EL CHARKO / mar con sed

DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR • EL POR QUE DEL POEMA

2012-08-31T13:18:00.000-07:00

EL POR QUE DEL POEMA

Son muy pocos, en verdad, aquellos
con quienes se hablaría sobre los siete rayos
y las señales de luz en los túneles;
pocos, poquísimos y cada vez más pocos
aquellos con que se puede
porque entienden el por qué del poema.

Es difícil que atiendan al que les pide
fe en la nación, la patria, el pueblo,
la productividad, la organización
de lucha y resistencia

En este hoy, poscolonial ahí, neoliberalizado
por la Era pos-Vietnam, se ha perdido
el compromiso con la transformación del mundo,
y hay agendas pagadas en aras del ruido,
el parloteo oficioso, y hay resentidos retóricos,
cuya seguridad se apoya en aislamiento.

Son distintos a mi generación que, aunque perdida,
sofocada, reprimida, quería la existencia
del quehacer juntos para decir
'Nosotros'. Es todavía una generación
que define, tal vez más pacifista,
menos vestida con cartucheras de balas
y boinas guerrilleras.

Con compañeros del '60, todos ellos
más maduros que en las horas
del fragor revoluxionario de sus luchas,
sostenemos que aún es necesaria
la creación de un nuevo mundo.
Que en el poder abundan las minorías
entronizadas con la anuencia
de las masas y rebaños
que son moscas placeras en la plaza
de la banalidad, el aplauso de la hipocresía
y el consumo cotidiano, formas inconscientes
de su ahogo y su alienación.

* CARLOS LOPEZ DZUR

Estado de alerta y esperanza / INDICE / poemario
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15 Libros de Narrativa de López Dzur
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DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR • LA POLARIZACIÓN

2012-08-31T13:15:00.001-07:00

LA POLARIZACIÓN

Crecí polarizado, alimentado
en propaganda con el miedo al futuro,
atento a que el precio del crudo se triplique,
y a que la industria del Primer Mundo
se quejara, islamofóbicamente,
de recesión y desempleo,
pero, mal que bien,
¡qué bueno estar polarizado
y disentir, y saberse libre del viejo túnel
del insulso infantilismo cognitivo!

Confieso que la prensa me condujo a saber
un poco más que el vecino promedio,
gracias, Gran'ma.:
la guerra ha dejado un millón de muertos
(no sólo fue Irak e Irán.y el asunto del golfo.
Antes fue que, en 1972, se hizo claro
que el terrorismo existe y íos palestinos
e israelitas se matan en Munich,
en medio de los Juegos Olímpicos).

Yo abrí los ojos al Nosotros
y el golpe del General Pinochet,
asesino de Allende en La Moneda
descorrió cada velo, cada punto ciego
y ví a Salvador Allende, luminoso
mas derrocado y en muerte,
y por eso, como rezandero, medito
en los míos y los bendigo para que no sucumban
cuando descubran cuán precaria l
fue la luz en Chile, cuando relevo de amor
y de pacincia es necesario
para llegar al final el túnel.
Que la dictadura del infame Augusto.
duró hasta 1990, casi tanto
como el Estado cívico-militar en Uruguay,
la dictadura de Strossner,
pero, él hasta 1985, Pinochet hasta 1990
tendrán juicio reprobador de la historia,
del Nosotros.

* CARLOS LOPEZ DZUR

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DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR • LA REACCION CONSERVADORA / NEOLIBERAL

2012-08-31T13:03:00.001-07:00

LA REACCIÓN CONSERVADORA / NEOLIBERAL

He crecido, como hijo de un Nosotros
empotrado en el decadente Estado Benefector
de quien todos han hecho burla y lo han saboteado
internamente, todo por lucro y corrosión,
carterismo de politicastros
y burócratas mordedores,
por eso no me extraña
la Reación Conservadora o Neoliberal
que, en 1973, tras la Crisis del Petróleo,
dio su asomo a las falsas
bondades de la Democracia Logrera.

Como regalo al Tercer Mundo, se forjó
la usura desmedida de Fondos Monetarios,
préstamos del bloque capitalista
para gobiernos pordioseros y corruptos,
la carnada para el ultraje
y nació la privatización como norma
para desnacionalizar la riqueza,
la deuda externa, pretexto de chantajes
las quiebras calculadas de naciones
y yo recuerdo esos inicios
bajo las presidencias de Nixon y Ford.

* CARLOS LOPEZ DZUR

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DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR • POST-VIETNAM, 1975-1980

2012-08-31T13:01:00.001-07:00

POST-VIETNAM, 1975-1980

Esta es pues la puerca historia
de la Era post-Vietnam, con su paz culminada.
La memoria la guardo como un chispaso /
chip de luz / en el túnel, y sea
lo que fue como primera microcomputadora
que me sirve / Altari 8800. Fundada fue Microsoft
como cibernética para memoria
del Nosotros porque es necesario organizar
la vida, el mundo,
lo social, la propaganda
y que haya productividad:
Se el Chip / Luz al final del túnel.

Hasta Portugal dio fin a la longeva dictadura
de Salazar o Estado Novo de Caetano,
y ensayó, con militares de mejor catadura,
una «revolución de los claveles»,
insurreción de Flor y Paz, y preferible es
hacer el amor y no la guerra, poner un clavel
en cañones de los tanques
y no explosivo letal,
con sangre y fuego.

