Educando con Pechugas

Gorda

2019-04-25T17:50:00.001-03:00

Estoy pasando un buen momento conmigo misma. Me gusto, me quiero. Yo estaría conmigo. Miraría los partidos de Racing conmigo y me llevaría al cine o a dar vueltas mientras canto a los gritos. Me gusta mi cuerpo y me gusta pensar lo que pienso y ser como soy. Me entretengo con mis recovecos y me reto en voz baja, pero con cariño. Me disfruto. No estoy dicendo que soy perfecta, muy por el contrario. 39 años de vivir conmigo me enseñaron que estoy llena de muchas cosas que son un espanto. Estoy diciendo sí, que me quiero. Que no me pesan los kilos ni los pelos, ni los dientes torcidos ni el aleteo del sobaco. No me pesan más las miradas de los otros ni sus chantajes. Aprendí a querer todo eso que me hace distinta y a respetarlo.
Es muy difícil para alguien que está fuera de los estándares de belleza y normalidad crecer en un mundo que te agrede y te hace sentir que te odia todo el tiempo. Crecés sintiendo que estás mal, tan mal que no pueden ni mirarte. Crecés con los chistes en la escuela, con el Doctor Cormillot diciendo que los gordos no pueden enamorarse. Te acostumbrás a las miradas reprobatorias de gente que nunca en tu vida cruzaste y a la cara entre avergonzada y lastimosa de quienes ven que no entrás en un asiento o que no encontrás tu talle.
Te escupen sus risas en la cara, te dicen todo el tiempo que no te va a querer nadie.
A veces tengo ganas de salir en culo a la calle y pasarles mi cuerpo gordo por la cara. Este cuerpo gordo que amo y que a ellos tanto los repele, aunque no debería importarles absolutamente nada.
Tengo ganas de pasarles los orgasmos en la cara, de reirme y que sientan que soy feliz, muy a pesar de ellos.

Vengo a contarles esto que hoy me pasa conmigo, lo siento necesario. Porque despues de esquivar tanto odio durante 39 años, llegar viva y queriéndome es un acto revolucionario (y a veces
creo que es un poco un milagro). Algunos tuvimos la suerte de que nos amen tanto que nos contagien ese amor por nosotros mismos. Otros no pudieron ni pueden aspirar a tanto.
Disfruto y amo mi cuerpo gordo y mi sexualidad sabiendo que es una escupida en la cara de los que nos quieren decir que estamos mal. Y digo gordo, gordo, gordo y lo voy a repetir todo lo que haga falta hasta que decir gordo deje de ser algo que parece estar vedado.
La vida son tres días y ya pasaron dos, no pienso quedarme sentada a sufrir que no soy lo que quieren los mandatos.
Me quiero, me gusto, me disfruto y voy a pasar altiva y altanera por delante del mundo, orgullosa de lo que soy; para que los otros gordos, para que los distintos, para los que también tuvieron que
florecer entre el desprecio sientan que algo está cambiando. Porque se siente bajito, pero está llegando.
Ojalá armemos un mundo donde no nos odien por ser lo que somos. Normalicemos querernos y no sentir que no valemos nada. Saquemos a pasear nuestro orgullo gordo por la vida, que al fin y al cabo es nuestra y no tenemos por qué lamentarla.

Que te la saque tu papá.

2016-12-07T15:13:00.001-03:00

De vez en cuando me agarran unas ganas de llorar que me vuelven loca. Me atrapan de pronto, sin mayores anuncios. Parece que se me sienta un elefante sobre el pecho y me desbordan las lágrimas. Parece que estoy llena, rebalzada.
Esas ganas de vaciar el tanque de mierda y malos ratos siempre se dispara por una pavada, porque nosotras las mujeres fuertes y autosuficientes no lloramos por las desgracias infinitas y los dolores grandes. Nos hacemos más impenetrables que el Chaco y soportamos con firmeza y orgullo férreo los embates de la vida. Entonces, cuando ya parece que ha pasado todo y estamos salvadas, alguien nos habla mal o se nos quiebra una uña y rompemos la coraza con un ataque de concha mundial.
A veces tenés que ser padre, madre, amiga, hija, empleada, tenés que ser correcta y estar deslumbrante. Tenés que ser sexy sin ser puta. Tenés que ser buena sin ser pelotuda y no ser tan inteligente como para asustar ni tan tonta como para que no te respeten. Tenés que ser muchas cosas para mucha gente, tanto que a veces no te queda tiempo para ser vos misma.
A veces tengo ganas de explotar. De decirle al mundo todo lo que me parece una reverendísima mierda y decirles que me dejen en paz. De ir y poner una bomba en una de esas agencias de publicidad que le siguen metiendo a la gente en la cabeza que si tirás un litro de poett aroma a la concha de Amalita Fortabat vas a encontrar la paz. O que no hay nada como ser flaca y rubia para ganarse el cielo y la felicidad.
A veces solamente no sentir que la vida se me caga de risa en la cara mientras me revuelco en un charco de mierda existencial.
A veces solamente quiero que vos, que te cagaste en todos mi sentimientos seas infinitamente desdichado, que sufras y te mueras y que se te meta la pija para adentro y no la encuentres nunca más.
A veces quiero armar un grupo comando y salir con un megáfono por la calle gritando verdades que nadie está dispuesto a escuchar.
Algunas veces no me alcanza el empeño ni el optimismo y me gustaría sacarme el cerebro una semana y dejarlo descansar. Pero no se puede. Aunque a veces me muera de veneno y de ganas, no se puede. Y un poco me parece que está bien, porque dentro de un rato se levanta el elefante y vuelve la gorda optimista y me dice "dale pelotuda, esto también va a pasar".
Y tiene razón la gorda, esto también va a pasar. Pero al menos me saqué la bronca y a vos, pelotudo de mierda, que te la saque tu papá.

Te sobra

2015-02-25T02:52:00.001-03:00

Un poco por ideas, otro poco por la vida misma, siempre me molestó la noción de la mediocridad. Al contrario de lo que pueda parecer a simple vista, lo que me molesta no es ser "mediocre", lo que me jode y me rompe profundamente las pelotas es la idea de que hay que destacarse, sobresalir, que hay que ser el mejor, que hay que ser más y tener más.
Vos me vas a decir " el hombre es competitivo y ambicioso, el hombre no se conforma nunca con nada".
Yo te vengo a decir que NO. Yo te quiero decir que desde que naciste te metieron la idea de que tenés que querer mas y no conformarte, que te dijeron que no ser el mejor estaba mal.
Nos enseñan a competir entre hermanos, con los compañeritos en la escuela, con nuestros amigos, con nuestros compañeros de trabajo, con el vecino. Competir entre mujeres. Las mejores notas, la mejor conducta, la más linda, el mejor sueldo. No tenemos entidad ni felicidad posible si no logramos destacarnos. Entonces todo se reduce a una pelea individual por alcanzar el éxito.
Tomate 5 minutos y mirá a los chicos jugando. Un grupo de chicos cualquiera, de cualquier condición social y en cualquier lado. Jugando libres, sin padres ni reglas. Mirá como disfrutan, como comparten, mira qué simple y soberana es la alegría.
Y entonces creo que al final, el mundo se divide entre los que compiten y los que comparten: los primeros son exitosos; los segundos, felices.
Benedetti habla de la defensa de la alegría y yo creo que entre tanto individualismo y tanta tristeza, es indispensable defenderla y contagiarla, si fuese posible. Hacer como dice él, de la alegría una trinchera. Porque al fin de cuentas, a la alegría no hay que buscarla, hay que saber verla. La felicidad está ahí, en las cosas sencillas que forman nuestro mundo, en los que queremos.
No soy la mejor, ni la más linda, ni la más inteligente. No llego a fin de mes. No tengo pareja ni una carrera brillante, pero puedo decir que soy feliz.
Muchos días soy feliz, no porque no me falta nada, sino porque lo que tengo es mi todo. Y muchos días soy feliz porque me niego a caer en la trampa de no ser suficiente.
Un hombre muy inteligente me dijo "me levanto todos los días pensando que lo que tengo me sobra". Ese hombre sencillo es feliz.
A vos también te sobra, fijate.

