E por falar nisto...

Quando sinto que dói, já passou

2011-12-31T19:56:00.000-08:00

Descobri que minha incapacidade habitual de perceber o presente verdadeiro, e confundir com ele o passado imediato, é a minha deficiência principal. Raramente consigo driblar essa limitação e frequentemente me sinto perdido de minha experiência.

Quando sinto que dói, já passou. Mas, por outro lado, minha fraqueza funciona às vezes como bênção. Sentir que dói quando já doeu, minimiza a dor. Torna-a, se não tolerável, ao menos suportável e há momentos em que me surpreendo sentindo por ela uma curiosa e fugidia ternura, como se quisesse entender não apenas o que me dói, mas o que dói naquilo que me atormenta, como se fosse a dor o seu próprio algoz, da mesma forma que sou por vezes o carrasco de mim mesmo.

Teus olhos, minha amada, vossos risos,meus amigos, a devoção e o êxtase são exceções a essa miopia de minha existência, quase a sua negação. E aí, em vocês, que, por instantes duram a eternidade dos sonhos , vislumbro o momento presente, sem começo, sem fim, na eternidade de um ponto, o kairos, o momento agudo, e ilumino-me.

O olhar da amada, jóia bruxa, reencontrada quando acreditou que eu existisse, o beijo de espiritual malícia, ensinam-me concretamente sobre o presente verdadeiro e me sugerem que nada passou, nem mesmo a dor que só percebi quando acreditei que ela havia passado. Tudo sou eu, e tudo está presente. Faço disto a minha Luz na mulher que eu amo.

A música dos amigos, sua poesia e as risadas que ainda ecoam, contam-me elas também a sua amorosa história, onde me reconheço. E os percebo como o outro eu mesmo, perdoando-me quando os amo, e aceitando em mim o que neles por vezes me assusta, mas me cativa.

Tudo passou, e tudo está aqui, no mais profundo de mim mesmo. E essa alegria me abre uma janela até então desconhecida, por onde antevejo o que em mim brevemente também terá passado, fazendo-me mais eu mesmo do que pensava ser.

Feliz Ano Novo...

Quero dar-te um amor

2011-12-06T10:15:00.000-08:00

Quero dar-te um amor que te espante
que tanto seja e tanto cante
que surpreenda ao constatares
a aventura nunca vista
e que só quando radicalmente o navegares,
eu em ti de fato exista.

Um amor que te comova
te envolva o corpo e abrace a alma
com toda calma desespere
a ausência tua,
a dor que fere, luminosa,
desejo antigo pela amada nua

Dar-te um amor definitivo
com nova história e antigas lendas
que só com isto tu entendas
que somos um, realidade,
e que em nós, tudo é um ponto
e que um ponto é eternidade.

__________________

Foto © Paulo Sallorenzo

O poema foi publicado anteriormente
na Revista Ilustrada (http://www.sallorenzo.com.br/)
de dezembro,onde o fotógrafo partilha conosco a sua fotografia,
verdadeira poesia visual. Sallorenzo anima também
um inspirador blog fotográfico, que você pode acessar em
http://sallorenzoluzimagem.blogspot.com

Teoria da conspiração:

2011-11-27T14:28:00.000-08:00

a sociedade secreta dos médicos

Num mundo como o nosso, em que cada coisa supostamente clara, cada transparência parece ter algo de secreto ou estranho por trás, as teorias da conspiração desempenham um papel de ponta. Pelo menos como uma forma de se arrumar explicações pra coisas que a gente não consegue entender. Dentre as mais fascinantes teorias da conspiração que conheço, há uma que envolve os médicos, e que fiquei conhecendo recentemente.

Médicos sempre foram intrigantes para mim. Aquelas figuras de branco, cheias de autoridade, sabendo sobre a gente um monte de coisas de que a gente nem desconfia, alternando frases lapidares com longos e simbólicos silêncios...

Claro, a expressão reverente de minha avó e de minha mãe, enquanto o doutor as examinava — ou a um de nós, quando éramos crianças — sempre me pareceu meio exagerada, quase religiosa. E era coisa da cultura da época mesmo. Um pouco como a admiração do analfabeto, diante daquele que lê “de carreirinha”. Mas eu custei a perceber que também tinha por eles um certo temor respeitoso do qual não me dava conta antes, e que aquilo me causava algum incômodo. Aqueles papos entre médicos, que a gente escutava sem querer, quando um pedia a opinião do outro sobre um determinado problema, só serviam pra piorar as coisas. Não basta o jargão, ainda tinham de complicar? “Há indícios de alopecia androgênica”, dizia um. “Não tenha dúvida, vai ter de fazer uma laparo”, sentenciava outro. Ou “não se pode desprezar uma possível glicosúria”, considerava um terceiro. Frases soltas que a gente colhia aqui e ali, e ficava com a impressão de que eles, apesar de salvarem vidas, falavam de fato uma língua morta.

Teoria da Conspiração

Com os anos (e a idade), me esqueci um pouco disso tudo. Achei que, enfim, estava exagerando. Médicos passaram, então, a ser... médicos! Gente que estuda pra consertar gente, e para adiar o máximo possível o descarte de nossas carcaças, mas que são humanos, limitados em seus poderes, como todo mundo. Aquela visão incômoda deles como personagens até misteriosos, quase sobre-humanos, que viam através da gente, acabou se esvaindo pelo caminho, até não restar mais nada daquilo.

Bem, em termos. Recentemente fiquei a par de uma teoria da conspiração que renovou meus temores a respeito dos homens e mulheres de branco. Alguém me segredou ao ouvido que eles, claro, não são seres sobrenaturais, mas integram uma temível sociedade secreta internacional, encarregada não apenas de curar, ou salvar vidas, mas também, dentre outras coisas, de castigar-nos por nossas faltas e nosso pouco caso com a saúde. Essa sociedade, segundo a teoria, seria um emaranhado de células secretas, misteriosas câmaras subterrâneas e corredores sombrios e clandestinos, que, na superfície, manifestam assépticas clínicas, consultórios, hospitais (às vezes não tão assépticos assim), laboratórios e até setores significativos da indústria farmacêutica. Tudo fachada...

A princípio achei exagero. Mas meu interlocutor tinha excelentes argumentos. “Já reparou como os exames que os médicos nos solicitam são quase sempre uma fonte de sofrimento”? Não pude deixar de levar em consideração aquelas palavras. Isso é castigo mesmo... Quando me lembro dos exames preventivos das mulheres, por exemplo, afasto rapidamente aquelas imagens da minha imaginação, temendo pesadelos à noite. Sempre que elas me narram como se lhes apertam, amassam os seios, eu peço pra mudarem de assunto. E nós, homens de mais de cinqüenta, que temos de fazer o nosso preventivo anualmente? Antes, havia apenas a constrangedora prática dos médicos, entrando com o dedo onde não são chamados, para examinar a próstata pelo método Braille...Tá, tá certo, não demora tanto tempo assim, é coisa rápida, sem dúvida. Mas já poderia ter sido abolido, com as novas tecnologias, os exames químicos e tudo mais que está agora à disposição dos urologistas. Hoje em dia, eles podem fazer uma leitura quase perfeita de nossa situação hormonal, por exemplo — por exames clínico-químicos. Ou mesmo dar uma sacada no jeitinho da próstata, que a ultrassonografia revela claramente e sem maiores problemas. Pra que o dedo, gente? Não adianta, a prática Braille continua. “É ainda muito confiável”, asseguram maleficamente os doutores...

E olha que nem precisava mais do dedo, para castigar o infeliz. A tecnologia atualmente em uso pelo urologista já traz um duplo avanço: tanto mostra claramente a próstata, quanto castiga exemplarmente o paciente. Ficar uma hora sem urinar, depois de haver ingerido cinco ou seis copos com água, um imediatamente seguido do outro, sem intervalos, tanto facilita a observação da próstata (pela dilatação da bexiga, sei lá!), quanto traz indizível sofrimento e exemplar castigo para o paciente, algumas vezes causando conseqüências surreais, que não ficaria bem examinar aqui.

A tecnologia aperfeiçoa tudo...

A coisa da ressonância, então... Já viu o que é você entrar naquela máquina, com o ferreiro do inferno martelando aquela lataria, e ainda sem poder se mexer? Se rolar uma coceirinha, corre o risco de ser advertido. Se não for chegado a dormir fechado num caixão, como Drácula, aí então a coisa piora ainda mais. Tem gente que nunca entra numa engenhoca daquelas. E há exames ainda mais cascudos, como aquele em que o proctologista (por que alguém escolhe uma especialização dessas, meus deuses?) examina o você-sabe-o-que enfiando literalmente uma câmera, sei lá se fazendo algum documentário tipo Nat Geo explorando os submundos do Umbral, ou algo assim.

´"(...) o pobre médico sofreu pesadas ameaças (...)"

E há ainda muitos outros exemplos. Alguns deles na medicação que os homens e mulheres de branco receitam. Não sei se a indústria farmacêutica tem a sua própria sociedade secreta, ou se é um ramo avançado da misteriosa sociedade dos doutores. “Não leia a bula!”, advertem alguns deles. Aí você espera chegar em casa e, pá!, vai ler a bula. Imprudente paciente! Os eventuais efeitos paralelos desses remédios maravilhosos variam desde prosaicas diarréias, até convulsões, cegueiras temporárias e perda de memória e de cabelo. Perda de dinheiro não, que a maioria deles já traz isso embutido no preço pra gente, e nem precisa constar na bula.

O braço acadêmico da misteriosa sociedade

Meu interlocutor — que prefere manter-se no anonimato, pelo menos até o seu próximo check-up anual — me revelou algo ainda mais espantoso. Um aspecto do ensino em medicina que, ao que tudo indica, é a cereja no bolo da rotina prática médica. Na fase final dos estudos, no último semestre da faculdade de Medicina, eles freqüentam aulas de uma cadeira que é obrigatória e absolutamente secreta: Anticaligrafia. As aulas constituem-se, praticamente, em exercícios para piorar a letra de quem quer que tenha cometido a imprudência de tentar a carreira de médico, tendo letra legível. Eles aprendem a ter letra de médico, aquela mesma com que escrevem as receitas e pedidos de exame, que precisamos fazer decifrar na farmácia ou no laboratório, onde há especialistas nesse tipo de criptografia.

“(...) a sociedade secreta tudo sabe, tudo vê (...)”

Há tempos, meu cardiologista revoltou-se contra esse estado de coisas e, num gesto comovente de solidariedade para com seus pacientes, passou a fazer tudo pelo computador. Até mesmo as receitas. Tinha, inclusive, um programa especial pra isso... Mas a sociedade secreta é onipresente. Tudo sabe, tudo vê. De repente, de uma hora pra outra, ele voltou à antiga prática da letra ininteligível. Quando perguntávamos o porquê daquilo, sempre desconversava. Diz o meu interlocutor que o pobre médico sofreu pesadas ameaças da Sociedade, que iam desde promessas de duas horas sem urinar, depois de doze copos d’água, a três horas ininterruptas dentro da máquina de ressonância magnética, sob a égide do ferreiro do inferno...

Entendi que estava sendo ridículo

Mas... quer saber? Aos poucos percebi o tanto de bobagem que eu vinha falando, com essa história de sociedade secreta, teoria da conspiração e tudo mais. Pra falar a verdade, eu nunca acreditei muito nisso. Foi má influência de Julio, meu irmão mais velho. É ele o meu misterioso “interlocutor”, e foi ele que inventou essas bobagens, só de onda, pra provocar minhas neuroses e pirar a minha cabeça. Brincadeira de mau gosto em cima da minha paranóia.

Saquei isso há pouco tempo, quando conversei com uma querida amiga, ela mesma médica, a respeito dessa temível teoria da conspiração, tecida em torno dos médicos. Foi bom, porque ela me tranqüilizou, e seu bom humor me fez ver o quanto eu estava paranóico. Cheguei a me achar ridículo. Ela riu muito e fez piada com aquilo, dizendo que até que não seria má idéia, que eles, médicos, precisavam mesmo domar a gente, porque nós éramos muito irresponsáveis com a saúde, etc.