El franquismo ha muerto con Franco
(50 años de miedo mayoritario
que se van a la borda,
50 años de privilegios para élite realistas
y propietarios presuntuosos, descarados
y cómplices de su Mano Dura)
y en noviembre de 1975,
Juan Carlos I se corona como rey
de España y abre sus transiciones
y comienza la vela,
¿cómo se cuidará el presente
desde hoy para que haya futuro?.

Esta es pues la puerca historia
de la Era post-vietnamita, con su paz culminada
y la guardo porque hay momentos
de precaria luz, precaria gloria:
Mozambique, Cabo Verde, Angola
se independizan de Portugal y hay claveles
en cañones de viejas tropas invasoras
y asesinas del Imperio
Sahara Occidental Español descolonizado.
Seychelles, independiente.
Ahora saberlo son más gratas noticias
que celebrar la fundación de Apple Computer
y la invención de una primera supercomputadora.
o la Atari 2600.

El gobierno republicano-nixoniano de1968
se va en desgarbo y este 1976 marca un comienzo
con Carter y, ¿cuánto puede que dure
una luz, una encendida chispa,
en la boca de salida del túnel?
Desde 1936, no se vi en España
lo que sucede hoy: Adolfo Suárez gana
las primeras elecciones democráticas
y en España se festeja el triunfo,
pero, ¿cuánto puede que dure
una luz, una encendida chispa,
en la boca de salida del túnel?

* CARLOS LOPEZ DZUR

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Carlos López Dzur / «Cuentos sediciosos y bolivarianos»

2012-08-29T23:37:00.000-07:00

LA LEY DE LA PISTOLA Y EL GOBIERNO «PARA SIEMPRE»

«Let us not insult the free and gallant citizens of America with the
suspicion... (...) the advantage of being armed, which the Americans
possess over the people of almost every other nation forms a barrier
against the enterprises of ambition»: James Madison, Frag. «Federalist» No. 46

1.

Ahí tiene usted a James escribiendo papeles federales en nombre de...
¿cómo dice él? gente libre y galana. Que hay que hacer una
Constitución que sirva y que lo que se ha escrito, aún para ésta, es
frágil. Se está escribiendo la Constitución y, como la Nación es muy
grande, cada Estado quiere lo suyo y ninguno está de acuerdo con
nada... Bueno, en fin, que está James Madison filosofando sobre leyes
y cómo dar a cada ciudadano una pistola.

Timidón como es, aunque ¿sabe usted? James no tiene pelos en la lengua
y es por eso que se contradice (hastta es mejor no hacer una
Constitución de mierda
y tirar a la cloaca este borrador del Plan de Virginia) «Y no me
llamen Padre de la Constitución: al final, cuando yo no esté, si digo
que un Gobierno Federal debe ser fuerte, una-republiquita-menor de las
que llama 'Estado'; / State / querrá imponer lo suyo, echarse su
berrinche contra el Gran Gobierno, suma de otras voluntades; no no me
llamen Padre de la Constitución.

Uno se cansa de mentir de que somos un montón de políticos buenos,
hábiles oradores y abogados y a la hora de la verdad, todos y cada uno
están vendidos a diferentes intereses, o facciones, unos en pro de
latifundio, otro en pro de esclavitud, o comercio con los enemigos y
la justicia, a la cola, a la mierda, a la cloaca».

2.

«The Constitution was not, like the fabled Goddess of Wisdom,
the offspring
of a single brain. It ought to be regarded as the work of many heads
and many hands»: James Madison

Y, desde Nueva York, le escribió a Hamilton diciéndole que lo que
anhela como ley debe ser «Para Siempre»: Una carta de Derechos que
diga que hablar es gratis y que se haga libremente, que sea un derecho
público porque un pueblo de mudos no sirve para un carajo, que haya
habeas corpus y demósle una pistola a cada ciudadano porque, aunque yo
digo que somos ciudadanos galantes me sospecho también que unos
cuantos no son caballeros. Hay que tener el derecho de volarle los
sesos a los hijos de las gran puta.

No, amigo Hamilton, no Washington. Ese gobierno nacional del que
hablan se nos irá de las manos; las Grandes Burocracias, el Ejército
Nacional, un Ejecutivo demasiado independiente, protagónico, activo, y
se aplasta a la gente y se alojan las cucarachas, anónimas
corruptelas... ¡ay, carajo, Alejandro, ya no me gusta ésto, yo soy más
proviciano.

Una ciudad pequeñe que sea estado suficiente y yo le escribo una
Constitución que ni tenga ejércitos ni banco. Todos con una pistola,
sí, para que se limpie a solas de corruptos y resista al gobierno
mismo si vuelve enemigo popular. Y lo que se diga en la ley que sea
«For ever». Pistolas para siempre, sí.

3.

Lo que pasa, James, es que los británicos son unos ardidos,
buscabullas, y vendrán a jodernos. Odian a Francia y nosotros con
Francia tenemos una alianza y el inglés dirá: «Con ellos o con
nosotros». Lo que pasa, James, es que esos piratas ingleses son más
fuertes que lo que tú has creído y quieren guerra (y si guerra
quieren, se la damos ya que asaltan a nuestras embarcaciones,
obstruyennuestro comercio) y hay que tomar represalias, hacerlo ahora
o nunca, si acaso no queremos que se repita el coloniaje.

