Esco – e spero di non rientrarci – da un momento piuttosto lungo di difficoltà. Ho dovuto riassestare prospettive, orizzonti, aspettative, quotidianità. Sono stati anni in cui il grosso della fatica è consistito nel sopravvivere – tentando di minimizzare i danni – in un ambiente adatto alla vita come il suolo lunare, fatto salvo il fatto che la forza di gravità era di tutt’altro segno. Anche la ‘debolezza’ di gravità, ma questa è un’altra storia.

In questi anni – penso siano almeno sette – ho dovuto rendermi conto di molte cose che nel tempo avevo voluto tenere in ombra, e tante consapevolezze nuove si sono fatte strada lentamente.
Tante relazioni, amicizie, contatti, si sono spenti: alcuni silenziosamente, altri con dolore interiore più forte. Ma non mi sono mai pentita del largo che ho fatto intorno a me.

Non sono più capace di fingere che una ferita non sia una ferita; che un gesto sgarbato o pesante non sia un gesto sgarbato o pesante. Non sono più capace di tacere. Ora reagisco, e ne pago il prezzo.
Tanto, anche non reagire ha un prezzo; e non è mai vero che non reagendo ti mimetizzi con lo sfondo e riesci a farti accettare in un ‘gruppo’.

Non è che voglio farla grande, ma questo mi è costato: in termini di relazioni utili, intendo, ma non solo.

E lasciare il lavoro m’è costato anche. Non è stata solo una gigantesca perdita economica netta, ma anche la perdita di un senso di me, di un ruolo.
Il fatto è che quel senso l’avevo già perso anche quando lavoravo. Me l’avevano tolto. Me l’ero lasciato togliere, perché non avevo alternativa.
Ci sono violenze di molti tipi. Femminicidi di molti tipi. Bastonate che non fanno rumore, ma ti si moltiplicano dentro in mille echi, e mettono a prova qualunque tua convinzione.
La prima cosa che accade è che per scendere a patti con quel che vedi devi in un modo o nell’altro guardare in faccia la tua impotenza.
Accettare la tua impotenza è una cosa difficilissima. Non è accettare il compromesso, o la mediazione. È proprio accettare l’idea che non puoi fare niente per cambiare nemmeno un pezzo minuscolo di quel che c’è intorno a te, perché anche coloro che soffrono nel percepirsi impotenti tanto quanto te hanno deciso che l’accettazione dell’impotenza è la loro unica strada.
E così diventano carnefici anche loro: tanto che tacciano, tanto che – come altri – contribuiscano a farti sentire male con parole e azioni, e non solo con omissioni.

Neanche di aver lasciato il lavoro mi sono mai pentita. Però è come se sentissi che c’è qualcuno che sta percependo uno stipendio al posto mio. So che tecnicamente non è così: ma sostanzialmente lo è.

Mia madre invecchia, e dopo una vita spesa a pensare che a darle la vita dovevo essere io – a volte riescono a sembrare normali e doverose perfino le cose più strane, nella vita – ora penso che se proprio c’è qualcuno a cui devo (ri)dare la vita, be’, sono io.
Mio fratello è il mio alter ego ucciso dalla vita. Io sono sopravvissuta – sana – alla guerra che lui ha perso. Non è andata così, naturalmente: a ‘ucciderlo’ lasciandolo vivo è stata un’incubatrice che non poteva fare parte in alcun modo della giurisdizione di una bambina.
Ma dentro di me lui è sempre stato la parte di me che non ce l’ha fatta. E io sono sempre stata quella che ce l’ha fatta a spese sue, come in una specie di sacrificio pagano in cui gli dei hanno preteso di scegliere quale fra noi avrebbe pagato per le colpe dell’altro.

