleitan al auditorio y que enorgullecen la cultura nacional: la valentía del duelo a facón y el posterior degüello, el rapto por amor de la china inocente que termina sus días en una casa de citas, las penurias de la miseria vividas por el huérfano, el abandono del hogar y la traición al amigo.”

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Un hombre se muere cada vez que deja de soñar

2015-08-05T08:05:00.003-07:00

Que Symns se muera sería una pena. Pero nosotros sabemos que la muerte es un invento de la medicina para amedrentar el deseo que late en todo lo humano. Hemos leído a Symns y lo sabemos. Que te mienten cuando te dicen que estás muerto, como te mienten cuando te dicen que estás vivo. Que vivir como mandan los que mandan, no es vivir. Que el policía y el maestro, el cura y el doctor –sobre todo los psiquiatras – te estafan tapándote la letra chiquita del contrato. Te transan una vida a cambio de una celda confortable y un suicidio en cuotas fijas. La única pregunta desesperada de tu desolación va a quedar sin respuesta: ¿Quécarajo vas a hacer con tus sueños?

Symns ha sido una máquina endiablada de oponer repuestas a ese interrogante. Las ha escrito tramando una vida legendaria que ya es indistinguible de su literatura rabiosa. La leyenda menciona a un hijo de anarquistas que no fue a la escuela. Eso explica casi todo. Formalmente analfabeto, se fugó de casa a los 14 años y comenzó una vida errabunda. Vivió en Río de Janeiro, Amsterdam, Madrid, Santiago de Chile. Pero siempre volvió a Buenos Aires. A principio de los ´80 creó la experiencia de periodismo gráfico más radical, delirante, y provocadora de la Argentina.Trabó una amistad legendaria con los Redonditos de Ricota, y se transformó en una celebridad del rocanrol del país. Sus tapas revulsivas y sus editoriales infames le valieron un par de bombas en la redacción. Escribió una autobiografía que lo consagró como escritor maldito. A fines de los ´90 creó la experiencia de periodismo gráfico más radical, delirante, y provocadora de Chile. Su vida y su escritura convocan siempre al vagabundo, al errante, al extranjero. Mercómano empedernido, deliberadamente marginal,Symns lleva en si los estigmas del linyera y el loco, el drogadicto y el puto, el hippie, el dealer, el anarquista, el asesino. Una síntesis, en definitiva, de los fantasmas que merodean su autodidactismo salvaje: Nietzsche y Gurdieff, la literatura beat (Kerouac, Burroughs), la filosofía parisina del post ´68 (Foucault, Deleuze), la antipsiquiatría (Cooper, Laing). Su inteligencia narcótica se fascinó con los problemas de la percepción y el deseo, la alucinación y las drogas, el poder y la locura; delineando su obsesión literaria por los estados alterados de conciencia.

Ahí reside una de las claves más celebradas de su escritura. A diferencia de los clásicos del ¿género? (Carroll, Burroughs, Castaneda, etc.), Symns escribe en castellano. Y no es un detalle menor. A salvo de las torsiones gramaticales y sintácticas de las traducciones, sus descripciones alucinatorias desentrañan magistralmente la caótica trama con que las drogas desbordan nuestra capacidad de simbolizar. Sus mejores párrafos están cargados de palabras neurotóxicas. Symns no fue a la escuela. Es sensible. Sabe comoenvenenarte solamente con palabras.

Brujo ciber punk, Symns no quiere reemplazar las estatuas de las plazas, ni hacer una revolución de claveles. La única política que conoce es la abdicación. Por las razones que sea –estupidez, desidia, complicidad-, cada vez que el trono vacío lo invitó a sentarse, Symns dijo que no. “El disidente toxicológico, que soy yo, se ha dado cuenta que esto no es la realidad. La primera vez que fumé marihuana y tomé ácido, descubrí la realidad. Realidad quiere decir ´orden del rey´, el rey dice qué es la realidad”.Symns no fue a la escuela. Es un anarquista visceral. Su fascinación psiconáuticaflexiona sobre esa intención sublevatoria: dislocar las puertas de la percepción para liberarla de los dicterios del poder.

Leer a Symns es abrirse a experiencias visionarias en que los órdenes se invierten: las palabras intoxican, las drogas hablan. La dictadura imaginaria aparece desnuda, el signo y la cosa se alejan irremediablemente, la locura te muestra los horizontes miopes de la razón. Symns no fue a la escuela. Está loco. Sus pupilas espiraladas, se fugaron de una frase deRimbaud: “El poeta se hace vidente por medio de un largo, inmenso, y razonado desarreglo de todos los sentidos”. Sus visiones suelen ponernos en trance, sus demonios suelen poseernos, sabe ocuparnos la mente con sus obsesiones. Sería una pena que Symnsdejara de escribir. Y no alcanzaría ningún rock como llanto. Pero sabemos invocar el hechizo de su palabra escrita. Y confiamos en su testadura manía por desautorizara los mandarines de toda verdad.

Juan Manuel Lucas

El sujeto maradoneano detesta a Lionel Messi

2015-07-12T08:15:00.001-07:00

El sujeto maradoneano ha construido su identidad desde la tragedia, no concibe la existencia si no desde el dolor, el sufrimiento, el sacrificio, la traición, la muerte y el olvido. Por lo descripto hasta aquí podría ser un cristiano cualquiera, pero este sujeto adora dioses o semidioses de menor embargadora, dioses cimarrones que no alcanzan nunca el Olimpo ni el Paraíso, a lo sumo conviven en un Nirvana grumoso y gris donde las formas humanas y sus innumerables secreciones destiñen las auras y los vuelve demasiado terrestres, casi barrosos. Estos dioses de segundo orden cumplen a raja tabla con pocos pero rigurosos requisitos que los convierten en figuras de adoración por el resto de su existencia y más allá: su origen debe ser “pobre”, es decir, privado de lujos y comodidades, deben ser engendrados en hogares en donde nunca queda claro el origen, deben de estar libres de todo linaje, y si son hijos de de la “vida” o del “abandono” mucho mejor, “pobres” de significaciones que luego la gloria se encargará suturar y convertir en resentimiento de clase, un resentimiento que los dotará de prestigios y de derechos.

El sujeto maradoneano se siente interpelado por la desgracia que sufrieron sus ídolos antes de conseguir la gloria porque sabe y cree que ésta se encargará de ajusticiar a todos los que en algún momento le hicieron daño, desde el dueño de la fábrica que dejó al padre de una familia numerosa sin trabajo hasta el Capo Mafia de la FIFA que desde algún palco le bajó el pulgar, pasando por los mánager ladrones, los periodistas maléficos, los panelistas resentidos, las amantes despechadas. El ídolo que adora el sujeto maradoneano debe sufrir mil caídas para luego levantarse, pero debe hacerlo siempre con la bandera nacional tatuada en el pecho, puede que en los campos rivales su figura pase desapercibida o sea ninguneada, pero en el campo nacional su persona debe ser el emblema de la patria, con su sola acción debe ser capaz de vengar todas las vejaciones sufridas por la nación, no importa como lo haga, lo que importa es que su cuerpo sea en la batalla símbolo y sinónimo de entrega infinita.La traición es un elemento que debe estar presente en la configuración del ídolo maradoneano, no existe posibilidad de pasar por alto esta instancia, todos los ídolos maradoneanos sufrieron de traición, de no existir traición no se puede explicar la caterva de enemigos públicos que injurian al santo en nombre de la verdad y la lista interminable de pecados y mishiaduras que lo llevarán de nuevo a la miseria, a la muerte y finalmente al olvido. El sujeto maradoneano, así como sabe que la gloria lava las heridas del origen, sabe también que la fama trae consigo la venganza de los poderosos, y lo acepta como regla del juego, pero lo que más le duele es la traición de los hermanos que corrompidos por la envidia y el poder incentivan a la “desgracia” para que el pecado aparezca y provoque los primeros tropezones del ídolo, para exponerlo en las tapas de las revistas de la farándula en su condición de humano, demasiado humano. Traidores que desmienten haber pisado alguna vez esa iglesia y que ahora abren quioscos de revistas de farándula.