Y tú no crees que somos vulnerables. La pistola la necesita la Patria,
no el ciudadano galante, rompe-esquina que deambula por la calle. Un
mono loco y presumido que se toma la justicia en sus manos.

4.

Y George dijo: «Guerra por motivos de comercio, yo no quiero; hagamos
comercio mejor con los ingleses; el comercio forja amigos donde los
cañones derraman la sangre».

«Pues, yo me opongo al Jay Treaty», dijo James el pistolero desde el
mismo año del 1794, porque yo soy un ciudadano libre y galante y me
gusta la pistola en el cinto y el británico maldito por mis labios.

Entonces, Hamilton le dijo: «Contigo no se puede, James; tú no
comprendes un gobierno central para tratar estos casos; yo sí soy
federalista y tú, demócrata de paja, republicano de blando ccrrizo;
eso sí, con pistolita en la mano».

Ya, enojados aquellos fundadores de constitucio-nalismo, hicieron sus
partidos, uno el Federalista y James Madison, algo que se llamó
Demócratas Republicanos. por lo general se hacen para oprimir al
que pretenden servir, o les vale de pretexto?
¿Para qué James echarle pedos a Jefferson si el gobierno nacional era
débil cuando estalló la Guerra de 1812 y entonces lo entendíste y
dejaste de teorizar, Madison como pendejo: ah sí, hace falta una
Marina realmente armada y un Banco Nacional, ah sí, en Defensa
Nacional.

___

Del libro: «Cuentos sediciosos y bolivarianos»
de Carlos López Dzur
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DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR / CUENTOS SEDICIOSOS Y BOLIVARIANOS

2012-08-29T22:23:00.002-07:00

PARA CUMPLIR CON LA LEY

   «The laws have their purpose, but they also have their limiits.
   That goes for lawyers and their bastard children, politicians»: .
   J. Pontillo

El jefe de los asesores de Tiberio, cuyo nombre es Sejano, cayó en
desgracia. Ahora no importa el por qué es un agente de descrédito y
escándalo. Ya fluye el rumor de que será ejecutado. El y su familia
tiene que morir si es que Tiberio quiere proteger el emblema: Roma,
«nación de Ley y Orden».

Se ha designado el soldado que cumplirá la encomienda, obedecer el
decreto: Sejano muerto, a no más tardar, mañana. Especula sobre el
momento de matar a la hija del prohombre. Su única familia es la niña
virginal, edad de doce años y la belleza e inocencia lo impresiona. Es
como entrar al templo y elegir la favorita de Vesta y no dejar que el
fuego de su inocencia mantenga la paz del Estado y las buenas
costumbres en cada hogar romano.

La ley es clara. Es ilegal que se mate a una virgen. Asignada la
tarea, dirán al soldado lo que procede que se cumpla poara evitar
contradicciones entre leyes. El vacila ante la tarea del homicidio.
Vesta es una diosa venerable. «No la mates cuando la veas. Tómate el
tiempo. Seduce. Mancilla. Ultrájala y cumplido ésto, la matas».

El soldado fue muy conteto a cumplir la orden. Ya no le molestaría la
consciencia.

05-02- 2005
Del libro CUENTOS SEDICIOSOS Y BOLIVARIANOS
de CARLOS LOPEZ DZUR

DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR / CUENTOS SEDICIOSOS Y BOLIVARIANOS

2012-08-29T22:22:00.002-07:00

LOS TONICOS ENDIABLANTES

«The original right-wing nationalists endorsed ethnic nationalism and
believed in defining a true national identity and defending it from
elements deemed not part of the identity and corrupt... The Right is
primarily used to refer to political groups that have a historical
connection with the traditional Right, including: conservatives,
reactionaries, monarchists, aristocrats, religious fundamentalists,
and nationalists. But in modern times, the right has also encompassed
views supporting capitalism and free markets»: Stanley Payne,
University of Wisconsin

A partir de 1903, o poco más o menos, los negros rebeldes en el Sur de
los EE.UU. comenzaron a plantear una serie de luchas e ideas
igualitarias.

«Derechos iguales a los de los blancos; proclividad de mujeres blancas
a acostarse con inmigrantes chinos. En el Norte, libre asociación
obrera».

Pese a los rebrotes de los clubes de linchamientos después del asunto
de Dreyfus, anhelaron ser parte de la identidad nacional verdadera;
pero el asunto es que el ex-esclavo, como el chino que arribara en
previos años, según los Whigs más xenofóbicos del Norte, no debe ser
parte de los nacionalistas originarios. A ellos no se les debe
permitir que definan la identidad nacional.

Los represores del movimiento, insensibles a toda bondad, dijeron al
jefe de la CocaCola: «Usted tiene que ayudarnos. Se necesita una nueva
teoría de la producción de agresividad del rebelde sureño. Los
enemigos del Africa y de China difunden ideas absurdas, anárquicas y
falazmente igualitarias». Las minorías subalternas se han sacado de la
manga «eso de querer ser parte (más bien, dígase corruptores) de la
identidad nacional». Por supuesto, los peticionarios alegaron que la
neocorteza del negro que consume tónicos endiablantes no es igual a la
del blanco que bebe CocaCola.

