Devoradora de Libros

Una palabra tuya - Elvira Lindo

2012-02-10T11:00:00.027+01:00

Editorial: Booket
Páginas: 328
ISBN: 9788432298387
Precio: 14,95 €

Leí Una palabra tuya hace años, sin ninguna referencia previa y guiada únicamente por la intuición. Hoy rescato esta reseña del olvido para compartirla con vosotros antes de publicar mi comentario sobre la novela más reciente de la autora, que ha sido mi última lectura.

Elvira Lindo

Elvira Lindo (Cádiz, 1962) empezó su carrera laboral en la radio, donde hizo de reportera, guionista y presentadora. Entre las historias que preparaba para los programas, surgió el personaje Manolito Gafotas, que en los años noventa consiguió un gran éxito y dio lugar a una serie de novelas basadas en él. Más adelante también se adentró en el mundo de la televisión, hasta que decidió abandonarlo temporalmente para dedicarse a escribir. Fue entonces cuando desarrolló la creación que la dio a conocer, que a día de hoy se ha traducido a más de veinte idiomas y le ha hecho ganar el Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil y el Premio Cervantes Chico, dos de los galardones más prestigiosos del sector.

Todavía inmersa en el universo Manolito Gafotas, en 1996 hizo su incursión al cine con el guión de la película La primera noche de mi vida, que obtuvo una buena aceptación en el ámbito cineasta, y la adaptación de Manolito Gafotas. Durante esos años también publicó una serie infantil sobre un personaje llamado Olivia y en 1998 dio el salto a la narrativa adulta con El otro barrio. A esta novela le han seguido Algo más inesperado que la muerte (2002), Una palabra tuya (Premio Biblioteca Breve 2005) y Lo que me queda por vivir (2010), además de diversos ensayos, obras de teatro y libros infantiles independientes. Ha continuado encargándose de los guiones de las versiones cinematográficas y teatrales de sus novelas y colabora habitualmente con El País. En la actualidad vive entre Madrid y Nueva York.

Sus protagonistas

Rosario

Rosario es la protagonista del libro y su narradora. Tiene treinta y tantos años, trabaja como barrendera y en la novela recuerda la etapa que vivió durante los últimos años de la vida de su madre y de los que siguieron a su muerte, con algún flash-back a su infancia. En el momento en el que empieza la novela, se siente fracasada y frustrada: llegó a la universidad, pero ha acabado barriendo las calles, está sola, tiene que cuidar a su madre demente, ve a su hermana casada y con familia propia, etc. No obstante, aun así es capaz de relatarnos su historia de manera amena y sin caer en los dramatismos.

Milagros

Es amiga de Rosario y, al igual que ella, trabaja como barrendera. Sin embargo, en lo que se refiere al carácter, son totalmente opuestas: Milagros derrocha alegría y pasotismo, no tiene preocupaciones (y si las tiene, las oculta), le gusta llamar la atención de los demás y le echa mucho morro a la vida. Es una persona muy directa, no le cuesta afrontar los problemas. Como amiga de Rosario, se muestra buena y fiel, siempre está ahí en los momentos más duros, incluso cuando la propia Rosario no le hace mucho caso.

Morsa

Tiene mucho menos protagonismo que las dos mujeres, pero como es el otro personaje que destaca un poco en el libro he decidido incluirlo aquí. Morsa es el apellido de un solterón que vive con su madre, un barrendero discreto y con una vida parecida a la de Rosario. Los dos se sienten unos fracasados y para consolarse un poco mutuamente se dan un revolcón de vez en cuando.

Mis impresiones

Si hay algo que me gusta de este libro (y de cualquiera que pertenezca a este género literario) es sin duda su realismo. La historia de las dos barrenderas es muy creíble: los personajes están bien trazados, resultan verosímiles y tienen su lado raro o estrambótico, como también todos tenemos nuestras rarezas en la vida real. Me ha parecido muy interesante que la autora escogiera a dos barrenderas como protagonistas: hay muchos libros sobre médicos, empresarios, administrativos, artistas, prostitutas, etc., pero todavía no me había encontrado con ninguno en el que apareciera esta profesión. Puede que en un principio la vida de una barrendera no llame tanto la atención como la de un periodista o un detective; no obstante, me encanta leer sobre todas las partes de la sociedad y pienso que cualquier tema puede resultar enriquecedor si se trata desde un enfoque adecuado.

Por otro lado, me ha gustado que en el libro se digan verdades como puños: Rosario no se corta a la hora de expresar lo que ve y cómo se siente, la novela trata temas duros y creo que no es fácil recrearlos tan bien como lo hace Elvira Lindo. No es sólo la frustración por tener que hacer de barrendera, para mí ha sido mucho más duro lo referente a la enfermedad de su madre, una situación muy dura y por desgracia más frecuente de lo que nos gustaría. Tener que atarla, esconderla, etc.; Rosario sufre mucho, y cuando finalmente la madre muere, los remordimientos se comen a nuestra protagonista porque no sabe si la cuidó como es debido. El hecho de que la propia Rosario vea que la vida se le escapa de las manos porque no tiene nada mientras que los de su alrededor casados y con hijos también está muy bien contado.

Me pareció especialmente conmovedora la escena en la que acude al psiquiatra tras la muerte de su madre: Rosario tiene tantos remordimientos por el modo en el que se comportó en los últimos meses de vida de su madre que ahora la ve en apariciones. El médico no parece querer comprenderla y la ve como a una loca; no obstante, el lector, que conoce bien su vida y sus sentimientos, la entiende y sabe que es una persona perfectamente normal con una vida muy dura.

Otras escenas e historias que están muy bien son las que tienen relación con Milagros, aquella mujerona que se pasea por la vida a sus anchas y se toma las cosas de manera muy distinta a Rosario. Milagros es el personaje que da brillo a la novela, por decirlo de alguna manera: la conocemos a través de historias de su infancia, de cómo conoció a su amiga, cómo se reencontraron antes de acabar como barrenderas, etc. Está todo muy bien descrito y la narradora tampoco se corta a la hora de explicar aquellas cosas de Milagros que no le gustan; aunque son amigas, no todo es de color rosa en su relación, lo que hace que la historia sea más creíble. El final está relacionado con ella y es bastante impactante, se sale un poco del hilo argumental de la novela.

No os he querido revelar muchos detalles de la trama porque el libro es corto y no me apetece destriparlo, pero básicamente quiero que quede clara la idea de que es una historia sobre personas, sobre la vida de gente más o menos normal, con escenas duras y conmovedoras pero muy reales al fin y al cabo. No es una novela de misterios ni de aventuras; a mí me ha enganchado porque me gusta este género, pero para alguien que sólo busque una novela en la que pasen muchas cosas, esta no será una buena opción. Una palabra tuya me parece recomendable para quienes, como yo, disfruten con las historias realistas sobre las penas y alegrías del día a día. Un último apunte: pese a estar protagonizado por féminas, no es un libro sólo para mujeres. El argumento y el tipo de historia pueden atraer a lectores de ambos sexos.

Cambiando de tercio, el libro me ha atrapado de principio a fin, aunque no tiene nada que ver con una novela de intriga. El lenguaje que utiliza la autora es comprensible y fluido, nunca se me ha hecho aburrido a pesar de la extensión de los párrafos y la escasez de diálogo. Su estilo a la hora de escribir me ha recordado un poco a Almudena Grandes y Lucía Etxeberria, aunque sinceramente Una palabra tuya me ha gustado más y me ha parecido más ameno que lo que he leído de estas otras dos autoras hasta el momento. He encontrado un par de laísmos en el texto, pero por lo demás la escritura es impecable y fácil de leer.

Conclusión

El libro me ha gustado mucho, por eso le doy un excelente y lo incluyo en mi lista de favoritos. Es una historia que me llamó la atención por su argumento pero no esperaba que me llegara tanto y, sin embargo, ha logrado sorprenderme y cautivarme. Lo recomiendo especialmente a los amantes de este tipo de obras: realistas, sobre la vida, con sus escenas duras, etc. Leedlo, no os arrepentiréis.

Mi valoración: 9/10

Crítica negativa y faltas de respeto

2012-02-08T11:00:00.013+01:00

Hace unos días, Anika planteó un debate sobre el límite entre la crítica negativa y la mala educación. Participé en él, pero al terminar mi intervención seguí pensando en el tema y me di cuenta de que quiero explayarme más, de modo que utilizo el blog por una simple cuestión de extensión; el mérito de haber propuesto el asunto es todo suyo.

Desde mi punto de vista, las reseñas negativas se pueden afrontar de tres formas distintas: con amabilidad y sin hacer leña del árbol caído; en clave de humor, ridiculizando el libro; o con un estilo directo y duro, que llama a las cosas por su nombre sin utilizar eufemismos (en todos los casos doy por hecho que se explican los motivos por los que no ha gustado; los comentarios del tipo "no me ha gustado porque es muy malo" no los considero críticas). Hay quien opina que las dos últimas son faltas de respeto y deben evitarse, pero yo no lo tengo tan claro.

Olvidémonos de donde estamos y recuperemos la función básica de una crítica: ofrecer una visión de la obra a sus lectores potenciales. Y lo recalco: se dirigen a los lectores, no a los escritores. Los argumentos acerca de lo poco oportuno que resulta utilizar un tono de broma o incluso ser un poco bestia se apoyan precisamente en no ofender a sus autores, una idea con la que no estoy de acuerdo en absoluto.

Mi explicación es muy sencilla: si publicara una novela, me dolería cualquier comentario negativo sobre la misma, tanto si se ha expresado educadamente como si incluía insultos o mofas, porque todos ellos serían el reflejo de que mi trabajo no ha convencido. ¿Se hace menos daño por exponer los puntos negativos entre algodones? No creo que nadie sea tan tonto y, es más, he comprobado que mis reseñas negativas sientan mal a mis queridos anónimos tanto si son respetuosísimas como si me río de sus fallos. La diferencia es que las segundas a veces hacen reír a quienes no tienen ningún vínculo personal con su creador.

Otro gallo cantaría si se humillara a la persona del novelista, con frases del tipo "me parece un gilipollas". Esto sí que estaría fuera de lugar porque tenemos que centrarnos en su obra, no en su carácter. El problema es que hay quien considera que decir "el libro es tan malo que solo sirve para calzar la pata de una mesa" es un ataque al escritor. Puede resultar cruel, pero se refiere a la obra, no a quien la ha escrito (y seguramente a muchos os ha sacado una sonrisa).

Recupero lo esencial: los escritores no deberían leer opiniones sobre sus libros en Internet, no si no están preparados para aceptar críticas (y ni siquiera así, total, la novela publicada ya no la pueden arreglar). Cuando se tiene una web dedicada a la literatura y se entra en contacto con editoriales y autores, se corre el riesgo de ablandarse porque sabes que van a leerte. Hay gente que es incapaz de decir nada malo en estos casos; yo sí, pero reconozco que he suavizado mis formas y en la actualidad sería incapaz de escribir una reseña como esta si sé que el autor va a estar pendiente (optaría por hacerla así: negativa, pero sin burla).

Y no es que me arrepienta de haber disparado contra ciertas obras, no nos confundamos. Como lectora, me encanta leer opiniones que ponen a caldo un libro de una manera divertida, como esta de Librojoven, por ejemplo (un blog con muy buena aceptación, entre otras cosas por la chispa y el buen hacer de su administradora). Estas entradas no solo me dejan claro que el bloguero no lo recomienda, sino que además me lo hacen pasar bien. ¿Ofensivas? La literatura, como el cine, la música o la televisión, está expuesta a provocar reacciones de todo tipo. Si se escribe pensando en lo que dirán el autor o el editor, se olvida la verdadera función de una crítica.

Fijaos en los comentarios que se hacen en webs de librerías y foros: tal vez no hacen una argumentación tan exhaustiva como nosotros, los blogueros, pero en sus frases breves hay una sinceridad brutal y no se cortan al afirmar "menuda mierda". ¿Qué pasa, que los que intentamos hacerlo más profesional tenemos que mostrarnos prudentes? Supongo que en parte sí, porque una reseña plagada de tacos sería de mal gusto. Ahora bien, si las opiniones se plasman con gracia, me gustan tanto o más que las correctísimas (no me negaréis que resulta aburridísimo leer a alguien que prácticamente pide perdón porque la novela no le gustó).

La clave está en encontrar un estilo propio al reseñar, lo he dicho muchas veces. Unos gustan por serios, otros por humorísticos y también los brutos tienen sus fans (incluso más que los primeros, que la polémica atrae); sin embargo, todos tienen en común que han hallado un tono en el que se sienten cómodos y se atreven a expresar lo que piensan sin tapujos.

Volviendo al tema, quiero lanzar un mensaje a los que sí piensan que las críticas deben ser respetuosas: espero que nunca hayáis criticado Crepúsculo, porque también es una obra a la que su autora dedicó su tiempo y esfuerzo. También confío en que no se os haya ocurrido decir "esta canción es horrible", porque su compositor y el artista que la interpreta le han puesto todo su cariño. Y todavía voy más allá: no os quejéis si una prenda de ropa os sale defectuosa, que los trabajadores de la fábrica han invertido horas en hacerla y no han cometido el error a propósito.

Con esto quiero mostrar que es imposible ser políticamente correcto en todo. Un libro, como cualquier creación, está expuesto a recibir halagos e insultos; dejad que cada reseñador se exprese como le plazca y luego los lectores ya decidirán si su estilo les gusta o no. Hay críticas serias y respetuosas maravillosas, pero también las hay aburridas, del mismo modo que algunas reseñas en clave de humor son hilarantes y otras rozan el mal gusto. Ante todo, libertad de expresión, que el lector ya ha demostrado suficiente apoyo al autor con el simple hecho de leerlo.

La insólita amargura del pastel de limón - Aimee Bender

2012-02-06T11:00:00.018+01:00

Editorial: Lumen
Páginas: 320
ISBN: 9788426418913
Precio: 19,90 €

La insólita amargura del pastel de limón es una de esas novelas que me entran por los ojos: un título atrayente y creativo, acompañado por una cubierta preciosa y una edición de tapa dura muy cuidada. Si a eso le añadimos que en España se ha publicado a través de la editorial Lumen, que rara vez me defrauda (ahora mismo me vienen a la cabeza joyas como El puente invisible y Un árbol crece en Brooklyn), queda claro que tenía que llamarme la atención sí o sí. De acuerdo con lo que cuenta la sinopsis, me esperaba una historia mágica y entrañable, de las que transmiten sentimientos y no dejan indiferente al lector. Como veréis más abajo, me ha gustado, pero no se corresponde del todo con mis primeras impresiones.

Aimee Bender

Aimee Bender (1969) es una escritora norteamericana que lleva mucho tiempo vinculada al mundo de la literatura: cursó estudios de escritura creativa y en la actualidad imparte clases de esta misma materia y de narración surrealista (el género en el que se mueve) en la universidad. En relación con su carrera como novelista, hasta el momento ha publicado cinco libros, que incluyen novelas y recopilaciones de relatos: The Girl in the Flammable Skirt (1998), An Invisible Sign Of My Own (2001), Willful Creatures (2005), The Third Elevator (2009) y finalmente La insólita amargura del pastel de limón (2010), su primera publicación que se traduce al castellano. Además, ha ganado dos Premios Pushcart y algunas de sus historias breves han formado parte de antologías.