Perfino scrivere, dopo che ho lasciato il lavoro, è diventato impossibile: dove vuoi andare, Fede? Cosa pretendi di fare? Non hai più nemmeno un lavoro, non sei nessuno.
Ho pensato a lungo che per me non c’erano speranze, che la fiducia non aveva senso. Che non potevo essere utile a nessuno. Che non avevo niente da dire a nessuno. Che non potevo guardarmi intorno, perché quel che si muoveva intorno a me dimostrava che aveva ragione chi, per anni, mi ha trattata da impotente.
Tutto si è mosso, come in un bradisismo, e non c’è stata nessuna struttura, nessuna impalcatura della mia vita, che sia sfuggita a una revisione critica pesante e appuntita.

Lentamente, da poco tempo, mi sembra che tornare ad aver fiducia abbia senso; che posso dare a me stessa qualche soddisfazione; che posso essere d’aiuto a chi mi ama; che so cosa chiedere a chi mi ama.

Tutta questa lunga cosa noiosa per dire che nel mio tentativo di rinascere c’è l’Irlanda. L’Irlanda è cruciale. È il luogo in cui io sono solo io, per come mi si vede, per come mi si vede agire e per come mi si sente parlare. Per come mi si percepisce a pelle.
È il luogo in cui la mia storia non conta.
È il posto in cui – dopo che nel 2010 dissi a Catherine Dunne (che era stata mia insegnante a un corso; mica un’amica. Eppure non bisogna essere amici, né amici di amici, a quanto pare, con le brave persone) ‘Ma perché non proviamo a fare qualcosa che metta insieme scrittori irlandesi e scrittori italiani?’ – nel momento di scrivere un editorial sul modo in cui è nato l’Italo-Irish Literature Exchange, la mano che scrive quell’editorial mette nero su bianco che quell’idea è venuta a me: a una benedetta signora Nessuno che un giorno ha detto una cosa, e subito dopo – sul marciapiede ovest di O’Connell Street a Dublino – si mise a telefonare per la gioia a tutti gli amici che pensava potessero essere interessati a quest’idea.

Ieri sera guardavo le foto del mio soggiorno in Irlanda del 2011.
È vero: spesso pioveva. Spesso piove. Ma a guardare quelle immagini io ho pianto di gioia e di nostalgia, perché in quel posto io ero io. Io sono io.

Avrò nostalgia anche di qui, lo so.
Avrò nostalgia di alcuni amici che adoro e so saranno sempre al mio fianco.
Avrò nostalgia delle mie pietre. Ma tornerò.

E intanto studierò, scriverò, camminerò. Forse imparerò a pescare. Vorrei.
E intanto metterò me stessa davanti a uno specchio che mi dice la verità: se riuscirò a fare qualcosa sarà perché sono riuscita a imparare una lingua che conoscevo male; perché sono riuscita a entrare in relazione con persone che di me non sanno niente.

Io devo molto all’Irlanda. Qualunque cosa accada, l’Irlanda ha fatto molto per me.
È stata quell’Altrove di cui avevo bisogno quando il Qui mi strozzava.

Ci sono ragazzi, in Irlanda, che vanno all’università a studiare musica e danza tradizionale. Ci sono ragazzi, e persone adulte, che decidono che si mettono a scrivere per professione. E c’è chi dice loro ‘sì, insisti, non mollare’.

E quel che ora confesso è che io a Catherine Dunne voglio un mare di bene, e che sono felice di averla incontrata, perché è una donna vera, gentile, generosa, forte, seria, determinata, solida, calda.
E voglio bene a June, un tornado inarrestabile che non sa neanche quanto è grande.
E voglio bene a Anthony, al suo continuo ‘to make a long story short’. E a Lia, che a Dublino fu la mia prima deliziosa insegnante di scrittura. E a Celia, così serena. A Jack Harte, così accogliente e sorridente.

E voglio bene a me stessa, adesso.
E sono felice di andare a leggere cose mie a Dublino e – poi – a Listowel.
E sono felice di andare a stare vicino allo Shannon.
E sono felice di andare via di qua.
Anche se avrò nostalgia, e rischio la delusione.
Ecco.

