DOROTHEA | por Renata Peppl

HashtagBrega

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 18 Feb 2014 16:14:00 +0000

Quem me conhece sabe muito bem que eu não sou daquelas pessoas que acham fácil listar qualidades pessoais. Se um transeunte qualquer me pedir pra fechar uma mão com coisas que eu sei fazer bem em apenas um minuto, provavelmente irei levar dez só levantando hipóteses e desistirei no meio da empreitada. Não é de Deus, não, ficar remexendo no que não se tem certeza! Porém, se há uma virtude da qual não duvido em mim mesma, é a de que eu sei ser brega. Sei ser assim, de ter nascido com isso, sabe? Coisa de dom mesmo. E ele é especialmente bom quando eu quero que seja. E hoje eu quero. Hoje eu quero muito.

Pois há três anos atrás eu escrevi este outro texto brega, ansiosa por realizar uma das maiores loucuras de amor que eu podia imaginar: largar tudo e cruzar o oceano para viver nos braços da minha amada Londres. Foi paixão instantânea quando nos vimos pela primeira vez, eu e a cidade. E após anos de idas e vindas, namoro à distância e muito chororô, eu decidi ir encontrá-la. E eu sabia que ia ser pra sempre. Eu tinha certeza de que seria simples assim.

Quando eu desembarquei aqui, em 2011, ainda assustada com o novo endereço no mundo, achei que a cidade me receberia de braços abertos mas, para meu espanto, ela logo deixou claro: você está aqui, nós nos amamos, mas…as coisas serão do meu jeito. E eu me peguei descobrindo que Londres tinha um temperamento e tanto! Não bastava eu estar ali, era preciso batalhar a relação. Era preciso provar, constantemente, o porquê da minha vinda.

Logo após o primeiro ano juntas, depois de uma série de provações que nem valem gastar toques numa folha pra contar, a cidade passou de musa idealizada à amante ciumenta e insegura. Desde o início - e para minha surpresa - ela fez o que podia para me dobrar e, na ânsia de me por em xeque, foi tirando tudo o que eu possuía: minha família e amigos do outro lado do mundo, minha profissão, minha estabilidade financeira, minha sanidade, meu namoro de quase uma década, minhas certezas e um bocado da identidade pela qual eu me reconhecia.

Foi tanto de mim que ficou do lado de fora, que o espelho onde eu me mirava todo dia de manhã parecia, inevitavelmente, vazio. A pessoa refletida não era eu, mas também não era ninguém: um borrão no vidro. A cada coisa perdida, era como se ela me perguntasse, carente e fazendo pirraça, bem como uma namorada chantagista buscando infindáveis provas de amor: “E agora que isso aconteceu? Me ama mesmo? Depois disso, tu ainda me amas? Me prova. Me prova mais uma vez que tu não vais me deixar”. Eu respondi - todas as vezes - que sim, que a amava. Era impossível não amá-la. E que não, nunca pensei em ir embora. Como eu poderia deixá-la? Depois de tudo, como deixar um amor deste tamanho para trás?

Não demorou para eu ser questionada, por amigos e parentes, se a nossa relação realmente valia a pena. Eu assegurei a todo mundo que sim, valia cada segundo. Pois para o número de noites em que eu dormi chorando e senti o bafo quente da angústia arrepiar minha nuca, teve um outro bocado de dias de sol onde sorri para ninguém só por estar ali, onde eu sempre quis estar. E não é exatamente assim, num pra cima e pra baixo ululante, que a vida deve ser?

No texto do passado, eu aventei a hipótese de que o amor por uma cidade seria certamente o relacionamento mais saudável e duradouro que alguém poderia possuir. Coisa de moça jovem e deslumbrada. A verdade é que o tempo e o ferro que vai se acumulando nas juntas trazem essas certezas cada vez mais palpáveis e óbvias - e por isso mesmo, inevitavelmente bregas - de que qualquer relação que você desenvolve com o mundo, seja com pessoas, com suas posses, com o seu endereço no planeta, passam pela relação que você estebelece consigo mesmo. E descobri, atrasada: eu já tinha aberto mão da minha identidade muito antes de pisar em solo inglês.

Hoje, meu namoro com Londres é um desses amores maduros, que sabe das dificuldades de uma estrada construída a dois, do quão feia ela pode ser em alguns momentos. Daqueles amores que sabem da possibilidade do fim, mas também sabem que é ficando e não desistindo, que é possível se saber quando é o fim, de fato. Talvez a gente envelheça juntinhas com o tempo. Talvez esse mesmo tempo nos separe e nos mantenha boas amigas, dessas que uma ou duas vezes ao ano tomam café juntas para saber como vão as coisas e buscam reconhecer, uma na outra, traços do que uma vez foram. O essencial é que, depois de três anos, eu soube que um endereço no mundo é o menor dos problemas, quando se sabe quem se é. A gente demora, mas aprende. O meu espelho nunca mais vai ficar vazio.

The Drowned Man: a beleza de um afogamento

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 15 Oct 2013 00:00:00 +0000

Eu fui avisada uma, duas, três, dez vezes. Foram dez amigos e conhecidos, que em algum momento no último mês olharam fundo nos meus olhos e disseram: “você PRECISA assistir essa peça”. Eu não sou de regular idas ao teatro, todo mundo sabe. Mas o preço anunciado para assistir a última produção da companhia inglesa PunchDrunk - 50 libras (quase duzentos reais) – não era um valor que estava exatamente sobrando no meu bolso. As súplicas continuaram aparecendo, “você nunca vai ver nada igual”, me jurou uma amiga, produtora cultural. Eu cedi. Quem precisa de dinheiro para se alimentar mesmo?

Anunciada como a maior e mais ambiciosa montagem da trupe, a peça The Drowned Man: a Hollywood fable me trouxe às portas de uma fábrica abandonada, ao lado da estação de Paddington, noroeste de Londres. Logo na entrada, uma máscara branca é entregue ao público, junto aos seguintes avisos: a máscara deve ser usada o tempo todo e não é permitido conversar com ninguém. Aos poucos, por meio de um elevador, os espectadores são deixados em pequenos grupos nos diferentes andares do prédio (são quatro, no total!), onde o ascensorista encoraja: “Bem vindo ao Temple Studios: não tenha medo de se perder das pessoas que vieram com você e nem de explorar...sozinho”.

