Entonces, me daba vuelta y la veía, pero posaba mis ojos en su cara, si no en su remera. Una remera negra, gastada de tanto uso, pero que no había perdido lo más importante: la imagen de alguna banda. Pero no de cualquiera, alguna a la que yo amara. Alice in Chains, supongamos. Una remera no tan fácil de conseguir. Mi cara se transformaba en cara de orto a cara de estupefacto que no entiende cómo en ese barrio de mierda con calles de tierra alguien podía llevar una remera así. Y menos una chica.

Entonces levantaba la vista y la veía. Y pensaba que no la iba a poder describir nunca, porque era hermosa, pero de una hermosura rara, como… como… ¿vieron? No la puedo describir, y eso que sólo me la imagino. Pero sigamos.

Mi mente trabajaba y trabajaba pensando cómo podía entablar una conversación, ya que no soy muy caradura y la voz en esos momentos suele salirme como cuando abrís la canilla y sólo sale aire. Luego de pensar un par de minutos, cuando ya había terminado de comprar y a ella le estaban dando el vuelto, se me ocurría. Y me ponía a cantar algún tema de Alice in Chains que no sea muy raro, pero que tampoco sea el más conocido. De esa manera, si a ella le gustaba mi banda preferida, la seguiría, o al menos sonreiría, y podría comprobar que esa remera no era del padre ni del hermano ni del novio ni.

Entonces, empezaba a cantar con mi mejor voz (que no era -ni es- muy buena) y ella me veía, me mostraba la sonrisa más hermosa y de su boca empezaba a fluir la voz más hermosa que hubiera escuchado. Entonces, nos íbamos caminando, hablando, cantando y empezaba una historia más larga que ese solo fragmento que había pasado en 5 minutos, en una verdulería de mala muerte.

Pero hoy, cuando fui a la verdulería, tuve por última vez esa fantasía, sueño o lo que sea. Y no, antes de que se alegren por mí y digan “no, es imposhiible, qué copado que te pase eso”, no encontré a esa chica.

A la vuelta, después de mi expedición frustrada, sentado en la vereda, vi venir a un amigo, la persona más similar a un simio que he visto en mi vida (y que encima es fanático de La Banda XXI, La Banda al rojo vivo y demás bandas que hacen aberraciones con instrumentos musiclaes) con una remera de Alice in Chains. Al preguntarle qué hacía con eso, me dijo que la había visto en Ozio y le había gustado. Que no tenía la más puta idea quiénes eran esos “estadounidendes o ingleses o lo que sea putos”.

Desde mañana, los viajes a la verdulería van a ser unas cien veces más aburridos.

La encuesta dura hasta que me canse y la saque. O sea, 2 semanas 3 horas 41 minutos 57 segundos, más o menos.

17 años hablando estupideces.
17 años comiendo Sugus de limón.
17 años quejándome de las injusticias del colegio que no me deja llevar el pelo largo largo.
17 años queriendo haber nacido 17 años antes del ‘92.
17 años sin saber que el loguito de Carrefour esconde una “C”.
17 años queriendo tener el DeLorean de Volver al futuro. Es lo más.
17 años volando bajito en las horas aburridas.
17 años creyendo en Alf.
17 años queriendo conocer a Brittany Murphy. Y a Sarah Michelle Geller. Y a Amanda Bynes o como se escriba. Y a la cantante de Garbage (ponele).
17 años aguantando las malas influencias que querían (y quieren) que escuchara/escuche cumbia y cuarteto y reggaetón. SEPANLÓN: No lo van a lograr.
17 años dandole al rock y la mayoría de sus varaciones.
17 años diciendo “qué día de mierda este, loco” y riendome a los 5 minutos.
17 años aguantando burlas, cargadas y “es la hormiga atómica, es la hormiga atómica!”
17 años quejándome de todo/todos
17 años buscando la princesa del último castillo del último nivel del último mundo

17 años de pelotudo.
17 años al pedo.

Gracias a todos los que me bancan todos los días, o de a ratos, o semana por media, o en vísperas de feriados, o en las horas libres, o los sábados a la mañana o siempre.

Gracias por bancar mis quejas, mis risas estúpidas, las estupideces que digo, mis enojos, mis idioteces, mis baboseos, mis burlas, mis amoríos, mis desamores, “la música de mierda esa que escuchás que no es música es ruido”, mis delirios, mis faltas de memoria, mis olvidos, mis faltas de memoria (creo que eso ya lo dije), mis cantos desafinados, mis caídas en las escaleras, mi torpeza en general, mi pastosidad, mi tendencia a quedarme colgado pensando en nada o en todo, mi todo. Mi. Re. La. Y ya tenés tres notas para tocar una canción, viste que no es difícil tocar punk? (??????).

