Eau Moirée

La Boue, chapitre 3 : L'oiseau

Thierry Gagnon — 2008-07-24T02:24:45Z

Résumé du chapitre 2 :

Dégoûté par la mort d'un vieillard qui avait chuté sur lui par accident, le narrateur quitte la fosse de son voisin.

J'erre sans but en évitant regarder les autres – non par gêne, mais par mépris. J'observe mon sexe gigoter ridiculement au rythme de mes pas. La pluie me martèle le crâne sans relâche. Je suis sale et gris, comme les autres, comme la boue. Tout ce que je veux, c'est m'éloigner de leur présence exaspérante. Je force le pas jusqu'à n'apercevoir plus rien ni personne, jusqu'à ce que le brouillard et la distance les aient tous chassés de mon regard.

Pourquoi croire qu'ils sont le centre du monde quand le centre pourrait aussi bien être ici, éloigné d'eux ? Ne suis-je pas mon propre centre ? Ne puis-je pas le déplacer à mon gré ?

Les montagnes me narguent de leurs silhouettes imperturbables. Ne seraient-elles pas qu'une étape à franchir avant d'atteindre le vrai bonheur qui nous attend peut-être derrière ? Mais je n'ose pas les affronter. De tous ceux qui ont tenté de les atteindre, personne n'en est jamais revenu. Pourtant, n'est-ce pas normal ? Pourquoi voudrait-on revenir dans cette plaine de larme et de boue ?

J'interromps ma marche et place mes mains en coupe jusqu'à ce qu'une petite quantité de pluie s'y accumule. Je la porte à mon ventre et frotte. Une légère écume s'y forme, dispersant légèrement la couche de boue qui me couvre le corps. Je recueille encore un peu d'eau et recommence. Cette fois une touche de couleur transparaît. Ma peau ! Il y a si longtemps que je l'ai vue. Je palpe ce petit îlot coloré parmi la crasse qui a subjugué mon corps.

Je me remets à marcher, l'esprit vide, le pas chancelant. Je lance au ciel une plainte sans nom, sans son. La pluie m'aveugle et lentement remplit ma bouche qui vite déborde, mais je la garde ouverte. Mes pieds martèlent le sol en titubant. Un son glauque et monotone s'arrache de chacun de mes pas alors que la boue continue de chercher à les retenir. Plus je sens mes pas et plus ils deviennent désordonnés. Subitement, je trébuche et m'écroule sur mon flanc. Le choc me fait mal et j'en suis presque content. J'en ai assez. Je voudrais mourir, ne plus bouger, ne plus sentir tout ce qui me manque.

Je reste longtemps ainsi par terre, immobile, prisonnier de cet abattement qui m'a saisi. Un filet de bave pend du bord de ma bouche ouverte. Ma volonté et ma force font de même. Ma langue est enflée et humide, mes yeux trop gros pour mon crâne. Je sens le sol palpiter sous moi. La pulsation se fait de plus en plus insistante allant jusqu'à me donner l'impression qu'elle me soulève. La plaine est devenue une membrane houleuse qui me berce doucement. Le sol tourne, se soulève et s'abaisse autour de moi. Je n'existe plus. Je ne suis plus que Ça. Une douleur de vivre qui se fait porter par le sol immobile.

Éventuellement, j'essaie de me relever mais mes membres glissent maladroitement sur la boue. Étourdi par le sol mouvant et hypnotique, je sens mon corps se tordre inexorablement et adopter des poses désarticulées. Je ne suis plus que du mou. Après quelques mouvements désordonnés, je me tourne sur le dos et m'offre au ciel. La pluie me force à fermer les yeux mais je garde tout de même l'image des nuages gris et des gouttes d'eau qui déferlent sur moi.

Je m'aperçois que ces nuages gris et mats ont l'apparence d'un sol boueux et stagnant. On dirait que les gouttes quittent non pas la masse grise des nuages mais plutôt le sol, comme si j'étais adossé au ciel. J'imagine mon corps tomber à une vitesse vertigineuse vers le ciel, poussé par le sol qui ne veux pas de moi. Je devrais m'ouvrir les yeux pour sortir de ce fantasme mais je suis paralysé par la douceur de la chute. Le nouveau sol se rapproche de plus en plus vite et les gouttes me fouettent le visage. J'ai peur de m'écraser si je ne me réveille pas. Mon dos se crispe en anticipation du choc. À ma surprise le sol se dérobe sous moi comme du brouillard et je continue de tomber dans un abîme d'une obscurité sans fond. Je ne vois rien, n'entends rien. Il ne reste plus que la sensation de la chute et l'écho de la voix de mon voisin me dit :

« Tu veux partir. »

Le sol a cessé de se mouvoir mais je reste étourdi par mon fantasme. Les mouvements de mes bras durant mon délire ont laissé de grandes marques autour de l'empreinte de mon corps. Une d'elles est tachée de longs sillons de sang. Alarmé, je constate que mon bras en est aussi couvert. La pluie aidant, je l'essuie du mieux que je peux et révèle une coupure large mais peu profonde sur mon poignet.

Mes traces de sang se mélangent déjà à la pluie et à la boue. En suivant une trace du doigt, je remarque une petite pointe noire qui émerge du sol. Elle est dure et fine ; visiblement, c'est elle la responsable de ma blessure. Je creuse autour et découvre de nombreuses autres pointes semblables. Après une excavation soutenue je constate, à ma grande surprise, que ces pointes font en réalité parties d'un même objet : le corps pétrifié d'un oiseau. Je le libère de sa prison de boue et l'observe longuement.

Il est très lourd malgré sa petite taille. Ses plumes sont robustes et froides comme la pierre. Je m'amuse à tendre ses ailes du bout des doigts. Ses plumes glissent l'une sur l'autre avec un petit crissement délicat qui fait plaisir à entendre.

Je place l'oiseau devant moi. La matière dont il est fait est si lisse que la simple pluie réussit à dissoudre la boue qui l'encrasse. Petit à petit, le noir de son plumage s'enrichit de somptueux reflets bleutés. Sur son front se découvre aussi une petite tache d'un rouge éclatant qui jure dramatiquement avec le gris environnant. Fasciné, j'observe longuement cette tache. Elle paraît hors de ce monde. J'aimerais être beau comme cet oiseau, comme ce rouge qui a tellement de présence. Même mort, il a l'air plus vrai que moi.