As portas se abrem, e um universo Lynchiano (livremente inspirado também no clássico alemão Woyzeck) se descortina: ali, um decadente estúdio cinematográfico estadounidense da década de 60 foi construído minuciosamente, com direito a cidades cenográficas completas, sets de filmagem com desertos, florestas e montanhas artificiais. A luz difusa, a trilha sonora que desorienta e a imensidão dos pavilhões logo fazem com que você se perca dos seus pares.

Mascarado, o público passa a encontrar personagens vagando pelo cenário, os quais é encorajado a seguir caso simpatize com a história dele. Ou não: é possível se perder em um emaranhado de histórias entrecortadas. São dezenas deles, cada um com uma vida pulsando, cada um respirando uma verdade. Ora eu estava seguindo uma aspirante à atriz transtornada pelo álcool, correndo inconsolável por um pavilhão de areia que simulava um deserto, ora eu descia apressada as escadas de um corredor mal iluminado, atrás de uma loura nervosa, que raspava as mãos sujas de sangue nas paredes brancas: ela tinha acabado de matar o amante. Essas personagens se encontram em momentos de puro brilhantismo coreográfico, em uma sincronia quase que de ballet, para depois partirem para outros encontros ao longo do prédio.

No universo da Punchdrunk, cada pessoa terá a sua experiência única baseada exclusivamente nas escolhas visuais do próprio espectador. Ao escolher um personagem, se perde dezenas de outros. É possível abrir gavetas dos quartos, ler cartas e bilhetes deixados nas mesas, mexer nos álbuns de retratos destas pessoas: um inacreditável e delicioso mundo montado em prol da desorientação, como se fosse um afogamento. Uma imersão teatral.

Quando o final chega – após quase três horas naquela realidade fantástica – o desfecho não pode ser mais apoteótico, com cerca de 400 espectadores mascarados (antes espalhados aos poucos pelo prédio) reunidos em um só espaço, completamente atônitos, sem saber ou sem querer que aquele seja mesmo o fim. Para confirmar mesmo o desfecho, os próprios atores seguram as pessoas pelas mãos e as encaminham para fora do prédio.

Nada que eu escreva irá explicar a experiência, que eu só posso exprimir como uma das mais memoráveis da minha vida. Nem tudo são flores, é verdade: há aqueles que saem insatisfeitos com a falta de uma narrativa única a ser vivenciada. Mas há aqueles que saem fascinados com a complexidade e beleza do jogo proposto. Eu fico com a segunda opção. E passo adiante a súplica: você PRECISA assistir essa peça.

Mais sobre a PunchDrunk aqui

Mais sobre a peça e para comprar ingressos aqui

As palavras

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 25 Mar 2013 01:04:00 +0000

As palavras me escapam. Fogem como se brincassem de esconder, contornando os precipícios abertos pelas respostas, sem medo de serem encontradas, muito menos de caírem no abismo do esquecimento. Elas sabem que são necessárias e que eu as procuro insistentemente, em uma brincadeira que por tantas vezes me deixou exausta, outras tantas a ver navios - destes que zarpam assim, com um batalhão de palavras - justo aquelas que tanto eu queria pronunciar - e que parecem fugir só pelo simples prazer de plantar em mim o desespero.

Eu já me vejo gritando ao longe, na beira do cais, pedindo para que voltem, que voltem para me dar sentido, que voltem para me dar explicações. Não há explicação sem palavras. E elas, danadas, me abanam rindo, jogam beijos no horizonte e somem, sem avisar quando retornam para preencher meu vocabulário. E como me dói ficar sem palavras. Gosto de colecioná-las aos montes e, quando uma me escapa, eu sei que é a punição pelo tempo que as deixei trancafiadas, pelo tempo demasiado com que as poupei, ao ignorar que palavras foram feitas para serem escritas ou ditas e - mimadas como são! - basta um pequeno deslize, o esquecimento de uma delas em alguma gaveta do tempo, e elas escapam sem piedade, em busca de alguém que as empregue sem medo. Que as empreguem em vão ou não.

Inconsequentes como quem não sabe ouvir um "não", às palavras pouco importa se são usadas para ferir ou para agradar, para praguejar ou adorar a vida. Elas querem transbordar ao tempo frenético dos ponteiros, apenas pelo prazer de se verem escritas, de se ouvirem pronunciadas num sopro em qualquer direção - e vejam, competem entre si! - para ver quem é utilizada mais vezes. E eu, ora, eu sei que não fui o melhor reservatório de palavras. E eu sei que as poupei em demasia, eu sei que engoli o que podia, e que guardei respostas demais em mim. Pois foi longo o tempo em que tive a certeza de que o ar da minha fala era vento fraco demais para afastar tamanho temporal.

Arte é o que você quiser

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 01 Jun 2011 18:32:00 +0000

Há alguns anos atrás, quando um jornalista perguntou a razão pela qual a obra My bed - instalação que trazia sua cama desfeita, coberta de objetos como remédios, calcinhas usadas, camisinhas e drogas espalhadas ao redor do móvel - era considerada uma obra de arte, e se a cama do próprio entrevistador também poderia ser arte, a artista Tracey Emin retornou a provocação: "A sua não é arte porque você nunca disse que era ou sentiu que fosse. Eu vi minha cama como uma obra de arte e senti que realmente era. Eu disse que era e a mostrei como tal. Eu transferi o que senti a respeito para os outros admirarem. Esta é a alquimia, a mágica. Eu sou a pessoa que tem de estar convicta do que é arte em primeiro lugar".

Tracey Emin é considerada um "tesouro nacional inglês", um dos maiores nomes da arte britânica e membro do "Young British Artists", grupo formado no final da década de 80, do qual o polêmico Damien Hirst também fazia parte. E chegou a este posto ilustre valendo-se da própria vida como objeto de criação. Fazendo das tragédias pessoais, dos amores e da própria intimidade - um espetáculo para ser apreciado como obra, aberta a visitações para o público que ousar entrar em seu universo.

