gabrielwoltke

nueva casa

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 19 May 2009 16:23:00 +0000

Despidiendome como Vallejo

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 17 Nov 2008 18:36:00 +0000

Un texto que no mandé, como en todo se me fue la tarde. Reescribir a Vallejo, lo más cercano a hacer un cover. No es faltarle el respeto. Es sentirlo aún pero con otras palabras. Con esas cierro este blog. Tenía que finalizarlo con un post más digno. No doy excusas por su cierre. No más excusas en esta vida que de todo se excusa. Espero volver pronto. Gracias por las visitas. No enumero nombres, no hago listas. Esto fue drogoconfeso. Regreso pronto.

Piedras Sobre Cuerpo, Tierra Sobre Cuerpo.

Me suicidaré en navidad con coheterío
Una víspera de la cual aspiro ya la pólvora
Me suicidaré en navidad y no me da pena
Es un día cualquiera, como todos sin futuro.

Será triste, como hoy que lo anoto
Como hoy que me canso de darle vueltas a todo
Me curto de ver luces de navidad en un pesebre
Huelo ya el pino que adornará mi tumba.

No tiene nombre este que morirá
No tendrá nombre lo juro, no tendrá destino
Una ametralladora que nunca prendió, tirada en la calle.

Entonces con olor a manzanilla curtiré el gas
La víspera de navidad me verá morir con las 12
Con los cohetes, los abrazos, los regalos, el año nuevo.

Solicitud de tiempo fuera en dos tiempos

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 28 Oct 2008 15:45:00 +0000

Lunes 27 de octubre, 8:59 a.m., oficina de trabajo. Reviso el mail, veo los comentarios del blog, me apuro a revisar lo importante. Revisar el Internet de forma matutina como el padre nuestro que me obligaban a rezar cuando era pequeño, sí la cotidiana existencia entre los cables del monitor, alabada la mass media. Ahora resulta que hay mucho por hacer, que pensar, hablar y escribir no basta, la literatura es solo un arma.

Fuera de lo que soy en Facebook, Blogger, Hi5, Hotmail, Gmail y otras cuentas, muchas cosas necesitan atención, muchos proyectos están varados aún en sueños y otras tantas cosas que requieren más tiempo, concentración, fuerza, algo humano, como el corazón.
Corazón y voluntad.

Así pues (utilización excesiva del lenguaje académico, formal y diplomático) debido a las necesidades y objetivos pendientes en mi lista de espera, será necesario desaparecerme por un tiempo de la publicación en este medio. Quizá en una semana este posteando de nuevo, quizá no, esto es solo una escusa, sí como todo. Seguramente no extrañarán mis escasos comentarios, prometo volver y ponerme al día. Mientras no estoy pienso en:

Hoy 27 de octubre se cumplen dos meses de haberme ligado a una existencia que va más allá del perfil de Blogger, más allá de los comentarios, alguien que a cambiado mi plantilla, que a modificado mi HTML.

Prepárense para el fin de año, hagan cusha desde ya para que fermente bien y ahórrense el guaro que seguramente también subirá de precio.

Hey pa fuiste pachuco, también te regañaban! Empiezo a leer a Octavio Paz y el Laberinto de su Soledad, ni me imaginaba que se ponía a pelar a los pachuchotes, interesante. Como no me estarán leyendo pueden pasar a http://www.bibliotecaignoria.blogspot.com/ con un chingo de libros para descargar.

Si alguien tiene un poco de tiempo pueden pasarse por el Centro de la Cooperación Española en Antigua Guatemala, una muestra de imágenes de diversas culturas sociales, desde 15 años, hasta viejas caqueras de supermercado, toques electrónicos, fiestas gays, y mis favoritas, los mazaguacholoskatospunks mexicanos.

Martes 28 de octubre, 9:29 a.m., continuación de un post a medias, sí, como muchos. Últimamente escribo y no subo el material por alguna u otra razón. El frío empezó a entrar, gracias a todo dejo de llover, ésta es la etapa en que me gusta tener el pelo largo y sentir que el aire me pega o quizá me lleva.

-quiero ofrecer un corazón, una piel, un día, un juego de sinrazón y magia, rescatar las calles y olvidar el tráfico, quiero ofrecer una patria, un hogar, rodar como gato por el suelo, llorar la lágrima de oro, establecer signos, cosechar tatuajes- pactar con dios, mantenerme a flote, rascarme la memoria hasta botar las costras, olvidar lo mínimo, recordar la maravilla fácil que se producía en la infancia, recordar las vacaciones, los juegos de pelota, la misma pantaloneta todos los días, el temblor de un encuentro nuevo, quiero seguir siendo llevado por el viento-

Tiempo fuera, recuperar lo humano posiblemente. Ayer fue 27 y hoy 28 y mañana 29 y todos los días es un aniversario, un último momento y un primero. Mucho que hacer antes de morir, demasiado, creer que la vida alcanza es estar un poco miope. Hacer planes, marcar prioridades, tomar decisiones (micaminovos). Apagar los celulares, apagar los memos, ponerme como no conectado, hay otros lados donde debo estar…
Con vos.....

Miau

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 24 Oct 2008 16:53:00 +0000

la vida felina que se apaga en el bocado más sucio, sí, como perder a un hijo, y sí, la vida es esa mierda combustible que tarde o temprano tiene que detonar por que así es el pedo, por que así es el juego, por que si fueramos eternos terminariamos por crear mundos y hacerle la vida imposible a otros seres a causa de nuestro aburrimiento. En fin... se apaga... se le hace sho al miau... como le hacen sho al corazón con una 45... pedazos de mi hijo quedan en el más allá, pedazos de mi hijo con el que no compartía sangre, ni siquiera escalón en la piramide evolutiva. Pero claro que estaba arriba de mí, por que sabía que del televisor se podían extraer muñecos, por que corría como loco disfrutando ser perseguido, por que asustaba, por que te cogia la pierna, por que su puto mundo no era más que comida, sueño, juego y por supuesto rascarse.

