EL ALMA DE LAS COSAS

19:43. AMORE, by Ryuichi Sakamoto

2012-01-17T19:50:00.000+01:00

Todo es mentira,
las lentes azules sobre la mesa blanca,
las luces de fuera, la noche encendida.
No lo oculto,
no veo esas cosas que otros ven,
la mirada perdida de esa joven,
fotografía de algo que desconozco,
o los garabatos en la hoja en blanco,
los paréntesis o los signos de interrogación,
o tal vez, solo tal vez, la lluvia imprevista de hoy
que ni siquiera me llegó a mojar.
Todo, repito, es mentira,
nada de lo que vemos es como es.
¿Por qué nos engañamos?
¿Estamos obligados a imaginarnos?

EL JUEGO QUE EXISTE

2011-12-05T20:43:00.001+01:00

Si estoy dormido cómo es que ven mis ojos,
tocan mis manos y caminan mis pies;
cómo es que oigo la hojarasca tiritar en el camino.

Es todo demasiado bello,
la sabiduría de los niños, la mirada de la mujer,
tanto, que despertar no vale la pena.

¿Verdad, Gregorovius?,
los escritores, dijiste, son unos despistados.
Cuánta verdad en el juego que existe,
y que continúa.

AHORA

2011-11-18T23:58:00.001+01:00

Los ojos miran,
los oídos oyen,
pero no estoy presente,
ni dentro
ni fuera de mi casa.

HOMBRE DORMIDO

2011-11-08T21:34:00.000+01:00

No sueño,
y sin embargo,
estoy empapado de él.

No llueve,
pero me he llenado
del agua caída del cielo.

Sé que todo,
por más que lo piense,
es ilusión que vivo.

BORRADOR ENCONTRADO EN LA LIBRETA ROJA DE APUNTES UN 6 DE OCTUBRE DE UN AÑO PASADO

2011-10-05T22:57:00.001+02:00

No conozco otro acontencimiento inmutable
sino aquel que siembra la duda en el camino.
Ése y no otro es mi dios alfarero, vestido de lodo,
de innombrable luz que hace bella las cosas,
las mismas que ciegan los ojos como el agua
que aclara la garganta en un día de calor tardío.

CUANDO LLEGA LA MAÑANA

2011-09-29T10:12:00.000+02:00

para Andrea,

entre la espuma y los peces de colores

Sé que cuando llegue la mañana,
o la lluvia todavía triste,
las letras de esta noche
súbitamente en la suavidad,
como la piel de un pez,
sucumbirán en la espuma de los ríos,
en la boca de los mares,
en la barriga de los volcanes bajo tus ojos.

Sabré entonces de la savia en las manos,
disfrutaré, y seré otro del otro yo nocturno,
lejos del terrible cansancio diario,
seré, porque he de serlo, hábito legible,
paisaje bello al que volver los ojos,
el niño desnudo que salía del agua,
el hombre vestido cuando llega la mañana.

ARTE Y EQUILIBRIO

2011-09-15T22:30:00.000+02:00

Mantengo firme el pulso de mis ojos,
subrayadores del enunciado que dejaste,
muertas las flores, entre abril y mayo;
cuando los días comenzaban a ser largos.

Firmes como el equilibrio de un funambulista
arropados por las corrientes de aire,
como en una balanza sin pesos,
los ojos, globos de tierra, ríos de luna nueva,
son, pero tal vez no, adjetivos de mi cuerpo,
acompañantes acreditados de esta rueda de huesos,
afortunados vinculos por donde entra la luz temprana,
por donde oscurece sin remedio alguno,
hasta cuarto sombrío donde reposa y tal vez sueñe
un pájaro, por ejemplo, de pico amarillo.

UNA RESPUESTA

2011-08-26T13:47:00.001+02:00

No sorprenderán las flores
cuando las olas las deje en la orilla
y descansen del trabajo diario
los peces en ellas.

UNA PREGUNTA

2011-08-15T20:35:00.000+02:00

Recoge las flores de tus manos,
y haz con ellas un almohadón
donde alojar tu cabeza,
y que ella, bajo el manto del cielo,
no piense:
sea solo cabeza.
¿Lo harás?

VERSOS DE LA NOCHE

2011-08-08T00:49:00.000+02:00

Oigo los silencios de mi alma,
murmuran como una abeja a una flor.
¿Qué se traerán entre manos?
¿Tal vez una fiesta sorpresa?
No, imposible.
Nadie me espera,
y mis ojos todavía están abiertos
y poco cansados para el sueño de hoy.