Je reste longtemps à fixer cette tache, la tête remplie de cette couleur enivrante. Elle danse devant mes yeux, vibrant contre la noirceur qui l'entoure. Que faisait-il enfoui dans le sol ? Quel sort humiliant pour une pareille créature…

La pluie a maintenant presque complètement nettoyé l'oiseau. Je gratte les souillures restantes, prenant garde de ne pas le corrompre de ma propre saleté. L'eau glisse de plume en plume en laissant parfois de petites perles d'eau sur leur surface. Chaque goutte devenant un petit univers dans lequel je me perdrais volontiers.

Je sursaute. A-t-il vraiment bougé ? Ai-je rêvé ? Soudainement, il frémit de bout en bout en crispant ses pattes sur ma main. Effrayé, je le laisse tomber puis retiens mon souffle. Brusquement, une aile se met à bouger. L'autre aile s'anime à son tour et se met à battre le sol frénétiquement. Il lance un petit cri aigu et, après quelques difficultés, parvient à se redresser. Je le regarde avec stupéfaction s'éloigner en sautillant maladroitement. Après quelques bonds plus assurés, il finit enfin par s'envoler, d'un coup, dans un fracas de pierres entrechoquées.

Il part tout droit là-bas, d'où je viens. Sans réfléchir, je me lève et me laisse guider par l'oiseau.

Bientôt, je me retrouve de nouveau parmi les autres. Ceux-ci nous regardent avec un intérêt mitigé, cherchant à ne pas montrer de curiosité envers mon comportement inhabituel. Qu'ils fassent semblant de ne pas me regarder ! Je m'insinue parmi eux en gardant mon regard fixé le plus possible vers les cieux où virevolte mon guide. Quelques-uns m'injurient lorsque je les bouscule distraitement mais je ne leur réponds pas. Ils sont complètement sans importance. L'oiseau est le mystère. Je vais là où il me mènera.

Son vol nous mène à un attroupement au-dessus duquel il se met à tourner. Poussé par la curiosité, je hâte le pas et m'aperçois qu'il m'a conduit à la fosse de mon voisin. Une activité anormale entoure cette dernière : quelques personnes tirent le vieil homme hors du trou sous les yeux confus et agités de mon voisin et de quelques curieux. Il remarque ma présence et court immédiatement vers moi en gesticulant. Me saisissant le bras, il me bredouille des choses incompréhensibles en pointant nerveusement les gens qui s'affairent dans sa fosse. J'ai grand-peine à m'intéresser à lui, accaparé comme je le suis par mon guide mystérieux. Je fais signe à mon voisin de me lâcher, ce qu'il fait après que j'ais donné quelques coups distraits sur sa main crispée. Planant au-dessus de l'assemblée, l'oiseau semble attendre quelque chose. Moi aussi.

Le vieillard est finalement balancé hors de la fosse. Debout autour du corps, les autres l'observent sans grande émotion. Il gît sur le dos, les membres écartés de façon obscène et répugnante, les côtes saillantes sous sa vieille peau. Son visage porte toujours l'épais masque de boue qui cache ses traits. Mon voisin tourne autour de l'attroupement en piaillant puis revient à mon côté, décontenancé. Les yeux baissés, il marmonne des babillements puis, choqué par mon indifférence, il se jette dans un coin de la fosse pour y bouder.

Deux personnes saisissent la carcasse aux chevilles et la traîne sans douceur vers une destination inconnue. Les autres se dispersent paresseusement et vont s'ennuyer ailleurs.

Que dois-je faire maintenant ? Un clapotis provenant de la fosse attire mon attention. Mon voisin est affairé à réparer les dégâts causés par notre combat et la chute du vieillard. Timidement, il me fait signe de le rejoindre, m'adresse un sourire incertain. Mais pour qui me prend-il ? Pourquoi donc voudrais-je retourner là ? Il cesse de creuser et me regarde piteusement.

Étrangement, je me surprends à ne pas avoir que du mépris pour lui, à nourrir même une certaine nostalgie face aux moments passés dans le calme de sa fosse. Mais que représente-il réellement pour moi ? Les yeux tournés vers moi, il se dandine et donne des coups de pieds dans ces mêmes murs qu'il vient tout juste de réparer.

Où es l'oiseau ? Il est parti suivre les autres qui traînent le vieux derrière eux. Je me mets immédiatement en marche dans leur direction. Sans même regarder, je sais que mon voisin me suit.

À suivre...

Mario Bizarre - Le premier vidéo Machinima de mon fils

Thierry Gagnon — 2008-07-15T13:06:04Z

C'est avec fierté que j'annonce la sortie de la première vidéo de type machinima produit par Raphaël Gagnon, mon fils de 10 ans.

Entièrement conçu et réalisé par lui (je n'ai qu'aidé à raffiner le produit final), ce court métrage de 3 minutes a été produit tout simplement en filmant directement à l'écran de la télévision des moments d'une partie de Mario 64. Le montage a été fait en utilisant logiciel Windows Movie Maker, un logiciel médiocre mais simple dont je lui avais inculqué les notions de base récemment.

Machinima : de père en fils

Comme mes (deux) fidèles lecteurs ont certainement ou remarquer, j'ai découvert avec passion cette année le monde du Machinima, c'est-à-dire la production de films à partir de jeux vidéos tel qu'exemplifié par le site Machinima.com. Malheureusement, je n'ai ni le temps ni l'énergie d'expérimenter moi-même avec ce médium émergent. C'est pourquoi je suis particulièrement fasciné de voir mon fils tenter l'expérience par lui-même. Le bougre avait la fâcheuse habitude de filmer la télévision, saturant la carte mémoire de l'appareil photo d'extrait de Bob l'Éponge ainsi que d'autres émissions et annonces publicitaires. Je suis content de voir que ces expériences ont mené à quelque chose d'intéressant.

Réaliser ses rêves

Depuis des années, Raphael ne cesse de nous parler des films qu'il fera lorsqu'il sera grand. Il m'est récemment venu à l'idée qu'il n'y a aucune raison qu'il attende si longtemps avant qu'il se mette à l'œuvre et réalise son rêve. Avec les technologies d'aujourd'hui et les moyens de diffusions offerts par Internet, il n'y a aucune raison qu'un enfant motivé ne puisse au moins commencer à apprendre les rudiments du montage vidéo. J'encourage tout parent ou enseignant à laisser leurs enfants expérimenter avec le montage vidéo, quitte à utiliser une séquence de photographie, comme pour les premières expériences de Raphael, et à les diffuser sur YouTube ou autre site similaire. Le plaisir de l'enfant à créer un film et le voir diffuser sur un site qu'il fréquente lui-même peut être une source considérable d'encouragement et d'estime de soi.

