Discursiones acerca de la vida

Imbalance: El primer disco de Wings of Icaro

2008-11-16T10:38:00.003+01:00

Jose, mi amigo y mentor en Linux y la filosofía libre, hace unas semanas sacó por fin su disco de música electrónica Imbalance con el nombre artístico de Wings of Icaro. Lo publicó en Last.fm y en Jamendo. Para descargarlo pinchad en la carátula.

Tal vez no sea todo lo imparcial que merecería una crítica (aunque el arte para mí está impregnado de tanta subjetividad que esta posición se hace casi necesaria), pero después de escucharlo 4 o 5 veces y asimilarlo de cabo a rabo creo que es lo suficientemente bueno como para hacerlo. Es un disco muy ambiental, muy bueno para escucharlo en el mp3 durante una de esas tardes en las que te pateas la ciudad sin ir a ningún sitio en concreto. Muy currado, cada sonido ha sido calculado al milímetro durante horas y eso, no sé en qué, se nota en el resultado. Sentimental, con continuas referencias a la felicidad, la tristeza, la melancolía, la física más teórica... Comprometido con el medioambiente como se muestra en la canción Life Together. Por esto y todo lo demás, lo recomiendo a todo esta pandilla que me sigue al otro lado.

Mis más encarecidas felicidades por el disco. Gracias por hacernos un poquito más libres.

Intelecto

2008-07-14T15:59:00.000+02:00

Las aldabas temblaron de pánico tras la estela que dejaba mi prisa al abandonar la casa. Zigzagueaba frente a contenedores en calles estrechas, extenuaba a perros con mala uva, simulaba no tener interés a los repartidores de publicidad, entornaba la mirada cuando las pelusillas que escupían los árboles se acercaban, trotaba sobre los coches aparcados en pasos de cebra, invadía fuentes para limpiar mis zapatillas llenas de barro, compraba hielos para rebajar la inflación de mis tobillos recién torcidos, saltaba sobre mantas atiborradas de discos en la acera, hacia brincar las alcantarillas, tropezaba con un hombre de traje azul, era agarrado por hombres de traje azul, era detenido por hombres de traje azul.
---¿Qué haces corriendo?
---Llego tarde.
---¿Te importaría acompañarnos?
---Sí.
---¿Sabes que en tanto en la zona urbana como periurbana quedó prohibido correr en zonas no habilitadas para ello?
---No.
---Entonces, imagino, que tampoco sabrás que «el desconocimiento de la ley no exime de su cumplimiento».
---¿Qué quiere decir con ese lenguaje tan arcaico? ¿Cuántas personas de las que hay aquí pueden entenderlo?
---Múlteme de una vez. Tengo prisa.
---De eso nada.
---¿Qué?
Me llevaron hasta el interior del supermercado Ahorro más cercano. «Solo personal autorizado». El pasillo oscuro conducía hasta una habitación en la que aguardaba un hombre con camisa a cuadros. Nos dejaron solos. Desenvolvió una piruleta y la chupó.
---Verás. Sé que lo que tengo que decirte no es moral. ni tan siquiera estoy de acuerdo, pero la ley...
---No entiendo nada.
---Las empresas como la nuestra perdían mucho dinero a causa de los pequeños hurtos que quedaban prácticamente impunes. Para suplirlo, teníamos que aumentar los precios de nuestro productos, lo cual les hacía perder poder adquisitivo a nuestros clientes. Para solucionarlo se decidió que todo aquel que estuviera corriendo cerca de algún gran centro de consumo o simplemente era sospechoso de haberlo hecho, fuera llevado solo a los supermercados Ahorro y se le extrajera todo el dinero y los objetos que llevase encima.
---No soy de aquí, pero me da la impresión de que acorta la libertad. ¿Es lícito robar a los que corren? ¿Esto soluciona el problema?
---Ah. Sí. Eso. Hace unos años se comenzaron a hacer leyes que solo unas ínfimas minorías comprendían... hasta hoy. Aquí la ética solo sirve para hacer poesía. El pueblo no legisla. Las leyes nos están superando. Y todo porque nadie quiso aplicar la ley. Porque no supieron buscar alternativas a su propia ineptitud. Lo ofensivo pasó a ser absurdo y lo absurdo pasó a ser ridículo y lo ridículo pasó a ser nuestra sentencia de muerte.
---Se me ocurren cientos de maneras menos nocivas para resolver el problema.
---Ante la diversidad de caracteres, lo que había que hacer era mantener la concordia, nada de enfadar al personal.
---Si hay alternativas, ¿por qué esta?
---Eso me explico yo. ¿Por qué solo a esta cadena de supermercados? ¿Por qué a la gente que menos tiene? ¿Será porque no necesitan comer? Quizá sea porque es lo que da dinero más fácil, lo que requiere menos imaginación. ¿Por qué el gobierno concede privilegios a unos pocos? Me dan ganas de enloquecer.
---Bueno, tome. Nueve botones, cuatro clics y dos hilillos ¡Ah! Y un montón de arena que tengo dentro de las zapatillas.
---Es lo que me obliga a vivir. No me gusta...
Salí de la habitación, tras la oscuridad, mis pupulas se contrajeron. Al recuperar la mirada, desperté, miré la bandeja de entrada y vi un correo de los señores de la SGAE. Si no gestionan literatura, ¿cómo diantres se imprimen estas letras sin arrastrarse ante la estupidez humana? No quisieron responder.

Hola mundo

2008-04-01T15:29:00.003+02:00

Estimado compañero.

Quizá te estés enterando ahora que, en un descuido, conseguí crearme una cuenta de Blogger para poder expresar lo que me apetezca sobre ti o sobre el resto del mundo de la misma manera que lo haces tú.
Y en mi primer post te quería decir que esto que aquí cuentas son solo patochadas que no interesan a nada ni a nadie. Yo soy un cerebro y como tal, te tengo que advertir que relatos de cuatro o cinco folios no los lee seso que se precie, que tus cuentos están llenos de interjecciones y desvaríos que quieres que quieres disfrazar de densa literatura y no son otra cosa que pastillas como puños que ninguna persona humana puede tragar.
Relee cualquier fragmento y verás que la pestaña de descargas que estás preparando no la utilizará nadie. Todo es burdísimo retruécano, repetición, argumento circular que solo conduce a la idiotez del que los escribe. Que la poesía es solo para los que le no quieren sobrevivir.
Esmérate un poco y permíteme que decida yo por un momento. Abandona este barco antes de que te ahoges en la brea que vomitas por las sienes. Di "nunca" cuanto te refieras a la escribanía. Que no es mala la gangrena que solo en un dedo queda, que es más rápido amputar una falange que no cortarla en la base del cuello.
Huye sin rechistar, ahora que aún es pronto.

Algoritmos

2008-02-18T15:38:00.002+01:00

[Publicado en la revista literaria "La Ballesta de Papel" en su número 3]

Y después de todo, parece no haber ocurrido nada. ¿Será?

Ya me arrastro entre lodos de ceniza, entre inertes muros de hojalata y umbrales que tras atravesarlos comprendo que ya es hora de vivir. Cavilo mientras mantengo candente la llama del conocimiento para comprender que estos sucesos que silban aún en mis oídos no son más que fruto de la impertinencia de la sinrazón.

—Gracias por abrirme la puerta.
—El placer es mío. Adelante. Siéntese --me dijo un señor de faz blanca como la cal mientras me mostraba un salón.
—Muy amable.
—¿Gusta del té y de dulces manjares?
—Por supuesto.
Al rato, la tetera avisó con un chirrido de que era el momento para vaciarle la panza ardiente. Colocó tres tazas en una bandeja de propaganda de refrescos --junto al paquete de azúcar apunto de terminarse y dos grandes barquillos de merengue-- para llevarlas al salón.
—¿Los aseos?
—Por ahí.
—No traje para ti porque no debes tomarlos. El azúcar ya no es bueno para ti. No me chilles. Debes aceptar tus defectos para ser más virtuosa. Él me obligó, ¿lo entiendes? Me agarró por el nudo de la corbata y me obligó. Acercó una voz que se deslizaba ronca por mis oídos. Está chiflado, míralo. Su camisa parece un mantel, sobre todo por la mancha rojiza que hay en su pecho. Me obligó a ser amable. Esto es de locos, ¿lo entiendes? No, no quiero... ¿lo entiendes? Dentro de poco vendrán —discutió mientras me ausentaba—. Sí es un timo, esto de la política es un timo. Deberían guiarse por el sentido común y no ahogarse en espesa dialéctica.
—Se acabó el papel higiénico, que tenido que limpiarme con una toalla.
—Esta es su casa, no importa, no importa. ¿Qué te dije? —cuchicheó acercándose a su esposa—. Parece cansado, ¿prefiere mejor una tilita?
—No es necesario. Me conformo con tirar esta taza al suelo.
—Iré a por la fregona —dijo pausadamente, y a la vuelva me miró con cara curiosa mientras secaba—. No intento ser impertinente, pero su camisa esta manchada... Le vendría bien un paseo por la lavadora. ¿Le gustaría que se la dejara limpia? Le prestaré una.
—Sabe, mi padre ha muerto.
—Lo siento. Le acompaño en el sentimiento —cambió su semblante.
—¿Cuánto?
—Mucho, supongo.
—¿Cómo? No conoce a mi padre, ni siquiera a mí.
—Bueno, tal vez no lo sienta tanto.
—¿Qué? Estoy destrozado. ¿Entiende? No sabe lo que significa esto para mí. Le he amenazado para que me invitase a esta merienda. Qué se comportara con naturalidad ¿Qué le pasa? Es así con todos lo que intentan abusar de cualquiera. Espabile.
—Era solo una forma d...
—No ha merecido la pena. Creía que irme al cosmos del vecino iba a servir de ayuda. Para respirar ante tantas leyes no escritas. No señora, me marcho. He dicho que me suelte. Señora, no me tire. No me muerda en la mano.
—No tenía opción, el cuchillo estaba afilado. Haz lo que te dice.
—Son los protocolos los que no me dejan vivir. No estoy gratamente sorprendido. Deseaba que no me trataseis tan cortésmente. Estoy intentado que me expulsen. Soy una visita molesta y no se les ocurre más que tratarme de buena manera. ¿Deben comportarse como está estipulado? No, esto no se hace así. Trátenme malamente —amenacé empuñando el cuchillo—. Insúltenme.
—¿Cuándo murió su padre?
—¿Qué insinúa? Esto es solo un poco de ketchup. Huela. Soy un desconocido. He venido en busca de evasión: mis problemas me asfixian. Venir aquí ha sido como una confortante copita de coñac. En esta casa no hay nada que me recuerde a lo que se me viene encima: es una nueva vida. Gracias por este segundo de placidez, me marcho. En el siguiente turno toca aguantar al psiquiatra.
—Huir no es la mejor forma de solucionar los problemas ¿Por qué?
—Porque... soy desdichado. No entiendo. No comprendo quien tiene la culpa: si yo, si los genes, si la sociedad… No quise entender que más allá de la enfermedad resiste la felicid… —dije hasta que una mano de mujer me golpeo en la oreja.
Un portazo fue la clave de mi escapada. Me fui. Pero en la puerta me estaba esperando la policía.

Y después de todo, parece no haber ocurrido nada. ¿Será?