Mas quando eu entrei no detalhe da cadeira de Anticaligrafia, ela ficou séria de repente. Simulou um abraço, abriu um sorriso amarelo e forçado, e segredou ao meu ouvido:

— Por favor, mude de assunto. Nós não estamos autorizados a falar sobre isto...

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Créditos das ilustrações (por ordem)

— Saul and the Witch of Endor, de Benjamim West. Detalhe
— Coubert, sem título
— Egg, de Odilon Redon

Com que cara eu fiquei?

2011-10-01T19:50:00.000-07:00

Lá vinha eu, pela rua Paulo Barreto, ainda constrangido emocionalmente, afetado pela arte que me pegou de surpresa — por mais que eu soubesse de antemão onde estava me metendo — quando, já quase na Voluntários da Pátria, alguma coisa me chamou a atenção, à minha esquerda (algo que mais senti do que vi) e me fez olhar em sua direção. Como eu caminhava devagar, e tenho, na minha cabeça, um mudador de tempo, ou de velocidade, não sei, o que eu vi se passou muito lentamente, para a minha percepção ferida, alvejada com talento, mas sem dó, nem piedade, pelos jovens artistas que participaram da Grande Final do II Festival de Cenas Curtas, ali no Centro Cultural Solar de Botafogo, de onde eu saíra havia apenas alguns minutos.

Olhando agora para de onde vinha aquela radiação toda (aí já na mais completa câmera lenta), dei com uma moça, sentada numa cadeira, que me olhava intensamente. Um olhar e um sorriso diferentes, iluminados, que me incluíam, mas transcendiam-me também, e abarcavam inteiramente o mundo, sem que me abandonassem. Aquilo durou alguns longos, eternos segundos e causou-me um bem-estar inexprimível. Como se me consolasse do tanto que quis chorar (mas não podia!), ao identificar-me, surpreso, com o texto brilhante de uma das cenas concorrentes — de poucas horas atrás, no Festival — que falava da força e da intensidade de dez minutos de amor e êxtase, diante das energias desperdiçadas dos “pra sempre” hipnoticamente esgotados. Como se me libertasse da necessidade e da obrigação de ser lógico, de ser coerente, e das expectativas libertariamente frustradas na cena da mãe que não reconhece a filha, no momento em que, poucos segundos antes, eu poderia jurar ser o mais feliz de ambas. Como no presente de poder rir um pouco de mim mesmo, ao rir dos outros e de sua história de divisão entre ousadia e medo, sem que aquilo me fizesse temer o momento, ou que me obrigasse a transgredir.

Sem parar de caminhar, notei, então, que, ali, sentada sobre a cadeira, na Paulo Barreto, aquela moça voltava o seu olhar e o seu sorriso para as próprias pernas, e que sobre elas havia uma criança, um bebê, que ela continuou a mirar com aquele sorriso iluminado e extático. “Não era pra mim esse olhar”, foi a primeira coisa que pensei, “ela nem me viu”. E achei graça daquilo. Todo aquele amor, aquele enlevo que ela sentia pelo bebê que tinha sobre as pernas, iluminou-a, e ao olhar para mim, atraída talvez pelo simples movimento de um passante, que a distraíra por instantes, traduziu tudo naquela luz que me atingiu, que me tomou por inteiro, e me transformou por momentos, talvez. Ou para sempre.

Segui o meu destino (agora me lembro! Eu me dirigia ao mercado pra comprar algum vinho), examinando os arredores do velho Botafogo de sempre, mas dando a tudo uma nova cor, e um novo significado que eu não tinha a menor intenção em definir. Comprei o vinho e voltei finalmente à casa, preparando-me para tomar uma ducha antes de fazer o café.

"(...) o presente de poder rir um pouco de mim mesmo, ao rir dos outros
e de sua história de divisão entre ousadia e medo (...)"
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Ingrid Klug - Melhor atriz, e melhor cena,
no II Festival de Cenas Curtas, com "Encontro Duplo" (http://www.youtube.com/watch?v=jSJREOILNf4)

Foi então que me dei conta: é claro que foi para mim aquele olhar. Foi um olhar sem maiores compromissos ou intenções, sim, mas para além do que ela mesma pudesse desejar, foi alguma coisa que me abençoou com a luz que lhe vinha de toda aquela graça sentida sobre as pernas. Um olhar que de mim voou ao mundo e o percorreu num instante, até que ela voltasse novamente a mirar a fonte de toda aquela iluminação.

Perguntei-me, então, o que havia eu dado a ela. Como a olhei, e o que de mim — transtornado pela arte dos jovens atores e roteiristas do Festival de Cenas Curtas — pude passar, quer tenha ela percebido ou não? Com que cara, enfim, eu fiquei? Jamais poderei responder. Nunca saberei o que passei para ela, naquele momento. Não houve tempo. Porque por mais que um espelho mágico me pudesse mostrar a mim mesmo por inteiro e por dentro, tornar visível a cara do que sinto, era a minha dor e a minha alegria, vividas na arte de pouco antes, que devem ter-me tornado visível para ela. Mas já irremediavelmente transformado, um instante depois — sem que ela ou eu pudéssemos perceber — por tudo aquilo com que ela própria me tocara.

Desperta

2011-09-04T18:55:00.000-07:00

De Etienne Dinnet – titre inconnu - detalhe

Desperta, mercador de cavalos, poeta maldito do Iêmen. Desperta e olha no céu o horizonte dos pássaros, oculta a pedra no jardim. Desperta e percebe: olhos que ainda te miram de longe, medalhas de prata sobre os cabelos, os dentes grandes que te mordem os lábios após o beijo, água no deserto,
jóia bruxa de Alexandria.

Flui veloz em teu quarto a sombra luminosa da menina, rápida como o tempo, esmagadora como uma saudade. Jovem feiticeira fugidia, fugitiva, nudez sob o manto negro, magreza nervosa que te recebe incandescente, o coração perdido de amor. Êxtase e sonho, poeta, vôo silencioso na noite. Desperta e olha.

Como se ouvisse um piano

2011-08-23T22:39:00.000-07:00

Pintura de Franz von Stuck - detalhe

É como se eu ouvisse ao longe um piano. Não sei o que pensar, acordando assim, no meio da noite. Mas a música me parece real e não pára. Toda a noite se cala, para que ela a invada e me surpreenda, atraindo-me para onde não conheço. Às vezes é como se tocasse dentro de mim, como se conhecesse cada um de meus segredos e se risse disso. Ou como se tentasse ela própria evitar a lembrança do abismo, pela observação da minha dor.

Mas sei que estou acordado. E essa música me traz alguma coisa, alguém, uma lembrança. Quase palpável, prestes a surgir ali, diante de mim, como uma aparição assombrando-me gentilmente. Alguém de quem bebo o nome e adivinho o perfume. Alguém de quem amo e celebro o sorriso. Epifania do que busco sem conhecer. Mas não a temo, chego a desejá-la, e ela então não aparece. Ou não a vejo.

Quase entendo porque não vê-la. O que antes via, agora pressinto. E se é doloroso não ver mais, é desconcertante sentir tão proximamente real. Acordar na noite, de repente, desorientado, o coração aos pulos, querendo acreditar estar despertando de um sonho ruim, é o impacto maior com que a realidade imediata pode brindar um homem nos seus limites. Versos para um piano que inventa uma melodia sem palavras. Mas, enfim, um sorriso me consola, e — como uma canção, que o piano não fez senão introduzir — uma brisa me vem, de uma distância que não sei avaliar. Terna, me sorri, afaga-me para me consolar e diz que me ama.

Alexandria

2011-07-25T15:20:00.000-07:00

          Não vi na noite desfazer-se a ponte,
          e a despedida que se passa ao longe,
          a voz que canta, ao raiar do dia,
          é estranha história sussurrada antes,
          um Sol suave, que ilumina o Nada,
          e acende a marca da canção amada

          Lembranças vivas, muito além do tempo
          Segredos outros, teus outros instantes
          E quando os vejo, jovens amantes,
          sonhando sonhos do viver um dia,
          Sonho com eles um novo encontro
          Outra canção,
          Alexandria....
_________________________________________________

De volta, à noite

2011-07-10T20:19:00.000-07:00

Já faz tempo que anoiteceu. Apenas chego de volta à casa e a olho sem conseguir me surpreender muito. Deveria estar mais perplexo do que me sinto agora, porque, de certa forma, ela me causa alguma estranheza, assim a meia distância, enquanto chego, encaminhando-me à porta de entrada. E, no entanto, tudo reconheço, mesmo antes de ter entrado... Mas é estranho sentir como se as coisas dissessem palavras sem sentido onde tudo devesse ter um sentido. É estranho como procuro sentido em todas as coisas. Penso que talvez o sentido que eu vejo nas coisas, e que faz-me reconhecê-las, seja uma espécie de hábito nascido da ilusão de conhecê-las. Talvez eu não conheça nada e apenas esteja perdido. Talvez seja melhor olhar tudo pelo menos mais uma vez.

Enquanto me aproximo penso, então, na absurda possibilidade de nada reconhecer, quando entrar na casa. De estar enlouquecido, confundindo fantasias com lembranças que posso ou desejo ter de onde moro. Da mesma forma que tenho confundido pessoas, esperado delas o que não entendem, que tenho misturado sentimentos. Da mesma forma que, às vezes, tenho acreditado viver certas histórias, para depois perceber que, na verdade, vivi outras. Lembro-me do poeta, dos poetas, de mim. E rio de tudo isso. Os poetas sempre vêm em meu socorro, perguntando, sem preocupação, “e se for assim mesmo, no que mudam as coisas?”

Afinal, tranqüilizo-me. Possivelmente não mudam em nada mesmo... Talvez tenha sido apenas eu que mudei muito rápido, ou o breve giro na noite tenha me mudado, e a adversidade tenha agido como estímulo. Talvez ela me tenha testado e aguçado. Talvez apenas tenha agido como instrumento para revelar o que já estava ali, aguardando Coragem e Fé. Ou então, mais uma vez, foi o Amor que me invadiu francamente, sem aviso, buscando-me, com clareza e em paz, curando-me de velhas feridas, a língua úmida direta ao Coração.

Ou um, ou outro

2011-06-29T12:46:00.000-07:00

                 Descobri esta noite, num sonho,
                 Muito pouco, ou quase nada

Que a realidade que conheço

É só uma história sonhada

Apenas não sei por quem

Nem de onde o sonho vem

Ou sonha Deus

Ou sonho eu

Ou sou um sonho de Deus

Ou Deus é um sonho meu

Vinho & chocolate, camarada!

2011-06-12T16:53:00.000-07:00

(Carta a Vinícius)

O dia cai, e acabo de me levantar, para fazer o café. No outono anoitece mais cedo, e apenas a tarde finda, a noite adianta-se, soberana. Este ano faz mais frio do que de hábito.

Na TV, ligada ao acaso, Dr. Jivago segue quase no final, e enquanto hesito em deixar a cama, recém saído da sesta prolongada, surpreendo-me ao ver na tela Julie Christie (tão linda!) Geraldine Chaplin, Omar Sharif, Rod Steiger... Chego a estranhar-me, e pergunto-me não onde estou, mas quando estou, porque é curiosa a sensação que me toma por inteiro, mas suavemente, nesta tarde já adiantada de domingo. Enquanto afasto as cobertas, para sair da cama baixa, e olho pela janela o céu escurecer aos poucos, tudo me evoca os tempos em que assombrava-nos a luta, a onipresente revolução que nos consumia a alma, ao mesmo tempo em que, no corpo, fratri carissimo, crucificávamos a rosa entreaberta, e alumbrávamo-nos na paixão espiritual dos loucos de Deus.