La posta acerca de la pastilla del día después:

2014-10-15T12:48:00.001-03:00

Sabemos que tenemos que cuidarnos. Sabemos que el sexo tiene a veces implicancias físicas, sentimentales y hasta psíquicas. Sabemos que tenemos que cuidar el "cuando", el "cómo" y el "con quien".
Todo lo sabemos, y aún así, a veces no alcanza.

Por diferentes motivos, a veces no nos cuidamos, nos lanzamos a relaciones que sabemos nos pueden lastimar o no medimos del todo las consecuencias. También cometemos el error de no cuidarnos literalmente, de tener sexo sin tomar las medidas profilácticas o anticonceptivas necesarias. En estos casos, ya no podemos prevenir una ETS (Enfermedad de transmisión sexual), pero si podemos prevenir un embarazo no planificado.

Por una situación personal de la cual prefiero no hablar ahora tuve que salir a buscar información como loca sobre el tema y me llamó la atención la poca cantidad que hay. En su gran mayoría son blogs o foros pero hay una cantidad nula de fuentes fidedignas sobre la temática.

Ahora que ya investigué todo y soy una cuasi experta tomo la posta y voy a expandir la palabra:

¿Sabías que hasta 120 horas después de una relación sexual sin protección podés recurrir a la llamada "pastilla del día después"?

Si bien su efectividad es más alta cuanto más cercana al momento de la relación sin protección el plazo máximo es de 120 hs o 5 días (pero según todo lo que investigué lo ideal es tomarla casi de inmediato – después de habernos dado cuenta que nosotros o algún método regular falló-).

Entre la sarta de pavadas que leí, hay una muy importante para aclarar y es que la píldora anticonceptiva de emergencia (ese es el término correcto para la llamada “pastilla del día después”), no es una pastilla abortiva, ni te va a dejar estéril, pero sí previene de los embarazos no deseados y tiene una alta efectividad cuanto más rápido se tome.
Es importante que todas sepamos que no reemplaza a los métodos anticonceptivos tradicionales. Es un método hormonal que puede ser utilizado como último recurso, pero que nos viene bien si se rompió el forro, si nos olvidamos de tomar una pastilla, si nos olvidamos de cambiar el parche, si el DIU se corrió o en el simple caso de no habernos cuidado.
Hay varias marcas que te venden, pero Segurite, -la marca más conocida y que más me recomendaron- se consigue en todas las farmacias del país y es una de las primeras que llegaron. También existen otras marcas, pero esta es de la cual yo puedo dar fé que funciona.

Acordate, cuanto antes la tomes, mayor es la probabilidad de que no quedes embarazada, y recordá, que la píldora de emergencia, es la única y última opción. Ya que no nos protege del “bicho” ni de ninguna otra infección, para eso siempre nos tenemos que cuidar con un preservativo.
Ahora ya sabes, a veces en la vida tenemos otra oportunidad. Una última oportunidad. La decisión es tuya. Cuidate siempre.

Una cuestión de sexo

2014-08-15T19:06:00.001-03:00

"Aprueban la ley de matrimonio igualitario".
"Facebook reconoce 50 tipos de elecciones sexuales".
"Fulano de tal salió del closet".
"Florencia de la V es mamá".
Etc, etc, etc.
Año 2014 después de cristo, miles de años de humanidad y me resulta increíble entender que estas cosas sean noticia para un ser humano que, a golpe de vista, pareciera o pareciese haber evolucionado.
¿Qué mierda nos lleva a asombrarnos y escudriñar hasta el hartazgo la sexualidad, la elección sexual y hasta el sexo de otro?
Nos paramos como la vecina Juanita con los ruleros y el balde y nos metemos en lo íntimo y lo público de cualquiera para saber más y con el mayor detalle posible TODO. Y aunque parezca increíble, transcurridos tantos años de humanidad, yo creo que el morbo que nos mueve es el miedo, el desconocimiento y la culpa que nos genera el sexo.
Todavía el sexo es tabú. Si fuese de otra manera, lo que elegimos en la cama, el género que ponemos en el documento y la elección del tipo de relación que elegimos para nuestra vida, no le importan a nadie que no sea uno mismo.
¿Te modifica en algo tu vida que Flor de la V sea mamá y tenga pito?¿Tanto te importa que tu ex compañero del primario hoy tenga novio?¿Te parece tan difícil de entender que somos todos distintos y nos gustan distintas cosas?¿No será que esa curiosidad y ese espanto esconde cosas de vos que no querés explorar porque no te criaron para eso?
Me aterra esa necesidad imperiosa de ponerle nombre a todo, de decir lo que es que y lo que no es que para poder juzgarlo.
Defiendo la libre elección sexual, de género y de vida.
Defiendo lo que dos adultos (o más) en pleno uso de sus facultades y sus ganas, hagan y dejen de hacer si los hace felices.
Defiendo el sexo, que es mucho menos dañino que muchas políticas de estado.
Defiendo a todos los que se animan y se bancan lo que eligen, porque son valientes y salen a explicar cosas que no tendrian que explicarle a absolutamente nadie.
Defiendo a todos esos adolescentes que lloran en sus casas porque tienen terror de decir lo que les gusta por miedo a que no los quiera más nadie.
Defiendo a los que todavía se esconden; ojalá algún día les alcance el coraje.
Defiendo el derecho de mis hijos a saber lo que eligen sus tíos a los que aman sin juzgarlos y sin pensar que están enfermos de algo muy malo.
Y por sobre todas las cosas, defiendo al ser humano que todavía no aprende que tenemos que entender menos y empezar a disfrutarnos.

Domingo en la piel

2014-08-11T03:06:00.001-03:00

Me pone triste ser yo.
Algunos días, sencillamente, me gustaría despertar en otro cuerpo, otra vida. No tener esta necesidad de mierda de ir en contra de todo lo que para los otros está bien. Despertar en el cuerpo perfecto de una mujer ajena, que no sufre por cosas sencillas, que puede evitar preocuparse por algo que no sea ella.
Ser una persona de esas que no tienen nada que ver con uno, que uno no respeta ni entiende, pero que a simple vista, parece irles mejor.
Me gustaría vaciarme de todo lo que aprendí y viví. Pensar y sentir distinto. Poner las ganas en otro lado. Barajar, dar de nuevo y que una vez en la vida, me toquen 33 de mano.
Me gustaría ser una parte de otra historia, de otro tiempo.
Me saca de quicio no poder dejar de ser lo que soy, no poder cambiar de mí como me cambio de ropa. No poder sacarme el cerebro y ponerlo en un frasquito al lado de la cama para ensatármelo de nuevo cuando me levante dentro de una semana.
Me aterra saber que si pudiese ir para atrás, posiblemente haría todo casi igual, porque al fin de cuentas, soy producto de mi misma.
Me rompe soberanamente las pelotas sentir que no me alcanzo, aunque me sobre de todos lados.
Me molesta este domingo en la piel. Me afloja las piernas estas ganas de no tener más ganas de nada.
Pero más que nada me molesta saber que esta sensación de mierda se va a ir y va a volver en cualquier momento, cuando sienta que ya estoy a salvo de mi otra vez.
No, nunca voy a estar en un lugar seguro, siempre me voy a estar acechando.

