Devoradora de Libros

El fenómeno de las "landscape novels"

2012-05-16T11:00:00.005+02:00

Las cuatro novelas de la imagen tienen mucho en común: están ambientadas en un lugar exótico, sus argumentos prometen aventuras y romance, son fáciles de leer, tienen una extensión considerable y sus autoras son de Alemania. ¿Casualidad? No, estamos delante de un nuevo fenómeno literario, el de las "landscape novels" (literalmente, "novelas de paisaje"), término que acuña Ediciones B en su último boletín de novedades para describirlas.

En efecto, esta editorial es la máxima responsable del reciente apogeo de este género en España. Tras el éxito de En el país de la nube blanca y su continuación, La canción de los maoríes, ha apostado por dos novelas que no duda en comparar con las de Sarah Lark: El cielo sobre Darjeeling y El río de la fortuna, que se ambientan en la India y Australia, respectivamente. El diseño de las cubiertas es muy similar y no da lugar a engaños. Al parecer, estas escritoras fueron creadas expresamente por una editorial alemana para aprovechar el tirón de las "novelas de paisajes". No sería raro que en los próximos meses se publicaran más títulos similares, pues.

El otro libro que incluyo en el grupo es Estrellas sobre Tauranga, de Maeva. No he visto que la editorial lo compare abiertamente con En el país de la nube blanca (supongo que para no citar a la competencia), pero lo cierto es que la sinopsis se le asemeja mucho: chica joven que viaja a Nueva Zelanda con la esperanza de encontrar la felicidad allí. Además, la autora es alemana y ha tenido un gran éxito en su país, de modo que seguramente sigue en la línea de las demás.

El tema en sí no es nuevo (innovar en literatura resulta complicado); lo que supone una novedad es el hecho de apostar fuerte por él. ¿Qué opináis sobre este género? A mí me parece atractivo porque me gusta descubrir otros países a través de la lectura. No obstante, cuando busco calidad me decanto por otras opciones, puesto que estas novelas me parecen más bien literatura de entretenimiento. Preferiría que profundizaran en los personajes en lugar de dar tanto peso al amor (al menos así lo he percibido en las novelas de Sarah Lark. Tendré que leer las demás para poder juzgarlas en condiciones).

¿Seguirá este fenómeno la estela del thriller pseudohistórico de Dan Brawn, la novela negra nórdica y la literatura juvenil de vampiros, o se quedará en algo pasajero? El tiempo lo dirá, pero con esas presentaciones tan atractivas seguro que consiguen un buen puñado de lectoras, aunque evidentemente no todos los títulos funcionarán tan bien como En el país de la nube blanca. De momento, tengo la intención de leer alguno porque me apetece perderme de nuevo en los paisajes de Oceania (el que se ambienta en la India no me atrae tanto).

Eso sí, también digo que lo poco gusta y lo mucho cansa. Esperemos que estas autoras hayan sido capaces de plantear tramas distintas y no sean una mera repetición de una misma historia en diferentes ambientes.

El error azul - Javier Lorenzo

2012-05-14T11:00:00.021+02:00

Edición: Planeta, 2011
Páginas: 350
ISBN: 9788408092407
Precio: 20,90 €

Una pareja bailando, envuelta en ese halo de magia que transmiten las fotografías en blanco y negro. Así es como se nos presenta lo último de Javier Lorenzo, un autor que saltó a la fama en 2005 con su novela El último soldurio, que obtuvo una excelente acogida por parte de los lectores. A pesar de no haber leído su obra más conocida, tuve un pálpito con El error azul y no me equivoqué: además de saborear un libro interesante y cuidado, he descubierto a un gran escritor.

Javier Lorenzo

Javier Lorenzo (Madrid, 1960) es periodista. Ha trabajado para medios como Cadena Ser o El Mundo, y también ha sido guionista de televisión. En 2005 debutó en el mundo literario con la novela histórica El último soldurio, que vendió más de cincuenta mil ejemplares y tuvo una continuación, Las guardianas del tabú (2007). No obstante, unos años antes ya había publicado el ensayo La España hortera (1996), en el que comenta en clave de humor esas actitudes que resultan un tanto grotescas (el libro se puede encontrar en formato e-book). Con El error azul (2011) abandona las aventuras cántabras en la época del imperio romano para adentrarse en la guerra civil en Teruel.

Sinopsis

El error azul es la historia de un triángulo amoroso en la España de la posguerra. Amelia, una joven hermosa y de familia bien, se aleja de los suyos al enamorarse de Martín, un republicano con el que se casa por lo civil. «Si ella cumplía, ¿por qué no la dejaban vivir? ¿Por qué no podía decidir su futuro y hacer lo que le pedía el corazón? […] Había oído hablar de la felicidad y no quería morirse sin haberla probado» (pág. 158). Martín, a su vez, vive escondido en casa, donde escribe para no dejarse morir poco a poco. «Escribo para no volverme loco. Para ocupar los dedos y la mente en algo más que el vacío, el recuerdo y el dolor. Para no olvidarme, en definitiva, de quién es este cuerpo casi inútil y dejar sobre el papel constancia de que aún existo. De que aún soy» (pág. 19).

Por último, está Alberto, el temido alférez Repellejo, enamorado de Amelia y frustrado porque no lo eligiera a él. En su creencia de que Martín ha desaparecido, todavía mantiene la esperanza de conseguirla y por ello le regala un sello muy especial para él. «Él había matado, había torturado y había traicionado; había humillado y destruido a cientos de hombres, más alguna que otra mujer. Eso era innegable. Pero todo lo había hecho por un ideal, por algo superior a él que le había exigido, y aún le exigía, llevar a cabo todas esas atrocidades» (pág. 88).

¿Qué les ocurrió para llegar a este extremo? ¿Qué harán ahora para salir adelante? Las respuestas, en las páginas de El error azul.

Comentario personal

«Ninguna mujer es culpable de que la amen dos hombres a la vez» (pág. 11). Con esta frase contundente arranca una historia profunda, cargada de los impulsos y el instinto de supervivencia que solo una situación trágica puede provocar. La elección de la primera oración puede parecer un tema baladí, mas en realidad resulta clave porque es lo primero que cala en el lector, además de ser una señal del cuidado que ha puesto el autor en los detalles. En este sentido, Javier Lorenzo lo borda: no solo empieza bien, sino que nos deja un sinfín de fragmentos escritos con buen gusto que invitan a la reflexión y culminan en un desenlace conmovedor y coherente con el resto de la historia. Un momento, ¿ya estoy hablando del final? Me temo que antes de llegar a él tengo que contar muchas otras cosas.

El error azul se puede definir como una novela de tres personajes: Amelia, curiosa y rebelde, rechazada por los suyos; Martín, culto, encerrado, que se esfuerza para no volverse loco; Alberto, tan cruel como sensible, una personalidad peculiar. Todos ellos tienen un retrato interesante de descubrir, con muchos matices, en parte gracias al conocimiento que tenemos de su infancia y sus allegados (a propósito del tema, la abuela de Amelia y el tío de Martín, personas entrañables e inteligentes, son dos grandes secundarios), además de su situación en el presente, por supuesto. Aun así, no he podido evitar tener debilidad por Martín, el vencido que recibe por todas partes, pero que a pesar de todo mantiene sus principios y su ánimo de lucha con una fuerza encomiable.

La estructura contribuye a potenciar ese carácter triangular. Hay tres tipos de capítulos: en tercera persona sobre la infancia y la adolescencia de los tres, centrados en la figura de Amelia; de Martín en primera persona cuando está encerrado, con la guerra ya terminada; y de nuevo un narrador en tercera, esta vez sobre Alberto y lo que vive después del conflicto armado. Aunque la historia comienza in media res, se avanza tanto en sentido lineal como a través de los recuerdos, que nos permiten entender por qué se llegó a la situación actual. Todo ello, con una prosa poderosa y elegante que emplea un vocabulario rico (sobre todo en los capítulos de Martín). No es una novela para leer en el metro, sino para paladear poco a poco, sin perderse ningún detalle. El único problema que le puedo ver al libro es que no es apto para cualquier lector: hay que afrontarlo con predisposición a encontrar un estilo mucho más erudito que el de una novela comercial.

Volviendo a los personajes, lo que une a los dos hombres son los sentimientos hacia Amelia, un amor que complica todavía más las terribles circunstancias que atraviesan. «Siempre que se habla de amor, alguien acaba muriendo» (pág. 162). Sin embargo, no hay que caer en el error de catalogar El error azul como novela romántica: aunque el punto de unión sea este triángulo, el hilo central no es el romance, sino las vidas de los tres, desde su niñez al presente, con la guerra civil y sus consecuencias como marco histórico. En definitiva, la obra narra qué los ha llevado a estar así y qué harán para salir de ello, aunque por el camino se plantean una gran cantidad de temas que enriquecen el contenido.

Entre ellos, destaco la fe que tiene Martín en la educación para convertirnos en seres más civilizados (mensaje que comparto plenamente). Mientras leía no pude evitar pensar que esta mentalidad es compartida por el propio Javier Lorenzo, que hay un poco de él en Martín y el tío Nicolás, pues si algo refleja El error azul es precisamente ese saber hacer, esa prosa cultivada y esa capacidad para remover el interior de quien lee, no solo en el terreno emocional, sino en el del pensamiento. Porque, quizá, una de las mayores diferencias entre El error azul y otras novelas sobre la guerra es que esta no solo se limita a recrear unas vivencias y hacernos comprender la desgracia de quienes la vivieron; las reflexiones que se dejan caer (sobre el conflicto, pero también sobre cuestiones cotidianas) son una parte importante y a menudo se pueden aplicar a otros contextos. En otras palabras: no hace falta ser un aficionado a los libros bélicos para disfrutar de esta obra.

De todas formas, tampoco negaré que la guerra está presente, con las situaciones límite que eso conlleva. «La vida adquiere otros tintes cuando está continuamente al borde de un precipicio. Es más hermosa y más fuerte cuanto más cerca está de extinguirse. Y también más contradictoria.» (pág. 175). Tal vez esa habilidad del ser humano para adaptarse a lo que venga es uno de los rasgos más interesantes de este tema; por muchas novelas sobre guerras que lea, nunca dejo de impactarme al leer sobre un personaje que vive escondido o sobre las tropelías que se cometieron sobre los vencidos.

Otro tema destacable es la filatelia, la afición del alférez Repellejo. «Las personas, pensó, eran como los sellos. Como ese que tenía ante sí. Cada uno era distinto y único pero, al igual que las personas, su valor procedía de su pureza y perfección, aunque también —no era tan imbécil para negarlo— del que le concedieran los demás.» (pág. 30). De hecho, el error azul del título hace referencia a un sello que tiene un valor simbólico dentro del libro (bastante fácil de suponer). Personalmente, nunca me ha interesado esta afición, pero he disfrutado con lo que se cuenta del asunto y además he aprendido un poquito sobre las falsificaciones (está todo muy documentado).

Cambiando de tercio, no puedo pasar por alto el escenario de los hechos: Teruel. Ni Madrid ni Barcelona, esta vez la historia nos traslada a un lugar mucho menos trillado en la literatura, lo que para mí siempre es un punto a su favor porque me permite descubrir tradiciones y curiosidades que hasta ahora desconocía. Además de recordar lo que ocurrió allí durante el conflicto, el autor aprovecha para contarnos alguna leyenda y presentarnos los edificios más emblemáticos. Me parece una buena ambientación, y estoy segura de que los turolenses se sentirán satisfechos con la imagen que se transmite de su ciudad.

Ahora sí que he llegado al final, a ese cierre que me dejó tocada y que demuestra, una vez más, que El error azul es una novela muy trabajada en todos los aspectos: unos personajes marcados por el dolor, un trasfondo en el que sale lo mejor y lo peor de cada uno, una guerra que dejó muchas heridas… y un desarrollo impecable que no dejará indiferente a nadie. Sí, es una historia más sobre la guerra civil española, pero no todas tienen este enfoque ni están tan bien escritas. Merece la pena olvidarse de los prejuicios y adentrarse en la vida de Amelia, Martín y Alberto: por mucho tiempo que haya transcurrido desde entonces, el ser humano no pierde la capacidad para sentir empatía hacia sus semejantes.

Conclusión

El error azul es la historia de una guerra, de cómo la vivió un hombre de cada bando y una mujer que se alejó de su familia, y de un amor en tiempos turbulentos que consigue emocionar hasta el último instante. Pero no solo se trata de una novela sobre esta época, sino que además es una obra literaria muy cuidada (Planeta también puede publicar libros no comerciales, sí señor). Si creéis que os puede gustar, adelante con ella. Las vivencias de estos tres personajes no os dejarán fríos porque, en las palabras del autor, «es increíble lo que puede llegar a hacer —o a dejar de hacer— un ser humano para sobrevivir» (pág. 348).

Si tienes algo que decir, ¡comenta!

2012-05-11T11:00:00.003+02:00

Con esta imagen tan simpática empiezo una breve reflexión sobre lo importante que es dejar comentarios en los blogs que leemos. Todos hemos oído alguna vez ese eslogan de "Un blog se alimenta de comentarios", pero tal vez quienes no llevan un espacio de este tipo no comprenden a qué se debe este deseo de conocer la opinión de los lectores. Aquí tenéis algunos motivos:

- Los comentarios son una demostración de que los contenidos interesan. Los blogueros escribimos sin que nadie nos diga de qué tenemos que hablar, por eso no sabemos si las entradas gustarán hasta que se publican y vemos la acogida que tienen. El número de visitas también ayuda, pero ese dato es frío e impersonal; a veces da más alegría un comentario en el que se nota que te han leído que unas estadísticas espectaculares.

- Hablando de visitas, a menudo se da el caso de que una entrada muy leída prácticamente no tiene comentarios. ¿Pereza? ¿Miedo a opinar? ¿No se sabe qué decir? Desde aquí quiero lanzar una petición: intentad comentar siempre que os paséis por una entrada, no hay que temer decir una tontería (todos las decimos alguna vez) y es una forma de manifestar que se valora el trabajo del bloguero. Además, recibo aviso de todos los comentarios que se publican, así que os leo siempre, aunque comentéis en reseñas antiguas.

- Eso sí, tampoco se trata de comentar cualquier cosa. El respeto por la labor de la persona que lleva un blog y por los autores de los que habla debe estar por encima de todo, así que nada de insultos ni mensajes de spam (aunque sé que decir esto es como hablar con la pared). No pretendo que siempre se haga un comentario largo y enjundioso (a veces simplemente no se nos ocurre), pero lo que se diga tiene que estar relacionado con la entrada.

- Por último, los blogs no deberían ser un espacio en el que el bloguero cuenta algo y los demás lo leen, sino un lugar de debate en el que los comentaristas también intercambien opiniones entre ellos. En la blogosfera literaria esto apenas se da, la mayoría de aportaciones a las reseñas son un simple "¡Qué buena pinta! Me lo apunto", lo que sin duda es una pena. ¿Por qué no nos esforzamos en crear diálogo? Aparte de sacarle más partido a las publicaciones, es un pasatiempo entretenido y enriquecedor. Yo estoy muy orgullosa de que hace poco surgiera un debate espontáneo aquí.

Así pues, repetid conmigo:

¡Y ponedlo en práctica!

Lo opuesto al amor - Julie Buxbaum

2012-05-09T11:00:00.000+02:00

Editorial: Vergara
Páginas: 352
ISBN: 9788466637435
Precio: 5,95 € (Me imagino que está descatalogado y ahora solo se vende a precio de saldo. Si os interesa, buscadlo en librerías online).

Llegué a este libro por casualidad. Me lo prestaron sin decirme nada sobre él, así que durante algunas semanas lo tuve esperando en la estantería sin saber muy bien qué tipo de lectura sería. Por su apariencia, se podía prejuzgar fácilmente su historia; sin embargo, al final ha resultado ser algo muy parecido a las novelas realistas que tanto me gustan. Se trata de la ópera prima de Julie Buxbaum, una joven autora que debutó en el mercado literario hace algunos años.