Leggo sul Corriere online che la Federazione nazionale della stampa, cioè il sindacato unico di categoria, nella persona del suo segretario generale Giovanni Rossi, l’Ordine regionale e nazionale dei giornalisti, e il presidente del consiglio regionale della Calabria hanno firmato un accordo in cui si stabilisce che i giornalisti hanno l’accesso – e solo nelle giornate in cui si riunisce il consiglio regionale – solamente a una parte limitata dell’edificio in cui si svolge il consiglio regionale, che non sarà possibile intervistare né rivolgere domande ad alcun consigliere al di fuori dei luoghi che a questo scopo sono stati deputati.

Se, per caso, il giornalista incontrasse sulle scale il «consigliere x», gli è vietato porgere domande, pena la cancellazione dal registro degli accreditati.

E qual è la motivazione addotta dagli organismi di categoria?
A leggere il pezzo, questa:

[È] «una scelta per tutelare i professionisti e pubblicisti con contratto, evitando che il Palazzo del Consiglio sia frequentato da cronisti precari».

Credo che sia una motivazione agghiacciante, e tento di spiegare perché.

Innanzittutto – indipendentemente da ogni altra cosa – il consiglio regionale è l’assemblea dei rappresentanti che sono stati eletti dai cittadini: limitare la loro facoltà di parlare e limitare la facoltà dei giornalisti di chieder loro conto e ragione di quel che fanno è un’iniziativa di gravità mai vista, che cancella il principio del diritto-dovere di informare i cittadini.

Da un altro punto di vista, mi domando perché gli organismi di categoria si pongono il problema di far certificare (ad altri soggetti, poi, e questo è un inquietante atto di sottomissione che lascia i giornalisti più soli e indifesi, e proprio per colpa degli organismi di categoria) chi sia titolato o no ad entrare al consiglio regionale.

Non vogliono che ci entrino i precari, dicono.

E perché?, io mi domando.

Verosimilmente, risponderebbero che ci sono troppi precari sfruttati dagli editori, e che l’iniziativa serve a tutelare la qualità del lavoro dei giornalisti doc.

Be’.
Se i precari sono sfruttati dagli editori, perché Fnsi e Ordine non se la prendono con gli editori, invece di prendersela con la libertà di stampa che dovrebbero difendere?
Forse perché – a parte quello di dire signorsì agli editori facendo finta di aver detto signornò – non hanno nessun potere nelle redazioni, e vanno a cercarselo fuori?

Vanno da mamma a farsi aiutare, e nel contempo nemmeno si accorgono di quel che dicono: e cioè che chi è precario – non, attenzione, chi non è giornalista. Chi è ‘precario’, indipendentemente dal fatto che sia o no iscritto all’Ordine – non deve essere ammesso a svolgere la professione.

Cioè, per capirci: un free lance che, indipendentemente da qualunque testata, vuole verificare qualcosa al consiglio regionale (una delibera, un atto, un indirizzo, un verbale…), non può farlo.
E non può farlo non perché glielo impedisce un qualche potere di cui il giornalismo potrebbe rappresentare il controcanto, ma proprio gli organismi della sua categoria.

Se questo è il sindacato, sono fiera di non avere voluto rinnovare la tessera.

Se quel che scrive il Corriere online è vero – e io non posso esserne certa – sindacato e ordine hanno sottoscritto un’intesa indegna.

Non penso niente di buono su Matteo Renzi, né sui ‘brand’ che propaganda: giovanilismo, moderatismo, nuovismo, semplificazione, ‘rottamazione’.
Il pensiero di avere uno come lui a Palazzo Chigi mi inquieta profondamente.
Non per niente, dal Pdl fanno sapere che se lo voterebbero a occhi chiusi.

Ma questo è niente.
Leggere che l’ex An Giorgia Meloni sarebbe contenta di votare il nome di Renzi in nome di un «patto generazionale» mi sembra sufficiente a farmi una pessima opinione di quest’idea.
Non c’è niente che può accomunare una generazione, se non le idee politiche. E quando sono diverse, il fatto di avere tutti la stessa età è completamente insignificante. A meno che non si carichi il fatto di essere coevi di un senso che essere coevi non ha, se non per una generica comunanza di scenario (ben diverso, peraltro, se si è figli di una famiglia ricca o di una famiglia povera).