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La Boue, chapitre 2 : Le vieillard

Thierry Gagnon — 2008-06-10T02:00:36Z

Résumé du chapitre 1 :

Le narrateur en a marre de vivre complètement nu, sous la pluie, sur une plaine de boue, entouré d'imbéciles. Pour tromper l'ennui, il décide d'aller voir son voisin, qui vit dans une fosse non-loin, mais fini plutôt par déclencher un bagarre avec ce dernier...

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le vieillard

Le temps passe. Curieusement je n'ai plus envie de quitter cette fosse poisseuse et étroite. Je me surprends aussi à apprécier la compagnie de mon voisin, lui qui m'a pourtant si sévèrement battu puis spontanément embrassé il y a quelques instants à peine. Mais je m'en fous. Ici, la pluie et la boue sont différentes, plus intimes. Je commence à comprendre mon voisin d'avoir choisi de vivre dans un tel endroit. Lui, il sifflote toujours, la tête appuyée contre une paroi, les yeux fermés. Cette attitude paisible est contagieuse. Le chuchotement de la pluie dans la fosse accentue notre isolation. Mes paupières s'alourdissent. On dirait que nous sommes ailleurs, seuls au monde.

Le sifflotement de mon voisin dégénère petit à petit en un bredouillement aqueux. Je contemple l'eau qui coule le long des parois et les gouttes qui s'y forment. Mes yeux se ferment d'eux-mêmes. La pluie caresse mon visage et ma peau crasseuse avant de se perdre dans la mare vaseuse où je me vautre. Celle-ci est étrangement chaude et confortable. Mon corps se fond en elle. J'y enfonce mes doigts, la goûtant de mon toucher. De longues racines émergent de mes doigts et vont se nourrir du sol qui m'entoure. Mon corps durcit, ma chair se transforme en pierre et je grandis, prenant des dimensions titanesques. Bientôt, je suis une montagne dominant les environs.

Je peux enfin regarder au-delà des monts, enfin apercevoir ce qui les entoure. Je vois maintenant la plaine de boue pour ce qu'elle est réellement, une plaie grisâtre et crasseuse au milieu d'un paradis de couleur et de chaleur. Là-bas, tout est si beau et si pur. Je veux y aller mais je suis montagne, immobile et froid Je continue à croître, à grandir, à grossir et perce les nuages. Aussitôt, je suis aveuglé par la lumière du soleil. Je détourne les yeux en pleurant de joie. Tout est blanc – blanc et tendre. D'ici, les nuages pourtant si gris vus du sol offrent un paysage somptueux et immaculés qui tapisse l'horizon. Je les laisse glisser autour de moi, leur vapeur quasi intangible caressant le roc aride que je suis devenu.

Je sens que le soleil veut me parler, me dire pourquoi il n'était pas venu me voir. Ses rayons tentent de pénétrer la pierre que je suis devenue et d'y réchauffer mon cœur, mais sans y arriver. Je suis trop froid, trop amère. Il ne peut m'atteindre et me faire comprendre. Il me donne alors un coup de pied au ventre.

Je me réveille brusquement, désorienté, et découvre une paire de jambes qui s'agitent violemment sur mon ventre. Je tente de les repousser, de me protéger de leurs mouvements désordonnés. Enfin, je réussis à saisir les chevilles de l'intrus et à écarter ces membres indésirables assez longtemps pour me relever. Une fois debout, je les laisse retomber dans la vase où elle continent de gigoter frénétiquement. Je constate que ces jambes intempestives appartiennent à un vieillard qui de toute évidence était tombé par erreur dans la fosse. Il se débat désespérément, la figure profondément enfouie, visiblement incapable de se retourner. Ses cris sont étouffés par la vase qui bouillonne autour de sa tête. Malgré tout ses efforts, ses maigres bras ne réussissent pas à prendre prise dans la boue. Ils se sont retournés, repliés douloureusement derrière lui lors de sa chute et s'agitent de plus en plus ridiculement. Il essaie désespérément de s'agripper aux parois avec ses coudes et le derrière de ses mains mais il ne réussit qu'à provoquer des affaissements de boue autour de lui. Ce spectacle mortifiant ne m'inspire que du dégout.

Mon voisin sautille d'un pied à l'autre à la tête de l'intrus, piaille et se frappe la tête avec ses avant-bras. Pour ma part, je suis partagé entre la peur et la haine envers cet intrus qui a brisé ma quiétude. Bientôt, le corps du vieux est agité de spasmes grotesques alors qu'il se noie enfin dans la boue fétide. En s'agitant, ses membres tordus éclaboussent les parois de façon cocasse. Une de ses mains parvient à happer le mollet de mon voisin qui hurle de peur. Paniqué, il martèle le vieillard de coups de pieds dans le dos. Le vieux s'agite encore quelques instants puis, enfin, cesse de bouger. Malgré cela, mon voisin continu à le frapper car la main du vieillard, figée dans la mort, le retient toujours.

La haine l'emporte alors sur la peur. À mon tour je lui assène des coups de pieds dans le flanc. Mon voisin réussit finalement à se dégager puis emboîte le pas, martelant lui aussi le cadavre de coups de pieds. Sous ce double assaut, le corps se retourne à demis, exposant le visage du mort. Il est entièrement couvert de vase. Même sa bouche en est remplie. La pluie qui coule sur ce masque de boue ressemble à des larmes.

Je le reconnais maintenant. C'était un vieillard presque aveugle qui déambulait souvent ici et là en racontant des bêtises à qui voulait bien l'entendre. Il ne cessait de se vanter qu'il avait aperçu le soleil alors qu'il était encore jeune. D'après lui, un jour, la pluie aurait brusquement cessé de tomber et les nuages se seraient écartés de chaque côté du ciel. Une lumière intense et chaleureuse aurait alors saigné des cieux, réchauffant le sol et les cœurs. Cette lumière aurait été si intense que regarder le ciel en était douloureux. Malgré cela, le vieux était tout de même parvenu à distinguer le soleil. À l'en croire, c'était une main immense et ouverte qui irradiait lumière et chaleur sur tous les alentours. Il disait que c'est le soleil qui l'avait rendu aveugle pour le punir d'avoir posé les yeux sur sa splendeur.

