El cementerio de las buenas intenciones.

La última foto de Robert Capa

noreply@blogger.com (P.) — Sun, 23 Jan 2011 21:46:00 +0000

Un hombre sentado en la mesa de una cafetería. Tendrá unos cincuenta años, barba, gafas sencillas, zapatos negros muy gastados que parecen más viejos que él, pantalones marrones de pinza, amplios, dos tallas más grandes de la que le corresponde. Frente a su café ojea un libro rebosante de marca-páginas de colores chillones. Pasa unas cuantas páginas, aparentemente al azar, lee tres o cuatro lineas y, como impulsado por una idea que ha encontrado entre ellas, se abalanza cientos de páginas en sentido contrario, hasta detenerse en otra marca de color. Desde donde estoy sentado no alcanzo a ver el titulo del libro pero por la imagen de la portada, el famoso miliciano de Robert Capa, imagino que habla de la guerra civil. Los movimientos del hombre se van volviendo cada vez más nerviosos. Al cabo de un rato ya sólo se desplaza de una página a otra sin detenerse tan siquiera el tiempo necesario para leer una linea, como si conociera el contenido del libro de memoria. Su lectura me genera un sentimiento a medio camino entre la admiración y la envidia. Bajo la vista hacia la novela que tengo entre las manos y releo de nuevo las primeras lineas de la página en la que llevo atascado todo el día.

El hombre se levanta, va hasta la barra, paga su consumición y comienza recoger sus pertenencias de la mesa. Guarda en una bandolera gris su teléfono móvil, el paquete de tabaco y después el libro. La cierra cuidadosamente y se queda mirándome un segundo, tal vez acaba de descubrirme espiando sus movimientos, o tal vez simplemente porque somos las dos únicas personas del local. Cuelga la bolsa de su hombro y sin apartar la vista de mi se dirige hacia la puerta de salida. Cuando se va pienso en la muerte del miliciano de Capa. El retrato de un hombre alcanzado al mismo tiempo por el disparo de un arma y de una imagen. No recuerdo su rostro, creo que hay una sombra en la foto que cubre su rostro aunque no estoy seguro. Recuerdo haber leído algo sobre las dudas de la autenticidad de la escena. Pistas que apuntaban a que se trataba de un montaje. Quién sabe. Qué importa. Recuerdo también otra foto de Capa, que durante unos meses tuve colgada en la pared de mi cuarto. Su última fotografía. Robert Capa murió en Indochina. La última fotografía que sacó muestra el terreno donde, unos metros mas tarde, pisó una mina.

Esta mañana, en el tren, encontré otra de las notas que escondías, entre las páginas de los libros que leíamos juntos. Tenía fecha de hace un año y no estaba firmada. Pero no te preocupes, ya me he desecho de ella. Ya no podrá herir a nadie más.

una frase de Munro enredada en Sebald

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 18 Jan 2011 22:53:00 +0000

cerrar los libros
                              y dejar
que la ausencia de palabras, pronuncie
                              deseo
una frase de Munro enredada en Sebald
y en tus gemidos
                              habla imposible
un televisor encendido
nada de lo que sucede en su pantalla
es real

como gotea el tiempo

noreply@blogger.com (P.) — Fri, 07 Jan 2011 00:09:00 +0000

hermosos trayectos en blanco
donde la noche transcurre sin testigos
y un beso es como un dios
capaz de salvar vidas,
de condenar infieles
funciona así, ¿lo ves?
reprochas enfadada
mientras le das, otra vuelta de tuerca
al objetivo de la cámara
con esa mirada seria que pones cuando posas
como si te jugaras la vida en cada click
y yo sólo consigo fotos desenfocadas
de ti, de mi, del gato
que araña las esquinas en la tarde
de nuestro corazón
ya tengo suficientes para cubrir del todo
las paredes del cuarto con pixeles borrosos
que enmarquen los contornos
de nuestra alta definición
si me gusta una mujer
-te dije hace unas horas-
jugaré al escondite
si ahora sales corriendo
-dijiste hace unas horas-
no pensaré jamás en ir detrás de ti
ninguno de los dos tuvo paciencia
de contar hasta diez
hermosos trayectos en blanco
durante los que apoyo mi cabeza en tu pecho
y escucho
como gotea el tiempo
y afuera nunca llueve

