Diario de un Impresentable

69?

2009-07-17T00:11:00.057+02:00

Mi lengua se desliza dibujando el contorno de tus labios mayores. Me gustan tus labios mayores porque son una fuente de sabiduría y humedad en estos tiempos tan secos y estúpidos. Es bueno no intervenir manualmente. Parece lógico que sea mi lengua la que intenta separarlos para acceder líquida a tus labios menores. Me gustan tus labios menores. Son mi pórtico de la gloria, el punto de partida. Son delicados y deliciosos.

Me gusta comértelo manteniéndome alejado de tu clítoris. Todo es instintivo. No quisiera que me abrasaran el capullo a lametazos desde el principio. Sería una estimulación demasiado directa. Prefiero acercarme a las cosas pasando de atajos, disfrutando del camino como decía el subnormal de Kerouac. Prefiero, sí, impregnarme del viaje como sentido en sí mismo. Per se, como dirían otros gilipollas, otros iluminados de pacotilla.

Mi lengua ha bebido vino y ha fumado cigarrillos. Mi lengua se siente febril por la salivación y el deseo. Comiéndotelo descubro que nuestras humedades encajan favorablemente. No es fácil. El que dos químicas corporales coincidan es tan complejo como casual. Conozco gente a la que le repugna el olor del sexo de su pareja. Y es triste. No son compatibles bioquímicamente. No son compatibles, pues si somos materia y espíritu mal empezamos si nuestras carnes no destilan derivados aceptables. Pero nosotros no tenemos ese problema. Mi saliva y tus flujos vaginales se llevan de puta madre. Digamos que se potencian.

La noche arde dentro y fuera de la casa, pero llega un momento en que los accidentes climáticos dejan de tener importancia. En todo caso se está bien con el culo al aire, de rodillas, concentrado en la caricia lingual que investiga tu sexo sin acosarlo, sin acelerar en vano la sucesión de actos que quizá nos lleve al delirio, que quizá nos conduzca al tan deseado sueño.

Mi lengua se insinúa en la entrada de tu coño, que es dulce, que es secreto, con la tranquilidad del que tiene todo el tiempo de una vida para recrearse en ello. Mi lengua no va a follarte, pero disfruta de autonomía suficiente como para impregnarse de ti mientras mi nariz, un poco más arriba, te percibe caliente besándose en perpendicular con ese clítoris tan inspirado y fuera de control como los volcanes al punto de erupción. Es bueno que las superficies circulares, sin aristas, se aproximen y rocen esquivando movimientos sin forma geométrica determinada. Es bueno que me encante tu olor, porque no siempre ocurre. Porque hay cuerpos tristes y almas perdidas.

Por suerte las nuestras parecen estar en excelente forma. Por suerte ocurre lo mismo cuando dejo que tu coño sienta el frío de la humedad evaporándose para acercarme a tu boca. Pruébate, te digo. Estás buenísima. Y sin necesidad de más palabrería me besas dejando que nuestras lenguas giren sobre sí mismas hasta el fondo de la garganta. Así descubrimos que el sabor de tu coño mezclado con las dos salivas resulta aún más delicioso.

Pero todavía faltaría una incógnita en la ecuación. Acertaste. Dado que el 69 implica una doble acción que a veces desconcentra, decidimos seguir jugando por turnos. Así que ahora es tu boca, son tus labios, es tu lengua la que dibuja el contorno de mi polla desde la base, subiendo en espirales de locura contenida, de vicio perfecto sin llegar nunca hasta su cabeza, hasta mi segunda cabeza. Quizá me agarres los huevos con dulzura o te aventures en ellos adivinando esa duplicidad que ebulliciona; quizá me aferre a tu cráneo con ambas manos sin ejercer ningún tipo de violencia, porque la violencia es el recurso de los desesperados y ahora mismo estoy a años luz de sentirme así. Pero no es necesario porque nos guía el instinto atávico que desde siempre ha aproximado a los iguales para garantizar cierta coherencia planetaria.

Así es como siento tus labios succionando levemente las paredes inflamadas de mi rabo que arde, que está sediento de ti y lo expresa a gritos desde su ciclópeo ojo-boca de color púrpura como los latidos de nuestros corazones acelerados, como los compases de las canciones que compartiremos por siempre, las borre quien las borre.

Como ambos tenemos en común finalidades y necesidad de empirismo, acabas por delimitar milímetro a milímetro el contorno de mi glande que a estas alturas es como un ascua de carbón al rojo. Pero no es el momento de acelerar sin medida. Antes dejamos que nuestras bocas vuelvan a encontrarse para probar la nueva mezcla. Dos salivas, dos líquidos sexuales en excitación. Batimos todo ello con las lenguas que nunca descansan en la labor del beso. Removemos el fruto de estas entrañas que se escriben con el deseo acumulado tras tantas palabras, tantas tormentas y cataclismos. Tras tanto verano. Y el resultado resulta mucho más elocuente que cualquier narración poética, sexual e incluso romántico-sucia.

El resultado es superlativo e inconmensurable. El resultado, amiga, somos nosotros en estado puro, quizá una parte del germen de este mundo que siempre está generándose a sí mismo. Quizá algo de lo que en otros tiempos se llamó divinidad.

Mientras tanto, la noche es un aullido de ira y alegría. Mientras tanto el mundo rota sobre sí mismo a 1700 km/hora en el Ecuador, a 850 Km/hora a 60 grados de latitud y prácticamente a cero en cualquiera de los polos. De hecho, ahora mismo poseemos la serenidad de los polos terráqueos. El control absoluto de la situación. La dulce duda cuando llega el momento de pactar el modo de desencadenar un nuevo eslabón en esta particular ciclogénesis (explosiva). Es probable que en este punto la posibilidad 69 ya no sea tan descabellada.

Porque ha llegado el momento de beber estos orgasmos para por fin hidratar nuestras cansadas almas, nuestras ilimitadas almas prácticamente gemelas. Porque la predestinación a veces sólo es un lamento compartido. Porque este es el mejor modo de alcanzar ese estado de no pensamiento desde el que expandirnos hacia el puto cosmos que, en su magnificencia, no puede hacer otra cosa que sonreír mientras se masturba con sus amiga, la fatal casualidad.

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Sonido 1: Crazy (Artrosis) - Para pragmáticos -

Sonido 2: The Crow And The Ring (Manowar) - Para romántios (sucios) -

La cobardía de la fatalidad

2009-07-14T23:24:00.009+02:00

Nubes inexistentes se ciernen sobre la ciudad, que es fuego, que es calor en estado puro. La tristeza no entiende de estaciones. La oscuridad puede imponerse en mitad del más resplandeciente sol. Hay fuerzas negativas que son las que mueven el mundo. La naturaleza considerada en el más amplio sentido es una sucesión de catástrofes, de ciclos de creación y destrucción. Quizá la mayoría de las religiones se inspiraron en la contemplación de esa dinámica estacional para vendernos la idea de bien y mal. Pero lo cierto es que la supremacía de lo oscuro, no necesariamente maligno, resulta inevitable y muchas veces no queda otro remedio que convivir con ello. La ciudad se convierte así, en mitad del verano, en una tela de araña de la que nada ni nadie puede escapar. Y la araña es enorme, apestosa y dispuesta a morir matando. La agilidad de sus potenciales víctimas será crucial para escapar a una suerte siniestra. Será necesario cortar los puntos de apoyo que sustentan la peligrosa red. Será inevitable fumigar los criaderos desde los que la araña esparce su ponzoña.

Más allá de abstracciones, estaríamos hablando de la eterna oposición entre vida y muerte, entre eros y tánatos. El verano no es la estación de la vida, sino todo lo contrario. Campos agostándose, muriendo literalmente abrasados por la fuerza del sol que es el mayor aliado de la araña. Aires calientes y contaminados arrastrando mierda en todas direcciones. Oxígeno escaseando cuando el termómetro se acerca a los 40 grados, cuando el termómetro los sobrepasa sin dejar tregua ni para el sueño. Sin duda el verano es la estación de la araña, y es cuando ésta aprovecha para morder nuestros cuerpos desnudos amparándose en la locura y el anonimato, en la oscuridad de la noche bochornosa. Lo lleva escrito en su código genético. La necesidad de herir por el mero placer de hacerlo. El modo de atacar, oculta en los recovecos más inaccesibles. Su naturaleza mezquina, siempre atenta a un descuido, a un momento de creatividad o placer que nos abstraiga de su constante vigilancia.

Claro que quizá en un movimiento involuntario aplastemos a la araña mucho antes de tener que huir de sus redes. Porque la araña del verano es cobarde, como todo mal imprevisto, como cualquier desgracia, cataclismo o contratiempo. Tanto tú como yo sabemos que la felicidad sólo existe como ideal, porque es imposible semejante despliegue de armonía de manera continuada. Es lógico asumir que tarde o temprano caerá el rayo vengador, que no justiciero, que devastará toda construcción de naturaleza saludable, creativa o simplemente intensa. No somos ingenuos pringados que nacieron ayer. Hemos ido aprendiendo en qué consiste este juego y conocemos los riesgos y las amenazas que implica. La araña puede tomar muchas formas. Ese empresario de medio pelo que quiere joderte, ese funcionario chulesco al que se la suda tu salud física o económica. Ese retrasado mental al volante intentando echarte de la carretera, esa pareja ideal cuyo único objetivo es joderte la vida. Hay tanto odio, tanta frustración, tanta locura, tantos enanos mentales sueltos por las sucias calles que resultaría imposible erradicarlos por completo sin perpetrar una masacre. Pero la fuerza de la araña es precisamente su punto débil, porque la fuerza del insecto no es otra cosa que la manifestación de una debilidad, de una carencia de humanidad que lo convierte en algo tan detestable como insignificante.

Nubes inexistentes de mierda pura anegan los cielos de la ciudad mientras el mes de julio llega a su justo centro. La rabia no entiende de estaciones, ni de temperaturas. La luz de estos días inacabables tan sólo es el foco para iluminar la tragedia repetida que es la lucha por la supervivencia en un entorno hostil. Porque vivimos en un planeta duro, porque nuestro propio cuerpo libra batallas ciclópeas para mantenernos vivos bajo el sol. Porque estamos dotados de la intensidad de los iluminados, de la sabiduría de los que nos precedieron, no toleraremos ni un solo ataque más. No admitiremos que la araña del verano nos roce con sus repugnantes patas peludas. No permitiremos que insinúe su predecible movimiento de ataque pues ya hemos aguantado demasiado. Ya hemos soportado demasiado tiempo. Y nuestra respuesta será dura y sin paliativos. No habrá piedad para la triste y enloquecida amenaza venenosa. Tan sólo será aplastada por nuestra inmaculada suela en un movimiento duro y contundente. Después continuaremos la ruta que nos lleve hacia tierras más frescas y menos plagadas de putos psicópatas de los que pronto darán buena cuenta la justicia de los hombres y su propia autoaniquilación.

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Sonido: Divine punishment (Diamanda Galás)

La chica más dulce

2009-07-12T05:34:00.028+02:00

Estoy con la chica más dulce, la chica más sensual, la de mirada más clara aunque también más profunda. Nos rodean las calles de la periferia bañadas por un sol de justicia, un puto sol de agresividad sin precedentes. Puedes sentir la estación en plenitud desplegándose por todas partes. Yo paseo con ella. Con la chica más excitante, la de ojos más transparentes aunque con capas y contrastes cromáticos de oscuridad insondable. Aunque su mirada en espiral, sexual y deseable, sea peligrosa, muy peligrosa. Las cigarras cantan al mediodía ocultas por los árboles de la avenida. Una de ellas planea directa hacia mi cara. Hostia, me digo, putos bichos, mientras hago un aspaviento y la ciudadana de Europa del Este que camina dos pasos delante de nosotros, buen culo, buena estructura ósea, se gira toda asustada, no, tranquila, no voy a violarte. Aquí aún no nos hemos balcanizado del todo, jajaja. Y ella acelera el paso porque sabe que estoy loco, completamente loco, aunque no tanto como la chica más dulce, la chica reservada, la chica de los pensamientos secretos. Yo también tengo pensamientos, pero no sé si son secretos porque ahora mismo estás leyéndolos.

Me gustas, le digo a la chica más perfecta que jamás he conocido, me gustas mucho. Te quiero en el sentido del romanticismo sucio y no, no estoy diciendo que quiera follarte, aunque claro, también, porque querer follarte es sólo una de las muchas cosas que me inspira esta querencia. Sí, responde ella. Te entiendo perfectamente. El problema de la gente es que intenta escribir, hablar, actuar y hasta pensar al gusto de los demás. El problema de la gente es que no sé si es rematadamente falsa o gilipollas sin remedio. Por no hablar de los locos de sanatorio y las locas de salto al vacío o corte de venas longitudinal. Te quiero, repito a la chica más dulce, a la chica más viciosa, porque la dulzura es como la inteligencia. Dame a un tipo con poca frente y tendrás a un mal follador. Dame un coeficiente elevado, mujer, muy atractiva de cara, muy deseable de cuerpo, muy interesante en el discurso razonado, y tendrás una folladora nata. Una buena zorra capaz de conjugar depravación con, qué joder, ¡misticismo! Tienes razón, replica ella, pero algo ha debido de funcionar mal en el mundo para que haya tanto retrasado mental por las calles, por los negocios, por las oficinas públicas y privadas. Algo lleva décadas, siglos, fallando. Por alguna extraña razón se perpetúan con mucha más facilidad los cretinos. Por alguna razón que puede ser algo tan simple como que el hecho de sembrar descendencia no siempre es sinónimo de saber a lo que estás condenando a tus... bastardos. Quizá tú y yo seamos accidentes, bellos anormales dispuestos a no cometer los mismos errores. Quizá, asiento.

La chica más dulce, morena de mirada encendida, me agarra del brazo y nos adentramos en el parque de las escombreras. Nadie diría que en 10 años esto ha pasado de vertedero a vergel. La devastación dando paso a la belleza, sí, eso es. Bueno, yo estoy caliente, como siempre, pero también tengo calor, como siempre en los veranos de esta puta ciudad. Pero sus besos pronto me dan de beber, pronto rehidratan mi maltrecho equilibrio de sales minerales y alucinaciones mentales. La luz es cegadora, pero su luz se impone al hiriente hechizo del sol que sólo quiere matarnos. Un silencio. Dominamos la capacidad de comunicarnos en el más absoluto silencio. Cuando las ondas cerebrales vuelan de su par de ojos al mío, y viceversa. Cuando cielo y tierra experimentan el éxtasis de la evaporación. Un silencio seguido de un beso que no es un beso cualquiera pues toda la obscenidad, toda la ternura, todo el dolor y la dicha acuden en manada a nuestras papilas gustativas, a las terminaciones nerviosas de nuestros resplandecientes labios.

Creo que somos putas en lo más profundo del corazón, le digo a la chica más dulce, a la chica más sádica y perversa. A la chica más introvertida y abierta de todas las que hubo. No me jodas, responde ella con un punto de timidez al conjugar el verbo joder, porque no está acostumbrada, porque ella creció como yo en un entorno salvaje y duro para llegar a esto, quizá con el único fin de llegar a esto, si es que hay destino, si es que hay algo más que casualidades impregnadas de magia y peligro. Ahora mismo no estoy jodiendo, continúo la broma, el tono suave que fluye como sus párpados refrescando campo visual y expectativa. Pero podrías, resume ella mientras me agarra polla y huevos, cara a cara sobre el banco del parque secreto. Cara a cara respondo atrapando su coñito húmedo bajo esos vaqueros incandescentes. Sí, podríamos.

Así pasan los primeros minutos de la tarde que será un infierno de calor y nostalgia, un echar de menos incluso antes de la despedida. Así se suceden los fragmentos de existencia que me hacen sentir esta felicidad efímera quizá diluida en el suspiro que dará paso a las estaciones, quizá persistente durante el tiempo que nos sea concedido por la misma casualidad que acabó haciéndonos coincidir. Así sonreiremos cuando la ciudad arda y abramos nuestros brazos aceptando el fin de todo lo conocido. Así nos correremos por última vez rodeados de asustadas gallinitas biempensantes cacareando enloquecidas su patético terror.

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Sonido: Chop suey (System of a down) - Porque a mí también me gusta la comida china -

Obsceno y poético, hacia un romanticismo sucio

2009-07-08T23:22:00.017+02:00

Dado que la realidad que nos envuelve ha resultado ser superior en sordidez y complejidad a los alegres relatos de la generación beat, siempre colocada, siempre optimista en su existencialismo, he decidido intentar el camino emocional. La ruta más corta entre convención, sexualidad y desapego.

Dado que el realismo sucio hace tiempo que se quedó corto para reflejar las tensiones cotidianas, laborales, afectivas, políticas y socioeconómicas, creo que ha llegado el momento de profundizar en el aspecto menos material de la cuestión. Superadas teorías con afán dialéctico, superadas religiones y sectas. Superado hasta el miedo a la libertad que tantas veces cercenó nuestras alas, demos la bienvenida al romanticismo sucio.

Si en algún momento alguien me asocia al movimiento Dogma, tendré que darle dos hostias en la cara, movimiento de muñeca, ida y vuelta, sin potencialidad erótica al tratarse de un simple correctivo.

Toma 1ª. Escena 1ª.

Me gustas. Me gusta la idea de follarte. Siento una identificación espiritual con tus mecanismos mentales. Te admiro. Tus capacidades intelectivas me ponen tanto como tu apariencia física. La apariencia es importante. Los buenos alimentos entran por los ojos. Eres guapa. He visto tu fotografía y creo que eres guapa. He leído tu material y sigo creyendo en tu belleza, como decían antes, interior.