El sujeto maradoneano detesta a Lionel Messi, es el archivillano de su Batman del conurbano, ya que no cumple con ninguno de los requisitos para convertirse en “Dios”. El nuevo fenómeno no alcanza al pedestal, nacido en una familia de clase media baja no tuvo problemas para desplegar su talento en los principales clubes de su ciudad, incluso tuvo la suerte de provocar a los grandes de Buenos Aires para que le pagaran su tratamiento hasta que un club internacional se hizo cargo de la inversión y el resto de la historia ya es conocida. ¿Dónde está el origen plebeyo? ¿Dónde está la desgracia insalvable? ¿En qué acción estalla la tragedia? ¿Dónde está el amigo que lo traiciona? ¿Dónde está el partido en donde la pelota no se mancha?¿Dónde la vedette que lo emboba? ¿Dónde está la mersa que lo envuelve? Esas son las preguntas que el sujeto maradoneano le hace una y otra vez a la pantalla del televisor mientras Lionel Messi hace goles y más goles con la camiseta del Barcelona. Apenas acepta a regañadientes la única anécdota que cubre a Messi de cierta tragedia, cuando de niño se inyectaba las hormonas de crecimiento en sus piernas, pero eso no es nada, se dice para sí el sujeto maradoneano, eso no es nada comparado con la tragedia que se vive en una villa miseria, eso no es nada comparado con el resentimiento que engendra ser toda la vida calificado de enfermo y drogadicto. Pero como buen creyente el sujeto maradoneano le da una oportunidad cada vez que Lionel viste la camiseta de la selección argentina. ¿A ver que hacés, pibe? ¿Por qué no cantas el himno, pecho frío? ¿Por qué no puteas (en cámara) cuando los rivales silban las estrofas de la marcha nacional? ¿Por qué hacés todos los goles en España y aquí ninguno? ¿Por qué existís, Belcebú, éramos tan felices sin vos? Los torneos se van desarrollando y el equipo nacional, fiel a su estirpe amarrete, gana todos los partidos con lo justo, sin fanfarronerar llega a las finales, y sin esperar más el pueblo embanderado sale a las calles a festejar el logro, los niños en andas de sus padres llevan la camiseta 10 del falso mesías y se conforman con haber llegado a la final, ya que nunca habían vivido algo parecido. El sujeto maradoneano mira pasar frente a su ventana a la masa imberbe adorando a este falso dios y se ríe escéptico, “pobres diablos, perdónalos señor, no saben lo que hacen”. El día de la final todo sucede de la manera más normal, es decir, no hay milagro, ni mesías, ni juremos por gloria morid, se suceden los minutos y el partido termina con un ganador, que no es la selección nacional y el sujeto maradoneano se levanta de su sofá, va hasta la vitrina, saca la estatuilla, la besa delicadamente y reza una plegaria que termina así: “no nos abandones nunca, Dios”.

Claudio Fernández

¿Por qué Argentina-Chile no es solo un partido de fútbol?

2015-07-02T05:53:00.002-07:00

Los políticamente correctos, en todos los rubros, especialmente los intelectuales y periodistas, caen en la remanida frase ante un evento deportivo como el que vamos a apreciar el sábado a partir de las 17 hs. Se dice: “es solo un partido de fútbol”. La frase no es que esté mal, se entiende, intenta disipar los chauvinismos, la discriminación y toda una serie de consignas que supuestamente “educan” al ciudadano para la paz y la integración. Estoy de acuerdo con la frase pero me permito ponerla en discusión y entre signos de pregunta, y decir: “no es solo un partido de fútbol”. Eso es para los intelectuales progresistas y para la corrección política... esas frases que siempre pululan cuando se enfrentan selecciones nacionales.

Pero en este caso, especial por cierto, hay que “atender los cantos de la masa”. Cuando digo “atender los cantos de la masa” no quiero decir que la masa cante la justa ni lo correcto. La masa, conceptualmente, es una forma de dilución de la identidad en un "nosotros" colectivo. Ese “nosotros colectivo” tiene que ver con la nacionalidad. Y, por qué negarlo, se enfrentan dos países “a través de sus selecciones nacionales de fútbol”. Es un enfrentamiento. Guste o no, la palabra “enfrentamiento” es correcta porque es en el campo de juego donde “se produce” el enfrentamiento. Los jugadores juegan, luchan, se pelean, representan. Sus camisetas “representan a los países”. Lo que sucede con la frase “es solo un partido de fútbol” es la negación, sucede el negar lo que está en disputa. Más allá del resultado y lo que significa perder o ganar. Y ahí quiero ir. A lo que sucede cuando los que se sienten representados e interpelados como masa, hacen.

¿Qué hace la masa? La masa también juega. La masa quiere jugar y luchar y pelear como los jugadores en el campo de juego. Pero como no puede hacerlo materialmente, lo hace simbólicamente. Las masas argentinas y chilenas se enfrentan simbólicamente a través de un dispositivo de desplazamiento de viejos rencores que se activan en el reservorio de la memoria de los pueblos. Y particularmente en este partido, sabemos, el tema de las Malvinas es “el tema” que se activa. La masa, decía, juega el partido en el campo de lo simbólico, de los discursos de masa, de la lucha de sentidos. Y no tiene en cuenta lo que en calma y pensando, los intelectuales, hacen: reflexionar sobre las diferencias, diseccionar esas luchas.

Chile, en dictadura, apoyó a los ingleses en la guerra de Malvinas, nuestra causa nacional, puesta en valor cada vez más por este gobierno. En realidad, el pueblo chileno no tuvo nada que ver con ese entuerto de Pinochet con los ingleses. El pueblo chileno por ese entonces luchaba por la libertad…por así decirlo, por la recuperación democrática que recién conquistó en el año 88. No se le puede endilgar a un pueblo bajo una dictadura la responsabilidad de su dictador en ese tema. Nosotros, en Argentina, también estábamos en dictadura, y el pueblo argentino tomó esa guerra como propia, esa causa como propia. Es un tema complicado. Discriminar “la causa Malvinas” de las condiciones en que se asume popularmente esa causa bajo una dictadura que intentó perpetuarse en plena resaca, haciendo una guerra, mandando miles de pibes al muere. Es una guerra, o mejor, una causa, que nos duele. Y la masa, la masa argentina en un partido de fútbol, no tiene una ideología pura y definida sobre el tema. La masa tiene en su naturaleza tufo a fascismo. Porque quiere resolver en lo simbólico lo que un gobierno intenta por lo diplomático.

La masa también utiliza sus recursos, recursos de lo popular que no pueden evaluarse tan simplemente como de izquierda o de derecha. Utiliza la burla, el sarcasmo, la ironía. Eso nos remite a la masa en la Plaza Pública en la Edad Media, en el carnaval, cuando la dilución de la identidad permitía una transgresión simbólica del mundo feudal y se burlaban del rey y la reina, por un momento, dejando el mundo patas para arriba. Encorsetada revolución. En el fútbol la masa encorseta. Uno puede hacer una reflexión correcta sobre lo que estamos charlando pero cuando “se está ahí”, se canta con la masa porque la masa manda en su territorio. “El que no salta es un inglés”, en algún aspecto, es un reclamo antiimperialista de nuestro pueblo expresado por una masa de naturaleza fascistoide.
Esa contradicción no tiene resolución en un partido de fútbol… entonces, la plaza pública y el carnaval medieval. Se canta y se reclama a la vez. Y el enemigo en última instancia no es Chile, es el imperialismo. Lo que pasa es que jugamos con Chile, y la masa utiliza a Chile como chivo expiatorio. Es complicado, pero a la vez no. Hay que dejarse estar. No alentar la previa con el odio. Pero cuando la masa juega su partido, no escucha otra cosa que “su reservorio de rencores y dolores”. Los transforma en sarcasmo, discrimina, y en el mismo acto se auto discrimina. Una especie de espiral auto eliminatorio donde la violencia constituye al mito, al sacrifico, al ritual. Por eso no es solo un partido de fútbol…aunque lo sea.

