Divagações de um Salvador

É Diferente

2012-02-09T21:32:00.001Z

É diferente quando é por gosto. Posto isto, não resisto a comentar que é mais fácil facturar aquando na mó debaixo. Acho, é que a minha ausência no registo da demência tem tempos diferentes, se até parece que o doido não aparece há um mês, ao doido parece ser talvez, um ano, ou dois ou três. Não sei nada, apesar da falta de treino que os dedos tem tido e as teclas que não têm batido, nem por isso saio, nem me dou por vencido. Justifico sem grandes fundamentações, que apesar de ausente no ar, mantenho as divagações. Parece-me que perdi as vírgulas e algumas das minhas metáforas preferidas e mais comparadas a ideias arrojadas. Sem fazer uso da estrutura há muito, e com os brancos de quem se auto-atura e intitula há mais ainda, pico o ponto e voltarei de novo quando estiver pronto, seja para o ano ou este ainda.

Dores

2012-02-04T10:00:00.000Z

Ideias brilhantes, dores perfurantes e tão agudas, que com medicação e sem ajudas, nada muda, fico na cadeira do judas e só o silêncio do meu sofrer se faz ouvir na minha cara fechada. No ponto em que ate respirar custa, sobrevivo a justa a uma batalha onde, alem das lombares, as dores se arrastam a tua procura nos bares e nem pares para pensar sobre o que dói sem passar. Paga o Salvador por um judas, divagador sem ar, nem onde aterrar. Em queda livre e sem brindar, sem ser brindado combato o ar. Bato na base do poço mais fundo, bato no outro lado do mundo e nem ai te encontro.

Aquecimento & Sentimento

2012-01-12T00:30:00.001Z

Alta polaridade, a elevada da tal que se parte em dois. Sim! Sou eu, Pavão sem pé no chão, o da boa memória, eu não esqueço, o que pára, eu não ultrapasso, o áspero, eu não suavizo. Sou e multiplico, eu aumento ainda mais. Depois de andar com os dedos gelados em voltas frias nas teclas que pareciam gastas e me escondiam as letras e palavras para as frases certas. Entras e acertas-me na moral com uma bomba de ar, por querer ganhar, por estares a ganhar e por ser possível ganhar contigo, fico convencido. É mais presunção que divagação, mas mostra-se também algo de declaração e combinado com um certo regresso e passagem. Por onde olho, vejo com luz e brilho o reflexo que brilha e luz para onde olho, o aquecimento e o sentimento.

O Mar Que Tu És

2011-12-27T01:41:00.002Z

Este mar de cheiros e fluidos nas flanelas amarrotadas, que estavam geladas quando entrei e agora estão moderadas. Não estão quentes como quando estás aqui comigo, és um perigo… Esse mar que me acalma, é o mar em que me afogo sem oferecer resistência e me salva a alma. É a ponderação do insensato, é um gostar inato e no acto segredo-te o que sinto e não minto, falo através de todos os membros do meu corpo. És o mar para onde me atiro de cabeça ou como me pedires, com todas as pedras nos bolsos e até atadas nos pés, tudo para bater e ficar no fundo do mar que tu és.

Morde

2011-12-27T00:22:00.002Z

Nada como a chama para atear o fogo pelas ideias e palavras de raiva que urgem em se fazer mostrar, tal como os dentes que a maioria dos cães mostra, apenas alguns mordem realmente. Com tudo isto a vontade é de ser canino e mijar nos pés daqueles e dos outros. De todos, morder com fúria e sem dó, principalmente quando metem dó e nem passam do ladrar. Mordo mãos, mordo trelas, mordo tudo e até as cadelas. Essas que entre os cios e os afins, perdem os pios e deixam de piar. Ou se piam eu deixei de as escutar. Caguei do alto para as cabeças de merda, para todo o esforço e para a perda, do tempo e da boa vontade. Quero é que se fodam, essa é a verdade.

