EL BOLÍGRAFO EN MI BOCA

Gris y blanco

2016-11-24T15:35:00.000-05:00

Le había tomado más de dos horas recorrer el centro de la ciudad, cuadra por cuadra, calle por calle había intentado memorizar todos los recovecos que el gris permitía y al final, solo había logrado quedar con un par de ampollas y una jaqueca que le hacía invocar al demonio cada vez que respiraba. ¿Por qué estaba allí? Algo dentro de él le repetía que la buscara, que no le dejara ir una vez más, aunque esa maldita ciudad de calles pequeñas y multitudes atravesando las esquinas se encargara de destruirle.

Se sentó por un momento en un pequeño banco que se encontraba en aquel parque donde la había visto por última vez, logro llegar por los edificios que ella le había mostrado alguna vez. La gente caminaba a su alrededor, los vendedores ofrecían cosas y la ciudad respiraba para sí misma un aroma de caos pero a la vez de orden. ¿Y ahora qué? Sabía que debía seguir buscando, seguir intentando encontrarla. No sabría donde hallarla, pero si no paraba, de algún edificio la vería salir y seria el momento adecuado.

¿Por dónde empezar? ¿La encontraría? No podía parar de maldecir en voz alta, parar de angustiarse por la oportunidad que quizás ya hubiera perdido. Pero no bastaba con estar allí sentado, bajo esa iglesia blanca que se escondía entre las tiendas de artesanías y los bares de universitarios perdidos. La tarde se acababa y bajo las montañas que cubrían la ciudad se asomaba la oscuridad y el frio de la noche. Cada vez la angustia aumentaba pero el simplemente no podía reaccionar, solo estaba allí, mirando pasar la gente de una en una, mirando las nubes recorrer el zenit y sintiendo como sus piernas adoloridas y su estómago vacío le suplicaban rendirse.

Empezó a caminar de nuevo, los zapatos de tela negra ya habían dejado de resistir y las costuras empezaban a reventarse cada ciertos pasos, dejando ver su piel vieja y rota. Ya no recordaba cuando había sido la última vez que había tenido alguna prenda nueva o limpia ¿Quizás ella si había disfrutado de eso? No importaba en realidad, lo único que debía hacer era encontrarla. Su estómago seguía reclamando, casi suplicando por algo de comida. Encontró un pequeño restaurante, podrían ayudarle, o solo ignorarlo como hacían los millones de personas que solo le pasaban por el lado, como si de un fantasma o un mero rumor se tratara. Una señora, de estatura baja y pelo cubriendo parte de su cara se acercó, llevaba en la mano una bolsa con algo de arroz y un poco de carne, carne, se merecía el cielo, o eso pensaba él. Tomo la bolsa y le agradeció a aquella señora y al cielo, en parte era un buen día aunque aún no la encontrara.

Volvió cerca de las fuentes que llevaban el agua de las montañas ciudad abajo, tomo un vaso de plástico que llevaba en su mochila y tomo un poco de agua mientras saboreaba el arroz mezclado con la salsa que cubría la carne, para él era suficiente, quizás ella tendría hambre, quizás como el cualquier bocado era un lujo y tal vez, ella no hubiese tenido un golpe de buena suerte ni encontrado la bondad de aquella señora. Era su forma de pedirle disculpas por no haberla encontrado antes, por no haberla salvado y protegido de esa maldita ciudad.

Guardo el resto de la comida en la mochila, tomo un último gran sorbo de agua, eso mantendría el hambre a raya por un tiempo más. Se levantó, sacudió las migajas de arroz que se habían acumulado en el jean negro con parches que le recordaban sus años de juventud, aliso su camisa azul y ordeno su largo y blanco pelo. Bajo por la calle menos congestionada que encontró, unas pequeñas gotas empezaban a caer del cielo roto de esta ciudad y la gente corría de un lado al otro intentando protegerse como si el agua derritiera su ropa de lujo y sus peinados glamurosos. A él no le importaba, seguía caminando y fijándose en cada esquina, en cada basurero intentando encontrar su pelo blanco y rizo, luchando y rezando por ver un poco de ella para correr gritando su nombre y esperar que le recordara con la fuerza y la pasión que él lo hacía.

Camino y camino, sus ropas empapadas se pegaban a su piel mientras el frio de la noche se colaba entre la ropa por el viento inclemente. El temblor no importaba, no era la primera vez que el frio se calaba en sus huesos viejos y le hacían sentir el dolor de su cadera rota, pero esta noche no había opción de buscar un par de cartones y un lugar donde esconderse de la maldita lluvia. Le pregunto la hora a un celador refugiado en una ruana y una chaqueta impermeable, las 3 de la mañana le respondió prepotentemente, como si estar refugiado del hambre y del frio le hiciera un ser superior, un dios odioso y molesto con los que a la vida les había dado la espalda.

Ya eran muchas horas caminando, solo con algunos periodos de descanso para respirar un poco y para intentar calentarse aunque no sirviera de nada. Su espíritu seguía intentando, no se iba a perdonar renunciar. La calma de la noche se iba mientras la gente que empezaba a salir a sus trabajos despertaban el día con gritos y pitos de sus autos, las luces de la mañana volvían y con él las fuerzas en sus pies perecían, al final, exhausto, rendido, con las lágrimas recorriendo sus mejillas rotas le mostraban que tal vez ya no había nada que hacer. Volvió la mirada a las calles que había recorrido, a la panadería donde los tamales olían a gloria, y le vio, mirando con hambre la vitrina, vio como salía un hombre rechoncho con un balde de agua y se lo lanzaba para espantarle, corrió, corrió con todas sus fuerzas, corrió como si la vida se le escapara en un último minuto, ni perseguido, ni con salud había corrido tanto. Tomo al rechoncho del cuello, quizás pesaba más que él, quizás comía 3 veces al día y el no, pero eso no importaba, se había atrevido a lastimarle, tomo el destornillador que tenía en el bolsillo del gabán, con esa punta filosa que le permitía protegerse del resto de olvidados y se lo clavo en el estómago, lo dejo allí y se fue.

La tomo en sus manos y volvió a correr, protegiéndola, pidiéndole perdón por haber tardado tanto. Se sumergió de nuevo en la ciudad gris donde nadie los encontraría. Se sentó debajo de un gran y frondoso árbol, se sacó el gabán y la camisa azul, por fin la había encontrado, empezó a secar cada uno de sus rizos blancos, cada una de sus pequeñas patitas, le puso el gabán para que no sintiera el frio y saco el pedazo de carne de sus mochila y lo partió con sus manos mientras ella comía con ganas. Al fin estaban juntos. Sonrió de felicidad y ella le respondió con un pequeño ladrido mientras lamia sus manos.

Es de ti, Molly ¿La culpa?

2016-11-24T15:30:00.001-05:00

La gente va y viene de la barra. Salen al balcón, prenden un cigarro y hablan con sus parejas mientras la noche pasa y la música resuena en las paredes del pequeño apartamento. No sé qué piensa la gente que arma estas cosas. Es estúpido en realidad pensar que un montón de personas desconocidas se relacionen en 70 metros cuadrados, como si lo pesado del ambiente nos hiciera más sociales o más humanos.

Me fijaba en la puerta cada tanto para ver si ella aparecía de la nada, con el pelo rojo, el vestido negro que le gustaban tanto y las botas que le hacían ver más ruda de lo que en realidad era.

Saco el celular, busco su nombre y la llamo, el timbre varias veces y, correo de voz. Lo vuelvo a intentar, y luego, nada. Es normal en ella perderse, perderse de mí y del tiempo, no sé si está mal que la espere o simplemente no importa que me haga hacerlo, al final ella era la voz de la conciencia de ella. Las decisiones, las ideas y lo que importaba tenían en ella más razón que en mi cabeza, o eso creo.

Aun así, me gusta estar pendiente de ella, nunca sobrara una llamada de más para saber cómo se encuentra o si se ha metido en algún problema. No sería raro, la última vez que salimos discutió dos horas con una señora porque no le gustaba la forma en que su pelo se movía en el viento.

Sigo mirando a la gente, absorto a veces en sus conversaciones, a veces en la puerta. En el equipo de sonido improvisado suena “tú eres tú” de Willie Colón, las personas bailan entrelazadas y se mueven al ritmo de la música. Yo tarareaba de una forma extraña la canción y me acomodaba para dejar pasar la gente que intentaba escapar del tumulto para ir al baño o para ir a alguna de las habitaciones a disfrutar de las ventajas de conocer a un desconocido en medio de bastante alcohol. La puerta se abre de vez en cuando y entran parejas que saludan a la dueña del apartamento y se presentan aleatoriamente, de vez en cuando alguien me saluda aunque no sé si lo conozco o no, estoy acá por ella, ella fue la que insistió en que viniéramos, su amiga cumplía años y era una obligación de nosotros venir.

Pero ella era así, quizás solo quería hacerme pasar un mal rato y luego reírse de sus amigas de cómo había pasado 3 horas sentado en un sofá mientras hacía “mala geta”. Eso es lo mejor, nunca puedo saber que es lo próximo que espera, es capaz de lo mejor y de lo peor, de armar el plan más truculento y retorcido de la vida con tal de poderse reír y luego olvidar todo por completo y llamar llorando por que no sabe en qué parte de la ciudad se encuentra. Cuando recién le conocía, me llamo asustada diciendo que estaba perdida, se puso histérica cuando le dije que le preguntara a la gente en donde se encontraba, al final en medio del llanto solo pudo decirme con voz de niña regañada, que toda la calle olía a café tostado. Luego de un rato pude pasarla a buscar a la 13 con Boyacá y estaba sentada a lado de una señora sin hogar, mientras jugaba con sus perros y se reían de algo que supongo tenía que ver con burlarse de mí. Se subió al carro, me miro mal y me regaño por haberme tardado tanto, prendió la radio y empezó a cantar, dos cuadras después me estaba consintiendo y preguntando sorprendida como había adivinado donde estaba.

Es rara, ya lo sé, inestable, lo es aún más, es difícil estar a su lado, aunque lo vale. Sonríe como nadie, aunque sea difícil hacerla sonreír. Vuelvo a mirar el celular, 2:06 de la mañana, ya es demasiado tarde, quizás no vendrá. Me levanto del sofá por primera vez en la noche, camino hacia donde se encuentra la dueña del apartamento y le pregunto si sabe algo de ella, me responde sorprendida que no tiene idea. Me despido, le digo que le escribiré apenas sepa algo de ella. Tomo mi chaqueta y salgo por la puerta que mire durante un par de horas, es extraño, ahora parece más grande, más pesada. La luz del pasillo, golpea mis ojos y me deja ciego por unos segundos, unos segundos que parecen largas horas, pasan en mi mente mil ideas sobre cómo esta ¿Y si en realidad le paso algo? Es una chica fuerte en verdad, yo soy un enclenque a su lado, aunque pese 20 kilos más. Aun así, tengo miedo, miedo de cualquier cosa, de la calle, de la noche, de la gente, de ella. Bajo lentamente las escaleras desde el piso 12, algo en mí no me deja salir y correr a buscarla ¿Dónde podría encontrarla? En su casa no está, su madre me respondió que hacia unas horas había salido, sonaba también preocupada, eso no ayuda.

Bajo hasta el primer piso, las piernas me duelen aunque eso no me importa, la puerta del pasillo se abre, puede ser ella, no lo es. Una señora de edad y el que parece ser su nieto entran – Buenas noches – Le digo. Me sonríe, sigue su camino. Salgo del edificio, salgo del conjunto. La Bogotá de la noche es casi tan rara como ella ¿Ahora? No lo sé ¿Voy a la policía? No lo sé.