Sinopsis

Rose tiene casi nueve años cuando descubre que posee una extraña habilidad: es capaz de adivinar los sentimientos de los demás al probar comida preparada por ellos. Lejos de ser un poder agradable, este don le trae más de un quebradero de cabeza porque revela las emociones más amargas de su madre, una mujer que delante de la familia oculta la soledad que siente. «No podía soportarlo: era como leer su diario en contra de mi voluntad» (pág. 135). Le ocurre lo mismo con las cocineras del colegio y de cualquier restaurante, por lo que se las debe apañar en solitario para encontrar manjares que no le transmitan tanto dolor.

Mientras Rose se refugia entre alimentos basura y hace un esfuerzo para tragar los platos de la cena en casa, conocemos la vida de sus allegados. En primer lugar, sus padres: una mujer en apariencia feliz que por dentro siente una gran tristeza, y un hombre sencillo, aunque tiene sus peculiaridades. El hermano mayor también se lleva una parte del protagonismo, gracias a una gran inteligencia que se desvanece con los años por la actitud retraída del joven. Precisamente a través de él entra en escena el último miembro del elenco: un amigo perspicaz y encantador que enseguida se gana la confianza de la pequeña Rose.

Comentario personal

Si tuviera que definir el libro con una palabra, escogería bonito: bonito porque es una historia de sentimientos (que no de romance) con los que todos podemos sentir empatía; bonito porque la autora ha tratado los temas con delicadeza y buen gusto; bonito porque en su mayor parte se enfoca desde la perspectiva de una niña y eso siempre da un encanto especial a una novela. Y bonito, por supuesto, por la genial idea del don de Rose, con la que Aimee Bender demuestra que posee una gran imaginación que desmarca su creación de los relatos convencionales.

Aun así, la habilidad y la comida no tienen tanto peso como se podría pensar. Esto es, quizá, lo que hizo que me desencantara un poco en las primeras páginas: me esperaba una trama centrada en las adivinaciones de la protagonista y en cómo las utiliza para entender a los demás, un texto que evocara las mejores creaciones del realismo mágico hispanoamericano. Sin embargo, en la práctica encontré una novela puramente realista en la que el peso recae en las vidas de los miembros de la familia y el talento queda relegado a un segundo plano, como una excusa para adoptar una visión intimista diferente (que para mi gusto se podría haber potenciado mucho más).

De este modo, el interés gira en torno a los personajes y sus circunstancias, que en general resultan verosímiles y cercanas. La del hermano es la más peculiar: tiene un carácter huraño, vive concentrado en los libros de ciencias y nunca hace ningún gesto cariñoso a Rose; sin embargo, curiosamente con él nunca entra en juego esa capacidad para adivinar los sentimientos a través de la comida (esto es un ejemplo de esos momentos en los que me habría gustado que se le sacara más partido). El desenlace impactante se refiere precisamente a él; me llegó tanto que al terminarlo no paré de darle vueltas e incluso me olvidé de lo relativo a Rose.

Las otras facetas que plasma están más vistas (la madre que se siente sola, la niña que se enamora del único chico mayor que le hace caso…), por eso pienso que si se aborda con las mismas expectativas que yo resulta fácil decepcionarse. El punto de partida es original; lo demás, no, salvo por algún punto escondido que no sale a la luz hasta que la historia está bastante avanzada. A su favor puedo decir que al menos no es un relato previsible ni ñoño, sino que sabe ser crudo cuando toca (no lo he definido como realista en vano), aunque conmigo no ha llegado a estremecerme salvo por ese final que os comentaba antes.

Con respecto a la prosa, Aimee Bender posee un estilo sencillo y depurado, por lo que se lee con bastante rapidez. En ocasiones me ha parecido que se detiene en descripciones innecesarias, pero son tan breves que no llegan a entorpecer el ritmo. Como punto curioso, los diálogos no están introducidos con una raya, aunque sí por puntos y aparte, de modo que se distinguen del resto del texto y son tan amenos de leer como los normales. Cambiando de tercio, el punto de vista escogido es la primera persona de la protagonista, que nos cuenta sus impresiones de lo que ve en su día a día y lo que percibe en los platos, desde emociones del cocinero a la fábrica donde se hizo cada ingrediente, una explicación que para mi gusto se podría haber ahorrado porque tampoco aporta nada especial.

En conjunto, La insólita amargura del pastel de limón me parece un buen libro, pero está lejos de ser una obra excepcional. Su mayor baza reside en lo que puede inspirar a los lectores, ese afecto por Rose y esa aflicción por su familia (así pues, el calificativo que mejor lo describe al hablar de su género es intimista); por lo demás, en mi opinión carece de un argumento potente y los personajes tampoco se pueden definir como inolvidables, solo despiertan interés mientras dura la lectura y luego se olvidan pronto. A pesar de todo, reconozco que la historia va de menos a más y consigue recrear algunos instantes de tensión que no están nada mal.

Por último, si bien me ha defraudado un poco el papel de la comida (esperaba que estuviera presente de una forma más evocadora), no quiero desaprovechar esta oportunidad para recordar varias novelas en las que los alimentos sí que cuentan con un lugar destacado en su planteamiento: Como agua para chocolate, de Laura Esquivel, una delicia del realismo mágico hispanoamericano que os recomiendo a todos; El último chef chino, de Nicole Mones, una maravillosa (y desconocida) obra en la que la autora nos adentra en el complejo universo de la gastronomía china; Chocolat, de Joanne Harris, esa chocolatería que revolucionó un pequeño pueblo francés; y Un dulce par de senos, una saga familiar con los postres sicilianos como acompañantes. El recurso de relacionar manjares y literatura me fascina.

Conclusión

Por mucho que su sinopsis suene sugestiva para lectores muy diversos, pienso que os tienen que gustar mucho las historias realistas para disfrutarlo. A mí me encantan, así que me llevo una sensación positiva de La insólita amargura del pastel de limón, aunque sé que me habría llenado más si se hubiera enfocado de otro modo y la alimentación hubiera estado más presente. Tal y como está, no me ha dejado huella y me parece una de esas novelas con un aire de cuento que saboreo con gusto pero no tardo demasiado en olvidar.

Mi valoración: 7/10

El vino de la soledad - Irène Némirovsky

2012-02-03T11:00:00.017+01:00

Editorial: Salamandra
Páginas: 224
ISBN: 9788498384031
Precio: 15 €

Sinopsis

Elena Karol nace en Ucrania a principios del siglo XX. Hija de un judío y una bella mujer de origen noble, desde pequeña le toca presenciar la actitud frívola de su madre, que desprecia continuamente a su marido y a su hija. Elena se refugia en su bondadosa institutriz francesa, la única persona en la que confía de verdad, mientras por dentro acumula un odio intenso hacia su madre y el amante de esta, mucho más joven que ella. Por otro lado, las circunstancias políticas y económicas obligan a la familia a trasladarse, primero a Rusia, luego a Finlandia y finalmente a Francia, el destino anhelado por la protagonista. En medio de este recorrido por una vida marcada por la soledad, Elena encuentra la forma de vengarse de su progenitora por todo ese dolor acumulado.

Comentario personal

Publicada por primera vez en 1935, El vino de la soledad se nos presenta como la novela más personal y autobiográfica de Irène Némirovsky (basta comparar la sinopsis con la vida de la autora para reconocer las similitudes), aunque no por ello pierde los rasgos característicos del resto de su obra. De hecho, pienso que su lectura puede ayudar mucho a entender mejor cualquier libro de la autora: por qué ese interés por los amores furtivos, por qué el contexto siempre es parecido, por qué predomina un ambiente triste. Aunque de su biografía lo que más llame la atención sea su trágico final en Auschwitz y el sorprendente éxito de Suite francesa muchas décadas después, toda su existencia fue impactante por el momento y el lugar en el que nació. Creo que los que hemos tenido la suerte de nacer en una época estable políticamente nunca comprenderemos del todo esa forma tan intensa de ver y vivir la vida.

Pero no nos desviemos. Como os decía, en esta historia conocemos a fondo sus raíces, desde la infancia hasta los veintiún años: unas memorias amargas, con una protagonista torturada por la vida. A diferencia de otros libros que recrean una niñez difícil, como Las cenizas de Ángela o Un árbol crece en Brooklyn, aquí el problema no es la pobreza sino la falta de cariño por parte de esa madre que la menosprecia continuamente. Como consecuencia, no se adopta un tono optimista ni tampoco trata de vencer las adversidades: Elena Karol se resigna ante lo que hay, se siente vieja cuando todavía es una niña y crece marcada por ese rechazo. Quiere a su padre, pero él tiene su propia historia y la única que de verdad le presta atención es la institutriz.

Se arriesga con el tema principal: el odio hacia una madre, sin moralinas ni perdones forzados. Personalmente, opino que el amor a los padres no tiene por qué ser siempre incondicional: ellos también deben ejercer como tales y, por mucho que suene duro, la mujer que trajo al mundo a la protagonista de esta novela no lo hace, es como si nunca hubiera aceptado del todo lo que implica tener un hijo. El hilo argumental gira en torno a este asunto; no obstante, también hay espacio para un primer amor peculiar, la relación con el padre y alguna escena relacionada con las circunstancias políticas.

Tal y como os comentaba al principio, la novela está impregnada de rasgos que caracterizan toda la obra de Némirovsky, en especial cuestiones como pasiones, emociones desgarradoras, amores furtivos; la autora es una auténtica especialista en ellos. No la confundáis con una historia romántica, puesto que el adjetivo que mejor le queda es el de intimista: más que en los hechos cotidianos, el peso recae en el modo de vivirlos, de sentirlos, de Elena Karol. Esta presencia del componente apasionado también la encontré en El ardor de la sangre y Los perros y los lobos, aunque en cada caso se aplica en un contexto distinto. A propósito de estos dos libros, el desenlace de El vino de la soledad me ha recordado al de Los perros y los lobos: son diferentes porque los argumentos no tienen nada que ver, pero al mismo tiempo transmiten un sentimiento parecido (que me encanta).

Por otro lado, una vez más la autora demuestra que no hace falta llenar ochocientas páginas para narrar una vida (al menos una parte de ella) y plasmar una atmósfera apesadumbrada sin olvidar ningún detalle esencial. Se trata de doscientas veinte páginas muy bien aprovechadas, en las que hay numerosos pasajes que invitan a comentar, por lo que creo que daría bastante juego para un club de lectura. En general, me parece una obra muy interesante, me hizo pensar mientras leía (no en el sentido de darme una lección, sino que el simple transcurrir de la trama me inspiraba, me llegaba) y sé que hay escenas que recordaré con el tiempo.

Así pues, si me ha maravillado tanto, ¿por qué no le he puesto la valoración máxima? Pienso que El vino de la soledad es probablemente el mejor libro de Némirovsky de los tres que he leído, tiene una gran riqueza de contenidos y una escritura impecable. Sin embargo, esto último me ha supuesto un pequeño problema: durante la primera mitad la prosa me resultó demasiado densa y descriptiva, a ratos me costó avanzar por la complejidad del texto y el tono duro del relato; ahora bien, en las dos últimas partes me pareció mucho más amena (sin ser tampoco ligera). Aun así, reconozco que hay fragmentos de diálogo interior bellísimos, de esos que me hacen sentir asombro por lo bien que están, tanto por lo que expresan como por la manera de hacerlo.

En definitiva, si sois amantes de la buena literatura estoy segura de que lo disfrutaréis. De todos modos, si todavía no habéis descubierto a la autora, os recomendaría empezar por otra de sus novelas, como por ejemplo las dos que leí yo: El ardor de la sangre y Los perros y los lobos, ambas preciosas y llenas de sentimientos. El vino de la soledad es magistral, pero por su complejidad (y por el componente autobiográfico) quizá lo veo más adecuado para lectores que ya han leído previamente a Némirovsky, saben cómo teje sus historias y les gusta su forma de escribir.

Conclusión

Irène Némirovsky

A través de una niña que se siente sola en el núcleo familiar y está obsesionada con su madre y el amante de esta, Irène Némirovsky construye una historia dura y llena de emociones que no deja indiferente al lector. El intimismo predomina sobre la acción y la belleza del estilo narrativo hace lo propio sobre el ritmo trepidante, de modo que, a pesar de sus muchas virtudes, no lo considero un libro recomendable para todo el mundo. Eso sí, si creéis que estáis entre su público potencial, os aseguro de que no os arrepentiréis en absoluto de dar una oportunidad a esta joya de la literatura.

Mi valoración: 8,5/10

Presentaciones y otros eventos literarios

2012-02-01T11:00:00.000+01:00

Los seres humanos somos quejicas por naturaleza: nos jactamos de querer transmitir el amor por la literatura a través de nuestros blogs, queremos que los que controlan el medio nos hagan caso y organicen más actividades literarias, pero luego, cuando planteo la pregunta de si solemos acudir a eventos o presentaciones, tres cuartos de los votos van a parar al "No". Un poco contradictorio, ¿verdad?

¿Sueles acudir a presentaciones u otros eventos literarios?

Sí, siempre que puedo.................... 45 votos (14%)
Solo cuando soy fan del autor........ 30 votos (9%)
No, por lejanía..................................140 votos (44%)
No, por otros motivos..................... 97 votos (31%)
Total: 312 votos

De acuerdo, a los que no vais por lejanía se os puede perdonar, aunque también creo que en general tenemos una visión muy reducida de lo que es un evento literario: incluso en las bibliotecas de pueblo se organizan actividades, como charlas, lecturas y hasta alguna presentación de escritores de la zona. No son lo mismo que la firma de un autor internacional, claro, pero son mejor que nada y valoro mucho el trabajo que hacen por juntar a los amantes de la lectura.

Cuando el problema no es la distancia, se me ocurren diversos motivos por los que no acudir: la pereza, por ejemplo (reconozco abiertamente que ese es mi problema, aunque también creo que con esto ocurre igual que con el gimnasio: en cuanto empiezas, no paras), incompatibilidad con el horario laboral o, sencillamente, falta de información. No me extrañaría que en muchos casos la gente no acudiera porque no estaba al tanto, puesto que, salvo las grandes ferias, apenas se da publicidad a estos actos (y eso que con Internet es mucho más fácil).

También existe la posibilidad de no querer ir, claro: nuestra afición se lleva en solitario, cada lector interpreta a su manera los libros que lee y no hay ninguna necesidad de participar en eventos para disfrutar más. De todos modos, me gustaría creer que esta mentalidad cambiará con el tiempo, en parte gracias a las redes sociales, que nos permiten estar al día de la actualidad literaria y aumentan las posibilidades de la literatura en todos los sentidos.

Por último, hay una nueva encuesta disponible, esta vez sobre las obras de no ficción (biografías, libros de humanidades, arte, política, curiosidades...). Espero que votéis y dentro de un mes nos encontremos aquí para comentar los resultados.

En febrero salen a la venta...

2012-01-30T11:00:00.000+01:00

Cuatro libros que leí en su lengua original y que ahora os recuerdo porque me consta que alguno os interesó bastante. Clicad en los títulos para saber mis impresiones sobre ellos:

Hija de humo y hueso, de Laini Taylor (Alfaguara, 8 de febrero): la primera parte de una trilogía de romance paranormal de gran calidad.

La nevada del cuco, de Blanca Busquets (Grijalbo, 9 de febrero): la historia realista de dos mujeres unidas por la escritura.

Hermoso caos, de Kami Garcia y Margaret Stohl (Espasa, 21 febrero): tercera parte de la maravillosa y gótica Hermosas criaturas.

Finnikin de la Roca, de Melina Marchetta (Molino, sin fecha exacta): fantasía épica escrita con buen gusto y con un romance apto para paladares exigentes.

¿Hay alguno que os interese?