«Claro que el blanco disfruta muchos otros alcoholes y no es tan
peligroso como un negro borracho. Es por eso que, en Alabama, hemos
tenido que colgarlos».

«Y al indio, aunque con éste, con alcohol que compra se auiodestruye»,
agrega otro..

«Pero no es culpa del blanco. El mercado se abre, ofrece lo suyo y el
indio compra, se jode y es la manera que él mismo dispone».

CocaCola no quiere sacar la «chispa de vida», coca tonificante de su
invento burbujeante y la derecha-extrema-conservadora se frustra.

«No son colaborativos», dijo el portavoz de la Causa Extrema.

«Mejor que las cosas sigan como están», se advierte por ejecutivos de
la industria de la botella verdosa.

«Y mientras tanto, ¿que se demore la ocasión de darle un repudio?»

«Que demore. Antes eran como cimarrones. Forajidos. Ellos los
agresores y nosotros, asustados. Que quieren comprar y beber, un
tónico de coca, hecho por nosotros, eso nos conviene. Después de una
guerra y el turbulento periodo de la Reconstrucción, reprochar su
pertenencia a una comunidad jurídica, atacarlo y provocarlo en sus
periferias por racismo, cuando están en calma y en trabajo,
respetuosos del contrato social que les dimos, no es viable ni
juicioso. Eso sí que no nos conviene. Eso es mala política y afecta
malamente a todos»..

De hecho, ahora los negros y chinos hacen causa común, se comunican
ideológicamente «como blancos» del liberalismo de Locke y borrándose
la idea de inferiordad, imitan al que fue su antiguo amo. El amo
después de todo no fue acérrimo. Dicen ellos mismos que Lincoln los
llevá a la libertad. Abe y los republicanos.

Ahora expone uno que sabe. Existe un presunto papel de las estructuras
cerebrales en la agresividad. «¿A quién hace más daño el consumo del
opio, a quién la coca en el tónico que fabricamos? Se ha querido que
se entienda que es al chino y al negro a quien más daño hacen las
sustancias endiablantes, humores espiritosos, mas no es lo que prueba
lA medicina china y de Oriente. Que en el Viejo Mundo, en Asia y en
Africa, para ser exactos, la acetilcolina es la verdadera facilitadora
de agresividad y perturbaciones. No que en sus poblaciones se
prohijan los cerebros más pequeños de esos migrantes».

Los neodarwinistas han requerido el financiamiento para
investigaciones que verificarán de una y por todas que africanos y
asiáticos producen menos «serotonina» y, por tanto, en su sangre y en
sus neuronas, escasea el poder apaciguador de la GABA y las
catecolaminas.

«¿Por qué ahora, señor, con tanto embeleco? ¿No ven que su están
tranquilos? En paz en sus guetos y separados y soñando en paz con
nuestras instituciones?»

«Sí, pero sueñan y después exigen cuotas de particpaciones. Nuestras
mujeres blancas quieren sexo con el chino... y el negro se encela. La
agresividad es mayor en ellos y no en el hombre blanco y es mejor que
se haga algo que cuando ya se crean iguales a nosotros», dijo.

Especuian que diría el dios Locke y los Padres Fundadores que
coinciden, en términos de derechos, por el camino de la construcción
de ciudadanías y la identidad nacional en Norteamérica.

«No es repudiable... querer la estabilidad del empleo, la calidad de
vida. No es reprochable que la felicidad se defina como seguridad en
la vejez e invalidez y que tal seguridad se extienda un poco antes del
fallecimiento. Esas posiciones son parte de la preservación de los
valores tradicionales y culturales que favorecemos. Querer ser parte
del ala derechista, bienvenidos... A nuestra forma de jereraquía
social y propiedad privada conviene el ingreso aunque sean asiáticos o
negros», le dijeron, pero, porfiaron antes a partir de otras premisas,
crear el filosofema de que los tónicos a base de cocaína explican la
rebeldía, desviaciones y audacias violentas que practican los sureños
o gente de color.

«Hay que deslegitimar la cocacína y el opio».

«De acuerdo, pero no es repudiable que negros, asiáticos e indios,
quieran una parte de la identidad nacional y el ser parte de la
Derecha política», dijo el gran propietario de las Destiladoras.

Muchos afroamericanos defienden productos ecomo son nuestros tónicos y
otros de la industria gigantesca, en otros renglones, y trabajan en
paz en las destiladoras. Son empleados ejemplares. No beben.. «Hay
productos consumidos por la clase dominante a los que jamás aplicaría
restricciones o leyes de criminalización, como usted propine... Si
usted es del gobierno, o de la Oficna de Impuestos, prohiba la
cocaína, táxela prohibitivamente, pero nuestra porción de coca para
la chispa líquida de vida no la toque. Sí, prohíba el opio, golpée al
árabes y asiáticos, pero, en Virginia no se meta con las
tabacaleras... No es fácil construir un vicio y sacar de él gran
dinero».

«Políticamente, los Whigs (los acaudalados) y demócratas (masas
orientadas) dan balance y las minoría ante esos dos mundos se pierden.
Si las masas pobres y negras se bifurcan del centrismo liberal, nos va
peor... Vamos a definir unos anarquistas, con poca seratonina, gente
que se vuelve violenta cuando consume elíxir de coca y de opiol pero
no meta la política en ésto»..