Marcelo Padilla - Sociólogo-Escritor-Docente-

Sin hacer nada

2015-06-10T08:11:00.000-07:00

Lucien Carr

Ya el deseo contiene en su interior envolvente a todos y cada uno de los puntos de control –figuras de autoridad que están en la nuca y se articulan con el movimiento de nuestro cuello-. Es, por lo tanto, infinitamente paranoide. Causa de sí. Porque su esencia mítica lo diluye en cualquier entramado de sentido. Desde los satélites vigías a la ecuación química con que las imágenes se imprimen sobre nuestra conciencia. Control global, regulación intracraneal. Modificar los puntos de control no afecta la estabilidad del sistema. Modificar todos los puntos de control optimiza al sistema. La subversión es funcional. La sedición autoregula. Las perpendiculares, tangentes. Curvas rectas, controladas por radar, con máximas preestablecidas. Curvas para ganado. El punto cero del reconocimiento en cualquier figura de autoridad. Cualquier punto puede desdoblarse. Arbitrariamente, en tantos puntos de control como se requiera: los suficientes para simetrizarlo, anatomizarlo, equilibrarlo. Nombrarlo es ya caer en sus tramas de error, compensarlo, desarmarse ante sus puntadas. Es la hora de la deserción. Ni bombas molotov, ni grandes revoluciones culturales. Ni la pleitesía de los cortesanos, ni el cinismo de los ejecutores. Ni el escapismo químico, ni la concha luminosa de la era de acuario; vamos, que si cada uno pone su granito de arena, le cortamos la lengua a todos esos sapos que escupen monedas. Vamos así, como espadachines borrachos, repartiendo llamas por todo el salón. Quemamos todas las bibliotecas. El capital, el coram, la biblia. Y también el origen de las especies. Al que escribe, y también a todos los que celebran ser escritos. A todos los muertos de nuestra conciencia. Que son escritos. Todo el tiempo. A la pálida conciencia de los muertos. A los fantasmas que nos cuentan. Para darnos una orden. Vamos a desplomarnos en el piso. Vamos a desertar. A taparnos los oídos, a cerrar los ojos. Vamos a quedarnos mudos, quietos, sin hablar. Vamos a escucharnos por dentro. Alucinarnos las tripas y revolvernos los universos. Solamente para permanecer así. Sin hacer nada.

Traducción: Jean Emelé

Raúl Alberto Alcedo: "El rugido cuyano en el tango argentino"

2015-06-09T07:52:00.004-07:00

Enciclopedia de Biografías desautorizadas de la Literatura Mendocina

Por el Lic. Arístides Consomé

A partir de hoy, reviviremos las peripecias vitales de quienes integran esos folios sudorosamente labrados.

Hoy…

Raúl Alberto Alcedo

El rugido cuyano en el tango argentino

De muy humilde origen, Raúl Alberto Alcedo se presume que nació circa 1882 en uno de los tantos ranchos de adobe y techo de cañas de la Bajada de los Arrollabes, cerca de la entonces quema. Su dura vida y su quebrantada salud lo encaminaron prontamente por el camino del Señor a quien entregó su guitarra orillera hacia el cruel invierno de junio de 1925. Sus más allegados amigos que pudieron sobrevivirlo se reconfortaban de su pérdida alegando que “al menos nunca vio muerto a Carlitos Gardel”.

Como suele suceder con estos personajes que la chusma emana, muy poco es lo que se conoce de su infancia y juventud, aunque no es extraño sospechar que su condición socioeconómica no fuera otra que el tan repetido escenario —en estos estratos desclasados de nuestra civilidad— de la precariedad, el hacinamiento, la lubricidad y la carestía. Rodríguez Molas apenas tiene unas líneas destinadas a Raúl Alberto Alcedo en su magnífica obra Destino del tango oriental: De las academias montevideanas a la sala papal, cuando al graficar la extensa espaciosidad del explosivo éxito del tango dice: “…y hasta el pie del nevado y arisco Ande el 2 por 4 se hizo macho en el mundo de las partituras, cuando pulsaba su guitarrón el vate mendocino Raúl A. Alsedo [sic] de quien se dice compuso cinco mil temas”. Afirmación esta bastante polémica en vistas a que nuestro informante de SADAIC, el señor Juan Marcelo Timoner, nos asegura que no hay cuenta registrada a su nombre, si bien es cierto que esto podría explicarse en virtud de que las distancias y las comunicaciones de entonces impedían los fluidos trámites y las dóciles gestiones con la ciudad capital de la Nación. Otro baldón a su memoria lo constituye el hecho de que las sucesivas y diferentes academias y sociedades tangueras, secretas o no, de la provincia no lo incluyen en sus homenajes, memoriales y recordatorios: no hay un solo cenotafio, una mera panoplia que evoque su tanguera figura y su lírica historia, ni siquiera la detallada obra en tres tomos de la Historia del tango en Mendoza de Ana y Tito Gelfman lo registran. Daría la triste impresión de que este esencial personaje de nuestra historia literaria fuera una fantasmal entelequia de quien esto investiga, si no fuera que están a la vista de los hombres y mujeres de bien las partituras y las letras de varias de las composiciones realizadas por Raúl Alberto Alcedo.

Cabe la oportunidad interrogarse acerca la especificidad en su mote cuando dice “tango argentino”, cuáles habrían sido las causas —se interrogan varios críticos, sin ir más lejos Arturo Roig en su opúsculo La cultura popular en Mendoza— tratando de hallar ese agregado que hoy resulta innecesario y hasta cacofónico. Hemos efectuado una profunda investigación sociolingüística al respecto y hemos podido establecer un par de conclusiones que no solo lo explicarían, sino que resultan útiles para alcanzar una imagen descriptiva del estado cultural de la época. Precisamente, cotejando variado material historiográfico se ha podido observar que la afluencia de multitudes originadas en la gran inmigración europea complementada con el mejoramiento de caminos y vías de transporte provocó un alto impacto cultural en la ciudad de Mendoza, que hasta el terremoto de 1861 había sido prácticamente una aldea colonial, de modo que el cosmopolitismo irrumpió sin más en un proceso que marcó su identidad. En ese desarrollo de acontecimientos de índole cultural, el panorama de la música popular se vio contaminado por invasiones de géneros foráneos de todo tipo y origen, de tal modo que todavía no estaba definida la idea cabal —como sí en el presente— de la existencia del tango argentino, ya que con ese nombre eran designados también otras danzas y otros ritmos que los inmigrantes y su caótica descendencia sostenían en el suelo patrio, a saber:

· el tango del cante flamenco que se escuchaba por todo sitio ocupado por la gitanería y andaluzada,

· el sinónimo para el fluido ritmo de la habanera cubano-española,

· todo baile que se desarrollara en los espacios que los afroamericanos destinaban a ello y llamaban así,

· la fuerte instalación del tango uruguayo sobre todo en virtud de varias figuras preponderantes que lo propalaban intensamente, como Carlos Gardel al que nadie en la época le desconocía su origen tacuaremborino.

En ese contexto de difusos límites queda así magistralmente aclarada la necesidad contemporánea del adjetivo “argentino” en el epíteto de nuestro poeta.

Habitante de uno de los tantos conventillos de calle Montecaseros, comienza a frecuentar desde joven las chinganas y burdeles que funcionaban en Calle Larga de la Ciudad Vieja, no tanto para atender al objeto social primario de esas pequeñas empresas familiares sino para hallar en el auditorio temporario, fugaz y poco exigente un destinatario para su arte lírico. Allí pudo con total libertad estética dedicarse a la línea literario-musical que desarrolló a lo largo de su vida, retroalimentándose casi exclusivamente con algunos discos de pasta de 78 revoluciones por minutos que le remitían algunas amistades suyas residentes en la gran capital de país, entre quienes debemos mencionar al pacino Gabino Coria Peñaloza[1].

