As Valsas Invisíveis

Maternidade

2010-03-08T19:01:00.000-03:00

Renovar os sonhos
que movem a roda do mundo.

Piano

2010-03-01T22:35:00.004-03:00

Tudo quanto espero agora é um grito.
O rasgo pungente de um choro
desadormecido na hora errada.
Calma, mãezinha, já vai passar.
Chora, criança, que o sono já vem.
Tudo que chove agora é incerto, é frio e vento.
Tudo que tento não me satisfaz agora.
Sendo redondo o mundo, todos os caminhos
levam ao mesmo caminho.
Tudo que é inverno agora
é o mais interno de mim.
Que bem me faria agora a indiferença,
a suave limpidez da voz de uma criança
atravessando o primeiro movimento
de uma sonata ao luar.

por Eduardo Trindade

Desassossego

2010-02-09T19:13:00.002-02:00

Fantasmas assombram a casa.
O vento ruge na varanda,
Cortinas dançam nos batentes.

É noite.

Silvos de outro mundo nas frestas,
Sombras percorrendo as paredes,
No peito uma sensação de não-sei-quê.

E o sono não vem.

Sonha? Dorme? Desperta?
Exausta a alma busca refúgio:
Voar, quase pensar, já não sentir.

por Eduardo Trindade

Do viver impreciso

2010-01-28T18:23:00.005-02:00

Amo o que me instiga. Se um livro me ameaçasse com sabedoria infinita, eu largaria o livro. Se me dessem a felicidade eterna, em busca de que eu correria todos os meus dias? Se me oferecesses um carinho inesgotável, eu o trocaria pela aventura de te reconquistar todos os dias. Solto tua mão para ver até onde vais, até onde vou, e fecho os olhos para adivinhar o gosto que terá nosso próximo beijo.

Texto e fotografia por Eduardo Trindade

Andarilho

2010-01-20T20:55:00.002-02:00

Construo estradas
com a poeira de meus sapatos
esquecido
do velho sonho da casa própria.

A virada

2010-01-04T18:27:00.002-02:00

De repente, já é 2010. Admito que não participei com muito entusiasmo das comemorações que habitualmente cercam a virada do ano. Não que eu não tivesse nada para comemorar. Parece apenas que, mais do que em outros anos, eu não estava disposto a eleger, de maneira um tanto arbitrária, a noite de 31 de dezembro como símbolo quase mágico de que tudo vai melhorar instantaneamente. E, de qualquer maneira, nunca tive o costume de entrar madrugada adentro em festas de Ano Novo.
Certo, podem me chamar de antipático. Só digo em minha defesa que eu estava cansado, simplesmente. Assim como as pessoas anseiam por um momento de renovação, de passar a vida a limpo, de uma catarse coletiva em que é permitido esquecer os problemas e acreditar que amanhã será diferente, eu tive vontade de inovar – fugindo disto tudo.
E nem cheguei propriamente a fugir. Estive em Copacabana assistindo à queima dos fogos, estourei uma garrafa de espumante, abracei quem me abraçou. Até que me comportei bem, não? Só minha cabeça é que estava distante, pensando na minha cama, desejando ir para casa (e intimamente feliz por não ter de trabalhar no dia seguinte).
Há algum tempo, a gente se dava conta da virada ao longo dos primeiros dias do ano, preenchendo seguidos cheques com a data errada até se acostumar à mudança. Hoje temos cartões de crédito e de débito: o meio eletrônico nos roubou aquele processo manual de erros e acertos em que nos acostumávamos a escrever a data do novo ano. Em compensação, ainda temos agendas. Cumpri hoje meu ritual de passagem: transcrevi na agenda de 2010, novinha em folha, os meus compromissos para o ano que está começando.
Este ato de escrever na agenda nova é um pouco como iniciar um caderno na época do colégio. Eu tinha muita pena de gastar algo tão brilhante, ainda cheirando a loja... E me esforçava por caprichar na letra e na organização, embora fosse relaxando ao longo do ano. Sempre tive este apego um tanto sem sentido às coisas novas, um certo medo de vir a gastá-las. E nunca adiantou pensar que os objetos servem, mesmo, para serem usados. Dá-me pena ver que as coisas, por mais cuidado que se tenha com elas, vão perdendo o viço.
É um pouco o que acontece com o ano: este 2009, tão festejado há não muito tempo, vai-se embora sem que as pessoas demonstrem saudades. E agora, chegada a primeira segunda-feira de 2010, ocorre o inevitável: o ano que era novinho em folha aos poucos vai se amarelando de realidade e ganha as primeiras rasuras. Quem sentirá o mesmo apego por ele depois de perceber orelhas nas bordas e rasgos em algumas páginas? Talvez apenas aqueles que souberem sorrir ao identificar, num dos borrões, a caligrafia irônica de Mario Quintana: A Esperança é um urubu pintado de verde.