Qual Quê? Qual Quando?

2011-11-09T20:43:00.001Z

Há quem diga que está encarregue da Salvação, ou quem diga que é Saudosismo agudo, no entanto supõem-se outras ideias que se sobrepõem umas sobre as outras para se imporem, enquanto imploram para não se dissiparem. É o saber certo e pleno de toda a sabedoria que, sem pregar, houve Salvação, várias de vários tipos. Desde as famílias que se formaram em casas provisórias onde não se estudava nem cuidava do fígado que fingia ser imortal. Noites que se tornavam dias, que se tornavam em horas e minutos que se multiplicavam em cruzamentos de vidas que se juntavam e fizeram parte de fases Areosas, onde se salvaram vidas que hoje deixam aquela falta que fazem. Fases ao lado dos Coches, quando pé ante pé, havia novas arquitecturas e mais conjunturas, algumas puras ainda duram e de vez em quando curam pelas retóricas postas em dias que são mais longos que os normais. Quais saudades quais salvações. São divagações que se actualizam e em reflexões se auto-analisam. Foi há tanto que me esqueci, nasci quase que inventado e por um bocado poderia estar eu a inventar, mas não. Já me esqueci o qual e o quando, mais sempre do que de vez em quando, ando e actuo na roda onde rondo e compactuo, compacto, não recuo. Perante o vácuo mais vazio assisto e sorrio, vejo que a vida também já me sorriu, na roda que me fez e por entre merdas, até me aprazeu digo eu. É da praxe e vomito, metaforicamente, a continuação da outra reflexão. Famílias, de há tanto tempo que me esqueci, apresentam-se, sem serem de sangue e prontas a derrama-lo. Qual quê, qual quando? É até me apetecer voltar.

Andar do Tempo

2011-10-25T01:27:00.000+01:00

É uma pena, não poder dominar o tempo como um só. Se aqui e na tua companhia o consigo parar e viajar nele, conseguindo quase tudo, lá fora ele não ele não pára nem tão pouco se deixa levar. E acaba por nos vir buscar, só para nos devolver a uma realidade que não é a nossa, é uma perda de tempo e apenas isso. Fujo dos ponteiros para o cimo destas escadas, onde me vou escapando do seu alcance, assim, por mais que avance não me rapta, não me captura, não me mata, nem me cura. Apenas eterniza este gesto, esta loucura.

Espírito da Pena

2011-10-03T00:22:00.000+01:00

Notada e apontada, a menor frequência registada e apesar de não estar esgotada, aparenta andar desencontrada, com as linhas rítmicas das teclas malditas que sempre saltaram aparatosas como o verde do aparato que me chove perante a vista, uma pena que decide voar da janela até ao fim do sofá e por cima de mim ali está, a descer em frente ao meu nariz e é pelo triz que não a perco, num piscar de olhos e sem pena a observação que planeei enquanto a mesma caía, foge e se me distraia mais, perdia a vista da musa que flutuava. Sou um espírito e sem forma dispenso os formalismos. Enquanto assombro os ecos da tua voz interior. Tremes e quase te quebras e é nas fracções em que duvidas das tuas facções e te divides. Dás lugar a outras faces e façanhas vindas das profundezas das tuas entranhas, o teu consciente submerso, é evidente. Afinal para louco só te faltava o quê? Nada, nunca me faltou e modestamente digo que sempre abundou, é facto tão real como fatal, no contacto do ultimato que faço ao espírito da pena, que de forma grosseira me atira a pena para que relate tudo antes que a minha demência me mate. Mas não chego ao abate porque evito o combate, na magia do espírito e com ou sem pena argumento-me á tona do problema, por isso e sempre a respirar vou ainda assombrando esta frequência e sempre com aquela excelência, um toque de Pavão, só para aguçar a evidência.