L'idée que le soleil ressemble à une main ne m'enchante guère. Je suis persuadé que ce vieil imbécile a tout inventé pour se rendre intéressant, comme tous les vieux débiles qui nous racontent n'importe quoi à propos du soleil. Le pire, c'est que les autres gobent ces sornettes. Quelle bande de crétins ! Comme je les hais ! Dégoûté, je lui crache au visage. J'observe ma salive couler le long de sa joue pour ensuite se recueillir sur dans sa bouche édentée remplie de boue. Mon comportement est vite imité par mon voisin qui se réjouit de couvrir le cadavre de crachats.

Ce corps nu et inutile m'attriste. Il souligne ma propre nudité, ma propre inutilité. La pluie semble plus froide que tout à l'heure. Debout, les bras croisés, je reste longtemps à contempler le mort. Une fois de plus mon voisin suit mon exemple, tout en me jetant des coups d'œil furtifs.

Des morts comme celui-là, ça ne me fait pas peur. Il me dégoûte, mais il ne me fait pas peur. J'ai seulement envie de le tuer encore et encore. Je le hais. Il a passé sa triste vie à gratter la boue, à emmerder les autres, à attendre le soleil. Ha ! Et en plus il dit qu'il l'aurait vu, lui, le soleil. Et où cela l'a-t-il mené ? Il est mort en vieux con, dans la vase, aveugle, le corps couvert de haine.

Je regarde mon voisin. Il sanglote doucement, accroupi, la tête dans les mains. Il pleure comme cette petite pluie qui coule incessamment mais sans grande force. Il est un ruisseau de tristesse innocente ; moi, un rocher stérile. Il me faut quitter ce lieu à tout prix. Je me lève et grimpe hors de la fosse sans un salut.

Suite >

Jasper

Thierry Gagnon — 2008-05-29T00:02:48Z

Un homme assis sur une chaise. Arrivera-il à vaincre sa peur et à placer le pied sur le sol ? Est-ce que sa vie sera meilleure par la suite ? Le suspens est insoutenable !!! - Bandes dessinées / Humour, Gratuit, Made in Quebec, Portfolio, Étrange

Chroniques Birmanes (2007), par Guy Delisle

Thierry Gagnon — 2008-05-16T01:27:06Z

Dictature, temples Bouddhistes, emplettes et changement de couches ; Un regard humoristique et empathique de la vie de tous les jours en Birmanie/Mianmar et des activités humanitaires de Médecins Sans Frontières dans la région.

S'occuper du bébé

À travers un mélange d'autobiographie, de journalisme et de chroniques touristiques, Guy Delisle relate dans Chroniques Birmanes son séjour de 14 mois en Birmanie, où sa compagne collaborait avec [ ?Médecins Sans frontières], à s'occuper tranquillement de son bébé et à faire de la bédé. Par l'entremise de courtes tranches de vie savoureuses, l'auteur relate comment, petit à petit, il a pu apprécier la beauté et partager la tristesse de ce pays dominé par une junte militaire, soutenue elle-même par de puissants groupes industriels.

À propos de la Birmanie (Myanmar)

La violence, corruption et incompétence de la Junte militaire à la tête de la Birmanie a régulièrement fait la manchette ces dernières années. On se rappellera notamment :

l'emprisonnement de Aung San Suu Kyi, prix Nobel de la pais et la dirigeante du parti d'opposition dont l'élection en 1990 a été annulée par la Junte militaire ;
La répression sanglante des manifestations pacifiques organisées par les moines bouddhistes en septembre 2007 ;
la gestion désastreuse et inhumaine de la crise humanitaire provoquée par le cyclone Nargis en mai 2008.

Cet ouvrage volumineux (133 pages !) est un excellent moyen de se familiariser avec ce pays mystérieux et de comprendre le contexte derrière les manchettes, même si ces chroniques précèdent la plupart de ces évènements.

À propos de l'auteur

Guy Delisle fait partie de cette nouvelle vague d'auteurs Québécois talentueux publiés presque exclusivement en Europe. Il a publié notamment dans le passé les aventures de l'Inspecteur Moronia> ainsi que Shenzen et Pyongyang, deux autres livres à caractère autobiographique du même style que Chroniques Birmanes où il relate son séjour dans deux autres dictatures militaires, la Chine et la Corée du Nord respectivement, à superviser des studio d'animation.

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Mon année 2007

Thierry Gagnon — 2008-04-28T16:33:01Z

Je ne parle pas souvent sur ce blogue de ma vie personnelle ou de mes activités en tant qu'employé de chez Nurun. Voici donc, pour ceux que ça peut intéresser, un bref résumé des évènements qui ont colorés ma vie durant la dernière année.

Côté carrière

Actuellement, j'entame ma quatrième année chez Nurun, une agence internationale en communication Interactive.

En 2007, j'ai été principalement impliqué en tant que chargé de projet dans la mise à jour du site des Hotels Loews et dans le redesign du site GORE-TEX®. Je continue en 2008 mon implication avec W.L. Gore & Associates avec de nombreux projets excitants tels que le redesign des sites GORE Bike Wear™, GORE Running Wear, Gore.com et l'Intranet de cette entreprise fascinante.

Côté famille

Raphaël et Satine

Naissance de mon deuxième enfant : la belle Satine aux yeux bleus. Elle a déjà un an et demie et promet d'être tout aussi coquine que Raphaël, son grand frère adoré.

En prévision de la naissance de Satine, nous avons choisi de déménager. Les loyers sur le Plateau Mont-Royal étant devenus exorbitants, nous avons décidé d'aller en banlieue de Montréal, à Mont-Saint-Hilaire, et d'acheter notre première maison. C'est une ville magnifique et prendre le train de banlieue pour aller travailler est une solution pratique et reposante.

Chantal, ma conjointe, a quitté son emploi de fleuriste pour joindre ICI-ET-LA Paysages, une coopérative d'architectes paysagistes en tant que spécialiste des projets résidentiels.

Sur une note plus triste, notre bon vieux chat de 15 ans est décédé au printemps 2007. Ce fut un événement bouleversant. Depuis ce triste jour, une charmante petite chatte s'est jointe à nous. Elle est d'une douceur irréprochable en tout temps ce qui est idéal pour les enfants.

