El Blog de Poesías de Francisco Alarcón

Cómo me gusta

2011-11-20T13:14:00.001-04:30

Cómo me gusta tu amor cuando amanece

Tal como flor dilatada,

bajo el destello de la luz de tus pupilas

radiantes, hermosamente bellas y con amplia sonrisa

Me absorbes con tus encantos

queriendo o sin quererlo me entrego a ellos,

Es el día que despunta como la vida y nos deleita

me traslada a tus brazos en contacto con tu cuerpo

De relación natural y con especial esencia

Con muslos templados como columnas

con suavísima piel recubiertos, cuando brota el encuentro,

encajados en perfecto ejercicio amoroso

Cómo me gusta cuando de noche te rozo

Y tiene otra connotación en el tiempo,

que incitan mil vapores como si me encontrara en plena calle contigo

arrebujados bajo una misma manta y en desnudez total

Exquisitos momentos a tu lado

Unos de noches, otros al asomar el día

Es el mismo cuerpo, es la misma hada

que cada vez que me toca me enciende mil luces en el alma

Francisco Alarcón

noviembre 2012

A mi madre

2011-08-25T06:11:00.000-04:30

Ante la muerte de mi madre me inclino y te entrego a quien te llevará a un lugar seguro y eterno

Al fin madre mía te fuiste de este lugar

en fragua honorable sin parientes a quienes molestar,

me quede viendo tu partida sin tristeza, sin dolor

Sé donde iras, sé que te atenderán mejor

Miré, reconsideré el tiempo a tu lado

en momentos adversos y me sentí reconfortando,

habías partido en un soplo cuando solo te había quitado la mirada

Fue rápido como son las buenas faenas

Todo se llevó en perfecto orden, apareció ella mi amiga

Sin estupores, me escrutó para saber de mí

Viéndome plantado a tu lado como lo estuve todos estos años

supo que estaba preparado y esperó un instante para definir tu ausencia

Que bueno son las cosas de esta manera sin traiciones

Sin estar entroncada con gente perversa a tu alrededor

Sin ataduras impuestas, sin hipocresías de las malas hierbas,

natural como en tu caso fue la muerte.

Fui testigo hasta donde pude y me lo permitió un Señor

Ojalá otros se fueran como tu sin cargarse un rencor y sin nadie a quien olvidar

Porque la ausencia se los tragó y te permitió vivir también en paz,

como la muerte hoy te atiende sin discrepancias conmigo tu único amor-

Lo demás será incierto porque mi familia eras tú y no reconozco a nadie más,

no hay dolor que venza mis sentimientos ni doblegue mi espíritu

viéndote batallar a diario contra todos los letales orígenes

Soy tu esencia, tu hijo con la fortaleza de tu hálito.

Me veras transitar otra vez por lugares y parajes desconocidos

Será todo nuevo las enseñanzas corrieron así

nada para desandar, iré donde sea mientras vida haya.

Francisco Alarcón

25/08/2011

Voces del alma

2010-09-12T11:37:00.002-04:30

Veo mi nombre solitario que no evoca nada,

veo que en él confluyen sólo mis pensamientos,

o presagios de algo que nunca se fructifica

Pero no me importa lo que veo sino lo que siento

Y mientras sienta estoy aquí y no expuesto en un vitral,

haciendo cosas con o sin fundamentos,

Errando pero también creando

lo que se erige de la nada y nace, crece y perdura

No son mis ficciones, no son los sueños púberos

Son los sueños de la edad madura o senil o como quieran llamarla,

la más rendidora cuando se sabe aprovechar

No hay nadie que calle esta boca ni que cambie mis inclinaciones

Son los años los que conducen a estas expresiones

Son los años que modelan un camino aunque ya nos cueste transitarlo,

es la vida del ser cuando ella se ha vivido en paz y con serenidad

Aprovechando cuanto cree uno es de importancia para el saber

Ya no repito los vocablos que les oigo a todos,

ya no son lo decires usuales que se contagian como las pestes,

Son las voces del alma que afloran a veces hasta sin querer

Ahora yo ando por esos rumbos a los que no pienso renunciar

Francisco Alarcón

Viene la muerte

2010-09-03T20:30:00.003-04:30

Como siempre viene ella destilando paciencia,
esperando el preciso instante,
sin pedir nada a cambio, sin llevarse lo impropio
Dejando ese cuerpo para la tierra

