Detrás del tul blanco

El paciente inglés

noreply@blogger.com (Alguien más) — Thu, 12 May 2016 17:39:00 +0000

Los papeles del agua

noreply@blogger.com (Alguien más) — Thu, 12 May 2016 17:16:00 +0000

En realidad, lo que querría ahora es el imposible taxativo de ser un hombre en vez de una mujer. Porque nosotras no podemos dirigir el amor hacia nosotras mismas: hablo de cada una; debemos brindarlo a un hombre y esperar. Y yo he esperado demasiados años. Me encuentro ya agotada. Me encuentro con la esperanza varias veces muerta. No puedo convencerme ni de que haya amado.

El que inspiró el amor es lo de menos ya, ni el nombre que tuviera, ni la forma de acariciarme, ni sus besos. Lo que importa, ¿qué es? ¿el recuerdo que deja en mi memoria? ¿un amor olvidado, no por mí sino de mí, al que añorar un día? Me quisiera morir. Lo juro en alta voz. Pero ¿ante quién lo juro? No tengo rey ni roque, ni alfil ni reina ni torre ni caballo; no tengo ni un mísero peón. No me tengo ni a mí. Y si me suicidara, ¿quién sería la muerta? ¿Quién soy yo? ¿Fui yo la amante? ¿la segunda?. Una vez más me timaron.

La mujeres como yo no sirven para para ser amadas. Son incómodas, charlatanas, emprendedoras, masculinas. Quizás servimos para amigas más que para amantes. Ya oigo las voces que me dirían, tú no cabes entera en el corazón de un hombre: lo estallas, lo desbordas, lo deshaces, lo hastías. Ellos tienen que defenderse de alguna forma. Aunque sea la huida, como ha sido esta vez.

¿Lo amabas más que él a ti? ¿Qué sabías tú? ¿Qué preguntaste tú? Cuando se ama, se pregunta, indaga, ahonda. No por curiosidad ni acaso por amor: quizás por instinto de legítima defensa. O de entrega legítima. Aunque sólo sea por saber en qué manos vas a poner tu vida. Pero qué idiota, qué pobre idiota soy.

"Los papeles del agua".-Antonio Gala

Si alguien llama a tu puerta

noreply@blogger.com (Alguien más) — Thu, 12 May 2016 16:53:00 +0000

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en tu tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida de armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa desangra el día

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez

La terrible sinceridad

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 11 May 2016 22:24:00 +0000

" Y será fuerte como un demonio entonces. Fuerte a pesar de todo y contra todos. No importe que la pena lo haga dar de cabeza contra una pared, interróguese siempre, en el peor minuto de su vida, lo siguiente: “¿Soy sincero conmigo mismo?” Y si el corazón le dice que sí, y tiene que tirarse a un pozo, tírese con confianza. Siendo sincero no se va a matar, porque no se puede matar. La vida, la misteriosa vida que rige nuestra existencia impedirá que usted se mate tirándose al pozo. [...]

Me dirá usted: “¿Y si los otros no comprenden que soy sincero?” ¡Qué le importa a usted de los otros! La tierra y la vida tienen tantos caminos con alturas distintas, que nadie puede ver a más distancia de la que dan sus ojos.

[...] Me dirá usted: “¿Y si me equivoco?” No tiene importancia. Uno se equivoca cuando tiene que equivocarse. Ni un minuto antes ni un minuto después. ¿Por qué? Porque así lo ha dispuesto la vida, que es esa fuerza misteriosa. Si usted se ha equivocado sinceramente, lo perdonarán. O no lo perdonarán. Interesa poco. Usted sigue su camino [...]

La sinceridad tiene un doble fondo curioso. No modifica la naturaleza intrínseca del que la practica, y sí le concede una especie de doble vista, sensibilidad curiosa, y que le permite percibir la mentira, y no sólo la mentira, sino los sentimientos del que está a su lado.

" Fragmento de "La Terrible Sinceridad".-Roberto Arlt

Otra vez

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 11 May 2016 22:07:00 +0000

Otra vez a soñar desde el oscuro

imposible por qué, mano tendida,

intentando apresar amor y vida,

fijarle a lo inseguro lo seguro.

Otras veces cabalgando hacia tu muro,

soledad que me tiras de la brida,

seguidora incansable de mi huida,

vencedora en la lucha en que perduro.

Otra vez a mirar arena y cielo

en tu playa sin fin siempre desnuda,

bebiéndome el silencio que te nombra.

Otra vez como ayer perdido el vuelo

por el salto hacia atrás de miedo y duda,

seguida y seguidora de tu sombra.