Y acabo de darme cuenta que mi estado mental sigue siendo el de alguien mucho menor a 17. Brindemos por eso.

Matías (el chabón ese que es re copado y escribe en aka:idiota)

escribiste algo nuevo en disful?

Maty (el chabón ese que es re gil y soy yo)

No, sale post mañana. EStoy buscando alguna canción. Por qué todas las canciones que se llaman “seventeen” hablan de minas?

10:54pmMatías

1) por la revista

2) porque es la edad perfecta de la GND por excelencia yanqui (?)

3) porque la mayoría de las canciones la escribe un tipo con bandolera a lo bret michaels y la firma con pseudónimo

10:56pmMaty

Sos un capo. Eso sale en el post.

Mandá un saludito para la gilada de disco lleno si querés

10:59pmMatías

Un saludo para la muchachada de dis ful y para el mati que cumple años. esto fue todo por hoy espero que les haya gustado chau

11:00pmMatías

y ahora vamos con los mails!

(Action!)

11:01pmMaty

Te faltó “esto fue dis ful para la consola Nientiendo 64″

11:01pmMatías

uh bueh

mandalo vos

y agregale un

“y bueno… con x haces patada alta, ven? no es la gran cosa y con y, creo que … croe que… la verdad ni la mas puta idea que hace, pero queda bonito”… y eso es todo

esto fue dis ful para la Spectrum y espero que les haya gustado chau

Cuando alguien lo deje (en una relación amorosa), usted tiene que pensar que está jugando al Mario Bros. No no, al Tetris no.  Bueno sí,  al fin y al cabo en el amor hay que encajar, pero sigamos con la metáfora del Mario. No, al Pacman tampoco. ¿Por qué no se calla un ratito y me deja seguir?. Gracias. Bueno, cuando alguien termine con usted, piense que en realidad está en el nivel 4 de algún mundo del Mario, el castillo donde supuestamente estaba la princesa.

Las palabras “ay… no sé cómo decirte esto… pero no estoy enamorada” (o similares) en su cabeza tienen que sonar como “Sorry Mario, but our princess is in another castle”. Ok, la pasó muy bien, mató tortugas, comió flores y hongos alucinógenos, hizo mierda a un dragón, pero ya está: esa no era la princesa, y todavía hay más niveles en el cartucho.

Después de eso, tiene dos caminos: o deja el joystick tirado por un tiempo y apaga la tele, o va hasta el próximo castillo, en busca de esa princesa.

Si deja el joystick por un tiempo, ahí sí puede hacer la gran Pacman. Va a bailar, traga pelotitas (o sea, algo de alcohol) y come fantasmas (chicas, por si hace falta aclarar). Pero en el momento de retomar el juego, tiene que tener cuidado. En algunos casos, la consola se apaga y, sin que se de cuenta, tiene que volver a empezar desde el primer nivel.

En el mejor de los casos (y quizás, de nuevo sin darse cuenta) ya llegó al nivel 8. Y sí, es el más difícil, es un laberinto, tiene que matar a mil bichos, gastar mucho tiempo intentando y seguir perdiendo vidas, pero al final, la princesa definitiva va a estar ahí para decirle “Thanks Mario, your quest is over” (que traducido a la vida real sería algo como “Te amo” o “Sí, quiero” o “No, esta vez es gratis”).

Y ahí sí, tranquilamente, puede apagar todo, desenchufar el transformador e irse tranquilo a disfrutar. Hasta que esa princesa lo deje y se de cuenta que, el juego perfecto, no existe, y no se termina nunca.

Aclaración: Hice el post en 10 minutos, así que si no les gusta, jodanse. ¿Para qué entran a este blog?.

En 17 días cumplo 17 años. Y sí, es un post ladri este. Y sí, los Sex Pistols son unos giles. Y sí, los Sex Pistols son unos copados. Y sí, es una mierda esta canción. Y sí, está buena la letra, bien rebelde doña, no?. Y sí, por qué carajo se llama Seventeen?

Youre only twentynine
Gotta lot to learn
But when your mummy dies
She will not return

We like noise
Its our choise
Its what wanna do
We dont care about long hair
I dont wear flares

See my face not a trace
No reality I dont work
I just speed thats all I need

Im a lazy sod Im a lazy sod
Im a lazy sod Im so lazy
Im a lazy sod Im a lazy sid
Im a lazy sod Im so lazy
I cant even be botherd
Lazy lazy

Cada vez que la abuela la usaba, se le transformaba la cara. Se veía más joven, con más energía, a veces, hasta pasada de revoluciones. Ella decía que se sentía bien, que eso la hacía sentirse mejor. Pero sabíamos que la estaba destruyendo de a poco, que cada día la necesitaba más.