Te hiciero sho miau, así es la vida tarde o temprano hasta al mar le haran sho, hasta la lluvia, hasta la muerte y entonces sí que nos callaremos, sí que no brillarán ojos más en la noche, sí que las pulgas no nos alborotarán el alma. Sí que nada miau, sí que nada. Te hicieron sho esos cerotes, esos culeros que de la diversión solo manejan el sentido de muerte, esos pizados a quienes el corazón ya no les aulla, que sabían ellos de pelos y de perseguir cucarachas, que saben los insectos humanos de vida felina. Nos haremos sho los dos miau, nos rascaremos los dos la panza en la cesta de la eternidad. Nos haremos sho los dos miau. Todos los gatos van al cielo. El hijo mío que me aguarda en algún vientre lleva tu nombre, bota pelo y juega con las sombras. Saludame a todos, mordele a mi viejo la pata y decile que también lo extraño.

Maulla lo que quieres que la eternidad nunca le hará sho a tu eterno juego con la bola de hilo de nuestras vidas.

III Foro Social de las Américas [post-visiones I]

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 17 Oct 2008 21:25:00 +0000

Bueno, pasé toda la semana cubriendo el evento, sí como algunos sabrán me tocó incursionar en el ámbito del oficio curioso que termina por matar al gato, el periodismo. Abordando, El Foro Social de las Américas (FSA) es un conglomerado de organizaciones sociales, grupos indígenas, sindicatos, grupos feministas, ambientalistas y otros más que se juntan para discutir alternativas y sistemas de lucha y resistencia contra el neoliberalismo, del cual todos sabemos ya demasiado.

Del 7 al 12 se realizó el FSA en el campus de la Universidad de San Carlos, lamentablemente como decía un cubano, ni siquiera los propios estudiantes estaban enterados de la magnitud de lo que allí sucedía. Y sí tuvo magnitud por que en total durante aquellos días se llevaron a cabo un promedio de 200 conferencias, debates y presentaciones, sin contar la cantidad de caminatas, exposiciones y conciertos. Lleguemos al punto de opinar que para eso es un blog.

La experiencia del FSA demuestra el poder de convocatoria y necesidad de cambio que surge desde las vivencias indígenas. “No somos indígenas que quieren que el Estado les eche una mano, queremos que nos quiten de encima las dos manos”, señalaba un miembro de la CAOI (Coordinadora Andina de Organizaciones Indígenas) y eso es lo importante, ver la posibilidad de cambios a partir de las mismas personas que los necesitan y no de quienes hacen plata y fama a través de solitarias propuestas.

El grito norteamericano para comprender que allá también hay nativos y que sufren igual que el resto de latinoamericanos. Una indígena canadiense denunciaba la llamada Carretera de Lágrimas donde en un año han desaparecido 500 nativas sin que se produzca acción policial, y donde 9 de cada 10 mujeres sufren abortos naturales debido a la contaminación existente en lo que queda de los bosques boreales. Sobre medio ambiente me reservo para luego el comentario.

Mi admiración por el discurso del niño boliviano, Agustín Caiza, que silenció todo el Parque Central durante su intervención en la clausura, mi interrogación también sobre la posibilidad de que el chaval no fuera un instrumento de comunicación sensibilizadora nada más. Pocas marchas he visto con tanta gente como la del domingo 12 recién pasado.

Hace poco leía una columna de José Saramago titulada ¿dónde está la izquierda? y es que durante el foro también se desapareció lo más cercano a una fuerza izquierdista guatemalteca, ni URNG, ni Rigoberta Menchú que parece no salir aún del trauma de su derrota electoral. Comparto aquellos planteamientos sobre la necesidad de cambios estructurales en el Estado y no de cambios de tendencia política, apoyo esas propuestas que van más allá del sueño de la revolución cubana y la imagen romántica del Ché.

No hay que olvidar la participación fuerte y bastante activa de las organizaciones feministas en sus propuestas de lucha, de sindicalismo casi ni tomé nota. Los murales se los debo siguen sin gustarme. Les dejó fotos mejor por que me he propuesto no aburrirlos con comentarios mayores de una página. Si pueden www.forodelasamericas.org

extraño caso de bisabuelas cada vez más extintas

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 13 Oct 2008 16:23:00 +0000

Mi bisabuela sabía a panqueque con miel de oso y era un dinosaurio que destilaba ternura sobre cualquier ladrillo en que pusiera la pata. Ella recordaba a Ubico y nunca negó que sexualmente la encendía Colom Argueta, sí, poseía aquella picardía que solo conocen las señoras de casa de ataño, aquellas que se guardaron entre las piernas cerradas los ardores de sus noches de primavera y cuando les cayó el otoño sobre su fuente la dejaron correr libremente como ejemplo para sus nietos.

Muchas veces soñaba que me mandaba a traer tortillas para el almuerzo y en el camino me asaltaban, entonces ella salía y matábamos a un ladrón para luego irnos huyendo de la policía. La Carmela le enseño a mi mama que una mujer siempre debe de tener por lo menos una hija para que la cuide durante la vejez y que el apellido materno de la familia siempre lleva la raíz semántica de un hombre que hace hijos y no sabe envejecer con ellos.

Cada vez que aparecía, la tribu se juntaba en torno a las fiestas matriarcales. Yo vengo de una raza de amazonas y mujeres solteras que en su diccionario corrector colocaron sobre la palabra matrimonio. Tenía una silla de ruedas como la de Charles Xavier y seguramente también tenía poderes telepáticos.

Yo miré como tan solo escuchaba y su voz de respuesta se diluía entre lo ralo de su dermis, como veía todo y todo lo callaba, ella se fue convirtiendo en el estandarte de la familia, el adorno más hermoso de la sala, la reliquia de la casa vieja. Para mí siempre fue un dinosaurio tierno que desde el neolítico no podía hablarme pero me miraba con un ojo de ternura mientras me escribía con su temblor permanente consejos en braile que aún no descubro sobre mi piel.

perdidas de pisto

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Wed, 08 Oct 2008 23:12:00 +0000

De pequeño, bueno no tan pequeño, me daban cinco quetzales para gastar toda la semana así que cuando juntaba diez me sentía poderoso, más tarde fueron diez por semana más algún “extra” que lograba sacar. Cuando empecé a trabajar el pisto me deslumbró, ahorraba sí (tampoco era tan mula) pero desperdiciaba demasiado, a pesar de ello la mayor parte de tiempo estuve a salvo de crisis financieras necesitando posiblemente un poco de suerte y fortuna.