El mismo disco

noreply@blogger.com (P.) — Wed, 22 Sep 2010 21:39:00 +0000

los rizos caracolean en la almohada
como víboras sutiles en el fondo de un pozo
en mitad del amanecer, he abierto los ojos
antes de que sonara el despertador
las nubes eran azules, el cielo un plástico naranja que trataba de filtrarse
los rizos eran negros, igual que la noche anterior
La suave piel de la mañana acariciaba una casa
en la que no hay café, sólo té
una pierna desnuda, asomando entre sábanas negras
como la luna en un cielo que aún no se ha ido dormir
no hay espejo en el baño
las paredes del cuarto están cubiertas con fotografías de otros
ninguna suya ¿para qué?
no hay espejo en el baño
me crecerá la barba si sigo quedándome a dormir
y joder, no hay café, sólo té y sábanas negras
paredes blancas tapizadas con antiguas fotografías
rizos que se enroscan en la piel y atascan el desagüe de la ducha
un despertador que suspira al otro lado de las cortinas
mientras busca tu sombra a sus espaldas
la mañana huele a crema hidratante, colonia francesa
resaca de galletas de limón
y suena como a gato que araña un piano
“todos los días escucho la misma canción”
... y aunque todo lo que dice es la verdad
más tarde escribirás de nuevo, en el metro, todo esto
no te olvides de nada, pero sobretodo
no te pases de parada
no te pases de parada
no te pases de

Beatriz,

noreply@blogger.com (P.) — Thu, 02 Sep 2010 22:05:00 +0000

Gracias por tu carta que encontré esta tarde en el fondo de un caja de zapatos aquí los días transcurren sin pausas para la publicidad el televisor hace semanas que no funciona pero a cambio por las tardes se escucha un piano a través de la pared esta noche hay un poco de arroz y algunas setas, cigarrillos, dinero para cerveza las nubes poco a poco van acercando una tormenta, así que podré dormir entretenido por el sonido de la lluvia cuando cierro los ojos sólo encuentro rostros redondos en la oscuridad, me gustan porque no parecen crueles un gato se asoma de vez en cuando a la ventana, me observa pero cuando lo descubro sale huyendo tumbado en el sofá me inyecto en vena cuentos y poemas en la sangre burbujean sus imágenes y me hacen sonreír a ratos las cuentas pendientes están en números rojos nuestra historia hace tiempo decidió que no se le podía pagar a plazos no nos quedan metas por alcanzar juntos, pero sí formas ensayadas de llegar a ellas cada minuto que pasa es un desvío menos hacia ti que decido no tomar aunque aún queda la esperanza de poder volver a verte como eras cuando escribías aquellas líneas y firmabas con un beso ese seguirá siendo un mal que no tiene remedio que le vamos a hacer, no todo podía ser perfecto.

de atardeceres ahogados

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 24 Aug 2010 12:05:00 +0000

de atardeceres ahogados
en botellas vacías
de ventanas silenciadas
por persianas infinitas
y pequeños errores
dispuestos a ser olvidados
de cuerpos atectónicos
sosteniendo mi cama
en noches de tormenta
que el viento alejó de estas costas
de tus pezones, como dulces de leche
o soldados de plomo entre mis dientes
de deberes a medias
aún por entregar mañana
de vergüenza y culpa
por lecciones que se aprenden tarde
e incitan a borrar lo escrito
están hechos los miedos
que cada noche programo
en el despertador