Friendzone para todos y todas

2014-08-11T00:36:00.001-03:00

Qué momento del orto cuando te das cuenta de que cruzaste la barrera del jugueteo y la seducción y entraste para instalarte cómodamente en el mundo de la Friendzone. Si hacés silencio, podés escuchar el sonido de tus ilusiones haciéndose mierda contra el suelo. Sos Rafa con la tarjetita de Lisa. Sos un pelotudo.
Sí: sos un copado. Vos ayudás, contenés, compartís. Sos la columna vertebral de una relación que está mal desde sus cimientos porque, mientras vos querés todo, el otro quiere todo con otro.
Es terrible darte cuenta de que sos un copado, porque uno no se enamora de los copados, uno se enamora de gente de mierda. Y a los otros les pasa lo mismo.
El copado siempre es un futuro cornudo: está todo tan bien con él que te aburre. Sos tan lo todo, tan bueno, tan seguro, que no representás riesgo alguno. Y todos sabemos que el amor es un desafío constante a los sentidos y a uno mismo.
El copado entibia pero no calienta.
El copado endulza sin empalagar cuando vos lo que querés es una patada al hígado.
El copado es una cerveza sin alcohol.
Ser un copado es ser una especie de pikle en la picada. Vas a engañar el estómago hasta que llegue el salamín y las papas fritas.
Mirá pelotuda, pelotudo querido: uno es copado con los amigos. No podés ser copado con alguien que te gusta, si vas hasta ahí, estás perdido. Tenés que ser confuso, intrincado, ambiguo, distante, histérico. No le des la razón, no le digas a todo que sí, no busques coincidencias, no estires tus gustos. No corrás atrás del otro: NO SEAS PELOTUDO. Haceme caso, de copada te lo digo.

Soy feliz porque perdí la esperanza: se fue con mi dignidad y mi cintura.

2014-05-21T14:07:00.000-03:00

Nunca somos más libres que cuando nos perdemos la esperanza.
Vos podrás leer esto y pensar "¡Cagamos! La pelotuda esta piró del todo". Pero no (O bueno, a lo mejor sí, pero todavía no me doy cuenta).
La cosa en realidad es bastante sencilla: a veces la esperanza, lejos de darnos aliento para seguir, nos hace mierda. Nos quedamos esperando un mensaje que no va a llegar nunca. Miramos la última conexión de Whatsapp como si fuese la medallita milagrosa. Revisamos 60 veces si se conectó, si tenemos Internet, si no nos cortaron el teléfono. Repasamos mentalmente cada conversación y cada detalle, algo así como CSI del pelotudo enganchado. Buscamos en cada gesto y actitud una pista de que no la cagamos. Y pensamos que está todo bien: nos esperanzamos. "Tal vez no pudo", "Tal vez no tuvo tiempo", "Quizás no vio mi mensaje". No. Basta. Nos quedamos parados en un lugar del orto, a la espera de que alguien vuelva, de que algo pase; de que irremediablemente las cosas se acomoden a gusto de nuestras expectativas. La esperanza a veces nos aleja de la realidad y nos hace esperar un bondi que ya pasó hace rato, mientras nos perdemos de otros que nos pasan por al lado, pero que no vemos, porque no tienen el cartelito que nos pusimos como destino.
Abandonar la esperanza a veces es un paso gigante para que la vida nos sorprenda. Es dejar ir nuestras ganas viejas y disfrutar de lo que aparezca, sin mayores problemas, sin el velo que nos da el tener todo preestablecido. Es mucho más fácil aferrarse a lo que tenemos más cerca que dejarse ir y esperar lo que no podemos imaginar, pero al mismo tiempo, es mucho más sano.
A lo mejor, en el trayecto, ese mensaje llega y te cambia todo. A lo mejor, seguir, es una manera de salir al encuentro de lo que esperabas.
Lo mío es un intento de que dejemos de remar y nos dejemos llevar un rato. Pase lo que pase, vamos a ser más felices. Porque para querer más, no siempre hace falta tener claro qué queremos ni para dónde vamos. Relajate. Metele una patada en el culo a la esperanza.

Tipos de chongos.

2014-04-03T13:15:00.000-03:00

Este humilde blog, además de compartir pensamientos y reflexiones variadas, tiene como fin, ayudar a los amigos en general en el tránsito por esta vida, a veces tan inmundo.
Es por eso que nos hemos avocado a la tipificación de algunos estilos masculinos, con la idea de ayudar a saber de antemano, a qué nos estamos enfrentando. Hoy vamos con un clásico:

El chongo militante de izquierda

Este modelo de macho te viene con el manifiesto comunista de regalo.

Integral, austero, abnegado.

Ya superó ampliamente los veinte y cursa segundo año en alguna carrera de humanidades.

Pantalón ombú o alpargatas pueden verse en este espécimen.

No siempre se encuentra bañado.

No se encrema. No se afeita. No se depila ni se recorta los pendejos. No se masturba con frecuencia porque está ocupado militando.

Pene con comba a la izquierda o hacia arriba. Generoso de verga y laburador en la cama.

Romántico soñador que no hace regalos porque no quiere alimentar el consumismo de esta sociedad alienada y alienante. Te regala un morral para tu cumpleaños.

No lo seduce el matrimonio y es pro concubinato porque no quiere tener que darle explicaciones de su amor al sistema.

Toca la guitarra y te sabe cocinar. Calienta agua en una botella de plástico, si hace falta, para cebarte mate.

El termo y la remera del Che son sus mejores amigos.

El macho militante de izquierda no quiere una novia ni una esposa, quiere una “compañera” que disfrute con él de recitales gratuitos, tomas de colegios y facultades, de tener una huerta orgánica en una maceta, de combatir juntos al capitalismo.

Este chongo siempre va a poner por delante la compatibilidad ideológica y no te va a tocar una teta hasta que no te siente en un café a charlar y le digas que estás de acuerdo con todos los puntos programáticos de su partido. Una vez que estén de acuerdo, ya estés afiliada, vayas a un par de marchas y repartas la prensa obrera, te llegará el momento del amor.

Posiblemente te amará con Silvio Rodriguez y su Unicornio Azul de fondo. O la negra Sosa. O León Gieco. Porque el militante de izquierda cuando te coge no te está cogiendo, está haciendo la revolución en tu cuerpo. Está sembrando futuro.

Existen muchas chances de que también esté debutando con vos, porque las reuniones o las diferencias políticas lo han alejado de cosas tan burguesas como la concha. Por ese mismo motivo también te va a ser fiel. El zurdito te cambia la fantasía del trío por la de hablar como Lenin en una asamblea. El sólo hecho de pensar en un volante o un megáfono le para la pija. Su ateísmo no le permite practicar el misionero, así que posiblemente te garche de espaldas para no ver como te cosifica.

Suele vivir con papá y mamá hasta que ellos le presten una casita porque te dejó embarazada. Al primer descuido te va a llenar de hijos con nombres tales como Camilo Gomez o Vladimir Rodriguez.

Optar por este modelo de chongo tiene un tinte romántico y añejo que otros no pueden garantizar. Una joya clásica.

Dale boludo, errale.

