El Blog del soñador

Un sueño

noreply@blogger.com (Facundo) — Wed, 24 Aug 2011 02:39:00 +0000

Sueño con un mundo donde los sueños se hagan realidad. Como ocurre en la serie de cómics Sandman. Estoy tan convencido, que lo soñé mientras dormía, y ahí se hizo realidad.

Era feliz, deseando cosas inimaginables y viendo como se cumplían. Como un jugador que se cansó de perder y comienza a usar trucos. Como un rey que vuelve a su palacio luego de haber visitado el mercado vestido de pordiosero. Y, como en esas situaciones, la acción pierde sentido. El medio y el fin se desligan,y éste pierde su valor.

Un animal nuevo está en el patio de mi casa. Lo que hace valioso a ese animal es su historia, como llegó hasta ahí, cual es su hábitat. Nada de eso existe. Es
Solo una bestia aleatoria. Ese mundo me aburre. Me destruye. Y, en ese momento, deseo volver a ese mundo donde mis sueños eran metas y no deseos. Quisiera volver al mundo donde me puedo sentir orgulloso de mi trabajo. Y ahí es cuando despierto. Hasta donde yo se.

-- Desde Mi iPhone

Volver

noreply@blogger.com (Facundo) — Mon, 25 Oct 2010 06:58:00 +0000

Aunque lo intente, no puedo dejar de volver.

Este mundo me dio mil cosas que jamás me quitaré de encima, ni buscaría hacerlo.

Pero aún así, me aparto. Como si apartara mi mano de mi cuerpo, y en un tiempo dejara de usarla. Eso me hace a veces dejar de sentirla. Hasta que, de repente, recuerdo que está ahí. Recuerdo lo que hice o no con esa mano, y la uso. Y la dejo en su lugar.

Pero siempre vuelvo a usarla.

Con menos frecuencia, pero la frecuencia no es importante.

Lo importante es estar por siempre ligado a este pedazo de existencia que nunca negaría.

Nunca y siempre, conceptos generalizadores. Nunca lo dejaré, siempre volveré.

Volver…

El edificio

noreply@blogger.com (Facundo) — Thu, 08 Oct 2009 16:44:00 +0000

El influyente hombre de negocios entró con una sonrisa a su despacho. Había cerrado un importante negocio, y se disponía a celebrarlo con un vaso de ron, su bebida favorita. Al entrar, vio a su despacho desordenado. Papeles por todos lados y lámparas rotas conformaban la caótica escena. Cuando repara en la situacíón, ve a su único hijo apuntándole con su arma, con manos temblorosas. El padre, lejos de entender la situación, se acerca a su hijo. Su hijo gatilla el arma.

- ¿Qué haces, hijo? Dame esa arma, te puedes lastimar.

- Padre, ¿Por qué? ¿Valía la pena?

- ¿Que si valia la pena? Lo que esta sucediendo escapa a ,mi entendimiento.

- Padre, lo se todo. Vi los papeles que escondías en tu escritorio. No puedes ocultarlo. Por favor, deja los negocios que realizas. Por favor, demuéstrame lo que me has estado enseñando todos estos años. Por favor, ¡ se coherente!

- Hijo, hay algo que debes de entender. Sin estos negocios, estaríamos en la calle. ¡No te podría enseñar nada de lo que te enseñé!

- ¡Aparta! ¡O disparo! ¿No entiendes que estos negocios destruyen vidas?

- Entiéndelo hijo, sin estos negocios, nuestro periódico estaría en bancarrota.

- ¡Entiéndelo tú! ¿Qué sentido tiene hacer un edificio con cimientos de cadáveres? El hedor atrae a los animales y a las narices curiosas. ¡Esas narices harán derrumbar el edificio! Es horrible levantar un edificio usando cadáveres, y aunque te decidas a hacerlo, ¡tarde o temprano serías descubierto! El hedor, como las mentiras, son muy difíciles de ocultar. Son innecesarias, y cobardes.

- No hijo, porque si tu puedes vivir en ese edificio mientras que siga en pie, habrá valido la pena el haberlo levantado.

- Más allá de eso, debíste preveer algo. Ese edificio dejará en mi, de por vida, el hedor de sus cimientos. ¿No lo entiendes? La única solución es escapar de él. ¡Deja ya tus turbios negocios! ¡Escapemos del edificio! Si no lo haces, te quitaré lo que mas quieres en la faz de la tierra.

- ¿Me matarás? ¿A mi? ¿Que pretendes, pequeño Edipo? ¿Quieres seguir los pasos de Zeus? ¡Tus manos tiemblan! Aunque lograras accionar el gatillo, la bala nunca llegaría al destino que deseas.

- Padre, te lo pediré por última vez. Acaba con los negocios que persigues. O te destruiré.

- Hijo, soy tu padre. ¿Acaso piensas destruírme?

- Entonces, ¿te niegas a renunciar a tales negocios?

- ¡Claro que me niego! Estos negocios no solo nos dan el pan de cada dia, sino te dan los libros para que seas mejor que yo. Además, ahora te dan el odio que necesitas para crecer. ¡Vamos, ódiame! Asi lograrás superarte. Así podrás escapar de este edificio, y con tu formación, podrás quitarte el olor que te agobia. El odio moverá tal cual motor a tu vida. Una vida buscando ser todo lo que yo no fui. Por eso me niego. Si me debo quemar en las llamas del infierno, lo haré. Se que no me podrás quitar lo que mas amo. ¡Nunca me dispararás!

- Te lo advertí, padre. Pese a todo, te quiero...

El disparo sonó en la sala. Solo uno bastó para hacer que el cuerpo cayera al suelo, haciendo un sonido seco. El asesino quedó viendo el cuerpo, con la boca abierta. Nunca creyó que lo haría. Permaneció inmóvil, hasta que su esposa entró al despacho, alarmada por el disparo y el macabro sonido. Su esposa estaba destrozada. Al ver a su hijo en el suelo, con el arma aún humeante en su mano, agarrada con la fuerza de mil demonios, no lo resistió y salió corriendo. Solo en ese momento el padre despertó de su parálisis. Analizó la situación, y pudo emitir una sola conclusión. Su hijo habia cumplido lo que prometió.

Cuando Facundo Strazzarino fue Berserk

noreply@blogger.com (Facundo) — Wed, 29 Jul 2009 07:31:00 +0000

Luis Facundo Strazzarino volvió a creer en la vida y en la muerte. Volvió a creer en que la violencia nunca se justifica, pero si te incitan, no se justifica el no defenderte. Si, es un estúpido. Y? Es un estúpido si trata de pegarle a alguien, aunque sea una clara desventaja. Pero aún es más estúpido si viene alguien, y le intenta pegar sin que el se defienda. Hace años que no pelea. Hace años que no lo joden. Hace años que maduró lo suficiente. Hace años que espera el momento en donde morirá en "batalla". Si, le teme a la muerte. Si, nunca intentaría tentarla. Si, tal vez sería el más cagón del mundo frente a un asesino. Para, quien dijo todo eso? Nadie. Solo yo. Entonces, yo soy el que me pongo trabas. Soy yo el que me permito insultarme de ese modo. Soy yo, y no mi atacante, el que me suicido. Por eso, soy yo el que decide si muero o vivo. Soy yo el que verá la muerte algún dia. Soy yo el que intentará matar al ladrón a golpes. Si, soy yo, el mismo que hace unos años no se cagaba con nadie, que se peleaba con quien lo jodía, que lo intentaban parar porque se ponía berserker. No sabía que hace cientos de años los vikingos utilizaban la misma táctica para vencer a sus enemigos. Y era yo, el gordo que los corria, el que lo tenían que agarrar de a dos y a veces de a tres, el que era blanco de todas las burlas por no dejarme pisar, el que se ponía colorado como un toro e intentaba arremeter contra ellos. El que sufría en esos momentos la impotencia de no alcanzarlos, de ver su cobardía sin tratar de hacerlos valientes, el ver sus risas sin romperles los dientes. Era yo, el que hacía castillos con los bloques de rabia, el que a nadie temía, solo a la oscuridad, a la muerte, a caer en un pozo negro y morir escupiendo soretes, a un par de ojos verdes que acechaban en la oscuridad, producto de su infinita imaginación, y la representación del tercer fantasma de la navidad, el del futuro, la muerte, ese enorme asexuado vestido de negro y oculto en las sombras, el cual sus ojos eran dos lucecitas verdes que una vez viste pescando de noche en una cañada, viendo las espaldas de un extraño insecto en un camalote. Si, a eso temías. Es increíble como me identifico con "Fear of the Dark"m esa canción que ahora toma tanta fuerza... Porque si, tenía miedo, sentía miedo de Harry Potter, luego de conocer a Voldemort a los 11 años, de imaginarme estar leyendo el libro en mi cama y una mano huesuda lo agarre, y yo vea una mano de uñas largas. No sentía miedo de el, sino de todo lo que representaba. Si existía un Voldemort, existía un Mundo Mágico, donde todo era posible. Eso haría que mi razón quedase obsoleta. A eso le tenía más miedo. Porque siempre sentí miedo, pero lo fui perdiendo poco a poco. Ahora solo tengo miedo a que me domine el miedo. Porque tengo miedo a equivocarme, pero si me equivoco, que no sea porque sentí miedo, sino porque no soy capaz de hacerlo correcto.

Recién mi amigo Vicente comentó mi Estado, el comienzo de esta nota. Me preguntó que me hizo reflexionar. Sinceramente, una conversación que tuve con Diego, Exdeath y Maxi. Hablamos sobre la muerte y el honor, sobre el Barón Rojo, respetado tanto por aliados como enemigos. "No existen buenos ni malos, solo aliados y enemigos". Entonces, ¿qué era el Barón Rojo? Sin duda, un ser humano. Nadie lo catalogó de malo, solo de enemigo. Los mismos británicos enterraron su cadáver, bajo un epitafio que ya olvidé, pero era muy respetable. Les decía que así quería morir. Pero es imposible morir así. Les recomendé leer Watchmen, o ver su película, la cual es muy buena (exceptuando el detalle del calamar gigante), o ver "Gran Torino". Lectores, Vicente, si quieren entenderme, les sugiero ver esas películas o leer Watchmen. Y entenderán porqué mi ídolo es Rorschach, y porqué Clint Eastwood es uno de los mejores directores y actores de todo el universo. No les diré el porqué, sino no tendría sentido. Solo les diré que vi "el Último Samurai" el otro día, y volví a mis orígenes. Esa es una de las películas que forman mi ser. Cruzada también. V de Venganza! No soy anarkista, pero esa película me hizo pensar en el anarkismo. Es muy importante en mi vida, incluso me hizo ser anarkista de razonamiento un breve tiempo, tanto que solo el razonar me hizo salir, no el encontrar algo mejor. Qué loco, ¿no?. Ahora admiro a V. Admiro a Belian. Admiro a los vikingos. Admiro a los cruzados. Admiro a los samurais. Admiro a esos pilotos que en tiempos de pólvora y cañones, cuando hace tiempo se había perdido el honor, fueron los nuevos caballeros andantes que defendían su honor.