El prisionero del cielo - Carlos Ruiz Zafón

2012-01-27T11:00:00.018+01:00

Editorial: Planeta
Páginas: 384
ISBN: 9788408105824
Precio: 22,90 €

Llega la hora de contaros mis impresiones sobre El prisionero del cielo, tercera parte de la evocadora tetralogía de Carlos Ruiz Zafón. Como la mayoría, en su momento disfruté mucho con La sombra del viento y desde entonces he seguido con lupa las nuevas publicaciones del autor. Me fascina su capacidad para plasmar atmósferas llenas de magia, que combina a la perfección con tramas de intriga y personajes solventes. En general, su forma de escribir es muy personal (no lo digo solo por el texto, sino por todas las características con las que construye una historia), siempre se nota el «estilo Zafón» y eso me parece una cualidad valiosísima de la que no todos los escritores pueden alardear. El libro que os comento hoy no es una excepción.

Sinopsis

La Navidad de 1957 se avecina gris en la librería Sempere e Hijos. Pocas ventas y dificultades para pagar las facturas, hasta que el señor Sempere tiene la brillante idea de decorar el escaparate con adornos navideños para captar la atención de los clientes potenciales. Es precisamente cuando sale a comprarlos que Daniel, su hijo, recibe una visita inesperada en la tienda: un anciano misterioso adquiere el ejemplar más caro de su colección y lo deja, junto con una dedicatoria, para que se lo regalen a un viejo amigo… Fermín Romero de Torres.

Este, por su parte, no pasa por un buen momento: debería estar feliz por su próxima boda con la Bernarda, pero últimamente se muestra apagado, ha perdido peso y su prometida tiene miedo de que le dé plantón. En esas circunstancias, no hay nada como una charla entre amigos para desahogarse y explicar ciertos secretos, y así es como Fermín recuerda su vida en la cárcel, donde coincidió con David Martín, protagonista de El Juego del Ángel. Los argumentos de las dos novelas confluyen en esta tercera que, además, abre un nuevo misterio sobre las huellas del pasado que aún no se han podido borrar.

Comentario personal

La sombra del viento es la gran alegría y el gran dolor de Carlos Ruiz Zafón. Alegría porque en ella construye una de las obras más espectaculares de los últimos años; dolor porque, al obtener un éxito tan grande, está condenado de por vida a aguantar las comparaciones, que normalmente dejan en un lugar desfavorable a cualquier novela nueva, como El Juego del Ángel o El prisionero del cielo. Tener que escuchar cada dos por tres «La sombra del viento me gustó más», «Se ha quedado estancado en La sombra del viento» o «Solo sabe repetir la historia de La sombra del viento» debe de ser realmente frustrante.

Empiezo con esta premisa por un motivo concreto: las comparaciones son terriblemente injustas. Reconozco su utilidad en determinados contextos y las utilizo a menudo, pero en este caso pierden toda la eficacia porque solo hay una La sombra del viento y, por muy bien que lo haga Zafón, nunca escribirá una novela igual. Podrá escribir una parecida o una incluso mejor; ahora bien, La sombra del viento ya está escrita y creo que hay que tomarse lo que nos ofrezca con otra predisposición. La editorial no contribuye demasiado a ello (al principio dedica unas cuantas páginas a recordar qué se ha dicho sobre el libro en los grandes medios, ¡como si no lo supiéramos!), aunque por mi parte he intentado tomarme la lectura de otra manera para tratar de disfrutar de lo que hay tras esa bonita cubierta.

En primer lugar, el estilo narrativo es impecable: texto adictivo, cuidado y con fragmentos que se me quedaron grabados en la mente (no es la primera vez que me ocurre con Zafón, ya os he advertido que soy una gran fan suya). Atrapa desde las primeras páginas y, entre eso y los capítulos breves, se lee con mucha rapidez a pesar de lo grueso que pueda parecer en apariencia (que tampoco es demasiado, la verdad). Hay que destacar que se ha editado con la letra grande, numerosos espacios y papel blanco, por lo que resulta adecuado para personas con problemas en la vista.

Voy ahora con la historia, que se divide en diversas partes: la primera es tranquila y normalita, una sucesión de escenas cotidianas en ese mes de diciembre de 1957. A partir de la segunda, el argumento se pone más interesante gracias a la retrospección de Fermín y la conexión con El Juego del Ángel: los temas que se tratan en esta etapa me parecieron más interesantes, hay escenas relevantes y la ambientación de la cárcel me resultó atrayente y tétrica. En cierto modo, creo que la novela va de menos a más. El misterio que se resuelve aquí es sencillo (digamos que se reserva lo fuerte para el cuarto libro), pero aun así lo he disfrutado tal y como está.

Esto último se debe al hecho de que veo muchas virtudes en el conjunto, no siempre hace falta tener una trama de acción apasionante para convencer al lector. Por un lado, posee los ingredientes característicos de Zafón, que de por sí dan un aire seductor: la Barcelona sombría, el Cementerio de los Libros Olvidados, los escritores bohemios, el pasado que vuelve… En cambio, me ha parecido que tiene menos fantasía que sus otras novelas, esta vez defino El prisionero del cielo como histórico puro (aunque se da más importancia a las relaciones personales que al contexto, por supuesto). En general, diría que se trata de una obra más llana, en la que priman más los pequeños detalles que las aventuras.

Con respecto a los personajes, están bien: Fermín sigue en su línea, con su sentido del humor y tan carismático como siempre, me ha gustado conocerlo a fondo; Daniel es quizá la figura más interesante, pues ha crecido y ya no es aquel jovencito inexperto que conocimos tiempo atrás; David Martín, con su locura particular, un chiflado encantador; y Bea y el señor Sempere en su papel de secundarios, ambos entrañables. También hay un malo malísimo de los que dan repelús, y David no es el único personaje de El Juego del Ángel que reaparece. En fin, buen trabajo, aunque como inolvidables solo destaco al trío compuesto por Fermín, Daniel y Bea, en gran medida porque los recordaba de La sombra del viento (¡ay!, se me escapó).

Cambiando de tercio, si os tengo que ser sincera, lo que más me ha llegado no es el misterio principal, ese daño que se hizo en el pasado y que ahora regresa. Eso tiene buena pinta y me ha intrigado, sí, pero hay algo que emocionalmente me ha transmitido mucho más: la serenidad de una relación de pareja afianzada, esos detalles entre Daniel, Bea y el pequeño Julián. En la literatura es frecuente encontrar historias de amor que empiezan, con torrentes de pasión y acciones desesperadas; tal vez por eso, por aportar algo diferente (Daniel y Bea ya tuvieron sus inicios), he disfrutado enormemente al encontrar un matrimonio estable. Me ha hecho sentir muchísimo.

Y poco más puedo añadir a esta reseña. En el ámbito de intriga, me ha entretenido, pero lo que para mí hace que suba de nivel son todos esos matices que he comentado, desde el reencuentro con el Cementerio de los Libros Olvidados (¿a qué esperan para abrir una librería o una biblioteca con este nombre en Barcelona?) a esos pequeños gestos de los personajes (David, por ejemplo, tiene momentos absolutamente brillantes, y él en sí tiene algo de lo más sugestivo. De haber vivido en la novela, me habría enamorado de él antes que de Daniel). Por todo esto, entiendo que quien busque quilos de adrenalina y un enigma complicado se lleve una decepción; eso sí, los que nos conformamos con lo íntimo, con los detalles, disfrutaremos muchísimo.

Carlos Ruiz Zafón

Por último, me encantaría leer a Zafón en una obra adulta diferente, alejada de esta Barcelona oscura de los años cincuenta. Admiro mucho a este autor, pero creo que el haber continuado con la historia de La sombra del viento le está jugando una mala pasada, las comparaciones son odiosas y cada vez tiene peor aceptación (al menos en las críticas, que las ventas van de lujo). Yo no creo que haya bajado el listón ni que se haya quedado sin ideas; simplemente, cada libro es distinto y no podemos volver a sorprendernos como la primera vez porque conocemos la recreación y los pilares de antemano. Espero que cuando termine la tetralogía siga escribiendo; aquí tiene una lectora que leerá con avidez cualquier nuevo proyecto.

Conclusión

Quiero quedarme con este libro por él mismo y no como «la tercera parte de», quiero quedarme con lo que aporta de nuevo, esa estabilidad de Bea y Daniel, el pasado de Fermín, el ansiado enlace con el pasado y la revelación de un suceso que traerá cola. La sombra del viento me fascinó, El Juego del Ángel me desconcertó y con El prisionero del cielo siento que he encontrado un punto de equilibrio, una novela de transición que une ambas tramas y era necesaria antes de llegar al desenlace. Soy consciente de que es mucho más sencilla que su gran éxito, pero a mí me ha llegado, me ha transmitido emociones muy especiales y con eso me quedo.

Mi valoración: 8,5/10

Hija de humo y hueso - Laini Taylor

2012-01-25T11:00:00.024+01:00

Editorial: Alfaguara
Páginas: 464
ISBN: 9788420410982
Precio: 17,50 €
Fecha de publicación en España: 08/02/2011

Laini Taylor era una completa desconocida para mí hasta que Cadentia nos habló de ella, primero en su blog y luego con este fantástico artículo para El Tiramilla. De entrada no habría reparado en ella: otra escritora americana cuyos libros parecen más de lo mismo, el enésimo romance mezclado con temas fantásticos de poca monta. Sin embargo, cuando se pone tanto empeño en una recomendación suele ser por algo, y yo me fío de esta bloguera porque en su momento me descubrió a una de las grandes, Melina Marchetta (autora de Jellicoe Road y Finnikin de la Roca, entre otros). No me arrepiento en absoluto de haberle hecho caso: Hija de humo y hueso se lleva mi primer sobresaliente del año.

Laini Taylor

Laini Taylor vive en Portland (Estados Unidos) y está casada con el ilustrador Jim di Bartolo. Hasta el momento ha publicado cuatro obras, todas de tema fantástico: las dos primeras corresponden a la serie infantil Dreamdark, la siguiente es la recopilación de tres relatos Lips touch: three times, que le valió para ser finalista del prestigioso National Book Award 2009, y finalmente Hija de humo y hueso, el comienzo de una trilogía juvenil de romance paranormal que le ha abierto las puertas al mercado internacional. Esta autora desprende mucha frescura y originalidad: lleva el pelo rosa, el segundo nombre de su hija es Tarta (Pie) y en su blog podréis leerla en un tono divertido y bromista. Lo mejor de todo es que esa creatividad también se aplica a sus novelas.

Sinopsis

Karou tiene diecisiete años, lleva el pelo azul y en las palmas de sus manos hay unos extraños tatuajes. En su día a día, estudia arte en una escuela de Praga, pasa buenos ratos con su amiga Zuzana y tiene algún que otro encontronazo con su ex novio. Hasta ahí, todo normal. Pero Karou no es una adolescente corriente: de vez en cuando recibe encargos que debe atender de inmediato, misiones por las que se ve obligada a viajar a muchos países, aunque lo hace sin moverse de su ciudad. Tan solo acude a una tienda, donde vive lo más parecido a una familia para ella: unos seres mitad humanos y mitad animales, con el imponente Brimstone a la cabeza.

La joven nunca tuvo una vida convencional: Brimstone la crió desde que era un bebé y por ello siempre ha estado en contacto con este lado de la realidad, el lugar donde reina la magia y se recogen dientes por alguna razón que desconoce. Los trabajos de Karou están relacionados con esta tarea, se reúne con los vendedores de dientes y los compra para su jefe. Esta doble vida de estudiante de arte y chica de los encargos de una criatura extrañá la desconcierta, siempre se ha sentido incompleta, no sabe quién es ella misma en realidad. No obstante, pronto la situación cambiará, porque las puertas que conectan ambos mundos se están cerrando y Karou se verá en medio del conflicto.

Comentario personal

Soy consciente de que a primera vista el libro parece más de lo mismo (y con esa horrible cubierta, ni os cuento. Los tonos negros y blancos deberían desterrarse de la romántica paranormal durante una buena temporada), pero ¡no lo es! Y lo digo con mucha alegría, la de alguien que ha hallado una historia maravillosa que llega al corazón y trasciende los límites de este género. Porque, por definición, Hija de humo y hueso pertenece al mismo sector que Hush, hush, Predestinados, Eternidad y otras novelas repetitivas y olvidables. Y sin embargo, les da mil vueltas y tiene un público potencial mucho más amplio.

Para empezar, Karou rompe con las pavisosas de turno: tiene el pelo azul, va tatuada y, más que el perfil de chica del montón, yo la definiría como esa clase de persona que siempre está de buen humor, se lleva bien con todo el mundo y resulta fácil hablar con ella. Un encanto, vamos, aunque tiene ese punto retraído por no poder contar nada de su doble vida. Por si eso fuera poco, en el primer capítulo encontramos una escena en la que el ex novio se encuentra con ella y le recuerda un momento en el que se puso sexy para él. ¡Un ex novio, una protagonista que no es virgen! Empiezo a recuperar la fe en este género (vale, en realidad nunca la había perdido del todo, ahí están Vampire Academy y Hermosas criaturas).

El contexto fantástico es complejo y cualquier cosa que os avance se quedará corta. En la sinopsis os he hablado de la búsqueda de dientes y de los seres medio humanos, medio animales, pero hay mucho más: Karou puede pedir «deseos», unos pequeños trucos con los que ha conseguido, por ejemplo, aprender numerosos idiomas sin necesidad de estudiar. También hay ángeles, los enemigos de la peculiar familia de la protagonista. Por supuesto, Laini Taylor no se limita a mostrarnos esta realidad, sino que ahonda en sus orígenes, tanto de la guerra como de los motivos por los que necesitan dientes. Ha realizado un gran trabajo para cuidar esta construcción hasta el más mínimo detalle.

El otro gran escenario de la novela es Praga, una ciudad que se describe como el paisaje de un cuento de hadas, con lo que se consigue un ambiente oscuro, que intriga y desprende magia. Me gusta que los escritores innoven y no hablen siempre de los mismos espacios urbanos; en esto Laini Taylor aprueba con matrícula de honor. Incluso en las escenas de clase se sale de lo habitual: al acudir a un centro de Bellas Artes, las horas de estudio difieren mucho del típico instituto americano con esos laboratorios en los que siempre ocurre algo. No, aquí lo que hay son asignaturas de dibujo, de desnudo, concretamente. Un ambiente completamente distinto a lo que estamos acostumbrados (las risas están aseguradas).

De la trama en sí, puedo deciros que ocurren muchas cosas, las páginas están bien aprovechadas y, al lado de otras sagas, todo lo que sucede aquí daría para tres libros. Es una historia entretenida, que engancha desde el principio y tiene giros de lo más interesantes. Quiero destacar lo bien escogidas que están las frases que introducen cada parte, se ha prestado atención a todo. El mensaje que transmite en conjunto me encanta: ni unos son tan buenos ni los otros tan malos, de modo que podéis deducir que, a pesar de la lucha, no se cae en el maniqueísmo (otro rasgo demasiado frecuente en este género, por desgracia). El final es brillante, atrevido, me dejó con ganas de más.

Por otro lado, en este tipo de libros a menudo se pasan por alto las cualidades del texto y se da por sentado que será simplón, sin nada que aportar (en la mayoría de los casos así es, muy a mi pesar). Pero esta no es una novela cualquiera, ya os lo advertí: la autora posee una prosa rica, seductora, incluso mística. Sabe jugar con los adjetivos para crear esa atmósfera, plantea cuestiones que invitan a la reflexión y hay momentos de verdadera belleza poética (al menos en la versión en inglés, que es la que he leído yo), como la descripción de Praga que os comentaba antes. A pesar de su complejidad, engancha de inmediato y se lee a gusto gracias al misterio planteado.

