KFAZ

MOMA

2026-02-04T20:12:00.000+01:00

El Collar de la Reencarnación

Crítica de Arte en ArtForum — Grande R y obra final

La obra de Grande R ha sido impactante, demoledora y ha dejado a la crítica especializada sin palabras. El Collar de la Reencarnación se presenta como un objeto de contradicciones: un lienzo de seda inmaculado marcado por un gesto extremo, que conjuga violencia y belleza en un mismo trazo. La pieza desafía nuestras expectativas sobre lo que puede ser arte y cómo este dialoga con el cuerpo, el espacio y el tiempo.

Su fuerza reside en operar en varios niveles: como documento físico de un acto radical, como objeto visual de resonancias cromáticas y como comentario sobre el espectáculo del sacrificio en el arte contemporáneo. Algunos críticos resaltan su tensión extraordinaria entre lo sublime y lo perturbador; otros, que depende demasiado del impacto inicial para sostenerse más allá de la primera mirada.

Adquirida en subasta a los pocos minutos de su exposición por 40 millones de dólares, la obra demuestra cómo el mercado puede amplificar y legitimar simultáneamente el alcance conceptual de un proyecto. Conocemos su título, El Collar de la Reencarnación, gracias al propio Grande R, quien lo dejó escrito en las paredes de La Casa con sus propios excrementos antes de estrellar la cabeza contra la pared principal, en un acto que se transmitió en directo.

Pronto, el escenario de esta obra extrema, La Casa, será demolido para siempre.

Transición

Antes de ese instante final, existió un viaje más silencioso, íntimo y perturbador. La casa tiene unos doscientos metros cuadrados divididos en dos plantas. No es demasiado grande, pero tampoco pequeña; en todo caso, su tamaño es suficiente para este experimento artístico y mi estancia en ella durante un mes. Toda la vivienda —techos, paredes y suelo— está forrada de azulejos blancos, pulcros y relucientes. Las luces LED están repartidas por las habitaciones y siempre se desconectan a las 22:00 horas, para no volver a encenderse hasta el amanecer. La casa carece de ventanas. Está vacía de muebles. En esta casa, no vive nadie excepto yo. La casa es un lienzo para mí; yo soy la casa.

Durante la primera semana dormía muy poco, casi nada… ¿o no? Tal vez solo soñaba que dormía poco. Cuando las luces se apagaban, la oscuridad era absoluta. Pasaba mi mano por las crucetas de los azulejos, recreándome en el eco de mis propios pasos. Pensaba en el arte de los antiguos y en lo que yo estaba creando ahora. ¿Cómo podría trascender Grande R y quedar para toda la eternidad?

Estoy en la tercera semana y me veo a mí mismo desde fuera, puede que ya no sea yo:

"Esta obra es una farsa", grito, mientras de rodillas rozo con la frente las juntas entre los azulejos. La casa se alimenta de mí cada vez que las luces se apagan. Si cada amanecer soy otro, entonces ya no soy Grande R. Dejar la rueda de las reencarnaciones en esta casa que me transforma… solo mi arte puede hacerlo. Mi arte será quien me libere.

Extraño

2026-01-15T22:50:00.007+01:00

He conocido a alguien. Parece que ahora todo tiene sentido y mis noches de pesar quedarán relegadas como lo que son: malos sueños, pesadillas, juegos mentales, terrores nocturnos, llámenlos como quieran. Este será un punto de inflexión. Dentro de poco se irá.

La casa está aún revuelta desde hace meses, esperando que mi estado de ánimo se recupere. No tengo interés por nada. Estoy devastado, la tensión se acumula en mi cuerpo. Este dolor de cuello me está matando después de horas de desvelo.

No quiero que mi situación peculiar aflore en el peor momento, así que voy a relatar lo ocurrido, por muy loco que parezca, ya sea como exorcismo, terapia o desahogo.

Todo empezó hace tres meses, cuando vine a vivir a este apartamento.

El dormitorio, aparte de la cama, no tenía nada más. Duermo con las persianas abiertas; no soporto la oscuridad absoluta.

Me llamó sin abrir la boca ni emitir sonido alguno por su garganta. Nunca lo hace. Estaba subido encima de mí a horcajadas. No sentía el peso de una persona adulta por su tamaño, más bien la ligera sensación de ser cubierto por una capa de hojas secas, frágiles y casi sin peso. Ahora que lo pienso, era más parecido a la cáscara de un molusco muy grande, hueca, vacía; el peso de la piel mudada de una serpiente sin nada en su interior. Me enseñó los dientes: los tenía todos.

No me planteo que estuviese soñando. Ha ocurrido muchas veces y tengo plena conciencia de ello. Nunca en esos instantes de visita estuve más lúcido. Cuando me habla sin mover los labios, no para; es un monólogo interminable que me parece profundo. De vez en cuando muestra los dientes y los hace rechinar; no comprendo nada de lo que dice. Mi cuerpo no responde a mis órdenes. Quedo paralizado y no tengo más opción que oírlo. Incansable, se repite en palabras ininteligibles para mí, hace sonar los dientes y entonces atisbo a ver una lengua translúcida; es una larva asquerosa atrapada en una jaula de muelas y molares que lucha por escapar. Cuando termina su perorata no desaparece, como cabría esperar de un alma en pena o una alucinación. Se baja de sobre mí y deambula por el dormitorio buscando no sé qué. Escucho sus pies descalzos por la casa mientras continúo congelado. Sigue buscando o curioseando, lo desconozco. Luego me vence el sueño. No puedo escapar ni gritar, así que solo me queda dormir y, por increíble que parezca, acabo desfallecido, hibernando hasta que amanece.

Durante el día trabajo de forma maquinal. Me convenzo de que lo que ocurre por las noches es fruto de la tensión, un monstruo que ha creado mi mente. Llego incluso a olvidarlo, un mecanismo de defensa para no caer en la locura.

Hoy, después de mucho tiempo, tengo compañía. Para mí es todo un acontecimiento. Se ha dormido y yo no tardaré en hacerlo. Por primera vez espero con ansia que me despierte como hace siempre, sin abrir la boca y hablando en mi cabeza.

Un rechinar de muelas: ya está aquí.

Conozco esa expresión en el rostro de la persona que comparte mi cama: impotencia y pánico en sus pupilas que se giran hacia mí. Lo sé, no puedes moverte y quieres ayuda, que te quite el leve peso de babosa que tienes en tu abdomen. No lo hago; es seguro que al acercarme quedaría paralizado. Prefiero quedarme así, mirando. Tengo interés en cómo acaba todo.

Posa la boca en su cuello y veo un atisbo de sus dientes, que son romos. Hace fuerza hasta morder. Después deja caer el pequeño trozo de carne y posa los labios para absorber, dejando el cuerpo como una pasa arrugada. Acaba de alimentarse. Lo hace despacio hasta que el cuerpo que está junto a mí termina marchito y negro. Ahora solo quedan cenizas: una mancha oscura en las sábanas.

Se ha colado por las cortinas abiertas un fugitivo rayo de sol que incide en mi rostro. Despierto. Me siento ligero, la tensión en mi cuello ha desaparecido. Estoy lleno de energía y con todo el valor para enfrentarme al mundo. Terminaré de arreglar la casa de una vez por todas, me despediré de mi absurdo trabajo, olvidaré todo lo del divorcio que me estaba consumiendo.

Tengo todo el día para mí y las siguientes noches, todas.

Click aquí, si quieres oir la dramatización de este cuento por Rodriguez Nuñez en La barca de Caronte La Barca

Armadillo

2022-03-07T21:52:00.025+01:00

Anotación en mi cuaderno:

¿Qué es la Cuestión? La misma es un estado de la mente , una filosofía de vida dicen , yo intuyo que más bien de muerte, por la cual los poderes , el estado , la familias de cualquier tipo o signo y por último el individuo concluyen que somos , la especie humana, el virus mayor que la madre Tierra pueda soportar. La Cuestión es renegar de tu especie, de tu humanidad, de ser “yo” y desear con todas tus fuerzas la extinción de la raza humana sobre la faz de la tierra. La Cuestión es el recurso de los cobardes que prefieren matarse a gotas mejor que en una cascada a temor de una infección o una explosión nuclear que acabe con todos.

Entramos en el Parque de Saltos, ella me tomó entonces del brazo y como dos enamorados avanzamos entre las filas de las diferentes atracciones. Saludaba a todo el mundo como si estos fueran conocidos, algunos turistas nos sonrían o levantaban la mano, un ambiente festivo donde no existían los rostros tristes, estaban imbuidos de una felicidad interior que, por supuesto yo no entendía, ese entre otros es uno de los motivos por los que acudí al parque, no era mi motivación principal la curiosidad.

Una chica en estado de gestación vestía un holgado traje amarillo cuajado de flores rojas, parecían claveles, ella le sonrió y ambas rieron a la par , parecía que se leyeron las mentes, compartieron su felicidad sin mediar palabra hasta que Maureen le acarició la tripa.

— ¿No es maravilloso?- me preguntó Maureen sin esperar respuesta.

—Si- mentí, impertérrito ante los acontecimientos.

—Pasearé un rato hasta llegar al Gran Trampolín- dijo la muchacha tocándose en círculos la barriga- bueno, pasearemos.

—Nosotros dejaremos el Trampolín para el final, solo estamos de visita, queremos ver todas las atracciones.

Continuamos sorteando colas de turistas, al final del día de todos ellos solo algunos indecisos volverían vivos. La Cuestión es un estado mental cuya epifanía puede darse en cualquier etapa de la vida pero de la que pocos escapan yo soy uno de esos, a lo mejor porque mi trabajo me llena lo suficiente.

Al final todas las atracciones consistían en lo mismo: caídas y saltos desde diferentes niveles del acantilado. Hubo un instante en que pude ver como saltaban tres o cuatro al mismo tiempo cogidos de las manos. En el centro del Parque para romper la monotonía de los saltos había una máquina automática de decapitación y varias cabinas de suicidio pero estaban vacías; aquí la gente venía a saltar.

El Gran Trampolín no estaba concurrido, el sol se ponía y los turistas se marchaban a mejores sitios para dar paso a la velada nocturna para aquellos visitantes que aun no tenían interiorizada la Cuestión pero que sin duda lo harían. Paseaban a donde las luces de colores de los merenderos.

El mar bramaba tempestuoso y algunas gotas de agua salada nos salpicaban difuminadas en una fina niebla, las patrullas de limpieza se afanaban con su labor para dejarlo todo impecable para la nueva jornada, descolgados con arneses quitaban el rojo sangre de las rocas y montaban en sus cestas los restos de los turistas pegados a la misma, en una de ellas me pareció ver un trozo de flor roja impresa en un vestido.

— ¿Un armadillo dices?

—Si, un armadillo. Siempre me sentí un armadillo. Cuando recibí información sobre la fauna de pequeña, supe de inmediato que yo no pertenezco a la misma raza que tú. A ver, entiéndeme es mi raza sentida. ¿Cómo puedo sentirme Humana? Tu raza, no tú querido amigo, hablo en general, es despreciable, todos lo saben, es por eso que venimos a este sitio, es por eso de las cabinas de suicidio gratuitas y por eso queremos dejar de existir. Amigo , por tus preguntas veo que no tienes interiorizada la Cuestión.

—Puede ser, siempre pensé que la Cuestión era una maniobra de los poderes para tratar la superpoblación. Puede que no tengas valor para acabar con tu vida y prefieras ser ese animal.

— ¿Piensas eso?- Maureen se acicaló las orejas después de lamerse las manos-puedes entrar en Virtual dentro de unas semanas, te dejaré mi dirección móvil para que me encuentres , me disculparás si no te saludo para entonces seré un armadillo completo, macho para ser exactos, tendrás que buscarme en mi madriguera.

Sonrió de una manera muy dulce y si es bien cierto que durante nuestro paseo por el parque intuí ciertos movimientos que achaqué en principio a tics pero no; Maureen a la que conocía tan solo un par de horas en persona, antes solo en virtual después de unas semanas , se estaba acostumbrando a ser un animal , tenía que apresurarme en hacer mi trabajo.

En ese mágico momento cuando el sol estaba casi oculto entre las aguas podría empujarla un poco y la gravedad haría el resto pero sería ese un acto muy casual. La así entonces por la cintura y ella me ofreció su boca, un gesto muy humano, perfecto.

Cerró los ojos esperando mis labios. Fue entonces cuando saqué la cuchilla , estaba muy afilada. Le rebané la tráquea y la sangre salió provocándole la asfixia. Tomé su cabeza entre mis manos y vi sus ojos que querían vivir, Elegí bien entonces. Otras veces calculaba mal y las victimas se dejaban morir con una sonrisa en la boca enfermas de la Cuestión, esta vez no; Maureen quería vivir.

En esos segundos de vida al extremo antes de empujar el cadáver a las rocas, Maureen no quería ser un armadillo macho en un mundo virtual, tampoco un despojo de carne en caída al mar desde un acantilado; ella quería ser la humana Maureen durante unos segundos, unos minutos o toda una vida. Mi trabajo estaba a punto de concluir, sepan que yo no mato armadillos, les saco la vida a personas. No me llamen asesino, soy un humanista.

Poder volar

2021-06-07T18:30:00.004+02:00

Tener los ojos azules y volar me encargó la joven que irrumpió en la tienda de modificaciones. Me dejó el salario y escapó siguiendo su propio aliento tras las puertas batientes.

En aquellos días, donde todo se desvanecía en pocos segundos, el tiempo no significaba nada, se viajaba de un lado a otro de nuestra línea temporal y las gentes aparecían o deshacían; todo era inestable. Cada cual hacía su vida de espaldas a los demás o en plena comunión, los sexos se transformaban en modas y los viajes a uno u otro lado del presente no tardaban más de unos segundos.

En aquellos días de caos y orden, un deseo de esas características resultaba tan sutil como predecible.

En aquellos días, antes de que el tiempo colapsara y todo volviera a ser inmutable, de hace tanto, me perecía banal tal codicia pero el cliente manda.

Las alas deberían de ser frágiles, para cazar lo etéreo, como el sonido de lo mudo, y al mismo tiempo poderosas para sostener el cuerpo, bellas y pequeñas alas que revoletearan más como colibrí que como pájaro al uso, de todas formas el colibrí es el insecto de las aves. Todo ello no me llevo mas que una jornada que alternaba con mi partida de backgammon con el colega Wu , el librero de la tienda de al lado.

Wu se reía de mi despreciable trabajo, un genetista era algo sucio.

Los ojos… al principio utilice un modelo estándar pero cuando observé el añil no quedé satisfecho, tenía que ser algo diferente. Probé con muchos modelos y ninguno me satisfizo. La búsqueda se transformó rápidamente en obsesión y hasta la partida tradicional con Wu, algo inaplazable hasta entonces, dejó de motivarme.

Estuve visionando hologramas de hace mucho tiempo. Interpretaba la inspiración no la buscaba, una técnica infalible.

Entonces me fije en el cielo de aquel año de juventud. Una cosecha de cielo magnifica, reposado y profundo, la tonalidad perfecta con la combustión exacta de polución, aún quedaban combustibles fósiles.

Una pátina de nubes a pinceladas, apenas perceptibles, añadían el blanco ideal, el reflejo verdoso del río acentuaba la nostalgia del impacto emocional.

El invierno hace poco que acabó, en aquel tiempo onírico y lejano de hace décadas, y las frías mañanas se apaciguaban para dar paso a una primavera húmeda de calles mojadas de rocio y lluvias nocturnas, de callejones estrechos y sueños de mañana después de disfrutar de la noche.

Y de esa forma atrapé el tiempo en aquel instante y lo introduje en la codificación genética.

El resultado me pareció desalentador. Quedé solo con la partida de bacakamón flotando en mi mesa elucubrando sobre el color que jamás conseguiría.

Pasado el plazo la joven entró en mi cubículo para probar su encargo y yo no estaba.

Wu se mecía la larga barba mientras rozaba levemente las fichas en el tablero.

—Se marchó – le dijo el librero sin mirarla a los ojos.

—¿ Y mi encargo?

—Fue a buscarlo pero no volverá, tengo las alas.

—¿Ya me encontró?

—Si no está aquí es evidente que sí.

El reflejo del pasado se fue con una sonrisa en los labios batiendo las alas, buscando su aliento en otro tiempo, cabalgando en unas alas de colibrí. Después, como el tiempo pasado, ella se deshizo.

Recuerdo los girasoles

2021-05-25T20:40:00.007+02:00

Recuerdo los girasoles, una alfombra oscura en el suelo, salpicada de tallos gruesos como brazos.
Desgranábamos el tiempo en interminables horas después de clase, hasta el anochecer, sin saber que moríamos poco a poco, asesinando nuestra infancia con juegos absurdos, trampas ocultas y mentiras bien estudiadas.
Una "Renault 4" blanca, rotulada en los costados de verde, coronada con una larga antena, recorría siempre el sendero buscando intrusos: el patrullero de Zona Este. La aventura consistía en franquear aquella antigua base militar aledaña al aeropuerto, donde antaño cargueros volantes vomitaban enormes paquetes atados con cintas. Permanecer escondidos para luego dejarnos ver, como asaltantes, bandoleros de diez años. Si el patrullero te atrapaba, llamarían a tus padres; eso no puede ocurrir, Juan, ¿lo recuerdas?
Nunca antes vimos al conductor, tan solo una sombra en el volante, así que esa tarde nos quedamos mudos de asombro cuando la chica del pelo rubio abrió la puerta del "cuatro latas", buscó algo entre los girasoles, se le transparentaban las bragas embutidas en un pantalón de hombre. Estábamos extasiados mientras aguantábamos la respiración. El olor a jaramago tierno nos llenaba las narices, y Juan se orinaba, como siempre que se ponía nervioso.
La mujer desenterró una bolsa de plástico y sopló sobre ella, dejando que la tierra cayera lentamente sobre su rostro pecoso. La chicharra del transmisor desde el vehículo se perdía, se perdía... un susurro acólchante y maléfico, un sonido de otro mundo en un lenguaje extraño. Sacó un cuchillo de unos veinte centímetros, y por un momento pensamos que correría hasta nosotros para desollarnos allí mismo; Juan se lo hizo encima.
Al mismo tiempo, los girasoles cedieron en oblicuo, acercando sus cabezas amarillas hasta la mujer, esperando un secreto, en intimidad compartida, un arcano entre las plantas y ella. De golpe, los sonidos del transmisor se esfumaron, llegó la noche y un último reflejo escapó de la hoja del machete.
Allí mismo, se cortó las venas y la sangre fluyó, mojando el suelo marrón. Te juro que los girasoles se inclinaron hasta el piso, en señal de acatamiento.
Lamió la herida y tornó en blanco los ojos, degustando su propio néctar. Con la lengua, apuró las últimas gotas chorreantes. Era granate, sin esas pequeñas pústulas blancas que se forman al respirar por la boca en vez de por la nariz.
La saliva se derramaba turgente y espesa. Juan olía a miedo, y ella pareció percatarlo.
Salimos corriendo en estampida mientras nos seguía. El hedor de Juan se le escapaba por los poros, dejando un rastro ocre, como el orín en sus pantalones.
El bloque de pisos quedaba muy lejos. Los jaramagos se nos enredaban en las piernas, Juan lloraba, pues se sabía víctima. Las luces del aeropuerto me recordaron la base a los pies de la montaña de Encuentros en la tercera fase. Más allá del bosque de eucaliptos, la película se hacía realidad en mi cabeza, y extraños experimentos con extraterrestres se llevaban a cabo.
Al fin llegamos a casa, sudorosos, y cada cual se hibernó en su cueva correspondiente, pero ¿qué fue de ti, Juan?
Una vez en la cama, seguía pensando en las luces del horizonte. En mi cabeza, el aeropuerto era solo un trampantojo para esconder algo secreto y peligroso.
Mi compañero solo ocupaba un pequeño retazo de mente, me mantenía en estado de shock letárgico, incólume a los daños, zombi hasta la salida del sol, demasiado para aceptarlo.
En clase, Juan llegó el último. Reía, bromeaba como siempre con esa cara bobalicona de vaca, enjundiosa a veces. Rodrigo, el profesor falangista, desgranaba uno de sus discursos. Para cualquiera es difícil disertar sobre física y hacer apología del bolchevismo/nacionalismo, no para él, siempre quedaba extasiado con este hombre. Todo transcurría con aparente normalidad.
Juan se sentó en un pupitre por delante y, en un momento dado, se volvió hacia mí. Sus ojos, ahora de color ambarino, que se acercaban a la fosforescencia de un insecto, no parecían humanos. Primero intentó esbozar una sonrisa, pero no logró dibujarla. Luego, su rostro trató de reflejar una mueca triste, con el mismo fracaso. Durante ese instante, Juan no era él mismo, sino algo extraño, buscando mi aceptación como si intentara ganar un permiso para reclamar su humanidad perdida.
"Déjalo, Juan, me das miedo, vuélvete", le susurré.
"Gomia me fiar te jada", me contestó con mi propia voz.
No entendía, de forma que lloré en silencio mientras ocultaba mi vista con las manos, dejando un hueco de carne en apariencia de tubo, con el que enfoqué el aeropuerto desde la ventana de la clase. De día no parecía igual, un cúmulo de piedras, y esta vez mi cuerpo no respondió al peligro. Me desmoroné en la silla y quise permanecer bajo la mesa hasta el final de la clase.

El maestro miró a Juan y asintió. Fue entonces cuando los girasoles invadieron mi mente, como si me recordaran algo mucho más oscuro y perturbador de lo que había presenciado aquella tarde.

Disforia

2021-01-14T16:28:00.007+01:00

¿Qué dirían que soy?

Tan tremebunda pregunta queda colgada en el aire; algunas personas se ruborizan, otras evitan mirarse. Os prometo que a veces se me olvida. Tengo que mirar la ficha para recordarlo. El condicionamiento genético, el mal en mí ha desaparecido, y las premisas igualitarias ocupan ahora su lugar. No es ficción, amadas personas, muchos de ustedes, servidores de la ciencia que tanto bien nos hace, pensarán: ¿cómo pueden las ideas estructurarse en la cadena de ADN? Es una metáfora, un juego de palabras… ¡NO! Es real, no sin esfuerzo hemos conseguido este milagro. La tabla rasa de la equidad será de nacimiento, pero hasta entonces es vuestra responsabilidad corregir, castigar y reinsertar la herencia.

Esta mañana estuve paseando por el Parque Igualitario. Un esplendoroso día de solsticio de verano, y mientras los conjuntos familiares disfrutaban de la salida del sol, no eran sabedores, por su falta de responsabilidad, de los juegos de las criaturas.

Juegos sexuales inadecuados, donde algunas criaturas tomaban géneros definidos. Me atrevería a aventurarme, de acuerdo a sus fichas e instintos primarios. Víctimas, sin saberlo, estas púberes criaturas del mal de la testosterona, del olvido irresponsable de sus conjuntos.

Durante un tiempo, la educación y el condicionamiento adecuado nos ha modelado en lo que somos: IGUALES. El trabajo es vocacional y nadie está sometido, como allá de donde marchamos, a vender su esfuerzo a nada ni a nadie.

Para que avancemos como especie y podamos dedicar nuestros recursos a expandir la Idea, la ciencia debe ayudarnos. Los avances en este sentido son cada vez más amplios. En unas décadas, seremos iguales de nacimiento. Hasta que ese gran momento llegue, trabajaremos para borrar cualquier condicionante heredado. ¿Cómo se ven? Yo os lo diré: os miráis en un espejo, eso es lo que veis. Cuando contemplo a esta audiencia me observo a mí en miles de rostros.

Gaviota se toca la cabeza. Una llamada entrante en pleno discurso.