Malgrado tanta luta e metafísica, a casa resiste e ainda agora dormita, preguiçosa. E preparo o café, lembrando-me de que hoje, após o almoço - a massa deliciosa ao azeite - consumi com chocolate o que restava do vinho tinto alentejano com o que fizera a refeição. Acho graça. Sempre soube que não se deve misturar diferentes bebidas alcoólicas. Mas surpreendo-me com o fato de que minha curiosa mania de degustar certos doces com o melhor vinho possa deslocar-me tanto no tempo, e alucinar-me. Fazer-me sentir próximos aqueles que viveram conosco as aventuras, mas que, na verdade, já imergiram em estranhas névoas, deixando para trás apenas recordações e o perfume inequívoco de sua realidade. Saber distantes, inda que tão próximos, os amigos e os momentos que eram realidade em torno de outras mesas de café e de catedrais imaginárias que tornavam imaginário o mundo que hoje acreditamos real, e que buscávamos transformar pelos combates no céu e pelos combates na terra.

Mas é preciso andar. Sair da cama, sair dos sonhos, do que não existe mais. É preciso deixar em paz memórias que são histórias, lembranças que são crianças perdidas nas dobras do tempo. Revoluções adiadas, Luz insuspeita, o coração em chamas, espreitando-nos num anoitecer de domingo. Saber o que fazer ainda um dia com isto.

Olhando adiante para uma das portas internas da casa, inquieto-me. Eu a conheço. Mas é como se depois dela, nos corredores já obscurecidos pela noite, vibrassem, silenciosos, novos segredos, e alguma coisa ainda me falasse.

E se ela voltar? - Que música eu vou cantar?

2011-06-04T23:31:00.000-07:00

(ou Cry Me a River - não sei cantar essa canção)

Tem músicas que a gente canta fácil, cantarola e guarda sempre num cantinho da memória, pra lembrar de repente. Às vezes no chuveiro, às vezes bebendo vinho, ou às vezes nada: simplesmente parando e deixando vir a canção. Aliás, acho que é nesses momentos que ela vem mais forte.

Ocorreu-me, há pouco, que uma das canções de que mais gosto, e da qual mais me lembro, é a lindamente ressentida Cry Me a River, um clássico da música dita “americana”, que fala daquele gostinho apurado de serena vingança, ao qual, por vezes, desejamos reservar direitos,quando a pessoa amada saiu da vida da gente, seja de forma repentina, tempestuosa ou (quase sempre achamos que) injusta e insensível. Mas retorna assim mesmo ao local do crime, depois de haver descoberto que... bem... você sabe... [pigarro – ajeite a gola] ...aquilo de “eu te amo”, ou “ainda te amo”, ou mesmo “jamais deixei de te amar”... essas coisas que de vez em quando a gente adora, mas às vezes teme ouvir...

— Metiiiiiido, diria ela. Aquela mesma, a mais recente a me deixar à deriva. Diria, aliás, com o apoio de outra, veterana, também muito querida, que recentemente me chamou de “narciso”, ao comentar minha crônica Apaixonei-me (http://eporfalarnisto.blogspot.com/2011/04/apaixonei-me.html), só porque eu falei das mulheres e meninas que me amaram (ela ignorou o e outras que nem tanto ,que acrescentei a esse discutível narcisismo)...

Trilha sonora para o tema da revanche

Bem, o fato é que a reação de cada um – esteja ou não ainda motivado por quem o abandonou sem a menor cerimônia – vai variar muito. Afinal, cada história é uma história. Uns verão essa volta como algo incômodo. Como um fantasma retornado do além, para assombrá-los mais uma vez. Outros, como a resposta às suas preces, às suas fantasias mais improváveis, ou até mesmo como uma possível prova de que Deus existe. Os mais soberbos verão a arrependida voltar rastejando, humilhando-se, por mais altiva e serena que ela na verdade esteja, mesmo “reconhecendo o seu erro”. Mas se houver aquele espírito de revanche, de “ela agora vai escutar”, de “chegou a minha vez de lhe dizer umas coisas”, cada um de nós pode, pelo menos, ter a sua própria trilha sonora. É só escolher. Olhos nos Olhos, de Chico Buarque, por exemplo (gravação do próprio, da Bethania, ou, pasmem!, na belíssima interpretação de Agnaldo Timóteo); Você Abusou, de Antonio Carlos e Jocafi (com eles mesmos, ou Maria Creuza e Vinícius de Morais); Se você pensa, de Roberto e Erasmo Carlos (com Roberto, ou Lulu Santos, ou, mais recentemente, Pitty, ou Jota Quest), e outras, menos votadas. Mas não adianta. São todas belíssimas, todas super-apropriadas pra dizer as coisas, desafogar a alma, desabafar, falar assim, na lata, fazer a pessoa escutar, ouvir... Mas só me vem Cry Me a River, fazer o que...

E olha que a canção é antiga. Foi composta entre o final dos anos 1940 e o começo dos 1950, para que Ella Fitzgerald a cantasse num filme ambientado nos loucos anos 1920. Mas a diva acabou não cantando, e a primeira artista a realmente gravar a música foi Julie London. Ainda assim, há muito tempo atrás, em 1955, para o filme Sabes o que Quero (The Girl Can't Help It), de 1956, em que a própria Julie atua, ao lado de Tom Ewell – o mesmo de O Pecado Mora ao Lado (The Seven Year Itch), com Marylin Monroe e, bem mais tarde , muito mais tarde, já nos 1970s, o senhorio do policial Baretta, no seriado televisivo de mesmo nome – que estrelou o filme, com Jane Mansfield.

Alguém pra me dar o tom

Não sei vocês, mas pra mim é isso mesmo: Cry Me a River é a melhor resposta, o melhor desabafo que eu poderia expressar, diante de quem me abandonou, mas agora voltasse, sem saber o que fazer, cheia de santo-antoninho-onde-te-porei, tentando voltar às boas. Claro que eu não pagaria o mico de sair cantando Now you say you're lonely / You cry the whole night through / Well, you can cry me a river, cry me a river / I cried a river over you. Mas como música de fundo, e como tema da conversa, quem sabe?

A mim, no entanto, não basta o tema. Eu precisaria do tom. Não me aventuro a sair assim, dando essa bronca toda, fazendo essa cobrança, cheio de moral, não sei se conseguiria. Preciso de alguém que me desse não apenas a canção, mas a forma de expressar o que ela diz, o clima. Então, fico pensando: qual seria o intérprete em que eu me inspiraria, para dar o tom, a marca, a interpretação dessa letrinha danada de revanchista, pra desafogar a alma? Bem, de tanta gente que gravou Cry Me a River até hoje, especialmente três me parecem, por assim dizer, donos da bola, ou seja, artistas habilitados a realmente dar o recado como eu sinto que se deveria dar: Julie London, Barbra Streisand e Joe Cocker [veja os vídeos ao final do texto]. Outros artistas, depois deles, também gravaram a música, como Michael Bublé e Denise Welch. Mas esses três aí são os melhores momentos de Cry Me a River, pode acreditar.

A gatíssima Julie London – a primeira a gravar – dá o tom da tristeza. Ela canta o que a gente sente, ou como se sente: perdido, sem força, como se duvidássemos da realidade do que aconteceu, como se tudo não fosse senão um sonho, um sonho mau, do qual não conseguimos acordar.

Já Barbra Streisand... olha, ninguém melhor do que ela pra dar o tom magoado de Cry Me a River. Ela canta irônica, ressentida, joga na cara mesmo, e faz do que a letra tem a dizer a sua melhor resposta, a sua vingança, o seu desabafo.

E Joe Cocker... O que dizer dele? Bem... só agora, escrevendo aqui, é que eu me dei conta de que... não sei! Tantos são os tons, tantas são as matizes da emoção em Cry Me a River, com Joe Cocker, que a princípio, eu não saberia o que fazer com isso. Ele canta muito doido. Revoltado, mas forte. Sofrido, mas como quem se garante e empresta à sua dor uma perplexidade de quem diz Chore muito, eu já chorei muito por você, mas venha pra festa assim mesmo. A autoridade do maestro Leon Russel (one, two, three, four!), a alegria das vocalistas e, sobretudo, o sábio desvario de Cocker – que me dá a idéia de que o mais importante de tudo é tudo ter vivido – confundem-me, mas me fascinam.

Só que... quer saber? Eu não consigo cantar essa canção. Nem mesmo simbolicamente. Nem me inspirar nela, pra dizer umas verdades a quem possa voltar, tentando reconciliação. Como mandar alguém chorar um rio inteiro, se eu mesmo choro hoje cada vez menos por elas, e quase chego a me sentir curioso diante do meu próprio sofrimento? Como dizer Agora você diz que me ama / então prove / chore um rio inteiro / porque eu chorei um rio por você, se eu não costumo acreditar nas provas que se apresentam para as coisas impossíveis de serem provadas?

Melhor é aceitar que não conseguiria cantar Cry Me a River para uma amada arrependida que me procurasse em busca de nós dois. Acho que seria forçar a barra. Talvez usar de soberba, ou de narcisismo, vá lá que seja. Ou talvez eu simplesmente não tenha essa cara de pau toda. Mas, convenhamos, se eu mudasse de idéia, minha referência seria o sofrimento transformado em experiência. A dor em um convite para a festa. Uma festa bem barulhenta, com coristas, guitarras, teclados, um maestro de cartola e uma canção acelerada e louca para celebrar tudo sem ressentimento. Eu não saberia o que fazer dessa história toda. Talvez não conseguisse dizer-lhe umas boas, ou jogar na cara, ou qualquer outra coisa por aí. Mas, na verdade, nem sei se desejaria isso mesmo. Só sei que, a essas alturas, seria tudo muito, muito divertido.

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Os três melhores momentos de Cry me a river

Julie London, cantora e atriz – a fantasia de nove em cada dez adolescentes dos 1950s – canta Cry Me a River num tom triste e como uma visão do principal personagem do filme Sabes o que quero, que tenta fugir da lembrança de uma de suas maiores desilusões amorosas

Barbra Sreisand canta a canção, ressentida e irônica, num programa da TV americana, por volta de 1966

Joe Cocker dá a sua versão única, numa das apresentações de sua turnê com a companhia Mad Dogs & Englishmen, em 1970.

Pergunta-me o Demônio

2011-05-14T19:39:00.000-07:00

Pergunta-me o Demônio por que tanto atribuo aos artistas. Por que choro, às vezes, diante da obra de arte, e por que é a arte todo alimento que desejo nesses pequenos pedaços de eternidade. Pergunta-me não sem ironia, o sorriso não exatamente cínico, mas sarcástico, o alento materializando-se sobre as barbas, forte como o de um animal.

Olho-o mover-se nas vestes negras, o manto, o rosto soberbo, olhos amarelos revelados sob o capuz depois descido às costas e confesso: - é a ti que busco, meu amigo, aos deuses, semi-deuses, daimons que se alimentam do sublime, em que êxtase e transgressão conquistam não delícias imediatas, mas o Paraíso Absoluto. E, então, caminho por lugares que não consegues alcançar. Ou não alcanças mais. Teatros sombrios às duas da tarde, poeira das cortinas e sombra dos dançarinos. A Rua da Carioca, o violonista negro sentando diante do shopping, em Botafogo, os dedos nervosamente libertando a perfeição. Mulheres & homens em máscaras, vivendo um outro si mesmos; poetas, pintores, cinema luminoso avançando no mais fundo de mim mesmo e revelando-me meus próprios segredos, e os que eu ainda não buscava conhecer. Imagem & Luz. Música. Assim me emociono, e toda a vida pulsa incontrolável, generosa e bela diante de mim. Para além disto, o indizível.

Diz-me o Demônio que, então, peco por soberba, já que de mim mesmo faço artista, poeta e escritor, tenso e extático sobre o teclado, respirando arte sem reservas, tentando ser o que são os melhores, os deuses, semi-deuses e daimons que volitam no Empíreo e se precipitam à noite no mundo, para assombrá-lo com beleza e força.