No quiero olvidarme de los personajes secundarios, bien caracterizados y especiales. Issa, una mujer humana de cintura para arriba y serpiente en el resto del cuerpo, me hace mucha gracia, quiere a Karou y en su forma de criarla (junto a Brimstone y los demás del grupo) suelta algunas frases de lo más simpáticas. Zuzana, la amiga de Karou y compañera de clase, una joven bajita de carácter, encantadora. Y qué decir de Brimstone, que da miedo y atrae a la vez. El ex de la protagonista también tiene su punto, no me habría importado que apareciera más. En fin, estoy encantada con todos, si hasta el repulsivo Razgut me ha gustado…

Por último, a pesar de haberme enamorado de esta novela, le reconozco algunos fallos: Akiva, el ángel rival de Brimstone y los suyos, me parece el típico Don Perfecto, aunque Laini Taylor lo hace tan bien en los demás aspectos que hasta los fragmentos en los que describe su enorme belleza me sentaron bien (además, me gusta que recalque que su atractivo es sobrenatural, como una manera de dejar claro que en la vida real no existen estos hombres). También peca un poco de amor a primera vista, aunque todo tiene su explicación (y me callo). Finalmente, la última parte me resultó un poco lenta, se hace un salto al pasado que en mi opinión se podría haber abreviado un poco, aunque también digo que es una historia preciosa e imprescindible para entenderlo todo.

Conclusión

Laini Taylor puede convertirse en la revelación del año en el ámbito de la fantasía: ha transformado un género manido y carente de interés en literatura de alta calidad, en todos los sentidos. No me extraña que en la contracubierta salga una recomendación de Patrick Rotuthfuss (autor de El nombre del viento) y no una de Stephenie Meyer, como tampoco me sorprende que se hayan comprado los derechos para adaptar la obra al cine. Por todas las virtudes que he enumerado, pienso que Hija de humo y hueso puede gustar (y llenar) a los adultos, así que si sois amantes de la fantasía, ignorad la etiqueta y dadle una oportunidad. Es la primera parte de una nueva trilogía y sé que eso da pereza, pero creedme: no es ni tan simple, ni tan tópica, ni tan intrascendente como aparenta. Si he conseguido despertar vuestra curiosidad, aquí tenéis las primeras páginas para empezar a babear. ¡Leedlo, no os arrepentiréis!

Mi valoración: 9/10

Let's Pacheco! Una semana en familia - Pacheco & Pacheco

2012-01-23T11:00:00.026+01:00

Editorial: ¡Caramba!
Páginas: 72
ISBN: 9788493930615
Precio: 16 €

Érase una vez una familia normal, con el padre, la madre y sus dos hijas. La pequeña, que dibujaba, tuvo la ocurrencia de retratar algunas escenas cotidianas del hogar y subirlas a Internet. Su hermana, que escribía, le propuso guiones para algunas de las historias. Resultado: un padre con una larga lista de fans, un webcómic de éxito y un libro en papel con tiras inéditas sobre el clan. ¡Esto sí que es llegar y besar el santo! Aunque, todo hay que decirlo, la suerte está más que justificada: Let’s Pacheco! se presenta como un cómic divertido y cercano, tan cercano que incluso los que no somos asiduos a este tipo de obras lo podemos disfrutar. Cuando descubrí el webcómic me empapé todas las tiras en una tarde, así que cuando supe que se iba a publicar Una semana en familia no dudé ni un segundo en hacerme con un ejemplar.

Las autoras: Carmen y Laura Pacheco

Como os decía, este libro está hecho a cuatro manos, las de dos hermanas almerienses con mucho talento y creatividad. Carmen Pacheco (1980) es publicista y escritora, ha estado presente en la red con la web Egoismo.com y los Memoramas de la revista SModa de El País, y ha publicado las novelas juveniles Misterioso asesinato en Oz (Premio Leer es Vivir 2007), Tres veces la mujer de gris (2008) y En el corazón del sueño (2011), estas dos últimas quedaron finalistas del prestigioso Premio Gran Angular. Laura Pacheco (1984), por su parte, es licenciada en Bellas Artes y comenzó su andadura en Internet en 2011 con el webcómic Let’s Pacheco y en la actualidad también se encarga de las tiras Problemas del primer mundo para SModa. Juntas realizan las historias Divas de diván, en las que Carmen hace los guiones y Laura dibuja, además del cómic impreso Let’s Pacheco! Una semana en familia (2011) que os comento hoy.

Let’s Pacheco! Una semana en familia

En Let’s Pacheco! Una semana en familia se narran las vivencias de los Pacheco durante los días de Navidad. El reencuentro familiar, la compra de regalos y el momento de tomar las doce uvas son algunas de las escenas que podemos encontrar en este volumen, siempre contadas en clave de humor y con unas ilustraciones llenas de expresividad. El peso de la historia no recae tanto en el argumento, sino en los personajes y sus particularidades. Yo ya los conocía gracias al webcómic, pero os doy algunos datos para los que aún no habéis tenido la oportunidad de visitarlo.

En primer lugar, los padres de las criaturas. Probablemente el señor Pacheco es el que provoca más carcajadas, y no es para menos: solo verlo con el batín rojo y las zapatillas de andar por casa sentado cómodamente en su butaca ya se me dibuja una gran sonrisa. Su personalidad da mucho juego en el cómic: suelta unas buenas pullas, se mete con sus hijas con mucha gracia y a menudo se lleva todo el protagonismo. En cuanto a la señora Pacheco, las autoras la retratan como una mujer tierna, entrañable, la figura tranquila al lado del genio de su esposo. Las jóvenes, es decir, las artífices del cómic, tampoco tienen desperdicio: Carmen muestra más carácter (ha salido al padre), mientras que Laura es más calmada y se dibuja a sí misma con una expresión afable (o al menos yo la percibo de este modo).

Comentario personal

Los Pacheco, una familia normal y al mismo tiempo una familia con muchas peculiaridades, ¡como todas! En mi opinión, el gran atractivo de Let’s Pacheco! es precisamente el hecho de tratar temas cotidianos con los que cualquiera se puede ver reflejado, aunque al mismo tiempo sorprenden porque cada autor los plasma a su manera y no hay duda de que estas hermanas tienen aptitudes para superar el reto con nota. Sin ir más lejos, yo no soy lectora de cómic (creo que en toda mi vida solo he disfrutado de los de Mafalda) y Let’s Pacheco! me cautivó desde el primer instante. O mejor dicho, desde la primera viñeta.

¿Qué puedo decir de estas viñetas? No soy experta en ilustración, así que pido disculpas de antemano por si suelto alguna tontería y los entendidos se llevan las manos a la cabeza. Ahora bien, aunque desconozca este terreno, sí puedo decir que me gusta lo que veo: los dibujos de Laura me parecen monos, marca mucho las expresiones de los personajes y con eso potencia su carisma, resultan muy simpáticos. No son imágenes recargadas (detalle que personalmente agradezco), su apariencia es sencilla, limpia, agradable a la vista. El cómic está en blanco y negro, salvo por algunos detalles en color para resaltar (como esos batines que me hacen tanta gracia).

Con respecto al libro Una semana en familia en particular, está bien: escenas navideñas, tono divertido y texto ameno. El señor Pacheco es quien lleva la voz cantante en gran parte de la historia (normal, hace mucha gracia), aunque no me habría importado que hubiera más dibujos de la madre, puesto que su dulzura también nos da momentos muy bonitos. Lo he leído con una sonrisa en los labios desde la primera hasta la última página, con algunos momentos de carcajada limpia y otros de ternura familiar. Quizá en conjunto no es tan bueno como lo mejor del webcómic (lógico, siempre hay alguna tira que gusta un poquito menos), pero para ser su primera publicación está francamente bien.

Para los que conocéis el webcómic, en Una semana en familia encontraréis guiños a las tiras que se han quedado fuera, a saber: Divas de diván, Carmen y las cosas y La restauradora de obras de arte. Son momentos puntuales metidos con acierto, en ningún momento roban el protagonismo al clan Pacheco (que, a todo esto, me parecen la mejor creación de estas hermanas. Sus otras viñetas me gustan, pero como estas escenas familiares y simpáticas no hay nada). Aprovecho para aclarar un aspecto importante: no hace falta haber leído el webcómic para disfrutar del libro, y lo digo con total seguridad porque se lo he prestado a dos personas que no lo conocían y lo han disfrutado tanto como yo. El argumento está pensado para que se pueda entender sin tener conocimientos previos de lo que se cuece en esta familia; los guiños a las otras series os parecerán una escena más.

En general, estoy satisfecha con la lectura y solo puedo sugerir, tanto a las autoras como a los editores de ¡Caramba!, que sigan en esta línea porque los Pacheco pueden regalarnos muchos momentos divertidos. La única pega de este primer volumen es que se hace cortísimo, en apenas media hora lo había devorado. Me he quedado con ganas de más Let’s Pacheco!: más señor Pacheco cortando jamón serrano, más pijamas infantiles, más miradas de amor de madre y más salidas de hermanas. Bien mirado, dicen que dejar al lector (¿o era al espectador?) con deseos fervientes de seguir una historia es un buen resultado, ¿no?

Conclusión

Mi primera incursión en el cómic español no ha podido ser mejor: las hermanas Pacheco hacen un tándem estupendo y agradezco al equipo de ¡Caramba! que se haya atrevido a publicar en papel este fenómeno de la red. Porque, aunque en ocasiones cueste creer en la suerte, de vez en cuando hace acto de presencia y da un empujoncito a gente que se lo ha currado, como Laura Pacheco. En el fondo, quizá no fue tan malo que se quedara sin trabajo y se hiciera el propósito de publicar una tira al día, porque el resultado nos ha hecho disfrutar a muchos y espero que todavía llegue más lejos. Así pues, mi veredicto no puede ser más claro: ¡quiero más Let’s Pacheco!!

Mi valoración: 8/10

Esos momentos en los que me siento un bicho raro

2012-01-19T17:45:00.000+01:00

Siempre trato de separar el blog de mis asuntos personales. Por un lado, para proteger mi intimidad; por el otro, porque a quienes vienen a leer entradas sobre libros no les interesa mi vida. Sin embargo, hoy voy a hacer una excepción: quiero expresar abiertamente lo que pienso sobre un tema, que en cierto modo se relaciona con el ámbito literario.

Tener un blog da muchas satisfacciones, como por ejemplo formar parte del círculo de blogueros, escritores, lectores y gente del mundillo en las redes sociales. Me resulta satisfactorio intercambiar comentarios con ellos y sentir que formo parte, aunque sea en un nivel muy bajo, de este ambiente. No obstante, hay algunas ideas bastante extendidas con las que no estoy de acuerdo en absoluto, a saber, el desprecio a quienes tienen aficiones no culturales, como seguir el fútbol o ver Sálvame.

Esta humillación es una constante en esto que he llamado círculo literario (y en muchos entornos más, lo sé), lo veo en los estados de mis contactos y en unas respuestas que transmiten rabia y chulería. Cuando hay un partido importante, se tacha de borregos a los que están ansiosos por verlo. Y digo yo: ¿esas ganas no son, en esencia, iguales a las que tenemos los lectores cuando se va a publicar un libro que esperamos mucho?

Cuando se trata de un programa de televisión, como el maravilloso Gran Hermano que se estrena esta noche, los insultos se dirigen primero a los concursantes, que son tachados de analfabetos (y bien sabemos los que lo seguimos que por ahí ha pasado gente inteligente, aunque eso es lo de menos. Si realmente hubiera un participante que no supiera leer ni escribir -vamos a ceñirnos a las definiciones, que por algo somos personas cultas que leen, nótese la ironía-, a mí me daría pena, no risa). Luego nos toca el turno a los espectadores, que también recibimos el calificativo de incultos y se nos recomienda leer en lugar de perder el tiempo con la telebasura.

¡Qué mal me caen los que presumen de leer y solo se acuerdan de esta afición para aleccionar a otros! Señores, yo leo novelas, apoyo al Barça, me trago todos los reality-shows de Telecinco y hasta me queda tiempo para mi carrera y para escribir en el blog y en El Tiramilla. Quizá los que encuñan la frase de Groucho Marx («La televisión ha hecho maravillas por mi cultura. En cuanto alguien la enciende, leo un buen libro») tienen un problema para organizar su tiempo.

Porque es totalmente compatible leer con tener pasatiempos, digamos, menos culturales. Cuando lo he argumentado cara a cara, me han dicho «Eso en la realidad no pasa». Bueno, entonces os doy la bienvenida al primer blog escrito por una extraterrestre: me encanta leer y escribir, pero también me lo paso como una enana con algunas escenas de Gran Hermano y se me ponen los pelos de punta con las jugadas de Leo Messi.

No quiero que esto se entienda como una defensa del fútbol y la telebasura, aunque en parte lo es. En cualquier caso, no pretendo que le gusten a todo el mundo, ¡ni mucho menos! Lo que me repugna es la postura radical de algunos, que seguramente son los mismos que sueltan perlas de Crepúsculo y creen que solo los autores muertos y/o extranjeros han escrito literatura con mayúsculas. Echo de menos la empatía, cuyo mayor valor reside en ponerla en práctica con personas de carne y hueso, no con personajes ficticios. Pero, sobre todo, echo de menos el respeto.

Yo, por suerte, creo que tengo una visión más amplia del mundo que nos rodea (o al menos lo intento). Y no solo lo digo por el hecho de leer y tener guilty pleasures a la vez, sino porque cuando me encuentro con alguien que no lee, jamás me he sentido superior ni me he reído de sus gustos. Me parece que las personas, nuestra personalidad y nuestros valores, están por encima de cualquier hobbie, incluida la lectura.

Y todavía voy a ir más allá: leer ficción como fuente de cultura es una idea muy sobrevalorada. No seamos falsos, los que estamos aquí sabemos que hay lecturas intrascendentes que solo nos proporcionan entretenimiento, exactamente igual que una buena gala de Sálvame Deluxe. Por no hablar de aquellas historias malas a rabiar que jamás se tendrían que haber publicado. ¿De verdad nos aportan más que los momentos emotivos de Sofía y Nagore en Acorralados? ¿De verdad nos lo pasamos mejor con ellas que con la final de la Champions? Yo, no.

Con esto rompo una lanza a favor de aquellas aficiones que a menudo son ninguneadas y defiendo que la capacidad intelectual y la cultura de una persona no dependen en exclusiva de las actividades que realiza en su tiempo libre (es tan obvio que hasta me parece ridículo tener que escribirlo). Si después de esta reflexión alguien se siente decepcionado conmigo y quiere dejar de seguirme, que lo haga, porque por mi parte tampoco será bienvenido aquí.

Sorteo 2º aniversario

2012-01-16T11:00:00.003+01:00

Como sabéis, hace unos días el blog cumplió dos años y he decidido celebrarlo con un sorteo. Participar es muy sencillo, leed atentamente los puntos siguientes.