Murmuran los silencios,
mi alma está con ellos, y yo no sé nada;
solo que desconozco mi destino
como conozco lo bello que es.

INITIUM (DOS COPAS DE VINO ECOLÓGICO)

2011-08-02T00:00:00.002+02:00

Pongo la belleza en tus manos,
como el caracol pegado a la pared
o el trozo de cielo a través de la ventana.

Azoto sin más este caballo hermoso,
lejos, en los castillos de arena
que el mar me obliga a construir.

Me siento poco digno por ello,
ensombrecido como una broma del alma
que me conduce a la eterna tiniebla.

Amo sin más,
mas nada queda del día sino arena,
colmenas, columnas, contagios de una muerte.

(sin título)

2011-07-26T09:50:00.001+02:00

Es necesario dormir para no envejecer,
el sueño no envejece,
como no lo hacen el espejo ni los ojos.

(sin título)

2011-07-15T17:44:00.000+02:00

He visto las sombras en los hombres,
el pequeño cuarto vacío, apenas una silla.
Apenas una ventana, un rectángulo de luz
deforma los zapatos sombríos de quienes
no pisan caminos, ni hojas en el otoño.

BRANQUIA TRANQUILA

2011-06-20T18:12:00.000+02:00

Siento el pez que respira dentro de mí.
Su respiración, branquia tranquila, apenas es brisa;
apenas me adormece como las sabanas de África,
apenas casi sin ropaje...

Desnudo estoy preso de mí,
el corazón en la mano.

EXTRAÑA ARMONÍA

2011-06-11T22:05:00.000+02:00

Sospecho de esta extraña armonía,
de este amor de tendidas manos al cielo.

Presiento los dedos avanzadilla a la cumbre
/de la montaña,
viajeros de viejos senderos que no conozco.

Los entiendo como peces,
y en ese pensamiento sé que respiran
igual que las nubes que acunan las piedras
y que duermen en los sueños de los hombres.

SOBRE NOTAS ESCRITAS

2011-05-26T23:10:00.000+02:00

Prefería la tierra, los árboles y las cuevas,
las sombras del mundo siguiente a unos ojos
sin importarle quiénes fueran; aunque los espejos
dijeran, fiel a su costumbre, lo contrario.

Prefería no saber nada y ser todo,
ese todo invisible que viste cuerpos,
algunas veces melodías, otras almas.

Prefería ser vestida de palmas rosas,
del amor y la danza tandava;
desnudarse de seda blanca, viento y agua esculpida,
y ser amante, como las cenizas de un volcán.

Q, EL SURFISTA

2011-05-17T12:23:00.001+02:00

Igual que las nubes pasajeras

Q se queda aquí sin quedarse

como la lluvia hecha de paso

y no de barro

Q es viento y fotografía

papel tul en colores

sobremesa y copa de vino

sueño y vigilia

Hay algo de fondo de mar en Q

y también algo de ola

Q es surfista, y ama el movimiento

caer y levantarse

EN EL MEDIODÍA

2011-05-03T10:31:00.002+02:00

Qué jóvenes son las horas en el mediodía,
qué despiertas están las manos y cuán ágiles los dedos,
cómo los ojos colaboran desde el universo que es infinito
/cuerpo.

En el mediodía soy de profesión explorador,
un invidente con los ojos bien abiertos
sin brújula para desorientarse,
analfabeto lector de mapas y estrellas.

En el mediodía las horas son jóvenes,
no hago, ni gano, ni pierdo tiempo,
soy vigilia dormida y espalda desnuda
bajo el cielo abrasador de tu cuerpo.

En el mediodía acabo melancolía,
riachuelo de agua fresca,
junco que el viento mece
hasta besar la tierra.

CUANDO LAS HOJAS NO CAIGAN EN SEPTIEMBRE

2011-04-14T23:52:00.002+02:00

Cuando mis manos sean lluvia en tu rostro
y los ojos nubes quietas en el cielo azul,
entonces pensaré que tal vez llegue septiembre;
sucederá al contrario que la hoja del calendario,
las hojas nunca caerán del árbol que he plantado.

Sucederán más cosas en el cielo,
como lo harán en el mar y en la tierra;
sucederán los días de mudanza,
la melancolía en las flores,
el bello canto de los pájaros y
el amor después del mediodía.

El viento sensible mecerá las hojas
de este árbol mío;
levantará las huellas del camino
que dejaron en el olvido zapatos crujientes;
livianas ascenderán adonde mis ojos de nubes
/quietas,
serán entonces almohadas donde descansar
a la luz del día.