Insomnio

noreply@blogger.com (P.) — Sat, 21 Aug 2010 18:11:00 +0000

en las noches de insomnio, sobreviene
el miedo a la enfermedad de los excesos
la muerte se convierte en compromiso
y acudimos raudos a su encuentro
y aunque de niño aprendí, que no funcionan
las trampas al deshojar la margarita
aún marco de memoria tu número en el teléfono
para escuchar tu voz en el contestador
aún promete
devolver la llamada lo antes posible
desde donde descansa la calma de tu cuerpo
y bajo tierra crecen las llamadas perdidas

(guerra) y paz

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 17 Aug 2010 21:16:00 +0000

Vuelves a casa, después de doce horas vendiendo móviles en una tienda del centro. Te miro de reojo pero sin que sientas que te observo. Escucho tus historias sobre a quien ha despedido o los encargos que no acaban de llegar, sobre las tarifas que fluctúan en la comunicación, mientras te desnudas a lo largo de la casa. Y siento que acaba el día y he perdido otra oportunidad de arrancarte la ropa. Me gusta tu uniforme, lo sabes. Más de una vez lo he destrozado para hacerte el amor y luego tu has tenido que dar ex-plicaciones a tu jefe para evitar que te lo descontaran del sueldo.
Pero esta noche ya no me encuentro bien, demasiados blogs a lo largo de la tarde, demasiados relatos que hablan de la falta de amor disfrazada de indiferencia, demasiadas horas frente a la pantalla leyendo líneas que hablan de mundos espectaculares que no comparto.
- Es porque vivimos con el televisor apagado, cariño.
Y quizás por eso tu sólo tienes ganas de coger tu novela del XIX y sentarte callada en el sofá durante un par de horas antes de dormir.
Escribe algo, dices, como quién le tira un palo a un perro para que vaya a buscarlo y le deje solo en (guerra) y paz.
Y eso hago. Por si tal vez lees esto mañana.

Adicción

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 17 Aug 2010 10:08:00 +0000

J. siempre duerme con un libro bajo la almohada. Por las mañanas, antes incluso de abrir los ojos, lo busca a tientas con la mano. Abre cualquiera de sus páginas al azar y medio dormida comienza a recorrer sus líneas. Me levanto a preparar café, enciendo un cigarrillo, busco algo de música en la radio y voy despertando la casa, mientras espero a que J. encuentre algo que le sirva entre las páginas para levantarse. Después se sienta a la mesa del desayuno, sonámbula, sin detener la lectura. Algunas mañanas deja el libro a un lado de pronto sin decir nada, otras me lee en voz alta el pasaje donde se ha detenido y que será el elegido para acompañarla el resto del día.

Esperas que desaparezca la angustia
Mientras llueve sobre la extraña carretera
En donde te encuentras

Lluvia: sólo espero
Que desaparezca la angustia
Estoy poniéndolo todo de mi parte

- Lo que no dice es hacia dónde.
Le sonrío. Sirvo el café. Enciendo otro cigarrillo. La observo y pienso en lo mucho que me gustan sus medicinas. Su forma de convivir con los fantasmas que escriben su historia. La forma que tiene de no despertar nunca del todo a la vida.

Atascos

noreply@blogger.com (P.) — Wed, 11 Aug 2010 22:30:00 +0000

mujeres gordas dominan
las rutas más cortas
por los pasillos del metro
las recorren con calma
optimizando día a día su trayectoria
caminan despacio una detrás de otra
respetando una distancia prudente de seguridad
se conducen como expertos camioneros
viajando por carreteras secundarias
y he aprendido a pegarme a su culo cada mañana
para no llegar demasiado tarde a trabajar
para superar los rebaños de turistas, que atascan
la jungla subterránea de la ciudad de agosto
igual que John McLane
escondido detrás de una ambulancia
atravesando a toda velocidad
la hora punta del tráfico de Manhatan

Yippi Ka yey, ¡Hijo de puta!