Participación
No hace falta ser seguidor, tan solo anunciar el sorteo en vuestro blog o redes sociales (con un enlace a esta entrada) y disponer de una dirección con residencia en España. A continuación tendréis que rellenar el formulario que encontraréis abajo, ¡y ya está! Ah, y como hago siempre, los 20 que más habéis comentado en los últimos meses tendréis 5 papeletas en lugar de una.
Premios
Esta vez no hay lotes, cada novela será para una persona diferente, con lo que habrá nada menos que 7 ganadores. En el formulario tenéis que seleccionar los libros que os interesen (uno, varios o incluso todos), así a nadie le tocará uno que no le haga gracia. Estos son los premios:

- 3 ejemplares de Hermosa oscuridad, de Kami Garcia y Margaret Stohl.
- 1 ejemplar de Será hermoso morir juntos, de Manuela Salvi.
- 1 ejemplar de Los platos más picantes de la cocina tártara, de Alina Bronsky.
- 1 ejemplar de El ejército furioso, de Fred Vargas.
- 1 ejemplar de El mensaje que llegó en una botella, de Jussi Adler-Olsen.

Sorteo
El sorteo se hará mediante Random y avisaré a los ganadores por correo electrónico. El envío de los premios corre a cargo de las editoriales, de modo que no me hago responsable si hay algún problema con ellos. Por lo demás, podéis participar desde hoy hasta el 16 de febrero, todo un mes.

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Agradecimientos a Espasa, Maeva y Siruela.

Devoradora de Libros cumple dos años

2012-01-14T11:00:00.006+01:00

Hoy se cumplen dos años del nacimiento de este blog. Dos años que han dado sus frutos en forma de doscientas reseñas, cincuenta artículos sobre temas literarios, un número de visitas semanales en aumento constante, cerca de novecientos seguidores, mil fans en Facebook, quinientos en Twitter, cuatro mil ochocientos comentarios en las entradas y una frase mía en la solapa de un libro. Por si fuera poco, el blog también me ha permitido formar parte del maravilloso equipo de El Tiramilla.

Después de esta muestra de orgullo por los resultados conseguidos, quiero quedarme con la parte sentimental, la de aquello que me aporta llevar este blog. Soy aficionada a la lectura desde que era una niña, siento un gran amor por este mundo y me encanta poner mi granito de arena para dar a conocer aquellas obras que merecen la pena y señalar las que no hacen ningún favor a la literatura. Cuando alguien me dice que hizo caso de mi recomendación y disfrutó mucho de un libro, se me dibuja una gran sonrisa.

También me gusta el proceso, esto es, la redacción de críticas, reflexiones o lo que se tercie. Siempre me ha gustado escribir y analizar, mi estilo ha mejorado mucho desde que empecé y creo que en conjunto voy por el buen camino. Aunque esto no sea más que un pasatiempo, a menudo las actividades que hacemos por amor al arte son las que nos proporcionan más satisfacciones, como me ocurre a mí con este rincón que modelo con tanto mimo.

Con respecto al segundo año en particular, tengo la sensación de que me ha servido para consolidarme en la red y darme a conocer más. Durante los primeros meses, los blogueros sufrimos una invisibilidad que desgasta a muchos, pero es normal, ningún camino es fácil y menos todavía el de una red en la que cualquiera puede crear su propio espacio. Sin embargo, una vez superada esa primera etapa, el esfuerzo se empieza a recompensar.

Asumo que el blog gustará o no, que se estará de acuerdo con mi opinión o no, pero estoy contenta con lo que hago y eso me basta. Uno de los principios que conservo desde aquel 14 de enero de 2010 es mantenerme fiel a mí misma en todo momento, no dejarme llevar por los demás y escoger el rumbo que yo quiera. Ese es uno de los motivos por los que sigo con ánimos de seguir adelante con esto.

En definitiva, aquí estoy y aquí seguiré mientras el cuerpo aguante. Gracias de corazón a todos los que me apoyáis con vuestros comentarios, lecturas, correos o mensajes en las redes sociales. La calidad de un blog no solo se mide por sus contenidos, sino por el grado de interés que despierta en sus visitantes. Y yo no me puedo quejar porque os tengo a vosotros.

Las crónicas de la señorita Hempel - Sarah Shun-lien Bynum

2012-01-11T11:00:00.005+01:00

Editorial: Libros del Asteroide
Páginas: 264
ISBN: 9788492663477
Precio: 18,95 €

Las crónicas de la señorita Hempel se nos presenta como una interesante historia sobre un momento vital de una joven profesora. El libro viene avalado por la crítica norteamericana, que considera a Sarah Shun-lien Bynum —una gran desconocida para nosotros— una de las escritoras con más talento de su generación. Aunque los halagos nunca están de más, lo que de verdad me hizo sentir interés por el libro fue su argumento, ese relato sobre una chica recién licenciada que se adapta a los cambios que se han producido en su día a día. Además, tenía ganas de leer alguna obra de Libros del Asteroide, una editorial con fama de escoger meticulosamente sus publicaciones y cuidarlas al detalle. Veamos lo que me ha parecido esta primera toma de contacto.

Sarah Shun-lien Bynum

Nacida en Houston (Estados Unidos) en 1972, Sarah Shun-lien Bynum fue elegida en 2010 como una de los veinte mejores escritores americanos menores de cuarenta años, según el New York Times. Esta prometedora autora publicó su primera novela, Madeleine is sleeping (en castellano sería Madeleine está durmiendo, aunque no está traducido), en 2004, y con ella consiguió ser finalista del National Book Award y del Herdinger Kafka Prize. Su segunda obra, Las crónicas de la señorita Hempel, salió a la venta en 2008 y quedó finalista del PEN/Faulkner Award, además de recibir numerosos halagos de la crítica. Aparte de escribir, trabaja como profesora de literatura y escritura en la Universidad de California San Diego.

Beatrice, la señorita Hempel

Beatrice Hempel es una joven profesora de secundaria con muchas ganas de darlo todo para que sus alumnos aprendan. Su edad y su implicación le permiten conseguir ese equilibrio entre maestra enrollada y al mismo tiempo competente en su labor: por un lado, emplea palabras complicadas para enriquecer el vocabulario de los chicos (y cuando estos le preguntan su significado, les responde con mucha simpatía); por el otro, sabe ponerse en su lugar y no es tan rígida como los docentes más convencionales. Así, trata con todo tipo de adolescentes, aunque quizá el que más emblemático es Jonathan Hamish, un chaval con sus propios problemas al que la señorita Hempel ha sabido comprender muy bien.

Sin embargo, las crónicas no se limitan a las situaciones vividas en las aulas: Beatrice, como cualquier mujer de su edad, pasa por una etapa decisiva en la que debe dejar atrás el mundo de su infancia y enfrentarse a nuevos retos, como su relación de pareja. A esto se le añade la reciente muerte de su padre, con el que estaba muy unida, una pérdida que la ha marcado profundamente. En medio de las reflexiones familiares, la protagonista también recuerda algunas escenas de la niñez de ella y su hermano, y narra cómo es su relación en la actualidad con su madre y su hermana pequeña, que tiene la misma edad que sus alumnos.

Comentario personal

En primer lugar, es importante aclarar que Las crónicas de la señorita Hempel carece de un desarrollo lineal al uso: se divide en diversos relatos que, por lo que deduzco de los agradecimientos de la autora, originalmente se publicaron en antologías diferentes. Los textos están relacionados entre sí porque giran en torno al mismo personaje, pero todos tienen un final, aunque luego en el siguiente se plasme una nueva situación en la vida de Beatrice Hempel. En cualquier caso, esta estructura no supone un problema de cara a seguir el hilo de los acontecimientos, que tratan cuestiones tan interesantes como las que comento a continuación.

A mi parecer, el tema principal es el paso de la juventud a la madurez de la protagonista, una etapa en la que experimenta numerosos cambios y aprende a ver el futuro con otra perspectiva. En el terreno laboral, se nota que es nueva y se implica mucho en su trabajo, pone un gran empeño por mostrarse como la profesora joven que cae bien y a la vez utiliza buenos métodos para hacerles aprender vocabulario, entre otras cosas. También hay una parte personal, en la que destaca el reciente fallecimiento de su padre y el estado de su relación de pareja. En conjunto, el retrato de Beatrice, de la señorita Hempel, me parece soberbio, siento que he llegado a conocerla a fondo en todas sus facetas y creo que es un personaje humano, cercano, con el que resulta fácil identificarse.

Por otro lado, la relación con los alumnos y las escenas de clase (quien dice clase dice excursión a la playa o espectáculo de magia) son momentos indispensables dado el trabajo de Beatrice. A pesar de que, como bien dice Jonathan Franzen en la contraportada, Bynum posee la capacidad para escribir genialidades sobre cualquier profesión, el hecho de haber escogido una protagonista docente le da la posibilidad de desplegar su talento a la hora de retratar a un sinfín de alumnos adolescentes cuyas personalidades dan mucho de sí. Lo hace con unas pocas pinceladas, suficientes para hacernos una idea de cómo es cada chico de inmediato.

En general, me parece una lectura con enjundia, sustanciosa, una obra que hace pensar al lector porque los asuntos planteados (y la forma de abordarlos de la autora) son fáciles de identificar en nuestra realidad y consiguen calar hondo. No todos los capítulos me han gustado por igual, eso también lo digo (el hecho de que no exista el esquema típico de una novela puede haber influido en ello), pero aun con eso siempre poseen interés y, los que me parecieron buenos, me hicieron sentir un gran entusiasmo (estos son: Talento, Yurt y Satélite). Entre los motivos por los que algunos me llegaron menos, puedo decir que no tenían la misma originalidad o que sencillamente su trama me resultó menos atractiva.

El estilo de Bynum es otro de los puntos fuertes: prosa elegante, serena, directa y cuidada, que mantiene la calidad tanto en los diálogos como en la narración. No abusa de las descripciones y puede ser leído por cualquier lector, aunque recomiendo leerlo con concentración porque dista mucho de ser una lectura ligera. Me ha maravillado la capacidad con la que introduce frases mordaces terriblemente acertadas, tan pronto me hacía reír como me asustaba por lo acertado de un comentario un tanto cruel. En definitiva, la autora tiene un gran dominio de los recursos narrativos, sabe hilar los contenidos para conducirlos hasta donde ella quiere sin perderse por el camino. No me sorprende que se haya ganado a la crítica.

Con respecto a la edición de Libros del Asteroide, está bastante cuidada en general y me gusta la línea estética de sus portadas, transmiten seriedad y buen gusto, que en teoría es lo que se espera de su interior. Sin embargo, han tenido un gran despiste en el índice: las páginas indicadas no coinciden con el inicio de los relatos, solo en el primero. Me da la sensación de que en principio habían previsto que el número de hojas sería mayor (dicen que los agradecimientos están en la 278, pero el libro termina en la 264) y se olvidaron de modificarlo tras la maquetación definitiva. Actualización: según me comentan, este error se subsanó en la segunda edición.

Por último, se da la casualidad de que en un corto espacio de tiempo he leído dos novelas sobre profesores de secundaria, esta y La edad de la ira, de Fernando J. López. No obstante, la forma de adentrarse en el tema es muy distinta: mientras que La edad de la ira se centra en el sistema educativo español desde su esfera más cruda, en Las crónicas de la señorita Hempel la protagonista no es la enseñanza, sino la propia Beatrice Hempel, su persona. Aunque ambas me parecen altamente recomendables, quería hacer esta puntualización: quien busque una historia sobre la educación secundaria llena de intriga, que lea La edad de la ira; quien busque calidad literaria y una prosa magistral, que se decante por Las crónicas de la señorita Hempel. Yo de vosotros leería los dos, que conste.

Conclusión

Creo que Las crónicas de la señorita Hempel puede satisfacer las expectativas de los lectores más exigentes, de los que buscan un fondo interesante y no se conforman con el entretenimiento. Por mi parte, no será la mejor lectura del año, pero tiene algo que me fascina: la maestría del texto y la brillante caracterización de personajes, tanto de la protagonista como de los que la rodean. Quizá en conjunto le ha faltado más continuidad entre los capítulos, esos trucos que implican al lector en la trama y hacen que sienta la historia en las entrañas. De todos modos, he disfrutado de los relatos y no me importaría volver a leer a Sarah Shun-lien Bynum si deciden traducir otra obra suya.

Mi valoración: 7/10

Catalina de Habsburgo, reina de Portugal - Yolanda Scheuber

2012-01-09T11:00:00.003+01:00

Editorial: Nowtilus
Páginas: 464
ISBN: 9788499672458
Precio: 23,95 €

Catalina de Habsburgo, reina de Portugal es una biografía novelada de la hija pequeña de Juana I de Castilla, más conocida como Juana la Loca. Como sabéis, este tipo de obras suelen gustarme, ya que me permiten aprender un poco de historia a través de una trama contada de una forma más cercana y agradable que un texto no literario. En este caso, además, la novela está escrita por Yolanda Scheuber, una autora argentina de la que había leído dos libros que me gustaron mucho: Juana la reina, loca de amor, que me pareció un magnífico retrato del personaje y lo incluí entre mis mejores lecturas de 2011, y El largo camino de Olga, que recorre la dura vida de su abuela, de la que se puede aprender mucho. Así, mis expectativas cuando cogí Catalina de Habsburgo, reina de Portugal eran más bien altas, pero incluso los escritores que nos han entusiasmado pueden decepcionarnos, como me ha ocurrido esta vez.

Catalina de Habsburgo, reina de Portugal

Catalina de Habsburgo, última hija de Juana la Loca y Felipe el Hermoso, nació en 1507, cuatro meses después de la muerte de su padre y en pleno cortejo fúnebre para llevar los restos de este a Granada. Al cumplir los dos años, fue encerrada junto a su madre en el castillo de Tordesillas, donde estuvo obligada a permanecer hasta la adolescencia. En esta época compartió los pesares de su progenitora, que inevitablemente la marcaron profundamente hasta el fin de sus días. Cuando su hermano Carlos la liberó, dejó atrás a su madre para casarse con Juan III de Portugal, un rey rico con el que le esperaba una vida cómoda y tranquila, alejada de las penurias del pasado. Sin embargo, el destino aún le deparaba muchas sorpresas amargas, la más dura de ellas, sin duda, la muerte de sus nueve hijos. Fue una reina discreta, pero precavida y con una gran fe, rasgos que aprendió de la mujer que la trajo a este mundo. Ahora, en 1577, vive en un convento de Lisboa por voluntad propia y narra sus recuerdos a su sobrina María, a la que quiere como a una hija.

Estilo

Antes de empezar cualquier libro de Yolanda Scheuber conviene hacerse una idea de lo que habrá en su interior: su estilo denso, cargado de florituras, frases poéticas y datos, hacen que se avance despacio y resulte imprescindible disponer de tranquilidad para concentrarse en su lectura. Como detallaré más abajo, esta forma de narrar me provoca amor y odio a la vez, puesto que admiro su capacidad para escribir fragmentos bellos pero a la vez me supera que a veces se exceda tanto en la información histórica y no la integre mejor en la novela. Hablando del texto, de nuevo tengo que pedir a la editorial Nowtilus que cuide más sus ediciones. Yolanda Scheuber sabe escribir, pero la obra necesita más corrección y estoy segura de que el resultado final mejoraría si se le hubieran dado un par de repasos.

Por otra parte, a diferencia de lo que hizo en Juana la reina, loca de amor, esta vez la autora ha apostado por la primera persona de la propia Catalina, que relata su vida a su sobrina María, un sistema clavado al que empleó en El largo camino de Olga, donde la protagonista también recordaba sus experiencias, en esta ocasión para transmitírselas a su nieta. A pesar del componente del interlocutor, este interviene poco y en líneas generales el punto de vista se asemeja más a una primera persona normal y corriente.