Pero con los nuevos aviones, los nuevos misiles, las nuevas bombas, ¡los tanques! El honor se ha perdido. No hay espartanos que peleen con millones de persas, no hay un Belian que comande a un puñado de campesinos convertidos en caballeros que defiendan Jerusalem, y por su valía hayan podido lograr que sean perdonados por su enemigo. No hay un V, que mueva a las personas a darle un símbolo para luchar contra los opresores, sean comunistas o fascistas, ¡o narcotraficantes!. Tal vez comprendieron mis intenciones. Tal vez no. Tal vez nunca llegue a ser periodista. Tal vez nunca llegue a demostrar mi valentía. Tal vez me muera de cáncer, de sida, de gripe (no porcina), de púrpura o, como Jack Daniels, de una patada a una caja fuerte. Tal vez abandone todas estas ideas, y me vuelva uno más, me corte el pelo, empiece a escuchar pop, empiece a ser robado, empiece a fumar, empiece a aspirar cocaína para hacer mi vida menos miserable, como los protagonistas de la canción "Tipo Nada", de Ataque 77, y tal vez me funda con ese gran monstruo al que muchos conocidos pertenecen. ¿Quíen sabe? Aún veo dibujitos, como cuando era un niño. Muchos me consideran aún un maduro inmaduro. Creen que me quedé en mi infancia. Que jamás creceré. Y es verdad. ¡Me descubrieron! ¿Saben por que nunca quiero crecer del todo? Porque ese pequeño Berserk aún vive dentro de mí. Solo duerme. Lo controlo. Pero no dudaré en despertarlo si lo necesito. Si me roban, lo despertaré. Si no aceptan mi negación a la lucha lo despertaré. Si estoy muriendo, lo despertaré. Si me disparan por la espalda, lo despertaré.

Como le dije a mi amigo Vicente, las veces en las que se puso a prueba mi valentía salvé con éxito. No cuando no me animé a tirarme por la Tirolesa, ese juego donde hay una cuerda que atraviesa el vacío y donde te tirás agarrado de una roldana. Por eso, tampoco me animaría a tirarme por paracaídas, o por un Kamikaze de Acuamanía, o por el Bungee. No, no me animaría. A no ser que la vida de alguien esté en riesgo. Ahí se despertaría el pequeño niño colorado, y saltaría, me tiraría, me arriesgaría. Aún tengo "Fear of the Dark", porque todos los humanos lo tienen, en menor o mayor medida. pero la clave es controlar ese miedo, esa fobia. En el Call of Duty 2 aparecen frases cuando mueres o pasas de nivel. Una de ellas es "El valor significa estar muerto de miedo, pero actuar igualmente" [John Wayne]. Yo actúo sin miedo a la oscuridad. Camino entre los cuartos oscuros, caminando entre la noche si es necesario, solo o acompañado (nunca estoy solo realmente... siempre me acompaña mi imaginación). Es que tengo un arma más fuerte que la oscuridad. La imaginación. Por eso, es mi amiga y mi enemiga. Es mi espada que tiene filo en su hoka y en su empuñadura. Es la espada de Blade, que a veces me traiciona. Pero es fácil. Si puedo crear monstruos con mi mente, puedo crear defensas con mi mente. Entonces, se que si veré un hombre lobo más adelante, sé que cerca hay una espada de plata, un disco volador de plata, una daga o una AK-47. Si, es extraño. Nadie cree eso. ¿Y? Yo nunca fui normal. Intenté serlo, pero nunca me gustaron los bailes. Ni siquiera en mi época cumbianchera. Eso debe significar algo.

Por eso, creo en el honor. Sinceramente, quisiera ser un cagón, como aparento. Porque así, sobreviviría. Los valientes siempre mueren. Siempre son estafados, engañados, mancillados... siempre son cadáveres en donde llorar. ¿Ese es un buen futuro? No lo sé. ¡Tal vez! Tal vez valga la pena ser valiente. Tal vez el mundo sea una mierda, los valientes escaseen, sean malentendidos, e inclusive se glorifiquen a los cobardes que se hacen conocer como valientes. Hay una película, creo que su nombre en inglés es "The Onion", o algo así. Trata sobre de un noticiero donde se muestran notas que nadie daría. Esa es su característica. Una es la de un jugador de rol que es invencible, pero que luego de tener a sus últimas víctimas se queda solo y, bebiendo su jugo azul, dice "desearía haber vivido en la edad media". una voz le dice "deseo cumplido", y es teletransportado a la era de los dinosaurios, con una piel cubriéndolo, y una espada y un escudo. El miedo lo invade, y más cuando aparece un dinosaurio. En vez de enfrentarlo, trata de huír, se trompieza y el dinosaurio lo aplasta. Tal vez yo soy ese tipo, y mis deseos de pertenecer a la clase guerrera de los vikingos, de los cruzados, de los samurais, de los caballeros andantes, de los aviadores, de los mamelucos, de los jenízaros... y la lista sigue... porque tal vez ese deseo solo sea el reflejo de volver a mi niñez, donde me comportaba como un vikingo Berserk que intimidaba a mis provocadores a tal punto que corrían riendo, pero nunca se acercaban, por sincero miedo. Se escudaban en la multitud. Siempre estuve solo en ese aspecto. Siempre. Y nunca, porque tenía mi imaginación.

Una vez sola, gracias a mi imaginación, pude controlar mi sueño. Un sueño donde aparecía un monstruo que me quería devorar. Cuando intenté huír, recorde que tenía poderes. Con ellos, abrí una celda en el piso que iba hasta el centro de la tierra. Cayó, y luego la cerré. Aún creo que esa bestia está encerrada en el mundo real, abajo de mis pies. Tal vez fué por haber visto tantas veces la película más popular de Bruce Lee, no la explicaré porque todos recordarán a ese guerrero enmascarado que casi mata a Bruce Lee cuando era chico.

Es tarde. Demasiado pasado por hoy. Quería compartir esto con el futuro. Sé que hay personas que conocieron esa infancia Berserk, y están presentes en FaceBook. Tal vez lean lo que escribí. También hay una inmensidad de personas que ni se imaginan a esa infancia Berserk. Solo tengo para decir que agradezco a Trotsky Vengaran porque me ayudó a canalizar esa ira, no lo suficiente. Por eso, ahora soy metalero. Escucho mejor música que Trotsky Vengarán, y que es infinitamente mucho más efectiva que esa banda. Es un enorme género que abarca todas las características humanas. Es un enorme bloque que cae sobre tu cuerpo y te destruye los huesos, y te los vuelve a construír. Justo lo que todos necesitan. Pero no, quien mas necesita del metal son esos ladrones que se drogan y salen a robar. No hay mejor droga que el metal. No, no la hay. Te dalas mismas satisfacciones, y te mantiene consciente. Te permite expresarte. Te permite liberar la ira, la frustración, el enojo. Te libera. Puede ser una bestia folladora, o una obeja melancólica. Y por eso, no hay nada como el metal. Si, hay asesinos satánicos que dan 666 puñaladas en Rusia y luego se comen a su víctima en un ritual. Pero esa es una faceta humana. Nadie dice que esté bien. Pero está, y existe. Esos tipos no eran metaleros, sino satánicos. Pero, como el metal representa las facetas humanas, representa también a esos locos.

Bueno, esta es la historia de mi vida. Descubrí que sigo mi destino. Asi que, si muero joven, no me recuerden por lo que digan de mi, recuérdenme por lo que conocieron de mi. Adieu!

Caballería de Osos

noreply@blogger.com (Facundo) — Sun, 24 May 2009 04:33:00 +0000

Atacamos, por fin. Llevábamos días esperando los suministros. Nuestros osos ya estaban aburridos por el ocio. Por suerte, pueden resistir el frío. ¡Es increíble! Pudimos domar estas bestias, ¡y hacerlas tan mansas para nosotros como si fuesen gatos o conejos! Inclusive, no dudan en atacar al enemigo que le indiquemos. Inclusive, no los azotamos, porque ellos son nuestros compañeros. Marchamos... contra el enemigo. ¿Asesinos? Si, lo somos. La guerra no es excusa, como tampoco lo es que ellos quieran arrebatarnos nuestra libertad, nuestra fe. Pese a que nos defendemos, pese a que no queremos guerra, debemos matarlos. Son ellos, o nosotros. Debemos exterminarlos a todos, porque uno puede matar a mil de nosotros. Raza de traidores. Son como nosotros, nuestra misma piel, nuestro mismo origen. ¿Qué les hizo cambiar el rumbo? Nadie lo sabe. Pero nos empezaron a matar de apoco. Mataron nuestros caballos, malditos asesinos. Mataron nuestras mujeres y nuestros hijos. Sedientos de sangre, nos buscan. Pero no huímos. Somos la esperanza de nosotros mismos. Cruzaremos el río, para encontrarnos con su ejército preparado. Ellos creían que huiríamos a las montañas. Ahora, lucharemos aunque nuestra vida perdamos. Y nuestros osos probarán su sangre.