Volver a empezar

2007-11-04T14:23:00.000+01:00

Siento. Vivo. Contemplo. Me estremezco. Recuerdo. Suspiro. Decido. Prosigo.
Nunca digas «he perdido el tiempo» porque no posees el tiempo, el tiempo solo es el escenario donde se representa esta ópera. No le reproches nada al tiempo porque nunca se paró a pensar en ti.
Desde que abandoné la montaña he vivido mil penurias: nada ha cambiado, seguimos siendo unos zombis zumbados. Año y medio después de abandonarme a la suerte con que la sociedad me introduce en ardores fríos, decidí volver a la encina. La encina de Nietzsche, quien en otra época fue virtud entre los hombres y que ahora es una proclamada mente que se pasea por cada rincón del planeta jactándose de que nunca le tomaremos en serio.
Cada día que pasaba lo recordaba más, aunque durante mi escalada desestimé la ayuda de su pico, por eso estoy recostado a la sombra del robusto árbol, acurrucado en lo ulterior de los sentimientos.
Y fue entonces cuando Dante alargó su brazo y me saludó:“Yo que rastree cielos e infiernos en busca de mi amada, te hallo aquí, gozando del olor de la hierba que con las manos pellizcas.”
“¡Qué tal! ¿Cómo va todo?”, exclamé.
“Como siempre. Hace tiempo que me estoy gangrenando por dentro”, señaló abarcandose las tripas.
“Bueno, todos esperamos que regresen nuevos tiempos para oradores, solo es cuestión de esperar”, dije con cierto tono de excepticismo.
“Je, je”.
“No, en serio”, alcé mis párpados para apelar su atención.
“Tienes razón, por eso me dirijo a ti. Tú que a veces te vistes con túnicas y alzando los brazos y la voz insuflando un poco de congruencia”, colocó su mano en mi hombro.
“No hay púlpito lo suficientemente alto para que tus consejos sean escuchados por todo aquel que los necesita”, adulé con cierta cursilería.
“Esos halagos solo conducen hacia amargas interpretaciones”.
“¿Por qué no te sientas? Aquí tumbado uno llega casi a la paradoja entre el conocimiento y la consciencia”, parpedeé lentamente.
“Me encantaría, pero he venido ha mostrarte un camino.”
“¿De qué me hablas?”
“Sí. Hay un amigo que abandonaste, el mismo que ahora te está avisando.”
“¿Dubois?”
“No exactamente. Dubois no es amigo tuyo, sino una forma de vivir, ¿recuerdas?”
“Entonces... ahora no caigo”
“Piénsalo luego más tarde. ¿Vuelves a discurrir?”

Un mes de estadísticas

2007-08-26T16:00:00.000+02:00

Entre las novedades en cuanto a diseño que he realizado en este blog, una ha sido la de poner un contador de visitas. Ya véis que tras una semana el contador a penas si ha llegado a unas pocas
decenas; no obstante la web que ofrece este servicio además me proporciona información sobre desde dónde llega la gente a esta blog. Y una cosa que me ha resultado muy curiosa (y bastante) es las fórmulas que utilizan estas personas en Google para parar aquí. A continuación, una lista con todas las que se han producido hasta la fecha:

criticas acerca de la vida
versos acerca de la vida
tulpas
PORQUE MENTIR
por no mentir
movimientos azarosos
mentir
Hay veces que me pregunto cual es la locura que nos hace vivir este sueño
ENSAYO ACERCA DE LA VIDA Y EL ALMA
ENSAYO ACERCA de la vida y el alma
contar semicorcheas
ANECDOTAS DE PERSONAS QUE UTILIZARON SU INSTINTO PARA SALVAR VIDAS
discursiones
lo debi pensar antes
que es aquello que tiene vida
solucion para las alucinaciones
cuales son los movimientos azarosos
discursiones

lo debi pensar antes
mentir acerca de los demas
porque no mentir
que es aquello que tiene vida
solucion para las alucinaciones
movimientos azarosos
canciones acerca de la vida
ensayo vivir en un sueño
ensayo acerca de la vida
escrito *en el desierto no hay semaforo*
gemulación
Por qué está mal mentir?
porque los huesos son duros y rigidos
porque es importante un huerto para el homnre
organos de la risa
frases de empeño acerca de la vida
ejemplos de hechos al azar
desvirgando
compendio de la estupidez humana
acerca del campo de antes
abra vida en el infinito
SOS estudiantes andalucía
partitura y corcheas
PORQUE mentir con estadistica
acerca de la vida del mar con dibujo
FRASES ACERCA DE "YO"
FRASES ACERCA DE LA VIDA
frases acerca del minimalismo
frases que hablan acerca de la vida en sociedad
la musica es la gimnasia del alma
mi lugar facorita
notas musicales de la banda de lechuga de teclado
porque mentir
Etimologicamente Vida
ensayo acerca del espiritu de servicio
alucinaciones y el cerebro
COMO EYACULAR
como mentir con estadisticas
como realizaba el cultivo el hombre
desvirgando gratis
efecto encadenado
ejemplos de hechos de azar
ejercicios mentales para soñar
sucesos de azar hecho seguro
dibujo del pentagrama de la corchea
porque mentir
ACERCA DE 3 FRASES DE LOS QUE MADRUGA
cuantas fusas hay en dos redondas la tuba
fusas hay en dos redondas de la tuba
ordenar iconos kiba dock

Mi facorita es "Hay veces que me pregunto cual es la locura que nos hace vivir este sueño", ¿y la vuestra?

¿Hasta dónde se lava la cara un calvo?

2007-08-16T13:45:00.000+02:00

Por fin tenemos los resultados de la encuesta donde se resuelve esta gran duda que aún hoy sigue enigmando al hombre. Dichos resultados son los siguientes:

-- Hasta las cejas: 28%
-- Hasta el cogote: 14%
-- Hasta que se cansan: 42%
(su cara es infinita)
-- Los calvos no tienen cara: 14%

Por tanto, la opción más votada es que los calvos se lavan la cara hasta que se cansan, ya que su cara es infinita. Al igual que otras cosas de la vida, tales como el cuento de la haba que nunca se acaba, entonces un calvo nunca puede tener toda la cara igual de limpia, y por ello habrá zonas más limpias que otras (las sucias). En síntesis: los calvos nunca tiene la cara limpia.
No obstante, me gustaría preguntarle a los que marcaron la primera opción si lo hicieron porque era la primera y no tenían ganas de leer las escasas 27 palabras de la encuesta o, en cambio, porque realmente ell@s se lavan la cara hasta las cejas o son calv@s.

Gracias a todos por participar. Pronto podréis votar en la siguiente encuesta.

Nuevo favicon

2007-08-13T13:06:00.002+02:00

Este blog cuenta con un nuevo favicon, el cual a sido realizado con el Gimp. Aquí lo tenéis:

Representa las dos letras iniciales de los dos sustantivos que conforman el título de este blog, o sea, discursiones y vida. Dos letras que son senderos que se cruzan y que a su vez forman senderos muy intrincados y sinuosos. Y más o menos discurrir significa eso, caminar, vagar por los caminos, acompañados por la vida (simbolizada por el amarillo, como decía Kandinsky). que abarca todo nuestro andar.
Cuando los servidores de fileden.com quieran, sustituiré el favicon antiguo (el de Camarón) por este.

Unos aforismos para empezar, nunca vienen mal

2007-08-03T02:52:00.000+02:00

Un papel en blanco: no hay letras si no hay nadie que las lea, no hay sentimientos si no hay nadie que lo sienta. (En uno de mis legajos)

La felicidad no es un camino, sino una forma de andar. (Despedida de Alvarito en el Paseíllo)

Y sobre la escalera un enano calza zancas rojas para poder alcanzar un poco de intimidad. (Conversación con Show)

Aquello que debí contar antes de la primera narración en que se contaba lo acaecido en la banda con la corchea

2007-08-01T12:37:00.000+02:00

A Rafa Palote y Nazaret, culpables por distintos motivos, aunque necesarios.

Con objeto de la gran aceptación que tuvo el relato sobre la corchea que desarropa a cualquier mente del cobijo de su coherencia, me he visto obligado a advertir a todo aquel que disfrutó de aquella; ya que, tras su apariencia inofensiva, se esconde una intención más bien oscura de la cual nadie escapa. Quizá piense que esto es una soberana necedad, que más que escritor soy cuentista, pero existen muchas evidencias que revelan que nuestra figura tiene más presencia en nuestra vida de la que debería tener por azar, por lo que hay fuerzas que hacen esto posible al desbaratar el equilibrio.
Y para empezar el recorrido, no salgo del sistema operativo que estoy utilizando para virar a inteligibles mis ideas. Ahí está abro una capeta con llena de mp3's y cada archivo aparece representado por dos corcheas unidas por un palito. Intento cambiar la extensión, pero no puedo engañar a Ubuntu; parece que estos archivos tienen ya un destino predeterminado... ¡para siempre! Mas cuando desisto en mi pretensión de eliminar esas sonrisas volteadas, regias y de amplios carrillos; no logro completar la maniobra del doble clic, pues al situar el puntero sobre el icono aparece (¡otra vez no!) un gracioso bocadillo que no es tal porque en su interior a parece una corchea que me sonríe a modo de guadaña (y con el miedo que dan estos artilugios). Hay ejemplos en el resto de plataformas, pero por ser estas irrelevantes, no los voy a mencionar.
Citando casos que corren por otros cauces, no se me puede relajar la memoria (¡pobre de mí si mis principios no son mis paradigmas!) cuando tengo que discursear sobre el mejor movimiento de la obra más gloriosa que por su autor está firmada, que no es otra cosa sino el Musette del Quatuor pour quatre clarinettes de Pierre-Max Dubois. Y yo pregunto: ¿alguien acertaría a decir por qué su melodía principal está formada por tantas corcheas y por qué razón está acompañada de una armonía de corcheas y sus silencios si no fuera porque hay intereses ocultos en todo esto?
No creo en lo aleatorio si entre mis orejas retumba una evidencia en contra, pero quizá en las vuestras ni el más notable de los compositores ni el más loable entre los sistemas operativos os hayan conducido hacia comprender la verdad. Por esto he escogido otro hecho igual de clarificador sobre el cual ya he dado alguna pista. Ciertamente, son muchos los objetos que tienen forma de notas musicales: un balón es a una redonda, lo que un cazo a una negra (aunque no quiero ni pensar qué sería si tuviera un garfio de asa); y para los extravagantes la cuadrada se asemeja muy mucho a la ventana de mi habitación. Pero qué tendrá una corchea --palabra que proviene del francés crochet (ganchillo) en honor a su plica o rabillo-- que es látigo para domar, arco parar flechar (con diversas intenciones), hoz para el labrador, hamaca para dormitar, pluma de hornos exuberantes para dibujar estos libres versos...
No obstante, la corchea no está sola, le acompaña un séquito de figuras de aspecto similar cuyo rango jerárquico se representa (como si de un ejército se tratase) por el número de plicas que las componen; dos, tres o cuatro para formar semicorcheas, fusas y semifusas, respectivamente. Parece extraño, pero me da la impresión de que esta familia ha sido curtida y perfeccionada por selección natural y entre sus componentes hay una organización social muy fuerte ¿con qué propósitos? Esto sobrepasa mis posibilidades como ilustrador, pues tengo miedo de que alguna de estas notas esté ahora mismo conspirando contra mí por estar descifrando esta certeza.