Comentario personal

Como os comentaba al principio, empecé Catalina de Habsburgo, reina de Portugal con mucha ilusión: Juana la reina, loca de amor me pareció un libro precioso, con una recreación magnífica y un estilo adictivo a pesar del alto contenido en detalles. No pretendía que esta novela me gustara tanto, pero sí contaba con encontrar una obra digna de, al menos, un notable. Sin embargo, me he llevado una enorme decepción: desde el primer capítulo noté que el nivel había bajado considerablemente, seguí con la esperanza de que mejorara y lo único que me causó fue un gran hastío. No pienso ni por un momento que Yolanda Scheuber haya perdido la capacidad para plantear una buena historia, más bien me decanto por la influencia de otros factores en este bajón de calidad.

Pero empecemos por el principio. Os decía que desde su comienzo percibí que algo fallaba, y no era otra cosa que la abundancia de datos históricos en el primer capítulo. Así no se puede empezar una novela, las páginas iniciales tienen la responsabilidad de captar el interés del lector, y saturarlo de información que todavía no es capaz de retener no me parece la mejor forma de conseguirlo. En Juana la reina, loca de amor (me voy a pasar la reseña haciendo comparaciones) se empieza con una escena de Isabel la Católica embarazada, hablando con su confesor sobre el horóscopo de su hija (hace casi un año que lo leí y todavía lo recuerdo, una prueba más de lo mucho que esta lectura me llegó). Explicado así suena irrelevante, pero al menos era pura novela, una situación capaz de atrapar, nada que ver con el repaso al árbol genealógico que se hace en Catalina de Habsburgo.

Aun así, le di un voto de confianza, quise entender que ese recurso era necesario para contextualizar y continué leyendo. Enseguida me percaté de otro problema: casi la mitad del libro se dedica a hablar de Juana la Loca, su madre. Comprendo que se debían plasmar las circunstancias del nacimiento de Catalina y su infancia (encerrada en Tordesillas); no obstante, con uno o dos capítulos bastaba, no me ha gustado que me volviera a contar con tanto esmero la vida de Juana, me ha aburrido porque ya la leí en su momento y aquí la protagonista tenía que ser su hija. Volviendo a comparar con Juana la reina, loca de amor, nadie duda de la importancia de los Reyes Católicos (padres de Juana) y, sin embargo, en ningún momento se dedicó tanto espacio a sus vidas en particular.

Además, hay otro inconveniente, que me temo que es el mismo por el que la narración de El largo camino de Olga se me hizo un poco pesada en su momento (aunque entonces el interés del argumento lo compensó): la autora no muestra los acontecimientos a través de las acciones narradas, sino que los cuenta (no cumple la regla del Show, don’t tell). La historia no está mal, pero pierde toda la gracia por lo mal contada que está. Salvo por los fragmentos más evocadores y literarios, esta obra no dista tanto de un libro de texto que nos explica que primero pasó esto, luego lo otro y etcétera, de un modo aburrido. Creo que la primera persona y el enfoque retrospectivo han sido una mala elección, Yolanda Scheuber saca su mejor vertiente con la tercera, ya que ahí se obliga a adquirir una visión de narrador en tercera persona, no de protagonista que recuerda, y la perspectiva de los hechos es más amplia y amena de leer. (Esto no quita que otras veces la primera persona sea maravillosa, solo hablo del caso de esta autora en particular).

Por otro lado, hay otro aspecto que me ha disgustado, aunque de menor importancia y mucho más subjetivo: las conversaciones entre Catalina y María están repletas de apelativos cariñosos del tipo «madrecita mía» e «hija querida», con las que no conecté demasiado. Soy consciente de que en el siglo XVI no se hablaba como ahora y cada escritor es libre de encauzar su relato como quiera, pero esto me ha resultado cargante y ñoño, incluso poco natural. No quiero pareceros una persona fría que se horroriza ante cualquier palabra de afecto: considero que tengo bastante sensibilidad, ahora bien, nunca hay que abusar de nada.

De todos modos, quiero reconocerle algunos puntos positivos. En primer lugar, lo atractivo del tema: la decisión de escribir sobre una hija de Juana la Loca, una figura poco conocida, me parece valiente y agradezco que los autores no se limiten a los nombres más populares. Se nota que ha habido un gran trabajo de documentación (aunque quizá se tendría que haber digerido más antes de plasmarla sobre el papel) y eso siempre da valor a una novela histórica. Me ha gustado descubrir a la reina Catalina, una mujer que enterró a todos sus hijos y en los últimos años de su existencia decidió encerrarse por voluntad propia. Triste ironía que empezara igual que acabó, aunque por motivos bien distintos.

Tampoco puedo negar, pese a las pegas que he señalado, que Yolanda Scheuber posee una gran capacidad para escribir pasajes bellos, de esos que emocionan y dan ganas de apuntarlos (he tomado nota de más de uno, de hecho). Con la vida que tuvo Catalina, en más de una ocasión he admirado la empatía de esta escritora para ponerse en su piel y transmitirnos sus vivencias. Os cito unas líneas de la página 76 para que lo comprobéis vosotros mismos: «Porque, ¿quién desea la muerte? ¿Acaso los hombres por hacer sufrir a sus esposas? ¿O las esposas que quedan viudas y con su estado se les va la mitad de su vida? ¿O cuando mueren niños, almas inocentes que no habrán de volver jamás a repetir su historia? Nadie desea morir, todos queremos perdurar. La victoria de todo ser humano consiste en vivir mucho tiempo, venciendo a la muerte cada año hasta llegar a la vejez.».

En general, mi impresión es que ese potencial no ha brillado tanto como otras veces por diversos motivos. El primero, las prisas: esta novela es la segunda que la autora publicó en 2011, y desde 2007 llevaba un ritmo de un libro por año (que me parece muchísimo, sobre todo para el género histórico, que requiere documentación). Casualmente, Juana la reina, loca de amor fue su primera obra y a todas luces está mucho más elaborada. ¿Casualidad? No lo creo, pienso que se quiso finiquitar la saga de las hijas demasiado rápido. El segundo hándicap podría deberse al hecho de que Catalina de Habsburgo es mucho menos popular que su madre y quizá (esto son simples suposiciones mías) hay menos bibliografía sobre ella, lo que explicaría que se haya explayado tanto con la vida de Juana la Loca, sin entrar al grano con la de la protagonista.

Conclusión

Yolanda Scheuber

Me siento bastante descontenta con esta lectura, desde mi punto de vista se podría haber hecho mucho mejor y por ello solo la recomiendo a quienes estén interesados en descubrir la vida de esta reina marcada por la muerte. A los demás, os aconsejo que paséis de largo: su historia es interesante, pero no se narra de la mejor forma y además se dedica un espacio excesivo a un tema que en mi opinión no debería pesar tanto. Si queréis disfrutar de una magnífica biografía novelada de una reina, os remito al libro de esta misma autora que no he parado de mencionar: Juana la reina, loca de amor. Espero que la próxima publicación de Yolanda Scheuber se parezca más a este último que al que os he comentado hoy.

Mi valoración: 4/10

¿Qué os han traído los Reyes?

2012-01-06T11:00:00.001+01:00

Queridos Reyes Magos...

2012-01-05T11:00:00.003+01:00

Queridos Reyes Magos:

Este año he sido una buena bloguera: además de publicar un montón de reseñas escritas con criterio, he contestado los comentarios de los lectores y les he recomendado libros a través del correo. También he hablado alto y claro sobre temas en los que muchos piensan pero pocos se atreven a expresar su opinión, aunque me haya costado alguna que otra crítica. En definitiva, he intentado hacer de este espacio un lugar con personalidad, que no se vende por cuatro palabras bonitas y ante todo mantiene su amor por la literatura de calidad.

Por todo esto, este año no voy a pediros ningún regalo porque estoy satisfecha con lo que consigo yo sola. Eso sí, si en el viaje de vuelta queréis llenar vuestros sacos vacíos, pasad por este rincón y recoged a los escribidores que creen que estoy a su servicio, a los blogueros plagiadores, a los anónimos maleducados y a las personas dañinas en general, que solo se mueven por la rabia y la envidia.

Y si os parece demasiado, al menos dadme la energía suficiente para aguantarlos un año más.

Con cariño,
Rusta

La cantidad de libros que leímos en 2011

2012-01-04T11:00:00.002+01:00

En la encuesta de diciembre os pregunté la cantidad de libros que habías leído en 2011. Después de 645 votos (y con un único voto por persona), estos son los resultados:

¿Cuántos libros has leído en 2011?

Menos de 10.......................... 108 votos (16%)
Entre 10 y 30........................ 240 votos (37%)
Entre 30 y 60........................ 155 votos (24%)
Entre 60 y 100....................... 90 votos (13%)
Más de 100.............................. 52 votos (8%)

Bueno, sobra decir que los que nos movemos por la blogosfera subimos una barbaridad la media de lectura. Normal: si estamos aquí, entre blogs literarios, es porque el tema nos interesa lo suficiente como para buscar reseñas, información y otros artículos sobre este mundo, de modo que nunca hay que caer en el error de extrapolar estos datos (esta encuesta de andar por casa) a toda la población.

Por otro lado, considero que son unos resultados razonables: las dos opciones más elegidas son las del medio, mientras que las cantidades más bajas y elevadas se quedan con un trozo de pastel más pequeño. Creo que leer entre 10 y 30 libros está muy bien para una persona ocupada, ya sea por trabajo, estudios o familia, que supongo que será el perfil mayoritario de los votantes. 30-60 obras me parece un número alto, propio de lectores asiduos (yo me incluyo en este grupo, con unos 50 títulos). Con menos de 10 se encuentran los lectores ocasionales, y cuando se supera los 60 entiendo que se dispone de mucho tiempo libre para leer o se trabaja en el sector.

De todos modos, quiero plantear un par de cuestiones. La primera es que no todos leemos igual: algunos prefieren leer con atención, con la lectura en voz alta en la cabeza, mientras que otros leen en diagonal. Por otro lado, el tipo de libros también influye en la suma final, pues no es lo mismo leer una novela histórica (densa) que una de chick-lit(ligera), por ejemplo, por no hablar de variables como la extensión o la capacidad para engancharnos.

En definitiva, somos grandes lectores, de eso no hay duda. Ahora tendríamos que plantearnos lo siguiente: de todas las novelas leídas, ¿cuántas recordaremos con el paso del tiempo? Ahí está lo importante, la prueba de si los títulos escogidos merecían la pena, aunque tampoco quiero mostrarme negativa: los malos o normalitos sirven para fijarnos en aquello que no se debe hacer y con ello ganamos una mayor capacidad crítica. Hay que ver el lado bueno de las cosas, ¿no?

Besos que fueron y no fueron - Roger Olmos y David Aceituno

2012-01-02T11:00:00.019+01:00

Editorial: Lumen
Páginas: 96
ISBN: 9788448832353
Precio: 21,95 €

De la mano de la editorial Lumen nos llega el álbum ilustrado Besos que fueron y no fueron, el primer libro de una colección que pretende aunar la magia de las palabras con la belleza de las imágenes más delicadas y tiernas. Al contrario de lo que puede parecer, no se trata de una obra orientada al público infantil, sino que se dirige a lectores de todas las edades. Además, cuenta con la participación de autores españoles, con lo que se distancia de otras propuestas parecidas, como las de los franceses Benjamin Lacombe o Rébecca Dautremer. Hasta ahora solo he reseñado novelas al uso, pero llega el momento de ampliar horizontes y os invito a hacer lo mismo.

Los autores: Roger Olmos y David Aceituno

Este álbum está hecho a cuatro manos, dos que dibujan y dos que escriben. Roger Olmos (Barcelona, 1975) empezó con trabajos científicos para libros de texto y revistas especializadas, aunque gracias a sus estudios de Artes Aplicadas y el aprendizaje autodidacta se ha consolidado como un importante ilustrador de libros infantiles y juveniles. Sus creaciones se encuentran en editoriales de prestigio como Edelvives, Ediciones B, Kalandraka o Baula (además de Lumen), ha ganado varios premios y también ha trabajado en publicidad, prensa y televisión. David Aceituno (Badalona, Barcelona, 1977), por su parte, es licenciado en Filosofía por la Universidad de Barcelona y cuenta con un largo recorrido en el sector editorial. Además, ha escrito el poemario Sylvia & Ted.

Beso a beso

¿Qué se puede decir de los besos? Dulces, apasionados, babosos; de amor, de cariño, de cortesía. Siempre están presentes en nuestra vida, en mayor o menor medida, y el contenido de este álbum está dedicado a ellos. Los románticos de pro darán saltos de alegría, pero cuidado: no solo se habla de los besos en el terreno del romance, también los hay entre familiares, además de una retahíla de juegos y curiosidades sobre el mundo del besuqueo. Todo un acercamiento a los besos en su sentido más bello y poético.

Besos que fueron y no fueron no tiene un argumento típico de planteamiento, nudo y desenlace, sino que está formado por fragmentos breves y sueltos, dedicados a diversos personajes y situaciones. Cada una ocupa dos páginas, que generalmente constan de una hoja entera de ilustración y otra de texto y alguna imagen de tamaño más reducido, todo muy bien ligado. En algunos momentos se establecen relaciones entre lo que se ha leído al principio, aunque a pesar de todo lo considero un libro para disfrutar en pequeños sorbos, no para leerlo del tirón, entre otras cosas porque vale la pena prestar atención a los dibujos.

Empezaré hablándoos de los pasajes de David Aceituno, en los que no hay un estilo único: algunos textos son poéticos, bellos y sentimentales, mientras que otros tienen un tono gracioso, a modo de juego (para abrir boca, os adelanto que hay una máquina expendedora de besos, un apartado de anatomía del beso y un test para saber cómo eres según tu forma de besar). Algunos se inspiran en clásicos, como Peter Pan o Romeo y Julieta. Resulta difícil decir cuáles son mis favoritos, aunque diría que me quedo con el de Peter Pan (precioso y tierno), la costurera (melancólico) y las hermanas del día y la noche (delicado y con muchísimo trasfondo), sin olvidar los más imaginativos, como ese Juego de los Besos a modo de Juego de la Oca.

En ocasiones se aprecia un tono infantil por el tipo de personajes que aparecen (la princesa, el hada malvada, el pirata Barbaespesa…); sin embargo, soy de la opinión de que las historias que parecen un cuento tienen muchas lecturas y pueden satisfacer plenamente las expectativas de los adultos. Por otro lado, después de dos o tres fragmentos sobre personajes, aparece una página con algo diferente y chulo, lo que evita que se caiga en la monotonía y aumenta la riqueza de contenidos de la obra. Debe de haber habido un gran trabajo para montarlo todo.

Todas las palabras de este álbum giran en torno al beso: cómo fue el beso de Fulanito, cómo son los besos de una sirena, la colección de besos de la princesa, manual de instrucciones para distinguir besos verdaderos y falsos… Como podéis ver, el tema da mucho de sí, los autores se han tenido que estrujar el cerebro a base de bien para llenar estas 96 páginas. Unas me han gustado más que otras, lógico, pero en conjunto he saboreado con gusto estas frases tan bien escogidas, cargadas de ternura y lírica. Además, tal y como nos advertía la editorial, los adultos pueden disfrutar de su lectura; de hecho, hay partes que dudo que un niño llegue a captar del todo (sobre los celos, por ejemplo). Es un error relacionar ilustraciones con cuento infantil: hoy en día las posibilidades de creación artística son muchas y me da que el terreno del álbum ilustrado ganará adeptos con el tiempo.