2014-04-01T14:03:00.000-03:00

Nunca estamos más vivos que cuando nos equivocamos.
Nos enseñaron que todo lo que no nos sale bien es fracaso. Y no. No.
No puede ser fracaso de ninguna manera lo que nos hizo lo que somos. No puede ser fracaso lo que en su momento nos llenó de adrenalina y nos hizo querer más, querer mejor, querer a otros. A querer.
El miedo a equivocarse paraliza, mata.
Te lo digo yo, que ya fracasé y le erré de todas las maneras posibles. Que tengo más errores que los estados de Facebook de los pibitos de 15 años.
Porque equivocarse es como subirse a cantar en el karaoke a sabiendas de que lo podés hacer muy mal. Y seguramente lo vas a hacer mal, pero nos vamos a cagar de risa. Y mañana nos vamos a acordar y vamos a reír de nuevo: de la vergüenza, de los alaridos, de lo mal que cantamos. Es decirle a un pelotudo "Dale" y saber muy en el fondo que ese "dale" te va a costar caro, que te va a doler.
¿Qué habría sido de nosotros si el pelotudo de Colón no se hubiese equivocado buscando las Indias?
A lo mejor nos encontraban los ingleses y hoy seríamos un pueblo de dientudos colorados.
"Mirá si me dice que no. Mirá si no me quiere".
Si te dice que no, si te dice que no te quiere, como máximo la vas a pasar mal un rato.
Reivindico el error como manera más sencilla de saber que algo se mueve adentro nuestro. Como un test de vida.
Porque odio la idea misma de mantenerme en una llanura eterna llena de seguridades y aciertos cuidados.
Porque me he enamorado de errores ajenos que fueron hombres y mujeres que me importaron.
Me animo al error propio y apoyo el error ajeno.
Porque sí.
Porque puedo.
Me animo al error propio y apoyo el error ajeno.

Un gesto

2013-01-09T15:33:00.001-03:00

Si mirás detenidamente los ojos de algún chico, te vas a dar cuenta de que tienen una energía inexplicable. Alegría, ternura, picardía. Esa forma de mirar, debe ser lo más puro o más cercano a la pureza que podemos ver en esta vida.
Ahora mirá a ese nene en el semáforo. Olvidate de la carita sucia, no veas los mocos, no le mires la ropa. Tiene la misma mirada que tu hijo, que tu hermano, que tu primo, pero la de él no brilla.
¿Cómo puede brillarle la mirada a un nene que desde que se levanta lo único que siente es desprecio, abandono? ¿Cómo podemos pretender que ese chico crezca sin rencor si todos le damos vuelta la cara?
Se te acerca y le levantás la ventanilla. Ya sé, tenés miedo ( y te entiendo), pero no puedo creer que lo tomes como una cosa cotidiana.
3 años, en patas. Sacándose los piojos al sol con 40 grados. 4 años, de ojotas, haciendo monerías en alguna esquina con 5 grados a las 2 de la mañana. Yo no puedo creer que veamos eso y a todos nos parezca que no pasa nada. Ya sé, los padres tienen la culpa (o no). Pero a mi, saber quién tiene la culpa, no me alcanza. Ahí hay una sociedad que mira para otro lado, hay un Estado ausente, hay un ser humano que falta.
Yo sé que no podemos solucionar solos el hambre del mundo, no necesito que me lo digan a cada rato. Cada uno elegirá la forma de cambiar las cosas como crea y desde donde crea que haga falta. Pero por favor, si te encontrás a ese nene, no lo mires con desprecio, devolvele una sonrisa cálida. El paga por todos nosotros, el carga con todas nuestras fallas.
Es un gesto sencillo, no vas a perder nada.

Perdonar es entender que el otro también tiene derecho a ser un pelotudo.

2013-01-05T18:59:00.000-03:00

Experiencia: acontecimiento que se vive y del cuál se aprende algo. En otras palabras: nombre corriente que uno le da a sus errores para no sentirse un pelotudo.
Crecer es eso: llenarse de experiencias, ponerle un nombre bonito a nuestros errores. Errores con dos ojos, con piernas... errores que pasan por nuestra cama o nuestro corazón (O ambas).
Vamos cambiando con cada paso que damos, mutamos. Y en todo ese camino, nos vamos cargando de un sinfín de cosas; llenamos la mochila de lastre emocional, de cosas que nos marcan y no nos sirven para nada. Así, eso que empezó como un encuentro casual con otro que nos movió el piso, es ahora una experiencia de mierda que nos condiciona para seguir adelante.
Después de una edad indeterminada, hablar de la historia de cada uno es contar un poco las marcas que le fueron dejando esas experiencias, y la mochila parece ser cada vez más pesada y más grande.
Si miramos detenidamente, hasta nosotros mismos somos el lastre de otro: somos la que no llamó más, la que lo acosaba por teléfono; somos la puta que se garchó al amigo, somos la que lo dejó por uno de guita; o somos la que dijo "tenemos que hablar".
Cada vez que fuimos lastre, tuvimos nuestros motivos, y lo mismo les pasó a todos los demás. Tenemos que sentirnos pelotudos, darnos cuenta de que lo somos. Y de que también pueden serlo todos los demás.
Asumirse pelotudo es aceptar que uno comete errores, y perdonarse es una forma de aprender y avanzar. Del mismo modo, perdonar el lastre es dejarlo ir. Duele y condiciona, porque todavía está ahí.
Lo malo de los errores es que no los sabemos disfrutar, pero ninguna buena anécdota se construye sin errores.
Un año nuevo lleno de errores nuevos nos espera para vaciar la mochila y volverla a cargar. Hay que seguir el viaje.

¿Compañeros? ¡Las pelotas!

2012-12-02T02:15:00.000-03:00

"Poner tu corazón en las manos de otro", una hermosa metáfora de cómo el amor nos hace absolutamente vulnerables. Ahora veamos, si bien esto es cierto, también es solo una parte.
Nos centramos en esa parte del amor que nos hace depender de otra persona, que aparentemente, nos quita autonomía y nos hace frágiles. A mí me importa un pito esa parte del amor.
Somos frágiles y siempre estamos expuestos, aunque digamos lo contrario. Tenemos la necesidad imperiosa de relacionarnos porque forma parte de nuestra naturaleza. Y nadie sale ileso del encuentro con otro. Nadie vuelve a ser el mismo después de un choque de miradas. No hay manera de encontrar el camino de vuelta a lo que eras, esa es la parte interesante.
Así que acá estamos, frágiles y efímeros tratando de encontrarnos.
Si asumimos esto, podemos dejar de preocuparnos por salir lastimados. Sentir es estar vivo, y vivos estamos.
Entonces viene la parte del amor que creo que debería interesarnos, la que tiene que sobrevivir porque es la base de todo, es la parte principal de la magia: la complicidad.

No es sexual, pero lo incluye. No es puro sentimiento, pero lo incluye. No es social, pero lo incluye. No tiene que ver con modas, con sexos, ni horóscopos ni gustos musicales.

Ser cómplices es difícil pero totalmente inigualable. Esa sensación íntima de compartir algo que es ajeno para el resto del mundo, pero indispensable para los dos. Una cama tendida a medias; un secreto; un millón de crímenes que nunca vamos a realizar, pero que planeamos en detalle.
Nada como un cómplice que te haga hervir la sangre. Un cómplice, no un compañero. Yo quiero uno que lo planifique y ejecute conmigo, no que me acompañe.
Ser cómplice es el amor, porque el amor es un delito y de este delito somos dos partes.
Tal vez yo no sepa mucho del amor, pero no me conformo con compañía, ni compañero ni acompañantes.
Tal vez yo no sepa mucho del amor, pero necesito un cómplice nuevo, porque tengo muchos crímenes por delante.