Indecifrável

2011-09-20T03:04:00.000+01:00

É extremamente difícil decifrar, não sei o que ando a fazer nem que pensar, enquanto os sentidos e as razões continuam a pairar, pelo ar elas voam desgarradas e a pairar estancadas. Paranóia, fobia, e toda e qualquer anomalia, do foro psíquico e esotérico, vivo com os pés neste, mas a cabeça no outro esférico, longe deste e quase periférico, o mundo ficaria mudo, histérico, se soubesse o quão insana é a minha prece, que aparece escondida, noutra face da minha vida, profunda e recolhida no grau da minha bebida. Assim corre codificada a profecia maldita da falta de razão do Pouco São, assim é e não decifro enquanto oscilo entre presa e animal mortífero, sofro mutações e fico possesso no processo e já tenho mil mãos e estou focado, penso, olho e vejo logo estampado o fogo que arde sem ser apagado, a chama do inspirado que, é porque foi e sempre será o Maldito do Auto-Proclamado e no toque da pena, desenha palavras com formas e cores e outros elementos, que se juntam na criação de algo indecifrável e inigualável, algo que é divagado pelo Pavão ao ponto de juntar uma imagem na imaginação, pelo menos da do Pouco São.

2011-09-03T16:02:00.001+01:00

Tu vês e eu também vejo o sobejo do bocejo entre a fúria de um estalo e um beijo.

Tela Partida

2011-08-09T15:06:00.000+01:00

Não posso mais, perdi o princípio logo no próprio, sabia ser sem causa.
E sem por na pausa, segui e deixei seguir a ver onde dava sem deixar perder de vista.
Agora avisto o que por ver na frente já tinha visto, pressentir o que havia de surgir na curva.
A visão já está turva e o barulho do silêncio incomoda mais do que os gritos, esses ditos ensurdecedores.
Agora ponho as guitarras na cabeça para esquecer o silêncio que até a dormir me acorda.
Deixo as cordas oferecerem a música ao nó que tenho do estômago ao cérebro e que logo me aborda.
E acordado e sem dormir sonho que podia ser de outra forma que não esta, a semente do mal escapa-se e faz tremer o querer e os medos e pede salvações mudas em telas partidas que querem ser ressuscitadas por pregos linhas e agrafos até que volte a beber tinta com as formas das cores.
É por isso que não posso mais, porque me esgotei por saber de inicio que assim seria, mas que porcaria, ah bela merda, porque a tela está partida partiu-se uma parte da minha vida envolvida na semente do mal evadida, ainda nem sei bem onde é a saída.
Voltarei com a tela renascida.

Porque é da Praxe

2011-07-12T01:55:00.001+01:00

Porque é da praxe e talvez por muito que ache, raramente procuro enquanto escrevo, seja presente, passado, ou futuro, é por isso e por ser da praxe, desculpe, respire fundo e relaxe, acenda um de hash e mude a perspectiva, activa como a locomotiva que circula, que faz as curvas e que pula, do carril, descarrila o reguila maldito. Mais uma vez fica o dizer pelo dito, bonito, do copito que me inspira e apito e apitas e sem dares conta, facilitas e cais. Volta a locomotiva, que move e locomove, ela é louca e move, com vida própria e prende e envolve usa e devolve, uso e devolvo sem estrutura, espremida e esmiuçada das formas, vês arte e deformas enquanto contornas o desafio visual, não é nada demais, é perspectiva acima do normal, presunçosa e desfocada, é porque é da praxe e mais nada.