Côté projets personnels

Je m'étais promis dans mes résolutions pour 2008 de bouger plus et d'écrire plus – et particulièrement d'écrire plus en français. En ce qui concerne le sport et l'exercice, je suis certain que je pourrais en faire plus. Par contre, j'ai définitivement pu augmenter mon rythme d'écriture en ajoutant près d'une douzaine d'articles sur mon site depuis le nouvel an (comparativement à un article par quatre mois qui était ma moyenne des années passées.)

Avec l'aide de mon copain Mathieu Pigeon, j'ai aussi avancé la révision finale de mon premier roman, La Boue, dont le premier chapitre est maintenant disponible en-ligne . Je m'attends à pouvoir l'offrir en vente directe par Internet d'ici la fin de l'année. Après 15 ans d'attente, c'est tout un événement pour moi !

TimRideout.com

En ce qui concerne les projets de sites Web, j'en accepte de moins en moins pour pouvoir consacrer mon peu de temps libre à ma famille et à l'écriture. J'ai néanmoins pu compléter TimRideout.com, le site de mon bon ami musicien, vidéaste et producteur Tim Rideout. Nous poursuivons notre collaboration en 2008 pour le lancement des autres sites de son empire médiatique.

Et voici qui conclu ce tour guidé de ma petite vie. :)

Clochemerle (1934), par Gabriel Chevalier

Thierry Gagnon — 2008-04-09T12:46:58Z

La vie paisible d'Entre-deux-guerres de Clochemerle, un petit village de vignerons au cœur de la région du Beaujolais, est profondément bouleversée par l'érection d'un urinoir sur la place publique, directement en face de l'église. Ce geste de défiance d'un maire ambitieux,provoquera un éclaboussement d'événements cocasses et parfois même tragiques qui mettront à nu les magouilles et les préjugés des politiciens, du clergé, des aristocrates, de la bourgeoisie et des paysans.

Ce roman satirique et rabelaisien est un délice de lecture comique à mi-chemin entre les excès lubriques de San-Antonio et les contes pastoraux de Marcel Pagnol et Alphonse Daudet. Gabriel Chevalier a réussi à concocter un petit bijou d'humour critique où à travers un riche et noble langage il décrit l'humanité dans toute sa merveilleuse imperfection. Passion, ambition, corruption ainsi que arrogance, ignorance et violence s'y côtoient dans un mélange explosif et burlesque. En plus des guerres idéologiques entre politiciens, membres du clergé, bourgeois et aristocrates, l'auteur y dénonce l'aigreur d'une virtue mal placée qui poussent certains à sécréter le poison de la jalousie envers ceux pour qui consommer la bonne chair se fait aussi simplement que fréquemment.

Le scandale de Clochemerle aura des répercussions se feront sentir jusqu'aux plus hait échelons politiques de la France, voir même du monde entier. Ceci traduit bien aussi une autre préoccupation de l'auteur qui s'efforce de présenter comment toute action, aussi anodine ou mesquine qu'elle soit, peut provoquer une longe suite de conséquences, parfois même funestes.

Somme toute, un chouette classique Français qui vieilli bien, comme le bon vin de Clochemerle...

À propos de Clochemerle

L'histoire des habitants de Clochemerle se poursuit aussi dans Clochemerle-Babylone (1951) et Clochemerle-les-Bains (1963).
L'œuvre est inspirée de la commune française de Vaux-en-Beaujolais
Clochemerle a été adapté pour le cinéma en 1947 par Pierre Chenal avec un scénario Gabriel Chevallier et, plus récemment, pour la télévision en 2003.

La Boue, chapitre 1 - Un avant-goût de mon premier roman

Thierry Gagnon — 2008-04-07T13:04:02Z

Après plus de 15 de procrastination, j'ai décidé de publier La Boue, mon premier roman, quitte à le publier à compte d'auteur s'il le faut. En attendant que j'en termine la révision, je vous offre en primeur le premier chapitre de ce roman onirique, noir et sensuel, à mi chemin entre l'horreur, la poésie, et le fantastique.

N'hésitez pas à me faire part de vos commentaires en laissant une note au bas de cette page ou en m'envoyant un message directement.

La fosse

Loin, au loin perce des nuages le rayon de soleil tant attendu. Assis sur mon monticule de boue, grelottant sous la pluie fine, j'observe les autres s'agiter devant cette promesse de douceur inespérée. Quelques-uns se jettent par terre en hurlant et se frappent la figure sur le sol. Certains demeurent immobiles, les yeux rivés sur l'apparition lointaine. D'autres se mettent à bousculer ceux devant eux, provoquant ainsi des batailles inconséquentes.

Je les déteste. Tous.

C'est la même chose à chaque fois. Dès qu'une trace de lumière traverse les nuages, ces crétins perdent la tête ! De loques misérables, ils deviennent braillards imbéciles. Leur existence est un poids dont je me libérerais volontiers.

Je n'y crois pas, moi, au soleil. C'est complètement stupide de penser que quelque chose pourrait changer ici. Il pleut, il pleuvait et il pleuvra encore et encore, toujours et à jamais. Il fait froid, le sol est gris, le ciel est gris, tout sera toujours gris et c'est tout. Comment peut-il y avoir autre chose ? Existe-t-il réellement un soleil doux et chaleureux derrière tous ces nuages ? Est-il possible que les autres aient raison ? Mais non, c'est impensable car ils sont laids et idiots, puants et méchants. À les écouter, on dirait que notre vie se résumerait à attendre que le soleil nous lance un distant sourire, lui demander de rester, le voir disparaître et se résigner une fois de plus à attendre qu'il revienne.

Le soleil n'existe pas. Il est évident que toutes ces histoires ne sont qu'une monotone suite de promesses dénudées de sens, qu'un amas de mensonges destiné à nous garder dans le désir de… dans l'espoir de… d'une chose qui… qui...

Non ! Je n'y crois plus, moi, au soleil ! Bien sûr, il y a bien l'occasionnelle lueur à l'horizon, parfois un maigre rayon au loin. Mais qui me dit que cette lumière ne serait pas plutôt dégagée par les nuages eux-mêmes ? Non. Le soleil n'est qu'une histoire et c'est tout.

Le rayon disparaît lentement, étouffé par la masse grise et opaque des nuages, nous laissant de nouveau seuls avec la lumière blafarde, fatiguée et accablante qui est notre lot perpétuel.