Los osos rugen de a uno. Estan listos, nuestros amigos, nuestros compañeros. Siento admiración por estas bestias. Son tan leales. No sumisas, como lo son el gato o el perro. No, estos osos son leales. Te seguirán siempre, mientras que los cuides. Trata de azotarlos: nadie te ayudará. Ni ellos ni nosotros aprobamos el castigo físico. ¿Qué caso tiene? Ellos son nuestros leales compañeros, y con su ayuda aplastaremos a quienes nos quieren sacar nuestra libertad. Nuestros hijos ya no tendrán miedo a esos hombres que son bautizados con hierros candentes en la cara. Nuestras mujeres ya no sentirán miedo de sus aves rapaces, o sus elefantes que arrasan con nuestras casas. No, los acabaremos, no dejaremos a nadie vivo. Seremos odiados por las futuras generaciones. Nunca nos agradecerán. ¿Eso importa? Les salvaremos el pellejo, es nuestro regalo. No pedimos su recuerdo. Solo queremos darle un futuro a la humanidad. Estos hombres, que nos quieren arrancar nuestra libertad, son crueles con los animales. Los someten. Usan espuelas con sus caballos, usan fustas con sus elefantes. Queman con hierros candentes a sus hijos, para hacerlos diferentes a los hombres. Son monstruos, son crueles. Nosotros permitiríamos que viviesen, que hagan lo que quieran. Después de todo, los animales pueden elegir donde quieren ir. Pero hicieron algo que no debían: subestimar al resto de las tribus. Masacraron al resto, y dejaron pocos como esclavos. Vienen por nosotros, la Caballería de Osos.

Los aplastaremos. No porque esté bien. No porque mutilen animales o hagan esclavos. No porque sean malignos, ni porque mutilen a sus propios hijos. Lo haremos, porque estamos en peligro. Y esta pequeña tribu pacífica, casi sin poder militar, no puede tolerar eso. Aún así, podríamos haberlos atacado de noche. Pero no somos como ellos. Pero, aún así, aplastaremos a sus familias y liberaremos a los esclavos. No podemos dejar rencorosos. Todos nos odiarán en el futuro, pero si esos niños crecen, no habrá futuro. Debemos hacerlo, por el futuro. Acabaremos con ellos. Ellos harán la señal, para comenzar a cazarnos. Creen que huiremos. Pobres, casi siento lástima de su ingenuidad. Su sangre correrá por los ríos, pero no estamos orgullosos de eso. Sentiremos culpa, y muchos nos suicidaremos. Tendremos pesadillas. La excusa de "era necesario" no existe. Hoy no seré yo. Hoy seré un fantasma de la muerte, y mi oso será mi hoz. Con mi sable haré cosas de las que me arrepentiré. Pero alguien tiene que hacerlo, alguien tiene que cargar con la culpa. Marcho. Se siente el cuerno. Ellos salen a cazarnos. Cruzamos el rio... ¡A ELLOS, QUE NO QUEDE NADIE CON VIDA!

Reflexiones matutinas escuchando música

noreply@blogger.com (Facundo) — Tue, 05 May 2009 11:41:00 +0000

Mientras que escucho las nuevas canciones de mi celular, pienso en todo lo que dicen. Ruido Blanco, de Chopper, por fín cae de nuevo en mis manos. Aún recuerdo el día en que la escuché por primera vez. Una compilación de un foro sobre una lista de canciones me motivó a conseguirla. Y lo hice. Y la escuché. Entonces, escuché un par de temas de Chopper y me fascinaron. Después se convirtió en Reytoro, pero esa ya es otra historia

Ruido Blanco es una excelente canción, no por nada la seleccionaron en dicha recopilación. Habla, principalmente, sobre "el ruido negro". Drogas... Canciones salvajes que controlan las mentes (es inevitable pensar en la cumbia y en el reggaetón, géneros de degradación humana que trata de temas donde degradan a la mujer a un objeto erótico y sumiso, donde hablan de amor sin saber lo que es amor, donde hablan de traición sin saber lo que es traición, donde hablan de problemas de la villa a personas que causan tales problemas y se culpan entre si...). Habla sobre todo eso, o al menos es lo que veo en un primer análisis serio que hice.

Luego de Rudio Blanco, vino Endless Nightmare, de Angkor Vat. Es un tema en inglés, que comienza con una voz femenina infantil preguntándole el nombre a un ser desconocido... Quien, con una voz grave y grutural, dice llamarse Angkor, y le dice que esta en una pesadilla... Un buen tema, que termina diciendo que ella nunca va a volver a dormir... (NEVER SLEEP AGAINNNN). Aunque esté en inglés, la interpreté como los sueños que tenemos y como estos nos asustan cuando en verdad son solo creaciones de nuestra mente que no escapan a la realidad (si, se que diran, que le pregunte a Johnny Deep sobre que le pasó en Elm Street con Freddy...). Pero puedo hacer una doble lectura, recordando el tema de Mägo de Oz "Ancha es Castilla", en el trozo que dice "alguien escribió que la vida es sueño, y los sueños, sueños son", el cual se refiere a Calderón de la Barca y su libro "La vida es sueño". Puede interpretarse como optimista al decir que cualquier cosa que soñemos (despiertos, o el sueño dormido que expresa nuestro subconsciente) puede ser real. O puede interpretarse de forma pesimista al decir que, después de todo, vivimos en un sueño, lo que nos hace creer que nada es real y vivimos en un mundo de apariencias. Esto, relacionando la canción de Angkor Vat, nos dice que ese monstruo, Angkor, no es real. Pero está en la realidad, porque nosotros lo imaginamos ahí. Hay miles de cosas que no vemos pero sabemos que existen. Esto es por nuestro poder de imaginación, que se sustenta con datos que creemos fundamentados. Uno de estos puede ser la creencia de que Angkor es real...

Por último, quiero mencionar para cerrar algo sobre la canción "Corazón de Heavy Metal", de Lujuria. Es un excelente tema, que nos muestra la discriminación hacia los heavies, y que se debe leer en conjunto con "Hoy Gano Yo" de Warcry. Les invito a buscar esas dos canciones. Hago esto porque capaz que les gusta, y se cuelgan leyendo las demás letras. Les pido un favor: no las lean como canción, sino como poema. No quiero que las escuchen (aunque no se los impedire ^^), sino que quiero que lean lo que dice. Estan buenas. Ah, y no interpreten la pureza de la que habla Warcry en su canción tal cual como lo dice, tiene un mensaje oculto que puede ser claramente malinterpretado (yo lo malinterprete al principio... pero despues ya no) y pueden ser acusados de considerarse de un tipo de clase pura y que todos los demas son impuros. No es así, les invito a buscar un mensaje que es simple en su concepto pero que está demasiado oculto.

Saludos a Huayat y a Nico que me miran por tevé!

Obra Maestra

noreply@blogger.com (Facundo) — Sat, 11 Apr 2009 01:18:00 +0000

Pido disculpas a Huayat. Sinceramente, siento vergüenza de mi mismo. Y, una vez más, has dad en el clavo. He escrit mucho, pero la pereza ha hecho mella en mi y me impide trasladar mis escritos a este medio que tanto me ha dado. Por eso, dedico esta narración a Huayat. También a mi amigo Nico, que desde hace poco me sigue y yo a él, un amigo encontrado en el mundo de Azeroth hace tiempo. A ellos dos les dedico este relato, seleccionado previamente en la red FaceBook. Ahora quise volver a publicarlo en este medio, dado que el medio lo merece. Por último, les digo gracias. Gracias, la verdad...

Me levanté. Busqué ese cuadro, pero ya había desaparecido. Me quedé atónito, mirando la nada que ese cuadro representaba. No estaba. Después de tantos años, no estaba. Quise llorar, por haber perdido parte tan importante de mi vida. Pero decidí apartarme. Mi Obra Maestra, como yo la llamaba, ya no estaba en su lugar. Y yo no la había movido, Solo significaba una cosa: las señales se habían cumplido, y yo debía de salir de mi mente.

La obsesión había hecho mella en mi. Me dolió perder mi obra maestra, todo por lo que había vivido. Todo... se lo llevó el tiempo. No, tal vez fué ella. Tal vez no quiere verme asi. Aún asi, no es justo. No tenía por que haberla perdido de nuevo. Ya hice mi vida, ya amé. Solo quise morir en paz, verla hasta el fin de mis dias. Pero no, el destino no quiere eso. El destino quiere que me levante, y eso haré.

Salgo por la puerta sin nada, solo con un puñado de pesos y mi esperanza. Esperanza por un destino que ya fue decidido. Morir. Morir acompañado de ella. Ella ya había abandonado nuestro hogar por segunda vez. Eso sigifica que ya nada me queda aca. Tal vez esa llave no vuelva a tocar su cerradura. Es algo trivial que no interesa ya. No atravesaré más esa puerta. Ahora, la buscaré, a ella. Y no la perderé por tercera vez.

Llueve sobre todo el mundo. Pero a mi ya las gotas no me tocan. Yo ya lloví sobre el polvo. Ya lloví sobre la cama. Ya lloví sobre su carta de despedida. Es imposible que me afecte ya. Camino bajo esa lluvia que quiere cubrir el piso, pero no puede. Nunca lo logrará. Pero lo intenta, y eso es lo que cuenta. Veo en las vidrieras personas felices. Es navidad, y hay mesas donde solo en esa época del año se ve tanta gente reunida. Y siento lástima por ellos. Sigo caminando, y veo a un indigente. Se acurruca contra una pared. Tiene frío, y la lluvia lo moja. Me saco mi abrigo y lo cubro con él. El levanta la cabeza, e intercambiamos miradas. No dice nada, ¿qué puede decir quien no tiene nada, y recibe algo de otro que no tiene nada? Todo está en los ojos. Puede leer en mis ojos. o me queda nada.

Sigo mi camino, y veo un callejón. Entro, y ahí lo veo. Mi Obra Maestra, tirada en un tacho de basura. La voy a tomar, y alguien se me adelanta. Una señora de aspecto decrépito me mira desafiante, mientras que sostiene con sus manos mi preciada Obra Maestra. Recuerdo los pesos. Meto mis manos en mis bolsillos y encuentro un arma. Me enojo conmigo mismo por poseerla. Saco los pesos y se los ofrezco a cambio de mi tesoro. La señora acepta la transacción emocional, y se retira con su botín. El alma me volvió al cuerpo, y ella me mirará por el resto de mis días.

