El Artinblog

Primero de mayo, nada que celebrar

2020-05-01T18:00:00.000+02:00

La larga y bochornosa historia de esta triste humanidad ha estado plagada de injusticias a donde quiera que miramos y las matemáticas de la historia lo corroboran, unos con mucho otros con nada. Y así se creó una sociedad donde unos se vieron obligados a trabajar para otros para poder vivir y así surgió el obrero.

Los patrones sintiéndose semidioses en su posición de Jefes con las patas en la mesa, han humillado, pisoteado y explotado a los obreros durante siglos. Tan pronto como a un ser humano se le da poder sobre otro, ocurre esto.

Los obreros temen a sus jefes, aunque a veces no lo reconozcan, el jefe siempre infringe temor. El miedo a ser despedidos, a no recibir un aumento de sueldo, a que empeore la situación laboral, o a tantas y tantas cosas convierten a los obreros en sumisos esclavos de sus patrones y los patrones a su vez se aprovechan de esto para saborear el poder y marcar bien las distancias: “Tu eres el empleado y yo soy el jefe” una especie de “aquí el que manda soy yo y si no te gusta te vas.” En fin, que la esclavitud no se abolió sino que se redujo a 8 horas diarias en su mayoría mal pagadas.

Pero tan pronto como los obreros se dieron cuenta de su suerte, se organizaron en sindicatos cuya labor sería mantener al patrón a raya y no permitirle los abusos de poder, luchando por los derechos de los trabajadores.

Hoy es casi normal en cualquier país del mundo que un obrero trabaje ocho horas, pero no siempre fue así, costó mucho trabajo e incluso vidas lograr las mínimas garantías sociales que hoy disfrutamos. Todo comenzó allá por el año 1886 en los Estados Unidos, cuando un grupo de obreros Chicago se lanzó a una huelga, un primero de mayo, para reivindicar la jornada laboral de ocho horas y cinco de ellos fueron tachados de anarquistas y condenados a muerte.

La ejecución fue cruel, el poeta cubano José Martí la describe con estas palabras:

...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable...

El incidente de Haymarket fue un hecho histórico que posteriormente dio lugar a la conmemoración del 1 de mayo, originalmente por parte del movimiento obrero, y actualmente considerado en la gran mayoría de los países exceptuando los Estados Unidos, el Reino Unido y el Principado de Andorra, el Día internacional de los trabajadores.

Llamativamente, en los Estados Unidos no se celebra esta conmemoración. En su lugar se celebra el Labor Day el primer lunes de septiembre desde 1882 en un desfile realizado en Nueva York y organizado por la Noble Orden de los Caballeros del Trabajo (Knights of Labor, en inglés). El presidente Grover Cleveland, auspició la celebración en septiembre por temor a que la fecha de mayo, la memoria de “Los héroes de Chicago” reforzase el movimiento socialista en los Estados Unidos.

A pesar de que a lo largo del siglo XX, los progresos laborales se fueron acrecentando con leyes para los trabajadores, para otorgarles derechos de respeto, retribución y amparo social. Con la llegada de la crisis mundial, los obreros se han enfrentado nuevamente a la peor de sus pesadillas, el paro. Un fenómeno que le da la vuelta al mundo como un fantasma cruel que persigue los hogares de quienes le ha tocado estar en el bando de los que no tienen nada. Así España por ejemplo, los jóvenes de su generación más preparada huyen en busca de un empleo que en la mayoría de los casos, jamás encuentran. Al final tienen que regresar y aceptar su destino. Un panorama que se repite en muchísimos países del mundo. No existe uno solo, donde la gente no haya emigrado en busca de una vida mejor.

Con el Partido Socialista Obrero Español en el poder la taza de paro amenazaba con alcanzar los 5 millones. 2372 personas iban a la calle cada día, algo que aterrorizaba a las familias que no sabían cuando les va a tocar a ellos.

Luego llegó el Partido Popular al poder heredando un país en ruinas, con las arcas publicas vacias, endeudadas porque el país gastó lo que no tenía. Entonces trataaron de solucionar el asunto con recortes y ahorros, pero la gente no entiende lo importante que es, dice la voz oficial, e igual se va a la calle, huelgas y más huelgas. Y es que la política no es más que el arte de obtener el dinero de los ricos y el voto de los pobres con le pretexto de proteger a los unos de los otros.

Y la lucha continua, España se pasó un tiempo increíble sin gobierno mientras los políticos se atacaban como fieras ante los micrófonos tratando de culpar al otro y de decir que ellos lo van a solucionar, pero es que es la política misma la culpable de esto porque el hombre jamás podrá gobernarse a si mismo con éxito. ¿Cabría preguntarse, de donde salió esta crisis mundial que tanto afecta a los trabajadores? Ya hace rato gobierna del Partido Socialista Obrero Español y la situación no mejora. Y en el resto del mundo mas de lo mismo.

La crisis económica mundial es una palabra que hemos escuchado tanto que ya ni sabemos en realidad de qué se trata. Lo cierto es que todo va para peor y los estados han prestado a los bancos 9000 billones de dólares para salvar al mundo del colapso. Pero aquí cabe preguntarse, ¿Cuánto dinero es eso? ¿Y de dónde sale en realidad? Para comenzar, un billón es un millón de millones o sea un 1 seguido de 12 ceros. Esta cifra multiplicada por 9000 da todo el dinero que los estados han dado a los bancos.

Pero lo curioso es que si dividimos 9000 billones de dólares entre los seis mil millones de habitantes que tiene el planeta nos toca a 15 millones de dólares por persona. Y me pregunto yo: ¿no se acabaría la crisis si los gobiernos nos dan 15 millones de dólares a cada uno en vez de dárselo a los bancos?

Y ya para terminar, llega la crisis del coronavirus y despararece millones de empleos. Pero este es un tema para otro artículo de mi blog.

En fin, que este primero de mayo, los obreros del mundo seguirán revindicando sus derechos, temiendo a sus jefes, sufriendo por el paro, mirando sus míseros salarios y cómo los precios suben por el ascensor y los sueldos por la escalera. Mientras los políticos de todos los colores, los jefes y los patrones seguirán echando dinero a manos llenas a sus billeteras por lo que en mi humilde opinión no creo que haya nada que celebrar.

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El día que cambió el mundo

2019-09-11T10:18:00.000+02:00

Han pasado ya 18 años desde aquella fatídica mañana otoñal de 2001 cuando el mundo se levantaba estupefacto con la noticia más terrible que jamás los tiempos modernos habían conocido.

Lo recuerdo como si fuera hoy, era un martes y yo iba camino del trabajo, cuando atravesé como de costumbre por un centro comercial, la gente reunida frente a un televisor de una cafetería miraba la primera torre en llamas. Parecía una película, de hecho, eso fue lo que pensé mientras la curiosidad me detuvo frente a aquel televisor, y pude ver, como el resto del mundo el segundo avión estrellándose en la otra torre en vivo y en directo.

Por más que trato, no puedo entender, cómo un ser humano puede urdir y llevar a cabo semejante crueldad. La muerte de cerca de 3.000 personas y las heridas de otras 6.000, así como la destrucción total de las torres muestra la magnitud de una tragedia, que marcó para siempre a la humanidad y grabó en sus mentes una palabra “terror”. Desde entonces el 11 de septiembre ha quedado en la historia como el día que cambió el mundo.

La preciosa imagen de Nueva York con sus dos hermosas torres ya no seria más que una imagen de postal para el recuerdo.

Pero no fue hasta 9 años después cuando visité por primera vez Nueva York y me vi parado en la zona cero donde un día se alzaron las torres, cuando comprendí en realidad cuan terrible debió haber sido.

Dos aviones comerciales estrellarse en medio de una ciudad tan tupida en edificios, como la que tenía ante mis ojos, es algo que solo en películas se puede imaginar. Pero fue real y desde entonces el mundo ha vivido con el alma en un hilo. Cuando anduvimos por las calles, cuando nos subimos a un avión y sobre todo cuando llega esta fecha, y nuevamente retumba en nuestra memoria, el sonido de las sirenas que todos los canales de televisión del mundo llevaron hasta el último rincón del planeta.

Pero Nueva York, es mucho Nueva York, y la capital del mundo renació de las cenizas como el Ave Fénix y un nuevo edificio creció en la zona cero y yo tuve el privilegio de ver con mis propios ojos cómo se empezaba a construir.

Además del One World Trade Center, el nuevo y reconstruido complejo del World Trade Center neoyorquino cuenta con cinco rascacielos más, un museo conmemorativo dedicado a las víctimas de los atentados y una estación de transporte.

El One World Trade Center es el edificio de uso exclusivo de oficinas más alto del mundo. En su interior existen nada más y nada menos que 242.000m2 de espacio para oficinas.

El One World Trade Center, conocido anteriormente como la Freedom Tower o Torre de la Libertad, es un rascacielos construido por los arquitectos Thomas Boada y David Childs. El edificio, con un costo de más de 3000 millones de dólares, es el mayor rascacielos del nuevo complejo del World Trade Center, en reemplazo de las antiguas Torres Gemelas, destruidas por un atentado terrorista hace hoy 18 años.

La construcción se inspira en la forma de un diamante. Parte de una base cuadrada cuyos bordes van girando conforme de sube hasta llegar al cuadrado final del edificio, rotado en 45° con respecto al de la base, de modo que se crean ocho triángulos isósceles. El edificio está coronado por una gran antena.

El One World Trade Center esconde, además, alguna simbología en sus cifras: su altura en pies es 1.776 como el año de la independencia de los Estados Unidos, y la azotea se sitúa a 417 metros, justo la altura de las antiguas Torres Gemelas. Nueva York ha recuperado la máxima expreción de su esplendor, pero el mundo, ese si no volvió a ser el mismo.

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Camilo Sesto, adios a mi cantante preferido

2019-09-08T19:22:00.000+02:00

Es curioso, esta misma mañana haciendo una recogida entre cosas de una gaveta encontré un viejo disco compacto de Camilo Sesto entre mis cosas y pensé: ¡Qué recuerdos! Fue el primer disco que me compré cuando llegué a Suecia.

Me detuve unos minutos con el disco en la mano pensando que ya mi laptop no tiene lector de CD para oírlo y luego me dije, igual lo voy a conservar. Qué pena que Camilo Sesto ya no esté en el mundo del espectáculo, me gustaría tanto ahora que puedo ir a uno de sus conciertos y aunque no me lo crean me consolé pensando, al menos está vivo.

Pero que equivocado estaba, en cuando me senté en el ordenador, a buscar las canciones del disco me llega un mensaje de un amigo por Facebook donde me decía: “Se murió Camilo Sesto a los 72 años”. NO será una fakenews de esas que salen siempre, le contesté esperanzado, pero su respuesta me rompió el corazón, me dijo: “Nooo.... lo dijo el País y está en todos los sitios, yo siempre me voy a las fuentes”

Inmediatamente me fui a Wikipedia, seguía teniendo la esperanza de que no fuera cierto, pero nuevamente me tropecé de frente con la triste verdad, allí decía: “Fue a través de sus redes sociales que su equipo anunció su fallecimiento: «Queridos amigos y amigas, lamentamos mucho comunicaros que nuestro gran y querido artista Camilo Sesto nos acaba de dejar. Descanse en paz», publicaron en la cuenta oficial del artista. Posteriormente, la madre de su hijo, Lourdes Orenlas y también su representante, Ernesto Guervos, confirmaron su deceso a los medios >>

Entonces una gran tristeza se apoderó de mí. Camilo Sesto fue para mí más que un cantante, fue mi cantante preferido de todos los tiempos, mi ídolo, con sus canciones me enamoré la primera vez y sus canciones marcaron toda mi vida. Escuchando esta canción di mi primer beso.

Por eso esta mañana cuando escuché esa noticia, se estremecieron hasta las más profundas fibras de mi ser, de hecho, pocas entradas de mi blog me han arrancado las lágrimas como lo está haciendo escribir esto.

Camilo nació un 16 de septiembre, por dos días casi compartimos cumpleaños, aunque yo nací muchos años después que él. Para cuando él era una estrella en el firmamento yo era un adolescente feliz, o al menos eso creía, acurrucado junto a los bafles de las fiestas de mi instituto, esperando el si del gran amor de mi vida que me miraba si piedad desde lo lejos mientras yo escuchaba esta canción:

La noticia se hizo más dolorosa aun cuando encendí la tele, allí estaba, mejor cantante que ha dado España en primera plana. Un fallo cardio respiratorio se llevó su vida a los 72 años.

Muere el cantante Camilo Sesto a los 72 años

No escribiré en mi blog la biografía de Camilo Sesto que ya todos conocen, que estará repetida en Internet cientos de veces, prefiero en mi blog contarles lo que fue Camilo Sesto para mí. Recuerdo que en la sala de mi casa en la Habana había un cuadro suyo enorme y al pasar de los años nunca se quitó aunque yo, ya no vivía allí y recuerdo cómo en la sala de mi casa, le escuchábamos a toda voz en nuestro equipo de música cada vez que yo viajaba de vacaciones a Cuba.

Recuerdo que con Camilo Sesto, También nació Radió Amistad, una emisora que teníamos los cubanos que estudiábamos el Moscú de finales de los 80 en la entonces Unión Soviética.

Sencillamente la perdida de Camilo Sesto ha sido para mí, como si me arrancaran un pedazo de mi pasado, el más bello y por eso la tristeza no me deja escribir. Quizás algún día cuando pase el dolor, escribiré en mi blog todo lo que se de su vida, pero hoy no puedo.

Creo que más que un artículo en mi blog, Camilo Sesto se merece este homenaje, que le escuchemos y que no permitamos que las nuevas generaciones jamás olviden su voz.

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El día que acabo la pesadilla

2019-05-09T10:39:00.000+02:00

Un día como hoy de hace ya 74 años el mundo por fin despertaba de la peor pesadilla que la humanidad jamás había conocido. Con la captura de Berlín por tropas soviéticas y polacas y la consiguiente rendición incondicional alemana, el 9 de mayo de 1945 terminaba por fin La Segunda Guerra Mundial. Esta foto de un soldado ruso colgando la bandera roja en señal del triunfo pasaría a la historia como el fin de lo que los rusos llamaron: La Gran Guerra Patria.

Fue un conflicto militar global de seis años en el que se se vieron implicadas la mayor parte de las naciones del mundo, incluidas todas las grandes potencias, y que se cobró mas de 60 millones de vidas de las cuales cerca de la mitad eran civiles.

La Unión Soviética fue el país que pagó el precio más alto en vidas humanas, millones de muertos, seguida de China, Polonia y la propia Alemania.

Con la valiosa sangre de casi 27 millones de sus hijos liberó a Europa y al mundo de la pesadilla del nacismo e hizo posible la paz y la prosperidad de la que hoy gozan muchos paises. Pero todos se han olvidado de este día, los medios occidentales, en su mayoria ni siquiera lo mencionan, solo Rusia parece recordar un día tan señalado. Así es de agradecida la humanidad.

La Plaza Roja de la capital rusa acoge cada año un gran desfile militar en honor al fin de la Guerra casi 10 mil soldados y 100 carros de combate recuerdan al mundo lo que no debe volver a suceder.

La economía mundial salió completamente trastornada. Estados Unidos, que había mantenido intacto el propio patrimonio industrial durante la guerra, debía hacer frente a las consecuencias de un gasto bélico que había superado los treinta billones de dólares y que amenazaba con perjudicar seriamente los programas de reconversión.

Ciudades enteras fueron arrasadas y en muchas regiones se hizo necesaria una reorganización total de las estructuras económicas y políticas. Hace unos años en uno de mis viajes de vacaciones, me topé de frente con una de estas tristes historias: Dresde.

Recuerdo que la descubrí por casualidad, por que no era el objetivo de mi viaje, me dirigía en autobús a Praga y la guia turística nos dijo: -Ahora harémos una parada de dos horas en Dresde para almorzar. Yo pensé que se trataba de un pueblito más en el camino, pero me equivoqué y quedé atónito cuando la vi. La imponente capital de la Sajonia alemana, a orillas del Elba, es uno de los sitios más hermosos y románticos que he visto en mi vida.

Luego de almorzar un delicioso Gulash en una de sus hermosísimas terrazas acompañados por el violín de un artista disfrazado de Mozart, con bucles y todo eh, nos fuimos a descubrir esta fantástica ciudad y allí aprendimos algo que nos dejó más sorprendidos aun. Durante la Segunda Guerra Mundial, la ciudad recibió un durísimo golpe. En febrero de 1945, apenas doce semanas antes de la capitulación de la Alemania nazi, Dresde fue objeto de una serie de bombardeos. La ciudad fue reducida a ruinas en un ataque de los aliados. No quedo ni un solo edificio en pie y 20 000 personas perdieron la vida.

¿Pero como era posible entonces que la ciudad estuviera allí, intacta? Esto le dio más emoción a nuestra visita. La guia nos contó que después que termino la guerra, sus habitantes se dieron a la tarea de hacer de Dresde un Ave Fénix. Se recopilaron fotos de todo el que tuviera a salvo sus recuerdos y se empezó a reconstruir la ciudad tal y como era desde que fuera residencia de la realeza en siglos pasados.

Otro de los dramas más trágicos y de mayores dimensiones de la guerra fueron los éxodos masivos y las deportaciones a que se vieron sometidos treinta millones de europeos, debido a los intercambios de minorías étnicas, a la repatriación alemana y a la emigración judía hacia Israel. Todo ello fue consecuencia, en parte, de la nueva delimitación territorial y política, que a menudo se practicó de manera totalmente arbitraria. El sistema de exterminio nazi del pueblo judío (seis millones de víctimas), de los gitanos, homosexuales, comunistas, Testigos de Jehová y discapacitados físicos y mentales, fue una de las muchas taras que ensombrecieron el régimen hitleriano antes y durante la guerra.

Es curioso que justo los Testigos de Jehová que fueron victimas directas de los nacis y resistieron valientemente, hoy 74 años después, vuelvan a ser victimas de Rusia que les ha vuelto a prohibir, me cuesta entender cómo las actuales autoridades rusas han pasado por alto este detalle y han actuado tan injustamente.