para que yazga en un hoyo
O pase a la nueva modalidad de la cremación,
qué más da, un cuerpo en esas circunstancias, es como un traje
Para qué la muerte se va a llevar esa cosa indiferente

No contendría el infinito a los muertos
El mundo se caería con el peso de tantos restos,
que los gusanos se encarguen de reciclar
o la candela orea los destruya todos dejando las cenizas

Para el recuerdo, para el olvido,
siempre un difunto es olvido como el tiempo es pasado,
presente sólo tiene la muerte en puntual comparecencia
Aparece cuando es y cuando le toca

Ni siquiera merodea a los agónicos
Ella sabe cuando es el soplo de verdad sin que sumen los rezos,
o las victorias pasajeras que la medicina provee
en algunos casos para consuelo de los dolientes

Pero viene la muerte en su hora, en su minuto final
Sin pedir nada a cambio, ni a la familia, ni al cadáver,
carga lo que hay cargar como lo deja la vida, desnudo
Como una vez también lo trajera al mundo un ser de dulce entereza.

Así la espero por mí, por ti, por ella
Qué seriamos si tú no te encargaras compasivamente de llevarnos?
Basura acaso, un cuerpo que caducó y no tiene nada que lo mueva ya
Gracias mi apreciada muerte por siempre tenernos presente.

Francisco Alarcón

Ya

2009-11-22T10:51:00.002-04:30

Ya mi musa se fue con profundo dolor
¿Era mi amor?,
No lo sé
Revolotean el alma antes de partir

Ya se fue y no hay abatimiento,
no hubo destrucción sólo pasión
Nadie dejó,
la veré algún día con nuevo traje
con nuevos brillos, lejos de estas tierras

Le diré, hola cariño, ¿me recuerdas?
Fui yo, aquel quien te enseñó
y tú quien me partió el corazón.
En ramalazos quebraderos, mirando como todo se hace fugaz
Hasta los te quiero son desazón

Cuando se va alguien que uno ha querido
es como si se dejara de querer parte de uno mismo,
pero no hay remedio para estas situaciones
Se fue y salió con un destilarte adiós

Recuerdos, enredos, no, no los hay
Los poetas somos libres y volvemos al asunto original
Si es Dios es Dios, si no lo es, habrá otra inspiración
y las musas de nuevo aparecerán quizá por obra de ese Señor

Despuntado todo tiempo pasado
propicio como el hoy, desordenado en parte por el sufrimiento
Florecerán de nuevo los rosales con más esplendor
Yacerán los olvidos en su desesperación
y habrá de nuevo muchos seres y cosas por mirar

Así como todo cambia, el poeta lo hará,
creación es vida, inmarcesible de voluntad férrea
etérea o terrenal regresará y no agonizará la inspiración
Fenece solo la época, lo que nos rodea, sino muriera todo

Pues, seguiremos abiertos, algo maltrechos
con emoción tronada pero imperturbable;
hasta la vista bella flor, que yo también me voy
sabes mi nombre: Francisco Alarcón

Infierno

2009-09-13T10:36:00.002-04:30

Somos cualquier cosa menos seres,
en este infierno,
en este sobrado,
así nos tratan, como quieren

Nos mienten,
nos apabullan,
no hay redención material,
no hay iniciativa cierta,
no hay mente que piense,
ni cuerpo dispuesto a morir,
somos terreno fértil para la opresión
No hay clamor que despierte

Sólo miseria, muerte y consternación
El Dios de los pobres desapareció
trocado en un señor sin fueros
terco como un animal cruel
.
Haciendo lo que le viene en ganas,
casi tan poderosos como la naturaleza
para obra de las desgracias
Helo ahí, como retumba cual si fuera el propio Mefistófeles
por desidia del “Señor”.