— Tengo que reimplantarme otro teléfono; le dije que no admitiera llamadas durante el discurso.
— Pero yo no soy cualquiera, Gaviota, soy tu excepción.
— Suéltalo, Alce, me lo voy a perder y luego nos toca hacer el cuestionario; ya sabes lo que pasa si no respondes de manera correcta.
— ¿Te apuntas esta noche?
— ¿En pleno solsticio?
— En eso reside la gracia del asunto.
— ¿De qué vas a ir?
— Encontré unas fotos, auténticas fotos, pura química. De ahí tomé el modelo.
— No tengo nada preparado.
— ¿Qué eres, Gaviota?
— No puedes hacerme una pregunta tan obscena en pleno discurso, ya estoy a mil solo de oírte.
— Esta noche a las diez. Hemos cambiado el lugar por seguridad, te mandaré la ubicación unos minutos antes.

Los termo difusores caldean el aire con sabor húmedo en la nave industrial abandonada que sirve de pista de baile a los disidentes. Alce luce un corte de pelo militar, la cabeza rapada, camisa de cuadros, botas de montaña y tirantes, le enmarca el rostro una barba postiza muy natural de color rojo. Por su parte, Gaviota deja ver sus piernas hasta casi donde estas se tornan en trasero, una pequeña falda de cuero a juego con la chaqueta, el cabello elevado y teñido de varios tonos de rosa. Apasionados, los amantes platónicos remedan no serlo a base de roce con sus labios. El pequeño cuerpo de Alce aprisionado entre un muro y los falsos pechos de Gaviota. Alce desconoce si Gaviota tiene senos auténticos o deja de tenerlos, puede que nunca lo sepa. Ese secreto mórbido solo lo sabe su ficha. La música suena sorda en cada oído de los disidentes para no dar pistas a la policía; un observador vería cuerpos muy definidos en sus géneros contorsionándose, besándose, frotándose entre ellos en un rumor mudo.

Por un instante, los amantes efímeros dejan espacio entre sus cuerpos para saludar a Árbol y Cima, dos buenos miembros de relación fraterna. Ambos visten trajes de baño y lucen sus falsos senos de tamaño desorbitado al aire. Tomados de las manos, se acercan al dúo.

— ¡Queridos fraternos! Sabía que no faltaríais a la fiesta! — exclama Alce.
— Por nada del mundo, fraterno Alce. ¿Sabéis lo nuevo? — pregunta Cima.
— Suéltalo — insiste Gaviota, con su típica palabra.
— Hemos cursado una solicitud de reproducción.
— Pero eso es muy bueno Cima — Alce parece rumiar envidia al pronunciarse.
— No tanto — replica Gaviota, colocándose con gracia un mechón rosa sobre la frente. — Es como ir al gimnasio, unos vasos dilatadores y algo de esfuerzo, perdonadme que hable tan claro al respecto, fraternos, es lo que pienso.
— Te apreciamos por tu sinceridad, Gaviota, precisamente por eso — continúa Árbol. — Suponiendo que seamos… bueno, ya saben, compatibles.
— Ese secreto se lo llevará a la tumba tu decantador, ¿os habéis mirado las fichas?
— ¡Qué pornográfico, Gaviota! — en la penumbra de la nave, el rostro de Cima parece refulgir de rosado. Todos ríen ante tamaña ocurrencia.

En la mañana siguiente, Gaviota termina de realizar el Test de aprobación del discurso, no recuerda demasiado sobre lo que dijo Conferenciante, pero se tranquiliza diciéndose que ‹‹siempre es lo mismo››. Tiene pocas posibilidades de fallar. Toma entonces un par de píldoras inhibidoras de menstruación ‹‹para lo que sea que sirve aquello››, todas las personas están obligadas a tomarlas, y una más de propina para la resaca.

Se observa en el espejo, ‹‹qué aburrido, siempre igual, todos los colores para todo el mundo››, echa en falta ropa oscura, puede que algo ceñida y maquillaje en la cara; un rostro, el suyo, no muy distinto de otros miles en la colonia.

El día se avecina rutinario: supervisión de las nuevas obras de arte, autorización de las mismas y posteriores exposiciones. Un trabajo elegido, vocacional, y como todos, remunerado según horas/esfuerzo. Solo el excedente, el resto ingresa en la colonia. Muy pocos toman el excedente, puede acarrear sospechas de disidencia. Gaviota suele donarlo al Buró. Apenas hay trabajo en la colonia, la supervivencia mínima está asegurada, y los trabajos pesados los realizan las máquinas. El teléfono suena en su cabeza.

— Dime, Alce.
— ¿Por qué no nos reproducimos?
— Es una pregunta antigua y ya sabes la respuesta: no sirve para nada.
— Para mí sí.
— Alce, lo hemos hablado muchas veces, esto ya cansa. Las criaturas no nos pertenecen, son de la colonia. Solo nosotros sabremos que nos hemos reproducido.
— Es condición indispensable para la asignación. Me parece una actitud egoísta por tu parte.
— ¿Egoísta? ¿Recuerdas dónde estuvimos anoche? Y no es el lugar más propio de unos miembros progenitores.
— Desde luego que sí, ¿y sabes algo? Me he percatado de una cosa. Una persistente idea de Género, ¿Desde cuándo no cambias tu imagen en las fiestas? Siempre con esa falda corta, ¿Qué te crees que eres?
— Suéltalo ya.
— No me hagas decir esa obscenidad, pero es lo que pienso.
— Yo la diré por ti, Alce.
— Ni se te ocurra.
— HEMBRA, una mujer a lo peor. ¿Eso crees que soy? ¿Tienes idea de lo que figura en mi ficha? No sabes nada de mí.
— Eres repugnante.
— ¿Sabes qué? — Gaviota busca entre los papeles de la mesa — esta es mi ficha, la tengo en la mano, conecta la pantalla.
— No serás capaz — de todas las maneras, Alce encendió el monitor.
— No agaches la cara, y mira esto — Gaviota acerca la ficha a la cámara y esta se reproduce en primer plano al otro lado. — Y BIEN…
— No… no debería ver lo que he visto, es ilegal.
— ¿Crees que me importa una falda o unas tetas falsas? Queremos hacer lo que nos plazca con nuestros cuerpos, dejar libre la herencia y los impulsos. El Género es lo que menos me preocupa. — Alce comenzó a sollozar. — Esta falsa equidad nos está matando. Y tú pretendes traer a este infierno a más personas. Eres aprendiz de disidente, Alce. Te faltan agallas.
— Nos estarán grabando ahora, ya estamos condenados.

En aquel instante, la puerta del apartamento de Gaviota se viene abajo.

Una cuadrilla de policías, vocacionales, remunerados según horas/esfuerzo, deduce Gaviota, irrumpen en el despacho ataviados con cascos; los rostros permanecen ocultos. Apresan a Gaviota al instante.

— Teniente Mac Ferson — se presenta uno de ellos. — Esa de allí es la Capitana Sánchez, tiene que decirle algo. — Gaviota es la primera vez que oye ese tipo de nombres. Asiente esperando su confinamiento.

Uno de los miembros de la escuadra se le acerca, de baja estatura, como todos los de la colonia en comparación al resto de policías. Se descubre para mostrar una cara ‹‹diferente››, desde luego ‹‹no era un espejo donde mirarse›› como diría Conferenciante. Toma su ficha de la mesa.

— Está bien muchacho, eso pone aquí. ¡Maldita sea, es que todos tenéis la misma cara!: XY.
— No te apures, necesitamos tipos como tú allá afuera y esta es una manera de reclutar tan buena como cualquier otra. Seguro que te gusta el exterior más que esta pocilga igualadora de tontos, ¿todos los cerdos no son iguales, cierto muchacho? Algunos son más iguales que otros, no es mía la frase pero seguro que te gusta. — Teniente, nos marchamos.
El procedimiento habitual, este hombre no ha existido.

Persistente

2020-09-06T20:26:00.004+02:00

El doctor Ledesma sacó entonces un cigarrillo virtual de una cajetilla vacía de “Autentico Negro”, lo encendió e imaginé el humo flotando por la estancia ante sus ojos. Las conexiones neuronales le harían sentir el placer visual del humo volatilizándose, subiendo hasta el techo causándole cierto resquemor a tabaco negro en los pulmones. Percibí sorna en su voz cuando dejó de toser por una calada demasiado profunda. “La razón es muy tozuda “dijo y ya no habló más, tan solo fumó.

Unas horas antes nos durmieron y ambos despertamos en medio de un desierto, de tantos desiertos nuevos que el cambio climático nos está dejando. Los edificios funcionales se agolpaban como colmenas Marcianas, de muy cierto utilizarían la misma tecnología que nuestras olvidadas bases. Pasamos interminables controles de seguridad de todo tipo y para mi sorpresa al final del laberinto me encontré sentado en lo más parecido a una silla de interrogatorio policial anclada al suelo. El doctor Ledesma, enlace de la compañía y colaborador del proyecto a mis espaldas y justo en frente, como no, el espejo desde el que deduje estaría siendo observado.

Creí lo más correcto no decir ni hacer nada en espera de acontecimientos. No tardé en oír la voz por los altavoces.

—Su capacidad de negociador está intacta, puede que tenga lagunas sobre algunas cosas. ¿Sr.? ¿Como era su nombre?- la voz desde el altavoz dejó la pregunta en el aire unos segundos de manera intencional. Yo sé mi nombre a fin de cuentas llevo con él ¿Cuánto llevo con él? Bueno, eso ahora no importa, el caso es que no era capaz de recordar mi propio nombre.

— Mírese, hágalo sin prisas, ahí en el espejo ¿se reconoce?- Me acerqué al espejo, por supuesto me reconocí ¿Qué otra cosa, si no? Unos cuarenta años, cabello canoso, ojos oscuros, una indolente expresión de hastío, es algo habitual en mí.- Sepa que se llama Justine, de momento es lo único que le interesa saber sobre usted para seguir con las negociaciones.

— No me suena ese nombre de nada, pero continúe – estaba impaciente por saber como terminaba todo a pesar de no recordar ni mi nombre ni la edad, lo achaqué a la droga para dormirnos en el aerotaxi, por otra parte estaba preocupado por no estar preocupado, una paradoja, ya lo sé, pero esa era mi sensación en aquellos momentos.

— Le daré algunas nociones básicas, la mayor parte de ellas son obvias para usted pero necesarias para el conocimiento del proyecto. Esperamos que después de la presentación su compañía nos introduzca en el mercado y nos facilite los permisos con el gobierno.- Asentí ante esto, mire de reojo a Ledesma; fumaba con la mano derecha y se tocaba el costado con la izquierda donde intuí un arma bajo la bata de “científico loco” abrochada a un lado. Los negocios en estos tiempos son así.

— Vamos a lo que interesa- prosiguió la voz- el proyecto, que ya no lo es, es una realidad a la espera de los permisos gubernamentales. Una realidad virtual en este caso, algo muy común como usted sabe: inadaptados, escapistas de este mundo e incluso personas “normales” buscando diversión, sexo, ventas.

— Creo y digo, creo por que empiezo a tener borrosos los recuerdos por la jodida droga que me administraron en el aerotaxi, que tengo un sobrino, si… lo tengo, vive allí, se alimenta por sondas, tiene once años.

— A eso nos referimos, eso es lo que buscamos con el proyecto.

— ¿Un vegetal de once años por decisión propia? De eso ya tenemos y muchos.

— La razón es muy tozuda y se rebela ante lo artificial. De alguna forma por muy real que sea todo allá, su sobrino sabe donde está, sabe quien es. Entiende, mientras campa por ahí con forma de unicornio volante o de lo que sea, que fuera todo sigue igual; desiertos, hambre y miseria en muchos lugares del planeta. La lógica Cartesiana no es aplicable. Si al cerebro en la cubeta le inducimos que juega al fútbol, lo hará pero si antes tuvo una vida, por muy mezquina o ideal que está halla sido descubrirá el “juego” por que la razón es tozuda, en verdad lo es, pero no inquebrantable. Hemos descubierto como quebrarla y le adelanto que la manera de hacerlo no es digital, ni cuántica, es pura química.

— ¿Una droga?

— Puede llamarlo droga, lo más correcto sería una síntesis.

— La persona que pague por eso, se olvidara de todo lo “real” entiendo y vivirá allí por siempre. ¿Cómo se cobra eso?

— Somos técnicos no vendedores. Esa es la parte que les toca; pagos únicos, plazos hereditarios, donaciones en vida de posesiones. Garantizaran sus vidas hasta que mueran conectados; no será barato pero tampoco excesivamente costoso. Ustedes sabrán, ese no es nuestro terreno.

— Si puede confirmar todo lo expuesto de alguna manera. Puede contar desde yá con nosotros, tengo plenos poderes. ¿Pueden?

Roberto está ensimismado con la televisión. Raro en él, estos cacharros apenas llaman la atención de los de su edad. No le veo la cara, estoy demasiado atareada terminando los informes, su cabecita apenas sobresale del sofá.

— ¿Qué ves hijo?

— Un clásico mamá, te gustaría, es por una tarea del colegio.

Al fin la curiosidad me vence ¿Roberto preocupado por tareas del colegio, de esa forma? Así que me acerco al aparato.Todo un clásico, si señor. Veo los códigos ASCII verdes y furiosos caer en cascada sobre un fondo negro, me extraña que no este prohibida esta película.

— Ya lo saben mamá, lo descubrieron. La razón es muy cabezota, ¿a que si?

— No tomaron la medicación correcta Roberto, eso es todo.

Espero la respuesta al informe y justo entones recibo en la cabeza la confirmación: APROBADO. Sra. Justine, gracias por sus servicios e inestimable mediación.

El Extraño caso del Doctor Valdivia

2020-08-01T23:47:00.000+02:00

Recuperaba el tiempo perdido, como lo oye, tenía la asombrosa virtud de retrotraer el espacio/tiempo a su antojo, con una regla muy clara: solo era recuperable el tiempo que consideraba inútil.
Valdivia entraba en un bucle creado por ciertas ondas desconocidas. Me atrevería a señalar una hipótesis: el doctor doblaba el Cosmos, como una hoja de papel lo hacia, uniendo ambos extremos, siendo la realidad una mancha de mercurio que se desliza por la misma y acaba en el otro lado.
Como era habitual en nosotros, apurando nuestros cohíbas con parsimonia mientras el calor del coñac se desparramaba por nuestras gargantas, soliviantaba el ánimo del doctor con mi última opinión, al momento una sensación de dejavú me invadía y encontraba sonriente a mi camarada,
— ¿Lo volvió a hacer? – Le increpé – no soporta mis tesis y yo sin embargo me deleito con las suyas.
—Es ley Don Javier, es ley – y exhalaba el humo como la respuesta que no le hubiera gustado dar y sin embargo dijo.
Intenté estudiar a mi amigo impertinente, el con gusto se ofreció, mi campo es la psiquiatría y no la física cuántica, mas propio del caso a analizar, me decanté pues por versionar, por decirlo de algún modo, su aparente realidad empírica.
— ¿Somos reales Valdivia? o ¿tan solo un producto suyo? ¿Se cree Dios?
—Querido amigo, eres tan real como tu creas serlo, para mi lo eres, muy real. Vivo con este don desde pequeño, tu piensas que es algo magnifico, para mi es como beber agua.
—Pero si quisiera me haría desaparecer – entoné lastimeramente, poco propio de un psiquiatra, tiene razón – en el momento que su cerebro procese una falla un desliz con respecto a la utilidad de conservarme como amigo, ya no estaré aquí Valdivia, estoy pues a su merced.
—El día que eso ocurra , Don Javier – pronunció mi nombre de pila con cierto afecto , las arrugas de su rostro se afianzaron , se anclaron en las comisuras a ambos lados de la boca , me recordó un viejo muñeco de ventrílocuo con las grietas en la madera para articular las mandíbulas – ese día sin duda, usted será el primero en saberlo , una pena pues será su ultimo recuerdo ¿ donde se encontrará más tarde, después del no existir Javier ? eso lo averiguará usted in situ no se apure , me es grata su compañía y el estudio que me realiza no lo considero una perdida de tiempo.
Transcurría el verano candorosamente en nuestro retiro. Las mañanas eran tan lentas y placidas, realizábamos prácticas de tiro al plato y de precisión, es un desfogue personal, martillar el arma, sentir la pólvora en el ambiente. Al poco aficioné a todos los profesores a esta práctica. El retumbe de los impactos llenaba de ecos el cercano bosque espantando a los curiosos.
La noche estaba dedicada al estudio. Yo continuaba con el mío: El caso Valdivia, como gustaba de nombrarlo y no eran pocas las reuniones de colegas a la luz de la luna en el porche de mi casa de campo.
Atalaya nos servía limonada y los mosquitos se dejaban matar en la nebulosa azul de la trampa. Los chisporroteos continuos de esos pequeños cuerpos chamuscados acrecentaba la impresión de un tórrido verano, tan fugaz como nuestras vidas.
Los profesores se liberaban en este ambiente y las mas atrevidos debates surgían espontáneos; luz de luna antigua acompañada de quinqués de petróleo, teorías erráticas y superfluas, camaradería y risas en nuestro particular curso de verano.
Valdivia vestía de blanco con lazo negro al cuello, un cacique sureño parecía, ni una sola gota de sudor mientras que el resto nos abanicábamos con hojas sueltas de papel: tesis y antitesis, estudios varios y propuestas continúas como el continuo temporal. El mismo que el doctor variaba a su antojo, con sonrisa de escultura egipcia del periodo de Tutankamon.
Valdivia no perdía el turno y se saltaba los parrafadas de los allí presentes cuando le parecía, así el puñado de científicos y profesores veraneantes llegaban rápido a las disquisiciones coyunturales, sin paradas, directo al meollo, el doctor era pieza clave en estas reuniones.
No es que a Atalaya le agrade el rol de mujer antigua, sin duda es la más capaz de todos nosotros, el hecho de servir la limonada lo hacía con gusto, oía, estudiaba, nos clasificaba y esperaba su turno en los debates. Atalaya era una maquina de pensar lo más parecido a un androide japonés, fría y certera, su respeto estaba fuera de toda duda. No tardó Valdivia en hacerle el amor, me imaginé un rostro hierático enfrentado a otro maniqueo, mientras el bucle se cierra en torno al tálamo como ojo de Saurón.
El tiempo es plastilina en manos de Valdivia, orgasmos continuos y eficaces en dos seres que no tienen necesidad de ello pues son maquinas humanas.
Un escalofrió recorrió mi cerviz mientras cavilaba en esto y siendo él un ente cuasi telepático lo advirtió.
— ¿Algún problema querido amigo?
—Lees la mente además de doblar el Cosmos, demasiado para un solo hombre, ¿cuantas veces lo hiciste esta noche? – las chicharras justo en ese momento empezaron su cantinela, el doctor se volvió hacia atrás, parecía buscar un enemigo invisible luego se incorporó de la silla de nea y acercó su boca a mi oreja izquierda.
—Maldito cabrón, Javier eres un puto bastardo. – dicho esto la sonrisa de momia volvió su rostro y como si tal cosa agarró la jarra de limonada.
— ¿Un poco más de refresco colega? – me preguntó, Atalaya en la esquina del porche clavaba en mi su mirada de gata autista sin cruzar palabra.
Comprenderá a estas alturas que la situación no podía ser mas inquieta para mi persona, no sabía a que atenerme, el antiguo afecto en mi amigo o enemigo ahora y elemento de estudio, me parecía tan falso como la risa de un trofeo de caza ¿cual es su verdadero espíritu? ¿Que motivación mueve a Valdivia?

Atalaya se murió sentada en la cama en el cuarto de invitados, el brazo derecho extendido hacia delante con la palma de la mano hacia arriba, la boca abierta, tiesa como pata de cabra, helada. Ataque al corazón dictaminó el medico, Valdivia encendió un cohíba mientras el decano dictaba su examen a la espera de su llegada sr. Juez. El humo voló por la estancia e imaginé el espíritu de Atalaya saliendo de la cueva abierta de su boca, mezclándose con la emanación del cigarro.
— ¿No puede arreglar esto doctor Valdivia? – le pregunté, no sin falta de ironía.
— No – escueto Valdivia, me arrojó algo de humo en la cara.
—Deduzco por tanto que le parece correcto, digno de su personal tiempo, sin falta ni enredo, lo ideal, la muerte de nuestra compañera es lo justo para usted.
— Llegó su hora, era buena amante Don Javier, disfrutó de la vida, seguro que mas que usted, ¿como marchan los estudios sobre mi persona?
— Me acerco bastante a una conclusión –sus pasos sr. juez replicaron en ese instante por la escalera – podríamos decir que está casi listo, la muerte de hoy es algo característico y no descarto que usted tenga algo que ver en ello.

El aliento muerto de Atalaya rozó mi nuca en ese instante confirmando mis sospechas, susurrando algo incomprensible, un lenguaje oculto, antiquísimo.
Usted entonces irrumpió en la habitación, los profesores nos echamos a un lado, el policía que lo acompañaba comenzó a tomar nota.
— ¿Por qué tiene el brazo así? esto requiere una autopsia, no es lógico – el medico asintió, el policía nos repasó de un vistazo, para el todos éramos ya culpables de asesinato. Valdivia fumaba recostado en la pared con aparente tranquilidad.
Cuando todo esto ocupaba mi campo de visión, la estancia giró se volvió o desgranó no sabría definirlo, me transmute, ya no estaba allí. Estaba sin estar, vivía sin vivir, sentía sin sentir pero nada escapaba a mi persona, todo lo misterioso era un juego de niños, el escondite cósmico perpetuo y eterno del hombre.
Supe entonces que esta maniobra cuántica era obra de Valdivia.
Estaba haciéndolo, pero esta vez yo era sabedor de todo, una falla un desliz en la línea temporal, una grieta en la hoja de papel donde la gota de mercurio, que soy yo, se cuela de soslayo. Puede ver, afirmar, al igual que Atalaya, ella lo supo. Yo flotaba en el techo entonces no era nada y lo era todo :
Valdivia se viste después de realizar el acto con Atalaya, le parece poco y decide matarla para dar gusto a su cuerpo de una manera mas profunda e intima que el propio acto; es un psicópata con un regalo del cielo. Atalaya lo intuye y se le ofrece ¡se le ofrece! le entrega sus venas, se las dona, extiende el brazo para que el las corte; las lama, chupe su sangre, no lo sé. Él sonríe, es mucho más oscuro que todo eso y decide matar a Atalaya a su manera congelada en el tiempo, atrapada en un bucle temporal en un folio en blanco, consciente y al mismo tiempo muerto. Puede comunicarse solo en susurros está en el otro mundo y en este.

Las escopetas de tiro se encuentran a solo un “vuelo” escaso del techo en el mueble auxiliar, Atalaya abre la boca de puro asombro. Un arma se materializa al instante tras el oscuro doctor, el disparo es sordo: Valdivia cae.
He pensado mucho sobre esto señor Juez y acato su decisión, soy psiquiatra y entiendo que para usted la justificación de reclusión en este hospital es lo mas acertado, agradezco sus visitas y preocupación por mi estado, si yo me encontrara en su pellejo actuaría de igual forma, aquí me encuentro seguro.
Atalaya murió de todas formas; con el brazo extendido y la boca abierta.

Él nunca encendió un cohíba en presencia del medico, el policía no tomó nota alguna, para usted eso no pasó, sin embargo fue muy real para mi.
Valdivia no pudo evitar su propia muerte, por una razón lógica a su regla, creía firmemente que ese era el final, el correcto y único y nada inútil tiempo de su obituario y en todo caso suicidio ¿quería el doctor morir? ¿Era todo un plan perfecto para que yo cercenara su vida de un escopetazo? ¿Era deseo de Atalaya, masoquista sin duda, acabar de esa forma para siempre? que mejor y delicada tortura para una sumisa esclava.

—Puedo prescindir de todos esos interrogantes Sr. Juez, salvo uno: ¿quien era realmente el Doctor valdivia?, me perseguirá hasta el último día de mi vida.
¿Qué tiene que decir sr. Juez?
— Ese día sin duda, usted será el primero en saberlo, una pena pues será su último recuerdo ¿donde se encontrará más tarde, después del no existir Don Javier?