Provavelmente

2011-06-28T03:01:00.002+01:00

Provavelmente ela precisa de crescer, todos precisamos e todos crescemos, é um facto. Provavelmente, não, é provável que o crescimento que é inevitável, indomável e que, como o vento, nem sempre é favorável, traga equilíbrio.
Provavelmente por isso vejo que gosto e que pelo crescer, todos crescemos, pelo crescer possa crescer comigo. Só vendo e avaliando tudo o que vou vendo, acumulo e não me vendo, ainda ofereço aquilo que acho que também mereço, não colo preço e quero estar presente no crescer que é a Amargura e quero ver a árvore dar frutos quando estiver madura, é por isso que provavelmente me envolvo de cabeça e demente.
Provavelmente serei eu quem não quer crescer, serei eu que até já cresci, serei eu que parece que não, provavelmente serei. Mas é fundamental para o meu sintoma, para demonizar e perder um raciocínio que automaticamente se retoma e é facilmente admirável o que é possível fazer com o vento favorável, eu cresço e encolho como quero, não desespero porque actuo como sou, como quero ser e como me torno e apesar de fora da linha recupero logo o seguimento da minha.
E tudo se alinha, mas nem por isso se adivinha ou antecipa e participa tudo num texto mas é na minha cabeça que segue o verdadeiro contexto, que diz que a primeira ideia em nada contesta a que se segue a esta, provavelmente.

Carvão Caricato

2011-06-28T01:58:00.001+01:00

Até as Cadeiras Se Riem

2011-06-19T22:23:00.001+01:00

1m por 1.2m

S.A. & TEX

Cáritas

2011-06-19T22:16:00.000+01:00

Definitivamente

2011-05-24T01:40:00.000+01:00

Lavo a alma, mantenho a calma nas palmas inflamadas e de palmas voltadas, regresso e agradeço a bênção, de ser travesso e não me atrevo, nem me atravesso no caminho do pensamento, deixo a inflamação aplaudida ditar o ritmo da minha vida.
Sem que seja excessivo, entrego-me quando escrevo e não temo nem devo, apenas, sem maneiras apresento os meus próprios maneirismos, tiques e expressões, os meus próprios surrealismos.
E surro a criatividade espancando a fluidez do meu pensamento sem que consiga registar ao ritmo que me surge e urge com as sirenes ligadas, a emergência cada vez mais evidente de que a cada dia que passo, caminho o caminho do demente, passo com distinção, definitivamente.

Pretensioso

2011-04-26T02:55:00.001+01:00

Pretensioso nas várias divagações dedicadas a elevações salvas na arrogância do meu nome.
Sem variar e apesar de ausente, mantenho-me auto-proclamado e como é hábito, demente.
Habito o tal local na minha mente, real e fictício, onde sigo amuralhado o rigor das pedras que me levam os pés sem destino.
Nascido no orgulho que defendo, dou por mim a codificar o obvio e há dias em que nem eu me entendo, apenas registo mais um tento e sem deslumbrar mantenho a arrogância e nem tento.
Choram os loucos da lágrima chorosa que fazem da sua casa também vossa, enquanto o louco emproado ora versa, ora prosa.
Acho que sou são e que me rio, mas desconfio que na maioria das vezes, ironizo sem que seja preciso e até podia fazer de outro jeito, mas este é o meu, não me desculpo por nenhum defeito porque no fim de contas, apontas sem dúvida que este sou eu.

Lágrima Louca

2011-04-06T02:21:00.002+01:00

Finalmente Somos

2011-03-28T04:51:00.000+01:00

Quando gostamos ficamos mais bonitos, isso nota-se.
É óbvio, há químicas que agem dentro de nós nessas alturas e as pessoas sentem.
Aproximam-se porque a beleza é para ser desfrutada e partilhada.
Somos mais do que sonhamos, somos muito mais do que pensamos ser, muito mais do que julgamos conhecer, sem duvida milhares de vezes mais do que ganhamos ou do que perdemos.
Somos tudo isso e tudo o que não pensamos ser, tudo o que não julgamos ser, milhões de vezes o que alguma vez iremos ganhar ou perder, sou tudo isso e tudo o que ainda me falta conhecer.
Sou o somatório de tudo isso e tu também és, todas as fases, todas as frases, somos todas elas.
Sou a liberdade e a força, a criatividade e as regras que contorno, as estruturas que abandono e quando abono a meu favor, sou o turbilhão e o vapor.
Todas as formas que apresentas e aposentas, és e não te conformas e ambicionas, felizmente, está tudo na tua mente e brilhas novamente, finalmente.