Atrás mio, siento pasos en la lluvia. Me doy vuelta, y veo a un ladrón. Exige mi obra, y me niego. Saca un cuchillo, y yo saco mi arma. El se asusta, y sale corriendo. Miro mi arma, y puedo ver en ella algo terrible. El miedo. Ese miedo que todos sentimos. A la soledad, a la muerte, a la enfermedad, al dolor. Todo es miedo. Pero aún así, seguimos caminando. Yo había decidido seguir mi camino, pero mi Obra Maestra me volvió al carril de la soledad. Lucho contra eso, pero me es imposible. Sería como traicionar el recuerdo de ella. Siento como el corazón me palpita, y recuerdo mis días en casa con ella. Lo recuerdo. Pero ya es deasiado tarde. Llegué a la puerta de mi casa. Debo entrar.

Veo el cuadro, y la tela mojada me devuelve la mirada. Es solo un retrato de un amor que la muerte se llevo. Cuesta creer que se halla ido. Pero se fué. Mi Obra Maestra está en mis manos, esperando. Al tocar la tela, no puedo sentir su piel tbia, solo el frío y mojado óleo. No puedo leer sus ojos mas de los que puedo leerlos de una fotografía. Y vuevo a llorar. Las gotas de lluvia van haciéndose cada vez mas finas, hasta que para de llover. Aún caen gotas en el suelo, sobre el óleo, sobre mis mejillas. No puedo evitar volver a llorar. Nuevamente, la he perdido.

Saco el arma de mi bolsillo. El frío metal predice lo que me espera. Toqueteo el arma, como investigando que será lo que acabará con mi vida. Dejo el cuadro contra la puerta. Ella me mira por última vez. Cierro los ojos, y disparo tres veces. Chau, mi amor. Espero que puedas perdonarme.

Los tres disparos dieron de lleno en su rostro. El cuadro está destrozado. Mi Obra Maestra no será admirada por nadie. Yo la destruí. Tiro el arma al lado del cuadro destrozado, y sigo caminando por la calle. Esa fué a última vez que la perdí. A ella, y a mi Obra Maestra. La lluvia sigue cayendo, pese a que ninguna nube tapa la luna llena. Las lágrimas caen sobre mis zapatos, purgando lo poco que quedaba de ese antiguo yo, que se levantaba para admirar su Obra Maestra y se acostaba para mañana volver a hacerlo. Mis manos ya no son mis manos. Mi cuerpo ya no es mi cuerpo. Mi alma ya no es mi alma. Mientras que las últimas lágrimas caen sobre mis mejillas, recuerdo su mirada. Y me estremezco.

Ese momento

noreply@blogger.com (Facundo) — Wed, 04 Mar 2009 02:23:00 +0000

Ya no recuerdo la razón que hizo separarnos. Tal vez me obligué a olvidarla. Aún así, no necesito recordarla.No quiero tratar de arreglar lo que tal vez puedo arreglar. No necesito mil años a tu lado. Solo necesito una palabra más, una respuesta tuya. No pido más, porque no lo necesito. Si ese es tu deseo, dime la razón. Pero no creas que la pido para entender lo que pasó, y tal vez darme cuenta como lo olvidé. No, no lo necesito. Solo es una excusa para volverte a oír. No necesito mas. No necesito besarte, ni siquiera verte a los ojos una vez mas. No, solo necesito saber si aún sigues siendo tu misma, si aún sigues siendo aquella que eras antes de olvidar un porqué que no necesita ser recordado.
La curiosidad es asombrosa. No es un objeto, tan solo es un impulso, o solo una excusa. Por curiosidad, nos olvidamos del peligro hasta que se vuelve inminente. ¿En qué me beneficiaría la curiosidad del saber, cuando hay tantos secretos que sostienen al mundo y nos mantienen bajo un techo teniendo una almohada con nuestro nombre? ¿De qué nos sirve saber secretos de conspiraciones y guerras, de seres extraterrestres cuando ni siquiera sabemos que otras asombrosas culturas están conviviendo y luchando contra el exterminio de la globalización? De nada. Solo nos hará asombrarnos de lo que no sabíamos, y nos preguntamos si los demás lo saben. Luego nos sentimos bien porque creemos saber lo que habita en el mundo, cuando ni siquiera sabemos si adoran a un dios benévolo o a un dios hambriento de sacrificios. Por eso mismo, no quiero saber el porqué. No quiero recordarlo. No lo necesito, tu estás ahi, y yo aquí. Eso es lo que se, y eso es lo que me basta saber.
Pero hay algo que si me intriga. ¿Y tú? ¿Qué piensas tú? ¿No extrañas aunque sea un segundo pasado antes del momento que olvidé? Tal vez a ti te pasa lo mismo que a mi. Puede que si. Aun así, ¿Qué importa? Tu estás aquí, y yo ahí. El leer esto te hace trasladarte a un espacio donde el tiempo es medido por los latidos de tu corazón, y la razón de dirección no existe.
Ahora, me despido. Tal vez nunca te llegue esta botella, porque el océano es inmenso. Ni hablar que con el calentamiento global, está creciendo cada vez más. Aún asi, no me interesa. Algún día llegará. Ni la muerte me impedirá dejar de quererte. Aunque olvide el momento en que todo terminó, aún recordaré el día en que todo empezó. Y con esome basta.

Mi Hobby

noreply@blogger.com (Facundo) — Sat, 07 Feb 2009 03:53:00 +0000

Estoy decepcionado. ¿De quién, qué, o qué tanto? No importa. Solo estoy decepcionado.No tengo motivos para estarlo. Estoy disfrutando de unas buenas vacaciones. No se si merecidas. Eso nunca lo sabré. Tampoco se si estuve verdaderamente de vacaciones. Porque, después de todo, ¿qué son las vacaciones? ¿Secuestrar a la rutina? ¿Creer que no existe nada que te afecte, al menos por un tiempo? ¿No pensar? Ahi está mi problema. Soy un despistado. Siempre lo fuí. Mi entretenimiento es pensar, imaginar situaciones. No llegando al punto de la demencia. Solo imaginar cosas en un marco real. Pequeñas situaciones que podrían pasar. No existe la ciencia ficción en esas situaciones.

Pero pese a todo, mi problema no es ese entretenimiento. Mi problema es que lo hago intuitivamente. No pienso "Oh, ahora pensaré que pasaría si los científicos abren la verdadera caja de Pandora. Aquella que ni el poder del átomo ni la destrucción de la muerte roja encierra." Lo hago intuitivamente a toda hora. En este momento no, porque estoy concentrado. Me gusta escribir, y me es fácil centrarme en lo que quiero decir.

A veces entrevero mucho al lector. Eso hace que abandone su cruzada para la comprensión de mis textos. Por eso, lo diré claro. Estoy decepcionado. Esta especie de hobby que tanto me gusta acabará costándome la atención del mundo. Algún dia me matará. Suena paranoico,pero no le tengo miedo. Obviamente, como todo ser humano me esmero por sobrevivir. Los suicidas tampoco desean morir, pero ven el suicidio como la solución mas fácil a sus problemas. Solo digo que la inmortalidad es mucho más macabra que la muerte.

He tocado varios puntos en mi relato. Ese es mi objetivo. Porque de eso estoy desilusionado. he tratado de tomar vacaciones de este Hobby. Dejar de pensar. ¿Que sentido tiene, si me hace feliz? Ese es el problema. Repensar algunas cosas siempre es más inútil. Como el proverbio griego: "mientras que el cobarde duda, el valiente va, triunfa y vuelve". Por eso, debo parar este hobby. El viejo Carpe Díem se está perdiendo en mi. Ese empeño que le ponía a usar al pasado solo cuando lo necesite está siendo reemplazado. Por eso estoy decepcionado. Lo he vuelto a hacer. Lo predije, ya lo sabía. Te he mareado, lector. No pido disculpas, no las necesito. Tu, lector de rostro desconocido, te has asomado sin que yo te avisase. Eso para mi vale mas que tus disculpas. Por eso, te digo gracias.

Cuando la carne se convierte en voluntad

noreply@blogger.com (Facundo) — Fri, 19 Dec 2008 14:18:00 +0000

Me sentía en un estado de ebriedad. ¿Viste? Meto palabras lindas, y todo el texto parece que va a dar a algo pensativo. Pero no, me siento borracho por eso. Sangre por todos lados, y yo lo disfruto como si las balas nunca se acabaran, y los cargadores en mi bolsillo sean infinitos...

Todo lo que se interponga es un blanco. Todo esto es hermoso. Creen que me vencerán, pero alguien que ha perdido todo no puede perder mas. No, no podrán conmigo. Aunque me maten, solo me harían un favor. Acabare con estos malditos que me cagaron la vida. No porque este bien, o por hacer un lugar mejor, o por venganza. No, simplemente para que antes de morir vean que hay personas que no pueden ser derrotadas. Esas personas están sobre la misma ley que el hombre creó para el orden, y el caos la compró. Esos hombres y mujeres que, con su voluntad de hierro, pueden destruirse a si mismos. Son capaces hasta de asesinar a su propia familia, para protegerlos de las garras de la tortura y la violación. Si, esas personas son las que mas fáciles pueden tocarse, porque ellos siempre pegan mas fuerte.

Por eso, mataron a mi familia solo para darme un mensaje. Yo les daré mi mensaje, malditos. El mismo gobierno esta corrupto, guardaban escopetas bajo su escritorio, y en el sótano vendían drogas. Ja! Que gracia. Un gobierno que lucho contra las drogas, termino presa de las mismas. La droga del dinero los consumió... Y ahora yo tengo la cura. Sangre por todos lados, sangre sucia, corrupta. No siento nada, ni satisfaccion ni remordimiento. Soy un hombre con voluntad, una voluntad que puede construir un edificio solo, desde sus cimientos hasta su techo. Puedo nadar a mar abierto, aunque sepa que moriría en el intento. Saltar un precipicio, o dormir entre escorpiones venenosos. La voluntad que me envuelve me hace forjar el mundo. Mis emociones se fueron con mi familia. Ya solo estoy para responder el mensaje. Yo, y mi amada AK-47, testimonio de la Guerra Fría, testimonio de un choque de ideas. Yo, con mi AK-47, con un mundo, solo necesito mi voluntad. Destruyo sus vidas, sus hogares, sus negocios. Los borraré de la faz de la tierra. Ah, uno con una Magnum. Impresionante. Quien será mas rápido? Mi hombro vuela, pero su cabeza estalla. Sangre y violencia por todos lados. Yo que odié la violencia, ahora la reclamo, por mi voluntad. No extraño mi hombro, pero si el sostener el mango de mi arma. No importa, mi voluntad hace que la sostenga solo con una mano. Mi voluntad... Hasta donde me llevará mi voluntad?