oscura golondrina

noreply@blogger.com (P.) — Thu, 05 Aug 2010 10:41:00 +0000

me esperará en la ventana
una mañana gris de otro verano
que amenaza tormenta
el rumor cautivo de los coches
recorrerá el desierto de estás calles
devolviendo a su paso a la memoria
uno a uno, los días de otro año que termina
las nubes cubrirán las esquinas del cielo
el amor será un pájaro que vuela
en busca de refugio, huyendo de la lluvia
y tal vez todavía, recorran las aceras de este barrio
mujeres que en su lucha contra los adoquines
arrastran con desgana la rutina del día
dentro de su carrito de la compra
camino de un mercado donde poder decir a voz de grito
lo cara que se ha puesto la carne en estos días
la vida que ha pasado parecerá un mal sueño
comenzará a llover, la encontraré sentada
detrás de los cristales de la cafetería
donde ayer prometió me esperaría
afloran tantas vidas escondidas, en la ciudad de agosto
extrañas compañías se suceden en la ciudad vacía
mis dedos enlazados con los suyos
serán de nuevo ramas que deshoje el otoño
repíteme tu nombre, le diré
cuéntame otra vez tu historia
de ese el país del norte que apenas imagino
no es que no recuerde
pero quiero escribirla nuevamente
como si nunca hubiera sucedido
y deshacerme al menos por unas horas
de este papel gastado
que releo en las noches de mi cuarto vacío
bajo nubes de agosto como sueños
mientras tu fotografía
se va llenando de invierno

un poeta

noreply@blogger.com (P.) — Sat, 31 Jul 2010 18:14:00 +0000

Para G.

me siento frente a él
miro sus ojos
conservan mudo el vértigo
de los hombres que saben demasiado
el rencor en el rostro
del jugador, que en mitad de la partida
descubre que las cartas
estaban amañadas
conserva aún el orgullo
la sonrisa sincera
que no puede lucir
quién no ha sufrido
no fue buena jugada
- y él lo sabe -
arrancarse la mascara
en mitad de la fiesta
inventarse el guión
en mitad de la escena
la ciudad cartón piedra
no iba a permitir
que nadie desarmara su teatro
hay mucho dinero en juego
en la especulación de la razón
convertida en terreno edificable
y pocos que no teman como él
perderse entre sus calles
convertirse en el hombre
más solo entre los hombres

el salto hacia el asfalto fue tan sólo
la única manera que encontró
de vencer por la mano

Spam

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 27 Jul 2010 21:40:00 +0000

rosemary500@hotmail.fr
que me escribe: Cariño,
y que dice llamarse en realidad Rosemary Buda
haberme conocido en una página web
donde nunca he estado
y que dice sentirse atraída por mi
is waiting for your mail on the address above

me asegura, que en el amor no importan
el dinero, la raza o el color de la piel
y ruega le responda with this my email address

Rosemarybaby
ha pasado a formar parte esta mañana, sin querer
de mi buzón de correos deseados

Jeanne Duval

noreply@blogger.com (P.) — Sun, 25 Jul 2010 18:39:00 +0000

Imagen ajena a la licencia CC. Copyright de la imagen sus autores.

En 1841 Baudelaire se embarca en el que será el único viaje de su vida. No era un acto voluntario, fue impuesto por su padre como castigo al escándalo que la vida bohemia del artista estaba proyectando sobre la familia. Baudelaire parte rumbo a Calcuta pero no alcanza a completar la travesía, en el archipielago de La Reunión convence al capitán del barco para que le permita volver a Francia en otro navio. Es durante este viaje cuando escribe los proféticos versos de “A una dama criolla”.

En el país perfumado que el sol acaricia,
Yo he conocido, bajo un dosel de árboles empurpurados
Y palmeras de las que llueve sobre los ojos la pereza,
A una dama criolla de encantos ignorados.

Su tez es pálida; la morena encantadora
Tiene en el cuello un noble amaneramiento;
Alta y esbelta, al marchar como una cazadora,
Su sonrisa es tranquila y sus ojos arrogantes.

"A una dama criolla", Baudelaire.