Francisco Alarcón

Claroscuro

2009-09-06T09:38:00.003-04:30

Suerte de vida que me arrastra
por caminos diversos, laderas desbarrancadas
cosas que son y ocurren en otoñales afectos
días nuevos que me retraen de la enemistad

De niño con o sin simpatías anduve
caminé todas las vías con pasión,
Disfruté los esplendores del tesoro
y la degradante ausencia en realidades inversas

Pude de todo, porque la vida es todo
Olvido para la desesperanza, para el pasado malo,
para la resurrección de los amores, para los disparates,
conjunto de percepciones disímiles,
que al final terminan siendo nuestra existencia
sin poder borrar ni un paso de lo ocurrido

Así vamos creyendo enmendarnos cotidianamente,
dejando atrás lo protervo como las Marías
¡Qué va! somos un sólo ente y los perdones sólo nos acarician,
en algunos momentos para decirnos que si o que no

No pienses que el orbe absuelve mientras haya gente
No pienses que el albedrío es libre mientras haya seres,
no vamos solos a ninguna parte, te ven, te admiran o te borran
Aunque no hablen porque ya no hace falta ese talante

¿Desilusiones o amores?
Prefiero los últimos que me dan la savia
Son el pan que consumimos para existir
Son los salvavidas frente a la indolencia,
están allí aunque la muerte no te yerga
porque fuiste únicamente uno en este mundo que no exime

Adentro estoy, me asomo de vez cuando para ver la luz
Distingo lo que quiero, hacerlo no me cuesta nada,
lo absuelve hasta la corte celestial
aunque las puniciones terrenales hayan impuesto sus penas

Pasajes que no pasan, no terminan
Sigue el dolor que con honra llevamos,
pareciera que ya no vivimos en estos sombríos lugares
pero estamos aquí, viendo, oyendo y quizás muriendo

Francisco Alarcón

Sencillo amor

2009-07-04T21:12:00.002-04:30

Cuando se acaricia a la mujer amada,
en suave piel se deslizan las manos
Cuerpo andante de seducción
natural empieza todo

Besos de dragones sin emanaciones de fuego,
bocas que se comunican sin hablarse
que transmiten el calor del instante,
en el sitio que sea de buena disposición
Así soy, así somos frágiles ante los deseos

El cuerpo va en comunicación con el pensamiento
Te quiero, estoy, te toco, me excito porque vivo
de tus hermosos detalles sin sedas ni encajes
Desnuda el alma, desnudo el corazón

Arrebújame en tus brazos,
dame calor como cuando era niño,
dime lo que sientes, soy lo que quieras
Son momentos eternos para la existencia

Francisco Alarcón

Hace poco

2009-06-24T10:31:00.003-04:30

Ayer me mirabas como quien creías era
hoy me ves como quien soy,
no sé cuál será la diferencia
¿Cambiaron tus valles amorosos?

Si somos lo que los demás quieren,
o realmente lo que ven
A veces si, otras veces no
Cuando nos aproximamos a la decencia
somos una realidad

El mismo que el amor vierte en probidad
El mismo que el sueño revela
El mismo que tu amor desespera
El mismo que tu pasión acaricia

Gracias por verme como soy
sin arrogancias ni afectaciones
Te retribuyo ese amor
descubriéndote tal cual eres hado de mi ventura

Francisco Alarcón

Así fue

2009-06-21T16:28:00.001-04:30

Zona en el desierto de mi rincón onírico
llegaste de día sin sombras ni estío,
buscando la luz salvadora
de tus ambiguas fantasías

Te toqué una dos… muchas veces
No tenías delirios de víctima sino de vida
Querías alborozar el mundo
en mi compañía

Vueltas tras vueltas se dieron
en tu intento liberador,
llegó la hora de aprehender el camino
Cuando el suelo se abría
sus grietas descomunales eran las tuyas y las mías

No hallamos el rumbo
la sinfonía musical no sonaba
Tañía el ruido real
y te asustaste con él
No fue mi vida la que partió

Así fue como el suelo te estremeció
Te rodó hacia el lugar de donde habías venido,
dándote la paz que augura el silencio
Te dio algo y se llevó todo, regresaste a tu esquina
de luz, de enojo, de gracia y recuerdos.