Los horrores de este genocidio nazi fueron castigados más tarde en el proceso de Nuremberg, celebrado en 1946 en la ciudad homónima alemana, en la que se juzgó por crímenes de guerra a los dirigentes nazis. La guerra acabó con una victoria total de los Aliados sobre el Eje en 1945. La Segunda Guerra Mundial alteró las relaciones políticas y la estructura social del mundo. La Organización de las Naciones Unidas (ONU) fue creada tras la conflagración para fomentar la cooperación internacional y prevenir futuros conflictos.

La Unión Soviética y los Estados Unidos se alzaron como superpotencias rivales, estableciéndose el escenario para la Guerra Fría, que se prolongó por los siguientes 46 años. Al mismo tiempo declinó la influencia de las grandes potencias europeas, materializado en el inicio de la descolonización de Asia y África. La mayoría de los países cuyas industrias habían sido dañadas iniciaron la recuperación económica, mientras que la integración política, especialmente en Europa, emergió como un esfuerzo para establecer las relaciones de posguerra.

Es curioso, el 9 de mayo es celebrado en Rusia y su entorno como el día de la victoria, sin embargo ninguno de sus antiguos aliados lo hacen, salvo escuetas ceremonias el dia 8 no alcanzo a comprender si ya olvidaron, o si el fantasma que dejó la posguerra aun rondara por el mundo. De esta guerra, no podría yo escribir sin compartir una experiencia que nunca olvidaré. Yo tuve el honor de conocer personalmente a uno de los protagonistas de esta guerra.

Hoy los familiares de los heroes de esta guerra salen a las calles de muchas ciudades del mundo con la fotos de sus heroes, un desfile que se ha llevado a cabo desde 2012. Moscú, o Nueva York, La Habana o Madrid, donde quiera que hay un familiar o un amigo de esos heroes, las fotos salen a la calle. Yo me uno a esta idea desde las páginas de mi libro el sueño amarillo y a través de mi blog:

Fue la primera vez que conocí una familia rusa, los abuelos de un compañero de clase, Viacheslav y Tatiana se mudaron a Crimea desde el final de la guerra pero habían nacido en Volgogrado. El viejo era veterano de la segunda guerra mundial, había participado en la batalla de Estalingrado y con orgullo me mostraba sus medallas y unas fotos que daba escalofrío mirar. ¡Cómo había pasado el tiempo!

Fueron tiempos muy duros, me contó. Esa noche estuvimos largas horas hablando mientras me narraba las hazañas vividas por el ejercito rojo en su lucha contra los nazis. Con lágrimas en los ojos, sentado junto a la estufa y cogido de la mano de Tatiana, Slava como le llamaban cariñosamente al abuelo de Kolia, nos contó que había sido la batalla más sangrienta en la historia de la humanidad. Casi dos millones de personas perdieron la vida entre ambos bandos y no sólo soldados, también muchos civiles.

Estalingrado era muy importante para el país, nos contaba, estando a orillas del Volga era un importante y estratégico puerto fluvial, pero también era el nudo ferroviario que unía la capital con el Cáucaso y con con el mar negro. Si perdíamos Estalingrado, perdíamos la guerra. Y ya había muerto mucha gente como para dejarnos arrebatar lo nuestro. Por eso luchamos, con rabia, con valor y nada ni, nadie nos iba a detener. Hitler se iba a enterar quienes eramos los rusos...

En eso el abuelo se estremece y siente como un mareo, Tatiana le dice.

- Viejo mejor les cuentas en otra ocasión...

- ¡No! -Interrumpe Viacheslav, los jóvenes tienen que saber. El pueblo que olvida su historia, está condenado a repetirla.

La abuela calla en un gesto de obediencia. Sabe que su marido necesita desahogar el dolor que aún lleva en sus venas por todo el horror que vivió. Entonces el abuelo continua contando:

El 23 de agosto de 1942 lo alemanes lanzaron sobre nuestras cabezas más de mil toneladas de bombas y no pararon en toda una semana. Más de 40 mil personas murieron en esos días sin que pudiéramos hacer nada por evitarlo. Mujeres, ancianos, niños, nadie se salvó de aquella masacre que aún retumba en mi cabeza. Pero yo tenía 20 años y sin pensarlo me alisté a las ordenes del general Chuikov, a penas eramos veinte mil hombres y unos 50 tanques pero Chuikov era un gran estratega y lo organizó todo de manera tal que los alemanes mordieran el polvo a su llegada.

Las luchas en la ciudad fueron encarnizadas, pero rodeamos al los alemanes y los vencimos cuando llegó la ayuda del resto del ejercito rojo. Ese fue el día en que los fascistas comenzaron a cavar su propia tumba porque logramos cambiar el curso de la historia. -Terminaba el abuelo visiblemente conmovido.

Habría estado allí con él horas y horas escuchando sus anécdotas. Yo había estudiado todo aquello en el colegio pero nada que ver con lo que él contaba. No es lo mismo leer en un libro de historia que hablar con alguien que realmente lo vivió.

Después de esta velada histórica, Tatiana nos llamó para comer una rica sopa rusa con unos panes acabaditos de sacar de un horno de piedra que había en la pared de su cocina.

Esa noche casí no pude dormir, pensando en las historias del abuelo. ¡Qué triste tubo que haber sido todo y que suerte poder contarlo! Por eso entiendo que los rusos tengan hoy un gran día de fiesta, un día como hoy hace 74 años había terminado La peor pesadilla de la humanidad. (Fragmentos de mi libro: El sueño amarillo.)

Hace más de un cuarto de siglo que la heróica Unión Soviética que salvó al mundo del fascismo dejó de existir, pero esta mañana a muchos en la Plaza Roja se le ha puesto la carne de gallina cuando su hermoso e impresionante himno ha vuelto a sonar.

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Paragaláxis - Acoplando las mentes

2019-05-03T23:37:00.000+02:00

La paragalaxis consiste en la transmisión de contenidos psíquicos, entre individuos, a través de la mente sin el uso de agentes físicos conocidos usando la energía dispersa en nuestra Galaxia. Fue descubierta por Artin Zálëz en 2018 y es considerada como una forma de percepción instantánea extrasensorial o cognición anómala. Algunos la consideran ya como una forma superior de telepatía diferenciándose de esta en que puede ocurrir entre individuos que no se conocen y que pueden estar físicamente muy lejos entre sí.

Entre los fenómenos que explica la Paragaláxis, están los presentimientos, las intuiciones y las corazonadas, que no son más que un cumulo de información paragaláctica que nuestro cerebro ha recibido de forma telepática. A diferencia de la telepatía que solo ocurre entre seres humanos, la Paragalaxis puede interactuar incluso con animales, lo que explica los comportamientos intuitivos de algunos animales que ayudan al hombre ante los peligros o la comunicación entre ellos mismos para por ejemplo nadar en manchas, o volar en formación triangular.

Artin Záles comenzó sus experimentos a finales del siglo pasado y sus resultados no son aceptadados por la gran mayoría de la comunidad científica, argumentando que las magnitudes de energía que el cerebro humano es capaz de producir resultan insuficientes para permitir la transmisión de información. No obstante, Artin señala que ellos desconocen los secretos de la naturaleza y que el ha logrado reproducir fenómenos paragaláxicos en su laboratorio.

Zálëz asegura que la comunidad científica sabe muy bien que en ciertas áreas de la psicología y la mecánica cuántica, siguen existiendo problemas abiertos para los que no existe una respuesta generalmente aceptada y no por ello son catalogadas como pseudociencia asegurando que es muy fácil encasillar en esta categoría todo lo que no entendemos o no somos capaces de explicar.

La generación perdida

2019-04-25T16:54:00.001+02:00

Ayer mientras esperaba en la cola de Burger King en la estación central de trenes de Estocolmo pude presenciar un espectáculo que me hizo sonar todas las alarmas. Un viejito intentaba comprarse una hamburguesa con 100 coronas en la mano y el dependiente le decía que no, que no aceptaba dinero en efectivo, que solo tarjetas.

Y el viejito le decía muy sorprendido: -¿Queeeé, el dinero sueco no vale en Suecia, pero cómo es esto posible? Acto seguido reaccioné y me metí la mano al bolsillo para sacar mi tarjeta y pagarle la hamburguesa a aquel señor, pero cual no fue mi sorpresa que yo también había olvidado mi billetera en casa y solo tenía 100 coronas en mi bolsillo por lo que me dije, bueno si no puedo comer aquí, lo haré en otro lugar y me quedé con los deseos de ayudar a aquel señor.

Pero mi sorpresa fue peor aún, cuando descubrí que, en ninguno de los restaurantes, ni kioskos de la estación central y sus alrededores aceptaban dinero en efectivo por lo que esto ya se empezó a convertir en una pesadilla de la que irremediablemente tengo que escribir.

Y es que las empresas han descubierto que, automatizando las cosas, pagan un sueldo menos y ganan más por lo que la ola de automatización es tal que ya no nos importa a quien nos llevemos por delante.

De hecho, yo estaba allí sacando los pasajes de tren a un amigo que los compró por Internet, pero en su ciudad, ni siquiera estaba la máquina aun para imprimirlos, todo tiene que ser un APP y dan por sentado que todo el mundo tiene un teléfono y sabe usarlo.

Los bancos han dejado de usar efectivo, en todo Estocolmo con lo enorme que es solo hay 4 o 5 oficinas que lo hacen, y los cajeros para meter dinero efectivo a tu cuenta se pueden contar con los dedos de una mano, en una ciudad de más de un millón de habitantes. Me imagino la odisea que pasan nuestros abuelos cuando descubren que o aprenden a usar un APP o se quedan fuera de la sociedad.

Apps que ni siquiera funcionan del todo bien, como la de aparcar los autos que hace un par de días le costó 700 coronas de multa a una amiga, porque el APP cambió solo la ubicación de su aparcamiento del garaje donde estaba a la calle que pasaba fuera.

Y justo allá afuera, en la calle, es donde peor se vislumbra el problema. La gente, imbuida en sus teléfonos, no mira el tráfico y los conductores, más de lo mismo.

Sin ir más lejos, el otro día tuve una gran discusión con una dependienta del McDonal’s de la autopista E4 antes del llegar al Aeropuerto de Arlanda, porque yo quería comprar rápido un desayuno y alcanzar a recibir a un amigo cuyo vuelo ya llegaba y ella no me quiso atender. Me dijo que en la máquina era más rápido. Estuve 15 minutos tratando de entender la dichosa máquina, hasta que exploté de rabia y le dije que me vendiera el jodido desayuno que yo no podía entender por qué la dichosa máquina del McDonald’s tenía que ser tan complicada. Pero ella me ignoró y siguió haciendo lo que estaba haciendo, limpiando con un trapito la máquina del café. Por lo que no pude más con la ira y me fui sin desayunar.

Adiós los tiempos donde tú llegabas a un McDonald’s y te atendían con una sonrisa mientras tú les explicabas qué querías comer y ellos te recomendaban y respondían a tus preguntas. Ahora hay máquinas para todo. Para aparcar, para comprar la comida. En los supermercados tienes que escanearte solo los productos y pagarlos con tarjetas, al no ser que quieras meterte la cola de la una o dos cajas que aun tienen un ser humano brindándote un servicio mínimo.

La sociedad cada vez se vuelve más fría, las maquinas sustituyen al hombre y lo envían derechito al paro, eso sí, para cobrar su subsidio del desempleo, tienen que bajarse un APP. Y así nos hemos convertido en esa sociedad de idiotas de la que hablaba Einstein.

Basta con montarse a un vagón del metro en Estocolmo, me imagino que en el resto del mundo será igual, y mirar a los pasajeros. Absolutamente todos con un móvil pasándole el dedo. Nadie mira a nadie, ni siquiera los enamorados se miran ya, se escriben por wasapp. El colmo fue una compañera de trabajo que contaba en la pausa que cuando quiere que sus hijos bajen a comer les manda un sms, si no, se cansa de gritarles y jamás bajan. ¿Y me pregunto yo, hasta dónde vamos a llegar?

Supongo que las nuevas generaciones, que no saben lo que es vivir sin apps, sin swish, sin blippa, sin redes sociales y sin que el móvil sea un órgano más de sus cuerpos, todo sea normal. Hasta pasar de la escuela al paro. Pero para aquel viejito de la Tcentral debió ser muy duro cuando el dependiente le preguntó si tenía el APP de Burguer King y el viejito le contestó:

-¿Qué es eso mi niño?, yo no sé lo que es un APP.

-El teléfono abuelo, ¿usted tiene teléfono?

-Si, dijo el anciano sacando de su bolsillo un viejo teléfono de teclas y diciendo. Pero el teléfono es para llamar, ¿Qué tiene que ver el teléfono con mi hamburguesa?

En realidad no supe si reírme o llorar. ¿Por qué será que siento que esta generación está perdida?

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El sueño conseguido

2019-03-19T01:30:00.000+01:00

Algún día seré como él, me dije cuando con sólo 8 añitos descubrí por primera vez a Andersen en la estantería de la biblioteca de mi escuela. Tomé en mis manos su libro "La Sirenita" y al hojearlo me dije, cuando sea grande seré escritor y mis libros estarán junto a los de él en una biblioteca.

Un sueño que tomó 43 años completar, por eso ayer, cuando entré a la biblioteca de Lidingö y descubrí que al lado de mi libro "Daxxis" estaba "La Sirenita" de Andersen la emoción me pudo y empecé a llorar.

Andresen siempre fue uno de mis escritores favoritos, pero a decir verdad, no fue "La Sirenita" quien me llevó a su obra sino su ficha técnica en la biblioteca que leí por casualidad. Todavía me acuerdo de memoria lo que decía: Hans Christian Andresen nació el 2 de abril de 1805 en Odense, Dinamarca. Su familia era tan pobre que en ocasiones tuvo que dormir bajo un puente y mendigar. Fue hijo de un zapatero de 22 años, instruido pero enfermizo, y de una lavandera de confesión protestante. Un montón de preguntas para la mente de un niño tan curioso como yo, que siempre quería saberlo todo.

¿Qué era una lavandera de confesión y por qué protestaba? ¿Existían zapateros de 22 años? Yo todos lo que conocía eran viejos, el viejo Totón, el viejo Anselmo, pero ¿cómo alguien de 22 años iba a ser zapatero?

¿Y donde quedaría la Dinamarca esa donde la gente era tan pobre que dormía debajo de los puentes? Yo estaba resuelto a ser escritor, pero la idea de vivir debajo del puente de la Lisa, que era el que mas cerca me quedaba, no me atraía mucho. Así es que como de costumbre lo consulté con mis padres.

-Mami, ¿te confiesas cuando lavas? Le pregunté a mi madre que se echó a reír y me dijo, ¿queeeeé? ¿De dónde has sacado esa palabra? Entonces le contesté muy preocupado:

-No, lo que pasa es que voy a ser escritor, pero yo no quiero irme a vivir debajo del puente de la Lisa.

Mi madre se echó a reír y me dijo amorosamente: ¡Qué cosas tienes! ¿Cómo vamos a vivir debajo de un puente, si en vez de una casa, tenemos dos?

Esa respuesta me tranquilizó mucho. Teníamos dos casa, una al lado de la otra y por último viviríamos en el pasillo, pero ¿al puente con mi familia? ¡Eso si que no!

Éramos una familia muy feliz y yo pensando en estropearlo todo con mi obsesión por escribir. Así es que también para estar más seguro lo consulté con mi padre.

-Papi, le dije, ¿Nosotros somos muy pobres? Mi padre me miró con curiosidad y me dijo:

-Haber, ¿de dónde sacas eso, que es lo que te preocupa?

-Es que en Dinamarca, los escritores viven debajo de los puentes y son muy pobres, son mendigos.

Recuerdo que mi padre se echo a reír y me llevo a comer chiviricos a la fritureria mientras yo le contaba mis planes.

-Mira, me dijo, tú vas a ser un gran escritor y vivirás en una casa muy bonita cerca de Dinamarca, entre tu casa y Dinamarca habrá un gran puente, pero no vas a vivir debajo de él, lo cruzarás para ir a visitar a la Sirenita que te estará esperando al otro lado.

Sus palabras fueron proféticas, jamás las he olvidado y me erizo de sólo leerlas. Llegué a ser escritor, vivo en un lindo hogar en Suecia y nos separa de Dinamarca un lindo puente sobre el mar, así es que aunque me empeñe, no puedo vivir debajo. Lo he cruzado para ir a Dinamarca y efectivamente, como dijo mi padre, allí, al otro lado en Copenhague me esperaba la sirenita de Andresen.

Pero en algo yo estaba equivocado. No había pobres en Dinamarca. Un informe de la Red de Soluciones para el Desarrollo Sostenible de las Naciones Unidas, reveló cuáles eran los países más felices del mundo.

El Informe Mundial de la Felicidad fue confeccionado con datos que incluían el Producto Interno Bruto de cada país, la expectativa de vida de sus habitantes, su nivel de generosidad, la percepción que tienen de la corrupción en su hábitat y de la libertad para tomar decisiones sobre el curso de sus vidas. Además, del informe de la ONU que mide el nivel de seguridad social que se experimenta en cada país. ¿Y que creen? ¡Dinamarca tenía nada más y nada menos que el primer lugar en el mundo! Seguida de Suecia, Holanda, Suiza, y Noruega.

Estoy seguro que mi padre estaría orgulloso de saber que su profecía se cumplió. Pero no fue en realidad una profecía, fue el fruto de la gran educación que me dio, esa que no se aprende en la escuela, ni en la calle, sino con tus padres cuando forman un buen equipo.

Y mi madre también lo está. Su pequeño Andressen González le ha llevado a Suecia donde ha visto mis libros en la biblioteca.

Y le fascina, como no puede ser de otra manera en un país como este:

En fin que, doy gracias a Dios por haberme ayudado a realizar mi sueño de poder escribir mis 12 libros y los que puedan llegar.