Pero en el pasado se cayó demasiadas veces en el error del platonismo. No puedes necesitar la proximidad de alguien basándote sólo en coincidencias espirituales. No tiene sentido experimentar la dicha absoluta y el hastío devastador basándote en conjeturas. Eso les fue bien a los místicos del catolicismo, estoicos pajilleros con tétanos por el uso sadomasoquista de cilicios y disciplinas. Eso les fue bien a los poetas sifilíticos y tuberculosos de las generaciones clave en la historia de nuestra literatura. Nada más inspirador que follar un par de veces en tu vida y morir en agonía de décadas por infección generalizada. Nada como generar toda una poética, o narrativa, sobre la efímera base del polvo que aniquiló prematuramente tu existencia.

Estos modelos están agotados.

Si me gustas, por dentro y por fuera, y además me gusta la idea de follarte, es porque soy un ente vivo, sensible, dinámico y sexuado. Tú también deberías serlo. Esto es pura lógica, y lo demás una sana amistad.

Toma 2ª. Escena 1ª.

Y como me gusta tu boca tanto como tus críticas culturales. Y como me gusta tu culo tanto como las descripciones nostálgicas y atormentadas de otros tiempos. Y como me gusta la forma de tus pezones tanto como tu capacidad de empatía y ensimismamiento, no me queda otro remedio que manifestar a voz en grito y a los cuatro vientos: te quiero y, por tanto, te quiero follar. Te quiero es una expresión de deseo. Un ansia de cópula (unión) tanto física como espiritual. Te quiero follar es la síntesis de un estado anímico exaltado, podríamos decir inspirado, en el que meteorología, casualidad y devenir se aúnan en una especie de vórtice creativo de posibilidades ilimitadas.

En este punto podrían ser posibles ciertas variantes. Podría querer solamente tu cuerpo. Podría ansiar el juego sexual de tu anatomía contra la mía. Podría también limitarlo de un modo drástico y llegar a esa ficción de dominación donde desear única y exclusivamente que mamaras mi polla, arcada ocasional por contacto erróneo con fondo de garganta, hasta que la riada de mi, poéticamente, simiente, estoicamente, lefa, semen o leche, se derramara garganta abajo, oh, musa, oh, diosa, oh, felatriz.

Otra limitación podría venir del aspecto puramente intelectual. Seguiría deseando ese derramamiento orgásmico, pero más relacionado con la profundidad de tu edificio cognoscitivo que con la habilidad muscular contemplada desde una perspectiva puramente mecánica, ya sea aprendida o innata.

Lo óptimo, el punto medio y perfecto, debiera ser una síntesis de esa admiración interior y exterior que, para más complicación, tendría que ser mutua (y sincronizada).

Toma 3ª. Escena 1ª.

Llegados a este punto, seguro que hemos tropezado con algunas de las mil manifestaciones de la a veces llamada moralidad. La moralidad es una desviación zoofílica de la ética que, a su vez, es la versión pajillera de un supuesto orden correcto en cuanto a conductas y consecuencias de esas conductas. Todas ellas son siervas de la religión, nombre pomposo para creencias sectarias y rituales de brujo.

Lloverán por tanto las observaciones basadas en el "yo quiero y con eso me basta", o con el "yo quiero follar y con eso me basta". No faltará el punto cobarde, ya sabes, esa truculencia que adopta formas como "yo respeto, y por tanto quiero y deseo", o, aún más complicado, "yo suelo desear al sentirme deseado y, por tanto, querido y respetado". Cuando la chavalería empieza a utilizar el concepto de fidelidad que aparece en el 90% del cine de consumo, apaga y vámonos. Cuando a los iluminaos del mundo se les permite pontificar sobre lo que está bien o lo que está mal, estamos jodidos, realmente jodidos.

No creo equivocarme al afirmar que en patrañas como las anteriores se encuentra el germen de más de una guerra local, regional y hasta mundial.

El problema de la mayoría de la gente es esa enfermiza necesidad de justificar sus actos. El problema que nos agota y acosa tiene mucho que ver con el sentimiento de culpa inherente a contextos socioculturales como el nuestro. Mezcla una historia fratricida con chorros de catolicismo, una pizca de nacionalismo, grandes dosis de analfabetismo y aislamiento internacional. Echa en la batidora el aporte cultural de 30 nacionalidades multiculturizándonos mucho antes de que hayamos podido digerir nuestros odios internos. Añadamos también un entorno global de crisis económica y auge de nuevos puritanismos apoyados en el analfabetismo que propician los modelos educativos de décadas, inicialmente enfocados al objetivo de conseguir una ciudadanía dócil, pero que han acabado obteniendo una ciudadanía imbécil. Agita la coctelera y tendrás unas cuantas claves del porqué y del ahora.

Toma 4ª. Escena 1ª.

Por suerte ha llegado el momento del romanticismo sucio, porque no tiene sentido aislar conceptos y prostituirlos en una suerte de categorías excluyentes. Porque por muy bella que pueda ser la cópula sentida y deseada, nunca estará exenta de suciedades que podrán a su vez ser consideradas detestables o deliciosas según los paladares y las sensibilidades de sus protagonistas.

Si yo te digo amable y sinceramente que quiero petar tu culito de puta como muestra de mi devoción hacia tus construcciones intelectuales, o como modo didáctico de quizá descubrir nuevas posibilidades erógenas en tus masturbaciones cotidianas, quizá me mandes a tomar por culo, por otro culo, pero me estarás hiriendo. Estarás equivocando el camino. El culo que quiero sodomizar es el tuyo, no por sadismo o mito. No por fantasía sexual incumplida, a los 35 ya las has cumplido casi todas, sino más bien por ansia solidaria. Por una necesidad de crecimiento en la intensidad de las sensaciones físicas y, por qué no, espirituales.

Tendríamos que enlazar aquí con las teorías orientales sobre las zonas energéticas que nos animan desde ese sistema similar al linfático. Sería necesario hablar de chakras y cierta forma de trascendencia que no es otra que la del que asume que es un ente capaz de recibir y generar placer en proporciones mucho mayores de las que imaginaba. Podríamos hablar también de tranquilidad y realización. Podríamos hablar de humildad.

Toma 5ª. Escena 1ª.

En el contexto del romanticismo sucio también podría darse el caso de que me dijeras que deseabas ser petada por mi polla venosa e inflamada. Que te apetecía sentirte la zorra más obscena y entregada, especialmente tras haber leído a Sade, Baudelaire y Bukowski, manos separando tus bellas nalgas, ano y vulva ofrecidos al canibalismo de mi lengua, mi gel lubricante y mi polla enloquecida.

Muchos llamarían a esto pornografía, pero se equivocarían, pues la pornografía sólo es una rama desviada del concepto que intento exponer. En lo pornográfico no hay otro fin que la excitación ajena, llegando al extremo de acrobáticas muestras de elasticidad y resistencia, polvos gran angular, para transmitir excitación voyeur a los accidentales espectadores. En lo pornográfico no hay alma, salvo honrosas excepciones, pero sirve para algo. Es utilidad pura. Es estímulo directo como un trago de whisky volando hacia el cerebro.

Yo aquí no estoy hablando de pornografía, sino de la sutil frontera entre introducir el tercer dedo por tu culo, mientras mi corazón late alegre por la conversación previa sobre azar y determinación en la novela negra contemporánea, y disfrutar serenamente de la belleza de tus ojos claroscuros mientras apuras tu vino.

Por eso, cuando empiece a sodomizarte susurrándote al oído cosas como lo zorra, sucia y desvergonzada que eres, o sobre lo caliente que estás, lo bien o mal que te has portado, leve hostia en la cara, suave, seca, plas, chupa mi dedo medio, sucia putita, lo que estaré haciendo es mostrar un amor mucho más puro y sincero que el que jamás hayas visto ni en tus relaciones pasadas ni en ninguna de esas películas románticas de mierda.

Toma 6ª. Escena 1ª.

Acabo esta primera aproximación al romanticismo sucio añadiendo un componente más empírico que dogmático, ya que lo empírico muchas veces está más cerca del desbarre que de la ciencia. Sometidos como estamos a las fuerzas de la naturaleza, considerando que la naturaleza es bella, pero también violenta y despiadada, como el azar, ¿por qué no dotar a todo acercamiento entre iguales de una determinación natural de provisionalidad hasta que se demuestre lo contrario? ¿Por qué no comernos las bocas suavemente masturbados por nuestras capacidades físico-psíquicas aproximándonos al sencillo entendimiento de una apacible tarde de verano?

Pensadlo sinceramente, joder. ¿Por qué no?

Te querré igual cuando en la intimidad de la noche tus pedos anales y vaginales inunden la estancia con el olor de nuestros fluidos corporales levemente fermentados. Espero que seas igual de comprensiva. Creo que el mero funcionamiento de nuestros organismos, mentes devorando energía, tiene mucho que ver con esta concepción acerca de la suciedad romántica. De hecho, podríamos considerar que estamos sentando las bases de un nuevo nudismo, más allá de la desnudez de los cuerpos. Más allá de las patéticas ropas con que lo social intenta maniatarnos desde niños.

==== Cooooooooorten. Toma buena. ====

PD: juro que mis gafas siempre han sido de acero, bueno, últimamente titanio, jamás de pasta.

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Imagen: Jenni Tapanila
Sonido 1: Drang Nach Osten (Emir Kusturica) - Para psicópatas sucios, entre los que me incluyo -

Sonido 2: Te quiero, puta (Rammstein) - Para gente romántica -

Inspiración

2009-07-06T02:06:00.022+02:00

El poeta escribía desnudo a las tantas de la mañana en su destartalada habitación. La ciudad sonreía dormida, porque las ciudades sólo se relajan cuando el sol cede justo antes de la total asfixia. Los pájaros callaban. El viento había cesado. Una sensación de pantano atmosférico reinaba alrededor mientras el poeta escribía sus cosas en bolas, pálida luz del monitor reflejada sobre su aún más pálida piel.

Mierda, se dijo el poeta. Creo que tengo algo de tripa. Será la vida contemplativa. Será el precio por conocer la verdad de las cosas. Creo que también estoy empezando a tener ganas de cagar. La vida del poeta había sido increíble y dura. Desde las estepas siberianas a las estepas manchegas. Desde las más bellas costas del norte a los eriales del centro. Luego estaban los coños, bueno, los coños con sus cerebros y su mala hostia. El escritor nunca podría odiar a las mujeres. Eran demasiado fascinantes, aunque algunas estuvieran locas en el peor sentido del término. Aunque la mayoría caminasen por la vida tan perdidas como él.

Joder, estoy más blanco que la puta hostia antes de ser mojada en vino como una magdalena. Claro que, mierda, las hostias no tienen pinta de ser capaces de retener demasiado líquido. Nada mejor que esa sensación líquida y blanda deshaciéndose en la boca, dios, sí. Magdalenas mojadas en café con leche, húmedas, esponjosas. Son como coños, sí, hostia, eso es. El poeta había tenido una revelación poética. Mecagoendios, claro. Son como coñitos húmedos, pero, hum, creo que no estaría bien morder a un coño así. No, ufff, me pongo en su lugar y no. Qué puto horror. ¿Por qué hostias naceríamos con dientes?, reflexionó el poeta. Son un jodido impedimento para el sexo oral perfecto. Creo que necesito una amante sin dientes, claro que... no, no, las putas barreras cronológicas. Es imposible. Mejor sigamos con esto.

El poeta se lió un porro de marihuana vallecana y abrió una nueva botella de vino. Aquello estaba bien. El Ministerio de Cultura pagaba de puta madre a los iluminados como él. Bastaba con cagar un poco de mierda políticamente correcta e iluminada para tenerlos contentos. Claro que no todo era fácil. Ahora, por ejemplo, el poeta llevaba retraso. Y si había algo que los putos burócratas no toleraban eran los retrasos, sobre todo cuando iban en contra de sus intereses. El poeta estaba nervioso, así que las primeras caladas a su porro fueron un tanto ansiosas. Es un error, se dijo. No debo fumar fuerte porque luego se me va la olla y acabo llamando hija de puta a alguna ministra y puedo joderla bien. Como otras veces. Bueno, calma. Ante todo mucha calma.

El poeta cerró los ojos, respiró profundamente y volvió a abrirlos. Una luz lechosa mucho más potente que la del monitor inundaba todo su campo visual. ¿Qué cojones? Ahí estaba. En medio de la habitación, que era grande, que era el salón de su residencia en el extrarradio, estaba esa criatura, mezcla de puta con diosa, mezcla de ángel con ninfa o vete a saber con qué otra cosa. Volaba, o al menos parecía levitar. Ya me han vuelto a pasar maría con pesticida, se dijo el poeta.

- Hola, habló la sagrada aparición.
- Hola. ¿Qué hostias eres?
- Soy tu inspiración, cabronazo. Soy el rayo de aire fresco que iluminará tus podridas conexiones nerviosas para que te siga entrando la pasta de los contribuyentes a cambio de nada.
- Oh, joder. ¿Puedo invitarte a algo? Mira, tengo vino, es bueno. También maría, pero no sé si es buena.
- No es necesario, dijo la aparición con una voz dulcísima.

En ese momento el poeta reparó en que aquella cosa tenía forma femenina y, como él, estaba completamente desnuda, levitando en su salón. El poeta sintió una erección tan rápida y dura como el puto acero recién colado.

- Ehm, murmuró, también tengo esto, pero te juro que ha sido involuntario. Es que nunca imaginé que la inspiración pudiera tener forma de zorrita morena y voladora. ¿Podrías girar 360 grados MUY DESPACIO para apreciarte en toda tu plenitud?
- Eres un sucio y apestoso poeta, dijo la forma etérea mientras como por arte de magia comenzó a rotar sobre un eje imaginario mostrando sus incitantes nalgas de musa.
- ¡Para!, joder. Para un momento, ejem. Sí, sí, hostia, realmente inspiras, murmuró el poeta mientras echaba mano del frasco de lubricante que siempre tenía en su escritorio para no tomarse la molestia ni de escupir sobre su polla venosa y palpitante.
- ¿Notas la inspiración?, preguntó con la voz más sensual de todas las existentes la milagrosa ninfa.
- Sí, joder, sí, respiró ronco el poeta mientras empezaba a deslizar su mano derecha impregnada en gel a lo largo de su polla desmedida y demencial. Podrías inclinarte un poco hacia delante, sugirió el poeta.

Y la forma mágica le hizo caso, desplegándose ante sus ojos la agresiva realidad de aquella vulva de belleza imposible. No tardó en correrse el poeta intentando que sus rayos de lefa alcanzasen a la aparición, más que nada por ver qué pasaba. Cuando el chorro tomó contacto con el espíritu aquello reaccionó como un puto estallido de magnesio, ya sabes, los antiguos flashes de las cámaras, y esa luz intensísima cegó por completo sus ojos miopes, cansados ya de tanto monitor, tanta aparición y tanta hostia. Hubo un apagón. La instalación eléctrica de la casa se fue a tomar por culo, aunque por suerte su ordenador estaba conectado a una fuente de alimentación ininterrumpida.

Hostia y joder. ¿Qué cojones ha sido todo esto?. Cuando vea a la tipa que me pasó esta maría le voy a dar dos hostias. El poeta se levantó de su silla de cuero con la intención de activar el diferencial. Avanzó a tientas sintiéndose vulnerable por la desnudez y ese bajón que siempre invade a los cuerpos tras las mejores corridas, pero consiguió llegar. Click, hizo la palanquita de marras, y la luz se hizo. Al volver a la habitación todo había regresado a la normalidad. Bueno, todo salvo el suelo. En el suelo había un reguero de semen rodeado de varios cientos de pétalos blancos.

¿Qué cojones? Caminar sobre esa superficie fue agradable, aunque tuvo cuidado de evitar sus propias emanaciones. No era cuestión de pringarse los pies con el semen recién eyaculado. La sensación de los pétalos en las plantas de los pies era entre inquietante y voluptuosa. Estaba todo lleno de pétalos. En fin, se dijo el poeta, tras lo cual se tiró un pedo, se sentó en su silla de cuero y siguió escribiendo poesías inmortales, apasionados cantos de amor más allá de la muerte que multitudes enfebrecidas adorarían muchos años después de que él y su polla se pudrieran en vete a saber qué sucio vertedero de Tijuana.

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Imagen: Alain-Marc
Sonido 1: Romeo y Julieta (en fin, si mezclas a Epica con Prokofiev puede pasar esto... y alucinar por completo porque toda inspiración implica una tragedia en el fondo - o dos - ).

Sonido 2: Danza de los caballeros de la suite Romeo y Julieta (Prokofiev) - La dirección de Valery Gergiev siempre es sinónimo de calidad. Pueden ustedes comparar las dos versiones de esta extraña y poderosa música totalmente descriptiva.

... y para los fetichistas absolutos, ejem, Lisa flipando con su piano (magistral, por cierto).

La profundidad

2009-07-04T04:47:00.029+02:00

Si no existieras tendría que inventarte, aunque quizá llevase varios años haciéndolo. Años. Sucesiones de tiempo fraccionado volviéndonos más y más locos. Ciclos, estaciones y tañidos de segundero matándonos lentamente. También es probable que tú ya me hubieras inventado. Que yo fuera un experimento. Una labor conceptual pariendo devenir. Más momentos fraccionados. Más realidad volátil y aplazada.

El caso es que había muchas cosas en común. Ambos poseíamos la capacidad de la inventiva. La inspiración de la letra que sucede a otra letra. El pálpito de las manos que acarician exactamente por donde debe acariciarse. Tan duro o progresivo como sea necesario. Tan doloroso o placentero como el contexto nos dicte. Ambos también disfrutábamos del sexto sentido musical, por no hablar de la fotosensibilidad, nuestra particular tara.

Pero es que sin tu existencia necesitaría décadas para volver a tenerte aquí al lado. Los procesos son complejos. La vida lo es mucho menos que las noches sin sueño, con el cerebro girando, bumb, bumb, flash. Hostia, tengo ganas de mear. Las noches de insomnio pueden ser una pesadilla o una bendición. Bien, me masturbaré primero, así tras la paja vendrá la meada y luego, con suerte, el sueño. Los pájaros dormían. Las cucarachas follaban por los rincones, y yo, joder, y tú, nosotros nos masturbábamos envueltos en sudor a media ciudad de distancia.