Cuando por estas acciones tomó público conocimiento su arte, en virtud de ocasionales encuentros con funcionarios provinciales o municipales, e inclusive con su Eminencia Reverendísima, el Sr Obispo, su fama acrecentó y ya pasó a ser número fijo en algunas celebraciones oficiales y populares, como en la ramada que se armaba frente a la iglesia de la Virgen de la Carrodilla para las noches festivas de Semana Santa[2], o bien en los improvisados bodegones que se erigían en el perímetro de Belgrano (hoy Godoy Cruz) durante los patrióticos festejos para los 25 de Mayo. Inclusive, a raíz de estas últimas participaciones, ganó la predilección de los dirigentes de la bodega Tomba Hmnos. que lo contrataron como artista exclusivo para sus homenajes y almuerzos de fuerzas vivas. Como retribución de ello, Raúl Alberto Alcedo dedicó un tango a sus Mecenas, recordando la figura del fundador de la dinastía:

Antonio il Grande

Con el alma apesadumbrada

por un hondo sentimiento,

las tristes notas al viento

voy de mi lira a lanzar;

para honrar la memoria

de un patriarca sincero

Antonio Tomba, el bodeguero,

Una gran alma, sin igual (…)

De todos modos, no todas son rosas en esta etapa de su vida. Ya que se veía obligado a frecuentar zonas turbias, pues el contacto con la jailaife le había generado el vicio de querer comer todos los días, y ello lo obligaba a reducir su nivel de exigencia a la hora de contrataciones. Por ese ir y venir las cosas, o bien por la acción dañina de algún correveidile, nuestro poeta tanguero se vio envuelto en un oscuro proceso policial que se desarrolló bajo la férula del temible ‘Comesario’ Trasildo Lucero, famoso por su inoxidable sentido del deber. En síntesis, Raúl Alberto Alcedo queda a la sombra en un recinto no muy prolijo de la Penitenciaría, adonde pudo —no se sabe cómo— ingresar una guitarra como para matizar las largas horas libres en pro de su esparcimiento y el de sus circunstanciales acompañantes de celdas contiguas. Al parecer su calidad artística era tan suprema que llegaron exaltantes comentarios a oídos del Jefe Policial, de modo tal que don Trasildo Lucero pasó a ser un habitué de estos informales recitales. Aseguran que allí nació la amistad entre poeta y policía, circunstancia que podría haber operado como agente catalizador en la rápida conclusión de la pena jurídica.

Ya libre, continuó su vida con sus pesares y sus breves éxitos. Pero estas exigencias crueles de la vida no debilitaron su templanza y prosiguió con decisión férrea en mantener una poética incólume, pulcra, alejada del vocabulario coprológica y soez. En ese momento, su obra surge como un hito de excelencia léxica, ya que sus letras tratan de superar la tendencia contemporánea de índole prácticamente pornográfica que se evidencia en los primeros versos tangueros[3]. Marta Castellino asegura sobre Raúl Alberto Alcedo, valorando este cuidado del vocabulario:

“Aparentemente modestas, estas letras de Alcedo revelan empero una compleja manufactura poética, un afable ajuste estructuro-hermenéutico, una selección de recursos que son los de toda su producción (enumeraciones, paralelismos, antítesis, hipálages, interrogaciones retóricas…) pero que adquieren una tonalidad particular, al matizarse con expresiones populares, en tanto de un demandado (y elaborado) remedo de oralidad”.

En líneas generales, la obra lírica de Raúl Alberto Alcedo está integrada por más de 7.500 letras para voz y guitarra, con música propia o a veces de ocasionales compositores, entre los que suele destacarse Alfredo Vidal, de quien solo conservamos pocas partituras. Sus ritmos preferidos fueron el tango, la milonga y el tango-canción; raramente aparecen algún estilo o cifra. Esta inobjetable energía artística siempre se ha caracterizado por su buen gusto en el decir, la pluralidad acústica para el fraseo y gala del cantor (tarea que originalmente desempeñaba él mismo) y una tenacidad productiva en el sostenimiento de una vertiente expresiva a la que la Mendoza del principio del siglo XX se resistía a aceptar.

Probablemente esta canción no sea su mejor obra, pero es la que con mayor nitidez llegó a nosotros —ya que el deterioro documental fue abrumador—, además de constituirse en una sensible caladura en la búsqueda de una identidad regional:

Mendoza canyengue

Perdonen, si en mi existencia

De tanguero y soñador,

Me convierto en el cantor

Del arrabal mendocino,

Porque así como les digo:

Mendoza, también es tango,

Y entre su vino y su rango

El bandoneón es presencia.

Para vivir en la farra

Del arrabal consagrado.

Con bandoneón y guitarra,

El tango eterno ha llegado

Estribillo

Mendoza, también es tango,

Pa´ que lo sepa, señor.

Mendoza, también es tango,

Pa´ que lo sepa, compadre.

Mendoza, también es tango,

Pa´ que lo sepa, hermano.

Su amor por el terruño y su profundo telurismo no necesitó de ritmos locales para legitimarse y se explaya y esparce por todo su cancionero. No olvida los tipos sociales que son la esencia de los cuadros costumbristas y que pintan una comunidad. No vaciló en esfuerzos para trazar brochazos y pintar su aldea toda, como lo aconseja Tekno.

De su vasto repertorio seleccionamos estos fragmentos de

Manyines

Cuando voy al mostrador

Con mi amigo el botellón

Para mandarme un moscato,

Se me mejora la razón

Y al tiro y con convicción

Sale de mi corazón un grito:

Para mí el paraíso

Creo que está en Mendoza

¡No busquen más, gilitos!

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Presunta imagen de Raúl Alberto Alcedo, “El rugido cuyano en el tango argentino” obtenida en el Club Social El Ruiseñor de Calle Ituzaingó, a quien agradecemos su aporte.

[1] Gabino Coria Peñaloza (1881-1975) poeta mendocino, célebre por haber compuesto letras de tangos famosos como Caminito y El Pañuelito. No está probado que por su afición a los diminutivos se lo hubiera conocido como Peñalocita

[2] Que alcanzaban altos niveles jaraneros según lo afirman Ana María Mateu y Patricia Dussel, según se puede estimar basándose en documentación de terceros (Cf. La gran aldea mendocina, 2005, Editorial Aguirre)

[3] Recuérdense títulos como El fierrazo, Dos veces sin sacarla, La concha de la lora, Concha sucia (luego, merced a la bonhomía de Francisco Canaro: Cara sucia) Todo esto documentable en Blas Matamoros (1996) El tango, Acento Editorial.