No más quiero pensar cómo vuestras mentes repudian y detestan esta mi teoría --quizá por infantil y fantasiosa--, es cierto, pero ¿no podría ser posible que estuvieran también sugestionadas por un poder implacable e invisible? A pesar de todo esto tampoco lo justifica porque, del mismo modo que os ocurriría a ustedes, me debería de ocurrir a mí; porque aún tengo tanto seso como ustedes y nuestra naturaleza nos impide (por el momento) estar hechos de otra cosa que no sean células que forman tejidos que forman órganos. Es decir, si posibilidad de que yo sea una corchea está (por el momento) repudiada, ¡cómo diantres he podido llegar a caer en la cuenta de que todo este montaje es posible y está ocurriendo! Pues de la forma ¿más inesperada?, sí del sueño, pues es durante el sueño cuando los sentidos se ofuscan y solo nos queda la mente sin más ornamento que el de la experiencia.
Ocurrióme que durante la noche, todo discurría plácidamente hasta que de repente una silueta se deshizo de las personas que a la luz de la Luna debían en esa ocasión terminar con mi vida. Se apoyaba en un pie que era a la vez cabeza, como cabeza tenía un pie puntiagudo del que colgaba un grueso pelo largo y rígido atado --por algo similar al hilo invisible-- a su cintura ultrafina. Botaba y rebotaba como pelota de goma (o icono de la Kiba-dock) por los seis planos, decorados en damero que se deformaban a su paso y que me encerraban, describiendo así caprichosas trayectorias como si se hubiera escapado del mundo que se evoca en el Musette. Izquierda arriba, abajo centro, aplasta cadáveres, detrás abajo-arriba, se para, me mira, ahora, entonces, quizá, más tarde, me miente, disimula...; y mientras tanto, yo también me mareaba no por sus movimientos errantes, sino por sus risas maquiavélicas que reberveraban por doquier en ese estrecho cubículo. Para mayor desdicha en ocasiones pasaba desapercibida por entre los cuadros claros y oscuros del escenario para aparecer junto a mí de un color amarillo chillón que luego era morado para virar a un naranja acanelado que sin más se hacía del color de muchas llamas grises... Mas en cada vez que tocaba una de las paredes, se producían sonidos de diversa índole que todos juntos formaban algo parecido a un ruido: agudo como a violín descacharrado, grave a tuba empapada, destrozacristales almizclados...
Todo ello fue tan contundente que no pude resistirme a desfallecer momentáneamente. Al volver a mí la mirada, la corchea utilizaba mi estómago a modo de cama elástica: saltaba y hacía piruetas cayendo cada vez con más fuerza y perseverancia. Entonces, miré su contorsionable cuerpo y me miró y, como su cabeza --que ahora golpeaba un tórax-- no hacía ademán de cambiar de pauta, para librarme de tal castigo sólo se me ocurrió darle un puntapié en donde pudiera y así hice, con tal desdichada fortuna que fue a tropezar y rebotar contra mi nariz, aprovechando la ocasión para volver a recrearse con otra nueva filigrana; aunque esta vez se quedó quietecita, suspendida en el aire.
Mientras tanto, me levanté y dije intentando liberarme de la pesadez que me administraba y saber muy bien de dónde procedía: ---¿Qué eres? Porque a una corchea te asemejas, y no creo que en la música haya tanta malicia como tú tienes ---respiré hondo y por un breve impasse sus ojos desorbitados y los míos intercambiaron sendas miradas, pasado dicho tiempo comenzó a reír desquiciada y volvió a dañarme con su danza circundante---. Si no respondes tal vez tengas miedo a responder ---dije, aunque no respondió con otra cosa que no fueran saltos y alaridos---.
«Desearía tener una puerta para salir y dejar a este engendro a su aire», pensé dentro de mis pensamientos antes de perder la cordura por unos instantes. Más tarde grité con una sonrisilla en los labios: ---¡Parece que ya no saltas con tanta felicidad! ---y de súbito paró--- ¡Tengo razón, ¿no es así?!
---Puede ---dijo, y volvió a reír y botar.
(Cómo se nota que esto es un sueño, pues de otra forma la probabilidad de que siguiera botando tanto tiempo sin tropezar sería minúscula.)
Cada vez que se acercaba a mí, y me sentía libre del influjo narcotizante del dibujo, intentaba colocarle una zanca para provocar lo imposible, pero a tal osadía me respondía con unos cómicos saltitos rojos como mi cara. Habría, entonces, que seguir utilizando la dialéctica para descubrir qué era lo que verdaderamente escondía; como respuesta a este pensamiento coloqué las manos arqueadas alrededor de la boca y dije sin acertar a pensar qué ocurría: ---Ni tú conoces misma apariencia tuya, algo más hay allá ---dije---. Dime vienes de dónde ---alcé más la voz al constatar que esto no le afectaba visiblemente---. Ruborizando estás te ---fingí (aunque no sabría entenderme); volvióse azul mar por más tiempo del necesario para cambiar---. Detente, sabré escucharte ---esto parece que suena mejor.
Y se paró de súbito en esta ocasión sí que se detuvo un momento y mi sosiego mental medró progresiva y notablemente: ---Tienes mucha razón ---respiró hondo para que su cintura se hinchara levemente---, no es fácil ser una corchea cuando te utilizan para cosas tan atroces como para aquello que muchos llaman “refreguetón”. Nadie nos respeta hoy día. Antes era distinto: antes ocupaba el lugar que me correspondía. Representaba muchas obras clásicas, un poco de jazz, minimalismo, flamenco,... La música es para la intimidad y para ser compartida. Ahora solo retumbamos monótonas, fabricadas por eléctricos instrumentos de tortura sonora destinados a las masas. No me gusta colarme por entre oídos cerrados, una sale impregnada de cera, ¿sabes? No es nada agradable tener que vagar perdida y desconcertada por los movimientos azarosos de otras notas musicales rechinantes.
---No crees que estás siendo muy... irrespetuosa e inconsecuente.
---¡Calla niñato! ¡Acaso sabes tú más sobre la naturaleza de la música que uno de sus componentes! Los sones no sirven para desvirtuar al hombre; los sones salen de unas almas y van a parar a otras (como en el resto de manifestaciones artísticas). De esta forma el que las recibe se enriquece del que las emite.
---Pero qué es el alma, que si no es materia, para qué hablar de ella ---pregunté con un tonillo sabiondo.
---El alma no es una cosa, sino que es una capacidad; por lo queeee... ---y su sonido respingón coloreado de tonos precipitados se perdió para luego regresar, tras un golpear seco de mi brazo...
Unas piruetas después se encaró a mí y me burlé: ---Solo era para comprobar que los conceptos están hechos de materia.
---Bueno ---se pausó para retomar el equilibrio sobre su redondo pedestal--- no es así del todo: la gran mayoría de los conceptos que manejan los seres humanos tienen que soportarse bajo algo sólido y tocante para poder ser entendidos.
---¿Entonces?
---Entonces ---prosiguió molesta--- el alma se apoya principalmente en el cerebro y especialmente en su zona frontal. ¡Y, sí, existe; aunque se arrastren por ahí escolopendras en busca de una fuente sobre la que caer muertas! No se ve, por su puesto, pero acaso uno ve, por ejemplo, la capacidad de caer. No digo la caída, sino la capacidad que tiene uno de caerse, de lo cual solo podemos tener evidencias indirectas: uno tiene más capacidad de caerse si, en vez de sentado, está de pie --ya que su centro de gravedad está más alto y su superficie de equilibrio es menor.
---Mmmm... Esto es un poco... rebuscadillo, ¿no crees?
---Espera que termine ---volvió a colorearse azul mar---. El espíritu es la capacidad que todo ser vivo tiene para responder a determinados estímulos. Y el hombre, porque sus avatares evolutivos lo han llevado hasta aquí, muestra una capacidad de abstracción inusitada en el resto de la naturaleza, lo que le permite abordar la información que recibe de un modo abstracto, y así es cómo se produce el sentimiento.
---Por tanto, la música sería la manifestación sensible del sentimiento.
---Sí, por eso estoy tan confusa hoy día, no porque no se esté creando mucha y buena música, sino porque la que se escucha apela tan poco al conocimiento de uno mismo a través de los demás por su escaso significado que parece de hojalata. De esta manera, la probabilidad de que aparezca siendo partícipe de este acervo de despropósitos es muy alta, de hecho, prácticamente solo sueno de esta forma. Estoy, poco a poco, perdiendo la capacidad de transmitir, pues la música la hacen personas y personas persuadidas y condicionadas por el devenir de los tiempos hacen música muy hipócrita. Estamos perdiendo la esencia de lo crucial, nos estamos volviendo locas. Odi..., quiero decir, respeto, pero no comparto.
---Tienes mucha razón, estoy ya cansado de tanto caco y tanto farsante, ¿qué quieres decir que por eso te has vuelto loca?
---Bueno, sí, pero no la gente no es el desencadenante último. Ha mucho tiempo que todo es tergiversado de manera tremebunda, nada se escapa de los asfixiantes tentáculos de la economía. Este ecosistema ya no es un superorganismo que camina hacia adelante, ahora es una piedra que es arrojada por cinco ó seis mequetrefes a su suerte --- dijo. Paró de hablar como si aquello fuera el punto y final de un gran volumen. Comenzó a saltar con más violencia.
---Entonces, por eso me vuelvo no capaz soy pensamiento ordenar ---volví a ofuscarme---. Pares para quiero con mis ojos quiero.
Perdí la consciencia, hasta el día siguiente, pues aquella corchea vagabunda inundó mi mente de una espesa sensación de imbecilidad e inutilidad, pues un hombre sin cabeza, ni es hombre ni sobrevive; menos mal que solo duró unas horas. Me levanté, aún así un poco atolondrado y resacoso: confundir la sal con el azúcar fue lo menos gracioso que me acaeció, y querer saltar por la ventana para levantar el vuelo, lo más absurdo. No obstante, comprendí mucho sobre otros hechos que pasaron con anterioridad delante mía; que otro día comentaré.

Y tras toda esta insufrible discursión, a uno se le ha olvidado lo que al principio se digo y es incapaz de extraer ninguna conclusión. Pero como es de buen escritor hacer plácida la lectura les diré que conocemos por qué lo que muchos se empeñan en llamar música no es más que un incesante bochorno para el cerebro; que es causa última del empeño que tienen las corcheas desnaturalizadas cual prion para influir al hombre y quedar plasmadas en algo que distinto a la música. Esto es el barullo definitivo.

**********
Nota al lector: Esta historia no termina aquí, porque puede ser que en tu mente se cuelen más corcheas. Es solo cuestión de tiempo.
**********
Nota al lector número dos: Esto solo continuará con tu apoyo.

Anécdota de la corchea sinuosa que aún vaga en el vacío hasta que llegue su momento

2007-07-15T14:52:00.000+02:00

“Sentados en la mesa de una bocatería (ojalá quedara algo similar), las vivencias experimentadas hacen acto de presencia de muy diversas maneras. Aquella noche, minutos antes, la banda…(las polisemias siempre le dejan a uno con incertidumbres que duran milésimas de segundo) …de música, quiero decir, el ensayo de la banda de música fue escenario de un hecho de especial relevancia, que haría desentumecer los más tímidos órganos de la risa (no me tomen por mentiroso si mi prosa no les trasmite lo que ellos sintieron).

