diarios ilusos y reales

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Mon, 13 Nov 2017 21:35:00 +0000

Desde el 09 de junio del 2011 no he escrito nada

Desde el 09 de junio del 2011 no he escrito nada

Cuántos años han pasado y yo sin haber escrito algo. Y pienso que he tenido mucho que contar, pero soy un hombre de pocas palabras. El escritor que pudo haber crecido dentro de mi se fue quedando lerdo, lerdísimo.

Hoy estamos Martes 13 de noviembre del año 2017, año que ya está cerca de la puerta de salida. Me gustaría escribir reflexiones sobre lo que me ha acontecido todo este tiempo, pero no sé cómo ni por donde empezar. Esa torpeza por expresarme creo que va a ganar, y no voy a poder decir nada sobre mi vida acontecida durante estos años.

La política sigue siendo decepcionante, tanto aquí como en otras partes. La gente reniega, pero sus autoridades están empecinadas en darles la contraria, a pesar de las promesas hechas, a pesar que uno sabe que sus promesas serán incumplidas; pero siempre guárdamos esa ilusión de que las cosas cambiarán, de que las autoridades por las que votamos serán la cartilla del bingo ganador o el boleto de la lotería del premio mayor cuyo número premiado es el nuestro, y votamos por ellos. Las cosas tienen que cambiar, mejorar; pero empeoran.

Mujer en el paradero

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Fri, 10 Jun 2011 00:46:00 +0000

Un día la vio esperando movilidad , igual que él. Su corazón cayó en un vertigo, sin fin, de nerviosismo. Avergonzado,podía sentir el retumbar de los latidos veloces de su corazón. Podría ser las seis de la tarde. El cielo estaba pálido, agónico en su claridad desvaneciente. Las combis venían veloces, se estacionaban , el cobrador voceaba a grandes gritos los sitios conocidos de su ruta. Nadie subía porque ya iban llenos de gente, y las combis partían también veloces.
Se hizo el ciego, el que nunca había volteado el rostro hacia atrás , donde ella estaba. Pero ella avanzó, sin mirarlo. Recién, él se dio cuenta que la mujer estaba acompañada de su esposo. Si ella giraba el rostro, lo vería de todas maneras. El rogó que nunca pasara. No se había afeitado, y tenía el cabello desordenado al haber venido en un micro atestado de pasajeros, donde la gente al pasar le habían pisado los zapatos, y con los brazos y bolsos lo habían despeinado. Así que se imaginó que estaba con una apariencia de rockero dejado, abandonado o rebelde. Y a su edad, pensó, que esa apariencia era condenable. Le dio vergüenza que ella lo mirara así. Imploró al cielo que viniera una combi vacía y ella pudiera irse sin notar su presencia. Tuvo suerte porque una combi, casi vacía, paró y ella la abordó con su esposo y dejó su ausencia reinando junto a una sensación de soledad, que él no supo si atribuirla al frío que empezaba a correr violento, o a un tardío arrepentimiento por no haberla saludado, a pesar de su apariencia de loco callejero y a la presencia del esposo de ella. Maldijo ser tan acomplejado, subordinado a lo que digan o piensen los demás, y no hacer prevalecer la espontaneidad de su manera de ser y pensar.
No le quedó más tiempo para el lamento ésteril, porque vino otra combi vacía y la abordó. El conductor venía escuchando música a alto volumen, así que no hubo un mínimo espacio para la imaginación, sólo para mirar las casas, las tiendas comerciales con sus luces multicolores y brillantes, y la gente que se iban quedando atrás en el camino, desenredando o enredando sus vidas.

voluble

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Thu, 23 Dec 2010 19:08:00 +0000

Rita subió al micro, un poco abochornada. Era verano. Estación infernal, donde el calor es extremo. Usaba una blusa blanca con escote, y un pantalón morado claro que se ensanchaba, soberbio, en las caderas. Tenía un rostro de modelo. Pero la mirada era un poco cínica. A pesar de la dulzura que su rostro podía transmitir, la mirada inquieta, de mujer que está pensando en hacer una locura la hacían parecer una chica no confiable para comprometerse en una relación seria.

Manuel estaba sentado. Ultimamente, a pesar de estar en la decada de los 30,sufría de calambres en la pierna y no podía ejercer la buena urbanidad, ya obsoleta para la mayoría en estos tiempos modernos. Una señora anciana, reclamaba con la mirada desesperada un asiento. Habían adolescentes y jovenes sentados, pero como que los rigores del tiempo en los ancianos, no iba con ellos. Y si tenían familiares ancianos, estaban en sus casas, no en el micro. No pensaban en la idea remota que alguna vez sus abuelos estarían en el mismo insufrible trance. Ni se veían ellos mismos en esa edad en el futuro.