Concha Lagos

Entonces me besaste

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sun, 18 Jan 2015 22:00:00 +0000

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente

por estirar sus márgenes y unirlos

al círculo infinito de la savia

nos buscamos a tientas los contornos

para fundir la piel deshabitada

con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,

volcándome la sangre hacia el origen

y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera

ni mayor claridad en la sustancia

de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,

la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

Raquel Lanseros

Mi vida sin mí

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sun, 18 Jan 2015 15:55:00 +0000

"Esta eres tú. Los ojos cerrados, bajo la lluvia. Nunca imaginaste que harías algo así. Nunca te habías visto como... no sé cómo describirlo... como una de esas personas a las que les gusta la Luna, o que pasan horas contemplando el mar, o una puesta de Sol. Seguro que sabes de qué gente estoy hablando. O tal vez no. Da igual, a ti te gusta estar así. Desafiando el frío, sintiendo cómo el agua empapa tu camiseta y te moja la piel, y notar cómo la tierra se vuelve mullida bajo tus pies, y el olor, y el sonido de la lluvia al golpear las hojas... Todas esas cosas que dicen los libros que no has leído. Esta eres tú. ¿Quién lo iba a decir? Tú..."

Metamorfosis en el cielo

noreply@blogger.com (Alguien más) — Thu, 15 Jan 2015 21:56:00 +0000

“Se supone que las mujeres más bellas del mundo producen vértigo, a mí esta me produce tortícolis. Su pequeña fábrica de viento teledirige los movimientos de mi cuello. Todo palpita. Las plumas que ondean en su piel le hacen terriblemente expresiva. Podría comunicarse conmigo sin pronunciar ni una sola palabra. He subido las escaleras de incendios con el propósito de saber todo sobre esa sirena celeste. Y ahora lo único que deseo es quedarme aquí y asistir al espectáculo de su boca en movimiento hasta que amanezca.”

Mathias Malzieu

Tu cuerpo está a mi lado

noreply@blogger.com (Alguien más) — Mon, 12 Jan 2015 23:24:00 +0000

Tu cuerpo está a mi lado

fácil, dulce, callado.

Tu cabeza en mi pecho se arrepiente

con los ojos cerrados

y yo te miro y fumo

y acaricio tu pelo enamorado.

Esta mortal ternura con que callo

te está abrazando a ti mientras yo tengo

inmóviles mis brazos.

Miro mi cuerpo, el muslo

en que descansa tu cansancio,

tu blando seno oculto y apretado

y el bajo y suave respirar de tu vientre

sin mis labios.

Te digo a media voz

cosas que invento a cada rato

y me pongo de veras triste y solo

y te beso como si fueras tu retrato.

Tú, sin hablar, me miras

y te aprietas a mí y haces tu llanto

sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.

Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas

se ponen a escuchar lo que no hablamos.

Jaime Sabines

Beatriz y los cuerpos celestes

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 10 Sep 2014 13:52:00 +0000

“El frío de la noche enardecía nuestros abrazos, los suspiros se estrellaban en el edredón, y ante mí se agrandaban aquellos ojos apenas perceptibles, la nariz que se frotaba contra la mía. En medio del silencio nos susurrábamos promesas increíbles, niñerías absurdas, declaraciones tópicas de puro repetidas que reverberaban en múltiples vibraciones, y el tiempo se nos iba en hacer y deshacer la cama. La hice para ella alguna vez, tras descubrir un juego de sábanas de vete a saber tú de quién habría heredado, y le enseñé lo que era un embozo, algo desconocido en aquella tierra tan amiga de los edredones. Opinó que aquello era como un sobre, un sobre diseñado para guardar tesoros. Yo era un tesoro, supongo, desnuda y pura como un recién nacido, acogida en la frialdad y la blancura de las sábanas, en un útero de tela, y ella compartía conmigo aquel refugio, patinando hacia mí a través de la llanura de hielo resbaladizo que era la ropa de cama que yo había tendido y estirado. Deslizándose en mi búsqueda, chocaba en lo oscuro, de pronto, y yo sentía su piel en contacto con la mía. Brotaban chispas eléctricas. Ella susurraba arrastrando las palabras con su voz anaranjada y me contaba las cosas que iba a hacer conmigo. Me hacía reír y mis gorjeos rebotaban en la bóveda de lienzo que me cubría entera. Y entonces sentía como entraba en mí, un ataque luminoso que alumbraba las sábanas. Buscaba con mi lengua la huella de su lengua, hundida en mis salivas.”