¿Qué es lo opuesto al amor?

Emily es una chica de veintinueve años que nos narra su historia en primera persona. Aparentemente, su vida es normal: tiene pareja estable desde hace años y un buen trabajo como abogada. No obstante, ahora se encuentra en un momento en el que ni ella misma sabe qué le pasa. El lector tampoco, y a medida que avanza la novela vamos conociendo al detalle la vida de Emily para empezar a comprenderla mejor.

En los primeros capítulos de la novela, rompe con su novio, al parecer por el miedo a comprometerse, pues aunque quiere mucho a Andrew sabe que él quería pedirle matrimonio y ella no desea pasar por ese trago. Con el paso de las páginas veremos que la situación no es tan simple y Emily no es tan cobarde como puede aparentar de entrada.

Pero no es el amor la máxima preocupación de Emily: su trabajo en el bufete le iba bien, pero ahora se encuentra con un caso de dudosa moral que hará que se plantee su futuro. Tiene que defender a una gran empresa que ha sido acusada de ser la causa de los casos de cáncer que se han dado por la zona. En principio, Emily acepta el trabajo, pero después sufre cuando tiene que hablar con el viudo de una de las víctimas sabiendo que está jugando sucio. Su jefe, que no es ningún santo, le dice que debe seguir con el trabajo, pero las cosas se complicarán. El hecho de tener que defender a una empresa que posiblemente ha provocado tantas muertes no es algo que deje indiferente a Emily: no sólo por motivos éticos, sino porque perdió a su madre a los catorce años por esa enfermedad y al conocer el caso le vienen todos esos recuerdos a la cabeza.

Finalmente, para acabar de complicar más las cosas, está su familia. Su padre vive lejos y se dedica plenamente al trabajo, dejándola a ella y a su propio padre de lado. El abuelo de Emily se encuentra en una residencia y ella es la única que se preocupa por él: su abuelo es una figura muy importante para ella, pero está mayor y la aparición de una enfermedad hará que la vida de todos cambie.

Es difícil definir el estado en que se encuentra Emily sin revelar nada del libro, pero conociendo todas sus preocupaciones os podéis imaginar que se acaba sintiendo bloqueada y con dificultades para superar su situación y salir adelante. Su situación con Andrew, su ex novio, le hará reflexionar sobre qué es lo opuesto al amor: ¿la indiferencia, el odio…? Aun así, la conclusión a la que llega Emily no se aplica únicamente al tema amoroso. ¿Queréis saber más? Seguid leyendo.

Fallos en la presentación

Por desgracia, mucha gente no leerá este libro por su apariencia. Ese es el gran problema que tiene, que está mal clasificado y mal presentado: no es una novela romántica, el amor no es el hilo argumental principal y me atrevo a decir que es la preocupación menor de la protagonista. Tampoco es un chick-lit, como he leído en algunos sitios, puesto que es mucho más realista que estos libros y su historia, a pesar de tener un toque ameno, es más dura que las de dichas novelas. Es cierto que tiene algunos componentes típicos del chick-lit, como una mejor amiga alocada o un momento en el que la protagonista hace de celestina para que dos amigos tengan un encuentro, pero la mayor parte de temas que trata no tienen nada que ver con este género. Para mí, es una novela realista sobre una mujer, del mismo estilo que las de Almudena Grandes o Lucía Etxeberría.

Por otro lado, el título es muy engañoso, y si le añadimos una cubierta con la imagen de una mujer, todavía peor (la portada de la edición que he leído yo es distinta a la de la foto, pero también podría pasar por una de novela romántica del estilo de Danielle Steel o Nora Roberts). Hay que tener mucho cuidado con la palabra "amor" en los títulos. Sé que el amor es un tema universal que aparece en la inmensa mayoría de los libros, sean románticos o no, pero cuando va acompañada de una portada así y además su autora es mujer y desconocida, se tiende a desconfiar, yo la primera. Esta vez el título está bien traducido, así que el problema no es del traductor. Espero que si Buxbaum tenga más cuidado con la elección de los títulos de ahora en adelante; este tiene sentido cuando has terminado el libro y sabes que se refiere al estado en el que se encuentra la protagonista y no a un simple desamor, pero alguien que lo vea sin conocerlo de nada jamás se imaginará todo lo que contiene el libro.

Temas interesantes

Paso ahora a comentaros los temas que se tratan en la obra. Como sabéis, me gustan mucho las novelas realistas, en especial si se centran en la vida de una o varias mujeres y recogen alguna experiencia traumática. Aquí, aunque Emily no ha vivido en sus propias carnes ningún daño, sí que ha pasado por momentos duros que dan para muchas reflexiones que no esperaba encontrar en este libro. En primer lugar, su trabajo y la moralidad de éste. ¿Qué debe hacer un buen abogado: defender a su cliente a toda costa aunque sepa que es culpable de un grave delito, o escoger a sus clientes y dedicarse únicamente a los que de verdad son honestos y necesitan su ayuda? Creo que es un tema que da bastante de sí. No es el principal de la novela, pero aparece enseguida y logró que el libro me enganchara más.

Por si eso fuera poco, los problemas en el trabajo no acaban ahí. Emily está bien, se lleva bien con sus compañeros y no está explotada. El problema es su jefe y la afición de éste por sus empleadas a pesar de tener a su mujer embarazada. A Emily le tocará pasar por eso y asumir las consecuencias de la decisión que toma en el momento de insinuación de su superior. Este tema puede parecer más frío y tal vez típico, pero me ha parecido interesante especialmente por los efectos que tiene con el paso del tiempo, no sólo en lo referente a Emily sino a otros trabajadores de la empresa.

Los temas más duros sin lugar a dudas son las enfermedades. Desde el principio la madre está muy presente en los recuerdos de Emily: en algunos capítulos recuerda cómo vivió durante su enfermedad, son capítulos duros, pero aunque seáis personas sensibles se pueden soportar, y además Buxbaum ha tenido el acierto de alternar capítulos dedicados a temas duros con escenas más livianas en el trabajo o en otros ámbitos, de manera que el libro es llevadero y no tan lacrimógeno como puede parecer por lo que os cuento. Lo más duro de estos capítulos es que, como en casi todas las familias ha habido o hay algún caso de cáncer, al leer la historia de la madre de la protagonista te vienen todos los recuerdos a la cabeza. Con su abuelo, otro tanto de lo mismo, aunque su historia es bastante distinta y prefiero no deciros nada al respecto porque os daría demasiada información.

Por último, también tenemos ese tema que muy a mi pesar ocupa la contraportada y que muchos pensarán que es el hilo principal del libro. Emily deja a su novio cuando todo parecía ir bien. ¿Qué le ocurre? Todo el proceso por el que pasará Emily es muy interesante, hace pensar y os aseguro que no hay ninguna otra persona involucrada en la historia ni ningún componente superficial. Todo viene del interior de Emily.

En general, algo muy positivo que saco de esta novela es su gran realismo y la facilidad con que una o uno (sí, uno, porque creo que es un libro que también puede gustar a hombres) se puede identificar con Emily. Tal vez no siempre se llega a ese estado, pero todas esas dudas, todos los problemas que se le juntan y el bloqueo que siente me parecen sentimientos muy comunes en la gente, al menos durante una época de su vida.

Lo que no me ha gustado

Hasta ahora os he hablado muy bien de este libro y es que realmente en contenidos se merece un 10. Además, desde el primer momento tuve la sensación de que el libro está muy bien escrito y redactado. No necesita utilizar florituras para adornar el lenguaje, se lee a gusto.

Aun así, tengo que reconocer que el libro tiene algún punto flojo, como que me costó un poco engancharme a él. Está escrito con un lenguaje sencillo y de fácil comprensión, con partes de narración y de diálogo a partes iguales, pero aun así no acaba de enganchar del todo. Al terminarlo me he dado cuenta de que esto no es una desventaja, porque los temas que trata no son como para hablar de ellos a la ligera y es mejor pararse un poco, pero mientras leía sí que me parecía un problema.

Cambiando de tercio, los momentos en los que aparecía una escena más propia del chick-lit (hay dos o tres contadas, lo digo para que los detractores del género no huyan) me enfadaba con la autora. Sí, me gusta el chick-lit y lo he dicho millones de veces, pero cuando leo una novela realista, la quiero realista. Os lo juro, cuando leía la escena en la que Emily le da el número de una amiga a un chico para que queden, me daban ganas de echarle la bronca a la autora. "Nooo, esta escena nooo, lo estabas haciendo mejor sin intentar buscar escenas divertidas forzadas que ni siquiera llegan a hacer gracia". La autora tiene capacidad suficiente para hacer una obra completamente realista (tomándose alguna licencia, claro, pero sin recurrir a los tópicos de otro género), así que es una pena que en ocasiones intente hacer una mezcla chapucera. La salva el hecho de que estas escenas sean escasas, pero espero que en su próximo libro lo haga mejor.

Hablando de las licencias que se toma aquí, creo que se excede un poco en los contactos de un personaje del libro. Gracias a ellos una parte de la vida de Emily se soluciona en un suspiro y eso no me ha parecido creíble. Entiendo que cualquier escritor de ficción se tome sus licencias y haga uso de su imaginación, pero aquí me parece que se ha pasado un poco. Además, tampoco era tan complicado solucionar este aspecto de una manera más normal, sin necesidad de usar contactos ni de ir tan rápido.

A pesar de estos pequeños fallos, el libro está bien. Me gusta que la autora sepa alternar tantos temas a la vez, logra que te intereses por todos, y también me ha gustado que aquí encontrar el amor no sea la máxima aspiración de la protagonista. Emily es un personaje muy real, muy cercano, con una familia y un trabajo que le traen problemas que le podrían pasar a cualquiera. La autora no deja la familia y el trabajo en un plano secundario, aquí cada tema tiene el peso que se merece.

Conclusión

No os fiéis de las apariencias: Lo opuesto al amor es un libro realista sobre la vida de una mujer, con componentes autobiográficos, apto para lectores y lectoras. Trata temas muy buenos e interesantes: la moralidad de una abogada al tener que defender a una empresa culpable de un grave delito, los recuerdos de la protagonista marcados por la prematura muerte de su madre, el alejamiento de la familia que le queda, la vida de su abuelo en la residencia, etc. Tiene mucho más contenido del que se espera a priori, no deja de ser curioso que el tema amoroso como relación de pareja no ocupe el lugar principal. Aun así, también me ha gustado el trato que se le da a la relación: la protagonista deja a su novio por sus preocupaciones internas, ni historias de cuentos de hadas, ni amantes, ni nada por el estilo. El libro da para unas buenas y amenas reflexiones sobre la vida de cualquiera de nosotros.

Los lectores se decantan por las novelas

2012-05-07T11:00:00.005+02:00

¿Qué prefieres leer: novelas o relatos? Los lectores de este blog lo tienen claro, como así demuestra la encuesta del pasado mes de abril:

¿Eres lector de relatos o de novelas?

Novelas................................ 262 (80%)
Relatos..................................... 5 (1%)
Ambos por igual.................... 59 (18%)
Total de votos: 326

La mayoría es aplastante: las novelas se llevan el gato al agua y solo un 1% de votantes afirma que prefiere los relatos. La oferta del mercado y el tipo de títulos que suelen estar en la lista de más vendidos también lo demuestran, ya que las antologías de cuentos suelen pasar más desapercibidas y rara vez se cuelan entre los éxitos del momento.

Aun así, resulta evidente que las preferencias personales no tienen nada que ver con la calidad: un relato puede ser tan o más bueno que una obra extensa; de hecho, pienso que llegar a ser un buen escritor de historias breves no es tarea fácil, puesto que hay que aprender a condensar las ideas y contar mucho con pocas palabras. Del mismo modo, hay autores que no podrían ser novelistas (¡tampoco vayamos a pensar que una cosa es más difícil que la otra!) porque esta opción requiere ser capaz de manejar muchos hilos y profundizar más, entre otras habilidades. Cada arte tiene su ciencia.

Y si está tan claro que los relatos no tienen nada que envidiar en calidad, ¿por qué triunfan menos? No lo sé, pero puedo hablaros de los motivos por los que yo he votado por la novela: cuando tengo ganas de desconectar mediante la lectura, deseo que el libro me dure varios días, que me implique en su trama y me haga sentir ganas de continuar leyendo. Un cuento puede provocar sensaciones maravillosas, pero esa continuidad, no.

De todas formas, he leído relatos que me han encantado, como los Doce cuentos peregrinos, de García Márquez, las historias sobre féminas de Mujeres, de Isabel-Clara Simó, o la recopilación Quisiera que alguien me esperara en algún lugar, ópera prima de una de mis autoras preferidas, Anna Gavalda. También recuerdo Una historia de amor como otra cualquiera, de la polémica Lucía Etxeberría, que me gustó mucho, y Estaciones de paso, de Almudena Grandes, que no me acabó de convencer (Almudena Grandes me parece un ejemplo de novelista magnífica que no es tan hábil con lo breve, pero ojo, solo es mi opinión), entre otros.

Sin embargo, lo cierto es que hace bastante que no me sumerjo en este género y veo difícil que esto cambie en un futuro próximo. A mi inclinación natural hay que añadir que las novedades en las que me fijo siempre son novelas (recupero lo que he dicho antes sobre lo que predomina en el mercado), y supongo que a muchos de los que habéis votado os ocurre lo mismo. En cualquier caso, contadme, ¿por qué preferís las novelas?

Madres e hijos en la literatura (Especial Día de la Madre)

2012-05-06T11:00:00.145+02:00

Hoy es el Día de la Madre y quiero celebrarlo con un pequeño homenaje a las grandes madres de la literatura. No, no me refiero a las escritoras, sino a personajes de ficción (o reales) que han inspirado historias en las que la maternidad está muy presente. Dada la universalidad del tema, en casi cualquier libro podemos encontrar alguna muestra de la relación entre madres e hijos, pero he querido quedarme con aquellos en los que goza de mayor protagonismo.

Empiezo por una madre entrañable, tanto como sus cuatro hijas, que viven solas mientras el padre está en la guerra. Os suena, ¿verdad? Hablo de Mujercitas, un clásico inolvidable cargado de sabias enseñanzas de la señora March. Una mujer con coraje, aunque el mayor ejemplo de valentía lo tenemos en No sin mi hija, el relato verídico de Betty Mahmoody, que se vio encerrada en Irán junto a la pequeña Mahtob. Su caso es el más conocido, pero, por desgracia, no el único.

Por otro lado, hay novelas en las que tenemos la oportunidad de conocer a más de una generación de madres, como sucede en la deliciosa Lo que sé de Vera Candida, en la que las tres féminas de caracteres muy distintos crian a su hija solas. También está Una madre imperfecta, escrito en clave de humor, que trata temas tan actuales como la maternidad juvenil o la senilidad.

Más tristes son las obras sobre madres separadas de sus hijos, por motivos bien distintos. Desde la enfermedad y la muerte de Paula, la hija mayor de Isabel Allende, al secuestro inspirado en hechos reales de Nunca olvides que te quiero, un libro que alterna fragmentos de narración con cartas de la madre a su pequeña desaparecida, cargadas de sentimiento. Pero la separación puede darse por muchos otros motivos, por ejemplo, que la madre se encuentre encarcelada, como en Un secreto bien guardado.

Si os fijáis, en muchos escritos sobre la maternidad la figura del padre queda desdibujada o en un lugar secundario. No es de extrañar, pues, que haya tantas obras sobre madres solas, bien porque el matrimonio se acabó, como en Lo que me queda por vivir, bien porque el padre nunca quiso hacerse cargo de la niña, como en El club de los viernes o El tiempo entre costuras.

Cambiando de tercio, sería injusto centrarme únicamente en las madres biológicas. La adopción también merece su mención, pues no basta con concebir a la criatura, sino que hay que cuidarla y sacarla adelante. La protagonista de La hija de mi mejor amiga se hace cargo de una niña porque su progenitora muere por enfermedad. Su vida da un giro de ciento ochenta grados y, para complicarlo más, las dos son de diferente raza, lo que provoca prejuicios entre la gente. Muy distinto es el caso de La hija del Ganges, que narra el regreso real de Asha Miró (adoptada por una familia catalana) a la tierra donde nació.