Francisco Alarcón

Tiempos idos

2009-06-19T17:08:00.000-04:30

Fueron otros tiempos aquellos,
donde departíamos juntos,
jugábamos en plena madurez
comíamos del mismo fruto

Dormíamos en silencio aunque la noche fuera ruidosa
cómo viva el Rey en su trono,
con un ósculo se levantaba el cielo
en pleno esplendor del azul gloria

Bonita la vida transcurría
Sin estridencias a una sola esperanza,
atenidos a existir y a compartir
Llegó Júpiter y comenzó a soltar rayos

Cruelmente nos alcanzó uno
sin dar en el blanco, pasó rozando nuestras pasiones
Aquel día, sí aquel día, se doblegaron las esperanzas
se difuminaron de repente, para siempre…

No sé que ocurrió
Pregúntele a Júpiter
Patriarca de la justicia cósmica
Mi vida cambio y eso es lo que sé yo

Francisco Alarcón

Como el jabón

2009-06-14T13:51:00.003-04:30

Tenía días sin bañarme con jabón
por cuestiones crematísticas
más que de “avieso” poeta
pero en difícil situación

Eso de pasarse la mano, rústica,
sin nada que suavice y limpie
ocasiona desagradable sensación
agua y más agua, pura agua
en desazón, en soledad indeleble

Menos mal que conseguí resolver la cuestión
sentí las manos suaves, tersas que acariciaba el jabón
contacto grácil y de ocasión
que permanece durante cierto tiempo

Cavilé de momento que era como andar sin mujer
menos mal que lo superé
su fragancia me sedujo tanto
que pensé: ¡las mujeres son como el jabón de alma!

Francisco Alarcón

Qué

2009-06-11T14:51:00.004-04:30

Que desorden mental tengo yo,
amanecí viendo peces patinar por las calles.
Hombres sumergidos en gélidas aguas
con pájaros nadando en mi acuario.

Mi cuarto era un desastre
estaba rodeado de cosas extrañas
excelsas ninfas hablaban de verdad
me asomé por la ventana y nevaba
sin ser navidad ni estar en un sitio boreal

Ese calor infernal había descendido
como si nada pasara
con agradable clima
donde el mundo flotaba

Qué pasará ahora
con tan deleitante sueño
se cumplirá mi hazaña calmante
o morirá mi fantasía en el desastre.

Francisco Alarcón

Sueños para ti

2009-06-09T12:21:00.002-04:30

Ya no era ella,
la vi sentada, sola
como ostra de la mar
No hablaba ni padecía
Oía, tal vez
no sé a quién,
Su cuerpo se deslastraba del mundo
como ella quería
porque ya no era mía
vivía o moría
no lo sé
porque no era ella.

Francisco Alarcón

Luego

2009-05-01T10:05:00.003-04:30

Los momentos que tu no me das
me los proveerá la eternidad,
el mejor recuerdo será tu olvido
La presa se salvó de su castigo

La sangre, el cuerpo
recibirán los reconocimientos,
en su debido tiempo
Son cosas de ellos, estos agrados

Luego, vendrá el verdadero ser
en tiempo real a cobrar su fe,
si fue cierto todo lo dicho,
lo escrito, si sus letras sirvieron de algo

O fueron despropósitos
forjados en este mare mágnum de idiotas,
entecas frases erigidas en farragosas “lumbreras”
Fuelles de creación en tardos tropos

Luego, se compaginarán las letras con la historia
adhiriéndose a ella,
o desarreglándose grotescamente;
pasado tosco, burlón o hacendoso

¿Volveré algún día a verte?
Después de todo eso,
no lo creo, el espacio que no me diste
sólo me lo devolverá la eternidad.