A veces después de usarla, la veíamos tocarse la nariz a cada rato. ¿Se acuerdan del señor Cara de papa, el personaje de Toy Story? La abuela parecía tener la nariz de él, tratando de acomodársela para que le quedara bien. Cuando le preguntábamos, ella respondía “es el olor, el olor de… los pimientos que puse a cocinar; me irritan. “¿Quieren un chocolate mis monitos?” y con eso conseguía distraernos unas horas. Pero nos dábamos cuenta.

Un tiempo la dejó, o eso creímos. Yo tenía mis sospechas. Mi hermano directamente no le daba bola. Mientras tuviera esos juguetes de plástico mal hechos que venían en sus yogurts de marca extranjera, él era feliz y nada más era digno de su atención. Uno a los 6 años es feliz con tan poco.

Mamá después nos contó que la abuela estaba empezando a usar una dosis menor. Después de mucho hablarle y llenarle la cabeza, la habían convencido para que fuera a un especialista. Él le recomendó empezar a dejarla de esa forma, y después de un tiempo de pensarlo, había aceptado.

A pesar de que todos estábamos contentos porque en algún momento u otro la iba a dejar, a ella se la veía mal. Físicamente, sobre todo. Iba perdiendo la fuerza de a poco, ya no se levantaba a las 7 de la mañana para limpiar de arriba a abajo esa casa de 3 pisos que nunca había estado sucia -ni siquiera los 5 cuartos del último piso, que ya casi no se usaban-, ya no salía a caminar con sus otras amigas adictas/maestras jubiladas/abuelas de otros niños que no éramos nosotros. Ya la había dejado.

Ella, sin embargo, decía que estaba bien. Y nos ofrecía más chocolates. Y más juguetes que venían en yogurts importados que seguro habían perdido la cadena del frío en los largos viajes transoceánicos. Y más cds a mí, que ya estaba entrando en la preadolescencia y empezaba a escuchar más música. Pero nos dábamos cuenta. La vieja ya no era la misma sin eso.

El día que me fui a bañar y vi, al lado de las esponjas, el cepillo para la espalda y las sales aromáticas, ese frasquito blanco, supe que la abuela había vuelto a su viejo mal hábito. Siempre habíamos sabido que la escondía en el baño, en ese frasquito de aspecto inocente, sin etiqueta. Mamá cada vez que lo veía al lado de la bañadera, se encerraba en la pieza con la abuela y la escuchábamos gritar.

Pese a que no la recomiendo y sé que es algo que hace muy mal, a la abuela se la vio muy contenta en sus últimos días. Otra vez rebosaba de energía, nos acompañaba a la escuela (comprándonos chocolate en el camino, obvio, a pesar de que mi hermano y yo ya éramos adolescentes), a veces hasta se prendía a cantar conmigo mientras yo tocaba en una criolla canciones propias que, en mis delilirios de grandeza juveniles, comparaba con las acústicas de Alice in Chains o Nirvana o alguno de esos grupos que sufrían, sufrían y sufrían.

Escuchando esas canciones, una vez tuvimos la única charla sobre la innombrable. Ella me dijo que si quería llegar a ser como mis artistas favoritos, la podía usar. Que ellos la usaban, y todos lo sabíamos. Que se les notaba. Que todo es una cuestión de apariencias.

La miré con cara de culo, moví la cabeza para los costados y ella se largó a llorar. Me dijo que la perdonara, que nunca hiciera eso. Que me iba a arruinar la vida. que lo importante era la música. Que a ella nunca le había hecho bien. Pero nos dábamos cuenta. Atrás de todo ese sufrimiento, a ella le había hecho siempre bien (sin contar las complicaciones que le había agregado a su cáncer, obviamente).

Le quedaba poco tiempo en ese entonces. Hasta que una madrugada de primavera, poco antes de mi cumpleaños, todo se terminó. Entre sollozos, hubo reunión familiar y decidimos que merecía una última dosis, aunque ya no estuviera viva.

Hablamos con los de la funeraria y no tuvieron problema en hacerlo ellos; nos dijeron que era algo muy común. Así que esa mañana, les llevé el frasquito y le pusieron la tintura, esa que había estado tantos años en su cabeza y se había convertido en una obsesión.

La abuela se murió un poco joven quizás, sufriendo bastante, disfrutando poco. Pero nunca, nunca, le vimos una cana.

Este blog se toma un ratito de descanso (unos días, no sé) mientras duren esas pruebas del orto que no me caen bien llamadas trimestrales.

Por ahí el sábado me dan ganas y hago un post y este post no sirvió de nada y me putean y dicen “uh este es un boludo” (que lo deben decir siempre).