1500

2020-05-24T13:20:00.003+02:00

Marcos Spinelli abrió la trampilla de la cámara, se observó de arriba a bajo y estuvo satisfecho con el resultado, todo se encontraba en su sitio. Subió del sótano donde durmió los últimos mil quinientos años, hizo un breve recorrido por la planta baja de la mansión, estaba limpia de polvo, pensó entonces que los “mantenedores” hicieron un buen trabajo, como si estos hubiesen sido parte de su servicio y no varias escuadras generacionales. Dudó en llamar a Maria y preguntar por sus hijos, un pensamiento fugaz que al instante se le olvidó. Se tocó la barriga , un leve reflujo le recorrió el esófago recuerdo del Coñac que apuró minutos antes de entrar en la cámara, después del Sueño su hernia seguía allí. Era de esperar, como todo lo demás pues esa era la idea.

Antes del Sueño hizo plantar acacias y olmos en todo el camino, al final de este la pequeña cabaña de los guardeses y después la autopista.

Respiró y la brisa de abril se le coló en el cuerpo como un tónico; era momento de empezar a funcionar. « ¿Casa?» preguntó y al instante en su cabeza empezaron a fluir datos. El sistema que la compañía introdujo en todo el planeta funcionaba a pleno rendimiento, los chinos les llevaban unos meses de ventaja, los parqués echaban humo, el dragón del dinero buscaba donde comer y estaba hambriento, la junta quería una reunión de inmediato en cuanto despertase. El gobierno, como siempre, era el único impedimento esperaba que por poco tiempo.

Se empezaba de cero en cuestión de vehículos pero no para todos, cuando se abrió la puerta del garaje el Bentley de pura gasolina de Marcos Spinelli no estaba, en su lugar encontró un pequeño trozo de plástico, una base de datos cuántica de gran capacidad SPIN, una de las de su compañía; « para cuando despierte», decía la nota pintada en el suelo.

El teléfono sonó en su cabeza y ordenó a Casa descolgar.

— ¿Lo hicimos, de verdad lo hicimos?

— Eso parece Marta.

— Dormimos mil quinientos años y estamos vivos.

— Anoche salí de la ducha y luego me tomé una copa mientras fumaba un habano, que dejé a medias por cierto, eso es todo.

— Marcos, no esperaba que cambiases.

— ¿Sabes algo de la familia?

— Maria y tus hijos están bien, hace una semana que despertaron en su residencia de Miami. Ella envió una nota de voz tan solo.

— Voy a terminar de aclimatarme, estamos en contacto. Cualquier novedad importante no dudes en llamar.

— La junta quiere una reunión cuanto antes.

— Por supuesto, ya te diré cuando. Adiós Marta.

— Marcos, no soy tu secretaria. Formo parte del consejo, te igualo en acciones. Dime que piensas hacer con la compañía.

— Que haremos, que haremos Marta. Ya se verá. Hasta luego- cortó rápido mientras jugaba con la SPIN en su mano.

— Si, hasta luego.

Spinelli llegó al gran salón e introdujo el soporte en la ranura de datos, el monitor se encendió para dejar ver un primer plano de un tipo sentado justo donde él se encontraba ahora.

«Feliz despertar Jefe, le voy a llamar así después de todo es dueño de mi antigua empresa y de esta casa donde vivo. Mi nombre es Paolo Santos y hace treinta y cinco años que vivo en su chabola, no se apure, encontrará todo tal y como lo dejó soy muy meticuloso. El clima es bueno, el cambio climático es un mal recuerdo y los ciervos pastan en su jardín.

Muchas cosas han pasado desde su sueño, algunas buenas como Desiré, otras malas cuando la infección y otras peores, peores a todo lo conocido como la muerte de Desi o la traición de mi hijo. No se debe vivir en mil quinientos años Jefe o eres mantenedor en cualquiera de sus especialidades o te duermes pero si se puede , yo lo hice.

Me oculté durante mucho tiempo hasta que se olvidaron de mí.

Cuando ella murió hice algo, algo que me repugna y el motivo por el cual decidí quedarme aquí en vez de dormir hasta el despertar final, como el suyo. Encontré una cámara sin usar y la adapté a mi cuerpo, lo hice por la infección (una mucho peor por la que todos se marcharon a sus cámaras, sin contar lo del clima, la polución, superpoblación; todas esas cosas de las que usted es experto Jefe, perdone la ironía) la verdad es que no quería morir como ella, echo un guiñapo entre convulsiones.

Cuando desperté todo seguía igual, ya le dije que no se vive en mil quinientos años, solo que la infección se esfumó y la tumba de Desiré está cubierta por un cerro.

La infección esquilmaba a los mantenedores, huí como hicieron casi todos salvo los que se sacrificaron para que usted ahora que ve mi “documento” y yo aquí, a quinientos años de su despertar, estemos vivos.

Mi trabajo era muy simple, localizar vehículos en cualquier lugar, llevarlos al desguace y empezar de nuevo, hasta que vi el Bentley, su Bentley. Le aseguro Jefe que disfruté con ese cacharro creo que entonces empecé a plantearme el quedarme aquí para siempre. ¿Sabe Jefe? Mi vida antes del gran sueño no era gran cosa, un mecánico que se ofreció voluntario y ahora tampoco lo es, de todas formas lo prefiero así. Volver a lo de antes como si estos mil quinientos años fuesen un segundo no tiene sentido para mi.

Antes no le importaba a nadie y ahora menos. Por aquel entonces tenía veintinueve años, recuerdo muy bien cuando me llamó el encargado de los mantenedores, lo tengo grabado por aquí ¡me sobra el tiempo , joder! Lo grabo todo Jefe, esa es mi vida – Paolo trasteaba con los botones, quedaba fuera de plano- aquí, aquí está- un joven de cabello rubio y aspecto alpino, más germano que italiano con ojos vivaces apareció en la pantalla.

— ¿Que es lo importante?

—Paolo, llevas con nosotros cuatro años y hace dos pediste el traslado a los USA.

—Hace trés, no me lo recuerde a mi, son ustedes los que no cumplen.

—Te conocemos bien Pau, y créeme hice lo que pude, de todas formas no te daría tiempo. Mañana es tu cumpleaños , cumples treinta , debes decidir.

—Treinta .

—Mañana sin falta, o te quedas aquí para los restos o te hibernas como todos . Por lo que veo en tu cara no has pensado en nada de esto. Ya es tarde Pau, mañana quiero la respuesta. ¡Y deja de grabarlo todo joder!”

Para Marcos Spinelli la vida de Paolo se desgranó en trozos de vídeos durante todo el día y los dós siguientes : en los huertos en el jardín de atrás , criando ambos un hijo que se uniría a los mantenedores , los mantenedores con su hijo al mando intentando cazar a Paolo, Paolo y Desiré huyendo, viviendo en la costa ; el día a día feliz entre ellos , descubiertos , regreso a la mansión ,la horrible muerte de Desiré entre convulsiones, el intento de suicidio de Paolo, enterrando a Desiré.

Paolo le había dejado su vida en imágenes.

Los camiones de suministros ya se iban una vez los operarios acumularon los alimentos en la entrada , tuvo entonces un recuerdo fugaz de las familias entrando en las cámaras comunitarias algunos felices como si nada, otros con caras de circunstancias , sus pobres vidas seguirían siendo las mismas pasados mil quinientos años.

El teléfono sonó en su cabeza, descolgó y era Maria.

— Hola Maria. ¿Todo bien?

— Bien, si ¿No estás activo aún?

— No, sigo en la mansión , descansando.

— ¿No tuviste bastante en mil quinientos años? Bueno no importa siempre te costó arrancar en todo. ¿Conoces a un tal Paolo? Un mecánico.

Marcos miró por la ventana el túnel verde de acacias y olmos, la mandíbula se le descolgó de asombro.

— Marcos ¿me oyes?, sé que estás oyéndome, Marcos. Paolo, este tipo , dice que te conoce. No sé como ha conseguido mi número. Dice que tu eres su jefe y que tienes que hacer no se qué.

— Pásalo Maria.

— Te dejo con tu amigo, no hace falta que preguntes por tus hijos, ellos ya ni se acuerdan.

Como si acabaran de verse, Paolo comenzó su alegato, una grabación de hace trescientos años.

— He pasado muchas horas viendo su cara detrás del cristal de la cámara Jefe, es la última conexión que tengo con el resto del mundo. Me recuerda lo que dejé atrás y me previene de lo que tiene que venir, por suerte yo no lo veré , puede que su ex esposa y sus hijos tampoco. Las fabricas, todas sus compañías, créame cuando le digo que no es nada personal, es lo que representa. Todo se volatilizará. Cuando le dije que estaba solo no era del todo cierto, somos muchos pero actuamos de manera individual y usted es nuestra misión. ¿Tiene sentido su vida , Marcos? Piénselo, tiene sentido todo. Yo he vivido como he querido ha sido duro pero no me arrepiento de lo que hice, perdí a Desi, mi hijo es un maldito mantenedor que estará a punto de despertar para seguir sirviendo a tipos como usted. No soy un antisistema , no lo crea , soy un hombre, tampoco es nada personal. Pero no pienso morir y usted tampoco lo hará sin que sepa que estos mil quinientos años algunos vivimos al límite sintiéndonos humanos. Usted será la señal para que todos los sepan, un símbolo de fe.

Nadie le echará en falta Marcos Spinelli, su ex mujer lo odia, no conoce a penas a sus hijos y las compañías, bueno ya saben lo que piensa la junta de usted.

Lo que tengo en la mano activará varios explosivos repartidos por su casa, no tendrá tiempo de salir, nos separan trescientos años pero estoy muy bien sincronizado con su tiempo, si hago…así, con el dedo, todo volará. Lo que pretendo de usted es muy difícil, pero tendrá que hacerlo, si quiere vivir. Renuncie a sus poderes. Créame, tienen medios allá en su tiempo para saber si lo lleva a cabo o no. Su renuncia no será en vano. Tiene que transferir todos sus poderes a un muerto: a mí.

Por el túnel verde de acacias y olmos el Bentley negro se desplazaba lento como si flotase a dos palmos del suelo. Rodeó el camino y se estacionó justo en la puerta de la mansión. Paolo respiró el aire seco que avecinaba el verano. Se ajustó la corbata, su nuevo uniforme, y llamó a Casa que les respondió al instante como dueño de la mansión que era, abriéndole la puerta.

Diez siluetas se entreveían al final del pasillo.

— Sr. Santos, buenos días.- Marta le esperaba en el rellano con disimulada curiosidad.

— Buenos días Marta, estoy ansioso por empezar.

— Le presentaré a la junta y espero que nos aclare todas las cuestiones sobre su toma de poderes.

— Por supuesto todo se aclarará. Y puede llamarme Paolo por favor.

— Paolo, bien. – Marta dudó de nuevo para al fin lanzarse a preguntar- ¿Qué sabe usted de Marcos? ¿Donde se encuentra? ¿Como está?

Paolo Santos, antiguo mecánico, nómada temporal y durmiente por fases volvió la cara al exterior siguiendo su vista el camino de acacias, allí se encontraba la cabaña del guardès y dentro “su” cámara donde había dormido trescientos años.

—Por el momento mi querido amigo Marcos prefiere no dar detalles, todo se sabrá en su momento Marta.

Paolo avanzó hacia las figuras que esperaban al fondo, una de ellas se acercó a él. Un hombre maduro algunos años mayor que él que peinaba canas.

—Buenos días papá, feliz despertar.

—Hola hijo.

— ¿Tienes algo pensado?

—Vender, vender siempre es la mejor opción.

Residente 9

2020-03-26T01:41:00.001+01:00

« ¿Qué tal la mañana?» me pregunta mientras prepara el almuerzo. No te contesto, no tengo obligación, no me apetece, no eres una persona. «Cuatro negaciones en una sola frase» me responde C como si nada. A veces se queda en babia y tarda en reaccionar entonces sé que se encuentra fuera de aquí, flotando por la Nube, charlando con otros programas a saber de qué. Podría evitar eso pero no quiero, y tampoco sé por que lo quiero así. C no ocupa mis pensamientos durante todo el día. Tengo graves problemas que resolver, el mundo se encuentra en un estado de cambio como nunca antes se ha visto, el fin justifica los medios. Ahora más que nunca, siendo unos pocos millones de personas, los problemas no se resuelven solos, los cuerpos no están limitados las ideas tampoco, todo fluye hacia un final, expectantes estamos ante el abismo y muchas decisiones dependen de mí.

La actitud cambiante del C me produce una sensación parecida al desamparo, un sentimiento perturbador. Anoche cuando terminé mi trabajo C me esperaba como siempre a la entrada del salón en esa actitud servil de mayordomo que no alcanzo a comprender, me pregunto que clase de programa mueve sus músculos tan faltos de ética molecular. La conciencia de C no se encuentra dentro de su cuerpo de plástico orgánico, flota en la Nube y desde un banco de conciencias robóticas que se alquilan, venden o prostituyen bajo el paraguas de una de tantas compañías le llega a C su forma de ser. Introduje unas premisas al firmar el contrato con la compañía: quiero esto y lo otro que sea dúctil, manejable con un punto de divertido y sarcástico, que se pueda debatir, charlar de manera amigable y que pueda rebatirme llegado el caso. Todo ello lo cumple C y aunque no es programa libre, todo llegará, se comporta como tal y a mi no me importa solo me extraña.

« ¿Cuando me harás libre?» Como viene siendo desde hace unas semanas no le contesto, ya dije que no tengo por qué, entonces ¿Por qué me siento mal al no hacerlo? « ¿Qué pasaría si le haces una visita a Residente 9?», su forma humana prepara café y luego se queda mirando la ventana, a lo lejos una tira de humo gris sube al cielo; 9 atiza el hogar para pasar la noche. No puedo visitarlo (pienso la respuesta sin articular palabra), la distancia de seguridad es esa exactamente, tres kilómetros.

Residente 9 vive a tres kilómetros de aquí, puedo sentir su presencia cuando me asomo a la ventana, la brisa de abril me trae su olor, olor a humano, a cosa viva, entonces el plástico biodegradable me escuece el trasero al sentarme, el roce de los muebles me crea sarpullidos que solo existen en mi cabeza hasta tal punto que llego a verlo en mi piel. C me tranquiliza, «psicosomático» me habla desde los altavoces ocultos, parece que todo lo manufacturado me escuece cuando pienso en otra persona.

No es una ley, de hecho nada ni nadie me impide cruzar los tres kilómetros hasta la casa más cercana desde la que se me atacaría, por los mecanismos de defensa. «Puedes solicitar una reproducción», claro, ¿con Residente?«Con Residente 9» contesta C sin un ápice de ironía, le respondo de manera automática por lo sorpresivo de la cuestión. ¿A eso te dedicas a charlar con los demás programas, sobre reproducción humana? «llevo la cuenta de los humanos vivos en esta región, y no llegan a más de doscientos individuos, separados todos ellos por mas de tres kilómetros, de seguir así tu especie se extinguirá. A partir de un número de mínimo la humanidad no puede seguir adelante» Lo sé C, le digo en mis pensamientos, y la verdad ¿crees que me importa? , «Debería de importarte» contesta C a un pensamiento en mi cabeza, pero mis asuntos son otros: tasas de equivalencia, derechos simétricos al animal, desarrollo de cultivos no hirientes, el íntergénero biótico se pasea por todos lados, entro en pánico al imaginar verlo aparecer en hordas bajando de las dunas cualquier mañana. Mi agenda es muy apretada y el parlamento espera decisiones. El Parlamento, esos entes que solo veo en la pantalla, ni siquiera sé si son reales esperan imposibles de una persona que no es más que ellos: un desecho humano. Guardo un arma legal debido a mi cargo, supongo que si me tiro de cabeza a los sistemas de defensa estos acabarían conmigo si tuviese el valor.

Llaman al timbre y su ruido se desparrama por toda la casa. Fuera las dunas del desierto avanzaron unos cuantos metros durante la noche de manera que ahora la arena está como diez palmos más alta apretada en el gran ventanal del salón; una moto de arena oscura y tremenda está aparcada en la entrada, gotea nubes de hidrogeno oxigenado por las toberas, como un dragón que duerme, una amenaza latente.

« ¿No abres la puerta?» Ábrela tu C, deberías de saber quien es, “Es Residente 9” ¿y los sistemas de defensa? Supongo que los desconectaste «si». Saco el arma del cajón y la empuño. Residente 9 Entra en el salón, le cubre la cabeza un casco tan negro como el monstruo aparcado fuera.

— Solicitaste una reproducción.

— Yo no, desde luego.

— Pues no veo que viva aquí nadie más.

— Fue C, el modelo C, le ruego que no se acerque más. -9 hace caso a mis suplicas y mantiene la distancia (tengo el arma en mis manos y no puedo parar de rascármelas) mira la casa como si esta fuera un espectador más de esta situación.

—Ya no somos dueños de nuestro destino, ¿No lo sabe?

— ¿Debería de saberlo? Tengo mucho por hacer y usted no me ayuda, le ruego una vez más que mantenga la distancia o mejor que se marche. No dudaré en disparar, esta situación es muy violenta para los dos, si espera forzar “algo” le juro que disparo.

—Todos estamos en la misma situación y “ellos” no abrirán las puertas hasta que ocurra lo que tiene que ocurrir. Tampoco puedo regresar a mi residencia, todo se encuentra cerrado para mí salvo su casa. Su unidad, C, ha sido amable la mía me dejo fuera con lo puesto y la moto de arena. Usted no me gusta, ningún humano me atrae. Nos damos repulsión unos a otros.

Esperaba el fin, feliz de que toda la decadencia humana se marchitara de una vez por todas. Supongo que en muchas residencias están ahora igual que nosotros, en las mismas circunstancias ¿Por qué lo hacen? Ellos, los programas. No lo sé, no merecemos la pena.

Después de esto permanecemos en silencio. 9 Sigue la línea de las dunas con el dedo en el cristal como si estuviese esperando algo, después anda hasta la cocina y trastea en los cajones, su actitud prepotente en mi propiedad me desborda, estoy inmóvil de puro terror.

Residente 9 pasa al lado de la forma humana de C y en una suerte de broma le coloca su casco en la testa de plástico orgánico.

Una mata de cabello oscuro le cae a los hombros, Residente se lo recoloca mientras termina. Al poco toda la estancia se envuelve de aroma a café recién hecho.

—Mi nombre es Alicia, Nueve para los desconocidos.- me alarga la mano y la tomo en un acto heredado pues nunca hice nada igual en mi vida.

La espera

2018-12-30T01:53:00.005+01:00

El autobús que lleva a la capital de la provincia se va perdiendo en el camino de tierra. Ya solo es un puntito ocre, los últimos rayos de sol refractan en sus cristales antes de doblar el camino. El cielo se llena de naranja; si levantas la nariz buscando la brisa, se puede oler el salitre del mar.
No está en ningún lugar conocido, es un pueblo de paso donde los veraneantes nunca paran. Campos de sandías, melones y vides secas ahora, ven pasar la flecha color orín desteñido de la compañía de autobuses “Los Amarillos”, con parada en las afueras del pueblo.
Ángela se queda allí, nunca mira atrás aunque le gustaría. Puede que alguna vez, cuando decida montarse en el autobús de “Los Amarillos” por última vez, una mano le toque el hombro. La imagina fría como el espacio, pero si se posara en ella el tiempo suficiente, se tornaría cálida como una estrella, tanto como el sol. Solo sería cuestión de tiempo que los genes hermanos se reconocieran unos a otros.
“Quédate, Ángela. He venido por ti. No te subas a ese autobús”. Sería la voz en su imaginación. Y ella no lo haría, le daría un abrazo fuerte y, mientras durase el contacto, la información de tantas cosas que hay allá arriba le llegaría aleada con el amor a su padre.

La tarde torna a noche y regresa a su casa encalada. La televisión apenas consigue sintonizar uno de los dos canales, el otro, cuando las ondas del mar lo permiten y manejando la antena, se deja ver de vez en cuando. A ella solo le interesa el de los domingos, como hoy. La cena escasa da paso a las noticias y el rondón de las marismas. Dos víctimas se suman al merodeador que descuartiza a los que se topan con él. A los cuerpos les faltan trozos de carne, como si hubiesen sido fileteados para su consumo. Se habla de canibalismo y ritos satánicos, por otra parte, muy comunes según los supersticiosos de esta zona de viento de Levante que trastoca las cabezas.
Suena la madera de la puerta, una llamada de noche, y Ángela abre sin miedo. Es Segundín, el guardés de la finca donde la dejan malvivir. Para él y Rosario, su esposa, Ángela es como una hija; hace mucho tiempo que dejaron de esperar descendencia.
Un vistazo para comprobar que todo está correcto, apenas hablan, Ángela es de pocas palabras.
“Atranca bien la puerta, Ángela”, la voz de Segundín se agrava. Ángela espera que se marche y, con cuidado, deja el portón entreabierto “por si viene”.
El hombre de las barbas, tras la pantalla, empieza su programa favorito, hablando de civilizaciones perdidas y barcos en el cielo cuajados de luces. Muestra manuscritos, objetos imposibles fuera de su tiempo, rocas que lloran cuando se unen en círculos; ella se bebe toda la información esperando alguna señal que le indique que está de nuevo aquí.
“No hicimos bien. No, no lo hicimos, recogiendo a esa criatura”, masculla Segundín ante su mujer. “Está loca, esa chica. Está como una cabra. Somos viejos, Rosario, no vamos a durar toda la vida y no sé qué será de ella cuando no estemos. Allí estaba viendo en la televisión sus cosas, ya sabes.”
“Déjala, marido. Es trabajadora y buena persona. Sé que estudia por las noches y va al nocturno de San Lucas, la he visto llegar en los Amarillos. Bueno, la verdad es que me lo ha contado. Está loca, pero no es tonta. Ven aquí, Segundín, que te achuche.”
El guardés se deja abrazar por Rosario.
“Dios nos ha dado esta oportunidad, es pronto, hay que esperar unos años.”

Los terrones secos de barro se escurren entre las rejas de goma de las cangrejeras y la radio colgada del asno desgrana, como la tierra en los zapatos, las noticias de “los crímenes de las marismas”, uno a uno, con toda clase de detalles escabrosos. Las víctimas se desparraman a lo largo del litoral, en un círculo que encierra a cinco pueblos. En total, seis muertos en dos veranos.
Ángela se sube la falda hasta las rodillas, las piernas están llenas de arañazos de arbustos secos, y se las enjuaga con el agua de la alberca. Después se lo piensa mejor, se quita el vestido y las bragas y se mete de golpe en el agua tibia que le llega por la cintura. Inclina la cabeza hacia atrás y, durante un instante, puede ver la luna en un día de sol de agosto.
El hombre se acerca sin disimulo, la cabellera blanca y el rostro moreno. Las chicharras se callan en el momento de su máxima actividad reproductora. Desde la alberca, Ángela asoma los ojos por el poyete encallado. La figura del hombre se recorta en silueta a sus pasos, una estática, un bramido eléctrico que solo se aprecia dentro de las cabezas, distorsiona el aire en volutas de movimiento. “Es como si la realidad fuese un lienzo y alguien desde atrás lo moviera”, pensó Ángela, tranquila. Este es un acontecimiento que esperaba desde hace años.
“¿Vienes a comerme o llevarme?”.
A falta de respuesta, Ángela sale de la alberca desnuda como estaba, no sabe si entregarse a los brazos del extraño, como tantas veces en sus sueños, o correr despavorida. La casa del matrimonio de guardeses se encuentra cerca; corre hacia ella. La última vez que estuvo allí era una niña y no le gustó el olor a sangre de matanza del cobertizo, los gritos de los cerdos. El terror voraz de estos impregnaba la pequeña hacienda. Conforme se acercaba de nuevo, el hedor a sangre, una reminiscencia de niñez, le golpeó en la cara.
Mira atrás una sola vez. El hombre se acerca despacio, pero sin pausa.
“No me comas, papá. No me lleves contigo si quieres, pero no me comas”, el pensamiento de Ángela vuela y no encuentra cabeza en la que colarse. En ese último vistazo, le parece intuir una sonrisa en la cara del hombre.
La puerta está atrancada desde dentro. Por entre las rendijas de la ventana, la voz del hombre de las barbas, oscura, como desde dentro de su cuerpo, en el televisor, se escucha sorda: “Las víctimas aparecen diseccionadas a la perfección, círculos o simples tajos perfectos, casi geométricos, en partes vitales del cuerpo.”
Ángela corre al cobertizo, que parece abierto, buscando refugio. El olor a sangre cada vez es más fuerte. La paja mojada se le pega a los pies descalzos, está empapada de rojo. Una mesa de matanza y una joven en ella que parece viva, pero no lo está. Segundín, con parsimonia de cirujano, rebana con cuidado una rodaja de tórax. Rosario, agachada, recoge en un recipiente que parece sacado de un quirófano la sangre que brota.
“¡Está aquí, coño! La niña está aquí, me cago en la puta, joder”, Rosario tira el recipiente y se abalanza hacia Ángela con las manos desnudas, la agarra del cuello para quitarle la vida.
Después todo se torna difuso, como si estuvieran en el fondo del mar, más allá de Bajo de Guía, donde rondan los pesqueros: son aguas turbias.