De regreso a sus costumbres parisinas conoce a Jeanne Duval, una actriz mulata de origen haitiano con la que mantendrá una relación problemática durante veinte años. La belleza exótica de Jeanne conecta con la animalidad femenina presente en la poesía que Baudelaire. Jeanne era una persona con un caracter sencillo, ausente de complejidad, conflictiva y exuberante, un perfil que generaba en el poeta un sentimiento ambivalente de amor y odio.

Tú que, como una cuchillada;
Entraste en mi dolorido corazón.
Tú que, como un repugnante tropel
De demonios, viniste loca y adornada,

Para hacer de mi espíritu humillado
Tu lecho y tu dominio.
¡Infame!, a quien estoy ligado
Como el forzado a su cadena,

El vampiro, Baudelaire. (Traducción de María Fasce)

La atracción de Baudelaire por su “venus negra”, emblema nocturno de la mujer inquietante y perturbadora, entraba en conflicto con la falta de interés intelectual. Baudelaire escribe entonces sobre la idiotez, en un proceso de autoafirmación, de elevación de la musa, la idiotez como conservadora de la belleza, como cosmético divino de las arrugas. El sexo en la poesía de Baudelaire es un método de acceso a la desnudez del alma. Pero también es el momento en el que el dandy se libera del atuendo estrafalario con el que se distingue frente la multitud. Se desnuda ante los ojos de otro ser humano.

¡Es de artistas fijar los minutos del gozo
remirando el ayer sumido en tus rodillas!
¿A qué vano buscar encanto langoroso,
de tu cuerpo y tu alma sino en las maravillas?
Es de artistas fijar los minutos del gozo.

El balcón, Baudelaire. (Trad. Carlos López Narváez)

El sexo es una vía de acceso al paraiso artificial de la poesía pero también es el momento en que se vuelve vulnerable, el diabolique accident donde nace la muerte. En 1845 Baudelaire intentara sucidarse, en la carta donde explica sus motivos hace también testamento en su favor Jeanne legándole sus bienes y reconociéndola como su único consuelo y el amor de su vida. Es una tentativa de suicidio más bien teatral, el poeta se produce cortes en varias partes de su cuerpo sin lograr acabar con su vida. La sífilis, que había contraido con apenas veinte años y que le acompañara problematicamente a lo largo de su vida hasta acabar con ella, ha comenzado a entorpecerle. Jeanne también está contagiada.

_Y, por tanto, tú eres parecida a esta porquería,
 a esta horrible infección,  estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
 tú, mi ángel y mi pasión.

¡Sí! tal serás, oh, reina de las gracias,  
despues de los últimos sacramentos,
 cuando irás bajo la hierba y las floraciones grasas,
 a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, ¡oh, mi belleza! dile al gusano
 que te comerá a besos,
 que he guardado la forma y la esencia divina
de mis amores descompuestos.

“A una carroña”, Baudelaire.

En 1859 Jeanne sufre una hemiplejia en el lado izquierdo de su cuerpo y es ingresada en hospital del hospicio de Dubois. Es durante está convalecencia cuando Manet, amigo de Baudelaire, acude al hospital para retratarla. Por aquel entonces Jeanne se estaba quedando ciega. El cuadro de Manet lejos de reflejar la voluptuosidad, el exotismo o la belleza de los dibujos y escritos de Baudelaire, muestra el aspecto más triste de la enfermedad, el lado izquierdo paralizado del cuerpo de Jeanne representado por la pierna inmóvil que queda al descubierto. Es una imágen que transmite una decadencia física similar a la de los últimos poemas de Las flores del mal.

Te adoro cuando de tu frente
acaba de huir la alegría,
cuando tu alma se torna sombría,
porque se cierne en tu presente
la negra nube de algún día...