De leur côté, les autres se calment puis s'assoient lentement, l'air désorienté et désolé. Toutefois, quelques bagarres persistent, seuls émois à troubler cette atmosphère sourde et morte qui suit chacune de ces grandes excitations déçues. On peut encore entendre les « clap… clop… » glauques que produisent leurs corps nus qui se frappent dans la boue. « clap… clop… clop… clap… clop… clap… » Puis ces bruits se taisent d'eux-mêmes, laissant place aux gémissements pathétiques qu'ils couvraient.

Je glisse mon regard sur un paysage de silhouettes maigres voilées par un léger écran de brume et de pluie. Je ne vois que des êtres misérables, recroquevillés sur leur tas de boue, la tête entre les mains, prisonniers de leur malheur. Je vois leurs dos chétifs aux vertèbres saillantes. Je vois leurs fesses crasseuses, leurs corps grelottants à perte de vue. L'odeur écœurante de leur déception me monte au nez. Comme ils sont laids. J'ai honte d'eux.

Mais par dessus tout, j'ai honte de moi car je dois leur ressembler : leurs cheveux hirsutes et mouillés que le vent ne parvient pas à faire bouger, leur peau vaseuse que la pluie ne réussit pas à purifier, leur sexe indolent que rien ne semble troubler. Ils me dégoûtent. Ils sont de trop. Ils sont tout ce que je connais, tout ce que j'ai. Tout ce que je suis.

J'essaie de voir plus loin qu'eux, de percer le brouillard de mon regard, mais je ne réussis à percevoir que les vagues silhouettes des montagnes qui nous entourent. Tout le reste se dissipe dans le gris, dans la boue. Je vis entouré d'ombres.

Doucement, une épaisse torpeur s'empare de moi, engourdissant mes sens et offrant un répit temporaire à ma triste vie. J'allais me laisser glisser dans ses bras accueillants quand un abruti s'est soudainement mis à hurler un long sanglot déchirant me ramenant malgré moi à mes esprits. J'ai à peine eu le temps de le maudire silencieusement que les autres emboîtent aussitôt le pas. Des lamentations pitoyables fusent de toutes parts. Cette cacophonie ridicule et larmoyante me plonge dans une haine encore plus profonde. Dégoûté, je me tourne vers mon voisin, espérant qu'il réussisse à me distraire de ce spectacle méprisable.

Mon voisin est un être particulier, voir bizarre, ce qui peut être à la fois rafraîchissant et irritant. Il réussit à trouver du plaisir dans les moindres petites choses, comme un sourire, une chanson ou ses orteils. Il réside tout près de ma butte, dans une fosse qu'il s'est creusée dans la boue et d'où il ne sort que très rarement. Il est le seul à avoir fait une telle chose et les autres n'apprécient guère l'originalité. Il vit donc isolé, caché derrière les parois de sa fosse, accroupis dans la vase humide qui y tapisse le fond. Ce mode de vie devrait être terriblement incommodant, mais pas pour lui ! Il est le plus heureux de tous et peut passer des heures à chanter des comptines inintelligibles ou à jouer avec ses pieds en bredouillant.

Les autres préfèrent l'ignorer car il leur fait peur. Mais moi, je le trouve intéressant.

Je me rappelle un jour où il avait plu avec une telle abondance que les parois de sa fosse s'étaient effondrées sur lui. Il s'en retrouva enfoui jusqu'aux épaules, les bras paralysés par la boue et incapable de se débattre. Avait-il peur ? Était-il fâché ? Pas du tout ! Il chantait à tue-tête et riait à gorge déployée devant cette blague que l'univers lui avait jouée. On aurait cru qu'il se fatiguerait vite, qu'il cesserait cette démonstration de joie insensée d'une minute à l'autre. Mais non ! Il chanta et cria ainsi durant des heures et des heures, avec l'eau de la pluie qui s'accumulait lentement au fond de ce qui restait de sa fosse.

Les autres commençaient à être rudement incommodés par ce bruit qui gênait leurs ruminations coutumières. Ils s'attroupèrent autour lui et lui crièrent des injures afin de le faire taire. Ces efforts ne portant aucun fruit, certains lui lancèrent des mottes de boue à la figure. Bien sûr, cela ne fit que l'encourager. Finalement, exaspérés, les plus braves se risquèrent malgré leur répugnance à mettre le pied dans la fosse écroulée. Ensemble, ils ruèrent mon voisin de coups jusqu'à ce que le chant de mon voisin se transforme en cris de douleur. Lorsqu'ils quittèrent la fosse, mon voisin n'était plus en état de faire quelque bruit que ce soit, si ce n'est de cracher un filet de sang de sa bouche édentée.

Il demeura longtemps à me regarder, les lèvres saignantes et les yeux tellement boursouflés qu'il pouvait à peine les ouvrir. Tous les autres étaient partis. Le spectacle était terminé. Puisque le silence stoïque de mon voisin commençait à me rendre nerveux, je choisi de me retirer à mon tour. Comme je m'assoyais à ma place, un doux refrain gargouillé émergea de la fosse ravagée de mon voisin, interrompu de temps en temps par un crachat sanglant. Cette musique déposa un rare sourire sur ma bouche et me berça jusqu'au sommeil.

À vrai dire, je n'ai jamais compris comment il a finalement réussi à se sortir de sa prison de boue. Ce n'est qu'un mystère de plus. Mais me remémorer ces instants me donne soudainement une idée. Je m'accroupis et m'approche discrètement de la fosse de mon voisin. Peut-être y verrais-je quelque chose de distrayant, quelque chose qui pourrait alléger mon fardeau d'ennui ? Accroupis à quelques pas de la fosse, je l'observe nonchalamment en essayant de ne pas me faire remarquer. Il est assis dans la vase au fond de sa fosse, la tête appuyée sur une paroi, les yeux fermés et la figure vers le ciel, laissant les gouttes de pluie tomber sur lui avec un sourire béat. Malheureusement, tout le plaisir est pour lui et je me lasse rapidement de le regarder.

Je m'éloigne de la fosse et tente ensuite de porter mon attention ailleurs. Mais il n'y a rien d'intéressant. Rien ! Les mêmes nuages flous et gris, les mêmes gens maigres et indolents, la même pluie froide et perpétuelle, les mêmes odeurs molles, la même boue. Mon regard se perd dans les brumes et fixe un néant inaccessible, omniprésent.