Visceral, sexual e muitas vezes desconcertante, Tracy ganhou uma das maiores - se não a maior - exposição restrospectiva de seu trabalho até o presente momento, em cartaz até 29 de agosto, na Hayward Gallery. Sob o título de "Love is what you want", a mostra traz dezenas de peças, que tecem uma narrativa da existência (desajustada) de Emin. Da vida na pequena cidade de Margate, ao estupro que sofreu aos 13 anos de idade. Dos amores fracassados ao aborto que fez aos 18 anos, da família de origem Turca, à solidão e o passar dos anos - a artista tira todos os esqueletos do armário. Como ela mesma diz, em busca de um entendimento de tudo.

Na exposição, há as séries de cobertores com aplicações de retalhos que formam frases catárticas - tais como "I do not expect to be a mother, but I do expect to die alone" - seguida das famosas séries de néons, além de instalações, vídeo-artes, textos narrativos escritos à mão e algumas obras de gosto duvidoso, como as caixas de acrílico que guardam absorventes internos, com o que creio ser sangue envelhecido. A artista parece determinada a oferecer ao público a experiência de estar na pele de Tracey Emin. Não há barreira entre espectador e criador, a arte está no cotidiano, e é o que você quiser que seja. Existe a máxima que defende que "arte é para ser sentida e não compreendida" e, nesta exposição, ao público só é dada esta alternativa. Vale conferir.

Tracey Emin: Love is what you want (http://www.loveiswhatyouwant.com/)

Aberta todos os dias, das 10h às 17h

Em cartaz na Hayward Gallery (Southbank Centre, Belverdere Road, London SE1 8XT) até o dia 29 de agosto.
Ingresso: 12 libras.

A-DORO: Federico Erra

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 31 May 2011 18:06:00 +0000

Eu gosto muito de fotografias-retratos. Quando bem feitas, toda uma história se descortina através de um olhar, um gesto, uma pose. O trabalho do italiano Federico Erra é assim: cheio de coisas pra contar, impressionante e pra lá de inspirado, criando uma atmosfera muito autoral. O jogo entre luz e contraste confere uma dramaticidade e peso lindos aos corpos e rostos e não é difícil perceber a razão pela qual Federico anda assinando dezenas de editoriais de moda mundo afora. Para ver mais dos retratos fantásticos de Erra, o flickr dele está aqui.

Em busca da banda menos feia

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 May 2011 03:13:00 +0000

Aconteceu em questão de horas. Se bobear, foi coisa de minutos até. Nesta capacidade fantástica de copia- cola-repassa que só as redes sociais permitem, foi instalada uma virose quase que instantânea intitulada "Oração - A banda mais bonita da cidade". No meu facebook ou twitter, não foi diferente da maioria dos brasileiros. Quem abriu a sua timeline durante aquele período e nos dias que se seguiram, viu dezenas de amigos reproduzindo e saudando o incrível clipe da incrível música apresentada pela banda paranaense. Eu, assim como você e outras milhares de pessoas, dei o play, apenas para terminar o vídeo coçando a cabeça. O quê exatamente de incrível existe naquele clipe, além da visível alegria dos envolvidos com o que estavam fazendo?

Com uma melodia simplista e uma letra mais repetitiva e simples ainda, o grupo se filmou a cantar celebrando a arte com amigos, no maior climão à la Beirut. E pra quê o escândalo virtual, gente? Agora, com a poeira baixando e as redes sociais menos infestadas do tal vídeo, eu consigo olhar com mais calma e entender tamanha saudação. Afinal, não tá fácil pra ninguém no cenário musical brasileiro, colega. Nós sofremos uma escassez angustiante de qualidade musical no Brasil - e ouso dizer isso, mas só posso falar do alto dos meus vinte e tantos anos de vida - como nunca se viu antes.

Em tempos onde Caetano Veloso concorre a prêmio de melhor cantor ao lado de Fiuk, Luan Santana, Michel Teló e Pe Lanza (da gloriosa Restart) - e eu não estou inventando isto! - A banda mais bonita da cidade é lucro, gente. "Oração" é incrível, pois traz na letra "penteadeira" e não frases que terminam com "desejo" e "beijo", para rimar. O clipe é tão maravilhoso, pois não é um picotado sem fim de flashs de gente na balada rebolando umas com as outras. As pessoas são tão fantásticas, pois não são adolescentes vestidos com calça skinny nas cores do arco-íris. É gente querendo fazer um som, mesmo que sem orçamento - e aqui não vou nem falar da qualidade musical - e não gente produzida pra ser garoto-propaganda de refrigerante quando a música do grupo virar hit, muito menos cantora de axé que posa pra caixa de shampoo tonalizante.

A banda mais bonita da cidade, é a mais bonita...porque é a menos feia. Então, está perdoada a histeria coletiva. Tá todo mundo sedento por algo que soe - mesmo que em um longínquo horizonte como o som do pessoal do Paraná - com música de verdade. Aliás, lanço um desafio: quem conseguir fechar uma mão com artistas de qualidade que atingiram algum sucesso no país nos últimos três anos, ganha um ingresso para ver A Banda mais bonita da cidade. Isso, claro, se alguém conseguir lembrar deles daqui há uma semana. E digo isso já pedindo perdão pela maldade. Mas no fundo, no fundo, você sabe que só compartilhou esse vídeo porque não tem nada melhor acontecendo. Aqui entre nós. Confessa, vai? ;)

A-DORO: Michele White

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 25 May 2011 11:11:00 +0000

Existe algo dramático e, ainda assim, infantil nas ilustrações da americana Michele White, que utiliza tinta, grafite, papel texturizado e madeira para criar suas produções. Os personagens, com os olhos grandes e melancólicos, são produzidos com base em tons pastéis e muito contraste de sombras, o que dá esse visual incrível e único. Morando na Califórnia, Michele já foi escalada para ilustrar inúmeros livros e produtos e você pode conferir mais trabalhos da artista no blog dela.

Conto inacabado

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 21 May 2011 23:49:00 +0000

E tudo não está, de fato, inacabado, mesmo que a vida chegue realmente ao fim?