Esta crônica foi publicada n'O Globo de 04/01/2010. Mas, talvez para criar polêmica, o título foi alterado sem o meu consentimento! Por que será que tenho tanto azar com editores e revisores?

Túnel do Tempo

2009-12-29T18:37:00.005-02:00

...E lá estava o menino,
sozinho, sentado na grama,
lançando ao seu redor
barquinhos de papel
sem saber que lançava
garrafas com mensagens cifradas
ao homem que ainda seria.

Texto e fotografia por Eduardo Trindade. Os barquinhos são parte de um presente oferecido pela Cris, amiga querida que tem o dom de transformar gestos em poesia.
E que em 2010 saibamos lançar mensagens bonitas e ler aquelas que nos trouxer o mar...

"Não te quero mais"

2009-12-19T07:36:00.003-02:00

Pratiquei durante dias,
horas a fio
em frente ao espelho
para não titubear
quando chegasse o momento:

nós dois
cara a cara
e, em vez da frase ensaiada,
sucumbo novamente
aos teus beijos magnéticos.

Nós e as palavras

2009-12-10T18:15:00.004-02:00

Como você costuma falar?

Ou como tu costumas falar?
A língua, bem sabemos, é um elemento importante da afirmação cultural de um povo. E, visto que a cultura nunca é algo homogêneo, mas sim algo vivo e cambiante com o tempo e o lugar, também não devemos esperar que a língua seja sempre a mesma. Não preciso sequer falar das diferenças entre o português brasileiro e o português de Portugal (ou da África, da Índia, da China): os exemplos estão muito mais próximos de nós. Sim, temos marcantes diferenças entre estados e inclusive dentro do mesmo estado. Temos mais: cada indivíduo tem a sua vivência e o seu ponto de vista, que se manifestam, naturalmente, no seu linguajar: o sotaque, as gírias, a escolha dos vocábulos mais adequados a cada situação.
Nem mesmo um único indivíduo é homogêneo: não é verdade que assumimos tons e palavras diferentes dependendo do interlocutor e do meio? Ou será que alguém aí usa exatamente a mesma linguagem para falar tanto com o chefe quanto com a esposa ou namorada, tanto ao telefone quanto por escrito? (E nem preciso citar os operadores de telemárquetim, que são um caso à parte.)
Cada uma dessas nuances da linguagem se presta a uma mensagem que desejamos passar – ora mais formal, ora mais descontraída, ora mais ou menos íntima.
E a quem cabe julgar se a linguagem é ou não adequada? Sendo um sujeito pacifista, não defendo a prisão perpétua ou a cadeira elétrica para quem tem desleixo com a língua, nem mesmo para os operadores de telemárquetim que abusam do gerúndio. Mas o julgamento, em cada situação, é inerente à sociedade, tão natural quanto o julgamento (ainda que implícito) de quem se veste de maneira inadequada ou quem descuida da etiqueta à mesa. Não digo que tal seja ou não adequado; o fato é que acontece o tempo todo e seria tolice ignorá-lo.
A comparação é interessante: assim como costumamos nos vestir de modo diferente para irmos à praia ou a uma festa, também há palavras que são adequadas num meio e não em outro. Alguém que conversasse comigo com apurado rigor gramatical causaria estranheza. Mas um texto com pretensões literárias onde ocorressem sucessivos deslizes ortográficos também soaria mal.
Notem que, num caso e noutro, a linguagem pode ser subvertida para provocar uma reação do interlocutor: não foi à toa que escrevi telemárquetim no lugar de telemarketing. Mas assumo toda a responsabilidade pelo neologismo deliberado.
Ao me mudar de Porto Alegre para o Rio de Janeiro, ficaram escancaradas algumas diferenças de linguagem. Sobretudo na escolha dos pronomes – meu interlocutor é tu, enquanto que a maioria à minha volta conversa com você. Alguns conterrâneos meus, na mesma situação, acabaram adotando a terceira pessoa. Eu, talvez por birra, aferrei-me ainda mais ao meu singelo tu.
O que não deixa de causar reações, das quais procuro ter consciência (como no caso de telemárquetim). Acontece que, recentemente, um de meus contos foi premiado em um concurso e tive a satisfação de vê-lo integrando uma antologia. Pois, abrindo o livro, descobri que o revisor tinha alterado o texto sem me consultar, transladando-o da segunda pessoa (tu, teu) à terceira (você, seu). Se fosse apenas uma questão de rigor gramatical, eu não faria tanta questão (ambas as alternativas são igualmente corretas, desde que internamente coerentes). Mas a escolha dos pronomes não é aleatória: o emprego de uma conjugação menos comum (tu vais, tu queres), muito mais que uma afirmação regional, é um recurso que eu gosto de usar para criar um clima de fábula, de sutil desligamento da realidade, como era o caso. O que seria de nós se todos os nossos sonhos tivessem de ser, forçosamente, sonhados com um sotaque padrão de telenovela?