Desde allá me verás en tus sueños
gozoso en descanso, rejuvenecido quizá,
cuando ya no exista en el tiempo real
cuando el “oscuro pasado” o la verdad será potestad

Francisco Alarcón

Curamichate Español/English

2009-04-07T18:38:00.003-04:30

.
Curamichate versión en español

Esquina del amor, recuerdos imborrables
Como quien huele la primera flor,
Fue ahí donde conocí el apego en esencia,
A cambio de poco dinero

No había edad para los intercambios,
Llegábamos al salir del liceo en horas meridianas
Para aprovechar la tarifa especial
De ese amor profano que a veces se hacia puramente

Primera prueba corporal,
Montado en la vida como uno quería
Encima sin titubear, nos graduábamos de “hombre”
Era la primera prueba de lo que seria con los años casi una pasión

Separaba los caminos hacia la objetividad
Y a precios muy módicos esa efusión de propiedad,
Con entrega total, hasta que llegaba un moreno alto
Y nos tumbaba casi la puerta para avisarnos que el tiempo había concluido

Francisco Alarcón

Curamichate English version

Corner of love, inedible memories
As who smells the first flower,
It was there where I knew the attach in essence,
In exchange for little money

There was not age for the exchanges,
We arrived after leaving classes in midday hours
To take advantage of the special rate
Of that profane love that at times was done purely

First corporal test,
Mounted in life as one wanted
On top without staggering, we graduated of “man”
Was the first test of what with the years would be almost a passion

It separated the roads toward the objectivity
And to very reasonable prices that effusion of property,
With total surrender, until a dark high one arrived
And almost knocked down the door to notify us that the time had concluded.

Francisco Alarcón

Silencio

2009-04-02T08:51:00.003-04:30

.
.

No hay mejor recuerdo ni mejor olvido que el silencio,
en él vivimos en paz sin que nadie nos moleste
y sin que nadie nos hastíe el momento;
la mejor compañía es la propia, siempre está ahí

Las demás son pasajeras,
no hay amores que duren
no hay recuerdos que pervivan
no hay pasado, solamente hay presente

Y más corto se hace con los años,
más libertad tenemos para ser quien queremos.
Todo se va, es etéreo y fugaz
No hay cuerpo que se sostenga con los años

No hay vida eterna, por eso la mejor compañía es el silencio
Lo demás es pasar, cómo quien pasa por un sitio
y al cruzar se olvido del anterior
El camino nos lleva indefectiblemente al silencio

La gente va sola, a veces, acompañada en abundancias ficticias,
sólo adulan a los que dan sus miserias a cambio de “amistad”,
somos de carne y hueso en imperfecta confección
para que nos volvamos carroña con el tiempo

Aunque no queramos,
somos eso, y nada más, deterioro puro
Mano poderosa que nos hizo para nuestra autodestrucción,
somos y no somos, hasta que miramos hacia fuera y recurrimos al mutismo.

Perfecto paraíso de los mortales,
encuentro con todo lo que quisimos y lo que no,
sin nadie que nos juzgue ni nos ataña,
somos un manantial de silencio y a él llegamos.