Durate el tiempo que era necesario para la confección de los bocatas, una cerveza o un refresco y una conversación eran los únicos alivios posibles para el estómago y la mente. Las risas durante toda aquella velada no dejaron de diluirse en el ambiente, pero como el auge de la intensidad de las carcajadas siempre se producía cuando la mente colectiva de esos más-que-compañeros recogía de la historia la anécdota producida minutos antes, me he tomado la libertad de hacer un breve impasse en el transcurso del relato de los hechos para regocijarme (todo no va a ser permanecer sentado y escribir, a veces los que dibujamos letras necesitamos hacer sacrificios al placer).
Resultó, pues, que hacia el ecuador del ensayo el director de la banda voy oportuno realizar ciertas modificaciones en las partituras de los instrumentos que en cierto pasaje de la obra realizaban las labores armónicas. La base rítmica de negras que sostenía a la melodía debía de ser más punzada y para acentuar este atributo giró su silla hacia la derecha para que los instrumentistas realizaran el cambio en la misma sustituyendo cada negra por una corchea y un silencio de corchea.
Y si la formación de la banda era más o menos en hemiciclo, en la posición más alejada y más a la derecha del director, ahí, estaba el desaliñado y pasmado Rafa…en la inopia (créanme, nunca es fácil apelar cualidades con un solo sintagma, pero en este caso Rafa era el arquetipo de la idea, es decir, si su cara apareciera en el diccionario junto a esta acepción no sería sorprendente –aunque sí jocoso–); con mirada crítica fijada en ninguna parte pensaba sobre no se qué tecnicismos cuando de golpe y porrazo el director giró casi noventa grados hasta mirar ese rostro perdido y embobado y preguntarle si había puesto la corchea, Rafa (más bien su cuello) asintió débilmente sin mediar palabra alguna.
No obstante, nada de esto tendría sentido si no imaginásemos qué ocurrió dentro, en su cabeza, y así fue (nota: la trascripción no es literal, pero la gracia de esto está en la personificación de las neuronas de su cerebro):

«…teniendo en cuenta el algoritmo de Lenny para las trasposiciones quánticas durante la transmisión de impulsos…Corchea, ea…, ea…, ea. ¿Qué ha sido eso? …piezoeléctricos reconducidos por una manifestación…¡Eh! Un momento. Eso no ha sonado a informática. Recuerda eso último. …transmisión de impulsos…Corchea, ea…, ea…, ea. Desde luego, eso no sólo no ha sonado a informática, sino que…–no, por dios–…¡no es informática! (¡Ah! ¡Seguro dental!) Alerta a todas las unidades, necesitamos recontextualizar la memoria. ¿Dónde estaba yo? ¿Corchea? ¿Saxofón? ¿José Pablo (el director)? No será que…¡estoy en el ensayo de la banda! (¡Seguro dental!) Atención buscad una corchea en la partitura. Sí hombre, pa’ eso estoy yo. Eh, no te quejes. Primero que si unos impulsos y no sé qué más, y luego…¡¿que busquemos una corchea?! Andas tú listo si esperas que en centésimas de segundo vamos a reordenar nuestros impulsos nerviosos de manera y modo que busquemos una corchea. Pues algo hay que hacer y ya. Bueno…podríamos acelerar el proceso si…Si qué. Eh, tranquilo, aquí el único que tiene prisa eres tú, nosotras…O hacéis algo ya, o os prometo que esta noche la botella de anís que tengo en la casa…No serás capaz. Sí, y lo que es peor, minimizaré mi metabolismo al máximo, así la eliminación del alcohol será más lenta y progresiva. No, eso nunca. Pues arregladlo ya. Bueno, la solución más inmediata te causaría un pequeño perjuicio durante unos segundos. Y de qué perjuicio estamos hablando. Simplemente una parálisis regional del cerebro: dejaremos de transmitir impulsos nerviosos durante unos segundos excepto en una zona interna del cerebro cerca del hipotálamo que hará las veces de memoria auxiliar, donde, además de la información referida a la situación actual, se establecerán instantáneamente los recuerdos más antiguos. Ahí se pondrán las coordenadas necesarias para retomar la situación y entonces buscaremos la corchea. Un momento, ¿es peligroso? A ver, si no es peligroso para un ordenador, ¿lo es para ti? ¿acaso una máquina te puede sustituir? Es cierto, si no se interrumpen las interconexiones neuronales en esa zona baja del cerebro, no hay ningún peligro. Pues entonces, ¿estás dispuesto? A cualquier cosa, pero rápido, no debemos perder ni una infinitésima más. Entendido, esto te va a doler un poco.»

Y la deliberación y lo planificado tuvieron lugar tal y como discutió Rafa consigo, durante unos instantes su rostro permaneció impasible y dejó de parpadear. Pero lo que él nunca vio fue la cara tan…expresiva que mostró durante esos segundos inexistentes en su memoria, y cuando comenzaron a reiniciarse todos los vínculos electroquímicos entre sus neuronas. De manera armónica sus ojos –aún absortos– comenzaron a deslizarse por entre la partitura buscando una corchea que nunca iba a aparecer. Lo que pensaba sería algo así:

«Mierda, hay algo que falla, pero ya no recuerdo qué. Y lo que es aún peor, no sé por qué estoy buscando una corchea. Será posible. Utilizaré el plan b: mirar lo que hace el de al lado y buscar sus corcheas».

Tras unos instantes mirando compañero y partitura, ninguna corchea encontró y el director dio la señal para continuar el ensayo. Pero ya no sería el mismo hasta que o bien la corchea apareciera o bien se desvelara su fracaso mental.
Mas lo que no averiguó nunca hasta que el ensayo se dio por concluido fue que durante todo este lapso sicótico dos personajillos clarinetistas (en la primera fila de la izquierda) se percataron del conflicto que dentro de Rafa se desató. Fue tal la risa potencial que llegaron a desarrollar y tal la cohibición por no interrumpir el ensayo ni llamar la atención del director (para no complicar la existencia a su compañero focalizador de ira) que la silueta de sus rostros era tal que su mueca gestual pertenecía al más esperpéntico mundo: la risa contenida sería monstruosa si en la oscuridad una luz cenital se escurriera por entre sus ojos, sus labios tensados, sus pómulos…(Y tanto, y quien no crea que la realidad es una grotesca forma de manifestarnos que me lea los labios.)
Y aquí concluye la aventura. Lo único que me queda por ocurrírseme es que durante la noche el grupillo de amigos disfrutó recordando más de una vez esta anécdota y, como cuando recordamos un hecho excesivas veces en un breve espacio de tiempo, deformamos el mismo a nuestro antojo, me tomé la libertad de escribirlo antes de que me produjera agujetas en los abdominales para recordarlo por siempre de la forma menos edulcorada.
Pero el recuerdo más importante que quedó en algunas mentes es el de la desenfrenada y desmesurada jocosidad con que se vivieron aquellos hechos, eso sí es algo que nunca olvidarán.”

**********
Nota mental: estos conspicuos hechos aquí presentados son reales, cualquier tesitura fantástica, irreal, falsa o ficticia está provocada por un relato repetido de los hechos y por tu tendencia intrínseca a disfrazar la realidad.

Escepticismos

2007-06-24T19:11:00.000+02:00

Texto en pdf/Latex

Habitan cosas en nuestro interior que se nos hacen harto raras si alguien las comenta, y más si aparecen escritas en el lugar que sea.

Eso es lo que aprendió para sí el día que tocaba relevar del armario la ropa de verano. Sintió que en el bolsillo de una camiseta algo se movía inquieto. Miró con cuidado y en su interior se encontraban dos niños jugando con una pelota verde lima. Se sorprendió. Volteó la prenda con mucho mimo sobre la cama y los niños cayeron (pese a que en esta ocasión presentaban un tamaño a escala real) convirtiendo la sábana en un trapo ennegrecido y arrollado por el rodar de sus triciclos. Con naturalidad se marcharon, sin reparar miradas en quien les había sacado de ese lugar tan estrecho.
Decidió tomarse un descaso, ya que quizá la comida le había sentado mal. «Ya nadie puede fiarse ni de lo que come», pensó. Entonces se dirigió hacia la cocina para preparar un vaso de té rooibos. Mientras la leche giraba en el micoroondas, observó cómo la bolsita estaba siendo destrozada por un galán espadachín de aquellos que en otros tiempos salvaban a bellas princesas cautivas. Se agitó estrepitosamente, mientras que en uno de sus manotazos salió este hombre despedido, entre trocitos de la infusión, tan ofendido que le retó a un duelo. Sin embargo, desistió cuando le hizo comprender que ya no eran legítimos esos duelos y que más valiera no salir de esa guisa a la calle, ni que mucho menos se parara a dialogar con una persona de gorro a cuadros claros y oscuros. Así que, como no quería terminar herido, abandonó el edificio.
«Bueno, puede ocurrir dos veces en la misma tarde», discurría mientras paseaba por el parque con la intención de no tocar nada. E inmediatamente los aspersores comenzaron a llover, y entre una de las gotitas diminutas saltaron un mago, un enano y un troll. Todos se abalanzaron sobre él con la intención de robarle su brazalete de esmeraldas (que no era otra cosa que una goma del pelo verde). Uno a base de conjuros, los otros mediante fuerza bruta; como resultado se contusionó levemente, mientras que a los otros tres les fue asestada una profunda herida cerca del corazón con el cuchillo de aleación irrompible que cogió para defenderse del caballero.
Se sintió vencedor de aquel inesperado combate cuando habló entrecortado el mago: —Ja, jah, jaj. Insensato. He aquí un brebaje de los que reparan las entrañas de los sesos a los pies.
Entonces, más sonora repercutió su carcajada: —Hace tiempo que nadie puede beber en un sitio público como éste. Hacedlo y el peso de la ley caerá sobre vuestra mollera.
—No oses mofarte nosotros o lo pagarás con sangre —dijo el troll.
—En este país las cosas están claras: los foráneos (por muy fantásticos e imaginarios que sean) deben de acatar nuestros preceptos. Quizá existan algunas soluciones: podéis alejaros lo suficiente como para no parecer que estáis juntos en este sitio, aunque no creo que estéis para muchos desplazamientos antes de tomar la pócima.
—Esto es una sinrazón —se desconcertó el enano.
—A mí no corresponde legislar, ni definir el ocio ni la bebida. O tal vez en alguna cantina, pues ahí perdura una inmunidad ancestral que resguarda de algunas disposiciones… Si lo tomáis mientras camináis... O si preparáis una granizada con ella y la tomáis rápidamente, antes que devenga a líquido. O camináis durante tres quilómetros hasta el recinto habilitado la ciudad.
Lentamente, embriagados por la paulatina pérdida de sangre, desfallecieron y murieron. Pero mientras salía de la escena el troll en un ademán de supervivencia, antes de expirar, se abalanzó sobre él y le arrancó el brazo de un mordisco. Por esa herida salió una especie de humor brillante multicolor que provocaba la desintegración de su cuerpo.
Apareció en un lugar oscuro, lleno de líquido oleaginoso donde permaneció hasta que alguien lo liberó. Y al salir se vio envuelto en un negror que manchaba todo aquello que se le oportunaza. Dio media vuelta y observó un escrito salido de la impresora que leyó: «Habitan cosas en nuestro interior…». Al llegar al fin, se dio cuenta que allí se narraba lo vivido durante su última salida al exterior. Y en ese momento comprendió que su naturaleza no era sino la de un personaje de ensueño que revivía cada vez que alguien integraba en su mente un concepto (ya fuera mediante las letras de una marca, un dibujo en un cartoncillo o el sonido de una palabra inglesa mientras se deambula) y se percató de que una imagen suya surgió sin avisar, sin brazo.
Entonces entré a esa habitación para recoger el escrito que iba a enviar a una revista. Todo estaba pringado con tinta de impresora. Aunque lo que más me impresionó es que sobre el teclado había dos gomas del pelo color esmeralda, una de ellas empapada en vómito, la otra impoluta.
Perdónenme, si se sienten identificados, pues éste es el motivo por el que confundo a mis lectores con mis personajes.