“Madrigal triste”, Baudelaire. (Trad. Ángel Lázaro)

En algunos textos Jeanne muere de sifilís el mismo año en que el retrato fue pintado, en otros sobrevive a Baudelaire, queda aún una última imágen, un testimonio verbal atribuido a Nadar, retratista fotográfico de personajes ilustres de la época entre ellos Baudelaire. En ella, dos años después de la muerte del poeta, el fantasma de una mujer mulata se arrastra con muletas por las calles de París.

Si fueras, Señora, al verdadero país de la gloria,
Sobre las riberas del Sena o del verde Loire,
Beldad digna de ornar las antiguas moradas,

Harías, en el recogimiento umbríos refugios,
Germinar mil sonetos en los corazones de los poetas
Que tus grandes ojos someterían más esclavos que tus negros.

“A una dama criolla”, Baudelaire.

hay noches que

noreply@blogger.com (P.) — Mon, 19 Jul 2010 21:42:00 +0000

el deseo es un chicle mascado
pegado a la suela del zapato
cuando me planto en tu casa
de madrugada, sin avisar
y desato las horquillas de tu pelo
para sujetar la mañana, unas pocas horas más
tras las cortinas

mapa de posición

noreply@blogger.com (P.) — Thu, 15 Jul 2010 10:26:00 +0000

la pantalla del avión muestra
la hora local en nuestro destino
sobre el mapa de la memoria vencido
por la tregua del viaje
la pantalla del avión insinúa
the local time at present position
la hora local del lugar de partida
como si el presente, jugara hoy sus cartas
en tres escenarios distintos
la pantalla del avión ilustra
con latitudes, longitudes y líneas
como aumenta la distancia de partida
como mengua la distancia de destino
la pantalla del avión refleja
miradas que descifran coordenadas
y se pierden en la escala de los mapas
mientras unos labios invisibles informan
a los pasajeros de este vuelo
que la temperatura exterior
es de -66º
y desciende

transito

noreply@blogger.com (P.) — Mon, 05 Jul 2010 15:47:00 +0000

por la ciudad circulan
todas las señales
de otra posible vida

los semáforos dirigen
sus luces hacia un cielo
que viaja en despedida

cruzamos de la mano
pasos de peatones
como quien cruza un río
después de una tormenta
bajo avenidas de ámbar
labradas con prudencia intermitente

la mañana color verde
avanza sin más obstáculo
que la señal roja de un cuerpo
obligando a detenerse

ex-experiencia

noreply@blogger.com (P.) — Fri, 02 Jul 2010 16:28:00 +0000

A. me previno una mañana
de quien escribe sus versos
como un niño que se aplica
por la opinión del maestro

E. siempre me adoctrinaba
rumiando causas perdidas
no hemos venido a este mundo
a hacer los deberes ¿y la vida?

pienso en ellos cuando me siento
a contar en silencio sílabas
o encuentro versos escritos
sin diccionario, de nuestras vidas

Primavera intempestiva

noreply@blogger.com (P.) — Sun, 27 Jun 2010 21:56:00 +0000

aunque el buen tiempo fue capaz
de marchitar tus recuerdos
como desprende el otoño
a un árbol, de sus hojas secas
y una mañana al despertar
las nubes del cuarto
dejaron de susurrar tu nombre
y el calor de otros cuerpos
se evaporó entre mis brazos
hay tormentas de verano
que aún me recuerdan tu invierno
porque Uno nunca olvida, del todo
su peor sueño

la velocidad de la luz

noreply@blogger.com (P.) — Fri, 25 Jun 2010 00:05:00 +0000

no te preocupes

dices...

es sólo cuestión de tiempo
las personas abandonan nuestras vidas
con la misma velocidad constante
a la que han aparecido

pero la velocidad de la luz
no siempre ha sido constante

pienso...

ha variado con el tiempo

e = v/t

y pienso también
en que demonios hace
mi maleta de nuevo
esparcida por el suelo en penumbra
de tu habitación