Gente que fuma

2015-04-19T08:56:00.002-07:00

La gente que tiene miedo cree que si fuma mariguana en la cocina va a terminar presa. Imaginan caños de ametralladoras que salen por el resumidero de la pileta, cascos azules que salen desde el horno, satélites vigían que detectan esa combustión desde Plutón: “¡Alto ahí¡ Policía¡”. Ven pasar en un segundo toda la escena desde la caladita moderada, tímida, secretamente subversiva que no se atrevieron a dar, y la condena por narcotráfico en la más inmunda cárcel mexicana. Y después dicen que nosotros estamos re locos. Estar careta te pone tan manija que te perseguís solo. La paranoia animada por el pequeño policía interno que el régimen te instaló en el centro del ego te llena de miedo. Nosotros, los fumones, lo habitamos todos los días. No somos paranoicos, sabemos que nos persiguen y que, efectivamente, podemos terminar presos por fumar. Y para enfrentar ese miedo hace falta superar la moderación política con la que hablamos del faso. La cosa es fácil: o fumás y entendés, o no fumás y te morís de miedo todo el tiempo. Y sí, no nos queda más que la gambeta apologética: si fumás vas a poder mirar las cosas de otra manera, las palabras de otra manera. El faso te pone a jugar con las cargas explosivas que llevan las palabras. Por eso dicen que estamos re locos. Porque nos descajetamos a carcajadas poniendo las cosas de otra manera. Porque las palabras toman otros sentidos. Porque podés ponerlas como quieras, sin tener que obedecer a la gramática y la sintaxis del maestro o el cura, del doctor o el comisario. Amplía los umbrales de aquello que sos capaz de sentir y pensar. Te hace más sensible y más inteligente. Pero si no fumás, no entendés. A nosotros también nos dio miedo volvernos locos. Que una calada nos hiciera explotar la cabeza como una sandía y se nos escaparan todas las estrellas de la mente. Pero ese miedo tiene origen policial. Es un argumento de autoridad psiquiátrica para legitimar nuestra cobardía inducida. Hasta que un día fumamos. Y el propio faso nos explicó que está prohibido probarlo, porque está prohibido entenderlo. Que el ganado se levanta con café y se duerme con porrón. Un ansiógeno a la mañana, un sedante a la noche. Una ecuación farmacológica para horario de oficina, escuela, fábrica, cárcel, o manicomio. Un mono ansioso y competitivo con el sol, un mono decaído y resignado con la luna. Entonces es imposible entender. Porque el porro no pega bien ni con una cosa ni con la otra. Ni con el gorila sobreexcitado que madruga, ni con el suicida en cuotas fijas que se duerme. Te invita a discurrir el tiempo lejos de los mandatos que te obligan a lamer las cadenas del dinero, el poder, o el reconocimiento. Por eso hay que probar para saber, saber para entender, y entender para pararse de manos contra el mejor socio del narcotráfico: el prohibicionismo, sus fantasías estúpidas de plantas diabólicas, y esa realidad dolorosa de nuestros presos por plantar.

Los papeles perdidos del Juan

2015-04-13T04:32:00.002-07:00

Yo al chabón no lo veo mucho, pero cada vez que paso por su casa, le merodeo largo rato la biblioteca. Pongo carita de perro hambriento, niño pobre, pelotita de trapo, y aunque él no se come ni la punta, se hace cómplice de mi artisteada, y siempre me manda de vuelta con dos o tres suculentos libritos en el asiento del acompañante. No pifia nunca y su precisión como prestamista se está transformando en una leyenda, pero no quiero hablar de los libros del Juan, sino de los papeles que los libros del Juan llevan casi siempre adentro. Notas, números de teléfono, pasajes viejos, versos sueltos, tarjetas de salutación, cartas, y hasta telegramas de despido, han venido como polizontes de sentido entre sus recomendaciones de lectura. Por ejemplo, en una selección de Nicanor Parra, aparece, cuidadosamente doblada entre los dos últimos versos de la página 23 (“Sólo una cosa es clara: la carne se llena de gusanos”) y los primeros dos versos de la página 24 (“Cuidado con el evangelio de hoy, el que habla no sabe”), una nota mecanografiada sin firma ni fecha que parece haber sido escrita por una mujer:

Juan:

No veo cómo podría volver. Encima te tengo que escribir por acá, a las apuradas, porque no me atendés el teléfono. Van cincuenta ejemplares. Hace lo que quieras. También te extraño.

PD: Gracias por las botellas, las tiré por el balcón contra los patrulleros allá abajo, chiquititos.

Le pregunté un día por esa nota, pero me dijo que seguramente se trataba de algún ejercicio literario. No recordaba nada de lo que allí se aludía, y la ausencia de fecha y firma le resultaban desconcertante. De cualquier manera, tuvo cuidado en sugerirme, casi con el acento de una exigencia, que jamás volviera a hablar sobre ninguno de los papeles que viajan entre los libros que me presta. Nunca más mencione el tema delante de él, pero los casos se han ido sucediendo.

En la solapa de “El Extranjero”, de Camus, aparece una etiqueta de cerveza Andes con un beso impreso en el reverso. Sobre el pintalabios rojo puede leerse: “Te espere toda la noche y estoy cansada. Besos, Marmat”.

En “La banda de los Chacales”, de Enrique Symns, aparece una planilla con datos estadísticos de la DGR correspondientes al año 1998. Detrás, un manuscrito en lapicera verde según se detalla a continuación:

“Las titánicas y vertiginosas fuerzasde los cuerpos celestes debían producir los más descomunales sonidos del cosmos. Miraba al cielo de noche, y bailaba desnudo tratando de provocar a sus oídos. Daba vueltas con los brazos estirados y la mirada alucinada, tratando de escuchar algún intersticio estelar, algún sol que explota, alguna galaxia que hace tronar sus órbitas. Pero no oía más que un coro incandescente de cigarras, los cuchicheos del viento con los yuyos, y el rechinar de sus sandalias sucias en el piso”.

En una selección de Oliverio Girondo apareció una hoja oficio plegada sobre la página 69. Lo curioso es que la primera parte del texto está mecanografiada, y la última está escrita a mano. Dice al principio:

“Pasame un mate, algo, cualquier cosa. Vino, sangre, cal. Que se me secó la boca, dale, pasame. Un algodón mojado, una vaso de leche, tu llanto sin sal. Pasame la manguera, mojame la nuca, dejame tomar. Pasame un hielo que quiero chupar. Un limón, una naranja, una sandía. Pasame cualquier cosa, un arroyo, un río, un mar. Pasame un porrón. ¡Eso¡ ¡Un porrón pasame¡ Pasame algo para tomar. Nieve. Dale. Algo. No sé. Que no puedo hablar”.

Escritos de Marx y Engels

A continuación, sobre el mismo cuerpo del texto pero manuscrito con lápiz, se lee:

“Pasame tu saliva mojada. Dale, pasamela por acá. Un beso con lengua, tus tetas erectas, dale, frotate conmigo, dejame tomar, ahogame en tus piernas, sácame de acá.”.

En “El Mal de Portnoy”, de Philip Roth, venían varios pedazos de papel canson con garabatos de colores alucinantes. En una ultrajada antología de Borges, hay una etiqueta de alfajores cordobeses que dice “Estuve borracho muchos años, después me morí”. Supe después que era el epitafio de Francis Scott Fitzgerald.

En una edición destartalada de Trilce, el libro de César Vallejo que me prestó la última vez que nos vimos, aparece un boleto de colectivo “con servicio de aire acondicionado” desde Mendoza hacia Buenos Aires. Emitido el 4 de abril de 1994, salió 80 pesos, y era el servicio que llegaba a Retiro a las siete de la mañana. En el rincón inferior derecho del billete, con una caligrafía microscópica que aparece movida por el movimiento del colectivo, aparece un título y tres versos escritos en fibra negra:

“Método Posmo

Hay muchas formas de volverse inofensivo,

conseguirse un buen trabajoy no meterse con nadie,

puede ser una”.

Juan Manuel Lucas

Augusfina del Valle De Letterieri Canegate

2015-04-09T11:29:00.002-07:00

Enciclopedia de biografías desautorizadas de la literatura mendocina

Por el Lic. Arístides Consomé

Augusfina del Valle De Letterieri Canegate

La sensualidad de la devoción

Afortunadamente para la historia de las Bellas Letras mendocinas, la voz femenina tuvo sus conspicuas representantes en el Parnaso Provincial y no por ello viérase deteriorada la calidad estética de sus cantos expresivos. En ese sentido merece cabal pedestal de exposición y honra la ecuánime Augusfina del Valle De Letterieri Canegate, quien llegara portada por la cigüeña familiar el 15 de marzo de 1928 en el próspero y venturoso hogar de la familia constituido por el Ingeniero en Minas Dⁿ Stefano Marte Prímulo De Letterieri y su esposa la sra Chichiolla Canegate.