J'en ai marre, marre, marre ! J'en ai assez d'ici. Il fait froid ici. On s'ennuie ici. Tout ce qu'il y a à faire ici c'est regarder les autres s'ennuyer. C'est un endroit ignoble. Si seulement le soleil était là, il nous réchaufferait. Le sol ne serait pas si mou, gluant et dégueulasse ! Nous serions heureux. Heureux ! Et cette pluie qui m'assaille continuellement. Je n'en peux plus ! J'ai froid, je suis nu et tout est mou ! Je vis dans le gris et l'ignorance ! Mon corps est sale et détrempé et l'a toujours été ! Je suis seul parmi une foule d'imbéciles !

Une douloureuse frustration coagule en moi. Mes membres s'agitent nerveusement, ne sachant où diriger leur émoi. Je ferme les yeux et un bruit sourd se déverse dans ma tête. Je tremble de toutes parts. Mes bras se crispent sur ma poitrine. J'ai mal, mais pas assez – pas assez pour sentir que j'existe. J'ai envie de crier, de hurler ma douleur de vivre. Fiévreusement, je ramasse une poignée de boue et la serre dans mon poing. Je veux frapper quelqu'un, lancer cette motte sur une de ces loques humaines et lui faire mal. Je veux les réveiller, me réveiller de ce cauchemar ! Le bruit dans ma tête se fait plus insistant, déchirant mes pensées. Je me mords la lèvre et tire la motte de toutes mes forces vers le ciel. La boue qui monte vers la pluie qui descend. Le bruit dans ma tête se dissipe et je réalise l'erreur de mon geste. Désorienté, je m'accroupis et tente de protéger ma tête de la motte qui retombe déjà. Heureusement, elle me manque et tombe tout près… dans la fosse de mon voisin !

Un bruit mouillé suivi d'un cri de surprise douloureuse accuse l'atterrissage de la motte. Quel imbécile je suis ! Dans ma rage, j'ai blessé la seule personne qui ne le méritait pas. Honteux, je me penche à quatre pattes au-dessus de sa fosse pour mieux voir ce qui est arrivé. Curieusement, une partie de moi ne regrette pas d'avoir lancé cette motte de boue. Ce qui m'attriste, c'est que ce ne soit pas un des autres qui ait écopé de ma colère.

J'ai un plan. Je vais essayer de lui expliquer ce qui m'a pris. Pas pour me faire pardonner mais plutôt pour pouvoir parler à quelqu'un de ça : cette impuissance, ce mépris, cette rage de ne pouvoir rien changer à ma vie minable, minable comme celle des autres, cette existence pénible qui me brûle l'intérieur. Ça. Je lui expliquerai et tant pis s'il n'y comprend rien, s'il s'en moque. Je lui dirai.

J'approche de sa fosse mais je ne l'aperçois toujours pas. Peut-être qu'il se dissimule dans le fond, collé contre la paroi qui m'est cachée ? Hésitant, je fais un pas et essayer de l'apercevoir. Je ne sais plus si je veux réellement faire face aux conséquences de mes actes.

Appuyé sur mes cuisses, je me penche avec précaution au-dessus de la fosse. Soudainement, un visage embourbé et écumeux surgit devant moi. Surpris, je hoquette un cri ridicule. L'apparition grimace et vomit un hurlement monstrueux à ma figure. Deux mains glacées me saisissent alors les bras et me projettent avec violence dans la fosse.

J'atterris tête première dans la mare visqueuse. Je tente de me relever mais un coup de pied dans le dos me replonge dans la vase. Une main me serre la nuque et m'immobilise. Je suffoque et avale de la boue. Elle goûte l'humidité et la peur.

Mon agresseur me soulève enfin la tête le temps d'un souffle pour l'enfoncer aussitôt dans la paroi une fois, deux fois, trois fois. La violence de l'assaut est telle que je suis incapable de résister. Je tente désespérément de soulever un bras afin de me protéger le visage, mais il est immédiatement saisit et utilisé comme pivot pour me projeter contre la paroi opposée. Mon corps, lâche et abandonné de toute force, croule par terre dans un amas de membres désarticulés.

Désorienté, je tente de me relever, mais sans succès. À demi enfoui dans la vase, appuyé dos à la paroi, j'attends que le monde filtre de nouveau à travers mes sens. Douleur et confusion laissent tranquillement place aux cris gutturaux de mon voisin. Les yeux entrouverts, je le découvre qui danse sur place en se martelant le crâne de ses bras tout en criant quelque chose que j'imagine être un chant de victoire.

Il s'arrête brusquement et s'agenouille à côté de moi. Ses yeux me regardent d'un air triste et déçu. Ils semblent me demander « Pourquoi ? » Je n'ai pas le temps de répondre car il me saisit la tête de ses deux mains et m'embrasse sur la bouche. Je me débats et le repousse sans qu'il offre de résistance à mes mouvements désordonnés. Le dos courbé, il va s'asseoir dans un coin sans dire un mot.

Je me lève avec difficulté en m'appuyant d'un bras contre la paroi, gardant l'autre en position de défense. Je remarque que les autres ne se sont même pas déplacés pour venir voir ce qui se passe. Je suis heureux de ne pas avoir à les endurer, mais je ne peux m'empêcher de les haïr qu'encore plus pour leur manque de curiosité. Mon voisin, lui, m'observe calmement, assis l'autre côté de la fosse. Nous restons ainsi face à face à nous regarder silencieusement dans la fosse humide, nos pieds se touchant presque.

Je ne sais pas quoi faire. Je me lève un peu pour regarder vers l'extérieur. Il n'y a que la plaine de boue qui s'étend et disparaît dans la brume. Je n'ai pas le cœur de voir cela. Je me retourne vers mon voisin qui ne m'avait pas lâché du regard. Il me sourit, les yeux grands ouverts et me montre ses dents éparses. Ma motte de boue lui couvre encore la moitié du visage, mais il ne semble pas s'en faire. Il n'essaye même pas de s'en débarrasser. Que fais-je ici ? Je m'assois finalement dans la vase, en face de lui, et soupire.

Nous restons longuement comme ça. La violence de tout à l'heure a maintenant fait place à une étrange placidité que je ne saurais expliquer. Tout à l'heure je voulais lui parler, lui faire comprendre mes pensées, mais à présent j'en serais incapable. Toutes ces choses qui me tourmentent, je comprends maintenant que je ne pourrai jamais les partager avec autrui par de simples mots.