El problema es que los mercados no se pueden dejar llevar por la suerte y la fortuna, por que luego vienen esos problemas de especulación que se están jodiendo a los gringos y al resto del mundo. Bueno, al resto del mundo quizá no pero sí a las economías que dependen demasiado del mercado estadounidense. “Crisis financiera” es tema a más no poder de noticieros. Pienso para mí, que si a los 15 años podía sobrevivir con un quetzal diario, ahora que tengo 20 también puedo hacer algunos ajustes para evitar quedarme sin plata, en términos económicos: “regularme”. Si me pongo neoliberalista dejando que el dinero fluya por que a fin de mes me han de pagar, puedo caer en una “Gran Depresión”.

Allí esta el “salvamento” propuesto por el gobierno estadounidense para alivianar la problemática, parecida situación tuvimos nosotros con el subsidio que el mandatario anterior le dio a los transportistas, esta bien, el Estado nos paga el pasaje pero ¿hasta cuándo? Muchos creen que el Gobierno es un papá que nos debe mantener, por eso en la mente de la población solo quedan en buen pie, aquellos presidentes que les regalaron algo. El asunto no es hacer que de la noche a la mañana la educación sea gratis, sino regular un sistema que permita el autofinanciamiento de cada programa, sin la intervención de una mano estatal que se dedique solo a sacar pisto de la bolsa con tal de quedar bien. ¿Sirvió de algo el pisto del subsidio al transporte? ¿Cuánto tiempo operará el Transmetro cobrando un quetzal y cuánto aguantará la Municipalidad con ese resultado de perdidas? ¿Hasta cuándo podrán funcionar los comedores económicos con esos precios? ¿Hasta cuando vamos a entender que el Estado no es un Papá bonachón que regala cosas sino un viejo que nos pone reglas para que funcionemos por nosotros mismos?

Tuve que volver a carecer de dinero por un buen tiempo para comprender la necesidad de regular mis gastos, durante ese tiempo recibí salvamente materno, contrayendo una deuda que hizo más difícil que mí economía arrancará con buen pie de nuevo. Ahora regulé sobre mis gastos, dejando libre una pequeña fracción de dinero para que se mueva por sí solo y dejando de lado la eterna especulación de que posiblemente pronto me caiga pisto.

de esclavitud y cadenas (con el permiso de bunbury)

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 03 Oct 2008 22:55:00 +0000

Para M.M. mi amor en un mandala.

Si realmente se es uno con el todo, queda fuera de lugar cualquier intento por pertenecer exclusivamente a un elemento determinado ya que esto vendría en detrimento del conjunto. Sí promovemos el copy paste para liberar la cultura, y si el conocimiento debe pertenecernos a todos, como podemos restringir el amor a una relación de dos, eso sería tan cruel como pensar que un poema de Vallejo no puede ser leído a menos que se pague por él. Sólo de amar a todo deviene el amor verdadero. Amando a todo y siendo uno con el todo, el amor que recae en alguien es la concentración de ese querer masivo. El enamorado cursi ama al mundo como resultado del amor que siente por una persona, y cuando esta desaparece el mundo se le destruye.

Cuidado que no promuevo la infidelidad. Fidelidad es una cosa y Exclusividad es otra. La exclusividad hace ser dependiente. Uno no debiera prometer fidelidad a una persona, en cambio de viera hacerle ver que se es fiel a uno mismo. Con esto basta, por que quien se es fiel, no se engaña con falsos dioses, ni con falsas promesas por que eso estaría en contra de su integridad. En el primer caso, fidelidad a una persona, contrae una actitud de sumisión a lo que esta quiera hacernos. Sí se le es fiel no habría por que cambiar ante una mala actitud.

Pertenecer únicamente a alguien deforma el amor en un asunto esclavista y egoísta además de que lo reduce en potencialidad por que no se tienen puntos a los cuales dejar ir lo que la persona amada nos provoca. El amor no se puede concentrar dando y recibiendo solo entre dos personas. El verdadero amor rompe polos y se deja verter sobre todo. No es exclusivo.

Puede que las formas de esclavitud de la antigüedad hayan sido abolidas, sin embargo ahora nos sometemos por voluntad propia a otros amos, nos sometemos (ojo, una cosa es darse y otra someterse) en totalidad y quien a esto recurre se devalúa al momento de que ya no existe una coerción entre el yo que da y el que recibe, sino que se abandona al simple echo de ser querido.

Quizá la mayoría de relaciones “amorosas” sean un estado de violencia y poder, mantenido en sus justas proporciones, por el mismo echo se juega a mandar y ser mandado, a tener derechos y obligaciones.

Ir más allá, dejar el punto humano de control y razonamiento, el amor no tiene pasado por que el decir ayer ame ya no le sirve, el amor solo tiene un hoy y un eterno devenir. Un punto de enfoque para el ojo amante que no le prohíbe abarcar el resto del espacio. Concentrarse en un punto, en un centro y desde allí irradiar el círculo completo.

Mandalas de amor, nunca líneas rectas.

intentos y resultados

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 22 Sep 2008 18:16:00 +0000

Para Lu!

una semana luego del cumple:

Primera lectora
de los intentos del niño que no camina
y los garabatos tercos sobre iniciáticos libros
allí quedó en vos la primera firma
asfálticas fueron estas letras sobre las que caminaste.

Bendecida era un poema
y la piel un lago
Sabina resumía nosotros en una canción:
“fue en un pueblo con mar una noche después de un concierto”

En la memoria parpadeos
como fotos y poemas
algún día en galerías y bibliotecas
vos nunca fuiste poesía completa –decís-
tan solo un verso de nena
tan solo palabras

las palabras un código telefónico
timbramos los cables de una ciudad

^^^----------^^ cortocircuitándonos ^^^^^-------^^-

con los zapatos mojados en un portal
viviendo la vida como inmigrantes
saltando muros
nosotros
indocumentados en VIP.
Los huesos del caldo
jurando un jamás ser
“como esa mara”
vinito de media luna
llaves de habitación perdida.

Hicimos arder diablitos
hicimos talk shows en la playa
complots contra todo
planes que nos truncaban.

Aquí y ahora mija
échale huevos mano –también decías-
uno es el intento y otro el resultado
ahora entiendo por que creían
que éramos hermanos.