Fosse eu uma pessoa com a mínima sensibilidade para mentir de maneira convincente, inventaria alguma boa desculpa para este conto estar inacabado. Melhor. Ainda faria uso deste mote para me locupletar, dizendo que estou lançando um novo gênero literário. O primeiro conto não-acabado da história da literatura, a maior afronta à escrita linear - sem início, meio e fim – a inovação que consegue, por fim, emergir fazendo com que esta história fique no ar e continue, infinita, para deleite do público que ousar preenchê-la com os seus próprios finais. Eu poderia. Mas as mesmas mãos capazes de escrever ficção não são capazes de escrever mentiras. A mim este dom foi negado - extraído da minha genética - e me considero menos privilegiada do que aqueles que conseguem ter a mentira como aliada.

Pois bem, eu não vou tentar enganar você, leitor, dizendo que você lerá uma história completa. Tanto que, para poupá-los do serviço de seguir mais um parágrafo nesta enrolação, aviso logo nas primeiras linhas que esta história não irá levá-lo a lugar nenhum, muito menos deixá-lo com alguma lição para pensar no fim do dia. Não tenho personagens, nem enredo, nem um ápice na trama. Escrever um conto inacabado talvez seja a maior liberdade que alguém possa ter. Eu vou terminar quando eu quiser. Onde a preguiça me pedir para parar, assim sem avisar. Nem a você, nem a ninguém.

Se você insiste em continuar por estas linhas, é porque assim como eu e esta história, encontra-se com tanta coisa inacabada em sua própria vida, que não vai fazer mal acabar um conto inacabado. Pelo contrário, já é um começo. Um anúncio de que somos capazes de sermos finitos em algo. Aos mais ansiosos em manterem-se fiéis à causa inacabada, aviso que finalizar um conto que não tem fim é o menor dos problemas. Afinal, terminar uma história escrita por terceiros, não significa terminar nada na sua própria vida. De certa forma, é um atraso. Uma desculpa esfarrapada, um desvio no percurso rumo à tarefa de acabar as coisas que você deixou pendente.

Estamos então todos no mesmo complô. Eu fingindo que tenho algo para escrever, você fingindo que tem algo para ler. E nós, passando o tempo, como quem não tem nada mais para fazer. Não é bom assim?

Do engano rebuscado

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 17 May 2011 23:17:00 +0000

Enganou-se. Não uma nem duas, mas todas as vezes. Enganou-se sobre si. Enganou-se sobre os outros. Era tanto engano, que nem sabia que o engano, de fato, era a vida que vivia. Foi tão enganada que, ao dar-se conta, teve medo de não ser quem achava que era. Temeu por toda a história que havia escrito até ali. Temeu que os conhecidos fossem estranhos, e que até seu nome fosse outro. Sentiu-se vivendo uma farsa. Mas por não ser uma farsa lá assim, tão ruim, acomodou-se. Para quê, de fato, ir buscar a verdade? Com que propósito queria ela ser a precursora do inédito? Enganou-se sim, mas quem, respirando entre o céu e a terra, não vive enganando, a si mesmo e aos outros? Quem de nós quer saber, de fato, da insignificância própria ou alheia? Logo percebeu que se deixou ser enganada, pelo seu próprio bem e pelo bem de todos, e que não era crime entrar no jogo. Fingiu ter uma vida, fingiu ter um emprego, fingiu ser talentosa em algo, fingiu que queria ver o mundo, fingiu que foi útil aos outros, fingiu que amadureceu e fingiu que sua vida fez algum sentido. Tudo para enganar a morte. A única que, esperta como ela só, nunca se engana.

Da delicadeza

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 17 May 2011 21:29:00 +0000

Tem coisas na vida que a gente perde o costume. Esquece que um dia fez parte do vocabulário ou do dia a dia. Aí, quando acontece de vermos na nossa frente, rola um espanto. Como se você estivesse cara a cara com um bicho em extinção, passando assim na sua frente, um “mico leão de juba azul turquesa”, aquelas coisas que você acha que são raras e corre para pegar uma câmera e registrar.

Eu não sei em que momento da minha vida a gentileza passou a ser esse bicho extinto - que eu via com tanta freqüência quanto via um ano bissexto – mas ela voltou a fazer parte do meu cotidiano, desde que cheguei a Londres. E acostumada como eu estava com uma vida, por assim dizer, de “gentileza-free”, eu estranhei no começo.

Acho que a culpa deve ser da educação secular que paira entre os ingleses, mas os dias são seguidos de demonstrações da tal gentileza em extinção. Do senhor idoso que faz questão de se levantar para oferecer seu lugar no metrô a uma mulher jovem que está de pé (que obviamente não aceita, mas vale o gesto), às dezenas de “obrigados” e “desculpas” que escuto por dia, passando pela preciosa pergunta “tudo bem com você?”, que gente que mal me conhece faz questão de fazer em algum momento apropriado.

De sorrir e cumprimentar pessoas quando você está passando pela rua, simplesmente porque você quer deixar claro que enxerga o outro, à paciência ordeira na hora de enfrentar o rush do metrô, passando pela menina desconhecida que parou e me ofereceu o próprio celular, pois notou que eu estava com dificuldades em completar uma ligação no telefone público.

Dos programas dos museus (que custam uma libra) e ficam expostos para qualquer um pegar, apenas com um cofrinho para colocar o dinheiro do lado - porque as pessoas confiam umas nas outras -, ao carro que pára a rua para você atravessar, pois percebe que você vai perder o ônibus se não correr.

E eu não acho que isso seja exclusividade de um povo ou de um país, mas que em muitos lugares não estamos mais acostumados com a gentileza, isso não estamos. E sempre me comove. Do tipo “cara, não é que tem gente que ainda faz isso?”. E você quer retribuir. E eu não sei como a gente pode viver sem. E é bom. E a gente acaba voltando a acreditar nas pessoas.

Olha o que chegou aqui em casa!