Francisco Alarcón

2009-03-29T12:52:00.002-04:30

PIENSA

Piensa que me estés queriendo
con integridad angelical,
a mi me está convirtiendo
en el amante ideal

Por eso insomne pretendo
apresurar mis pesares
y deseo adivinar tu cualidad
el porqué de mis cantares

Por qué nada en este mundo
tiene valor para mí
sino el apego profundo
que amontono para ti

Yo decidí que así fuera
con el más razonable sentido
y tú dirás si muriera
Es él quien más me ha querido

Sin fin y sin límites he sido tu enredo
esperando volver a verte en el tiempo impracticable,
piensa en mí y estaré ahí
cuando lo desees, cuando lo sueñes…

Francisco Alarcón
Venezuela
29/03/09

Por qué

2009-03-09T21:10:00.000-04:30

Por qué me enamoré de ti flor enlutada
si yo tengo mujeres que me adoran,
anhelan por bañarse en la cascada
que en el arroyo de mis rimas mora

Por qué me enamore de ti Urania
si ni cuenta te das de mi pasión
Acaso no te estremece ser relegada,
a lo mejor tienes hasta razón

Por qué me enamoré de ti preciosa
si vences mi esperanza con tu mirar,
y te ríes indiferente de las cosas

Por qué me enamore de ti lucero
si tienes ansias de vida velada
que escora en los parajes del sendero

Francisco Alarcón

Sueños blancos

2009-01-10T12:20:00.000-04:30

Son los sueños que no se produjeron,
que los soñamos despejados,
con una sonrisa quizás, o con un dejo de tristeza
que los miramos a diario
que tocamos en su fragancia
Como la mata en el jardín,
que la vemos crecer
arrancándole las hojas muertas para que progrese
viéndola retoñar con el rocío
adormecida en las tardes de estío.

La poesía es belleza, amor, rosas, sotos
símiles que nunca decaen,
metáforas originales como la misma naturaleza,
Por eso te quiero como a ella, que no arremete contra mí sino me persigue
Me muestra sonriente sus frutos
Me da la vida si se la pido
Me magnetiza la existencia contigo porque eres naturaleza pura
Sueños blancos de despierta aurora, de desvelos en días de paz y de hostilidades

Francisco Alarcón

enero 2009

Algo sobre García Lorca

2009-01-10T12:13:00.001-04:30

Federico García Lorca, es uno de los más notables poetas españoles de todos los tiempos, de sentimiento espontáneo con imágenes enigmáticas y metaforismo popular, subió la cima como en los mejores romances de Góngora y Lope de Vega. Nació en Fuente Vaqueros, Granada, el 5 de junio de 1898 y murió, fusilado por "terratenientes" en su propia tierra en 1936. Poeta, dramaturgo, narrador y abogado, próximo a la Generación del 27.

Su poesía la tomaba del ambiente rural andaluz, es profunda y cargada de cantares, talante de sus primeros años; absorbió los aires vernáculos sobre los que, con el tiempo, compondría variaciones y cotas seductoras aparte de su célebre teoría del "duende". Es evidente su gusto por el cante hondo llamado también flamenco.

Sus primeras poesías se producen en 1915, pero permanecerían inéditas muchos años. En 1917 hizo un viaje por las dos Castillas, León, Galicia y las provincias andaluzas. Regresó lleno de glosas que dio a la imprenta de Granada, nace al siguiente año su primer libro en prosa "Impresiones y viajes". Aficionado a tocar el piano con gran versatilidad, desde una sonata de Beethoven hasta lo popular. Su primer poemario sale a luz pública en 1928 "La balada de la placeta", en una antología poética editada por la Novela Corta. Luego viaja a EUA y a su regreso funda "La Barraca" con el teatro universitario andarín.

Fue un versificador natural, este genero de encantamiento poético, ha sido definido como el "ángel" de Federico "Verde que te quiero verde/verde viento, verdes ramas/ El barco sobre el mar/y el caballo en la montaña". Su teatro es tan deslumbrante como su poesía. Son poemas dramáticos en que cultiva temas clásicos. En alguna de sus obras, como "Bodas de Sangre y Yerma", alcanza la gloria del drama tradicional.

Su plectro egregio lo logra en el "Romancero Gitano"y "Poesía en Nueva York" con versos superrealistas y futuristas que escribe en 1929.