Meditaciones en soledad sobre IMAGINA

2007-04-12T13:05:00.000+02:00

¿Qué es la imaginación sino soñar despierto? ¿Qué es soñar si no es todo posible? ¿Qué pasaría si nadie soñara? ¿Cómo podríamos vivir sin sueños?
Este mundo es duro y sólo podemos limar asperezas con la mente. Los sentidos nos son crueles, nos traicionan si no están en óptimas condiciones. Sin embargo, la mente nunca nos hace mal.
Ayer soñé con un lago, un lago en el que todos eran felices, pero ese lago sólo está en mi memoria, pues en la realidad nadie es feliz.

El agua de la felicidad se deseca cada día a más velocidad y cada vez está más llena, llena de herrumbre, llena de prejuicios, llena de maleza, llena de todo lo que es impertérrito.
Alguien me enseñó que la vida no es presente, sino un pasado continuo y un futuro incierto; alguien me dijo una vez que la vida es para vivirla y no podemos detenerla en inmundicias porque sólo así fijaremos un mundo lleno de miserias. La gente cambia tanto como el mundo, el universo cambia, pero hay cambios malos que pueden ser fatales. Supernova incandescente que nos ilumina.
El tiempo que me han concedido se acaba dentro de poco. Mañana será otro día, uno de los últimos de mi carrera; espero seguir lúcido como estoy ahora, quiero decir que si no estuviera "loco" no podría decir eso, pues sólo los locos
pueden ser lúcidos.
Continúo esta página de sinceridades porque llevo un estado de conciencia alterado, que es lo que verdaderamente inhibe esta cosa que me cohíbe para los restos.
En los tiempos en que vas semiciego son en los que tu superyo está cohibido y lo que tú eres en verdad sale a relucir.
Y es triste porque si la viera ahora le diría "Te quiero X" ahora es el momento de acabar con una (o dos) locura que me inhibe enormemente.
Sé que lo que estoy escribiendo ahora alimentará todos mis pensamientos, no en inglés precisamente como la hoja que hacía unos meses acabé de arrancar en Italia.
Si de verdad Dios existe creo que debe concederme un deseo, no como el de una lámpara mágica, sino el de un dios. Si es verdad que existes ½oh, Dios todopoderoso en el cielo y en la Tierra!, deja que sea X con la que "siente lacabeza" como otras veces he dicho.
Sé que mi estado es para vomitar y eso me honra entre todas las personas.
Mentiras niegan los que piensan que no somos . . . . . . , pues se equivocan enormemente.
Sé que las mayores mentiras se convierten en verdades con el paso del tiempo, que lo que fue será.
Escribo rápido y sin "conocimiento" para tener un fin como los demás. Eso como verdad es una gran mentira, como se me ocurrió hacía unos minutos.
Por qué creerlo es lo difícil que es dejar de ansiarse de la realidad para observar lo que verdaderamente es. Quizás no entiendas mis letras y eso es ley de vida. Que soñar es recordad lo que hay, aunque una chica que se llama X y que te quiere tanto como tú la quieres. Y si hay algo que te ha enseñado la vida es que uno sólo se arrepiente de las cosas que no hace.
Perdona la mente si es culpable, pero estoy extasiado. ¿No es increíble pensar que lo bueno será malo?
Hasta luego amigo mío.
Ruano.

No tengo nada por lo que escribir, así que escribo por nada, o mi subconsciente sabrá.
El tiempo transcurre irremisiblemente.
Somos química, al igual que química es la de las estrellas.

Consejo para leer "Razon para mentir"

2007-01-04T19:48:00.000+01:00

Para leer los post de la serie "Razón para mentir" os recomiendo una música que podéis escuchar en esta dirección:

http://newface2244685528.faces.com/TuneFeeds/740803/

Como veréis hay varias canciones. Están en orden inverso (como las entradas), es decir, que la primera canción corresponde con la última entrada, etcétera.

Espero que os guste.

Razón para mentir VII - ¿Por qué mentir?

2007-01-03T00:36:00.000+01:00

Era una casa en ruinas. Allí llevaban reuniéndose cada noche Andrés y Blanca desde aquella tarde.
Ella, siempre acompañada por Tulpas, le traía una infusión caliente hecha de las hierbas más relajantes de los alrededores y él se sentía congratulado por su sabor y el estado de conciencia que le confería.
Pues bien, fueron tantas las veces que allí se vieron y tan bueno el trato que llegaron a tener que sus conversaciones se extendieron más allá de lo puramente objetivo.
Así, a la semana y pico del relato anterior tuvieron lugar unos hechos tremebundos. Perdonen, porque las limitaciones de mi pluma y mi palabra no reflejan lo que allí ocurrió en verdad:
A: Deja ese brebaje a un lado. Hoy no tomaré nada. Ha llegado el tiempo de sincerarse y salir a volar.
B: ¿A qué te refieres?
A: ¿Qué es real? ¿Qué es verdad? ¿Qué es un sueño?
B: Eh...
A: ¿Qué? ¿Y la mentira? De qué manera distinguirlos si, en cuanto los pensamos, requieren de un mismo esfuerzo integral, su naturaleza es la misma.
B: Supongo que será gracias al contexto.
A: Sí, pero ¿qué hacer si tu ámbito te miente?
B: ¿Y cómo estás tan seguro?
A: Luego te lo diré. Te plantearé un ejercicio mental: qué pensarías si fueras la persona más ingenua que conoces y un día alguien te aconseja mentir para salvar una situación complicada.
B: Mentiría, soy ingenua.
A: Y si, unos embustes más tarde, caes en la cuenta de que todas y cada una de las mentiras tornan a ser verdad. ¿Acaso no tendría problemas de concepción y todo el Universo se haría un ovillo que te aplasta las sienes?
B: No crees que eso es un poco... drástico
A: Drastico sería no darse cuenta y tú ahora tienes problemas de percepción.
B: Tranquilízate. ¿Por qué no te acercas más a mí? Y te quitas esa máscara. Ayer lo hiciste, ¿recuerdas?
A: Pero hoy voy a acabar con esta farsa.
B: Venga.
A: ¡He dicho «no»!
B: ¡No me toques!
A: Mientes, no puedes querer a alguien que no conoces. Porque yo ni siquiera estoy aquí y tú solo eres una creación de mi mente enferma.
B: No intentes saltar al Olimpo.
A: Te lo demostraré. Basilia me dijo que tú recogías las plantas para tus cocimientos. Cómo, me pregunto, una inválida mete en el campo su silla de ruedas.
B: Las recogían para mí.
A: La mentira solo atrae a mentiras, no quieras recuperar lo que se ha caído al abismo. Cómo tú, que te manejas tan mal con la silla, conseguiste subir la pendiente sin ayuda.
B: Me ayudó Tulpas.
A: Pero si no pasaron diez minutos y le dijiste que volviera en una hora.
B: En realidad bajé.
A: Imposible, no te vió Antonio, el adorable anciano.
B: ¡Tulpas! ¡Ven!
A: No intentes llamarlo. Tulpas es lo mismo que Antonio en cuanto yo puedo pensarlos. No va a acudir si yo no lo imagino.
B: Estás loco.
A: Levántate, no estás discapacitada, subiste la cuesta con la silla debajo del brazo.
B: Estás delirando.
A: Yo soy el escritor de esta historia, tú eres uno de mis personajes y no quieres aceptarlo.
B: Chicos, ya podéis ir por él.
A: Sé que mientes, cuando tengas el suficiente valor, para demostrártelo, estos orangutanes me soltarán.

Y lo cierto es que después de esto nada recuerdo, despertó en una habitación blanca, en el suelo había una mujer. Intentó ayudarla pero estaba atado de pies y manos. El olor a hospital era nauseabundo para un olfato delicado. La mujer era Blanca, esta vez sentada en una silla de ruedas. No obstante, su cara estaba más arrugada y envejecida mientras el día se colaba por las rendijas de la persiana.
Pero en un instante, desapareció para convertirse en su sombra y las ventanas se hicierona pared y el día, un tubo fluorescente y él mismo, tornó a ser vetusto y cansado. Y en ese momento cayó en cuenta de que se encontraba en una casa para enfermos mentales y la cazadora que utilizó para marcharse a la aldea, devino en una camisa de fuerza.
Despierta ahora, no para soñar, sino para ser persona, pues es de humanos mentir porque la mentira es parte de la vida. No es moral, pero tampoco es perjudicial. Todo depende de sus consecuencias y la interpretación de nuestro monóculo. Aunque esto podría ocasionarnos dolor de cabeza, ya lo creo.
—Antonio. Ya está la cena.
—Un momento, estoy terminando la historia.
—¿Qué haces?
—Escribiendo.
—Vamos, que te espera un tomate rosado con sal.
—Estoy acabando.
—¿Y yo salgo en la historia?
—Sí, como siempre, Basilia.
—¿Y de qué hago?
—De lo que somos: unos ancianos encantadores.

Razón para mentir VI – Histeria para terminar

2006-12-27T22:50:00.000+01:00

—Aquí está bien. Terminaré en... una hora. Vuelva para entonces.
—Gracias por estar asistiendo a mi petición. Por favor, tome asiento. ¿Cómo dijo que se llama?
—No me gustaría tener que irme por donde he venido —replicó la joven curandera, la cual se movía torpe con una silla de ruedas—. Como respuesta a tu pregunta diré «Blanca».
—Yo, Andrés. Aquí me tiene —se levantó el hombre flacucho, con los brazos extendidos.
—No vaya tan rápido. No suelo aconsejar a quien no lo merece —dijo la mujer haciendo un breve gesto con la mano indicándole que volviera a posarse; hecho ejecutado de inmediato por éste sin incidir en ninguna palabra—. Vale, primero necesito conocer de cerca sus pensamientos porque muchas de las dolencias son provocadas y agravadas por la mente. Y para ello no hay mejor remedio que la conversación. Dime, ¿qué sabes de dónde naciste?
—No es normal que un sanador de su índole conozca tales artificios. Pero, como soy un buen enfermo, no rechistaré acerca de sus métodos.
—Por tanto...
—Toda mi vida ha transcurrido en la gran ciudad: ruido, gente, tiendas, bares, semáforos, bloques, cárcel, diputados,...
—¿Fueron buenos tiempos? —interrumpió la inválida
—Por supuestísimo. Tuve una buena infancia. Me conformaba con lo que tenía (que no era mucho) y eso me hacía feliz.
La joven tardó unos segundos en plantear la siguiente pregunta. Tras respirar hondo habló con una entonación relajante, musical al oído: —Entonces, ¿cómo llegaste hasta aquí?
—Una historia accidentada. ¿De verdad está dispuesta a escucharla?
—Para eso he venido, para ayudarle.
—En fin —suspiró—. Eee... Digamos que..., por algunas circunstancias, llegué a la conclusión de que en la ignorancia reside la forma más espontánea de felicidad. Ahora que empiezo a comprender cómo es todo lo que me rodea no puedo reprimir un sentimiento de rencor a la sociedad —dijo intentando contener con frialdad unas lágrimas de ira.
—¿Cómo llegó a esa conclusión? —preguntó con una voz armónica.
—Es difícil, los artistas estamos un poco «chalados», según dicen.
»El arte es la forma de conversar que tienen las almas. Hay unas que, por su habilidad, hablan más; otras prefieren escucharlas, pues sienten placer en estos quehaceres. El problema se hace patente cuando hay un alma que hace parada en una idea tan obvia, al tiempo que perjudicial para el resto, que siente la necesidad inminente de hablar con todas las almas para advertirlas del riesgo que les está acechando.
»Pero, cuando las almas más cercanas la rechazan porque el mismo mal las está virando a ser opacas para la verdad, todo le parece esperpéntico. Nada hay para hacer, aunque encuentre a una minoría que aún no ha sido cegada por el manto del alma de trozos de alma.
—¿La verdad...
—La mentira —y, tras estas palabras, se derrumbó: no pudo seguir con la farsa.
Blanca se deslizó con una rapidez que emergió de su instinto para consolarlo con alguna caricia. Al oír los gemidos, Basilia bajó las empinadas escaleras para observar qué ocurría: —Blanca. También está llorando. ¿Por qué?
Pero nunca respondió, pues se deshizo del abrazo de la vieja para rodar hasta la salida rápidamente. Sin embargo, desde aquel instante, nadie volvió a ver a la joven a pesar de que, montada en su silla de ruedas, era imposible subir la pendiente de la calle; a pesar de que, hacia abajo, tenía que pasar por la plaza de la iglesia, que al mediodía se encontraba poblada por nietos y abuelos.