La amplia casona fue el primer nido en la formación espiritual de la infanta Augusfina del Valle, ya que debido a la distancia del centro de la ciudad (se hallaba aproximadamente a casi dos kilómetros hacia el oeste desde la Plaza Fundacional, más allá de las progresistas vías ferroviarias) acudían allí pedagogos, institutrices y consejeros espirituales que fueron imbuyendo en la tierna alma cristiana de la niña ese hálito tan devoto y tan sensible que la caracterizó siempre. En este sentido, débase destacar singularmente la tarea pía y formativa del sacerdote jesuita Paco García Marral quien acudía semanalmente al hogar Letterieri-Canegate para cumplir con los deberes para con Nuestro Señor, y para con la señora de la casa.

Esa majestuosa residencia fue un bastión de seguridad y paz en el medio de un perverso clima sociopolítico álgido y conflictivo que signó la época, el planeta y –lamentablemente– nuestra paradisíaca región. Merced a ello, la tierna Augusfina pudo desarrollar sus más puras inclinaciones sin necesidad de turbaciones o aflicciones a causa del pesar ajeno. En esa protección maduró desde inquieta niña a dinámica damisela, para ir confirmando su personalidad y turgencias de refinada mujer, que con el tiempo fue impactando en el prestigio y los comentarios de aquellos círculos sociales que podía llegar a visitar.

Este choque entre su moralidad y civismo fuertemente cimentados en las horas más imberbes y la conmoción de su belleza física y espiritual que generaban sus presentaciones en reuniones cortesanas, fue no solo el eje de su foco crítico existencial, sino que signó el contenido de su poesía. No desdeñaba —como Sor Juana— la vida mundana y entretenida de las recepciones y tés-canasta, pero llevaba en sí, en su más profunda crisma, la tensión entre el placer y el deber, en el que este último —lamentablemente para más de uno— siempre ganaba.

Así es como se muestra, en sus primeros y frescos Madrigales límpidos, que fue editado en Buenos Aires por Manuel Gleizer hacia 1951, alejada de reclamos y demandas viriles y escabrosas, triunfante por sobre la lubricidad y el vicio procaz. Nótese además el magistral manejo que hace del encabalgamiento métrico, único en toda la historia de la Literatura Provincial (virtud en la que ha sido solo superada a nivel nacional por nuestra Pluma Mayor, Leopoldo Lugones). También es oportuno subrayar su decidida adhesión —con eficaz acierto tímbrico— al versolibrismo, rompiendo la caja sonora de la clásica rima consonante tan respetada por nuestra lírica vernácula:

Tus palabras parecen invisibles

Saetas de venenoso dardo lanzadas

Hacia el blanco de mi sensible pecho,

Mas con ardiente pena solo laceran

Mi costado herido de una Pasión

Intangible y trascendental.

Y dígote que es a Él a quien debo obsequiarme en cuerpo

Y alma en gratitud prístina por su entrega

De amor pleno y total. (El verdadero amor)

No hay mayor definición de posición vital asumida que la que sus versos percuten con cada uno de sus enunciados casi místicos en la reiteración del amor crístico. Decisión personal que acompañó con su celibato incólume a ruegos y sueños de grandeza e inconmovible a promesas de fortuna ilimitada. Varios personajes de la high society recibieron el golpe del rotundo no a sus más románticas declaraciones, entre esas víctimas de la invulnerable voluntad de Augusfina se contaron cónsules, obispos y embajadores, e inclusive corrió con cierta fuerza de verdad durante algún tiempo entre los corrillos de rigor que el mismo Antonio Di Bedenetto —ya erigido en el destacado vate del Ande— arrimó su anfibológico navío amoroso a un muelle que —también a él— se mostró hostil.

Ya mujer hecha y derecha, prosiguió viviendo sola, hasta sus últimos años en la amplia casa familiar con el permanente, dolido y misericordioso recuerdo hacia sus padres, por quienes rogaba un buen alojamiento en la mansión divina. La producción literaria se hace dispersa y aislada; en ocasiones, frecuentar su Epistolario —que merecería mayor atención por parte de los estudiosos de nuestro patrimonio cultural— permite vislumbrar sus momentos de crisis y conmociones espirituales.

“Querida Isolina:

Espero que al recibo de ésta te halles en goce de perfecta salud al igual que tus hermanos y padres. Por aquí todos bien gracias a Nuestro Señor Misericordioso.

(…) Es que no puedo superar el tormento de vivir un mundo que no es para mí y que me tienta con sus frescos racimos siendo que yo solo oigo la voz del Señor y sus mandamientos. No quiero recluirme aun en un convento para eludir esos torpes obstáculos que el Malo pone en mi camino, pero hay veces en que lo pienso seriamente sobre todo en algunos momentos en que lo que debería ser un diálogo común y silvestre se transforma para mí en una lucha a muerte contra mi tentación y el pecado. Te juro, Isolina que no puedo resistir que malos pensamientos acudan a mi mente, por supuesto que cuando estoy sola es fácil hallar remedio a ello y mientras rezo el Rosario alejo esos voluptuosos fantasmas del vicio, pero cuando estoy en compañía de personas y se hace lógicamente imposible ponerme a un costado a rezar, porque siempre hay algún asunto que tratar, sufro toneladas de angustia lacerante para mi devoción y voto de castidad. Sin ir más lejos, la semana pasada debí abonarle la quincena al jardinero, puesto que Melchor, nuestro mayordomo, se hallaba ocupado en unas diligencias, pues bien, lo había citado en la sala de la biblioteca, que padre había utilizado como oficina, y allí esperé su aparición. Gran sorpresa me llevé cuando en vez de ingresar el anciano Rómulo lo hizo su hijo Héctor un efebo de espaldas anchamente imponentes, una cintura escasa y proclive a la tracción y una pelvis que por todos los medios traté de no dejar que mis pecaminosos ojos fueran a sentarse allí. En un sofocón indecible y balbuceando le entregué el dinero correspondiente, olvidé que firmara el recibo y demás papeles y lo despaché lo más rápido posible. Para volver en mí, debí darme un baño con malva y taco de reina…

Cuando la edad avanza con su fatal declinación de las energías vitales, Augusfina llegó a un punto ideal y calmo para su problemática existencialista, ya que —retiradas las hormonas del círculo maligno— su cuerpo fue una mera balsa de flotante mar de la indiferencia curativa. En esas horas de madurez y aquietadas sus turbulencias zoológicas, llegó Augusfina del Valle De Letterieri Canegate a las páginas más vibrantes y brillantes de su estro. Con Horizonte lenificador de un país sin dolor (1983) cierra su tarea poética, en la que testifica como mujer de pleno cristianismo la magnánima obra de Nuestro Creador en la faz del planeta, al tiempo que su ahondada sensibilidad muestra los toques sublimes del amor al prójimo, del peligro del mal diabólico y de un futuro incierto en manos de los ácratas.

Así lo expresa con padecimiento en El mensaje de advertencia:

Cuando la nieve torna

al cabello en señal de experiencia

de vida y la cruz divina ha sido

el camino, tomados de la mano con nuestro Señor,

urge la advertencia a la joven crédula

y virgen como gacela

recién nacida

que huyan de los cantos de sirenos

y faunos y cupidos malditos,

fauna del demonio que oculta su intención

maligna y despiadada

de aportar víctimas

al Mal pecador!

Su mensaje cristiano de esperanza y fe se contrapone en esta fase de su poética cuando le canta a la vida en comunidad, inaugurando —y al punto clausurando— una etapa de canto patriótico —si se permite lo exagerado de la expresión—. Esto queda claro en su Ay, Patria mía!

Penosas tardes las de la vida

Llegada a un punto de culminación

En que la gloriosa espada deja

Su guía y sus campañas,

Quedando las huestes desorientadas

Sin la preclara idea

De una Grande y Preclara Nación.

Aún no convencida de que se vivían tiempos diferentes, Augusfina del Valle De Letterieri Canegate, luego de sufrir una tenaz decepción al no ganar la Presidencia de la Sociedad Argentina de Escritores (Filial Mendoza), falleció en un nosocomio de ciudad el 11 de enero de 1994 a causa de un derrame místico, según el certificado de defunción suscripto por el sacerdote de urgencias.

