tag:blogger.com,1999:blog-41082610041696594152012-02-12T22:16:02.342ZDiebelzDiebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.comBlogger216125tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-1187638413914604852012-02-12T22:10:00.000Z2012-02-12T22:16:02.360Z2012-02-12T22:16:02.360Z#22 Vicente Amigo & Blas de Córdoba - Ciudad de las ideas (2008) Sé que las palabras se las lleva el aire, que las mías se las lleve hasta tu calle. Una doblada cintura escapular abriga un cándido ayeo. Embiste, con tibios balanceos, el regreso hacia la opaca vera. Huye de su retina la ruina de un afónico enjambre, apenas alumbrado por insípidos panales; desatiende al ronquido de los coches, al retrato que barniza la luna desde un azulado balcón. Lame Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-75233259556691809732012-02-02T16:38:00.000Z2012-02-02T16:38:37.717Z2012-02-02T16:38:37.717ZAmor a primera vista Wislawa Symborska (1923-2012) Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino. Es hermosa esa seguridad, pero la inseguridad es más hermosa. Imaginan que como antes no se conocían no había sucedido nada entre ellos. Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos en los que hace tiempo podrían haberse cruzado? Me gustaría preguntarles si no recuerdan Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-16903093601202916042012-01-29T22:40:00.000Z2012-01-29T22:40:55.759Z2012-01-29T22:40:55.759ZLas bufandas Las bufandas son como un rayo de sol pero de lana. Las personas se las enrollan alrededor del cuello y se pasean con ellas por las calles del invierno. «Frrrrrr FRRRRRR Frrrrrr» Viene el viento con su manta de frío transparente. Y a las personas no les importa,  porque saben que las bufandas guardan, aun en medio del invierno, el secreto del verano -un secreto de calor- que suena: a Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-42379192327934946572012-01-26T21:18:00.001Z2012-01-26T21:18:48.859Z2012-01-26T21:18:48.859ZTrue love waits A mis espaldas se cuecen, con parsimonia, unos garbanzos que se han resistido a ser consumidos en el día de hoy, como las palabras que se anidan en mi cuaderno. El hervor tantea la calma con el calco de mis dedos dactilares, inexpertos en el arte de la traducción. ¿Cómo describir este cartucho de calendario gastado sin revelar mi identidad? ¿Cómo puedo esbozar las fotos que imprimieron mis ojosDiebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-11075944457961497712012-01-16T06:00:00.000Z2012-01-16T06:00:09.303Z2012-01-16T06:00:09.303ZOdio los lunes Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-12016037541109704802012-01-15T19:50:00.000Z2012-01-15T19:50:05.725Z2012-01-15T19:50:05.725ZAnatomía de la risa Decía Manuel Rivas que la literatura es un fármaco, un conjuro que a veces sirve para quitar el frío al alma; Almudena Grandes, escribía hoy en la revista dominical que escribir sirve para obligar a que las hadas madrinas existan; desde la antípodas de la civilización griega, llegan ecos que recuerdan que la música es el alimento del alma; y un payaso como Iván Prado recordaba que la risa es Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-4708861964223917752012-01-02T22:09:00.000Z2012-01-02T22:10:18.421Z2012-01-02T22:10:18.421ZLa tele de mi infancia La verdadera patria del hombre es la infancia. Rainer Maria Rilke. ¿No viene del olvido de ella el endurecimiento en el que acabamos? Se preguntaba Gabriela Mistral a la hora de invitar al varado transeúnte de lecturas a abrir la obra de Rainer Maria Rilke, poeta por antonomasia, defensor quijotesco de la infancia, As de corazones ante la monstruosidad que sacude el hombre adulto en este Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-80846558865195373622011-12-31T15:45:00.000Z2011-12-31T15:45:26.246Z2011-12-31T15:45:26.246ZUn año más Cómo cambiar el mundo sin soñar, sin amar, sin desviar el rumbo lejos de lo habitual,a riesgo de perderse, qué más da... Se preguntaba el autor de Sinfonía de las horas, el ovillo de sensaciones, el filósofo y cantante Julio Bustamante. No hay respuesta para esta pregunta retórica que custodia el ánimo