Alguien se levantó para bajar, y al fin la anciana pudo tomar asiento. Rita miró a Manuel, quien había estado observándola. El la imaginó como una gitana, pero le faltaban esos aretes circulares grandes en las orejas para parecerlo. Entonces ella no dejó de mirarlo de vez en cuando. Así que el viaje en el microbús se convirtió en un juego de miradas que se encontraban. Pero Manuel, sabía que la chica no era para una relación seria. Así que desistió de seguirla mirando . Ella siguió buscando su mirada, pero no fue correspondida como las otras veces. Su mirada se volvió decepcionada, pero solo momentánea, ya que advirtió que atrás de Manuel, otro hombre la estaba mirando, así que se puso a jugar el juego de miradas con él. Manuel se dio cuenta, y se sonrío sobre la volubilidad de la chica.

La mujer imprescindible.

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Fri, 17 Dec 2010 17:59:00 +0000

Alfredo vio a la mujer salir de su casa. Antes ella tuvo que cerrar la reja, luego ella volteó para mirar atrás, a ver si un carro venía. Con la seguridad de la pista libre, empujó el coche de su bebé recién nacido por la pista. La acera estaba bloqueada, así que ella se vio en la necesidad de andar por la pista. Cuando volteó para ver si algun carro venía, lo vio. El la saludó y ella le respondió el saludo. Y siguió avanzando, empujando el coche.
Ella usaba una blusa morada y un pantalón gris deportivo. El también avanzó, pero nunca la alcanzó. Lo único que pudo ver de ella, fue su espalda, hasta que él tuvo que doblar. Ella cruzó la calle y siguió su camino.
Todas las palabras, que en veloces segundos surgieron en su mente, se fueron desvaneciendo a medida que iba cruzando el parque, en camino al destino donde tenía que llegar. Pero esta vez sintió que le hubiera hablado sin esa torpeza de los años lejanos, en que decirle algo a ella significaba luchar contra su propia censura. Una censura tonta porque en sus palabras no había nada malo, sólo el mensaje profundo del amor que él sentía por ella.
Su mente retrocedió a esos años. Recordó que ella significó mucho para él. Nerviosismo, emoción, angustia, alegría tristeza y otras sensaciones que él sintió cuando la llevaba en el pensamiento y el corazón, volvieron a agolparse en su mente. Y volvió a sentirse joven otra vez. Y también sintió las ganas de hacer locuras como en ese tiempo. Pero la bocina de un carro, lo despertó de su ensimismamiento felíz.
La lucidez del presente le hizo sentir los pies metidos dentro de los zapatos y caminando en tierra firme y real. Los devaneos de una ilusión pasada se fueron escondiendo en el lado de la memoria, donde los deseos no cumplidos van , tristes, a refugiarse.
Pero aceptó que la mujer, imprescindible en una determinada y grandiosa época de su vida,había pasado a ser una mujer muy estimada y admirada por él , sin ninguna concesión de que la amargura o desilusión , que los años futuros traen , pudieran alterar ese sentimiento ahora tornado en profunda gratitud.

El hombre huraño.

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Fri, 17 Dec 2010 16:51:00 +0000

Quiso ser pintor pero no lo fue. Las promesas de inscribirlo en la Escuela de Arte fueron falsas en la boca del prometedor, que es lo mismo que decir la boca de un político.
Entonces quiso ser Músico pero nunca tuvo una guitarra , y la única que pudo tocar, con dedos inexpertos y sin nada que se semejara a los acordes de música ,le pertenecía a su tío; y su tío no tenía el mínimo deseo de desprenderse de su guitarra, la que tocaba y acompañaba con su voz en las noches, o días de juerga, o cuando el tiempo era menesteroso con ese hobby de músico aficcionado que practicaba con vehemencia incansable.
Entonces quiso ser escritor, pero siempre carecía de hojas donde plasmar lo que se le venía a la mente. La frustración lo fue envolviendo como una oscuridad perpetua. Sin saberlo, se fue convirtiendo en un hombre huraño, que nunca pudo cumplir alguno de sus más vehementes deseos.