Vinimos para quedarnos.

2012-11-27T19:28:00.000-03:00

Hay que adaptarse a los tiempos que corren.

Las mujeres somos expertas en el arte de acomodarnos a las nuevas situaciones. Nuestros cuerpos están preparados para cambiar, para atraer, para cobijar, para amamantar, para acunar, para disfrutar. Somos cíclicas. Absorbemos los cambios, los aprovechemos o no. Aparentemente, no así, los hombres.

Y el mundo está cambiando, siempre. En ese mundo cambiante y movilizado, reina un caos en el que las mujeres pasamos al frente, o buscamos desesperadamente hacerlo.

Intentamos criar mujeres independientes, que sueñen con una relación de igualdad, desde el convencimiento de que las diferencias biológicas no nos hacen menos que ningún hombre. Que no tenemos que esperar que nadie nos mantenga ni nos mande y que nosotras también tenemos derecho a disfrutar sexualmente, aunque no estemos enamoradas. El cuento del sexo siempre con y por amor, se nos está terminando.

Y resulta que este cambio, les trae más problemas a ellos, que a nosotras.

Esta nueva mujer, más segura, menos dominable, más determinada, está haciendo estragos en los egos masculinos.

Y el hombre, acostumbrado a imponer, a decidir, a ser el que tiene el rol dominante, ese macho que te coge como y cuando quiere y decide si la relación sigue o si sos un pasatiempo, se encuentra perdido, como una figura anacrónica en el paisaje de las relaciones.

Aparece lo que vamos a denominar "Hombre minitah".

El hombre minitah se encuentra tan desbordado con esta realidad que lo supera, que, sin darse cuenta, toma el lugar que antes le quedaba cómodo a la mujer. El hombre minitah te dice que le pasan cosas con vos después del primer garche. Te hace escenas de celos aún cuando es explícito que la relación como tal, no existe. Es él el que te plantea que necesita más. Es él el que quiere ponerle etiqueta a todo. El hombre minitah te histeriquea porque se siente usado. El hombre minitah sufre y necesita una mujer que lo ame de verdad. El hombre minitah se siente solo; es la cara visible del miedo a la soledad de la humanidad toda.

Este hombre minitah, no es más que la expresión de inseguridad de un hombre, que como género, no se adapta al cambio. Pareciese que siente, en algún punto, que ahora es él un objeto sexual.

A las mujeres también nos descolocan sus cambios de humor, sus reproches, sus planteos.

No se preocupen, muchachos: en el fondo, como en toda nuestra historia como sociedad, todos queremos que nos quieran. Lo único que cambió es que las mujeres ya no estamos dispuestas a morir esperando y somos capaces de disfrutar el "mientras tanto".

Acostúmbrense, vinimos para quedarnos.

Simplemente: no te quiere.

2012-11-23T02:46:00.001-03:00

Estoy hinchada las pelotas de la cultura del histeriqueo. Sí, esa cosa por la que parece que todos vivimos jugando al jueguito del gato y el ratón. No, no todos estamos jugando. O sí, pero tal vez no a ese juego.
Estoy cansada de hablar con gente que pregunta "¿Vos decís que me va a llamar?""¿Te parece que le gusto?".
Nos hicieron creer que en el histeriqueo es parte de la "conquista" y hasta nos creímos que está bueno. No, no está bueno. No está bueno dudar de todo. No está bueno comerse la cabeza esperando que el otro espere que vos hagas algo que no hacés porque tenés que jugar.
Uno cuando quiere, quiere. Hasta el pelotudo más pelotudo, cuando quiere, quiere y lo demuestra. No porque quiera, lo hace porque no le sale de otra manera. Y no hablo de amor, hablo de tener ganas, de querer con la piel. Cuando querés, no te importa el orgullo, no te fijás en lo que el otro va a pensar. O si lo hacés, te lo pasás por el culo, porque las ganas pueden más.
¿No te llama? No le interesás. U otra le interesa más. Al caso, da igual.
¿No te escribe? No está pensando en vos.
¿Te cogió y no llamó más? A lo mejor estuvo bien, pero no le moviste el piso.
No es complicado, somos mucho más sencillos de lo que nos hicimos creer entre todos.
El histeriqueo es, sencillamente, un regodeo del ego. Una tentativa de sentir que le movemos algo a alguien.
Si te histeriquea, no te quiere. Y vos no te merecés que no te quieran. Ni vos, ni yo, ni nadie. Nos merecemos mover pisos, quemar pieles, ser huracanes. Nos merecemos que nos llamen, que nos escriban, que nos hablen. Nos merecemos el fuego en la piel, las ganas.
No te preguntes nada más. Simplemente: no te quiere. Llevate las ganas a un lugar mejor. Movele el piso a alguien.

Todo lo que siempre quisiste saber de la vida de soltero y nadie se animó a contarte (porque son todos unos hijos de puta)

2012-04-26T11:57:00.000-03:00

Cuando uno permanece en una relación estable por mucho tiempo, llega a soñar con volver a la vida de soltero como una vuelta olímpica permanente, todos en pelotas, borrachos, con "Somos los piratas" sonando de fondo y una tanga en la cabeza. Bueno: NO.

Cuando estás en monogamia, aparentemente, hay una cantidad impensable de ofertas sexuales y de todo tipo. Nadie te dice que en este mundo de gente de mierda, pareciese que, estar en pareja, te hace mucho muy deseable para el resto de los mortales. Cuando te quedas solo, eso cambia rotundamente.

Existe un "Mercado de solteros" del que nadie habla. Una especie de vidriera de exposición donde todos tenemos que posar un rato para poder conseguir que alguien pique.

Ese mercado de solteros, es una picadora de carne de incogibles que pululan por todo grupo de amigos en busca de alguien a quien querer, o a quien coger, dependiendo de las necesidades del espécimen en cuestión. Para insertarse entre las ofertas, primeramente, hay que poner el cuerpito en forma: un buen culo, unas buenas tetas o una musculatura de ensueño, son altamente cotizados y tienen el valor de premio mayor, no importando cuan loca o hija de puta o cara de culo sea la agraciada en cuestión. Una larga cabellera u ojos claros, te aseguran los primeros puestos en la cotización de mercado. Si no estás entre este grupo selecto, las cosas se ponen ásperas.

La familia, esos hijos de puta que comparten tu apellido y tu sangre, se encargan de hacerte sentir todo el tiempo que sos un pelotudo. Nunca falta la tia bigotuda preguntándote si sos gay o queriéndote enganchar con algún candidato digno de ser tapa de expochacra.

El soltero o la soltera se ven obligados a participar de infinidad de reuniones donde tiene que fumarse a los que están enyuntados dándose arrumacos en público. Los que ya salieron del circuito son unos hijos de puta que gozan infinitamente el hecho de haber conseguido escaparse de la picadora y se encargan de recordarte constantemente esta situación. No conformes con esto, se ponen en campaña para conseguirte “algo”. Las presentaciones de amigos para ver si te pueden endosar a alguien deben ser uno de los principales motivos de suicidio en la gente de mediana edad.

Entonces, cansado de que le quieran conseguir algo, el soltero vuelve a las citas, tratando de convencer al mundo de que puede valerse por sus propios medios. Nadie te recuerda lo difícil que es salir con otra gente. Así vienen las salidas con sujetos que a los 3 minutos te parecen totalmente inaguantables, los polvos mediocres (porque raramente la primera vez con alguien sea totalmente satisfactoria), las experiencias espantosas, los domingos solo, el frío de la cama de dos plazas.