No tenía ni puta idea de quién eras en realidad, pero lo poco que conocía de ti era absolutamente fascinante, embriagador, luminoso. Quizá estuviésemos exagerando. Quizá nuestras carencias fuesen tan dramáticas que la necesidad de equilibrio mental, o físico, hubiera acabado por aproximarnos. Pero eso no tenía nada de raro. Todo el puto funcionamiento de la naturaleza era simbiótico. Nada poseía la cualidad de ser totalmente autónomo o gratuito. En ese sentido lo mejor que podía ocurrirnos era deshacernos sobre el otro una y otra vez. Sí, una y otra vez.

Claro que también todo podía ser un juego. Un juego fascinante y perverso. Un juego con muy pocas normas y un tablero tan grande como se nos ocurriera. Quizá estuviésemos aprendiendo a jugar a esa nueva disciplina. Algo que tendría como nombre la mitad del tuyo y la mitad del mío. Tampoco debíamos caer en el romanticismo pringoso de las películas románticas aunque eso pareciera evitable, pues ambos escondíamos un cyborg asesino a pocos centímetros de nuestros nervios ópticos.

Lo que más me gustaba de ti era tu determinación. Verte pasar de cero a doscientos en pocos segundos. Ese punto de iluminada tan sensual y exquisito. Eso me gustaba mucho. Bueno, también adoraba comerte el coño en la terraza, barridos por el viento del oeste, directo al este, inspirando mi lengua, mi obstinación y el placer húmedo que más tarde nos protegería de todo ataque exterior.

Éramos una mezcla de héroes suicidas y cínicos ególatras. Nada como la seguridad no ya en uno mismo sino en el flujo de acontecimientos. Nada como tener un puto punto de apoyo para dominar el mundo, o crear nuestro propio mundo. Nada como disfrutar con las convulsiones orgásmicas del otro bajo el manto de nuestra propia capacidad de vicio.

Si no existieras tendría que inventarte, y tú tendrías que inventarme. Si no existiésemos alguien acabaría por emborronar su monitor en blanco con nuestra historia. Algún iluminado harto de matarse a pajas terminaría por plasmar esta historia para lujo y aprendizaje de generaciones futuras, si es que aún sabían leer, si es que aún quedaba gusto por ese cosquilleo inexplicable llamado conocimiento. Por esa determinación ciega llamada casualidad. Por esa necesidad natural llamada deseo.

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Imagen: Chad Michael Ward

Sonido 1: My lost Lenore (Tristania) - Para románticos y lectores de Poe -

Sonido 2: Unity (Rage) - Para adrenalínicos - (Entre los que me incluyo) -

Revancha

2009-07-02T00:21:00.021+02:00

Poto es un tío raro, un tío que se pone nervioso con facilidad. Poto conoció a Jostar en una movida que hubo por las Casas Baratas hace ya tiempo. Fue una noche problemática. Armas blancas, disparos. Mal asunto. Poto ha oído que alguien se cargó a Jostar en el metro, pero seguro que sólo es un rumor. Nadie puede matar a Jostar, al menos definitivamente. Todos tenemos un pedazo de Jostar en el interior de nuestros podridos corazones. Todos somos Jostar, aunque sólo sea en momentos puntuales, en momentos totalmente imprevistos e inspirados.

Claro que todo esto a Poto se la suda. Ha escuchado que algún hijo de puta se cargó a Jostar y ha decidido recorrer toda la red del suburbano para encontrar al culpable. Nadie se carga a un colega del Poto y vive para contarlo. Claro que también se rumorea que quien remató a Jostar fue una zorra. Joder, se dijo Poto al conocer ese dato, eso ya lo veo más posible. Ningún tío habría podido con Jostar, pero una zorrita de esas rompecojones... quizá, quizá.

Poto iba provisto con un Uzi de fabricación israelí. Se lo había pasado Manué, el de los cartones, que a su vez lo había aceptado como pago en especie por cierta cantidad de... analgésicos.

- Esta es un arma buena, dijo Manué.
- No sé, tío, dijo Poto. ¿Dices que es de fabricación israelí?
- Sí, sí, lo mejorcito desde la Luger.
- Joder, Manué, pero si la Luger P08 era la pistola que utilizaban los oficiales nazis.
- Pos eso, aseveró Manué.
- Vale, me la quedaré de todos modos.

Como en el metro podías entrar con un lanzagranadas sin que nadie te dijera nada, Poto no tuvo ningún problema en pasearse por ahí con el subfusil metido en sus vaqueros sucios. Ahora tengo dos cañones, se dijo Poto. El ametrallador judío y mi polla, jaja. Por suerte Manué le había explicado bastante bien cómo funcionaba el seguro de esa máquina.

El día era lunes, así que el metro estaba colapsado, como todos los lunes. Como todas las horas punta. Los ciudadanos eran tontos del culo o tenían una paciencia infinita. Como Poto no solía currar se sorprendió al ver cómo los curritos eran apilados sin dignidad alguna en vagones de ganado. Aquello apestaba, física y conceptualmente, pero nadie parecía demasiado indignado. La gente lo aceptaba con naturalidad. Poto sabía que a Jostar se lo habían cargado a esa hora, en alguno de esos vagones, seguramente el último del tren por aquello de la simbología. Así que repitió los pasos de su amigo sin tener ni idea de cuál era el objetivo a localizar y destruir.

Cuando sonó el pitido estridente que avisaba del cierre de puertas Poto empezó a sudar. Aquello era insoportable. No había espacio vital en aquel vagón de mierda. No se oía nada en medio de la multitud apiñada, sólo el rumor de los reproductores mp3 que algunos ponían a gran volumen para evadirse del infierno. Le pareció a Poto que alguien esta escuchando el Otoño de Vivaldi.
- ¿Jostar? dijo a media voz para inquietud de sus demasiado próximos compañeros de viaje. Pero no hubo respuesta.

Una tía se le quedó mirando fijamente. Estaba aprisionada contra una de las paredes del vagón. Guapa. Morena. Cara dulce aunque un fondo de ojos no exento de cierta violencia contenida. Poto no puedo evitar sostenerle la mirada. Poto no pudo evitar gritar, Qué, bonita. ¿Algún problema? A lo que ella respondió, no me jodas, baboso, ya me he cargado a más como tú. Entonces Poto lo tuvo claro. Tenía que ser ella, o quizá no, pero daba igual.
- Qué, hostias, qué, siguió gritando Poto. Qué, mecagondios, ¿qué hostias te pasa?
- Ven aquí, gilipollas, respondió ella. Ven aquí si tienes cojones. La gente empezó a intentar cambiar de posición para evitarse problemas. Aquello era imposible. La distancia entre los cuerpos era de centímetros. Imposible moverse sin aplastar, sin pisotear cráneos.

Pronto aparecieron un par de héroes vocacionales, ya sabes, siempre hay alguien que ha visto demasiadas películas americanas de acción. Alguien que quiere ser como Rambo y que luego le pongan una medalla en la punta de la polla al conseguir la ansiada tetraplejia en acto de servicio.
- Tranquilo, le dijo a Poto un imbécil con toda la chulería del mundo.
- ¿Tranquilo? Respondió Poto. Tú sí que deberías quedarte tranquilito.
Entonces el tipo enrojeció e hizo amago de avanzar hacia Poto con intenciones no claras. La zorra se reía. Vaya, dijo, parece que hoy vamos a tener otro macarra muerto en el mismo sitio que hace un par de semanas.

El movimiento de ira se extendió por el vagón. La ira era como el miedo y la gripe. Se contagiaban con facilidad. Poto era un elemento discordante en la humillación cotidiana. Poto era molesto, no estaba de acuerdo con la vejación de los transportes saturados de gente sin cojones.
- ¿Qué le pasa a este?, se oyó desde el fondo.
- Otro gilipollas, dijo una vieja.
- Las drogas son malas, aulló un crío de 20 años.
Una mano desconocida atenazó la garganta de Poto. La vista empezó a nublársele. Ahora entendía lo que había pasado con Jostar. Aquellas masas eran tan imbéciles que con tal de no asumir su decadencia estaba dispuestas a eliminar a los elementos que las cuestionasen.

Pero por suerte Poto iba armado. Fue un poco complicado sacarse el Uzi de sus vaqueros mugrientos. Fue casi un milagro lograr quitar el seguro cuando la mano que intentaba estrangularle ya cerraba peligrosamente el flujo de la carótida. Pero lo consiguió. Sintió el click en su índice y justo en el límite de la inconsciencia consiguió apretar a fondo el gatillo. Un sonido seco y rítmico inundó el vagón. El Uzi estaba vomitando a un ritmo de 600 disparos por minuto. Por suerte Manué le había pasado un par de cargadores extra por el mismo precio.

Poto experimentó entonces el poder de convicción. La dialéctica de la balística. Los cuerpos más próximos fueron los primeros en caer literalmente atravesados por la munición caliente. El pánico se apoderó del lugar. Ya no eran la masa linchadora, sino el rebaño asustado. El enemigo era más fuerte de lo previsto. El linchamiento era imposible, la situación se había invertido. Poto no dejó de mantener la mirada a la chica mientras una creciente alfombra de cadáveres mejoraba su radio de disparo. En pocos minutos el vagón se redujo a un dantesco escenario de sangre y cuerpos estertorando. Poto evitó apuntar directamente a la zorra hasta que sólo quedaron los dos, cara a cara, separados por una pila de cuerpos humeantes.

- Así que tú mataste a mi amigo, dijo Poto.
- Bueno, en realidad me limité a acabar lo empezado, pero podemos negociar esto. Podemos ser amigos. Me gustan los tíos con cojones. Podría chuparte la polla en medio de este mar de muerte y destrucción. No creo que puedas escapar con vida de la policía.
- Chupa mejor esto, respondió Poto accionando el gatillo de su Uzi, taladrando por completo el bello cuerpo de la asesina de Jostar.

Luego Poto tuvo una inspiración. Accionó el freno de emergencia y el metro quedó parado en medio del túnel. Abrió una de las puertas utilizando la fuerza bruta y huyó en dirección contraria a la estación de destino. Por el camino limpió de huellas su arma, arrojándola a un alcantarillado próximo. Por el túnel reverberaban las sirenas y el ruido de pasos acercándose, acercándose cada vez más. Pero a él no iban a pillarle. No, joder, el no era inmortal como Jostar. El no merecería ser vengado, así que más le valía salir entero de todo aquello.

Por ahí dicen que Poto tuvo suerte, claro que los rumores sólo son eso, voces llevadas por el viento. También han visto a Jostar por Vista Alegre. Dicen que cojeaba un poco, que una horrible cicatriz le atravesaba el rostro verticalmente. Se dicen tantas cosas...

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Imagen: el único taxista con verdaderos cojones que ha habido ;)
Sonido: Demon eyes - One kill wonder - (The Haunted)

Rebelión (Discurso del loco)

2009-06-29T21:11:00.023+02:00

No tardará en llegar un nuevo amanecer. Pronto las luces de la ciudad darán paso a esa gradación siempre distinta que supone el comienzo del día. Pero no será un día como todos los demás. Despertarán los olvidados y colapsarán las principales avenidas. Despertarán los oprimidos y arderán bancos, iglesias y centros de gobierno. Pronto el Estado mandará a sus perros a sofocar la rebelión, pero los desheredados serán infinitamente superiores en número y determinación. Nada como la ira fruto de siglos de hastío. Nada como la desesperación del que poco tiene que perder. La batalla será dura y sin concesiones. El miedo y el desánimo serán los motores de este movimiento de la naturaleza humana que quiere cambios, que ansía ruptura.

Porque es posible conseguir que todo fluya, que todo se deslice hacia nuevos estados de cosas. Porque desde la revolución industrial sólo hemos asistido a la legalización del esclavismo. Porque los derechos laborales han desaparecido y aún pretenden cercenarlos más con el asentimiento ciego del rebaño. Porque la realización mediante el trabajo es la mayor de las mentiras. Porque un hombre jamás fue un voto y nunca, nunca podrá ser reducido a unidad de producción. Porque todo tiene límites y hace ya demasiado que vivimos en el filo de ese espectro llamado crisis selectiva.

Será necesario entonces tomar las calles sin el permiso de los patéticos sindicatos untados por el poder y cegados por su propia inoperancia. Será necesario, pues, recordar que cada hombre es un par de brazos dispuestos a luchar. Palidecerán los apóstoles del diálogo timorato y conciliador. Rabiarán los conformistas con la paga miserable del empresario que les permite vivir entre estrecheces mientras engendran nuevas camadas de resignados siervos. Pero ya no habrá vuelta atrás. 5 millones de almas de todas las edades y condiciones son un ejército prácticamente invencible. 5 millones de almas sólo pueden ser dispersadas mediante armamento nuclear o biológico. Quizá las casualidades no existan. Quizá alguien esté anticipando movimientos en forma de nuevas y sospechosas epidemias.

Cuando la batalla de paso a la desolación, empezaremos de nuevo. ¿Cómo?, os preguntaréis. De otra manera, os responderé. Aprenderemos a improvisar hasta que las bondades del nuevo sistema acaben por convertirse en sus flancos débiles. Entonces alguien como yo volverá a escribir algo como esto y los filósofos barrigones susurrarán aquello de los ciclos, los eternos ciclos. El eterno retorno de lo idéntico, como sostenía Friedrich. Entonces, y te lo digo ahora, sabremos que cualquier cosa que implique movimiento es preferible a la quietud de los borregos llevados al matadero con total aquiescencia.

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Imagen: Ni idea del autor, pero me gustó por su volumen, por la contundencia de sus formas. Nada que ver con polladas ideológicas. Ya no hay (casi) ideologías, pero no en el sentido que algunos "liberales" creen ;)

Sonido 1: Eradication Instincts Defined (Dimmu Borgir) - Sólo para paladares adrenalínicos -

Sonido 2: Light cavalry (Franz Von Suppé) - Para todos los paladares con gusto -

Implosión

2009-06-27T04:05:00.015+02:00

Tu cuerpo, mi cuerpo, nuestras mentes y la ciudad dormida. Dos pares de ojos. Sensaciones térmicas, sonidos sucediéndose. Tu cuerpo, mi cuerpo, nuestras mentes. Un viaje a través de las entrañas de la ciudad. De este a oeste, o quizá al revés, porque nunca se sabe. Parques disipados por el campo visual de las ventanas. Atracciones varadas en la foto fija del horizonte. La proximidad de dos manos asidas a la barra metálica de la máquina que vuela bajo. Energía. Energía creciente.

Tu cuerpo, mi cuerpo, nuestras mentes. Las pintas de Foster resultaron ser insuficientes. Viejos conocidos apostando por la jugada más complicada. Por la apuesta más fuerte. Tu cuerpo, mi cuerpo. La ciudad evaporándose. Realidades que se transforman en nuevos órdenes. Una revolución. La importancia de la uva syrah mezclándose con saliva febril de besos. El suave humo de marihuana sensibilizando cada pedazo de existencia, haciendo restallar esferas lumínicas en el monitor con peana de aluminio. Poder. Poder acumulado deseando expandirse, o implosionarse.

Nuestras mentes. Comunidades fantasmagóricas de vecinos acogiéndonos con el silencio de las piscinas dormidas. Puertas, puertas, puertas y niveles. Ascensión hacia grados de humedad y excitación nunca conocidos antes. Nuestros cuerpos. Dibujarte a través de los relieves que te dan forma mientras tú haces lo mismo. Redescubrir el camino que creíamos haber andado y que resultó ser una senda no siempre acertada. Partir de cero para quizá llegar a cero, o al máximo que seamos capaces de aspirar. Comprobar que el tiempo es totalmente maleable, que el tiempo sólo es una condena para los que ansían cadenas. Recordar la excitación primitiva de la adolescencia enriquecida por el peso de lo vivido.

Tu cuerpo. Devorar cada partícula de tu carne. Beber hasta la última gota de tu sangre. Sentir esas convulsiones de placer y miedo desde la base de tu lengua hasta el centro de mis cojones. Tu cuerpo devorando a mi cuerpo. Saber que tus dientes pueden herir, que controlas el momento de ruptura porque tienes la sensibilidad adecuada. Confiar ciegamente en la maniobra que enfrentará nuestras caras degustando el sabor de los sexos abrasándose. Tu cuerpo es vértigo. Tu cuerpo es una puta supernova iluminando espacios de vacío ilimitado.

Mi cuerpo. Siento territorios expandidos por las maniobras de tus labios, de tus manos, de tu piel suave desplazándose sin fricciones a mi alrededor. Siento el vértigo de la entrega ciega rompiendo toda barrera racional. Mi cuerpo devorando a tu cuerpo. Respiraciones entrecortadas que se sincronizan con el movimiento de bocas, dedos y el resto del planeta en rotación. Querer follarte hasta agotar el aire de la habitación, pero querer esperar al punto de total desvarío para hacerlo durante lo que reste de noche.

Saber que el camino es largo y las recompensas infinitas nos recuerda que no hay ni prisa ni límite. Sabemos que todo lo que queda por vivir y experimentar no tiene fecha de caducidad ni plazos obligados. Nos hemos susurrado que la única relatividad es la que decidamos imponer al paso del tiempo. Somos anomalías que han superado el trauma de la soledad para convertirse en sistemas autónomos. Nos hemos dado en pocas horas lo que generaciones no llegaron a vivir, y aún queremos más.

Mucho más.

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Imagen: recreación gráfica de una implosión. (Wiki: Implosión es la compresión de una masa fisionable subcrítica, esférica o cilíndrica. La implosión funciona detonando los explosivos en la superficie externa del objeto, por lo que la onda expansiva se mueve hacia adentro. La onda se transmite al núcleo fisionable, comprimiendo y aumentando su densidad hasta alcanzar el estado crítico).