Hombres uniformados se acercan, y me apuntan. Mis oídos están sordos por el sonar de las balas, y ellos responden. Yo, detrás de la pared, alimento su suelo con su sangre. Ellos reclaman la mía. No son ejecutivos, ni negociadores. Solo matones, ese es su trabajo. Por un momento dudo. Siempre creí que las armas deberían estar en exposiciones en museos o colecciones privadas. En cacerías deportivas o tiro al blanco. Ahora dudo de mi voluntad. ¿Será que no es mi voluntad, sino mi instinto lo que hace eso? No, el instinto siente, tiene sentimientos que harían vomitar a cualquier persona. No, no es instinto. Entonces, ¿que siento en este momento? Mi voluntad hace que camine sobre su sangre, que siga avanzando hasta el intocable, el que personalmente hizo la llamada para la ejecución de mi familia. "El levantamiento en armas y la revolución no son la solución", "el pacifismo y la evolución son la respuesta", "quienes saben gobernar deben gobernar, la democracia solo dice quien es el que pudo acarrear mas votantes a las urnas"... Así pensaba yo, pero ahora no pienso. Solo mato, yo, que solo las coleccionaba, pase a adoptar esta hermosa AK-47 como mi brazo, como si fuera parte de mi cuerpo, y de mi voluntad.

Ahí esta, el sonriendo. Atrás de un vidrio. Me dispongo a terminar una etapa de mi trabajo. Vidrios blindados. El sonríe... sonríe. Esta fumando, mientras que yo nunca he tocado un cigarro. Tiene un whisky en la mano, cuando yo solo prefiero la grappamiel, el whisky del campo. Sonríe..., porque sabe que es intocable. ¿Intocable? Pondré a prueba ese título. Nada es eterno. Tranco la puerta con llave, y me siento. Lo miro fijo, en una habitación sin nada. El me mira, y exagera una carcajada. ¿Cuantas familias habrían temblado con esa muestra de malicia y alegría, de regocijo y triunfo? El también es un hombre de voluntad. Permitió que todos esos murieran, en su nombre. Pero no..., me equivoco. No tiene una voluntad como la mía. Es simplemente cobarde... Ahora oiremos al cerdo chillar.

Tomo la estufa a gas que hay al lado. La apago. Saco el tapón del gas, y dejo que libremente ande por el lugar. Salgo por la puerta, trancándola luego de pasar. Saco mi querido Zippo. Lo lanzo prendido bajo la rendija de la puerta. No cabe, pero el gas ya había empezado a salir. Una llamarada del infierno sale por debajo de la puerta, pero la puerta no se quema. Es anti-incendios. Lo supuse. Entro, y sigue sonriendo. Disparo, donde el vidrio está mas rojo. El vidrio vuela en mil pedazos, y el cerdo comenzó a chillar. Disfruto del momento, y apunto. Una bala silencia al cerdo. Me derrumbo. Y ahora? Que hacen los hombres con voluntad? Que hacen los hombres sin sentimientos? Misión cumplida. Cambio y fuera. ¡¡¡¡¡Ya voy familia!!!!!

El reporte policial dijo que un hombre asesino a sangre fría a todas las personas de un edificio. Una oficinista que había entrado como empleada el primer día dijo que sintió disparos, y de repente, todo el mundo tenia armas en sus manos. Una compañera dijo "sabia que antes de jubilarme llegaría este momento. Maldición, hay que hacer callar a este bastardo". Nunca creyó que eso ocurriría en ese pulcro y respetado lugar. Se descubrieron los laboratorios de drogas, y toda la corrupción salio a luz. Ese misterioso asesino retrasó al crimen organizado en un año de trabajo. Corto una cabeza, pero los demás se disputaron el lugar de quien acabó de morir. Eso llevo a una guerra interna, que termino en una red de traiciones y soplones. La mayoría de las organizaciones criminales cayó.

Nunca nadie supo quien fue el hombre. Su rostro deformado, sus dientes totalmente destruidos, sus restos quemados... No quedó nada de él. Muchos sacaron especulaciones, unas absurdas y otras no tanto. Pero ese último piso quedó totalmente destruido. Solo el testimonio de la nueva administrativa. Nadie supo el porque de ese acto de violencia extrema. El asesino fue enterrado por personas comunes y corrientes. Lo enterraron en un cementerio, pero con una placa sin nombres. Una gran palabra, en letras grandes y doradas, decía "Gracias". Bajo esas letras, un epitafio en letras negras. "Agradecidos las personas comunes que habían olvidado que los poderosos son poderosos porque los vemos como poderosos". La tumba tubo miles de flores, y el cajón fue llevado por hasta seis personas.

Un niño le pregunto a su madre por que le hacían eso a un asesino que mató a tanta gente. La madre, quien estaba buscando trabajo por haber quedado desocupada luego de que un loco matara a todos sus compañeros de trabajo, le respondió a su hijo, con lágrimas en los ojos. "Este desconocido no fue un asesino. Este desconocido fue un hombre sin remordimientos. Hijo, yo escuche eso en la oficina, pero no hice nada. Ese hombre combaría al mundo, pero ninguno de mis compañeros quería que cambie. No se lo digas a nadie, pero el no fue un asesino. El no sufrió ni disfruto esa matanza, sino no se hubiera suicidado. El solo quiso demostrar que nadie es intocable, por lo que nadie debe hacer lo que las víctimas hicieron. Hijo, que te quede claro algo. Hoy el mundo ha comenzado a cambiar. Ese hombre se sacrifico para que eso pasara. Si digo su nombre, el símbolo de todo eso desaparecerá, y será simplemente un hombre. Pero el, así, con un Gracias en la tumba, se convirtió en símbolo de lo que esta por venir. Agradécele tu también hijo. Gracias a el, tu tendrás un futuro mejor que el pasado que yo viví. Agradecele, aunque no entiendas nada de lo que digo. Agradecele!"

Nota Nueva

noreply@blogger.com (Facundo) — Mon, 10 Nov 2008 00:23:00 +0000

Si, llegue hasta aqui. Tal vez seria demasiado arriesgado, dado que es mi primera experiencia con este servicio, al cual gracias a la Rolin Ston ya conozco desde el punto de vista de sus objetivos, sus denuncias por venta de datos personales de usuarios a inescrupulosas empresas multinacionales de productos de consumo y sus "lios maritales", nombre a lo que le doy el del quilombo de "¿quien fue el que invento esta maravilla que gana millones?"

Si, llegue hasta aqui. Ya agrege a un par de amigos, gracias al msn. Quisiera decir "hice un par de test", pero la verdad, no termine ninguno de los tres. A decir verdad, termine el primero, pero fue una pelotudez. Salto como que soy un psicotico, solo porque las respuestas,a las que estaba obligado a responder, me dejaba ver como eso. Me cazo los auriculares y siento el sonido del metal al volumen que mis timpanos resistan. Tal vez esa sea la causa de mi sordera, solo que esta se da desde antes siquiera de empezar a escuchar musica, inclusive desde antes de eso, cuando escuchaba cumbia. Mas antes de eso, no oia bien. Pero eso no lleva al caso.

La cosa es que lo siguiente era "que personaje soy de Dragon Ball" Me interesa esa serie, y me parecio un abuena idea hacerla. Ninguna de las primeras corresponde a mi, o sea, que haces cuando llegas a tu casa, y las opciones iban desde mirar porno hasta directamente ser un ácaro chupasangre de la casa de un amigo. O sea, no habia una opcion como la gente, como "me baño" o "prendo la TV". Habia una opcion, estudiar, esa es la mas acercada a la realidad. ¿A quien quiero engañar? Yo, si llego a casa,lo ultimo que hago es estudiar no bien llego.Por lo menos me lavo la cara, o como algo, o trato de distraerme. A no ser que sea un universitario trabajador full-time que duerme mientras que trabaja de sereno en una bodega donde el despertador son los tiros que tiran en el barrio al amanecer, no creo que marque esa opcion. Anda a saber, cada loco con su locura.

Asi que cerre la ventana, y me fije la tercera encuesta que me invitaron. Como es mi peorsonalidad. Ni siquiera lo hice, no se, me saco las ganas esas dos. ¿Yo un Psicotico? Puedo ser un loco, hasta les acepto ampliamente rayado, ¿ pero psicotico?, ¿de esos que despiertan a los serenos que tienen que trabajar full-time? No, creo que anda algo mal.

Hasta aqui llega mi primera actividad legítima en Facebook. Espero no acostumbrarme. Y si me acostumbro, un vicio mas grande que el WoW no creo que sea. ¿O si?

Traidor...

noreply@blogger.com (Facundo) — Thu, 11 Sep 2008 05:56:00 +0000

¿Que es la traicion?

En la obra Mácbeth de William Shakespeare, hay un diálogo entre la Señora Mácduff y su hijo, quien le pregunta quien es un traidor

Ella le contesta que un traidor es alguien que jura y miente

Dante, en la divina comedia, dejaba claro que en lo personal el peor pecado es la traicion, pues le reservaba el último anillo del infierno, el mas reducido y mas tortuoso

Pero..., ¿para que sirve la traicion?

¿Nos sentimos mas inteligentes?¿Mejores que el traicionado?

¿O solo es la vileza humana de la avaricia?

¿O, tal vez, un error que no se resigna a aceptarse en silencio?

No se lo que es la traicion. Solo se que puedo imaginarmela como una señora que siempre esonde un cuchillo. Nunca lo usa. Pero llegado el momento,a veces el brillo del cuchillo rompe la confianza del traicionado

Es mas facil imaginarsela en la vida real. La traicion es solo ambicion, envidia, odio.

Nada mas. No tiene designos morales.Solo es una vieja y una daga. Pero llega cuando menos se la espera,y ahi comienza el espectaculo

La dama baila entre telas oscuras, ocultando sus intenciones. Y cuando menos lo esperas, algo rojo sale de tu pecho. Y muere. La confianza muere lentamente, hasta desangrarse por completo

A vos, lector intrepido que te aventuraste a leer todo el relato, te agradezco de verdad. Puedes dejar una opinion sobre el mismo, o solo deja tu sonrisa frente a estas letras que son tuyas, pues te las regalo

Gracias!!