Canto del Amor que Hace Daño

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 16 Sep 2008 20:40:00 +0000

I
Hay días en quiero ser un nazi, usar pantalones con tirantes y svásticas en cada uno de sus broches. Hay días, Dios, en que quiero herir y hacer sufrir. Cierro los ojos y veo una posibilidad de daño infringido, veo con mirillas un objetivo por el que no debo titubear. Hay días en que quiero hacer de mí, un suicida que no muera solo sino que arrastre con su sangre el voto por la causa más estúpida existente en este mundo. Quiero herir. Ser un tirano, un dictador genocida que busca a diestra y siniestra la última gota de amor que vaga por los campos para prohibirle tener descendencia.

II
Mi grito es una plegaria de amor enviada en cometas alrededor del cielo, una plegaria que no se detiene ahora y nunca. Mi grito es un suspiro de inconformidad filtrado entre las rocas que aguardan el agua hirviendo y cuecen bajo tierra aquel animal vivo que en algún momento fui. Soy un manifiesto en blanco, un afiche de protesta sin palabras. Soy aquel que reclama sin saber por que lo hace, aquel que se pone en huelga de hambre por el simple echo de decir: no quiero.

III
Si alguien me obligara a recibir todo, si alguien me vendara los ojos y no me preguntara si quiero o no quiero. Ángel sádico que no crece sino bajo las alas ametralladas por la violencia y el espanto. Ángel que cae desde su cielo por que disfruta hacerse mierda contra el piso y no deja nunca que alguien lo tome de un lado y lo mantenga a flote. Ángel que rechaza los remiendos de un par de alas nuevas. Espera que lo encadenen en tierra y aten su cuello para que tenga que ver obligadamente hacia arriba. Ángel esclavo de una misión, de lengua encendida que busca boca que incendiar.

IV
Espera que lo maten. Espera que lo violen. Espera que lo escupan. El amor es un estado de violencia mantenido en sus justas proporciones. El odio es un amor despotricado. Espera que las estrellas caigan y formen barrancos alrededor del altar de su vida. Quiere la tierra por tumba y no el cielo como osario. Quiere ser esclavo y amo feudal. Quiere impartir ley. Ser el inquisidor que mande a la hoguera a quien se atreva a hacer una propuesta de amor que lleve insertada la palabra permiso. Quiere arder por los siglos de los siglos en el fuego de su no hacer nada, en el fuego de su háganme todo.

V
Hay días en que quiero ser un río de agua que desciende desde la constelación más lejana hasta la boca de toda la humanidad. Hay días en que quiero ser el canto con brazos infinitos que alberga entre su ecuador medio mundo y todo el cuerpo. Quiero ser un beso sin conciencia. Un cuerpo sin cerebro que baila como a través de cables eléctricos. Quiero ser el padre que perdona, la madre que pare esperazas a más no poder, quiero dar vida y marchitarme entre los campos de alcohol soñoliento, quiero darme y que mis crías me coman. Quiero ser naturaleza y ser muerto. Quiero amar y vengar el amor. Quiero amar y darle vuelta a la moneda.

“Mi capricho es ley, obediencia y amor”.
Ch.G.

fotos tomadas de: fusilando.bitacoras.com y ombligopolis.blogspot.com

si hoy muriera y fuera una luciérnaga de luz triste

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Thu, 11 Sep 2008 17:41:00 +0000

a propósito de mis lecturas sobre don Juan Matus:

si muero hoy
supongamos no importo
mi palabra ya esta dada
y mi cuerpo dejado a pedazos,
pocos de mí por cualquier lado
entonces en mi tumba enterrarán
una célula de luz consumida
entonces mi tumba será
un pequeño cubito sembrado en la nada
si muero hoy
un hilo se desprendería del infinito
y en su lugar la muerte remendaría la red.
He amado y eso no importa
tampoco a quien,
he sufrido y eso no importa
tampoco por qué
ni siquiera haber vivido importará
por que las sábanas de mi piel
se limpiaran todo rastro de sangre
aunque yo en todo, nadie en mí
entonces si muero hoy
supongamos que no muero
tan solo me disgrego
y un célula de luz centella
quedará entonces palpitando
en su nada
diluida en la luz de todo
diluida

Medidas para no subirse al altar

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 08 Sep 2008 15:35:00 +0000

No busco justificación, solo aceptar errores e intentar solucionarlos. Nadie es digno de criticar sino se critica, miran la paja en el ojo ajeno y no ven el monte que hay en el propio, que tire la primera piedra aquel que esté libre de pecado. Como tengo muchos me tiro yo mismo cuatro para ganarme mi derecho.

Primera piedra:
Nada me es tan desagradable, incluso luego de los 17 apodos que coleccioné en los básicos, como el hecho de que me digan: “poeta”. No me gusta la palabra y la idea romántica que provoca, el poeta hoy más que nunca se agrega al imaginario de la misma manera en que concebimos al juglar. “Los poetas bajaron del Olimpo” reza el famoso de Parra, aunque yo creo que los poetas se quedaron allá y los que quedamos en tierra sólo somos hombres que escriben. Sí ser poeta es escribir unicamente poemas, difícil que encuentre una banda de autores que no coqueteen con la novela, el cuento o el ensayo. ¿Para qué definirse en género y especialización?

Segunda piedra:
Incluso separar la literatura de las artes visuales y la música se vuelve una labor demasiado segregadora que puede llegar a producir una obra esquelética y escuálida, aburrida y carente de experimentación. De esa manera un escritor tendría que saber de pintura, música, cine, política..., tener una cultura muy amplia. Yo no he visto El Padrino, tampoco Los Pájaros, Los Amantes del Círculo Polar Ártico, y un montón de películas de las que ni siquiera me recuerdo el nombre. En política como dije antes, solía confundir a Bakunin con Marx e incluso cuando puse el nombre del primero en este blog lo escribí mal. En música no estoy muy jodido, digo yo, y en pintura no sabía como se pronunciaba Delacroix. Me falta más universalidad.

Tercera piedra:
En la Universidad tuve que dar una charla sobre literatura durante la época colonial, en un apartado era necesario que mencionara la producción paralela que sucedía en el resto del mundo y torpemente coloqué a Dostoievski dentro del lapso de tiempo que va del siglo XV al año 1821. Recibí un alto en mí charla y luego de que ningún compañero se pronunciara en contra de mi dato, el catedrático me interrumpió para aclarar que la obra de Fiódor pertenecía al siglo XIX. Lamento darme cuenta que Dostoievski apenas nacía en el 1821 y lamento decirle al licenciado que el broder se murió en 1881 así que su obra no pertenece tampoco al siglo XIX. ¡Huy no que educación la nuestra!