texto e fotografia por Eduardo Trindade

Trapezista

2009-12-03T18:06:00.002-02:00

Sentia a atração do abismo.
Dedicado ao trapézio,
dispensava redes de segurança.
Seu mundo era um mundo,
seu sonho era um sonho
de glória e de aplausos.
Vivia de aspirar o vento
de suor frio e respirações suspensas.
Suspendia-se no ar.
Sustentava-se no infinito
de uma fantasia particular
com ares de bailado.
Ousava. Não sabia o que arriscava
até torcer o pescoço
(não havia redes de segurança)
atrás de um rabo-de-saia.

Lembrete: sexta-feira tem mais um texto meu nos Autores S/A.

Meninos da Pátria

2009-11-26T19:43:00.005-02:00

Meninos sem rosto
nas sinaleiras
pedindo trocados,
agitando flanelas
como estandartes imundos,
meninos invisíveis
de mundos subterrâneos
inventando com laranjas
artes de circo
que não alimentarão
suas bocas famintas,
meninos do futuro
da pátria amada,
como esperar
a revolução silenciosa
se o prato é pouco
e a pátria, quase nada?

Lembrete: amanhã (sexta-feira) eu me despeço do Blog de 7 Cabeças aqui.

O fim das coisas

2009-11-19T18:15:00.010-02:00

Quando estou no chuveiro, volta e meia eu me deparo com um dilema: o sabonete, ao ser usado, vai diminuindo de tamanho, diminuindo, diminuindo, até que usá-lo se torna impraticável, embora ele teime em não desaparecer por completo. Daí a dúvida: até que ponto ainda é valido usar o sabonete? Questão aparentemente inócua, ainda mais que ela vem num momento em que não temos testemunhas, mas não por isso mais fácil de responder. Quando é, afinal, que acaba o sabonete? Quem já usou o sabonete até o final? E não me venham com a tática de grudar o restinho do sabonete anterior naquele sabonete novinho em folha, recém tirado da embalagem. Isso eu também faço, mas sempre me soa como uma leve trapaça...

Na escola, havia uma outra situação parecida: era quando a borracha, de tanto ser usada, ia diminuindo de tamanho até restar apenas um cotoco. Mas quando é que acabava a borracha? Tecnicamente, ela não acabava nunca, pois sempre sobrava um pequeno pedaço. Porém, havia um momento em que este pedaço, de tão pequeno, tornava-se impossível de ser manuseado. O que fazer, então, com aquele cotoco?