Razón para mentir V – Evasión para conversar

2006-12-20T10:46:00.000+01:00

«Entiendo que casi nadie me comprenda, pues en ocasiones ni yo mismo sé quién soy. Recuerdo un día, una tarde, rodeado de gente que se lisonjeaba...»
Abandonó el bolígrafo en la mesa y acudió a la puerta.
—Hola —saludó una persona algo mayor con aire retraído.
—Llegas un poco tarde, ¿qué te ha sucedido?
—Hoy el día está nublado y el sol, que cada mañana pasa por las rendijas de mi persiana, no ha sido capaz de despertarme. Perdóneme. No volverá a pasar.
—No te he contratado para que me cuentes tus problemas... Llevas sólo dos semanas trabajando para mí y esto no te conviene.
—Lo entiendo —dijo mientras bajaba la cabeza pausadamente.
No hubo ninguna palabra más. Se separaron: ella hacia la cocina; él hacia la silla. donde escribía.
«...sus risas me (~~tenían~~) daban miedo, eran provocadas por la más estúpida de las falacias.
»No es suya la culpa, la vieja engañadora de la sociedad, la mentira, estaba presente. Ahora pocos disfrutan de lo que es lógico, no quiero conformarme con la migajas. Me gustaría que nadie mirara absorto la televisión, que no fueran a esas mansiones nocturnas de gente seleccionada por su apariencia con (~~melodías~~) músicas que parecen (~~explotar~~) reventar en lo más hondo del encéfalo. Alcohol como adquisición de coherencia para suavizar las paradojas del mundo; no es la mejor de las sustancias.
»Veo un futuro rojo oxidado, con negras excusas para imaginar un eco...»
—Andrés —apareció la mujer al pasar una puerta—. ¿Qué quiere para comer?
—Lo que te apetezca está bien. De todos modos, no va a servir de mucho.
«...de falsedad.
»Llámenme chalado, loco o tarado porque (no) nunca...»
—No puedes seguir así —interrumpió al hombre—. No me importa que me eche sin más beneficio que el que da un escupitajo.
«...aprenhendieron lo que mi manera de (~~saber~~) entender la vida pretendía.»
—Tiene que ponerse bien —prosiguió—. Dejar un poco atrás eso que está escribiendo.
«Yo tampoco los entiendo, y no por ello ando por ahí...»
—No se esconda. Aunque quiera fingir que no escucha. Comprende todo lo que le estoy diciendo. Mírese —y el despeinado hombre paró de súbito, aún con la mirada fijada en el papel—: sus ojos enrojecidos, su piel pálida y colorada, sus heridas a medio infectar...
—Cállate.
—Necesita... No sé... Vitaminas.
«Parecería extraño, en una época sin olimpo, que solo una persona se percatara del problema,...»
—Mire. En la aldea vive una curandera.
«...por una casualidad que parecería divina.»
—No será como el sacerdote de la semana pasada.
«Estoy deprimido porque viví de forma ingenua, al tiempo que usual, creyéndome todo lo que los (~~peces~~) gordos de espíritu decían.»
—No es una curandera al uso: lo examina y después le recomienda unas hierbas medicinales que ella misma trae del campo.
—¿Dinero?
—No pide nada, se siente agradecida al ver la mejoría de los enfermos.
—Yo no estoy enfermo. Tampoco me inspira confianza el altruismo de esa supuesta persona.
«No quiero una opulencia grasienta para (~~desvariar~~) desviar...
—Pero sí que está un poco cansado.
«...la atención de los abusos en otras esquinas.»
—Bueno. Un espectáculo cómico nunca viene mal. No me apetece oírte más. Avísela.
—Mañana mismo vendrá cuando le hable del problema.
«Debería sentirme afortunado, especial.»
—Nadie tiene un problema.
«Sin embargo; me encuentro aquí, rechazado, apunto de morir (~~por una~~) de inanición.»
—¡Oh! Por supuesto que no.

Razón para mentir IV – Llegada para vislumbrar

2006-12-13T01:30:00.000+01:00

Era aquel un día de nublos cálidos y asfixiantes que ahogaban la luz y proyectaban el calor. Una mujer que caminaba sola junto a una gran mochila llegó a la aldea enclavada en la abrupta ladera. Accedió a la plaza de la iglesia, con el brío con que los senderistas recorren miríadas de metros, por la calle de abajo, aquella que apenas presenta inclinación.
En ese momento solo había una persona, además de ella, en alguna de las dos vías: un viejo, con su bastón asido por la base que observaba absorto los erráticos giros del mango.
Tras los saludos de rigor, la mujer preguntó al hombre por alguna persona que habría pasado por allí hacía una semana más o menos.
El anciano, tras una gran inspiración, no torció el gesto de su cara, simplemente se limitó a preguntar qué le había llevado hasta la aldea.
No medió palabra, solo desenrolló un papel y lo mostró al viejo.
«Entre tanto, no intentes seguir mis pasos para…», leyó entre dientes el final del escrito y, nada más alzar la cabeza, dijo que conocía, con toda seguridad, la persona a la que pertenecían aquellas letras tortuosas.
La chica se entusiasmó al oír aquello, pero sus ánimos decayeron cuando su interlocutor se interesó, nuevamente, por los motivos que habían provocado su llegada hasta allí.
Titubeó un poco, movió la cabeza y los ojos hacia todas partes de forma inquieta y, después de un breve balanceo hacia atrás, explicó que era una psicóloga en ciernes que practicaba el senderismo cuando encontró el manifiesto cerca del pie de una encina. Se sintió cautivada por aquella mentalidad, hecho por el cual decidió buscar al autor del papel que, como notó al principio, no tenía muestras de haber estado empapado, por lo que debió de ser escrito después de la «lluvia de barro» de la semana anterior. Todo esto, según expresó, fue lo que le indujo a pensar que no andaría muy lejos, dormitó al raso la ya pasada noche para dirigirse a la población más cercana, la cual no era otra que la aldea.
Por unos instantes, el anciano permaneció estático hasta que, como si de una trivialidad se tratase, dijo que sus conclusiones no eran válidas, pues la persona que buscaba vivía allí desde hacía un mes.
La muchacha, extrañada, extravió una ligera mirada entrecortada y volvió la cabeza hacia atrás.
«Mira esto», el anciano extendió la mano para mostrar un cilindro hecho con dos cartuchos de escopeta, desenrolló el papel que había dentro y se lo mostró.
Aunque en un principio se relevó recelosa, enseguida volvió la vista hacia el frente para observar aquello que colgaba de una mano.
Tras una lectura íntima, la mujer supo que era otro escrito de la persona misteriosa; no obstante la última frase coincidía con la equivalente en el suyo.
Lo recogió, se guardó el rudimentario estuche y le explicó que lo encontró en el campo, al pie de una encina. El suyo, que seguramente al principio estaría protegido de igual modo, se habría deshecho.
Creo que la conversación continuó unos minutos más. Después, el anciano la convidó para almorzar en su casa; pero no lo hizo por puro altruismo: era la persona indicada para llevar a cabo un propósito cuyo objetivo no era otro sino conocer, de primera mano, los pensamientos de aquella ininteligible mente.

Razón para mentir III – Regazo para una idea

2006-12-06T23:34:00.000+01:00

Entre coscojas y olivares, entre sierras inexploradas, viajo por tierra a un lugar para quedarme.
Razones: pocas, pero aún así, muy potentes. Me marcho porque estoy apunto de rebuznar a la par de mis vecinos.
Me podrás llamar desquiciado, aunque para mí una locura sería continuar viviendo tal y como me encuentro ahora.
Me marcho, y, a pesar de todo, habrá personas cuyas actitudes me harán sentir nostalgia al principio; pero de las que, pasado un tiempo, ya no quedará nada por entre mis recuerdos.
Comprendo el sistema, precisamente por eso no me veo capaz de soportar esta humillación en mis carnes.
Ayer me vi en el espejo, flacucho y apenado, para evaluar mi estado; creo que estoy preparado para la marcha que siempre debí de haber hecho.
Como no tenía maleta, una bolsa de plástico podría hacer las veces de ella; no obstante, no quiero más artificio que aquel con existencia ilimitada en relación con mi vida, aquello que no se deshilache entre las manos. Con este motivo, lié en una cazadora de cuero todo aquello que debería acompañarme a mi destino, cerré la cremallera y con las mangas hice un nudo.
Todavía de noche, puse pies en polvorosa para arreciar mi marcha y para que nadie supiera de mi paradero y de mis pensamientos, porque, son tan incompresibles para los demás, que seguro intentarían convencerme de la forma más vana que supieran o hechizarme con alguna sutil tergiversación cómica.
Y, ahora, te digo a ti. Tú que has encontrado en el pie de esta encina, enrollado entre dos cartuchos de escopetas espirados, este fragmento de mi vida en un papiro de letras temblorosas, que no pretendas compartirla con nadie, pues yo nunca compartí nada con gusto.
Y si tienes unos minutos, por favor, sé mi confidente, porque nunca pude hablar con nadie y la amistad no nace de la tierra: hay que tener alma. (Perdona mi mala expresión.)
Odio la mentira, pero también odio que la mentira se ría de mí y me mienta.
Odio a la gente que me ayudó a mentir. Mi problema podría estar en todos o en mí, por eso me alejo de los demás, sin avisar, porque hoy las razones no convencen a las masas. Es más fácil que el inepto se marche. Me molestan las rogativas, la caridad; ayúdame, no tengas compasión por mí.
Yerro con paso lastimero porque estoy débil. Arrastro un pie porque me lo partió una aulaga. Pero lo que más arrastro es el ánimo decaído.
En la mente solo me cabe una idea: no seas embustero porque de la mentira es irreal y de lo fantástico solo salen ideas aturdidoras. No temas en que la mentira haga daño a los demás; cuídate de que no te siegue por los tobillos y te deje noqueado para toda la vida.
Existen cosas maravillosas allá afuera que me hacen ahondar en mi ignorancia y aullar al más mísero de los anabolizados.
Esta noche no tengo frío porque, a pesar de que en mi ocaso no hay alcohol en la venas, mi sangre es puro elixir.
Entre tanto, no intentes seguir mis pasos para…

Razón para mentir II – Estancia para un nuevo inquilino

2006-11-29T14:48:00.000+01:00

—Cuéntame, Antonio, ¿cómo va la faena en el campo? —preguntó un hombre de ojos pequeños y caídos.

—Hombre, ahora mismo estamos un poco “paraetes”. Esperando a que la almendra abra.

—Pero veo que no vienes con las manos vacías —dijo mientras señalaba el cubo azul celeste intenso que portaba consigo el cuarentón que acababa de presentársele.