Cuarta piedra:
Hablando con mi maestro luego de dicha charla, me comentaban que un artículo mío procedente de este blog, había aparecido en una web y que él tenían severas discrepancias con lo que yo había escrito, además de que el texto estaba inundado de faltas ortográficas. Este blog está vergonzosamente inundado de ellas debido a mí descuido a la hora de publicar. Es lamentable que siendo corrector en mi parte laboral y definiéndome yo como escritor, aun muestre textos cochinos. Usar la Internet para sacar la información necesaria para una investigación, no es una mala actividad tal y como muchos maestros lo plantean. El problema reside en enseñarle al alumno a extraer y seleccionar la información realmente útil. Hay miles de páginas no confiables, con datos errados e incluso redactados con faltas de ortografía. “yo no quiero contaminar más la pinche red”

Antes de seguirme apedreando pido disculpas a todos los lectores por los errores que aquí puedan aparecer. Teníamos 20 años y eso no es una excusa, así que posiblemente bajaré la frecuencia de mis publicaciones mientras que le pongo más cuidado a mi formación. No pretendo llegar a tener una mente enciclopédica ni admiro a todos los tarados de la ilustración, simplemente me hacen falta un par de cosas para continuar con mí camino. No quiero un motor de Camaro simplemente arreglar el silenciador.

Acribillame

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 05 Sep 2008 19:45:00 +0000

Hay tres revólveres

pero solo uno,

tan solo uno,

tiene una sola bala.

Tomo uno y disparo ...........?.........................NADA

tomo otro y disparo.......?.......................NADA

tomo el último detenidamente, me apunto y disparo..................................................................................................

...................................................................?......¿...........?.......

......................... NADA

pero el pájaro de mi corazón ya esta muerto,

tu labio es más rápido que la bala.

acorde menor para septiembre frío

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 02 Sep 2008 22:12:00 +0000

Septiembre me dice que soy un pianista tocando en mi teclado una sinfonía que desclava en las profundidades de mi arena Soy un par de ojos ciegos buscando la melodía que ha de quedar después de mis bombas atómicas después de los cuerpos después de las miradas de los gemidos y del adiós soy la canción que no muere la nota incrustada en las partituras de la historia rodeada de dos silencios Un mar que no cesa, un mar que va para todos lados y de su centro crea huracanes Riffs tempestuosos soy quien crea el himno de sus ojos para dejarlo tocar por todos en el tocadiscos de su sala que todos bailen con mi demencia que nadie quede quieto e inmóvil al escuchar la forma en que me desarmo Heme soy un réquiem y un amanecer soy el ruido de las olas y de los automóviles mi centro es la congestión del tráfico que se arma a las cinco de la tarde mis labios una bocina que se desespera dice que hice una canción y que no tengo derechos sobre ella por que la inspiración es ajena dice que hice una canción y que solo soy los dedos poseídos de ritmo que no dejan de tocar que no dejan de tocar que no dejan de tocar

para la mancha: Julio Serrano

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 29 Aug 2008 15:23:00 +0000

oh capitan, my capitan

el tractor detenido
¿ahora quien les dirá que la metafísica se esconde
detrás del chiltepe y el apasote, detrás de alguna puerta?

como hierva mala

son letras, botellas y mujeres
un pretexto en el aquí y ahora
para ponernos a armar
castillos de naipes
con poemas escondidos entre
espadas y jockers

pretender que no nos lleve el viento
pretender que nada nos cuartee la vida

aferrarnos a un teclado:
soledadbrother / sincopes / brevesconversacionessobrelapsicosis / losmagosdelcrepusculo / poemabizarro / laspalabrasylosdias...

los días que vendrán mientras nos varamos en las fronteras de lo imaginario
como terroristas conjugando el plan malévolo que infectará la red
y es que aquí no somos santos,
mire papaíto, la poesía es un marero que extorsiona buses a las 3 p.m. en un día soleado.
y a ustè, home, todavía le falta cumplir el impuesto

nadie sobrevive tomando buses a media noche
nadie sobrevive durmiendo con tres truchos en barrio enemigo
nadie sobrevive a tanta pena y tanto alcohol
nadie sobrevive a tanta palabra y tanto día...

pero vos cerote:
sos un virus pisado
un degenerado cabrón
oh capitan, my capitan
hierva mala nunca muere...

mientras escribo uso las palabras de charly y le digo a moni:
...no estoy tranquilo mi amor hoy es sábado en la noche un amigo esta en cama...
*
*
*
*
foto gracias a martin

pam, pum, pom, balazos

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Thu, 28 Aug 2008 15:16:00 +0000

Rara vez escribo desde el editor de entradas de blogger, por lo regular prefiero teclear tranquilo en casa y luego hace copy-paste desde un documento de word.

Rara vez escribo sobre mí, o por lo menos vuelvo a hacerlo y dejo a un lado los poemitas, críticas y demas fumadas. Es jueves estoy en la oficina y esta nublado. No tengo trabajo que hacer, así que tecleo algunos disparos:

pum1) Ayer me tocó mojarme, llegué empapado a casa. Repito la frase de V de Venganza: "en la lluvia esta dios". Yo estoy en un parque sentado, deteniendo el tiempo y dividiendo el mundo.

pum2) Celebré un cumpleaños y mi no cumpleaños al mismo tiempo, igual dí y recibí regalo. Se me ocurrió quemar unas luces -de esas de navidad- en el parque donde me mojé (parque San Sebastian), lo que nadie me dijo cuando las compre es que hacian ruido cuando salían, así que toda la gente se asustó y se puso a ver que habia pasado. Luego dos niños nos preguntaron si nosotros habiamos quemado las luces, por que unas señoras nos habian maltratado y a la gente que esta en la iglesia no le gusta el ruido.

pum3) Según la leyenda Eva le dió una manzana a Adán, pero yo se que no es cierto, le dió una cereza.

pum4) En este momento no esta ella aquí, pero igual le digo la frase de Charly: "no estoy tranquilo mi amor, hoy es sábado en la noche un amigo esta en cama". Mis salutaris para el julini serrano... aunque como todos sabemos yerba mala nunca muere.