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 14 May 2011 22:38:00 +0000

Eu já tinha comentado aqui antes sobre o trabalho da Linda McCartney como fotógrafa em um post sobre um livro da filha dela e do Paul, Mary. Lembro de ter reclamado que o lançamento do livro Linda McCartney, Life in Photographs, pela Taschen, estava demoraaaaannddooo...pois, bem! A espera acabou, pois finalmente chegou às lojas do mundo todo ( e na minha casa também!) a publicação, e eu não poderia estar mais faceira.

Antes de virar Sra. McCartney, enveredar pelos caminhos da música com Paul e o Wings, (eu sempre achei a participação dela na banda uma coisa de gosto meio...mmmm, duvidoso, assim como a Yoko querendo fazer música com o John), a Linda Eastman foi uma das primeiras mulheres a entrar nos backstages do rock mundial e registrar alguns dos momentos mais espontâneos da música na década de 60. Sempre me atraiu nas fotografias dela o quão naturais e simples as fotos são, e justamente por isso, tão boas.

O livro, que tem textos do Paul, das filhas Stella e Mary e - babem! - da Annie Leibovitz, é uma progressão cronológica do trabalho dela, que se confunde com a própria história da Linda, de tão íntimas e pessoais que são. Do começo na companhia de alguns dos maiores ícones da música na década de 60, à vida (feliz) em família com Paul McCartney e os quatro filhos, os cliques de Linda transpiram intimidade, simplicidade e uma elegância que está nos detalhes.

A própria filha Mary, hoje uma fotógrafa de peso da Getty, relembra na publicação o quão relaxado e despretensioso o estilo de fotografar da mãe parecia para ela, até também começar a fotografar e descobrir o quão precisas e rápidas eram as escolhas de Linda na hora de apertar o botão da máquina. "Ela era tão natural que as pessoas a convidavam, com a câmera, para dentro de suas vidas". Em outro momento, a outra filha Stella lembra que Linda raramente tinha grandes equipamentos ou uma equipe com ela, "sendo sempre só ela e uma câmera simples". O que eu acho uma forma interessante de arte.

De qualquer maneira, o livro já está à venda no site de Taschen ( mas está bem mais barato na Amazon!) e é uma coisa linda de se ter e rever sem fim.

A-DORO: os 9 espelhos de Ron Gilad

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 09 May 2011 09:25:00 +0000

O israelense Ron Gilad há muito brinca com proporções, reflexos e uso de luz. A última proposta do artista e designer é a série IX Espelhos, onde brinca com o significado do objeto e as images que ele reflete de fato: é o exterior ou o interior? Há outras possibilidades além do que é refletido? É o que queremos ver ou o que é real de fato? O trabalho foi recentemente apresentado em Milão, na Feira Internacional da cidade e deve seguir em exibições por outros países em seguida. Eu gostaria de ver de pertinho!

Hampstead Heath

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 08 May 2011 23:28:00 +0000

Há algum tempo que eu queria fazes esse post, mas não dava tempo...e agora que eu arrumei tempo, cá está ele, pois não é preciso de datas para se falar de coisas lindas e eu também sigo sentimental e brega, então vocês já viram...

Londres tem dessas coisas. Quando você acha que já viu de tudo na cidade, ela dá uma risadinha e diz baixinho: "espera você ver isto aqui então...". Pois isto sempre me acontece, desde que cheguei aqui novamente, então eu já desisti de dizer que a conheço bem. E foi assim com o Hampstead Heath, que para quem não sabe, é um parque que fica lá no extremo norte de Londres ( e em um dos bairros mais ricos também, o Hampstead). O bairro é meio fora de mão, não é um lugar pelo qual você costuma passar, mas quase não acreditei quando cheguei ao parque e me deparei com uma área de mata nativa no meio da cidade.

O Heath ( como os ingleses o apelidaram) é um parque abençoado. Além da preservação da mata, há campos verdes para fazer piqueniques, lagos (em um deles é possível tomar banho!), uma luz maravilhosa para tirar fotos e...NENHUM barulho de cidade para te lembrar que estamos em uma das maiores metrópoles do mundo. É como se entrar no parque significasse fechar uma porta na cara do corre-corre urbano. São tantas árvores e tantas flores, que fica difícil escolher, mas passei horas fotografando uma em especial, que traduz todo o charme do lugar, como vocês podem ver nas fotos...

E o mais querido também, é que todos os bancos do parque, são presenteados por famílias da região, que gravam o nome dos entes queridos que já faleceram, mas adoravam ali.

Para completar, neste dia enquanto estava voltando, ainda me deparei com uma cena insólita, mas que me deixou toda boba também: esse coelho de pelúcia, sentado na esquina de uma das ruas mais bonitas de Hampstead, meio que esperando o dono...não é lindo? Eu achei.

Para quem quer visitar o Heath, a estação de metrô mais próxima é a Hampstead, ou pelo overground, Hampstead Heath.

Uma volta pela beira do Tâmisa...

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 25 Apr 2011 21:03:00 +0000

Hoje fez sol e calor, e uma voltinha pela beira do Tâmisa resultou no singelo vídeo abaixo. Tem como não amar?

Londres é...

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 24 Apr 2011 02:04:00 +0000

...em dias de sol, sorrir para tudo e para todos.

...em dias cinzas, se permitir ser cinza também.

...dar bom dia para qualquer um na rua.

....chamar todo mundo de "love".

...ser chamado por todos de "love";