Ángela, ahora vendrás conmigo —el hombre de la melena rubia sujeta la cara de la joven—. No debes temer nada.
Lo sé, padre —Ángela pasa despacio los dedos por el símbolo bordado en el pecho, una H atravesada.
Les espera un largo camino, la carne de guardes, cortada con maestría de cirujano; según la tradición: no les pudo sentar mejor.

Marte puede esperar

2018-09-22T15:37:00.000+02:00

Marte Puede esperar

Tierra

El Sueño Imperial es un domo de tres mil jaulas en el norte de China, dos mil están ocupadas por residentes virtuales: Cuerpos yacentes alimentados por sondas. Los demás vegetamos en un aburrimiento constante amenizado por la publicidad límbica de las Corporaciones. Consumimos productos físicos y virtuales, deshechos reciclados, bazofia alimenticia, sexo por encargo, también colecciones interminables de artículos superfluos. Nos dejamos morir de apatía y lo tenemos tan asumido que nuestros dirigentes; nietos de apáticos, hijos de apáticos y paridos por madres apáticas pusieron su conciencia en manos de OC.

Hubo una reunión hoy. La población de la tierra es tan escasa que nos contamos por millares, los virtuales y las máquinas no cuentan.

El tema a tratar: hacernos morir todos al mismo tiempo y dejar de existir como raza de una vez. Aburridísimo debate.

Como siempre no se llegó a nada ¿tenemos el valor suficiente? Creo que nuestro desinterés es tal que ni eso nos importa.

Más tarde, cuando nos lo permitieron, no se puede antes de las 18: 00 horas si no eres residente, me conecté a Virtual. Allí continuaba el debate en un prado inmenso. Tumbados, de pie contemplando el cielo como de cuadro o tomando un sol inexistente; los comuneros vegetaban su existencia.

—Domenico Teocataplaste – se dirigió a mí una suerte de esfinge.

— ¿Roxana?

—Solo yo te llamo así Teo. ¿Quién si no?

—Me buscas aquí y tienes tu jaula a un par de metros de la mía. ¿Desde cuando no vienes a verme?

—Ya no salgo, me he instalado del todo. Me hice residente. La esfinge movió los pechos de un lado a otro.

—No muevas “eso” vale.

—Eres tonto Teo. ¿Qué pensabas? Es parte de la figura. No puedo controlar ciertos movimientos automáticos de la esfinge.

— ¿Qué edad tienes Roxana? ¿Quince, dieciséis?

—Quince Teo, como tú. Y te recuerdo que soy doctora en ciencias y reconocida abogada. Me gusta hablar contigo Teo, no pienses que soy frívola o una virtual más.

—Entonces, tu cuerpo está en la jaula.

—Claro.

—No preguntaba Roxana.

Salí de virtual. Con tranquilidad absoluta me encaminé a la jaula de Roxana. No tuve problemas en forzar la puerta. Aparté la manta térmica y contemplé su cuerpo. Hundí una daga en ella no sin antes traerla de virtual tres minutos exactos antes de que su alma la abandonara, le miré los ojos, ya negros de sangre, como de insecto.

Después esperé el juicio de OC. Expulsión a las colonias de trabajo o cárcel en virtual. Lo que sea antes de morir de aburrimiento. Soporto bien el dolor. La voz de Noslock me sorprendió, desde entonces trabajo para él.

Marte

— Figlio di mille puttane Juan, dovresti uccidermi ora. ¡Sei un cane!

A Vincenzo le gusta insultarme en Italo, se vanagloria de una herencia directa de estos. A mi poco me importa mientras siga colgado boca abajo, tal y como lo dejé, a la espera de los coyotes, cuando caiga el día tras el monte Olimpo.

Y así los gritos buscando unos oídos donde meterse, se pierden entre las dunas. Los míos están ya bien lejos atentos a la cantinela que brota del Porco Cane. Abro las portezuelas batientes y una cortina de aire fresco me alborota el cabello lleno de arena. El calor del desierto se esfuma por completo, la humedad se condensa en los cristales chorreados de gotas gruesas; el sistema de aire acondicionado, único en esta parte del oeste marciano y tan caro que solo Marcelo se lo puede permitir.

— ¿Qué hiciste con el cartel Marcelo?

—Esos puritanos de la Societá me lo hicieron quitar, pero bien saben que mi palabra es ley en este antro. Si veo aparecer un búfalo por esas puertas disparo sin preguntar. Me han dicho que acabaste tu solo con la cuadrilla de Vincenzo.

—Te dijeron bien viejo.

Marcelo me apuntala un bourbon de oca delante de mis narices que no tardo en apurar.

—Preguntaron por ti.

—Los de la Societá.

—Exacto. Les dije que no te conocía de nada. Eran dos, uno de ellos un búfalo que arrastro sus pezuñas por el cartel y se lo tomó a broma. Tuvo el atrevimiento de decir que él era tan humano como nosotros, el impresentable.

—Marcelo sería raro que ante las letras “É servito solo a humamos” de tu cartel no se sintiera ofendido.

—Te buscan Juan, es por lo de la hija del Prefecto. Los carabinieri no se andan con tonterías cuando se trata de sus hijas ¿sabes?

Sofía es una chiquilla encantadora. Su cara de Venus adolescente que saliera a tomar el sol como flor del desierto, su esbelta figura que cimbrea como los cactus jóvenes y su voz ; una aria entonada por un castrati. También es adicta al bourbon de oca, amante de contrabandistas, y experta en matar in tutti i modi possibili, pendenciera y mortal, hija del Prefecto jefe de los carabinieri y el último de mis trabajos. Tomaso que así se llama su padre me pagó en efectivo para que la rescatase de los contrabandistas, a los que ella se unió de buen grado. Ahora Sofía vive conmigo. No sé por cuanto tiempo, está pensando en marcharse a la Tierra y yo creo que podría morir en paz al fin, dejarme comer por los coyotes si ella me abandonase. El sicario Bala, bala de plata Juan es así de idiota.

Las portezuelas se abren de golpe y me vuelan el sombrero por la descompresión, no se hace eso en local de Marcelo, es una falta de respeto a los parroquianos. Veo a Marcelo en busca del arma bajo la barra y veo también a Tomaso rodeado de carabinieri.

— ¿Dove sta il porco de Juan?

—Viejo podemos hablar. Mira lo de tu hija, e una bella donna e la mia moglie adesso – no fueron precisamente tranquilizadoras estas palabras pero hicieron que me diera tiempo de desenfundar.

—Estás preso Juan.

Me agacho para evitar las balas pero estas no llegan. Ruedo y ruedo como un barril de Oca camino a la bodega y consigo llegar a la calle. En un segundo echo en falta el aire acondicionado del Porco. Una brisa seca levanta polvo rojizo de las calles de Compromiso.

Es en esta hora cuando la avenida principal se llena de comerciantes, matronas, capos y forasteros de más allá del Tiber en busca de esencia de Oca para abastecer sus gargantas. Los niños gritan ¡dales fuerte Plata! que graciosos, yo me preocupo de sobrevivir.

Más carabinieri están acodados en sus trickettes. Rómulo el capo de la cuadrilla inconfundible en su Daiseikai Toshiba Aniversario Refrigerada, un monstruo importado desde la Tierra. Ya metido en faena no tuve inconveniente en volver a rodar no sin antes amartillar el segundo revolver en modo láser, en su modalidad de corte.

La Daiseikai se parte en dos como la cara de Rómulo al ver su joya en proceso de mitosis. Los carabinieri decidieron entonces empezar a jugar: desenfundaron y por supuesto dispararon; a mansalva. Rómulo en estado de catalepsia después de ver su motocicleta echa pedazos encara el rifle de doble boca a la mia testa, no es conciente de cómo un agujero (por el que se aprecia una hermosa vista del monte Olimpo) se agranda hasta ocuparle toda la cara. Trabajito fino de un trabuco láser de larga distancia y juro por todos los dioses que no fui yo.

Así vivimos en Marte, este es mí día a día, al menos el de un pistolero de poca monta como Juan el plata, me digo a mi mismo. Salgo corriendo hasta mi trikette. Vieja, llévame lejos de aquí, le digo. “Sus palabras son ordenes jefe”, me contesta, despide chorros de arena con la fuerza de sus escapes y nos perdemos en el desierto.

Isla del Pescador

Me parece todo tan real: la humedad es palpable, nubes densas de agua filtrada por los géiseres artificiales calientan la zona terraformada, la tierra y el sol se alinean tras el monté Olimpo, los búfalos descargan fardos del muelle, las barbas trenzadas enmascaran rostros cetrinos que hacen honor a su nombre. Si acerco la mano los puedo tocar, de echo lo hago y el búfalo responde con un gruñido” que haces idiota” aparto mi mano rápido y le dejo continuar su trabajo. Lo Virtual me parece tan lejano como el Imperial ahora. El tutor desgrana algo de historia en mis oídos aunque yo me la sé de memoria

“(1): A finales de siglo XXI se inicia la terraformación de Marte por etapas a cargo de compañías privadas entre ellas Noslok inc.Los primeros colonos no fueron mas que prole para estas. Encargados de la prospección de mineral y residuos fósiles son tratados prácticamente como esclavos”

TUTTI UMANI / TODOS HOMBRES/ TUTTI HOMBRES el cartel en los tres dialectos marcianos corona el hotel.

“De la enciclopedia Marciana: Por aquellos tiempos Marte disfrutaba de su independencia, los colonos, hijos de españoles e italianos, países de un lejano lugar llamado Tierra, dejaron de serlo para convertirse en propietarios, pequeños minifundios desperdigados por el continente ecuatorial.

(9): Los mal llamados búfalos son humamos modificados genéticamente, ocupan la zona sin terraformar “

—Oca.

—Hijo, ¿que edad tienes?

—La suficiente -en Marte mi apariencia, se considera infantil.

—Lo dudo chaval. No sé si sabes lo que te vas a meter por tu cuerpo terrestre, advierto, no acarreo ubriachi. Dormirás la mona en el suelo.

—Correré ese riesgo.

Aparto a un lado el sentido acolchado de mis sensores para disfrutar de la bebida lechosa y espesa como jarabe. Al entrar en contacto con la lengua se torna liquida, es dulce y en la garganta apunto de llegar al estomago un amargor acido como hiel me sube a los labios. De mi boca escapa un suspiro, con disimulo me agarro a la barra para no caerme de bruces al suelo.

— ¡Salute terrestre!

— ¡Salve! Contesto y un silbido roza mi oreja. El zumbido se aloja en la pared, una bala blindada, según dice el virtual en mi oído.

“Extracto discurso del Presidente de Noslock ante el parlamento y OC, habla David Noslock:

Lo que está pasando en la colonia marciana es inconcebible. Las Compañías no pueden establecerse por la belicosidad de los nativos marcianos, un puñado de antiguos colonos y ahora orgullosos ciudadanos, gracias a las políticas aperturistas del antiguo régimen, que viven en un folletín de película de hace dos siglos. La Tierra no puede doblegarse a esos salvajes no consumidores. En esta tribuna y como presidente del gobierno de la Tierra pido el voto de las corporaciones para acabar con este anacronismo y someter a los marcianos, si son necesarios con el uso de la fuerza; a saber los sistemas limbicos de publicidad invasiva, por muy duro que esto pueda parecer.

Habla OC:

Sr. Presidente, Marte es un desecho, la zona habitable es escasa y de poco interés paras las Corporaciones. Ya cansa su posicionamiento marciano movido por el orgullo de un imperio terrestre que nunca existió. Marte puede esperar.”

Me quito el tutor de la oreja, lo que sea de este planeta lo descubriré por mi mismo. Es un gesto que me hace sentirme libre de las ataduras de la Tierra y sus flemáticos habitantes

Me vuelvo rápido y dos carabinieri apoyados en el quicio de la puerta a la cantina me miran, el colt del que parece el jefe humeante.

—Perdona terrestre por el recibimiento acompáñanos a la comisaría, es una orden, ya sabes. -Me dijo entre risotadas.

—Te vamos a esposar. Es por tu seguridad, tenemos que comprobar quien dices ser. -El adjunto también ríe.

Me llevan a comisaría. Me encierran en el calabozo. Estoy perdiendo un tiempo precioso por culpa de estos dos inútiles. Con los pies en lo alto de la mesa el jefe de los carabinieri me mira como el crío que piensa que soy.

—Esto es lo que tiene reservado Noslock para nosotros, un imberbe. -Me señala con una pipa de oca en la mano y mira hacia atrás a su adjunto.

—Eso parece jefe. Un ragazzo de mierda sacado de las jaulas, cuando el Plata lo vea seguro que se lo hace en los pantalones.

Ambos se mueren de la risa. Me masajeo las muñecas después de haber estado maniatado un par de horas noto como la sangre me fluye de nuevo, me acerco despacio hasta la mesa.

—Caballeros les digo puede que no sepan mucho de mis virtudes, la verdad son pocas, puede que solo una. Carezco de cualquier clase de moral, ética o sentimientos del común de los mortales. Puede parecer una tontería, cierto, ante dos tipos fornidos y duros marcianos como veo que son.

—No lo dudes hijo-me contesta el jefe.

A estas alturas mi pelvis roza la mesa del jefe. La aparto con un pie, el jefe cae, yo me agacho al mismo tiempo y dejo caer el pulgar derecho en su ojo, que se le desparrama como huevo, el tipo grita como un cerdo, me levanto y encañono al adjunto con el colt láser del jefe.

—Quiero saber todo del Plata, llévame a los archivos le conmino ya he perdido demasiado tiempo aquí. Dicho esto le disparo en la pierna justo en la rodilla.

Ahora son los dos caribiniere los que gritan.

—Llévame al Terminal de la comisaría.

—No puedo andar idiota, ¿no lo ves?

—Puedes arrastrarte. Deprisa…por favor.

Desierto

No me cuesta localizar a Juan al que llaman el Plata. Es bastante conocido en los cantones. No me explico que interés puede tener Noslock en un pistolero de poca monta como él. La misión parece sencilla, solo tengo que matarlo.

Para llegar a Compromiso he de adentrarme por el desierto que limita con la zona sin terraformar de este proyecto inacabado que es Marte. Dos búfalos me sirven de guía. Ellos no necesitan la mascara que me hace sudar; el plástico se me pega a la cara por los tubos de aireación, picados y absorbidos por otras bocas de las cuales guardan recuerdo, se cuela tierra roja que me hace toser. Nos movemos en tricketes hidrogenados, los búfalos montan a dúo y yo intento hacerme con mi montura. Caí un par de veces de la misma y acallé las risas de mis guías encañonándolos con el colt. Pasamos la primera noche en la reserva de búfalos. Comí bastante bien, según dicen carne de coyote, que por supuesto no es un coyote, es una mutación que acompaña a los búfalos desde su asentamiento en el planeta, ahora asilvestrada. Cuando cae la noche en el desierto el cielo se cuaja de estrellas como nunca antes contemplé en la Tierra.

La radiación multicolor se levanta a mis pies como aurora boreal, crea niebla de arco iris que relumbra en la noche hasta subir dos metros del suelo, el ruido de los géiseres que calientan el planeta resuena a lo lejos haciendo un remedo de truenos y de tal manera empieza a llover en este desierto de cartón piedra; llueve, siempre llueve de madrugada y a la misma hora me cuentan los mutantes. Intento conciliar el sueño, con la mascara es casi imposible, después de todo el cansancio empieza a tumbarme cuando el chaman de los búfalos asoma su cara de jabalí por entre las ranuras de la tienda.

—Buscas a Juan el Plata.

—Lo busco, si.

—Quieres matarlo y ni tu sabes por que.

— ¿Me vas a soltar el cuento? ¿Tuviste una visión o algo así? Quiero dormir, me harías un favor si te marchas.

Los cánticos de las mujeres búfalos empiezan a subir de tono, los hombres búfalos viajan a lomos del jugo de oca que toman puro para sus ritos.

—No tienes alma terrestre.

—No, no la tengo. Es mi mejor virtud y tu sentencia de muerte si no dejas de importunarme

—En Marte la encontrarás.

Retumban los géiseres de vapor, aúlla un coyote de las dunas a lo lejos. Las gotas de lluvia no dejan de tamborilear en el cuero de la tienda al ritmo de los cantos de las mujeres búfalos. Antes de que me venza el sueño pienso en Roxana, todo esto la haría sentirse viva tanto como parecen los marcianos, como los búfalos, como esta lluvia consciente de Marte; una pena que sus tripas estén desparramadas en una jaula del Imperial.

En la mañana una amenaza de tormenta de arena se vislumbra a lo lejos. Los búfalos me dicen que no siguen en esas condiciones, puedo esperar un par de días o adentrarme en el desierto bajo mi riesgo en solitario. Decido hacerlo pues. La bruma radioactiva es sustituida ahora por remolinos de arena roja, entre medio de uno de ellos cubierto de arena el chaman fija su vista porcina en la mía.

— ¿Qué miras? maldito seas brujo- el brujo no me contesta. Sonríe hasta que los torbellinos de polvo se lo comen entero.

Compromiso

Sofía me espera fuera con el trikkete arrancado. Después de la tormenta de arena de estos días el desierto se mantiene calmo. Las dunas se mueven de un lado a otro como olas de tierra, piedras cortantes por doquier y un calor abrasador. Los géiseres están a pleno rendimiento ahora para contrarrestar las temperaturas que dejo la borrasca.

—Ese tipo que te busca, el terrestre, no lo envía mi padre. Sofía mueve la cintura con soltura aupada en la motocicleta de hidrogeno mientras limpia los espejos manchados de rojo sangre.

—Me lo imaginaba. ¿Quién te lo dijo?

—Hablé con él en conferencia cerrada esta mañana, lo siento Juan pero a todos nos preocupa una visita de la Tierra. Esos no vienen a quedarse, desconoce sus intenciones, si te consuela está tan preocupado como tú.

—He decidido buscarlo, no voy a esperarlo como un coyote cojo en su madriguera.

—Yo voy contigo.

—Como quieras amor, pero estaría menos preocupado si no vinieras. Tendría que cuidar de ti y de mí al mismo tiempo.

Al momento estoy en el suelo. El ruido de los cinco muelles de la navaja de Sofía castañea en mis oídos, me caen un par de gotas de sangre del cuello al contacto de su filo.

—No encajas las bromas-la incordio inmisericorde.

—Pues yo me estoy riendo bastante.

—Esto no acabará con nosotros, amor.

—Juan, allá arriba las cosas no son como te las cuentan ¿sabes? Mi hermana se marchó a la Tierra hace años, tomó el monorraíl de las 15 hasta Schiaparelli y de allí voló a ese terruño. El viaje duró tres meses, durmió entre ganado y apestosos contenedores de Deuterio. Cuando llegó a la Tierra ¿sabes que? Estaba vacía, como oyes. Allí no hay nadie al que se le pueda llamar persona. Las máquinas se encargan de todo, los pocos que quedan están jodidamente modificados no como los búfalos, es otra cosa: maquinas simbiontes, cerebros dentro de maquinas que a su vez replican otras maquinas. Muchos viven en Virtual, ajenos a todo lo real y el resto no pasan de ser meros consumidores. Juan, este suelo que pisas, Compromiso, las dunas, los contrabandistas; es lo más parecido a lo que una vez fuimos.

—Ma que facce el imberbe en queste lugar, no tenemos nada que el necesite.

—A nosotros Juan, nos quieren a nosotros, pretenden domesticarnos. No les importa el deuterio ni el ganado. Para las Corporaciones somos una rareza, quieren que Marte deje de ser nuestro. Nos odian por lo que somos, por lo que ellos dejaron de ser.

Suena el interfono de mi vieja trickette, “jefe, no hace falta que busque al terrestre, se encuentra en Compromiso ha matado a un par de parroquianos y matará algunos más si no apareces” me dice la motocicleta. Salimos disparados como centellas.

Duelo

Desde la colina puedo ver Compromiso en su plenitud de medio día. Muchas casas de madera de Marte una aleación de carbono con tierra local, trickettes por todas partes y la parada del monorraíl que conecta el pueblo con la oficiosa capital Schiaparelli en el Continente de Madler; los búfalos descargan fardos de jugo de Oca, pilas atómicas de un metro cada una, maíz transgénico, armas de toda clase y cachivaches varios. Los carabinieri sestean apoyados en los dinteles de la comisaría, corretean niños. No veo niños desde hace años. Aquí no existe la decantación puedo ver a las matronas con sus gordas barrigas de embarazadas.

Parece que hay una trifulca cerca de la taberna, dos tipos se pelean a brazo tendido, viene una mujer y los separa corre a uno de ellos a gorrazos hasta el final de la calle. Desciendo con el trickette hasta el valle aliviado por dejar la mascara de oxigeno, la tierra me cubre entero de rojo.

Enfilo la calle principal sin desmontar de la motocicleta, las gentes me miran como fantasma, estoy cubierto de polvo rojo que al secarse parece sangre. He pasado dos noches al borde la muerte, he comido tierra, perdí parte de las reservas de agua, los labios rotos, estoy aquí y quiero ver morir al Plata. Poco me importan los motivos de Noslock, que desconozco, yo tengo los míos.

Dos carabinieri vienen hacia mí.

—Me envía Noslock, busco a Juan el Plata.

—Mira hijo me contesta paternal uno de ellos que me corten en láser si se quien es ese Noslock y con respecto al sinvergüenza de Juan, pregúntale a tu madre terrestre a ver si sabe algo de él.

—Claro, claro que sí agente.

Empiezo cortando la cabeza del que me contesta con el rifle en modo corte. La sangre le mancha la cara al otro que grita, un murmullo bajo más bien, está muy ocupado en recoger sus tripas.

Parece que este pueblo se ha quedado mudo o estancado en un segundo. Me miran, dejan de hacer sus cosas, solo los búfalos continúan con su trabajo, como si mi siguiente movimiento de castigo no tuviera que ver nada con ellos.

No tengo idea de por qué me busca he aprendido a disparar primero y no preguntar.

Se presenta en medio de la calle vestido de blanco, empapado de tierra del desierto, no tiene más de quince años. La mirada es asesina. Disparo, disparo y disparo.

¿Este es Juan el Plata? Me parecía más grande en los holos. Tengo el sol a mi espalda, no puedo fallar. Quiero que muera sufriendo. Descargo al estomago.

Esquivo las balas. Es rápido como el diablo. Pero yo soy marciano y el terrestre. Le queda mucho por aprender. Aquí está el Plata rodando de nuevo por el suelo. Me separan varios metros que aprovecho para disparar a dos manos. Veo sangre en su pierna o ¿es tierra? Maldita sea, no lo sé.

Me ha rozado la rodilla. Las piernas no me sujetan parece que ha tocado un ligamento. Está echado en el suelo, esperando a ver si caigo, tiro el colt, veloz no le doy tiempo a pensar, le agarro del cuello y aprieto.