Antagonismo Crónico Resumido

2011-03-19T05:52:00.000Z

É a primeira desde a sedução do papão, retornado no registo despisto o egoísmo registado e tento o golpe, é bom que recorde e seja anotado. Sempre egoísta e a tangenciar o excesso, tento oferecer o ponto á situação que não tem alternativa, apenas pode escutar a fuga.
E ver na lupa o detalhe desvendado, detido e deturpado, daquele que se salva sem palmas e que sem ter medo de as oferecer às palmatórias, percorre viagens inspiradas em histórias.
Admito ser antagónico com algumas das minhas próprias arestas, mas estas admissões de presunção desmedida, com episódios de e com pressão sobre o mesmo que se pressiona, apenas sustentam alguns raciocínios surgidos noutros declínios, em que a minha mente já se perdeu ou encontrou.
Sei que o Imaginário mora na minha frente e muitas vezes nem sei se sou demasiado são ou demasiado demente. Jovem nas duas dúzias somo anos de erros, de acertos, de estragos e de consertos, cometi todas essas vivencias, respirei outras experiências, é escusado.
Por isso tenho quebras no alinhamento das ideias de que me alimento, no momento em que surjo e rebento, como a semente da planta em que me reinvento, espera, tira as teias e arruma o sótão de onde tiras os trunfos com que te lanças na derrota, na vida vivida.
Achas que és porque foste tentado, exibes-te e executas o teu íntimo, por isso intimo ate ao último folgo do fogo em que me foco a soprar, mas ainda não vou atear. Como uma promessa, entre as várias divagadas, segue o pensamento em busca da lógica que magica uma forma de se fazer ver, em vão…
Chocas assim contigo quando, reconheces essa inutilidade da produtividade, que a competição do mundo que te exige o melhor e mais competitivo instinto destrutivo, completamente nocivo, de que a tua existência apenas tem sentido se fores ouvido, se o teu rugido for reconhecido e haja uma marca da tua predominância.
Poderias, apenas, apenas se tivesses sorte, conseguir fugir da formatação que deforma a tua ambição em consequência da tua real realização, se pudesses eras, apesar, de novo apesar, apesar de louco, eras um pouco mais que isso, eras o pleno que constantemente procuras e inúmeras vezes possuído e sem ver, erradamente ostentas.
Independentemente de haver ou não, negocio com o papão, fica a ideia de que apenas a criatividade é a criação, tudo o resto, com maior ou menor percentagem, é exploração.

Vida

2011-03-06T15:40:00.001Z

Era preferível que fosse de outra maneira, que fosse mais simples e verdadeira.
Mas não é e contra isso não vale a pena lutar, digo lutar sim mas não contra isso.
Contra outra coisa, conta com qualquer coisa e não contes com nada.
Vida, és complicada e rameira, atacas tudo a teu bel-prazer e matas-me com o fel do teu ser.
Mas não me vences e não penses que por te amar deixo de te lutar.
Não me julgues nem tentes saber o que vai na minha cabeça, não tens autorização.
Arrisco e sempre que descubro o sumo, descobres-me feridas fundas e afundas-me nas malditas com que me cruzas.
E nem eu tenho autorização, há dias em que sou um mero espectador do que me fazes.
Encenações, mortes e encarnações, tudo representações que me comem os meus corações.
Gostava mais que fosses honesta, que fizesses sentido mais vezes e que desses a outra cara.
És puta e adoro-te assim, guerreamos porque temos que o fazer, queres que te queira desse jeito, quero-te de outro e é assim que nos queremos, é por isso que nos entendemos e a briga é a razão por que vivemos.
Podia vencer-te em qualquer instante, tirava-te de mim e ganhava, mas para isso era o mundo que abdicava do insano que em particular nesta época do ano gela a vida que combate.
Mas não, venço-te no teu terreno e pelas tuas regras faço o pleno e ainda bem que és assim, rameira, não te queria se fosses de outra maneira.