Si sobrevivís a esta situación el tiempo suficiente, sin comprarte una mascota o sin suicidarte, el resto del mundo piensa que tenés algo malo, por algo estás solo. Y ahí llegan las borracheras de sábado por la noche, los sms de madrugada a algún ex que calme la desesperación, las vergüenzas públicas por comerte un bagarto. La depresión.

La vida sin compromisos no es tan fácil como te esperabas. El soltero es un ser igual de pelotudo que el que está en pareja, pero no tiene alguien al lado para apoyarle de corrido todas las pelotudeces y soltero termina siendo un paria que tiene que cargar solito con las bolsas del supermercado.

Por suerte, como con siempre en la vida, a los solteros nos queda lo más importante: los amigos y la paja.

Deseo

2012-04-12T05:14:00.000-03:00

Una mirada que me prenda fuego.

Ser mirada y arder. Arderte.

Romper los miedos, las rutinas y el hastío con una mirada.

Ser paloma del deseo y hacerte mi nido.

Una mirada con calor de promesa.

Un incendio invisible de a dos.

Un incendio en la piel.

Celos

2011-09-04T05:06:00.009-03:00

¡La puta madre! (piensa) otra vez se me hirvió el agua. Mientras se sumerge nuevamente en el ritual programado para todas las noches.
Él, se baña tranquilo, enajenado…
Lo había esperado todo el día para contarle las buenas noticias, pero él, como siempre llegó cansado. Así que no buscó peleas, tragó saliva, contó hasta doce y le ofreció sin vueltas que se relaje, que lo esperaba con el mate. El puso cara de nada y la miro como diciendo “es lo menos que podes hacer…”. Cada vez que él lo ponía esa cara le venía a la cabeza la cara de culo de su papá, y se preguntaba a sí misma si no se lo había buscado igualito, pensamiento que inmediatamente reprimía y dejaba de lado.
Vuelve a poner la pava.

Mientras prepara el mate, piensa en los primeros tiempos que pasaron juntos, en las primeras peleas, y en la última crisis, esa que tenía apenas meses de ser superada.
De tanto andar recordando, le vino a la cabeza el día que lo descubrió con Mara. El estómago se le puso duro de solo pensarlo.
Se prende un pucho, pero por más que quiere pensar en otra cosa su cabeza terca (como ella) no la deja. Y otra vez se le aparece la imagen del beso entre ellos, los cuerpos abrazados, el calor… y la bronca, esa bronca que la había lastimado tanto.
El sonido del celular la devuelve a la realidad. Busca por todos lados y lo encuentra arriba de la mesa. Revisa, pero no tiene mensajes. El teléfono de él si. Por un segundo la embarga la duda de hacer o no lo que le parece, pero en fin, piensa, tengo derecho y le lee el mensaje.
“YA HABLÉ CON TU AMIGO. ESPERABA QUE TE DECIDIERAS. TE ESPERO MAÑANA EN MI DEPTO. TENEMOS POCO TIEMPO. BESOS. NATALIA”
Una furia incontenible le corre por las venas. La respiración es cada vez más fuerte, y siente su propio latido que se le sube a la cabeza. En ese mismo momento él sale del baño.
- mi amor, me cambio rápido porque viene pablo a …- y se queda mudo mientras la ve a ella, con su cara de odio y el teléfono en la mano.
Le grita que es una mierda, que le gusta hacerla sufrir. Mientras lo putea recuerda las veces que su amiga le dijo que era una reverenda pelotuda, que él era un sorete que la iba a terminar cagando de nuevo. Que ya iba a cumplir 30 años, que no era una pendeja, que tenía que mandarlo a la mierda. Él intenta explicar algo que ella no escucha.
Había imaginado muchas veces que volvía a pasar por esto pero nunca había pensado en qué haría. Le daba gracia pensar lo irónico que era que fuese él el que siempre la celaba con cualquiera, hasta con el propio Pablo. Las cosas que el repetía que iba a hacer si la encontraba con otro; las amenazas.
La quiere abrazar. Ella le grita que la suelte y no la vuelva a tocar nunca más, que todavía no tiene idea de quien es ella o de lo que puede hacer. Se puso tan nervioso que se reía y no entendía la situación.
En la cocina la pava silba. Ella ya no llora. Se niega a quedar otra vez como una boluda. Deja la pava con agua hirviendo arriba de la mesa y se empieza a limpiar la cara, mientras él la sigue sin conseguir que lo mire.
Le dice que se va a ir a dar una vuelta, que cuando vuelva no lo quiere ver, que se acuerde que la casa es de ella.
El timbre suena dos veces y ambos se dan cuenta que es Pablo. Y los dos ponen cara de esperanza, como si esa llegada fuese a poner fin a la pelea.
Ella camina fría, agarra las llaves, la cartera y le abre la puerta.
Antes de que medien palabras los mira con desprecio y sale.
Un segundo después, vuelve.
-me olvidaba, acá no soy yo la única cornuda. Si no me crees preguntale a tu amigo Pablo que sabe bien lo que hablo. Decile que te cuente lo que hacíamos juntos cuando trabajabas hasta tarde…- disparó irónicamente y cerró la puerta de un golpe.
Mientras se aleja lentamente, conforme con su mentira, victoriosa, altanera. Se escuchan los gritos, las puteadas y hasta pudo escuchar cuando él le vacia la pava de agua caliente en la cara a Pablo.
Ella camina conforme. El ,trata de ayudar a Pablo que está en el piso tirado, envuelto en un horrible dolor y con la tarjeta de Natalia en la mano, la planificadora de eventos que había contratado en nombre de su amigo para agasajar a la novia en su cumpleaños.

La solución de todos los problemas, al alcance de tu mano.

2011-06-14T17:26:00.004-03:00

Algunas veces, sencillamente, no se puede evitar.

Una manito que pasó sin querer, y la horda de ratones que empieza a marchar.

Otras veces, la buscamos desesperados. Como una acción redentora, como un acto de amor propio.
Los mitos y los cánones hicieron que se aliara con los machos... pero también es cosa de señoritas.

Mi propuesta es sencilla: deberíamos quejarnos menos, y pajearnos más.

Nuestras infancias hubiesen sido distintas; nuestras adolescencias, mejores y nuestra sexualidad, plena.

La liberación femenina está en las palmas de tus manos, en tus dedos, en tu cabeza. O por lo menos, es un buen lugar para empezar a buscarla.

Si pretendemos ser dueñas de nuestro cuerpo, lo tenemos que conocer; lo tenemos que amar, con sus imperfecciones y sus genialidades (que al fin al cabo, son parte de lo que somos). Cada cicatriz es un recuerdo, cada gramo de más, es un gusto que te diste y disfrutaste.

En esa inmensidad de cuerpo de mujer, hay miles de secretos que vos podes conocer, para poder compartir.

La masturbación alivia dolores, libera endorfinas, quema calorías, relaja, distiende, da placer y eleva la autoestima. No hay como una paja sanadora en una noche de insomnio. No hay mejor aliada cuando necesitas relajar.

Las estadísticas son demoledoras: 9 de cada 10 mujeres ni siquiera admiten haberse tocado.

Miles de mujeres con cara de culo, podrían hacer algo por ellas mismas, y por el resto del mundo. No digo que la felicidad esté en la paja, no, claro. Pero seguramente le cambiaríamos la cara a la vida si nos quisiéramos y conociéramos más. Nadie mejor que vos, para saber lo que te gusta, donde y como.