PD:
Cancion: Traidor
Banda: Lujuria

En el fango del Rock&Roll
Un día te encontré.
Me contaste tu religión
Sobre el mal y el bien.

Oculto tras una sonrisa
Me manejaste a tu interés,
Tan sólo te mueve la envidia
Ya no hay nadie que se te fiel,
No, y yo no te ayudaré.
Te subiste en un pedestal
Como si fueras un rey;
No tuviste cuidado al andar y te has caído de él.

Jugabas con fuego y perdiste:
Las llamas quemarán tu piel.
No puedo olvidar lo que hiciste
Ya no hay nadie que te sea fiel,
No, y yo no te ayudaré.
Traidor, nadie caerá en tu red
Traidor ya no tienes el poder.

La logica de los juegos

noreply@blogger.com (Facundo) — Mon, 08 Sep 2008 01:49:00 +0000

Mientras que juego, el juego me va diciendo que voy a perder en cualquier momento. No por algo en especial. El juego solo quiere hacerme disfrutar el juego. Un juego con vidas infinitas no es juego, es trampa, aburrimiento y desequilibrio. Un juego imposible es el que hace que cuando lo jugas, cuanto mas resistas mejor te sientes, por mas que mueras. Aunque pierdas, te das cuenta que resististe, y te gratificas con tus segundos jugados, sin lamentarte tu perdida. Entonces, un buen juego es asi: dificil por naturaleza, pero despues que le agarras la mano podes llegar a cumplir todos tus objetivos.

Aunque nunca cumplas todos los objetivos, te sentis bien por haber hecho lo que pudiste, no lo que has hecho con elmenor esfuerzo. Claro, como en todo juego, hay tramposos. Esos que quieren cumplir sus objetivos con medios no aprobados por los mismos jugadores. o son vidas infinitas, pues no se busca la inmortalidad.

En todo caso, hay juegos que actuan sobre las personas de tal forma que su maximo fin es tener elmejor puntaje y ser famosos por encabezar la lista de puntuaciones, alavista de todo el mundo. O tambien estan los que quieren llegar a la cabeza de la lista solo para superarse a si mismos, y poner, en vez de sunombre, solo AAA. Ellos lograron su objetivo. Pero nunca es tarde, y hasta que se le acaben lasfuchas, seguira jugando para asi superarse a si mismo.

Entonces, puedo decir que los juegos son como la vida. Lo emocionante de la vida no es cumplir todos los objetivos de la pantalla, sino sobrevivir en la pantalla solo para divertirte. ¿De que sirve tener vidas infinitas si todas son a cuesta de tortuosas y aburridas estupideces?

Asi que la vida es un juego. Pero un juego en que solo tenes una oportunidad para jugarla. Y un juego en que si no haces amigos, la tabla de puntuaciones no tiene importancia.

Entonces, si la vida es un juego, mañana puede ser tu Game Over. Tal vez pasado, o tal vez el año que viene. Solo tenes que estar seguro de una cosa: disfrutar del juego cada segundo hasta que llegue el Game Over

El espejo

noreply@blogger.com (Facundo) — Tue, 02 Sep 2008 17:47:00 +0000

Mienteme

Necesito que me mientas

Siento un gran dolor en mis organos, me los arrancaria del pecho. Por eso, mienteme para salvarme. Se que lo que digas es mentira. Yo miro, yo siento, me doy cuenta de todo. Se mucho mas que vos, pues yo soy cientos y tu un insignificante gusano. Por eso, mienteme. Dime que vivo mal, que vivo bien. Dime que aquel diferente es el culpable, y que el vecino no me robo la radio. Mirame, al los ojos, y dime que yo la mate.

Dimelo por favor, que este cancer tiene solucion. Dime que ese papel que ayer tire, mañana no intoxicara a un pobre ser

Necesito saberlo. Dime que sobrevivire, que morire mañana. ¡Dimelo, no tardes! Demasiado temprano sera mañana para que me digas que ayer morire. Dime que todo esto tiene arreglo, y que mañana el mundo se destruira. Dime que la cagada que hoy me mande, mañana explotara con todo este mundo. ¡O mejor, no me lo digas!

Asi podre seguir matando sin temor a qe mañana igual morire

Asi podre seguir ensuciando si temor a que mañana eso sera el culpable de mi muerte

Asi podre seguir muriendo sin darme cuenta que lo que me mato no fue el sida que tengo ni el cancer. Que solo por un caño blanco de fuego he muerto.

Asi podre seguir mintendote pobre iluso, asi mañana podras ser heroe de los que merecian morir. Asi, mañana me salvaras, y seguire mintiendote

Mienteme pobre iluso, no tardes. ¡Mienteme! Asi puedo seguir mintiendote

La llamada de mi raza

noreply@blogger.com (Facundo) — Sun, 10 Aug 2008 07:47:00 +0000

Mi raza me llama, desde adentro mio. Me obliga a hacerse oir, y yo la ignoro. Me dice:"vuelve, tu nos perteneces, todos nos pertenecen." Y me asusto, del poder que las voces tienen. Entonces, decidi investigar.

Parece que mi raza no es la blanca, ni la india, ni la china, y menos la negra. Mi raza no se ve, ni se identifica, porque es todo y nada, es blanco y negro, es un rio congelado por las llamas del mundo. Mi raza es la humana. Mi piel ya no importa: eso son convenciones humanas, estupidas, para mi gusto.

¿Que me diferencia de un negro, que tiene un pasado de tribus y caza de animales salvajes?¿Que me diferencia de un japonés proveniente de una familia bendecida por el emperador hace eones, cuando un miembro salvo al emperador de la muerte?¿Que me diferencia de un colonizador que mato a los indios con tal de enriquecerse?¿Que me diferencia de un asesino musulmán, un chino guerrillero o un bolchevique del 17?

Nada. Todos somos entrañas, genitales, estomagos. Todos tenemos dos ojos, sangre roja, que nos llama. Todos sabemos pensar, o tal vez podemos aunque no ejerzamos. Todos podemos matar porque si, comer sin hambre, tomar sin sed, hablar sin tener nada que decir.

Pero algo nos diferencia. Por mas que podamos entendernos, ¿que nos hace diferentes?

La justicia es "lo igual a los iguales y lo diferente a los diferentes". ¿Soy justo?¿Quien soy yo para ensar mal de alguien que sale de un reformatorio?No soy nada. Mañana mato a uno sin querer, caigo ahi, y meconverti en lo que prejuicie

¿Existe la justicia?No lo se.Mi raza me grita, me quema, me hace correr, saltar, amar, pegar, patear, insultar y volver a correr. Huir, necesito huir. ¿Lo necesito? Mi mente me dice que si. ¿Cuando obedeci mi mente? Cuando obedezco mi intuicion, buenas cosas pasan. ¿Por que no me convierto en un intuicionario? Simplemente, porque no soy un animal. Soty un humano. Pienso, razono, y analizo. Eso se hacer, eso me enseñaron.

Se hace cada vez mas fuerte. Quema mis venas, siento mi rostro prenderse fuego. No aguanto. Me paro y salto un rato. No me satisface. Necesito una respuesta. ¿Como atender ese llamado?Es imposible. Mi sagre me quema nuevamente, me pongo rojo nuevamente, y nuevamente me averguenzo de no saber la respuesta. Mi razonamiento no da mas, no puedo mas. Necesito razonar para ser humano, pero necesito no razonar para serlo

Mi raza me llama a gritos. ¿desde donde? Cientos, miles me acompañan, y yo a ellos. No se que es esto, pero siento que no puedo evitarlo. Necesito una guia, un mapa, algo que me diga que es este llamado

¿Sera que todo esto es solo una ilusion? ¿Seremos animales nomas? ¿Seremos maquinas razonables? Mi mitad derecha del cerebro arde. Controla mi creatividad, y se esta incendiando. Mi sangre es un rio de lava dentro mio. De a poco, una luz aparece. Esa luz se funde conmigo, y mi sangre yano esta: volvio a su lugar.

Despierto, y me doy cuenta que aun me llaa mi sangre. ¿que hago? Solo pienso en correr. ¿solo? Si, porque es mi sangre la que se incendia. Necesito correr, cansarme, sudar, sudar mucho. Devorar distancia con mis pies, liberarme del peso de la vida. Necesito correr, sin parar, hasta que el cansancio sea mi paga. Necesito correr mucho.

¿Es correcto eso?¿De que serviria? Solo para liberarme de una jaula que nunca tuve. Vi la estaca donde no estaba, pero igual me quede como si estubiese amarrado a ella. Y me jode. Pero mi raza me llama, y no se contestar

¿Para que contestar?No necesito a mi raza.No estaba alli cuando murio mi tio, ni cuando murio un amigo. No estaba alli cuando pude razonar pro mi mismo, ni cuando aprendi a escuchar antes de aprender a hablar. No estaba alli cuandome cree un blog,. despues un fotolog, y despues, una cuenta enel World of Warcraft. Tampoco cuando mi msn se abrio, hace unos años. Tampoco cuando aprendi a pescar, cuando era chico, ni cuando, arrastrado por el paisa, aprendi a jugar al basket.No estaba cuandoentre a DNL, ni a LVD, ni a Showtime. Nunca me llamo. Pero ahora lo hace. Y me pide que diga todas estas estupideces, para rellenar espacio, y saber si en verdad leiste todo esto. Si lo leiste, declaralo en un comment, porque en verdad te interesa leer las incoherencias que digo. Mereces un premio

Pero aun, mi raza me llama...

La vida es sueño

noreply@blogger.com (Facundo) — Wed, 06 Aug 2008 03:18:00 +0000

No se si es verdad todo esto. Solo veo, toco, huelo, oigo y gusto mi entorno. Lo asocio con lo que los demas vieron, y catalogaron. Los demas..., siempre los demas. El mundo, esta sociedad, mi familia, yo. Todo es jerarquia, para que todo nos entendamos. Siempr esta presente, desde antes siquiera de nacer la historia. Acciones que desde antes de existir la razon crearon nuestro futuro, dieron lugar a millones de posibilidades. De todas esas, naci yo, naciste vos. Aún se imaginan universos paralelos, donde los primates no habian bajado de los arboles. Otro en donde Galileo fue poeta, y miro las estrellas con ansia, ansia que nunca seria saciada, donde Arturo no alegraria las tardes de los lectores ingleses, otro donde nunca existio la letra ñ, y otro donde una mariposa mezclada con un safari temporal hacen que un cliente pierda la vida por el sonido de un trueno.