Desamparo como navaja mortal

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Mon, 13 Dec 2010 02:07:00 +0000

No le digas nada que está poseído por una amargura irracional, está al borde del colapso, sus nervios son como tubos de cristal bajo las llantas de un camión pesado. Indaga en tus actos por alguna actitud tuya que lo arrastró hasta esa exasperante situación.
La felicidad es breve, te lo dijo un día, sentados en un parque solitario donde un inoportuno vendedor de dulces se les acercó, porfiado y sin ninguna concesión de irse si no le compraban algo. Y se salió con la suya. Después se rieron cuando vieron que el vendedor, terquísimo, se acercó a otra pareja que recién se sentaba en otro banco del parque. Qué recibimiento efusivo, soez en su impertinencia.
La vida es breve, la felicidad en el amor es breve. La dulzura se desvanece como la pintura fresca ante una sorpresiva lluvia,tenaz y copiosa. Así son los repentinos golpes de amargura sobre la vida de la gente.
La dulzura se acabó muchacha. La ternura fue palideciendo como las letras de los libros olvidados a la intemperie: sol, lluvia , viento y tiempo se encargan de apresurar el deterioro de la gente y las cosas.
El entusiasmo del amor muere en su brevedad si no hay comprensión, si piensas que lo que haces es la cosa correcta, y vas dejando atrás a quien se suponía debía andar a la par contigo en sentimiento y pensamiento, al menos en su vida de parejas.

Se acabó su paciencia. El mundo está cariado para él. La oscuridad, como dos paredes de acero que se acercan para reconocerse en su perfecta superficie, aplastó su esperanza. El está con los nervios que ya no dan para otra desilusión.
Déjalo que languidezca en su silencio, en sus pasos que no van a ninguna parte más que a la triste comprobación de una acuciosa soledad ,el cancer agresivo del desamparo.
No le digas nada. Los meses, los años no pasaron en vano. Ellos poco a poco fueron construyendo ese espejo de una realidad cruda donde el recién ha podido ver el terrible desamparo en que su alma está sumida.

Inesperada actitud

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Thu, 09 Dec 2010 18:41:00 +0000

Soñé con ella. Sé que no debía. Sé que cuando tuve la oportunidad de invitarle a salir a comer algo por ahí, o ir al cine , o a un concierto, desaproveché la oportunidad.
Y yo sabía que ella me miraba , sabía bien que ella me admiraba . Cuando quería atraparla mirándome, ella disimulaba mirándo a otro lado ,pero disimulaba mal. Y ahí residía mi placer, en su torpeza de disimular su interés por mí.
Yo también la miraba, y la amaba.Yo me embriagaba de gusto mirándola. Y ella era bonita . Y si hubiera sido fea , también la hubiera amado ,porque era dulce en su forma de ser. Yo amaba la forma cómo se vestía : nada sexy , conservadora. Y amaba mas sus ojos tiernos detrás de los lentes que usaba.
A veces cuando estaba alcoholizado, mi mirada era atrevida, era soez : miraba con lascivia su ropa recatada, como de mujer criada en convento que tiene miedo y verguenza de que la ropa sugiriera la forma de su cuerpo. Mis ojos, ebrios y atrevidos, adivinaban sus formas corporales en sus movimientos al caminar. Como si sus ropas adivinaran mis deseos lascivos, se amoldaban a su cuerpo, sobre todo en las partes que más nos gusta mirar a los hombres cuando estamos poseídos por una lujuria exacerbante.
Cada día sentía una fascinación más grande por ella , fascinación que estaba seguro que ella sentía por mí. Pero inesperadamente, decidí alejarme de ella. Un día ya no quise ir donde solía encontrarla, y no fui, a pesar que todo mi ser me pedía a gritos que fuera y que la invitara a salir.
No tenía el valor para citarla a algún lugar y decirle que la amaba. Por eso ya no quise verla más, porque el hombre no puede vivir sólo de miradas y menos de ilusiones imposibles.

Mario Vargas Llosa,Premio Nobel de literatura 2010

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Sat, 09 Oct 2010 18:55:00 +0000

La Literatura no tiene fronteras ni banderas.La literatura es universal, y un escritor, a medida que hace buena literatura y la va nutriendo con sus obras ,también se hace universal. Pero la universalidad tiene un origen, tiene puntos desde donde se proyecta. Y aquí está el orgullo de nosotros los peruanos; de que en nuestra tierra sudamericana, y especialmente en el Perú , haya nacido nuestro querido escritor,Mario vargas Llosa, ahora reconocido con el máximo premio con el que se galardona a un escritor: el Premio Nobel de Literatura 2010, noticia que fue anunciado el jueves 7 de octubre de este año. Este gran premio hace que la literatura que se hace en nuestro país alcance una atención que , si antes era dispersa, ahora será densa y mundial.
Este Premio Nobel de Literatura valora las numerosas obras escritas por Mario Vargas Llosa ,y especialmente el contenido de éstas, que hablan de un hombre universal con sus problemas; su lucha contra la injusticia y su búsqueda indesmayable de una igualdad que, a veces, parece ser una utopía .Lo valioso reside que en ellas se destaca la invencible determinación de los oprimidos por luchar contra la descomunal maldad e inhumana perversidad ,cínica y atroz, de los opresores

Blanca Varela

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Sat, 14 Mar 2009 00:01:00 +0000

Blanca Varela fue una extraordinaria poeta,su poesía me fascinaba y me fascinará toda la vida.Aquí un poema lindísimo de nuestra tierna poeta.