C-32

noreply@blogger.com (P.) — Wed, 23 Jun 2010 12:27:00 +0000

el verano es insomnio
disfrazado de sueño
la habitación
donde despierta la memoria
en busca de palabras
que puedan dar nos paz
hoteles al completo
de excesos saludables
y noticias triviales
piscinas de hombres débiles
y mujeres hermosas
tiempo de sumergirse
en el pueblo de la infancia
sentarse a imaginar con un libro en las manos
a la sombra de un banco
aquel vestido blanco
aparecer de nuevo
por el camino antiguo de casa de sus padres
ahora convertido en la C-32

el verano es asfalto
disfrazado de mapa
carretera sin sueño
tu sonrisa conduciendo
lentamente mis manos
y el corazón temblando
al ritmo del motor

figuraciones

noreply@blogger.com (P.) — Mon, 21 Jun 2010 09:00:00 +0000

pasean el centro de la ciudad
escondidas en el horario comercial
trapos haute couture y despeinados straight-bob
mujeres de belleza obvia
disfrazadas con misteriosa dignidad
veloces, como perseguidas
por una urgencia invisible
desligan la mirada del paso de los hombres
para contemplar su reflejo
en los escaparates
desvían la cabeza
tal vez por timidez
o por cansancio
tal vez por no dar tiempo a la oportunidad
de que algún espectador impertinente
pueda clasificarlas como hembras
sin ningún interés
para la especie

Terraza de domingo

noreply@blogger.com (P.) — Tue, 15 Jun 2010 13:44:00 +0000

Para C. A.

acompañan a la sombra
perfiles de riesgo
bañados en sudor
detectores de metales
en los aeropuertos de las miradas
registros policiales en la memoria
mientras desnudo mi cuerpo ante tus ojos
en busca de sustancias tóxicas
el cierre de fronteras
fue decretado hace horas
cuando cayeron Las torres
la noche soltó a sus perros
pero nadie salió huyendo
los sms resuenan en los teléfonos
como notas de secuestro
o multas debidas
los crímenes de la semana
van ahogándose en gin tonic
en las terrazas del domingo
refugiándose del sol
sospechosos habituales
de la noche anterior

Zoom ad

noreply@blogger.com (P.) — Mon, 14 Jun 2010 13:14:00 +0000

Tú tienes los ojos negros
y negras las intenciones

J.

un ojo espectral te observa
desde la pared del meadero
del servicio de caballeros
donde un cartel publicitario reza
para mirar y para ser vistos
ha nacido un nuevo medio
sólo para sus ojos
y en su pupila
alguien grabó con un bolígrafo: Lucy
cambiando la i griega
por un tridente
es la primera de muchas
pintadas que lo irán cubriendo
no es el mejor momento
para mirar o ser vistos

Pentatónica de Blues

noreply@blogger.com (P.) — Sat, 12 Jun 2010 12:06:00 +0000

Una pianista diletante se ha mudado al piso de arriba. Por las mañanas sus escalas reincidentes atraviesan las paredes en cuanto la casa se descuida y guarda silencio. Por las noches se oyen gritos en el piso de abajo ¡Estoy harto! ¡Estoy harto! Son seis personas viviendo en una casa para dos, es de entender. Pero hoy suena un disparo y por primera vez en semanas consigo dormir tranquilo. Me cruzo con la policía por las escaleras. Buenos días, buenos días. Mientras policía 1 le explica al tipo que se lo van a llevar. Él pregunta si a la cárcel. Policía 2 aclara que no, primero a la comisaria. Compro el pan, preparo el desayuno y al asomarme a la ventana descubro un sujetador negro posado en el tendal. Tardo un momento en recordar que ya no vives aquí. Debe haberlo perdido la pianista del segundo. Además es demasiado grande para ser tuyo. Y mientras van llegando de nuevo las escalas (hoy toca Pentatónica de Blues) pienso que voy a tener que ir considerando la opción de cambiar de barrio. Porque esto empieza a a coger tintas de cuento de Dostoyevski y sus historias, ya se sabe, nunca terminan bien. Dijo Vladimir, hundiendo la cara en el barro.