Finalmente, me quedan las madres que no son madres, o mejor dicho, las madres que no actúan como tales, porque las hay. La frívola mujer de El vino de la soledad, más preocupada por sus amantes que por su hija, es un buen ejemplo de ello. Por otra parte, en Criadas y señoras hay unos cuantos ejemplos de relaciones complicadas entre madre e hijos, desde esa Elizabeth llena de dudas con su pequeña a las adultas Skeeter y Hilly que no se entienden con sus madres. Suerte que al menos tienen una Aibileen para calmar los ánimos.

En definitiva, madres para todos los gustos, desde las tiernas y cariñosas a las duras como una roca, aunque casi todas comparten ese amor incondicional por los hijos. Aquí solo os he hablado de unas pocas, pero la literatura está llena de muestras de este sentimiento único y especial que pocas veces deja indiferente al lector. ¿Os animáis a comentar cuáles son vuestras favoritas?

Cryer's Cross - Lisa McMann

2012-05-04T11:00:00.003+02:00

Editorial: Everest
Páginas: 288
ISBN: 9788444147697
Precio: 14,96 €

Podéis leer mi reseña aquí.

Fragmentos de libros: El prisionero del cielo

2012-05-02T11:00:00.000+02:00

Al ver aquel día a mi amigo besar a la mujer que quería se me ocurrió pensar que aquel momento, aquel instante robado al tiempo y a Dios, valía todos los días de miseria que nos habían conducido hasta allí y otros tantos que seguro que nos esperaban al salir de regreso a la vida, y que todo cuanto era decente y limpio y puro en este mundo y todo por lo que merecía la pena seguir respirando estaba en aquellos labios, en aquellas manos y en la mirada de aquellos dos afortunados que, supe, estarían juntos hasta el final de sus vidas.

Enlace a mi reseña del libro.

Blancanieves - Hermanos Grimm y Benjamin Lacombe

2012-04-30T11:00:00.027+02:00

Edición: Edelvives, 2011
ISBN: 9788426381484
Páginas: 46
Precio: 20,90 €

Blancanieves está de moda: además de las dos adaptaciones a la gran pantalla que se estrenan este año (una más fiel al cuento, con Lily Collins y Julia Roberts en los papeles principales, y otra más rompedora, de la mano de Kristen Steward y Charlize Theron), en 2011 se publicó en España la edición tradicional del clásico ilustrada por el prestigioso Benjamin Lacombe. Quien piense que la muchacha de piel pálida, pelo negro y labios rojos se ha quedado estancada en la imagen que nos vendió Disney de ella está muy equivocado.

Benjamin Lacombe

Los Hermanos Grimm fueron los encargados de poner por escrito este relato, allá por el siglo XIX. El libro del que os hablaré a continuación mantiene su texto, pero hace más rico el conjunto gracias a la intervención del ilustrador Benjamin Lacombe (París, 1982), que a pesar de su juventud ya ha publicado más de diez títulos, principalmente infantiles y juveniles. Si no sois aficionados a la ilustración, puede que Lacombe os suene por la preciosa cubierta de La mecánica del corazón, una novela breve que tuvo bastante éxito hace un par de años. Yo lo conocí a través de esa imagen y desde entonces me he interesado por su trabajo, aunque Blancanieves es el primer álbum del autor que tengo en mi poder.

Hablando de álbumes ilustrados, de un tiempo a esta parte parece que el papel de los dibujos está ganando prestigio. Antes no era extraño que las ilustraciones se relacionaran únicamente con los libros infantiles; sin embargo, cada vez son más los adultos que se deleitan al contemplar una buena creación y, en este sentido, publicaciones como esta Blancanieves o Besos que fueron o no fueron (del que os hable hace tiempo) son pequeñas obras de arte que vale la pena conservar. Me alegra que se exploren nuevos caminos y que los ilustradores empiecen a ser artistas con nombre y apellidos, no un mero acompañamiento del escritor. Y sin más preámbulos, paso a hablaros de la obra que me ocupa en esta ocasión.

El cuento

El texto de Blancanieves es el de toda la vida, sencillo y sin hacer experimentos: la historia de la joven que se refugió en el bosque porque su madrastra quería matarla. Allí conoció a los siete enanitos, pero su protección no bastó para que su enemiga la envenenara. El desenlace lo sabemos todos. A pesar de promover la bondad, la generosidad (del cazador y los enanitos con Blancanieves) y la victoria del bien sobre el mal, no lo considero un relato especialmente interesante en lo que a moralejas se refiere.

¿Por qué no jugamos a criticar un clásico desde la perspectiva del siglo XXI? En primer lugar, y aprovechando que el tema está de moda, Blancanieves es uno de los cuentos tradicionales que hace un retrato insulso de la mujer: la protagonista no sabe salir adelante sola, se deja engañar continuamente y tiene que ser el príncipe el que acuda a salvarla; los únicos rasgos que conocemos de ella son su extraordinaria belleza y su buen corazón. Por otro lado, el hilo argumental se apoya en los celos, de nuevo se insiste en el atractivo físico como cualidad importante. Finalmente, la forma de vencer a la madrastra tampoco denota ningún tipo de ingenio (el galán se enamora de la damisela y la salva de las garras de la bruja).

Aun así, no me parece mal que se reutilice la versión popular; al fin y al cabo, forma parte de nuestra cultura y estos relatos nunca pasan de moda. Reivindicar la trascendencia de este cuento y darle una presentación más adecuada a nuestra época —mediante las ilustraciones de Benjamin Lacombe— puede resultar eficaz para que no caiga en el olvido y la gente se interese por él. De todas formas, no me habría importado que se arriesgara con una adaptación atrevida, que transmitiera mensajes acordes a estos tiempos. Creo que ambas cosas son compatibles: el clásico, por su importancia y para conocer el contexto en el que se escribió, y las versiones modernas, que le quiten ese aire apocado al personaje y propongan giros valientes. En cualquier caso, en esta Blancanieves solo encontraréis lo primero.

Las ilustraciones

Pero lo que da más valor a este libro no son sus palabras (tiene gracia que esto lo diga yo, firme amante y defensora de la escritura), sino las magníficas ilustraciones: la Blancanieves de Benjamin Lacombe es bella, delicada, fina, dulce, frágil. Su cara tiene la expresividad habitual de las creaciones de este ilustrador, con ese aire aniñado y a la vez de una belleza extrema: con una sola imagen de ese rostro se contagian más sentimientos que con el conjunto del texto. Desconozco la técnica que utiliza el autor; solo puedo deciros que sus resultados son extraordinarios, basta con echar un vistazo a la cubierta para haceros una idea de su estilo.

En las ilustraciones predominan los tonos fríos, que contrastan con el rojo de la manzana envenenada y los labios de Blancanieves; me encantó este detalle, le da mucha viveza al cuento. A propósito de las manzanas, aunque parezcan un elemento irrelevante al lado de las figuras humanas, están realmente trabajadas y tienen un aire gracioso que hizo que me fijara bastante en ellas. También hay algunas imágenes en escala de grises (o algo así), que quizá no brillan tanto como las de color pero son igual de bonitas e impactantes. Intercalar este tipo de diseños en medio de las otras contribuye a no caer en la monotonía y dar más variedad a la obra.

Si tengo que hablar de las que más me han gustado, como es obvio me quedo con las que representan a Blancanieves. Hay una de dos páginas que muestra su rostro cuando muerde la manzana: pese a su sencillez aparente, me pareció de una delicadeza extraordinaria, no me canso de admirarla. La de la cubierta —también de dos páginas— es otra que me fascinó, igual que la de la niña en el agua. En relación con los demás personajes, los enanitos tienen su punto simpático y la madrastra realmente da esa mezcla de asco y terror. Finalmente, quiero destacar el cuidado de los árboles del bosque y la originalidad de algunas imágenes (la de Blancanieves cubierta de animales o la del cuervo enjaulado en su interior, por ejemplo). Solo por contemplar estas escenas merece la pena comprarlo: es una verdadera obra de arte.

La edición

El cuento está editado en tapa dura de gran tamaño (27 x 32 cm) y con papel de alta calidad. Sé que algunos pensáis que no sale a cuenta comprar un álbum ilustrado, pero tened presente que se trata de un libro que os va a durar en perfectas condiciones durante mucho tiempo. Además, me parece un error compararlo con una novela: su valor no depende del rato que nos entretenga (evidentemente, en una primera lectura una obra literaria gana por goleada), sino de la calidad de las ilustraciones. Los álbumes son publicaciones para leer y releer, o ni siquiera eso: para cogerlos de la estantería en cualquier momento y embelesarse con una página abierta al azar, o analizar los detalles de algunas imágenes. Para esto hace falta tener un mínimo interés por el arte, claro: su público potencial no tiene por qué ser el mismo que el de la narrativa.

Volviendo a la edición, aunque en general está bien, hay un detalle de su interior que no me gustó: el texto está escrito sobre espacios en blanco, lo que nos da como resultado unas cuantas páginas blancas que afean un poco el conjunto. En mi opinión, habría sido mejor añadir más dibujos y colocar la narración en el fondo de estos, sin el antiestético color blanco. Esto tiene otra desventaja añadida: de las 46 páginas que ocupa, se desaprovechan varias porque no todas tienen imágenes. Por mucho que Benjamin Lacombe goce de un gran prestigio y sus publicaciones se vendan con facilidad, los editores se podrían haber esforzado en sacarle más partido a la obra, añadirle más creaciones (porque el cuento de Blancanieves da para más, ya lo creo). En este sentido, el álbum Besos que fueron y no fueron, el primero de una colección reciente (es decir, tanto la editorial como los autores tuvieron que currárselo para convencer) está mucho más cuidado: no solo se extiende el doble, sino que es mucho más original en todos los sentidos y los fragmentos de texto están plenamente integrados en las ilustraciones.

Conclusión

Las ilustraciones se merecen un diez: Benjamin Lacombe me parece un ilustrador excepcional y tanto su Blancanieves como los acompañantes de esta rebosan belleza y delicadeza. Sin embargo, considero que se podría haber sacado más partido a la edición si se hubiera colocado la narración en el fondo de los dibujos, sin utilizar páginas en blanco. También creo que habría sido bueno arriesgar y atreverse a narrar el cuento de una forma más moderna, aunque de esto no me puedo quejar porque cuando lo compré sabía que se trataba del clásico. En definitiva, como podéis ver, no todo consiste en contar con el trabajo de un gran profesional; las personas encargadas de preparar el resto del libro deben estar a su altura. Por mi parte, os recomiendo ignorar el texto y leer la historia a través de las imágenes: transmiten muchísimo más que las palabras.

Una madre imperfecta - Kate Long

2012-04-27T11:00:00.005+02:00

Edición: Maeva, 2005
Páginas: 280
ISBN: 9788496231498
Precio: descatalogado.
En la imagen superior podéis ver la cubierta de la edición en inglés porque no he encontrado ninguna de la española con suficiente resolución.

Hoy os hablaré de una novela que leí hace años: Una madre imperfecta, que me llamó la atención por su argumento, aunque más tarde supe que además que obtuvo un gran éxito internacional. Su autora, la inglesa Kate Long, trabajó como profesora de educación secundaria hasta que irrumpió en el mundo de la literatura con esta obra, la única que de momento se ha traducido al castellano. Mi objetivo cuando la empecé era encontrar una lectura amena y entretenida, pero, como veréis, no puedo decir que cumpliera con mis expectativas.

¿Quién es la madre imperfecta?

Charlotte
Tiene 17 años y en principio es una adolescente normal: va bien en los estudios, se lleva mal con su madre, se ve con un chico... Todo cambia el día que descubre que se ha quedado embarazada de ese impresentable. A partir de ahí tiene que tomar una decisión que cambiará su vida y la de su familia para siempre, a la vez que conoce a otro chico muy diferente de aquél.

Karen
Es la madre de Charlotte, que a su vez tuvo a su hija con 17 años, con un hombre del que se acabó separando. Este hecho marcó su vida y desde entonces se ha sentido frustrada porque no pudo estudiar lo que quería y tener la vida ordenada que siempre deseó. Además, frecuenta el club social para intentar encontrar pareja y cuida de su madre, que vive con ellas. Cuando empieza el libro, Karen entra en una trama relacionada con su pasado: descubre que es adoptada y tiene que enfrentarse al dilema de querer saber más sobre su madre biológica o no.

YayaEs la madre de Karen (adoptiva) y abuela de Charlotte. Vive con ellas, y a su edad les da bastante trabajo por sus continuos desvaríos. Aun así, en los fragmentos dedicados a su personaje se ve que por dentro vive anclada en los recuerdos: su infancia, su hermano... No destaca por tener una historia propia sino porque al necesitar la ayuda de su familia entorpece sin querer las tramas relacionadas con Charlotte y Karen.

Así pues, no hay una sola madre imperfecta, sino tres, las tres generaciones de una familia. Todas están muy bien caracterizadas y resultan creíbles, siempre teniendo en cuenta que se encuentran en situaciones bastante extremas. También intervienen personajes masculinos: un amigo de Charlotte, el chico que la dejó embarazada, el jefe de Karen y su ex, principalmente; a pesar de que no tienen la misma importancia que las tres mujeres, están bastante bien trazados.

En el libro se alternan fragmentos escritos en primera persona por cada una de las protagonistas. En esta narración que se utiliza para cada una de ellas se percibe la buena caracterización de cada una: Charlotte usa un lenguaje más adecuado para su edad (sin caer en lo absurdo), en Karen siempre se nota el tono de preocupación por su propia vida y su familia, y a Yaya se la reconoce porque casi nunca narra diálogos sino fragmentos cortos de recuerdos de su juventud.

Además de hablar de sus preocupaciones, Charlotte y Karen también narran su punto de vista de las otras historias que ven en su casa, con las que se ven implicadas inevitablemente, sobre todo Karen en relación con el embarazo de su hija. Yaya tiene menos fragmentos pero en ella destaca el contraste por los recuerdos que expresa y el exterior afectado por la senilidad que ven su hija y su nieta. No hay que olvidar que, además de las historias principales que os he comentado, el libro contiene muchas anécdotas cotidianas de estas tres mujeres que viven juntas.

Mis impresiones

Si ahora dejo el apartado anterior tal y como está y sin añadir nada más, seguramente pensaréis que es un libro serio y realista, al más puro estilo de los de testimonios. Bien, sí que es realista en algunas cosas, pero no es exactamente una novela de este tipo y esa es su baza principal. Una madre imperfecta trata temas serios con sentido del humor, sin dramatismos ni ñoñerías, con un estilo muy ameno y fácil de leer. No os encontraréis reflexiones de una Charlotte deprimida porque no sabe qué hacer con su embarazo, y el tema de los desvaríos de Yaya también se trata con muchísima naturalidad.

A propósito de estos desvaríos, me ha gustado mucho que aparezca un personaje como Yaya en la novela. Sus historias no son las más llamativas, pero me ha parecido fantástico que se la incluya porque los ancianos en esta situación son una realidad, muchas son las familias que tienen que estar pendientes de ellos y sin embargo el tema apenas se trata en la literatura (o lo hace de pasada).

Pero no es oro todo lo que reluce: se le podría haber sacado más partido a la idea de hablar de estos temas de manera original en comparación con lo que vemos siempre. No sé si será por la forma de escribir, por la traducción o por la insistencia en algunas historias, pero el libro me ha parecido aburrido (sobre todo la primera mitad). Para tratarse de un best seller no me ha enganchado nada, y eso que contiene diálogo y su prosa no es precisamente rica en recursos estilísticos.