Por inércia, eu não fazia nada, e o resto de borracha continuava rolando em meu estojo e sobre a mesa. Um dia, um professor mais irônico me perguntou:

— É de estimação?

Talvez fosse e eu nunca tivesse me dado conta.

Por outro lado, há aquelas coisas que efetivamente acabam. A caneta bic, por exemplo. Bem, talvez não seja um bom exemplo: dizem as teorias de conspiração que as canetas bic misteriosamente não terminam nunca. Alguém aí já chegou ao fim de uma caneta bic? Sinto desapontar os conspiracionistas: as minhas canetas acabavam, sim. O que havia de misterioso era acompanhar a evolução do nível de tinta no interior do tubo, como um termômetro que parecesse imóvel mas, sorrateiramente, estava diminuindo semana após semana. Até chegar ao fim.

Voltando aos itens de higiene pessoal, eu devo ter alguma implicância com perfumes. Pois um frasco de perfume, na minha mão, dura anos. Não que eu seja econômico demais, pelo contrário. Simplesmente deve estar acima do meu entendimento o mecanismo que faz com que aquele minúsculo frasco, que eu uso todo dia, dure tanto tempo — até um ponto em que, de tão velho o perfume, a sua fragrância guarda quase nenhuma semelhança com a fragrância original... Nesta linha, um amigo meu ficava francamente chateado com as loções pós-barba que, segundo ele, duravam tempo demais: aquele frasco cheio do qual só usamos poucas gotas por dia representava, inegavelmente, um estoque desnecessário de produto. Nas palavras dele: dinheiro parado...

E as coisas que, embora teoricamente feitas para durar, sabemos ter os dias contados? Aqueles radinhos de pilha comprados na frente do estádio que raramente duravam mais que um único jogo de futebol. Os famosos guarda-chuvas de camelô que, quando não são abandonados pelo dono distraído em algum local incerto e não sabido, terminam seus dias escangalhados pelo uso. E que têm a particularidade de só dar a perceber o quanto é irremediável o estrago das varetas ou da costura no meio do aperto, ou seja, da tempestade. Antes assim. Encharcados ou não, todos sabemos que o fim de um guarda-chuva velho é o lixo. Mas ainda não me responderam: quando é que acaba uma borracha ou um sabonete?

Lembrete: amanhã, sexta-feira, tem publicação minha no Autores S/A e no Blog de 7 Cabeças.

Entre os Autores S/A

2009-11-13T08:01:00.008-02:00

Autores S/A é um blogue que eu acompanho há algum tempo. Além da qualidade literária, um ponto que me atrai nele é um clima, como vou dizer, de sutil informalidade. Não que os textos e o próprio leiaute do blogue não sejam bem cuidados, nada disso. O que acontece é que os textos não são pedantes, e os comentários muito menos. Os comentários, aí é que está o ponto: bons comentários contribuem demais para um bom blogue, e os de lá são tão deliciosos quanto as próprias postagens. Culpa dos Autores que são, não tenho dúvida, excelente companhia.
Pois vejam só: fui convidado a colaborar com os Autores S/A! Fiquei feliz e honrado com o convite, e nem poderia ser diferente. Pois então está combinado: procurem-me lá sempre às sextas-feiras, espero não decepcioná-los. Começo hoje, com um pequeno conto.

Ah, e hoje também tem Blog de 7 Cabeças. Vejo vocês por lá!

Abbey Road

2009-11-11T09:00:00.001-02:00

Um amigo telefonou perguntando se eu queria ganhar a discografia completa dos Beatles. Perguntei como. Ele respondeu que bastava tirar uma foto.
Como assim?
Tratava-se de um concurso, a fotografia que aludisse de forma mais criativa à capa do Abbey Road ganharia os tais discos. E meu amigo tinha uma ideia infalível.
Bem, os planos dificilmente são à prova de falhas, tanto é que não vencemos o concurso. Mas a ideia era mesmo boa e a fotografia, modéstia à parte, ficou muito criativa, para dizer o mínimo. O que acham?