...pubs, pubs, pubs.
....se importar com a família real.
...fingir se importar com a família real.
...não jogar nunca lixo no chão.
...ouvir 30 línguas diferentes dentro do ônibus.
...ouvir "sorry" 50 vezes por dia.
...dizer "sorry" 50 vezes por dia.
...achar o Tesco o máximo.
...ter a certeza de que mesmo que você saísse pelado na rua, ninguém iria te incomodar.
...sapato Oxford.
...ter sentido certo para ir e vir nas estações de metrô.
...sempre ir no sentido certo nas estações de metrô.
...esperar nas laterais do vagão e somente entrar depois de quem precisa sair.
...ficar parado somente no lado direito da escada rolante, para dar passagem aos que estão com pressa pelo lado esquerdo.
...em dia de folga, piquenique a tarde toda no parque.
...em dia de trabalho, preferir - mesmo de terno e gravata - sentar num parque, tirar os sapatos e almoçar no chão.
...disputar roupa nas araras de promoção.
...encontrar o Jamie Oliver almoçando no mesmo restaurante que você.
...quando calor, colocar o biquíni e deitar em qualquer espaço verde que tiver.
...nunca ter visto um temporal na vida.
...brechós, brechós,brechós.
...experimentar roupa em qualquer canto da loja mesmo, para evitar a fila do provador.
....caminhar, caminhar, caminhar.
...programar a jornada de transporte pelo TFL.
...punks, neo-hippies, anarquistas e yuppies frequentando o mesmo local.
...ter a certeza de que qualquer restaurante italiano sempre vai ser bom.
...a festa terminar à uma da manhã.
...voltar da festa de ônibus.
...beber cerveja de manhã.
...ter sempre o Oyster na carteira.
...Topshop, Accessorize, Zara, H&M, River Island, New look, Mango, Whistles, Bershka, Urban Outfitters, Boots...
...ver flores de tipos que você nunca viu na vida, por todos os cantos.
...shows, shows, shows.
...ficar impressionado com o prédio do Parlamento.
...ficar decepcionado com o Palácio de Buckinghan.
...ter sempre um casaco na bolsa.
...comer em mercados de rua.
...dizer pelo menos uma vez por semana: "mas ô cidade que é bonita".

Aos poucos, vou adicionando mais coisas.

O show depois do show: Restaurante Sarastro

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 06 Apr 2011 18:09:00 +0000

Se tem um lugar que eu sempre quis experimentar em Londres é o restaurante Sarastro, provavelmente um dos espaços mais over the top e extravagantes que você vai encontrar na cidade. Um cruzamento de Moulin Rouge com show burlesco de Las Vegas, o lugar se auto-proclama "the show after the show", por ficar bem no miolo de Covent Garden e ser próximo de quase todos os teatros do West End britânico. Justiça seja feita, o lugar é mesmo um show à parte, com as centenas de lustres e abajures Tifanny pendurados por tudo, cadeiras coladas no teto, paredes douradas e tudo muito, mas muito trabalhado no veludo vermelho.

A dramaticidade do lugar já vale a visita, e sentar para uma refeição lá é um festival para os olhos, e para os outros sentidos também: os pratos são bem bacanas (com uma vibe mediterrânea), e não são caros - o jantar de dois tempos com vinho custa uns 25 pounds. Nos finais de semana ainda há shows tão improváveis para o local quanto a própria decoração, com tenores e sopranos cantando clássicos de Óperas, um Chucky Berry cover entoando clássicos da Motown e até uma Orquestra viajante Húngara.

Para saber mais sobre o Sarastro, é só acessar o site do restaurante (que não faz jus ao lugar, vale dizer): http://www.sarastro-restaurant.com , ou passar lá pessoalmente, na Drury Lane, número 126.

A favorita

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 01 Apr 2011 09:58:00 +0000

Em qualquer cidade, há lugares pelos quais você transita que adoraria poder passar todos os dias, se houvesse oportunidade. Londres é atravessada ao meio pelo rio Tâmisa, e atravessar pontes é tarefa que todo mundo, visitantes e moradores, fazem diariamente, seja a pé ou motorizado. São dezenas delas, velhas e novas, lindas e feias e, se eu pudesse escolher uma única ponte, uma ponte só - dentre as dezenas que ligam a cidade - era pela ponte de Waterloo que eu atravessaria o rio todos os dias.

Ela não é a mais bonita, nem de longe a mais moderna, muito menos a mais descolada. Mas foi a primeira ponte que eu atravessei quando cheguei pela primeira vez aqui, e a imagem mais emblemática para se guardar de Londres: de um lado o parlamento, o Big Ben e a London Eye em um só cartão postal. Do outro, uma vista panorâmica do centro financeiro da cidade, com o famoso prédio "Gurkin" na paisagem. No lado sul, aos pés da ponte, dois dos maiores centros culturais ingleses, o National Theatre e o Southbank Arts Center. No lado norte, a passagem de entrada para a adorável Shaftesbury avenue.

Eu sempre tive a impressão de que até a posição solar é privilegiada ali, e o sol bate diferente nos prédios e na água, como se todo à momento fosse O momento para se tirar uma foto ( à noite, com a lua também é assim!). Eu costumo dizer que, é o local pelos quais as pessoas passam para se darem conta de que estão em Londres mesmo. Eu quase sempre arrumo uma desculpa para ter de atravessá-la. E é sempre igual: eu caminho até o meio, paro. Sorrio para os dois lados, suspiro, e sigo no emaranhado da cidade.

De um lado...

...e do outro!

Vista da beira do rio!

A-Doro: Alexandre Farto (aka Vhils)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Mar 2011 16:32:00 +0000

Ao andar pelas ruas de Londres, a gente se depara com street arts das mais diferentes vertentes, mas o trabalho do português Alexandre Farto ( que atende pelo codinome de Vhils) certamente se destaca na multidão: o artista "entalha" paredes da cidade, criando retratos incríveis. Além das ruas inglesas, os rostos perfeitos criados por Vhils - um "guri" de vinte e poucos anos - já ganharam os muros (e paredes de museus também!) de grandes cidades do mundo, como Lisboa, Nova York, Moscou e Los Angeles. Para ver mais trabalhos dele, é só acessar o site do artista.

Mercados Ingleses: Borough Market

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Mar 2011 23:57:00 +0000

Eu não vou dizer que é a coisa mais legal de Londres (porque chega a ser covardia com tanta coisa legal pra se fazer em Londres!), mas com certeza está na minha lista de programas imperdíveis para aproveitar aqui: tirar um dia para ir a um dos inúmeros mercados que a cidade tem. Cada um do seu jeitinho, cada um em um bairro diferente, cada um para um tipo específico de pessoa...tem para todos os gostos! Eu adoro todos, mas começo pelo Borough Market porque é o maior climão mesmo: uma feira com as comidas mais deliciosas e ecléticas, os temperos mais incríveis, alimentos orgânicos e produtos produzidos em pequena escala, por produtores locais.