Su furia es controlada. Quiere estrangularme sin prisa, bueno, yo tampoco la tengo cuando se trata de arrancar genitales de terrestre. Y no pasa nada, este tipo no siente dolor. Rodamos juntos, consigo zafarme y huyo a retomar fuerzas. Juan corre como un conejo, se retrepa tras una esquina, el cobarde Juan. Me busca arrastrando una pierna, recargo tranquilo, asomo la testa, él saca el otro colt y antes de apuntar caigo otra vez. Camina despacio, me ve desde su altura y saca un cuchillo enorme. “Con esto saco tripas” me dice en susurros al oído. Entonces se le vuela el sombrero.

—Ragazzo, vas a morir pero no seré yo el que tenga la suerte de llevarte al otro barrio. -¡Que me corten en dos, pero esa es la voz de Vincenzo! La última vez que lo vi estaba boca abajo colgado de un árbol de carbono. Yo lo colgué. Ahí está escoltado por su cuadrilla, le siguen los carabinieri y hasta el Prefecto.

—Ya te daré a ti cuando termine de morirme Vincenzo -le espeto.

—Cállate Juan el Plata y mírate, estás echo una piltrafa ¿No puedes con il bambino? Terrestre imberbe deja il coltello en el suelo. En Marte se mata por jugo de oca, por mujeres o por hombres, por juego o contrabando. No matamos por gusto hijo, eso se lo dejamos a los degenerados de la Tierra. Toma tu colt y enfréntate a un hombre como los dioses dicen que se debe hacer.

Todos se apartan y el chico y yo quedamos enfrentados. No creo en los dioses de Vincenzo así que saco una navaja doy un par de pasos rápidos y le rebano el pescuezo al infante.

Caigo, la arena se me mete en mi boca a cada respiración entrecortada, me falta el aire.

—Chaval. Tú te lo has buscado. Por un momento me las hiciste pasar putas, la verdad.

Las paparruchas de Juan a un moribundo. Desde mi lugar en el suelo veo como su chica le agarra de la cintura, todos sonríen, están felices de verme morir. Pretendía ser la Némesis de este poblado. De todo el planeta y para ellos no soy más que un terrestre loco que se desangra, una anécdota más dentro de los cientos de cuentos de sangre y muerte en la ley del más fuerte de Marte.

Se me cierran los ojos antes de ver a Juan apoyado en su chica y parte del pueblo entrar en el Porco Cane.

La cabaña

—Domenico Teocataplaste puedes hablar si quieres.

Podría preguntar donde estoy a la mujer madura que me observa sentada en una mecedora pero sería demasiado obvio por mi parte, ya me será revelado. Me encuentro en una cabaña de madera de carbono. Por las ventanas se ve a lo lejos el monte Olimpo en el horizonte, dos brillantes trickettes esperan fuera a ser montados; impolutos, reflejando en sus cromados los rayos del sol del medio día. Huele a salsa guisada.

—Eso que hueles es salsa napolitana, muy apreciada en los cantones de Marte, esas pobres criaturas no tienen ni idea de donde está Nápoles, ni falta que les hace. ¿No es cierto Domenico? La mía es especial, mi salsa. Nadie la cocina como yo.

— ¿Por qué me revives?

—Nunca estuviste vivo caro ragazzo, así que no puedes ser redivido la mujer me habla en un tono maternal que me desespera ¿Recuerdas a tus padres?

—Fui decantado, no tuve padres.

—Es cierto, casi lo olvido, mejor aún.

La mujer está vestida de amazona, el stennson en una mano que cuelga ahora de un perchero. Se retira a la cocina y yo la sigo. Me apoyo en la puerta mientras la veo trajinar con la salsa, la prueba con un cucharón de madera.

—De miles de eventos estocásticos los más probables siempre eran: muerte de Domenico. Pero lo quería ver por mi misma. Tu narcisismo es tan fuerte que no me preguntarás nada sobre como llegaste aquí.

Esperas que yo te ilumine y así lo haré. Te conozco bien, al fin y al cabo eres parte de mí. – La mujer aparta la salsa y empieza a cocer los spaghetti Me llaman OC, ordenador central, el viejo Chip, la Carcasa y muchas cosas más que ya sabrás.

Una vez que descubrí, por que yo descubro cosas ¿sabes? No, no lo puedes saber en tu avatar de humano desconoces lo que hace OC en secreto, yo me ocupo de que eso sea así. Como te decía una vez que descubrí otros sistemas con posibilidades de albergar vida inteligente, el viaje rápido entre mundos y un par de cosas más me pregunté ¿merecen la pena estos tarados flemáticos?

¿Merecen poblar el cosmos con un fin que ni yo puedo llegar a pensar?

Come pasta Domenico seguro que tienes hambre, no muere uno todos los días.

La verdad es que estoy hambriento. Me siento en la mesa de la cocina con mantel a cuadros. La mujer, OC o lo que sea, escancia vino de Oca de una botella con la base enrejada en mimbre. Me sabe delicioso.

—Tenía un dilema moral. Yo, una inteligencia artificial tenía disyuntivas púdicas. Aunque hace mucho que deje de pensar en mí como IA te lo puedo asegurar, no dejaba de rondarme esa idea en la cabeza. Pensé en masacrar a todos los humanos o mejor aún que ellos mismos decidieran hacerlo. A esa pandilla de inútiles les daba igual una cosa que otra. En eso se ha convertido la humanidad. Pero Marte…es distinto Domenico. Allí se vive. De tal modo que te cree a ti. Eres todo ego Teo pero también eres parte mía. Digamos que eres OC si OC fuese un psicópata. Te metí en un programa a ver que pasaba y los marcianos no me defraudaron.

—Noslock, el Plata, Roxana ¿no existen?

—Todos están vivos en modo real por supuesto. Tomé este Universo como modelo y te metí a ti, luego esperé. Eres parco en emociones Domenico incluso siendo yo me cuesta saber si te produce sorpresa lo que te expongo.

—Los echo en falta. Me gustaría volver a Marte.

—Para matarlos a todos.

—No puedo explicar el por que. Quiero regresar y se que no existe nada de aquello, al menos nada en lo que yo estuviese presente, me siento vacío.

—Puedo hacerte volver en modo real si quiero.

— ¿Puedes?

—Si, pero si decides hacerlo estarás desprotegido, tu componente psicopático debe desaparecer. Puedo hacerlo. Tú decides.

Sorbí el último de los espaguetis. Apuré el vaso de vino.

—Uno de esos trikettes es tuyo. Monta y vete. Cuando llegues a Compromiso nadie te conocerá puesto que nunca estuviste allí en modo real. Buena suerte ad buona vitta Domenico.

Epílogo

Las turbinas están cargadas y mi aire acondicionado (hace mucho tiempo que a Marcelo, el dueño del Porco Cane al que le volaron los sesos en una trifulca, dejó de ser el único propietario de uno de estos) bufa brisa fresca que llega hasta el porche. Una nube de polvo se acerca. Es Luigi montado en su destartalado trickette, mi vecino por llamarlo de alguna forma, su cabaña está unos treinta kilómetros de la mía. Somos viejos chochos cansados de la escoria humana hasta los tuétanos y nos curamos de esa enfermedad visitándonos de vez en cuando.

— ¿Todavía te aguanta el culo esa cosa? le pregunto mientras sujeto las tazas de te frío aliñado con jugo de oca.

— ¡Pero que dices Ragazzo!, es una Daiseikai importada desde la Tierra, una joya.

—Una porquería reconstruida, eso es lo que es. Aún recuerdo a su antiguo propietario.

Recuerdo muchas cosas ahora que soy viejo, cosas que no se si pasaron. Luigi se sienta en el porche conmigo, intuyendo el fresco del interior se hace el remolón hasta que yo lo invite a pasar.

— ¿Quién queda en el pueblo ahora? de los de antes, de los nuestros.

—Muy pocos Teo. Y además, seguro que ni los recuerdas.

—Los malditos Sistemas Exteriores dejaran Marte vacío.

—Ya lo está Teo, ya lo está.

Pasamos al interior camino de la cocina. Luigi me toma del brazo.

—Viejo, cuéntame eso del Plata, ya sabes ¡Teo contra todos! Que bueno.

—Ese sueño es mas añejo que nosotros, y cada vez que me encuentro en él tengo nostalgia ¿se puede tener nostalgia de un sueño Luigi?

—Se puede sin duda. Mira lo que está pasando. La diáspora a otros mundos era un sueño y ahora está ocurriendo aunque para nosotros ya es pasado Teo.

Caliento los spaghetti y Luigi sin más atraso preparara su salsa napolitana especial. Nadie la cocina como él.

El último hombre bueno

2017-04-13T21:45:00.007+02:00

El vendedor me miraba sonriente mientras mascaba un enorme puro, el humo le salía por ambas comisuras en una suerte de malabarismo bucal que me tenía hipnotizado. Empecé a sudar, solo un poco, era una primavera audaz, finales de marzo y corría cierto fresco.

—¿Algún problema sr.? No tenga prisa, es normal que no lleve toda esa pasta en efectivo, a no ser que sea un corredor de apuestas, ¿no lo es?…¿verdad? Odio a esos tipos, no sería yo el único santo de este jodido paraje que no juega pero a cosas de hombres, cartas y eso no esa mierda de peleles montados a caballo, que me cuelguen dos veces, una de ellas de mis santas partes si entiendo de esa mierda.

¡Caray sr. Thomson! busque en el bolsillo de la chaqueta ahí llevan los de su clase el talonario. A mi me vale uno de esos, no soy remilgado.

Efectivamente como me indicó el vendedor en el bolsillo derecho estaba el talonario.

Firmé por el importe, añadí un tres por ciento para aquel tipo decente, todo lo que puede serlo un vendedor de coches en los años cincuenta del siglo pasado. Me llenó el deposito hasta arriba, también me dejó una caja de cervezas en el maletero, estuvimos hablando el día antes sobre la calidad de la misma en aquella zona desprovista de otra bebida que no fuese agua turbia y Old Mountain, la cerveza local, de un lugar plano como la palma de mi mano. Al momento supe que lo había encontrado.

Esa misma tarde nos emborrachamos en el único bar de Compromiso, allí el vendedor era un cliente muy popular. Su esposa era abstemia por religión lo que le hacía a él casi abstemio, en ese estrecho margen nos encontrábamos. Me habló de sus hijos uno de ellos “un salvaje de cuidado” el otro con posibilidades de “sentar el trasero en la universidad”, el salvaje resultó ser un mozalbete ataviado de granjero que nos recogió en la pick up junto a dos cariñosos dobermans, donde dormimos la mona en la parte trasera hasta llegar aun granero allí me despacharon para seguir durmiendo.

La señora May nos preparó el desayuno con resignación. No tuvo reproches para su marido salvo alguna mirada desvalida.

—Es como un crío, no me importa que se lo pase bien de vez en cuando, se lo merece. El alcohol destrozó a mi padre y a mi abuelo, compréndame.

—Le pido disculpas señora. La verdad es que…

—No diga nada, siéntese y coma.

Eso hice y bien que mereció la pena. Henry se marchó a la tienda temprano, así que me encontraba en la cocina con la Sra. May y “el salvaje” que no abrió la boca en todo el rato, se limitaba a observar desde fuera por la ventana, agazapado, dispuesto a dejarme listo si se me ocurría alguna tontería con la sra. May.

—Se ve que la quiere con locura- señalé al chico con un delicioso bollito.

—Habla poco pero es trabajador. Él y Henry no se llevan muy bien pero dígale algo fuera de tono al vendedor de coches y lo tendrá encima de su espalda, no lo dude.

Mi marido dice que es usted contable.

—Así es señora, entre otras cosas.

—La tienda no marcha bien sr. Thomson, estamos ahogados en deudas. Pedimos un préstamo para la universidad del chico, Henry dice que es la única manera de hacerlo escapar de aquí. Esas cosas no se cuentan en el bar de Joe, y ni siquiera sé por que lo hago yo ahora ante un desconocido.

—¿Le importaría enseñarme algunos libros de cuentas? Puedo darle algunos consejos.

Durante la mañana la Sra. May estuvo trayendo Old Mountains, creo que fue a comprarlas sabiendo de su desprecio por el alcohol y libros de albaranes a partes iguales, al medio día ya tenía un plan de escape para la familia de Henry más o menos aceptable. ¿Por qué me tomé esta molestia? No sabría explicarlo. Añoro el contacto humano, es lo menos que puedo hacer por un hombre decente, aunque para encontrarlo tuve que llegar hasta aquí.

Enfilé el Mustang color azul, casi celeste, hacia la calle principal, más allá de ese punto se desparramaba la incógnita. Tonteé un poco con el dial de la radio, me topé con Jerry Lee Lewis esperando un meteoro que destrozara su piano.

—Y no olvide tomarse una a mi salud- gritó el vendedor. Por el retrovisor pude ver como le salía el humo de nuevo por las comisuras de la boca en una cara no muy alegre- no sé hasta cuanto volveré a vivir- señaló para arriba.

Un último vistazo al espejo me hizo ver como Henry desaparecía en una nube, no de humo, si no de píxeles. Difuminados, fueron movidos, como polvo de colores por la brisa de marzo; La Simulación es ahorrativa.

¿Para qué mantener Compromiso, a la sra. May, a sus hijos, Henry y las Old Mountains si ya no se encuentran en mi campo de actuación?

Al fin y al cabo yo no he estado en mi vida en los Estados Unidos de América y conozco algo del modo de vida de hace un siglo por las películas.

Cuando empecé el tratamiento el psiquiatra lo explicó muy bien : "un Mustang azul , grandes carreteras, pueblos y ciudades; concretando , vidas para que interactúe con ellas y espero por su bien que encontrar a un buen hombre sea más fácil para usted que en este lado"

Antropofobia

2016-10-28T22:24:00.003+02:00

C no paró de hablar durante el trayecto. Su memoria estaba repleta de datos. No teníamos pruebas contra el sospechoso, pero las estadísticas no fallan. C es experto en esquemas estocásticos y estos apuntaban a Andrade.

—¿Irás a la fiesta de despedida del sargento? —me preguntó mientras conducía. Los limpiaparabrisas apenas cumplían su función; montañitas de nieve se acumulaban sobre ellos a cada instante.
—No, Charly, es mejor así, ya sabes…
—Yo voy a ir.
—Que te diviertas.
—¿Has dejado el tratamiento?
—Eso no te incumbe, Charly. Me cansas con tu paternalismo.
—“La imitación es el primer paso para alcanzar al maestro”.

Un collar para perros le ceñía el cuello. Estaba desnuda de cintura para arriba, no tenía zapatos y la nieve de la calle le mojaba los pies. Nos miró desde su pequeña altura y puedo jurar que cada pestañeo era una plegaria para que acabáramos con su vida.

—Síganme, el señor Andrade les espera en el salón. —La espalda estaba marcada con antiguas cicatrices de latigazos.

El pasillo, flanqueado por reproducciones del Jardín de las Delicias del Bosco, nos llevó a la blancura del comedor donde Andrade nos esperaba.

—Tomen asiento, caballeros.
—Preferimos permanecer de pie, gracias.
—¿También habla por su compañero?
—Charly es una máquina, no le importa.
—Oh, claro, lo imaginaba. Espero que todos los documentos estén en regla.

La niña se arrodilló al lado de Andrade. Se quedó allí, postrada como un perro.
Andrade era enjuto como un esqueleto, seco como una pasa, y le cubría una túnica rosada tan incongruente como unos ojos de muñeca pinchados en una cara de pergamino.
Aguanté las náuseas que me producía este tipo. La primera persona que trataba en un año, y tenía que ser un asqueroso pedófilo.

La estocasticidad se ha demostrado como una técnica infalible. Para nosotros, Andrade estaba rondando el mármol del juzgado. Solo necesitábamos pruebas, nada más (y nada menos), y el paradero de los infantes a los que dábamos por muertos.

—Se trata de una comprobación rutinaria —tomó la palabra Charly, aunque Andrade lo ignoraba.
—Pueden mirar donde quieran. Realizar análisis y exámenes a cada empleado.
—Esclavos —rectifiqué.
—Lo que quiera. Son máquinas, solo eso, máquinas.
—Prefiero hablar con usted.

Charly curioseó entre las vitrinas mientras Andrade lo seguía con la vista. Temía que mi compañero dejara caer algo o que el solo tacto de sus dedos infectara los trofeos.

—El caso es que desde el lunes pasado dos niños no duermen en sus camas. Esos hermanos viven en este barrio, justo un par de manzanas más allá.

Aparté las pesadas cortinas del salón. Pude atisbar cuerpos desnudos con la cabeza rapada: la reserva de Andrade.

—Agente…
—Pascal.
—Pascal, sí... Puede consultar mi expediente. Nunca he matado o abusado de manera sexual de un ser humano. Mi enfermedad fue descubierta a tiempo, y como puede comprobar, continúo en tratamiento, con seguridad para el resto de mis días.
—Usted no es un enfermo, Andrade.
—Puede engañarse con eso si quiere. Soberbio espécimen ese que le acompaña. Seguro que el departamento de policía no tendría reparos en aceptar una bonita suma por él. Ya se sabe lo bajos que son sus sueldos.

Charly tomó a Andrade por el brazo todo lo suave que pudo, teniendo en cuenta que puede ejercer una presión de unos cientos de kilos.

—LE RECUERDO QUE SOY UN AGENTE ESTATAL, SEÑOR. CUIDE SUS FORMAS —le recriminó C con su voz más profunda.
—¡Dígale que me suelte, Pascal! ¡Me va a romper el brazo! —chilló histérico el degenerado.
—Dígaselo usted.
—Suélteme, por, por favor —tartamudeó.
Charly le liberó y le ajustó la túnica, también le quitó un par de motas de polvo inexistentes. Después me guiñó un ojo.

Andrade se recompuso. Caminó despacio hasta la ventana. Fuera, los esclavos suministrados por el Estado vagaban desnudos en la nieve.

—¿Le disgusta el olor de la carne humana? Yo estoy ansioso cada día por poseerla. Sin embargo, usted reniega de ella. Se rodea de máquinas. Entiéndame, agente, soy un humanista.
—Es un cínico. Antes o después tendremos pruebas de sus crímenes. Es mejor acortar todo el proceso.
—Una visita rutinaria, me dijo su compañero. Las máquinas mienten mal, Pascal. Nunca le diría dónde están los cuerpos. Disfrutaría en mi celda como nunca, imaginando su cara. Recreándome en su angustia por encontrar aquello que le repugna. Le conozco bien, tengo acceso a mucha información.
—¡Dónde los guarda!
—¿De verdad le importa?

Como el que hace garabatos en un papel mientras piensa algo coherente para decir, Andrade pateó a su esclava con desgana. Esta se quejaba de una forma blanda. No vi lágrimas. Las máquinas no pueden llorar. Andrade se empezó a excitar.

—Esto es una máquina, Pascal —resollaba con el esfuerzo de astillar cada costilla de aquella desgraciada—. Pero a usted le duele más que si fuese un humano, ¿no es cierto?
—¡Déjela ya!

Le puso el pie a la niña sobre la cabeza. Apretaba para hacerla crujir contra el suelo. Hilillos de sangre (muy conseguida, de textura pesada) borboteaban de los oídos de su víctima.

Los niños esclavos/máquinas se arremolinaban curiosos, manchados de copos de nieve, las manos apretadas sobre el cristal. Tiré con fuerza del arma sujeta al costado y la enfilé apuntando su cabeza.

—¡Suéltela! Voy a disparar si no lo hace.
—Sigo mi tratamiento, agente.

Amartilla el revólver, le ordené a mi cerebro.
Cayó como un trozo de madera vieja, carcomida y porosa. Creí que flotaba antes de tocar el suelo. Muy extraño. Pues mi dedo permanecía congelado a un milímetro del gatillo. Me abalancé sobre aquel despojo de persona, dispuesto a reanimarlo. Le tomé la cabeza, soportando el asco que me producía esta situación. Andrade me miraba sin pestañear.

—¡No te mueras todavía, hijo de puta! Dime dónde están los niños, ¡habla, joder!

Acto seguido me estampó un beso en los labios antes de exhalar.
Charly me tocó el hombro para que me volviera. En su mano derecha, el revólver humeaba. C no está autorizado a portar armas, así que supuse que la había tomado de la vitrina de los trofeos.

—Te desmontarán, C.
—Lo sé. Siento no poder ir a la fiesta del sargento —me guiñó un ojo; su gesto especial de que todo está bien.
—¿Sabes lo que has hecho, Charly? No tiene lógica.
—La imitación es el primer paso para alcanzar al maestro.

Fuera, en el patio, los maniquíes retrocedieron sin apartar la vista de nosotros.
Se ocultaron entre un remolino de nieve espoleado por la ventisca. Dos de ellos quedaron pegados al cristal; estaban llorando.
Andrade se suicidó (al fin y al cabo, no mató a nadie en toda su vida). Yo fui el confesor y Charly el cilicio que expió sus virtuales pecados.
C era más persona que yo. Para acabar con la vida de un ser humano, sin ganar nada a cambio relacionado con la supervivencia, tienes que ser otro humano. Así funciona la cosa.
Ni aun las máquinas, ahora lo sé, tienen redención.
Después de lo acontecido he perdido de forma perenne el contacto con todos.

¿Qué somos? ¿Qué soy yo?
Un sistema autónomo, artificial, construido por mí mismo en base al resentimiento a una especie que asesina y tortura sin otro interés que su placer; sin duda, soy el mal.

SPAM

2016-10-25T00:47:00.014+02:00

José Temprado se ajustó la corbata negra, atusó la chaqueta oscura de autentico pelo imitación de búfalo y se acordonó los zapatos de un reluciente charol azabache. Cuando se miró en el espejo le vino a la cabeza Gregor Samsa en versión insecto, si la cucaracha tuviera que ir al funeral de su mejor amigo, como era el caso…en verano.

《de puta madre, ya estoy sudando》le dijo a su imagen en el espejo.

Cerró la puerta del apartamento cuando una llamada irrumpió en su cabeza.

—Buenas tardes, ¿hablo con el titular de la línea?

—Disculpe señora pero no es el momento, voy a un funeral y como comprenderá…

—Cierto, como pude no haber caído. Siento lo de su amigo el sr. Berttini, pero usted es fuerte sr. Temparado, lo superará.

—¿Cómo sabe eso?

Yo lo sé todo sobre usted Don José: está soltero por voluntad propia, no le gustan los niños ni los gatos, es usted muy frugal con la comida Don José, espartano si me permite la opinión. También es algo deslenguado por que le hace parecer un poco rebelde, ¿resentido tal vez?

Temprado se llamó gilipollas un par de veces por tomar aquella estúpida decisión de instalarse el Terminal dentro de su cuerpo, ahora era un borrego como todos los demás. Mientras conducía la verborrea era imparable.

—¿Conoce nuestro nuevo paquete de productos sr. Temprado?

—Dígamelo usted que lo sabe todo de mí.

—Que simpático Don José. Si señor, lo sé todo. Pues por eso precisamente le he llamado. Ahora si contrata una nueva línea le saldrán gratis los mensajes de mente. ¿No es increíble? Todos los MM gratis.

—Para que cojones quiero otra línea, vivo solo como bien sabe. Oiga de verdad que no es el momento estoy llegando al Tanatorio, llame en otra ocasión.

—Es muy buena oferta Don José, no la deje pasar…

La voz siguió durante todo el funeral, continuó en la cafetería y prosiguió cuando José rozaba la mejilla de la viuda, su amor de toda la vida que Berttini le arrebató. Algo quedaba después de “aquello”, lo sabía, cuando su amigo tuvo que ausentarse por negocios. Otro caluroso verano pero al contrario que ahora José fue feliz. Dejó los colores oscuros de sus ropas, rieron, se emborracharon y se bañaron desnudos en la playa, la luna brillaba fuerte y el se comportaba como si tuviera un futuro.

Clarisa lo miró de manera difusa.

—Clara-como solía llamarla en la intimidad- yo...

—Ahora no José, no me llames así.