Entre as sete cabeças

2009-11-06T07:41:00.002-02:00

Preconceito mitológico: tivesse sete vidas, seria um gato; mas, com sete cabeças, chamavam-lhe monstro.

Durante o mês de novembro, sempre às sextas-feiras, estarei escrevendo no Blog de 7 Cabeças. O convite partiu da Marina, que eu terei a honra e a responsabilidade de substituir temporariamente.
Acompanho o blog há algum tempo e já fiz uma "participação especial" com a frase acima, que foi a vencedora do concurso que as "7 cabeças" organizaram no mês de aniversário. Agora estarei lá para valer, ainda que como interino. Então... vamos ao poema de hoje aqui.

A primeira viagem

2009-11-03T20:44:00.003-02:00

Minha mãe tinha uma coleção de selos.
Ainda criança, eu adorava me sentar e me desligar do tempo, simplesmente vendo as mil coisas contidas naqueles pequeninos pedaços de papel. A princípio, o que me atraía eram as cores dos selos que tinham como motivo animais, a natureza em geral, obras de arte, meus ídolos ou simplesmente figuras do imaginário infantil. Os personagens de Monteiro Lobato, o milésimo gol de Pelé... Ao mesmo tempo, eu tinha uma admiração respeitosa pela idade de alguns selos do começo daquele século. Parecia incrível para mim ter contato com algo tão antigo.
Logo passei a me aventurar no álbum que havia repleto de selos de várias dezenas de países. Era um desafio: tantas línguas, tantas diferenças de estilo que eu sequer sabia a que se deviam... Aquilo, sim, me fascinou. Eu olhava para os diferentes alfabetos e tentava adivinhar as misteriosas inscrições que designavam selos sovitéticos, indianos, japoneses. Mesmo quando se tratava do alfabeto que eu julgava conhecer, que diabos estava escrito naqueles selos finlandeses e alemães? Minha curiosidade se aguçava cada vez mais, assim como minha vontade de pesquisar e descobrir. Ah, que alegria foi quando consegui associar com segurança aquelas “cobrinhas” do alfabeto devanagari à Índia! Quando descobri a diferença entre aqueles selos chineses e os japoneses!
Eu era um pequeno personagem de Júlio Verne. A volta ao mundo em incontáveis selos.
Os selos que minha mãe guardava foram minha primeira grande viagem.
Um dia, eu descobri que a coleção ia somente até o ano de meu nascimento. Nem seria de se espantar: naquele ano, a rotina da casa deve ter sofrido uma reviravolta com a minha chegada, ou seja, a chegada do primeiro filho. Bem, confesso que poderia ter me sentido ligeiramente culpado com essa descoberta: quantas viagens deixaram de acontecer por minha conta?
Depois, eu entendi: aquele ano foi, na verdade, o início de novas viagens.
E cada nova viagem tem sempre aquele gosto de descoberta; o espírito de Júlio Verne, à sua maneira, continua forte até hoje.

Ausência

2009-10-26T18:30:00.002-02:00

A escova de dentes
dorme solitária
sobre a pia do banheiro.

Ninguém mais reclama
do tubo premido ao meio.

O espelho se cala.

Poema que recebeu menção honrosa no Concurso Nacional Helena Kolody 2009.

Os espaciais

2009-10-20T17:50:00.002-02:00

Estes que procuram metodicamente, loucamente, desesperadamente provar que não estamos sós no universo... Admiro a sua persistência e compartilho a sua curiosidade. Só duvido um pouco da sua convicção de que a existência de uma outra raça mudaria a nossa vida.