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Treinta años viendo el mundo diferente

2019-03-12T15:33:00.000+01:00

¿Te imaginas un mundo sin facebook, sin Google, sin Youtube, sin APPs? ¿Te imaginas si tu teléfono solo te sirviera para llamar? ¿Puedes imaginarte cómo seria Internet sin páginas Web?

Hoy es un gran día en la historia de la humanidad que mucha gente no conoce. Un día como hoy, hace 30 años, un ingeniero británico llamado Tim Berners-Lee cambió para siempre la forma en la que los humanos accedemos al conocimiento y nos comunicamos al crear la primera página web de la historia.

Era la primavera de 1989, por ese entonces yo estudiaba en la universidad en Moscú. En Berlín el muro estaba a punto de caer y cambiar la historia de la humanidad, pero Berners, también estaba a punto de cambiarla, pero de otra manera. Mientras intentaba mejorar la gestión de la información en el Centro Europeo de Física de Partículas en el que trabajaba en Suiza, programó el que sería el primer servidor web y la primera página de la historia.

Por ese entonces, ya existía internet. Podíamos enviar correos, pero no existían las páginas en la red. No existía el http o el html. No se podía consultar una página para ver su contenido. Berners se sintió frustrado por ello e imaginó un sistema en el que, de manera sencilla, una persona podría visitar una página tras otra y a partir de ahí decidió lo que quería construir”

En el Museo de Ciencias de Londres se expone el ordenador en el que trabajó Berners-Lee en Ginebra. En uno de los laterales del ordenador todavía puede leerse: “Por favor, esto es un servidor, que nadie lo apague”. Berners no patentizó su invento, de haberlo hecho hoy sería el hombre más rico del mundo, pero tal vez la modestia le pudo o quizás no midió las consecuencias de lo que acababa de inventar.

¿Pero qué es en realidad una página Web?

Aún recuerdo como si fuera hoy, cómo la mayoría de mis compañeros de la universidad odiaban las clases de técnicas de computación en aquellos ordenadores antiguos con pantalla negra y las letras verdes que sólo usábamos para hacer cálculos geodésicos avanzados.

Pero a mí me gustaba sentarme frente a ellos porque soñaba despierto con el día en que estos tuvieran una pantalla blanca, con letras bonitas, colores, fotos, música y hasta videos. Así se lo comenté a Leonardo un compañero de clases y me dijo: Estas loco, eso nunca va a pasar, tú eres un soñador, lees mucha ciencia ficción.

Y yo le contesté, pues yo pienso que sí, que ese día llegará y yo seré uno de los que lo haga posible. Y me preocuparé de que todo el mundo tenga una forma de tener acceso a ello. Por aquel entonces ni yo mismo me lo creía, pero mis palabras fueron proféticas y hoy dirijo una empresa especializada en diseñar páginas web tanto profesionales como personales.

Cada vez que me siento y diseño un sitio Web, recuerdo la promesa que le hice a Leonardo y me siento feliz de haberla cumplido. Hoy cualquier empresa puede tener un sitio Web, pero las personas a pesar de que les gustaría, se conforman con un perfil en una red social.

Pero mi empresa Mipagina.se va más allá y se preocupa porque cada persona que lo desee pueda tener una página web personal a la que hemos llamado PWP.

Por todo esto hoy, cuando se cumplen 30 años de la primera página Web, llegue a Tim Berners-Lee mi agradecimiento y este homenaje desde las páginas de mi blog.

Si te ha gustado mi blog entonces te gustará cómo escribo. Te invito a visitar mi página web personal, la primera que hice cuando logré que mis sueños se hicieran realidad:

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Aeroflot fénix renace de sus cenizas

2019-03-04T16:33:00.001+01:00

Esta mañana reconocía yo en el grupo de Facebook Aviación mundial el cambio tan grande que ha dado Aeroflot y el glamur de que goza hoy la compañía rusa. Uno de los miembros del grupo me contestó con un sarcástico “No es para tanto” y sí que lo es, lo que pasa es que muchas personas suelen pasar por alto el pasado pensando que el mundo empezó el día que ellos nacieron.

Si bien es cierto que la historia de Aeroflot esté llena de luces y sombras, intentaré ser en este artículo lo más imparcial posible.

Aeroflot siempre fue una gran compañía. Fundada en 1923, es una de las aerolíneas más antiguas. A finales de los años 1930, fue la compañía aérea más grande del mundo por lo que su gloria no se la puede quitar nadie. Llegó a tener 64.000 empleados y operaba alrededor de 3.000 aeronaves. Fue la primera aerolínea en usar regularmente las aeronaves a reacción, con su TU-104. Años más tarde llegaría su leyenda, el IL62M, el primer reactor de pasajeros de largo alcance producido en la Unión Soviética. Entró en servicio seis meses antes de yo nacer y fue el primer modelo de avión que yo monté 22 años después, un 20 de julio de 1989.

Con el Tu-144 Aeroflot saboreó la gloria al ser el primer avión supersónico de pasajeros del mundo. Fue construido de forma independiente por la Unión Soviética. El primer vuelo de un prototipo de pruebas del Tu-144 se llevó a cabo el 31 de diciembre de 1968 cerca de Moscú, dos meses antes que el primer vuelo del Concorde de Francia y Reino Unido, que estaba siendo construido de forma paralela y al que superaba en tamaño, peso, velocidad y capacidad.

El Tu-144 superó por primera vez la barrera del sonido, el 5 de junio de 1969 y el 15 de julio de 1969, se convirtió en el primer transporte comercial que excedió la velocidad del sonido.

Pero a pesar de la gloria de la aerolínea, la época soviética también dejó su huella gris sobre ella. Más de 700 accidentes, en el que perdieron la vida cerca de 8200 personas a lo largo de su historia, lograron colgarle a la aerolínea un cartelito con muy mala fama. Esto, sumado a unos aviones estrechos, incómodos y muy ruidosos hacían de Aeroflot una compañía gris en la que la gente de occidente prefería no montar.

Recuerdo como si fuera hoy la primera vez que me subí a uno de sus aviones, un TU-154 que cubría la ruta Moscú-Leningrado, fue una experiencia tan desagradable que pensé que jamás me volvería a subir a un avión. Menos traumático fue cruzar el Atlántico en el IL-62M soviético, no tengo tantas quejas de las cuatro veces que lo hice entre la Habana y Moscú.

Un suceso que afectó mucho a la compañía fue cuando el 15 de septiembre de 1983 se le retiró la licencia que le permitía volar a los Estados Unidos; El motivo de la retirada fue el accidente del Vuelo 007 de Korean Air supuestamente derribado por aviones militares soviéticos durante la Guerra Fría. El 2 de agosto de 1990, Estados Unidos devuelve a Aeroflot su licencia a volar a este país.

Para ese entonces ya había caído el muro de Berlín y la Unión Soviética estaba a punto de hacerlo. Cuando esta se vino abajo fue la hecatombe para Aeroflot. La compañía se dividió en más de 300 aerolíneas regionales y los vuelos internacionales los operó Russian International Airlines (ARIA).

En 1994 la aerolínea se convirtió en una sociedad anónima y se vendió un 49% de las acciones a los empleados. También se llevó a cabo una renovación de toda la flota y su concepto. Aeroflot, como el Ave Fénix, renacía de sus cenizas.

Los antiguos aviones soviéticos, en su totalidad, fueron sustituidos por modernos Boeing y Airbus. El logotipo cambió, los uniformes también, el diseño de la cabina se modernizó y hasta el trato de abordo y la comida fueron renovados. Pero por sobre todas las cosas, Aeroflot trabajó duro en su seguridad.

Aeroflot ahora tenía que borrar de un plumazo su pasado gris y lo primero que eliminó fueron los accidentes. De hecho, el último tuvo lugar en 1994. Veinticinco años sin accidentes colocan a Aeroflot entre las compañías aéreas más seguras del mundo, como siempre debió ser.

Veinticinco años después me volví a subir a un avión de Aeroflot en la ruta Moscú-Estocolmo. Quedé sencillamente fascinado con la belleza de aquel A320, con aquella iluminación led futurista, y aquel avión tan nuevo e impecable, cuidado hasta el milímetro. Fue un vuelo que a penas duró un par de horas, pero que ni sentí. Me quedé enamorado de Aeroflot y al mes siguiente me fui en su flamante A330-300 a Cuba.

Más de lo mismo, desde la belleza de Aeropuerto Cheremetievo II, que es uno de los más hermosos que he visto hoy por hoy, hasta lo maravilloso de aquel vuelo. ¡Qué elegancia en aquellas azafatas, qué trato! Absolutamente todas hablan español, inglés y por supuesto ruso. Claro que nunca llueve a gusto de todos y no falta quienes han criticado a Aeroflot por esto.

El trato fue de primera, el vuelo espectacular. Es que ni siquiera recuerdo que hubiera turbulencias y el aterrizaje en la Habana lo mejor, como una ceda. Me quedé tan contento con los cambios que ha hecho la aerolínea que me dije, esto tengo que contarlo en mi blog y aquí está. La historia de Aeroflot la aerolínea que renació de sus cenizas.

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Benny Moré, el bárbaro del ritmo

2019-02-19T23:00:00.000+01:00

Si yo les dijera que voy a hablarles de Bartolomé Maximiliano Moré Gutiérrez probablemente la mayoría de la gente pensaría, pero buen ¿y ese quién es? Pero si digo su nombre artístico entonces no hay cubano, de ninguna de las generaciones que no sepa quién fue el gran Benny Moré y es que el bárbaro del ritmo pasó la historia como el artista más completo e inmortal que jamás dio la tierra cubana.

El Benny fue no solo fue un cantante excepcional, sino que además compuso la mayoría de sus canciones, sones, mambos y boleros que pasaron a la historia y transgredieron fronteras haciendo de él el gran maestro de todos los géneros de la música cubana.

Benny Moré nació un 24 de agosto de 1919 en un pueblito de la actual provincia de Cienfuegos llamado Santa Isabel de las Lajas de unos 21 mil habitantes. Para que se tenga una idea de donde se encuentra, es el municipio más al norte de Cienfuegos por lo que limita con la actual provincia de Villa Clara y le rodean los municipios Cumanayagua, Rodas y Palmira. Pero ni el mapa más detallado del mundo podría ubicar mejor a Lajas en la mente de las personas que aquella canción que el sonero mayor de Cuba dedicara a su pueblo natal.

El Benny era el mayor de 18 hermanos de una familia afrocubana humilde y campesina. Su dice que su tatarabuelo materno, Gundo, era descendiente del rey de una tribu del Congo que fue capturado a los nueve años por traficantes de esclavos y vendido al propietario de una plantación cubana, pero murió como libre a la edad de 94 años.

Desde niño el Benny mostro habilidades por la música aprendió a tocar la guitarra en su infancia, dicen que se fabricó su primer instrumento, a la edad de seis años, con una tabla y un carrete de hilo. Abandonó la escuela a edad muy temprana para dedicarse a las labores del campo y ya a los 16 años, formó parte de su primer conjunto musical. Un año más tarde se fue a vivir a la capital, donde se ganaba la vida vendiendo frutas y verduras estropeadas, así como hierbas medicinales. Todo lo que acontecía en su vida seria después ingrediente vital en las letras de sus inolvidables canciones.

En La Habana vivía, tocando en bares y cafés y pasando después el sombrero. Sombrero que se llenaba porque la gente apreciaba su fluida voz de tenor que coloreaba y fraseaba con gran expresividad.

Su carrera hacia la fama fue vertiginosa desde que gano un concurso de radio en la CMQ con tan solo 21 años. Pero lo que realmente lo catapultó a la fama fue que Siro Rodríguez, del famoso Trío Matamoros, le oyó cantar en el bar El Templete y quedó gratamente impresionado. Poco después, a causa de una indisposición de Miguel Matamoros poco antes de una actuación, le tocó al Benny para sustituirlo. El éxito fue tal que el Benny permaneció ligado durante años a los Matamoros, con los que realizó numerosas grabaciones y triunfó hasta el punto de reemplazar como cantante principal a Miguel Matamoros, quien se dedicó en exclusiva a dirigir el conjunto hasta que más tarde decidió volar solo.

En La Habana actuaba en las más célebres salas de baile, como La Tropical y La Sierra. Muy pronto su fama se volvió internacional. En los 50 su Banda Gigante se hizo inmensamente popular haciendo giras por Estados Unidos, México, Jamaica, Haití, Colombia, Panamá y Venezuela. Por actuar, actuó hasta en la ceremonia de entrega de los Oscar.

Y en los 60 le ofrecieron una gira por Europa, pero el Benny la rechazó, había estado ya en tres accidentes aéreos y le asustaba la idea de que a la tercera no fue la vencida, así es que no estaba resuelto a tentar al destino con una cuarta vez. Pero no fue un avión quien le arrancó la vida con tan solo 43 años sino una cirrosis hepática en la noche del 19 de febrero de 1963 hace hoy 56 años. La noticia fue un terremoto en el mundo musical. Cuba había perdido a uno de sus hijos más grandes, pero su legado y sobre todo sus boleros han volado y volaran de generación en generación porque se convirtieron en clásicos que jamás conocerán su final.

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Vladimir Suteiev, el genio de la fábula.

2018-12-16T19:41:00.000+01:00

Si yo les dijera Vladimir Grigorievich Suteiev, en este momento la mayoría de los cubanos me dirían ¿y ese quién es? Sin embargo, si les mostrara esta imagen de los cuentos Ruedas diferentes o Bajo una seta, inmediatamente aparecería un punto de luz en su memoria que les diría esto yo lo he visto antes.

Y en efecto, hubo una época en que la literatura rusa y soviética invadió las librerías con sus elegantes ediciones de tapa dura, las sobrecubiertas de brillo y la literatura infantil.

Muchos recuerdan con cariño la revista Sputnik, con aquellos perros de raza que jamás habíamos visto en Cuba, la revista Unión Soviética con esos colores que opacaban en los kioscos nuestra sobria Bohemia de toda la vida y cómo no, los tan modernos proyectores con los rollitos de Basilia la sabia, o Ivan y el lobo gris.

Pero lo que Sutieiev sin proponérselo logró, fue marcar la infancia de los que nacimos en la década del 60 con un libro entrañable: “Cuentos y estampas”, un libro infantil que marcó toda una generación de cubanos:

Pero los dibujos de ¨Cuentos y estampas¨, quedaron en la memoria de todo el que lo tuvo: Bajo una seta, ¿Qué ave es esa?, La varita mágica, La Manzana, y especialmente Ruedas diferentes uno de los cuentos más encantadores del libro:

La vida de Sutieiev transcurrió prácticamente en la entonces Unión Soviética, ya que vivió entre 1903 y 1993, así es que puede decirse que la vio nacer y morir. Fue uno de los fundadores de la animación soviética que tanto marcó a los niños cubanos de mi tiempo. Se dice que era ambidiestro, es decir, usaba las manos derecha e izquierda por igual, y no solo eso, podía al mismo tiempo escribir con una y dibujar con la otra. Pero un dato curioso es que no solo fue dibujante y escritor, sino también un eminente doctor en ciencias médicas.

Sutieiev fue también el director de muchos de aquellos muñequitos rusos que moldearon nuestra infancia sentados frente a un televisor Caribe, como el legendario “Tio Stiopa” “La pastora y el deshollinador” o “¿Quién ha dicho Miau?” o “el Osito Misha”?

Ya sé que a pesar de la influencia rusa en Cuba, aun conocemos muy poco de los grandes escritores de este país. Vladimir Suteev escribió muchos cuentos animados, ingeniosos, sencillos y accesibles para los lectores más jóvenes. Sus personajes tienen una personalidad gráfica, expresada en apariencia, movimiento y expresiones faciales que logró con gran maestría. Siempre usó mucho humor en sus libros, porque este ayuda a explicar verdades simples a los niños sin moralización.

Como niño de esa época, egresado de la universidad rusa y sobre todo como escritor, me parece injusto, que los cubanos no conozcamos a este genio de las fábulas que moldearon nuestra infancia, así es que llegue a él este homenaje desde las páginas de mi blog.

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El misterio del meridiano 180

2018-11-12T00:09:00.000+01:00

Siempre lo supe, desde que en 1982 ingresé en un instituto de Geodesia y Cartografía de la Habana, me cuestioné la curvatura de la tierra. Siempre me preguntaba cómo es posible que un hombre parado en el polo sur no estuviera de cabeza y la respuesta siempre era la misma, por la gravedad. Pero no me convencía, la gravedad explicaba que no se cayera al espacio, pero no que estuviera derecho, para mi seguía de cabeza.

Mis sospechas comenzaron a tomar forma cuando empecé a estudiar las proyecciones cartográficas y descubrir como estas intentaban traducir la verdad, la tierra era redonda decía la voz oficial del colegio, pero yo seguía viendo que los mapas eran planos y las proyecciones cartograficas adulteraban la realidad. Por aquel entonces, decir lo que pensaba era impensable, sería tildado de ignorante, por lo que tuve que callar.

Terminé mis estudios con notas sobresalientes y me fui a estudiar a una de las universidades más prestigiosas de Moscú, la de Geodesia y Cartografía. Alli conoci a Enrique, un chico de Nicaragua que pensaba igual que yo. Recuerdo que pasábamos horas haciendo mediciones con los teodolitos intentando demostrar que la tierra era plana, pero sin decircelo a nadie.

Fue allí, por primera vez donde mis sospechas empezaron a tomar cuerpo. Me fascinaban las clases de Cartografía matemática con Bugayeski, un profesor de edad avanzada que era una eminencia en la materia y el autor del libro de texto.

Un día, en un examen final y corriendo el riesgo de suspender le formulé una demostración de que según lo que él mismo nos había enseñado, la proyección cónica conforme de Lambert mostraba claramente que la tierra tenía que ser plana. En matemáticas no hay casualidades, es una ciencia exacta. Pero cual no fue mi sorpresa, Buyageski me miró y me dijo: Tienes un cinco, un sobresaliente, pero esto no lo debes comentar con nadie. ¿Por qué? Le pregunté.