Camino hasta mi casa, es la única opción, cuadra por cuadra miro los bancos de los parques, los andenes en las esquinas, nada. Algo le paso, lo no sé, lo pienso. Reviso el celular cada minuto. Llego a la casa, hay alguien en la puerta, la escucho gritar, es ella, veo su pelo rojo iluminado por las lámparas de la calle, hay alguien en el suelo, corro. Llego sin aire a la puerta de la casa y la miro, esta ella allí, golpeando a un sujeto que no conozco, tiene las manos llenas de sangre y el tipo le pide que pare, no se ha dado cuenta que estoy detrás de ella, grito su nombre, se asusta, le pregunto qué pasa. Me responde:

-El malparido este me dijo que yo parecía una loca.

Se detiene. El tipo corre. No sé lo que pasa. La miro, tiene las manos destrozadas de golpearle la cara al man. Parece que vuelve en sí. Me mira, se acerca a mí y me abraza, me a un beso en los labios y me coge una nalga, la miro confundido, sonríe, sonríe mucho, empieza a reírse.

-¿Por qué no estás en la fiesta? ¿Pensaste que me iba a pasar algo o solo te aburriste de estar sentado en el sofá? – Me toma de la mano- Vamos, aún debe quedar alcohol.

Vamos a respirar, luego la cena.

2016-11-22T22:18:00.002-05:00

Tome el celular y empecé a buscar su nombre. Los dedos me temblaban y el aire helado se metía entre mi chaqueta. Aun se veían algunas gotas caer en los charcos formados en la calle. Pasaba y pasaba nombres, luchaba por hallarle. El ruido de los autos que se detenían a reponer gasolina se confundía con el de las últimas gotas y el de la gente que salía de la pequeña tienda después de comprar alimentos o lo que sea que necesitaran para proseguir su viaje. Yo seguía allí, sentado, solo, absorto, viendo como la gente iba y venía, gente que en realidad no importaba, importaba ella y aun no podía encontrarle.

-Ese tipo lleva ahí sentado como una hora. Escuche que le decía una señora de cabello blanco y que no dejaba de acomodarse la blusa, como si algo en sus flácidos y añejos pechos le molestara más que el mismo hecho de que fueran flácidos y viejos. Un muchacho que estaba junto a ella le decía que no me molestara, que tenía cara de estar enfermo, o triste. La señora me volvió a mirar, acomodo su ropa y temerosa se acercó y me toco un hombro.

-Mijo ¿Esta bien? Dijo con la voz entrecortada, tal vez por el frió o tal vez por la hora.

-Sí, gracias. Solo estoy esperando a alguien. Le dije sin mirarla a la cara.

-Bueno mijo, cualquier cosa avise.

La vi alejarse después y volver a acercarse al muchacho, aunque ya no pude escuchar que decían sobre mí. Me distraje por un segundo en las luces de los carros que pasaban por la gasolinera ¿Qué pasaría con ellos? ¿Por qué viajarían a esta hora? ¿A dónde irían con tanta prisa? Me puse el gorro de la vieja chaqueta sobre la cabeza y hundí mi cabeza dentro de mis piernas, por un segundo parecía que nadie más estaba allí, que solo éramos yo y la oscuridad, yo y el ruido de los neumáticos intentando encontrar agarre al pasar a toda velocidad, yo y mi necesidad de encontrarla.

Volví a revisar el revisar el celular. Nada. 5 minutos después. Una vez más. Nada ¿Qué pasaba? ¿Por qué no sabía nada de ella? Habían pasado 6 horas y yo seguía allí, mojado y adolorido, no podría moverme ¿Qué pasaría si ella llegara y no me viera? Le había confirmado la hora y el lugar, ella lo sabía, no me respondió pero lo sabía. Algo en mí no dejaba de pensar en que algo le hubiera pasado, intentaba callar las ideas diciendo que se había arrepentido, que había algo hecho malo y ella jamás aparecería.

Recordé las noches en las que la veía entrar al apartamento y me saludaba con esa increíble sonrisa; la primera vez que la bese frente a su puerta y como juguetonamente hizo que tocara sus pechos aunque yo apenas pudiera concentrarme en sus labios. Su piel suave, su cabello negro y como sus besos recorrían mi cuello cuando nadie nos veía. Siempre quise presentársela a mi madre, decirle que fuéramos algo más, que abandonara al idiota de su novio y se fuera a vivir conmigo, ella decía que sí, que haría lo que yo quisiera. En realidad lo hacía, cada vez que nos veíamos, lo hacía sin rechistar, lo disfrutaba mientras yo disfrutaba de ella.

Decidí irme, ya no importaba nada, ella no iría, sería estúpido pensar que en algún momento me habría amado tanto como para llegar a esa hora de la madrugada o para sospechar que yo estuviera aun allí. Camine por entre las calles mojadas, imaginando como estaría con su novio, como serian besados sus senos y como gemiría en manos de ese ser estúpido y grotesco. Respire. No quería imaginarlos más, no lo soportaba. Unas calles más adelante, me di cuenta que estaba deseando matarles, matarles a ambos. Primero a él, mientras ella veía, luego hacerle el amor, ya ese bastardo no existiría para alejarnos, ella estaría feliz, se abalanzaría sobre mí y haríamos el amor al lado de su novio muerto hasta que me corriera dentro de ella y así su cuerpo fuera mío para siempre.

Llegue al edificio, mis dedos dolían por el frio al intentar abrir la cerradura. Golpee cada puerta, pregunte a cada vecino si la había visto. Todos los desgraciados me decían que no, la ocultaban, la alejaban de mí. Sé que ella quería estar conmigo, lo sé, así todos me miren como si algo estuviera mal conmigo. Tenía que estar conmigo. Subí al apartamento, las lágrimas rodaban por mi cara y la sangre de mis palmas por apretarlas con demasiada fuerza. Mis padres me saludaron, los ignore.

-Sigue imaginando que la chica del 402, existe. Escuche decir a mi padre. Los odie, a todos.

RESEÑA: MIRADAS AL PATRIMONIO Y SU VALORACION A FINES DE SIGLO – Luz Guillermina Sinning Téllez

2016-11-18T12:34:00.004-05:00

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El patrimonio no deja de ser un elemento de interpretación variable, de definición complicada y de interpretación aún más compleja, más si tenemos en cuenta lo complejo de crear esos parámetros en un país como Colombia donde es casi imposible generar una conciencia de unidad cultural, para desde allí empezar a estructurar una concepción nacional de lo que para el cumulo de personas que formamos el territorio nacional, es el patrimonio cultural y cuanto valor tiene dentro de nuestra historia y cultura.

Es quizás el clamor y la explicación de este fenómeno, no solo nacional, sino global, acentuado por el miedo y la paranoia que genera en toda la humanidad los cambios de siglo, lo que la autora intenta explicar en el texto. Las razones por las que el patrimonio existe, por las que se deben preservar y en especial para quienes se debe preservar y otros aquellos que deben y tienen la obligación de hacerlo.

El inicio del siglo XXI y sus características nos hacen entender aún más los fenómenos a los que puedan estar enfrentados el patrimonio tanto nacional como mundial. Un conflicto armado en el país que hacía imposible la investigación, clasificación y preservación. Unos entes estatales que se centraban en el conflicto y se mantenían a raya de otros elementos de carácter cultural. Un gran cumulo de nuevas tecnologías y muchas veces un interés de investigaciones internacionales que se adjudicaban la posibilidad de interactuar y lograr adquirir elementos valiosos del patrimonio que aumentaran y construyeran nuestro sentimiento de unidad y de identificación con los valores que se nos han trasmitido a través de la historia.

Pero también el cambio ha creado la posibilidad de una nueva mirada, de enfocar la visión del patrimonio directamente al ciudadano, al visitante, a todos. Necesario, si, riesgoso también. Es necesario valorar el poder que tienen los museos, las exposiciones, los centros históricos y las ruinas arqueológicas, aunque también estos tienen el riesgo de estar allí, estáticos, inmunes, mudos, sin el poder que les permita generar conciencia y recordación histórica, sin contexto y muchas veces, sin historia, convirtiéndose en tan solo elementos estéticos y decorativos, razones para llevar turistas de un sitio o a otro pero que no conllevan ni representan el valor y la responsabilidad que tiene el patrimonio en la creación de memoria

Seguimos siendo un país que necesita del patrimonio, las palabras de la autora son tan valiosas en lo más fuerte del conflicto armado como en medio de un proceso de paz como hoy:

“Se habla de patrimonio cultural en este país, en este momento más que en otro, para quienes quieren resistir; se habla de patrimonio cultural para resistir el desgarramiento del país y sobreponerse a él, para reafirmar que el miedo no nos ha quita la identidad, pasado, pertenencia, territorio, símbolos, es decir, no nos borra el continuar haciendo historia”

Es quizás allí donde se encuentra el valor mismo del patrimonio dentro de un país dividido y atípico como Colombia, en que solo el reconocimiento y la apropiación de los diversos tipos de patrimonio cultural, nos permitirán sentirnos alguien en el planeta sociopolítico en el que nos encontramos, nos permitirá sentir que siempre hemos estado aquí, que todo lo que hemos hecho ha sido historia, que nuestras raíces son múltiples y variadas, pero que las tenemos y que podemos sentirnos y encontrarnos en ellas cuando vivamos dicho patrimonio.

No solo es sentir que hemos estado aquí por siglos, sino que es nuestro deber continuar; y continuar mejor, con más memoria y menos olvido, con más conciencia de lo que somos o podríamos llegar a ser. Esa es la importancia del patrimonio en Colombia, una muestra a veces brillante de nuestras capacidades y a veces vergonzosa de nuestro desprecio hacia nosotros mismos. Es urgente entonces lograr que el patrimonio resista como lo señala la autora, pero no solo que resista físicamente sino que resista en la memoria de la población; que resista en el ímpetu de la academia por preservarlo e investigarlo; que persista en el estado por motivar sus conservación; que persista en el publico por observarlo y apropiarlo; que persista para que ayude al país a seguir persistiendo; que persista para desarrollar, una nueva historia que está por venir.

Andres Moyano Bejarano

Patrimonio

Universidad Jorge Tadeo Lozano

Sociedad post amargura

2016-02-23T11:52:00.001-05:00

El humor puede esconder lo que para muchos espíritus intranquilos generalmente son penas y temores, no en vano es la risa un alcohol espiritual, un agente embriagador que hace olvidar los problemas y que nos permite dilucidar con una mirada menos catastrófica las desventuras de la vida diaria. Pero aunque la risa, el humor y la alegría siempre se nos ha vendido como productos del placer y medicina para el alma, también ese humor se presta para el otro lado del espectro, siendo el recurso perfecto para la sátira, el sarcasmo, entre otros; aspecto propio de la amargura de algunas personas en nuestra sociedad.

¿Qué es entonces la risa y el humor dentro de una sociedad catastrófica y derrotista? Tanto en el humor, como la vida; es posible responder esta cuestión desde una mirada positivista, donde la alegría es la respuesta inherente a los males propios de nuestra humanidad y por lo tanto brinda la resiliencia necesaria para superar de la manera correcta, tanto psicológicamente como socialmente, aquello que podría suceder. Y que, los demás representaciones “negativas” del humor (El cinismo, la sátira, el sarcasmo, la burla) no son sino la represión de un grupo x de sentimientos o la determinación de un trastorno postraumático por amargura.