Sonido: Mythodea: Movement I (Vangelis)

Fin de ciclo

2009-06-25T21:36:00.007+02:00

Los cielos se cubrieron de extrañas formaciones nubosas. La temperatura bajo diez grados en 24 horas. Los pájaros y demás animalillos dieron paso a un silencio reverencial. Hubo fallos en el suministro eléctrico, interferencias en las redes de comunicación. Fenómenos de histeria colectiva. Después, la ciudad atardeció y un extraño sonido se apoderó de todos los rincones asfaltados. Una especie de vibración en tono creciente. Quizá la advertencia de un terremoto. Quizá la voz de una deidad oscura dispuesta a disfrutar con nuestro miedo antes de exterminarnos. También podía ser un coro de guitarras eléctricas sacudiendo la línea del horizonte.

Estaba a punto de llegar el día. El día tantas veces esperado, tantas veces soñado y anhelado. Puede que fuera eso. El día de la revelación de los opuestos complementarios. El día donde las casualidades mostrasen por fin su precisa lógica. El día de la total aniquilación de lo conocido para dar pie a un nuevo comienzo. El día del fin del mundo para aquellos que creían vivir en una esfera inmutable. El día del comienzo del mundo para los que siempre fuimos desplazados, para los que siempre vagamos perdidos en nuestros propios paraísos perdidos.

La noche fue barrida por el viento más intenso que jamás se había visto. Era un viendo de vida y caos. Un viento catártico que barrería de mierda la ciudad y de ansiedad nuestros oscuros corazones. Los arboles agitaron sus pobladas ramas y el verano dejó de ser verano para convertirse en la síntesis de los huracanes sin estación precisa. No tardaron en colapsarse las plantas nucleares y la ciudad quedó sumida en la tiniebla de las reflexiones tranquilas. Los más osados decidieron celebrar los cambios entregándose a desenfrenados juegos carnales. Los más débiles sucumbieron al miedo y decidieron rezar a los dioses equivocados por ese complejo de culpa que arrastraban desde niños.

A la mañana siguiente emergimos de entre las ruinas del pasado siguiendo la ruta de un arco iris de tonos grises. Así fue como tú y yo descubrimos el cofre de riqueza ilimitada que, abolidos los sistemas monetarios, nos sirvió para confeccionar fascinantes adornos en oro y pedrería. Así fue como nos erigimos en soberanos de nosotros mismos. Así fue como emprendimos el viaje hacia nuestros cuerpos y esas tierras fértiles en las que olvidar por siempre todo aquello que jamás mereció ser recordado.

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Sonido: Inside the particle storm (Dark Tranquillity) - Épico!-

Medieval

2009-06-20T00:22:00.010+02:00

Ambos habíamos crecido en pueblos pequeños, quizá por eso conocíamos la importancia de las fiestas. Cuando llegaban esas fechas, solía ser en verano, todo el mundo andaba bastante excitado. Más que sexo, la Fiesta sugería flirtear con la noche y crear escenarios para cosas que el resto del año era imposible que ocurrieran. La Fiesta era la culminación de algún ciclo lunar, o algo relacionado con las cosechas, la llegada del calor, el eclosionar de los sexos... no estoy seguro pero aún siento el estremecimiento que me asaltaba cuando faltaba poco, muy poco para su celebración.

Luego pasaron los años y por diferentes razones acabamos viviendo en la ciudad más grande del país. Eso tenía algo de superación, al menos en lo espacial. Habíamos cambiado, habíamos tenido el valor de saltar de un medio a otro. La ciudad era bastante complicada, pero no carecía de interés. La ciudad te abría la mente. Había cosas buenas allí, y llevábamos un tiempo disfrutándolas. También había cosas apestosas, especialmente al salir del trabajo a las siete. Todos esos cuerpos apilados en el metro y el autobús. Todo ese sudor rancio. La ciudad podía inspirar una sonrisa o ganas de vomitar. Madrid podía oler a culo rancio mezclado con gasolina quemada, o a hierba fresca y tierra húmeda justo después de la más violenta de las tormentas.

La ciudad acortaba sus distancias mediante una misteriosa red de metro cuyas puertas podían ser como cuchillas. Y esos pasillos parecidos al laberinto del parque de atracciones. Hum, hacía la hostia de años que no iba al parque de atracciones. Al volver del trabajo lo veía desde el tramo exterior de la línea 10. Me gustaría regresar al parque de atracciones. A la Casa del Terror. A la monstruosa noria desde la que verlo todo un poco más claro. Luego estaban esas máquinas para desafiar la gravedad en las que aún no sé si tendría cojones para montar. El tiempo era una magnitud casi tan rara como la pasión.

Pero no había que tener miedo. Al fin y al cabo, la ciudad no era otra cosa que una acumulación más o menos afortunada de pueblos, por eso al llegar las noches de verano empezaban a sucederse las fiestas de los barrios. Uno no era de Madrid, sino de Carabanchel, Vallecas o Moratalaz. Uno no era de Madrid, sino de Aluche, Usera o Latina. Claro que los de Moratalaz eran medio vallecanos, jaja. Lo bueno es que la mayoría de la gente no había nacido en la ciudad. Eso era lo mejor de todo.

Y con las fiestas llegaban las nuevas modas. El retorno de lo medieval, por ejemplo. Raro era el sitio, barrio, ciudad o pueblo en donde no se escenificara una vez al año alguna de esas recreaciones de la Edad Media. A mí me gustaba aquello. Quizá alguien se hubiera dado cuenta de que el presente se parecía cada vez más al pasado remoto. Los puestos con todo tipo de adornos, comidas y bebidas. Los tés en la tetería, pues en el pasado aquí convivían sin problemas tres culturas totalmente enemistadas hoy. Y disfrutar viendo a los putos saltimbanquis con sus polladas, o fumando un poco de pipa de agua mientras el grupo de juglares interpretaba sus melodías ancestrales, muchachas danzando con panderetas y vestidos vaporosos, la carne y el espacio en perfecta armonía. Sí.

Pero en la Edad Media también había problemas. Por ejemplo, las calles olían como te he dicho antes que huele el metro a las siete. Todas las calles. A todas horas. También había epidemias. La Peste. La Gripe. La Viruela... ya, ya sé que ahora tenemos la gripe del puerco (hum, está bueno este jamón), la del pollo y el sida. Ahora también hay epidemias, y las ciudades siguen apestando a su manera. Ahora también hay dragones, monstruos reales o inventados con los que mantener atemorizado al vulgo. Vivíamos ya en el siglo XXI pero muchas cosas no habían cambiado con el murmullo del tiempo acumulado. Seguían existiendo doncellas cautivas en castillos con foso o jardín. Seguía habiendo ventanas abiertas por las que intentar acceder en mitad de la noche para consumar la pasión de los locos. Seguía presente la sensación de riesgo inminente, el desafío a la norma, a la convención, a lo que se suponía que debía hacerse. También había inquisidores, religiosos como antaño, y bufones, hoy políticos. Los bufones y los inquisidores vivían mejor que tú o que yo. El pueblo siempre pagaba el pato, en eso tampoco había cambiado nada, porque seguimos peleando por el pan y por encontrar un sentido a todo esto.

El caso es que una noche se me ocurrió que teníamos algo de inmortales, aunque sólo fuera por la eterna repetición de escenarios. Una noche, bebiendo vino tal y como se hacía hace diez siglos, tuve la revelación que marcaría el resto de mi vida, o el resto del verano. Ya sabes, la inspiración que devino en rueda, aeroplano o bomba nuclear. La chispa de inteligencia que nos hace infinitamente divinos y peligrosos. Vamos, que vi la luz en mitad de las tinieblas. Así, medio tirado contra el teclado de aluminio y el monitor de plasma lo vi tan claro como el campo en las noches de luna llena. Joder, me dije todo solemne y ligeramente empalmado, hostia, el hecho de que las ventanas estén abiertas no sólo implica que se pueda entrar, sino que también se puede... salir!

Luego me cagué en dios, sonreí y me masturbé con ferocidad y deleite para finalmente caer dormido en un plácido sueño de equilibrios realizados, sin red, sin trampa y sin medida. Quizá dentro de 10 siglos alguien volviera a tener revelaciones semejantes y todo cambiara de manera radical, como a lo mejor estuviera a punto de pasar en estos turbulentos albores de la Nueva Era Oscura.

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Imagen: Hugo van der Goes
Sonido: Histrionia (Ataraxia)

Re-calentamiento

2009-06-16T20:47:00.004+02:00

- Apenas nos conocemos, pero creo que te has portado mal.
- ¿Cómo que me he portado mal? ¿De qué hablas?
El tipo estaba serio. La suave sonrisa que solía acompañarle la mayor parte del tiempo se había transformado en un rictus agresivo. Severo.
- Sabes perfectamente de lo que hablo. Te has portado mal y debes recibir tu castigo.
- A ver, ¿estás fumao o algo, tío? Hemos estado intercambiando correos durante un tiempo y ahora estamos aquí tomando unas copas. ¿En qué me he portado mal?
- Has sido una chica mala, muy mala. Has sido una puta.
- Jajaja, sí, claro. He sido la puta inconsciente que ha quedado contigo. Vamos, hombre.
- Eso, tú sigue empeorándolo. Sigue aumentando tu castigo.
- Lo que voy a hacer es irme a mi casa. Tú no estás bien de la cabeza.
- Te irás cuando se te permita hacerlo. Cuando lo pidas educadamente, no sin antes recibir tu castigo.
Ella empezó a sentir cierta inquietud. Aquel pirado parecía hablar en serio. El caso es que no se sentía realmente amenazada. Y en aquel bar había bastante gente. Aún era posible pedir ayuda. Quizá el chaval llevaba demasiado tiempo sin salir de casa y le iban las sensaciones fuertes. Quizá sólo se trataba de un juego. Eso. Aquello tenía que ser un juego perverso. Decidió probar suerte.

- Está bien. Me he portado mal. Ahora quiero saber qué vamos a hacer para solucionarlo.
- Amiga, ya no tiene solución. Has estado puteando todo el tiempo. Has besado a animales. Has follado con imbéciles. Mereces ser purificada antes de recibir mi polla.
El tipo empezó a reírse por dentro. Quizá estaba rizando el rizo demasiado. Joder, ahora que ella había leído entre líneas y parecía un poco más dispuesta a seguir el juego...
- Sí, chaval. Tienes razón. A veces me duele la tripa de todo el semen que trago a lo largo del día. A veces tengo que tirar las bragas en mitad de la jornada de lo húmeda que voy todo el tiempo.
- Ya sabía yo que eras una puta. Una putita incorregible. Pero eso va a cambiar.
- Es que no lo puedo evitar, ¿sabes? Veo a los tíos y me pongo muy caliente. En realidad sólo quiero un poco de calor. Un poco de carne inteligente.
- Pero eso no está bien, hija mía, eso no está nada bien. Creo que te azotaré diez veces, que tú enumerarás agradeciéndome cada azote, y luego quizá te sodomice despacio, para que tu conocimiento se expanda en la contradicción del placer levemente doloroso.
- Jajajaja, vamos hombre, rió ella.
- No te rías, joder, que me desconcentro, jajajjaja, rió él.

- ¿De verdad necesitas estos rollos para enrollarte con una tía?
- Bueno, en fin, más bien los utilizo para darles por el culo. Es una forma bastante placentera de romper el hielo.
- Será placentero para ti, majo.
- No, no, si dices eso es que te has encontrado con algún cafre en tu vida. El buen juego anal puede ser más satisfactorio que el polvete vaginal de toda la vida.
- Hum, sería interesante comprobar eso.
- Confía en mí. La noche es joven y quizá te lleves alguna sorpresa.
- Ya, pero ¿y lo de los azotes? Creo que no me va demasiado eso del sadomasoquismo.
- Oh, a mí tampoco. Pero es una forma de generar cierta inquietud en la situación. Quizá abramos puertas mentales que desconoces. Quizá me pidas más, aunque ahora te parezca absurdo e improbable.
- Hay que reconocer que tienes una labia de puta madre.
- Gracias, amiga. La verdad es que has entrado bastante bien en el juego. Muchas habrían salido corriendo desde el primer momento. La gente se ha vuelto muy paranoica. Es por culpa de los informativos de la tele. Todo lo que dicen es mentira.
- Será que yo apenas veo esa mierda.
- En realidad creo que nos vamos a llevar muy bien tú y yo. Es algo que intuyo.

- El caso es que te he seguido en secreto durante un montón de años, dijo ella con un punto de timidez.
- ¿Cómo?
- Sí, sí, yo te conozco de antes. En seguida me di cuenta de que compartíamos el Lado Oscuro. He leído todo lo que has escrito. De algún modo te considero como algo mío.
- Vaya, ahora resulta que tú también estás loca.
- Loca de deseo en todo caso.
- Dios, vaya dos... aunque eso que dices de la oscuridad tiene bastante sentido.
- Amigo, somos locos en un mundo hostil, pero es mejor estar loco que ser imbécil.
- Pues sí. La verdad es que sí. Enloquecidos por la oscuridad y el deseo. Suena perfecto.
- Así es como debe ser: perfecto.
- ¿Nos vamos a mi casa a tomar la última? Te recuerdo que todavía tengo que aplicarte un correctivo.
- Oh, claro, señor. Ya lo había olvidado. Usted debe azotarme y sodomizarme. Lo merezco.
- Efectivamente. Pero como soy magnánimo serán sólo 5 los latigazos. Hay que premiar a quien reconoce sus faltas y acepta el castigo.
- El señor es bondadoso. Es un amo justo.
- Joder, al final vas a acabar gustándome más de la cuenta.
- No te digo que a mí no me esté pasando lo mismo.

Entonces se fueron a la casa de él y la noche resultó ser un crescendo nunca imaginado de lujuria, placer y desvarío.

Aquel fue el inicio de un largo y tórrido verano nuclear, el último antes de la gran epidemia que diezmaría a la Tierra en otoño.

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Imagen: Sabine Leve
Sonido: A New Age Dawns Pt. 3 (Epica) - Entre la ópera y el metal -

Relatividad

2009-06-15T09:00:00.000+02:00

La ciudad es el escenario del juego. Una red de galerías subterráneas comunica los lugares estratégicos con más eficacia teórica que la maraña de calles y avenidas de la superficie. La ciudad es un monstruo. Un ente saturado de carne, cemento y acero. La ciudad nos es hostil, pues sabe que no pertenecemos a ella, que somos extraños. Quizá por eso adopta un papel importante en el desarrollo de nuestra trama. La ciudad potencia el anonimato, pero a la vez dificulta el encuentro.

Conceptos como tiempo y espacio dejan de tener sentido si nos atenemos a las normas del juego. El hecho de que en la ciudad los tiempos siempre sean escasos y las distancias, el espacio, excesivas, nos lleva a una situación de tensión permanente.

Si no vives en la ciudad te lo puedo explicar de un modo sencillo. Imagina que dependes del autobús 34 y las líneas de metro 5-9-6 ó 10 para llegar a tu destino. Imagina que tu destino tiene que ver con algo que nunca antes habías experimentado. Con una mezcla inverosímil de metafísica con sexo, aunque el sexo sea metafísico. Aunque todo lo que se nos escapa, que es mucho, sea metafísico.

Imagina ahora que el autobús 34 peta con cierta frecuencia porque los motores se queman. Porque lo público está en decadencia. También puedes tener problemas en superficie porque toda la ciudad está en obras. Simultáneamente. Es como si alguien buscase tesoros bajo las aceras. Es como si el hecho de destruir y construir sin sentido fuera el resumen perfecto de tu papel en esta democracia.

Bien, siempre puedes optar por la vía subterránea, una suerte de sodomía del espacio y el tiempo. Perfecto. Vayamos en Metro, si es que no hay huelga. Si no descarrila ninguno. Si las catenarias no arden o nos cortan todo un arco de la línea circular para incomunicar zonas enteras. Vayamos en metro, pero el conjunto de las líneas es abrumador. Podrías llegar a la costa y sumergirte un trecho si las pusieras todas en línea recta. Necesitas algo más. Necesitas saber el lugar de destino y hacer que tu cita acabe en ese mismo punto de modo más o menos simultáneo.

Dejé de ser puntual en Madrid. Se puede conseguir, pero sueles pasarte o quedarte corto. El número de posibles imprevistos es demasiado alto. Conceptos como tiempo y espacio dejan de tener sentido aunque nos saltemos las reglas del juego y echemos mano de ayudas como el teléfono. Tu voz, dulce, introvertida, ambas cosas o ninguna de las dos, me dirá dónde estás, siempre que haya cobertura. Siempre que nuestro escenario no decida jodernos por miedo a las consecuencias.

Dependemos de la ciudad por mucho que nosotros estemos en un universo paralelo. Claro que quizá se trate de eso. De conseguir la creación de universos alternativos partiendo de realidades existentes. Quizá se trate de utilizar los límites en nuestro propio beneficio. Quizá la posibilidad de tocarte dependa tan sólo de saber conjugar los infinitos caminos de la ciudad y sus contradicciones para que confluyan en un punto último, este u oeste, donde por fin descubrir que la curvatura de tiempo y espacio puede alterarse por el campo gravitatorio de una nueva masa de experiencias compartidas.

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Imagen: "Madrid desde Torres Blancas". Antonio López
Sonido: Into the lens (Yes)

Alerta naranja

2009-06-13T02:18:00.026+02:00

1.

- Investiguémonos, me susurraste en aquella tarde de alerta naranja por calor. Quiero utilizarte. Deseo que me utilices. Entre nosotros no debe haber nada prohibido. Necesito satisfacer todas mis perversiones y que tú hagas lo mismo. Te utilizaré para correrme, así que deberás utilizarme para correrte porque tu placer también será el mío.
- Me parece perfecto, respondí sintiendo un calor muy superior a los 35 grados de la calle invadiéndome desde dentro, como si me hubieran metido en un microondas.