Qualquer dia, ainda vão descobrir, nalguma galáxia improvável, uma grande colônia de extraterrestres: não humanoides, mas insetos. E ficarão perplexos ao se depararem com a obstinada indiferença daquelas outras formigas interplanetárias, eternamente ocupadas consigo mesmas, às nossas mensagens em radiofrequência.

por Eduardo Trindade

Vento no rosto

2009-10-12T08:00:00.002-03:00

Mão de criança segurando o balão,
lindo balão, lindo sorriso
com que levas teu colorido globo.
Flanando, passeando, sonhando,
cada vez mais longe, cada vez mais alto...
O balão se soltou, menino!
E lá vai, pequenino,
no imenso céu que o abraça.
Mão de criança na minha:
vamos de mãos dadas, menino,
até que, numa esquina,
eu talvez piscarei, de repente,
e te soltarás, voando, voando
no imenso mundo que tens pela frente.

versos e pintura por Eduardo Trindade

Mapas

2009-10-09T18:12:00.003-03:00

A humanidade pode ser dividida em dois grupos: os que, lendo um mapa, preferem deixar o norte no topo e os que gostam de girar o mapa para alinhá-lo com a posição real dos pontos cardeais.
Pesquisadores sérios já se propuseram a explicar esta diferença de comportamento. Dizem que, em geral, são as mulheres que se sentem mais desconfortáveis ao ler um mapa e as que mais fazem questão de girá-lo até alinhar o norte do papel com o norte que têm à sua frente. Os homens, neste sentido, teriam melhor senso de orientação espacial (embora, por outro lado, perderiam para as mulheres na orientação em espaços fechados, quando procuram algo dentro de casa, por exemplo).
De maneira geral, eu me encaixo bem nesta média. Gosto de mapas, e não preciso girá-los de ponta-cabeça quando procuro uma rua. Mais do que gostar de mapas, gosto de colocar meu senso de orientação à prova quando chego exploro uma cidade nova. Como viajante, um dos troféus particulares que guardo foi ter desembarcado em Pequim e, munido apenas de um mapa (em mandarim, naturalmente), ter achado o caminho da pousada sem titubear nem precisar pedir informações – mais do que isso, no trajeto de metrô, conheci um chinês do interior e ajudei-o a achar seu próprio caminho. É verdade que também há situações em que não sou tão eficiente; mas, mesmo assim, não me preocupo, pois perder-se pode ser um dos grandes prazeres de uma viagem. Tanto que me incomodam um pouco as pessoas que fazem sempre questão de saber exatamente para onde estão indo.
Tudo somado, ainda não conclui se tenho ou não um bom grau de orientação – e de atenção. Eu já errei até mesmo o caminho de casa: assim que me mudei, ia passando em frente ao meu prédio sem dar por ele, e teria seguido adiante se outra pessoa não tivesse me alertado. Também já arranquei os cabelos, dentro de casa, procurando desesperadamente os óculos que estavam na ponta do nariz. Noutra ocasião, levei um bom tempo até me dar conta de que o que estava fazendo meus olhos embaçarem era o fato de que eu, esquecido de que já havia posto lentes de contato, tentava colocar os óculos por cima delas. Em compensação, costumo ser uma pessoa bastante confiável quando me pedem informação na rua, mesmo numa cidade que não seja a minha.
E quando não conheço o caminho? Recorro aos mapas, sempre que possível, e isto tem sido cada vez mais fácil com a popularização de serviços como o Google Earth. Outro dia, quis pesquisar a localização exata de determinada rua do bairro carioca de Botafogo. O programa me mostrou a rua, entre várias das ruas principais do bairro que eu conheço bem, porém a disposição do mapa era estranhamente incompreensível para mim. Após uns minutos quebrando a cabeça, descobri que aquele não era o mapa que eu buscava: no município vizinho de Nova Iguaçu também há um bairro chamado Botafogo e, mais do que isso, as ruas de lá têm o mesmo nome das ruas de cá. Uma homenagem? Não sei. Mas imagino que carteiros e entregadores devam sofrer com a inusitada coincidência e que os enganos não devam ser incomuns. Pudera, se um desavisado procurar seu caminho no bairro errado e homônimo, não adiantará virar e revirar o mapa...

crônica e fotografia por Eduardo Trindade

De passagem

2009-10-02T09:30:00.000-03:00

Tanta gente
nestas composições de metrô,
nestas rodoviárias do interior,
nestes aeroportos de conexão,
tanta gente, meu Deus,
que eu nunca voltarei a ver.

Um senhor de terno preocupado com a hora,
uma mulher de circo gritando com o filho,
um velhinho mirrado com medo de viajar,
uma moça aérea que lê um livro de poesia...