Otro problema que le encuentro y que tal vez se podría relacionar con lo anterior es que la historia más trillada es la que tiene más peso: el embarazo adolescente. Cuando adquirí el libro pensé, por el título, que la protagonista sería Karen, pero no es así y tenemos Charlotte para rato. Creo que hay un poco de paja en esta historia, por eso habría estado bien que esas líneas se dedicaran a Karen. Además, aunque tanto el embarazo no deseado como la adopción son temas que los libros tocan bastante, personalmente he leído menos libros sobre esto último y me habría gustado que se hablara más de ello que del embarazo, o por lo menos que estuvieran a la misma altura.

Finalmente, quiero añadir que hay un comentario final de la novela que no me ha gustado. Me explico: hacia el final la autora da su opinión sobre el aborto en boca del personaje de Karen, y a mi parecer este posicionamiento no era necesario y sólo consigue ponerla un poco en evidencia. Durante la historia esa perspectiva se refleja en la decisión que toma Charlotte, por eso no vale la pena poner más énfasis en ello o las personas que opinen de forma contraria se pueden disgustar.

Conclusión

Kate Long

A pesar de tener buenos ingredientes, Una madre imperfecta no me ha acabado de convencer porque me costó engancharme a la historia y considero que el hilo principal del embarazo adolescente se ha tratado bastante (no solo en la literatura, sino en el cine y la televisión), de modo que resulta bastante típico. Creo que se le podría haber sacado más partido a la trama del personaje de Karen o incluso a la abuela. En definitiva, tenía un planteamiento interesante, pero no acabó de cuajar.

Publicidad en el blog: ¿quieres anunciarte?

2012-04-25T11:00:00.005+02:00

He tomado una decisión: a partir de este momento ofrezco espacio en el blog para anuncios. Previo pago, por supuesto. Mi intención no es llenar el blog de publicidad, sino sustituir la que hay ahora mismo por una especializada en literatura que interese tanto a vosotros, los lectores, como a los anunciantes que deseen dar a conocer su producto aquí. En el caso de conseguir al menos uno, me comprometo a eliminar el molesto pop-up (la ventanita de publicidad que se abre cuando entráis), de modo que no habrá ningún problema para la visualización correcta del blog. A continuación os explico cómo lo voy a hacer:

¿Qué ventajas tiene anunciarse en el blog?

- El anuncio aparecerá en un espacio dedicado exclusivamente a la literatura, de modo que se sabe con seguridad que los visitantes del blog pueden estar interesados en el producto.

- El blog tiene una media de 1000 páginas vistas al día y los anuncios estarán colocados en la barra lateral, así que siempre se verán, sea cual sea la página visitada. El número se puede comprobar mediante el contador, pero también estoy dispuesta a enviar el informe con las estadísticas del mes pasado a quien me lo solicite.

- El blog lleva más de dos años activo, tiene dominio propio y se actualiza un mínimo de 3 veces a la semana. Por lo tanto, estaréis apostando por un espacio afianzado en la red y con seguidores fieles.

¿Qué requisitos debe cumplir el anuncio?

- Debe ser de tema literario (un libro, una librería, una web de literatura...) y no contener mensajes irrespetuosos o de mal gusto.

- Me tendréis que facilitar el banner (imagen) del anuncio. Puede ser tanto una imagen estática como un gift o imagen en movimiento. En cuanto a sus medidas, hay dos posibilidades: un banner grande de 150 píxeles de ancho x 550 píxeles de alto, o un banner pequeño de 150 x 150. Más abajo explico los precios y la colocación de cada uno.

- El anuncio puede estar enlazado a otra web (la de una librería donde se venda el libro, la del autor de la obra...), de tal manera que cuando se clique en él la gente llegue a vuestra página.

Precios y duración

- Los anuncios se mostrarán durante un mes.

- Hay dos modalidades de anuncio:

Modalidad 1:
Un banner grande de 150 x 550 colocado en la parte superior derecha (sustituiría al que hay actualmente). Es la zona más visible del blog y todos los visitantes lo verán.

Precio: 200 €/mes.

Disponible para 1 anunciante. Ahora estoy empezando con este tema y será para el primero que lo solicite; sin embargo, en el caso de que hubiera más de una petición, en el futuro puedo plantearme hacerlo de otra forma (por ejemplo, preparar un banner en el que los anuncios se vayan alternando. En ese caso revisaré el precio y actualizaré esta sección para explicarlo).

Modalidad 2:
Un banner pequeño de 150 x 150 colocado justo encima de la lista de blogs recomendados (a la derecha, debajo del banner de DET). Dado que mis entradas suelen ser largas, también es una zona que se visualiza prácticamente siempre.

Precio: 50 €/mes

Disponible para un número ilimitado de anunciantes. El orden será el de las peticiones, es decir, quien primero lo solicite estará arriba. En el caso de que hubiera muchos, los repartiría entre las dos columnas laterales para que ninguno quedase demasiado abajo.

Condiciones de pago y renovaciones de anuncios

- El pago debe efectuarse durante el mes previo al anuncio (es decir, en lo que queda de abril podéis proponerme anuncios para mayo; durante mayo lo podréis hacer para junio, y así sucesivamente) mediante ingreso o transferencia bancaria.

- Si alguien pone su anuncio un mes y quiere mantenerlo durante el siguiente, deberá hacérmelo saber y realizar el ingreso antes de que empiece el nuevo mes, como los demás.

- En el caso de los anuncios pequeños, a la hora de determinar el orden entre ellos siempre permanecerán en la parte superior los que lleven más tiempo anunciándose (es una forma de dar ventajas a los anunciantes fieles).

Quiero poner un anuncio en el blog, ¿qué hago?

Tienes que enviarme un correo indicándome qué tipo de anuncio te interesa y adjuntando la imagen del anuncio y el enlace que quieres que lleve. Si todo cumple los requisitos expuestos, te facilitaré los datos para que realices el ingreso. Importante: el pago debe hacerse antes de que termine el mes presente.

Yo colocaré el anuncio el día 1 y lo retiraré cuando finalice el mes (salvo que me indiques que lo quieres mantener).

Para cualquier duda, escribidme a la dirección de contacto. Las sugerencias para mejorar este servicio también serán bienvenidas.

Sant Jordi, día de rosas y libros

2012-04-23T11:00:00.004+02:00

Hoy es Sant Jordi, el Día Internacional del Libro, pero no he preparado ningún especial porque ya lo he hecho para otro sitio. Además, hace unos días os dejé mi lista de propuestas para regalar en esta fecha tan especial para los lectores. Ahora, contadme, ¿qué obras habéis comprado hoy?

Libros para regalar el Día del Libro (Sant Jordi)

2012-04-20T15:55:00.000+02:00

Como ya hice en Navidad, os propongo una selección de libros publicados durante el último año que me parecen una buena opción para regalar el próximo lunes, Diada de Sant Jordi y Día Internacional del Libro. Todos me gustaron mucho, cada uno dentro de su estilo, y sería una pena que cayeran en el olvido tan pronto, así que ahí van mis recomendaciones:

Para los amantes del realismo: La nevada del cuco, de Blanca Busquets.
Dos mujeres separadas por tres generaciones que tienen en común su necesidad de escribir. Una novela escrita con una prosa elegante y fina.

Para los incondicionales de los paisajes exóticos: Palmeras en la nieve, de Luz Gabás.
Una recreación de las plantaciones de cacao en la isla de Fernando Poo (Guinea Ecuatorial), durante la época en la que fue colonia española.

Para los que valoren la originalidad: En el corazón del sueño, de Carmen Pacheco.
Una bellísima historia que mezcla realismo, fantasía, aventuras e intriga de la mano de unos personajes creíbles y carismáticos.

Para los fans de la fantasía: Hija de humo y hueso, de Laini Taylor.
O cómo convertir el romance paranormal en la crème de la crème. Un mundo fantástico lleno de detalles y contado de forma magistral.

Para los que busquen una visión crítica de la realidad: La edad de la ira, de Fernando J. López.
Una mirada crítica a los centros de secundaria, con el ingrediente atractivo de una trama de intriga. Invita a la reflexión y no deja indiferente al lector.

Para los lectores más exigentes: El vino de la soledad, de Irène Némirovsky.
Irène Némirvosky es sinónimo de alta calidad literaria y su última obra reeditada no es una excepción. Imprescindible para los fans de la autora, pues se trata de la más autobiográfica.

Para los zafonianos: El prisionero del cielo, de Carlos Ruiz Zafón.
Tercera parte de su tetralogía ambientada en la Barcelona oscura de los años treinta y cincuenta. Más sencillo, pero con una prosa igual de poderosa.

Para los que quieran pasar un rato divertido: Cuaderno para dos, de Rachel Cohn y David Levithan.
La divertida historia de un chico y una chica que se conocen a través de una libreta roja.

Para los que se deleiten con las ilustraciones: Besos que fueron y no fueron, de Roger Olmos y David Aceituno.
Un álbum ilustrado precioso y tierno sobre los besos. No se limita a los de tipo romántico y en sus páginas hay textos de todo tipo; muy currado.

Para los aficionados al cómic: Let's Pacheco! Una semana en familia, de Carmen y Laura Pacheco.
Unas tiras que se leen del tirón por la expresividad de los dibujos y la cercanía de los temas tratados.

¿Qué os parecen? ¿Habéis leído alguno?

La canción de los maoríes - Sarah Lark

2012-04-18T11:00:00.014+02:00

Edición: Ediciones B, 2012
Páginas: 704
ISBN: 9788466650472
Precio: 21,50 €

La canción de los maoríes es una de las novedades más esperadas de 2012. Se trata de la segunda parte de En el país de la nube blanca, una novela de romance y aventuras que cautivó a miles de lectores el pasado año. En realidad, La canción de los maoríes no es una continuación en el sentido estricto, puesto que las tramas principales del libro anterior quedaron cerradas y este gira en torno a las nietas de las antiguas protagonistas; de todas formas, recomiendo leerlos en el orden correcto porque los acontecimientos importantes de En el país de la nube blanca se revelan a lo largo de La canción de los maoríes y sería una lástima que su lectura perdiera el factor sorpresa.

Su autora, una alemana que firma con el seudónimo de Sarah Lark, trabajó durante muchos años como guía turística y su fascinación por Nueva Zelanda la llevó a escribir esta serie de novelas ambientadas en este país. Mi primer contacto con su obra fue precisamente En el país de la nube blanca, que me pareció un relato de lo más entretenido, y más tarde repetí con La doctora de Maguncia. En general, disfruté bastante con ambas, principalmente por las magníficas recreaciones del ambiente y el carisma de sus protagonistas. Aun así, no me gustó el carácter idealizado que tienen las historias y me dio la sensación de que empeoraban a medida que avanzaban. En cualquier caso, no lo dudé a la hora de repetir con la autora porque de vez en cuando me apetece una lectura para pasar el rato y no todos los días se descubre a una escritora con tanta capacidad para atrapar al lector.

Sinopsis

Nueva Zelanda, 1893. A sus dieciséis años, Elaine O’Keefe es una joven alegre y despierta que vive junto a sus padres cerca de Queenstown. Los días transcurren con tranquilidad hasta que conoce a William Martyn, un irlandés atractivo y con labia que enseguida la enamora. Empiezan a salir y el noviazgo parece ir viento en popa hasta que entra en escena la espectacular Kura Warden.

Kura, hija de Paul Warden y la maorí Marama, es la prima de Elaine y solo tiene un año menos que ella. Vive en Kiward Station junto a su abuela Gwyneira, donde se pasa el día tocando el piano porque quiere ser cantante. De talante caprichoso y arrogante, ignora las preocupaciones de Gwyneira por el futuro de la granja: como consecuencia de unos enfrentamientos con los maoríes, el futuro de Kiward Station depende de que su nieta decida casarse con un blanco o un nativo. A ella le horrorizaría lo segundo, de modo que hará todo lo posible para que encuentre al hombre adecuado. Pero ¿qué ocurre si la heredera está dispuesta a dejarlo todo para hacer realidad su sueño?

Comentario personal

El mayor talento de Sarah Lark es su capacidad para conectar con el lector. La ambientación en un país poco conocido le hace ganar puntos, de acuerdo, pero estoy segura de que podría escribir sobre cualquier otro lugar y despertar el mismo interés que aquí (de hecho, lo hace en La doctora de Maguncia). Su forma de narrar convence: atrapa de inmediato, enlaza bien las escenas, desarrolla los diálogos y, en conjunto, no se hace pesada. Tiene un estilo ameno y apto para cualquier lector; una prosa perfecta para este tipo de libro.

Con respecto a la novela en sí, se encuadra en el mismo género que En el país de la nube blanca: una historia llena de amores, odios y aventuras. Sé que en su momento fui crítica con esa forma de ensalzar los sentimientos; no obstante, en esta ocasión no sería justo hacer lo mismo porque cuando decidí leer La canción de los maoríes sabía lo que iba a encontrar. Y lo que he encontrado me gusta: no se convertirá en el libro de mi vida, pero me ha trasladado al escenario de los hechos mientras duró la lectura y lo he disfrutado mucho.

Como os decía, su planteamiento sigue en la línea del anterior: dos heroínas, Elaine y Kura, cuyos hilos se alternan (en esto la autora ha mejorado con respecto a En el país de la nube blanca, donde Gwyneira enseguida se alzó como protagonista absoluta y Helen quedó en un lugar secundario). Ambas me parecen menos carismáticas que sus abuelas, aunque de todos modos me han gustado: Kura se muestra antipática y altiva (digna heredera de los Warden), pero interesa por su evolución; Elaine, en cambio, en ocasiones cae bien por lástima, y su historia resulta más dramática y cercana.

Pero La canción de los maoríes no se limita a Elaine y Kura: también es la historia de William Martyn, Tim Lambert, Thomas Sideblossom, Heather Whiterspoon… Además de los que repiten, como la omnipresente Gwyneira y la genial Daphne (gran desaprovechada de En el país de la nube blanca). Todos los personajes tienen una buena caracterización y su papel en la historia está justificado, no falta ni sobra nadie. Eso sí, me ha dado pena que a medida que se avanza dejemos de saber de gente como Jack y otros; supongo que tendrán protagonismo en el siguiente.

Por otro lado, la recreación histórica es sin duda uno de los grandes atractivos de esta saga: el paisaje de Nueva Zelanda resulta atrayente y evocador, la autora ha conseguido que me entren ganas de leer más sobre esta maravillosa tierra. Esta vez el escenario central se encuentra en la ciudad de Greymouth y no en las Llanuras de Canterbury, lo que contribuye a ahondar en otros aspectos y así hacer más rica esta serie de novelas. En los temas históricos se toma algunas licencias, como bien explica en la nota final, pero no me parece un problema porque estamos avisados de ello. Lo que sí me defraudó fue el poco peso de la cultura maorí, sobre todo en comparación con el anterior, donde las sirvientas nativas y la rivalidad entre algunos personajes dieron mucho juego. Esta vez se podría haber jugado más con Kura y su elección, por ejemplo.

Entre los temas que se tratan, se pasa de la cría de ovejas, la búsqueda del oro y la pintura a la minería, las máquinas de coser y la música. En relación a esto último, se habla de la voz de los espíritus, el curioso sonido de un instrumento maorí (¡el título tiene su significado!). Rescato lo que he comentado sobre la habilidad narrativa de Sarah Lark: ninguna de estas cuestiones me llama la atención de entrada, pero las plasma de tal forma que resultan interesantes. La novela también destaca porque rebosa amor por los animales, en concreto por los perros y los caballos, como ya ocurría en En el país de la nube blanca.

De todos modos, La canción de los maoríes no es un tratado de historia: las tramas principales son las vidas de Elaine y Kura, su amor apasionado, sus grandes decepciones y su lucha por salir adelante; creo que en pocas palabras he resumido la esencia de esta novela. El comienzo no entusiasma tanto como el de En el país de la nube blanca, pero atrapa y se mantiene el nivel a lo largo de las páginas (esta vez no me ha parecido que empeore), hasta ese estupendo final en el que vuelven a aparecer todos los personajes importantes y se abre una puerta a la tercera parte. Se repiten algunos temas del anterior (huida, malos tratos…); aun así, no me ha importado porque la historia se disfruta igualmente.