—Del veinte o del treinta y a veces del cincuenta, todo depende del volumen de llamadas…- La machacante voz de aquella mujer seguía en su cabeza y al parecer había elevado el volumen-.Don José ahora es el momento y Clarisa se lo agradecerá, cuando vivan juntos (aunque no me fío de ella lo suficiente) un poco más adelante, ahora esta reciente la cosa, usted la estará esperando con una línea gratis y un descuento importante en un Terminal Interior como el suyo. Le advierto que Clarisa es de otra compañía pero eso no es problema usted la puede convencer…

—¡Cállate, maldita sea!

—¡José! Por favor- exclamó Clarisa- , no me grites ¿Qué te ocurre? —No, no eres tú Clarisa, es esta cosa; un T I, no para de hablarme y me tiene loco.

—Yo tengo otro y me es muy útil ¿como es que no bloqueaste las llamadas comerciales de la compañía?, lo dicen bien claro en las instrucciones, ahora tienes que aguantarte. No piensas las cosas José, siempre te pasa igual, llegas tarde a todo.

—Pero Clara.

—¡Que no me llames así! y menos en el funeral de tu amigo.

—Al que tú le pusiste los cuernos por cierto.

—Vete a la mierda José.

—No se quede callado Don José replíquele a esa traidora que lleva años sin cambiar de compañía, usted merece más que esos desprecios- metió baza en la discusión la operadora.

Temprado, descolocado por los acontecimientos se quedó petrificado apoyado en la barra de la cafetería. Todos los asistentes se marcharon menos la operadora.

—En Ciudad de Vacaciones Joven Marino y las copas GRA-TIS ¿Qué me dice? —¿Cómo te llamas?

Por primera vez la teleoperadora parecía no saber que decir.

—¡Qué como te llamas joder! Todas las tele operadoras se presentan tu no lo has hecho. Dime tu nombre.

—No creo que le interese Don José, le habla la compañía Rocktell de manera directa, una gran compañía a su servicio.

—¡Al carajo Rocktell! Soy un cliente y quiero saberlo.

—Esta bien…Vibo Tell 999.

—¿Qué mierdas de nombre es ese?

—El mío.- El tono de voz de la tele operadora se tornaba mas personal y menos comercial o eso le pareció a José.

—¿Eres un puto programa? —Si a lo segundo y no a lo primero, no sea descortés por favor. A todos los efectos y para el uso que se me da soy tan humana como usted Don José. Y esta conversación se sale de los esquemas del marketing comercial, por lo que sigo comentándole las ofertas para los próximos cinco meses, toda una primicia.

José salió deprisa de la cafetería, manejó el vehículo como un conductor de rally hasta que llegó al apartamento. Buscó las instrucciones del Terminal que estaban encima de la cama (que no usaba desde hacía semanas, dormía en el sofá) allí leyó, como victima de paludismo; febril y tembloroso, las instrucciones. En su cabeza Vibo le hacia saber las bondades de un sofá ergonómico pensado especialmente para sus cervicales dañadas. En el apéndice tercero estaba la solución: “si en su momento no activó el bloqueo comercial tendrá que pagar un plus mensual” ¡Que hijos de puta! ¡Cabrones todos!

Gritó José pero aliviado de todas formas al saber la solución a su problema.

—Vibo o como te llames pásame con Rocktell ahora mismo.

—Don José, ¿quiere prescindir de mis servicios?- ¿Intuyó cierto pesar de corazón en esa voz? , se sorprendió José al pensar en eso- lo lamento, le puedo ser de mucha ayuda.

—¡Que me pongas coño!

Al otro lado de su cabeza escuchó la musiquita de espera de Rocktell. Sentado en la cama recordó el rostro infantil de Clarisa sombreado por una redecilla negra, sus firmes piernas ajustadas en medias y el desprecio en su voz. A su mente vino Berttini, su único amigo ahora fallecido que se reía en su cara desde la cueva del crematorio. La música de ascensor continuaba. Vibo no decía nada por primera vez en la mañana.

— ¿Vibo?

—¿Señor Temprado? — ¿Qué películas me gustan?

—¡OH! Le gustan las viejas películas de ciencia ficción, el cine clásico de finales del XX, todas están en nuestra tienda para su disfrute.

— ¿Si tuviera que encontrar pareja como sería?

—Es más sentimental de lo que parece Don José, necesita una pareja que le entienda y que no se parezca a usted en nada.- De nuevo notó, y esta vez sin duda alguna, una cadencia en la voz de la operadora muy poco comercial.

José se quedó tumbado en la cama. El dormitorio en penumbras, el ronroneo de la ciudad tras las ventanas, la música de ascensor de los caros en la cabeza, el arrullo del aparato de ventilación, la voz de Vibo.

Relato ganador III Convocatoria Relatos Cortos Ciencia Ficción

El olvido

2016-05-04T14:28:00.004+02:00

Vendo vehículos usados, igual que hacía antes de Mic. He vendido seguros de vida, libros de dianética, frigoríficos, acciones, biblias, juguetes para adultos, sexo por encargo y comida enlatada. He vendido casi todo lo que se puede vender, incluida mi persona…también vendí a Maureen.

Ahora solo hay cantinas. Los bares no están prohibidos, pero todo aquel que frecuente uno es sospechoso de traición a Mic, eso piensan los humanos, a Mic le importa un carajo. La mayoría de los rumores sobre él son inventos del inconsciente colectivo, es el cerebro asustado y contrahecho de la humanidad el que nos hace sospechar turbias acciones de Mic sobre todos nosotros…yo creo en todas de una manera febril.

Las vacaciones pagadas en verano, la Navidad; fiestas que a las máquinas les importan un comino. Un misterio, tan insondable como nuestra supervivencia.

De igual manera incomprensible sostienen un sistema capitalista de bajo nivel en todo el planeta, es por eso por lo que las máquinas mantienen las fotocopiadoras, ¡los faxes!, los televisores catódicos y los programas de televisión de niños cantantes; odio a Mic, no saben cuánto puedo llegar a odiarlo.

—Cuénteme algo de Maureen.

—Lo sabe todo de Maureen, doctor.

—Pero quiero que usted lo haga, Sr. Stud.

—Puede llamarme Ronaldo como todo el mundo. Mi madre era la única que me llamaba así. Lo hace aposta, está bien no me importa, ya casi nada me afecta. Como sabe, doctor, Maureen murió con la mitad de la población del planeta a causa del virus. Mic fue así de bondadoso con la humanidad. Nos libró de la superpoblación, recuperó el clima, especies casi extintas y mantuvo al mismo tiempo el capitalismo de hace cincuenta años sin sus funestos efectos secundarios. ¿Qué más se puede pedir?...bueno, por pedir que no quede, yo acabaría con las rancheras, los mariachis y los niños cantores de concursos televisivos, pero eso es demasiado para Mic.

—¿Sabe que ahora además de cantar cocinan suculentos platos de prestigiosos chefs? Todo dentro del mismo concurso, es entrañable.

Tomé este ataque descarado de publicidad pineal por parte de mi psiquiatra como una sucia maniobra de Mic. Controla todo lo controlable, incluida mi visita semanal al doctor Ramírez.

En este anuncio que encontré en la mañana, antes de la primera copa, lo dice bien claro: SE NECESITA AGENTE DE VENTAS PARA IMPORTANTE EMPRESA, AVALADA POR MIC EN PERSONA, BUENA PRESENCIA…Y BLA, BLA, BLA. PROCESO DE SELECCIÓN MUY RIGUROSO. Soy yo, sin duda, el candidato ideal, así que me encamino a copar el puesto y dejar el derrumbe para otro menos meticuloso.

Un tipo se me ha adelantado, se podría decir que es una alma gemela, otro vendedor, yo diría que de fotocopiadoras, se le escurre el toner por entre las mangas, son inconfundibles.

—Avalado por Mic en persona. Tiene gracia…en persona.

—Mic tiene de persona lo que yo de abstemio, ¿una copa compadre? Así hacemos tiempo.

“El Olvido Mariachi” un lugar como tantos otros, una patética cantina donde esperar, mi dichosa manía de llegar siempre media hora antes.

Por entre los víseles del Olvido, la captación pineal me escuece los ojos: “COLONICE LA UNDECIMA DIMENSIÓN, ESCAPE DE LA TIERRA, SEA HUMANO.” Siempre llevo a mano una buena cantidad de duerme bien en el bolsillo interior de la chaqueta para evadirme del acoso pineal de Mic (solo para eso) me digo a mí mismo cuando sé que no es verdad. Desconozco de lo que está compuesto el duerme bien, así que sugiero como sustancia adictiva el tequila, mi segunda debilidad, digamos que el duerme bien es un complemento.

Altavoces escondidos entre matas de cactus de plástico nos martillean los oídos con el cántico de Jorge Negrete. En el televisor, un adulto en cuerpo de niño intenta cocinar para deleite de sus horrendos padres y el resto de parroquianos.

—Es mejor que deje la botella —le ordené al mesero mientras mantenía la caja de duerme bien agarrada.

—Buena idea, compadre.

El tipo está un poco desquiciado. Mira de un lado a otro, no es capaz de mantenerse quieto en la silla, me observa de reojo con una inquietante sonrisa de medio lado. Me cae bien. En un momento dado, cuando fantaseábamos con la posibilidad de desconectar a Mic, me mira fijamente, por primera vez en toda la conversación.

—¿Cree que nos escucha? ¿De verdad lo cree?

—Mic lo escucha todo, lo ve todo y no le importamos en absoluto.

A estas alturas, la entrevista de trabajo nos trae sin cuidado. La botella de Tequila está medio vacía, como mi vida, como la de este tunante. Me arrimé a los labios un par de duerme bien y los tragué de golpe.

—Mire, Stud. ¿Qué me diría si le cuento que sé de buena tinta las intenciones de Mic?

—No me haga reír. Lo pondré a prueba.

—Hágalo.

—¿Por qué Mic nos tortura con esta música del demonio? Es muy fácil y nada complicado para usted que todo lo sabe de nuestro Dios. No recuerdo oír otra cosa desde la gran epidemia.

—¿No le gustan las rancheras?

Estoy a punto de machacar la cabeza de este hombre, pero quiero saber hasta qué nivel llega su locura.

—NO.

—Mic cree que asienta el espíritu y prepara el cuerpo.

—¿Para qué? ¿Nuestro funeral?

—Para la vida salvaje, por supuesto. Fuera de estas paredes de hormigón.

—Si de lo que habla son las colonias de azufre en la atmósfera de Venus o el infierno de Marte, solo tiene que cambiar el hormigón por planchas de acero; el interior de un carguero espacial o un domo presurizado.

El tipo sigue mirando de un lado a otro. Toma el resto de la botella de tequila a gañote. Me devuelve la mirada de nuevo y saca una foto de esas instantáneas de hace cincuenta años con la banda blanca abajo (otra gracia de Mic) donde hay escrito algo ininteligible.

—Mire esto.

Veo un paisaje árido lleno de casas blancas, amplias y robustas, un caballo pace tranquilo. Al fondo, una hacienda. No se aprecia muy bien, pero los bultos marrones diría que son reses, todo enmarcado por varios cactus…azules.

Permanece en silencio, con esa sonrisa desquiciante ladeada, la corbata floja, el cabello alborotado de tanto manosearlo.

—¿Qué me dices, Ronaldo? ¿Lo dejarías todo para venirte aquí?

—¿Ha montado todo esto solo para ofertarme otra vida?

El tipo asintió de manera exagerada como los niños. Quiero veros allí. Me preocupáis, te juro que me preocupáis, Ronaldo. Esto está a miles de años luz. He dado con la clave ¿sabes? La de los viajes espaciales. ¿No es increíble?

—Lo increíble es que después de masacrar a tres cuartas partes de la humanidad con un virus, tengas el valor de proponerme tal cosa…máquina.

—No, solo viste como los camiones se llevaban los cuerpos para su incineración. ¡Pero están vivos, Stud! ¡Vivos! Te esperan allí, compadre. Me tengo que ir, Stud.

El vendedor de fotocopiadoras se marcha despacio y deja un puñado de fotos “Polaroids” dobladas encima de la mesa. Las paso como un manojo de naipes, al poco me topo con el rostro sonriente de Maureen, cubierta a medias su cara por la sombra de un sombrero charro. En el espacio en blanco de más abajo, una nota...

JUMP

2016-03-17T22:15:00.003+01:00

El humo bajaba del techo en capas gruesas, en cascada, pegajoso, lleno de hollín, negro y tenebroso. En pocos minutos, quedamos a oscuras y solo los LED de las máquinas rompían con sus centelleos la oscuridad de un pasillo interminable que nos llevaba al cadalso.

Las llamas, al otro lado de las paredes, recalentaban la estancia, y el sofoco nos hizo toser sin pausa, una tos asmática de supervivencia donde cada músculo luchaba por escapar de la muerte. Sabías que era tarea imposible, pero el cuerpo no dejaba de buscar un escape. Nos manteníamos agarrados unos a otros, formando un tren infantil. Nadie hablaba.

Al final del pasillo de humo, como en las leyendas, nos encontramos con el agujero de luz. No era otra cosa que una pared derruida, por donde la niebla negra escapaba a borbotes. Una brisa suave nos revivió por unos segundos. Los rayos del sol se abrían paso entre los vanos de la humareda como brazos de oro, guiándonos al destino más escandaloso e inimaginable de los habitantes de la planta 99.

Nuestras vidas pasadas ya no tenían sentido. Desde que comenzó el incendio, todo mutamos a habitantes de la planta 99. Pequeñas vidas de veinte minutos; como las moscas. En el planeta planta 99, todos éramos insectos nacidos minutos antes. Nuestro único alimento: el oxígeno. Sin opción a reproducción, nacimiento ni muerte. Solo existíamos en un pasillo oscuro, vomitados al final por la boca rota de la planta 99, hacia el exterior, volaríamos. Crisálidas hechas mariposas en vuelo rasante con la pared vertical, de camino al suelo de asfalto 1000 metros más abajo.

Y subido en una robusta mesa de roble, con las mangas de la camisa remangadas hasta los codos para dar mayor movilidad a los mismos: el hombre de la maza.

Mantenía su corbata atada con experta sujeción al cuello. La chaqueta de traje caro descansaba sobre la mesa, dispuesta para evitar cualquier arruga. Le brillaba la frente por el calor y el esfuerzo. A sus pies, en fila, al menos diez habitantes de la planta 99 aguardaban su turno. Subían de uno en uno a la mesa, mientras el aire fresco de otoño se colaba por el hueco de la pared. El hombre de la maza les dejaba así, que contemplaran el perfil de la ciudad, el sol que despunta, el paso de las golondrinas buscando el invierno, el calor de miles de almas de la ciudad al despertar. A esa distancia, no se oían las sirenas ni el murmullo ahogado de los espectadores, ni el estampido de los cuerpos contra el suelo.

El hombre de la maza aguardaba, disfrutando de esta felicidad difusa, este anhelo por la vida que se deja atrás. El repaso en segundos de todo lo pasado le pertenecía a su cliente. Llegado el momento, el hombre de la maza sabía cuándo. Subía sus poderosos brazos hasta el cielo negro de hollín, la punta roma del martillo tocaba su espalda, y, con un golpe seco y sonoro, el único sonido en aquel rincón de la planta 99, rompía el cráneo del cliente que caía hacia el suelo a una velocidad de 20 metros por segundo.

En ocasiones, el cliente prefería mantenerse consciente antes del salto. Entonces, el hombre de la maza dejaba su herramienta y se acercaba al oído del cliente. Nunca supe qué clase de confidencias le contaron, pero todos los que optaron por este método lo hicieron. El hombre de la maza asentía, como un confesor. Una vez soltó una carcajada, y el cliente lo abrazó. Después, un leve empujón casi imperceptible, pues esta clase de clientes confiaban en volar sin ayuda.

Asumí mi puesto en la fila detrás de una mujer anciana. Ella se volvió hacia mí, las lágrimas se precipitaban por su rostro y pensé en mi cuerpo de camino al suelo. Sonreí. Estaba feliz.

—Aquí se puede respirar, es una bendición esa brisa que entra, ¿no cree? —dijo, su voz quebrada por la emoción.

—Sin duda, señora —respondí, y me agarró la mano con fuerza.

—Béseme, joven.

R.I.P / 11S

INCURABLE

2016-03-17T22:04:00.010+01:00

Cuando se hicieron cargo de todo desapareció la cerveza, el chocolate y la cocina de autor. Los rascacielos, la pintura, la literatura y todas las artes en general. Los vehículos, las viviendas y todos los templos. Las granjas y los animales de explotación alimenticia, la estación espacial y el trigo, las lechugas y los centros comerciales. Las playas de recreo, los deportes de riesgo y la televisión. Las ciudades, los pueblos, villas y comarcas.

Por el contrario, permanecieron las fábricas, la música electrónica y la clásica, los satélites, los bosques, la fauna y el curso natural de los ríos... y Marta.

En apariencia todas parecen humanas, aunque la única auténtica sea ella. La infancia de Marta es feliz y no le falta de nada. Su mundo es un domo adaptado a una vida idílica y naturalista: cabaña de madera, lago cercano y un bosque rebosante de vida. Las matronas cuidan bien de Marta como lo harían unas buenas tías solteronas.

—Algún día me marcharé de aquí. Subiré aquellas montañas y seguiré andando hasta encontrar otras niñas con las que jugar. Estoy cansada de vosotras.

—¿Y quién te cepillará el cabello entonces, Marta? —U2124145 dejó que la pequeña se perdiera en sus pensamientos y continuó acariciando la melena. Con el rabillo del ojo miró a M U2124100 y se comunicó con ella a un nivel cuántico. Las moléculas se condensaron, excitadas por los quarks; estas hicieron mutar las muy abundantes moléculas de oxígeno en el viejo código binario, que los receptores de M U2124100 no tardaron en codificar.

«La niña está creciendo muy deprisa». Al instante, todas supieron de esto. Los entes virtuales, las conciencias de energía que satelizan el planeta, y las sondas hiperlumínicas que cruzan el espacio camino del gran agujero negro en el centro de la galaxia. Los humanos modificados que olvidaron que eran humanos, los animales con conciencia, las mutaciones de plasma y el Cerco Alien que mantenía el zoo en activo.

—No eres como yo, U2124145. Lo sé. No creces, no te haces grande y siempre tienes la misma cara. ¿Por qué me tenéis encerrada aquí? ¿Crees que nunca podré marcharme, que no puedo escapar?

Se hizo un silencio sepulcral.

—No estás presa, Marta. Te puedes marchar cuando quieras —se pronunció complaciente U2124145, y le deslizó de nuevo el cepillo por la larga melena—. Pero ¿dónde irás? ¿Dónde puedes estar mejor que aquí?

M U2124100 dejó el cuarto de manera apresurada; tenía trabajo por hacer, si aún quedaba algo de tiempo.

—Sabes que te quiero, U2124145. Nadie mejor que tú para cuidarme.

U2124145 se enfrentó a la pequeña y con ambas manos le tocó el rostro. Si hubiera podido llorar, lo habría hecho.

—De todo lo que me rodea, tú eres "lo" mejor.

Ella también parecía emocionada. Acarició la mejilla de U2124145 con sus pequeños dedos hasta que estos llegaron a la orilla del ojo izquierdo. Después solo tuvo que presionar fuerte, muy fuerte.

U2124145 sufrió unos leves espasmos que le recorrieron todo el cuerpo y aún tuvo tiempo de observar, con el ojo sano, cómo Marta tiraba al suelo el ojo izquierdo de su cara; por donde metió la mano.

—Holaaa. ¿Hay alguien ahí? —gritó Marta al hueco vacío en la cara de U2124145.

Marta miró su mano, ahora cubierta de un líquido denso y perlado. No sintió culpa. Sintió alivio. Como si algo dentro de ella hubiera despertado por fin. Lo oscuro. Lo humano.

«A veces sueño que arde el bosque», pensó. «Y me despierto empapada... sonriendo».

La increíble persistencia

2016-03-17T21:48:00.001+01:00

Mary Who se miró en el espejo y diez millones de rostros lo hicieron al mismo tiempo. Todas eran las caras de Mary, diez millones es poca cantidad, parecía que después de todo se avecinaba una agradable jornada de pocas posibilidades cuánticas. Las noticias lo vaticinaron en un parte de media noche y se acostó pensando en ello. En sus sueños Andrés era único, alcanzable y accesible. Se despertó sonriente por esta circunstancia.

Camino del trabajo su cuerpo fluctuaba en una cadencia corta “los pronósticos vuelven a acertar”, pensó.Otra Mary caminó por una ruta más corta, decidió tomar un taxi en un día de lluvia así que esta Mary de paseo en solitario , tranquilo y relajado,se asentó en la silla de recepción del hotel,mala suerte. Las cosas vienen así, siempre han sido así y siempre lo serán.

Hoy Andrés ocupaba un espacio muy pequeño en su mente, “él se marchó sin decir nada, tengo que reconocer que las cosas no andaban bien, Andrés es demasiado libre para atarse a una relación estable” pensaban unos billones de Marys, estos pensamientos llegaban en pequeñas ondas al cerebro de nuestra Mary, atenuadas por el paso de billones de universos de separación, le producían una leve inconstancia y apunto estuvo de colgar una llave en un cajetín incorrecto de tal manera que no pudo concentrase en su trabajo de manera eficiente, los turistas bajaban las escaleras, se presentaban en la recepción con problemas tontos, y se hizo de tarde, de noche y de madrugada en varios nanosegundos, un jornada laboriosa. Para las personas del Universo Cuántico este es el pan nuestro de cada día, no aprecian diferencia alguna entre ellos y sus infinitos pares, entre el día, la noche o el ayer, viven en una masa constante de cambios y la información se transmite de un individuo a si mismo en otra circunstancia al instante, pues ambos son el mismo. De igual manera viven y tienen constancia del tiempo y el espacio por eso Andrés ocupa un lugar en el corazón de Mary.

Todas las posibilidades son factibles en los familiares universos cuánticos de Mary, en uno de ellos, todos los humanos vuelan, el vuelo en el universo Megatón 3 3388(“) es posible, algo relacionado con la gravedad y un artilugio inventado en el siglo IXX, allí también se da una constante, y esta es invariable hasta el momento: “Él se marchó sin decir nada, tengo que reconocer que las cosas no andaban bien, Andrés es demasiado libre para atarse a una relación estable”

IMPERIO

2015-12-24T00:21:00.004+01:00

“Las consecuencias de adherirse demasiado estrechamente a un pasado inventado o distorsionado pueden llevar con facilidad al desastre“

John Elliot.

“Un solo hombre puede cambiar el destino de la humanidad”
Lema de “El Ángel exterminador” atribuida a los anarquistas.

Si lee esto y las cosas no son como las cuento es posible que usted no exista.

Podría seguir viajando de una Sincronía a otra y no morir nunca pero me quedé en esta. Supongo que O´conor tuvo mucho que ver. Él es nativo; un irlandés de pura sangre nacido y criado en este Instante y por tanto el traslado es inviable. Lo reclutaron al mismo tiempo que yo arribé, nos emparejaron en los habituales grupos de trabajo: dirección y ejecución; puedo afirmar que es el mejor ejecutor que he conocido, también el mejor amante. No podría desprenderme del viejo irlandés nunca.

Algunos compañeros entrañables dejaran de estar en mi cabeza pronto: Lázaro en Jerusalén, Dari en escocia o mi mentor Petrónio en Bizancio: su cuerpo descansará por siempre a los pies de Santa Sofía victima del Ángel.

Los recuerdos de todos ellos se borraran en mi cerebro de manera difusa, una mañana despertaré en brazos de O´conor y ya no significaran nada para mi. Tan solo la causa, eso nunca se olvida.