Tanta gente, meu Deus!
Se eu pudesse saber
o que pensava a moça de poesia...
O que terá achado do livro,
o que terá achado de mim?
Mas nossos olhares se cruzaram
e desconversaram
para nunca mais.

versos e fotografia por Eduardo Trindade

Para começar o dia

2009-09-25T21:45:00.004-03:00

Sempre vou ao trabalho de ônibus. É um trajeto de pouco menos de meia hora, que costumo fazer lendo ou dormindo: na maioria das vezes, durmo. Habituei-me a despertar quando o ônibus se aproxima da última curva antes da parada. Um automatismo do tipo que a rotina costuma criar. Não reclamo: é bom ter estes minutos a mais de sono durante a viagem.
Hoje de manhã. O ônibus se aproxima da tal curva e eu estou abrindo preguiçosamente os olhos. Há uma sinaleira, um pouco de trânsito, e o ônibus para, à espera.
Outro ônibus para ao lado do meu.
É quando eu reparo, através da janela, uma criança que olha para cá. Tem uma das mãos apoiada no vidro do seu ônibus. Esta mão me faz um aceno tímido, este menino me olha nos olhos com uma pureza que eu não sei descrever. Sei que definitivamente desperto. E assim o menino ganha um sorriso meu. Natural como os gestos que não esperamos. E espontaneamente minha mão responde ao aceno.
Então me dou conta de que o ônibus ao lado está repleto de crianças pequenas de uma escola pública. Curiosas, disputam espaço nas janelas. São rostos variados: alguns sonolentos, outros distraídos, outros ainda surpreendentemente atentos. E tantos sorrisos. Eu também estou sorrindo, olho para cada um destes rostos e me retribuem com um brilho de alegria! Agora são mãozinhas próximas à janela, todas acenando para cá!
A sinaleira já está verde, meu ônibus começou a se mover e vai deixando o outro para trás. Anda devagar, e eu vejo as janelas passarem em câmera-lenta. Meninos e meninas, cada qual com uma história. Não sei o que esperam do dia mas parece que, naquele instante, não desejam mais que um sorriso e um aceno deste homem aqui do outro lado, homem que parece fazer parte de outro mundo, mundo dos adultos. Eu.
Já nossos caminhos se separam, estou chegando ao trabalho. Meu último olhar capta o olhar de uma menininha desconfiada. Gosto de imaginá-la com uma curiosidade disfarçada em timidez. Hesitamos um instante, então ela começa a tamborilar devagar com os dedos da mão na janela, é sua forma de acenar para mim. Repito o gesto com a mão ondulando no ar. É bom-dia, é aceno, é despedida. E é a maneira que encontro de agarrar aquele instante para ainda me lembrar dele quando já forem outras as ondas trazidas pelo vento.

crônica e fotografia por Eduardo Trindade

Há uma saudade

2009-09-20T23:11:00.005-03:00

Há uma saudade que enternece e outra que entristece,
uma que convida à ação e outra que nos deixa sem ação.

Que sentido temos dado às nossas ausências?

texto e foto por Eduardo Trindade

Bom dia

2009-09-12T10:00:00.003-03:00

Raia enfim
com teus olhos
de poesia.

Desabotoa
teu sorriso
de marfim.

Que belo o dia
quando amanheces
em mim.

por Eduardo Trindade

Desenho na calçada

2009-09-04T19:57:00.004-03:00

Risco a calçada com um caco de tijolo.
Um sol, uma casa... Um menino
emerge, por encanto, do chão.
Sorri, sorrio. E dançamos juntos
de mãos dadas em frente à casa
onde eu costumava brincar.
O sol se faz luz e raios
enquanto dura o dia.
A tarde é grande aos olhos de criança.
Que retêm o tempo. As sombras se alongam,
enfim, então vem a noite
e com ela uma nuvem molhada
restitui o menino à calçada,
os rabiscos ao nada,
a compostura ao homem feito
e parto, intimamente radiante
como um sol cor de tijolo.

versos e imagem por Eduardo Trindade