Por otro lado, tengo que indicar que esta vez transcurren pocos años (para ser exactos, cinco), nada que ver con la primera parte, en la que conocimos a tres generaciones. Esto no me parece ni una ventaja ni un inconveniente, pero, teniendo en cuenta que la autora ha escrito seis libros ambientados en Nueva Zelanda, no me extrañaría que esto fuera un recurso para intentar estirar más el hilo. En cualquier caso, lo bueno es que tanto La canción de los maoríes como En el país de la nube blanca están llenos de emoción e invitan a seguir leyendo, así que por mí puede escribir diez novelas más si quiere.

Hasta ahora casi todo lo que os he contado es positivo; ahora bien, hay algunos detalles que me han sobrado:

De todas formas, no olvidemos que se trata de una novela de setecientas páginas, es decir, que por algunos hechos puntuales mi opinión general no empeora.

Por último, quiero hablar brevemente de la edición. La cubierta es preciosa, del estilo de la anterior; sin embargo, el texto de detrás me parece muy desafortunado. En el primer párrafo hablan del éxito de En el país de la nube blanca en España, que se describe así: «un fenómeno del boca a boca, sin precedentes en lengua española». ¿Hola? ¿Conocéis a Kate Morton? (Por citar el caso más cercano en el tiempo, porque haber, ha habido muchos). Creo que no hacía falta mentir en la contracubierta, que sea un fenómeno sin precedentes o no no va a animar a más gente a leerlo.

Además, en las últimas líneas enumeran las impresiones de los lectores, pero sin indicar quién ha dicho qué. Veamos, ¿de qué sirve exactamente esto? Incluso el libro más malo del planeta recibe halagos, esta lista de «Impresionante», «Una gran historia» y demás me parece inútil. También se ha dicho que es malo con ganas e idealiza demasiado las situaciones, pero eso no lo ponen. Habría sido mejor extraer unas pocas líneas de los medios con su firma correspondiente; al fin y al cabo, lo que nos puede orientar son críticas de gente con nombre y apellidos, no comentarios anónimos y sacados de contexto.

Conclusión

Sarah Lark

La canción de los maoríes es una novela llena de pasión, intriga y ternura, que cumplirá las expectativas de los que disfrutaron con En el país de la nube blanca. Quiero destacar el esfuerzo de Sarah Lark por innovar en los temas y los escenarios, pues pese a situarse en el mismo país no se ha limitado a repetir la historia que nos cautivó una vez. Podría haber ahondado más en la cultura maorí y pulir algunos detalles, pero aun así lo he disfrutado mucho. Hay que tomarse este libro como lo que es: una novela entretenida, que nos hace pasar un rato agradable con las vidas de estas heroínas; quien desee una obra de alta calidad literaria, que busque otra cosa. Por mi parte, espero con ganas la tercera parte.

La dama y el unicornio - Tracy Chevalier

2012-04-16T11:00:00.000+02:00

Editorial: Punto de Lectura
Páginas: 352
ISBN: 9788466368377
Precio: 8,99 €

Tracy Chevalier

Hablar de una novela de Tracy Chevalier significa hablar de historia, arte y emociones mezcladas con buen gusto y una prosa amena. En concreto, La dama y el unicornio es mi obra favorita de la autora y tuve la oportunidad de saborearla hace algunos años. A continuación os dejo mi reseña para que la conozcáis y (espero) os animéis a darle una oportunidad.

La dama y el unicornio

La historia gira alrededor de un pintor y dos familias y tiene la particularidad de que cada capítulo está narrado por un personaje distinto, aunque no por ello se pierde el orden lineal. Este recurso resulta muy práctico porque permite conocer en profundidad los sentimientos de todos ellos sin perder de vista los avances de los demás. Pero empecemos por el principio: ¿de qué va el libro?

Para empezar, tiene dos escenarios: París y Bruselas a finales del siglo XV. Todo comienza en la primera ciudad, cuando el pintor Nicolas des Innocents recibe el encargo de diseñar unos tapices para una familia noble. Nicolas es bueno en lo suyo, pero no deja de ser un hombre muy mujeriego y con mucho morro. Es él quien enlaza las dos ciudades y nos proporciona escenas divertidas gracias a esa autoestima tan alta que tiene (en otras palabras, que es un chulo; eso sí, de los que tienen gracia y saben cuándo hay que agachar la cabeza).

La familia que le hace el encargo son los le Viste. Jean le Viste es un hombre de ideas firmes pero bastante pasota con todo, hace años que no tiene relaciones con su mujer y parece que los demás le importan poco. Geneviève, su esposa, no se siente feliz y desea entrar en un convento, aunque su marido no se lo permite porque lo dejaría en muy mala imagen a él. Para desahogar su frustración, Geneviève quiere alejar a su hija mayor, Claude, de los placeres carnales. Por su parte, Claude es una jovencita que se siente atraída por Nicolas, el pintor, desde la primera vez que lo ve y, a pesar de que por pertenecer a clases sociales diferentes no les conviene tener relaciones, esto no supone ningún impedimento para ellos.

En Bruselas reside la familia encargada de tejer los tapices. A diferencia de los le Viste, son gente humilde y tendrán que acoger a Nicolas como a uno más cuando éste los visite para observar cómo siguen sus diseños. George y Christine de la Chapelle son un matrimonio que se sigue queriendo con el paso del tiempo y quieren lo mejor para sus hijos, aunque a veces les será difícil lograrlo. Aliénor es su hija, una joven invidente que vive dedicada a su jardín y se esfuerza día a día por ser útil. Ella y Nicolas se sienten atraídos, pero en medio está el tintorero, un hombre que huele muy mal (y Aliénor todavía lo percibe de forma más intensa) pero el único que está dispuesto a casarse con ella.

En el libro destacan las historias de amor/pasión de Nicolas con las dos chicas, en las que también influye la familia de cada una y por supuesto todo el proceso de creación de los maravillosos tapices, un tema de lo más interesante. Al final del libro se incluyen imágenes de los seis tapices, de modo que me fue muy fácil echarles un vistazo cada vez que se nombraban para comprobar aquellos detalles que van cambiando a medida que avanza la historia. Ha sido muy entretenido y al final he acabado recordando de memoria cada tapiz.

Los seis tapices

Ante todo, hay que aclarar que los seis tapices existen bajo el nombre de La dama y el unicornio. No obstante, en la novela se presentan en un contexto ficticio, es decir, no esperéis encontrar la historia real de su confección en estas páginas, aunque eso sí, este argumento inventado os puede resultar útil para acercaros a ellos y aprender a distinguir sus partes.

Los seis tapices de la novela representan el proceso de seducción de un unicornio por parte de la dama y se inspiran en los cinco sentidos. Explicado así puede sonar poco interesante, pero en la novela los personajes van hablando de ellos de forma muy amena y nos permiten descubrir el significado de algunos elementos que contienen. Son estos seis:

- À Mon Seul Désir
Es el primer tapiz y lleva este nombre, Mi único deseo, porque Claude se lo propuso a Nicolas (se trata de una frase con mucho sentido dentro de la novela). En él aparece una dama saliendo de una tienda y dispuesta a engalanarse con sus joyas para conquistar al unicornio, que por el momento ni siquiera la mira. El rostro de la dama es el de Geneviève.

- El OídoEn este tapiz, la dama aparece tocando el arpa, para ser capaz de llegar al animal mediante la música.

- El Gusto
A medida que avanza la historia de los tapices, podemos observar que la posición del unicornio en ellos va variando y cada vez se acerca más a la dama. En esta escena, la dama (que tiene el rostro de Claude) da de comer a un pajarillo.

- El OlfatoLa dama cada vez está más segura de su éxito y aquí está haciendo una corona de flores.

- La Vista
En este tapiz, el unicornio ya descansa sobre el regazo de la dama, mientras se mira en un espejo. El pintor le puso la cara de Aliénor, la joven ciega, algo que sentó mal a algunos porque les parecía una ofensa hacia ella.

- El TactoFinalmente, triunfa el amor y la dama toca el cuerno del unicornio. Ya están juntos,y el resto de animales que los rodeaban se encuentran atados: no son libres. La dama representada es Christine, en una situación concreta que se da en la novela.

Los tapices tienen la peculiaridad, además, de poder leerse al revés, como la historia de una dama que decide abandonar la vida carnal y entregarse a la fe (por eso mismo en el primer tapiz no queda claro si la dama se está poniendo o quitando las joyas). Es un tema que tiene relación con uno de los personajes de la novela.

Mis impresiones: arte, pasión, unicornios y amor

Empezaré mi análisis comentando lo que me ha parecido más original del libro: el hecho de que cada capítulo tenga un narrador distinto. Esto nos permite conocer mejor los sentimientos de cada personaje, una característica más difícil de encontrar cuando el libro está narrado en primera persona por el protagonista. La mayoría de personajes me han gustado, pero si tengo que destacar a algunos, estos son sin duda Nicolas, Aliénor y las dos madres, Geneviève y Christine.

Nicolas porque es lo más parecido a un protagonista y por lo tanto tiene más cosas que contarnos; al fin y al cabo, es el enlace entre París y Bruselas, el autor de los tapices y alguien que aporta mucho sentido del humor al libro. Aliénor, por su parte, me ha conquistado porque a la hora de narrar no describe las imágenes (lógico, es ciega), sino que se para en las demás sensaciones: el aroma, el tacto, la forma de las flores, el ruido que hacen otras personas… Creo que su personaje está bastante logrado y me ha caído muy bien por esas ganas de resultar útil y valerse por sí misma que tiene en todo momento. En cuanto a las dos madres, me parece que están mucho mejor caracterizadas que sus respectivos maridos y, pese al gran contraste entre ellas dos, tienen en común el tema de casar a la hija mayor, la preocupación por lo que pueda hacer Nicolas y la elaboración de los tapices.

Hay un aspecto un poco más flojo: todos los personajes son diferentes (un artista, una chica ciega, una familia humilde, una rica…) y nos cuentan la misma historia desde las peculiaridades de cada uno, pero todos ellos se expresan igual. Aquí la autora no se ha esforzado mucho, me parece poco creíble que ricos, pobres y artistas hablen del mismo modo. De todas formas, al igual que hay obras con personajes muy bien hechos pero poca trama, para mí este libro destaca por su historia más que por sus personajes, y me gusta tal y como es.

Las historias que cuenta son bonitas, aunque tienen su parte dura: en París, Claude, Nicolas y la madre de ella que no los quiere juntos; en Bruselas, Aliénor, Nicolas, el tintorero y los padres de la chica preocupados porque no les gusta tener que casarla con ese hombre; en todo momento, los tapices. La mezcla de estos temas con los tapices me parece bastante original, sobre todo si tenemos en cuenta los símbolos que representan las damas y los unicornios. El hecho de que se vayan alternando los diferentes temas hace que ninguna historia se haga pesada. Personalmente, la historia de Aliénor me ha parecido previsible, pero aun así merece la pena leerla por el desarrollo que tiene. La historia de Claude es más abierta y su final me ha gustado.

En algunos sitios he leído que lo calificaban como una novela romántica porque el hilo argumental empieza con la relación de Nicolas y Claude. Me indigna bastante que la gente califique los libros tan a ligera y me encantaría saber qué dirían estas personas si leyeran a Victoria Holt o a Johanna Lindsey, por ejemplo, porque decir que Chevalier escribe novela romántica tiene delito. Es cierto que el tema amoroso tiene un papel más destacado que en otras novelas históricas, pero el conjunto del libro no es tan simple como las novelas románticas de "chico y chica se enamoran y después de muchas dificultades acaban juntos". Espero que nadie se aleje de este libro por ese tipo de comentarios, porque os aseguro que no tiene nada que ver con una novelita rosa y merece la pena leerlo.

Otro tema que aparece de fondo y resulta muy interesante es el contraste entre las dos familias: la aristócrata y la trabajadora. El matrimonio le Viste está roto, se mantienen juntos solamente para guardar las formas delante de la sociedad, pero entre ellos dos apenas hay relación y sólo se comunican para cosas muy puntuales. En cambio, los de la Chapelle, a pesar de no vivir rodeados de lujos y tener que trabajar muchas horas al día, se quieren y se mantienen unidos a la hora de tomar decisiones sobre el futuro de los hijos y el negocio. La autora plasma perfectamente la forma de vivir de cada una y eso enriquece la novela.

Aun así, si hay algo que hace que el libro tenga un aura especial, son sin duda los tapices. Cuando leí la sinopsis del libro pensé que me interesarían menos que el cuadro de La joven de la perla, pero no ha sido así. La autora sabe intercalar cada tapiz en un momento determinado de la historia, los cambios que les hace Nicolas con el tiempo tienen un significado, todo está pensado para que las imágenes se relacionen con lo que se cuenta en la novela. Son tapices que han existido en la realidad y me ha gustado poder descubrirlos gracias a este libro.

En lo que respecta a la narración, el libro tiene una prosa muy amena, entretenida y fácil de leer. Hay bastante diálogo y los párrafos son cortos. Me enganchó de principio a fin y, aunque me dio mucha pena terminarlo, tiene las páginas justas y necesarias.

Conclusión

El libro me ha gustado mucho, es mi favorito de la autora. Su historia me parece preciosa, me gusta el contraste que hay entre las familias y los tapices dan un toque muy especial. Además, el hecho de que cada capítulo esté narrado por un personaje diferente le da un toque distinto a lo que se publica normalmente. Si habéis leído La joven de la perla (mucho más famoso) y os gustó, este no os lo podéis perder porque a mí me ha parecido incluso mejor. En definitiva, he disfrutado mucho con esta lectura, así que espero haber plasmado bien todo el entusiasmo que me ha producido. Ahora sólo falta que os animéis a leerlo.

Mi valoración: 9/10

La hija de mi mejor amiga - Dorothy Koomson

2012-04-13T11:00:00.016+02:00

Editorial: RBA
Páginas: 496
ISBN: 9788498672442
Precio: 9,50 €

Hoy os hablaré de una novela que leí hace años: La hija de mi mejor amiga, de la inglesa Dorothy Koomson (Londres, 1971). En España pasó sin pena ni gloria, aunque llegó a editarse en formato de bolsillo; no obstante, se trata de la obra más exitosa de la autora, que ya cuenta con siete libros publicados, todos ellos del género que yo llamo sentimental: historias con corazón, en las que predominan las emociones de las relaciones entre padres e hijos, amigos y, por supuesto, parejas. Si sois amantes de estos relatos, La hija de mi mejor amiga os interesa.

Sinopsis

Kamryn (Ryn) es una mujer segura de sí misma cuyo mayor deseo el día que cumple treinta y dos años es ponerse brillo en el escote y arrasar por la noche. Sin embargo, el destino le tiene preparada una sorpresa: recibe una carta de su ex mejor amiga, Adele, que le cuenta que se está muriendo y quiere verla. Hace dos años que no se ven porque Adele se acostó con el prometido de Ryn y tuvo una hija con él. Pero ahora las cosas han cambiado: Adele no tiene a nadie que se pueda encargar de la pequeña y le pide a Ryn que se ocupe de ella, lo que da un giro de ciento ochenta grados a su vida.

Comentario personal

En la obra hay tres partes claramente diferenciadas. La primera corresponde al final de la vida de Adele y el gran cambio en la vida de Ryn: pasa vivir a su aire a tener una hija y descubrir que la que fue su mejor amiga se encuentra en estado terminal. Esta etapa me ha parecido la mejor con diferencia: la autora plasma la historia a la perfección, la hace muy creíble y logra meter al lector en ella.

En primer lugar, me gustó su forma de abordar la trama: en primera persona de Ryn, narra las cosas tal y como son, no pretende buscar la lágrima fácil (aunque si sois personas muy sensibles, seguramente os emocionaréis). Su estilo es sencillo, apto para cualquier lector. Además, se tratan temas tan interesantes como la muerte de una madre y la adopción, con el punto curioso de que Ryn es negra y Tegan, la niña, rubia. No es una situación frecuente y la protagonista debe hacer frente a los prejuicios de la gente (cuando va al supermercado se piensan que es su canguro, por ejemplo). Sospecho que esta cuestión es común al resto de la obra de Koomson (lo deduzco por las cubiertas), aunque de momento no he tenido la oportunidad de comprobarlo.