ENTRE TINIEBLAS

2011-04-11T22:55:00.001+02:00

Volvía de las tinieblas para regresar a la luz del sol,
y de allí a mi casa de pájaros muertos.
Volvía con la mirada quieta y el espíritu tranquilo,
sabiendo que en los sótanos de la vida, mi vida,
se recluye el esclavo que llevo dentro,
mi yo saturado de mirada de ira y estúpida modestia.

Volvía sin más.
Y ese espacio breve de vida,
el sol calentaba mis espaldas,
era al alcance de mis manos.
Pero yo, solo yo, oscurecidos los ojos,
lo ignoraba necio y no hacía por cogerlo,
ni tampoco amarlo entre todas las arquitecturas.

No sabía que vivimos atados a la tierra,
y luego al hogar, y algunos, me menciono,
a la casa de alas rotas y de huesos que titilan,
atados, eso sí. como dignos azotes de los ojos
que como el mundo giran.

MUJER QUE DUERME SENTADA A MI LADO

2011-03-25T15:17:00.000+01:00

Mañana será otro día,
estaré lejos de aquí.

Las ruedas del tren
seguirán siendo eternas,
las nubes cambiantes también.

La ausencia no cambia el paisaje
como el aire quieto no mueve las hojas
o el agua que es agua simula ser río.

La mujer sentada a mi lado
¿en qué irá pensando?
La miro, acerca sus dedos, aleja sus ojos.

Duerme,
permanece en otro lugar,
tal vez en un sueño lejos de aquí.

Pido como deseo que sea feliz
aunque el vaivén del tren la despierte
antes de llegar a la estación del verano.

SOBRE LAS NUBES

2011-03-21T15:03:00.000+01:00

A Gabriela

Cuando el polvo rojo viene a mis ojos

y las mismas montañas son mis manos,

cuando eso ocurre,

soy el alpinista que siempre quise ser;

aquel cuya bandera ondeó en lo más alto,

/sobre las nubes.

Era el primero de los tiempos,

cuando el cielo de miel (tu pelo)

no era más que callejones de nubes

y mis dedos como gatos no sabían dónde

/buscar el alimento sagrado.

Entonces decías, lo recuerdo,

"El amor es como un templo,
los vientos lo fortalecen,
sean del norte o del sur,
ponientes, madrugadores, silentes,
o de las mismas montañas"

DIBUJANDO UNA ESFERA EN EL ESPACIO

2011-03-07T18:19:00.001+01:00

La vida nos envuelve.
Lo hace de una manera natural.
La vida, como la aguja de un compás,
dibuja las sombras y los rayos de luz,
también las medianías y los contornos
de la incertidumbre que provoca el tedio.

La vida es como una varita mágica,
un juguete divino que ilumina el balanceo
firme de un pájaro,
o la sonrisa primera.

IRA

2011-02-22T16:14:00.002+01:00

Se cuenta la historia de un hombre de ira.
Quemó su casa porque no prendía la leña.
El fuego no tiene paciencia, se dijo.

Otro hombre mira como un niño el tren que me lleva.
Yo no voy, él lo lleva.
Es la voluntad del viento, de las sombrías nubes, se dice.

Un tercero lee el periódico.
La ira de los hombres que no tienen pan sella sus labios.
Adónde irá este mundo mío, piensa, ¿Alá nos protegerá?

Hay otros hombres en el tren de hoy, en los andenes de hoy.
Los veo mirar por la ventana, acunados con el vaivén del tren.
Dormidos sobre las copas de sus ojos.

Entretanto no sé si llueve o no.
La mañana era de nubes sombrías.
Una fotografía de tonos grises.

Y si llueve, desconozco si el agua limpiará mi piel.
Sé que viajo en este tren en el que no voy,
y sin embargo me lleva.

MUJERES A LAS QUE AMAR EN EL MUNDO

2011-02-10T16:45:00.001+01:00

En el día de hoy y en todos los días
dame para comer el alimento sagrado.
Sé (así ha de ser) el alma de mi revolución.

Ayúdame a cerrar las puertas,
pero ten cuidado: las letras no deben caer
en la tierra.

No debemos ser olvido.
El olvido no es bueno,
y hace mal a los hombres.

Si llueve demasiado como si no,
dame en el día de hoy y en todos,
tu alimento sagrado, pasto en el valle.

Debemos cuidar el olvido.
Debemos cuidar el amor.
Debemos ser revolución.

Cuerpo y alma,
noche y día;
conciencia.