«Io credo che noi siamo in un tempo nel quale la nostra generazione deve dimostrare che è meglio delle precedenti», dice la Meloni.

Ecco.
La sola idea che uno possa pensare che la sua è una generazione migliore della precedente mi fa venire i brividi di nausea.
Un’affermazione del genere è conclusiva: dimostra definitivamente che la generazione della Meloni non può – per motivi intrinseci – essere migliore di nessun’altra generazione.

Ah.
Dice anche: «Noi non abbiamo il problema che hanno avuto le passate generazioni che, se stavi dall’altra parte della barricata, dovevi essere un mostro».

Male.
Molto male.
Coi ‘ragazzi di Salò’ e con chi li difende io non ho niente in comune, nemmeno se chi li difende avesse la mia età e avesse visto i miei stessi cartoni animati.
Di telefilm e cartoni possiamo anche parlare. Ma quando si tratta di politica, io a certe persone non ho niente da dire.
Coi post-fascisti non si può stare. Non politicamente.

E questa è una cosa che è piena di senso, considerando da dov’è nata, e per opera di chi, la Costituzione della Repubblica italiana.
Altro che «mostro», altro che «patto generazionale».

Raramente sono stata triste e angosciata quanto in questo periodo.
A migliorare il mio umore e aumentare le mie speranze per il futuro non basterebbero – temo – nemmeno due settimane alle Bahamas.
Ma di sicuro leggere certi titoli di giornale non mi aiuta. Mi sento sempre più giù.
È come una lotteria che ha per premi una lavasciugatrice, un levapelucchi elettrico e un aspirabriciole da tavolo.

Questa è la lettera che un signore ha scritto a un giornale di Verona:

Viaggio spesso tra Verona e Bressanone con il treno regionale e ogni volta mi devo imbattere in scene non degne di un Paese che si considera civile ed europeo.

Non parlo del disservizio dei treni (ormai noto a tutti) ma dei gruppi di extracomunitari (viaggiano in sciami per farsi forza) che regolarmente salgono senza biglietto. Il balletto che inizia alla vista del controllore (quando c´è) ha dell’incredibile. Gente che corre da una carrozza all’altra cercando di sfuggire alla richiesta di biglietto.

Quando poi il controllo viene effettuato allora sì che si scatenano scene al limite del’assurdo con prese in giro nei confronti del personale di Trenitalia e di noi onesti viaggiatori.

Non affronto poi l´argomento delle urla o telefonate a squarcia gola fatte da queste persone.

Ora mi chiedo come mai non si vede mai un poliziotto su questi treni ma solamente sulle frecce?
Come mai la polizia nelle stazioni, se c´è, è chiusa negli uffici?

Dunque, gli «extracomunitari»:

1. rendono un luogo non civile né europeo;

2. viaggiano in sciami (ergo, sono molesti e pericolosi come le vespe, ma purtroppo non fanno il miele. Viaggiassero almeno in due o tre, toh, ancora si potrebbero forse sopportare…);

3. salgono «regolarmente senza biglietto» (che abbiano o no i soldi non è un problema nostro; se non hai i soldi, sta’ giù dal treno e vai a piedi. Un’idea, signor firmatario della lettera: se di controllori ce ne sono pochi perché l’esimia Trenitalia deve risparmiare, perché non propone ‘istituzione dell’«onesto-viaggiatore-sceriffo», abilitato a immobilizzare e sanzionare gli sciami di extracomunitari?);

4. fanno dei «balletti» moralmente riprovevoli fuggendo da una carrozza all’altra (e noi che vorremmo non essere infastiditi dalla massiccia trasmigrazione di questi germi patogeni ci sentiamo gravemente offesi dalla loro libertà di movimento. Bisognertebbe che avessero almeno una palla di piombo al piede: poi vorrei vedere come farebbero a fare i balletti…);

5. organizzano scene «al limite dell’assurdo», che – diciamocelo – son cose che bisognerebbe sanzionare con la reclusione a Guantanamo;

6. prendono in giro «il personale di Trenitalia», e vabbè, ma prendono in giro perfino «noi onesti viaggiatori»: noi onesti non possiamo essere presi in giro da nessuno, ca@@o. Vabbè, magari ci prendono in giro perché noi interveniamo, facciamo commenti sulla loro indegnità… Ma che sarà mai? Noi possiamo. Noi siamo «onesti viaggiatori»;

7. parlano a voce altissima, e telefonano a voce altissima. Somma maleducazione tipica dell’extracomunitario, questa.