Lucía Etxebarria

El son de mi amor

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 10 Sep 2014 00:44:00 +0000

Cuántas veces he gritado

tu nombre en silencio.

Cuántas veces he besado

la luz de mi espejo.

Y ahí estabas

perpetuo en mis labios,

sombreando mis párpados

suavemente con tus dedos.

Y estabas ahí

cuando miraba al horizonte

el mismo de tus tardes

que enredaba nuestros deseos.

Cuántas veces has dormido

en la almohada junto a mi cara,

cuántas el capitán del velero

que navegaba entre mis sábanas.

De cuántas maneras díme,

han podido llegarte mis besos

o mis manos acariciando

cada deseo, pensamiento,

recuerdo, llanto y miedo.

Aún te espero y tiemblo

tanto tiempo me enerva

y vuelvo a tener larvas

a punto de florecer

cuando de nuevo

te vuelva a ver y

te sienta.

La mujer justa

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 06 Sep 2014 23:06:00 +0000

"Echa un vistazo al mundo, verás esa atracción artificial que lo impregna todo: la literatura y los cuadros, los escenarios y las calles… Entra en un teatro y verás: en el patio de butacas hay hombres y mujeres sentados; en el escenario, otros hombres y otras mujeres gesticulan, hablan, intercambian juramentos, y el público tose, carraspea y susurra… pero en el momento en que se oyen frases como “te amo” o “te deseo”, o cualquiera parecida que se refiera al amor, la posesión o la separación, la felicidad o la infelicidad, se cierne sobre la platea un silencio sepulcral y cientos de personas contienen el aliento. Y con esos medios, manipulando hábilmente los sentimientos, los escritores consiguen mantener al público pegado a sus butacas."

Sándor Márai

Ese momento

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 06 Sep 2014 22:42:00 +0000

Esa suave brisa

de tus manos en las mías.

Esa pluma salvaje

de tus labios en los míos.

Ese momento y suspiro

entre tu cuerpo y el mío.

Esa almohada blanca

entre tu mejilla y la mía.

Ayer soñé

bajo tu luna y la mía.

El vuelo

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 03 Sep 2014 15:26:00 +0000

Caminaron las golondrinas

junto a mis pies,

buscando el vuelo

para regresar al sueño

donde amarte sin prisas.

Sólo en sueños

noreply@blogger.com (Alguien más) — Mon, 01 Sep 2014 08:14:00 +0000

Sólo en sueños,

sólo en el otro mundo del sueño te consigo,

a ciertas horas, cuando cierro puertas

detrás de mí.

¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,

y ahora estoy preso en su sortilegio,

atrapado en su red!

¡Con qué morboso deleite te introduzco

en la casa abandonada, y te amo mil veces

de la misma manera distinta!

Esos sitios que tú y yo conocemos

nos esperan todas las noches

como una vieja cama

y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.

Me gusta decirte lo de siempre

y mis manos adoran tu pelo

y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.

Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,

y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.

A veces lo recuerdo. A veces

sólo el cuerpo cansado me lo dice.

Al duro amanecer estás desvaneciéndote

y entre mis brazos sólo queda tu sombra.

Jaime Sabines

Susurros compartidos

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 30 Aug 2014 23:37:00 +0000

Compartimos un cielo

en una noche de estrellas

engarzadas a tu mirada.

Compartimos la piel

la risa, el beso, la caricia,

el fuego y la calma.

Una taza de café blanca

silencio en la distancia

late la llama.

Noche de luciérnagas

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 30 Aug 2014 20:43:00 +0000

Nos matamos por amor...

Me susurró al oído

una noche de luciérnagas.

Suzuki Masajo

Grandes esperanzas

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 30 Aug 2014 16:57:00 +0000

"Eres parte de mi existencia, de mí mismo. Has estado presente en cada una de las líneas que he leído, desde que vine aquí, un vulgar y tosco pobrecillo cuyo corazón heriste ya entonces. Has estado presente en cada proyecto desde aquel día, en el río, en las velas de los barcos, en los marjales, en las nubes, en la luz, la oscuridad, el viento, los bosques, el mar, las calles. Has encarnado cada fantasía con la que mi mente ha tropezado. No son más reales las piedras de las que están hechos los más recios edificios de Londres, ni tendrías mayor dificultad en desplazarlos con la mano de lo que han sido y seguirán siendo para mí tu presencia y tu influencia, allí y en todo lugar. Estella, hasta el último instante de mi vida no podrás sino ser parte de mi carácter, parte de lo poco que de bueno hay en mí, parte de lo que de malo llevo. Pero en esta separación, sólo puedo asociarte a lo bueno y fielmente te recordaré vinculada a ello, pues tienes que haberme hecho más bien que mal, cualquiera que sea la punzante tristeza que ahora pueda sentir."