Bem ao lado da London Bridge Station, dá pra fazer a feira da semana e comer muito bem. Vai dos merengues e macarones franceses empilhados nas mesas, às linguiças e embutidos trazidos da Alemanha, passando por pratos típicos de toda a europa, frutos do mar frescos, ilhas com mais de 20 tipos de queijos, tortas salgadas e doces, produtores de especiarias variadas, chás, pães e azeite de oliva. Não tem como não enlouquecer com tudo lá!

O Mercado funciona de quinta à sábado sempre por volta das oito da manhã até o finalzinho da tarde, embora seja melhor evitar o final de semana, já que o público no local quadriplica (como dá pra ver nas fotos aí!), em comparação com quinta e sexta-feira. Mais sobre essa feira linda: http://www.boroughmarket.org.uk/

Aos poucos, vou escrevendo mais sobre os outros (tantos e maravilhosos!) mercados de Londres. E vocês, tem algum preferido?

Street art em Londres, parte I

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Mar 2011 11:24:00 +0000

( obs:todas as fotos foram tiradas pela minha humilde máquina. Todos os direiros reservados)

E você, ama o quê?

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 14 Mar 2011 18:53:00 +0000

Eu já vou avisando que este post é uma declaração de amor. E como toda a boa declaração de amor deve ser, é brega. So, bear with me.

Eu estava pensando em quantas coisas a gente ama nessa vida e quantas delas fazem diferença de fato. E eu estava dividindo as pessoas em categorias pelo amor às coisas que possuem, e o que é passível de ser amado de fato. Existem pessoas que amam outras pessoas, pessoas que amam animais de estimação, pessoas que amam roupas, pessoas que amam qualquer porcaria tecnológica que aparece por aí, e pessoas que amam cidades. Eu faço parte deste último grupo. E, embora eventualmente eu ame todas as coisas da lista acima, eu gosto de lembrar de mim como uma pessoa do último grupo. Afinal, vamos ser práticos: pessoas podem nos decepcionar. Animais de estimação fogem ou morrem. Roupas estragam ou saem de moda e gadgets eletrônicos...bom, esses a cada mês já existe um novo para colocar o que você tem no chinelo. Mas amar uma cidade, está aí um amor capaz de criar devoção eterna.

Eu tive a sorte de experimentar isso, quando cravei meus pés pela primeira vez em Londres. Cética como sou, quase não acreditei quando tive a certeza de que já havia estado ali antes. Nada foi mais natural do que cruzar os portões da Victoria Station e ganhar as ruas inglesas, como se elas fossem minhas por todos esses anos. Durante meses eu e ela travamos, por assim dizer, uma relação de paixonite aguda e diária. Eu não tinha olhos para outras cidades, não via nenhum defeito nela e, por mais que eu a conhecesse bem conforme o nosso relacionamento ficava mais sério, ela sempre me fazia surpresas para eu não cair na monotonia.

Quando finalmente tive de deixá-la, após meio ano juntas, a separação não foi nada fácil. Fiz juras de amor eterno e aceitei o impensável: resolvemos manter um relacionamento à distância, com direito a cobranças e crises de ciúme de tempos em tempos. Morria de raiva quando alguém avisava que iria cruzar o oceano para encontrá-la. Mas aprendi que, mesmo querendo fidelidade, cidades não são assim, de uma só pessoa. E se eu a queria de verdade, deveria enfrentar o fato de que outros seriam passíveis de se apaixonar por aquelas ruas também. Nos primeiros meses longe dela, achei que tamanha paixão só podia ser fogo de palha, e que logo me esqueceria de todo o conforto que ela me oferecia. Mas os ponteiros seguiram em frente e me vi estacionada nas lembranças. Foi aí que percebi que já era tarde demais: Londres estava destinada a entrar no rol dos amores eternos que tenho.

Eu acredito que encontrar uma cidade para amar é a coisa mais importante que pode acontecer na vida de uma pessoa e, provavelmente, o relacionamento mais intenso e feliz no qual você vai se envolver. Eu não brinco quando digo que uma cidade é o melhor namorado que alguém pode ter, e a intimidade que se desenvolve ao longo dos anos é como um casamento que dá certo: só fica melhor com o passar do tempo. Ela está sempre presente, dia e noite, sempre pronta pra te oferecer algo novo e divertido. Sabe te deixar sozinha quando você fecha as cortinas e não quer ver a luz do dia, e traduz em suas ruas a paz que você sente por tê-la como companheira. É como andar de mãos dadas com o amor da sua vida, mesmo não tendo ninguém pra chamar de seu.

Durante muito tempo, eu achei que meu relacionamento com Londres estaria fadado a escapadas esporádicas e namoricos de uma semana...que sempre acabariam comigo chorosa em um avião rumo à América do Sul. Mas eis que resolvi assumir minha porção "heroína de comédia romântica", e decidi lutar pelo nosso amor. Após alguns anos, enfim, embarco para ver se a gente vai ter o nosso "happily ever after". Vamos ver se o amor ainda é o mesmo. Então, aguardem, pois em breve eu passo a dividir tudo o que nós - eu e a minha adorada cidade - andamos fazendo juntas.

Pronto. Aí está a minha declaração de amor. Enquanto eu espero o famigerado reencontro...e você, ama o quê?

Porquê eu gosto do Woody Allen (ou a arte de jogar pingue-pongue)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 09 Mar 2011 17:56:00 +0000

Tem muita gente que tem um ranço com o Woody Allen. Gente que fica implicando com as neuroses, as repetições dele, encenadas com insistência filme após filme. Ultimamente, minha teoria para essas pessoas é a seguinte: elas não sabem jogar pingue-pongue. Pois pingue-pongue é um jogo aparentemente tolo, insosso até, mas que exige concentração, técnica e também uma certa vontade de despir-se de qualquer pretensão, para jogá-lo com o mínimo de destreza. E se você não sabe fazer isso, não sabe assistir ao que o diretor propõe. Woody Allen é um exímio jogador de pingue-pongue. E - veja bem - eu poderia querer complicar e fazer a analogia com o Tênis, mas este é um esporte pomposo e que exige muitos e grandiosos recursos para ser jogado.