—¡Oh! Pues aquí llevo unas alcaparras de ahí arriba…, de las “tulpillas”, y unos tomatillos de estos rosados que he cogido en el huerto. ¿Le apetece uno, ahora, a media mañana?

—¿Tienes una navaja? —cerró con afabilidad la mirada.

—Sí… Tome usted.

—Gracias —dijo al tiempo que soltaba el bastón. Cogió con su rugosa y áspera siniestra un tomate y amarró fuertemente el afilado útil con la otra. Acto seguido, partió el fruto transversalmente primero y, finalmente, en su longitud —. Cógela —y entre tanto repartió los cuatro trozos entre los ahí presentes: el hortelano, él y los otros ancianos que le acompañaban, sentados, en su charla al fresco de la sombra de la iglesia.

—Bueno, si no quiere nada más… Que tengo al chiquillo con sus hermanos. Hasta luego. Espere… ¿vendrá a la merendola de mañana a la noche? ¿No?

—Si mis pies artríticos me dejan, allí me encontrarás —sonrió mientras extendía la mano libre, con lentitud, para recibir una calurosa despedida recíproca.

—Eso espero. Que Dios os guarde.

—Igualmente —respondió el viejo con felicidad, a la par de las voces de los otros dos, y, acto seguido, dio un mordisco al jugoso trozo.

—Hasta luego, señora.

—¡Mira! —sonrió el viejo—¡Qué mozuelilla más “apañá”! ¡Basilia!

—¡Y qué tres galanes más bien avenidos!

—¿Sí? ¿Y eso…? —ironizó el viejo del bastón.

—Era una tontería.

—Te quería decir —atemperó el canoso su tono de voz—… ¿Qué sabes de tu nuevo vecino? Sí, ese que vive por encima tuya.

—No sé nada. Más bien, nadie sabe nada de él. Ni siquiera Beatriz, la más cotilla de la calle de arriba.

—De todas formas, me resulta un hombre extraño —dijo con la tranquilidad que dan los años—. Lo vi llegar a la aldea a pie, sin nada, solo con una llave. Su mirada era fría y distante, tal vez, un poco distraída. Pero, a pesar de todo, sabía hacia dónde ir.

—Unos niños que jugaban en la calle fueron interrumpidos cuando el hombre pasó por medio de su juego y ante las quejas de los muchachos se puso a maldecir «como un loco», sin mirar a nadie, cuchicheando para sí, con la mirada perdida. Luego dijeron que su acento era como el de los forasteros que vienen a la aldea llegados de la Ciudad.

—¡Hola! ¿De qué habláis?

—Qué tal, Beatriz —saludó el único viejo con ganas de conversar esa mañana.

—De… el nuevo vecino.

—A mí no me digáis nada de ese hombre. En la semana que lleva por aquí, no he podido sonsacarle nada: he ido a su casa a traerle unas magdalenas que, luego, rechazó; he intentado interrogarle una vez que salió a la tienda para comprar una lechuga; e incluso, he estado tirando chinos a sus ventanas para que asomara al balcón con aire enfadado. Pero no he conseguido ni un tosido. Y no creo que la hospitalidad sea acto de malas intenciones.

—¿Sabes una cosa? —sonrió levemente el viejo mientras saboreaba el segundo y último bocado— Yo tampoco te diría nada.

—Estúpido viejo, cállate.

—Es lo que hago, desde que has llegado no has hecho más que hablar.

—Pues, entonces, no tengo más que decir.

—No te enfades… En fin —frunció el ceño—… No tiene solución. ¿Tú que opinas, Aquilino? —miró al anciano de su derecha, el cual tenía el ojo de la izquierda hecho de cristal.

—¿A qué te refieres?

—Sí de esta singular persona —se exaltó—. El nuevo vecino introvertido y solitario que camina cabizbajo con aires de serenidad contenida.

—Ya me gustaría poder pensar algo. Sus ojos dicen que llevan días sin dormir; su rostro, que el sol no es amigo habitual; su caminar, que la vida no le ha sentado muy bien, que digamos. No se me ocurren más cosas.

—¿Y tú? —miró al tercer viejo, que destacaba por faltarle parte de la pierna derecha hasta la rodilla y se encontraba postrado en una silla de ruedas— No te esfuerces por hablar, veo en tu boca la quietud del ignorante. Basilia —miró a la mujer—, tenemos que actuar.

—¿Cómo? Algo ha de ocurrírsenos —dijo pensativo.

—Esta noche podríamos reunirnos.

—Bien. En su casa estaré tras la hora de la cena —y su cara en esta ocasión tornó a indiferencia.

—Hasta la noche, Alfonso.

Razón para mentir I - Diálogo para un fracaso

2006-11-22T14:56:00.000+01:00

A: Por fin has venido. Has llegado más tarde de lo que acordemos.
B: Lo puedo explicar. He estado preparando lo que me pediste durante los dos últimos días.
A: No importa. Lo que es verdaderamente trascendente para ti son los resultados.
B: Aquí está, conmigo.
A: Acércate para que la vea.
B: Egregor, ya ha oído... Para, aquí está bien. Ya puedes marcharte, Egregor. Gracias.
A: Ahora que estamos solos, me gustaría verla.
B: No te molestes por esto, pero... preferiría, antes de nada, saber para qué la quieres.
A: Cállate y dame aquello que me pertenece.
B: Nada de eso. Antes quiero saber qué escondes tras esa máscara de cartón.
A: ¿Repito que eso no te incumbe?
B: Mucho he sufrido hasta terminar tu pedido e, incluso, me resultaría difícil volver por donde he venido, pues ante todo estoy comprometida con mis clientes. Pero... Por otra parte, su demanda es lo suficientemente buena como para buscar otro comprador en menos de doce horas.
A: Cierra tus ojos. No me lances esa mirada insípida.
B: Eres un necio. Tanto tú como yo sabemos que no me iré hasta que este frasquito esté en tus manos. No insistas.
A: Apártalo de mi vista y dámelo. Toma el dinero antes, si lo prefieres.
B: Parece que mis sospechas son ciertas. Tienes miedo, ¿No es así?
A: Tómalo.
B: ¡Oh, se ha caído! Sabes que no sería capaz de levantarme de esta silla para alcanzar un dinero tan oscuro.
A: ¿A qué viene tanta ironía? No eres más que una sucia embustera.
B: Jah, jah. Ahora es cuando me amenazas con matarme si no lo hago.
A: Quizá. Todo...
B: Pero no lo harás. Lo sé. No harías daño a nadie por algo en lo que, ni siquiera tú, confías: en ti mismo.
A: No quisiera hacer de tus pensamientos mentira, porque en mis huesos se grabó una apariencia que encerraba una gran razón.
B: Qué exactamente.
A: El corazón tiene razones que el cerebro no entiende. Ahj... Confiaba en la gente. Cre... Creía en la honestidad. Antes de llegar a esta pequeña aldea incrustada en una montaña entendí que la verdad no existe, que en su lugar hay una infinidad de ambigüedades para organizarlo todo, pero ninguna de ellas absoluta o real.
B: Y, entonces, ¿para qué te marchaste?
A: Porque pensaba que alejado de mi pasado podría evitar algunos atisbos de los prejuicios que se acumularon.
B: ¿Y lo conseguiste?
A: Sff... No lo sé. No entiendo nada de lo que ha sucedido.
B: No llores. Quítate esa máscara, un río la está ahogando.
A: Bueno.
B: Estos ojos merecerían otro trato.
A: No me beses. Dame el frasco y vete.
B: No quiero entristecerte más. Toma. Acéptalo como si de un regalo se tratase.
A: Nunca podría agradecerte todo lo que quisiera.
B: Te equivocas. Esto puede utilizarse con malos fines. Solo me sentiré agradecida si en su mente no aparece esta idea.
A: Y no sabes cuánto apreciaría yo que eso no ocurriera.

Del no-ser

2006-11-12T16:53:00.000+01:00

Es un hecho más que consumado sentir picor en la parte del cuerpo en la que uno no es capaz de rascarse. También está lo suficientemente constatado que de los momentos más incómodos salen los máximos razonamientos a los uno puede llegar. No me gustaría abusar de paralelismos, pero también existen trivialidades que ciertamente no son tan obvias como, por su naturaleza atribuida podría parecernos.Precisamente algo parecido sintió cuando el día en de montaje de su gran nacimiento. Mientras transportaba uno de los pesados tablones que hacían en la alegoría de fragmento de superficie terrestre quiso enterarse de que detrás de la oreja sentía un leve cosquilleo. Sensación que tornó cuando fijó su atención en un simple picor, cuya intensidad con el tiempo fue incrementándose.
Fueron muchas la veces que pensó en dejar la pesada madera en el suelo, ya lo creo, pero no lo hizo porque, además de que si lo hacía el trabajo dejaría de ser eficiente para dos personas -él y la que estaba cogida al otro extremo-, no quería que un sentimiento le volviera histérico. Mas cuanto más giraba en su cabeza esa idea, mayor se hacía el picor y esto volvía a retroalimentar todo el proceso llegando hasta lo más rayante el estúpido delirio.
No obstante, como todo tiene que acabar y, sobre todo, porque el almacén estaba a menos de dos minutos de camino entre el lugar de exposición, pudo soltar el tablón sin ninguna otra opresión. Y ahora llegó el momento de los instintos y pudo rascarse tras el apéndice con sumo alivio.
Demasiado; eso lo comprobó después, ya que su oreja empezó a enrojecerse como lo hacen las frutillas del tapaculos en otoño. Por contra, esto ya no era tan gustoso, más bien molesto y, tal vez, un poco peligroso, porque su oreja estaba pasando de madura un el pellejo se le hizo delgado.
Del mismo modo que una piedrecilla sale despedida con más fuerza si se lanza una vez con un tirachinas bastante estirado que si varias en una disposición apenas deformada le ocurría: había sido tanta la apetencia por rascarse que cuando lo hizo fue con tanta reiteración que no pudo frenar ese ímpetu en el momento en que ya le estaba conduciendo por el camino de lo perjudicial. Pensó que debía reprimir ese arrebato de forma progresiva hasta que no se sintiera con anhelo de estimular esa zona. Así, sustituyó el clavarse la uñas en la piel por frotar intensamente con el dedo índice (cual arco de violín), y luego, ya que se cansó de tener el resto de dedos encogidos, comenzó a frotarse con la misma costumbre usando la yema del anular por la parte basal opuesta.
Y en este momento percibió algo en lo que nunca incidió: eran distintos los ruidos que su oído captaba cuando se frotaba con las uñas o con las yemas y también según la zona en el último caso; quizá no lo recordó, pero en su mente, a esta evaluación de sucesos se unió la percepción del cambio de la piel del cartílago. Aunque esta brillante deducción no mitigó las palpitaciones de su oreja marchita, sí que le distrajo en unas abstracciones y, parcialmente cesó en ese rozar tras rozar.
Pensó en eso, en cambio, en devenir, en el discurrir de un río. Pensó en su oreja, cayendo después en la cuenta de que si el cielo no era siempre azul, no se podía decir que es azul, sino que está azul en un determinado momento. De igual manera, tampoco existen dos manzanas que sepan igual (separando las sintéticas, que no saben a nada). Y entre sus razones se encontraron los más sutiles cambios como sutil era la diferencia entre el restregar de un dedo en un lado y el otro en el contrario (que hoy serían fútiles en este relato), pero lo que más quiso entender fue que él mismo también era cambio en muchos aspectos. Claro que no en todos -como seguía teniendo dos brazos-, pero se sí que se sintió distinto en unos minutos.
Entonces, se preguntó, si era un cúmulo de variables en constante oscilación cualitativa, ¿estaría bien hecho atribuirse alguna forma de ser ante algún estímulo? Cuando cuestionó esto no dudó. Evidentemente, como mezcla de factores que mutan en cada instante y en cada momento se presentan en un combinado distinto que no es otro que él mismo; no sería de utilidad lo absoluto de una persona (que no de partes por separado), y como la formación del ser de una persona es abstracción insegregable del resto de una persona, en realidad, el ser no existe.
Los convenios sirven para administrar la sociedad que no necesita a personas, sino a características. Lo entiendo, pero deberíamos dejar atrás los requerimientos de esta estructura cuando salimos a la calle.
Por tanto, recapituló, calificar es hablar del momento de parecer, no hay que extrapolar atributos más lejos que del presente. No somos altruistas, tenemos actos altruistas y estos actos tampoco son, sino que, según las consecuencias y sus efectos podrían tornar, por ejemplo, a egoístas. Uno no es alto ni bajo absolutamente, su altura es mayor o menor a. Nuestras decisiones no deberían condenarnos porque son consecuencia de cambio...
No supo explicarse a sí cuán inmensidad entrañaba la cuestión, y tal vez no fuera excesiva la importancia, pero para darnos cuenta de nuestro cambio es preciso simular lo extremo.
Al momento de ocurrírsele esto último ya había terminado de llevar los tablones junto con su compañero. Pidió que le dejaran decidir la posición de las figuras, para que pareciera todo lo real y vivo posible, e incluso exigió que al menos una vez al día se cambiara su posición.
Pero como saber no da felicidad siempre, decidió olvidarse de todo lo que pensó para no convertirse en un inadaptado. Será cierto que no más allá de la imaginación existe el delirio.