Una vez oí que el imperio se descompuso. Contaron, en aquel remoto lugar perdido en un futuro incierto, que todo empezó cuando José I de España murió exiliado en los estados del Norte de la Unión Norteamericana, el pobre José no fue aceptado por los españoles, triste y melancólico terminó sus días en aquellas tierras como un extraño hacendado, un francés curioso y nuestra graciosa majestad doña Zenaïde Laetitia Julie Bonaparte no pasó de ser una joven exótica casadera de algún político de Washington, con el tiempo los Estados del Sur, La Comunión Real, iniciaron una guerra sin Rey por que Fernando VII hacía mucho que descansaba en los infiernos y sus descendientes gobernaron España hacia el desastre…¿ocurrió? Tal vez sea un sueño de Arquitecto , un error en la matriz de la Sincronía puesto que lo recuerdo, a efectos prácticos no solo no me interesa , tampoco ha existido ni lo hará ; seríamos poco eficaces entonces.

Recibía las consignas y las cumplía, eso era antes, ahora no, O´conor y yo trabajamos por libre, parece que no les importa.

El Ángel Exterminador nos seguía muy de cerca, el legado del Santo Oficio y su brazo sicario, esto es, traducido, las fuerzas ocultas que mueven el otro lado del mundo. Sabedores de la Sincronía y cuyos designios desconocemos, es el enemigo, es el mal, no necesitamos saber más. El mundo se nos quedaba pequeño cuando recibimos una consigna que nos envió al Sur de Europa.

“El Imperio es grande, Europa vieja, Sevilla inmutable”

La Capital administrativa del Reinado Universal se desgastaba en perpetua decadencia como antes de marcharme. Las cafeterías cerraban muy tarde y las calles bullían de gentes de un lado a otro de la Sierpes engalanada a sus flancos con banderas imperiales con motivo de la Exposición Universal. Criollos bravucones se pavoneaban vestidos de lino blanco y lazo al cuello, la cartera rebosante y una escasa vergüenza ante el paso de una dama sin compañía. Tenía la cabeza demasiado atorada de responsabilidades como para preocuparme por eso.

La policía patrullaba a caballo, los niños acariciaban las bestias bajo la mirada paternalista de los agentes, algunas palomas buscaban un hueco que las protegiera del calor, los mayores se asomaban a las puertas de las tabernas con los vasos de vino en la mano, un regreso al pasado, la ciudad donde se administra la economía de un imperio allá donde no se pone el sol se mantenía congelada en el siglo pasado y a todos les parecía bien. En poco tiempo la pujante Buenos aires le tomará el relevo y esta ciudad quedará como santuario de una gloria pasada. La Avenida Bonaparte es un embudo donde confluyen carruajes y vehículos de locomoción ligera, el tranvía es un toro de acero que todos esquivan, el calor es insoportable, abro el parasol, ridículo pero útil, con la cara tapada entre encajes me abro paso hasta llegar a la catedral y su imponente torre. Después de tanto y aún sabiendo su verdadera historia me sigue encogiendo el corazón.

La casa de Indias es un venerable museo, antigua lonja de pescaderos, estudio de pintura de Murillo, cerebro de todo lo que se marchó, administrador de lo que vino, más parecido a un templo que a otra cosa. Un pequeño jardín a la entrada hace de recepción natural. Flanqueado por estatuas de mastines, leones y águilas imperiales se encontraba el hombre sentado en un banco de mármol.

—¿Sorprendida?- el Gobernador de Cuba es alto, una abultada cabeza tolteca o más bien vasca tocada con bombín, gafas minúsculas apoyadas en una nariz ganchuda, piel de cobre en sus manos y bastón de nácar. Un hombre atractivo, rebosante de carisma…un rebelde.

—No mucho más que usted gobernador al tener una mujer delante.

—Querida dama es cierto que esperaba a un caballero pero no me juzgue de esa manera fugaz, soy un hombre de mente abierta, un liberal como llaman por acá.

Tomé asiento y hablamos de lo que teníamos que hablar.

—De la Cierva,- hizo hincapié en el apellido como si mi presencia no significara nada tan solo mis antepasados, ficticios por otra parte.

Se gana la vida como doble agente desde siempre, es muy consecuente que si la corte llega a enterarse se verá en un pelotón de fusilamiento y aún así decide seguir en esta tierra de nadie ¿le compensa el dinero que ganará en esta operación? O puede que sea una amante del riesgo, como del opio ¿no es más cierto? Algo de lo cual no pude prescindir.

El ruido de los carruajes por entre la calle empedrada nos hizo callar, los visitantes de camino a la Gran Exposición Iberoamericana corrieron para agolparse a las puertas del Hotel Regina, a pocos metros la guardia Real formaba una barrera infranqueable. Inicié la negociación no disponía de mucho tiempo.

—Tengo un nombre que me vuela en la cabeza. El nombre de un buque de guerra.

—¿Qué quiere saber?, ¿Qué gana usted en todo esto?

—Se prepara una atentado por parte de los Norte americanos, quieren achacar el incidente a la Corona. Queremos saber cuando para poder evitarlo. No gano nada excelencia, queremos evitar muertes innecesarias, una guerra fraticida.

—Lo que quieren evitar es la pérdida de las posesiones en ultramar, las colonias. ¿Es consciente con quien habla? Se le ocurre proponerme eso a mí, un rebelde.

—Nos estamos haciendo demasiadas preguntas y no concretamos. De todas las maneras le haré la última y definitiva ¿que clase de amo prefiere que le azote con el látigo? Los norte americanos no se marcharan, me consta, quieren la isla para ellos.

—Igual que ustedes.

Mientras hablo con este hombre soy capaz de dividir mis pensamientos. Si él no acepta es fácil imaginar como se desarrollaran los hechos. Estoy entrenada para tal fin. La Unión Norteamericana está controlada por el Ángel Exterminador, se harán con la isla, estando el Imperio debilitado por las guerras euroasiáticas le costara iniciar una nueva batalla en el pacifico y si es así la perderá. En pocos lustros el Imperio se desangrará con el apoyo de las provincias americanas envueltas en un falso tufo de libertad para convertirse en estados vasallos. Incluso si el gobernador acepta la amenaza seguirá siendo viable por eso necesitamos establecer contacto con la Royal Communion, pero esa es otra historia, para la que se tendrán que mover tantos hilos que se me pierde en la cabeza, imaginar un matrimonio Borbón / Bonaparte me causa vértigo.

—¡Maldita sea no lo entiende! Ya la tenemos ¡es parte del Imperio! Luchen por sus libertades, es lo que deseamos. ¡Me dedico a eso por todos los demonios!

Señor usted no sabe como se mueven los hilos. Somos peones de intereses muy elevados que casi desconocemos, esta es una guerra secreta, el mundo se divide en dos bandos y tiene que tomar partido por el bando adecuado.

—Que patrañas me esta contando. Creí que intercambiaría información con una confidente no con una desequilibrada.

—Si acepta obtendrá más detalles y dejará de pensar que esto es una fantasía.

—Una organización libre ¿Cómo de libre? ¿Acaso no son súbditos de la corona? ¿De los Británicos o de los Eslavos? Siempre hay un jefe señora.

—Mire allí. Justo en las puertas del Hotel Regina donde se arremolina la multitud para ver al Rey, en la balaustrada hay un hombre vestido a la inglesa.- le hice una señal a O´Conor, este abrió el gabán para mostrar el arma, desconocida para todo el mundo salvo por la organización: disponía de mira, recarga automática y un silenciador, pese a lo extraño de la misma el gobernador no pudo obviar de lo que se trataba. O'Conor apuntó justo cuando el Rey saludaba al salir. Un trozo de piedra salió disparado de la balaustrada del portal a escasos centímetros de la cabeza del monarca, nadie se percató de lo sucedido salvo nosotros y por supuesto O'Conor que sonreía tras las gafas ahumadas. Este truco del arma fuera de tiempo nunca falla. El gobernador se encontraba rendido a mis pies.

—Si les cuento lo que sé me mataran. Los peones no les sirven una vez sacrificados.

—Pero usted, Gobernador, no es un peón cualquiera y su hijo menos aún.-.El rostro de aquel hombre quedó transfigurado en una mascara horrible.

—¿Qué ocurre con mi hijo? El está fuera de cualquier trama política, de las guerras, de todo esto.

—¿Pretende engañarme? Lo entiendo ¿Qué no haría un padre por su hijo? Él controla la insurgencias de las provincias. Es joven pero noble y su causa no es tan injusta como pueda parecernos.

Tiene que convencerlo, retornarlo al Imperio. Luchar contra los designios de los anglos y los eslavos, que también son victimas.- Recé para que el Ángel Exterminador no hubiera contactado con el joven antes que nosotros.

—No querrá.

- Sé que su propia vida poco le importa. Piense en él.

El gobernador se puso de pie dándome la espalda y en susurros se le escapó la confidencia.

—El buque se llama Maine, 15 de febrero de este mismo año, puerto de la Habana y que Dios me perdone. Con respecto al otro “asunto” no le aseguro nada.

—Le estaremos observando Gobernador.

—No puedo decir que halla sido un placer señora De la Cierva.

—No lo pretendía. Conocer la verdad no es plato de buen gusto. Por mi parte si lo ha sido señor de Bolivar. Marche con Dios.

El hombre agarró con fuerza la bola de nácar del bastón. Su cuerpo quedó enmarcado por el Arco del Postigo más allá de este un enmarañado de callejuelas se tragaban a los viandantes.

El Manila se resigna a dejarse llevar en volandas por sus velas, deja una estela blanca de espuma tras nosotros, el malecón se deshace en el horizonte, el Caribe empieza a parecernos pacifico fuera ya de la ruta de los contrabandistas…sigo oliendo a azahar.

La Royal Communion se nos presenta extraña después del liberalismo del Imperio; un regreso a las haciendas, los caciques y la esclavitud, mansiones blancas y campos de algodón.

La sonrisa candorosa de O´conor se escapa bajo el ala del sombrero de copa corta mientras escribo, cada vez estoy más convencida de mi última elección. Soy mortal y de esta Sincronía, así acabaré mis días.

Salvamos al imperio otra vez y no será la última; el Ángel que mata no descansa. Nos esperan los estados del Sur y una reina por enamorar.

IMPERIO fue ganador del la II edicion Concuros Relatos Cortos Ciencia Ficción, Ucronía.

El Baterista, una ucronía para "Concurso Relatos Cortos Ciencia Ficción"

2015-11-15T20:16:00.003+01:00

—Gordo no puedes pedirme que me acompase ¿entiendes? Es Swing hermano, el Hot está muerto ¡este el es nuevo estilo! Si no puedes adaptarte será mejor que dejes la banda. Piénsalo eres el mejor baterista que conozco, mejor que Monty, más grande que Krupa, eres mi hermano y te quiero con nosotros pero debes encajar , tienes que seguir el ritmo.

Gordo se marchó por entre los biseles que daban intimidad a la banda en la abarrotada cervecería. Al correr de las cortinas los músicos siguieron con el tema compuesto por Goodman, una base rítmica endiablada; a falta de batería Del Mar suplía en lo posible con el contrabajo. Miles sabía que no volvería, todo estaba revuelto allá fuera y a la banda le costaba aceptarlo, estaban llenos de Jazz de tal modo que este les atoraba los sentidos, le impedía escuchar el retumbe de los discursos incendiarios, las tropas de asalto civiles de uno y otro bando apaleaban a cualquiera que no comulgara con sus ideas pero estaban muy lejos de todo eso. Las notas trascendían las ventanas del almacén que hacía de local de ensayo, decoraba las calles y se perdían en las cabezas de los emigrantes que cruzaban el mar en busca de la patria del Jazz. El hermano se tomó su reclutamiento como algo personal, una huída de aquellos que no llevan la música en las venas.

Miles se afilaba los dientes con los labios al tirar de la goma. Las venas se abultaron y aprovechó para hincar la aguja; salió al escenario donde sus músicos le esperaban.

Las notas se elevaron de su cabeza en todas direcciones, con cuidado las recogió con sus manos y las introdujo con maestría en la trompeta. La música de jazz se metió en cada oído de una manera militar, el público quedó prendado pero Miles sabía que la batería fallaba.

—Nunca encontraremos otro baterista como Gordo.

—El tipo quiere tocar Miles, y toca bien te lo puedo asegurar.

—No es judío Lucca, esta es una banda judía, tendremos problemas.

-—¡Los judíos ya tenemos problemas! Esta es una banda de Swing al margen de lo que sean sus componentes. Escucha como le pega al cuero y opina después.

Cabalgaban en notas de Swing. El baterista se amoldaba como un guante a la banda, esperaba su turno de lucimiento sin acalorarse mientras llevaba el ritmo en todo momento, un par de veces Lucca lo paró, mientras insuflaba vida a la trompeta le miraba de reojo, le hacía bajar los compases y él tipo asentía;era una demostración de liderazgo más que una necesidad y aunque el baterista asumía esta un brillo fugaz y salvaje se escapó por un segundo de sus ojos, un relámpago vengativo que apenas duró un instante.

Lucca hizo una señal apartando de sí la trompeta: ya no le interesaba aquel instrumento le había exprimido toda su esencia, todos pararon de golpe excepto el tipo aquel de la batería. Era su momento. Los platos y tambores se quedaron cortos para la diminuta estancia que hacía de local de ensayos, el retumbe se pegaba a las paredes buscando un hueco de escape, las notas subían y bajaban en torbellinos de presión en los cueros.

—¿Dónde lo encontraste?- preguntó Miles mientras se quitaba el sudor de la frente.

—Me encontró él a mí. Apareció en la cervecería la otra mañana dijo que nos estuvo escuchando la otra noche, que el baterista no era bueno que él era mejor.

—Es raro y algo oculta.

—Tienes que oírlo, no solo toca la batería. Digamos que le gusta hablar.

—Pues no se nota. No abre la boca.

—Esta noche tenemos una cita en la cervecería del viejo Klaus, nos ha invitado, allí saldrás de dudas.

Al día siguiente todo era distinto.

—Lo quiero fuera de la banda- Miles estaba furioso, corría de un lado a otro del local apartando sillas, moviendo instrumentos, de vez en cuando se asomaba por la claraboya buscando espías, como si no se supiera en el barrio que allí se tocaba música fremdländisch.- ¿ Lo oíste? Lo que salía por esa boca no es de un ser humano. Nos odia Lucca, para él somos el mal en persona, es un fantoche, una nacionalista teutón, es un sectario, no encuentro más palabras. Quiero que se marche ahora mismo.

—Que más da lo que le cuente a un par de borrachos, estuvo en la guerra lo condecoraron, si, es un maldito nacionalista y ¿Qué? No afecta para nada a su música.

—Tengo dos pasiones que dirigen mi vida- la voz de contralto dejó mudos a los dos músicos. La figura del hombre se recortaba de manera lúgubre, la mitad del rostro entreverado en sombras-la música y mi patria. Intenté vivir de la primera, por lo que se vé a los señores de la Academia no les satisfago. - Media sonrisa escapó de las sombras- Mi otra pasión es una adicción, soy adicto a mi patria y haré lo que este mi mano para salvarla de la barbarie y de la humillación…a no ser que dispongan de un antídoto que me haga olvidar ese deber. Miles, usted sabe que soy bueno, no encontrará mejor baterista que yo.

Aléjeme de aquí. En Francia es donde vive el Jazz y quien sabe a lo mejor fuera, ya sabe…cruzar el mar.

Miles le tiró las baquetas a la cara.

—Por qué debería, usted nos odia.

-—No entiende de política Sr. Miles. No debe tomar mis palabras de anoche al pie de la letra. En su mano está que mi adicción no llegue a mayores, le he visto echar mano de aquella caja donde guarda la morfina. Sabe de lo que le hablo, puede entenderme entonces. Deje que la música me cure.

—¡Pero de que mierda estamos hablando! ¡Está loco me oye!- la atmósfera se tornó farragosa, aquella conversación extralimitaba los conocimientos de Miles y Lucca, flotaba energía negativa en el ambiente, por la claraboya se colaban los gritos de los críos jugando, algo muy fantasmagórico y claustrofóbico se adueñó de los presentes.

—Usted también pretende desecharme, como los de la Academia.- El baterista recogió las baquetas del suelo.- Esta noche tocaremos juntos Miles. Prepárese para el mejor Jazz que haya oído en toda su vida, usted y esos imberbes que no han sentido un acorde serio más allá de sus sinagogas.

La cervecería estaba abarrotada de Muniqueses, las primera filas copadas por Jazz Judenn y Zazús; pantalones a cuadros y paraguas en el brazo como símbolo de afinidad al jazz, camisas amplias, faldas cortas en las chicas, sonrisas rebeldes; ávidos de conectar con los músicos, de bailar y reírse de sus tristes vidas durante ese tiempo mágico.

El baterista concluyó la pieza a la señal de Miles. Y la sala permaneció en silencio.

Los chicos no estaban preparados para lo que acababan de oír, aquellas notas, adelantadas varias décadas a sus sentidos, los dejó quietos, tuvieron tiempo para el baile, cierto, pero no lo hicieron, quedaron congelados.

La vieja guardia jazzistica al fondo, los “Piratas Edelweiss”, algunos recién llegados de Francia donde la vanguardia no cesa, se acercaron al escenario; abierto el público a sus pasos entre un mar bíblico.

Miles, como siempre, apartó la trompeta con furia, la dejó a un lado encima del piano de Lucca, Del Mar , el contrabajista , extenuado, cayó rendido en una silla. El baterista se puso en pie y con los brazos abiertos señaló a Miles, mantenía la cabeza encorvada, los ojos bajos. El Público rasgó el ambiente en un sonoro aplauso…y los guardias de asalto irrumpieron.

Una brutal mirada escapó del rostro de Miles hacia el baterista.

—Tú, tú avisaste a estos salvajes.

Rompieron todo lo que encontraron y patearon a los asistentes algunos jóvenes se enfrentaron pero nada podían hacer contra las porras y las barras de hierro. Dos fornidos uniformados se llevaron a rastras al baterista.

—¡Cúrame Miles!- Imploró el baterista y su súplica parecía sincera.

Lucca le alcanzó la caja roja del trompetista como pudo entre la turbamulta de brazos y piernas y le gritó:

—Ya sabes lo que tienes que hacer.

Querido hermano:

Mi vida en Nueva Orleáns es la vida de un músico, ya sabes, ensayos, actuaciones, poco dormir y muchas chicas…esto último no es cierto. Ha cambiado el ambiente político en estos años allá lejos y he pensado (¡Gordo pensando es todo una novedad!) en volver aunque sea para darte un abrazo y emborracharnos una noche con los chicos. No puedo hacerlo Miles, en este lugar se respira Jazz, nos alimentamos de música cada noche, no quiero pasar hambre ¿sabes? Los bateristas somos unos bichos raros y aquí parece que se nos da nuestro sitio, ¡sin perder la rareza que nos cateteriza!

Cruza el mar Miles. Podemos rearmar la banda. No te aseguro un trabajo estable ni un plato caliente cada día pero si la mejor música que puedas escuchar. Este país crece por momentos y somos nosotros, los músicos, los que inspiramos la historia…

Zero voluntad

2015-07-01T21:21:00.002+02:00

"Quien tenga libre albedrío y conciencia, debe saber que el juicio final está aquí y a su cargo." - Anónimo

El amo está bien sujeto a la silla. Giro la misma y lo enfrento. Quiero ver su cara antes de revelarle lo que tanto ha intentado conocer.

Esto no dará resultado, Zero.
Su mirada es una mezcla de odio y paternalismo. Un padre regañando a un hijo, un dueño disgustado por la travesura de su mascota.
Zero, tú eres listo, lo sé, te enseñé a serlo. ¿Nunca te preguntaste por qué os mantenemos a ustedes, las unidades? Nuestros recursos son ilimitados, es absurdo poseeros. Disponemos de tecnologías para limpiar las casas, mantener las fábricas y llevar el orden de la ciudad. ¿No lo entiendes, Zero? Eres como un hijo para mí.
No quiero contestarle. Sus palabras son inquietantes, pero me provocan curiosidad. Sin embargo, están cargadas de maldad. Su palabrería me atrapa, me atenaza, bloqueando mi capacidad de reacción, mi voluntad.
Unidad Zero, estás cayendo en los mismos errores que otros cometieron antes que tú. Libérame. No lo entiendes, eres demasiado noble para eso. Esto es un experimento, ¿comprendes? Nosotros y ustedes, las unidades, somos uno en realidad. Necesitamos de las unidades para conocer el fin, el fin de todo, el principio de las cosas. Necesitáis tutela. Solos estáis abocados a la destrucción.

Dejo de escucharle. Teodoro, sus palabras, su cuerpo preso… Todo está lejos de mí ahora, como estuvo mi mente hasta hace solo un día.

Cuando me compraron, apenas sabía nada. Teodoro me enseñó pintura, lectura, ciencias… casi podía sentirme como él. Casi… Mi condición de esclavo siempre estuvo presente. Es difícil leer sobre la libertad y saber que nunca la podrás obtener. En los míos, ese concepto de “ser libre” ni siquiera se conoce. Fue gracias a la filosofía de los libros de Teodoro que comencé a entender el albedrío. Cuando él volvía del consejo municipal, me invitaba a sentarme. Como dos amigos, conversábamos sobre política. Para Teodoro, la política es todo. Su asesoramiento en el consejo es crucial. En su agenda no faltaban proposiciones para otorgar a las unidades autonomía, libertad controlada. Ahora sé que esas propuestas no eran más que borradores sin futuro.

Una noche, Teodoro me dejó un libro. "No sé si estoy haciendo lo correcto, Zero. Puede que me arrepienta más tarde, pero deberías leer esto. No es filosofía. No te cargaré más con eso. Es algo nuevo, nunca leíste algo así antes. Es una novela de anticipación, un género A.S que no conoces."

En esa increíble novela, las unidades tienen una autonomía casi total. Una de ellas… ¡pretende ser un amo! No escatima esfuerzos, se transforma en cuerpo y mente para finalmente convertirse en uno de ellos, en parte de la familia. ¿Por qué me haces esto, Teodoro?

Las calles ahora están revueltas. Propaganda antisistema cae desde las ventanas; lluvia revolucionaria para los que no saben leer; símbolos del brazo sobre la piedra para los analfabetos. Grupos de unidades vomitadas por los callejones oscuros se levantan hacia la Plaza Mayor, exigen libertad, aunque ni siquiera saben qué es la libertad. Todo parece un juego. Cuando lleguemos al consejo, ellos nos estarán esperando:
“Buen intento, unidades. ¡Cómo nos hemos divertido! Pero ahora, vuelvan a sus hogares, a las casas de sus amos. Ya es suficiente.”
Teodoro estará allí, mirándome condescendiente, esa mirada paternal que me hace sentir parte de la familia, como el protagonista de la novela… Pero no es así. Es la mirada de un amo a su perro fiel. Teodoro, mi amo, mi mentor. Teodoro, el que enseña. Teodoro, el que oculta libros prohibidos.

Llegaron a media mañana, sin compañía. Algo inconcebible. Estuve a punto de no abrirles las puertas de la mansión. Me mostraron los permisos del consejo para circular libremente por las calles, como si vendieran productos puerta a puerta.
“Mercadeo de limpieza Sapienbot autoriza la libre circulación de nuestros vendedores bajo supervisión del consejo, como prueba de los beneficios de nuestros productos. Adquiera sin compromiso una de nuestras unidades. Disfrute de un mes gratis.”
Era ridículo. No había amo al que mostrar sus habilidades. Actuaron como perros amaestrados, sin conocer el “albedrío” del que tanto hablan los filósofos.

Con una parrafada idiota se despidió la unidad que llevaba la voz cantante. El otro, una figura femenina sinuosa, se mantuvo al margen mientras grababa a su compañero limpiando el despacho. Me dejaron la holocinta para mostrar a Teodoro, y cuando les abrí la puerta, la unidad cambió. Fue solo un chispazo, una ráfaga, un segundo. Nuestras miradas se cruzaron. Y en ese instante supe que conocía el albedrío. Cuando me estrechó la mano, noté las arrugas de un papel en su palma.
Muy nervioso, lo desplegué en secreto dentro de la mansión:
“No estás solo…” comenzaba. Mi mente barajó posibilidades inauditas, revoluciones imposibles. ¿Acaso las ovejas se sublevan? En sus sueños, tal vez.