Lorca no inventaba personajes, los atrapaba de la vida. De un suceso escandaloso en Fuentevaqueros, brotan sus "Bodas de sangre". Bernarda Alba y sus hijas existieron efectivamente en Valderrubio, pueblecito de Granada. Su tema central fue la muerte, así lo señaló Luis Cernuda miembro también de la Generación del 27. El amor y la muerte, como expresiones de ese sentimiento trágico de la vida. Definido por Unamuno y que está en el corazón del pueblo español. En su "Teoría y juego del duende" hay evocaciones mortales, como si un duende le avisase, además tenía ángel. El ángel que guía y deja ver, derramando su gracia por encima de la sensatez del ser. Antonio Machado en la elegía que dedicó a García Lorca, entiende que el poeta ha superado el miedo ante la evidencia de su muerte, recuperando su floreciente ánimo, requiebra así a la muerte Por qué ayer en mi verso, compañera,/sonaba el golpe de tus secas palmas...

La muerte siempre la muerte, que Lorca divisa en todas sus formas: en las cabezas heladas por la luna, que pintó Zurbarán, en el "Sueño de las calaveras" de Quevedo. Lorca reproduce dos baladas españolas y las dos recuerdan a la muerte.

También yo le canto a la imperecedera e impar muerte, la sublime amiga: quiero las glorias que da la muerte/su purificación, /sin denuestos, a cambio de nada/la única que lo puede.

El "angelical Lorca", quiso "llegar adonde llegaron los buenos". Fue sacado, una madrugada lívida, de la casa de un pariente en Granada, falangista por cierto, por una pandilla de "señoritos" asesinos para fusilarlo y enterrarlo en una barraca de la vega. Pablo Neruda habló del dolor de Lorca, de su triste aturdimiento ante la muerte "de un corderillo rezagado, mordido por unos cerdos hambrientos. Qué dirían sus ojos, abiertos como dos estrellas y heladas, al ver que la muerte ya estaba allí para llevárselo".

La política jamás le interesó, en una ocasión dijo: "el ser de Granada me inclina a la compresión simpática de todo lo que es perseguido, del gitano, del judío, del negro, del morisco y de todo lo que llevamos por dentro El chino está más cerca de mi que el español malo".

http://www.2001.com.ve/articulo_opinion.asp?registro=3261

Algo sobre Antonio Machado

2009-01-10T12:13:00.000-04:30

Quizás sea el bardo español de lírica más parafraseada. Sus versos en
canciones forman parte de la vida, del quehacer, para quien todo lo que es
pretérito es espera. Miembro de la Generación del 98, de talante modernista,
sevillano, doctor en Filosofía y Letras. Comienza su carrera literaria en
Francia, cuando se traslada junto a su hermano Manuel en busca de trabajo y
se encuentra un París apasionado por la revisión del proceso de Dreyfus, con
Zolá a la vanguardia, unido a parnasianos, simbolistas e impresionistas.
Conoce en ese entonces a Oscar Wilde, Pío Baroja, y a Enrique Gómez
Carrillo. Se topa con Rubén Darío y le asombra que aquel individuo
soñoliento y hundido en la soledad, pudiera ser creador de tanta belleza.
Darío le corresponde, cuando juzga los versos de Machado como admirables.

De regreso a España en 1905 afirma, hay que vivir y de los versos no se
vive, ni se ha vivido nunca. Se convierte en catedrático, es la época para
él decisiva, allí nace su poesía más profunda, esos que, "si los suenas,
suenan a corazón". En 1907 publica su libro: Soledades, galerías y otros
poemas alcanzando un éxito rotundo. Un día todo cambia para Antonio y
aparece ella, tal como había sido en las galerías de sus sueños. Se llama
Leonor Izquierdo y tiene una belleza dulce, escorada en dócil gravedad.
Estrena otra luz, otro aire junto a la figura de la amada, asoman los
campos, en un lenguaje penetrante. Cásase con Leonor en 1909. Pronto emerge
su famoso Campos de Castilla, libro que significa la consagración definitiva
del poeta y su deslinde del modernismo; Unamuno, Ortega y Gasset, Azorin,
grandes firmas de la época se ocupan de él. Pero la desgracia tañe su vida
con la enfermedad de Leonor, Machado se encierra, y no hay nada que lo saque
de él.