¿Somos una humanidad amargada? ¿Hasta qué punto hemos perdido la alegra propia de la inocencia infantil o de unos pocos afortunados adultos que la han conservado? Podríamos culpar fácilmente a los avatares de la modernidad, el apremiante paso del tiempo y el poco uso del mismo para dedicarnos a los placeres del ocio o a buscar la risa en las nimiedades del ser humano mismo. Pero también puedo y se podría pensar en que somos una sociedad cada vez más unitaria e individual, esto conlleva sujetos con aparentes episodios de psicosis social, generando a su vez, que el día a día en una ciudad como esta, sea un ejemplo claro de una sociedad amargada y estresada de sí misma, que ya no encuentra el placer y la satisfacción de la risa en las cosas simples que hasta hace unos años lograban satisfacer esas necesidades, generando que hasta la risa se haya convertido en un esnobismo y que para disfrutarla no basten las cosas simples que si bastaban hace unos años, porque en ese sentido, hasta la risa y el humor lo hemos intelectualizado hasta extremos irrisorios. La risa que hasta hace unos años era una muestra de la irreverencia, de lo ilógico y de la sorpresa ahora se desarrolla bajo unos cánones necesarios para ser considerada buen humor o para satisfacer a un público que reniega de estos hechos. Pero no es culpa de una u otra parte de la sociedad, un ejemplo claro de esto lo podemos comprobar en un programa canónico de la televisión nacional y que al día de hoy no es una sombra de lo que era, un programa que hasta hace una década era una institución del humor nacional y que hoy es un animal moribundo que intenta dar sus últimos alientos para mantenerse al aire, pero principalmente para mantenerse vigente. Sábados Felices es el programa de televisión más añejo aun al aire en todo el planeta, un record recientemente reconocido y que le permite quizás por herencia, mantenerse en la programación de los sábados por la noche. Ahora la pregunta que nos concierne ¿Por qué un programa de este tipo logro satisfacer ese espacio de risa y humor en la televisión colombiana durante –digamos cuarenta años- y ahora es un viejo artista que se niega a retirarse? Pueden ser los aspectos anteriormente, la posmodernidad nos ha vuelto en extremo analíticos e intelectualizados, esto ha perdido que aquellos aspectos de la vida diaria que eran superfluos pero disfrutables, elementos que necesitaban que lo miráramos con ojos de niños para ignorar sus “fallos”, para simplemente ignorar que no todo en la vida puede ser una oda a la perfección técnica, para disfrutar de una forma inocente y pura. Incluso considerándome una persona amargada, es fácil aceptar como la vida misma nos lleva a perder esa sensibilidad, ese carisma, esa facilidad para reírnos de lo absurdo, de lo absurdos que podemos ser.

AÑO, LUGAR, DIMENSIÓN.

2016-02-19T17:14:00.001-05:00

Hola. Si estás leyendo esto, ha sucedido. No sé cómo, pero ha sucedido. Tenía que decírtelo, quería decirte que todo saldría mal, pero… todo paso demasiado rápido. No logre controlarlo, era increíble el poder y aunque luche, luche por ti y por Erick, no pude detenerme a tiempo. Solo tengo una última petición, no dejes que ellos logren tener la máquina, sé que es absurdo, es algo que debí hacer yo, pero debes usarla, debes escapar con Erick y aunque eso signifique renunciar a todo, dejar a todos sin siquiera decirles adiós, es la única solución, ellos te harán lo mismo que a mí.

Este mensaje debía mandarse automáticamente si no me conectaba al PC del sótano al menos una vez al día. Eso significa, que ellos me han encontrado y probablemente cuando leas esto ya estaré muerto. ¿Cómo lo hicieron? No lo sé, pero sé que también te encontraran a ti. Eres mi único contacto con el mundo exterior y ellos ya deben saberlo, por eso debes buscar la maquina e irte lo más pronto y lo más lejos posible.

Apenas leas esto debes ir a la bodega 32, en la zona industrial del sur de la ciudad. Lleva dinero, a Erick y lo que puedas necesitar. Al llegar, encontraras muchos autos viejos, tienes que ser cuidadosa y seguir estas instrucciones muy detalladamente. Al fondo de la bodega encontraras dos BMW 318IS negros, exactamente iguales. Agáchate, encontraras la llave colgando debajo del vano motor, cada uno tiene la llave del contrario. Ahora debes buscar cuál de los dos tiene un logo de un pequeño bulldog dentro del guarda fango derecho trasero. Préndelo, vete del lugar, ignora el otro auto. Eso los podrá detener por un instante, espero.

Trata de irte a las afueras de la ciudad, a la carretera que conecta a la capital. Hay varios caminos secundarios que podrías usar. Cuando sepas que no te siguen y que no hay nadie cerca, detente y apaga el motor. En el baúl encontraras algo similar a Cerebra ¿la recuerdas? La máquina que aumentaba la fuerza psíquica del profesor Charles Xavier. Debes conectar los cables de cobre al cuatro cilindros del BMW, también debes liberar las dos válvulas que están bajo el compresor y liberar el respirador que está escondido debajo de la batería, el viaje no va a ser fácil, lo sé, pero debes ser fuerte. También hay un respirador debajo del asiento para Erick.

Ahora viene la parte más importante, prende el auto, pon el cambio en neutro y ponte el casco. Programe todo para que tanto Erick como el auto puedan viajar contigo aunque por la naturaleza del motor de combustión no sé cómo reaccione a la reagrupación de las partículas al llegar, puede que te sirva igual de algún modo en tu nuevo hogar. Ahora debes concentrarte, respirar tranquilamente y pensar a dónde quieres ir, debes ser precisa, recuerda lo que te enseñe, año, lugar, dimensión. Año, lugar y dimensión. Luego sobre el múltiple de admisión encontraras la palanca para acelerar el motor y que acciona la máquina, los eones ya están en su punto máximo y a pesar del uso te permitirán viajar durante uno o dos años, el choque de estos se producirá cuando lleves el motor a las 3.500 RPM por al menos 32 segundos, luego de eso se activaran los módulos que llevaran tus partículas, las del auto y las de Erick, al punto que tengas en la mente. Ten cuidado con el vapor del múltiple de escape, es algo que aún no logre controlar pero que se solucionara con los respiradores que instale.

TEN MUCHO CUIDADO, si vuelves al pasado, espero poder besarte una vez más. Cuida de Erick, ya estoy extrañando sus ladridos y como me miraba para jugar a la pelota. Solo te pido que vivas libre. Recuerda, año, lugar, dimensión.

SALVAR PARA DISFRUTAR

2015-02-27T04:02:00.000-05:00

Estás frente al PC, entras a esa gran cantidad de páginas que te muestran las fotos exactas de lo que buscas. Pasas días enteros leyendo sobre tu objetivo, y empiezas a entender cómo funciona cada tornillo y cada centímetro de metal. Te enamoras, te obsesionas. La búsqueda te hace volver a los más bajos instintos. Lo buscas con desesperación y cada día piensas en vender uno de tus riñones para lograr comprar aquel objeto del deseo. Te enajenas de la vida misma, para lograrlo.

Al final, la búsqueda de un deportivo de tracción trasera, turbo, biplaza y de alguna marca con genes deportivos termina convirtiéndose en la búsqueda de algún clásico en estado lamentable pero que crees que con mucho esfuerzo podrás revivir, así termines viviendo en el asiento posterior. ¿Y después? Después el desespero, la terquedad y las ganas de tener unas llaves en tu bolsillo, te envían a la laboriosa tarea de aceptar que lo que debes buscar es algún Sedan aburrido y económico, preferiblemente de fabricación nacional. ¿Pero es todo así? ¿Es necesario que nuestro primer auto sea algún 626, color verde aburrido? No, simplemente me niego a que así sea.

No te rindas, la búsqueda y la paciencia siempre llevará a encontrar algún auto enfocado a la diversión tras el volante. Claro, no puedes esperar que mágicamente aparezca un AE86 en el parqueadero, pero si buscas con calma algún pequeño hothacht de los 90`s tal vez sea la opción (Lo digo en carne propia). Pero al final, todo depende de lo que quieras, podrás encontrar un sin número de posibilidades que te permitirán no seguir el consejo de aquellos que solo consideran al auto como un medio de trasporte –Compra un carro nuevo, no dará problemas- ¿Nuevo? ¿ Es nuevo en realidad aquello que nos venden a 0Km? Ese será un tema a tratar más adelante. Mi consejo es sencillo, si quieres diversión al volante, si quieres un auto nuevo y no quieres terminar en el compacto anodino que maneja media ciudad, arriésgate, adopta a un pobre deportivo al que ya no le dan amor y disfruta, que a pesar de los dolores de cabeza que todo auto usado da, en este mundo todo pasado si es mejor.

TOMBOLA

2015-01-06T13:04:00.001-05:00

Le vi recorriendo el campo con el balón pegado a la pierna izquierda, una mirada agónica de miles esperaban que el recorrido se acortara segundos, que el pitido se demorara una eternidad, que la red retumbara con el coro de sus cantos, que las lágrimas rodaran solo al celebrar. El villano de negro, siempre el de negro, 3 veces suena, silencio.

Los pasos retumbaban escalas abajo, aún más profundo, los suspiros de resignación de 11 guerreros heridos por el orgullo, con el sudor como sangre y con las heridas marcadas en el uniforme, se escuchaban en toda la ciudad. Entre la gente, cada sensación se convertía en opinión y la necesidad de encontrar respuesta a una esperanza que siempre terminaba destruida se hacía propia de las calles.

Y aunque al final se olvida, aunque al final siempre vuelven esas pisadas, ahora escaleras arriba, con la mirada en alto y la esperanza renovada, dispuesta a luchar como cada domingo, a darlo todo en cada grito; no se puede olvidar aquel pitido o aquel sonido de golpear el travesaño. Los que bajan del inframundo a batallar de nuevo, como los inmortales que aun siendo derrotados renacen una nueva vez en busca de escuchar aquel grito de salvación. Ellos no pueden recordar, se preparan para dar la vida en esos minutos que a veces parecen más cortos que un latido y a veces más largos que la existencia misma.

Saltan, rezan, intentan mantener la calma. Cuando salen de aquel infinito túnel, han entrado a un nuevo mundo, a otra dimensión donde a vida tiene un propósito claro y todo es tan finito como la energía y la entrega. Están frente a frente a sus rivales, dándoles la mano a quienes tendrán el honor de enfrentar. Mirada al centro, respiración contenida, a pesar de que sobre ellos están millares, ellos están solos, destinados a continuar, a no desfallecer aun en las peores situaciones. Un pitido, la lucha por sobrevivir, por ser, por satisfacer a los que suben los escalones, empieza.

DELIRIOS 4

2014-10-03T17:23:00.001-05:00

Este es mi primer desliz. Una nueva entrega a subyacentes alaridos, gritos subterráneos de almas televisivas. ¿Otro delirio? Qué más puedo producir. ¿Preguntas? Claro que te pregunto ¿Me odias? Pero no te entiendo. Otra mañana con los parpados en los dedos de los pies, otro bastón, otra pitonisa. Ahora entiendo todo, ahora lo soy todo. A lo lejos de mi herida, un soul cantado a medio tono, una piedra lanzada a lo profundo de un espejo. Quizás, puede que sea. Hoy no lo sabré, mañana moriré, vibre para escucharle. En mi mano revienta, sangra, una mezcla bruta, sanguinolenta a de tus labios rojos, de mi sangre verde de mi espíritu invisible. Talento, aleatorio, talento aleatorio de esta sarta de basura. Le reventé la mirada en el escote de su ironía, me levante hilarante, iracundo, represivo y medio arrepentido mientras se deslizaba lascivamente sobre las dimensiones de mi memoria. Léxico aletargado, dineros desterrados, de una palabra antipática, esta mañana un aneurisma ajeno habré heredado.