Entonces, se instruyeron, por las vías reactivas de las autoridades
públicas, sobre ciertas causantes, como son los tónicos
revitalizadores, por ejemplo. En los albores del siglo XX drogas como
el opio y la cocaína, entonces utilizadas con fines medicinales,
entraron en listas bajo leyes criminalizadoras.. Alegaron, como razón
prinxipal, que aún las mujeres perdieran sus temperancias y empezaron
a hacer sexo con los chinos inmigrantes y eso, por causa del uso
maldito del opio. Y se anotó que mexicanos y chicanos, afectos a la
marihuana, son cada vez más atrevidos y bravucones.

05-02- 2005 / Del libro CUENTOS SEDICIOSOS Y BOLIVARIANOS
de CARLOS LOPEZ DZUR

DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR / CUENTOS SEDICIOSOS Y BOLIVARIANOS

2012-08-29T22:19:00.003-07:00

LA PESADILLA DE TANTON

«I've come to the point of view that for European-American society and
culture to persist requires a European-American majority, and a clear
one at that»: John Tanton, Dec. 10, 1993

«And more troublesome, what about the less intelligent, who logically
should have less? Who is going to break the bad news [to less
intelligent individuals], and how will it be implemented?... I have no
doubt that individual minority persons can assimilate to the culture
necessary to run an advanced society but if through mass migration,
the culture of the homeland is transplanted from Latin America to
California, then my guess is we will see the same degree of success
with governmental and social institutions that we have seen in Latin
America»: John Tanton, Padre del Movimiento Anti-inmigrante y la
Literatura del Odio en Norte-América

1.

Fue un día muy activo, con mucha bilis derramada y estaba deseoso de
echarse en la cama y dormir profundamente. Anduvo con Roy Beck,
director de «Numbers USA» (también, compinche de andanzas y
ex-empleado de la Fundación U.S. Inc., del propio John Tanton). Ellos
dos son los que mantienen el racismo vivo en la nación de Washington,
Madison y Adams.

El viejo funcionario, el Dr. Tanton,. es considerado el arquitecto
principal de la Ley Migratoria de 1924, que instituyó el sistema de
cuotas y prohibió la inmigración asiática a los EE.UU. Es anti-semita
y en el decenio de los Cuarenta vocero pro-Nazi de la Coalición
Americana de Sociedades Patrióticas, por lo que fue acusado por violar
las leyes de sedición en 1942.

«Sé que te quieres acostar, te ví esta noche soñoliento y fatigado.
Voy a cerrar bien toda tu casa. Pusimos mucha presión al condenar a
los invasores; había Mafia mexicana, velándonos, y judíos
secreteándose cosas y no me gusta que nos sintamos tan lirondos cuando
alguien a quien ofreces una revista de FAIR, como American
Renaissance, en tus propias narices la escupe, te la rechaza y
riposta, como activistas que te refiero: 'this is a racist,
pseudo-scientific magazine' y no la quiero», lo advierte.

«Pero, hombre, ¿te amendrentaron? Los datos están ahí. Si decimos que
la habilidad de los latinos para gobernar California es casi nula es
porque es cierto, allá y en Michigan, en Texas o Washington. La
habilidad de ellos es nula aquí... whether the minorities who are
going to inherit California (85% of the lower-grade school children
are now minorities -- demography is destiny!), ¿crees que podrán regir
en una sociedad avanzada y quitarnos el poder? No. Por mil demonios
no... porque ellos son mediocres, inferiores y nosotros sí sabemps
spnre los males de la raza, la inteligencia que se descuida y la
eugenesia que se pone a la zaga»
Y mientras daba esa perorata, casi desnudándose enfrente para echarse
a la cama, el Buen Roy Beck velaba por la seguridad de la casa,
activando alarmas, pestillos y barrotes. ¡Que par de pejes!

Uno, como el viejo, a la caza de contactar excéntricos
multimillonarios, como Robert K. Graham, de quien supo sus quehaceres
de eugenesia, afán de que le construya una raza perfecta, digna de
inscribirse en la novela «The Camp of the Saints» de Tanton. Un mundo
donde no haya hordas salvajes de indios en asalto de Franciani mujeres
blancas enviadas a budeles inmundos para el disfrute de hindúes de
oscuros rostros e hirsutas barbas, «in a grotesque orgy of men, women
and children».

Hay otra novela de Tanton que toca el tema de la lucha de las razas,
«The Turner Diaries», casi un credo de supremacistas anglosajones en
América y él, escritor y activista de prejuicios humanos, la llena de
monstruos que saca de su fantasía delirante. Arguye: «Todos los
inmigrantes son monstruos», «grotescos enanos», «mendigos en las
calles de Calcuta», sólo que según pasa el tiempo actualizará a sus
personajes. Ya no necesita judíos, pese a que reniega del Holocausto y
sigue odiándolos; ya no necesita negros colgados de ramajes de los
árboles. Basta con que sepan que él es amigo de los que defienden los
Klanes (KKK) y quien es pensador nacionalista en pro de la raza
blanca, lo llamará Buen Amigo. Sepan que el Buen John es Amigo del
Buen Roy y es un guerrero. Ahora: «la agenda eras tú, mexicano».