pum5) Casí me desmadro ayer contra un viejo que venía va de aplicarle el arrimón de camarón a la chava que estaba a la par mía en el bus. No me quedó mas que decirle a ella que se corriera para donde era mi lugar y ponerme a la par del tipo. La gente dió color y pues... para que la maña.

pum6) De seis tiros mataron a Chalo, el penultimo sobreviviente de la pandilla que vivia en mi colonia.

pum7) Un policía de unos 30 y algo de años llega a la colonia a casaquearse a una chavita de 14. Saqué mi cámara de la casa, pero un flash y mi falta de discreción me delataron, en menos de 2 minutos se subió a la patrulla y se largó.

pum8) Cambia la vida en una semana, se te mejora el trabajo y de la noche a la mañana descubris que alguien más ya se te metió por que optaste por dejarle la puerta abierta.

pum9) Volviendo a citar a Charly: "yo tengo más poder que el gobierno por que a ellos nadie los quiere"

pum10) Hoy leo en Corralejos, café bar que está a un lado de Pricemart, zona 10 a las 8 pm, junto conmigo, Alejandro Marré y Astrid Lotman. Todos reuniditos dentro de la serie de lecturas que organiza Pablo Bromo. La entrada es gratis, la salida ya veremos.

Luego de tanta balacera, dejo un video:

msj. d txto

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 25 Aug 2008 15:19:00 +0000

msj:
algo nuevo pienso
n vos... y no m da
pna dcirtlo m ncantas
De: 123456. 9:34p.m 24-ago-08

(mañana cuando la distancia apriete
recordar los días en que nos comimos las letras
y abreviamos las palabras
para que los mensajes no tardarán en llegar.)

...............................................................................................

msj:

pnsando n ti staba bueno

la vrdad e stado pnsando

n ti. tampoco m apno, tqm.

gracias x ser vos.

De:563545 9:46 p.m. 24-8-ago-08

(mañana cuando la distancia apriete
acariciar la pantalla y apurar el teclado
transmitir en códigos binarios
la misma electricidad de aquellos besos.)

gaseoso

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Wed, 20 Aug 2008 23:39:00 +0000

Como extraño
cuando éramos cubitos de hielo
que hacían al amor
entre las burbujas
de un vaso con Coca Cola
sin que nadie pudiera sorberlos.

Pobrecito Poeta Que Era Yo / Roque Dalton

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 18 Aug 2008 23:38:00 +0000

“El último censo general de población de El Salvador señala que en nuestro país, de acuerdo a las cifras recogidas en la sección número 34 (“Distribución de la población por profesiones y oficios”), existen 367 entrenadores de fútbol, 16 embalsamadores titulados, un “cirujano naturista”... dos mil trescientos músicos, 337 operadores de aparatos para proyectar películas cinematográficas, 10 corredores de valores para la Bolsa, 96 mil 543 personas sin ocupación definida y 4 poetas”.

Luego de tres semanas, al fin terminé uno de los libros que me dejó la FILGUA, “Pobrecito Poeta Que Era Yo”, novela del salvadoreño Roque Dalton. Motivos para comprar el libro: 1. Narcisista, alguien me dijo que me parecía a Don Roque, un honor maestro. 2. Curiosidad, la estructura del libro. 3. Predisposiciones, el libro empieza con aquel poema de Geoffroy Rivas que como comentario dejaron en mi blog.

El libro en mención es una novela fragmentada desde su diversidad de recursos, estilos, y voces unido todo en la temática del momento en que un grupo de jóvenes escritores empiezan a tomar conciencia política (como los jóvenes de Nizan en La Conspiración) durante los años en que inicia el conflicto armado salvadoreño, por demás está decirlo, uno de los más sangrientos del área. Desde filosofadas ebrias en una party, hasta fugas de un centro de detención. La imagen del salvadoreño que habla no está muy lejos que la de lo que es un guatemalteco, recordando también que ambos lados hemos vivido situación casi idénticas.

Vuelvo a la estructura del libro:
* Prólogo y teoría general
* Álvaro y Arturo (creando dos escenarios en un mismo horario)
* Roberto, conferencia de prensa (como un gran monólogo)
* Todos, (el juego de voces, la gran escena)
* Mario, (a modo de diario)
* Intermenzo Apendicular (como el subtitulo dice, voces en off, ensayos, anuncios y gran cantidad de documentos que le dan soporte a la novela, como sucede en Circular 07 de Vicente Luís Mora).
* José, (crónica en primera persona de su detención y su posterior fuga)

El humor que empaña algunas páginas en ningún momento le quita interés a la novela, ya que es un humor certero bien colocado. En algunos momentos el libro se me tornó aburrido, estancado, lo bueno es que su construcción no permite anticipar un final y es necesario leerlo de principio a fin para comprender el panorama. Me atrajo la dedicatoria a Otto René Castillo que se encuentra en el principio y que dentro de la novela este se vuelve un personaje más.

Somos dos pueblos tan iguales que considero importante la lectura de este texto como precedente a Los Compañeros de Marco Antonio Flores. Pobrecito Poeta se plantea la participación en el movimiento insurgente mientras que la obra de Flores lo desmitifica. Las dos formas un gran panorama de nuestra historia inmediata, a pesar de que relatan un antes y un después, los separan solo tres años entre la redacción del primero y la publicación del segundo. Coincidentemente ahora que guardo el libro de Dalton en mi librera por orden de tamaño se quedará junto al del Bolo.

“Pero el pensamiento vuelve. ¿De qué me escapé yo) ¿De la cárcel del enemigo tan sólo? Así le he planteado a Otto René mis inquietudes, antes de que se fuera de regreso a Guatemala, al trabajo en las montañas, hace sólo unos días. Otto me dijo solamente amable: Dejate de metafísicas. Todo pasa en la vida. Acordate que el Che era médico”. El Otto de siempre, igualito al de San Salvador, siempre tratando de amputarle el corazón a la metafísica”.