(Quizá estallase allí mismo y te pringases de mis vísceras calientes como muestra de atracción extrema. Me gustaba especialmente la ausencia de prohibición. La gente solía poner demasiadas trabas en lo tocante a experimentar placer. La mejor muestra de entrega y confianza en el otro era decirle abiertamente que nada estaba prohibido).

- Te voy a tocar como nadie te ha tocado nunca. Voy a descubrir lo más profundo de tus entrañas mientras recorro cada centímetro de tu piel.
- Y yo voy a hacer lo mismo contigo, niña. No estoy seguro de haber conocido a nadie como tú en todo el tiempo que llevo haciendo el pavo por la superficie de la Tierra. Es como si fuésemos planetas al borde del colapso generando explosiones termonucleares, creando estrellas de saludable vicio, de placer nunca experimentado.
- Me gustas. Me gustas mucho.
- Tú a mí también. Me gustas de la hostia. Esto es la hostia.

2.

Hay algo dramático en tu cuerpo desnudo, piel perlada de microscópicas gotas de sudor. Hay algo de trágico en las líneas que te definen, ofrecida, como capturando los últimos rayos de sol de la tarde. Algo perfecto y solemne. Hay algo religioso en el sentido de las primeras congregaciones de fieles asustados por el poder del rayo y la tormenta. Hay algo delicioso en contemplar la curvatura de tu columna vertebral, finalizada en ese delicioso par de nalgas que me dispongo a profanar.

Como el ser humano es raro por definición y suele ansiar lo que no tiene, y perder la concentración cuando lo tiene delante, decido que lo que más excita del cuadro son tus ojos. Al estar en posición de decúbito prono, cara levemente ladeada mirándome fijo, descubro que mis retinas bailan entre tu sexo, carne dulce y caliente, y tus ojos. Esos ojos profundos, enigmáticos y obscenos. Esos ojos que confieren expresión a tu atractivo rostro dudando entre el desafío y cierta forma de sumisión.

Nunca dejará de asombrarme la capacidad de atracción que posee cada cuerpo. Al igual que las huellas dactilares, no hay dos configuraciones físicas iguales. Todos estamos dotados de algo único, algo irrepetible consecuencia de una serie de taras y aciertos genéticos. Lo que veo ante mí ahora mismo parece un compendio de aciertos. La belleza artística de la pose que me ofreces genera en mí una reacción enérgica, un conato de incendio en lo más profundo de mi corazón, pues soy sensible, y en mis cojones, pues soy ardiente. Te quiero por tu apariencia, pero también te quiero por todo lo que hemos hablado hace un rato. Los machitos del mundo jamás lo entenderían. Lo que me pone de ti es tu mente, pero sin la belleza que estoy viendo el grado de excitación sería sensiblemente inferior. Es como si tu raciocinio iluminase cada pulgada de tu cuerpo. Es como si la necesidad de dilatar tus zonas más erógenas implicara adentrarme en los mecanismos mentales que te hacen pensar como piensas. Que te hacen ser encantadora, perturbadora y peligrosa.

No soy un fantasma. Mi polla está en la parte alta de las medias basadas en diámetro y longitud. Mi polla está también especialmente conectada a mi cerebro. La gente suele tener problemas de motivación, de sobre-excitación. Problemas de autoestima. No sé. Supongo que me siento cómodo conmigo mismo sin caer en estúpidos endiosamientos. Supongo que me ha fallado mucha gente pero siempre he tenido ese fondo de resistencia, ese lugar al que regresar para superar los grandes bajones. Mi polla se pone terriblemente dura asistiendo al espectáculo de tu sexo-rostro-alma contemplándome desde sus tres bocas. Mi polla es un pensamiento kantiano o una poesía de Salinas (Pedro) cuando se enamoró perdidamente de aquella estudiante... Mi polla desea penetrarte, conocer los misterios de tu interior, pero también quiere conversar contigo. Intercambiar conocimiento y revelaciones. Supongo que soy bastante raro. Supongo que tú también lo eres, pues la atracción fue mutua desde aquella primera consulta sobre los misterios de la caché de Google.

Cuando se consigue un ambiente así de incandescente, aunque relajado, es fácil dejarse llevar por la creatividad y plantear juegos añadidos. Coreografías. Intercambios de rol y situación. Es tentador desear el dominio y la posesión absoluta de ese ente que se insinúa lúbricamente a un metro de ti. También resulta perturbador el polo opuesto. La pasividad. Rendido ante la belleza reinante, pasar por completo de actitudes activas y dejar que tú, que ella, que la dulce zorra sea quien te folle, descubra y posea. Que sea ella quien acaricie, prepare y lubrique. Que tu lengua horade mis más secretos lugares, como la mía hizo contigo hace un rato.

El resto es una forma de danza, y lo digo yo que paso de bailecitos. El resto es una representación dinámica encaminada a conseguir un placer lo más dilatado posible. El resto puede implicar movimientos psíquicos insospechados. Quizá volvamos a etapas adolescentes de inseguridad. Quizá nos descubramos ilimitadamente obscenos. Quizá plasmemos sobre el lienzo de estas sábanas la obra maestra, líquida y hormonal, de cierta insatisfacción por fin superada.

3.

- ¿Te has parado a pensar que esta historia traspasa fronteras personales y espaciales?
- ¿Qué quieres decir?
- Joder, utilizamos la ciudad como escenario. Intuimos que ella nos es propicia aunque no pertenezcamos a su órbita. Por otra parte, apenas sabemos nada de los contextos personales del otro.
- ¿Y tú crees que hace falta saber más de la cuenta?
- Realmente, no. Y si algún día hiciera falta, me gustaría discutirlo tomando una copa lenta en el borde de alguna costa del norte. Nada como el contexto apropiado para negociar convenientemente, o para salir volando desde el acantilado.
- Te entiendo. Estás hablando de disponibilidad.
- Bueno, más bien estoy hablando de trazar un plan adaptado a los horarios disponibles, incluyendo fines de semana ocasionalmente esporádicos y kilométricos.
- En tu coche de 10 años.
- Con su motor de 120 caballos perfectamente mantenido y con aire acondicionado a tutiplén.
- Creo que estoy caliente otra vez. Quiero que me folles.
- Será un placer. Aquello de la insaciabilidad resultó cierto después de todo...
- Ya te digo.

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Sonido: Inca steppa (Juno Reactor) - Rozando la perfección -

15 minutos

2009-06-10T21:10:00.008+02:00

Si tuviera 15 minutos a tu lado...

En el primero me acercaría hacia ti con la sonrisa del loco que descubre a un igual.
En el segundo disfrutaría del sonido de tu voz. Daríamos un matiz nuevo a todas estas palabras, porque el sonido es importante. Porque el sonido nos define casi tanto como el brillo de los ojos.
En el tercero te tomaría de la mano para llevarte a un rincón lejos de las miradas del mundo. Me ayudarías a encontrar una burbuja dentro de nuestra particular cosmogonía.
En el cuarto oscurecería los cielos con la intensidad de una tormenta en ciernes.
En el quinto permanecería en silencio, mundos concéntricos, mirándote mientras me miras.
En el sexto rozaría tu cara para asegurarme de que eres real.
En el séptimo me dejaría invadir por tu presencia. Sentiría que tu calor es superior al de las bochornosas tardes. Que tu humedad es mucho más lujuriosa que la de las tormentas.
En el octavo susurraría algo en tu oído. Algo sincero, salvaje y poético. Algo duro con el matiz de ternura que aporta el no hacer concesiones.
En el noveno disfrutaría de tu réplica.
En el décimo te propondría el alcance, total, y la duración, indefinida, de nuestro peligroso juego.
En el undécimo te besaría, sintiendo arder tu sexo.
En el duodécimo recibiría tu beso, sintiendo arder mi sexo.
En el decimotercero un nuevo mundo surgiría del roce de nuestros labios.
En el decimocuarto nos invadiría la fiebre del deseo que no puede frenarse, que es superior a cualquier convención o situación ya existente.
En el decimoquinto decidiríamos que eran necesarios al menos otros 15 para que nuestro universo paralelo fuese ya indestructible.

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Sonido: Racines (Vangelis)

Desconocida en la tormenta

2009-06-08T20:49:00.006+02:00

Caminaba yo por las calles de este Madrid casi veraniego, fin del curro, agotamiento de lunes con cierto bajón anímico, cuando de repente el cielo empezó a cambiar de gris blanquecino a gris oscuro, brusco descenso de luz y temperatura. Vientos del sur, o del suroeste, arrancando ramas de árboles y levantando oleadas de polvo mezcladas con una importante tromba de agua. Caminaba yo de camino al metro, arrastrando los pasos, pensando sin pensar, cuando me vi inmerso es un puto huracán. Calado hasta los huesos en cuestión de segundos. Alucinado por el frío invadiéndolo todo. Tráfico colapsado por falta de visibilidad y pánico. No tardaron en empezar a escucharse sirenas. Un par de tejas cayeron cerca de mi. Creo que fueron ráfagas de entre 50 y 70 km/h, nada espectacular en un entorno borrascoso, pero sí en mitad de la tarde urbana. Tenía pinta de tormenta de primavera pero no escuché ni un solo trueno.

Ahora viajo en el metro al final del día. La jornada ha sido larga, dura y previsible, pero la perspectiva del siguiente puente hace que no me hunda en la miseria. El vagon va moderadamente lleno. Se nota que algunos privilegiados ya tienen jornada intensiva. No es el mogollón absoluto de las mañanas, o de las tardes a finales de mayo. Se puede respirar, aunque el aire acondicionado casi molesta. La violenta tormenta ha conseguido calarnos a más de uno. Tengo suerte. Hay un sitio libre. Me lanzo hacia él derribando por el camino a tres adolescentes y a un tipo no lo suficientemente viejo como para tener preferencia. Estoy más cansado que todos ellos. El mío es un cansancio de siglos...

Sentado en el metro, regresando a casa, disfruto del ruido ambiente. Apenas conversaciones, sobre todo el rumor de la maquinaria que nos transporta bajo tierra. Limpio los cristales empañados de mis gafas con un pañuelo de papel. Ha sido la hostia esa especie de tornado que he atravesado de mi curro al metro. Todo ese viento arrancando ramas y proyectando lluvia mezclada con barro contra mi cara. Toda esa violencia tan natural como un polvo mucho más intenso en sus prolegómenos que en el éxtasis final. No sé por qué me ha venido a la mente una canción mientras me estaba ahogando bajo la lluvia. Cuando quieras, pégame. Cuando puedas, cúrame. Utilizame. Algo así. Algo intenso y desgarrado dentro de la frialdad de una base rítmica totalmente eficaz. Buen material. Excelentes referencias.

No han pasado ni tres minutos cuando analizo mi entorno. Me gusta observar alrededor cuando voy en metro. A veces es una fuente de inspiración. A veces una especie de pesadilla gore. Siempre es interesante, aunque no estés de humor, aunque encuentres tristeza u hostilidad. Pero esta vez mis ojos no han tenido que barrer demasiada zona periférica en busca de algo interesante. Enseguida te he visto, ahí sola, mirada oscura perdida en algún lugar un poco a mi izquierda. Ahí sola, también empapada por la tormenta. Ropa ligera adherida a tu cuerpo atractivo levemente crispado por el frío. Bonita chica, pienso mientras te radiografío entera. Bonito pelo mojado. Bonitos y reveladores ojos. Bonitos labios, devorables y lujuriosos hasta decir basta. Bonitas tetas, hostia, acabo por pensar más con los cojones que con el otro cerebro.

En el intercambiador entra una avalancha de currantes castigados, como tú y como yo, sin jornada intensiva. Por suerte ninguno de ellos ha jodido mi campo visual. Por alguna razón has girado tu cara hacia la mía justo cuando el pitido de la máquina anunciaba el cierre de las puertas. Por alguna extraña razón he decidido sostenerte la mirada, no siempre estoy de humor, con ese punto a medio camino entre la excitación y el desprecio por la vida. Quizá había un poderoso gorila esperándote con la polla dura al final del recorrido. Quizá me reconocías del blog y alguna vez me había pasado contigo y ahora querías mis pelotas en bandeja de plata. En fin, soy paranoico por naturaleza, o sea, superviviente en potencia, pero no han tardado en desaparecer mis miedos cuando has sonreído. Una sonrisa preciosa ha impactado contra mi expresión serena rozando la indiferencia. Qué hostias, me has hecho sonreír. Y justo a continuación tus labios han murmurado algo. Me gusta la gente discreta en el metro, especialmente si se trata de completas desconocidas.

En la siguiente parada he decidido sentarme a tu lado. La suerte nos ha hecho un favor y la vieja que te acompañaba ha salido de allí con la agilidad de un plusmarquista. Sin pensármelo dos veces he dado el salto, arrollando esta vez a un par de críos y a tres embarazadas. Conviene que fortalezcan la musculatura pélvica viajando de pie.

- Joder, te conozco desde siempre, pero tú aún no lo sabes.
- Sí que lo sé, por eso te he sonreído.
- No podía dejar de mirarte. De alguna manera, resplandeces en medio de esta mierda de ciudad.
- Eres un exagerado. Tú también brillas, pero de un modo inverso. Emanas una oscuridad dulce.
- Nunca me habían dicho algo así.
- Hacía mucho que no estaba tan segura de estar bien con alguien.
- Vamos rápido, somos raros.
- Será que nuestra velocidad es diferente a la de los otros.
- Me gusta tu piel. (Rozo su antebrazo y percibo el estremecimiento que me transmite)
- Me gusta que me toques. Me gustaría que siguieras haciéndolo. (Ella acerca su rostro al mío mientras su boca pronuncia esas palabras con una suavidad hipnótica).
- Vaya morreo, grita un pavo en la edad del pavo.
- Cállate o recibirás, gruño al chaval apartándome por un momento de los dulces labios que beso y me besan a un tiempo.
- Sí, papá, dice el hijoputa, pero decido dejarle vivir. Estoy demasiado alucinado, demasiado poseído por la intensidad de esta desconocida.

Finalmente nos aproximamos a mi estación. Es el momento de tomar decisiones. El momento de las preguntas.

- ¿Como te llamas?, pregunto.
- Irisada, respondes preguntando a continuación, ¿y tú?
- Soy Antimonio, ya sabes, ese semimetal tan escaso y quebradizo como duro.
- ¿Me llamarás?
- Te llamaré.

Entonces guardamos los números en los móviles mientras el tren para y la vida promete ser más interesante desde mañana.

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Sonido: Barcarole (Pat Metheny)

Todo es raro

2009-06-03T23:59:00.016+02:00

Caminas hacia mí por el entarimado de madera que da entrada al edificio. Las concesiones arquitectónicas condicionan nuestras vidas mucho más de lo que creemos. Algún pajillero diseñó ese suelo levemente elástico, adecuadamente sonoro al paso de suelas deportivas y afilados tacones. Yo también me desplazo hacia el punto de no encuentro. Yo también siento el efecto rebote de las tablas arqueándose bajo mi peso, transmitiendo un punto de inercia a los músculos de mis piernas.

Caminas hacia mí y siento que el corazón se me paraliza acelerando hasta desbordar boca y cojones. La tarde es un chorro de sol amarillo puliendo contornos y delimitando curvas. Porque tú eres la combinación matemática de cientos de concavidades y convexidades que vienen, que se aproximan como volando hacia el conjunto de contradicciones que ahora recuerda y escribe esta nueva paja mental. Hemos aprendido a comportarnos como autómatas intimidados por el entorno. Hemos superado milenios de evolución para reprimir pulsiones absolutamente necesarias. Por suerte aún conservamos ojos e intuición.

El incipiente verano ayuda bastante.

Llevo meses observándote. De algún modo te conozco sin conocerte, circunstancia mucho más frecuente de lo que creemos. Eres, por ejemplo, mucho más real y posible, en una escala de potencialidades, que las etéreas zorras del metro, o el autobús. Estás, pese a todo, mucho más lejos que todas ellas porque no sólo las concesiones arquitectónicas nos condicionan. También somos víctimas propiciatorias de las estructuras empresariales, sobre todo en un país donde las empresas se parecen más a patios de vecinas que a máquinas generadoras de dinero.

Pero ahora lo único que importa es el ritmo de tus pasos. Un dos tres. Uh. Dios y la puta, es ese modo de moverte coronado por la altivez de tu mirada de ojos rasgados. Siempre adoré ese punto en las fisonomías de vosotras, las extrañas y fascinantes putas del mundo. Tiene cara de vicio, pensé la primera vez que te vi. This is hardcore, pensé en segundo término. Hostia puta, seguí pensando, he aquí la perfecta conjunción de edad, experiencia y sensualidad. Ni 20 ni 40. Un punto medio justo donde plenitud y decadencia bailan al corro de la patata. La edad perfecta, sin lugar a dudas. Lejos de edades del pavo. Lejos de crisis de fertilidad impaciente. Lejos de polladas y tonterías.

Cabía la posibilidad de que fueras completamente gilipollas. Bueno, en ese sentido estábamos empatados. Puede que yo también fuera completamente gilipollas, o un psicópata obsesionado con cosas muy terribles. Muy prohibidas. O que a estas alturas solo me interesasen las relaciones sexuales con tías especialmente abiertas anal y espiritualmente.

TODO ES RARO, me digo en voz alta, justo antes de acabar el humillante cigarro que nos obligan a fumar en la calle, pasando frío y calor. Como si ellos no fueran a morir de cáncer de tontos del culo.

Me has escuchado, claro. Suelo tener el tono más bien alto. Es por la potencia de mis pulmones fumadores.

- ¿Todo es raro?
- Joder, la hostia de raro.
- Sí que lo es. ¿Hablas solo con frecuencia?
- Oh, como todo el mundo. Un par de horas al día.
- Es raro.
- Sí, como todo.

Un pájaro caga a medio metro de donde estamos. No nos perturba en absoluto.