É de mim apenas ousadia, respondo. É um movimento em direção ao que me seduz, à saudade, ruptura e fruição. Não sou eu mesmo, sou meu irmão em transubstanciação. Sou teu gêmeo, Demônio, o outro ti mesmo, e a arte é, então, a minha prece, religião. Hidromel, delícias, sentidos, o mais contundente do exercício é não se saber até onde ou no que resulta. É, por si mesmo, iluminação & arte.

E ele, silencioso, senta-se à janela, e ouve-me, olhando além, para onde não há senão negror e estrelas.

Apaixonei-me

2011-04-26T15:35:00.000-07:00

Apaixonei-me. Apaixonei-me novamente. Logo eu e logo agora. Logo quando penso, ou sei que não mais me apaixono, apenas me encanto. Apaixonei-me. E por meu amor. Pela paixão. Pelo que sinto e tenho sentido em todos esses anos. Pelo que tenho visto e vivido na arte, nas noites, nos longos silêncios cheios de poesia e música; nas mulheres, nas meninas que me amaram, e em outras que nem tanto.

Apaixonei-me, como sempre. Pelo que me percorre como única corrente, como força, como suave mistério e liberdade. Mais do que livre voar, do que sair do corpo. Apaixonei-me intensamente, e novamente. Ou talvez não. Talvez sempre, desde sempre. Talvez eternamente.

Será que você vai gostar?

2011-04-10T19:20:00.000-07:00

Jessie J.

De tempos em tempos, tenho feito a pergunta acima, por meio de uma newsletter virtual de mesmo nome, que envio a alguns amigos, pra mostrar uma canção, seja ela de lançamento recente, ou coisa antiga mesmo.

Estive pensando e achei que, em vez de ficarem duas coisas separadas – o blog e a newsletter – posso colocar uma dentro do outro, e assim alcançar a um número maior de pessoas.

Então ficamos assim. O E por falar nisto... continua como um espaço dedicado principalmente à literatura, sobretudo crônicas e poesia. Eventualmente também a artigos sobre cultura, terapêuticas, comportamento, etc. E, de vez em quando, envio um boletim do Será que você vai gostar?, só pra mudar um pouco o ritmo e partilhar boa música.

O primeiro envio da newsletter vem em conseqüência de um vídeo que minha querida amiga Luciene, de Sampa, postou no Facebook.

Luciene mostrou pra gente o vídeo da genial Adele, inglesinha surgida na mesma época da explosão da pequena daimon, Amy Winehouse . Adoro as duas, embora Amy tenha um lugar de destaque pra mim, hors concours mesmo... Agora proponho pra vocês a fantástica Jessie J. . Britânica, como Amy e Adele, Jessie faz um estilo mais pop, bem diferente do sempre bem-vindo black classicão e do excelente standard de Adele, e do soberbo soul/blues/jazz desamericanizado de minha querida Amy.

Britânica, como Amy e Adele,
Jessie faz um estilo mais pop

No entanto, Jessie J. varia bastante nesse nicho pop. Bonita, simpática, às vezes cínica, outras mais gaiata mesmo, Jessie tem, sobretudo, talento e atitude. Duas canções dela estão atualmente em destaque. A primeira, Do it like a dude cujo vídeo coloco aqui, é um pouco mais pro pesado. A gaiatice da menina suaviza um pouco o clima. Vale a pena conferir. Importante ficarmos atentos também às bailarinas, na fantasia de bad girls. As performances são curtas, mas vigorosas e belas.

O outro vídeo de Jessie J. que desejo partilhar com vocês é o da canção Price Tag, que ela gravou (e atuou, no vídeo), ao lado do rapper B.O.B. Aqui o lance é bem mais pop mesmo, e o charme gaiato da menina dá mais o ar de sua graça. Mas sempre com atitude e com uma voz que é como um pit bull: não muito “grande”, mas consistente, eficaz, forte e exuberante. Jessey!

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A mim...

2011-03-26T22:29:00.000-07:00

Voa até minha noite

a alma da bruxa

Não. Não vou defender Khadafi...

2011-03-17T15:31:00.000-07:00

Mas também não vou entrar nessa onda histérica contra o cara, que poderia se justificar, caso quem está por trás dela fosse, pelo menos, confiável.

Não que eu ache Kadhafi um santo. Longe disso. Embora eu já o tenha admirado por vários motivos, não descarto a possibilidade dele ser um ditador e/ou de ser uma pessoa cruel.

Mas cuidado com esses gestos nobres da ONU e das potências ocidentais. Querem ver? Vamos dar uma historiadinha básica...

Guerra do Golfo

Lembram? Foi uma guerra contra uma figura desprezível, sim, Saddam Hussein. Mas não custa lembrar que, antes, Saddam era amiguinho dos EUA, que davam força pra ele, para que controlasse os mujahedim da região e protegesse o petróleo contra rivais do Tio Sam. Inclusive, na guerra do Iraque contra o Irã (guerra sangrentíssima, de ambos os lados) os Estados Unidos apoiaram o Iraque e Saddam Hussein. Mas a gente fica na dúvida: qual era o verdadeiro Saddam? Aquele “bravo líder”, aliado dos estadunideses no Oriente Médio, ou o ditador sanguinário que eles mandaram enforcar alguns anos mais tarde?

Depois, aí sim, veio a Guerra do Golfo. Saddam Hussein, por cruel e ditadorial que fosse (e aparentemente era mesmo), tinha suas razões para invadir o Kwait. Na época, Hussein começava a trocar o sistema de petrodólares pelo de petroeuros, o que piorou a situação dele junto aos EUA – inimigos fraternos da então nascente União Européia - que já vinham fritando o cara e colocando de lado a velha amizade. A invasão foi justamente pelo Kwait apoiar os EUA, interferindo nos preços do petróleo, pra esvaziar Saddam. Isto equivale a uma declaração de guerra. Fora o fato de que o Iraque sempre reivindicou o Kwait como parte de seu território. Segundo essa versão, o Kwait, assim como o Líbano, seria uma invenção do Ocidente.

Duvidosa vitória

Finda a Guerra do Golfo, ficou a idéia de que os EUA Unidos haviam vencido, o que foi questionado por intelectuais dos próprios EUA, como Timothy Leary, por exemplo, que – entrevistado por Marília Gabriela, quando de sua visita ao Brasil, ainda nos anos 1990 – escutou dela uma pergunta que incluía a afirmação “tendo os Estados Unidos ganho a Guerra do Golfo”, e respondeu à minha atônita colega: — Mas quem te disse que meu país ganhou a guerra? Os Estados Unidos ganharam uma guerra contra o Iraque sim, só que foi a guerra da informação, a guerra da mídia.

Aisha, filha de Khadafi:
“Digo aos líbios e líbias de quem gosto
e que gostam de mim,
que resisto nesta casa”

Mas, ainda sobre a Guerra do Golfo, não é difícil lembrarmos daqueles garotos, pilotos dos caças e bombardeiros estadunidenses, que vinham super-empolgados dos bombardeios sobre o Iraque, tendo colocado em prática o que já vinham aprendendo desde crianças (porque adolescentes eles ainda eram), nos videogames. Voltaram curtindo, como quem ganha um jogo, já que a guerra atual é “limpa”, você não olha nos olhos do inimigo, enquanto tenta enfiar nele a espada ou a lança, como ocorria no passado. É uma guerra sem culpa. Para aqueles meninos, era como vencer num game.

Às acusações internacionais, de que os moleques e, conseqüentemente, os EUA haviam bombardeado civis, inclusive hospitais, onde já havia feridos de guerra (muitos deles crianças), respondeu-se que não. Que os EUA tinham excelência tecnológica, que os seus mísseis eram de “precisão cirúrgica” (acho que eram os “Patriot”, não estou certo), e que só foram utilizados em alvos militares e/ou estratégicos. E que mesmo que houvesse hospitais e outras instituições civis do lado dos alvos militares, eles não haviam sido e não seriam atingidos, exatamente pela “precisão cirúrgica” das bombas aéreas americanas.

Depois de dois anos, não se falava mais em Guerra do Golfo. O assunto não interessava mais nem à mídia, nem à opinião pública. Mas foi aproximadamente nessa mesma época (por volta de dois anos após o fim da Guerra), que saiu nos jornais uma notinha (eu mesmo li), mas uma notinha assim, pequetitinha mesmo, num cantinho da página, que noticiava terem sido aqueles mísseis de “precisão cirúrgica”, utilizados na Guerra do Golfo, na verdade um material em teste, pela indústria bélica dos EUA, e que havia sido considerado um fracasso tecnológico… E foi só. Não se tocou mais no assunto.

Há pouco tempo, chefes de estado de vários países
tentaram cair nas graças de Khadafi.
Ele não era mais o terrível terrorista

Então, embora a maioria das pessoas não tenha se dado conta dessa matéria (não era à toa que era pequenina, num cantinho esquecido qualquer da editoria internacional), o que ficou patente é que os EUA aproveitaram a guerra contra o Iraque para fazer do país atacado um campo de provas para seus mísseis, que acabaram ficando muito abaixo das expectativas e fracassaram. Assim como os mísseis Patriot eram o cocô do cavalo do bandido, tudo indica, claro, que civis e hospitais foram bombardeados SIM. Mas adivinha o que ficou na memória da opinião pública internacional, que vê TV e lê jornais, que se acha, por isto, tão informada e descolada, mas que só se lembra mesmo do capítulo de ontem da novela e do show politicamente correto do U-2?...

A queda do Iraque

Mais recentemente, como todo mundo sabe, os EUA invadiram o Iraque, com o pretexto de procurar por armas de destruição em massa, que Saddam teria e não queria entregar à ONU, armas proibidas pela Convenção de Genebra. Capturaram Saddam Hussein (que posteriormente foi executado) e ocuparam o país, recebidos como salvadores pelo povo iraquiano. Mas hoje esses salvadores não saem mais do Iraque e são simplesmente odiados pelo mesmo povo que Hussein oprimia e que os recebeu tão entusiasticamente.

O chamado "mundo livre"
consegue, finalmente, tirar Saddam do caminho
de seus campos de petróleo

O engraçado (se não fosse trágico) é que, da mesma forma que o desmentido microscópico sobre os milagrosos mísseis americanos, uma outra nota foi publicada na mídia, também sem grande destaque, dando conta de que as famosas e temidas armas de destruição em massa de Saddam Hussein jamais existiram. Foram invenção de um determinado opositor de Saddam, para forçar o Ocidente a depô-lo. O próprio inventor do boato, da falsa denúncia, foi quem confessou isto à imprensa internacional, e o fez alegremente, sem reprimendas da parte de quem quer que fosse, justificando a mentira pela “necessidade” de tirar Saddam Hussein do poder. E a seríssima ONU organizou visitas ao Iraque, em busca das tais armas, baseada unicamente num boato. Pode um negócio desses?

As “revoltas populares” do norte da África

Agora, como peças de dominó, começa a cair, sob supostas revoluções populares, uma série de países árabes, até chegar à Líbia do coronel Khadafi, a quem se quer depor pelo menos desde o governo Reagan, nos anos 80 do século passado. Naquelas tentativas, valeu tudo. Até acusar Khadafi de qualquer atentado terrorista, praticado em qualquer parte do mundo, como o da discoteca na Alemanha Ocidental, freqüentada por soldados americanos, mesmo que, depois de se bombardear a Líbia, matando-se muitas pessoas - dentre elas pelo menos uma criança, Hannah, filha de Khadafi - tenha-se admitido não haver evidências de que o atentado tenha sido realmente obra do líder árabe.

Incrível como, agora, de uns meses pra cá, tudo aconteça tão certinho. Como os “levantes populares” dão-se em seqüência, de forma tão organizada. Organizada como não são, como jamais foram os povos daquela região, que se dividem em tribos rivais dentro de seus próprios países, com diferenças seculares entre si, e mais ainda em relação a outras nações. Essas e outras coisas curiosas precisavam fazer a gente pensar pelo menos um pouco, antes de sair assinando, revoltados, petições para isso ou aquilo.