(no sé para qué hago este post si últimamente escribo muy de vez en cuando. Púdrete Flanders)

(sí, soy yo; contrataciones al mail que ya saben (?))

-Maty!      ::  But I’m alive, so alive now (8) dice:
*Tiene partes medio complicadas
*Pero no es tan difícil de entender

Tordo – Casi casi eh dice:
*no entiendo lo de los viajes en el tiempo y todo

-Maty!      ::  But I’m alive, so alive now (8) dice:
*Viajes en el tiempo? What the fuck? (leer eso con la voz de Layne cantando Hate to feel)

Tordo – Casi casi eh dice:
*jaja capo layne
*lo de los viajes en el tiempo boludo! en un momento esta cantando que es un maestro del pinball y de pronto estan en 1921 y va a nacer y no entiendo un carajo

-Maty!      ::  But I’m alive, so alive now (8) dice:
*Decime que no tenías el shufflé activado cdo lo escuchaste

Tordo – Casi casi eh dice:
*ouch

-Maty!      ::  But I’m alive, so alive now (8) dice:
*JAJAJAJAJAJAJAJAAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

(al que no lo entendió: no sabe un carajo de música. Vaya para acá)

Cuáles son los mejores momentos de tu día?

(nótese que hace un par de meses esto podría haber sido “Peores momentos del día”, pero me encuentro bien últimamente. Bah, me encuentro)

Me tomo un vaso de soda bien helada (porque soda caliente no es soda) y vuelvo a la pieza, me acuesto y prendo la radio. Radio fm a las 2 de la mañana. Un viaje de delirios:

86.1: No existe, pero algún defecto de mi equipo de música hace que sea posible escucharla, aunque sólo sea un “sssssfsfsfsfsfsfssff”.

87.5: Primera frecuencia permitida. Pastor (evangélico?) proveniente de África, 2 año de instituto de Español, repitiendo “a cambio de nara, a cambio de nara!”  (parece que en África no usan la “d”).

89.1: La Liga live @ “reducto bailable no identificado”. Sonido de aire. Calidad: 1/10. Ideal para que lo escuche mi amigo ese que lava el auto los sábados a la tarde escuchando cumbia a todo volumen.

90.1: “Noticiero trasnochador”, con Cacho Alfandro y la Negra Rodríguez.

92.4: “Radio 34, todo el día a toda hora, la radio que nunca te deja” (radio con dueños de guita, pero programas berretas. El equivalente en la radio a Canal 26).

92.9: Balada ochentosa inglesa. Lo mejor hasta ahora. Lo peor después de escucharla 10 minutos.

94.5: Radio de “rock argento”. Escucho la presentación y la dejo. Empieza un tema de La Mocosa o La Pulposa o La Roñosa o algo así. Cambio a la siguiente y al rato vuelvo. Están pasando la última de Hijos del oeste. La elimino del dial.

96.1: Un pastor del “pare de sufrir” hablando en un dialecto medio brasuca medio argento (gracias @chapita)

97.3: “Clásicos de los ‘90″. Zombie, Smells like teen spirit, No rain? No, Wannabe, Tearin’ Up My Heart y Everybody

98.7: Radio universitaria. 1 hora de REM, Artic Monkeys, Peligrosos Gorriones y Massacre. Me estoy quedando dormido hasta que empieza el siguiente programa, con un joven autodenominado “El demonio de la radio”, que habla de sus conquistas y da consejos baratos para levantar minas. Es insoportable, pero lo dejo 15 minutos más. Por ahí algo ayuda.

99.9: Escucho “menea, menea, menea mi morena, menea para el papi questa nouche está re güena” y me doy  cuenta que el reggaetón es una de las peores cosas que le pasó al mundo.

102.1: “FM Latinos, para una noche de seducción” (la misma radio que escucha la profesora que me lleva a la escuela durante el día)

103.4: Programa deportivo. Fan llamando por teléfono y diciendo “see, mañana vamos a ir con lo’ muchacho’ a acompañar al equipo porque se lo merece y este año salimos campiones y tenemo’ aguante así que mañana lo’ esperamo’ a todo’ para salir con los camiones y si llevan vino mejor”

104.2: “Tamo’ todo’ loco’”, programa de opinión con “María Marta Gutierrez”. Programón.

105.4: Retransmisión de Yupanqui VS Deportivo Maipú.

Dándome cuenta que prefiero escuchar el “papazapallocebolla verduuuuras señora” de la camioneta que pasa todas las mañanas antes que esos intentos de programación, apago todo a la mierda.

Y me pongo a silbar.

Sí, a silbar a las 2 de la mañana.