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de esta dilecta hija de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

Augusfina del Valle De Letterieri Canegate (beata)

Mono Hongo

2015-03-30T07:57:00.003-07:00

Vamos a usar palabras para decirte. Pero somos pesimistas. Ustedes tienen los oídos tapados con la cera de la verdad. Como los ojos, el culo, y la sensibilidad. Vamos a ver si pueden escuchar algo más que lo dicho, que la orden, que el mandato. Porque trona el cielo, y ustedes gritan rayo. Conjuran el hechizo. Sienten el roce de la muerte en el pecho y la angustia los pone a hablar como imbéciles. Ladran, ladran, y ladran tratando de decir la noche, la luna, el cielo. Mientras se penetran, mientras se matan, mientras agonizan gastando suspiros en nombre de dios.

Por eso están muertos de miedo. Porque las palabras no alcanzan. Nunca. Porque esa vocecita que les cuenta todo el día el mismo cuento los está volviendo locos. Adictos a la palabra, piensan –y sienten, y viven- en blanco y negro. Con letras impresas sobre un pedazo de papel muerto. Los árboles son verdes, los cielos celestes, las noches oscuras. Todo se siente y se habita por aproximación.

Cuando hundamos nuestros colmillos sobre el cogote frágil de todo eso que ustedes dicen saber, van a, finalmente, escucharnos. En cada una de las detonaciones alucinógenas con que se expresa la conciencia vegetal. En palmeras de cabezas explosivas. En pinos disparados como cohetes hacia las estrellas. En árboles que se hunden en el núcleo caliente de la tierra para ampararnos del sol. Cuando esa pirotecnia natural los deje ciegos, van a volver a sentir ese universo caótico que se abre entre las palabras que dicen y las cosas que son. Monos Ciegos, sin palabras para ver, van a reconocerse mientras descubren atribulados como el bosque se mueve, como susurra la vida, como brilla el flujo de un tiempo irremediablemente alejado de sus relojitos hiperkinéticos. Tic, tac, tic, tac...

Vamos a arrancarles esas vendas que se dicen ego, y vamos a empujar a la momia desnuda hacia los abismos cataclísmicos de la memoria primitiva, los estertores de todas las conciencias pasadas como especie: libélulas, sapos, monos y cavernícolas; piedras, grillos, montañas y mil planetas como Plutón, todos ardiendo en una epifanía muda, como un enjambre sordo de mariposas que se acerca demasiado al sol.

José Pablo Nisman

Crónicas Cuyanas: "Habas y vino tinto"

2015-03-09T12:21:00.000-07:00

Nunca había sido un tipo de mucha fe, si es que la cosa pudiera cuantificarse de alguna manera. Es decir que el hecho de tener o poseer fe entre los dedos al momento juntar las manos y rezar es absolutamente disyuntivo: o se tiene o no se tiene. Pero lo cierto aquí es que él nunca había tenido mucha fe. Cierto es también que ese sábado por la mañana se había levantado tarde ante el simple hecho y básico de que se había acostado tarde, y como ya se sabe, cuando el cuerpo no quiere ingerir un ansiolítico para descansar el sueño nocturno, decide desconectarse por sí mismo; y eso a veces lleva horas. Casi sin ganas desayunó un café bien cargado con algunos chocolates que encontró en la heladera. Había dos en el compartimento de abajo. Una certeza en la fe. Simplemente eso, abrir la puerta del electrodoméstico que mantiene una temperatura media detrás de su puerta y encontrarse con una barra de chocolate rellena con dulce de leche, eso era una fe absoluta, sin lugar a la duda. Pero la fe no era su fuerte, y el hecho de encontrar solamente chocolates en la heladera lo calmó únicamente de algún modo, como un dulce ansiolítico, o un dulce de ansiolíticos. Desconectarse. Sin rumbo fijo le dio arranque a su vehículo y salió del parqueadero. ¿O debería decirse garage? No, debería decirse parqueadero. A los pocos metros la luz del tablero que indica el nivel de aceite del motor comenzó a titilar. ¿Eso era una buena o una mala señal? Simplemente lo tomó como una señal e inmediatamente compró dos litros de aceite. Pensó en la alacena de su cocina, en el aceite de girasol, en el aceite de oliva, en el aceite. Compró el lubricante y lo volcó con suma atención. El líquido caía y caía. Su fe había caído y caído alguna vez. En alguna oportunidad cuando todo fluía como el aceite. No recordaba a ciencia cierta si la fe había sido como un aceite que caía y caía o ese mismo aceite era como una mala fe. Lo que sí caía y caía era la agobiante sensación de los rayos solares atravesándolo como dagas de orto, dagas maliciosas que cercenaban la piel, que no permitían el descanso bajo la sombra de algún árbol. Ya era la siesta. Reprodujo un itinerario mental de iglesias católicas. Lo logró. Se dispuso a la acción. Pasó por la primera. Estaba cerrada. ¿Era una buena o mala señal? Sencillamente era una señal. En la esquina de la misma dos prostitutas fumaban y hablaban amistosamente. Las miró con fe. Siguió su recorrido. La segunda iglesia estaba enrejada y mostraba un cartel de papel plastificado. Quiso detenerse. Un ómnibus de color verde y blanco lo sacudió con un violento claxon que lo devolvió de las conjeturas del texto escrito en el papel plastificado y lo volvió a la marcha primera de la palanca de cambios. La tercera iglesia quedaba cerca de la casa de sus padres. No quiso pasar por la puerta de esa casa donde la infancia hizo lo suyo. Tuvo que dar una serie de vueltas por calles desiertas, con perros durmiendo la siesta bajo la sombra de los paraísos. Naturalmente estaba cerrada. ¿Dónde está Dios por las siestas?, pensó a media voz cuando se bajó de su automóvil y buscó en la puerta de entrada de la cuarta iglesia si había algún cartel que le indicara la apertura del templo o los horarios de misa. No halló ni lo uno ni lo otro. No se sorprendió. Cuando le dio arranque al auto pensó en abandonar su reciente empresa. Pero recordó una iglesia a unas ocho cuadras, donde a veces cuando niño jugaba a la pelota con sus amigos, y el sacerdote les cerraba la puerta del espacio deportivo para que el grupo de chicos se quedara a misa. Le produjo algo de angustia no oír las voces de los niños jugando a la pelota, gritando pases, lamentándose de una jugada de gol que no logró su fin. Frente a la iglesia en cuestión se encontraba su escuela primaria. Otro templo de fe. Tampoco nunca tuvo mucha fe en la escuela. Recordó un acto del 25 de mayo. El frío en sus pies. Los zapatos nuevos e insensibles de un mayo gélido y con un débil sol envolvente. El sol de la siesta lo hizo transpirar. No pudo tolerar la luz. Sus gafas negras lo cubrían. De cierta manera estaba a salvo de la luz. Encontró la copa de un árbol. Le dio la sensación de un enorme paraguas color verde. ¿O de una sombrilla de playa? No, mejor un paraguas color verde. La sombra lo calmó. Se recostó en el asiento del acompañante y fumó dos cigarrillos, uno detrás de otro. ¿Existe alguna otra forma? El cansancio lo ganó casi enseguida. Al cabo de unas horas de cerrar los ojos despertó y el sol ya no se presentaba tan luminoso. El inicio de las sombras. Se reincorporó. Vio que un grupo de feligreses ingresaba pausadamente a la iglesia. Se bajó del auto. Se desperezó. Encendió un cigarrillo. Se quedó frente a la iglesia esperando sin saber qué. El tiempo pasó y el horario de la misa terminó. Ese final lo encontró fumando nuevamente cuando la gente salía lentamente y saludaba al párroco en la puerta de entrada o de salida del edificio, eso nunca se sabe. Sintió un ligero estremecimiento en el estómago, era el hambre que llamaba. Se subió al automóvil y repitió el itinerario a la inversa. Encontró a los otros templos en la misma situación, con gente alrededor de los mismos. Cuando llegó a la primera iglesia que visitó en la calurosa siesta vio una prostituta hablando por teléfono y riéndose a las carcajadas. Pensó en las simetrías. Pensó además en que las segundas partes no son tan buenas como sus predecesoras. Llegó a su casa. Abrió la puerta de la heladera. Extrajo una botella de vino borgoña de dudosa calidad y procedencia. Extrajo habas del sitio de las verduras, cortadas y lavadas debidamente. Disfrutó el festín. Al fin de cuentas todo es cuestión de fe.