Hasta que ella muere; el poeta otra vez solo, deshecho el corazón, aguanta.
Huye, los días son plúmbeos, sin sentido, sigue pensando en ella. Pasan los
años. De Baeza, donde atenúa su duelo, se traslada a Segovia, mientras ha
leído y meditado mucho, nacen nuevos poemas y al proclamarse la República es
conducido al Instituto Calderón de Madrid. El cambio en nada influye en sus
costumbres, la lírica era su vida y no la abandona en ningún instante,
escribe y lee. Se siente viejo con sesenta años y afirma: "Soy viejo y
enfermo. son muchos años para un español". Estalla la Guerra Civil Española
y se va a Valencia. En 1937 publica La guerra y colabora con La Vanguardia,
periódico republicano. Espeta en momentos de dolor "Los señoritos invocan la
patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su
sangre y la salva". En 1938 sigue el panorama sombrío de la guerra y va a
Barcelona acompañado de su madre y de su hermano José. Cada vez, más viejo y
más enfermo, aguanta privaciones en un ejemplo de suprema dignidad. Observa
la guerra con pesimismo sin pensar que su final estaría en Francia. De nada
sirve que otros piensen por él.

Llega su destierro ¡Tantas veces temido! Cuando ya no hay nada que hacer.
Sin bagaje ni dinero alcanza a Cerbère, desvalido el poeta, como un niño, de
regreso al pasado lejano que, abrigo su niñez. De Cerbére es trasladado a
Collioure, donde una madrugada nebulosa de Febrero de 1939 muere uno de los
más altos poetas españoles de nuestro tiempo. Partió como los hombres de la
mar cumpliéndose la profecía de su libro más profundo y límpido: Campos de
Castilla "Ligero de equipaje/casi desnudo, como los hombres de la mar".

Antonio Machado en todo su itinerario tiene un contorno poético puro y de
largo recordar, en él las fechas pasan a ser signos imaginarios. Registra
sólo dos fechas en su Nota autobiográfica, cuestiones intranscendentes en
quien pregunta, oteando el nacer del nuevo siglo: ¿Siglo nuevo? ¿Todavía
llamea la misma fragua?/ ¿Corre todavía el agua/ por el cauce que tenía?
Como decía Walt Withman: Son los poemas de un hombre, en nuestros dedos no
descansan unas hojas, sino que tiembla un hombre. O como lo vio Rubén Darío,
convirtiendo en luz la propia bondad íntima.

http://www.2001.com.ve/articulo_opinion.asp?registro=3241

2008-12-07T20:52:00.000-04:30

2008-12-04T21:38:00.000-04:30

SUENOS II

2008-11-03T08:05:00.000-04:30

Tuve un sueño desesperado
que no terminaba nunca
Como si no me importara nada
dormía o vivía en oscuras penas

Traté de despertarme mil veces,
sentía que no era mi sueño
tampoco era una pesadilla habitual,
algo extraño invadía mi cuerpo

Era como si el día también se trasladaba a la noche,
agarrotándome, no me aprobaba descansar
Seguía, seguía.
Dormido sin poder dormir.

Era como la muerte en dilema desagradable
que desconocía, sin oler los azahares de sus encantos,
era como si la muerte se trocara en mortificación
en vez de ser pasión y magia para el descanso

No valía la pena dormir así,
ni siquiera morir entonces,
oh trance desagradable aquel
que por poco me mata sin querer

Desperté en iguales condiciones
con mis cuitas actuales, sin indagarlas, sin quererlas
El cielo se estremece y no hay azules ni aves rondándolo
está solo, ya ni pinta palomas

Sueño y vida que se confunden sin pretenderlo
Sueños que son casi defunciones
Sueños perplejos
que incitan la modorra y el hastío