Me miró, se sonrió y me dijo, porque acabas de descubrir una gran verdad, el misterio del meridiano 180 que solo conocen los habitantes de Anadir.

La respuesta del profesor me dejó tan estupefacto que nunca más deje de pensar en eso. Busqué Anadir en un mapa y estaba tan lejos que no podía ir solo, así es que tenía que encontrar un compañero de viaje y para eso tuve que revelar el secreto. Se lo conté a Roberto que me creyó al instante, porque el era geodesta y penaba exactamente como yo. ¡Menuda sorpresa! Nos subimos al ferrocarril Transiberiano y en unos dias estabamos en ya en Novosivirsk listos para probar que la tierra era plana.

Pero cuando intentamos viajar a Anadyr, no nos dejaron subir al avión, con el pretexto de que a esa ciudad no podian viajar extrangeros. Así es que nuestros sueños magayanicos se vinieron abajo y tuvimos que regresar a Moscú. Pasaron los años y nunca más hablé del tema, hasta que por fin, la vida me permitió realizar mi sueño. Roberto ahora estaba en Cuba, así es que en la nueva travesía me lleve a otro que me creyó, Yoel.

El viaje fue emocionante, como si de unos Marcopolos se tratase, tomamos un barco de Estocolmo a Helsinki, de allí un tren a Moscú y en Moscú, tomamos el vuelo UT533 a Anadir en el aeropuerto Moscovita de Vnukovo.

A partir de allí, comenzó realmente el misterio. Todos los aviones del aeropuerto eran de Aeroflot, pero el nuestro era un Boeing 767 200 de una compañía que jamás habíamos visto, se llamaba Utair.

Si me lo traduzco al sueco querría decir “Volar fuera”, pero era rusa, así es que puede que significara otra cosa. Lo cierto es que antes de subir al avión nos quitaron los móviles, las cámaras fotográficas y de video, y nos explicaron que al regreso no lo devolverían lo que me dejo en un infinito shock de frustración. Pero como yo soy un lince, llevaba en mi maleta de viaje un teléfono móvil extra apagado que pasó desapercibido y llego con nosotros a Anadyr.

Cuando salimos a las calles, no había nada de extraño, una ciudad más con el corte de la era soviética y las huellas de la gran Rusia de los zares en alguna que otra iglesia. Pero en una céntrica plaza de la ciudad, se anunciaba una excursión al meridiano 180 como si de un lugar turístico se tratase. Y claro, ese era mi objetivo, descubrir porque Bugayeski me había mandado allí hacía más de 25 años.

Si pensarlo me subi al autobús con los demás curiosos y nos fuimos al mar. El autobús se detuvo en un aparcamiento muy grande, caminamos con un guía hacia un acantilado y desde allí lo que vi fue tan increíble como la historia que les estoy contando.

Se veía el final de la tierra y el agua cayendo en forma de cascada como si de un plato rebosado se tratase. Un enorme campo magnético sostenía el agua que caía y la devolvía al mar. Aquel campo magnetico producia tanto calor, que a pesar de que estábamos en invierno, en el meridiano 180 siempre era verano. Fue tan increíble que no podía creerlo, así es que saque de mi bolsillo el celular y le pedí a Yoel que me acompañaba que me hiciera una foto.

Ahora ya se que Colón tenía razón cuando temía caerse por el horizonte, solo que en el Atlántico esto no ocurre, pero en el pacífico sí, porque el paralelo 180 es el horizonte donde termina el circulo de la tierra, porque los que saben matemáticas, saben muy bien que un circulo y una esfera, no es lo mismo.

De regeso a Estocolmo, nos traimos una gran verdad, ahora sabemos cual es la verdadera forma de la tierra porque la vimos con nuestros propios ojos.

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Dos veintes de julio

2018-07-20T11:31:00.000+02:00

Es curioso, el 20 de julio de 2015 pasó a la historia como el día en que Cuba y Estados Unidos reanudaron sus relaciones diplomáticas despues de más de 50 años, pero para mi el 20 de julio tiene otro significado. Fue el día que hace hoy 31 años salí por primera vez de Cuba y hace 26 años fue tambien el dia que llegué a vivir a Suecia.

Ha pasado ya más de un cuarto de siglo desde que terminé mis estudios en Rusia y muchos de los egresados de aquellas aulas nos hemos vuelto a reunir en facebook en el grupo Hijos del МИИГАиК

Hoy mientras buscaba una imagen de entonces para poner en el grupo me encontré con algo inesperado que hizo latir aceleradamente mi corazón.

Halle una lista de los antiguos barcos soviéticos que nunca volverian a surcar los mares y que iba a ser desguazados. Las tres palabras que vinieron entonces a mi mente fueron ”No puede ser” Y así buscando en la lista de forma casi desesperada mis sospechas se hacia realidad. 28 años esperando volver a ver el Suslov, y no lo volveré a ver. Mis recuerdos, mi primer beso, y aquellos 20 largos días no iran a un museo, se molerán entre la chatarra del que un día fue unos de los transatlánticos más lujosos que flotó entre las olas y se atrevió a desafiar el horizonte para abrirme las puertas del mundo.

Una lágrima humedeció mis ojos y ya no pude seguir sintiendo esa alegría que siempre nos produce viajar. Hoy me imbuiré en el lujo de un crucero del futuro. La alegría de la gente desbordará el Báltico entre luces de colores y champange, pero un pasajero estará como ausente en una de las barandas mirando en el mar el reflejo de la luna fiel a su cita, como aquella noche, esta es la historia:
Dice la letra de un tango que 20 años no es nada, pero si que son. Han pasado 28 años desde aquel 20 de julio de 1987. El autobus que nos llevaba desde facultad preparatoria Hermanos Pais hasta el puerto de la Habana se acababa de detener frente al muelle. Un hermoso barco blanco se alzaba ante mis ojos como un edificio gigantesco. Jamás imaginé que un barco podría ser así.

En un costado podía leerse su nombre “Mijail Suslov”. Eran las tres de la tarde, hacía unos minutos había protagonizado en los jardines de la preparatoria una triste despedida con mi familia. Me iba a estudiar a la Unión Soviética y realmente me sería imposible describir con palabras la emoción que aquel viaje me causaba. Sería la primera vez que saldría de Cuba y el separarme de los míos me causaba pavor. Yo era muy joven, tenía solo 19 años y nunca me había alejado de casa.

Mirar el horizonte marino mientras viajaba por el malecón habanero hacia el puerto me habia llenado de horror. En unas horas más estaría allí en altamar en un barco y ni siquiera sabia si tendría el valor para soportarlo. Sin embargo algo me daba confianza, mi mejor amigo, Carlitos, iba conmigo.

Carlitos y yo nos conocimos en 1982 cuando ingresamos a estudiar Geodesia y Cartografía en el instituto politécnico de la construcción José Martí, que estaba en Boyeros, pasando el aeropuerto internacional de la Habana que lleva el mismo nombre. Allí pasamos a formar parte del grupo 57, un grupo tan especial que pronto llegó a ser una familia.

Ahora pueden entender por qué me sentía tan seguro viajando con Carlitos, pero no solo iba el, éramos cinco, pues de los siete dos no terminaron la preparatoria. En el barco viajaríamos, Hildelisa, Peñalver Pita, Carlitos y Yo. El resto del grupo quedo en Cuba.

En la prepa Carlitos y yo nos hicimos grandes amigos, mucho más que lo que éramos en el 57, Carlitos se fue a vivir a mi casa para poder estudiar juntos, pasábamos largas horas junto a los libros de texto, todo en ruso, lo que exigía un doble esfuerzo. Pero al final lo logramos, terminamos la preparatoria y aquí estábamos frente a este inmenso barco a punto de entrar.

Tengo que decir que Carlitos estaba bien triste, porque dejaba en Cuba a Gisela, su novia de toda la vida como decía el. Yo también dejaba en Cuba un gran amor, pero a diferencia de Carlitos yo ni fui correspondido, ni fui feliz. Para mi tomar aquel barco podía significar el fin de un sufrimiento, por eso no dudé en subir a bordo.

Cuando entramos en la recepción del barco quede fascinado, era un lujo tan desconocido para mi que no podía terminar de asombrarme, aquel mostrador en maderas barnizadas, aquel letrero en letras doradas que decía ”Reception” y sobre todo aquel aire sabroso acondicionado que lo inundaba todo me tenían como anestesiado. Luego nos recibió una hidromosa rusa que nos acompañó al camarote. Los pasillos estaban totalmente alfombrados y llenos de maquinas de juegos. Por fin nos detuvimos ante el camarote 3340, nunca olvidaré aquel número. La rusa abrió la puerta y nos dio la bienvenida.

Tal vez les parezca exagerado, pero eran demasiadas cosas que para mi eran nuevas. Yo jamás había estado en un hotel, y ahora tenía ante mí aquel cuartito con ventana al mar que parecía sacado de un cuento de hadas. Cuatro camas tendidas con unas sabanas tan blancas que daba miedo tocarlas.

Sobre las camas unas frazadas marrón y anaranjadas y las cortinas de la ventana a juego con las frazadas con rayas de los mismos colores.

El piso también estaba totalmente alfombrado, y por la ventana podía verse la gran estatua del Cristo de la Habana que se alza a 51 metros sobre el nivel del mar. Dicen que fue esculpida en Roma donde fue bendecida por el Papa y luego transportada a Cuba en 67 piezas. Y allí estaba desde la noche buena de 1958. Ahora nos miraba alzando su manos como diciéndonos, benditos ustedes que pueden verme tras esa ventana, les deseo un feliz viaje.

No podía creerme que yo estaba allí, no paraba de mirarlo todo, en medio del techo una lámpara de luz fría rectangular, tenía en el centro un botón, que regulaba el aire acondicionado que salía de alrededor de la lámpara. En la pared un teléfono con el que podíamos llamar a los demás camarotes del barco. Luego vimos el baño, impecable, precioso, con aquellas toallas blancas tan bonitas, realmente me sentía como en otro mundo. En aquel cuarto nos toco vivir a Cesar, David, Carlitos y Yo

Después de ver el camarote nos fuimos a recorrer el barco, y no salíamos de nuestro asombro. Un bello restaurante en el piso superior que daba de lado a lado del barco, una sala de ping pong, una hermosa piscina, una disco en forma de cabaret con un grupo ruso que tocaba en vivo una música riquísima. Eso si, siempre la misma, la canción “Susana” era el tema que más gustaba. Luego ponían música grabada y podíamos bailar casino e incluso música romántica. Desde el camarote también se podía oír la música de la disco pues había un radiecito con varios canales y uno de ellos la transmitía.

Por supuesto toda la emoción, no nos hizo olvidar de nuestros familiares que ya habían llegado al muelle y desde abajo nos decían adiós. Así pasamos horas en la cubierta hasta que el cañonazo de las nueve cuyo estruendo se oyó más alto que nunca indicó al capitán que era la hora de zarpar adornados por el atardecer de la Habana.

Comenzaba a caer la tarde en la Habana, ya el sol estaba enrojeciendo y no se distinguían bien las caras de la gente, solo recuerdo que esa imagen nunca se borrará de mi memoria. El barco pito tan alto que se oyó en toda la Habana Vieja, y acto seguido empezó a moverse. Pronto enderezo rumbo a la boca de la bahía, despacio pero imponente. La gente corría por toda la orilla y por la calle tras el barco diciéndonos adiós, cientos de padres y familiares dejaban caer sus lagrimas de forma incontenida, nosotros también, recuerdo los ojos rojos de Carlitos de tanto llorar. La gente en los balcones de la Habana, en los techos de las casas, subidos en el muro, los carros encendían y apagaban sus luces, todos nos decían adiós con el castillo del morro como telón de fondo. Fue realmente tan emotivo que aquel nudo que tenia en la garganta se desató y rompí a llorar.

Pronto se fueron quedando atrás, las luces de la Habana que ya estaban encendidas. Los faroles amarillos del malecón dibujaban su silueta en la oscuridad del mar como una cadena dorada. No he estado en todo el mundo, pero dudo mucho que halla una ciudad en este planeta más bella que la Habana vista desde el mar. No me moví de la baranda del barco hasta que no se perdió de vista, Recuerdo que la última luz que se vio perderse tras el horizonte fue el letrerito azul del Habana Libre. Es una imagen que nunca olvidaré. Mi malecón de la Habana, mi sitio preferido en toda la ciudad.

De pronto se oyó una voz en ruso que invitaba a los pasajeros del primer turno a cenar. Eran casi las diez de la noche, recuerdo que en toda la travesía fue la única vez que cenamos tan tarde. Yo estaba muerto de hambre y no dude en ser el primero en llegar al restaurante, pero fue inútil, ya medio barco estaba allí. Creo que otra vez va ser difícil hallar palabras para expresar lo que sentí a verme sentado en aquella mesa de diez servida como para unos reyes. Nos sirvieron una sopa maravillosa, no se decirles de que era realmente, pero yo la devoré, luego vinieron las camareras rusas y se llevaron los platos volviendo con unas bandejas de carne que terminaron de volverme loco. En mi vida había visto yo tanta carne junta. Y lo mejor de todo que la mujer no se movía de allí con la bandeja esperando a que yo repitiera, todas las veces que quisiera. Carlitos me miraba y me decía, pellízcame, que estoy soñando.

Cuando terminamos de cenar, trajeron de postre helados de chocolate y luego sirvieron café o te, en unas jarras niqueladas que me recordaban la lámpara maravillosa de Aladino. Cuantas emociones juntas, recuerdo que Hilda me dijo: ¿Tu te imaginas todo el 57 aquí?

Después de cenar nos fuimos a la disco, un salón maravilloso en la popa del barco con unos butacones azules y rojos de muelles comodísimos y un lujo indescriptible. Tantas luces de colores, y aquella música en vivo me recordaban que mi sueño no hacia más que empezar. Y yo pensaba en mi mamá, en mis hermanos Erlan y Olga María y en mis compañeros del grupo que no pudieron venir. Pero una cosa me dolía mucho y es que Albertico, el Patabán tenía que estar aquí y no estaba. Albertico no terminó la prepa a pesar de que era uno de los mejores alumnos. Siempre presente en todo, recuerdo cuando participamos un coro en el festival de las preparatorias en Matanzas.

Me parece estar viendo su euforia cuando el jurado dijo que ganábamos el primer lugar con la canción Rodina Maya (Mi patria). No podía ser verdad que después de cantar en ruso y ganar Albertico no estuviera aquí. La canción jamás la olvidé, cada vez que la escucho me dan deseos de llorar

Sofia Rotaru - Родина моя

La noche fue muy divertida y terminó tarde. Estar en aquella disco, era como estar en medio de un sueño del que no quería despertar. Antes de acostarme quise ver el mar y salí a la popa del barco. Una hermosa luna llena iluminaba la estela que dejaba el barco en el agua. Parecía como una hermosa calle de plateada. Era tan bello que no cabía lugar para pensar que estábamos en alta mar y bajo nosotros cientos de metros de profundidad de oscuras y tenebrosas aguas. Estar en el barco era igual que estar en tierra. No se movía ni un ápice y para saber que estábamos en el mar, teníamos que mirar hacia fuera.

Y asi me fui a dormir, entre aquellas colchas calentitas y por primera vez en mi vida me dormí bajo las caricias del aire acondicionado. Al amanecer, cuando aun eran las siete de la mañana se siente una música como clásica y una voz que decía así:

“Buenos días señores pasajeros, hoy es martes 21 de julio de 1987, nos encontramos en aguas del océano Atlántico en los 23 grados de latitud norte y los 74 grados de longitud oeste. La temperatura es de 27 grados centígrados. Les deseamos una feliz estancia a bordo del buque Mijail Suslov”

La música continuó hasta el final y bajo sus acordes corrí la cortina de la ventana y pude ver como pasaba un mar tranquilo, azul como nunca antes y un sol radiante hizo despertar a Carlitos que me dijo con una voz de ultratumba: - ¡Cierra eso!

Es cierto que el sol era radiante e ilumino todo el tranquilo camarote, por eso sin dudarlo cerré la cortina y me volví a dormir una media hora mas, pero para mi fue como un segundo, pues nada más hice cerrar los ojos de nuevo se escuchó una voz que decía: -“Pasajeros del primer turno de alimentación se les invita a desayunar al restaurante”. Tengo que decir que como éramos tantos alumnos estábamos divididos en dos grupos para comer. Según la ciudad a donde íbamos a estudiar. Carlitos iba para Novosibirsk y yo para Moscú, pero ambas ciudades pertenecían al primer grupo por lo que ambos corrimos para el baño, casi a la vez. Nos cepillamos los dientes y subimos a desayunar.

De nuevo tengo que decirles que el desayuno me dejó perplejo. Aquella cantidad de cosas calientes para comer, más que un desayuno parecía un almuerzo, pero se agradecía mucho sobre todo aquel jamoncito tan rico que nunca más en mi vida he podido comer, después que Carlitos me preguntara un día si me había comido la lengua. ¿Qué lengua? Le pregunté ingenuamente sin tener la más minima idea que se trataba de mi jamoncito preferido.

Después de aquel flamante desayuno volví a mi cama y no volví a despertar hasta que una voz nos invitó a almorzar. Y así fueron todas mis mañanas en el Suslov, sin dudas las veinte mañanas mejores de mi vida.

La vida en el barco fue maravillosa, después de almorzar no volvíamos al camarote, porque sino, seguiríamos durmiendo. ¡Era tan rica aquella cama y tan delicioso el aire acondicionado! Pero nos íbamos para la proa del barco y allí estaban un sin número de delfines que saltaban de alegría al vernos. Los delfines hacían competencia con el barco tratando de adelantarle y lograban. Mirando los delfines se nos iban las horas. Luego íbamos un rato a la piscina o a coger el hermoso sol del atlántico tendidos en las sillas plásticas de cubierta.