Il viaggiatore onesto – invece – sussurra educatamente, in genere; o al limite parla pianino pianino. Silenzia il cellulare. Guarda basso e dice signorsì, signor padrone.
Oh. Forse mi sto sbagliando.
È l’extracomunitario che dovrebbe guardar basso e dire signorsì signor padrone.
Senza virgole, ovvio: la punteggiatura mica la conosce.

Un copia-incolla dalla home page di Repubblica online.
C’è da uscire di senno.
La sequenza rende chiaro che è tutto tremendamente assurdo.

Renzi sotto tiro [ma se ne sta facendo di tutti i colori, pur di dividere il Pd!]: sono amareggiato vd
Finocchiaro: “Miserabile”. Marini: “Offensivo”
Per il sindaco di Firenze non sono adatti al Quirinale. Attacco alla ex capogruppo sulla vicenda della spesa ad Ikea con la scorta. La replica: “Ignobile che arrivi da un componente del mio partito” [meglio se fosse arrivato da Grillo? Non potrebbe mettersi l'anima in pace e capire, una buona volta, che Renzi vuol distruggere il Pd e tanto gli basta?]. Risponde anche l’ex presidente del Senato. Il sindaco: “Mi impegnerò perché questo Paese sia vincente” [oh, la parola magggica!!! The winner is...](foto)
LETTERA DI RENZI A REPUBBLICA “Per il Quirinale non basta la fede” [ci vogliono pure la speranza e la carità, può darsi]
Ilvo Diamanti Presidenzialismo preterintenzionale – tabelle
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REPUBBLICA DOMANI
Il Pd presenti
un nome al Paese
Meno tre all’elezione. Il partito di Bersani ha il dovere di proporre un candidato da presentare all’opinione pubblica [che idea: all'opinione pubblica?]. Il commento del direttore Ezio Mauro. Entrate nel cuore del giornale che troverete in edicola di GIANLUCA LUZI

Btp record, a 9 miliardi
Draghi striglia le banche
“Tassi troppo alti”
Boom nel primo giorno di offerta sul mercato del nuovo titolo di Stato a 4 anni (scheda), tanto che il Tesoro chiuderà l’offerta già domani. Lo spread a 307 punti. Borse europee in calo. Il governatore Bce punta il dito contro la mancanza di finanziamenti per le piccole e medie imprese [e di chi non ha un'impresetta chi se ne importa?] / BORSE IN DIRETTA
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Casaleggio: no politici al Colle vd [andranno meglio i fruttivendoli o gli ingegneri?]
ma poi: “Se M5S sceglie Prodi…”

TeleQuirinale Guarda tutto lo speciale [muoio dalla voglia di gustarmelo]
Il guru del Movimento interviene da Torino (FOTO) mentre si vota per il secondo turno delle Quirinarie [opperpietà]. Grillo si ritira [tesoro: ce lo vedevo benissimo, al Colle]. Domani l’esito. Lombardi: voteremo il nostro fino alla fine [Brava, faje vede chi sei, a 'ste quattro pappemolle]. Riunione Pd-5S solo dopo il risultato. I Cinque Stelle chiedono diretta streaming. Becchi: “Se vince Prodi lascio il movimento” [Sto tremando, lo giuro]. Nyt: “Grillo pericolo per il continente” [Toh. Alle volte...] scheda voto
TELEQUIRINALE Ezio Mauro – Bei- Ceccarelli – De Gregorio – Giannini- Longo – Milella – Riva – Rosso – Tito – Merlo
La gaffe Lombardi: minimo 50 anni, dov’è scritto? [Nello Statuto Albertino, Piccola Lomby]
Crimi in prima sul Frecciarossa: “C’era sciopero” [La prima classe è il Male Assoluto! I Cittadini non possono prendere la Prima Classe del SuperTreno! Se c'è sciopero devono al massimo prendere il calesse, e in ogni caso se prendono la prima classe poi devono purgare con almeno sette andate e ritorno in bus da o per destinazioni disagiate e immerse nel degrado]
Si vota da giovedì alle 10 Lo speciale
L’INCHIESTA DI CONCITA DE GREGORIO – Il no di Strada [se vuole l'accompagno a No. Mi è di Strada, non si preoccupi].
BLOG Un cittadino sul Colle di M.BRACCONI
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Come no.
Condivido subito.