Khadafi na época da tomada do poder, e Khadafi hoje

Não lhes parece curioso, por exemplo, que Osni Mubarak, do Egito, tenha sido por tanto tempo mimado pelo Ocidente, que o chamava de "Presidente Mubarak", mesmo estando ele havia tanto tempo no poder, e que agora, de repente, a mídia do mundo inteiro tenha passado a chamá-lo de "ditador do Egito", assim sem mais nem menos?

Não lhes parece também curioso, que o Irã - tão democrático quanto o salto do meu sapato - esteja "dando força" e elogiando a "resistência dos povos contra opressores", logo ele, Irã, que sempre odiou Kadhafi e sempre, desde o início da pretensa "revolução" islâmica, tem oprimido o seu próprio povo, enforcado homossexuais, fuzilado mujahedins e mulheres em luta pelos seus direitos, e apedrejado adúlteros supostos ou reais?

Não lhes parece curioso, ainda, que esses povos, de forma tão "espontânea", tenham se sublevado pela democracia, inclusive na Líbia, e, de repente, a mídia esteja dizendo que os "cidadãos comuns" conseguiram uniformes e armas, tudo isto pela ação de desertores do antigo regime? Não lhes parece estranho a mídia, num momento dizendo que é o homem comum, o povão, que está se sublevando, e no momento seguinte citar o nome desta ou daquela cidade como "a sede do comando rebelde"? Não lhes parece estranho que tantos deles usem o barrete afegão?...

A guarda pessoal de Khadafi,
composta exclusivamente de mulheres
(EPA - Mike Nelson)

Não vou defender Kadhafi, embora eu já o tenha admirado em alguns aspectos. Por sua capacidade de liderança que derrubou o rei Idris, fantoche do Ocidente, e cujos abusos ninguém do lado de cá do mundo via com maus olhos, por motivos óbvios. Pelo seu extraordinário Livro Verde – tratado político, econômico e social, que prima pela democracia direta, enquanto denuncia que “toda representação é uma impostura”. Por sua pertença à nobre tradição sufi – no caso a Ordem Sanusi, em seu ramo mais libertário, que renega até os mestres tão comuns no sufismo ortodoxo, e prega que o fiel deve ser iniciado por sua própria consciência e mais ninguém... Não, não vou defender Khadafi. Quem me garante que ele não traiu a espiritualidade sufi? Quem pode me afirmar que ele realmente cumpriu, na prática, o que ele próprio pregava no Livro Verde? O que me assegura que ele é totalmente inocente de tudo que o Ocidente o tem acusado já há tanto tempo? Já há muito que aprendi a reconhecer os homens não por suas intenções, mas por suas ações concretas. Não. Não vou vou defender Kadhafi.

O discutido Livro Verde, de Khadafi:
base teórica - política, social e econômica -
da 'República das Massas', preconizada
pelo líder Líbio

Apenas me nego a acreditar automaticamente nos “mocinhos” deste filme. Se não ponho a mão no fogo por alguém que até há pouco tempo admirava, porque o faria por aqueles em quem nunca sequer confiei? Já viu, né? Os EUA estão armando os rebeldes, contra Muammar Khadafi, da mesma forma que armaram os guerrilheiros e mercernários afegãos, e Osama Bin Laden, contra os soviéticos, e o Hamas, contra a Fatah e a OLP. Vejam o que sobrou, como monstruosos e bastardos filhos desses casamentos.

O que tem por trás disso é barra-pesadíssima, e isto vai ficar claro a médio prazo.

Nós já perdemos o direito à inocência, amiguinhos.

Ou então... sei lá, esqueçam...

Pássaros

2011-02-08T11:57:00.000-08:00

Goya

                          Confundir um pássaro que se julga livre
                          com noites bruscas e canções de ódios inocentes:

                          nada mal para tua sobrevivência.

                         Mas tua sobrevivência
                         em quartos vazios, metralhados antes
                                                                             de tua chegada,
                         acreditava-se isenta de pássaros
                         e possuidora das armas dos irmãos
                         que não sabem que tu existes,
                         nem que os observas de dentro
                         de teu frio.

                         Teu sono povoado de poetas do ópio
                         atrai aves sementeiras e sem nome
                         — vindas de estrelas próximas e países distantes —
                         que morrem pelo caminho,
                         ou se perdem pelos pântanos,
                                                                durante a madrugada.

                         Surpreender um sobrevivente
                         com repentino despertar
                         é tolice que te custa caro
                         e desnuda tuas canções de infância e morte.

Vitor Belfort VS Anderson Silva

2011-02-05T17:49:00.000-08:00

Por quem torcer?

Tem muita gente que fica confusa e até desapontada comigo, quando sabe que eu gosto de MMA (Mixed Martial Arts), que nada mais é do que o nosso antigo ‘Vale-Tudo’, devidamente industrializado, comercializado e elevado à categoria de esporte emergente, nos EUA. Fazer o que? Não sou chegado ao futebol, nunca fui. E violência por violência, prefiro aquela sincera, sem disfarces, mas elegante e bela, sob controle e dentro de um código de honra, como é a praticada marcialmente nos eventos de Vale-Tudo, do que a desenvolvida “crocodilianamente” nos campos de futebol, fora do contexto, e com prolongamentos para os arredores dos estádios. É razoavelmente rara a pancadaria de torcidas dos eventos de Vale-Tudo... Neles, a briga não é briga, é luta, e ocorre dentro dos ringues e octógonos. E pronto. Ficamos melhor assim.

Muitos daqueles que sentiam aflição, quando me viam torcendo pela TV, em torno de lutas clássicas — como as do quase mitológico Rickson Gracie, no Japão, de Wanderley “Cachorro Louco” Silva, Alexandre Pequeno e Jacaré, também na terra do sol nascente, ou de Minotauro, Minotouro, Carlão Barreto e Vitor Belfort, na Inglaterra, Japão e EUA, e, mais recentemente, Lyoto Machida, Thales Leites, Tiago Silva, Tiago Alves, Shogum e Anderson Silva, na terra do Tio Sam (todos brazucas) — passaram a admirar os lutadores e sua arte, com apenas uma ou duas olhadinhas nos combates, a meu convite. Lembro-me de uma namorada que, aflitíssima, perguntou-me como eu tinha coragem de assistir aquilo, logo eu, que era um cara sensível, do bem, artista, escritor, etc. Era uma luta de Royler Gracie, contra um estadunidense cujo nome não me lembro agora. Convidei-a a ver alguns momentos do combate, para entender melhor o porquê do meu interesse. Ela sentou-se ao meu lado, aflita, e a meio de caminho, ainda se afligia, mas aí já torcendo pelo mais técnico e mais elegante da família Gracie. E quando ele finalizou o oponente com um arm lock, ela simplesmente fez um oooh!!!! , enquanto arregalava os olhos, completando depois com um bonito isso aí, cara...

Já minha irmã, Verinha, a princípio também perplexa com meu interesse nos combates livres, aceitou meu convite para assistir a uma luta... a partir da qual viu uma segunda, uma terceira, e terminou assinando um canal de TV especializado em esportes marciais. Hoje, ela está mais por dentro do que eu, e conhece a maior parte do jargão de lutas, qual lutador é mais ou menos técnico, acompanhando fielmente o melhor dos campeonatos, sem descuidar de ver os programas de comentários, e comentar, ela própria, as lutas e até as bobagens que, algumas vezes, quase nocauteiam a gente, vindas de alguns comentaristas que nem sempre sabem muito o que falar, e dizem qualquer nota, nos intervalos dos socos, chutes, chaves e quedas.

Embora os eventos de vale-tudo tenham tido início no Brasil e se desenvolvido no Japão, o maior evento mundial de MMA é o Ultimate Fighting Championship, criado nos EUA, nos anos 1990, por Rorion Gracie, o maior empreendendor da família criadora do estilo brasileiro de ju-jutsu, hoje conhecido e reconhecido como Brazilian Jiu-Jitsu (BJJ), ou Gracie Jiu-Jitsu. De início, os brasileiros ganhavam praticamente todas as edições, principalmente por causa do Jiu-Jitsu dos Gracie, que os americanos, ingleses, franceses, russos, japoneses, ninguém entendia direito o que era. Com o tempo, os gringos foram pegando a manha, vendo os vídeos de BJJ, e eles mesmos praticando a chamada arte suave, de modo que a coisa das vitórias retumbantes meio que se democratizaram. Os brasileiros continuaram destacados nos combates, mas agora sem aquela exclusividade dos primeiros tempos.

Carlson Gracie contra Waldemar Santana
nos momentos pioneiros e heróicos do Vale-Tudo brasileiro

O evento evoluiu, tornou-se mais vendável. De campeonato por chaves que era, sem luvas ou categorias de peso, e extremamente violento, passou a evento de lutas casadas, organizado por categorias, utilizando as luvas de dedos (40 onças) e se transformando no esporte que mais cresce nos Estados Unidos. Inclusive freqüentado por celebridades de outras modalidades esportivas, e até do teatro, do cinema, da literatura, e outros quetais. A essas alturas, Rorion Gracie já havia vendido a sua parte no Ultimate, e no final da história ficou tudo sob a presidência de Dana White, o homem de gênio que deu ao campeonato free style mais famoso do mundo o seu formato atual, palatável, altamente vendável , respeitável e milionário.

Sempre gostei de vale-tudo, e isto desde menino, quando via as lutas de Carlson Gracie contra desafiantes estrangeiros, no Maracanãzinho, ou os Heróis do Ringue, na antiga TV Continental, canal 9 e na TV Rio, canal 13. Eu era menino, nessa época, por volta dos oito anos de idade. Meu irmão, Julio, dois anos mais velho, praticava judô. Depois, em casa, treinava comigo, ensinando-me um judô “mexido” e não muito “cavalheiresco”, que logo batizamos “Jiu-Julio”, e usamos muito, pra lutar entre nós (“à brinca ou à vera”), e que pra mim teve grande validade pra me defender dos provocadores, na escola. Coisa de menino mesmo...

Rickson Gracie sobre Bud Smith
no Japan Open

Ultimamente não tenho acompanhado muito os eventos de Vale-Tudo. Verinha é que é a torcedora de plantão, de modo que é ela quem me informa, de tempos em tempos, a respeito do ranking atualizado, das subidas e descidas dos melhores lutadores (brasileiros ou não) e de quem está de posse do cinturão de qual categoria.

Foi por Verinha mesmo que fiquei sabendo de uma luta, que acontecerá na madrugada deste domingo, envolvendo dois dos melhores e maiores lutadores de MMA de todos os tempos: Vitor Belfort e Anderson Silva. Enquanto o evento não chegava, eu adiava uma decisão importante, que era escolher pra quem eu iria torcer. Como ficamos sabendo disso no ano passado, há alguns bons meses, deixei a coisa rolar. “A luta é só em fevereiro do ano que vem”, eu pensava, e não me preocupava mais com aquilo.

Royler Gracie finalizando Asahi
no Japan Open III

Acontece que o ano que vem chegou. E com ele, logo logo, fevereiro e a luta... Mas quem disse que eu consegui tomar uma decisão? Sou (muito) fã dos dois e ambos são carne de pescoço (ou casca-grossíssima, como se diz nos eventos de MMA). De modo que fico sem saber por quem torcer. E dá mesmo pra escolher? Olha só...

— Vitor Belfort, trinta e cinco anos incompletos, peso médio, começou a lutar muito jovem. Aos dezenove anos já era considerado um fenômeno e estreeou no MMA internacional, derrotando Jon Hesse, no SuperBrawl, nocauteando-o nos primeiros doze segundos de luta. Transferiu-se depois para o Ultimate Fighting, conquistando uma série de espetaculares vitórias, e sofrendo poucas derrotas em sua carreira. Passou por problemas bastante graves, de ordem familiar, e andou afastado dos ringues e octógonos, voltando a lutar depois na Inglaterra, no hoje extinto Cage Rage. De lá para cá, vem treinando para voltar em grande estilo à carreira. Sua forma de lutar sempre foi impactante. Profundo conhecedor da luta de solo, por meio do BJJ que lhe foi transmitido pelo lendário Carlson Gracie, ele, no entanto, prefere utilizar os punhos extremamente rápidos e afiados (é especialista também em boxe inglês), em geral levando o adversário ao solo, para nocauteá-lo com golpes demolidores, rapidíssimos e muito precisos.