Así pasábamos el día, a veces nos íbamos a ver la televisión, por primera vez una televisión que no era la cubana. Allí aprendí cosas muy interesantes, por ejemplo que pasó realmente en Chernobyl. Hacia un año había estallado una central nuclear y yo lo sabía, pero no fue hasta ese día, en ese documental cuando supe realmente lo serio que era. La gravedad de lo que vi me asustó muchísimo.

¿Cómo podía ser posible que yo fuera justo para allá? Ya se que Moscú no estaba cerca, pero igual, lo que estaba mirando marcó la primera señal de angustia en todo mi viaje.

Los datos que estaba escuchando hablaban por si solos. Más material radioactivo liberado que 500 bombas atómicas como la que cayo sobre Hiroshima, 135 000 personas evacuadas, más de 30 muertos en la planta, y la radiación llegando a otros países. No estaba yo tan seguro que Moscú estaría a salvo y corrí a la biblioteca del barco a por un atlas pues no tenía ni idea de donde estaba realmente el dichoso Chernobyl. También se lo conté a Carlitos pero el no le dio importancia, se nota que no vio las imágenes que yo vi en el documental. Lo único que se le ocurrió decir fue: -Ay Jorge, tu te imaginas que nos pongamos verdes con tanta radiación.

Y así pasamos 11 días sin ver ni un solo barco, ni una sola isla, ni siquiera un avión. Solo los delfines en la proa y tras el barco los tiburones atraídos por la grasa que despedían los motores. Por las noches, me encantaba pararme en la popa y ver la calle que dibujaba el barco en el mar. Por las tarde me subía al último piso de la cubierta desde donde se dominaba todo el horizonte, por primera vez distinto. Ahora era una circunferencia cerrada que nos recordaba que la tierra era redonda. Solo así, en la cubierta de un barco en medio de un océano podemos percibir realmente la inmensidad del mundo en que vivimos. Por momentos llegué a pensar que nunca llegaríamos a ninguna parte. Pero era un miedo pasajero, en realidad, confiaba en la tripulación de barco.

Una noche una chica llamada Arelis, llamó por teléfono a todos los varones de un pasillo para enamorarlos. El afortunado de mi camarote fue Cesar. Arelis les decía a todos que desde la preparatoria estaba enamorada de ellos y les citaba en la proa a las diez de la noche para el encuentro mas romántico de sus vidas. Me habría gustado ver a todos los chicos de mi pasillo acicalándose minutos antes para una cita de amor.

Cesar nos contó emocionado y todos ayudamos a vestirlo como un príncipe, Carlitos le prestó su camisa azul, yo le presté mis zapatos nuevos, David los perfumó. Era nuestro héroe. Y llegó la hora y todos llegaron a la cita. Según iban llegando se pedían unos a otros que se fueran para no molestar en una cita que tenían. Imagínense, ¿cómo iba a ser posible que tanta gente estuviera citada a las diez por una mujer en la proa del barco el mismo día? Por lo que poco a poco fueron descubriendo que se trataba de una broma y sus ilusiones se desvanecieron. Llegada las diez empezaron a gritar: ¡Que salga, que salga! Y Arelis que estaba conmigo en el balcón de cubierta del piso superior bajó y se presento ante ellos.

Recuerdo que estaba esplendida, con un vestido largo azul marino y unos aretes que destellaban con la luz de la luna. Cualquiera de los citados habría dado la vida por ser su novio esa noche, pero como todo era una broma y Arelis era tan querida, fue la reina de la noche. Nos fuimos a la disco del barco y Arelis bailo con todos. Recibía tantos honores que los demás alumnos, ajenos a lo que había ocurrido dieron por sentado que sería su cumpleaños. Han pasado más de veinte años de aquella noche maravillosa. Si Arelis pudiera leer este libro, seguramente se echaría a llorar, como ahora yo porque realmente la idea de la llamada fue mía. Esa noche nos acostamos bien tarde y es que como cambiábamos constantemente de usos horarios cada vez dormíamos menos.

Al amanecer una voz diferente me despertó, no era la música de costumbre sino alguien que corría por los pasillos y gritaba: ¡Tierra, tierra! Aquel grito fue suficiente para que saltáramos de la cama, y asi mismo en pijamas saliéramos corriendo a proa. Llevábamos 11 días en el mar sin ver tierra. Ni una sola isla, ni un barco, ni un avión, nada. Aunque la pasábamos tan bien, la gente tenía como una mezcla entre el miedo que causaba estar tantos días en un océano y la emoción de por fin ver como sería un nuevo país.

Desde luego no recuerdo otro momento en toda mi vida en el que me haya emocionado tanto. Al abrir la puerta del pasillo que daba a cubierta y salir se abrió ante mis ojos una vista tan maravillosa que ni en el mejor de mis sueño jamás logré imaginar.

Estábamos frente por frente a la ciudad de Santa Cruz de Tenerife, en las Islas Canarias. Aun serían las 6 de la mañana y las luces de la ciudad aun estaban encendidas. El cielo comenzaba a ceder el negro a un azul bien intenso. La ciudad era como un anfiteatro y en el fondo podía verse la imagen de un imponente volcán cuyo cráter era como de oro ya que al volcán si llegaban ya los rayos del sol. Fue tan hermoso lo que vimos que la gente estaba atónita, recuerdo que la proa del barco se lleno de estudiantes pero nadie pronunciaba palabra alguna. Solo mirábamos boquiabiertos ya que no podíamos ni imaginar que el mundo pudiera ser tan bello.

El barco estaba anclado a unos quinientos metros de la costa en espera que le autorizaran a entrar en el puerto de la ciudad. Así que esa mañana desayunamos con la imponente imagen del Teide tras la ventana del restaurante. Después supe que era el tercer volcán más grande del mundo con 3718 metros. Solo hay dos volcanes en la tierra mayores que el Teide y son el Mauna Kea y el Mauna Loa, ambos en la isla de Hawaii. A eso de las ocho de la mañana comenzamos a acercarnos a tierra y mientras más nos acercábamos, más hermosa me parecía Santa Cruz de Tenerife. Me impresionó mucho ver los colores de las construcciones y un inmenso cartel que decía Malboro.

Fue muy hermoso ver España pero no pudimos bajar del barco. Cuando tocamos tierra una ambulancia vino a buscar a alguien de la tripulación que estaba enfermo pero nunca supe quien. Pasamos el día en las barandas del barco mirando la ciudad. Unos españoles que estaban amarando el barco con unas sogas nos dijeron: Se van a Rusia a estudiar, estudien mucho para que le den gloria a su patria.

No puedo contar mucho de Tenerife porque la misma imagen durante 12 horas se torna algo aburrida. Eso si, tantos carros lindos y modernos juntos me tenían extasiado. ¿Es que no había autos viejos en España? Pensaba para dentro de mí acostumbrado a ver la Habana llena de carros americanos de los años 50. Es una lástima que el barco atracara en un muelle que no estaba tan cerca de la ciudad.

A eso de las 8 de la noche, mientras cenábamos partió el barco y dejo atrás una bella Tenerife para tomar rumbo al Mar mediterráneo.

Dos días después al amanecer estábamos ya cruzando el estrecho de Gibraltar, fue la primera vez que vi el barco moverse de forma alarmante. Las inmensa corriente que provoca el caudal de agua que el Mar Mediterráneo vierte al Atlántico junto a la fuerza de un viento infernal hacían que la proa del Suslov se acercara y se alejara del agua provocando una sensación bien desagradable al punto que por primera vez, perdí los deseos de desayunar.

Pero ni el miedo, ni el intenso viento que apenas nos dejaba abrir la puerta pudieron impedir que saliera a cubierta. La curiosidad pudo más y salimos para ver por primera vez las costas de Europa y África. Era bello, lo que tantas veces vi en las clases de Geografía, lo que tanto vi en los mapas que después yo mismo dibujé, ahora estaba ante mis ojos. Bueno en realidad había tanta niebla que solo se veía el Peñón de Gibraltar pues la costa africana no se distinguía bien, solo una sombra en el horizonte cubierta por muchas nubes.

El barco siguió adelante surcando las aguas del Mar Mediterráneo. Pasamos cerca de la isla de Sicilia en Italia pero no pudimos verla. Luego continuamos rumbo a Grecia. Ya en el Mediterráneo si vimos muchos barcos, aviones y hasta islas. No se sentía tan inhóspito como el Océano Atlántico a pesar de que seguíamos en altamar.

Una tarde mientras tomábamos el sol junto a la piscina del barco un helicóptero de guerra se acerco mucho a nosotros. No pude ver de que país pero tenía pintada en su parte delantera la boca de un tiburón y llevaba una puerta abierta donde dos soldados vestidos de camuflaje nos apuntaban con unas ametralladoras. El aparato volaba alrededor del barco sin parar.

Yo me asusté muchísimo, no entendía nada, entonces le pregunte a una rusa de la tripulación que estaba tomando el sol a mi lado:

-¿Qué hacen ellos?

La rusa sin inmutarse, se quito las gafas de sol y miro el helicóptero y como si de una inofensiva gaviota se tratara, me dijo:

-¿Ellos?, Están volando.

Yo no podía comprender que esa mujer no reaccionara al ver aquel helicóptero apuntándole, ella se volvió a poner las gafas y continuó leyendo una revista. Su actitud me tranquilizó un poco. Pero más me tranquilizó cuando vi que un submarino gigante con la Oz y el martillo dibujados emergía del mar al lado del barco y enfilara dos ametralladoras gigantes hacia el helicóptero que le seguían en su vuelo.

Al ver aquello el helicóptero se alejo del barco y ya no nos molestó más. Luego el submarino abrió la compuerta superior y subió un oficial de marina que saludo al capitán del barco con un saludo militar, más tarde cerro la tapa y volvió a sumergirse en el mar.

Después supe por la rusa que eso solía pasar y que eran provocaciones de lo que un día fue la guerra fría. También me contó que cada barco ruso de pasajeros iba escoltado todo el viaje por un submarino de guerra para protegerlo, lo que me hizo sentir emocionado y me devolvió la tranquilidad.

El viaje continuó y atravesamos las islas griegas rumbo a Turquía para pasar por el estrecho de Estambul al mar Negro. Recuerdo que Estambul también me impresionó muchísimo. En realidad fue la primera ciudad que vimos de cerca, ya que en Tenerife no nos acercamos tanto a pesar de anclar en su puerto.

El estrecho de Estambul tenía la ciudad a ambos lados, una inmensidad de castillos, construcciones orientales puntiagudas y de estilo árabe muy hermosas. La ciudad parecía sacada de un cuento de Aladino y la lámpara maravillosa. Un radiante sol terminaba de poner el toque mágico a todo. Recuerdo que había muchos barquitos pequeños a nuestro lado y pasamos por debajo de dos puentes inmensos que unían ambos lados de la ciudad.

El sueño del barco comenzaba a llegar a su fin, habíamos entrado en el mar Negro y estábamos llegando a nuestro destino Odessa. Aun no se por qué lo llaman el mar Negro, pero no se equivocaron. Las aguas se veían bien oscuras, casi negras. Nada que ver con aquel azul turquí que había dejado en el Caribe veinte días atrás. Así descubri que turqui no viene de Turquia.

Cinco años después la vida me volvia a poner ante otro barco el Estonia que trajo a Suecia tambien un 20 de julio de 1992.

Han pasado 26 años de aquel día, el Estonia ya no existe, se hundió y desapareció de mi vida, como el Suslov intentando dejarme sin pasado. Pero aquí estoy, recordando y escribiendo en las páginas de mi próximo libro: El sueño amarillo,

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La laguna brillante

2018-05-16T11:39:00.000+02:00

Hace ya mucho tiempo, tanto que un vago recuerdo de aquella tarde persiste en mi mente, pero la profesora de geografía nos dijo algo que jamás olvidé: “Casi la mitad del territorio de Suecia está cubierta de bosques y hermosos lagos, pero hay uno que es mágico. Uno, solo uno y es único en el mundo entero. Yo no sé si alguno de ustedes alguna vez irá a ese país, pero si van no olviden visitar un lago que se llama “La laguna brillante”

Pasaron muchos años y como si de una profecía se tratase llegue a vivir en Suecia. La profe tenía razón, el país es casi un paraíso, por todas partes no importa donde estemos tenemos un bosque y un lago cerca. Yo incluso una vez llegue a tener uno en la ventana de mi casa.

A veces en las madrugadas me despertaba, iba a la cocina por un vaso de agua y me quedaba fascinado viendo la luna reflejada en el lago, era tan bello que allí me quedaba horas mirando y no me volvía a acostar.

Pero por mucho que recorría Suecia, jamás encontraba aquel lago mágico del que la profe nos habló.

Pero un cartógrafo nunca se da por vencido y un buen día mientras revisaba unas fotos de satélite con las que hacemos los mapas, descubrí un pequeño lago que era diferente a los demás.

Cuando miramos una foto satelital los lagos siempre se ven negros, pero había uno que sin explicación lógica alguna se veía azul turqués y eso llamó mucho mi atención.

Acerqué la imagen lo más que pude y efectivamente ni el lago vecino y ni ninguno a su alrededor eran así. Mi corazón latió aceleradamente cuando pensé que lo había encontrado, pero no tenía ni idea de todo lo que estaba por descubrir. Busque cuidadosamente por toda la foto de Suecia, de Noruega y también de Finlandia y nada, ni un solo lago con ese color todos negros. Entonces me dije, este tiene que ser, tengo que verlo con mis propios ojos. No pude esperar, a la mañana siguiente, agarre el carro, llene el tanque de combustible y partí hacia allí.

Poco más de 600 kilómetros y casi ocho horas de viaje, Salí a las 7 de la mañana y llegue a las 3 de la tarde, una locura tan hermosa como la imagen que apareció ante mis ojos y que jamás podre olvidar.

Hace ya mucho tiempo que vivo en Suecia y una de las cosas que más me llamo la atención es que aquí hay cerca de 100.000 lagos que ocupan más de 40,000 km² y representan un total de alrededor del nueve por ciento de la superficie del país. Pero ninguno como este, el azul verdoso de sus aguas me recordaba Varadero, o alguna de las playas tropicales más paradisiacas del mundo, pero jamás un lago en el norte del mundo.

Si embargo, lo más hermoso del lago estaba aún por descubrirlo y fue por pura casualidad. Al año siguiente me fui a esquiar a Åre, la estación de esquí más famosa de Suecia y uno de los polos turísticos más fuertes del país, como estaba tan cerca del lago quise ver como se vería en invierno cuando estaba congelado y la sorpresa fue todavía mayor. Resulta que es el único lago del mundo donde el agua no se cógela blanca sino forma transparente y se ve todo hasta el fondo del lago, es como si esquiáramos encima de un cristal. Hasta los peces se veían en las profundidades nadando debajo del hielo volviendo loco a los perros que no lo podian comprender, un espectáculo realmente digno de ver.

Seguramente mucha gente se pregunta cómo es posible, cual es la magia de esta laguna tan peculiar y muchísima gente se quedará con la duda porque no existe, al menos que yo la haya visto, explicación alguna en Internet. Pero yo tengo la respuesta, porque por increíble que parezca me la dio mi profe de geografía aquel día en la escuela.

El lago brillante es el único en el mundo que tiene un grupo de manantiales en el fondo que renuevan su agua todo el tiempo y al mismo tiempo tiene una especie de “tragante natural” en el fondo que se lleva el agua hacia los ríos subterráneos. Las rocas calizas que forman el lecho de este lago tienen una concentración muy elevada de carbonatos de calcio y de magnesio que hacen que el agua que brota de estos manantiales sea muy calcárea y como el agua siempre se está renovando ocurre una impresionante reacción química con el oxígeno del aire que desprende grandes cantidades de óxido de calcio que comúnmente conocemos como cal.

Quienes saben de quimica seguramente habran escrito muchas veces esta reaccion:

CaCO3→ CaO + CO2

Pero seguro que no imaginaron que podría producir algo tan bello.

Esta cal desciende al fondo va formando como una especie de fondo blanco de mármol. El resto ya se lo pueden imaginar, salimos de la geografía y de la química y nos adentramos en la física para ver como los rayos de luz reflejan el azul del cielo en estas tranquilas aguas como ningún otro lago en el mundo lo puede hacer.

Ahora tengo las coordenadas geográficas que mi profe no me pudo dar, y les reitero su consejo, si algún día la vida te da esa posibilidad vete a los 63,11 grados de longitud norte y los 12,96 grados de longitud oeste a visitar el lago más hermoso del mundo, te prometo que no te vas a arrepentir.

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¿Sabias que el mundo entero discrimina a las mujeres?

2018-03-08T14:23:00.002+01:00

Es curioso que esta mañana buscando una postal en la Internet sueca para poner en mi muro de Facebook por el día internacional de la mujer, me encontré una enorme cantidad de artículos suecos que decían por qué no hay que felicitar a las mujeres el ocho de marzo y por qué este día no era necesario.

¡Pero claro que es necesario! La lucha de las mujeres por una sociedad igual ha durado mucho tiempo en nuestra historia y todavía está en curso. Todos los seres humanos están sujetos a los "derechos humanos", se aplican en todo el mundo a todas y cada una de las personas, independientemente de su origen étnico, color, salario, idioma, religión, orientación sexual, opinión política y condición social. A pesar de esto, las mujeres en muchos países están expuestas a la discriminación debido a su género. Por eso, se necesita un día internacional de la mujer para llamar la atención de los seres humanos en este problema.

Mucha gente se horroriza cuando son discriminados los negros, los extranjeros, los enfermos, pobres o los homosexuales, pero la discriminación de la mujer es algo que es aceptado en la sociedad como normal, lo cual me parece aberrante.

En 210 de los 211 países que tiene el mundo, una mujer que hace el mismo trabajo que un hombre tiene un sueldo menor, por el mero hecho de ser mujer y todavía no he escuchado a ningún político, ni a ningún empresario decir que va a cambiar eso, bendita sea Irlanda que ha dado el primer paso para salir de esta injusta locura.

El 1 de enero de 2018 el país nórdico se convierte en la primera nación en el mundo en contar con una ley que exigirá a las empresas que demuestren que sus empleados cobran el mismo sueldo por el mismo trabajo realizado, con independencia de su género, etnia, sexualidad o nacionalidad. ¡Bravo por Islandia! Mientras el mundo entero discrimina a las mujeres, Islandia ha dado el primer paso.

