tag:blogger.com,1999:blog-41082610041696594152026-11-14T21:34:24.634+00:00Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.comBlogger552125tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-48386784435480310942026-11-07T19:20:13.840+00:002026-11-07T19:20:13.840+00:00

Janosch - Oh, wie schön ist Panama, 1978Fuente: Janoschmedien / Wikimedia Commons 

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         Cuando todavía practicaba la glosolalia y el moco rebosaba los límites figurados por las ventanas de la nariz, me fijé. ¿Un tigre y un oso? ¿Una rana y un tigre? ¿El ratón y el pato? Cálidos como intensos colores imantaban mi atención quedándome ahí congelado, encorvado sobre aquel libro infantil. Porque aquello no tenía mucho sentido cuando al mismo tiempo

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  La Invasión | Hugo Santiago | 1969

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Rembrandt - El filósofo en meditación, 1632

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    Síntoma del presente permanente es la ausencia de noticias. Mientras nos preparamos con el cabello revuelto el desayuno, escuchamos en la radio tan solo crónicas eternas, actualizadas bajo la premisa del desplazamiento u omisión de una coma. Renunciamos cual Bill Murray en «Atrapado en el tiempo» al gesto de indignación para, seguidamente, apagar el transistor tras comprobar

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 Frida Kahlo - Allá cuelga mi vestido o Nueva York, 1933

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 «Pero su auténtico sufrimiento es menos fútil: sufre porque se da cuenta de que tampoco la pena dura. Hasta el dolor carece de sentido». - En Calígula, de Albert Camus (1944)

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  Abajo Arriba Precarios días de empaste Halitosis de fresa Pese a la putrefacción presente y futura En la alineación de sonrisas historiadasPoem by W. 

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    Solía traer el fin de los días caniculares una dulce letanía dispuesta a ser pronunciada por los niños que portaban bajo sus sobacos los cuadernos de verano inconclusos y cuyas páginas perfumadas de salitre o matices terrosos revelaban los lugares habitados. Y también entonces la publicidad propia de la sociedad opulenta anunciaba las fronteras de los mundos opuestos, el inicio con

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 John Malmin - Watching football on a coin-operated TV in a Greyhound bus station in Los Angeles, 1969.

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      Allá por la década de los sesenta de un siglo pasado, su efímera existencia quedaba patentada por el Dúo Dinámico. En su hit «Final de verano», Manuel de la Calva y Ramón Arcusa cantaban la partida ineludible y el rastro de intensidad condenada a ser memoria. Eran solo algunos elementos propios del amor pasional, ardiente y propio de la estación estival. Desligada

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— ¡Di ‘viral’ una vez más, di ‘viral’ una vez más! ¡Te reto dos veces, cabronazo! ¡Di ‘viral' una maldita vez más! —vocifera un Jules imaginario, empuñando el arma con determinación.      Los hermosos niños de los tiempos de la impaciencia ya no le rinden siquiera una pose con atributos de «La rendición de Breda» a la claudicación. Exhaustos en siquiera imaginar resistir

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Léon | Luc Besson | 1994

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  Un verano sin helado sería una danza rota.

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    Durante siglos temida, de espaldas a la civilización y tan solo poblada por los más hambrientos, la playa es a día de hoy un caprichoso lugar de esparcimiento. Reemplazan los vertiginosos hoteles y apartamentos a las chabolas de antaño. Reducida a una flotilla simbólica, las chalanas han sido desplazadas por campos de vóley playa, de pádel, de ejércitos de surfistas y escuelas

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     Durante las horas más intempestivas de los días caniculares, cuando el sol se sitúa en su punto más álgido y raja las piedras, los he visto desfilar. Legiones de temerarios que portan sus sombrillas como fusiles, la gorra ocultando sus rostros. El chancleteo resuena al unísono sobre la acera mientras en el horizonte riela el aire abrasador. Marchan seducidos por la

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"El patriarcado es como un terreno lleno de cactus, y un hombre bueno es como una flor que puede brotar entre ellos”.  - Shahrbanoo Sadat  La flor que brota del cactus     En la sucinta filmografía de Shahrbanoo Sadat era costumbre el empleo de un prisma sujeto a la infancia. Así las cosas, en Wolf and Sheep (2016) o The Orphanage (2019) sus protagonistas

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     La noche estival suele ser una noche insomne, carente de toda prosodia salvo la emitida por los cuerpos celestes. En ella acostumbran todavía algunas pocas personas a realizar rondas nocturnas, sentarse con sus vecinos frente a sus casas o bien acomodarse en sus balcones. Buscan la brisa noctívaga que precede al sueño y se hace esperar. Mientras, la gente se preocupa por

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      Mis primeros vagidos los emití a pocos metros del mar. No hay falacia en el hecho de imaginar esos instantes ante un lienzo en blanco, semejante al ciego destello solar. La reemplaza por la memoria ausente, pero con insólito basamento de probabilidad posible al dejarse guiar por una deducción plausible. Porque allí se halla el recién nacido en su cuna, mecida por

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    Hay ciertos verbos que nos inducen al deseo, ya sea por su apariencia, distancia o la intrínseca capacidad de dinamitar los moldes temporales y metafísicos mediante su conjugación. Veranear es uno de ellos. Al instante emerge desde su faceta simbólica un cielo despejado, el imperioso sol, una sombrilla clavada en la arena. «MEOW! KEOW-KEOW! HA-HA-HA!». Y el chillido lejano de

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    No hay rincón ni comunidad -y por ende ser humano- en el globo terráqueo que no conciba el rito como fórmula propia e integrada en su existencia. Y la fiesta, como el primer café de la mañana, es una de ellas. No hay urgencia ni necesidad en subrayar su función social, acaso enumerar las miríadas de festividades y reuniones prensadas en un almanaque y su cíclica reproducción.

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        En su poema Nostos, Louise Glück nos advierte una posibilidad certera: «Miramos el mundo una sola vez, en la infancia. El resto es memoria». Posibilidad porque, como aptitud, no deja de existir esa mirada en la posteridad, perviviendo en potencia, por mucho que una inmensa mayoría olvide su capacidad exploratoria, acaso de asombro. Su último verso alberga,

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La mano del diablo      Aunque diferentes en graduación, toda vida es rocambolesca, laberíntica como los mercados nocturnos de Taipei. La noche como trasfondo de la existencia se ve, sin embargo, inflada por luces de neón, salpicada por colores primarios y secundarios, broches de sombra y destellos. E insomne como rutilante, acoge sin concesión alguna a todo pálpito, a toda

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    Eran ondulaciones desencadenadas, arcos, curvaturas gaussianas, cortes limpios. Eran pulsaciones intermitentes, espirales cretáceas, olas de Kanagawa con flema y pus, punzantes torrentes de avezada rabia lógica. Era una danza cósmica sin Nataraya y su círculo de fuego presente, una oda kantiana cuyas estrofas de alto voltaje marxista impulsaban los tirabuzones de la lírica

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 I.    Transcurren los años y se aglomeran por doquier los angustiosos deseos evocados por personas ajenas o colindantes. Caprichos utópicos como retornar al pasado para enmendar errores, tomar otras decisiones, regodearse quizá en un instante, pero siempre con la consciencia del presente que, dicho sea de paso, pertenece ya a un pasado glotón, fijado ya en un futuro inminente. El

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