SECRETO DE FAMILIA

soñé con un perro
con un perro desollado
cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba
pregunté al otro
al que apaga la luz al carnicero
qué ha sucedido
por qué estamos a oscuras

es un sueño estás sola
no hay otro
la luz no existe
tú eres el perro tú eres la flor que ladra
afila dulcemente tu lengua
tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño
arde desaparece la piel humana
sólo la roja pulpa del can es limpia
la verdadera luz habita su legaña
tú eres el perro
tú eres el desollado can de cada noche
sueña contigo misma y basta

guitarra finísima

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Tue, 02 Dec 2008 17:24:00 +0000

Es encantadora por su forma de ser:es una persona alegre y no tiende a ser rencorosa.Me gusta su cintura,cintura de una guitarra finísima.

A VERY NICE GUITAR

She is lovely because of her way:a glad girl who doesn't tend to be resentful.
I love her waist,which is like that of a very nice guitar.

today

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Sat, 01 Nov 2008 00:06:00 +0000

I have been angry
My days are gone with no good news
You said to me I had to find another paradise
but you know it doesn exist on another side.

Hoy estuve molesto
Mis días se van sin buenas noticias
Me dijistes que tenía que encontrar otro paraíso
Pero tú sabes que no existe en otro lado.

Mis recuerdos

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Sun, 15 Jun 2008 15:49:00 +0000

Mis recuerdos,
se reconcilian con el tiempo
en mi memoria

Mi memoria hecha de
sustancia de goma
para estirarse a medidas
infinitas y
acoger
el tropel de recuerdos
que se van almacenando
unos
tras otros
en
mi
hospitalaria
y agradecida
mente.

La Nada

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Wed, 11 Jun 2008 16:58:00 +0000

Mirándote

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Mon, 02 Jun 2008 17:04:00 +0000

Te miro porque me miras.Cada vez que te miro tú estás mirándome.Sé que te incomoda encontrarte con mi mirada,pero si tú no me miraras yo tampoco lo hiciera.Te incomoda porque sabes que descubro que nuestros pensamientos son afines en esos momentos y que hay un hilo invisible que nos une,una especie de halo que sale de nuestros mas profundos sentimientos hacia ti ,hacia mí.No sé cómo se llame eso,pero me gusta mirarte y ver que tú también me miras .Me gusta ser correspondido por tu mirada.

Ya conozco esa clase de mirada,la conozco desde muchacho cuando alguien me gustaba y no dejaba de mirarla:un juego de miradas que expresa mucho ,una atracción mutua que es ensalzada por nuestros ojos buscándose e iluminándose de alegría cuando se encuentran en sus miradas.

Alejandro Romualdo,descanse en paz

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Thu, 29 May 2008 01:09:00 +0000

Un poeta ha muerto,uno de los grandes.Alejandro Romualdo tenía, parece, días de muerto y nadie lo sabía.
Los poetas en el Perú no gozan de algún reconocimiento por parte del estado.A los gobiernos no les gusta la cultura, ni la gente que hace cultura.Romualdo hacía cultura con su poesía, aún desde aquella que escribió en sus tiempos juveniles.Porque las palabras se guardan en los libros y los libros sobreviven al paso de los años y a la voracidad cruel de las polillas.Las palabras se guardan tan erguidas y soberbias con su música poética.
La poesía está de duelo.Las palabras, como una bandera a medio asta ,están de luto.Y estamos de luto todos los que amamos la poesía y leímos-y seguiremos leyendo- con admiración y placer a Alejandro Romualdo.

Miss Sandra

noreply@blogger.com (JORGE PALACIOS PAREDES) — Wed, 28 May 2008 00:30:00 +0000

Ayer Lunes vi a Miss Sandra.Tiene clases de elemental en la mañana.Me comentó que había ido a reclamar a la chica de secretaría el por qué no me habían dado mi certificado de estudios el dia que fui a pedirlo.Yo la había llamado ese día,preocupado por que el certificado no estaba listo todavía : la chica,por ahorrar tiempo,no había buscado bien en los archivos ,y me dijo que la miss aún no había entregado registros de notas y que por lo tanto no había certificado.Miss Sandra recibió mi mensaje y fue a reclamarle.
Otro día que fui para que me entreguen el certificado de estudios ,la chica me lo entregó; también me dijo que la miss había ido a reclamarle muy molesta por mi certificado.No sabía que Miss Sandra con su rostro dulce era una fosforito.