Por Fernando Timoner

Mono flipado

2015-03-06T14:10:00.000-08:00

Somos los únicos monos que hablan. Hace más de mil siglos, un orangután no tan distinto a nosotros, se bajó del último árbol y descubrió las llanuras inmensas. Enderezó la espalda por primera vez, y se paró con las manos libres ante esa línea desquiciada que era el horizonte. Las pupilas se le dilataron ante la luz de las planicies y, por un error básico en el diseño del instinto, se largó a caminar como un ciego hacia la nada. Lejos de la surtida dieta selvática, se alimentó de lo que encontró en el camino. Siguió el trazo de los animales rumiantes buscando agua. Y de la mierda de los animales, extrajo la clave de nuestra civilización: un hongo con la fórmula alucinógena del signo. Mordió el fruto, y la psilocibina le infectó el cerebro. Cayó de espaldas y levantó las manos tratando de tocar el cielo. Pero no sintió nada más que eso que estaba viendo: sus dos brazos torpes y peludos moviéndose sobre el vacío celeste. Notó que la vista y el tacto se entrelazaban, que podía ver lo que tocaba, que podía sentir lo que veía, que todo era parte de una misma sensación alucinada. El último mono fue el primer chamán. El eslabón perdido es un psiconauta. Ahí se cocinó el reconocimiento, la abstracción, y la palabra. Algunos dicen que el mono dijo “yo”. Otros, que dijo “dios”. Yo creo que dijo “no”. Pero ya era tarde. Las palabras habían enterrado al instinto. Hablamos gracias a las plantas prohibidas. Escuche bien Míster Danger, las drogas hicieron su cultura.

Imagen: Alex Grey

3º Entrega: Don Tiscornio Orozuz

2015-02-13T07:15:00.001-08:00

Enciclopedia de Biografías Desautorizadas de la Literatura Mendocina:

3º Entrega: Don Tiscornio Orozuz

Por el Lic. Arístides Consomé

Tiscornio Orozuz

El verseador del sencillismo cuyano

Don Tiscornio Orozuz fue representante de aquella gloriosa primera descendencia de hijos de la gran inmigración europea que trajo a este mundo la civilización, el progreso y el fervor del progreso.

El 8 de junio de 1917, en un hogar dedicado al comercio de vituallas y enseres domésticos, Tiscornio Orozuz nació en el seno del mismo edificio donde sus padres habían instalado el Almacén de Ramos Generales “Albatzisketa”, topónimo vasco que homenajeaba a la tierra natal de sus fundadores, pero que, dadas las naturales condiciones de la población nativa y su tendencia proclive al apócope, se hizo popular como el Almacén Alba o bien Lo Vasco.

Temprana era la Nación en la época; temprana, la provincia. Estaba todo por hacerse y la visión de futuro de los progenitores los impulsó a enviar a su primogénito a la Escuela del Sístole Divino de las Hermanas Ursulinas en la ciudad, hacia donde debió trasladarse el infante Tiscornio desde su lejana Costa de Araujito (ya que todavía era mozo).

El clima de responso y la conducta de clausura del monasterio impiden tener noticias fehacientes sobre el quehacer y el desarrollo de este notable escritor de las cosas simples. Hay que aguardar pacientemente hasta que en 1942, y a costa del esfuerzo paterno desde Costa de Araujo, abre tienda en la esquina de la actual calle Rivadavia y San Martín de ciudad: remedando el homenaje al terruño que sus padres habían concretado en el local primigenio, el joven Tiscornio Orozuz denomina a su local La Lavallense, con lo cual —involuntariamente— aporta al permanente debate acerca la genuinidad de los sufijos en el gentilicio mendocino.

No se han detectado conexiones entre Tiscornio Orozuz y algún representante del Parnaso Mendocino que puedan explicar en el joven tendero la inclinación por la poesía y el verso. Uno de sus biógrafos más conspicuos, el Dr. José Genú, solamente ha hallado un punto de tracción en ese sentido, cuando ha podido documentar que don Juan Draghi Lucero adquiría allí para pasar el invierno unos calzones de frisa marca Rueda y Luna, pero ha desestimado influencia alguna dadas los diferentes estros que han signado sus respectivas y sendas obras letradas.

Lo cierto es que, tempranamente y casi en consonancia con la poética sencillista de Baldomero Fernández Moreno, de quien está verificado no tenía ni tendría conocimiento alguno, publican en La voz pía, órgano periodístico y de doctrina de la comunidad trapense, su primer poema documentado:Lo simple de las cosas

Aquí estoy frente al mostrador

Con la Cruz detrás de mí,

Con la puerta abierta al corredor,

Con la fe de hacer un mil.

Una anhelada fragata[1]

Que entre en la billetera

Y comprar unas batatas

Para la olla carrera.

Su condición de comerciante honesto y hombre inquieto por los menesteres de la comunidad y la civilización crecían en progresión directamente proporcional con su prosperidad económica hasta lograr convertirse en la mejor cuenta corriente de la filial Villa Tulumaya del Banco de Imprevisión Social. Esta tranquilidad —la buena guita— le posibilita frecuentar imprentas y bibliotecas de la ciudad de Mendoza, transformada por sus pueblerinos ojos en la Meca de las Bellas Letras. Allí, al compás de un café con leche y una ensaimada en el Bar Tropicana de calle 25 de Mayo casi esquina Las Heras, esquematizaba sus libres versos sencillos en anotadores que acopiaba fervorosamente. Poco a poco las problemáticas del hombre adulto fueron reemplazando aquellas primeras temáticas devotas y piadosas, incorporando nuevos topos y tipos de canto, inesperados para sus seguidores.

De esa etapa es el Himno a la ilusión en el que se expresa su alma vital, viril y vibrante:

Son las ocho de la noche

en esta pieza vacía

y recuerdo tu reproche

al bajarte del tranvía

¡no me abandones vida mía!

La soledad es enorme

En este cuarto vacío,

Y con mi mano deforme

Trato de quitarme el frío

Arrugando un pellejo mío.

Tempranamente, a la edad de 48 años, y quizás debido a su intensa sensibilidad emotiva, Tiscornio Orozuz partió al Reino de Nuestro Señor el 22 de octubre de 1965, erigiéndose en quizá el más importante malogrado lírico de nuestra provincia. En la oportunidad, El nonsense del Norte, el órgano informativo local, publicó su amoroso homenaje de despedida:

“Te vas Tiscornio con tu lira álgida. Trémulos los párpados de tus deudos evanescen la realidad del contorno. Es que tu alma magnánima y caritativa hizo el bien sin mirar a quién. Tiscornio vate, vete con el Señor a cantarle tus ensoñados versos del quehacer cotidiano, alégrale la vida a quienes pueblan el Paraíso con tus palabras de esperanza y amor. Recuérdanos, protégenos, no nos dejes caer en el olvido. No nos omitas en tu testamento terrenal. Flia Orozuz-Estudio Notarial Dr. Corbo”

No se sabe a qué razones fundadas y patrióticas aún no son reeditadas las obras completas de este dilecto hijo de las letras mendocinas, ¿y por qué no? ¡nacionales y quizás populares!

[1] Designación popular que recibían los billetes de 1.000$ moneda nacional por la imagen de la Fragata Sarmiento que los caracterizaba.