Je le dévisage distraitement. Pas vraiment plus laid que les autres, malgré la boue qui le recouvre, son visage dégage quand même quelque chose de perturbant. Il donne l'impression qu'il n'est pas vraiment parmi nous ; comme si son esprit était ailleurs et n'avais pas à souffrir les indignités de son corps. Son regard est fuyant mais parfois il me regarde droit dans les yeux, ce qui me rend très inconfortable. Il a une façon de sourire très ambiguë, comme s'il se moquait de moi. Pas vraiment de moi mais plutôt de ce que je pense que je suis. Je me rappelle en le voyant que je ne sais pas à quoi ressemble mon visage.

Je ne connais rien d'autre que la boue Je ne sais pas ce qu'il y a derrière les montagnes. J'ignore ce qu'est le soleil. Les nuages ne cachent-ils que d'autres nuages ? J'aimerais savoir de telles choses ou sinon tout oublier pour que mon ignorance cesse enfin de me tourmenter. Mon voisin se pose-t-il des telles questions ? En est-il seulement capable ? Je me demande parfois si je suis le seul à savoir que nous vivons une absurdité. Soupirant de nouveau, je tourne la tête vers le ciel et ferme les yeux sous la pluie.

« Tu veux partir. »

Je sursaute. Ais-je bien entendu mon voisin parler ? Je ne l'avais pourtant jamais entendu former de véritables mots de toute sa vie. Je continue de regarder la brume en camouflant mon malaise par une ébauche de sourire peu convaincante.

Partir. J'y songeais à peine. Cependant l'idée me semble terriblement séduisante. Peut-être que derrière les montagnes la vie est meilleure ? Peut-être pas. Peut-être que là-bas aussi il n'y a aussi que de la boue et des nuages gris et c'est tout.

Oui, j'aimerais partir. J'aimerais surtout ne plus être ici. Mais j'ai peur. Pourtant je n'ai rien à perdre, n'est-ce pas ? Mon sourire se transforme en grimace amère. Les yeux fermés, j'entends mon voisin siffloter un air tiré de son répertoire habituel. Je l'accompagne en fredonnant et me laisse bercer par la quiétude du moment.

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Lancement de TimRideout.com 2.0 – le nouveau site de Tim Rideout

Thierry Gagnon — 2008-04-02T13:14:39Z

Le nouveau site personnel de Tim Rideout, musicien et vidéaste montréalais extraordinaire et grand copain à moi, est maintenant en-ligne. Nous avons travaillé étroitement ensemble à sa conception et réalisation et je crois que le résultat final reflète bien ses multiples talents et, surtout, son ineffable sens de l'humour.

Ce premier d'une série de sites touchant à différents aspects du vaste empire médiatique de Tim reflète maintenant mieux la qualité et le professionnalisme de ses projets. De plus, il lui sera désormais beaucoup plus facile à mettre à jour et à faire évoluer.

Je vous invite fortement à visitez la section Musique où vous trouverez de nombreuses chansons de Tim à télécharger en format MP3. Vous pouvez aussi lire ma propre critique (en anglais) de son excellent album Ambient Pastiche.

Nous avons travaillé ensemble à mieux définir et isoler chacune ses sphères d'activité travers. Je l'ai conseillé ensuite lors de la conception de la nouvelle identité graphique du premier de ceux-ci, son site personnel timrideout.com. Ma participation est même allée jusqu'à une séance de photo pour enrichir sa banque d'image (incluant la photo utilisée sur la page d'accueil).

Le site a été développé en utilisant Spip, mon CMS préféré, à partir du modèle que j'avais développé pour Eau Moirée, mon propre site. Ceci nous aura permis d'accomplir beaucoup de choses en peu de temps. Tim apprécie beaucoup aussi la flexibilité et la facilité avec laquelle il peut maintenant mettre à jour grâce à cet outil.

Somme toute, ce fut une collaboration fort agréable dont le résultat est, à mon avis, à la hauteur de nos ambitions. Tim a même immortalisé un de mes emails les plus loufoques sur son site où je lui donne des instructions en style "Old Testament" (en anglais).

Page d'accueil

Exemple d'article

TimRideout.com

Révision de l'abonnement par RSS de Eau Moirée avec Feedburner.com

Thierry Gagnon — 2008-03-28T22:53:42Z

La technologie RSS permet de recevoir automatiquement des informations à partir d'un site. La façon dont Eau Moirée gère les fils RSS a été complètement revue, notamment en utilisant FeedBurner.com, un service gratuit de distribution RSS.

Mon site web, Eau Moirée, offre l'abonnement par RSS depuis plusieurs années car c'est une fonctionnalité standard de Spip, le CMS que j'utilise. Par contre, je ne m'en étais jamais vraiment préoccupé.

J'ai récemment installé Feedreader , un logiciel d'abonnement RSS, et j'ai appris à apprécier cette technologie en m'adonnant à certains de mes sites préférés. Je suis maintenant plus au courant des activités de ces sites et ces nouveautés sont maintenant enregistrées automatiquement sur mon ordinateur pour que je puisse les lire tranquillement plus tard. J'ai ainsi pu constater comment l'utilisation de la technologie RSS sur mon site était déficiente, ce à quoi je viens de remédier.

J'ai commencé par retaper le code de mon model de page (« squelette ») RSS. J'y force maintenant l'affichage de la vignette de la page à une taille spécifique et limiter l'affichage de la liste des articles à une langue et une rubrique particulières. Les utilisateurs Spip sont les bienvenus à le récupérer le code de mon fichier RSS et l'adapter à leur besoins.

Je me suis ensuite inscrit à FeedBurner.com, un service de diffusion de fils RSS qui a été récemment acheté par Google. L'utilisation de Feedburner me permettra principalement d'avoir des statistiques d'utilisation de mes fils RSS, ce qui n'était pas possible jusqu'alors, ni par Spip et ni par Xiti. J'y ai configuré quelques fils RSS spécifiques à mes besoins, dont un fil pour tous mes articles en français et un autre pour tous mes articles en anglais. Je pourrai toujours en créer d'autres lorsque le besoin se fera sentir. J'ai ensuite ajouté une page RSS / XML sur mon site pour y lister les fils RSS que j'aurais configuré. C'est vers cette page que redirigent maintenant tous les liens « RSS » sur mon site.

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