rebelde frente a estas lúgubres calles, clavel que aflora tras sembrar aquella ontología Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-70816062619825846922011-12-23T01:15:00.000Z2011-12-23T01:50:52.027Z2011-12-23T01:50:52.027ZEl fantasma de Colombo (o la crónica del año 2011) Los muebles de madera se lamentan del gélido aliento que aparenta filtrarse por la ventana. Agotados rayos de sol lamen el vidrio, se adhieren a los contornos de la lúgubre estancia. Un anciano respira con parsimonia. El papel se quiebra entre sus dedos cuando hojea en la inopia y el reloj gotea, vibra su vida inalterablemente. A veces se altera la respiración, se menea en su silla de ruedas, Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-38791680901679644522011-12-17T16:27:00.000Z2011-12-17T21:02:20.819Z2011-12-17T21:02:20.819ZRebeldes escapadas Cuando levanté mis toldos, sentí por primera vez la inopia anhelada. Torcido, ebrio del perfume melancólico que se desvelaba de la almohada, me quedé soñando junto a su ausencia. Los cordones todavía andaban atados a la ansiedad de la noche bebida. Los vasos, quedos y dormidos, en el fregadero que fue testigo de un goteo de besos, de una sedosa brisa de caricias. Velas durmiendo la resaca. Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-57424076988342396152011-12-04T21:31:00.001Z2011-12-04T21:46:40.846Z2011-12-04T21:46:40.846ZNo me mires (Y te ví) Para  D., que me dice "No me mires". Me dices No me mires bajo sábanas, presumidas testigos del gracejo que huye de chicken nuggets y pizarras para pedir asilo a un consejo de guerra por la paz de nuestros mapas. En nuestros inventarios cabe un respiro para darle envidia a las estrellas, quizás a una canción de Luis Ramiro. Me vuelves a decir que no te mire en Damien, la Montagne, serio o Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-7800083025043809942011-11-11T01:21:00.001Z2011-11-11T10:01:39.395Z2011-11-11T10:01:39.395ZTeleespañolito (Coplillas de pie quebrado) Se nos ha quedado plana la tele con tanta dieta milagrosa. Nos ha salido hasta rana con Sálvame y su jeta cheli y rosa. Los payasos de la tele  tampoco son ya los mismos de antaño. Miliki es cualquier pelele y a Fofó me huele Anteseros,  ¡qué sosaño! Por circo tienes debate con Rubalcaba y Rajoy,  los Augustos a quienes no hay quien les ate cuando son indio y cowboy en insultos. El RealityDiebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-49926098456793706552011-11-06T15:57:00.000Z2011-11-06T15:57:49.037Z2011-11-06T15:57:49.037ZNuestras noches Capeamos al alimón los besos noctívagos, esos que heridos por las tropelías del día se asilan en un colchón de sueños refugiados, indignados que piden al tiempo una amnistía. En nuestros paisajes se funde la poesía, escribimos -faltos de una Olivetti- con labios viajes de Saint-Exupéry, una dulce anarquía de sábanas capaz de escandalizar a un Dios acostumbrado a los atropellos milenarios queDiebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-91916664529559090322011-10-15T20:17:00.000+01:002011-10-15T20:17:18.581+01:002011-10-15T20:17:18.581+01:00Tocando el cielo ...Porque ayer estuvimos en la luna. Mi melosa caja toca esta canción, olvido las matrices de mis tareas. Y le susurro al universo que sonrío con carita de tonto, por vos... Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-45682079540896600322011-10-12T12:08:00.000+01:002011-10-12T12:08:08.258+01:002011-10-12T12:08:08.258+01:00Splitscreen: A Love Story (JW Griffiths, 2011) Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-27056158524675429312011-10-09T21:42:00.000+01:002011-10-09T21:42:12.840+01:002011-10-09T21:42:12.840+01:00Dos mates que esperan la lluvia de otoño En la baraja de tus ojos avisto besos impacientes en tan pacientes salas de esperas que se escriben en parques y se bañan en vasos, que se olvidan en un olvido cuando las horas dimiten su existencia y una luna especula dónde vararán nuestros faros tras navegar por un mar de gabetas, por un río que maula lo que somos: fotos, rubik, pasos sin hogar. Por pensar pensé correr una gruesa cortina Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-79488256974483578732011-09-22T22:39:00.000+01:002011-09-22T23:07:44.069+01:002011-09-22T23:07:44.069+01:00En la calle de los sueños rotos... 