Sombra de verano incierto

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 12 Aug 2008 22:41:00 +0000

Caminábamos fugitivos. Éramos un colapso ambulante de nervios, una tormenta eléctrica. Sudábamos con olor a revuelco sexual. Cada calle es más estrecha cuando se acaba el tiempo y las construcciones de deberes morales te caen encima. Cada calle es más larga también. No me pidan que explique esto último. La verdad es que caminábamos sin motivo, como caminantes verdaderos. Un motivo es un punto necesario al cual trasladarse. Trasladarse no es caminar. Eran sombras livianas transfiguradas en bolas de paja rodando a medio oeste. Desiertos de concreto. Sí, existe una capital con sabor arquitectónico a pueblo fantasma. Fantasma que no dejamos morir. Caminamos en ella. Nuestra ciudad es un pueblón. Siempre te encontras a un conocido. Hay que caminar entonces. Escapar. No dejar que suene el celular cuando estemos quietos, y pregunte ¿Dónde están? No existe avenida que no te halla tocado, no existe amor, ningún rincón sagrado. Dar vueltas en círculos, trayectoria del perro estúpido. Pero es posible orillarse tanto en un círculo que este se reviente. Alrededor solo hay barrancos, calles oscuras. El peor lugar para hacer el amor, es un estadio. Un orgasmo de placer cuando cruzo el periférico. Lo negado es el transporte urbano. Tomar un bus sería entonces poco romántico. Adentro no hay sombra que nos valla limpiando el pasado. Se puede caminar en cinco direcciones. Lo mejor es un parque de alumbrado público, para juntos formar diez siluetas. La sombra nunca es fiel y es mala compañera. Esténcil para divisar, cuando dejemos de caminar, donde queremos ver nuestra silueta delineada con tiza blanca. Línea de semen. Sol seco y todo apesta, espermatozoides condensándose en el ambiente. Una nube por encima de las cabezas llenándose de lluvia. Danza india de la lluvia. Caminar verano de marzo, tornasol aquellas calles, naranjas, blancas, amarillas, ardientes, lunes 9, cualquier parte, cualquier momento y persona.

In memoriam

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Wed, 06 Aug 2008 22:02:00 +0000

Llegó a mí
una esquela con ántrax.

En la sala
la televisión árabe
transmitiendo documentales
sobre floristería.

Entrábamos
y tras el rave electrónico
lágrimas soltábamos
de ocaso boreal.
Sobresalían labios,
ataúd de neón
manchado de lipstick
color narcótico.

Último adiós,
una piroctenia
levantada sobre el propio lecho,
reactores nucleares
las vecinas
generaban plegarias
divididas en nueve.

Guerrillas de tus ojos latinos
apagando el subdesarrollo
de tu etanol en la sangre,
suicidas cayendo sobre la sien.
Ángeles esfinando cocaína
divisaban tu nombre en esperanto,
aquella lápida de plasma.

Sobre el sepulcro technicolor
en un holograma
ascendía tu alma
al VIP del reino de los cielos.

En butacas de lujo
contemplábamos el show
y brindábamos con coñac
por el ahora ausente.

Cosas que pasan

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Wed, 30 Jul 2008 23:16:00 +0000

No me sorprende tu agüita azucarada mijo.
Hace meses subí un poema sobre los 20 años, luego resulta que en los comentarios un anónimo me deja un poema con similitudes al mío. Semanas después me pongo a leer un libro digital y encuentro otro que tenía el primer verso casi igual. Mismo caso ahora que yo escribía: “ella soñaba con el niño que nunca tuvimos”, luego de leer una imagen de Carrión y recibir la noticia de un trauma posterior, hasta allí todo bien, pero me comentaba esnecesariohabervivido que Benedetti tiene un verso que va por allí: "lo de nosostros siempre fue un niño muerto" y que en algun momento ella habia escrito: "que tristes se quedarán los hijos que nunca tuvimos". El caso de mi post, es que a estas alturas de la historia, ahuevos que no se puede venir a inventar mucho que digamos en lo que a literatura corresponde. Ya todos los temas están manoseados, ya las formas se agotan poco a poco. La originalidad según diría el Bolo es una estupidez ya que todos venimos de alguien más; el mismo Monterroso saldría también con que “un escritor no es nunca el mismo hasta que comienza a imitar libremente a otros, ...y ya no le preocupa si lo que hace se parecerá a éste o a aquel”. Podemos mutar, pero la mutación tampoco es una creación salida de la nada.

La sintonía del mono.
Si todos tenemos las mismas raíces, hay una gran posibilidad de que todos descubramos también lo mismo, al mismo tiempo. Aquí me refiero a otro caso de coincidencias, a inicios de este blog publiqué otra entrada que pretendía hacer algo conceptual a través de las características que presentan los formatos en red. Casi un año después me encontré en el blog de Alan un trabajo bastante similar. Lo raro del caso es que seguramente éste broder no conocía lo mío, así que casi hicimos el descubrimiento en sintonía. Estos son los links: 1 y 2. Aparte de, me ha pasado con ideas que pienso hacer y me doy cuenta que alguien ya las hizo, como me paso con algunas actividades que planeaba bajo mi proyecto fallido. Cohelo tenía una teoría...

abro paréntesis
jajajajja sí señores voy a citar a Cohelo ¿y qué? Los escritores no solo leen a Joyce y Miller, ni se informan solo con periódicos extranjeros, también leen Nuestro Diario. ¿Por qué tendríamos que seguir escuchando a NIN, y Bjork? No hay problema en escuchar Maná ni en sacar citas de libros baratos, (habló en cuanto a calidad, no a precio).
cierro paréntesis

...según él, hicieron un experimento con gorilas, dejaron a uno en una isla y se llevaron todos los demás a otra isla que quedaba a kilómetros de distancia. Al gorila que se quedó solo, le enseñaron a lavar los bananos antes de comérselos. Con forme el tiempo pasó, los gorilas de la otra isla a pesar de la distancia ya habían aprendido lo mismo. ¿Sintonía quizá?

En fin los dejó con los poemas que mencionaba al principio para que saquen sus opiniones:

El mío:

Teníamos veinte años y éramos estúpidos
solo escuchábamos los tiempos que no eran nuestros
y no nos correspondían
callábamos,
de todos los veinte yo tengo veinte y soy el mas estúpido....

Creía que era un rock poetry star garabateando autógrafos
sí,
mi autobiografía es un garabato ilegible.
Yo era un artista pop
cantando la misma canción mil años a cambio de un aplauso,
esa canción es una mierda y el resto también.