Me he traicionado en medio de una disputa con mis yo, he vendido un cuerpo a clones meditabundos, a amateurs de mi locura y he resignado los ojos cóncavos de mi martirio al Yo perdido de mi ajedrez. Los escoceses no sonrojan, mas sus piernas aun resbalan, aun gimen sin erección y aun prometen amores a otros dioses. Aun se pierde, aun resigna, aun canta como de quien saltaran involuntarios adioses. Se despide, que muera, que designe ante mí los dones de su rencor. Un solo depositario de juguetes acartonados, de navidades apocalípticas. He de reconocer que no sé lo que hago, o que hago lo que se hacer. Ante mí, la descripción militante de una historia que un cojo canto, o que sonrió. ¿Hoy? (otra conversación conmigo mismo lector) Hoy es un delirio (Todos estos don delirios) Tal vez, bañarme en la aridez de su ombligo, o retratar su cancerígeno cariño. Perderme en esos dedos inhumanos, dolidos, etéreos. Mismo sistema, dolor adyacente.

UN NUEVO DELIRIO

2014-04-07T00:24:00.002-05:00

Le vi acercarse una mañana de junio, no llegue nunca a ver su mirada. Tome su mano para intentar dirigirla a mis labios. Roce su cuerpo sin sentir su piel. Me perdí por unos instantes en el calor de su cabello. Cerré los ojos y la sentí partir. Me mire en la vitrina de una vieja tienda de mascotas, mire mi reflejo que se derretía frente a los perritos. Las pisadas verdes que dejabas al irte me guiaron un par de cuadras, no halle más que una vieja piel que algún escarabajo había mordisqueado. La presión al respirar y la intención de no seguir. Me refugie en la tienda de un viejo árabe, y en la mirada de su hija encontré tu desnudes. No te vi, te sentí a lo lejos. Pero allí estaba una joven desnuda ¿Para mí? Pregunta estúpida, de un hombre estúpido. Echado a la calle, sin joven desnuda, y aun sin tu mirada ajena. ¿Qué se yo de encontrar destinos? Yo solo encuentro tesoros, monedas, autos, pergaminos viejos de dioses muertos. Y aquí perdido en la calle eterna de esta Londres sudamericana, aquí estoy. Perdido en lo que no soy, perdido, solo, hoy. Camine hasta una vieja esquina que se peleaba con unos enormes buses rojos. Me senté en medio de la gris y lluviosa ciudad, mientras el color de mis pies se desvanecía entre los ríos de agua negra. No era yo, solo el culpable de tu distancia, sino un cobarde que no te amarro a mi vieja cama. Vi pasar un viejo Beetle del 66. Intente recordar tus viejas pantuflas de pokemon y un viejo futbolista del Botafogo se cambió de piel frente a mi abuela. Luego, escuche los delirios de una modernidad a blanco y negro, vendedores que intentaban regar sobre mi enorme boca sus mates de agrios sabores. ¿Y qué se yo? Si no sé qué es un delirio ¿Y qué se yo? Si cuando te mire era algo y hoy solo un etéreo movimiento me confirma. Tengo afán, debo terminar esta dedicatoria de un suicidio que no cometeré. Ni en esta vida, ni en la otra. Ni Jehová, ni Buda, ni Messi, ni Murakami, no te encontré en ningún ser, ni en ningún mundo. Me rendiré al fin y al cabo, y en las miradas enagenadas de los celadores de los cafetines bogotanos, te dedicare un soneto maldito, maldito por mediocre y maldito porque lo maldijo una vieja y enferma vieja. Te dedicare un bolero, mezcla de dolor y de milkyway.

INFIERNO

2014-04-07T00:22:00.003-05:00

He arrinconado demonios que se derraman por las paredes de mi hígado. He caminado sin piedad por entre las brasas ardientes que alguna vez comí. Los rincones de un espíritu añejado son hoy, tan solo la comida de mosquitos y serpientes. En el horizonte, la despedida de una realidad recóndita y en esa realidad, la vida. Si mis instantes de locura son vagos, mis instantes de sueño son mentira. Allí, donde los hombres despiertan a diario. Yo escribo bajo la luz de una luna vendida a un viejo napolitano. ¿Dónde está mi ingenio prosaico? Si darme de baja en la vida puede ser realmente útil. Las viudas que bajan de Monserrate se dedican a filosofar sobre cuerpos desnudos en algún riachuelo bogotano. Y si, y aquí, todo se pierde entre las desdichadas maromas que los cuerpos ingenuos intentan. Bastardos, bastardos, bastardos. El día de hoy recorreré los caminos que le dieron la vuelta al infierno, despediré de mi trabajo al ratón que salto la verja y por fin, por fin moriré al desayuno. Y es que no soy quien creo, quien enfrascado en una inútil batalla a sangrado hasta caer de rodillas. No soy el cocinero de Luis XV y menos soy el aliado inmune de un Murakami prostático. Soy y soy, soy. El fuego inerte, pútrido y aromático que destilan los bosques. La vergüenza entre mis muslos, se asoma por el pantalón. Soy el sueño soñado, soñado y nunca cumplido, con un desde raro a pesadilla que no alcanza a ser lo que desea. Per se. Soy mi más grande contradictor, mi propio verdugo, caminando entre los pensamientos ajenos de las gordas que caminan por la calle.

He intentado descubrir un nuevo discurso, uno menos agrio y más dedicado a celebrar la vida. Mierda. Es más fácil darle mi presencia a un vago nocturno y no intentar cambia lo que en mí no existe. Pero basta, basta un momento, respira profundo y detén este dialogo sin sentido, este dialogo sin paréntesis, sin personajes y sin madrazos. 540 segundo por personaje. 50 horas por delirio. ¿Delirio? La misma palabra si sentido para reflejar algo que no tiene lógico, como esto, como yo, como algo que no tiene sentido REPITO.

Un obús. Un misterio mañanero y una ballena de liposucción continúan. Aquí, allí, a tu lado bastardo épico. Somos muchos los que cantamos y entre canto y canto las palabras se aleja, se disfrazan de un sabor cantábrico. No parare, en el delirio de un pulpo multicefalico. Cefalea continua de una mezcla de chocolate con cerveza, el rito se perdió hace unos párrafos. ¿Y qué? Otra discusión inútil, otra danza desabrida.

A veces miro el futuro en la ventana y descubro un viejo anciano, de mirada perdida y un viejo bandoneón en las manos. La realidad escondida bajo el brazo, y en el otro un viejo periódico del día en el que nací. En su sombrero, se escondía hadas y duendes, un bigote viejo, más viejo que su dueño se acicalaba a si miso, se reía de los titulares. Esta es una historia de otro cuento y de ese cuento se la robe. Le mire alejarce por la vieja estación de ese tren que no se detiene entre 9 de julio y los cafetines que se alejan corriendo cuando el sol intenta convencerlos de quedarse. Y si, así, como lo vi, se fue. Allí, el aroma de a viejo, a mí, pero de viejo. Ya no esperaba que el futuro me mostrara su ropa interior, pero yo, intrigado por el designio de un pasado algo arisco, he decido bajar un momento del avión

LA HOJA EN BLANCO Y UN VACÍO PARA TODO, Y PARA TODOS.

2014-02-28T04:13:00.000-05:00

"Todos somos marionetas, solo que yo puedo ver los hilos" Dr. Manhattan – Watchmen

Silencio, es un silencio sepulcral. Es el callejón donde los Wayne murieron o es la reacción de los brasileños al repetir aquel gol de Alcides Ghiggia. A todos nos ha pasado, sea no sea bajo el efecto del licor de pimienta traído de tierras mendocinas. Seamos poetas, narradores, cronistas o tan solo pequeños intentando hacer un resumen de X cantidad de palabras sobre Martin Fierro. Y como el crio es escolar, que no sabe nada de la pampa más allá de que sabor tiene el chimichurri, así nos encontramos todos, perdidos, entregados inequívocamente a la prueba y al error, este último como aquel Brasil del 50, nos perseguirá por siempre.

Lo irónico, es que al silencio lo precede la confusión. Si, un chibcha perdido en Brooklyn, o un gringo perdido en San Victorino. El silencio precede el caos y cuando caes en cuenta de esta cruel combinación, no existe Biblia o Tora que te salve, caerás, caerás inevitablemente por las escaleras que al igual que las escaleras que bajan del cerro de Monserrate, son solo el principio de un viaje aún más caótico que el de la caída. Empieza el viaje de poder escribir de nuevo.

Existe un viejo cuento de barriada argentina, en que un defensa grande, tosco y fortacho, que jamás había osado salir del cuarto de cancha donde era dueño y señor, o peor el abandonar la marca de aquel punterito habilidoso y escurridizo al que el “profe” le había encargado marcar. Un día, sin razón alguna, sin más motivación que la de los gritos de los tres pobres diablos que lo apoyaban desde una tribuna de madera, se hizo con el balón y cabalgo los 90 o 100 metros de aquella cancha de potrero. Antes de llegar a la bomba contraria y después de una, dos y tres amagues a los estupefactos jugadores contrarios, hizo el pase a un aún más confundido compañero suyo, y este, mirando como aquel torpe y grande defensa se abalanzaba sobre el área contraria, en uno de esos momentos que solo aquellos quienes se han encintado alguna vez los guayos y han pateado una numero 5 entienden, comprendió lo que su colega quería hacer y cerró los ojos intentando por un momento no atender a los gritos del técnico que les preguntaba que estupideces hacían. Se perfilo, miro al defensa que ya llegaba al punto penal y centro. La pelota hizo una parábola en el aire, parecía predestinada a recibir el cabezazo del defensor que solo llegaba a las 5 con 50, con todos los 21 jugadores restantes aguantando el aire, casi esperando a gritar el gol con él, compañeros y rivales. Cuando la pelta cayo y la red se destemplo, el silencio fue tan grande como los gritos. La tribuna se volvió loca y en el banco hasta al técnico se le pudo ver una lágrima de la emoción. Aquel viejo defensor, miro al cielo y luego a paso lento volvió a su puesto, ya había hecho algo de historia.

Los escritores, y en especial aquellos de nosotros a los que la vida no nos apremió con grandes talentos artísticos más allá de la necesidad imperiosa de escribir cuando así el alma no lo ínsita, tenemos por temor él siempre la necesidad de una supuesta catarsis para llegar a lo más alto de nuestro nivel respecto a lo que la producción literaria manda, aun mas cuando los recursos económicos dependen de dicha producción. Esta necesidad de desarrollar una constante disciplina para poder crear casi a diario, o al menos a un ritmo superior a lo que naturalmente se realizaría es una de las labores más arduas a la que cualquiera que necesita y debe escribir se enfrenta.

Y si, existen quienes por esfuerzo, tenacidad y fiereza logran escribir a diario y casi que de forma totalmente natural cada vez que deciden escribir algo, las letras fluyen libremente, como sin el lugar común de los ríos de tinta, les inundara el espíritu cada vez que ellos quisieran. Pero y como todo en la vida, existen aquellos a los que el temor de enfrentarse por deber o por simple antojo (sin demanda espiritual, por llamarlo de alguna manera) les domina y se enfrenta a lo que se ha llamado en algunos entornos como “El síndrome de la página en blanco”

Muchas veces cuando algunos escritores, y bueno, no solo escritores; todos aquellos a los que intervienen de una u otra manera en el arte de escribir, sea o no artísticamente, se enfrentan al reto de comenzar un texto sin importar la función que acometa a este, y simplemente se detienen frente a la computadora o frente al papel y la mente al igual que este, toma ese color pálido, el color blanco de la nada. Y no soy yo el único que cree que la nada es blanca como una hoja vaciá, incluso en Futurama cuando Fry acaba con la realidad espacio temporal, la nada es completamente blanca, a diferencia del vacío que es negro, curiosidades de diferentes delirios. (Curioso comparar mis delirios con los de Matt Groening) y son noches enteras (Como esta) en la que ni las canciones más inspiradoras, ni las estrategias más inverosímiles que el autor puede esgrimir sirven para batallar contra ese Némesis invisible y taciturno. Dueño en sí mismo de su integridad, el escritor se sacude la mucha o poca cabellera en señal de desespero y le pide a alguna musa de Redtube solucione los problemas que ese estucado muro, reluciente de blancura como diría algún comercial de un producto de limpieza, sea vencido por las hordas impuras, sucias, ataviadas en sus sacos negros de tinta o te letra Arial a tamaño 12.