65.400 veces me habéis abierto la caja torácica. 481 veces me habéis trazado en el rostro estrellas fugaces, izado cuando estaba hundido, tocado por la vorágine de desastres que gobierna ese rumor perenne a mis costados. La mirada que más os ha embriagado fue Novecento. El poema más laureado cuando la dulce furia roja ahuyentó la crisis de nuestras aceras. La palabra más querida y buscada es mi Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-19542059736274331182011-09-21T15:19:00.000+01:002011-09-21T15:19:30.021+01:002011-09-21T15:19:30.021+01:00We miss you (Hanna Maria Heidrich, 2011) Y si quieres volverlo a ver en full screen, colaborar y difundirlo: We miss you. Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-18202681516390004092011-09-19T10:33:00.000+01:002011-09-19T10:33:23.425+01:002011-09-19T10:33:23.425+01:00Lunes - ¿Cómo pintan las llamadas de hoy? - Bueno, tenemos una pareja de amantes que se ha dado calabazas, un hombre que tiene miedo a su coche, un maníaco-depresivo, y tres personas que sienten que sus vidas no van a ningún sitio. - Me encantan los lunes. Frasier Crane y Roz Doyle, en una mañana como esta de lunes, en los estudios KACL de Seattle.  Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-15142208216922076172011-09-18T15:57:00.000+01:002011-09-18T15:58:57.839+01:002011-09-18T15:58:57.839+01:00No me ama (Martín Piroyansky, 2009) Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-47138892675378730072011-09-16T21:27:00.001+01:002011-09-16T23:54:04.171+01:002011-09-16T23:54:04.171+01:00Aeropuertos nocturnos He conservado la herencia de la paciencia de mi padre. Aquí, donde en mis costados los latidos esperan sin desesperanzas, yazgo otra vez esperando una voz metálica, quizás algo arrugada, que me arrastre al interior de las entrañas de ese ave sereno, constante en desprender un perfume de queroseno. Me gustan los aeropuertos y su sosiego. A veces mi padre nos llevaba tan solo para ver aterrizar oDiebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-24955803634400576432011-09-15T22:28:00.000+01:002011-09-15T22:38:35.544+01:002011-09-15T22:38:35.544+01:00Life is live And you call when it's over You call it should last Every minute of the future Is a memory of the past Cause we all gave the power We all gave the best And everyone gave everything And every song everybody sang: Life is live! Life is live, de Opus (1984).  Despertar con las pesadillas truncadas, con el grito apagado que revoloteó en la noche cuando pedía auxilio a Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-24305127233921460682011-09-12T19:14:00.001+01:002011-09-12T19:20:32.645+01:002011-09-12T19:20:32.645+01:00Añoranza Justo Bolekia Boleká, escritor, poeta, profesor, filólogo y cuentacuentos. Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-78996887638776816252011-09-11T15:43:00.000+01:002011-09-12T08:32:19.628+01:002011-09-12T08:32:19.628+01:00Vetusta Morla Corrían días extraños y de pronto me ví ahí, desvaneciendo bocatas caseros y bebiendo ansiedades antes de emprender el periplo por el desierto con tres latidos. La luna llena alumbraba un camino por recorrer bajo la tibia noche, un sendero en cuyos costados se anidaban cegueras, rostros y gestos que creen estar felices, contentos, que exhiben maquillajes, perfumes, trajes dorados cuando en Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4108261004169659415.post-83786844645960262242011-09-03T17:48:00.000+01:002011-09-03T23:01:55.067+01:002011-09-03T23:01:55.067+01:00Stillklang (Sonido del silencio) Stillklang Nur mit Worten bekleidet trete ich manchmal in die Welt die Sätze lässig um die Hüften geschwungen oder stolz zum Turban aufgebunden wie es euch gefällt Halte ich die Luft an und falte aus ihr einen Vogel der in den Himmel fliegt und nur aus heißer Luft bestehend im Sommer in oder im Schwärmen als Flimmern über der Stadt liegt Unter ihm und mir, Satz um Diebelzhttp://www.blogger.com/profile/01764522376076011172noreply@blogger.com6