El de Pedro Goeffroy Rivas:

Vivíamos sobre una base falsa
cabalgando en el vértice de un asqueroso mundo de mentiras,
trepados en andamios ilusorios,
fabricando castillos en el aire
inflamando vanas pompas de jabón
desarticulando sueños.

Ah mi vida de antes sin mayor objeto
que cantar, cantar, cantar,
como cualquier canario de solterona beata.
Ah mis 25 años tirados a la calle.
25 años perdidos que a nadie le sirvieron de nada.

Pobrecito poeta que era yo, burgués y bueno...

El de Roberto Bolaño:

En aquel tiempo yo tenía 20 años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba...

Lo que se está gestando.

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Fri, 25 Jul 2008 22:29:00 +0000

Algún día le contaré a mis hijos que conocí algo llamado fanzine, que aunque no lo crean era una publicación impresa. Por aquí en guate anduvo el Pastel de Moscas, con muchos de aquellos “X mens”, Payeras, Bromo, Pedroza, etc… de éste último salió ahora la producción de SOPA (panfleto fanzine de los Nada Editores). Entre árboles viene también la Temporada de Monos, el segundo número de Zum.

Pero el caso hoy, es pasar del otro lado del lago de Güija, darle la vuelta a la pupusa y llegar a tierras salvadoreñas. Hace un año, casi, sucedió algo llamado CA4, primera lectura y festival en el que participé ya como invitado, también fue la primera vez que salí del país. Los Salvatrucos, el Neto y compañía están trabajando ahora junto con el maistro reggetonero, en algo llamado: Genérica.

Revista digital, que se viene a luz el 1 de Agosto. El directorio de artículos lo pueden shutear en la casa de Cafeína y Programas (con todo y autobombo). Pa´mientras, los dejo con ultrasonidos y otros asomos de lo que será la revistota.

respecto al Post 100

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Mon, 21 Jul 2008 16:20:00 +0000

Se me ocurrió, entonces, escribir un texto monstruosos y monumental. Algo muy lejano a la poesía y al slogan publicitario, publicidad y poesía se me hacen palabras parecidas, al fin de cuentas las dos pretenden impactar al espectador de forma breve y eficaz. Volvamos al texto monstruo-monumental. Una infinidad de imágenes, dos o cuatro o hasta quizá diez personajes, entre menos, mayores abismos de personalidad deberán caer. Misma situación sucede con las localidades, a espacios reducidos mayor minímalismo, aunque dudo que esto realmente sea importante dentro del proyecto. Cortázar no describe París y todos lo imaginamos, Saramango no describe Portugal y tampoco nos llega a hacer falta.

Parece ser que volvemos al problema del principio: la brevedad. Pero no tengo en mente un cuento, si este fuera el caso, la contundente miniatura sería un deber. La idea será entonces una tormenta, un océano de diferentes peces y miles de olas chocando de un lado para otro, el caos como precepto. Una... (escribir novela es comprometedor) como las que odia Vargas Llosa, sin principio ni fin definido. El texto “supermercado”, tan solo darle al lector una carretilla o una canasta.

La monumentalidad, aproximada a la iglesia de la Sagrada Familia, que nunca termine y que su autor aparezca un día muerto en la calle sin que nadie lo reconozca a él pero sí a su obra. La palabra multiplicada como un mercado infinito con ventas de pueblos igual de infinitos, llevarla al nivel del barroquismo o mas allá, inventar el texto psicodélico. Sí es que alguien no lo hizo ya. El “palomazo” dirían los mejicanos, la canción a la que puedan asistir todos los alter egos posibles del autor. Una improvisación metódica, si esto es realmente posible, donde salga el malo y mate a diestra y siniestra. Luego el bueno llorando al atardecer... sucesivamente, sucesivamente.

Retomando la imagen del mercado. El autor hablando y en voz en off, todas las influencias posibles murmullando a sus espaldas. La monumentalidad solo llegará, si aparece la parte sangrienta, la parte amorosa, la parte filosófica, la parte lúdica, la parte estúpida, la histórica, la biográfica, la didáctica, la vulgar, la irónica, la trágica, la sarcástica, el despiste, la trampa, lo policial, lo sencillo, lo banal. Un libro que no termine nunca, se me ocurrió escribir, entonces, un texto monstruoso y me quedé apenas en estas líneas. 391 palabras.

El bolero sin fin

gab_rastafari26@hotmail.com (.) — Tue, 15 Jul 2008 17:26:00 +0000

Mientras las piernas me florecen
ella dice que éramos una piel sin tumba
y que nunca fuimos mas allá
del coqueteo matutino con el miedo,
que nuestros labios siempre fueron costras
sin sangre
que de saliva agrietamos una mísera flor
tirando al aire pétalos marchitos
con versos sucios escritos sobre su dermis.

Las piernas entonces retoñaban
los pájaros de las semillas que ella
nunca me quiso hacer crecer
le tejí una lápida en vida
cuando ante mis ojos
tiranía de sus tardes me era inevitable.

Acaso nuestros corazones siempre fueron habanos mentolados,
velitas de pastel de mecha corta?

Entonces ella sobaba sobre mi piel
tatuajes de grilletes y esposas infieles,
acabados del amor, luego de libertad hablamos
sobre lo banal de creerse mariposas
emigrando hacia el D.F.

Aquí pues, mí corazón pequeño burgués te escucha
sarcástico, entonces lanzándole un beso
le grito incienso, ella oye y me canta un bolero:

-decís que te vas cariño-

-(corto metrajes independientes esta vida sin libreto,
vagabundea fuera de cartelera, para salir del cine no hay un next)-

-que te perdí y no me imagino cuanto-

-(contablemente los números nunca cuadran,
quizá se omiten ceros, quizá aquellas cuentas por pagar)-

-ay amor mío si sabrás de tristeza-

-(el sol se oculta torpe, no importa,
al final el corazón habrá de calcinarse siempre)-

-ay amor mío si sabrás de tristeza-

-(las palabras y las planas sobre el calendario
taché cada número y nunca llegó el día)-

La última parte a dos voces

-ay amor mío si sabrás de tristeza-

y yo contesto:

-y el vergueo que en el corazón te has metido-

callé luego y el retoño de mis piernas caía sobre su tumba,
ella soñaba con el niño que nunca tuvimos
yo le besaba los kilimanjaro de su frente
ay amor mío porqué esta capital es tan triste?