Pero aún queda mucho por recorrer. Ayer escuchaba un debate en la televisión española donde la mayoría de los participantes tenían un concepto totalmente equivocado de lo que es el feminismo. Muchos lo interpretan como lo contrario del machismo, pero es que no tienen ni idea de lo que están hablando. Si vamos a diccionario de la Real Academia Española feminismo quiere decir, única y exclusivamente “Principio de igualdad de derechos de la mujer y el hombre, o sea, igualdad de oportunidades que a fin de cuentas es lo que dice la declaración universal de los derechos humanos y que 210 países se pasan por el forro a pesar de haberla firmado.

Este es un principio en el que se asienta dicha declaración que rige el marco legislativo y ejecutivo de las democracias, siendo la Administración Pública uno de los principales actores de su implementación y gestión y al mismo tiempo los primeros en violarla.

Y ojo que no estamos hablando solamente de sueldos, las leyes que discriminan contra la mujer prevalecen en todos los rincones del planeta. Muchas de esas leyes de hecho conceptúan a las mujeres y a las niñas como de segunda clase en lo que respecta a la nacionalidad y la ciudadanía, la salud, la educación, los derechos conyugales, los derechos al empleo, los derechos parentales y los derechos de herencia y posesión de bienes.

En algunos países, las mujeres, a diferencia de los hombres, no pueden vestirse como desean, viajar con pasaporte propio, conducir un vehículo, trabajar de noche, heredar bienes ni prestar testimonio ante un tribunal. La inmensa mayoría de las leyes discriminatorias vigentes guardan relación con la vida en familia, incluso limitan el derecho de la mujer al matrimonio o el derecho a no contraer matrimonio en casos de matrimonio precoz y forzado, así como el derecho al divorcio y a volver a casarse.

La violencia contra la mujer prevalece en todas las culturas a una escala inimaginable y, a menudo, el acceso de la mujer a la justicia tropieza con obstáculos como leyes discriminatorias, y actitudes y prejuicios sociales.

Y muchos somos víctimas de lo que aprendemos a nuestro alrededor. Yo mismo quede en chock cuando siendo un adolescente llegue a Rusia a estudiar y me encontré con mujeres manejando un autobús, un camión y hasta la grúa de una construcción cosa que en Cuba es más raro que un perro verde.

Muchos años después cuando se supone que todo ese prejuicio había pasado, me siento en un avión para volar de Estocolmo a Londres y siento por el audio que la capitana del vuelo se llama Jessica Karlsson y es una mujer. Un torrente de adrenalina me invade el cuerpo de miedo. ¿Cómo una mujer iba a llevar aquel avión y conmigo dentro? Y una vez más la vida me demuestra lo equivocado que estaba, fue el mejor vuelo y el mejor aterrizaje de mi vida. Fue tan suave que apenas se sintió que estábamos aterrizando. Claro, tristemente esa piloto ganaría un sueldo menor al de sus compañeros hombres en la misma ruta sin que nadie en esta sociedad siquiera reaccione.

Por eso hace falta este día, y por eso también yo desde las páginas de mi blog quiero rendir homenaje a todas las mujeres increíbles de este mundo. Las mujeres que trabajan, alimentan a los niños y cocinan panqueques y crían a sus pequeños. Abuelas y abuelas, mujeres y niñas, jóvenes y mayores, seres increíbles que nos han dado la vida y que nos cuidan con ternura durante toda ella.

Felicidades a todas las mujeres del mundo en su día.

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3,14.. La medida del amor

2018-02-14T09:00:00.000+01:00

Tres catorces de febrero,
una pausa y un amor

14 de febrero de 1984. Estoy enamoradísimo de alguien que juega con mis sentimientos. Hoy es martes y ninguno de los dos hemos ido a la escuela, hemos quedado en ir a una fiesta hoy y voy a su casa a buscarle. Son las 5 de la tarde y mi corazón late aceleradamente cuando el autobús se detiene en la parada de su casa. En unos minutos voy a verle, tiemblo como un flan delante de la puerta de su casa. No puedo llevarle un regalo porque no somos novios, no puedo besarle porque somos solo amigos, no puedo decirle lo mucho que le quiero porque no tengo valor. Pero al verle allí con su ropita azul que tan hermoso contrasta con el color de su piel, al ver en sus labios rojos dibujada una sonrisa al verme, al ver como su mirada se clava hasta lo más profundo de mi corazón, me conformo con saber que pasaremos juntos el día de los enamorados.

14 de febrero del 1994. Hoy es un día triste para mí. No he sido capaz de volver a sentir amor. Su huella ha calado muy profundo en mis sentimientos dejando un vacío difícil de llenar. Ya no le quiero es cierto y está tan lejos. Quizás ni se acuerde de mi y yo, no se si pueda volver a amar. Mi pareja me ha traído a Mallorca a pasar el día de los enamorados, me entrega tanto amor pero yo, no se lo se devolver. Se que es injusto, pero estoy aquí solo en esta playa, con los ojos clavados en el horizonte y toda mi mente azul, como esas ropas que llevaba hace 10 años cuando le vi. Ya no le quiero, pero tal vez si, y no me atrevo a reconocerlo. Lo cierto es que sigo aquí, en esta playa sentado y por primera vez en casi 8 años su recuerdo me ha vuelto a torturar mientras en la espuma del mar creo leer la certeza de que no pasaremos juntos el día de los enamorados.

14 de febrero del 2004. Es el amanecer de uno de los días más felices de mi vida. He vuelto a amar y soy correspondido. Es la primera vez en mi vida que un 14 de febrero alguien me despierta con un beso. Hoy como hace 20 años también es martes, he ido a trabajar, más feliz que ayer, más alegre que nunca. Son las 12 de un día cubierto por la nieve donde el sol ha salido solo para mí. Mi amor a venido a mi trabajo a traerme el almuerzo y me ha dicho “necesitaba verte, te amo”. Hoy cenaremos juntos en un restaurante de lujo, y en el bar de nuestra casa nos esperará una botella de Champán para brindar por tanta dicha. Por fin después de 7 años pasaremos juntos el día de los enamorados.

Un año después

14 de febrero del 2005. Solo otra vez

Para una vez que te encuentro

Para una vez que te encuentro
nos separan tantas cosas
que es una pena que nunca te podré alcanzar.
Fue tan lindo amanecer a tu lado
y descubrir tu perfección mientras dormías.
Eres tan inalcanzable que quizás
no valga la pena seguir pensando en ti.
¿Pero, cómo le explico a mi corazón
todo lo que nos separa,
acaso puedo pedirle a Dios
que me haga el milagro de que seas para mí?
Sería más fácil que el sol dejara de brillar.
Para una vez que te encuentro
y me devuelves la fe en el amor,
te separarás de mí y como siempre
volveré a tragarme lo que siento,
pero esta vez, nunca sabrás que te amé.

© Jorge González Reymond
(Tomado de mi libro, Secretos)

14 de febrero del 2008. Ha renacido el amor

14 de febrero de 2018. Sigo enamorado

HOY

Hoy ha caído la barrera que me separaba de ti,
he descubierto que te amo en el reflejo de las aguas,
en el cristal de mis ojos que se nubla
y en el intento que me obliga a volver a ti.
Se que no puedo amarte y cierro mi mente
y me atrevo a estar a un paso del final:
porque tu cuerpo sera mi perdición.
Se que el mundo se hundirá si yo te amo
pero es tarde para huir del cataclismo
porque tus brazos han cortado mis alas
y nuestro amor se trago la llave
con la que podía escapar de ti.
Se que será terrible si te llego a amar,
mas el futuro ya es pasado
y esta vez, por absurdo que parezca,
juro que no despertaré del sueño.

Y no diré más, porque el que calla es dueño de su destino, más el que habla es esclavo de lo que dice. ¿Cierto mi amor? Para ti:

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Suzdal, el verdadero espejo de Rusia

2017-12-06T12:21:00.000+01:00

Seguramente uno de los días más hermosos de nuestra vida en Rusia fue aquella fría mañana de noviembre cuando todas las profesoras de la cátedra de Ruso se pusieron de acuerdo para darnos una gran sorpresa, una excursión a Suzdal, un pueblito de ensueño que pareciera sacado de un cuentos de hadas. Por ese entonces nosotros no sabíamos mucho de la importancia del lugar y lo tomamos como una excursión más, pero no lo era, Suzdal era la joya de la corona de aquel gran imperio que cada día descubríamos con más ilusión. Tanto así que la ciudad ha sido declarada por la UNESCO Patrimonio de la Humanidad.

Muchos de mis amigos se sorprenden de como puedo recordar tantos detalles de aquel día, pero como olvidar tanta emoción. A las 7 de la mañana estábamos todos, los 26 reunidos en el primer piso del albergue. Los cubanos como siempre dominando la excursión. Desde los jóvenes como el Desma, Olia, Masha y Thaili. Hasta los mas veteranos como Odalys, Ilianita e Ivone que jamás nos volvió a acompañar a ningún sitio.

Pero no solo había cubanos, sino que la cosa era bien internacional. Desde Long Chantola de Cambodia que entonces se llamaba Kampuchea, hasta Danilo de Nicaragua. Había también dos colados, un par de amigos míos cubanos de Tula. Amauri e Ibrahim al que Odalys llamaba “Aparicio” porque se aparecía siempre sin esperarlo y se enganchaba a todo.

Recuerdo tantos detalles que me da hasta miedo, en el autobús me senté con el Nica cubano, suena raro pero las dobles nacionalidades eran comunes en nuestros nombretes. Delante de mi iban Raúl y Aysa y detrás se sentaron Alejandro y Leonardo el guajiro. La guagua estaba aparcada delante del teatro Gogolia en la calle Kazakova y en un costado ponía Inturist. A las 7:30 Elena Andreyevna estaba ya pasando la lista y el autobús ya rodaba hacia el Kalso, una de las avenidas más grandes de Moscú.

Siempre era un placer recorrer la capital en Autobús así es que comenzamos a alejarnos del centro por una de las avenidas radiales llamada “Prospiekt entusiavtov”, un nombre que describía mucho nuestro estado de ánimo: “Avenida de los entusiastas”. Ni la fría nieve de Moscú podía quitarnos la alegría, íbamos pletóricos.

La guía rusa comenzó a hablar y no paró hasta que llegamos, pero les prometo que fue tan interesante que no dejé de oírla ni un segundo. Recuerdo sus primeras palabras como si me las hubieran dicho hace unos minutos:

-Buenos días chicos, ¿mucho frío?

-Siiii, - Le contestamos a coro.

-Bueno les tengo una excelente noticia, en Suzdal no hay nieve, ¡hay 7 grados sobre cero!

Todo el mundo aplaudió la noticia con una exclamación de alegría y la guía continuó.

-Hoy vamos a visitar una de las ciudades mas bellas de Rusia, Súzdal que es el mejor exponente de arquitectura medieval rusa y que se menciona por primera vez en las crónicas en el año 1024. Ya a comienzos del siglo XII, bajo el reinado de Yuri Dolgoruki, pasa a ser el centro del Principado de Rostov-Súzdal. ¿Saben quien fue Yuri Dolgoruki?

-¡El fundador de Moscú! - gritó Ibrahim desde el fondo del autobús lo que provocó gran alegría en la guía.

Lo cierto es que Ibrahim era toda una polilla, sabía tanto de historia y de literatura que a mi me fascinaba hablar con él, siempre aprendía algo nuevo.

No voy a reproducirles textualmente toda la anécdota de la guía porque como les dije fueron casi tres horas hablando pero en síntesis esto fue lo que nos contó de Suzdal en el camino:

Súzdal pertenece al grupo de ciudades históricas rusas conocido como Anillo de Oro. En 1157 Andréi Bogoliubski trasladó la capital a Vladímir y el principado pasó a denominarse Principado de Vladímir-Súzdal. Luego a mediados del siglo XIII la ciudad es la capital de su propio Principado de Súzdal.

A comienzos del siglo XIV la ciudad es por algunas décadas la capital del Principado de Súzdal-Nizhegorod, hasta que en 1392 pasa definitivamente a formar parte del Gran Principado de Moscú.

La ciudad tuvo momentos buenos y malos pero se consolidó como un centro religioso de los más importantes de Rusia, una especie de “Vaticano ruso” que llegó a contar con mas de cuarenta iglesias y numerosos monasterios, lo cual puede parecer excesivo si se tiene en cuenta que por aquel entonces en Suzdal vivían tan solo unas 400 familias.

Todo muy lindo y muy interesante pero cuando llegamos a Suzdal, ahí si que nos quedamos con la boca abierta.

Recuerdo que nos fuimos directamente al norte de la ciudad y a orillas del río Kamenka nos detuvimos ante un monasterio que me dejó sin habla, el Monasterio de San Eufemio Redentor y el convento de monjas de María Protectora, que siguen utilizándose como tales hoy en día y que según la leyenda estaban conectados entre si por un pasadizo subterráneo.

Recuerdo que todo el grupo se quedó sin palabras ante tanta belleza, bueno todos menos Alejandro que rompió el silencio con un comentario bien picante:

-¡Ummm ese túnel entre el monasterio y el convento... Me imagino las monjas por la madrugada escapándosele a la madre superiora por todo el túnel para ir a verse con los monjes!

Una gran carcajada sacó a todos del asombro en ausencia de la guía que no se enteraba de nada cuando el Desma termino de acotar la frase de Alex

-Ño, así yo también quiero ser monje, que rico tú! Jajajajajajajaja.

Cubanos al fin, que no nos tomamos nada en serio bajamos del autobús y entramos al monasterio construido en 1352 . Lo formaban varios edificios religiosos de los siglos XVI y XVII y en su interior había una colección de antiguos libros rusos y el túmulo del príncipe Dmitri Pozharski, héroe del levantamiento ruso de 1612 contra la dominación polaca.

Luego supimos que el monasterio sirvió además desde 1764 hasta los años 1950 como cárcel para disidentes religiosos y políticos. Durante la Segunda Guerra Mundial sirvió como campo de internamiento del Ejército Rojo y formó por ello parte del sistema gulag.

El Convento de María Protectora, a donde el Desma soñaba con llegar de madrugada a través del túnel secreto fue fundado en 1364 y su parte principal data también de los siglos XVI y XVII. Fue un conocido lugar de exilio para damas de clase alta. Las esposas de los zares Iván III el Grande, Basilio III y Pedro I el Grande fueron encerradas aquí.

La nota del viaje la puso de nuevo Alejandro que vio en un joyerito para anillos del museo una imagen de Lenin y grito despavorido: “Miraaaaa, el viejito que inventó el hambre”. Todos se echaron a reír, pero un chiste como aquel en plena Unión Soviética podía costarle la carrera, así es que todo el mundo hizo como que no oyó nada y nadie se atrevió a contarle a Elena Andreyevna qué es lo que tanto nos hizo reír.

Después del Monasterio nos fuimos a recorrer la ciudad, recuerdo que pasamos tremendo frío caminando entre casas antiguas de madera, iglesias y paisajes de ensueño. Era el final del otoño pero como aun no había nieve como en Moscú, todavía se divisaba el pasto verde en su hermoso contraste con los árboles de los que aun colgaban algunas hojas amarillas. El toque mágico lo puso un lindo día de sol, que aunque no calentaba si que hacía todo relucir aún más e invitaba a inmortalizar el momento. Lástima que entonces no había cámaras digitales y costaba mucho hacer fotos en color.

El paseo terminó en el Kremlin de Suzdal que se construyó en los siglos XI-XII para proteger a la ciudad sus enemigos. El Kremlin estaba rodeado de murallas de tierra con una longitud de más de un kilómetro, se construyeron puertas, torres y muros de troncos. Las ruinas de las murallas y los fosos han sobrevivido hasta el día de hoy.

El edificio más antiguo del Kremlin de Suzdal es la Catedral de la natividad de la Virgen. Fue construido en el siglo XIII bajo el príncipe George Vsevolodovich. En el siglo XVII en el centro de la plaza principal del Kremlin se erigieron los edificios de piedra de las Cámaras de los Obispos, que incluían edificios residenciales y exteriores. Hasta finales del siglo XVIII, el Kremlin de Suzdal servía como residencia de los obispos Vladimir-Suzdal. Hoy es un complejo de museos, un monumento de arte y arquitectura rusos antiguos.

Suzdal es hoy con razón uno de los principales destinos turísticos del país. He recorrido Rusia de extremo a extremo. Desde San Petersburgo a la Siberia, desde Murmansk hasta Sochi y no recuerdo haber visto imágenes tan bellas como las que Suzdal dejó grabada en mi memoria. (Tomado del libro "El sueño amarillo" de Jorge González Reymond.)

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Otra tarde en el Orient Express

2017-11-25T21:35:00.003+01:00

Han pasado ya muchos años, tantos que ni recuerdo cuando fue que descubrí aquel impresionante libro que tanto me impactó en la Biblioteca de mi escuela. Acostumbrado como estaba a leer a Julio Verne alguien colocó por error un libro de Agatha Christie y su portada me llamó tanto la atención que no dudé en abrirlo, así comenzó mi primera tarde en el Oriente Express.

Mis padres me preguntaron qué es eso que leía con tanto interés y yo no les dije mucho, solo que un libro de trenes. Pero estaba realmente fascinado con aquel lujoso tren lleno de gente tan especial que avanzaba entre las montañas de un oriente que no era el precisamente el de Cuba.

Recuerdo que fue una tarde maravillosa, como la de hoy, que me he vuelto a subir al tren de la mano del séptimo arte. Fue hermoso ver las imagenes de Estambul, la primera ciudad del mundo que vi de cerca cuando salí por primera vez de Cuba. Desde que mi amigo Iván Zulueta me regaló en mi cumpleaños unas entradas para el cine, no las había usado esperando una ocasión especial y hoy llegó, me fui al cine a ver “Asesinato en el Orient Express de Agatha Christie” una autora, la más vendida del mundo, que llegó también a ser mi favorita.