El enfrentarse a esta cruel y agotadora labor, la de enfrentar el un dragón en un calabozo oscuro y con poco oxígeno, generalmente ambientado con un Mustang y una copa mal hecha de Sello Rojo, no son más que en muchos casos y para alguna cantidad aleatoria de escritores, un motivador aún más fuertes para enfrentarse a la necesidad imperiosa de escribir aunque no se sepa de qué o simplemente con que palabra empezar. El hecho es que como aquel viejo defensor solo se necesita un pequeño impulso, a futuro, quizás, tal vez, aquellos que con esfuerzo han empuñado lápiz o han tecleado hasta el cansancio se revelen por su propia tenacidad contra aquellos que han sido bendecidos de manera aleatoria con la unción santa de la inspiración infinita, tal vez los dominemos y sean ellos quienes vengan sedientos de un puesto a nuestras oficinas y seamos por fin el John Jonah Jameson de nuestro Daily Bugle.

¿Un Duende? ¿Un duende verde? ¿Qué duende?...

2014-02-28T00:56:00.001-05:00

He llegado a pensar muchas noches que no sé cómo escribo. A veces somos y soy tan solo un cifrado anual de revistas mal hechas, escribiendo un par de cosas que el público (Eso de “público” suena como si lo que escribiera alguien lo leyera) pide, para satisfacer necesidades que no generan ninguna repercusión en mí, y que tan solo llenan visitas en mi maltrecho blog. Pero cuando recapitulamos la realidad de nuestra obra, es tan difícil conocer el por qué y las consecuencias que esto crea. Es innecesariamente cruel. Es recordar alguna mala borrachera o un tango que sonó en una vieja calle de la gris Buenos Aires que yo conocí y ustedes no.

Cuando empecé a escribir era una de esas viejas veletas que se lanzaban a la mar buscando lo que el pudiera producir. Era un proceso inercico que solo se alimentaba de raras y absurdas disertaciones que tenía con una vieja french poodle. Pero supongo que era el mismo proceso de un Lavoe o de Murakami (Iluso). Encontrar los misterios que la creación propone es un ejercicio que va más allá de uno mismo, así pues, hablamos mejor de lo que escribimos cuando debemos explicar los problemas que suscita una pregunta en específico sobre un texto en específico, en este sentido es un ejemplo más que claro las “Cartas a un joven poeta” de Rilke o las correspondencias recopiladas de Chejov.

Y esto lleva a más y más preguntas ¿Qué escribo? ¿Por qué escribo? Y ¿Cómo escribo si ni siquiera sé que es lo que escribo o porque lo hago? Pero todo va más allá de pensamientos técnicos y académicos de lo que la obra escrita produce. Los procesos mentales que se desarrollan al escribir son tantos o más, comparados con otras expresiones liberadoras que se puedan experimentar. Llenar una pantalla de letras o un cuaderno de rayones, es para muchos el éxtasis máximo, es el “Back in black” de la revelación artística. Y el ser artista es otro universo de preguntas sin respuesta que amamos hacernos y que en realidad son tan solo las flagelaciones que aquel gigante blanco se daba en la versión que Hollywood produjera de “El código da vinci” protagonizada por Tom Hanks. Tan mala la película como Hanks y como el cuestionarnos a diario.

El escribir es un trabajo difícil que puede hacer cualquiera. Simplemente existen días en que solo unos pocos pueden encontrar la motivación suficiente, e incluso muchas veces no es motivación, es el coraje para no caer ante la fuerza que el no saber expresar lo que se desea produce. Es lanzarse al vacío sin paracaídas, esperando caer en Nassau pero terminando en Normandía. Somos los aventureros y los piratas del siglo XXI, los barbanegra de nuestra generación. Pequeños vaqueros que se abalanzan sobre el misterioso oeste sin saber por qué razón lo hacen. Recibidos casi siempre por flechas indias de poetas viejos y canosos, terminando casi siempre recostados en nuestro viejo caballo lamentándonos de haber leído a Coehlo o a Gracia Márquez.

Somos lo que somos, en la vida diaria o en la poética de nuestras obras. Somos parte de un universo de futbol, tetas, paracos y malos dibujos animados. Somos la influencia de todo, y más con el código binario de Facebook tatuado en lo profundo de nuestra sucia ingle. Y por eso mismo, aquellos que se logran enajenar de todo esto y que se vanaglorian por ser los poetas del ahora, no son sino un montón de hijos sin madre, o padre, o algún perro que les ladre. Hijos únicos del día a día, es absurdo el pensar que lo que vivimos cotidianamente no influencia nuestra conciencia y es la razón primera de lo que escribimos. No, tal vez a algunos no les inspire a crear sus versos de amor la pelota de pecas que rueda por las calles del coloso de la 63 (El campin por si quien lee esto no entiende la referencia) pero tal vez, aquel poeta francés, de padres argelinos que tanto lo inspiro a escribir dijo que la mejor muestra que había encontrado para explicar a la sociedad de su época, se encontraba en aquellos veintidós miserables corriendo como despavoridos por ese pedazo de caucho blancuzca o su caso “Cafecuzco”.

Es absurdo, tétrico, casi una estupidez y por ultimo repito ABSURDO, el intentar creer que es posible enajenarnos de la realidad. Somos como aquel Duende Verde que Stan Lee creo, o para ser más específicos, la interpretación que de este se llevó a cabo en cines en Spider-Man I, llenos de demonios que no son demonios según Garcia Lorca, pero que a través de los años ha mutado de un desgraciado duende dueño a sus anchas de inspiración, a un sucio demonio, verde como los viejos por morboso. Demonio por traedor de penurias, y aun así, verde como la absenta, adictivo como solo la verdadera revelación artística puede ser, dueña ella sola de los más ricos secretos y de las más grandes satisfacciones. Al final, terminamos muertos como Norman Osborn, con el alma vendida al diablo, pero con un segundo de verdadera felicidad, un segundo que puede sonar exagerado porque es tan solo un fragmento de segundo al que no logro encontrarle comparación, tal vez en la mano de dios, o en un beso de Marylin, o simplemente muertos ahogados por nuestro propio vomito color verde oliva.

“LA BALADA DEL PAJARILLO” Un Cendales en cada ARTISTA

2014-02-25T00:03:00.002-05:00

Existen personajes que revelan entre sus diferentes modos, las realidades que muestran la forma en que se manejan los diferentes mundos específicos que existen en la humanidad. Mendoza tiene la capacidad de que solo un grupo específico de personas puedan revelar a sus personajes las formas reales, mas allá de los conceptos que el texto en si da. Braulio Cendales es un intento de artista como muchas personas en la actualidad, un remedo de textos que se compaginan para crear el ideal de que la intención de ser artistas “Per se” es suficiente para serlo. Pero más allá de si Cendales puede o no ser un artista, se revela las características de quienes nos auto nominamos artistas en el siglo XXI. En el ensayo de Cesar Valencia Solanilla titulado Los misterios de la Diosa Blanca en "La balada del pajarillo" de Germán Espinosa se define al personaje de Mendoza como: “Crítico de arte, restaurador, hombre adinerado, erudito y mundano, a quien le ha sido entregado para estudiar la originalidad de un bello cuadro con una Virgen del Amparo” Todas, características muy plausibles en este pequeño mundillo, unas más que otras, pero todas realidades que se ajustan a las formas de los conglomerados artísticos en Latinoamérica como en Colombia.

Somos seres extraños, hechos metástasis en una sociedad que no nos pide, ni nos necesita. Somos críticos de nuestra pequeña sociedad de escritores, pintores, escultores y demás. Jóvenes que intentan hacerse paso a empujones entre sus propios y aun peor pagados colegas y una real mafia de necro-artistas, viejos barbudos que se resisten a la muerte con el fin de patear a todos aquellos que vayan subiendo las escaleras de este gremio. Son esos vampiros sin ton ni son. Seres oscuros enfrascados en una obsesión por adularse a sí mismos y entre ellos, adoradores también de una “Virgen del Amparo” que es solo un rostro seductor de juventud y lujuria, que se ha intentado camuflar en el mundo académico como los vestidos engañosos de la Virgen que encamina los deseos de Cendales por la catalana.

Y en la seguidilla de características que dominan tanto a cendales como al mundo artístico y que inevitablemente se reflejan en la obra y realidad poética de cada uno, se encuentra ese odioso adjetivo de “ERUDITO” si, en mayúscula para que aquellos que se sienten de esta manera se alarmen. Y es que no son pocos aquellos que intentan en una necesidad de atención, utilizar un lenguaje que les superar de una u otra manera ¿Por qué les supera? Fácil, porque generalmente ni siquiera ellos logran entenderse. Se enajenan de la realidad y durante eones recitan todos los poetas que han leído y SIEMPRE, intentan pronunciar una palabra más impronunciable que la anterior, argumentando poco y confundiendo más. La razón más allá de cualquier cosa nos devuelve a La balada del pajarillo y el sustento de su existencia como gran obra literaria, la obsesión.

Somos simples y míseros mortales, no somos los dioses que nos creemos ser y simplemente, nos estamos un paso más allá del Homo Sapiens por el simple hecho de que en nuestra vida o en la vida de la mayoría de artistas, se consideren los deportes, la farándula, la política o los adornos de la vida en la mayoría de los casos humanos como enseres mundanos y cosas que son más impuras que cualquier otra cosa. Así como Cendales repudiando los vinos criollos del vampiro españolizado, así se comportan los artistas con las cosas más ínfimas y sencillas de la vida, olvidando que lo mundano, el detalle a la simpleza, a lo casual y a lo cotidiano es lo que alguna vez nos hizo volvernos lo que somos.

Existen muchas formas en las que nuestra verdadera razón de ser como artistas se ha vuelto en nuestra contra, tanto socialmente como artísticamente, involucrando a nuestro sentido creativo como a nuestra poética misma. Mabel era aquel delirio que motiva la locura, un momento de absoluta locura que lleva al desenfreno y a desnudar lo que en realidad debería ser el artista, casi un demente. Con el tiempo nos hemos encerrado en pequeños apartamentos y nos hemos dedicado a revivir viejas pinturas, a rescatarlas para otros y nos hemos alejado de la búsqueda propia del artista, la de su sentido poético tanto en su obra como en la vida misma. Por esto, en la actualidad son más importantes los poetas que la poesía, y los pintores siempre son más recordados que sus obras. Incluso quienes nos dedicamos a estudiar algún tipo de arte, nos hemos obsesionado con estudiar autores y no entender obras.

Así pues faltos de una obsesión real, o arrebatados de ella por x o y razón, nos hemos convertido otra vez en los introvertidos críticos que somos ahora. Por esto, vivimos culpando al mundo y a sus humanos mundanos que no san hecho alejarnos de eso que nos permitiría acercarnos a ese nivel evolutivo que creemos estar. Así, sin nuestra catalana somos Cendales culpando de muerte a su allende colega. Y al final nos convertimos en asesinos de la que podría ser una gran obra, la nuestra. Necesitamos de nuevo el enfoque, el delirio creado por aquella diosa blanca que cada uno de los artistas durante los siglos anteriores a nuestra existencia ha encontrado para en ella crear la verdadera obra poética, y desde allí, concentrarnos en lo que esa esquiva mujer se ha dedicado a proporcionar a músicos, poetas, dibujantes y artistas en general. Y allá, mas allá de nuestra realidad y de nuestra mente, se encuentran los motivos que nos han llevado a ser artistas, a vivir en lo que creemos es una existencia poética que termina motivando nuestros momentos de inspiración.