Por otro lado, Ryn también debe enfrentarse al trato discriminatorio en su trabajo, en esta ocasión por ser madre. Tiene un buen puesto desde hace años y ante la marcha del jefe ella debería de ser su sustituta; no obstante, tras la muerte Adele le informan que han escogido a un hombre de fuera de la empresa para este cargo, con la justificación de que Ryn no podría ocuparlo con efectividad ahora que tiene a una niña a su cuidado. Os podéis imaginar la reacción de Ryn: ella, que siempre lo ha dado todo en ese trabajo, se da cuenta que han tomado la decisión de no ascenderla sin ni siquiera dejar que ella valorara la decisión. Me gustó que la autora también contara estos cambios de la protagonista en el trabajo.

Aun así, con lo que más he disfrutado es con la relación de Ryn con la pequeña Tegan. En mi opinión, la autora ha sabido reflejar bien el comportamiento de la niña y sus reacciones tras quedarse sin su madre biológica, y lo mismo es aplicable al cambio de vida de Ryn, que nunca había querido tener hijos y de la noche a la mañana las cosas cambian por completo para ella. Sólo por esta historia de empezar de nuevo de Ryn y Tegan merece la pena leer el libro.

Me centro ahora en la segunda parte, en la que para mí se produce un bajón. Es en el momento en que aparece Luke, el hombre. Me ha caído bien, pero no me gusta la manera en la que la autora ha reflejado su aparición en la historia. Me explico: desde su primer encuentro con Ryn, ella siente que no le ha caído bien, pero en el texto yo no encontré motivos para que pensara así. Y ella erre que erre, repitiendo en su narración "le caigo mal/ me detesta/ ya sé lo que piensa sobre mí", cuando a mi parecer no tenía motivos para pensar de este modo. Se repite mucho que se llevan mal, pero en las escenas no se describe nada que lo demuestre. En lugar de contar, aquí hacía falta mostrar.

Otro fallo que he encontrado es que hay una contradicción en la personalidad de Ryn. Al principio del libro recuerdo que se nos mostraba como alguien fuerte y segura de sí misma, con ganas de ponerse un vestido y salir a matar. Después descubrimos que está acomplejada (y mucho) por su aspecto. No creo que sea un caso en el que las apariencias engañan: si una persona no está a gusto con su peso, se debería notar tanto al principio como al final. Habría sido mejor presentarnos a Ryn como a alguien más común desde el principio, no recalcar tanto su independencia y su fortaleza. Hay otras escenas que tampoco me parecen creíbles, como algunas en las que la autora nos confunde con los momentos en los que Ryn se queda dormida.

En general, aunque no está mal, la relación amorosa no me ha acabado de convencer. Es una historia bonita y, a pesar de sus cosillas, creíble, pero ni de lejos llega a ser tan buena como la de la niña. Está bien porque permite tratar el tema de las dudas de Tegan sobre quién es su padre, pero más allá de eso es una historia que debería de tener un papel secundario.

Finalmente, en la recta final Ryn debe afrontar hechos de su pasado. Es algo que ya me esperaba, y aunque está bastante bien y vuelve a subir la calidad de la novela, esta parte no llegó ni de lejos a despertarme el mismo interés que la primera. Mi opinión sobre lo que cojea de esta parte es un poco contradictoria: por una parte, me parece que la autora alarga demasiado las escenas más aburridas y, en cambio, cuando llega lo interesante lo explica todo rápido y sin darte tiempo suficiente para ponerte en situación. Aun así, hay mucha emoción en esta parte y el desenlace me pareció inesperado, me gustó.

De la novela en general, quiero añadir que, aunque ya sé que se trata de ficción, me parece que la autora ha abusado un poco de las casualidades, sobre todo con los besos. Creo que poquísimas veces se han dado un beso sin que quien no debe aparecer apareciera en ese preciso instante. No es algo tan importante como para considerarlo un defecto del libro, pero Koomson podría haber buscado otros recursos.

Dorothy Koomson

Conclusión

A pesar de sus problemas, guardo un buen recuerdo de esta historia y la recomiendo a los amantes de las novelas de sentimientos. En mi opinión, su mayor atractivo es la multitud de temas interesantes que se tratan (adopción, madre negra-hija blanca, sexismo en el trabajo...) y la cantidad de emociones que transmite. Lo malo está en ese amor de pareja un tanto forzado, pero aun así me dejó buen sabor de boca.

Mi valoración: 7,5/10

La mayoría de lectores con e-reader afirma descargar libros sin pagar

2012-04-11T11:00:00.044+02:00

Después del pequeño parón vacacional, retomo el blog con los resultados de la última encuesta, en la que os preguntaba si habéis descargado e-books de forma gratuita (e ilegal, se entiende). He hablado bastante del lector electrónico y sus ventajas e inconvenientes, e incluso del problema que suponen estas descargas para el autor. Aun así, nunca lo había planteado de una manera tan directa como en esta ocasión:

¿Has descargado e-books gratis?

Sí, y después (casi) nunca los he comprado................................... 92 votos (28%)
Sí, pero luego compro los que me han gustado.............................. 96 votos (29%)
Solo cuando el precio era muy elevado........................................... 27 votos (8%)
No, no me parece ético...................................................................... 15 votos (4%)
No tengo lector digital/No me interesa el e-book......................... 95 votos (29%)
Total de votos: 325

Teniendo en cuenta lo que ocurrió con la música, cualquier otro resultado no me habría parecido creíble. Esta encuesta es de andar por casa, pero hace unos días leí una noticia sobre un estudio que revela que el 79% de internautas descarga e-books sin pagar. Sin duda, estamos ante un problema: si los lectores, los que amamos libros, no respetamos el trabajo del autor y de todas las personas que intervienen en el proceso de fabricación de una obra, ¿quién lo hará? Es triste que solo un 4% se dé cuenta que esta práctica no es ética.

Soy consciente de que ante una situación económica mala el ocio y la cultura son lo más prescindible; ahora bien, si el problema es el dinero, hay alternativas para no recurrir a las descargas ilegales, como las bibliotecas o los e-books de menor coste (que los hay). Una persona preocupada por la literatura sabe encontrar la manera de seguir leyendo sin aprovecharse del trabajo del escritor. No es mi intención sonar dura, pero pienso que a veces el dinero no es más que una excusa; preferiría que me dijeran claramente "descargo libros gratis porque me apetece y es más cómodo hacer dos clics desde casa que ir a la biblioteca".

Por otro lado, hay gente que dice que descarga muchos títulos "por curiosidad", aunque de esos solo lee una pequeña parte. Hoy en día casi todas las editoriales ofrecen las primeras páginas de la obra en sus webs y, además, contamos con infinidad de reseñas online para hacernos una idea de su contenido. ¿Para qué descargar la novela entera? Personalmente, no entiendo qué placer hay en tener quinientos libros en el lector, aunque es justo reconocer que a veces esta acumulación también se produce con las obras impresas.

En cualquier caso, lo que veo es que hace falta mucha concienciación. Siempre nos quejamos de las ediciones que contienen faltas e incongruencias; no obstante, ¿cómo queremos que las editoriales contraten a más correctores si cada vez venden menos? Lo mismo se puede aplicar a las encuadernaciones, pues abunda más la tapa blanda y barata. El negocio editorial depende de nosotros, sus consumidores.

Tras esta reflexión, voy a explicar lo que haría yo en caso de tener lector electrónico: pagaría aquellos e-books con un coste de 6 € o menos, pero -en el hipotético caso de no tener biblioteca cerca y estar realmente interesada en algunos títulos en concreto- buscaría una versión gratuita de los que cuesten más. Eso sí, una vez leídos, compraría la edición impresa de los que me gustaran (creo que nunca dejaré de preferir el formato de toda la vida). Así pues, a pesar de estar en contra de las descargas ilegales, también me pongo en el lugar del lector y soy consciente de que los precios deben ser razonables. De todos modos, estoy segura de que incluso así habría gente que no los pagaría, por eso soy partidaria de cerrar las páginas que fomentan estas prácticas.

En definitiva, las editoriales deben poner de su parte, pero los lectores también. El "todo gratis" gusta demasiado, tenemos que ser conscientes del trabajo que hay detrás de cada libro y pagar por él como pagamos por la comida o la ropa. Quien no se lo pueda permitir, que acuda a las bibliotecas, que están reguladas y han pagado por su colección (no tienen nada que ver con una descarga gratis, como dice mucha gente). Querer es poder.

Ahora es vuestro turno: ¿qué opináis de todo esto?

Cerrado por vacaciones y algo más

2012-04-02T11:00:00.001+02:00

Me tomo un descanso del blog durante Semana Santa. Eso sí, seguiré activa en Facebook y Twitter y, por supuesto, estaré disponible en el correo y responderé a los comentarios que hagáis en el blog. Por si os aburrís, os dejo mis particulares deberes: encontrar una buena lectura entre las reseñas, poner a prueba vuestra capacidad de reflexión con los debates y votar en la nueva encuesta.

Por otro lado, hace unos días el blog alcanzó la maravillosa cifra de 1000 seguidores y quería daros las gracias a todos los que lo habéis hecho posible. Sé que la cantidad no tiene nada que ver con la calidad, pero el número es tan redondo que me apetecía hacerlo notar. Además, hace un año tomé la decisión de no exigir hacerse seguidor para participar en los sorteos que organizo, de modo que me produce una gran satisfacción que la gente me siga porque le gusta este espacio y no por obligación.

¡Que disfrutéis de las vacaciones y hasta la vuelta!

Pomelo y limón - Begoña Oro

2012-03-30T11:00:00.006+02:00

Editorial: SM
ISBN: 9788467548082
Páginas: 288
Precio: 8,50 €

Pomelo y limón, novela ganadora del Premio Gran Angular 2011, nos adentra en una historia de amor adolescente bajo circunstancias turbulentas. De entrada, reconozco que no le habría prestado atención porque no me gustan las obras que giran alrededor de un romance, aunque el problema no es tanto su tema central, sino la forma de abordarlo; sin ir más lejos, La mujer del viajero en el tiempo y Contra el viento del norte también hablan de relaciones y, aun así, me encantaron porque se alejan del prototipo de relato azucarado que me viene a la mente en cuanto pienso en las palabras «literatura romántica».

Tal vez ahí se encuentra el error, en tildar de romántico lo que es simplemente realista (ese es el calificativo que mejor se adecúa a Pomelo y limón, en mi opinión). En cualquier caso, ahora no voy a divagar sobre los problemas de la clasificación por géneros, digamos simplemente que mis compañeros de El Tiramilla se encargaron de hacerme saber que este libro merecía la pena (una forma fina de decir que me dieron la brasa durante meses) e incluso acabó en el segundo puesto en nuestro ranking de mejores publicaciones del pasado año (por detrás de En el corazón del sueño y por delante de Everlost, que también me gustaron mucho). Cuando una recomendación tan entusiasta viene de lectores con criterio, no me puedo resistir.

Begoña Oro

Pomelo y limón es el debut en la narrativa juvenil de la zaragozana Begoña Oro Pradera, autora que ha desarrollado toda su carrera en el sector editorial de la literatura infantil y juvenil. Tras licenciarse en Derecho en la Universidad de Zaragoza, cursó una especialización en literatura y un posgrado en la Universidad Pompeu Fabra de Barcelona. En los años siguientes trabajó como editora del Grupo SM, donde primero se encargó de las colecciones juveniles, luego de la rama escolar y, finalmente, realizó estudios de mercado como jefa del Departamento de Investigación y Comunicación. Desde entonces se ha dedicado a diversos oficios del mundo de la edición (editora, lectora y traductora) como consultora “freelance” y ha colaborado en proyectos para el fomento de la lectura. Su nombre consta en más de doscientos títulos entre publicaciones propias y traducciones, pero el salto a lo más alto le llegó en 2011 con el Premio Gran Angular por su novela Pomelo y limón, que como os comentaré más adelante se trata de una obra muy creativa y moderna.

Sinopsis

Jorge y María son dos adolescentes que viven su particular historia de amor como tantos otros jóvenes: los cruces de miradas, las primeras conversaciones, las dudas, el primer beso… Todo sería normal si no fuera por el detalle de que las madres de ambos son famosas. Ellos no quieren saber nada de la prensa, pero la prensa se interesa por ellos y los rumores de los programas del corazón los obligan a estar separados, al menos hasta que pase la marea. «¿Por qué tienen que apuntarme con la cámara como si fuera un arma? ¿No ven que me siento encañonada?» (pág. 10). Así pues, en estos momentos solo están en contacto gracias a los mensajes que se intercambian a través de una amiga: las cartas de María y los dibujos de Jorge, en los que reflexionan sobre su mundo y la necesidad de gritar su verdad, porque «una mentira se parece mucho a una verdad, y solo quien la cuenta es capaz de distinguirlas.» (pág. 251).

¿Queréis conocer la verdadera historia de Jorge y María?

Comentario personal

«Esta, al contrario que todas las campañas, se ha hecho para que dejen de hablar de ella. No es una campaña de publicidad. Es una campaña de privacidad» (pág. 13). Toda una declaración de intenciones que refleja a la perfección el espíritu del libro: Pomelo y limón no es solo la historia de dos jóvenes que se quieren, sino una muestra de cómo se puede llegar a distorsionar una realidad inocente y común. Tampoco se trata de un ataque explícito a la prensa rosa: pese a tener su parte crítica, la novela es muy rica en contenidos y no se limita a hablar de un solo tema. Os invito a dejar vuestros prejuicios a un lado para descubrir una historia que seguro que os sorprenderá.

Lo primero que llama la atención al abrir el libro es la variedad de textos que se emplean en él (narración en tercera persona, cartas, correos…). Begoña Oro utiliza la táctica de empezar el relato con la acción comenzada (cuando María y Jorge no pueden verse por las circunstancias) para seguidamente hacer un salto hacia atrás y reconstruir su relación desde su inicio. Ambos hilos se alternan e incluyen breves reflexiones que nos dan una estructura del tipo: anticipación, digresión, anticipación, digresión, hasta que confluyen en la recta final. Al adelantarnos lo que sucederá a los protagonistas, consigue captar el interés del lector en las dos tramas: en una, porque quieres saber qué los llevó a estar separados, y en esta, para averiguar cómo terminará todo.

En general, Pomelo y limón es una novela de dos personajes: María, hija de una ministra, con una situación familiar en la que cuesta hablar abiertamente de los sentimientos; y Jorge, cuya madre es una reconocida actriz y su padre un periodista con el que se mantiene en contacto mediante el correo electrónico. Begoña Oro no ha necesitado recurrir a largas descripciones para reflejar su forma de ser; lo hace de forma sutil, con los diálogos y los pensamientos de las cartas de María. Con respecto a su relación, son dos adolescentes con mucha complicidad y su historia evoluciona de forma realista, con naturalidad. En los secundarios no se profundiza tanto, pero tienen algo que valoro mucho: desprenden vitalidad, los he visualizado perfectamente. Ah, ¡Clara y Edgar son geniales!

La historia, como se puede suponer, es típica y original al mismo tiempo: típica porque arranca con dos adolescentes que no pueden estar juntos, como Tristán e Iseo, como Romeo y Julieta; original porque se sitúa en pleno siglo XXI y contiene un sinfín de reflexiones y juegos de palabras que le dan un estilo muy personal. Su final es maravilloso. Además, hay una trama secundaria (una chica desconocida que lee el blog de María) que no está ligada directamente a la principal pero sirve para mostrar hasta qué punto llega lo ocurrido y cómo cambian nuestras impresiones sobre alguien según la forma en la que este se nos presente. Me pareció un buen detalle que hace más completa (aún) esta novela.