Charles Dickens

Cuando, después de amarnos

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 27 Aug 2014 23:43:00 +0000

Cuando, después de amarnos,

te coges el cabello desordenado,

¡cómo son de hermosos tus brazos!

cual en un libro abierto,

surge la letra negra de tus axilas,

fina, dulce sobre lo blanco.

Y en el gesto violento,
se te abren los pechos,
y los pezones,

tantas veces acariciados,

parecen, desde lejos,

más oscuros, más grandes…

el sexo se te esconde,

más pequeño y más blando…

¡Oh, qué desdoblamiento de cosas!

Luego, el traje lo torna todo

al paisaje cotidiano,

como una madriguera

en donde se ocultaran,

lo mismo que culebras,

pechos, muslos y brazos.

Juan Ramón Jiménez

Voz de Dafne. - Julio Cortázar

noreply@blogger.com (Alguien más) — Tue, 26 Aug 2014 17:41:00 +0000

Supón que de verdad Dafne murmura

en lo que llamas quejas de esta planta,

sin sospechar la dicha que suplanta

en verde luz la antigua criatura.

Siente temblar al viento mi cintura

donde se enreda el día que adelanta,

la voz multiplicada que te canta,

¡oh Apolo, esta tristeza de ser pura!

Río del aire, estremecida escala

donde la danza aprende la cadencia

y urden abeja y flor su claro juego,

te amaré, dios de miel, tortura de ala,

con la misma encendida resistencia

con que te huí mujer y árbol me entrego.

Julio Cortázar

El jardín de Genoveva

noreply@blogger.com (Alguien más) — Mon, 25 Aug 2014 12:41:00 +0000

"Siguió caminando, hundiendo en cada paso sus pies en la arena. Siguió aspirando la sal del mar de cada ola que rompía en sus oídos. Siguió persiguiendo ese suspiro que se le escapaba en el horizonte.

Esa mañana Genoveva llegó a su casa con un puñado de conchas y caracolillas que recogió durante el largo paseo a la orilla del mar. Llevaba su pelo suelto y el aire jugueteaba con su melena rojiza y brillante. Recogió el correo del buzón y lo dejó en la mesa del jardín junto a las conchas y unas flores que había comprado de vuelta en el quiosco de Raúl, un antiguo amigo de su pandilla de adolescente.

Genoveva tenía una tez blanca y las mejillas sonrosadas. Los ojos como el mar cuando se torna verdoso y brillante. Abrazó la baranda de la escalera con elegancia y subió a su habitación. Estiró las sábanas sin prisa y acomodó la almohada en su sitio. Puso en orden los libros que cada noche leía y ordenó la ropa que acumulaba de dos o tres días en la silla que heredó de su abuela.

Cuando guardó sus prendas salió el pico de un pañuelo de seda muy colorido y no pudo evitar acurrucarlo entre sus manos y llevárselo a la mejilla, abrazándolo, oliéndolo y con la mirada perdida se sentó al lado de la cama con su pañuelo, soñando despierta con sus recuerdos.

Volvió a guardarlo en el estante de siempre y bajó para entrar en su cocina. Rebuscó entre las verduras que compró el día anterior y decidió hacer una crema de calabacines. Trasteó su batería de cocina y puso a hervir las dos piezas elegidas.

Cogió su florero favorito, un regalo de cumpleaños de su madre y se fue al jardín. Metió con armonía sus flores y buscó un sitio para componer un juego de conchas y flores. Satisfecha con su mesa forjada pintada de un blanco impoluto adornada a su ser, se sentó para abrir las cartas.

La primera era de su madre con una caligrafía inglesa:

《Hola pequeña:

Aquí las cosas siguen igual, todos los días tus hijos vienen a comer y siguen con sus bronquillas pero nada importante. Tu padre está muy quisquilloso y cada día que pasa más terco, que te voy a contar que no sepas.

Ayer me acordé mucho de ti porque hice las espinacas que tanto te gustan y no pude evitar soltar unas lágrimas. Sé que te prometí no llorar más pero a veces es inevitable, aunque sé que estás bien tengo que hablar todos los días un ratito contigo en la cocina mientras voy preparando los guisos...

...espero que sigas tarareando mientras paseas y que no te vengas abajo. Sé fuerte mi niña, sabes que siempre me tendrás a tu lado.

Te quiere tu madre. 》

Genoveva guardó la carta dentro del sobre, se lo llevó a la cara, la olió. Puso un número en la esquina sellada. 67.