DOS ADIOS

2013-11-11T17:27:00.001-05:00

La mire. Junto a mí, su cuerpo se hallaba en paz, completamente puro. Su mirada fija en el techo, reflejaba que me ignoraba. Intente hablarle, pedirle perdón de una y otra manera. Tome su mano y sentí la textura de su piel tirante. La luz que se colaba por la ventana, cómplice de una corriente helada, mostraban lo que quedaba de vida, las botellas, las locuras.

El vodka corría por mi garganta, intentando concentrarme en el siguiente paso. Tome su mano y sentí los últimos resquicios de vida, correr por sus muñecas, recorrer mis manos. Gota a gota, sentía el rojo de su odio y su dolor, dejaban manchas en la sabana de aquel motel. El escuchar el cuchillo caer, me devolvió a la realidad de aquella oscura habitación. Pensé en Raquel, y me puse de nuevo el anillo.

La sabana ya totalmente roja, la cubría ahora totalmente. No podía evitar ver su cuerpo desnudo mientras la envolvía, sentir su piel fría solo generaba en mi mente una multiplicidad de recuerdos. A través de la ventana abierta, veía la noche que pasaba, y veía como las parejas pagaban en la entrada del lugar, por un lugar donde entregarse a la necesidad de amarse, al igual que tantas veces lo hicimos nosotros. Al final, entregados todos al rebusque diario de una pasión que en aquellos hogares grises ya se había perdido, entre las discusiones diarias, o el mismo traje gris que Raquel me hacía poner a diario.

La tome, sentí su peso y por alguna razón mis sentidos se prestaba ante cualquier alteración, mi corazón no latía más allá de su ritmo normal y la verdad es que poco o nada sentía la emoción o los nervios del momento. Curioso era el hecho de que la puerta de la habitación daba directamente al parqueadero donde se encontraba el auto. Las gotas rojas de su vida seguían aun cayendo por entre las fibras de la tela, como si intentaran a toda costa escapar de lo que el destino inminentemente les marcaba.

Cerré el baúl del auto y limpie los restos que había quedado sobre el piso. Me detuve en la puerta de la habitación y por mi mente en tan solo una fracción de tiempo, pasaron los recuerdos de tantos gemidos, de tantas palabras dulces que solo una noche como esta podían permitir. Pero también las sensaciones inmediatas, la resistencia de la carne, el grito silencioso de la vida intentando escapar los embates del metal.

Cuando entre al auto, este ya se había impregnado del olor a ella, su perfume aun intacto se percibía si esfuerzo y eso tan solo pudo sacarme una sonrisa. Arranque y durante el trayecto, pensé en los motivos, en las búsquedas que a diario nos impones, pero eso ya no importa.

A esa hora, Raquel debía estar esperando mi llegada, estoy seguro que conocía que ella estaba en mi vida, que por aquella mujer ya poco tiempo pasaba en casa y que tenía mucho que ver en mi decisión de irme del todo. Siempre he amado a Raquel, desde aquellas tardes en la facultad en que tomaba mi mano y recitaba versos que nunca entendí, pero que atentamente escuchaba, hipnotizado por el poder mágico de sus labios. Pero también la amaba a ella, ella que era todo lo que Raquel nunca fue, acciones sin pensar más allá de lo que sentía, nada de poesía, era rock and roll en estado puro.

Siempre odie el sentir que engañaba a Raquel, intentaba convencerme que lo que me ataba a las dos era la necesidad de un equilibrio, un nirvana mundano, la utopía de un hombre que no puede sino amar. Pero solo eran excusas para no sentir el remordimiento de ver a Raquel llorando en el balcón, mientras me veía llegar en la madrugada. A ella, eso poco le importaba, más específicamente lo desconocía. Nuestra relación solo existía en aquella habitación.

Con el tiempo el remordimiento de engañar a dos mujeres que me amaban fue cada vez en aumento, decidí después de mucho luchar contra la comodidad en la que en hallaba, alejarme de todo, de ellas y de mí.

Cuando se lo dije, ella reacciono de una forma que tal vez no esperaba. Tomo mi mano y se arrodillo, abrazo mis pierdas y entre llanto gritaba que antes debía morir que dejarme ir, que los momentos en aquella habitación se habían convertido en su vida, y que solo muerta me dejaría volver a salir.

Raquel esa noche, al escuchar las noticias sobre mi partida, no intento detenerme, en el fondo sabíamos que algún día pasaría. Creía que era culpa de aquella mujer, que por sus embrujos yo había decidido dejar a la mujer con la que me había cazado por ir a buscar aventuras que ni en la juventud había protagonizado. Me dijo que al menos le diera la tranquilidad de conocer el rostro de la mujer a la que debía odiar por el resto de su vida.

Y ahora estoy aquí, frente a la puerta del que hasta hoy será mi hogar. Ella está en mis brazos, envuelta en la sábana blanca que intenta contener la vida que aún se escurre, solo intento hacer feliz a las mujeres que ame. Toco el timbre y dejo el cuerpo en la puerta, y me siento tranquilo de partir habiendo cumplido los deseos que ambas tenían para poder dejarme ir. No le falle a ella con su condición para dejarme partir, y Raquel por fin conocerá el rostro de la mujer que odiara.

¿IRREAL?

2013-11-11T17:26:00.003-05:00

- Te has tardado esta noche. Dijo mientras me miraba tomar la primera copa de vino que ya me había servido.

- ¿Louro do Bolo? ¿2005? Vaya elección, siempre has sido de vodka barato. Respondí, mientras el vino se derramaba por mi laringe y producía ese efecto místico, ese don que solo tiene el vino y que ha cautivad a toda la humanidad.

Los días no son normales sin su presencia, me acostumbre a verle a diario y a escuchar sus discursos algo rebuscados a veces, muy iluminados también de vez en cuando. Frente a aquel espejo espero a diario que se presente. No recuerdo la primera noche en que me hablo, pero tampoco recuerdo cuando fue la última vez que salí a la calle. Son los males a los que no he podido encontrarles respuesta.

- No te vez bien esta noche ¿Estas bien? Pregunto con su voz casi imperceptible, pero que para mi llenaba toda la habitación.

- Algo débil tal vez, trastornado por lo que ha pasado. Le respondí titubeando.

- No es bueno que bebas tanto, criatura. Tal vez en tu mente, el alcohol se encargue de desaparecer todo aquello que el sicólogo no soluciona ¿Pero dónde queda la parte en que tu locura te configura? ¿Dónde se guardan los secretos del mundo? si no en la demencia de los hombres. Mi existencia, programada en tu cabeza por la necesidad de encontrar en el mundo una parte de ti que no existe, un efecto involuntario de tu imaginación que me ha creado… Amigo mío, el mundo no es tu lugar, tu lugar es tu mente. Así que hoy deja el alcohol a un lado, aprecia tu pequeña cabeza, recuerda que en este irónico mundo, los dementes son los únicos que ven la verdadera realidad. Dijo, para culminar con una carcajada y hacerme una irónica cara de desprecio, al fin y al cabo él era quien compraba el licor.

Nunca pensé terminar mi vida frente a aquel espejo, dejando de mi vida a aquellos que traen la comida y compran mis pinturas. Pero así es, aquí estoy, esperándolo, a ese ser, a esa persona que ha acompañado mis delirios por tantos años.

Al principio, las botellas azules de vodka amanecían en la base del espejo, cada noche a medida que las anteriores se agotaban en mi garganta, nuevas llegaban, nunca me pregunto quién las dejaba allí, al fin y al cabo mi cabeza solo razonaba que aquellas botellas eran algo que se podía beber.

Cuando se decidió a hablarme, me pidió que le contara sobre mí. Fue reacio a hablarle, pensé que era culpa de malherida mente, o del accidente en aquel viejo BMW. Después del accidente, nada fue igual, no fui capaz de salir y poco a poco todos aquellos a los que les había confiado parte de lo que soy o de mi obra, se fueron alejando hasta dejarme confinado a este inmenso pero solitario lugar al que intento llamar hogar.

Me dedique a pasar horas discutiendo sobre lo que había pintado en el día con él, frente al espejo. Esperando a que en la noche el licor llegara instantáneamente para enajenarme de la realidad que el dolor me producía. Los doctores decían que el accidente había dañado mis funciones nerviosas y que mi cuerpo exageraba el dolor que las lesiones producían. Con el tiempo descubrí que poco o nada efecto tenían los analgésicos, por más que los doctores y los psicólogos intentaban prescribirme nuevas fórmulas para calmar el dolor. Una vez comprendí que mi cuerpo seguiría tal como estaba, decidí dejar de ver a aquellos que intentaban curarme, me traslade a una bodega en la zona industrial de la ciudad y me perdí en la pintura y en la meditación acerca de lo curiosa que se veía mi cama en la mitad de aquel gran espacio, sola, sola como mi mente.

Hace un par de días que lo espero. He intentado llamarlo, invocarlo, recordarle que existo, aunque todo ha sido en vano. Las horas pasan mientras me veo frente al espejo, rogando que aparezca, tal vez por la compañía, tal vez por las palabras o simplemente porque llevo un par de días sobrio. Tropiezo con las botellas que con el tiempo se han acumulado en las esquinas, y se me es imposible pintar. Esto nunca había pasado, él siempre había estado cuanto lo necesitara, cuan quisiera frente al espejo él se hacía presente y me dedicaba su tiempo. Pero ya no es así, ya no está y el dolor cada vez se agudiza más.

No sé quién es, no sé lo que es o de donde viene. Intento recordar nuestra última conversación y me doy cuenta que me dijo que debía dejar de beber ¿Estuvo todo este tiempo a mi lado, tan solo para decirme que dejara de beber? ¿Para eso fue todo? y aun así, no sirvió de nada… alguien debe salir a comprar más vino.

LOS VISOS DE LA MENTE

2013-11-11T17:25:00.002-05:00

El besaba su cuerpo, hacia un par de meses no se veían y la agitación de verla se notaba en el ambiente, habían cenado bajo la luz de las velas y el vestido que llevaba Margot dejaba entrever que a sus 40 el tiempo poco había afectado su cuerpo. Ricardo aún se hipnotizaba viendo el cuerpo de su esposa, no podía hablar y la respiración se le aceleraba. Entre sus pantalones la emoción se notaba, y por un par de horas se olvidaba el poco tiempo juntos, las discusiones y se entregaban al sexo, puro y salvaje, aderezado por el vino de la cena.

Se desnudaron mutuamente y se entregaron a sus cuerpos bañados en lo que creían era amor. El silencio de su hogar, se confabulaba con ellos para que los gemidos de Margot retumbaran a través de todas las habitaciones. La casa, en las montañas a las afueras de la ciudad, era una oda a la opulencia. Su habitación, iluminada gracias a un a ventanal que hacía de pared y daba a un pequeño jardín desde donde se podía ver toda la ciudad, ínfima, rendida a los pies de la pareja.

…

La había asesinado hace poco, aunque no sabía el motivo. Su mente trabaja en una dimensión distinta, y los cánones que habían tratado de imponer, psicólogos, terapeutas y amigos poco o nada habían afectado lo que las voces en su cabeza le aconsejaban.

La había visto pasar el tiempo en el café donde pasaba las horas viendo la gente. La había visto más de una vez sentarse y ver al techo durante horas. No era una mujer especial no tenía nada atractivo, y pasaba desapercibida, allá por donde pasaba. Pero para él era magnifica, perfecta. En su mente, ella hacia lo mismo que él, tal vez sufría los mismos demonios y por tanto lo entendería.