Volviendo a los elementos característicos de Pomelo y limón, las reflexiones ocupan sin duda un puesto importante: desde referencias literarias bien conectadas con la trama a comentarios sobre temas universales, como el modo en el que la elección de las palabras marca el sentido que queremos dar a una historia (ya lo dijo Gabriel García Márquez: «La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda, y cómo la recuerda para contarla»). María y el narrador en tercera persona son curiosos y enseguida consiguen hilar una idea con la narración; todos estos razonamientos me han parecido acertadísimos y he tomado nota de unos cuantos.

Por otro lado, resulta evidente que se habla de la importancia de la privacidad y el lado negativo de la popularidad, así como de los miedos habituales cuando se empieza una relación. Los adolescentes, público potencial de esta obra, se sentirán identificados con Jorge y María y al mismo tiempo utilizarán el cerebro con las inteligentes observaciones que se hacen. En este punto de mi reseña me apetece retomar lo que dije en la introducción: como se puede ver, Pomelo y limón va más allá de lo sentimental y abarca una gran cantidad de cuestiones. Trasciende los límites del género romántico juvenil, en el que últimamente la perspicacia y el realismo brillan por su ausencia.

Todo esto no sería posible sin la prosa excepcional de Begoña Oro: su estilo está cargado de personalidad, escribe muy bien y a menudo nos habla de tú a tú para hacernos partícipes del relato. Si leéis su blog entenderéis a lo que me refiero; mientras, quedaos con la idea de que está muy por encima de la media (y no solo en literatura juvenil). Con respecto al gancho, me atrapó enseguida, aunque es aconsejable leerlo con calma para digerir todos esos matices y no perderse ningún detalle (tengo que confesar que yo no fui capaz: ¡me absorbió tanto que leí la segunda mitad del tirón!).

Todavía hay un recurso del que no he hablado: Internet. Las redes sociales y el correo electrónico están presentes (María tiene un blog, los amigos están en Facebook, Jorge se escribe con su padre por e-mail…), como también lo están en la vida de cualquier joven de hoy en día y, no obstante, en la literatura se aprovechan poco. Lo único malo del uso que se hace de ellos en Pomelo y limón es que me he tirado de los pelos por no tener el ordenador encendido cuando se ponía un enlace (cosa que se soluciona en la versión e-book. Una ventaja más del lector electrónico), aunque debo reconocer que son asuntos adicionales y sin consultarlos también se puede seguir la historia sin ningún problema. De hecho, a veces se plasma esta información de una forma muy bien encontrada (por ejemplo, Jorge le pasa el enlace de una canción a María, pero entonces recuerda que ella está sin Internet y le escribe el estribillo para que sepa a cuál se refiere. Me encantó este detalle).

Por último, queda claro que el contenido y la forma de esta novela son brillantes, pero todavía quiero comentar algo más: la edición. ¡Qué edición! ¡Necesitaría mil palabras más para alabarla en condiciones! Desde esa cubierta que imita a una revista del corazón —con el anuncio de una fragancia incluido— y que resulta vital para captar la esencia de la historia (imaginad que simplemente nos mostrara la imagen de una pareja: sería muy sosa y común), a las magníficas ilustraciones de Ricardo Cavolo, coloridas y llenas de detalles, una parte imprescindible de la obra (son los dibujos que Jorge le manda a María). Lo mejor es que no son adornos gratuitos, sino que todo se relaciona (y se integra) con el relato. Ha habido un gran trabajo detrás y me alegra comprobar que aún hay editoriales que en tiempos de crisis se preocupan por estos aspectos.

Conclusión

Pomelo y limón me ha llenado tanto que se lleva mi primer diez del año. Al terminarlo me enfrenté a las próximas lecturas como quien regresa al trabajo después de las vacaciones: sabes que pronto te acostumbrarás, que disfrutarás de las anécdotas cotidianas y que incluso te lo pasarás mejor que durante el verano, pero la sensación no será la misma. Ser capaz de hacer sentir algo al lector me parece fundamental, y esta novela lo consigue. Además, por el buen juicio de los temas tratados y la riqueza del conjunto, pienso que puede gustar tanto a jóvenes como a adultos, ya que carece de los tópicos que se suelen asociar a la literatura juvenil.

En definitiva, se puede decir que he conectado al cien por cien con su historia, hasta el punto de que la defino como inspiradora para los que adoramos la literatura y la escritura. Más allá del entretenimiento, Pomelo y limón contiene un sinfín de técnicas y rasgos a los que merece la pena prestar atención (y esto se ve pocas veces). Me ha llenado en todos los sentidos y lo recomiendo de corazón a todos los que os atreváis con una lectura que en sus primeras páginas puede descolocar por empezar in media res y narrarse desde dos perspectivas. Por mi parte, espero y deseo que Begoña Oro siga escribiendo: ¡quiero más libros suyos!

P. D. Si queréis saber el significado del título, tendréis que leerlo.

Mi valoración: 10/10

¿Se publican demasiados libros?

2012-03-28T11:00:00.000+02:00

Hace unas semanas conseguí hacerme con un libro tras muchos meses de búsqueda. Se trata de una novela bastante reciente (se publicó en el 2003 y su última edición salió en 2009) e incluso se adaptó a la gran pantalla hace unos años. No obstante, lleva meses descatalogada por la editorial y encontrar algún ejemplar en las librerías es cuestión de suerte. Y yo me pregunto, ¿qué es lo que lleva a una obra que por lo visto no está nada mal a desaparecer del mapa en tan poco tiempo?

En mi opinión, se publican demasiados libros. No importa el género ni la franja de edad a la que se dirijan, en todos los ámbitos hay una oferta muy amplia y esto tiene sus pros y sus contras. Como puntos favorables, el más importante es la variedad de autores y temas: hay mucho donde elegir y seguro que cada lector dará con uno que le guste (aunque a veces tantas propuestas saturan un poco, ¿no os parece?).

En el lado contrario, la abundancia de publicaciones tiene como consecuencia que cuesta más discernir entre las obras que merecen nuestra atención y aquellas en las que no vale la pena pararse. Sí, es cierto que siempre hay alguna que destaca, pero también hay joyas que caen en el olvido rápidamente. La novela de la que os hablaba es solo un ejemplo: cada vez son más las tiradas de ejemplares que al cabo de uno o dos años se venden a precio de saldo porque no han funcionado tan bien como esperaban.

Entiendo que la desaparición de algunos títulos es ley de vida: no todos pueden perdurar eternamente, ya sea por falta de calidad o sencillamente para dar paso a nuevas sugerencias. Aun así, tengo la sensación de que con la literatura está ocurriendo lo mismo que con la ropa: antes era cara y la gente procuraba arreglarla antes de tirarla, mientras que ahora tiene precios tan asequibles que uno se puede renovar el armario a menudo y arreglar una de estas prendas sale más caro que comprar una nueva. Exactamente igual que con una buena parte de lo que se publica: novelas rápidas de olvidar.

Acepto que el mercado debe renovarse, pero me gustaría que el filtro de las editoriales fuera mayor, que publicaran menos títulos pero mejor escogidos (y con ediciones más cuidadas, por dentro y por fuera). Como lectora lo agradecería porque me quitarían de en medio muchas historias que quizá entretienen pero a la larga no aportan demasiado. En este sentido, para mi gusto la política de Salamandra es perfecta: saca pocos libros al año en comparación con otros sellos, pero suelen ser joyitas y no les va nada mal.

A pesar de todo, también soy optimista: el e-book acabará con el problema de los títulos descatalogados porque las novelas editadas en este formato seguirán a nuestro alcance con el paso de los años (o eso quiero creer). Aun así, sigo pensando que no vendría mal que agentes y editores aumentaran las exigencias con el fin de dar más bombo a aquellas obras que realmente lo merecen. La publicidad es la gran aliada del éxito y en un mercado tan competitivo se debería invertir en conseguir la máxima calidad en un solo producto, no en hacer cien productos simplemente aceptables.

Lazos de humo - María Iglesias

2012-03-26T11:00:00.016+02:00

Editorial: Temas de Hoy
ISBN: 9788499980362
Páginas: 640
Precio: 22,50 €

Con este ya son tres los libros de Ediciones Temas de Hoy que leo en lo que va de año (los dos primeros fueron El tiempo entre costuras y Palmeras en la nieve, muy recomendables). Este sello me está sorprendiendo gratamente: en lo que a narrativa se refiere, tiene una colección de grandes historias, generalmente ambientadas en un pasado reciente, de esas que aportan entretenimiento y al mismo tiempo enseñan algo sobre la época. Están escritas por autores españoles que comienzan (al menos, este es el caso de las que he disfrutado yo) y su facilidad de lectura y los temas tratados hacen que sean buenas apuestas para el gran público. A mí me gusta leer tanto publicaciones comerciales como pequeñas joyas desconocidas (todo tiene su momento), de modo que en su catálogo hay títulos que me interesan, como este Lazos de humo que os comento a continuación.

María Iglesias

María Iglesias (Sevilla, 1976) se licenció en Periodismo en la Universidad de Sevilla y a lo largo de su carrera ha trabajado en medios de comunicación como Radio Guadaira, Agencia Efe, Diario de Sevilla —del que fue una de las fundadoras— y Paramount Comedy Channel. No obstante, también ha encontrado la manera de relacionar su profesión con la literatura: en 2006 completó un doctorado en Literatura y Comunicación con una tesis sobre la obra de Mario Vargas Llosa que el propio autor alabó por su enorme profundidad. Por lo demás, se confiesa una apasionada de los libros desde su infancia y en 2011 debutó en el mercado literario con Lazos de humo. En la actualidad trabaja como redactora del programa El público lee (Canal Sur 2 TV) y colabora en la revista digital Tertulia andaluza.

Sinopsis

Estamos a finales del siglo XIX. En un pueblo del norte de España, la familia del pequeño Germán Díaz está a punto de cambiar su futuro para siempre: su padre ha decidido marcharse a Cádiz, donde se hará cargo de una carbonería que quizá con el tiempo podría llegar a ser suya. Su hijo irá con él, pero su esposa Marcela tendrá que quedarse para cuidar de la casa. Desconsolada, antes de la despedida insta a Germán a leer, a fijarse en los empleos que tiene la gente en la ciudad; sabe que es un niño listo y puede llegar lejos, aunque también tendrá que ayudar en la carbonería si todos quieren salir adelante.

Aun así, durante el viaje Germán conoce a Eliseo, su hada madrina: un joven periodista que le presta libros y continúa la labor que empezó su madre al animarle a estudiar. Pero Eliseo también tiene su propia historia: no se ha casado y mantiene una relación con Elvira, una chica que sueña con dedicarse a escribir. De momento se debe conformar con redactar canciones para un local de mala reputación, ya que ninguna editorial se interesa por la obra de una mujer. Sin embargo, Elvira tiene la firme decisión de luchar por hacer realidad su sueño, así que no se va a rendir. La vida de Eliseo, y como consecuencia la de Germán, se verán afectadas por ello.

Comentario personal

A veces no basta una buena historia: se puede tener las mejores ideas del mundo y no saber plasmarlas sobre el papel. Tampoco es suficiente con saber escribir: no todos los estilos narrativos son igual de eficaces para un determinado relato. Hace falta una habilidad más, la de hacer magia con las palabras o, como mínimo, conseguir que desprendan encanto, embeleso o como queráis llamarlo, esa sensación que cautiva al lector y hace que la lectura no le resulte indiferente. Ese es el gran problema de Lazos de humo: la trama tiene todos los ingredientes para gustar y solo hay que leer la biografía de la autora para saber que domina la escritura; ahora bien, su prosa carece de viveza y eso ha impedido que el libro me conquistara.

En primer lugar, la novela tiene dos grandes hilos: por un lado, la infancia difícil de Germán, ese niño que se esfuerza por sacar tiempo para leer y estudiar con el sueño de conseguir un futuro mejor; por el otro, Eliseo y Elvira, cuya historia va más allá del tema amoroso y permite mostrar otras realidades de la época, como la vida en París o los viajes al Nuevo Mundo. Los personajes principales son gente buena que cae bien, así que resulta fácil ponerse en su piel y cogerles cariño, aunque de todos modos tampoco llegan al nivel de inolvidables. A pesar de no aportar nada nuevo en este sentido, puede gustar a un gran número de lectores porque este planteamiento que combina la ambientación en el pasado reciente con la lucha de un niño pobre y el tesón de una mujer avanzada a su época siempre tiene su público fiel.

La obra de María Iglesias destaca en hablar de la emigración durante este periodo y en haber escogido Cádiz como escenario central, aunque a medida que avanza también nos traslada a otros lugares, lo que enriquece el conjunto. De nuevo, no ha inventado nada (no lo digo en sentido negativo: es casi imposible innovar en la literatura), pero este contexto en particular está menos explotado que las ideas que he comentado antes y le da su rasgo distintivo. Personalmente, ha conseguido trasladarme a estos espacios y con ello he aprendido un poquito sobre esta etapa y la forma de vida de quienes vivieron durante ese tiempo, lo que siempre resulta gratificante. Se nota que se ha documentado mucho para construir una historia verosímil y cuidada.

Y sin embargo, como os adelanté antes, no me ha convencido. De entrada, porque no cumple la regla del «Muestra, no cuentes»: el texto es una constante narración del tipo «Germán hizo esto, Germán fue allí, Germán pensó aquello, Germán regresó», solo se salvan los diálogos (que tampoco son nada del otro mundo). Limitarse a contar sin mostrar tiene como consecuencia esa falta de emoción de la que os hablaba; el texto es serio y frío, se asemeja más a un documento formal que a una creación literaria, no me ha arrastrado por sus páginas. Además, en algunos momentos la autora intenta utilizar frases un poco más complejas (supongo que con el fin de sonar más «literaria»), pero quedan recargadas y forzadas, no entiendo cómo el corrector no hizo nada ahí. Y hablando de corrección, hay alguna errata y alguna falta (el «iros» de la página 274 me mató: la forma apropiada es «idos» o, en su defecto, «marchaos», que suena mejor).

El otro problema que le encuentro es que se alarga demasiado, explica en dos páginas lo que se podría decir en media. Esto no tiene por qué ser malo de por sí (depende del estilo de cada escritor: algunos hacen tales maravillas al hablar de un detalle insignificante que da gusto que se extiendan), pero, dadas las características del estilo de María Iglesias, creo que habría sido mejor ser más concisa, directa. Entre unas cosas y otras, la lectura se me ha hecho bastante pesada y eso, en una obra para el gran público, no puede considerarse positivo. La vida de Germán y compañía se podría haber contado en unas 350-400 páginas perfectamente.

De todos modos, tampoco quiero tirar por la borda todo el trabajo de la autora: todavía no ha encontrado el punto a su prosa a la hora de escribir literatura, pero no es nada que no se solucione con el tiempo y la práctica. En los demás aspectos, como digo, no tiene malas propuestas y se nota que se ha tomado en serio la labor de preparación. Quiero destacar los títulos evocadores de los capítulos (y el de la novela, claro) y que la información que se desvela en cada uno está bien organizada, con un principio y un final concretos.

Antes de terminar, me gustaría decir que la sinopsis de la contracubierta no me parece acertada: básicamente, solo habla de Germán y desvela que llega a convertirse en abogado. Esto no grave (era de esperar), lo malo está en que solo se refiere a Eliseo como «un joven periodista que se cruzará en su camino», sin ninguna referencia a sus propias vivencias y su relación con Elvira. Dado que esta trama tiene bastante interés, deberían haberla introducido aunque fuera brevemente. Por lo demás, la edición es bonita, de tapa dura y con fotografías en las guardas, como nos tiene acostumbrados Temas de Hoy.

Conclusión

Estoy segura de que tarde o temprano María Iglesias nos regalará una novela más redonda y pulida, pero por ahora no puedo deshacerme en alabanzas porque, a pesar del interés de la trana, me ha dejado bastante fría y pienso que se podría haber contado mejor (quiero decir, mostrado mejor). Si aun así tenéis ganas de descubrirla, os esperan seiscientas páginas de crecimiento personal de un muchacho que se esforzó en estudiar y labrarse un futuro pese a tenerlo todo en contra, con el tema de la emigración de los españoles a finales del siglo XIX como telón de fondo. Al menos no es una lectura vacía y nos enseña una parte de nuestra historia.