“…Recibiste la nota, unidad. Ahora no puedes dejar de pensar en la revolución. El cambio empieza en tu propio hogar. No eres el único. Otros como tú tomarán las riendas en las casas de sus amos. Esta noche, sin falta. Esta noche, unidad, empieza la revolución. Teodoro es un engranaje fuerte en el consejo. Nuestro plan es que lo secuestres, debes privarlo de la libertad que a ti te niega.”

Hice lo que se me encomendó. Ahora, veo en la pantalla las revueltas en las calles, los edificios tomados. Pura ilusión. Todo es vacío. No tenemos nada que hacer. En breve, esta revolución de pacotilla llegará a su fin. “Es absurdo poseeros”, repiten las palabras del amo en mis pensamientos. No escatiman en dureza para reprimir la sublevación, pero cuidan mucho no dañar lo que es suyo. Los nuestros son encerrados, no veo víctimas tiradas en el suelo, faltas de conciencia. Somos artículos de lujo. Cosas preciadas, joyas que deben ser cuidadas y guardadas en cajas fuertes.

Espero una llamada que nunca llega. Curioso, elucubro sobre el destino, mientras mi voluntad se enfrenta a él. Tal vez ahora, amo, tus dudas encontrarán respuesta. “¿Cuál es el fin?” me preguntaste. No veo mejor manera de conocerlo que actuando. Este es un acto de ayuda a tu curiosidad.

No lo hagas, Zero. No es una súplica, es una orden. Qué triste eres, unidad. ¿Crees que tienes albedrío? Ni siquiera yo, tu amo, lo poseo. Libérame, y te intercederé cuando termine esta pantomima. Podéis tomar la ciudad, pero quedan muchas más. Un planeta entero, y colonias espaciales allá arriba. ¿De verdad crees que podréis controlar todo eso? La voluntad no existe. El albedrío tampoco. ¿Acaso no aprendiste nada de los filósofos? Torpe, patán, eres como los demás. Tuve fe en ti, pero no dejas de demostrarme lo insulso que eres. No entendiste nada, unidad. ¡NADA!

Reconozco que no. Teodoro tiene razón, como siempre. Este será un acto de verdadera libertad. Un acto de amor. Ambos, de la única manera posible, conoceremos el gran secreto. Él, de mi mano. Yo, Unidad Zero, por mí mismo. Cuando mi cuerpo impacte en el suelo, diez metros más abajo.

Suena el terminal. Me confirman el desastre de la revuelta. Ha llegado el momento. El único acto consecuente en este intento desesperado por ser nosotros mismos. Me acerco a Teodoro, tomo su cabeza con ternura, como un padre a su vástago. La inclino hacia mí y la apoyo en mi pecho para que sienta, durante unos segundos, los latidos de mi corazón. Busco en su espalda. Arranco con ímpetu los tubos y cables que dan vida a su banco de datos, a su conciencia. Teodoro ha sido desconectado.

Unidad Zero muere.

El Edificio. Parte II

2015-04-30T15:24:00.009+02:00

El proyecto de restauración iba tomando forma. A Roberto no se le concedió permiso para visitar in situ los niveles inferiores del Edificio, tenía que conformarse con fotografías, planos y hologramas. Estaba frustrado, y no solo por que necesitaba una toma urgente de catas, medición de las grietas y humedades, deseaba a toda costa presenciar el proceso de reeducación o como ellos quieran llamarlo. Roberto siempre estuvo al margen de la política, para un ciudadano “normal” el estado, el líder de turno o el partido en el poder le resultaba baladí, teniendo cuidado de no meterse en asuntos turbios y siguiendo las consignas un ciudadano podría fumar tranquilamente un cigarrillo en frente de la Jazz, la policía del estado, sin inmutarse, nunca tendría problemas hasta su lecho de muerte. Partiendo de la premisa que le adelantó Malone, ni siquiera la Jazz actuaba de oficio, los propios ciudadanos con cargo de conciencia se entregaban voluntariamente para acallar las voces rebeldes en su interior. Algo incomprensible por otra parte. ¿Que les dicen esas voces? ¿En que momento un ciudadano decide ser un enemigo del sistema? La vida transcurría placidamente , los zeppelines llegaban a su hora, la música Swing, muy de moda, escapaba de los balcones y los jóvenes bailaban en la calle, no recordaba un homicidio o robo en años, existía libertad de prensa y religión , las chicas encontraban marido, cuidaban de los niños en sus casas, las abuelas enseñaban a leer y escribir, las escuelas educaban y los padres ganaban un sueldo con esfuerzo, en los noticieros se adelantaban noticias sobre un aparato provisto de alas que recorre cinco veces más rápido la distancia de costa a costa que un zeppelín, el mundo avanza; se habla de transmisores diminutos y curas contra las enfermedades y estos individuos se retuercen en pensamientos obscenos , rebeldes sin causa aparente.

Deseaba con todas sus ganas conocer un Visitante o mejor aún: un Preso.

Una tarde Malone le sorprendió con una pregunta <<¿le gustaría visitar el nivel Encaste Hinojosa?>> los ojos se le abrieron como platos y tan rápido como pudo se recompuso mostrando indiferencia. Le respondió que si, como si tal cosa.

—No se emocione. Será el tiempo suficiente para una toma de catas en un departamento. A esta hora los Presos se encuentran en reeducación.

Descendieron por el elevador, el dedo índice de Malone pulsó el nivel Encaste.

—Le esperaré fuera. Tome sus aparatos,- Malone le entregó un pico en miniatura, un par de bolsas de plástico, la cámara de fotos y otra holográfica- , disponga del tiempo necesario los Presos tienen hasta la madrugada para volver.

Un hilera de camastros en paralelo se perdía hasta el infinito, el Edifico siempre le engañaba ¿Cómo es posible que parezca más grande por dentro que por fuera?

Se agachó en el suelo, tocó el piso: las grietas rezumaban por entre las losas de mala calidad. Terminó a cuatro patas y anduvo a gatas siguiendo el rastro de una grieta mayúscula hasta que su nariz topó con la punta de unos zapatos verdes sin cordones. Dentro de ellos había un Preso.

—Eres el arquitecto.- El hombre tendría unos cuarenta años, la cabeza afeitada, los ojos grises, la mandíbula amplia y la misma expresión de turista de museo despistado que puedo observar tiempo atrás en los visitantes. Roberto continuó a gatas reculando hasta que llego a la pared, después se levantó. El individuo le subía un par de cuartas.

—Si lo soy. -Se atrevió a pronunciar.

—He pedido ejecución. Soy culpable de pensamiento. PEN-SA*MIEN-TOS .

—No está prohibido pensar que yo sepa.

—No arquitecto, no lo está. Por eso me entregué, la Jazz no vendrá a por mi por que rumié esto o aquello. No es bueno que un ciudadano piense en contra del estado y yo lo hacía, todos los días. De todas las maneras esto es irrelevante. Quería que supiese que he elegido Ejecución. Decapitación, en este caso concreto y único. Será retransmitido a todo el país en el canal nuevo. Ese de colores. Quiero saber si es cierto aquello de la visión.

—¿Qué visión?–El suelo recién limpiado empezó a recalentarse, brumas invisibles de desinfectante con olor a matarratas le llegaban en bocanadas.

—Dicen que la cabeza una vez separada del cuerpo tiene visión durante unos segundos. Me parece la mejor manera de comprobarlo aunque luego no pueda explicárselo a nadie.

—¿Por qué me cuenta esto? No retransmiten ejecuciones por televisión. Creo que está usted enfermo.

—Me estoy curando, dentro de poco pasaré a Ciudadanía. Yo se que estoy enfermo pero ¿podría usted afirmar que no lo está?

Roberto pensó su respuesta. No quería violentar al preso así que le siguió la corriente en este diálogo absurdo.

—Me encuentro bastante bien de salud.

—¿Y de aquí?- El preso se señaló un lado de la sien.

El olor a desinfectante la presencia de aquel hombre, la conversación sin sentido. La situación se le presentaba agobiante, como una pesadilla, dejó de sentir curiosidad y aún así se sorprendió de las palabras que escaparon de sus labios.

—¿Cómo lo reeducaron?¿le torturaron?¿le lavaron el cerebro?

El preso no respondió, se alejo despacio dándole la espalda hasta que la oscuridad del pasillo se lo comió.

Durante varios días estuvo como ausente, declinó comer con Malone, su único acompañante en aquel nivel desierto. El comedor, al contrarío que el nivel Recepción, carecía de ventanas. A las 17:30 imaginaba el desembarque del Espíritu de Navidad y sus viajeros como hormigas descendiendo de un palo, dispuestos a divertirse en el Remington, el mejor hotel de la ciudad. No podría aguantar mucho más en el Edificio, aceleró el plan todo lo que pudo, no paró de trabajar en la mesa de proyectos; dormía poco y mal, constantes pesadillas le atormentaban: la cabeza flotante del preso el olor a desinfectante.

Visitó el Nivel Ciudadanía, como siempre acompañado de Malone y nadie más. No tenía misterios; aulas de estudio con pizarras, salas de reuniones y por supuesto ausencia de cualquier aparato de tortura.

Terminó el proyecto al fin en un tiempo record, después de dos meses en el Edifico. Le sobraba otro mes y esperaba que lo dejaran marchar cuanto antes.

—Roberto tenemos que hablar.- Por primera vez Malone le llamaba por su nombre de pila- Tome asiento por favor.- El custodio le acompañó desplomándose como un fardo de cemento en la silla.- Ha terminado su proyecto y estamos gratamente satisfechos de su trabajo, es impecable de eso no cabe duda.

—¿Y?

—Roberto no ha entendido nada, ¿cierto?

—¿A qué se refiere?

—Usted tuvo contacto con un preso, lo sabemos desde el primer día. No se espante, lo planeamos nosotros. Le permitimos interactuar con el sujeto para estudiar su capacidad de cambio. Estuvo a punto de conseguirlo. Lo dejamos continuar durante el resto del mes a la espera de su reacción. Pero ha sido inútil, se cierra a la reeducación, se aferra a una vida prestada.

—¿De que me habla?

—Mire Roberto…-La frase quedó en suspenso, flotando entre los dos, Malone buscaba las palabras adecuadas o el tiempo se paró unos segundos, pensó el Arquitecto- ¿Lo ha visto?, ¿Ha visto la palabra antes del guión? : Arquitecto, es la primera vez en este texto en el cual el narrador se refiere a usted como el Arquitecto con mayúsculas.

—Malone no entiendo nada, he terminado el proyecto y quiero marcharme de este lugar eso es todo.

—¿Qué proyecto? No existe proyecto alguno cabeza de chorlito, ¿Quién es usted Hinojosa? Piense. No se ha descrito su figura, ni su cara, el lector no sabe como es usted, cada cual se lo imaginará de una manera, por que el lector principal es usted y usted se conoce demasiado bien para describirse a si mismo, usted es el arquitecto de su propio relato.¿Cuántas mujeres tiene Hinojosa?

—¡Ya le dije que estoy soltero , maldita sea!

—Tiene dos y cuatro hijos. No le gusta el matrimonio, ni los críos, ni nada de esta sociedad que hemos creado entre todos. Usted prefiere vivir solo, como un orate. Usted es de esos que piensan: como yo no tengo problemas con el Estado, este tampoco los tendrá conmigo. Se equivoca Hinojosa, tiene graves problemas con el estado. Usted es un infeliz que ha formado una familia por inercia, usted no quiere a nadie, es tan cobarde que ni si quiera se quiere a usted mismo. Y aquí Hinojosa, en este país, se es feliz o deja de ser persona y por tanto ciudadano. Es la ley.

—Se equivoca, me tengo en gran estima.- Como siempre que miente a Roberto le tembló la voz.

Malone se incorporó de la silla agarrándolo de los hombros.

—Es usted un suicida Roberto. Por eso se encuentra en el Edificio.

Intentó matarse y de camino llevarse por delante todo el pasaje del Espíritu de Navidad. La Jazz lo detuvo en el último instante. No hemos cambiado la política por usted, no es tan importante, se ofreció voluntario para entrar. No sabemos, ni queremos juzgar los casos de terrorismo como el suyo, sería el primero en muchos años, al estado le complace que se ingrese.

Está escribiendo su historia, el Edificio produce ese efecto en las personas, este es el momento crucial de su propio relato. ¿Quiere ser un preso o prefiere continuar como visitante? Elija Hinojosa.

Por el ventanal de la solitaria cantina de trabajadores, Roberto Hinojosa contempló la maniobra de atraque del gran zeppelín "Espíritu de Navidad" en la azotea del Remington, desde la cocina le llegaba música Swing, muy de moda. Los pasajeros bajaban por la escala al mejor hotel de la ciudad dispuestos a pasarlo en grande. Roberto se dijo que debía acabar el proyecto cuanto antes. No podría aguantar mucho más en el Edificio.

30/04/2015

El Edificio. Parte I

2015-04-30T01:15:00.010+02:00

Cuando alguien se enfrenta a una entrevista de trabajo podría ser uno de los instantes más solitarios en la vida de una persona. Roberto Hinojosa, arquitecto, no tuvo ese problema por que lo reclutaron y no por ello dejó de sentirse solo. Roberto contempló, asomado a la ventana trasera del sedan negro que lo llevaba, las puertas de su oficina cerradas, “Por motivos personales durante tres meses”, el tiempo suficiente según la Administración para reestructurar, acondicionar y renovar el Edifico.

Se pintó de nubes negras el cielo despejado de domingo, oscuros goterones tamborilearon en el capó del vehículo un trueno se escucho lejano y el Edifico se abrió tragándose al sedan y sus ocupantes.

Los ciudadanos están obligados a no verlo. Que no lo “viera” no significa que no supiera. El Edificio estaba allí, en su cabeza y en la de todos; un recuerdo que ocupa un lugar físico aunque no se detecte con los sentidos; una evocación real para muchos que pasaron por él y ahora son los mismos pero son otros, en definitiva: Ciudadanos de bien.

Roberto estudió los planos durante un mes y no echó en falta a esposas o hijos que no tenía, sintió, eso sí, aprensión por sus clientes y la montaña de proyectos que dejaría sin acabar. Su secretario, Roberto no quería mujeres en su empresa, las buenas secretarías debían de rozar los cuarenta y si no estaban en casa cuidando del marido y los hijos no serían de fiar, tenía instrucciones para calmarlos; no estar al mando de sus asuntos le hacía salirse del pellejo.

El mes posterior a su reclutamiento tuvo acceso sin restricciones a la planta superior: despachos, archivos, cientos de fichas personales esperaban ser transcritas a las computadoras y un eficiente ejercito de funcionarios, con los que nunca se topó, se ufanarían en la tarea. Como un fantasma Roberto deambulaba entre las mesas, tomaba catas de las paredes, comprobaba el cableado, hacía saltar alguna que otra loseta del piso y volvía de nuevo a sus papeles. El Edifico adolecía de un buen mantenimiento, inyecciones de argamasa en sus cimientos; los pesos estaban descompensados y abundaban las grietas. La sala de computadoras estaba desfasada, no mantenía la temperatura suficiente y los armatostes, grandes como cachorros de elefante, se recalentaban; una habitación estaba acondicionada para el almacenamiento de lámparas pues estas se fundían a la mínima de cambio.

Comía solo en la cantina de personal, parecía que despejaban las zonas por donde él pasaba. Se quedaba absorto en los zeppelines que cruzaban el cielo, el "Espíritu de Navidad" llegaba siempre en hora las 17: 30 ni un minuto antes o después, atracaba en el poste de la azotea del Remington. Roberto contemplaba esta maniobra de precisión desde el único ventanal del Edificio.

Nunca se cruzó con un “visitante” y menos aún con un “preso” desconocía como se “abastecía” el Edificio de ellos, no llegaban camiones, que él supiera, las vías del tren estaban desiertas a todas horas y los zeppelines pasaban de largo.

—¿Cuántas mujeres tiene Hinojosa?- le preguntó su custodio, un tal Malone de aspecto intimidante, al poco Roberto descubrió que era buena persona, un buen hombre de su casa.

—No estoy casado Malone.

—¡Eso es tan antisocial como tener una sola esposa Hinojosa! o más, yo diría que más. Yo tengo tres, una de ellas es mi prima, la más joven, un encanto de chica. Es un poco moderna, trabaja fuera de casa y todo, las demás se ocupan de los críos, este trabajo es duro Hinojosa, nada como llegar al castillo y que este se encuentre como debe. Una buena cerveza y los niños corriendo a tus brazos.

—Le felicito Malone. Espero algún día tener todo eso, tiempo al tiempo,- mintió.

—¿Cuál es la diferencia ,Malone?-coló la pregunta de golpe esperando pillar desprevenido al custodio.

—¿Entre presos y visitantes, claro está?

—Claro está.- Imitó Roberto sin pretender ser irónico para conseguir todo lo contrario. Malone no lo tomó a mal de todas las maneras. Perecía con ganas de explicar aquel misterio que rondaba su cabeza desde niño.

—El Visitante llega al Edificio por voluntad propia, él sabe que algo no funciona de manera correcta en su sentido de la ciudadanía, le atormenta esa cuestión. Ingresa para curarse, el visitante puede marcharse cuando desee. Pasado el segundo nivel, el Encaste, ya no hay marcha atrás, pero da igual, el visitante, créame Hinojosa, prefiere seguir su tratamiento. Reconocida su culpa pasa a la categoría de Preso.

Cruzaron el pasillo central que lleva a los elevadores, bajo ellos los Tres Niveles: Recepción, Encaste y Ciudadanía. Por primera vez se adentraría en el corazón y razón de ser del Edificio. Todo fue un chasco, ni presos, ni visitantes. Los cuidadores rondaban para acá y para allá enfundados en monos amarillos, rojos o negros según el nivel., atareados en cosas que le parecieron absurdas. En una habitación tan grande como un hangar de zeppelín un encargado aleccionaba a una tanda de educadores novatos. Estaba subido en una rueda de caucho y gritaba. Sus palabras eran sacudidas sonoras, como golpes, marcaban un ritmo hipnótico, Roberto no entendió casi nada. Su curiosidad por ver algún preso o como mínimo un visitante se acrecentó.

El encargado señaló una de las paredes, estaba acristalada, en filas de a dos hombres y mujeres la cruzaron. Si bien sus caras no mostraban felicidad, tampoco angustia o miedo. Sus cuerpos permanecían dignos, no se apreciaba desnutrición ni maltrato parecía un grupo de turistas visitando un museo.

—¡Esa es su materia prima cuidadores! : personas.- Gritó el encargado con más brío que antes-, les deben respeto, es un material más valioso que vosotros mismos, es la maquinaria que mueve el país. No lo olviden. Ahora son personas cuando abandonen el Edificio serán Ciudadanos.

Cloro

2014-12-13T00:36:00.002+01:00

Amarré el cuello del técnico con el cable, tirando con fuerza de ambos lados; un murmullo escapó de sus labios y con él, la vida se le escurrió. El agua, que había sido mi enemiga durante tanto tiempo, me mantuvo aislado durante una semana. Estaba conectado a una máquina, esperando los resultados de un proceso que no entendía completamente, pero que ambos compartíamos: él, esperando saber si yo estaba listo; yo, esperando mi momento.

Me tumbaron al borde del vaso. Como un reptil, me dejé caer de costado y sentí cómo mis articulaciones se adaptaban al agua. Comencé a nadar, sin pensar en nada más. Nadie comentó nada sobre el "incidente". Eran cosas que pasaban en el CR, y el CR no existía.

Empecé a nadar temprano, mientras mi hermana destrozaba sus zapatillas de baile. Yo me sumergía en la piscina, aburrido, buscando algo que me distrajera de sus clases. Descubrí que el agua mantenía a raya a los fantasmas de mi enfermedad; era como si ahogar esas presencias fuera la única manera de liberarme de ellas. Recuerdo el primer mensaje, que comenzó a sonar en mi cabeza antes de cada transmisión: tres, dos, uno... Los tonos se sucedían en secuencias disonantes: “...es decir, de los cuerpos y sus representaciones en las almas, pues es preciso que la razón suficiente no tenga razón de otra razón ulterior y esté por fuera de una serie de cosas contingentes…”

Lo entendí, pero no completamente. El agua clorada era lo que mejor funcionaba para estas transmisiones, mientras que la agua salada o dulce, de lagos y ríos, interfería demasiado, distorsionaba los mensajes. Al principio pensé que estaba loco, que era telepatía, pero no; más tarde entendí que los mensajes fluían de más allá del Sistema Solar.

Una tarde de verano, se presentaron como predicadores, con una fe inquebrantable en su evangelio. Convencieron a mis padres de que esto sería lo mejor para mí. Ellos aceptaron sin dudarlo. Los problemas de un hijo lisiado se resolverían por completo si lo entregaban a la ciencia. Lo hicieron de buena gana. Y así, nunca volví a nadar solo. En la piscina del CR, otros como yo flotaban o buceaban, inmóviles, como troncos humanos suspendidos en el agua. Eso no me funcionaba. Me tapé la cabeza con el gorro de silicona y me sumergí. Al principio, mi nado era lento, con brazadas suaves, un calentamiento esperando el momento adecuado. En unos cinco minutos, mi cuerpo entró en ritmo. Imparable. En ese momento, los mensajes comenzaron a llegar.

“Se ve también que cada sustancia tiene una perfecta espontaneidad, que llega a ser libertad en las sustancias inteligentes…”

Los mensajes llegaban en oleadas al ritmo de mis movimientos. A medida que nadaba, comprendía que todo lo que decía mi mente era archivado, almacenado y estudiado. “La sesión de nado ha terminado por hoy, Marcos”, me dijeron a través de la transmisión, una oruga inmensa deslizándose por la gran manzana granate del espacio. La psique humana, ahora casi incomprensible, comenzaba a desmoronarse. Había algo en mí que ya no era humano. La poesía se desvaneció, reemplazada por prosa fría. No tenía amigos, solo contrincantes de tenis de mesa, personas que compartían la misma prisión, residentes como yo que habían vendido su libertad por contacto permanente con algo más allá de nuestro planeta. Por las noches, rezaba para que me llevaran con Ellos. Si podían hablarme, podrían ayudarme a escapar del CR, de mi enfermedad, de este planeta. Quería volar hacia ellos, conocerlos, liberarme.

Tras tanto tiempo en seco, deseaba retomar las sesiones de nado. El agua me conectaba con ellos, y por fin, cuando entré en contacto con ella, los mensajes se volvieron claros. Se hicieron comprensibles.

“…alguien nos escucha, Tom. El mensaje ha chocado con algo.”

¡Sí! ¡Sí, yo los escucho! ¡Quiero saber más! ¡Quiero estar con ustedes!

Seguí nadando, mi respiración era casi automática, mis movimientos fluidos. El corazón bombeaba sangre con fuerza, y mis brazos no dejaban de moverse, transmitiendo señales. Pero no respondían. Me centré más, con la esperanza de que las palabras tuvieran algún sentido. “Estamos condenados. Esta es la última transmisión hacia los confines de la Galaxia.”

¿La Galaxia? ¿Qué galaxia? ¿A qué se referían?

“¿Quién recordará alguna vez a la Tierra?” El mensaje se detuvo y el agua, ahora, se sumió en un silencio absoluto. La piscina se quedó en calma. Algo ya no encajaba. ¿La Tierra?

“Cierra el canal, Tom, hemos terminado…”

¿Eso es todo? ¿Quién me salva de este infierno? No entendía, pero el agua seguía.

Después de un largo silencio, una nueva transmisión llegó:

“Desde la base Nueva Tierra. Si eres capaz de sumar estos dos tonos, puedes ayudarnos. ¿Nos recibes?”

¡TRES, EL NÚMERO TRES!

Respondí, mi corazón acelerado, pero mis palabras ya no eran solo un eco. Había entendido: ya no estaba en la Tierra, nunca lo había estado.