La fonte è la stessa – direi che è certamente un’agenzia di stampa, oserei dire l’Ansa – ma alcune cose restano in ombra, sfumate.

Di che parlo?
Del modo in cui il quotidiano veronese L’Arena, storicamente piuttosto indulgente con l’amministrazione del sindaco leghista Tosi, e il quotidiano padovano Finegil (gruppo Repubblica-l’Espresso) il Mattino di Padova scrivono online la notizia delle 35 espulsioni decise oggi dalla parte veneta della Lega, quella che si fa chiamare Liga Veneta, ai danni di altrettanti «bossiani» che a Pontida s’erano spinti a rumorose manifestazioni di dissenso verso la linea del segretario regionale (loro dicono «nazionale»; ma, insomma, ci siamo capiti) Flavio Tosi.

Perché dico che la fonte è la stessa?
Innanzitutto per un segnale grammaticale sconcertante che compare pari pari in entrambe le versioni.
Ecco le immagini che lo dimostrano.
La prima è uno screenshot del pezzo dell’Arena online.
La seconda del pezzo del Mattino online (in questo caso, se si clicca l’immagine si ingrandisce).

In entrambi i casi ho evidenziato la frase in cui è attestata una torsione tremendamente creativa (forse senza precedenti, ma non posso giurarlo) del verbo «svanire»: usato, in senso causativo, come se si trattasse del verbo transitivo che – purtroppo – non è.
Nella frase: «Desiderio svanito sul nascere dallo stesso Zaia», «dallo stesso Zaia» è complemento d’agente.
È chiaro che «svanito» significa, qui, una cosa come «fatto svanire», «vanificato».

Escludendo che un lapsus così singolare e coraggioso possa avere simultaneamente confuso i neuroni dei giornalisti che a ottanta chilometri di distanza gli uni dagli altri stavano mettendo il pezzo in pagina, l’unica conseguenza che ne posso ragionevolmente trarre è che la fonte a cui hanno attinto sia stata la stessa, e che il testo sia stato copiato da entrambi, sebbene verosimilmente non nella stessa misura.

Se, per dire, il Mattino di Padova dice, per esempio, che «in 150 bossiani hanno manifestato in silenzio» eccetera, L’Arena si limita a un «in 150 hanno manifestato in silenzio» eccetera, limando il sostantivo «bossiani».

Ma non è, questa, l’unica differenza.

Il Mattino, in effetti, scrive anche nel titolo che Tosi se n’è dovuto andare scortato dai carabinieri.
Ecco qui sotto (cliccare per ingrandire).

Non so se quel che viene scritto sia vero oppure no: so, però, che il Corriere online riferisce, come si vede nella foto qui sotto, di una situazione piuttosto tesa, e conferma il particolare dei carabinieri.

Tra l’altro, nella home page, il Corriere online titola così:

E cosa scrive, invece, L’Arena online?

Il titolo è questo:

I toni sono assai sfumati: a Tosi, nel titolo, non toccano insulti, ma «sguardi gelidi» (la locuzione «gelidi sguardi» si trova, comunque, tanto nel pezzo dell’Arena quanto in quello del Mattino). «Ben diversa» (da quella riservata a Zaia), si legge, «l’accoglienza per il segretario sindaco di Verona».