Luchando por no ser descubierto pero también por no perderla. Llego a su casa y frente a ella espero durante días, no sabía la razón pero algo dentro de sí le decía que no podía dejar ese lugar, esa pequeña banca en el parque de al frente. La tercera ventana del segundo piso siempre se iluminaba a las 8, cuando ella tomaba una ducha y luego partía para el café.

Esa noche, cuando ella llego, algo dentro del ardía, su mente había estallado bajo algún poder psicomistico y la realidad se teñía de un sabor extraño. Hacía mucho su mente no trabajaba tan mal, y el mundo tan solo parecía una extraña mezcla de voces y autos que pasaban. Subió hasta el segundo piso, dificultosamente se ubicó y golpeo un par de veces en la puerta del apartamento. Cuando la puerta se abrió, cuando por primera vez la vio de cerca, su mente simplemente no supo que hacer. Ella debía ser suya, era su pareja en el mundo.

Comenzó a gritarle y a gritarle como compartían los mismos problemas. Alarmada, ella no supo si no amenazarlo con llamar a la policía, le gritaba loco y desquiciado, le suplicaba que la dejara en paz, que ella no sabía de qué hablaba. Tenía un nudo en la garganta, nunca espero escuchar eso de aquella mujer que pasaba las horas viendo la gente pasar el aquel café. Algo debía estar mal.

Las voces en su cabeza se contradecían, algunas decían que era ella pero que su mente le estaba jugando pasadas, que al fin y al cabo estaba loca. Otras le decían que ella lo había engañado, que era una farsante y que debía ser castigada. La lógica del mundo no funcionaba, la lógica en si para las voces en su mente eran inventos de una vida que no conocían.

Cuando su mente se tranquilizó y las voces y las imágenes se había despejado, sostenía un cerebro en sus manos y un cuerpo yacía inerte en el piso.

…

La noche ha sido magnánima para ellos, como si el amor se hubiera confabulado con el sexo para hacer esta una noche perfecta. Allí estaba ellos, abrazados bajo la luz de la una que se colaba por el ventanal. Estaba extasiados por la vida, por si mismo, unidos por vinculas más allá de la cordura.

Un sonido extraño perturbo la calma que el amor dejaba, se levantaron y exaltados vieron como frente a ellos, iluminado por la ciudad que se despertaba al ver el amanecer, un joven cargaba un cuerpo en su propio jardín. No sabían que hacer, el cuerpo se les helo, habían construido aquel paraíso para alejarse de las realidades del mundo, y ahora, ahora alguien tenía un muerto en su patio. Cuando intentaron reaccionar y un grito alerto al joven que caminaba de un lado al otro del jardín, un cerebro golpeo el ventanal.

2DA ENTRADA CORTA

2013-10-28T14:41:00.001-05:00

Su paranoia le perturbaba, le hacía recordar que las botellas ya no se apilaban en la esquina de su cama. El tiempo sin el líquido le había hecho alguien débil y falto de imaginación, predecible y hasta terco. Intentaba recordar los días en que la seguridad del vidrio en su mano le permitió conquistar el mundo y llegar a ser algo que ya no era.

Necesitaba escapar de la tranquilidad absurda que su casa de soltero le presentaba y tomo el primer autobús que paso. En él, la gente se apeñuscaba para intentar respirar algo del aire fresco que se colaba por las pequeñas ventanas. Cerca de una de ellas, camuflada entre la multitud de corbatas y sacos, se percibía el ambiente de una cabellera multicolor, una presencia que reñía contra el gris entorno que demandaba el momento y hasta el clima.

Se detuvo un momento frente a ella, en un absurdo intento por pasar desapercibido, hizo algún tipo de ejercicio mañanero, que no resultaba de ser curioso de ver en la mutad de un autobús abarrotado de gente. Pero a él no le interesaba lo que la multitud pudiera pensar, se decía a si mismo que aquel pelo multicolor y aquellos tatuajes en los brazos se asemejaban a las figuras que las botellas le inspiraba y que lograban darle la cordura que a diario buscaba.

Se detuvo uno a uno en cada hebra de cabello, en el azul claro y el dorado oscuro. En la muñeca japonesa de su hombro izquierdo y en cada detalle que podía encontrar.

Al llegar a su casa, bebió, no recordó nada. Pero su cordura le dejo curiosamente un cabello dorado oscuro.

EL CUENTO MODERNO, DE ARREOLA A ZAVALA.

2013-10-28T14:40:00.002-05:00

“La esposa perdida” de Bashevis y “La migala” de Arreola se pueden nombrar como cuentos modernos en relación a las diferenciación que nos presenta Piglia, aunque cada una cuenta con características especiales que se pueden diferenciar más claramente en “un modelo para el estudio del cuento” de Lauro Zabala. Con este orden de ideas, se dividirá esta reflexión entre la relación que hallamos entre los textos de Arreola y Piglia y los de Zabala y Bashevis, para terminar en las relaciones que podemos encontrar entre ellas.

En “La migala” y en relación con “Tesis sobre el cuento” podemos fácilmente establecer el texto como un cuento clásico en toda su estructura. La historia nunca revela las dos historias que maneja y en una forma bastante interesante deja un final totalmente abierto, creando dudas que el lector debe trabajar y que complementan de forma directa el texto, alejándolo así de las relaciones que podríamos hacer para vincularlo a otro estilo de cuento como los señalados por Zabala.

La estructura general del texto, su tamaña contenido y la omisión de detalles que en el cuento clásico serian vitales para la diferenciación de cada una de las dos diferentes historias, nos lleva a pensar en la teoría del iceberg de Hemingway, y a pensar que Arreola supone que nosotros conocemos muchos de los detalles que se omiten en el texto y que permiten que se desarrollen exitosamente de la manera en que el escritor desea.

También es interesante señalar puntos en relación al proceso creativo como tal en los cuales pudo recalar el autor, como el lenguaje poético con el que el texto le da el carácter personal e interior que se maneja en todo el cuento, muy relacionado a su vez con “Filosofía de la composición” de Poe, que aunque expresa sus ideas acerca de la poesía de una manera que puede considerarse algo romántica para nuestros días, puede relacionarse de manera directa en las actitudes personales que inspiran al escritor a la utilización de esas técnicas.

Con respecto a “La esposa perdida” y a “Un modelo para el estudio del cuento”, el texto de Bashevis se enclava claramente en la categoría del cuento posmoderno, teniendo muestras claras tanto del cuento moderno, como del clásico. El texto nos muestra dos historias claramente diferenciadas, incluso anunciadas durante el transcurso de su desarrollo. Tanto el personaje principal como los secundarios, nunca llegan a ser contradictorios, siempre respetan sus carácter y esto es algo que al igual que el manejo de las dos historias, no se ve alterado en ninguna parte del cuento. De esta manera, el final es un final cerrado, que no da lugar a mas conclusiones que las que el autor quiere señalar y que al contrario del texto de Arreola o los cuentos de Chejov, se nos muestra claramente todo el entorno del personaje y son muy pocos los detalles que el escritor no trabaja en pro de lo que el lector puede suponer.

Pero existes dos características que no nos dejan establecer el cuento como clásico a pesar de contar con tantas características que lo podrían señalar de esta forma. La primera son los conflictos emocionales del personaje, totalmente afectado tanto mentalmente como en sus decisiones por su extrema timidez, lo cual lo lleva tanto a monólogos dentro del segundo texto, como a juicios de valor en los diálogos que se establecen en medio de la primer historia.

LA POÉTICA DE UNA LOCURA NADA UNIFORME

2013-10-25T20:24:00.001-05:00

¿Qué diría Chejov sobre lo que escribo? Diría que estoy mal tal vez, que le dedico demasiado tiempo a meterme en la mente de mis personajes, que poco o nada le dejo al lector para que deduzca, porque poco o nada hacen mis personajes mas allá de lamentarse o dudar acerca de lo que creen.

Y mis temas ni hablar, son tan propios que tan solo un par de irreverentes y aquellos que se dejan engañar por las formas se ven seducidos. Pero Chejov no me leerá, al menos en esta dimensión. El mayor problema es que escribo un pastiche de cosas que él intenta sin haberlo antes descubierto, trato de vivir cada palabra, pero como un amateur aun, hasta hace poco deje de escribir como un ejercicio sanador y me dedique de cuerpo a la obra artística como tal.

Por tanto esto define lo que sería mi poética al día, una obra que rompe con todo lo que Chejov plantea. Escritura en primera persona, largos monólogos interiores paisajes que se vuelven inconexos por los delirios que los mismos monólogos producen, describo mucho y narro poco.

Pero tal vez, vería en el fondo y en algunos casos, una relación directa con lo que el también escribe. Un temor y una desconfianza a los textos largos, la intención de crear imágenes que generen sensaciones en el lector, la necesidad de tener parejas aunque los conflictos no sean siempre lo mismo.

Si le escribiera Chejov, estoy seguro no estaría contento, me recalcaría que la necesidad de trabajar los textos es vital y que aquellos que produzco de una sola sentada (la gran mayoría) deberían ser tratados hasta que la brevedad sea primordial

LA LOCURA RUSA EN BRASIL

2013-10-25T20:10:00.001-05:00

Si la locura es un tema universal, o si los escritores somos seres medio dementes o medio tristes son discusiones que podrían llegar. Pero es innegable que la locura hace parte de nuestro espectro artístico, nos dejamos seducir por esa bailarina psicópata con pinta de demente. Sentimos una atracción aplastante por escribir sobre ella, y en muchos casos se convierte en nuestra musa. Y aunque la discusión que nos convoca no sea esa, no podemos evitar señalar la casual curiosidad de cómo la mayoría de quienes nos dedicamos a escribir, tarde o temprano terminamos rindiéndole un pequeño tributo.

Y respecto a la locura, y lo que esta conlleva vemos una clara semejanza en “Pabellón N*6” y en “El alienista” tanto en Chejov como en Machado de Asiss vemos una crítica directa al sistema, al abandono en que son dejados los enfermos mentales y las condiciones en que son tratados.

Pero mas allá del aspecto social, lo que en realidad los une es una pregunta fundamental ¿Quién es el demente, quien es tildado de loco o quien quiere controlar la locura? Y a pesar de que los aspectos culturales nos muestran dos realidades distintas, casi separadas por siglos de “desarrollo” no dejan nunca de preguntarse ¿Qué significa estar loco?

Si las comparamos, vemos una historia más concreta en la obra de Chejov, mas especifica tanto en el tratamiento de la enfermedad psicológica, en la relación de los personajes y en la respuesta a la pregunta que podría sustentar el cuento. Y en esto se forma la mayor diferencia con Machado de Assis, quien crea una dinámica mas general y en cierta forma, mas aleatoria socialmente, dejando al aire si la locura esta mas marcada en el alienista, el pueblo, sus dirigentes, etc.

“ENEMIGOS” CHEJOV, LOS HECHOS MUESTRAN MÁS QUE LAS PALABRAS

2013-10-25T19:42:00.004-05:00

Es innegable que la descripción de los estados mentales y de los sentimientos conlleva retos que solo se pueden superar de ciertas maneras. En “Enemigos” Chejov nos muestra una combinación bastante eficaz entre la narración de hechos y la descripción de personajes, para así poder partir de ellos para crear lo que en realidad quiere el texto, la exposición de sentimientos.

Todo el texto trabaja en pro de esta misión, y es en si el tema central del cuento, los sentimientos que inundan a cada uno de los personajes y como estos influyen en su comportamiento en la interacción que tienen con el ambiente y la realidad que los reúne.