Abramos las cabezas chicas, pongamos manos a la obra. Liberemos los clítoris y los puntos G. ¡Démosle al mundo nuestra sonrisa vertical!

Como diría Roberto Galán: "¡Hay que pajearse más!"... ah no.así no era. Bueno, pero es verdad.

Te invito a derrotarme

2011-05-11T11:25:00.005-03:00

Me subo al festival impune de las sonrisas cómplices. Las miradas que se intercambian.

El beso que pretende calidad de robo y es mi perfecta estafa.

Juego el juego de la caricia artera que te recorre, presumida, la espalda.

La lamida vertiginosa e impúdica en el caudal de lo prohibido. La mordida eficaz. La simiente cálida.

Me envuelven las ganas de tu dureza de hombre, de deseo con gusto a manzana

Aniquilo mis defensas, ante el fulgor estrepitoso y húmedo de tu inminente ataque.

Te dejo invadirme toda y te ofrendo mi embate.

Me atraganto de gemidos trémulos al compás de tu embestida.

No soy dueña de lo propio. Soy esclava de tus antojos y participe necesaria.

Te quiero integro y entregado a conquistarme.

Te quiero parte de mi carne, bien adentro, imposible mas cerca, imposible mas inalcanzable.

Te quiero en un tiempo sin curso natural, cómplice de la batalla.

Batalla que pretendo perder, seducida por tus armas.

Izo mi bandera blanca en un grito profundo al contorno de tu oído.

Y vos apurás las tropas para el desembarco.

No hay mejor victoria que hacerte sentir que me derrotaste.

No hay mejor derrota que la que se comparte.

La dama más impoluta, si se descuida, se vuelve puta.

2011-04-29T10:21:00.002-03:00

Si le hago caso a la conciencia, reprimiría al menos la mitad de mis palabras

Ser mujer, no es empresa fácil. Siempre nadé contra la corriente. Me criaron así, para subvertir las reglas, y no me quejo, me encanta.

Puta, nunca me pareció mala palabra. Puta se le suele decir a la mina que hace con su sexualidad, lo que le viene en ganas. La diferencia está ahí, vos le decís puta, yo digo que esa mina tiene ovarios. Y me gusta creer que tal vez, yo los tengo.

Soy una dama, no la que a vos te enseñaron, pero sin dudas, soy una dama.

Me gusta el impulso absurdo de generar intriga; me gusta la sensación de de no ser “correcta”.

Prefiero mil veces la mirada del deseo a la mirada de la culpa. Prefiero el peso de vivir a mi antojo, que la condena de vivir como me mandan. Prefiero darte un paseo con mi lengua insolente, que invitarte a que seas parte del paisaje. Prefiero que recorras tranquilo ese paisaje, y que me lo leas en braile.

El sexo es actitud, todo lo demás son justificativos. A mi actitud me sobra, los justificativos te los regalo.

Me declaro PUTA y me entrego a mi antojo. A lo mejor tenés suerte, y te toca acompañarme.

Metete el amor en el orto.

2011-04-17T07:14:00.002-03:00

En un momento de indignación, una diría: ¡Qué fácil se les hace algunas minas remarla!

El problema lo tenemos las feas, las minas que no nacimos bajo los cánones de belleza que demanda la sociedad. Las conchudas determinadas a no dejarse pisar la cabeza. Las que tenemos que pecharla para ganar, para conquistar, para atraer.

La minita rubia que pesa 40 kilos mojada, se puede meter un palo en el orto que no le importa a nadie… ella siempre gana. El problema lo tenemos las parias.

La conchuda linda, entra a la sala, y TODOS se dan vuelta a mirarla. No importa lo que diga, no importa lo que haga, ella tiene ese magnetismo extremo que hace que los tipos le perdonen cualquier cosa. Las otras no, las otras tenemos que llenarnos de personalidad, cubrirnos de dones… transformarnos en “feas, pero simpáticas”. Escuchás cosas como “ …la mina tal, encima de ser gorda, es hija de puta. ¡No podés ser gorda e hija de puta!” Perdón, ¡¡¡PERDÓNNNNNNNN!!!! Se sobreentiende entonces, que si sos linda, podés ser la peor mierda hija de puta, que a nadie le importa un carajo… ¡Y A MI QUE MIERDA ME IMPORTA!

Entonces, nos exigen una forma de vernos, o una manera de ser determinada para que podamos conseguir el amor de alguien. Y ojo, no pasa sólo con las mujeres, pero siempre somos las más encasilladas. Hombres y mujeres vivimos buscando el amor de otro, y llenamos casilleros para ver si estamos a la altura de las circunstancias.

Ahora se me ocurre: ¿Por qué no se meten el amor en el orto y nos dejamos de joder? ¿Por qué en vez de buscar y poner y decir lo que está bien y lo que está mal, nos miramos y entregamos sin tanto prejucio? Y no, porque la sociedad nos juzga, nos impone, y nosotros no lo enfrentamos. ¿Por qué tengo YO que andar dando explicaciones de lo que tengo, de lo que soy o de lo que valgo? ¿Por qué tengo que llenar tus expectativas y no ser lo que realmente tengo ganas?

No se me ocurren las respuestas, sólo te digo, que si me vas a querer, no me vengas a medir con una vara. Que las escalas son medidas que establece la manada. Quereme, descubrime, mirame como soy y adéntrate en mi mundo. Que cada uno tiene un misterio, que cada uno tiene su magia. Y el problema, al final, no lo tiene la linda, lo tenemos todos. Porque a ella también le van a exigir que no quiera ser mas que eso, que no pretenda ser otra cosa. A la linda le van a pedir que haga de linda, y a vos ,feucha, como a mi , que seamos buenas y simpáticas.

Si tenés tanto requerimiento, metete el amor en el orto, y no te quejes si al final del camino estás solo. Llevate tu amor y métetelo en el orto, a mi no me sirve, no lo quiero para nada.

Soñar no cuesta nada, lo que cuesta es levantarse.

2011-04-16T23:48:00.003-03:00

¿Qué cosas soñamos de chicos? ¡Con que cantidad de cosas que divagamos! Por lo menos la mitad, o la ¾ parte, nos parecen irrisorias, absurdas, imposibles e impensables ya de grandes.

Tomemos el caso de la boluda que les habla. En una época, no sólo soñaba… (no, para la boluda era poco soñar). También fantaseaba como drogada todo el día con cosas sin sentido y que no tenían nada que ver con nada. En una época quería ser masajista de Racing (Sí, como leen, la boluda ya deliraba manosear jugadores sudados en un vestuario). En otro momento, se me puso que quería ser una líder revolucionaria y llevar a las masas a liberar países en orgías sangrientas y balaceras de proporciones colosales. Y a veces tenía sueños más pelotudos, como conseguirme un chongo que me mantenga o pasear en un Ford ka rojo por las provincias de cuyo. No sé, pelotudeces que a uno se le ponen.

El problema pasa a ser, que los sueños, sueños son pero un día se pueden hacer realidad… Y bueno, la boluda una vez soñó que se embarazaba de mellizos, y le parecía REEEEEEEE lindo a la boluda.

Y la vida es hija de puta, si vos no le hacés el amor, viene ella y te rompe el orto. se ve que en el fondo, hice algo que no le gustaba y me dijo “Tomá puta, acá tenés tus sueños, disfrutalos”.

Alborotadísima un día en pleno polvo, mi novio me dijo:- “¿Querés tener un hijo conmigo?”(convengamos… ensoquetada no es un momento para preguntar esas cosas) Y la boluda dijo:- Siiiiiiiiiiiiiii siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii siiiiiiiii dale… Y bueno. Prendió la vacuna. Menos de un mes después, estaba con la cocina llena de humo, y chocha.