«¿Estás ahí?», a veces piensa que sufre paranoia.

Llama y pregunta por el Buen Roy, su editor de «Europhobia: The
Hostility Toward European-Descended Americans», para que le ponga
sobre la mesita de noche la grabación de la tarde. Antes del evento
nocturno, cuando estuvo con John Vinson, entregó a él su apoyo
incondicional al grupo que preside, «American Immigration Control
Foundation», gente que se explaya contra el multiculturalismo y que, a
su juicio, lamentablemente, «por razón del mísero pueblo que somos»,
reemplaza la cultura euroamericana con culturas disfuncionales del
Tercer Mundo.

Desde la compañía publicadora, The Social Contract Press, Tanton y sus
asociados llenan la comunidad de propaganda, de una esquina a otra del
país y sus organizaciones forman la red de su Tarántula de xenofobia,
cada hilo una picadura venenosa, Federation for American Immigration
Reform (FAIR), U.S. Inc., Center for Immigration Studies (CIS) y otras
tantas.

Después de su jubilación en Michigan, donde fue oftalmólogo, se ha
dedicado a sacar los ojos al prójimo, cerrárselos, como los suyos,
para no admitir los cambios demográfico y quedarse con la ilusa
jactancia de un mundo nacionalista eurocéntrico y mayoritario. La
«American culture» que discursa en su miopía equivale a una mayoría de
ancestro europeo, donde quien migra se asimila, porque, de no ser así,
maldita la hora de recibirlos. Maldito el país, que claudica por la
mediocridad, el autosuicidio y la decadencia.

Desde que Beck editó «The Immigration Invasion», el libro de Tanton,
sus nombres circulan juntos. Dos tales para cuales. Ambos enfatizan
que la amenaza más grande que acosa a Norteamérica USA es la
inmigración desde el Sur de la Frontera, mexicanos y
centros-americanos que son «non-white aliens», el bloque de enemigo.

Es preferible que se replique el publicitado Gen Humano sintetizado en
Inglaterra a que se siga llenando el país de asiáticos. Ambos, Tanton
y Beck, creen que levantar un Muro o Tortilla de Acero y Hormigón
Armado, con super-tecnología que pueda detectar a quien se filtre e
invada el Norte, i.e., para entrar a los EE.UU., es tan deseable como
fue para los comunistas alemanes cuando vieron el flujo:de 'traidores'
desde Berlín entre el mundo delante y detrás de la Cortina de Hierro.
y separaron dos ciudades alemanas con alambradas de púas y luego con
una muralla de concreto, mallas electrificadas, minas, perros y
atalaya.

«Ah, buen Roy, lo que me quieras comunicar, házlo mañana, ¿de acuerdo?»

«Pero te dije... es por cuestièn de seguridad que prefieron hablarte
por un rato esta noche».

«El sueño me mata, o los años. Mi lucha y mi salud es lo que debe
quedar. Guarda todo, sé buenito que el viejo está agotado».

«Lo hago, lo hago».

«Para que mi nombre sea honrado con sala dedicada en la Biblioteca
Histórica de Bentley»

Mas son los mismos académicos de la Universidad de Michigan, donde
opera la Biblioteca Histórica Bentley, quienes se preguntan: «¿Cómo es
posible que se guarde aquí la basura / 'private papers' de Tanton / su
literatura de odio, la más hediente en el siglo? Cada libro de
Tanton-Beck es feroz diatraba, pero su último libraci marca el año de
1988 como el «hito del nuevo racismo antiinmigrante y
anti-multicultural».

Regresa de un evento en que habló con rudeza inusitado contra las
autoridades de la frontera canadiense, censuradores, que impoden que
el libro entre al país y se distribuya en Quebec. «That's hate
literature», le dijo un canadiense en la actividad, «we don't like
your shit out there!»

«El canadiense y el mexicano nos agriaron esta noche», dice Roy.

«Bah», descree, pero repone: Me he sentido mal, Roy, pero te pregunto:
Ese fulano blanco, que dijo que es oftalmólogo como yo y apenas
endereza sus ojos bizcos, ¿que me dirá que me mortifique? ¿Quién es
para curar a las bizcas consciencias, quién es para dudar de lo que yo
digo, que es simple. Si una persona de una minoría particular [léase
asiático o mexicanom si viene a California] es mejor que tenga la
inteligencia y cultura necesaria para asimilarse de modo que él y su
familia puedan funcionar bien en una sociedad avanzada».

Tal vez no supo formular sus preguntas. O está estúpidamente
prejuiciado y las conclusiones que dio por respuesta son
irrisorias...A través de la inmigración en masa, que Tanton designa la
Invasión, «la cultura de sus naciones se transplanta» y, desde América
Latina, «se trae a California el mismo grado de desarrollo o avance
que tienen en su gobierno e instituciones sociales»... ah, que es
CERO, la gran mierda.

«¿Dejaremos a individuos como tales que sean llamados inteligentes,
les daremos privilegios estatales o federales para que puedan seguir
procreándose y teniendo más hijos?» Pues, sepan, pobres diablos: John
Tanton dice que no. El centro CIS y FAIR dicen que no. American
Immigration Control Foundation, se ha unido y dice que NO, NO y NO.