- Me parece curioso, trabajas aquí desde hace meses y nunca habíamos hablado.
- ¿Lo ves? Eso podría ser sinónimo de raro. Me parece que tienes una pinta muy interesante.
- Bueno, si entras así a las tías no me extraña que hables solo más de la cuenta.
- Jajaja, la verdad es que lo compenso masturbándome todo el tiempo, ya sabes.
- Ohhh, qué enternecedor.
- Es bastante adictivo. Ya sé que os hacéis dedos como locas, pero lo de tener una polla mola bastante. Toda esa carne dura y venosa que siente placer con la fricción lubricada. Arriba y abajo.
- Sigue hablando, haz como si estuvieras solo.
- Ehm, vale. Es placentero machacársela pensando en los pasos elásticos de las zorras elásticas cuyos coños vuelan de arriba a abajo, perpendiculares al suelo, como acumulando la inercia que saldrá al exterior mediante pollazos potenciales.
- Todo es potencial, compañero.
- Es bueno compartir certezas.

El cielo se vuelve un poco más blanquecino. La sensación de bochorno se asemeja a julio, pero aún estamos comenzando junio.

- Creo que he acumulado mucha inercia desde la primera vez que te sorprendí mirándome las tetas.
- Quizá sería bueno dejar que fluya.
- ¿Tu semen o mi inercia?
- ¿Las dos cosas?
- OK, a las 8 en el Puto Corazón (El Puto Corazón era un bar próximo)
- Allí estaré con el sudor y el semen acumulado de todo el día.
- Será un placer, compañero.
- Es probable que lo sea, compañera.

Y es que las cosas son más fáciles de lo que parecen. A veces nos bloquean los convencionalismos y la tontería, pero basta una pequeña casualidad, un empujoncito, para salir de cualquier círculo más o menos vicioso. Una palabra accidentalmente alta, un pensamiento íntimo más aireado de la cuenta puede ser la clave para conseguir el entendimiento, o uno de esos polvos imprevistos, tan dulces y sucios como la lluvia mojando vertederos de basuras. Tan intensos, tan poéticos y destructivos como escupir lentamente sobre un hormiguero.

Los hilillos de baba del mundo llenando los agujeros calientes del mundo. Sí, joder, quizá fuera eso lo que buscaban los filósofos muertos en sus inacabables desbarres.

Al día siguiente nuestros pasos se cruzaron de nuevo en el centro del entarimado. Esta vez nuestro encuentro no fue la fracción de segundo a medio camino entre el acoso visual y la curiosidad que se reprime por el qué dirán las vecinas. En aquella ocasión posamos frente a las cámaras de seguridad y nos comimos las bocas, nalgas agarradas con obscenidad, leve frotamiento de polla de nuevo erecta con coño levemente refrescante y abrasador. Saltaron alarmas, murmuraron los castrados de espíritu, sonrieron con desprecio las estrechas de mente. Tampoco faltó la ira justiciera del viejo inquisidor reciclado en gerente de estar por casa.

Así fue como dimos un bonito espectáculo de baile a toda esa panda de subnormales boquiabiertos.

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Imagen: Mark Arbeit
Sonido: Sex (Goran Bregovic)

Follando en la loma

2009-06-01T20:59:00.006+02:00

Veo tu cuerpo desnudo en perspectiva desde mi posición tumbada. Veo moverse tus tetas de tamaño medio, perfectas en esa naturalidad oscilante. Si vivir era esto, me gusta vivir. Si vivir no fuera esto, me cagaría en la vida. El cielo nocturno se recorta a tu espalda, estallidos de luz lejana, rayos, estallidos de sonido próximo, truenos y blasfemias.

Me cabalgas con sabiduría, porque no todo el mundo sabe hacerlo. Porque descubrir el funcionamiento de las cosas tiene que ver más con intuiciones que con destrezas. Me cabalgas con obsceno mimo y lubricación desbordante. Puedo oler el ozono, la hierba y tu coño a un tiempo. Puedo mezclar nuestros sudores en la imaginación morbosa desperezándose al ritmo de este polvo ya veraniego. El tráfico de la radial nos llega a ráfagas tan distantes como la realidad.

Nuestro intercambio es extraño y pasional. Hay cariño y desapego en los cuerpos sincronizados. De vez en cuando incorporo mi tronco para besarte en la boca como si quisiera devorarla con glotonería de borracho. A veces acentúo la cadencia de tu cabalgada agarrándote las nalgas para sentirte más profunda, más rítmica con las embestidas de mi polla ahondándote. También me gusta insinuar un dedo en tu culo, previamente humedecido por tus labios de puta.

- Chúpalo bien, murmuro, llénalo de saliva para que entre suave mientras sigues cabalgándome.
- Sí, sí, sí, asientes.

Todo es dulce y demencial. La loma que es nuestra cama desciende hacia la tierra de los muertos que nos jalean con sus huesos crujientes. La loma es mullida porque las escombreras fueron cubiertas por tierra fértil sobre la que creció un océano de hierba freca. Me gusta verte en progresivo calentamiento. El movimiento de tu pelo. Labios entreabiertos respirando con cada vez más urgencia. Me gusta tomar tus pezones entre mis dientes. Esa presión justa y peligrosa que delimita el dolor y la pérdida de referencias. Mis huevos fabrican el material que saldrá a reacción cuando decidamos que es el momento de sobrevolar la ciudad y su mierda.

- Humedéceme, joder. Humedéceme mas, me pides.
- Sí, joder.
- Es bueno y nutritivo. Humedéceme mientras me transformo en tu puta, mientras nos reímos del mundo como los animales salvajes que somos.
- Putita lírica, te voy a destrozar.

Y nos desplomamos sobre la hierba sabiendo que estamos en el camino correcto. En el puto buen camino que susurra una sola boca. Labios como babosas reptantes adentrándose en los esófagos. Labios que son sólo uno, lenguas enroscadas en la danza del polvo, respiraciones intercambiadas, alientos de dióxido embriagador. Manos que juegan con sus dedos, que son 10, veinte o más, para luego diluirse por las geografías de carne y fuego.

También generamos sonidos, y son más importantes que las palabras obscenas, a veces brutales, en el escenario que estamos creando. Los gruñidos son onomatopeyas ancestrales como la sed de sangre y la necesidad de caza. Somos dos estructuras bioquímicas oxidándose, muriendo al ritmo que marca el segundero del reloj. Somos dos máquinas capaces de fabricar el paraíso y el infierno de las falsas religiones.

Por no hablar del roce accidental de psicosis macho y locura hembra, almas piradas que apetece lamer, succionar, mordisquear justo en el punto de descarga eléctrica sincronizada con la dilatación de los orificios que son los poros de las pieles sudorosas por el verano inminente, por la afluencia de tormentas hormonales desatadas.

Podríamos resumirnos como ente unisexual centrifugándose en una espiral líquida y caliente de cerebros masturbándose a sí mismos, y sexos masturbando a los cerebros que se masturban a sí mismos. Podríamos ser follados por el todo del que formamos parte una décima de segundo antes de catapultarnos hacia el éxtasis. Sería el modo perfecto de permanecer ajenos a la real estupidez al menos un rato.

- Podría quererte, digo al ascender entre jadeos.
- Sí, respondes. Yo también podría quererte, pero todo se jodería.
- Tienes razón, sonrío mientras me corro.
- La tengo, sonríes mientras te corres.

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Sonido: Dafino (Kroke)

Profundo asco

2009-05-30T00:00:00.030+02:00

Ojeando el periódico es normal experimentar sensaciones desagradables, pero a veces lo que ocurre es que acaba por invadirte un profundo asco.

El otro día leí esto:

"Cuando se banaliza el sexo, se disocia de la procreación y se desvincula del matrimonio, deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal".

Entonces me invadió ese profundo asco, mucho más intenso que la náusea que suele asaltarme cuando leo la prensa, cualquier prensa, bueno, no, algunos medios todavía son capaces de resultar más vomitivos que otros. En concreto, los medios alineados con el caballero autor de la frasecita en cuestión.

Porque esto no lo dijo un ex-legionario hasta el culo de licor en el bar que hay en la esquina. No. No hay atenuante por embriaguez o tara mental. La frase es de Ricardo Benjumea, redactor jefe de Alfa y Omega, la publicación del arzobispado de Madrid.

Ricardo acabó su argumentación con esta otra perla:

"Ése es el ambiente cultural en el que vivimos, y, sin embargo, la inmensa mayoría de los españoles consideraría una aberración que se sacara la violación del Código Penal, aunque, a sólo cien metros, uno tuviera una farmacia donde comprar, sin receta, la pastilla que convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute".

Y mi asco me dejó al borde del vómito y la estupefacción. ¿Qué hostias hace hablando de sexo y disfrute alguien que no sabe lo que es, por tenerlo prohibido en su secta? ¿Qué clase de moral tiene el que pertenece a un grupúsculo que prohíbe el uso de condones, favoreciendo la expansión de sida y muerte por el planeta?

Pero como debo de tener un punto masoquista, seguí leyendo más noticias y me encontré con el entrañable Antonio Cañizares, miembro de la actual curia vaticana, afirmando lo siguiente, a propósito de los abusos sexuales a menores cometidos en las escuelas católicas irlandesas:

"No es comparable lo que haya podido pasar en unos cuantos colegios, con los millones de vidas destruidas por el aborto".

Entonces ya no hubo forma de evitarlo. Tuve que vomitar, apartándome justo a tiempo de teclado y monitor, ante todas estas muestras de integrismo. Estos señores estaban haciendo apología de la violencia y defendiendo crímenes como la violación o la pederastia con total impunidad. Y esto ocurría en un país en el que podían llevarte a juicio por cagarte un ratito en ciertas entidades encargadas de gestionar los supuestos derechos de los supuestos autores...

Hoy, Mayor Oreja, el candidato del PP a las elecciones europeas, se ha alineado a favor de las declaraciones de Cañizares. Toda una declaración de intenciones por parte del autor de aquella gloriosa afirmación sobre lo plácidamente que se vivía en el franquismo.

En fin, una vez vomitado seguí leyendo la prensa y se daba bastante el coñazo con las citadas elecciones europeas y el fútbol. El fútbol me la suda, y, en principio, las europeas también. Te diré por qué:

- A un lado, integristas en estado puro legitimando pederastia y violación. El horror.

- A otro, un partido supuestamente socialista que no tiene cojones para cortar DE RAÍZ la financiación a la peligrosa banda que se permite realizar afirmaciones como las anteriores. Una banda que, por cierto, obtiene millones de este Estado ¿democrático? que claramente aborrece. Joder, en Alemania no tuvieron tantas contemplaciones con los restos del nazismo. De nuevo, el horror.

El escenario de fondo es la Unión Europea, un tinglado más económico que político (ergo neocon) cuyas leyes cada vez nos joderán más en los próximos años: restricción de derechos a trabajadores, proteccionismo de estar por casa mientras se incentiva la deslocalización, pérdida de libertades en aras de la "seguridad global", y lo que nos queda por ver...

Síntesis: aquí tenéis a un partidario de la injustamente represaliada abstención, el voto lúdico-nulo, o de quemar el puto parlamento europeo, entre otras construcciones malignas, lo antes posible.

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Enlaces:

1. Justificando la violación.

2. Minimizando la pederastia.

3. La placidez del franquismo.

4. Hablando de aberraciones.

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Imagen: Magic Zyks
Sonido: Esclarecido (Extremoduro)

Sala de fotocopias

2009-05-27T20:21:00.010+02:00

Hay una tormenta mientras te follo perfecta y perversa en la sala de fotocopias.
Hay una tormenta mientras mezclamos los olores de la hierba y el sudor.
Tiemblan los viejos muros mientras se caen las tejas.
Los suelos estremecidos acunan el vaivén de mi polla fotocopiada en tu coño retroiluminado.

Hay una tormenta mientras subo tu falda en la sala de fotocopias.
Relámpagos recorriendo distancias inverosímiles, que también son gotas de agua congelada,
como el granizo que brotará de nuestra pasión animal.
Como la humedad ambiental goteando al ritmo de las viejas cañerías.

La tormenta rompe las ramas del parque mientras mi deseo crece silencioso,
sepultado por un muro de libros polvorientos.
Click-clack-click, es el sonido de los ordenadores eternamente distantes,
por siempre inaccesibles sin la deseada clave.

Hay una tormenta mesetaria, agitando polvaredas, lloviendo barro,
rugiendo desdicha en mitad de la llanura que amparó la sierra.
Hay un deseo doloroso en cada sílaba de cadencia abierta.

Y edificios vacilantes como cafés cortados. Obras incipientes en la ciudad moribunda.
Arrebatos de ira que son ráfagas de viento, que son anomalías agitando mi sexo,
despeinando tu pelo, interfiriendo el tono de las palabras que se convirtieron en versos.

Hay una sucia tormenta que te folla mientras te follo en la sala de fotocopias.
Junto a los retretes inmundos. En el ángulo oculto del pasillo prohibido.
Hay también un hálito de perdición y tristeza que se llama primavera.

Aquí estoy, triste y solitario, emulando a quienes leyeron estos folios olvidados.
Recorriendo caminos mil veces repetidos.
Anhelando oportunidades de perdición y belleza.
Perdido en mi laberinto de mórbida apatía.

Ahí estás, misteriosa e inaccesible.
Lejana al alcance de la mano.
Sutil como la página de un manuscrito hace siglos transcrito.
Sensual como la imprevista lectura entre líneas desvelando secretos.

Aún no acabó la tormenta que brama mientras te follo en la sala de las fotocopias.
Aún no se aplacaron las masas nubosas, desarrollos verticales de efímera suerte.
Aún no cesaron los contrastes térmicos, la locura atmosférica que nos hizo coincidir en la cueva de las bestias.
En aquel trasatlántico que reía y reía ignorando su propio hundimiento.

Finalmente escampa en el prado de la loma.
Brillan las hojas, relucen los ojos que nos vieron sin vernos,
que nos miraron entre sonrisas complacientes y conversaciones entrecortadas.
Destruye el sol la capa de grisura nubosa que nos daba cobijo,
que nos consolaba en las largas noches entre jornada y jornada.

Te veo, me ves.
Te intuyo, me intuyes...

pero al final, nada.

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Imagen: Bill Henson
Sonido: Sex born poison (Air)

Somos la hostia, ¿eh?

2009-05-24T04:20:00.017+02:00

- ¿Está muerto?
- Sí, joder, creo que sí.
- Vaya, pensé que se sentiría algo especial.
- Ya ves. Yo también creía que los cuerpos recién fritos emitirían algo...
- ¿Como partículas?
- Sí, una especie de luminosidad. Sonidos. No sé. Algo misterioso.
- En las películas pasan cosas así.
- Nos han mentido tanto...
- Ya te digo.
- Ah, joder, pásame el ron.
- Vaya mierda. Yo quería whisky.
- Nah, tío, esto está delicioso. Es como caramelo de puta.
- ¿Caramelo de puta?
- Sí, mierda. Caramelo de puta. Un coñito de 20 sonriendo verticalmente a tus morros babosos.
- Ya lo pillo. Es una buena imagen.
- La mejor. Hace tiempo que no lo hago.
- ¿Follar?
- No, joder. Comerme un coño. Necesito cierta... confianza.
- Por supuesto. Los coños con complicados, y más si son nuevos.
- ¿Nuevos?
- Recientes, quiero decir.
- Ah, sí, sí. Eso mismo.
- Tendríamos que solucionar esto antes de acabar con el ron.
- Bien, pero pásame la botella un segundo.
- Te gusta el trago suave y dulce del ron, ¿eh?
- Sí, es como los caramelos de puta.
- Quizá tengas razón.

- Bien, yo propongo dejarlo en las vías. Dentro de media hora pasa el expreso.
- No está mal. Las vías. Cuerpo triturado. Seccionado. ¿Crees que notarán la fractura de cráneo?
- Ni idea, tío. Tengo la esperanza de que sea más fácil escurrir el bulto que en las putas series de la tele.
- ¿Y si lo lanzásemos por el puente de la autopista?
- Hum, quizá lo atropellasen unos cuantos antes de llegar la pasma.
- Seguro, y es más lógico romperte la cabeza contra una carrocería de camión.
- Sí, pero hay un riesgo. Quizá no lo atropelle nadie, y descubran que el cuerpo cayó desde cierta altura...
- También es verdad.
- Sigo prefiriendo las vías.
- ¿Y el vertedero?
- ¿Conoces algún vertedero por aquí cerca?
- No.
- Entonces no hay vertedero.
- Ok, ok, porque del río ni hablamos.
- No, no. Nada de ríos. Las cabezas abiertas no se llevan bien con los ríos. Les entra el agua.
- Ojalá viviésemos cerca del mar.
- Sí, joder. Yo tengo añoranza de mar. Me gusta el mar. Es como los coñitos de 20.
- Joder, estás enfermo.
- No, sólo un poco poético.
- Salido, querrás decir.
- Sí, eso.
- Entonces, ¿vías?
- Que sí, hostia. Vamos a dejarlo en las vías y nos acabamos el ron mientras llega el expreso.
- Parece una buena idea. Al menos tendremos alguna puta certeza.

- ¿Estás filosófico?
- No, para nada. Me refería a la tranquilidad de ver al cabrón muerto del todo.
- Joder, está muerto del todo. Le hemos roto la cabeza hace un rato.
- Con algunos hijos de puta nunca se sabe.
- Te refieres a los que matan después de muertos, ¿no?
- Claro, hostia. A esos joputas me refiero.
- Tranquilo. Este está bien muerto. Se lo ganó a pulso.
- ¿Te notas más vivo?
- No especialmente. ¿Y tú?
- Para nada.
- Buah, que le den por culo a todo. Ayúdame.
- Vamos allá.
- ¡Cómo pesan los muertos!
- Claro, son... pesos muertos.
- Jajaja.
- Jajajaj, diosss.
- Ha quedado bien. Parece que el tipo quería morir y se acostó en medio de los raíles.
- Sí, se le ve tranquilo, como afrontando la muerte.
- Jajjajaja.
- Jajajajaja, joder, jajajajaj.
- Venga, acabemos ese ron.
- Por supuesto.
- Conozco un sitio donde puede haber coñitos de 20.
- ¿Devorables?
- Eso nunca se sabe, en fin, es algo que depende de cada uno con sus romanticismos y sus neuras.