En definitiva, el texto es una muestra de exquisitez y delicadeza, un deleite para los corazones más sensibles y un bálsamo para los duros como una roca. A pesar de su aparente sencillez, tienen mensajes de los que se adivinan entre líneas y algunos denotan una gran imaginación y creatividad. Se nota que Besos que fueron y no fueron se ha hecho con mimo, sin descuidar ningún detalle. Quizá cuesta creer que a partir de los besos, sin una historia concreta, se pueda escribir tanto y tan bien, pero David Aceituno lo ha conseguido.

Las ilustraciones

Los fragmentos están cargados de encanto, pero este se reduciría a la mitad si no fuera por las magníficas ilustraciones que lo acompañan. Son obra de Roger Olmos, al que ya había descubierto por sus dibujos en la novela Luzazul, a los que dediqué un apartado específico para contar cuánto me habían maravillado por su alto contenido en detalles y su fidelidad con respecto a las descripciones dadas en la obra. Cuando supe de la publicación de Besos que fueron y no fueron, me bastó con leer su nombre en el titular de la noticia para saber que este álbum tenía que caer en mis manos. Y es que Olmos es un ilustrador excelente.

Veamos, me resulta difícil hablaros de una ilustración, no es el ámbito en el que me muevo y no podré hacer una crítica tan precisa como los expertos. Aun así, sí que me veo con ánimos de deciros lo que me transmiten, lo que me hacen sentir cuando las veo. Y se puede resumir en una sola palabra: ternura. Las formas de los personajes son aniñadas y dulces, de esas que dan ganas de achuchar, y están acompañadas de un bonito colorido. Las de los malvados son más oscuras, aunque de todos modos tienen su punto y no creo que lleguen a dar miedo. No siempre se muestra la escena del beso; a veces la expresión del rostro o una simple mirada dicen mucho más.

Otro aspecto que me entusiasma de las imágenes es lo cuidados que están los detalles, tanto en los rasgos propios del protagonista de cada escena como en los frecuentes elementos secundarios (¡o no tan secundarios!). Soy una persona observadora, así que me lo he pasado muy bien al contemplar estas entrañables figuras. En fin, a mí las ilustraciones de este autor me tienen enamorada, pero por sus rasgos suaves y dóciles pienso que también gustarán mucho a los peques. Creo que sería una buena idea leerlo junto a un adulto, para disfrutar del texto entre los dos y comentar las particularidades del componente visual.

A todo esto, sobra decir que las ilustraciones están perfectamente conjugadas con el texto, no hay nada fuera de lugar e incluso hay oraciones colocadas en lugares estratégicos de la página. Es decir, la elaboración de este álbum ha ido mucho más allá de «Tú dibujas y yo escribo»; se nota que hay esfuerzo, que se ha dedicado tiempo a pulirlo todo y a intercambiar opiniones para que el resultado final no deje nada en el tintero. Soy incapaz de hacerle ninguna crítica negativa, me ha conquistado por completo. Ya veremos cómo serán los libros que continúen la colección, de este solo puedo decir chapeau.

Conclusión

No todos los libros son novelas y no todas las ilustraciones se encuentran en las cubiertas. Los álbumes ilustrados son un género con entidad propia y esta simbiosis de texto e imagen da grandes resultados cuando en su creación se pone tanto cariño y esmero como en esta obra de Roger Olmos y David Aceituno. Lejos de ser un cuento para niños, Besos que fueron y no fueron contiene diversos tipos de textos, desde líneas poéticas a fragmentos divertidos, sin olvidar esos puntos de agudeza que siempre hace ilusión encontrar. Un libro para leer, reposar y releer (y para regalar el día de Reyes, que seguro que no soy la única que va con retraso). Si Lumen sigue en esta línea, aquí tendrán una fiel seguidora.

Enlaces de interés:
- Lee las primeras páginas del libro.
- Entrevista a los autores en Revista de Letras.
- Vídeo con el proceso de creación.

Mi valoración: 10/10

¡Feliz año nuevo!

2012-01-01T00:01:00.002+01:00

Mejores lecturas 2011

2011-12-31T11:00:00.005+01:00

Puesto que los libros pertenecen a géneros muy dispares, no sería justo hacer un ranking, de modo que la lista sigue un orden alfabético según el apellido del autor. Clicad en las cubiertas para acceder a mis reseñas. Si queréis conocer de forma más detallada mi año lector, os remito a mis balances de literatura fantástica, histórica, realista y sentimental.

¡Feliz 2012 y felices lecturas!

Mi 2011 en libros: sentimientos e intimismo

2011-12-30T11:00:00.003+01:00

La última parte de mi balance anual se centra en aquellas obras que yo llamo sentimentales (porque tienen a los sentimientos como protagonistas, no necesariamente relativos al amor de pareja) o intimistas (cuando nos dan una visión íntima e introspectiva del personaje). No hay que confundirlas con las románticas, pues este otro género no suelo tocarlo y los títulos que citaré se encuentran en la sección de narrativa.

La novela más destacada aquí es La mujer del viajero en el tiempo (Audrey Niffenegger), que además se trata de una de mis primeras lecturas de 2011 (tuve un arranque del año inmejorable). Al ser tan popular, prácticamente no requiere presentación: Henry viaja en el tiempo y el libro narra cómo puede mantener una relación con Clare con este gran impedimento. Os aseguro que el argumento da más de sí de lo que parece y, lejos de caer en lo idealizado, la autora ha plasmado perfectamente los problemas que esta peculiaridad conlleva.

También disfruté mucho de Contra el viento del norte y su continuación, Cada siete olas (Daniel Glattauer), dos novelas que triunfaron en 2010. La primera me pareció una forma muy fresca y realista de afrontar el tema amoroso, mientras que la segunda la taché de segunda parte escrita para contentar a los lectores. En cualquier caso, la pareja formada por Emmi y Leo me hizo pasar buenos momentos.

Por otro lado, este año he tenido la suerte de leer de nuevo a la gran Irène Némirovsky, cuya prosa elegante y precisa no dejo de admirar. En esta ocasión cayó Los perros y los lobos, un libro que hace hincapié en las diferencias entre clases sociales y las pasiones que a veces surgen entre ricos y pobres. Aunque no le di un sobresaliente, me dejó muy buen sabor de boca y os lo recomiendo a todos.

Entre las novelas intimistas, he disfrutado de dos tan breves que casi se pueden considerar relatos largos: Las risas de mi hermano (Anne Icart), que nos acerca a la perspectiva de la hermana de un chico que tiene una discapacidad psíquica, y Vuelo errático de mariposa (T. H. Merino), sobre una mujer que pasa por una época de cambios y lo analiza todo con su espíritu crítico.

Finalmente, solo me falta comentar dos libros que recibieron un aprobado justito, aunque entre ellos son muy distintos: La mujer de papel (Guillaume Musso), la divertida historia de un escritor al que se le aparece uno de sus personajes ¡en carne y hueso!, y Esperando el monzón (Threes Anna), una historia situada en la exótica India -y que también podría haber estado en mi balance de novela histórica- con un romance muy... peculiar.

En definitiva, el año no ha estado mal. La autora a la que tengo más ganas de saborear de nuevo es Irène Némirovsky (estoy haciendo trampa, porque ya tengo otro libro suyo preparado). Curiosamente, no sé si volvería a leer a los que más me han gustado, esto es, Audrey Niffenegger y Daniel Glattauer. No es que me parezcan malos escritores, ni mucho menos, sino que pienso que su éxito fue porque tuvieron una idea maravillosa y supieron plasmarla sobre el papel. Sin embargo, en mi opinión las genialidades rara vez se repiten.

Muchas gracias a los que leéis estos resúmenes, espero que os hayan dado alguna idea para regalar o para leer vosotros mismos. Mañana terminaré el especial con mi lista de favoritos.

Mi 2011 en libros: realismo

2011-12-29T11:00:00.003+01:00

Después de hacer mis balances de literatura fantástica e histórica, hoy me centraré en las novelas realistas a las que he dedicado mi tiempo a lo largo de este 2011. Quienes me conocen saben que este es mi género favorito (lo que no quita que disfrute también de otros), así que casi todos los años hago algún descubrimiento interesante. Este no ha sido una excepción: nada menos que cuatro lecturas de este tipo se han llevado un sobresaliente (y en estos doce meses solo he dado nueve), dos juveniles y dos adultas, aunque a mí esta catalogación me resulta indiferente.

La primera sorpresa llegó con Luna (Julie Anne Peters), una joyita que, además de tener valor como libro en sí, trata un tema poco frecuente en la literatura: la transexualidad. A través de la perspectiva de la hermana de una chica que nació en un cuerpo masculino, la autora nos adentra en una historia en la que el mensaje principal es la importancia de sentirse realizado como persona, una idea con la que cualquiera puede empatizar. Además, no cae en el dramatismo y habla de Liam-Luna con mucho tacto. ¿Lo malo? No se ha traducido al castellano.

La segunda delicia realista que he encontrado es La nevada del cucut (Blanca Busquets), una magnífica obra que mezcla dos tramas, una en presente y otra en pasado, en las que las protagonistas tienen en común su amor por la escritura. Algunos de los temas estrella son la soledad y la vida en los pueblos pequeños, sin olvidarnos de la lucha de la mujer a principios del siglo XX. Por otro lado, la prosa es elegante y cuidada, Blanca Busquets ha sido un gran descubrimiento para mí. De momento solo está disponible en catalán, pero en marzo se publicará en castellano.

Otra novela que me ha seducido por completo es Jellicoe Road (Melina Marchetta), que a partir de unas guerras territoriales nos adentra en la dura y compleja búsqueda de la madre de la narradora, una adolescente de carácter difícil. Esta escritora cuida todos los detalles, la caracterización de los personajes es sublime y su estilo contiene fragmentos llenos de poesía. Pronto se traducirá al castellano su trilogía fantástica Crónicas de Lumatere, así que esperemos que se animen a hacernos llegar su vertiente realista.

Finalmente, mi último hallazgo ha sido La edad de la ira (Fernando J. López), un libro que empecé sin esperar demasiado y que me ha sorprendido gratamente. A grandes rasgos, se trata de un retrato de la educación secundaria en España, que toma como punto de partida un suceso trágico y la posterior investigación en el centro de estudios. Me pareció una novela atrevida, en el sentido de que rompe con los tópicos propios de este ambiente. Desde que la terminé no he parado de recomendarla.

Bien, estos han sido los cuatro sobresalientes, pero en mi balance aún hay más: El club de los viernes (Kate Jacobs), la historia entrañable de un grupo de mujeres que se reúnen para tejer; Mi hermana vive sobre la repisa de la chimenea (Annabel Pitcher), la inocente perspectiva de un niño que intenta reconstruir su familia después de que su hermana muriera en un atentado; Antes de despedirnos (Gabriella Ambrosio), un relato basado en un atentado terrorista del conflicto israelí-palestino; El silencio de las palabras (Jean Kwok), la duras circunstancias de una niña china en el Brooklyn de los ochenta; y Las crónicas de la señorita Hempel (Sarah Shun-lien Bynum), el magnífico retrato de una mujer en el paso de la juventud a la madurez.

Por último, quiero mencionar un libro que no es exactamente realista pero tampoco se encuadra en los otros género (pertenecería a un género raro), de modo que he decidido incluirlo aquí: Nada (Janne Teller), una historia contada a modo de cuento, original y transgresora (aunque también rodeada de mucha polémica).

En definitiva, un gran año en lo relativo a literatura realista. Me quedo con las cuatro primeras novelas, pero de todas formas quiero destacar que casi todas las demás tienen un nivel de notable, así que no me puedo quejar. Espero que estos resúmenes os sirvan para tomar nota de algunas recomendaciones y que me contéis qué os parecen si finalmente os animáis a leer alguna. Mañana terminaré el balance con las obras intimistas-sentimentales.

Mi 2011 en libros: novela histórica

2011-12-28T11:00:00.004+01:00

Sigo con mi balance literario del año, esta vez con la literatura histórica, un género que siempre me da muchas satisfacciones. Antes de nada, como con esto de las clasificaciones voy bastante a mi aire, aclaro que varios de los libros que citaré se venden en la sección de narrativa, no en la de histórica. Yo los incluyo aquí porque están ambientados en épocas anteriores a los años sesenta del siglo XX, aproximadamente, y con el término realista (que sería el siguiente escalón) me refiero a historias que podrían darse en la actualidad.

Aun así, voy a dividir estas obras entre historia contemporánea e historia anterior. En el segundo grupo, la novela que más me ha llegado es Juana la reina, loca de amor (Yolanda Scheuber), una biografía novelada de Juana I de Castilla, la Loca. No es un libro fácil de leer, está repleto de detalles y tiene una prosa densa; no obstante, la autora ha sabido plasmar un magnífico enfoque del personaje, que reúne credibilidad histórica y los sentimientos que solo inspira la mejor literatura.

En cambio, con otro libro de esta escritora me ha ocurrido todo lo contrario: Catalina de Habsburgo, reina de Portugal, sobre la hija pequeña de Juana I de Castilla. Creo que está mal planteado, la narración carece de chispa y, en fin, tiene muchos fallos que comento más detalladamente en la reseña.

Por otro lado, una de las autoras a las que más he leído este año es la prolífica Toti Martínez de Lezea, que de nuevo me ha gustado sin encantarme: La cadena rota, una bonita historia sobre los tiempos previos a la Revolución francesa en la zona de la frontera con España; El jardín de la oca, un recorrido aburrido y tedioso por el Camino de Santiago; y La brecha, sobre la quema de San Sebastián, que no está mal pero podría haber estado mejor. Creo que en 2012 me voy a tomar un descanso de Toti.

Hablemos ahora de Christiane Gohl, una de las revelaciones de 2011 en España, aunque seguro que a todos os sonará más por el seudónimo de Sarah Lark, con el que firma su exitoso En el país de la nube blanca, una saga familiar de alto contenido romántico que se sitúa en la Nueva Zelanda del siglo XIX. Al contrario que a la mayoría, no me parece ninguna maravilla (aunque es muy entretenido, eso sí) y creo que su bajón a medida que avanza es evidente. De esta misma autora también he leído La doctora de Maguncia, firmado como Ricarda Jordan, con el que ocurre tres cuartos de lo mismo: empieza muy bien, pero la recta final es de las peores que recuerdo.

Cambiando de tercio, de las novelas ambientadas en el siglo XX destaco El puente invisible (Julie Orringer), la historia real de los abuelos de la autora, que primero vivieron una bonita historia de amor en el París de los años treinta y luego tuvieron que afrontar las terribles circunstancias de la guerra. Sé que se han escrito muchos libros sobre este tema, pero este consiguió llegarme y, además, se centra en los campos de trabajo nazis y no en los de concentración, lo que le aporta un ingrediente diferente.

También tengo que mencionar cuatro sagas familiares, muy distintas entre ellas, pero cada una con su punto de interés: Habitaciones cerradas (Care Santos), la Barcelona modernista con un artista de carácter difícil como eje principal; Lo que sé de Vera Candida (Véronique Ovaldé), un relato delicioso que recuerda al realismo mágico hispanoamericano; Un secreto bien guardado (Maureen Lee), la entrañable historia de una madre y una hija en el Liverpool de mediados del siglo XX; y Un dulce par de senos (Giuseppina Torregrossa), aderezada con los postres de la gastronomía siciliana (este último es el que me dejó más fría).

En definitiva, en este resumen hay libros buenos y normalitos, no ha sido un género en el que me haya llevado muchas decepciones. En 2012 pienso seguir con lecturas de este estilo, así que espero que mi racha se mantenga y me lleve a descubrir joyas como Juana la reina, loca de amor o El puente invisible.