De todas estas posibilidades, elegimos siempre aguna, sin darnos cuenta. Elegis el cancer aquel dia que aceptaste una pitada, elegis morir el dia en que elegiste usar ese campión de suela resvalosa, y pisaste mal el cordon. Elegis tener hijos cuando no usaste condon. Elegiste todo lo que te paso, pero sin darte cuenta.Si hubieras conocido tu futuro, podrias elegir normalmente, pero vas a ciegas, tratando de llegar a una puerta por un camino que esta marcado debilmente pero que no sabes si es liso, escarpado o asfaltado.

Aun, sigo sin saber si todo esto es real, o mi imaginacion juega con mis sentidos. ¿Como se que no me gusta comer mierda? ¿Como se que el meado no es consumible? No me gusta su olor ni su aspecto. ¿Eso lo hace inconsumible? ¿Sera un sueño todo esto, y la muerte es el sobresalto que nos hace despertar de una pesadilla? ¿En serio sigo vivo, o esto es en consecuencia que cuando muerto, el tiempo pierde sentido y sigo viviendo un segundo hasta tener 80 años? Solo espero que este sueño dure 70 años, asi podre cumplir mi objetivo.

Lo que soy frente a lo que ves

noreply@blogger.com (Facundo) — Wed, 16 Jul 2008 04:24:00 +0000

Me pregunto que hubiera pasado si las cosas no ocurriesen como ocurrieron. Ahora seria un cheto que no sabe nada de la vida. Sigo sin saber nada de la vida, pero por lo menos no soy cheto. Desconoceria la música, o estilos de vida alternativos. Desconoceria las idealogias, solo serian algo para estudiar, pero nunca para opinar o sacar mas alla del aula.

Me pregunto que hubiese sido de mi vida si no hubiese abandonado mis miedos y haberme enfrentado al dragon. Luego de ue me derroto, aprendi mucho mas de esa batalla luego de perderla que ganandola. Todo esto que siento es por eso. Gracias al dragon, que em destrozo, que me tubo en agonia, pude transformarme en "esto". Esto, que tiene alma y mente propia, que siente repulsion por la moda, que se averguenza de no tener que trabajar por estar en una buen posicion economica, fruto de una herencia de trabajo de décadas. No seria este tipo que no teme a decir la verdad, mientras que esta no afecte a otros. Este tipo que parece un gil, un pancho, un incoherente. Un infeliz que no puede opinar de nada porque no sabe lo que es tener hambre, que vivio en un rancho cuando no tubo conciencia, pero pudo vivir en una gran casa en su adolescencia, este gordo gil que no sabe nada, que se hace el intelectual pero de seguro es como un porteño: habla hasta por los codos sin saber nada. Este que se las tira de bueno, pero debe ser terrible turro hijoe'puta que de seguro te pisaria la cabeza. Este, que lee harry potter y juega juegos raros, se comporta como estupido y parece un niño crecido, este gil que seguro se pasa veinte horas al dia en la computadora sin comer ni dormir, que seguro no sabe nada de musica, ni de nada, este, que tiene pinta de hacker, pero no, es un infeliz, ¿hacker el? soñas. Este, que se las tira de bueno, seguro es un gil al que cualquiera puede pasarle por arriba. Seguro no sabe nada de la vida, ni de idealogias politicas, ni de musica, ni de historia, ni de deportes, ni de computadoras. Si es un pobre gil, ¿no te das cuenta?

Si, soy todo eso que dicen. Lo soy. ¿Saben por que?Porque yo soy lo que ustedes piensen de mi, porque mi imagen es lo que ustedes ven en mi. Si ven todo eso en mi, soy asi. Lo admito.

Solo dejenmen decirles algo: me importa tres rabanos lo que piensen de mi. Ustedes no em dan de comer, asi que sigan en sus rutinas estupidas que llegaran a seguir siendo esclavos de este sistema y del otro, y del otro. Son todos lo mismo, porque todos permiten la corrupcion. ¿No se dan cuenta? Soy esclavo, y ustedes tambien. Trabajamos hasta que alguna vez morimos. Es lo que elegimos. Alguien tiene que trabajar. Ellos tambien lo hicieron, pero se avivaron y listo. La corrupcio esta en todos lados. Poco a poco empieza a caer, como empiezan a caer los mitos del gordo gil que anda con una agenda negra para arriba y para abajo, escribienddo quien sabe que.

Ah, y lo mas importante: el gordo gil se hace el escritor

Y yo solo odiaba Bailando por un Sueño por la falsedad que promovia...

noreply@blogger.com (Facundo) — Mon, 30 Jun 2008 04:10:00 +0000

¿BAILANDO POR UN SUEÑO? (el de Marcelo Tinelli).
Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.
Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras.
¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?
¿Saben que es 'Trafipan 2000'?
Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.
Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.
La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche,Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.
'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.

Amigos: envío este mail para que ustedes también colaboren en la
difusión de las cosas que suceden y que los medios de comunicación
tapan.... Los medios alternativos (radio, diarios zonales) lo están
haciendo, entonces es la labor nuestra sumarnos
ante el silencio de los medios oficiales.
Lic. Marisa Burlastegui
Universidad Nacional de Mar del Plata
Favor de reenviar!!!!!!!

Breve muestra del daño de la guerra en un pueblo que nunca habia visto la capacidad humana de hacerle daño a un individuo de su misma especie

noreply@blogger.com (Facundo) — Mon, 23 Jun 2008 02:14:00 +0000

Un hombre cualquiera. Su vida era normal, su forma de pensar iba emparejada con el tiempo en que vivía. Sis amigos eran normales tambien, porque pensaban como el. Su entorno era común. No tenia muchos colores, pero no todo era blanco y negro. Parecía que su misma existencia era alejada de el mundo, inclusive a 20 kilómetros de ahi, donde en ese momento se libraba el mayor genocidio jamás creido. Claro, las barreras separaban esas mentes de la verdad: una gran bestia mansa que su pesopuede destruir los cimientos de la sociedad. Pero la verdad estaba oculta, puies pese a su peso y estatura, la verdad solo se muestra a quien la acepte. Pero estas personas no tenían cerca la verdad, solo tenían el aislamiento. Y eran felices, a su modo. Una vida sin complicaciones, donde se mataba para comer, se procreaba para subsistir y se practicaban costumbres normales para su tiempo y espacio.

Pero la verdad cayó de repente. No pudieron decidir si aceptarla o no, porque el mosntruo tocaba la puerta. Todo paso tan rapido, que creyeron que era un sueño. Personas llenas de sangre, pidiendo asilo, comida...

La guerra se había hecho conocer. La paz se acabó para los pobres hombres. Ya nada sería igual. Y la vida no pudo reclamar su vuelta. Los carniceros arrasaron con la pacífica cultura. Y su voz aún se oye, pero nosotros no la aceptamos. El monstruo sabe rugir, pero la decision de escucharlo esta en nosotros....

ESCUCHA EL BRAMIDO DE LA GUERRA!!!!!

Asi podrás audarla a morir en paz...

El pasado inmutable

noreply@blogger.com (Facundo) — Sat, 03 May 2008 20:05:00 +0000

Es tan inexplicable todo lo de esta historia, que me voy a dirigir como un completamente loco hablando de una incoherencia, antes de decir que lo vi todo en un charco. Vi el futuro. No hice preguntas, solo lo vi. Vi lo que pasaba, la historia de una persona cegada en su objetivo. Como un loco, hizo algo sin uso de la razón. Algo que cualquiera hubiera hecho, si la inteligencia le diera. Volver al pasado

Este tipo era tan inteligente, que sabia como estaba compuesto el tiempo y el espacio. Nadie sabe como, pero pudo viajar. Vio la realidad. Vio, en cuestion de segundos, toda una vida. Pasaron siglos, el vio muchas historias, pero el no era inmortal, era como si el fuiera invisible, un fantasma. Podia transportarse donde quisiera. No envejecia, pero iba donde queria. Podia detener el tiempo. Vivio todas las eras del mundo, hasta cuando el mundo fue naciendo. Vio las verdades de milenios. Pero `pudo volver en solo tres segundos. Vivio millones de años en tres segundos. Vio las mentiras que dijeron en la historia gracias a papeles falsos

Vio lo bueno y lo malo, vio su propia vida correr. Sus amigos morir, su esposa caer. Vio a su familia, y entendio su error. La ciecia fue su error. No tendria que haber heco eso, pero lo hizo. Por amor a la ciencia, invento ese virus que purficaria a los humanos. Pero fallo, y el virus muto, matando a muchas personas. Gran error. El virus mataria a otro mas fuerte, y asi la humanidad se salvaria del sida. Peromuto, y fue peor. Ahora, el ciuentifico nada puede hacer. ¿Por que? Porque ya esta muerto. En la muerte est el pasadoy el futuro, es cuando no podemos cambiar nuestro futuro con nuestro presente. Es cuando ya el juego termino, solo podemos ver los movimientos. Ya esta. El cientifico ya no puede hacer nada. Solo revovinar la cinta y ver la pelicula de nuevo sin filmarla. El tiempo ya no existe, el existe aun, mientras que pueda seguir pensando en su error...

Poema incompleto

noreply@blogger.com (Facundo) — Thu, 10 Apr 2008 15:26:00 +0000

Este es un poema incompleto que planee nunca sacar a luz. Pero hasta los poemas incompletos merecen la vida, por eso lo reformare con ideas aleatorias:

Hubo un tiempo en que hubiera bajado del cielo una estrella,
solo para que el mundo viera que se opacaba por tu belleza.

Hubo un tiempo en que tu eras el sol que alegraba mi día,
y tu falta de presencia la lluvia que mojaba mi día.

Hubo un tiempo en que al verte yo palidecía,
solo para luego ver tus ojos como me veían.

Hubo un tiempo en que la noche no existía,
porque tus ojos como estrellas la extinguía.

Hubo un tiempo en que de amor yo me moría,
y ese mismo amor mi vida a cada rato renacía

Hasta aca llega el poema incompleto. Las ideas aleatorias ahora llegaran en breve:

Pero el tiempo es pasado y el Hubo ya es Hay.
El ahora se impone, y el recuerdo se va.
Tu mirada me atrapa, ¡pero ya no más!