- Eres la polla.
- No, joder. Tú sí que eres la polla. Un colega legal.
- Somos buena gente.
- Por eso estamos vivos.
- Claro, por eso él está frito, esperando el tren.
- Eso es.
- Las mayores verdades son sencillas.
- Sin duda.
- Mira, ya se nota la vibración en las vías.
- Es cierto. Pensaba que era el semen de mis cojones reverberando.
- Jajjajaja, mecagoendios, eres gracioso.
- No veas.
- Hostia, hostia, ahí está.
- Buuuuuum, toneladas de hierro a 200 por hora.
- ¡Joder, joder, joder!
- Es como una putita acelerada cabalgando las pollas del ejército de las tinieblas.
- Es mejor que eso.
- ¿Has visto?
- Sí, sí. Impresionante. Parece que lo haya desintegrado. Es mucho más real que en los vídeos.
- Nos ha jodido, se supone que esto es la puta realidad. Creo que no hay de qué preocuparse.
- Ya te digo. Los huevos de ese cabrón deben de andar ya por Murcia, por lo menos.
- En fin, abrámonos.
- Sí. Será lo mejor.
- ¿Te queda algún cigarro?
- Joder, claro. Toma.
- Gracias, tío.
- No me jodas, sólo es un cigarro.
- Precisamente por eso te lo agradezco.
- Somos la hostia, ¿eh?
- Sí, tío. Somos la puta hostia en bicicleta volante.
- Jaja.
- jajajja.
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Sonido: When emotion dies (Saint Vitus)

Violento y gratuito (y II)

2009-05-21T20:10:00.009+02:00

Aquella mañana Jostar pisó la calle con los nervios de punta. Sentía irritados el interior del cerebro y la superficie de los ojos. Las gafas de sol paliaban un poco el efecto de los asquerosos rayos solares al amanecer. Otro puto día más, se dijo mientras le recorrían espasmos de frío y sueño sacudiendo su cuerpo dolorido. Los primeros autobuses pasaban llenos de gente apiñada como animales camino del matadero, o del trabajo, que venía a ser lo mismo. El semáforo cambió a verde y cruzó la calle mientras un impaciente motero daba gas a su motito como queriéndole meter prisa. Jostar no estaba para tonterías a esa hora de la mañana, así que tuvo que reaccionar.

- Podrías dejar de tocar los cojones.
- ¿Qué?, ¿qué? aulló el anormal de la moto levantando la viserita de su casco para oír mejor.
- Que no me toques los cojones, payaso, afirmó entre dientes Jostar.
Entonces el nene motorista cometió el error de abandonar su máquina, aunque no tardó en caer al suelo como fulminado por un rayo milagroso. En cuestión de milisegundos Jostar había sacado su litrona del almuerzo de la bolsa del chino y le había metido con ella. Por suerte el nene llevaba casco, así que sólo tendría media conmoción. Nada roto, ni siquiera la litrona.
- Y ahora cállate, basura, murmuró Jostar. La próxima vez te rociaré con gasolina y arderás, hijoputa.

Es importante aclarar que ninguno de los testigos salió en ayuda del infortunado motorista. En Madrid había mucho héroe de ocasión pero también una gran mayoría de gente con sentido común que no quería morir antes de tiempo por meterse en cuestiones ajenas, quizá llenas de justicia divina.

Jostar se metió por el Callejón de los Meados, que era un atajo peatonal para llegar antes al metro. Por suerte, ese día no había ningún perroflauta con ganas de tocar los cojones con los cigarritos prestados y los 10 céntimos para el autobús que tenían que pillar para ir a visitar a su puta madre. Tampoco había rapados de diversos colores ni vejetes meando en su tapia favorita. Todos ellos tuvieron mucha suerte aquella mañana. Bueno, un gilipollas que estaba paseando a su perrito de lanas cometió el error de dejar que éste se acercara demasiado a Jostar. El animalillo salió volando por encima de la valla de la autopista de un certero puntapié. Su dueño, mirada cruzada con las gafas oscuras de Jostar, llegó a la conclusión de que lo más inteligente era vivir un día más.

Y así llegó al metro, como cada puto día, como cada puta mañana, como cada puto amanecer de los últimos meses, aunque en algo menos de los 10 minutos habituales. Cuando estaba de mala hostia, Jostar caminaba más rápido. No era buena idea cruzarse en su camino. El exceso de adrenalina aderezado con un poco de paranoia esquizoide podía resultar muy peligroso. Jostar atravesó las puertas del suburbano sin despeinarse. Pulsaciones aceleradas, una fina capa de sudor en la frente, fruto de la puta humedad de los putos amaneceres. En fin, el día empezaba como tantos otros, con la diferencia de que el puto metro llegó relativamente pronto por una vez en su puta vida.

Jostar se sentó apartando de un codazo a un niñato de instituto que pretendía arrebatarle el sitio. El chaval empezó a decir algo, pero de nuevo la mirada de Jostar, ya sin gafas de sol, bastó para mantener la sagrada paz en el recinto cargado de estudiantes, currantes, viejos y putas. Hablando de putas, una especialmente agraciada estaba sentada justo enfrente de él.

- Tienes cara de vicio, dijo Jostar con un tono de voz que podía considerarse alto. Ella fingió no oír. Claro que quizá no lo hubiese escuchado realmente, ya que tenía puestos unos pequeños auriculares de la marca de la manzana. Así que Jostar tuvo que repetirlo un poco má alto, aunque, ya de paso, optó por una leve variación semántica. Aquella mañana estaba inspirado.
- Digo que tienes cara de ser una viciosa chupapollas de la hostia, joder. En el vagón se hizo un gran silencio. La chica se quitó los cascos y le lanzó una mirada de odio total. Estaba un poco congestionada. Sonrojada. Claramente enfurecida.
- Y tú tienes cara de salido anormal, respondió.
Así que Jostar se levantó muy despacio de su asiento, se aproximó a la chica y, agarrándole la cabeza con ambas manos, le dio un beso con lengua que más bien pareció una jodida violación. Ella se resistió, dándole una patada en los cojones mientras le mordía los labios con intensidad zorruna.
- Jodida puta, gritó Jostar, justo antes de darle un guantazo con fuerza considerable. ¡Creo que me he enamorado de ti! Ella empezó a lloriquear un poco, aunque lo que nadie sabía era que sus bragas estaban ya húmedas.
- Bueno, bueno, se oyó una nueva voz procedente del fondo del vagón. Esto ya es demasiado. Era un tío de mediana edad. Alto. Trajeado. Canoso. Cara de hijo de puta integral. Te vas a quedar aquí quieto y vamos a llamar a la policía.
- ¿Cómo?, dijo Jostar. No oigo muy bien de este lado. ¿Podrías repetirlo? Entonces el pijotero del traje empezó a expresar su mensaje de otra forma, pero esta vez no pudo acabar. La litrona justiciera de Jostar había salido de nuevo de la bolsa de plástivo verde del chino. Tampoco se había roto con ese segundo impacto. Las litronas estaban hechas de un cristal durísimo. El crujido que sonó probablemente fuera el cráneo del justiciero jodiéndose un poco por algún lado.
- Está bien, dijo Jostar, ¿alguien quiere añadir algo más? Nadie tenía nada que añadir, así que el viaje continuó en el más absoluto silencio. El tipo del litronazo resultó no estar muerto. Incluso logró incorporarse un poco para apoyar su traje, ya sucio de polvo, contra una de las puertas del vagón. Sólo se escuchaba a la chica sollozando bajito, casi como si gimiera. Aquello puso tremendamente cachondo a Jostar. Sus miradas volvieron a coincidir y una chispa de odio y deseo los unió casi para siempre.

La placidez del viaje se jodió al llegar a Príncipe Pío, como ocurría todas las mañanas. Una avalancha de gente intentó tomar el vagón al asalto. Era una vergüenza lo de la masificación del Metro de Madrid, aunque luego los habitantes de la ciudad estuvieran contentísimos con él. Que les jodieran a todos, desde luego lo tenían más que merecido. Imagina una estampida de ganado, vacas, ovejas, cabras. Perros pastores. Mugiendo, bramando, ladrando, apestando. Imagina toda esa carne animal aplastándote contra las paredes de metal. Imagina ahora al pobre Jostar asistiendo atónito al espectáculo de toda esa gente pisando al herido del traje hasta aplastarlo convirtiéndolo en una pulpa sanguinolenta. Imagina los nervios desquiciados de Jostar. Imagínatelo gritando.

- Me cago en la puta. Sois como un puto rebaño, joder. Sois un puto rebaño de putos borregos.

Imagina también la reacción de esa masa borreguera. Una reacción en cadena. Los elementos más psicópatas tomando la iniciativa para luego ser secundados por los más dóciles, pero peligrosos. Imagina a las viejas disfrutando el sentir una muerte más próxima que la propia. Imagina a los niños divertidos por el espectáculo de la vida adulta convertida en baño de sangre. Y a las zorritas calientapollas desahogando su cachonda frustración a patada limpia. Y a los pajilleros de gimnasio, todos, todos ellos lo son, aprovechando el esteroide y la escasa masa cerebral para intentar reventar zonas vitales al tipo que les acababa de llamar borregos. Borregos ellos, que se limitaban a seguir al líder, a agachar la cabeza ante las órdenes. Borregos ellos, que viajaban como en un transporte de ganado sin quejarse jamás, asumiéndolo con docilidad borreguera. Borregos ellos, que tenían casa, coche e hipoteca, y hasta un equipo de fútbol al que seguir con tanto énfasis como a su partido político, uno de los dos grandes, no fuera que se volviera loco el mundo por escoger cualquier otra posibilidad.

En fin, cuando acabó la celebración de la violencia gratuita, y el rebaño huyó aterrorizado por la masacre que acababa de cometer, quedaron 3 cuerpos en el vagón. Uno de ellos era el del tipo trajeado. Nadie diría que eso había sido humano alguna vez. Estaba totalmente irreconocible. Pisoteado por cientos de zapatos ahora un poco impregnados en olor a sangre y mierda.
El otro, aún consciente, era el de nuestro amigo Jostar, al borde de la muerte, pero todavía vivo gracias al exceso de adrenalina y su función analgésica. Sin dientes, piernas y brazos rotos. Cráneo probablemente dañado. Varias hemorragias internas. Cojones y polla destrozados a patadas. Un ojo ciego y el otro con la mirada preocupantemente borrosa, como con cristales incrustados. Lágrimas de sangre. Lágrimas santas. Y entre brumas, el tercer cuerpo. La chica, la chica del beso. Intacta. De pie como a medio metro de él. Sonriendo levemente. Húmeda de excitación. Pezones erectos. Ganas. Muchas ganas.

- Vaya, al final la basura siempre acaba como basura.
- Chúpamela, amor mío, respondió como pudo Jostar.

Y así fue como ella le cerro boca y experiencia vital dándole una patada que le introdujo la punta de su fino zapato de zorra hasta el fondo de la garganta, desencajándole la mandíbula y rompiéndole el cuello casi al mismo tiempo.

Cuando Jostar sintió el chasquido fatídico justo en la nuca dedujo que aquella puta le había asesinado de puro amor no satisfecho. Game over, se dijo en los estertores de la agonía. Game Over, mundo de mierda. Putas de mierda. Borregos. Borregos de mierda. Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, sonó el timbre de aviso de las puertas cerrándose. Más tarde llegaron los de la brigada de limpieza, quienes se cagaron en la puta madre de todos los que habían llenado de basura, sangre y heces aquel precioso vagón de la línea 10.

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Sonido: Aphrodite's winter (Cathedral)

Violento y gratuito (I)

2009-05-20T20:39:00.005+02:00

Somos millones, pienso con frecuencia. Bueno, quizá no millones, pero seguro que cientos de miles. O quizá cientos. Pero un grupo importante y numeroso. Somos muchos, de eso no hay duda. Somos muchos y tenemos cierto poder. No estamos solos en nuestra peculiar forma de ser. No padecemos ni tara ni rareza. Tan sólo formamos parte de ese mosaico que es la infinita diversidad humana.

Impresentable

Jostar llevaba un par de noches sin dormir. No hacía ni frío ni calor. No había insectos en su calle ni ruidos demasiado incómodos, pero no podía conciliar el sueño. Le era imposible desconectar esas pocas horas tan necesarias para seguir en pie al día siguiente. Jostar estaba también salido, pero tras la quinta masturbación del día, una antes de desayunar, otra en el metro, escondido bajo el periódico, otra a lo largo de la jornada laboral, en los sucios retretes de la empresa, y una más a la vuelta, otra vez en el metro, protegido por el pringado periódico de la mañana, no quedaban ya ni semen ni pulsión sexual en sus agotados cojones. No, tampoco era el sexo lo que le impedía conciliar el sueño.

Quizá se tratase de alguna forma extraña de ansiedad, o que su cerebro no necesitase la desconexión nocturna. Quizá Jostar se estaba volviendo un poco más loco de lo habitual. Porque resultaba perturbador y doloroso escuchar el paso de la noche en relojes ajenos, más allá de los tabiques de mierda de su infravivienda. Dolía y resultaba un tanto angustioso escuchar los tañidos electrónicos sucediéndose a lo largo de la eterna noche. Lo curioso era que cuando aún dormía como todo el mundo, las noches no se le hacían eternas, sino que se le antojaban más breves que un suspiro de placer creciente, o mejor, que el respingo de algunas exaltadas amantes al pellizcarles breve y sádicamente uno de esos pezones endurecidos mientras fluyendo cascadas vaginales monte abajo.

Los días podían ser enormemente tristes para los desquiciados, en ocasiones salidos, que vivían en lugares inhumanos como Madrid. Las grandes ciudades mataban el alma, olían mal y, sobre todo, eran incomodísimas. En ellas resultaba casi imposible formar parte de algún grupo social más allá de las relaciones por internet, ya que se vetaba al extraño, al no demasiado integrado. La gente de las ciudades se estaba volviendo cada vez más sectaria y cobarde. El miedo al desconocido rozaba ya la paranoia. Aquello no había quien lo aguantase sin derramar de vez en cuando alguna lágrima alegremente marginada. La soledad era mucho mayor si la megalópolis tenía además el doble mérito de ser ultraconservadora y cerril.

Jostar tenía un blog en el que contaba cosas a un montón de esos desconocidos. Algunas eran verdad, y otras un puro cuento. Curiosamente, sus lectores solían interpretar todo aquello justo al revés. Cuando Jostar escribía sobre sí mismo, sobre algunas de las cosas que le habían pasado realmente, la peña apenas comentaba y los pocos que lo hacían calificaban aquello de agradable ficción. Sin embargo, cuando a Jostar se le iba la olla describiendo las cosas más increíbles, una avalancha de comentaristas corría a expresar lo cojonuda que les parecía esa experiencia vital, la forma de actuar de Jostar. Aquello sólo podía significar que internet estaba lleno de psicópatas.

Es importante aclarar que Jostar nunca había sido condenado en firme pese a sus arrebatos de ira primitiva, y esa manía de atacar a animales domésticos y a seres humanos de todas las edades cuando pretendían pasarse de listos con él. Es importante aclarar que Jostar estaba en contra de la violencia física siempre que no estuviera plenamente justificada. Entonces saltaban los polemistas profesionales y le daban la vuelta a la afirmación.
- O sea, que sí justificas ciertas formas de violencia, decían.
- Pues claro, asentía Jostar. Apoyo formas de violencia justificadas.
- No hay formas de violencia justificadas, gritaban horrorizados los mansos de corazón.
- Sí, joder, ahora mismo, por ejemplo, te estás buscando una hostia. Esto se llama violencia gratuita y es la más justificada de todas cuando se trata de acallar a los listillos.
Y así los becarios de tertuliano se iban corriendo mientras expresaban al mundo lo tosco e hijoputa que era Jostar quien, para más cachondeo, iba de profeta de la violencia gratuita, bien como complemento del diálogo, bien como añadido picante en las relaciones sexuales con las chicas más atractivas y depravadas.

Estas cosas pensaba Jostar en las largas noches de insomnio, mientras los pájaros dormían y los borrachos apaleaban a sus llorosas familias instaladas en la tristeza permanente.

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Sonido: Chainheart machine (Soilwork)

Salido

2009-05-16T03:09:00.026+02:00

Es como la fiebre avisando de ese catarro incubado, de esa gripe que quizá provenga de un cerdo que se folló a un pájaro. Es como la tristeza en las estaciones de tránsito, cuando duelen las muelas, cuando florecen las alergias. Es como la premonición de una catástrofe o un golpe de suerte. La mezcla difusa entre euforia y depresión. La adrenalina subiendo sin detonante cierto. Es como cuando eras pequeño y el llanto surgía con tanta facilidad como el terror, o la descontrolada orina de las pesadillas. Es como cuando eras adolescente y no sabías si venerarte o cortarte el cuello. Si integrarte o cortarles el cuello.

Supongo que la primavera tiene algo que ver. Todos esos pólenes flotando como si a los ángeles inexistentes se les hubiera caído su imposible vello púbico, con el único fin de blanquear de alérgenos todos nuestros parques y plazas. Temperaturas oscilando entre el bochorno y la helada. Lluvias esporádicas. Tormentas no tan violentas como las del verano, aunque lo suficientemente interesantes. Pájaros piando como si les aplicaran electrodos. Cucos, los primeros cucos, e infinidad de insectos deseosos de infectarnos con su veneno y su tontería. Hay muchos factores que pueden tener que ver en mi estado actual, y no puedo olvidar a las cariñosamente llamadas zorras.