El día de la ecografía fue el peor. Apenas apoyó el aparato, vi dos juegos de todo y entré en pánico. El ecógrafo dijo lo que no quería escuchar: -“La felicito, son dos”.

DOS. DOS. DOS. Dos niños. Que al poco tiempo me enteré, eran varones. Dos pitos. Siempre quise tener dos pitos adentro, pero esta no era la forma, NO.

Ya desde la panza, reivindicaron su condición de hombre y rompieron las pelotas de las maneras más asombrosas. El cuerpo humano no está preparado para alojar a dos inquilinos, y menos cuando uno no estaba invitado. Y mi cuerpo, que no es pelotudo, no quería saber nada, y quería sacar a esos ocupas de ahí. Y ellos, como buenos ocupas, se quedaron, pero intentaron asesinarme hasta el día que nacieron.

Fue una pelea cruel, pero mi cuerpo no pudo contra ellos y ellos no pudieron contra mi cuerpo. Cesárea de emergencia y a rogar que las cosas salgan bien. Mientras tanto la indignición de pasearte en camilla como una ballena en bolas, llegar al quirófano lleno de gente desconocida que te hurga con jeringas tus cavidades y te deja estado “Cerati” de la cabeza para abajo y no te dice nada de nada, mientras está jugando al “prende-apaga” con tu útero.

A pesar de la odisea, 7 meses después del día de la marmota, estábamos todos sanos y salvos.

Cuando la ocupación se termina, ahí, ahí realmente empieza el periplo. Incubadora- visitas- pañales- teta – mamadera-chupete- leche- pañales-parientes- falta de sueño- falta de sexo- parientes-visitas al médico- parientes- leche- pañales- comida-la primera palabra- parientes- pañales- los primeros pasos- sexo cortado- jardín-niñera- vómito- cagadas- llanto- vómito- escuela- psicopedagogas- reuniones de padres- comida- horarios- meadas en la cama- llanto-miedo- angustia…. ¿te cansaste? Y si, y todo eso no es nada. Si la invasión sobrenatural que impone un bebé es mucho, la de dos, es sumamente impactante.

La boluda se subió a un bondi de esos de lo que nunca te podés bajar (aunque muchas veces quieras hacerlo).

Pero todo, absolutamente todo lo que te dije antes, te importa 3 carajos cuando los ves reir, cuando te abrazan, cuando te dicen “mamá, te amo”. Esos enanos feos y con mocos colgando, llenos de piojos y con olor a tierra, pasan a ser el centro de tu vida y te termina encantando.

Por eso te aviso, que a la vida hay que hacerle el amor, antes de que ella venga y te rompa el orto, pero si lo hace, relájate y goza, que la hija de puta sabe lo que hace.

De por qué no hace falta llevarse el chancho entero, por unos centímetros de chorizo

2011-04-14T23:00:00.002-03:00

Miles de años pasaron desde el día que el primer hijo de puta, pensó que era mejor que cada cosa tenga su nombre, agarró una mina y se la llevó “Pa’ las casas”… Por supuesto que, con el correr del tiempo, la técnica se fue perfeccionando: ya no usan el garrote (aunque muchas veces, es lo que esperamos).

¡La familia, la propiedad privada, la iglesia y la argolla de tu hermano en zunga!. Corre el 2011 y todavía escucho mujeres que sueñan con la casita, el maridito y los hijitos correteando por el parque. Si, vengo a pincharles el globo, con el mayor de los placeres. El matrimonio, no es más que una parábola de la Conquista del desierto.

A ver mamita, date por enterada, el día que ese señor pone un piecito en tu casa (o la casa en la que vayan a vivir juntos) ya NUNCA nada va a ser igual. El idilio se termina en la primera semana. Ellos son colonizadores en potencia. Te invaden con sus ronquidos, sus rascadas de bolas en tu cara. Te usurpan los espacios. Empiezan “sugiriéndote” que laves los platos y terminan convenciéndote de que son TUS platos y es TU obligación hacerte cargo (porque la genia de su mamá lo hacía) y si no, que Dios y la patria te lo demanden.

Te preparan, te enroscan y te moldean y una vez que ya te tienen entrenadita, empieza la conquista en serio: LA FAMILIA DE ÉL.

Si vas a ser boluda, al menos, tené un poco de criterio y buscate a un forro que no tenga madre, y si es posible que no tenga familia en el mundo, porque con la “suegra” vienen garantizadas miles y miles de comparaciones, millones de hijoputeces que te vas a tragar (porque claro, la boluda está enamorada), los momentos más desagradables y vergonzosos que te puedas imaginar.

Las yeguas desgraciadas emanan feromonas que hacen IMPOSIBLE no odiarlas (y mientras escribo, me toco una teta para no llamar al Diablo).

Es inevitable la selección del nicho ecológico apropiado para él. Ya encarriladita y en el buen camino familiar, surgen otros problemas, por ejemplo, TUS AMIGAS.

Las mismas que antes eran las mejores, buenas minas, copadas, re diver, transcurridos unos meses son TODAS PUTAS o PUTERAS. Y peor suerte corren LOS AMIGOS, esos pibes tan buena onda, que seguro te garcharon o te quieren garchar. Cualquiera de las 2 categorías los forja como seres profundamente detestados. Y la boluda, enamorada y ya colonizada, se corta, se aleja y se va acomodando según el mandato del conquistador.

Una vez que el terreno está listo, el macho alfa se prepara para “hacer patria”y premiarte con un retoño que perpetúe sus bondades genéticas. Y ese, mi querida, es el principio del fin… La llegada del retoño, va a hacer que las cosas cambien. A los mejor tenías suerte, y el “machote” te sacudía las pilchas con ganas. OL VI DA TE. Ahora no sos más la mujer, ahora sos la madre de su retoño, y la madre tiene otras obligaciones.

Para putas, hay muchas fuera de casa. El hijo del macho tiene que tener una madre con todas las letras, (siiiiii, adivinaste, COMO SU MAMI), no puede ser una puta descarriada. No más sexo a toda hora y en todo lugar, no más salidas a deshoras, no más drogas, no más alcochol. No más trabajo y no más estudio. Ahora, tenés algo indeclinable que hacer en casa.

Y llegan las peleas, la plata, los celos, el hastío, en fin: LA CONVIVENCIA. Y entonces, lo que empezó como el cuentito que una vez te contó la abuela, se transforma en unas ganas terribles de hacer “la gran Barreda Invertida” y cargarte a corchazos hasta a la hermana.

El AMOR no es excusa para las demandas, las recriminaciones, las peleas y las psicopateadas. ¿Para qué vamos a emprender una empresa, que, de movida, está condenada al fracaso y a la peor de las decepciones? Mucha menor excusa es el sexo.

Si querés dar amor, buscate amigos o comprá un perro ( en los viveros, también hay variedades de “Cerati” que te pueden interesar). Si sólo tenés ganas de garchar, decilo con todas las letras y hacelo con todas las ganas, que bien hecho, no se rompe ni se gasta y te podés divertir como loca en el proceso.

Sacate el corpiño, dejá las tangas tiradas. Dejá crecer tus pelos como alfombras hasta el día que se te cante. Vestite como te guste y jugá cuando y como se te cante la argolla hasta que te canses.

Haceme caso, mamita, que por 200 gr de chorizo, no es negocio llevarse el chochán entero, NI REGALADO.