Apelidados de Malditos

2011-02-20T01:58:00.001Z

Maldição dos apelidos mais puros e mais semelhantes, sangues e antes que sangres a ideia anota que queimam a dita, na galhofa, mas urgem ao refugio mirabolante e focam perante o erro. Apostam em danificar cabeça, fígado e pulmões, vão fazendo estragos, cada um desses malditos, vive ditando vivências altamente profundas, na rotina que repetem, todos na mesma rotina e nenhum afina a retina, para reter algo que consiga mais que prometer dar certo, maldição, esta que a minha sina assina e quase que assassina, mas os malditos não morrem nem que percam a vida. Ficam pelos vestígios, pela procriação e feitos quase feitos, largam a semente do mal, concentrada daquilo que são, os seus não degeneram, dignos ficam a altura da gigante maldição e apesar de ela ser maldita e de nos arrasar, de aos poucos e poucos, nos matar dolorosamente, o maldito é daninho e fica focado em ter trocado o sistema do atento, que perde o sentido quando se realiza vazio ao lado do puros irmãos, pouco sãos, mas que seguem a linhagem, de certas pancas, falhas e erros, momentos perros e de desapegos de lógica, momentos malditos.

Abana a Estrutura

2011-02-12T23:27:00.000Z

Faz ouvir a tua palavra, faz dela a nossa luta e declama enquanto declaras o estado no sítio.
Situa a tua posição e cerra os punhos e os dentes, define as ordens e ataca em defesa da vida que vive presa a todas as obrigações, obriga-te a não te deixares ser obrigado por ninguém e agradece o que consegues e abana se conseguires.
Estrutura por via do abanão e não recues, oferece-te para lutar, honra-te com a oportunidade e ultrapassa-te a abanar o velho e define-lhe uma nova estrutura, não te sentes, não durmas.
Ri-te e sê o que eles temem, capaz e lutador honrado pelo privilégio de lutar a luta que é causa, erguer-se e debater-se e morrer se necessário, morrer a lutar é o que eles mais temem que faças, sabem que assim inspiras e que assim todos lutam a causa em causa e isso causa o medo por que tremem quando abanas a estrutura.

O Estrago

2011-02-12T23:02:00.000Z

Fico estragado quando bebo, ainda estou estragado e agora nem bebo.
Rasgo em branco o nulo dos votos e abstenho-me de concordar com o desinteresse pelos estragos que nos são feitos, cambada de indivíduos que governam a esfolar o colectivo.
A dois passos do passo, passo os dias a pensar que estou a dois passos de perder a cabeça, passo ao lado a bom passo e antes que desapareça, que perca a cabeça, faço sumo e espremo a minha laranja como uma esponja.
Acho que já a perdi, mas como o amputado que sente a dor no membro que não tem, eu tenho a dor de cabeça, das cabeçadas que dou pelos estragos que faço quando estou estragado, das cabeçadas que dou quando em vão voto contra o desinteresse e esse é do tamanho da minha dor de cabeça, sumarento somo avarento em ideias e sem cabeça todas as gotas do estrago, cada vez mais danificado, passo estragado e decapitado com a cabeça perdida em algum lado.
Baixo a guarda e envolvo-me, entrego-me e devolvo-me, brinco jogos perigosos os quais sei sem dúvida alguma que me vão estragar mais.
Põe gelo na cabeça que não tens e te dói de tantas cabeçadas dar, ou então põe o gelo no copo que te estraga.
Dilui, vê-se flui um reflexo de quem fui, com cabeça e por estranho que até pareça, fui.