Zorras con breves ropas. Zorras de 18 a 25, ó 35, flotando por las avenidas de la vida. Zorritas, aún imposibles de tocar por imperativo legal, y zorronas, tocables, desmesuradas en su sensualidad al eclosionar como las amapolas cuando arden de deseo en la polinización. Abejitas, soy un abejorro. Un obrero fecundador que será asesinado una vez propagada la especie. Soy el débil macho que sucumbirá ante la felonía reproductiva de las reinas de la colmena, de las aristócratas del hormiguero. Porque la democracia es posible. Porque la igualdad es la clave de todo, porque, joder, todas sois zorras y todos somos zánganos más o menos musculados, más o menos iluminados por la dialéctica. Zánganos ofrecidos como vírgenes en el altar del sacrificio. Todos somos iguales siempre que nos organicen por género, no lo dudes.

Me siento raro últimamente. Vivo en una de las ciudades más grandes (y sucias) de Europa. Vivo en Madrid. Tengo trabajo ocasional, como buen exponente de una generación demasiado cualificada, y sobrevivo con cierta alegría entre sonidos y letras. Entre borracheras y polvos épicos. Debería estar satisfecho siempre que no pensase demasiado en ese futuro que no existe. Debería haber asumido que el único futuro aceptable es el presente que se sucede ahora mismo, dedos a toda hostia sobre un teclado blanco y negro, sobre un teclado de aluminio gris que ni es blanco ni negro. Debería haber madurado algo en más de 30 años de existencia, aunque menos de 40. Cuando cumpla 40 me cortaré el cuello. Es un buen plan de futuro. Mejor que una hipoteca. Mejor que los esquimales abandonando a sus viejos a la gula de los osos polares. Mejor que la no eutanasia en los hospitales ultraderechistas de esta comunidad autónoma. Pero, por suerte, aún falta tiempo para los 40. Aún hay vida y ésta debe ser aprovechada hasta la extenuación, como si cada día fuera el último. Pensándolo fríamente, quizá me corte el cuello mejor a los 50.

Desde luego, es como una especie de fiebre. Creo que ya he pasado la gripe del pájaro que se folló a un cerdo. Estuve jodido unos días, justo en mitad de la paranoia, y tenía todos los síntomas. Creo que nos han mentido. Que el agente infeccioso ha recorrido el planeta y el nivel de alerta vírica se salió de la escala hace rato. Por suerte, no era ni Ébola, ni Marburg. Por suerte el experimento sólo trataba de medir difusión a gran escala, no mortalidad. Por suerte, el tipo que diseñó esto no es el mismo que diseñó el Sida. O sí, solo que más viejo y comedido. Ahora estoy bien. Estoy pletórico, pero sigo sintiendo esa fiebre latente, ese calor en los músculos, como invitando a la acción. Esa efervescencia en el centro de los cojones...

Porque el diagnóstico, amigos, me temo que es claro. Joder, a todos puede pasarnos en algún momento de nuestras vidas, por muy realizados que estemos en todos los sentidos. Por mucho que nos creamos a salvo de las banales afecciones de las masas borregueras. No necesito ni loqueros ni matasanos. No necesito opiniones de otros licenciados mucho más analfabetos que yo. Lo tengo claro porque está claro. Lo que me pasa, amigos, amigas, animales, nubes de tormenta, es que estoy salido. Estoy totalmente salido y es una situación que se me escapa de las manos, que me produce los mayores sufrimientos y los peores padecimientos. Estoy salido, es bueno reconocerlo. Estoy salido y llevo salido como mínimo un mes.

- ¿Pero tú follas?, me pregunta mi amigo Ramón.
- Joder, sí, tío. Follar nunca ha sido un problema.
- Ya, ya, eso decimos todos.
- No, hostia, en serio. A veces no follo porque puede llegar a ser aburrido según con quién.
- Te entiendo. Yo a veces me canso de metérsela al gato o a la sandía calentita a base de microondas.
- No, no, no me refiero a eso, joder. Yo suelo follar con tías, con seres humanos hembra. Gameto femenino. Chochos, coños, diosas, putas, madres, abuelas, etc.
- Entonces te quejas de vicio, cabrón.
- No, no me quejo. Tan sólo estoy salido, me siento salido y no sé por qué.
- Pero, a ver, ¿qué síntomas tienes?
- Si he llegado a la conclusión de que estoy salido ha sido, entre otras cosas, por la incapacidad de satisfacer al 100% la pulsión sexual que anida por todo mi cuerpo, sección mi polla.
- Tío, estás peor de lo que creía.

Ramón tiene razón. Siempre he sido un ser masturbable y masturbador. Me la pelo con regularidad desde que empecé a hacerlo, hace la hostia de años, y nunca he parado por satisfactorias que fueran mis interrelaciones con ellas. Digamos que he vertido litros y más litros. Bañeras. Piscinas de semen en el altar del placer por el placer, sin ansia reproductiva ni necesidad de trascendencia, ya que toda trascendencia parte de un complejo de inferioridad, del reconocimiento de la propia inanidad que no comprende el sentido de la vida. Entonces, como animales asustados, la única opción es huir hacia delante. Crear más vida. Engendrar malas copias de nosotros mismos a las que poder humillar y golpear, física o psíquicamente. Así funciona el mundo desde siempre. Así hemos ido generando generaciones de tarados conservadores acostumbrados a tenerlo todo, jodiendo mientras tanto a los que CASI habíamos aprendido a tenerlo todo.

Pero me voy del tema, como suele pasarme, porque soy un ente disperso y encantador. Estaba contándoos que estoy preocupado porque estoy salido. Que suelo follar, suelo masturbarme, suelo querer, amar. Suelen amarme, al menos de vez en cuando, lo cual da una buena media subjetiva, pero sigo salido, que no es un sentimiento emocional sino totalmente físico. Que no es una tara psíquica sino un ansia de placer carnal absoluto, tendente a desear casi hasta la extenuación.

Soy exagerado, claro. Esto es ficción, por supuesto. Pero quiero exponer la teoría que lleva rondándome por la cabeza varios días. A ver, seres amables, fieles. Personas realizadas en sus parejas. Chicas y chicos que me escribís anónimos diciéndome que follar es lo de menos, que no importa tanto. Que lo que vale son los pequeños detalles, los boletines de noticias y los Simpson (Cuando Padre de familia (Family guy) le da un trillón de vueltas). A ver, hijos míos, hijas mías, hermanas, dejad que me acerque a vosotras. Dejad que os cuente mi tara, mi dolor, mi ansia, mi tormento y mi poesía.

Dejad que os describa mi polla venosa, gruesa, grande, dura. Es curioso, recuerdo el despertar de mi sexualidad asociado a la incómoda sensación de empalmarme en clase. En clase de ciencias naturales. En clase de lengua. En clase de inglés. En primaria, joder. Aquellos maravillosos años. Juliana recitando la lección y el profesor mirándole las tetas y yo también empalmado. Empalmado por el terror a salir al estrado si se me ordenaba hacerlo. Hostia, hostia. Con el descubrimiento de la masturbación empecé a controlar los empalmes incontrolables. No es lo mismo empalmarte con los cojones llenos que con los cojones vacíos. No es lo mismo. Y así hasta la fecha.

Pero desde hace como un mes está volviendo a ocurrirme, esta vez en el curro. Ya no existe la inquietud de salir a la pizarra, pero es incómodo. Esa presión dolorosa de la polla multiplicando su tamaño bajo los vaqueros. Sí, curro en vaqueros, y es un curro cualificado. No te asustes. Llevo tiempo contando que no soy gay, que no me gustan ni el fútbol ni los trajes baratos. Pero, joder, sigo masturbándome cada noche. Follo con cierta frecuencia pese a no tener una relación realmente estable. No me siento insatisfecho sexualmente, os lo juro. Ahora mismo no estoy empalmado, aunque, hostia, podría ocurrir en cualquier momento. Algo en el aire me pone, me pone de una manera que no puedo controlar. Ya no es una cuestión de cojones llenos o vacíos. Ya no es un enamoramiento. Estoy yendo en contra del flujo natural que con la edad te lleva a pasar del sexo, y luego a pudrirte en un cementerio. Cada vez estoy más cachondo, más caliente, más excitable. Cada vez necesito más sentir un cuerpo entre mis manos a cualquier hora del día o de la noche. Sereno, borracho, con resaca o sin ella. Con gripe o saludable. Muerto de sueño, o despierto como una piedra milenaria.

Y es que estoy salido. Estoy salido y escribo esto como parte del proceso de asimilación. Creo que debemos asumir nuestros problemas y nuestras alegrías. No limitarnos a verlos pasar como si lloviera. Creo en la consciencia total. En eso que os contaba antes de experimentar cada minuto como si fuera el último. Hasta hace un mes creí haber logrado un cierto equilibrio en cuando a la proporción entre masturbación diaria, a veces 3, y folladas semanales, a veces quincenales, a veces, como las pajas, también diarias. Creí no tener problemas en el campo sexual, asunque sí en todos los demás. Creí haber matado a un fantasma.

Pero no, el sexo sigue estándo ahí y ha resurgido más fuerte que nunca. Hay estalactitas de semen seco en mi habitación, porque al número creciente de orgasmos se une una creciente potencia eyaculadora. Una rigidez cada vez más impresionante en la dureza de esta polla que se excita sola y cuando le viene en gana. Es como una resurrección sin haber habido muerte. Es como una extrapolación, como una multiplicación de potencialidades hacia el infinito.

Nunca me he considerado superdotado en nada, pero jamás imaginé ser capaz de eyacular toda esa leche caliente en todas direcciones. Jamás imaginé que llegaría a suponer un problema estar en los bares, ver los culitos flotantes, y empezar a empalmar, empezar a contraer y relajar la polla creciente, un dos, un dos, respirando hondo, queriendo abarcarlo todo y parar a un tiempo. Anhelando las texturas, la sangre de las venas que animan a esos culitos flotantes. El sabor de sus labios de fresa, piña, naranja y melocotón.

Y tener que bajarme los pantalones para acomodar mi polla sobre la barra, y masturbarme a golpe de poder y música, a golpe de sentimiento y poesía, atónitos los ojos de las zorras, atónitas sus vulvas, atónitos el resto de los cabestros. Mi polla superando materia, experiencia y existencia, elevándose a la enésima potencia. Mi polla inundando de carne palpitante el bar, de pulsión con necesidad de expulsión. Mi polla arqueándose hacia arriba en el paroxismo previo a la riada de leche blanca y pura. Y, al rato, el tsunami de semen llevándose pequeñas poblaciones por delante. Satisfaciendo por fin mi ansia de placer, mi ansia de destrucción, mi picor existencial. Transmitiéndoos a ti y a todas las que desconozco el secreto de la vida. La revelación que ningún pretendiente serio os haría en una noche tan íntima y especial como esta.

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Sonido: This is hardcore (Pulp)

Miedos

2009-05-13T21:05:00.009+02:00

María tiene miedo no por cobarde, sino por social. María ha cometido muchos errores, algunos de manera activa, la mayoría por omisión. María suele empezar el día leyendo unos cuantos periódicos en la red. Le gusta ir pasando de portada en portada, hechos tergiversados, tragedias, mentiras, tonterías. A María le divierten especialmente los grandes titulares histéricos, y lo tendencioso que puede llegar a ser todo medio de comunicación. Pero los medios no sólo son ridículos. Los medios son los principales transmisores de ese miedo difuso que, como María, a veces sentimos todos.

Misteriosas epidemias, enfermedades ya extinguidas que resurgen con fuerza en este mundo globalmente conectado. El sexo también es peligroso, y desde determinados sectores se insiste mucho sobre el tema para que esa idea cale en amplias capas de la población. Morir por follar. El colmo de la desvergüenza viene, una vez más, de la Ciudad del Vaticano, donde los brujos minimizan la eficacia del condón y apuestan por la castidad, por la castración mental, en consonancia con las más rancias corrientes puritanas estadounidenses, sin olvidar a nuestros cabreros populares de aquí. Puta mierda, susurra María que, joder, también está asustada, claro, por haber follado con desconocidos cubiertos con gomas compradas a última hora en máquinas poco fiables, en garitos poco recomendables.

Hay gente muy poderosa y muy interesada en que tengamos miedo. Ya en las escuelas se nos enseña a vivir dominados por la idea de que una catástrofe imprevista acabará cayendo sobre nosotros, como si de un rayo vengador se tratase. Serán las drogas, será el sexo, será la carretera, será la pobreza, será el meteorito, serán los extraterrestres malos. Se trata de que no nos movamos demasiado. De que no ansiemos la libertad que no tenemos porque nos ha sido arrebatada ante nuestras propias narices con total descaro.

María siente miedo también cuando escucha disfrutar a los voceros del apocalipsis con el incremento del paro, mañana te puede tocar a ti, como si no hubiera habido desempleo cuando este país iba supuestamente bien. Como si el despido no fuera ya lo suficientemente barato y los contratos todo lo precarios que podamos imaginar. Pero les da igual. Les gusta sembrar más miedo. Relacionan las tasas de paro con las de delincuencia, claro, ellos tienen contratos blindados y delinquen a una escala que el ciudadano de barrio no siente como suya, aunque sea su dinero el que vuela igualmente. Pero quien te sacará una navaja para que le des la cartera será un parado, un desesperado, seguro que inmigrante, porque también son xenófobos y el miedo al extranjero es de los más fáciles de instrumentalizar. Por desgracia, el multiculturalismo es una leyenda urbana de clase media-alta, un arma de doble filo que nadie parece tener demasiados escrúpulos en enarbolar como bandera, o como maldición.

Y así la pobre María tiene miedo a follar, miedo a salir de su casa, miedo a ser atracada, violada (esta vez sin condón, el miedo sería ya pánico y condena a muerte), asesinada y sus sesos desparramados por el descampado de al lado. Es curioso lo de follar, piensa María. Ahora ya no es que tengamos miedo a la mayor o menor eficacia del condón, sino que en caso de que se rompa, también tenemos que tener miedo de los efectos secundarios de esa pastilla que se venderá sin receta en cualquier farmacia desde agosto. Pero María sabe que ese nuevo miedo no es casualidad. Ya están aquí los mojigatos, los de la moral férrea con intención de influir sobre la vida del vecino. Ya están aquí las mentes estrechas, los pacatos de la España negra que en cuanto atisban el más mínimo resquicio de libertad alzan sus brazos al cielo, que está vacío, que no alberga dioses sino palomas, y aúllan ES EL APOCALIPSIS.

Da igual que nadie vaya a obligarles a utilizar esos recursos sanitarios. Da igual que nadie vaya a obligarles a casarse con alguien de su mismo sexo. Da igual que sus hijas e hijos NO sean castos, puros y vírgenes hasta el matrimonio. El simple hecho de que existan posibilidades de libertad ajena es lo que les enferma. Eso es lo que enciende su lado patrialcal y protector, añorantes de los caudillos que velaron por la decencia y el orden en tiempos no demasiado remotos, democráticos y no democráticos. Con bigote y sin bigote.

En el fondo, los causantes de todos estos miedos los que más miedo dan, porque aunque minoritarios, son corrosivos y disciplinados como buena panda de fanáticos. Porque, aunque en minoría, tienen en los ojos el brillo del cruzado que matará para imponer su idea. Que escupirá sobre el que disiente, sobre el que aún cree en la autonomía personal más allá de monsergas religiosas, y no digamos políticas.

María también tiene miedo a volar en avión, porque a veces se estrella uno de los muchos que surcan el cielo, y el amarillismo, los agoreros, los profetas de la catástrofe, los enteradillos de turno saltan corriendo al ruedo para gritar que sí, que volar es peligroso, que no es seguro, que ellos ya lo sabían, que eso de que ya no sólo puedan volar los ricos tenía que acabar mal. Que, en última instancia, dios, su dios, no nos dio alas para volar.

Miedos, vivimos como María rodeados de miedos carnales y espirituales. Miedo a la soledad. Miedo al fracaso de las relaciones. Miedo al maltrato en las relaciones, por ambas partes, no olvidemos eso porque es un concepto MUY importante. Miedo a tener hijos. Miedo a que tus hijos sean como esa gente completamente subnormal que sale por la tele haciendo el subnormal en los polígonos industriales, y luego votando disciplinados a sus verdugos del mañana. Miedo al miedo. Miedo, sobre todo, a la imbecilidad. A los prejuicios. Miedo a los que aparentan ser tolerantes y progresistas pero sólo utilizan esa máscara para disfrazar su triste naturaleza retrógrada. Miedo a los que disfrutan tanto reprimiéndose como reprimiendo a los demas. Miedo a los que se creen con el derecho a juzgar aquello que ni conocen ni pueden comprender. Miedo a las mil enfermedades provocadas por sustancias legales, ilegales y medicamentos. Miedo a ser considerados meras ratas de laboratorio por la poderosa industria farmacéutica, y por los propios Estados democraticos para los que el ciudadano no es nada más que una partida de nacimiento y un certificado de defunción.

Demasiados miedos, así que María, harta de tanto miedo y tanta hostia, decide meterse en la bañera y luchar mediante la agradable inacción del agua tibia envolviendo su cuerpo, y la suave presión del dorso de su mano en creciente masturbación descontrolándose en chorro de orina involuntario, tibia, casi ardiente, más que el agua, ojos cerrados, músculos en tensión-relajación espástica camino al orgasmo. Cuchillas bien lejos, porque es necesario seguir viviendo, seguir corriéndonos. Porque es necesario seguir tomando las calles para pasear y disfrutar por ellas. Porque es hora de cerrar la boca de los amargados, de los grises de corazón y azules de bandera. Porque será divertido asistir a su progresivo embrutecimiento mientras intentan asustarnos con ese miedo que ya no existe, que a base de orgasmos dejará de afectarnos.

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Sonido: Tot (Candlemass)