Han pasado muchos años desde que Agatha nos dejó y cuentan que desde entonces, los cristales de la casa, aunque permanecen limpios en sus blancos marcos, jamás han vuelto a brillar, porque Inglaterra no es igual si ella, aquella tierna viejecita que jamás mató una mosca pero que llegó a ser conocida como la Reina del Crimen. Christie publicó más de ochenta novelas y obras de teatro. Varios de sus libros han sido publicados a título póstumo, entre ellos su autobiografía. La mayoría de sus novelas y relatos se han llevado al cine, algunos en más de una ocasión, como Muerte en el Nilo o esta maravillosa película que he visto hoy: Asesinato en el Orient Express.

Aun recuerdo la primera vez que le oí hablar en una entrevista, contaba que cuando publicó su primer libro, en el lanzamiento solo pudo vender dos. Uno lo compró su madre y el otro su mejor amiga. Hoy es la escritora más vendida de la historia, superada tan solo por La Biblia y es que claro, con Dios no se puede competir. Sus obras han sido traducidas a 103 idiomas y en cada biblioteca del mundo hay al menos un libro de ella, en la mia hay varios porque es una de mis escritoras favoritas.

Además de ser escritora detectivesca, Agatha Christie escribió 6 novelas románticas bajo el pseudónimo Mary Westmacott, un libro de poemas y algunas obras teatrales. Una de ellas “La ratonera” adaptación de su novela “Tres ratones ciegos” fue un éxito total en 1952. La sala del teatro permanecio llena durante toda la tempora. Christie creía que al pasar los ocho meses, la obra pasaría al olvido, pero no, “La ratonera” sestuvo representada en Londres durante 57 años sin interrupción. Todo un record.

Una razón más que de peso para visitar Londres o simplemente sentarse tranquilamente en un día invernal a leer esta obra maestra.

Hija de un emigrante americano Frederick Miller y la hija de un capitán del Ejército Británico, Clarissa Margaret Boehmer, Agatha Mary Clarissa Miller nació el 15 de septiembre de 1890 en el pueblo de Torquay, en Devon, Inglaterra. Tuvo dos hermanos mayores: Margaret y Louis a los que llamaban Madge y Monty. y desde niña vivió con su tía materna.

Ya adulta, contrajo matrimonio en primeras nupcias con el hijo de su padrastro, Frederick Alvah Miller, un agente de bolsa estadounidense. Años después, Christie declararía que su infancia «había sido muy feliz» y que, a pesar que no había recibido una educación formal, nunca careció de formación. Si bien su madre creía que los niños no debían aprender a leer hasta la edad de ocho años, Agatha aprendió a los cuatro y su padre le enseñó matemáticas. Cuando tenía 16 años, asistió a una escuela de París para estudiar canto, baile y piano, y su familia contrató a una joven francesa para que le enseñara el idioma local. Alentada por su madre, aprendió francés durante la estancia de sus padres en el sur del país.

Comenzó a redactar sus primeras historias desde una edad temprana y, durante la Primera Guerra Mundial, se desempeñó como enfermera en un hospital, profesión a la que definió como «uno de los trabajos más gratificantes que cualquiera pueda tener». También trabajó en un dispensario cercano, perteneciente a la Cruz Roja, lo que tuvo cierta influencia en su obra ya que muchos de los asesinatos que relató se llevaron a cabo con venenos.

A pesar de un turbulento noviazgo con el coronel Archibald Christie —aviador de la Royal Flying Corps—,contrajo matrimonio con él en la Navidad de 1914. La pareja tuvo una única hija: Rosalind Hicks.

Su primera novela, El misterioso caso de Styles, se publicó en 1920 y fue allí donde apareció por primera vez el detective belga Hércules Poirot, que adquirió gran popularidad rápidamente y sería parte de otras 33 novelas de Christie.

La clave del éxito de sus novelas es que el verdadero detective es el lector. Una de las características principales de la novela de Agatha Christie es que se desarrolla en lo que se ha dado en llamar el “whodunit” ¿Quién lo hizo? . Esto permite al lector elucubrar distintas posibilidades intentando adivinar la identidad del asesino antes de que nos lo cuente al final de la novela. Suelen ser de complicada trama en la que nos encontramos con un puzzle de piezas difíciles de encajar. Los indicios se van desgranando de manera que el lector no pierda en interés por descubrir al culpable antes de que lo haga el propio detective protagonista.

Fue una escritora ampliamente reconocida y condecorada, miembro de la Real Sociedad de Literatura y Doctora Honoris Causa de las Letras por la Universidad de Exeter. También fue nombrada Dama del Imperio Británico en 1971, uno de los grandes galardones de la corona británica, que en aquellos días se concedía con poca frecuencia. Pero de forma inexplicable el premio Nobel jamás llegó.

Agatha Christie murió, de causas naturales el día 12 de enero de 1976, en Cholsey, Inglaterra, cuando contaba 85 años de edad. ¡A su memoria este homenaje hoy desde las páginas de mi blog, a la mejor escritora del mundo, una de las diez mujeres más grandes de la historia y el cerebro que creó la historia que dio vida a la pelicula tan hermosa que acabo de ver.

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El muro de Berlin, la gran vergüenza de la humanidad

2017-11-09T06:00:00.000+01:00

Esta mañana cuando salí de casa no había nieve en mi rostro y ni el frío era intenso. Estocolmo mostraba uno de los amaneceres más hermosos que recuerdo haber visto desde que vivo aquí.

Pero hace 28 años, un 9 de noviembre no fue así. Aquel, fue un día muy frío pero para muchos el más feliz de sus vidas porque cayó el muro de Berlín; una pared que cambió la vida de millones de personas en un suceso que pasa por ser uno de los más crueles en la historia de la humanidad. Y hoy como entonces, Gorbachov ha sido el invitado de honor a los festejos.

La historia lo ha recogido en sus páginas y la televisión lo ha contado a los que entonces no estaban, pero mi blog recoge el testimonio de alguien que lo vivió en primera persona. La triste historia de una mujer, Sarah, que conocí personalmente y a la que el muro separó 28 años de sus hijos y para siempre de su marido.

En 2007 estuve en Berlín de visita, y Sarah una mujer amable y dulce de 61 años, era nuestra guía turística en el autobús que nos paseaba por la ciudad. “La torre de Televisión de Berlín –nos contaba- fue el símbolo que le recordaba a los berlineses de lado capitalista que la Alemania comunista también progresaba”

Sarah conocía Berlín como la palma de su mano y nos contaba de memoria, con denuedo y con datos exactos la historia de la ciudad, pero cuando paramos y atravesamos como todo turista que va a Berlín, la Puerta de Brandenburgo, Sarah calló. Tragó en seco y una lágrima humedeció sus ojos. Entonces, nos pidió disculpas y nos contó atravesaba esa puerta dos veces al día, pero que esto le ocurría cada vez.

Hace 18 años, una cosa tan fácil como atravesar la puerta, no era posible, nos contó. Yo era una mujer feliz, tenia mi marido y dos hijos, teníamos un hermoso apartamento en Alexander plats y una mañana de agosto de 1961 me fui a la oficina a trabajar. Mi esposo estaba con gripe y mis hijos de vacaciones del colegio, así es que todos quedaron en casa. Pero, cuando regresaba del trabajo, el tren del metro paró y nos dijeron que teníamos que salir.

Cuando llegué a la calle, -nos dice entre sollozos- No me dejaron pasar, había soldados acordonando la puerta y habían puesto una alambrada. Les dije que tenía que ir a casa, que yo vivía del otro lado, que mis hijos me necesitaban, que mi esposo estaba enfermo, pero nada les conmovió. Lloré, grité, incluso golpeé en el pecho a uno de los guardias pero de nada sirvió, ninguno de los que estábamos allí pudimos pasar, fue el día mas terrible de mi vida.

Me quede allí sentada, tres días seguidos llame a casa desde una cabina y mi familia vino, pude verlos al otro lado entre la multitud, ellos tampoco se movieron del otro lado. Tenia la esperanza que me dejarían pasar pero todo se desvaneció cuando empezaron a levantar el muro, ya no pude verles más, los soldados nos alejaron por la fuerza y me robaron 28 años de la vida de mis hijos. Hasta los teléfonos cortaron cruelmente y un año antes de que cayera el maldito muro mi esposo murió, jamás le volví a ver, ni a el, ni a mis padres, ni a muchos de mis familiares y amigos. ¡Qué vergüenza Dios mío! ¿por qué me hicieron eso? Terminó Sarah su historia llorando y arropada entre los turistas también con lágrimas en los ojos.

En Berlín, una línea de ladrillos en la calle marca todo el recorrido que un día separo esta ciudad y a su gente. Una cicatriz que recuerda que una vez la ciudad se hundió como el Titanic. Pero ellos no miran abajo, miran adelante y Berlín es hoy una ciudad que prospera y que una vez aprendida la lección, jamás se volverá a separar.

Millones de familias destrozadas y divididas por un decreto que ni siquiera era alemán sino que venia de Moscú. Hoy el muro y su historia son un atractivo para los turistas que les encanta hacerse fotos con los soldados que recuerdan, ahora turisticamente, lo que fue el paso fronterizo.

Pero los berlineses jamás van al Checkpoint Charlie. Ellos sencillamente quieren olvidar. Evitan pasar por allí. En el paso sólo hay turistas. Y se pueden comprar souvenirs de todo tipo incluso un pedacito del muro.

Hoy millones de turistas cruzan el muro cada año como tomarse un vaso de agua, pero entonces tratar de poner un pie al otro lado del muro costo la vida a 270 personas que intentaron huir o simplemente llegar a casa.

El muro se extendía a lo largo de 45 kilómetros que dividían la ciudad de Berlín en dos y 115 kilómetros que separaban a la parte occidental de la ciudad del territorio de la RDA. Fue uno de los símbolos más conocidos de la Guerra Fría y de la separación de Alemania. En el este lo llamaron Muro de protección antifascista y en el oeste El muro de la vergüenza.

El 9 de noviembre de 1989, nos cuenta Sarah, cuando escuché por radio que el muro se abría no me lo podía creer. Corrí hacia allá y al fin entre la multitud pude abrazar a mis hijos, conocer a mis nietos. Del lado occidental del muro, todos los bares y restaurantes de la ciudad sirvieron cerveza gratuita toda la noche, la gente se abrazaba, lloraba y tumbaba el muro con mandarrias, picos, martillos y todo lo que hallaban. Yo no me creía lo que estaba viendo, pensé que no viviría para ver este día, pero lo viví, crucé el muro de la vergüenza y por fin, después de 28 años, pude volver a casa.

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Halloween y el uso equivocado de la calabaza

2017-11-01T11:38:00.000+01:00

Anoche se celebro en muchos lugares del mundo la fiesta de Halloween, Noche de Brujas o Noche de Difuntos o el Día de Todos los Santos. Un sincretismo de creencias paganas que los Papas Gregorio III y IV intentaron disfrazar de cristianas hace mas de 1200 años.

Pero el término “Halloween” es usado por primera vez allá por el siglo XVI y proviene de una variación escocesa de la expresión inglesa "All Hallows' Even que significa “víspera de todos los Santos”. Las actividades típicas de Halloween son el famoso truco o trato y las fiestas de disfraces, además de las hogueras, la visita de casas encantadas, las bromas, la lectura de historias de miedo y ver de películas de terror y sobre todo se ensalza la muerte.

Pero cada año paradojicamente el día de Hallowen ocurren tragedias terribles y las personas no terminan de entender que la muerte no es nada que haya que ensalzar. Hoy mismo sin ir más lejos no despertabamos con la terrible noticia de otro atentado en Nueva York con ocho muertos. Los alumnos de un colegio celebrado Halloween y de pronto la muerte hace presencia real.

Y es que siempre esa noche pasa algo horrible, hace dos años se estrellaba un avión ruso con 224 personas abordo que procedia de Egipto. Tristemente un día de Hallowen, hace hoy cinco años, esa misma muerte, arrebató del mundo a cinco jovencitas españolas que festejaban este día en el Madrid Arena, una macro fiesta que terminó en tragedia. Otro día de Hallowen un joven sueco disfrazado mataba con un sable en una escuela a un alumno y a un profesor, los mismos alumnos dijeron a la prensa que creyeron que se trataba de una broma de Halloween hasta que vieron la sangre de verdad correr. La lista de horrores reales que ocurren este día sería interminable, pero la gente sin saberlo, sigue alabando la muerte.

Y Halloween está fuertemente ligada a un símbolo: La calabaza, proveniente de una leyenda irlandesa que narra la historia de un hombre llamado Jack y sus tratos con el diablo.

Esta semana, como cada año, se vendieron en el mundo miles, tal vez millones de calabazas que nadie se comerá e irán destinadas a supuestamente y según la saga a imitar con su color el resplandor de las ascuas infernales para alumbrar el camino a los difuntos en Halloween y las billeteras de los dueños de los supermercados.

Pero los cierto es que esos mismos millones de personas ignoran las propiedades de un alimento que fue creado con un objetivo bien diferente:

La calabaza es deliciosa y muy sencilla de cocinar puede ser utilizada de múltiples maneras, ya sea su pulpa o sus semillas. Así mismo, con compresas de zumo de calabaza, por ejemplo, podremos tratar quemaduras o erisipelas. La pulpa junto con aceite de oliva es muy bueno para combatir dolores por el reuma, se hacen fricciones en la zona afectada. Tajadas de calabaza cruda en la cabeza calma la migraña o jaqueca.

Si la hervimos, podemos usarla como un desinflamante o para bajar la fiebre, además, un macerado de la pulpa con aceite se puede utilizar como aplicación externa para hemorroides. La savia de la calabaza es ideal para tratar manchas y cicatrices del rostro.

Las semillas, por su parte, se consideran calmantes y refrescantes. Si se consumen molidas con un poco de azúcar luego de un ayuno, se convertirá en un excelente purgante.

Son realmente increíbles e innumerables los beneficios que nos aporta el consumo de calabaza. Estimula la función del páncreas, ya que ayuda a regular los niveles de azúcar en sangre. Colabora en la eliminación de la mucosidad en bronquios, pulmones y garganta, ayudar a fortalecer el sistema inmunitario gracias a su alta cantidad de antioxidantes.

Desintoxica el cuerpo si se bebe un zumo de calabaza. Disminuye el riesgo de padecer cáncer de próstata o enfermedades cardíacas, por su elevado contenido en alfacaroteno y betacaroteno. Ayuda en el tratamiento de cataratas en la vista. Elimina el estreñimiento por su alto contenido en fibras. Beneficia la salud ocular gracias al betacaroteno y la vitamina A, ayuda a reducir el colesterol y por si esto fuera poco protege el corazón de sufrir un infarto por el ácido fólico que presenta.

Sin embargo millones de toneladas de calabaza irán a la basura la próxima semana, cuando la fiesta haya pasado. Un compañero de trabajo sueco me vio comprando una calabaza en el mercado y me dijo: -Aha, estas preparando tu fiesta de Halloween, y le respondí, no no, que va, estoy preparando un potaje de frijoles blancos que tengo invitados. A lo que el sueco agregó, que raro, ¿ustedes los cubanos, en vez de adornar con la calabaza se la comen? Ahí ya me tuve que reír y le dije, no, en Cuba la usamos para dormir.

Después de charlar un rato con él, me dijo algo que me dejó más sorprendido aun, la calabaza en Suecia, es un adorno de Halloween y nada más. La mayoría de la gente, sobre todo los jovenes, ni siquiera sabe que se come.

Esto no lo puedo asegurar categóricamente, fue su comentario, pero lo que si se es que por estas fechas las tiendas la venden por grandes cantidades y los comerciantes se llenan los bolsillos con este maravilloso vegetal, que de muchas tiendas irá la basura y que entre otras virtudes tiene estas:

Cumarinas: con propiedades antioxidantes, que neutralizan los radicales libres.

Licopeno: se encuentra en la pulpa de la calabaza y permite reducir las probabilidades de padecer cáncer (próstata, pulmón, cuello del útero, estómago o vejiga). Disminuye el colesterol.

Vitamina A: 100 gramos diarios de calabaza aporta la mitad de vitamina A que nuestro cuerpo necesita. Además, ayudan a un buen funcionamiento del aparato circulatorio, evitando la ateroclerosis, por ejemplo.

Ácido fólico: interviene a favor del sistema nervioso, ayuda al corazón a neutralizar la homocisteina, responsable de los ataques cardíacos.

Agua: su alta cantidad de agua convierte a la calabaza en un alimento ideal para las dietas, siendo a su vez muy saciante. Previene la retención de líquidos, la obesidad y la formación de cálculos renales.

Pues nada, se me está ocurriendo que podría empezar un nuevo negocio que le haga competencia a las farmacias y los hospitales: “La Calabacia” A lo mejor me hago rico vendiendo calabaza.

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Marmaris, donde se funden el rojo, el verde y el azul

2017-10-25T11:40:00.001+02:00

Viajando en mi maquina particular del tiempo me remonto al aula de sexto grado y veo a la maestra María en la clase de historia con mapa de Turquía desplegado hablándonos de Solimán el Magnífico, un Sultan del imperio otomano que utilizó el gran castillo de Marmaris como base de su ejercito en la conquista de Rodas.

La historia de Marmaris es tan antigua como la que encontramos en otros lugares de Anatolia y hay noticias de la existencia de un castillo allí desde el año 3000 antes de Cristo. Tras los persas, llegó Alejandro Magno y posteriormente los romanos. Desde la vecina Knidos, en el extremo de la península de Datça, partió preso el apóstol Pablo hacia Roma en su último viaje segun cuenta la Biblia.

Recuerdo como si fuera hoy mismo, mi mente se disparó mezclando aquella historia con un juguete que tuve que se llamaba el castillo del Rey Arturo. Está claro que nada tenía que ver con el caudillo britanorromano que dirigió la defensa de Gran Bretaña contra los invasores sajones, pero en mi mente infantil solo veía castillos y soldados subiendo a sus barcos y en mi fantasía soñé con un día visitar Marmaris.