Mi 2011 en libros: fantasía y ciencia ficción

2011-12-27T11:00:00.002+01:00

Empiezo mi balance literario de este año, en el que haré un resumen de los libros que he leído, con breves apuntes sobre lo que me parecieron. Al igual que hice en 2010, lo voy a dividir por géneros para que las entradas sean más cortas y amenas. No voy a citar todas las novelas que he leído, pero no os preocupéis: las mejores no faltarán.

Hoy me centraré en la literatura fantástica y de ciencia ficción que, como me ocurrió el año pasado, vuelve a ser casi toda juvenil. En este ámbito, destaco una saga, Vampire Academy (Richelle Mead), de la que he leído los dos últimos tomos, Spirit bound y Last sacrifice. Esta autora tiene un estilo fresco y adictivo, sabe cómo crear misterio del bueno sin descuidar la psicología de los personajes ni ningún detalle importante. A esta lista hay que añadir Bloodlines, primer libro del spin-off de la serie, del que os puedo adelantar que no me ha defraudado.

La otra gran lectura fantástica (en los dos sentidos) de este año ha sido Hermoso caos (Kami Garcia y Margaret Stohl), tercera parte de Hermosas criaturas, una novela que ya me sedujo por completo en sus inicios. El mundo recreado contiene grandes dosis de intriga y, además, en este volumen en concreto todo se vuelve más humano y cercano, como me gusta a mí. ¡Estoy deseando que salga el cuarto!

Por otro lado, entre las lecturas de notable hay unos cuantos títulos que merece la pena apuntar: Unwind (Neal Shusterman), ciencia ficción distópica en la que los adolescentes pueden ser despedazados si no cumplen con lo que se espera de ellos; Everlost (Neal Shusterman), la vida de un grupo de niños después de morir, como un cuento de hadas moderno; Gata blanca (Holly Black), fantasía urbana mezclada con temas de la mafia, muy original; Sueña (Lisa McMann), una historia preciosa que mezcla el realismo con la habilidad de visitar sueños ajenos; y finalmente El corredor del laberinto (James Dashner), unos adolescentes encerrados y sin memoria.

No penséis que solo he leído a autores extranjeros. Este año he descubierto a varios escritores de nuestra tierra que tienen mucho que aportar a nuestro mercado, como por ejemplo la maravillosa prosa de Susana Eevee (Dos coronas), las ideas originales de Fernando Alcalá (Ne obliviscaris) y el universo trabajado y con enjundia de Carmen Fernández Villalba (Luzazul). ¡Quiero más libros vuestros!

Pero no todo han sido alegrías, claro. Entre los libros que me han dejado fría, puedo citar Predestinados (Josephine Angelini), Finnikin of the Rock (Melina Marchetta) -a pesar de que su prosa es excelente y tiene aspectos que merecen la pena- y Zafiro (Kerstin Gier), aunque la última parte de este último, Esmeralda, mejora considerablemente. Los que no salvo de la quema son Bajo la hiedra (Elspeth Cooper), Crescendo (Becca Fitzpatrick) y Mi chica fantasma (Tamsyn Murray), decepciones totales. El temor de un hombre sabio (Patrick Rothfuss) lo dejo en un término medio: me parece peor que El nombre del viento, pero aun así conserva ingredientes excepcionales.

En general, creo que ha tenido un buen año en este ámbito. He afinado más el criterio y gracias a eso me he alejado de novelas cortadas por el mismo patrón, aunque siempre haya algún que otro chasco. En materia de escritores, los grandes descubrimientos han sido Neal Shusterman y Melina Marchetta, además de los españoles ya citados (a Richelle Mead y el dúo Kami Garcia & Margaret Stohl ya las probé el año pasado). Espero que el 2012 siga por este camino.

Eso es todo por ahora. Seguiré mañana con la novela histórica.

La edad de la ira - Fernando J. López

2011-12-26T11:40:00.001+01:00

Editorial: Espasa
Páginas: 320
ISBN: 9788467033687
Precio: 19,90 €

En estos momentos tendría que empezar mi balance de lecturas de 2011, pero la novela que os comento hoy será una de las que incluya en el ranking y no podía quedarse fuera, así que he decidido esperar un día y darla a conocer en condiciones: La edad de la ira es, para mí, una de las grandes sorpresas de este año. Me acerqué al libro casi por casualidad: su trama me resultaba atractiva, pero no hasta el punto de desear leerlo sí o sí, de modo que durante unos meses quedó un poco olvidado (aunque las referencias que tenía de él eran muy positivas, todo hay que decirlo). Hace unas semanas al fin cayó en mis manos y pude darle una oportunidad, de la que no me arrepiento en absoluto.

La educación secundaria en la literatura: ¿un tema complicado?

Más allá del argumento evidente, La edad de la ira posee un enorme valor porque hace un magnífico retrato de los centros de secundaria españoles. Esto me ha llevado a hacer la siguiente reflexión: pocas veces los institutos se plasman de forma realista en la literatura, al menos del modo en el que los vemos en España, puesto que escenas de colegio americano con sus tópicos nunca faltan. Tanto en las obras literarias como en, por ejemplo, las series de televisión, tengo la sensación de que se tiende a idealizar demasiado este entorno: el alumno acosado al final se integra y hace buenas migas con sus acosadores, todos los profesores resultan simpáticos después de un tiempo, docentes y estudiantes tienen tiempo y ganas para preparar buenas iniciativas…

Claro está, en esta percepción también influye la manera en la que cada uno haya vivido esa etapa. Yo cursé la ESO y el bachillerato y desde luego no me identifico con ese buenrollismo, lo que no quita que esas novelas y series puedan tener valor por otras razones (no todo es la ambientación ni la credibilidad, aunque a La edad de la ira le dan un gran plus). De todos modos, de una cuestión sí estoy plenamente convencida: hay muchos prejuicios hacia el tema, tanto en lo relativo a los chicos (que si generación botellón, que si falta la mili…) como a los profesores (que si son demasiado blandos, que si han suspendido a mi niño…). Por mi parte, ni creo que todos los jóvenes sean unos despreocupados (a veces lo que hace falta es capacidad para despertar su interés) ni pienso que los docentes sean peores que los de hace unas décadas (de hecho, siento una gran admiración por quienes se atreven a enfrentarse a una clase de alumnos con las hormonas revolucionadas).

Así pues, dejando a un lado la literatura juvenil, muchas veces me he alejado de libros ambientados en un instituto porque no me gustaba lo que encontraba. Y hasta me ponía de mal humor, ya que en cierto modo era como si los autores no se atrevieran a plasmar la verdad o tuvieran una visión distorsionada de la misma. Vuelvo a decir que comprendo que cada uno vea el asunto de una manera, pero digamos que, en pleno siglo XXI, determinados planteamientos resultan un poco caducos en comparación con lo que hay ahí fuera. Quizá por eso la mejor manera de abordar el tema es en manos de alguien que camina por los pasillos de un colegio todos los días y tiene la suficiente madurez para hacer un retrato fiel, esto es, un profesor.

Fernando J. López

Fernando J. López (1977) es ese profesor del que os hablaba. Vive en Madrid, es licenciado en Filología Hispánica, ha trabajado para diversas editoriales de renombre y en la actualidad compagina la enseñanza en un centro de secundaria con la escritura. Hasta el momento ha publicado tres novelas: In(h)armónicos (2000), Premio Joven y Brillante; La inmortalidad del cangrejo, Premio Río Manzanares de Novela y Premio Ciudad de Badajoz; finalmente, La edad de la ira (2011), tercera finalista del Premio Nadal 2010. Pese a ser un autor desconocido para el gran público, esta larga lista de galardones avalan que su prosa no está nada mal. Por otro lado, Fernando J. López también lleva una compañía de teatro, en la que ha representado varias de las más de veinte obras que ha escrito. Finalmente, lo podéis encontrar en la red en la bitácora Eso de la ESO, donde cuenta sus vicisitudes como docente.

Sinopsis

Marcos Álvarez es un adolescente de dieciséis años que acaba de matar a su padre con una máquina de escribir, además de herir gravemente a uno de sus hermanos. Un periodista, Santi, siente un gran impacto al leer la noticia: no conocía de nada al chaval, pero no comprende cómo se puede llegar a ese extremo y decide investigar para intentar reconstruir los días previos a ese fatal desenlace. Como el resto de la familia de Marcos se cierra en banda, no le queda otra que acudir al instituto, donde todos, profesores y alumnos, están consternados por la noticia. Sabían que el chico tenía problemas con su padre; no obstante, nunca se mostró violento y les cuesta creer que haya sido capaz de hacer algo así. A través de los testimonios de varios profesores y las charlas con alumnos, Santi tratará de averiguar si todo ocurrió como dicen los medios.

Comentario personal

El libro podrá gustar o no gustar, pero creo que todos estamos de acuerdo en que trata un tema atrevido, mezcla de thriller, crítica y, sobre todo, realismo (del que me gusta, del que no cae en los extremos y abarca una escala de grises, del que no olvida los terrenos pantanosos, en otras palabras, realismo del de verdad). No hay que asustarse por la palabra «asesinato»: quienes me leéis desde hace tiempo sabéis que no soy amante de la novela negra, de modo que podéis deducir que aquí el suceso no es más que el punto de partida; el texto no se regodea en la violencia y enseguida nos traslada a la vida en las aulas, el otro tema estrella de la obra.

Fernando J. López me parece valiente por abordar un asunto como este: intentar hallar las causas de un suceso terrible, sin quedarse solamente en la superficie que transmiten los medios. Es increíble la cantidad de noticias similares que leemos en la prensa y, sin embargo, ¿cuántas veces nos interesamos por conocer el trasfondo, las motivaciones del agresor? No, lo habitual es quedarse en el simple «La gente está loca» y cruzar los dedos para que nunca nos pase a nosotros. Ojo, el autor en ningún momento pretende justificar los hechos, sino simplemente conocer, encontrar razones, descubrir si en su día a día se podía entrever algo. A mí me parece un planteamiento interesantísimo.

La investigación se lleva a cabo de una forma que da bastante juego: el periodista no entrevista a los profesores, sino que estos le pasan unos escritos en los que cada uno le explica lo que considera relevante para el caso, sin obviar su situación personal para poder entender mejor su actitud. No hay nada evidente, la gracia está en fijarse en los detalles, intentar relacionar la historia de uno y de otro y empezar a hacer cábalas sobre lo que pudo ocurrirle a Marcos. Porque a él también lo conocemos bien, claro: el chico popular, idolatrado por sus compañeros y simpático con los profesores; nunca bruto, nunca cruel, aunque había varias muestras de la mala relación con su padre.

Con quienes sí habla el periodista son los compañeros de clase: unos defienden a su amigo, otros pierden la lealtad, y juntos conforman un retrato estupendo de la adolescencia española actual: emplean el lenguaje propio de ellos, hay grupos de chonismo y otros más sibaritas a los que les gusta el cine antiguo, algunos tienen blog, no falta el estudiante acosado… En definitiva, variedad y realismo, no se cae en el error de tacharlos a todos de vagos ni tampoco de convertirlos en las almas cándidas que no son (en esto último también me llevo muchas sorpresas en mi vida blogueril, al ver que algunos padres se escandalizan por lo que leen sus hijos cuando la calle está repleta de situaciones peores). Además, a veces también aparecen sus progenitores, lo que ayuda bastante a hacerse una idea más completa de cómo son.

Además de plasmar perfectamente a los chavales, la investigación también nos presenta una visión sublime y crítica del sistema educativo. Crítica, sí, porque aunque el autor sea profesor no ha barrido para casa y ha intentado reflejar a unos docentes creíbles, que se aburren cuando tienen que dar ciertas lecciones y no siempre poseen la vocación que se espera (aunque eso no les quita competencia). Es decir, personas normales y corrientes, por mucho que a ellos les toque lidiar con la atenta mirada de los padres. En la historia también se ve cómo en ocasiones les gustaría impulsar determinadas actividades y no pueden por falta de apoyo o de recursos.

Lo mejor de todo es la cercanía de esta representación, porque el IES Rubén Darío es un centro de Madrid, de España, un instituto de clase media como el que hay en tu barrio o en el mío. Sin bailes de final de curso, sin clases de educación física en las que se ofrecen mil deportes distintos, sin animadoras, sin Kellys ni Michaels (y con Meris, Adrianes y Ahmeds), con botellón, móviles con cámara y mala educación (a veces). Un fiel reflejo de nuestro sistema educativo, de nuestros chicos, de nuestros profesores. Quizá las mentes más conservadoras se escandalizarán ante algunos temas (el libro no se limita a la trama de Marcos, sino que también entra en otras esferas, como la homosexualidad y el racismo), pero yo creo que no se puede pedir más y tenemos que sentirnos afortunados por poder disfrutar de una reproducción tan brillante como esta.

No lo he dicho expresamente; aun así, creo que se sobreentiende que con tanta profundidad y tanto realismo (espero que esta palabra os quede grabada a fuego después de leerme) los personajes están muy bien trazados y se les llega a conocer a fondo. Es curioso, pero al que menos conocemos es al narrador, Santi, que apenas deja caer unas migajas de sí mismo cuando trata temas con los que se identifica. Por otro lado, el único defecto que puedo verle al libro reside en el hecho de que a menudo los relatos de los profesores se alargan tanto en su vida personal que parece que el hilo principal se desvía, aunque de todos modos comprendo que estos fragmentos eran necesarios para conocerlos a fondo (y no me aburrieron en absoluto).

En lo relativo al estilo, Fernando J. López tiene una prosa directa, amena, con lenguaje asequible y cuidado. Cuando conviene, plasma perfectamente la voz de los adolescentes, lo que por desgracia no ocurre a menudo (las novelas en las que todos los personajes se expresan igual abundan demasiado, ay…). La corrección, teniendo en cuenta lo que se ve por ahí, también está genial. Y qué decir del ritmo: con ese misterio y el perfecto entramado de las pistas, el libro no se puede soltar (aunque tampoco es un thriller a lo Dan Brown, entre otras cosas porque ahonda mucho en todos los aspectos).

En definitiva, La edad de la ira me ha cautivado de principio a fin y tiene algo que muy pocas novelas consiguen: me hizo pensar en su historia cuando no estaba leyendo e incluso después de terminarla estuve unos días dándole vueltas. Se puede decir que me obsesionó, y no solo por la trama de Marcos (que, a todo esto, se resuelve de una forma muy coherente), sino por todo, cualquier detalle me maravillaba por su contenido crítico y su acierto. Lo considero imprescindible para profesores de secundaria y para cualquier persona interesada en este mundo, y por qué no, para cualquiera que quiera disfrutar de una buena novela, a secas. Teniendo en cuenta que está escrito por un profesor, credibilidad no le falta y nunca está de más conocer mejor esta parte de nuestra sociedad, sobre todo si se hace de una forma tan amena y adictiva como aquí.

Conclusión

Sin lugar a dudas, merece la pena leer La edad de la ira. Con un planteamiento atrevido y, en cierto modo, transgresor, el autor nos adentra en las extrañas de los centros de secundaria españoles, sin olvidarse de lo bueno ni de lo malo que hay en ellos. Probablemente muchos temas no serán aptos para personas tradicionales; no obstante, el realismo y el valor que tiene para lanzar su crítica me parecen sus mayores atractivos. Además, lo narra todo de una manera clara y con gancho, es un libro muy cuidado en todos los aspectos. Leedlo, no os arrepentiréis.

Mi valoración: 9/10