Não, não. Woody Allen instala a sua mesinha de pingue-pongue em qualquer canto (assim como as suas histórias migram para onde os financiadores o levam), com uma independência que só um esporte pouco afetado como o pingue-pongue pode garantir. Por muitos anos, Nova Iorque foi o QG oficial dos campeonatos promovidos pelo diretor. Nos últimos tempos, as disputas ganharam as ruas européias, mas nem por isso as raquetadas que Woody mira na audiência são menos velozes e certeiras. E as disputas - vale dizer - nunca envolveram grandes efeitos, tomadas monumentais, tecnologia 3D, ou alienígenas azuis para unir forças com o diretor na tarefa de ganhar o público. A partida travada por Woody com o espectador é de homem para homem, argumentada só na base do diálogo, e sem frase de efeito pra impressionar a audiência.

Compreender um roteiro assim, tão cru e mundano que chega a parecer uma peça de teatro transposta para a tela grande, é tarefa para quem tem reflexos rápidos e que não se distrai com qualquer bobagem. É preciso estar atento para que nada passe batido, já que tudo soa tão corriqueiro que às vezes parece que as cenas acontecem na sala da gente. Desde os primórdios - das comédias com premissas estapafúrdias, até as (bem sucedidas) tentativas de fazer cinema “sério” (como ele mesmo diz)- assistir a um filme do diretor é um exercício de correr de canto a canto na mesa de pingue-pongue para não deixar a bolinha escapar do nosso alcance.

É preciso saber que o jogo de Allen é o da insistência - e mesmo cheio de jogadas ensaiadas e previsíveis como todo o bom diretor que faz “filmes-assinatura” joga - é surpreendente em detalhezinhos que duram uma fração de segundos, como aquelas raquetadas inesperadas que resolvem um ponto decisivo e faz com que todos aplaudam em quadra a decisão inesperada.

E Woody é tão esperto que, assim como um jogador engana para onde vai jogar a bola, ele nos mente sobre quem é de fato. Tanto que forjou para si a tese de que é um homenzinho descontrolado e neurótico, quando na verdade é um homem disciplinado e com um senso prático desconcertante, que em nada a lembra a persona indecisa e frágil que criou para si mesmo nas telas de cinema. Jogada de mestre.

Por fim, para gostar de Woody Allen, é preciso saber que todas as partidas são jogadas não CONTRA os espectadores, mas COM eles, daí a necessidade de todos saberem jogar pingue-pongue. E, claro, embora saibamos que não há competição entre nós e o diretor, é preciso também saber ser um bom perdedor. A raquetada final é sempre do Woddy, e isso é bom. Eu adoro um match point.

A-DORO: Elsa Mora

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 08 Mar 2011 16:15:00 +0000

Dá cansaço só de olhar para as peças da Elsa Mora (aka Elsita), que armada de uma tesoura, uma simples folha de papel e muita paciência e criatividade produz peças extraordinárias como a do lado. Com residência fixa em Los Angeles, mas nascida em Cuba, Elsita é uma artista multimídia que nos últimos sete anos se dedica à sua maior paixão: transformar papel em obra de arte. De lá pra cá, a artista acabou ganhando galerias e exposições ao redor do globo e também vende parte de suas obras em sua loja na Etsy. Para conferir mais sobre o trabalho dela, é só acessar o blog da artista.

Arte calculada

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 02 Mar 2011 02:28:00 +0000

Exímio artista gráfico, o holandês Maurits Escher disse certa vez que pouca coisa separa a arte da matemática. Por isso, nunca se considerou nem artista, nem gênio dos cálculos, transitando com uma fluência tão impressionante por esse dois meios que acabou fazendo da sua trajetória um processo híbrido, onde cálculo e sensibilidade fundiram-se para criar obras fantásticas. O trabalho de Escher não foi tão aplaudido pelos críticos de sua época quanto deveria mas, adorado pelo público, suas obras cheias de imaginação e método até hoje circulam livremente em emails pela internet, mesmo que você não tenha nem ideia de que está diante de uma produção do artista.

Longe dos meios virtuais, esse conjunto de obra incrível pode ser vislumbrado pelos brasileiros até o dia 27 de março no Centro Cultural Banco do Brasil do Rio de Janeiro, na exposição O mundo mágico de Escher. Ali o público é convidado a entrar em um universo paralelo, onde a ilusão de ótica proposta pelo artista nos faz acreditar nas perguntas que ele fazia a si mesmo: "Quem disse que o chão que pisamos é mesmo o chão, e não o teto de algo?".

São cerca de 60 obras em litografia (processo de gravura a partir do desenho em pedra) e xilogravuras (gravuras a partir de desenho em madeira) - uma trabalheira danada para fazer! - além de instalações-enigmas que nos deixam coçando a cabeça com o mistério calculado do holandês. Em A sala impossível, um mesmo ambiente é capaz de possuir dois universos completamente opostos um do outro, e em Ao cubo, é possível nos vermos - e aos outros também! - reproduzidos ao infinito. E tem a belezura aí de baixo , onde podemos entrar e nos sentir um pouco em "Alice no país das maravilhas":

Ah! E é sempre bom lembrar que é "de grátis". Coisa boa. Depois do Rio, a exposição segue para São Paulo. Para saber mais sobre Escher, acesse: http://mcescher.com/

Serviço
O Mundo Mágico de Escher - Até 27 de março de 2011
Centro Cultural Banco do Brasil - Rua Primeiro de Março, 66 - RJ
Entrada franca

A-DORO: as colagens fantásticas de Lola Dupré

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 10 Feb 2011 16:22:00 +0000

Só de passar os olhos pelas obras da argelina - e escocesa de coração - Lola Dupré, já é possível saber de uma coisa: a artista deve ser dona de uma paciêêêência...partindo de imagens de quadros e personalidades amplamente conhecidas pelo público, Lola se apropria das figuras, e as transforma ao seu bel prazer, recortando milhões e milhões de pedacinhos de cada uma e remontado com o seu olhar surreal. O resultado aparece após um longo processo de recorta e cola, num jogo de foto-montagem que traz resultados às vezes dramáticos, às vezes muito divertidos. Acesse o site dela aqui.