La siguiente carta era de Fernando:

《Buenos días linda:

Ayer colgué el último cuadro. Ya tenemos todas las paredes llenas de ti, llenas de la pintura que tanto amabas.

Estoy leyendo ese libro que dejaste sin acabar y en cuanto lo termine te cuento la historia entera. Te adelanto que es un libro fascinante, siempre tuviste un don especial para escoger la lectura. Aún recuerdo cuando íbamos a la librería y tocabas las pastas, es una imagen tan bonita de ti...

...tus hijos siguen revueltos, es normal porque tú eras la que los ponías en orden, ya fuera con una regañina, ya fuera con un abrazo.

Ayer estuvieron aquí Javier y Clara, nos trajeron ese bizcocho de chocolate que te encantaba y no pudimos remediar recordar algunos momentos contigo.

Mi vida, sigo abrazándote en nuestras sábanas y te imagino aún entre mis brazos, acariciando tu espalda.

Sé que no puedo echarte de menos porque estás todavía sentada al lado mía viéndome escribir estas palabras.

Sigue sonriendo como siempre.

Y siempre

Te quiero. 》

En medio de un suspiro Genoveva tocó los pétalos de una rosa despeinada y la imagen de sus manos fue desapareciendo, después se difuminó su rostro, más tarde su melena y así se quedó de nuevo el jardín con las flores y las conchas esparcidas sin orden en el cristal de la mesa blanca.

Esa misma tarde llovió."

Este relato lo escribo pensando en una amiga y vecina que está en coma a punto de terminar su paseo.

Increíble como la vida nos da estos momentos tan tristes.

Sintiéndote

noreply@blogger.com (Alguien más) — Tue, 19 Aug 2014 23:54:00 +0000

Pones tu mano en mi espalda,

lo sé porque te siento.

Pasas tu mejilla por la mía

lo sé porque te huelo.

Juegan tus dedos en mi pelo,

lo sé porque te anhelo.

Navegando en la distancia

con el mismo horizonte

que tiembla al ocaso

con las palabras gritadas

en tu silencio

en mi silencio.

Siempre será eterno.

Escribirte

noreply@blogger.com (Alguien más) — Sat, 07 Jun 2014 16:39:00 +0000

Escribir, escribirte, dibujarte. Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas, colgadas en el aire, en el tiempo, en aquella rama llena de flores amarillas del cortés cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola, por la carretera, pensando. Definir el misterio, el momento preciso del descubrimiento, el amor; esta sensación de aire comprimido dentro del cuerpo curvo, la explosiva felicidad que me saca las lágrimas y me colorea los ojos, la piel, los dientes, mientras voy volviéndome flor, enredadera, castillo, poema, entre tus manos que me acarician, y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera, chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños, de mar reventando contra los años, cada vez más hermoso y más grande, más grande y más hermoso.

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados, irte absorbiendo lentamente, como un secante, perdiéndome, perdiéndonos los dos, en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño, el olor, el sudor de la noche salada en nuestros cuerpos, untándonos el amor, chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas, buceando en el amor, duchándonos con el amor que nos sobra.

Gioconda Belli

Encuentro

noreply@blogger.com (Alguien más) — Thu, 05 Jun 2014 20:32:00 +0000

Siempre llego a ti en tardes de marzo.

Por extraña fuerza de la nostalgia
penetro en el clamor de tu cauce
como sordo estallido de agua constelada.

Un brote de paz es tu andar por mis silencios.
Arropado de espuma, tendido en sombra,
con la fresca sensación del tiempo en la mirada.

La leve potencia de tu paso esparce colores
y me abismo desde la orilla que atardece.

Ah, luminoso río,
grandes amores no se ahogan en remansos.

César Bisso

Un poema de amor

noreply@blogger.com (Alguien más) — Wed, 14 May 2014 22:34:00 +0000

Yo duermo en el sur

donde el árbol crece desprovisto

y el sol rompe la piel con su amarillo.

Tú navegas el mar de los destinos

paladeas la sal de los rincones

desordenando todos mis silencios.

Vacíame la noche

en el labriego ducto de mi líbido.

Abre las llagas

con espada de luz y de infinito.

Tu cincel me desarma

y me vuelvo cabriola en el martillo

porque llegas variable a los relojes

en las ojeras que surgen de improviso

por el insomnio húmedo.

Sujeta voy hacia el peligro

por la curva cerrada de tu exilio.

Menstrúan lunas

se prepara el camino

un sigilo de mar se revuelca en el río.

Marina Centeno