Para esto no es necesario en ningún momento señalar que el doctor se sentía nervioso textualmente, sus acciones y su comportamiento lo demuestran de manera magistral, convirtiendo al lector en un traductor de sentimientos, permitiéndole volverse en una parte vital para el éxito del texto, creándole así un sentimiento de unión tanto con la obra como con los personajes.

Esto permite que quien lee sienta en carne propia del dolor de los personajes, o su angustia al esperar un hombre que se va tras una puerta, incluso la rabia frente al engaño, o el desconcierto frente a las ofensas infundadas. Todo esto, creando un ambiente que estimula las sensaciones y que permiten que el personaje se desarrolle a si mismo y que se mueva cómodamente a medida que la historia avanza.

En la historia vemos dos historias que podrían interpretarse de una u otra manera, la primera es la pérdida trágica de un ser querido, ya sea por la muerte o por el engaño. Y la segunda, el engaño y lo que esto genera en los personajes. Cada una, afecta a todos los personajes y se entrelaza constantemente para poder así formar una unidad que fortalece el texto.

EL PAISAJE Y LA DESCRIPCIÓN SINCERA DE LA MENTE EN LA OBRA DE CHEJOV

2013-10-25T19:42:00.001-05:00

“No escribir sobre el sufrimiento que o has sufrido, no describir los paisajes que no has vivido” parafraseando a Chejov, podemos entender un concepto básico para entender su poética y los aspectos que la definen. Y aunque el haber vivido lo que se cuenta puede sonar como algo totalmente subjetivo, dado que permitiría que los sentimientos y las ideas producto que dichas vivencias impregnen el texto, también puede verse de una forma totalmente contraria.

La conciencia ni el conocimiento de la vida, son fuentes fortuitas de las ideas del creador. El trabajo de observación es una herramienta vital para poder separar los aspectos objetivos de los cuales se debe llenar la obra, en pro de que todo aquello que sea mostrado al lector, no se vea afectado por opiniones personales. Sobre esto, Chejov señala como el narrador (o el escritor) no debe explicar la existencia de Dios, o lo que piensa sobre el pesimismo o los horrores de la vida, debe tan solo dedicarse a mostrar “una charla entre dos rusos hablando del pesimismo. El autor debe dedicarse a seleccionar las palabras que le sean pertinentes, mas no a vincularse directamente a las acciones, o los pensamientos de los personajes, puesto que pasaría de ser un ser omnisciente a uno omnipotente. De esta forma, el escritor se convierte tan solo en un filtro, en un camino, y que a pesar de ser el creador de dicho universo, este se vuelve en el mismo instante de la creación, autónomo, dueño de si mismo.

Todo esto nos lleva a la necesidad de tratar los detalles de la obra, con el respecto y la dedicación que merecen. Las descripciones en Chejov son aspectos a los cuales se les recalca bastante importancia, ya que son una muestra interesante de cómo se trabaja la objetividad en aspectos que pueden considerarse totalmente subjetivos.

Podríamos clasificar las descripciones en la obra de Chejov en dos tipos, aquellas que atañen los aspectos físicos del universo (Paisajes, retratos, entornos) y las que nos muestran la parte inmaterial de los personajes (Sentimentales, psicológicos, de fe) Teniendo en cuenta esto, es inevitable retomar la idea de solo escribir lo vivido ¿Cómo mostrarle al lector, el dolor que siente un personaje frente a la muerte de un ser querido, si nunca se ha vivido de cerca la perdida de alguien? ¿Cómo describir Roma, si nunca has la has visto? No importa el tipo de descripción a la que se enfrente el autor, es innegable que de su correcto desarrollo parte fundamentalmente, tal vez no el éxito, pero si la generación de una obra de arte, de un universo autónomo.

Pero incluso ambos tipos de descripciones deben manejarse de formas diferentes. Al describir un paisaje, es necesario escapar de los lugares comunes o de las metáforas que poco o nada aportan a la generación de una imagen convincente. El lector, al leer una descripción del mar golpeando las olas, debe transportarse inmediatamente a las costas, sentir el viento en su rostro y las gotas de agua mojando sus botas. Por lo tanto, dichas descripciones deben ser sencillas per exactas, muestras puras de la naturaleza tal cual es.

El aspecto mental de los personajes puede llevar incluso a niveles de dificultad superiores, y es vital poder mostrar lo que un personaje siente o piensa a través de las acciones que este realiza, de cómo se comporta y que hace, para que así el lector sea quien descubra que le sucede. El por que de esto es muy sencillo (mas de explicar que de realizar). Las descripciones textuales y los monólogos interiores, aunque útiles en muchos casos son mas permeables a los comentarios subjetivos (de los cuales Chejov nos recalca escapar) por lo tanto es más fácil contaminar con opiniones personales la descripción de sentimientos, que la narración de hechos.

Pero todo esto es inútil y descaradamente mentiroso en la medida en que no hemos vivido lo que narramos, la experiencia es lo que nos permite distinguir tanto las reacciones naturales de un personaje frente a un sentimiento, como lo que de verdad aporta a la integridad general de la historia que intentamos narrar.

LA MENTE DEL AUTOR EN LA LITERATURA INFANTIL

2013-09-19T17:34:00.004-05:00

¿Cómo puede considerarse apto un adulto a escribirle a un pequeño, si no es capaz de entenderle? ¿Son sus recuerdos, argumentos válidos y reales para sustentar una obra infantil? Estas son preguntas que pueden surgir a través del estudio de la obra literaria (claramente dirigida a público infantil) para tratar de indagar dentro de estas dudas, debes primero conocer que la literatura infantil puede ser tanto la que el lector primerizo apropia para sí mismo sin importar para que publico fue escrita, o aquella que desde el inicio de su concepción como obra literaria tuvo como destino a los infantes, también que dentro del concepto de Marisa BORTOLUSSI, (1985, p. 16) que reconoce como literatura infantil "la obra estética destinada a un público infantil".

“La literatura infantil sería la acomodación poco valiosa de las creaciones adultas a la mentalidad y experiencia insuficientes del niño” LOPEZ TAMES (1999, p. 16) Son muchas las posturas en contra de la considerar la literatura infantil, parte del conglomerado artístico en el que podríamos desempeñarnos, muchas veces marcados por los estereotipos que nos han dejado la proliferación de la literatura instrumentalizada, que ha sido llevada a limites absurdos, donde en pro de un avance económico y apoyados hipócritamente en la consigna de “incentivar la lectura a temprana edad”, se llama literatura a textos con tintes pedagógicos en cuales los procesos de creación son nulos en cualquier sentido artístico (literario, visual).

Pero retomando las preguntas, se puede dudar de muchas formas en la veracidad de los textos que adultos escriben especialmente para chicos y si estos en realidad cumplen la función de la literatura infantil, que más que incentivar a la lectura, o contener métodos de carácter didáctico, deberían como la literatura en general, ser creada para el goce espiritual y mental del lector, dejándole en segundo plano las interpretaciones a quien recibe el texto, y no subestimando a un niño, por ser eso, un niño. Pero entonces podríamos dudar en que ninguna persona podría escribirle a otra, porque sus experiencias jamás serán las mismas y sabemos que esto no es así, porque de esta manera no tendríamos ninguna ejemplo de literatura.

El hecho de que un adulto escriba literatura infantil, puede compararse de una manera romántica con la discusión sobre si un niño sabe lo que es amar, y aunque esto es otro tema, todos al fin y al cabo hemos sido niños, y el ser adultos nos hace muchas veces más conscientes de lo que el mundo generaba en nosotros y tal vez esa conciencia de la inocencia y la infancia perdida, inspire aún más a tratar de recuperarla a través de la lectura que realizan los pequeños de la obra del susodicho autor.

Estos detalles podrían validar aquellos que intentan explicar que no se debería diferenciar una literatura dirigida hacia una u otra edad, cuando al fin y al cabo encontramos adultos que dedican su experiencia literaria a los cuentos infantiles y niños que inician su contacto con las letras con “Madame Bovary”

BIBLIOGRAFIA

· “EN TORNO A LA LITERATURA INFANTIL” JUAN CEVERA, UNIVERSIDAD DE VALENCIA. CAUCE, Revista de Filología y su Didáctica, n2 12, 1989 /pgs. 157 -168. http://cvc.cervantes.es/literatura/cauce/pdf/cauce12/cauce_12_007.pdf

· INTRODUCCIÓN A LA LITERATURA INFANTIL, Román López Tamés,1999.

LA INTERIORIDAD DEL ESCRITOR, LA CONSTRUCCIÓN DE UNA IMAGEN.

2013-09-16T02:08:00.003-05:00

La necesidad de escribir se instala cruelmente en nuestro espíritu, destapando realidades que desconocemos o que nos negamos a aceptar. Somos, como mentes creadoras, esclavos muchas veces de esos impulsos. Eso podría llevar a preguntarnos ¿Escribimos para ser en la sinceridad o para ocultarnos en la mentira? Desde esta pregunta podemos explorar todos los campos de la creación literaria, desde el infante que intenta sorprender al mundo con la sagacidad de sus palabras, como al nobel en su discurso o la mujer que escribe una carta que nunca se entregara.

Pero esta es una reflexión que solo se puede llevar a cabo en la mente del escrito. El lector, mas allá de su amplio conocimiento de la vida o la obra del autor, jamás dejara de suponer sobre aquello que motivo a escribir al susodicho autor. Esto pues, se sostiene en que la lectura que hacemos y la vida que podemos llegar a conocer, son tan solo la punta del iceberg en lo que concierne a los motivos necesarios para generar los procesos que llevan a los ejercicios creativos. Las posibilidades entonces se vuelven infinitas en la mente del lector o incluso en la del escritor, que en una gran variedad de casos, no es consciente de sus propias motivaciones. En palabras de Kundera: “Una cara iluminada por la desnudez del cuerpo” lo que se lee se ve engrandecido por aquello que la mente de los involucrados en los procesos creativos pueden imaginar.

Y aunque la experiencia creativa no puede separarse, en su explicación exacta, de la mente de quien la desarrolla, existen posibilidades que generan interpretaciones que pueden ser usadas para llegar hasta cierto punto, dentro de los análisis. El problema planteado puede abordarse desde una gran cantidad de variantes y estas a su vez desencadenaran nuevas incógnitas, e incluso llevaran la discusión a temáticas más allá del propio análisis de la creación. Si nuestra intención es interpretar las palabras del autor, para así saber más allá de lo que está escrito y lograr ingresar de cierta forma en la mente del autor debemos considerar que tanto esto puede influenciar en el desarrollo de la lectura y su posterior análisis, aunque esta sea una discusión que debe ser tratada en otro momento.

El considerar el estilo narrativo, como poético o como estrictamente narrativo puede ser algo cuadriculado y totalmente subjetivo, pero en este punto y aunque sea irónico que un argumento tan rígido nos pueda permitir entrar en el ente subjetivo más grande del cosmos, la mente, podemos considerar que el hallar imágenes con grandes cantidades de carga poética en la narrativa de ciertos autores y la construcción de dichas imágenes nos pueden llevar a la interpretación, que nunca dejara de ser subjetiva, que estamos buscando.

Y como se anunció desde el inicio de esta discusión, el intentar descubrir al escritor a través de “leer” lo que sus imágenes poéticas nos dejan nos llevan a tener que hacer comentarios desde dos puntos claramente definidos: lo que creemos que el autor quería generar en el lector, o los sentimientos o motivos que llevaron a desarrollarlos.

Desde lo que se genera en el lector, la tensión que esto pueden llegar a generar en el momento en que se atiende a su presencia nos puede mostrar rendijas de lo que el autor quiere trasmitir, ya que es innegable la fuerte presencia de sentimientos y elementos de marcadas características poéticas en dichas imágenes.