Imágenes sacadas de la web del libro.

Mi valoración: 6,5/10

Fragmentos de libros: La brecha

2012-03-23T11:00:00.000+01:00

—Ustedes nunca han presenciado una guerra, ¿verdad? El mejor hombre se convierte en una fiera excitada por el olor de la sangre, el mejor padre en asesino de niños, el mejor marido en violador de mujeres, el hombre honesto en ladrón. La tensión y el miedo a los que se ven sometidos los soldados alcanzan cotas inimaginables. Después de una batalla en la que han arrebatado la vida a otros seres humanos y han luchado por defender la propia, han destripado, han rebanado pescuezos y desfigurado los rostros de hombres iguales a ellos, necesitan tiempo para recuperarse, como los caballos tras una larga cabalgada. No pueden detenerse de golpe, tienen que hacerlo poco a poco. Es, digamos, una especie de catarsis para no volverse locos.

***

¿Cómo explicarle a una chiquilla que el amor no se mide por la cantidad de palabras, que los silencios también hablan y que es preciso saber escucharlos?

***

—¿Por qué nos han hecho esto? —preguntó de nuevo—. Usted solía decirme que las guerras eran necesarias para reparar los entuertos ocasionados por hombres sin escrúpulos, pero no me dijo que eran las personas más indefensas las que sufrían sus resultados.
—No lo sabía…
—Los vascos todavía creemos en las brujas y en los aquelarres —continuó ella—, y hay quien asegura que el diablo tiene aspecto de macho cabrío, mitad animal, mitad hombre, pero se equivoca. Yo lo he visto y juro por mi madre muerta que viste de uniforme. Tiene los ojos rojos y la cara y las manos manchadas de sangre; su aliento huele a alcohol y ríe mientras contempla el sufrimiento de sus víctimas. Mata a seres inocentes, incendia, golpea y viola a mujeres y niñas y luego las asesina. Yo lo he visto porque he estado en el infierno.

***

—[…] bien sabes que no siempre se convence con palabras al contrario.
—Y entonces se utiliza la fuerza…
—Sí, cuando el contrario la utiliza primero.

***

—Nuestras vidas están llenas de decisiones buenas y malas. Somos el resultado de nuestros aciertos y nuestros errores.

***

Enlace a mi reseña del libro.

Lecturas temáticas: sagas familiares

2012-03-21T11:00:00.003+01:00

Se conoce como saga familiar un libro que relata las vivencias de diversas generaciones de una o varias familias. Es un tema que me encanta encontrar en la literatura, de modo que he decidido hacer una lista con propuestas que recomiendo a quienes quieran descubrir más obras de este tipo.

1. Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez: la maravillosa historia de los Buendía, una familia marcada por la soledad cuya vida se desarrolla en un pueblo imaginario, impregnada de elementos mágicos. Independientemente de que sea una saga familiar, cualquier amante de la literatura debería leer este libro. Una obra maestra.

2. La casa de los espíritus, de Isabel Allende: tres generaciones de grandes (y peculiares) mujeres, Clara, Blanca y Alba, acompañadas por el patriarca Esteban Trueba. Además de ser la mejor novela de la escritora chilena y uno de los referentes del realismo mágico, narra una historia en parte verídica, la de la familia de la autora (ella misma lo cuenta en sus libros de no ficción, como Paula). Me fascinó, y me parece injusto que a veces se la tache de copia de Cien años de soledad: pertenecen al mismo género, pero cada una cuenta su propio relato.

3. Espejo roto, de Mercè Rodoreda: un clásico de la literatura catalana, aunque bastante desconocido para los lectores de otros lugares. Nos traslada a la Barcelona de principios del siglo XX, al corazón de una familia acomodada cuya existencia está marcada por los secretos oscuros. La obra contiene muchos elementos simbólicos y hay escenas que permanecen en la memoria. Imprescindible.

4. La tía marquesa, de Simonetta Agnello Hornby: una familia de la aristocracia siciliana en el siglo XIX. La protagonista, Costanza, vive determinada por la tristeza desde su infancia y la relación con sus parientes no es buena. La elección de la ambientación me parece exquisita (la autora desciende de una familia aristócrata, así que conoce bien el tema) y disfruté mucho con la evolución del personaje. Merece la pena.

5. Habitaciones cerradas, de Care Santos: a partir de la figura de un pintor atormentado, Care Santos plasma una historia que combina pasado y presente y está llena de giros inesperados. Comparte con Espejo roto la familia burguesa y la recreación de Barcelona, pero en este caso el relato no es lineal, sino que mezcla fragmentos de diversos tipos de texto que al final encajan como un puzle. Muy bueno.

6. En el país de la nube blanca, de Sarah Lark: la vida de dos mujeres inglesas que en pleno siglo XIX viajan a Nueva Zelanda para casarse y allí nada resulta ser como esperaban. Entre los puntos fuertes de la saga, destaco su ambientación, el carácter pasional de los personajes, la introducción a la cultura de los maoríes y la facilidad de la lectura. La recomiendo especialmente a los amantes del romance y las aventuras.

7. Lo que sé de Vera Candida, de Véronique Ovaldé: una novela exquisita y evocadora, en la que destacan las tres generaciones de mujeres, Rose Bustamente, Violette y, sobre todo, Vera Candida. Las tres tienen en común el hecho de criar a su hija solas y no revelarle nunca el nombre del padre. La historia tiene tintes del realismo mágico hispanoamericano y la prosa me pareció una delicia. No creo que sea un libro para las masas, pero si os gusta este estilo os encantará.

8. Hija de la fortuna y Retrato en sepia, de Isabel Allende: el primero nos cuenta la vida de Eliza Sommers y Tao Chi'en, que llegaron a California en la época de la fiebre del oro. mientras que el segundo se centra en Aurora del Valle, su nieta. Ambas se mueven en el estilo del realismo mágico que la autora ya desplegó en La casa de los espíritus, aunque a mi parecer son un poco inferiores. Lo que más recuerdo de ellas es que, a pesar de que a ratos se me hicieron pesadas, me transmitieron un gran sentimiento. Se pueden leer de forma independiente.

9. Un secreto bien guardado, de Maureen Lee: dos tramas paralelas en pasado y presente que relatan, respectivamente, la vida de una joven en el Liverpool de la Segunda Guerra Mundial y el reencuentro de esta mujer con su hija veinte años después. El tema clave de la novela, ese secreto bien guardado, es el motivo por el que la madre fue encarcelada y separada de la niña. Una historia muy entrañable.

10. Los pilares de la tierra, de Ken Follet: Edad Media, una catedral en construcción, una abadía, un hombre trabajador, una mujer proscrita, malos malísimos y una bella historia de amor. A grandes rasgos, estos son los ingredientes del gran éxito de Ken Follet, una novela que no me gustó tanto como esperaba por el maniqueísmo de los personajes y otros detalles, aunque aun así le reconozco el mérito de ser entretenidísima.

Algunas que no me convencieron: Un dulce par de senos, Sweet Mandarin, La nieta de la maharaní, Dientes de leche...

Por último, os animo a comentar qué sagas familiares os han gustado para hacer más rico este listado de recomendaciones (sin enlaces a otras páginas, por favor). Mi propósito no es enumerar todas las novelas de este tipo que existen, sino solamente las que nos han hecho disfrutar; de este modo, quienes lleguen a esta página encontrarán un montón de buenas opciones.

Cuaderno para dos - Rachel Cohn y David Levithan

2012-03-19T11:00:00.018+01:00

Editorial: Molino
ISBN: 9788427200807
Páginas: 320
Precio: 16 €

Nunca me habría fijado en esta novela si no fuera por las elogiosas palabras que le dedicó Jorge. ¿Por qué? Porque me parecía una comedia romántica de poca monta que no me iba a aportar nada. Y, en parte, es cierto que no se trata de una obra pensada para dejar huella. Sin embargo, su crítica desprendía tanto entusiasmo que me hizo creer que se trataba de una buena historia, escrita en clave de humor y sin plantear dudas existenciales, pero destacable dentro de su género. ¡Esto sí que me llama la atención!, pensé, y aquí me tenéis, con una reseña positiva de un libro que me ha hecho pasar un rato muy agradable.

Rachel Cohn y David Levithan

Cuaderno para dos está firmado por dos autores norteamericanos de larga trayectoria (aunque en España ni nos suenan), Rachel Cohn y David Levithan. Cada uno hace su carrera en solitario, pero ocasionalmente se han unido para escribir a cuatro manos unas comedias románticas que han tenido una buena aceptación entre el público adolescente.

David Levithan (1972) es editor y escritor de literatura juvenil. Dio el salto a la fama con Boy meets boy (2003), una historia de amor entre dos chicos homosexuales, y desde entonces ha publicado once novelas más, entra las que se encuentra A de amor (2011), recientemente traducida a nuestra lengua. Rachel Cohn (1968), por su parte, estudió Ciencias Políticas con el objetivo de ser periodista, aunque pronto abandonó esa idea para centrarse en la escritura de ficción. La oportunidad de publicar le llegó en el año 2002 con Gingerbread, el primer volumen de una serie sobre una chica llamada Cyd Charrise. Tiene siete libros más, pero en castellano solo podemos disfrutar de dos que ha escrito junto a David Levithan, Nick y Norah: una noche de música y amor (2007), que tuvo un éxito notable y se adaptó a la gran pantalla, y Cuaderno para dos (2010).

Sinopsis

Se acerca la Navidad en Nueva York y dos desconocidos están a punto de unirse de una manera muy peculiar: Dash, un chico de dieciséis años un pelín estirado, encuentra una moleskine roja en un estante de la Librería Strand. En su interior, una desconocida llamada Lily le incita a realizar una serie de retos. Dash entra en el juego y así comienza un intercambio cargado de ironía y buen rollo, aunque en el fondo ambos esconden el deseo de conocer a alguien especial. Ellos todavía no lo saben, pero en estas fechas tienen algo en común: por primera vez celebrarán las fiestas sin sus padres. En un caso, por voluntad propia; en el otro, porque las circunstancias lo han querido así. ¿Será este el ambiente propicio para que surja un sentimiento?

Comentario personal

Cuaderno para dos es, ante todo, una novela fresca, divertida y para pasar el rato. No marcará un antes y después en la vida lectora de nadie, pero lo bueno es que tampoco lo pretende: los autores saben lo que quieren escribir y cómo abordarlo, de modo que el resultado se puede definir como una comedia romántica de alta calidad. Su estilo ágil y sencillo atrapa de inmediato, lo que facilita gran parte del trabajo posterior. Entre tantas novedades históricas y fantásticas, de vez en cuando se agradece una lectura como esta.

De entrada, posee un planteamiento muy original: dos jóvenes que se conocen a través de una libreta. ¿A quién no le haría ilusión toparse con una moleskine que propone un reto en medio de una librería? Sintiéndolo mucho, aquí la ficción supera la realidad (o yo soy demasiado convencional). Esta toma de contacto puede recordar un poco a Contra el viento del norte, pero, a diferencia del éxito de Daniel Glattauer, el contenido de Cuaderno para dos no se limita a los mensajes entre Dash y Lily, sino que el texto está formado por la narración de ambos, por lo que conocemos a fondo sus vidas y maneras de pensar.

Hablando de los personajes, se alternan los capítulos narrados en primera persona por Dash y Lily. He llegado a conocerlos bien, los dos tienen mucho sentido del humor, me resultan simpáticos y su evolución es creíble. Dash tiene un puntito snob que lo hace irresistible (y distinto a los galanes del chick-lit, generalmente hombres inteligentísimos y amables pero sosos a más no poder), así que se puede decir que mi favorito es él. En su trama, además, destaca su ex novia, a la que todavía tiene muy presente. Lily, por su parte, se nos presenta como una chica muy familiar, que todavía debe espabilar bastante. Los secundarios también son geniales: he tenido la sensación de estar entre amigos, unos amigos que derrochan alegría e ingenio.

Por otro lado, a pesar de estar escrito en clave de humor e incluir algunas escenas un tanto disparatadas, la novela plantea reflexiones acertadas sobre cuestiones sentimentales. No lo hace de forma directa y moralizante, sino dentro de su estilo, es decir, con mucho sentido del humor y encajando cada tema en un momento concreto de la historia. Sin cursilerías, sin explicaciones superfluas; Rachel Cohn y David Levithan saben lo que buscan y lo hacen bien. Por mi parte, prefiero mil veces este enfoque que el de las novelas cargadas de romances idealizados o el de los libros de autoayuda. Ya hace tiempo que me di cuenta de que se puede transmitir mucho más con agudeza y salero que con largas divagaciones (y ya no hablo de subir el ánimo de los lectores).

No quiero olvidarme del telón de fondo: la Navidad en Nueva York. Parece mentira, pero ¡qué pocas obras se sitúan en este periodo del año! En muchas aparece de pasada; ahora bien, que el argumento se desarrolle únicamente en estas fechas no suele ser habitual. En este caso, la idea está bien empleada porque le da un toque especial: que si Papá Noel, que si los regalos, que si las decoraciones de las calles… Siempre digo que la ambientación de una novela es importante, y en una de humor no va a ser menos.

Otro detalle que me gustó son las frecuentes referencias a autores clásicos (Yates, Saramago, Lorca…). En cierto modo, los autores han aprovechado este Cuaderno para dos para hacer un homenaje a la literatura y a los amantes de la misma, ya que, no lo olvidemos, el lugar en el que Dash encuentra la moleskine por primera vez es una librería. Son ese tipo de cosas que a primera vista están tapadas por el hilo principal de Lily y Dash, aunque esta meticulosidad en el cuidado de todas las escenas le da más valor y demuestra que ha habido un gran trabajo detrás del libro. Como lectora, agradezco que los autores hayan sabido hacerme llegar su amor por este mundo.

Finalmente, contesto una duda que tal vez os ronda por la cabeza: ¿es una historia para chicos o para chicas? En mi opinión, para los dos. El género de la comedia romántica se suele asociar al público femenino; no obstante, si tuviera que clasificar Cuaderno para dos en una categoría, me decantaría por un híbrido entre el chick-lit y el dick-lit o lad-lit (el chick-lit para hombres, para entendernos), ya que tenemos el punto de vista de él y de ella, al más puro estilo Finalmente juntos, de Josie Lloyd y Emlyn Rees, una de las primeras obras de este tipo que se salieron al mercado. Este humor desenfadado, junto con las tramas cotidianas, encaja bien en esta clasificación y por eso opino que puede gustar a lectores de ambos sexos.

Conclusión

Detrás de esta cubierta bonita y alegre se esconde un relato igual de simpático y buenrollista: las vivencias de dos jóvenes que se conocen de una forma muy poco convencional y a raíz de esa casualidad empiezan a contarnos su día a día con mucha ironía. Cuaderno para dos no pretende ser más de lo que es, una lectura agradable, aderezada con guiños a la Navidad y a la literatura, cuyo desenlace me ha dejado con una sonrisa en los labios. Aunque esté catalogado como juvenil, su estilo se asemeja al de sus equivalentes para adultos, de modo que por mi parte lo recomiendo a gente de todas las edades (a partir de los catorce años, más o menos). Si no tenéis la cabeza para obras complicadas o simplemente os apetece un break entre historias más densas, animaos a conocer a Lily y Dash. ¡No os defraudarán!

Mi valoración: 7/10

Fragmentos de libros: Jellicoe Road

2012-03-16T11:00:00.000+01:00

"What do you want from me?" he asks.
What I want from every person in my life, I want to tell him.
More.Then when it was over, she gathered him into her arms. And told him the terrible irony of her life.
That she had wanted to be dead all those years while her brother was alive. That had been her sin.
And this was her penance.
Wanting to live when everyone else seemed dead.

***

“Do you know what?” I asked both of them. “If you don’t build a bridge and get over it, I’ll never forgive either of you.”

***

Enlace a mi reseña del libro.