Lo que no puede imaginar ni en el mejor de mis sueños que ese momento un día llegaría por eso cuando vi mis pies pisando Marmaris no me lo podía creer. Marmaris es una importante ciudad costera a orillas del mar Egeo en el sudoeste de Turquía y donde viven 31 000 personas. Después de Bodrum, Marmaris es uno de los principales destino turísticos turcos con servicio de ferrys a las islas griegas y es una parada obligada para los cruceros.

Pocos lugares en la costa mediterránea turca tienen la magia que causa la combinación de montañas verdes con arenas rojas y un mar azul en una sucesión interminable de bahías, penínsulas e islas.

Marmaris es uno eso lugares que destaca por el hecho de estar situado en una bahía prácticamente cerrada. Marmaris ofrece playas de arena, deportes acuáticos, paseos en barco, paseos por el casco antiguo, tiendas, lugares de interés turístico y vida nocturna increíble.

En Marmaris hay varios puertos deportivos donde se encuentran numerosos yates. Desde el puerto se ofrecen numerosas excursiones de un día para explorar la bahía y la costa sur de la península de Datça.

Estos barcos son una gran experiencia y en ellos se llega a lugares a cuyas playas solo se puede llegar por mar.

En la ciudad encontramos una playa muy larga con un kilómetro de paseo marítimo donde se encuentran la mayoría de los hoteles y locales nocturnos.

Turquía fue el primer país que vi realmente de cerca la primera vez que sali de Cuba allá por el año 1987. Recuerdo que surqué estas aguas en el barco que me llevó a estudiar a Rusia, estas montañas me fascinaron y cuando vi la mágia de Estambul que parecia sacada de un cuento de hadas, tuve clarísimo que tenía que volver.

Una cosa en Turquía llamó mi atención y es el hermoso contraste de la arena rojiza, con el mar azul y el verde de las montañas una combinación tan mágica que hacen de Marmaris, la tierra donde se funden el rojo el verde y el azul, un sitio al que siempre querré volver.

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El día que acabó la peor pesadilla de la humanidad

2017-05-09T14:00:00.000+02:00

Un día como hoy de hace ya 72 años el mundo por fin despertaba de la peor pesadilla que la humanidad jamás había conocido. Con la captura de Berlín por tropas soviéticas y polacas y la consiguiente rendición incondicional alemana, el 9 de mayo de 1945 terminaba por fin La Segunda Guerra Mundial. Esta foto de un soldado ruso colgando la bandera roja en señal del triunfo pasaría a la historia como el fin de lo que los rusos llamaron: La Gran Guerra Patria.

La Unión Soviética fue el país que pagó el precio más alto en vidas humanas, con cerca de 27 millones de muertos, seguida de China, Polonia y la propia Alemania.

La Plaza Roja de la capital rusa acogió hoy el gran desfile militar en honor al 72 aniversario del fin de la Gran Guerra Patria, con casi 10 mil soldados y 100 carros de combate.

Es curioso que justo los Testigos de Jehová que fueron victimas directas de los nacis y resistieron valientemente, hoy 72 años después, vuelvan a ser victimas de Rusia que les acaba de prohibir, me cuesta entender cómo las actuales autoridades rusas han pasado por alto este detalle y han actuado tan injustamente.

Los horrores de este genocidio nazi fueron castigados más tarde en el proceso de Nuremberg, celebrado en 1946 en la ciudad homónima alemana, en la que se juzgó por crímenes de guerra a los dirigentes nazis. La guerra acabó con una victoria total de los Aliados sobre el Eje en 1945. La Segunda Guerra Mundial alteró las relaciones políticas y la estructura social del mundo. La Organización de las Naciones Unidas (ONU) fue creada tras la conflagración para fomentar la cooperación internacional y prevenir futuros conflictos.

Es curioso, el 9 de mayo es celebrado en Rusia y su entorno como el día de la victoria, sin embargo ninguno de sus antiguos aliados lo hacen, salvo escuetas ceremonias el dia 8 no alcanzo a comprender si ya olvidaron, o si el fantasma que dejó la posguerra aun rondara por el mundo. De esta guerra, no podría yo escribir sin compartir una experiencia que nunca olvidaré. Yo tuve el honor de conocer personalmente a uno de los protagonistas de esta guerra.

Hoy los familiares de los heroes de esta guerra han salido a las calles de muchas ciudades del mundo con la fotos de sus heroes, un desfile que se ha llevado a cabo desde 2012. Moscu, o Nueva York, La Habana o Madrid, donde quiera que hay un familiar o un amigo de esos heroes, las fotos salen a la calle. Yo me uno a esta idea desde las páginas de mi libro el sueño amarillo y a traves de mi blog:

En eso el abuelo se estremece y siente como un mareo, Tatiana le dice.

- Viejo mejor les cuentas en otra ocasión...

- ¡No! -Interrumpe Viacheslav, los jóvenes tienen que saber. El pueblo que olvida su historia, está condenado a repetirla.

La abuela calla en un gesto de obediencia. Sabe que su marido necesita desahogar el dolor que aún lleva en sus venas por todo el horror que vivió. Entonces el abuelo continua contando:

Después de esta velada histórica, Tatiana nos llamó para comer una rica sopa rusa con unos panes acabaditos de sacar de un horno de piedra que había en la pared de su cocina.

Esa noche casí no pude dormir, pensando en las historias del abuelo. ¡Qué triste tubo que haber sido todo y que suerte poder contarlo! Por eso entiendo que los rusos tengan hoy un gran día de fiesta, un día como hoy hace 70 años había terminado La peor pesadilla de la humanidad. (Fragmentos de mi libro: El sueño amarillo)

Hace más de un cuarto de siglo que la heróica Unión Soviética que salvó al mundo del fascismo dejó de existir, pero esta mañana a muchos en la Plaza Roja se le ha puesto la carne de gallina cuando su hermoso e impresionante himno ha vuelto a sonar.

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El día internacional del libro

2017-04-23T09:30:00.000+02:00

El Día Internacional del Libro es una conmemoración celebrada a nivel mundial con el objetivo de fomentar la lectura, la industria editorial y la protección de la propiedad intelectual por medio del derecho de autor.

Ya han pasado más 400 años de la desaparición de Cervantes y Shakespiare. El más grande de las letras hispanas y el más grande de las inglesas se pusieron de acuerdo para irse a la vez, pero quedó su legado y este gran día que inspira a tantos y tantos escritores y lectores.

A nivel internacional es promulgado por la UNESCO la cual lo hizo por primera vez en 1995. Se celebra cada 23 de abril desde 1996 en más de cien países. En Cuba además se celebra como el día del idioma, ese instrumento maravilloso que nos identifica como seres humanos diferenciandonos del resto de la creación.

En Letranovel, la editorial que dirijo desde 2009, queremos unirnos a esta gran fiesta con una oferta muy especial. Todo el que nos envie las 10 primeras páginas de su libro hoy, ¡tendrá una rebaja del 50%! porque en Letranovel creemos que el hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma.

Fue lo que sentí en la tarde que por fin me senté a leer Lejos del Sur en la tranquilidad de mi hogar. Más que disfrutar de una buena poesía, este hermoso libro me hizo reflexionar en lo que ha sido mi vida al ponerla en paralelo con la del autor y descubrir que teníamos tantos puntos en común.

Ahora se que tengo muchas cosas que hacer y muchas que corregir porque tengo lo más preciado que tenemos los seres humanos: tiempo.

Cuando veo los libros que hacemos en Letranovel me doy cuenta de lo valioso de nuestro esfuerzo y me siento con ganas de hacer mucho más. Por eso hemos elegido como eslogan para este año la sabia enseñanza de un proverbio hindú: “Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora.” Bien lo sabe Shafiq, un amigo también hindú que descubrió uno de los libros de Letranovel y quedó hechizado.

Como dijera el escritor español Mariano José de Larra: “Por grandes y profundos que sean los conocimientos de un hombre, el día menos pensado encuentra en el libro que menos valga a sus ojos, alguna frase que le enseña algo que ignora”

Atrás quedaron los tiempos en el que Dostoievsky, Shakespeare y Honoré de Balzac nacidos en cuna de seda, se sentaban a escribir plácidamente a la sombra de las enormes columnas de una exquisita mansión, mientras pajes y criadas se ocupaban de que ni una mosca entorpeciera el discurrir subyacente de musas de luz y pensamientos que dieron vida a Romeo y Julieta, Papá Goriot o Mareg el mujik.

No más familias de abolengo, ni infancias dedicadas al piano y al violín, ni un francés curtido en las mejores universidades de Suiza. Ya no más Pushkines, descendientes de una de las más antiguas familias de la aristocracia rusa, cuya historia se remonta al siglo XII, ni más Huídobros hijos de una familia adinerada, relacionada con la política y la banca y un padre, heredero del marquesado de una Casa Real.

Ahora existen otros tiempos, en que los escritores, con excepción de unos pocos privilegiados con la vara del azar, escribimos, en el metro camino del trabajo que nos da de comer, en las noches en que no hay pajes para cuidar que las musas de luz no se asusten cuando esta se vaya o cuando el escritor entre por la puerta y vea la factura de la luz.

Y así, entre problemas y discordia, entre inspiración y miedo, entre el reloj y la vida, los nuevos escritores, blogueros, músicos, poetas y por qué no, también locos, crean también ese mundo al que llamamos arte, que nos entretiene en un entorno colmado de emergencias sin salidas y de suspiros que se diluyen en un viento que nunca termina de soplar.

Pero ahí están, los nuevos talentos, aquellos a los que el mundo editorial cerró sus puertas, por no estar entre “los elegidos” escribiendo la historia, contando sus sueños, e intentando deleitarnos para que el mundo literario no termine y siempre tengamos algo nuevo que leer, ver o escuchar.

Se que las comparaciones son odiosas, pero cuando veo una novela tan hermosa como “Con la Fuerza que da el amor” metida siete años en sus cajas como si de muerto se tratase, sin que nadie la quiera comprar se me parte el alma y me pregunto ¿qué tiene que envidiarle al Quijote?, ¿Es realmente Neruda mejor que Lerner, Tranströmer que Patricio Villarroel, Pushkin que Gustavo Figueroa o Huídobro que Carlier? ¿qué tiene que envidiar Campanitas a Balada para Adelina?

Mientras más leo el libro de Leydy Hernández y lo comparo con el Quijote, que Dios me libre cuestionar, me pregunto si es que Leydy es peor escritora que Miguel, ¿o es que no tuvo la suerte de viajar a Córdoba a recoger una herencia de su abuelo, para poder huir de los acreedores que le espantan las musas cuando llega la cuenta de la luz? Y los libros siguen ahí, en su caja, con su portada de lujo y sus 431 páginas que robaron horas preciosas de la vida de la escritora y que frustrada no quiere volver a publicar, porque el esfuerzo titánico de Letranovel no bastó.

Y Leydy es una historia más de muchas, como ella, hay muchas historias paralelas, los hay que han traducido sus libros con un esfuerzo infrahumano, pidiendo favores aquí y allí, pues el sueco es una lengua que nunca pareciera conformarse, los hay que han escrito tras las rejas, en el fondo de una mina o en la fría capa blanca del exilio. Los hay como yo, que han forjado una novela en doce años, sin que mi mejor amigo, que tal vez la compró por compromiso moral, se haya tomado la molestia de si quiera leerla. Doce años de una exquisita creación para que uno solo de mis 870 amigos de Facebook se haya dignado a comprarla.

Recuerdo el día del lanzamiento de Daxxis en 2008 como si fuera hoy.

Hubo anuncios en la radio, en los diarios, en Internet, miles de invitaciones por email, y en el local la gente no pasó de 50, en su mayoría amigos.

Se dijo que había poca gente hispano hablante en Estocolmo, que tal vez por eso estaba tan vacío, pero esa misma noche nos fuimos a tomar unas copas a una Salsoteca, para festejar la alegría de haber lanzado el libro y allí si que la cola era enorme para entrar, dentro habría más de mil personas, no los pude contar, pero si vi que el 90 % hablaba español.

Y me pregunto yo, ¿cuánta gente se levantaría cada día a trabajar si le anunciaran que no le pagarían un salario? ¿Y qué sería el mundo sin panaderos, sin ingenieros, sin basureros o sin pilotos? Ahora hay una amenaza muy grande al futuro, ya nadie compra, ni libros, ni nada que se pueda obtener sin pagar. El desarrollo de la tecnología ha hecho nacer la piratería, libros completos, canciones, películas son colgados en Internet y el trabajo de sus creadores ya no será pagado y todo indica que nadie más querrá crear. Surge la pregunta ¿cómo sería un mundo sin arte?

La librería virtual de Letranovel.com tiene una oferta excelente de libros, de nuevos escritores a los que tenemos que apoyar si es que queremos que mañana nuestros hijos tengan que leer.

Una literatura alternativa, carente de grandes tiburones comerciales detrás, pagando millones en marketing para echarse el doble al bolsillo explotando al escritor. Es el medio de venta de gente sencilla con un talento extraordinario que necesita de sus lectores para poder seguir o comenzar, ya que algunos a penas han cumplido los 16 años

Stephan Llanes Garcia

¿Estarías dispuesto a ayudarles?

23 de abril, día internacional del libro

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¿Hacia que lado gira el mundo?

2017-01-22T22:04:00.001+01:00

Después de ver el giro que ha dado el mundo en 2016 y a raíz de los últimos acontecimientos, no me queda muy claro en qué dirección giramos ahora.

En los Estados Unidos gana las elecciones Trump, un hombre un republicano que supuestamente es de derechas pero que simpatiza con Moscú que mira hacia la izquierda, sin embargo, Obama que es más a la izquierdas no miraba a Moscú con buenos ojos.

Obama que dice amar a los cubanos hace un guiño a la Habana y normaliza la relaciones con la isla, pero los cubanos de Miami no le votan a su partido y a días de salir de la Casa Blanca se venga quitando de un plumazo y sin avisar una ley que deja sin esperanzas a casi 30 mil cubanos que andan dando tumbos con sus hijos por America Latina camino de Estados Unidos en busca de una vida mejor. Gente que vendió sus casas y todo lo que tenían ahora recordarán a Obama como el hombre que los jodió incluso antes de que Trump levantara el muro en la frontera mexicana.

Y ahora llega Trump con un discurso tan claro como el agua que separa su país del mio, America para los americanos. Algo que es bien recibido entre los nuevos partidos xenófobos de la vieja Europa. Como es el caso de los "demócratas suecos" cuyo lema es "Suecia para los suecos", la corriente de Le Pen que reza Francia para los franceses o el Brexit inglés que grita a toda voz que Gran Bretaña es para los británicos.

Eso si, todos muy democráticamente elegidos, igual que Hitler que llegó al poder por las urnas y el resto, supongo que no necesito explicarles lo que pasó. A mucha gente le sorprende la postura inglesa, capaces de sacrificar el mercado único europeo que tanto les favorece con tal de poder controlar sus fronteras, que dicho así suena hasta lógico y bonito, pero en realidad es con tal de evitar la inmigración.

Pero no se de qué nos extrañamos, los británicos no han hecho más que sacar sus uñas, porque lo que se dice estar en Europa, jamás lo han hecho. Jamás se unieron al euro, jamás firmaron el tratado de Schengen para la libre circulación sin fronteras, o sea, estar, lo que se dice estar en Europa, nunca estuvieron. Entonces no se qué nos sorprende y a qué le llama su primera ministra Theresa May unas relaciones de buena vecindad con sus "amigos y aliados europeos".

Seguimos más allá y está China, el gigante que no gusta a Trump, porque aunque es tan de izquierdas como Rusia o tan comunista como la Habana, es muy capitalista en lo económico y la competencia siempre preocupa.

Así es que con tal de frenarlos, el nuevo dueño del mundo niega su cambio climático, dice que es un invento y me imagino que intentará convencer a la comunidad científica de que si Estados Unidos vuelve a ser una potencia económica capaz de no comprar Toyotas, ni Galaxys, ni Airbus, la NASA seguro encontrará una formula para hacer que el planeta gire hacia el lado que ordene el despacho Oval.

A mi, hace mucho tiempo que dejó de interesarme la política, pues se que es la lucha por el poder y lo más sucio que hay; lo que si me interesa es el futuro del mundo porque vivo en él y las decisiones que hoy se tomen me afectan. Así es que espero por el bien de todos que se escuche a los científicos y se entienda lo peligroso que es para todos que el mundo gire hacia el lado que no es.

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La Estación Espacial Internacional nos guiña hoy

2017-01-05T18:11:00.000+01:00

Atrás quedaron los tiempos en que el mundo se peleaba por conquistar primero el espacio. Hoy 16 países participan juntos en el proyecto más ambicioso que jamás haya conocido este planeta: La estación espacial internacional, (La EEI) un centro de investigación científica con la más alta tecnología que existe para recordarnos que el siglo XXI ya está aquí. Los que viven hoy en Estocolmo, en una noche tan clara podrán verla como una estrella brillante al la derecha debajo de la Luna.

Desde 2006 y a unos 360 kilómetros sobre la tierra gira este rascacielos gigante, que a veces, como hoy, podemos ver como el objeto más brillante de nuestro cielo después de la luna y el sol. La estación da la vuelta a la Tierra cada 92 minutos. En otras palabras en un día da la vuelta a nuestro planeta 15 veces y desde que se fundó más de 63 000 veces.

Pero esta carrera por el espacio de este siglo no ha hecho más que empezar, con la tecnología moderna ya ha empezado el turismo espacial. Seis personas han visitado la estación sin ser astronautas con sólo desembolsar 20 millones de euros. Pero lo mejor de todo es que los cielos que surcaba Virgin Atlantic ahora los surcará Virgin Galactic.

El próximo paso será convertir la historia de Daxxis en realidad. Con ayuda de las nuevas tecnologías, Virgin Galactic y la estación espacial internacional, el hombre podrá viajar en el tiempo, pero la pregunta es ¿Cuándo?

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