No se acercó, no se dio cuenta, si Beck se fue y dejó la grabación
solicitada sobre su mesita, con el vaso de agua. El Buen Roy también
debe estar soñoliento porque dizque, como dos guerreros arios,
trabajan para quitar de la psiquis de los blancos esa culpa
(«unwarranted hatred and fear») que los multiculturalistas infligen
para dar su complicidad a los invasores migratorios.

«Hola, John», dijo.

«Carajo; no me jodas. Un enano de Calcuta. ¿Quién es usted? ¿Por qué
entra a mi dormitorio? ¿Roy dejó que pasara? Ah, mitad de ser, ¿qué
quiere?»

«No sé de qué Roy me habla usted».

Le dio más enojo que miedo y le produjo una cierta parálisis cuando el
sujeto dijo que dejaron las fronteras abiertas y fue el primero que
entró con su familia. «Sólo tuve que apretar el paso y sentirme en su
casa... Vengo con mi familia. Detrás de mí, seguro que vendrán otros
miles, con sus hijos y sus esperanzas».

Tanton hizo esfuerzos por levantarse y por causa de un brusco
movimiento, comenzaron a chillar las alarmas que el Buen Roy activara
antes de irse en el bunker, donde el jubilado vive. El invasor parecía
no oírlas, pues con su santa calma describía cómo su esposa e hijos
tomaron las habitaciones.

«Todos estamos cansados. Caminamos por desiertos, sufrimos en guerras.
Es tan hermoso que el presidente Ronald Reagan y Mikhail Gorbachev
aliviaran las tensiones entre dos superpotencias, como ésta y Rusia y
se decidera, ya por fin, el final de la Guerra Fría... Ahora venimos
por causa del Fondo de Pioneros que usted promueve para animar el
mejoramiento racial... »

«¡No,no!», gritó.

«Simplemente, soy un músico, antes un miklitar no se lo niego, músico
entre aquellos que llevaron su concierto Live Aid para el socorro de
la hambruna en Etiopía; pero yo vine, con mi familia de Ucrania y ví
que la mayor parte del mundo está empozado con desechos radiactivos y
la catástrofe de Chernobyl no es la única; que tpmé como causs. Usted
debe estar preguntándose ¿cómo supo del Pioneer Fund, y el proyecto
'race betterment', si sólo se permite saber de él a recomendados de
grupos privados y gente que ofrezca nuevo entendimiento de la cultura
judía?... Vea, precisamente, porque soy judío y hay que rehacer a
muchos de ellos, a sionistas, que apoyan la guerra Irán-Irak, que
lleva más de un millón de muertos... yo soy un judío que me quiero
rehacer, he amado la venganza y la guerra. Y, ahora me corrijo. Vea
usted. Nunca estuvo el mundo tan plagado de guerra, como ahora. Ni tan
cerca de una guerra nuclear como en octubre de 1962 y yo no quise
saludar el pacifismo ni miré el Africa hambrienta de justicia. Ni el
Congo y estuve allí, como soldado, cuando ocurrió la masacre de
Sharpeville, y yo fui un soldaDo en servicio del apartheid
sudafricano... Dieciocho naciones africanas alcanzaron su
independencia en ese decenio. Por eso, si hay los fondos pineros,
quiero un millón de dólares y tal vez iniciar un proyecto con
inmigrantes... y usted, me dijeron es el mayor experto, ¿o me engaño?»

En medio de su pánico, miedo a no ver lo suficiente ni poder
sobreponerse de la repentina parálisis, miedo a no acertar el paso que
lo lleve a sus alpargatas, se dispuso a desgañitarse. «¡Fuera de mi
casa! ¡Fuera!», gritaba.

Vana emisión de voluntad. No hay sonido que opacara al imaginario
estruendo o chirrido de las alarmas. No quería escuchar a este hombre
que revuelca su conciencia. Y es vano empeño. Ese hombre no existe. No
está está el Buen Roy ni ninguna otra persona en la casa. Nada suena
como alarma y nada puede oirlo. Subjetivamente, dentro de sí tal vez.
Mas su corazón no oye.

Está con ideas por percibir, pero más allá de las teorías de su vieja
ciencia oftalmológica.

08-02-2008

Del libro: «Cuentos sediciosos y bolivarianos»
de Carlos López Dzur

DOSSIER CARLOS LOPEZ DZUR

2012-08-29T22:10:00.002-07:00

EL PERMISO / CUENTO

En memoria de los mártires de Ponce

Eran las 3: de la tarde después de la revocación del permiso. El
Alcalde de Ponce José Tormos Diego cruzó la Plaza de Recreo, contó los
pasos en la calle desde Muñoz Rivera a Degetau. Ahora se culpa. Pesa
como un fardo de carrañas y remordimiento. Habría sido mejor, desde el
inicio, no dar esperanza al grupo de patriotas. Denegar el permiso al
Partido Nacionalista. Pero la orden de suspender la Marcha y revocar
el permiso, ya dado, vino directamente del Gobernador.

«Uno no le puede decir no a Blanton Winship. Es el Candelero Grande
que a todos nos alumbra y guía. Es como la Biblia o las Tablas que
trajo Nelson Miles, el Almirante de las flotas invasoras Nosotros,
pueblo, siempre dócil, más perdido que un pez en la camaya», dijo con
angustia.