E nel testo?
Nel testo c’è il passaggio fotografato qui sotto, che compare identico anche nel pezzo del Mattino online, dove tuttavia si dice dell’atmosfera concitata, degli spintoni, e anche dell’intervento dei carabinieri, di cui L’Arena online non parla, almeno fino a questo momento (sono le 15.01 di sabato 13 aprile 2013).
Ecco qui.

In un bel pezzo moralista, un capolavoro di grammatica creativa.
Credo di non avere niente da dire.

In Gran Bretagna, un giornalista freelance è morto di freddo – così sembra – mentre stava facendo un reportage sulle condizioni di vita delle persone senza casa, avendo deciso di trascorrere una settimana da homeless.

Ecco cosa ne scrive il Corriere online:

Voleva realizzare un sogno, diventare reporter televisivo. Per arrivarci non si sarebbe fermato davanti a nulla: come, ad esempio, vivere nelle condizioni di un barbone per una settimana, al freddo, senza risorse.

Per il suo «sogno» non si sarebbe fermato davanti a nulla.
Scriteriato, eh?

E cos’è quest’enormità che aveva pensato di fare? Cos’è quest’impresa imprudente e inaudita che aveva deciso di tentare?
«Vivere nelle condizioni di un barbone per una settimana, al freddo, senza risorse».

Un’avventura senza precedenti, decisamente.
Non si segnala, nella storia del giornalismo, nessun cronista che abbia osato tanto, che abbia sconsideratamente rischiato fino a quel punto.

E poi:

Obiettivo? Fare un reportage «dal vero» sui senzatetto e impressionare così un’importante emittente televisiva. All’insegna di quel giornalismo-verità che, a volte, sconfina nell’eccesso.

Cioè.
Capiamoci.
Fare un reportage è una cosa talmente incredibile che per definire la sua genuina natura di inchiesta occorre virgolettare la locuzione «dal vero».

Ma non è tutto.
Questo ragazzino senza testa non è che volesse fare un servizio perché voleva fare un servizio; non voleva fare il giornalista perché era giornalista.
No: voleva «impressionare un’importante emittente televisiva».

Non era, insomma, uno che ci credeva.
Era solo un povero cretino.

E non è che fosse cretino solo per ingenuità. Era cretino anche perché era seguace – inaudito, inaudito – di «quel giornalismo-verità che, a volte, confina nell’eccesso».

Qui mi viene un capogiro.
Cos’è il giornalismo-verità che a volte (s)confina nell’eccesso?
Voler raccontare come stanno davvero le persone che vivono senza casa, e volerlo fare per una settimana?
C’è gente che vive una vita intera senza avere una casa. Certo: non fa giornalismo-verità, ma evidentemente confina con l’eccesso.
Certi barboni non hanno proprio il senso della misura.
Così come certi freelance britannici.

Il pezzo prosegue:

Ed è andata male a un giovane inglese di 26 anni, Lee Halpin, il sogno si è infranto in una notte troppo, troppo fredda.

Insomma: questo sconsiderato ha giocato alla roulette russa, ha deciso un «o la va o la spacca», e quando ha premuto il grilletto – ahilui – nel tamburo c’era il proiettile. A lui che «sperava di ottenere uno stage in questo modo nella redazione» «è andata male».

Morale?
Fare i giornalisti «dal vero» è un eccesso.
E ci si può rimettere la pelle.
Meglio tenere il culo avvitato alla sedia.

(Il suo video qui sopra non mi sembra affatto il video di un povero scemo, o di un giovanotto di belle speranze. Parla di una sua «candidatura a una posizione lavorativa nell’ambito del programma di Channel 4 relativo al giornalismo investigativo». Mi pare piuttosto diverso dal tentare di «fare colpo»).

La mascella dell’ibrido in questione è stata rinvenuta nel Veronese.
Pare che egli sia nato da una mamma neandertaliana e da un padre homo sapiens.
Quello che non si sa è chi dei due fosse lo straniero.
Ma io un’idea ce l’ho.

Piesse: se veramente l’ibrido è uno solo, be’, in quel caso io penso di sapere chi è…