La vida continua, dice el locutor
mientras en su micrófono se oculta su temor
su hija muere lentamente en un hospital
y su hijo poco a poco se vuelve adicto al crack

Hasta la muerte las penas tendremos,
y mas tarde de lo que hicimos nos arrepentiremos.
Siempre un escoyo en el camino,
nos hará acordar de nuestro destino.

Pero no todo es pesimismo
en la vida hay cosas buenas
como la sonrisa de un niño
aun en la mitad de una guerra

No se me ocurre nada mas

Gracias a mi amiga carito por ayudarme un poco on su opinion

Bueno, pido perdon por mi ausencia, la cual no garantizo que halla terminado

Volvere a los blogs dentro de poco, tal vez en una hora, un dia, o una semana

Gracias por leerme...

El mundo detras de nuestras mentes

noreply@blogger.com (Facundo) — Sun, 16 Mar 2008 00:55:00 +0000

Los dos hombres habian caminado mucho. Solo eso importaba, porque la noche era tan apacible como estar cerca de una fogata en una noche despejada. Caminaban sin sentido, discutiendo sobre cosas inverosímiles, como monstruos mitológicos, bellas doncellas malditas y asesinos silenciosos sin rastro. Entonces, ocurrio algo extraordinario. Uno, en su total ignorancia, vio hacia el campo como se prendía fuego un árbol. Fue misterioso, en la mitad de la noche, en el medio de la nada, como un árbol era abrasado por las llamas como si hubiera caído un rayo de las nubes despejadas. El que parecía más calmado corrió a ver ese fuego para saber su origen, pero el que parecia más sorprendido por el suceso, corrió esperando algo mas extraordinario. Cuando llegaron, un anciano con la piel curtida y la cara de pensador estaba con los pies cruzados, recitando cosas incomprensibles. El anciano salió de la nada, porque la gran luz del árbol en llamas hacía notar a kilómetros su somnbría presencia. El anciano, de repente, abrió los ojos. Sus ojos eran penetrantes, comno si estubiera estudiándolos. Eran ojos de sabio, como su rostro indicaba. Entonces, el mas curioso pregunto lentamente si el había encendido el arbol, y el anciano no dijo nada. El mas serio preguntó de donde habia aparecido el, pero el anciano tampoco dijo nada. A la luz de las llamas, el anciano tenía apariencia fantasmal, por lo que los hombres se asustaron. El anciano pestañó dos veces, y señaló al árbol. Cuando vieron los hombres, habia un hueco en el, y dentro había algo que se quemaba. Recién ahi olieron el inconfundible olor a madera quemada, y un extraño olor que no percibían. Sintieron un ruido viniendo del arbol, como si los llamara. El anciano entonces se paró, dandoles la espalda. Metió la mano en el hueco, y sacó lo que parecía un niño. El niño no estaba quemado, ni lastimado, ni nada. Dormía placidamente, como si estubiera en la cuna más acolchonada del mundo. Los hombres lo tocaron, y de repente tubieron sueño, pero se contubieron. Entonces el anciano les dió una especie de hierba verde, y les dijo que tomando esto no recordarían nada. El mas fuerte respondio que quería recordar todo como estaba, pero el más débil dijo que era mejor no saber algunas cosas. Entonces el menor se acercó al árbol, y lo tocó. Lo soltó enseguida, pero no tenñía ninguna cicatriz. El árbol lo había hecho retroceder. El mayor se acerco al árbol, y lo tocó. Vió toda su vida correr sobre sus ojos, pero condiciones como el tiempo o el espacio no lo afectaron, porque cuando llegó a su muerte y vió como moriría, se soltó de golpe. Ahi mismo, tragó la hierba. Cuando despertaron, no sabian que hacían bajo un árbol en donde un rayo había dejado un hueco...

El mundo, un cajon de manzanas...

noreply@blogger.com (Facundo) — Tue, 26 Feb 2008 01:52:00 +0000

Conversando con una amiga, llegue a la conclusion que el mundo es un cajón de manzanas. Las hay de todoslos colores, tamaños, formas, variedades y razas. Ups, perdon. Especies de manzanas. Todas estan muertas, pero sus cadáveres sirven para alimentar la tierra en la que una vez se nutrieron. Pero si el mundo es un cajon de manzanas, deben haber manzanas que las inclemencias del tiempo y del espacio hacen pudrir. Algunas son atacadas por gusanos deboradores de corazones, que se comen lentamente su interior, hasta dejar solo manchones oscuros en su corteza y túneles viscosos dentro de ella.

Ahora: Las manzanas son apartadas de las demas,porque a la venta estan. Se separan las podridas, para venderlas a menor costo. Hasta ahora solo he habado de lo superficial que es un cajon de manzanas. Pero si las manzanas hablaran, solo dirian lo que las personas dicen ahora. Las manzanas sanas dirian que las manzanas podridas estan podridas y se compadecen porellas,pero por mas que intenten las sanas cambiar la condicion de las podridas, no podran hacerlo la mayoria de los casos. Las manzanas podridas son la mayoria, porque los gusanos van de manzana en manzana invadiendo y dejando crias. Las manzanas no tienen defensas contra los gusanos, solo el estar lejos de su influencia.

Pero mi teoria tien una falla: las personas saben razonar. Comienzan a hacerlo en su adolescencia, por eso la adolescencia esta asi: es la etapa que no importa nada de nada porque te mantienen tus padres y podes pensar lo que quieras e ir a defender esas ideas con tu forma de pensar. Pero hay personas, que desgraciadamente son la mayoria, que dejan entrar al gusano, porque no quieren luchar.Su cuerpo ya esta muerto, por lo que no sienten la amenaza del gusano. Por eso, la manzana podrida se encierra en su cajón, para cumplir el ciclo natural antes de lo previsto: a la basura con ella.

Pero la manzana sana lleva un recorridomucho mas largo antes de que su cadáver llegue a su destino. Pasa por cajones diferentes, madurando en su viaje por todos lados. Su mente descubrio algo mas que el gusano fácil. Rechaza siempore al gusano, ya que tiene pesticidas contra el, obtenido en sus viajes.

Asi, los gusanosos critican a lossanos por sus pesticidas exteriores, y los sanos critican a los gusanosos por su pudricion interior. Al final, ¿quien tiene razon?

Es facil criticar los pesticidas, pero los gusanos que nadie ve, que todo el mundo cree que son buenos, ¿no sonlo mismo?

Los gusanos dejan moretones oscuros, que los gusanosos muestran como una belleza, pero soloes una identificacion evidente de la pudricion que tienen dentro. Y asi, los sanos son en el exterior vennosos, pero estan limpios de elegir si quieren ser gusanosos como la mayoria, o ser sanos como la minoria. Pero los gusanosos no tienen marcha atras, porque a un cuerpo muerto no se le pueden regenerar todos los orificios viscozos en su interior, entonces no puede elegir.

Es asi señores, el mundo es una caja de manzanas. Cuidado con las manzanas que tienen un gusano dentro, pero que oculta los moretones para poder pertenecer a el grupo que cree mas correcto. Esas son las peores: cuidado con las manzanas caretas...

Sobre interpretaciones a la apurada

noreply@blogger.com (Facundo) — Sat, 16 Feb 2008 01:40:00 +0000

Facundo dijo...

No me habia quedado claro!

Tambien pense que habias tenido un hijo!

Mal yo, mal yo, cai en lo que odio mas,que confundan mis obras con la realidad. Son dos cosas distintas!

A veces llegan a parecerse,o hasta serreales, pero otras veces no parece el mensaje abstracto que trato de transmitir

Nada, iba a publicar esta molestia,pero no sabia como hacerlo. Ahora publicare en mi blog este mismo mensaje, mi querido Huayat. Si quieres, opina en mi blog

Saludos Huayat, que al fin te puedas encontrar con ese cachorrito que deseas tanto

6:19 PM

Lo prometido es deuda...

Escenas de la vida

noreply@blogger.com (Facundo) — Thu, 07 Feb 2008 02:10:00 +0000

¿Qué es la paz? se pregunta un niño que ha perdido un brazo por un coche bomba. ¿Que es la felicidad? se pregunta un avaro viejo que consume su vida en un sillón de terciopeo morado. ¿Que es la vida? se pregunta un filósofo que ya cuenta cuanto le queda de vida hasta que el cancer lo mate por completo.

Al otro lado del mundo, un niño llora, porque su muñeco se quemó entre el pasto por un incendio forestal. Y un anciano llora abrazado de su esposa bajo la tumba de su hijo, su único hijo, diciéndose para sus adentros "Los padres no deben enterrar a sus hijos..." Al ver esta escena, un enorme pájaro negro se lamenta, y vuela de árbol en árbol buscando su nido, quemado por un gran incendio. Solo encuentra unos pequeños rollitos acurrucados contra un nido caído. Se preparó para el vuelo que lo llevaria hasta su nuevo hogar. En el camino, un disparo termina su tormento, y cae al río. Un niño sonríe, viendo que tendra algo para llevar a su casa. Caundo llega a su casa, su padre le da una golpiza "no se debe matar pajaros solo para desperdiciarlos. Este pajaro no se puede comer" El niño llora contra un arbol, mientras se lamenta por no haber podido evitarlo. Y asi, se cierra un círculo necesario, para que los dos amigos no vuelvan a encender una fogata en el bosque, hasta que sus musculos hallan crecido y sus cerebros hallan razonado el bien y el mal.

Una mujer llora lentamente, al ver como su hijo no la mira mas a los ojos. Ella tampoco quiere ver esas horribles ojeras que se muestran en su rostro cada vez que vuelve a casa. Un disparo se oye fuera de la casa. Un joven cae, y un vaquero hulle. La mujer llora, pero ya no mas. Al otro dia es el entierro. Ahora se quedo tranquila, porque en la muerte su hijo no se corrompera más. De repente, las llamas comienzan a quemar la casa lentamente, como las lágrimas de una madre. Los bomberos tardan. La madre se quedo sentada frente a la casa. La vida le sonríe: vende el terreno y se compra una casita en los suburbios de una ciudad. Desde ahi, su vida cambio drásticamente: su madre viene a vivir con ella