— Anderson Silva, trinta e sete anos incompletos, vem da Chute-Boxe, uma academia de Curitiba que deu origem a alguns dos maiores compeões do mundo, como Wanderley “Cachorro Louco” Silva, por exemplo, que fez fama no Japão e foi o único brasileiro a derrotar Sakuraba, o japonês que nenhum brasileiro conseguira “botar pra baixo” antes. Anderson tem um estilo único. Elegante — especialista no Muay Thai, o temível boxe tailandês — braços e pernas longas (que contribuíram para o seu apelido Spider), luta como se dançasse. O combate mais violento vê sempre Anderson Silva como um bailarino que movimenta-se com uma leveza e elegância que surpreendem pela rapidez e impacto, com os quais o jovem brasileiro negro, de origem humilde, põe pra dormir os bem nutridos estadunidenses, japoneses, europeus, e quem mais conseguir chegar perto dele, no ranking dos pesos médios e no ringue. É talvez o único lutador que consegue manter a coreografia cinematográfica nos combates em que realmente se golpeia e derruba, sem ficção. É o detentor invicto do cinturão da categoria. Mas, vez por outra, deu-se ao luxo de ganhar peso, para enfrentar, em combates sem valer cinturões, lutadores bem mais pesados do que ele, vencê-los e voltar a seu peso, para defender o cinturão dos médios, contra ousados mas frustrados desafiantes.

Nesta madruga, por volta da 1h da manhã, no canal Combat Sport e, talvez, no Sport TV, esses dois gigantes das arte marciais mistas enfrentam-se no octagon do Ultimate, montado desta vez em Las Vegas. Por qual deles você torceria? Qual deles você esperaria vencer, para celebrar a vitória que só os gênios do combate, semi-deuses das artes marciais, conseguem conquistar?

Eu ainda não sei. Até lá, ou até daqui a pouco (o evento está começando), se eu não me decidir, que vença o melhor. Pelo menos o melhor da noite, porque, mesmo ao final do combate, dificilmente saberemos qual desses dois guerreiros é realmente o melhor.

 (...)

E deu... Anderson Silva!

Spider vence mais uma vez,
mantém o cobiçado cinturão dos pesos médios
e o título de melhor do mundo, peso a peso

Sabe que eu fiquei surpreso? Fiquei mesmo. E não foi pelo Vitor ter perdido não. Isso aí era uma incógnita. Ainda que The Spider fosse o favorito, Belfort tinha condições de derrotá-lo, sem dúvida. Mas poderia também ser derrotado, ninguém sabia o que iria acontecer. Minha surpresa foi no como a coisa aconteceu.

Iniciada a luta, os dois ficaram tempo demais se estudando, a ponto de levar o comentarista a dizer o que todo mundo já estava pensando: que a luta poderia surpreender e ser aquele combate chocho, em que ninguém toma a iniciativa, e ficam ambos tentando acumular pontos. O público, em Las Vegas, talvez tenha pensado o mesmo, porque embora tenha aplaudido a ambos, quando de sua entrada, agora começava a ensaiar uma vaia impaciente de quem quer ver luta e sabe que quem está no octógono é de ação e não de hesitação.

Belfort tomou a iniciativa,chutando Silva, e chegando a acertar-lhe um soco no rosto. Depois levou-o ao chão, golpeando-o rapidamente, mas sem muito sucesso. Spider não se impressionou com aquilo. Levantou-se rapidamente e continuou estudando o adversário. Só agora a gente vê que ele estava era sentindo a distância média em que deveria atuar.

Se era isso ou não, a gente não tem certeza. Mas o fato é que, antes dos quatro minutos do primeiro round, Anderson Silva chutou pra frente, com a canhota e simplesmente nocauteou o desafiante. Fim de luta.

É aí que eu me surpreendo. Rápido demais. No final da história, o dançarino nocauteou sem firulas o adversário, que é conhecido por ser dos lutadores mais rápidos e objetivos do mundo.

Mais uma vitória para o grande campeão, que mantém o cinturão, contra tudo e contra todos, e continua sendo, como insiste em afirmar the boss Dana White, o melhor lutador peso a peso (em todas as categorias) do mundo, em todos os tempos.

Evoé, Anderson!

Falou, bateu, ficou: inesquecíveis!

2011-01-16T16:29:00.001-08:00

E põe inesquecíveis nisso! Pelo menos pra mim. Ao longo do tempo, tenho escutado frases que bateram e ficaram, que se tornaram realmente inesquecíveis. Não estou falando daquelas frases edificantes, ou que nos levam imediatamente à reflexão filosófica. Não são frases como as dos grandes estadistas, por exemplo, tipo Winston Churchil (A maior lição da vida é a de que, às vezes, até os tolos têm razão), ou dos filósofos, como Pitágoras (Se o que tens a dizer não é mais belo do que o silêncio, então cala-te)... Claro, adoro essas frases, mas não é delas que estou falando aqui. Tampouco são aquelas de efeito, engraçadas e originais, como as de Groucho Marx (Eu não freqüento clubes que me aceitem como sócio), ou Keith Richards (Não tenho problemas com as drogas, meu problema é com a polícia). Não. São frases que escuto no dia a dia (anoto tudo!) e que, por um motivo ou outro, me espantam, ou me fazem rir e perceber o quanto cada um de nós é único na sua percepção das coisas e de si mesmos, e na sua expressão do que puderam perceber.

Quer ver um exemplo? Há muitos anos — eu era casado naquela época — voltei pra casa e dei de cara com a filha adolescente de minha mulher, sentada à mesa, cercada de seus babilaques de estudante. Pelo tanto de cadernos, canetas, livros, etc, ela parecia estar estudando. E estava mesmo. Só que em torno da mocinha havia uma balbúrdia dos diabos: a TV e o rádio estavam ligados, aos berros, os dois. Um com um programa qualquer de variedades, e o outro tocando música pop daquelas bem baticum mesmo. Assim, tudo ao mesmo tempo. Eu falei que não ia adiantar nada estudar com aquele barulho todo. “Não é melhor desligar isso?”, sugeri. E ela, a sério:

— Não, Marquinho. Se desligar, vai ficar o maior silêncio. Ai eu me concentro e acabo errando tudo.

Não é demais?

Uma outra dessas frases veio do irmão dela. Bem mais velho do que a menina, e na época com vinte e poucos anos de idade, trabalhando e tudo mais, ele tomara nas mãos um texto cuja leitura eu lhe havia recomendado. Não me lembro do que se tratava, só que era algo filosófico, uma leitura meio mística, algo por aí. Esqueci-me daquilo, mas no momento em que o rapaz pegou o texto pra ler, eu passei em frente ao quarto dele, que estava com a porta aberta. Olhei distraído, e vi que a figura tinha nas mãos os tais textos, mas não os estava lendo. Mirava o nada, com uma expressão vazia, algo triste, e parecia ter os olhos marejados. Aquilo me preocupou e interrompi o mais delicadamente possível os seus pensamentos, perguntando se estava tudo bem, se o texto o havia comovido demais... Ele moveu a cabeça devagar, na direção de onde eu estava, olhou-me e disparou, emocionado:

— Não sei, não tem nada a ver com esse livro aqui não. Mas me deu uma nostalgia não sei de que, uma vontade de chorar...

Parou de repente de falar, com uma expressão de surpresa, os olhos arregalados, como se estranhasse o que ele próprio havia acabado de dizer e arrematou:

— Iiiih...será que eu tô virando viado?

Qualquer truque contra a emoção... A gente faz tanto isso... em geral pra negar a dor...

Mas há quem decida as coisas mais rápido, sem ficar teorizando demais. Assim é Conceição, que trabalha pra mim há algum tempo, ajudando sua tia Lucinda a cuidar da minha casa, cozinhando, limpando e tudo mais. Conceição, que regula de idade comigo, é pessoa simples, valente, batalhadora, e trabalha incansavelmente pra ganhar a vida. Talvez por isso mesmo não goste muito de perder tempo. É direta, sem frescuras e sem meias palavras. Minimalista mesmo. No finalzinho da Copa do Mundo de 2006, com o Brasil já de fora, depois de uma campanha poser de eterno campeão do mundo, estávamos todos decepcionados aqui em casa. A maioria de nós já não ligava pra quem levaria a taça, já que a seleção brazuca tinha dado aquele vexame, desfilando garbosamente pelo campo, sem jogar nada. Mas a maioria de nós acompanhou tudo até o final, embora sem saber por quem torcer. Menos Conceição que, como sempre, sabia o que queria e foi objetivíssima:

— Entre mortos e feridos, eu prefiro a Itália.

Grande Concessa! Comentário mais do que apropriado para o final de uma guerra perdida, né não? Uma forma, também, de aceitar a dor, a derrota e já partir pra outra, sem reclamações e sem chorar o leite derramado.

Simples também era Maria, uma outra empregada que tive, muitos anos antes dessas considerações filosófico-esportivas de Concessa. Ao contrário dela, que gosta de conversar, Maria era silenciosa, observadora. Parecia preferir ouvir, prestava atenção a tudo, sem descuidar de seus afazeres.

Certo dia, eu havia recebido um telefonema importante, da França, e fiquei ao telefone, por pelo menos uns quinze minutos. Conversando em francês, claro, porque meu interlocutor não falava português. Depois desse tempo trocando idéias, desliguei o aparelho e encaminhei-me para a cozinha, em busca de um copo d’água, ou de um café, não me lembro agora. Quando entrei, dei com Maria parada no meio da cozinha. As mãos na cintura, ela me olhava com um misto de admiração e orgulho. Fiquei sem entender o porquê daquela atitude, mas ela não demorou muito a exteriorizar seus pensamentos:

— Puxa, seu Marco, o senhor fala bem estrangeiro!

Maria não ficou com a gente por muito tempo, não sei por que. Mas ficou na minha memória, devo confessar que mais pelo elogio do que pelos seus dotes de cozinheira.. Falar francês eu sabia que falava. Mas pareceu-me bem mais importante e erudito saber falar estrangeiro. Só você, Maria...

E talvez tenha sido exatamente pelo fato de eu ser não apenas um homem de texto, mas também falar uma língua tão exótica, que o jornalista Mário Willmersdorf Jr., meu querido amigo de tantas batalhas, tenha me chamado para participar de um projeto muito importante: a pesquisa e redação de um super-livro sobre artes. O projeto era uma idéia brilhante de S.L, um homem de cultura cujo nome prefiro não declinar no momento, por ser por demais conhecido nos meios culturais mais sofisticados. Um gentleman, acima de tudo, homem erudito e realmente um connaisseur, S.L é extremamente bem relacionado. O tal livro tinha tudo pra dar certo. Tivemos uma reunião muito produtiva, e se o projeto não seguiu adiante, ficou, pelo menos, uma frase memorável do bom homem. Inquirido sobre as dificuldades de trabalho, orçamento e cronograma do projeto, ele demonstrou tranqüilidade, em relação às competências da equipe que estava montando, e deu a entender que havia outras coisas mais difíceis de se obter:

— As partes mais complicadas a gente sabe fazer. As outras partes é que são complicadas.

E eram mesmo. Talvez por isto o projeto tenha gorado... Complicações...

Às vezes sobra para a secretária...