Efectos del azar en las relaciones entre humanos

2006-11-04T20:05:00.000+01:00

Entre entrada y entrada pasan cosas que amagan un poco a ser dibujadas, pero cuando llaman a la puerta, es necesario abrirlas para que dejen de inquietar mi cerebro.
Las ideas son egoístas y lo único que quieren es parasitar, y parasitar cerebros y más cerebros.
Hoy debía ser el día en que esto saliera a la luz, aunque son pocas las antorchas que se funden en este espacio virtual, ya lo sé. Pero si algo me lleva a continuar es el influjo que tienen para otras personas, para bien o para mal.
Ahora acabo de volver de una práctica de campo en las sierras de Huetor y Baza. Por el camino apareció esa idea y se me presentó ya cocinada, como el campanazo que dan los microondas cuando la comida está lista... bueno, no siempre.
El caso es que en contra de otros intentos frustrados de conseguir teorías acerca de la vida, en esta ocasión mi tesis tiene bastante aceptación en la calle y ha título práctico ha resultado ser lo más real que ha pasado por este blog (y pasó desapercibida en mi blog sobre sociedad). No obstante, no me gustaría lanzar campanas al vuelo (porque uno no ha de temer a los objetos, más bien a su estado de movimiento), pues esto podría significar de pecar de trivial. Por eso esto es una nueva prueba que deberá pasar esta teoría: su publicación.
Ahí va.
Hoy la luna llena se está alzando sobre mi ventana y mi ordenador está dando palmas a golpe de teclado. Todo vive en la apariencia y eso es lo que vengo a demostraros.
Dándole vueltas y vueltas casi me creí que era una modificación de la teoría del caos (esa del efecto mariposa, buena película por otro lado), pero ahora comprendo que no y que, aunque la mayoría de mis ideas rotan sobre la depravación de la sociedad, está tiene individualidad de ser pensada y amasada como algo alejado de lo demás.
La idea torna bajo la base práctica de que existe una aleatoriedad que nos rige. Ya el origen de lo orgánico (y del Universo) fue azaroso: unos átomos formaron pequeñas moléculas que formaron macromoléculas, etc... Pero aunque nuestro origen individual no sea del todo azaroso (en la mayor parte lo es; y no quiero tomar la postura de que todo es azar en su naturaleza), pues es harto improbable que metamos unos átomos en una caja y salga un hombre insumiso, sí que el proceso evolutivo se debe, casi en su totalidad, a la combinación no dirigida de sucesos.
Sería interesante que asentáramos las bases de nuestro crecer-como-personas en hechos rotundos para buscar salidas lógicas a lo que sucede a nuestro derredor. Pero como no impongo criterios, solo aconsejo, no voy a insistir en mi método.
Así, pues, partiendo del hecho (bueno, seguro que hay por ahí algún americanito que tiene tantas ansias de poder que se engaña para escandalizarse) anteriormente citado, en esta ocasión lo intenté extrapolar a otros ámbitos, como fue al ámbito de las relaciones humanas y saqué las conclusiones que al final de todo este viaje os encontraréis.
La pregunta a desvelar sería la clásica ¿por qué adoro a algunas personas y detesto a otras?. Quizá haya abusado del lenguaje, pero todo será solucionado.
Entonces, para desvelar esta entramada pregunta decidí observar detenidamente como si fuera un narrador omnisciente las reacciones de otras personas con relación a las demás. Y después de hacerme este propósito dejé que las circunstancias se formaran parte de mí y en mi interior vi júbilo, llantos, indiferencias moderadas, amagos de ajustes de cuentas, silbidos en la lontananza, abrazos, conversaciones en bares, besos, botellones infestados de personas, calles somnolientas, casas que se derrumban, puertas que se dejan a medio cerrar, colchones que esperan dormidos a una persona brillante, aristas que no se pueden limar, ácidos y bases, dientes engarfiados, amapolas de Sevilla, susurros al alba, desprecio, Delicatessen, una arcotangente,... y la lista seguiría hasta llegar a lo inmensamente aburrido y tacaño, pero la idea está clara: existen reacciones distintas no solo frente a estímulos diferentes, sino que frente a iguales estímulos enmarcados en situaciones distintas también existe una inmensa variabilidad.
Con todo esto lo que quiero decir es que el contexto de las situaciones es un factor importante en nuestras reacciones como si de un estímulo oculto más se tratase, por lo que no le damos importancia. Pero esto es precisamente lo que nos hace depender en buena medida de lo imprevisible. Quiero decir con esto que en ese contexto confluyen tantas variables entre sí que podríamos decir que ese conglomerado (sistema) de sucesos simultáneos crea unas relaciones entre todos ellos que cambian constantemente. Por ejemplo, el hecho de que una niña se compre una piruleta puede influirme a mí que no pueda presentarme a un examen si entre estas acciones hay un efecto encadenado (imagínense alguna historieta) que es tan probable como que ocurra que ustedes salgan de sus habituales domicilios por la mañana.
Sí, ya lo sé, esta es la teoría del caos, pero solo me apoyo en ella ¿vale?
El siguiente paso en la escalada es combinar las inferencias universales con las particulares al hecho en cuestión. Pues entonces alguien pensaría que es azaroso el caracter de las relaciones entre personas, no del todo. Pues que uno no se enamora de una imagen, lo hace de una persona...
Pero es aquí el punto de razonamiento donde encontré la tergiversación. Siempre pensamos en querer u odiar a las personas en realidad estamos queriendo u amando a ciertos estímulos que nos infiere esa persona, es decir, así como de compatibles sean con nuestras actitudes las actitudes de otros, así nos sentiremos cuando los veamos.
(Quizá sea por mi temor a encasillar a las personas y añadir definiciones en el diccionario de gentes que ni uso ni tengo, pero esto es una maravilla lógica para mí.)
Por tanto, si las relaciones no son absolutas, están sujetas a un azar contextual, nunca podremos decir que estuve tomando café con tal, sino con la persona que un día concocí en un pasa de cebra y le dí mi teléfono... Pero esto sería estérilmente absurdo hablar de esa manera, pues damos por sobreentendido dicho contexto que de esta forma permanece escondido; el problema radica en que nos olvidamos de él siempre y a la hora de la estadística olvidar variables tremendas puede ser fatal.
El dolor ante la muerte se explicaría, según esto, en el dolor ante la ausencia para siempre de los estímulos que esa persona nos dirigía de forma directa o indecta gracias a los cuales entablemos ciertos vínculos afectivos.
Para finalizar el proceso de síntesis de tesis necesitamos enunciar una frase que reúna toda la substancia de ésta, y sería algo así: "En nuestra relación con los demás no valoramos a las personas, sino a las sensaciones que nos producen los ciertos estados en que se encuentra, según la situación, su actitud."
Ahora es el momento de dormir un rato, y luego hablar con alguien para comprobar la veracidad de esta hipótesis, para ver si crece a teoría y te hace orgulloso.
Y tras bailar con la más fea me toca esquivar las cuestiones que me embargan procedentes de todas las mentes más provechosas y, como no hay situación que se le escape al observador externo, he recordado que este último paso ya lo di y mi hipótesis dio la talla y no se arrugó al ver hachas en todo lo alto.
Y como el sobre está calentito, me tomo un respiro para ver cómo crece mi pequeña teoría y se hace adulta.
Recibirán noticias, seguro.
Pero piensen, no cambien de pensamiento, piensen y serán más consecuentes. Seguro que eso no hace mal a nadie.

Alucinaciones de madrugada

2006-11-01T07:50:00.000+01:00

Llegó la hora de sincerarse, de coger unas alas y ponerse a volar, de postrarse ante las damas; porque, aunque ya no es tiempo de oradores, seguirá siendo tiempo de amor hasta que el hombre fenezca.
Ahora bien, aunque ya queden pocas damas (y menos aún que me quieran y puedan escuchar). Desde mi primer y único amor de un verano desaparecido nadie me ha contestado. Y cuando uno llega para pedir la mano se ha esfumado y entre las tinieblas de la gran ciudad blando una espada para cortar cabezas que insinúan cópula placentera a cambio de morbo.
Despierto aquí y soy feliz entre canciones de poesía, mas el viento que me ciega era una brisa mentirosa. Creo que he perdido el respeto a la sociedad como medio entre el que nadar.
Creí que había amigos entre tanta verdad para comprender que no soy insignificante y solo recuerdo la promesa que dediqué en un día espléndido a una vieja compañera.
Esto se acabó. Necesito otras soluciones para resolver mi vida. En ocasiones creo que debí de nacer unas décadas antes, pero en tal caso no sería el alma atormentada en la que he estado obligado a convertirme, en lo que siempre he odiado y cuando más necesito una ayuda no hay nadie que me devuelva favores que de pequeño creí que eran el banco de la amistad. He perdido coordenadas para adaptarme al amor.
Hoy soy hoja prisionera del aire otoñal, mariposa enjaulada. Busco porque el frío impulso de la naturaleza me necesita. Quizá Dawkins dijera la verdad hablando de genes egoístas que nos utilizan para su uso y disfrute. No soy poeta, soy un trobador despistado que intenten hiperbolizar mi locura para que trascienda en los demás.
No, no me hables. Es bastante probable que entre las esquinas esquive mis penas, que no soy bueno para ti y tus consejos, pues nadie quiere a un enfermo de compañero.
En ocasiones pienso que debí recoger las migajas que un día me ofrecieron y yo rechacé porque mi ingenuidad esperaba algo más perfecto.
Y si ahora estoy llorando es gracias a la vida, para que si me escuchas me recuerdes, pues el norte se quedó detrás mía y las mujeres que amo siempre me rechazan porque no estoy de moda.
Esta es la sombra que despliega mi horizonte de sucesos que comparto con mi soledad. Ayer conté estrellas y ahí apareciste tú.

Un biólogo

2006-10-31T16:52:00.000+01:00

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