Aliás, complicado também é contatar certas personalidades, principalmente empresários, que nem sempre gostam de ser entrevistados. Seja por falta de tempo, ou por timidez, o fato é que eles nem sempre sabem dizer não e às vezes sobra pra secretária. Recentemente, eu passei por uma experiência dessas. Precisava entrevistar um empresário da construção civil, para uma matéria a respeito da saúde dos homens de negócios, a ser veiculada numa revista especializada do macrossetor. Depois de muito insistir (sempre que telefonava, ele não estava), e ali pela enésima ligação, perguntei à secretária se ele estaria na empresa no dia seguinte. A resposta da boa senhora foi de uma precisão impressionante:

— Em princípio sim... em princípio ele vai estar... não sei amanhã... Mas hoje, a princípio ele estará aqui amanhã...

Bem mais articulada do que a experiente secretária foi a pequena Tóia, de cinco anos de idade... Indagada pela mãe, Daniela, sobre o que desejava ser quando crescesse, ela surpreendeu:

— Quando crescer, quero ser mãe...

Daniela, executiva importante do mundo da moda, pavoneou-se toda e perguntou, ainda,se Tóia queria ser uma mãe como ela mesma, Daniela...

Tóia foi direto ao ponto:

— Quero sim, quero ser uma mãe igual a você, mas de cabelo liso...

Já viu melhor maneira de dizer “eu amo você, mas o seu cabelo é horrível”? Isso sim, é inteligência. E embala, numa mesma levada, todos os níveis de inteligência que hoje os especialistas dizem existir. Inclusive a celebradíssima “inteligência emocional”.

Menos sorte teve aquele escritor, que, ao discutir a relação, com a namorada, escutou dela que ele deveria entendê-la melhor, já que sabia tanto, era tão talentoso e tão inteligente. Mas pra ele dependia muito de qual inteligência ela estava falando.

— Emocionalmente eu sou uma besta, justificou.

Agora... o nome desse aí eu não falo não. Nem sob tortura.

Ano novo forever!

2010-12-31T22:01:00.000-08:00

Acho que esta foi primeira vez em que passei o Ano Novo com serenidade. Sério! Antes, serenidade e réveillon eram termos que não cabiam na mesma frase. Pelo menos pra mim. É claro que eu pratico um exercício especial de meditação e prece, a todo Natal e a cada Ano Novo. Especial porque, pra mim, meditação é uma prática diária, já há muitos anos. Mas no Natal e no Ano Novo, eu tiro um tempo para uma meditação diferente, prolongada, uma prece de gratidão, de vibração pelos demais, e de comunhão, principalmente de comunhão, sem ter nada o que pedir e sem ter nada a agradecer. Tudo vem pra mim, sem que eu tenha de pedir, e tudo é reconhecido, sem que eu precise agradecer. Meu agradecimento é usufruir do que recebo e partilhar o máximo possível com quem eu puder partilhar. O resto, o principal, é comungar. Apenas comungar. Então, nesses momentos, o que vigora é a serenidade, serenidade total.

Mas, depois, os preparativos, o jantar, o vinho, as pessoas, tudo é emocional. A gente se veste de branco (se bem que eu implico com isto já há algum tempo...), e quando pipocam os fogos da meia-noite — e mesmo sabendo que o horário de verão nos prega a peça de comemorar o novo ano com pelo menos uma hora de antecedência — a gente se abraça, pula, grita, diz coisas que ninguém ouve (ou nem lembra, caso tenha escutado). Rolam as emoções, lágrimas, goles ousados pelo gargalo, flores, beijo na boca. É aquela esperança a toda prova, nesses momentos em que tudo é possível. Ansiosos, queremos deixar pra trás o ano velho, tenha sido ele bom ou mau, ou mais ou menos (o que, quase sempre, é pior...). O que interessa são os novos horizontes. Está tudo zerado, tudo pode ir embora. E tudo pode vir, chegar, bem-vindo seja.

Talvez seja isso que emocione tanto a gente. A esperança de que tudo irá mudar, ou, pelo menos, de que tudo poderá mudar, com um pouco de esforço, criatividade e fé de nossa parte.

Não conseguimos reunir juízo suficiente até hoje

Este ano, no entanto, não saí de casa no réveillon. Ceia preparada, vinho reservado, refris, chester, saladas, sorvete e quetais, fiquei no velho solar dos Coutinho, em companhia de Verinha, amiga de tantos e tantos “réveillons” que, por acaso, nasceu do mesmo pai e da mesma mãe que o dragão aqui. Conversamos, rimos demais (a gente não conseguiu reunir juízo suficiente até hoje), ouvimos muita música, e lembramos, agradecidos, do tanto que vivemos juntos, até agora. Dos amigos, dos pais, dos irmãos... E quando deu a meia-noite (mesmo fake, do horário de verão), abraçamos-nos tranqüilamente, sem lágrimas ou excessos de emoção. Apenas abraçamo-nos comovidos, nos beijamos, e dissemos feliz ano novo, um para o outro. Dissemos de verdade, satisfeitos com as nossas lembranças e com o que pode vir quente, pra nos encontrar fervendo, como diz o grande Erasmo (o Carlos, não o de Roterdã) no rock que meu velho pai colocava na vitrola a toda meia-noite de réveillon. Fomos ver os bichos e outros habitantes da casa, e curtimos um pedaço de um show de minha musa, Amy Winehouse, pela TV. Simples assim.

Depois, subimos. E enquanto eu galgava os degraus da escada de madeira que leva ao segundo piso da velha casa, olhei por cima do ombro, e surpreendi-me com o ano velho, que se desenrolava no andar de baixo, em imagens pungentes, que me gritavam amorosamente, como que se despedindo, antes de se desvanecerem. E vi-me amando uma pequena flor, que partilhou de minha casa, minhas noites e minhas manhãs, por algum tempo, e que depois saiu daqui, para se transformar em algo eternamente amoroso para mim, independentemente de onde ela esteja agora, ou amanhã... Pude ver a mim mesmo colocando o ponto final em meu livro, meu romance tão duramente parido (não difícil, mas doído), e sentindo a dor adicional de perceber que ele agora não precisa mais de mim. Que tem vida própria e me pertence apenas legalmente, por obra e graça da Biblioteca Nacional, como o autor que sou, mas, de resto, é do mundo, dos leitores, dos corações que poderão vivê-lo cada um à sua própria maneira, sem me pedir licença. Pude ver, também, rolando lá embaixo, as minhas primeiras anotações para o próximo livro, novo romance, e os poemas que começam já a me chamar, buscando manifestação.

Era tudo tão presente, tão novo, embora estivesse tudo aquilo anunciando a sua própria partida... Dei-me conta, então, do quanto somos ingratos, de como somos superficiais e impacientes com os tantos anos novos que temos vivido. Do quão rápido eles se tornam velhos, quase que imediatamente depois dos beijos, gritos, goles e fogos iniciais. De como entramos, e tão rapidamente, na rotina cinza do ano em curso, prematuramente envelhecido, enquanto ansiamos por um ano novo — que às vezes leva tanto tempo pra chegar. Eram tão verdes, tão novos e ainda frescos os meus dias que terminavam ali, no primeiro piso da velha morada... Sequer haviam cumprido tudo o que sugeriam, ou prometeram. E lá estava eu desejando um ano novo que, a rigor, não era outra coisa senão conseqüência daquele que tão rapidamente (e talvez tão injustamente) terminava...

Então resolvi fazer de tudo uma coisa só. O ano que passou, que já foi ano novo, embora eu o visse velho, ainda permanece novo. Porque ele se concretiza e se confirma naquilo que vem, que, por ora, habita apenas a minha confiante imaginação de escritor. E a sua concretização, a sua manifestação é a prova mais contundente de que, novo ou velho quanto seja, ou pareça ser, todo ano é uma aventura e todo passado é um vir a ser, uma esperança. E que tudo o que vivemos, e que viveu em nós, é presente constante, é futuro. Eternamente novo. Pra sempre.
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* Revista Ilustrada, Janeiro 2011
http://www.sallorenzo.com.br/

Uma aventura na morada do poeta

2010-12-27T16:02:00.000-08:00

Caminhar sempre leva a gente a algum lugar... Parece óbvio, né não?... E é mesmo! Mas, apesar de tudo, já reparou com que freqüência a gente se esquece disso, e como nos deixamos levar pela imobilidade? Ficamos a sós com nossa experiência, imóveis, até que, aos poucos, a experiência envelhece, estiola-se. É quase como se morresse. Pelo menos chega perto disso, deixa de ser uma referência razoavelmente segura, e confunde-nos. Deixamos de perceber que há todo um universo que se desenrola lá fora. E aqui dentro. Moribunda, a experiência silencia, porque não há mais nada diante dela com o que possa comparar-se, contrastar. Portanto, é preciso movimento, sempre movimento. E esse movimento inclui, claro, o caminhar, o mover-se, deslocar-se, mesmo que esses gestos nos levem de volta para onde já estivemos. Não há problema, é sempre lucro. Mesmo de volta, é uma primeira visita, uma primeira vez, porque o caminhar, via de regra, transforma o olhar do caminhante. E, uma vez transformado, é o olhar do caminhante que transforma o mundo.

Meus passos deste 25 de dezembro levaram-me à casa de meu querido Vade, poeta inspirado e amigo de longa data. Isto desde aquele dia em que subimos a serra na carroceria de um caminhão, tocando violão e bebendo cachaça (há tantos anos que parece uma outra encarnação!), na companhia de nosso queridíssimo Chico Ferraiolo, que, anos mais tarde, voou para longe e fixou residência no País que Não Fica em Parte Alguma.

Mas isto foi há muito tempo. Desta vez, eu caminhava pelas ruas de Botafogo, juntamente com Mansur, o inquieto poeta e rapper de Minas, que veio passar o Natal no Rio Janeiro, ao lado do tio (que, aliás, sou eu)... Caminhamos, dois poetas, para a casa do poeta anfitrião, que havia prometido um almoço dos melhores (Vade faz poetagem também na cozinha).

Chegados, foi vinho, cerveja e poesia. Mas poesia extra-literatura, feita de olhares, abraços e conversas pra lá de entusiasmadas, reencontros. Revi Patrícia, sempre linda, charmosa, que conheci menina ainda, ela que, hoje, é antropóloga e escritora. E ainda mais bonita. Reencontrei também a bela Érica, há muito mais tempo ainda fora do alcance de minha vista, e rimos muito, lembrando dos tempos em que a militância nas então nascentes associações de bairro (naquela época uma ousadia, quase uma transgressão) nos fazia olhar para os lados, um pouco paranoicamente, ao ouvirmos nossos companheiros nos tratarem por... companheiros! Mais subversivo do que isto, seria camarada, mas esse aí a gente não usava, era soviético demais...

O almoço saiu tarde. Na verdade, virou jantar, porque já era noite, quando nos sentamos à mesa. Meus companheiros e eu mesmo, de um lado; Mansur e Luluza, de outro, a molecadinha girando em torno, e a presidência daquele caos por conta de Dona Nenzinha. Matriarca que, serenamente, nos sintetizava, com a mesma paciência, sabedoria e tolerância com que me recebeu, há tantos anos, visivelmente alterado, ao lado do filho poeta, Vade, chegando daquela inesquecível viagem na carroceria do caminhão.

Mais vinho e cerveja, regando aquela irrepreensível carne de carneiro, mais o bacalhau, a salada e um delicioso pudim de não-sei-exatamente-de-que-se-trata, que não pude deixar de repetir, mesmo sem conhecer a sua real identidade, e pronto. Foi o suficiente para que eu ficasse numa espécie de êxtase. Não pelo vinho, que foi comedidamente ingerido, nem por qualquer outra substância mais ou menos suspeita. Mas pela poesia — concreta e vivente — que se manifestava ali, naquele olhar renovado, que incluía o jovem Mansur (ele que nem sonhava em nascer, na época da minha jornada serra acima, sobre o caminhão), Luluza e a molecadinha, e tudo aquilo e aqueles que eu já conhecia, havia tantos éons, e que se renovava agora, antes que, por pouco, eu deixasse aquilo tudo envelhecer, esvair-se e perder-se.

Descemos depois a rua, Mansur e eu, e foi ali que o círculo se fechou. Vade pedira que eu voltasse mais tarde. “Isto aqui não vai terminar tão cedo”, prometeu. Eu sabia. Aquilo não termina nunca. Apenas some, parece desaparecer, mas ressurge renovado. E então, é tudo como se fosse uma nova aventura. Vade, Patrícia, Érica, a molecadinha e Luluza, Jorge, Mansur, no meio daquilo, e, claro, Dona Nenzinha. Eu sabia que já conhecia aquilo, mas meu olhar mudou tudo, e minha aventura estimulou-me e deixou, mais uma vez, perplexo e surpreso o poeta.

Custo a crer que aquilo era uma porta. Uma passagem para outros dias — para dias ainda desconhecidos — à qual eu chegava, depois de tantos anos e tantos passos. E, no entanto, era uma volta, um retorno. Voltei para maravilhar-me e para descobrir o que eu pensava já ter conhecido. Passei por aquela porta e encontro-me agora em outro tempo, em outro futuro. Não voltei mais tarde, como sugeriu Vade. Mas nem precisava... a gente sempre volta mesmo... E desde cedo eu sabia que isto era uma questão de tempo. Sei que vou voltar por lá. E que tudo, então, será espantosamente novo outra vez.

Não há ninguém hoje ao piano

2010-12-04T20:04:00.000-08:00

     Não há ninguém hoje ao piano.

     E a imobilidade eloqüente das teclas
     enche de arte os cômodos da casa
     e, insatisfeita,
     lambe a água das roupas no varal,
     alimenta no céu pardais e senhores bem-te-vis,
     venta sonhos nos meninos magros
     & faz a rigidez de músculos pulsantes
     penetrar a umidade quente na manhã.

     Permanece mudo o piano em sua solidão,
     construindo fogo nos olhos das vestais,
     explosão de luz a partir da mata sobre os continentes,
     janelas macias abertas no ventre da noite.

     Hoje o dia espreguiçou-se em nuvens
     e um raio público partiu do Sol,
     iluminando as teclas silenciosas de um piano.

Caçador I I

2010-12-03T18:36:00.000-08:00

Eu era o extasiado que acreditavas ver.
Perca-me de vista.
Sou o caçador, o passageiro.
Sou o viajante.

Vim voando pela noite

2010-11-27T19:21:00.000-08:00

Vim voando pela Noite. Por um breve tempo, fiquei acima de tudo, e pude ver com mais clareza. Alguma coisa em mim fazia pulsar o princípio que enfatizava aquilo que sou. Mesmo antes, sob a luz do Sol, eu era todo negro, e todo negro o meu princípio. Como a asa de um dragão, ou de um corvo.

Lentamente voei. E identifiquei-me com a noite, e foi na noite que vi a Luz. E foi nessa Luz que encontrei o que buscava. E quando, enfim, pude ver com clareza, quando pude entender que havia finalmente encontrado, percebi, em todo o meu negror, que a face do objeto de minha busca era branca, como branca era a flor. Que atrai e encanta o olhar agudo da ave perdida, proporcional ao gesto, como uma serpente escondida de mim numa curva da estrada, em lentidão apropriada ao seu momento, mas rápida em sua investida, quando cheguei perto o suficiente.

Então, entreguei de mim alguma coisa que me pertencia, o meu princípio, para que nela também florescesse. E assim misturei-me nela, para que também se integrasse a mim. E o princípio de tudo o que me enfatizava ficou nela. E tudo aquilo que nela havia, e que me iluminara o caminho até ela própria, era o seu princípio. E mirou-me diretamente com olhos de uma cor que sempre conheci e amei. Até que, silenciosamente, ousada e amorosamente, desapareceu em mim.

Quanto a tudo mais, é um caminho. Um caminhar rasteiro e sagrado, encontrando água e vida, junto aos mais recônditos segredos do Deserto. Um vôo nôvo e apaixonado, livre e Sempre, reencontrando, enfim. o Amor Verdadeiro, pelas Veredas e Montanhas do Céu.

A bandeja de prata do escritor e o olhar do velho pianista

2010-11-22T06:44:00.000-08:00

Ontem, domingo, topei com dois lances que me tocaram muito.

O primeiro deles foi um documentário, que peguei já do meio pro fim, na TV a cabo, e que parecia fazer parte de uma série de filmes sobre escritores. Esse que eu vi era com Luis Sepúlveda, premiadíssimo e talentoso escritor chileno, morando atualmente na Europa, que viveu grandes e significativos momentos, desde a ascensão e queda do governo revolucionário de Salvador Allende, em seu Chile natal — eventos dos quais ele participou ativamente, — até encontros pessoais com artistas notáveis, como o escritor argentino Jorge Luis Borges. Sobre tudo isto, o entrevistado contou histórias muito interessantes. Algumas engraçadas, outras emocionantes, todas encantadoras.

No entanto, das histórias que Sepúlveda conta no documentário, a mais bela de todas, ao menos para mim, foi a que encerrou o programa, e que fala de uma velha bandeja de prata. O escritor explica que a tal bandeja era um dos poucos objetos que os seus avós trouxeram da Espanha, quando migraram para a América ou, mais especificamente, para o Chile. A bandeja de prata era pau pra toda obra. Nela se conduzia refeições daqui pra ali, ou as taças de vinho para a família, quando esta jogava cartas sob um caramanchão antigo, e assim por diante. Estava presente nas festas, nas comemorações, nos dias e noites dos Sepúlveda. Embora fizesse parte do cotidiano da família, ou talvez até mesmo por isto, a bandeja, passada de geração para geração, foi sumindo da percepção e da memória imediatas dos mais novos. Luis Sepúlveda lembrava-se dela sendo utilizada para levar a refeição para uma das crianças da família, mas depois esqueceu-se também daquilo.

Foi no casamento de um dos filhos do escritor, que ela apareceu novamente. O rapaz, que é músico, mora na Suécia, com uma moça adorável, e os dois resolveram se casar, viajando até o Chile, para realizar a união junto à família do noivo. “Casamento tem de ser na casa dos velhos”, brinca a respeito Sepúlveda. E assim foi. O casal viajou da Europa para o Chile e casou-se lá, em meio a uma linda festa.

Luis Sepúlveda e a bandeja de prata

Foi a avó do rapaz, mãe do escritor, quem apareceu novamente com aquela velha bandeja. Ela entregou a peça ao casal, como um inesperado presente de casamento. Tão inserido, tão intrincado estava aquele objeto na vida da família, que poderia facilmente ter-se banalizado, e seria compreensível que fosse esquecido num armário qualquer, ou que se estranhasse a sua entrega, como regalo, para o casal de noivos. No entanto, no ato mesmo, no gesto da velha matriarca, a bandeja emergiu de seu quase esquecimento, e resplandeceu como em seus dias mais memoráveis. Ali ficou patente que a avó passava adiante, para as novas gerações, um testemunho, uma corrente viva, a bandeja, carregada de vida, de energia, de memórias, histórias e História. Com aquela verdadeira liturgia, simples, mas comovente, a boa senhora cumpria sua missão de transmissora e assegurava que a alma, a egrégora dos Sepulveda seguisse adiante, intacta e enriquecida, para que as gerações seguintes velassem por ela e construíssem, por sua vez, a sua parte da história.

O outro lance que me emocionou ontem foi um vídeo que recebi pela Internet, enviado pela minha irmã [veja o vídeo depois, mais abaixo]. Trata-se de um espetáculo oferecido em honra ao incrível Dave Brubeck, uma das figuras maiores do jazz moderno. Hoje idoso e com uma vasta obra manifesta em discos, espetáculos e performances inesquecíveis, Brubeck recebeu uma belíssima homenagem, por seu trabalho e pelo aniversário de 90 anos, que completará logo logo, em 6 de dezembro. Tudo isso em noite de gala, que contou com a presença de celebridades e personalidades importantes, tais como Bruce Springsteen, Meryl Streep e Ben Harper, por exemplo, e até mesmo o Presidente Barak Obama e sua esposa. É tocante ver a alegria do velho Brubeck, a vida transbordando de seus olhos, enquanto ele ouve a orquestra tocar os seus grandes sucessos.

Brubeck hoje e em 1954

Mas particularmente emocionante é o momento em que, em plena execução de Blue Rondo a la Turk, abre-se um biombo, e lá estão os seus filhos, também executando o inspiradíssimo jazz de Brubeck. A alegria do velho pianista transforma-se, então, em surpresa e encantamento. Naquele momento, é quase como se pudéssemos ver a sua alma, pressentir a luminosidade daquilo que se expressava de forma que melhor se percebe quando se sente, de coração a coração. Também ali, alguém parecia ter passado adiante, amorosamente, o maior tesouro que possuía, a sua arte e a sua história, de modo a possibilitar que ela seguisse adiante e fosse usufruída ainda por gerações e gerações, no futuro.

Talvez por estarmos ainda em novembro — que é o mês em que se celebra o Dia de Finados — lembrei-me de meus mortos. Daqueles que me antecederam no “país que não fica em parte alguma”. Tantos amigos, tantas pessoas queridas — minha outra irmã, mais velha, meus pais, alguns primos, avós e tios... E também tantos outros que conheci tão superficialmente, tão rapidamente — às vezes por não mais do que um instante — mas que, em algum momento, com um olhar, um toque, por breve que fosse, esbarraram em algum ponto de minha existência, transformando-a para sempre. Sem que nem eles, nem eu, soubéssemos, naquele instante, que isto havia acontecido...

Fiquei matutando. Pensando em o quanto é importante o corpo que tanto desprezamos. Na maioria das religiões e mesmo no espiritualismo de fachada que assola a nossa modernidade, o corpo tem sido considerado apenas isto, apenas aquilo. Seja “apenas um veículo”, “apenas uma veste para a alma”, e tantos outros apenas que apenas demonstram quão pouca sensibilidade temos para sentir quem ou o que realmente somos. Talvez não se apercebam esses amigos — quando, muitas vezes, teorizam “espiritualmente”, em torno de quem lamenta a falta física dos seus, e criticam seu “apego” — que, para uma percepção isenta, o corpo pode ser a alma condensada e tornada visível. E que mesmo eles, ainda que não se apercebam claramente disto, podem chegar, mais cedo ou mais tarde, a ter de pressenti-lo, seja pela partida de alguém muito amado, seja pelo amor a si mesmos.

Por que teria esse espiritualismo excludente deixado há tanto tempo de me convencer? Seria porque passei a entender o corpo como expressão da alma, como sombra passageira, mas real — como reais são as sombras — reflexo do Ser verdadeiro, e não mais como “apenas isto”, ou “apenas aquilo”? Seria por ter começado a pensar, de algum tempo pra cá, que tanto a alma constrói o corpo, como expressão de si mesma, como o corpo constrói a alma, à medida em que lhe dá identidade e noção de si própria? Sobre isto, aliás, argumentei, há pouco tempo, num debate na TV, com outro dos entrevistados, que se apressou em corrigir-me, trazendo tranqüilidade aos demais, e desviando-os do que talvez lhes parecesse uma ofensa aos paradigmas espiritualistas em vigor.

Volto-me, então, antecipadamente agradecido, aos meus vivos. Às pessoas, aos seres que estão no mundo, visíveis e palpáveis, como a porção da alma discernida pelos cinco sentidos, de que nos falou Blake. Se guardo, daqueles que se foram — e cujas sombras da alma desvaneceram-se — a herança que me passaram com suas palavras e pensamentos, sim, mas também com seu toque, sua presença física e sua realidade material, recebo, daqueles que ainda alcanço, inspiração e aprendizado, por seu contato, seu olhar e sua corporeidade. De todos, guardo a sabedoria que não vem necessariamente de uma reflexão, ou de um ensinamento formal. Mas da percepção em bloco de sua vivência e de seu percurso. Aprendo que têm para me ensinar a música luminosa de suas almas — como vi nos olhos de Brubeck — e a corrente poderosa de sua experiência e sua história, como a que carrega e enriquece a velha bandeja de prata dos Sepúlveda.

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Aqui, a homenagem a Dave Brubeck