A última hora, José Tormos revocó el permiso y el jefe de la policía
no dijo, «cancela ese evento, so pena de sangre». Más bien, el capitán
Felipe Blanco tomó de su tropel, un buen contingente que incluyó
poilcías armados con fusiles y subametralladoras, macanas y revóveres.
Lo encaró represivamente a una marcha de índole pacífica, desarmada y
la marcha del Domingo de Ramos terminó siendo, al cabo de
investigaciones y la Comisión Hays, adscrita a la Comisión Federal de
Derechos Cviles, la Masacre de Ponce.

El nacionalista Tomás López de Victoria fue quien le contó lo sucedido
a las 3L00 de la tarde del día anterior en la Plaza de Recreo:
«Cantamos el Himno La Borinqueña, dijimos Viva Puerto Rico Libre, como
enseñó Betances y Albizu. De pronto, el guardia Soldevila me puso una
fusta en el pecho y gritó a todos: ¡Ni un paso más! Que el que se
mueva lo mato».

Oyéndolo el Alcalde José Tormos, piensa si es conveniente que deje las
funciones e su cargo. Blanton, cara pálida de puñeta, decide lo que
ocurra en el pueblo. Cualquiera se llena de enojo y carraña, con el
exceso de poder y de fuerza. Disparon a centenares, mataron hombres,
mujeres y niños. Entre los muertos, hubo adolescentes y adultos. Hoy,
en el Dispensario Médico, le informaron que varios heridos de bala han
muerto.

«Y mire si había odio en ellos, odio de la mala policía y malas
entrañas del capitán Felipe Blanco, que cuando se suscitó la balacera,
los que marcharon y otros del público que miraba los actos, buscaron
refugio en casas cercanas y en las oficinas del Partido, pero, de
allí, la policía yendo a residencias como asaltadores y al Comité
Nacionalista, nos siguió. Fuimos sacados por la fuerza. Nos tiraban
de las greñas y nos dieron de palos», contaba Tomás López..

«No es que usted sea incompetente, alcalde. Es que como dice. Usted es
un pez cautivo, aún vivo, en la camaya. Y el bizarrón que alumbra,
según dice, es lámpara oscura, candelero indigno y sin luces», le
decía el cura. «Tenemos que dejar este análisis bizantino de las
culpas y entenderlo de una vez: Esta es la colonia de Blanton Winship,
la Vela apagada. La colonia es la noche oscura, aunque sean las 3:00
de la tarde o las 12:00 del día».

José Tormos se echa la culpa de la Matanza. Quiere renunciar y no lo
dejan. Necesitan su testimonio en el juicio y que niegue que haya
tenido presiones de La Fortaleza para cancelar, a última hora, el
permiso que concediera para dar muestras de inclusión, tolerancia y
respeto por el Domingo de Ramos.

16-02-2000

* Del libro «Cuentos sediciosos y bolivarianos»
de CARLOS LOPEZ DZUR

POEMAS ZORRUNOS / CARLOS LOPEZ DZUR

2012-08-22T15:10:00.000-07:00

MAMA QUILLA

Te dormirá tu madre Mamá Quilla
en cestilla de tacuarembó
y te hará flotar como flor del mangle.

Y, con susurros, serás atraída
a las manos que más te quieren,
las suyas y las mías.

Menearé las tabas a prisa.
Jamás haré que el miedo crezca.

¡Qué bien nacíste que ya no hay sombras
ni miradas que nos acuse
cuando flama la voz de la tribu
en el carbono!

Los hijos de la tierra te dirán
«Te quiero» con la fuerza
con que hoy te lo digo
y coloco un tachigual
de algodón sobre tu cuerpo.

Tú adornarás mi calle y al mundo.
Aquí has nacido.

La mujer es una charca,
inmanentemente mía,
comundana de mi hallarse.

De las tumbas de la inmensidad
y los destinos de órbitas ajenas
o almiares transmundanos, te cuido.
Aquí eres la hija del maizal
y los útiles a la mano serán tuyos.

16-5-1981

POEMAS ZORRUNOS / CARLOS LOPEZ DZUR

2012-08-22T12:52:00.002-07:00

POSESIÓN DE LA ZORRA

Que la necesidad carece de ley,
pues me gustas por necesidad y por ella,
desde ella, contra tí y tus pareceres.

Te zorrearé con colmillos debajo de tu ombligo,
venceré la urdimbrada de tus noches.
Con hocico agudo lameré de tus tetas.

Donde tengas un corral, destenderé
tu cama, rasgaré tus máscaras,
por olor puro de tu aliento,
por sudor sagrado
de tu sangre, vulpeja.

Que la necesidad tiene cara de hereje.
Que huirás de mí, que no querrás aullido
entre los pobres, alarido en soledad
de madriguera, ¡pues, pobre de tí
y tu oropel y tus tesoros de recompensa
en numerata pecunia!
vanas cosas son
si un salvaje te descubre,
que no sea yo,
que voy a preguntarte si me quieres,
que voy a subirme a tus muslos
y tus nalgas hasta que pierdas
el cobre y te delates
salvaje o malnacida
del estero
y el pantano.

13-4-1975

POEMAS ZORRUNOS / CARLOS LOPEZ DZUR

2012-08-22T12:49:00.005-07:00

LA ZORRITA

Me nutre, a diario, el vendaval
de unos ojos salvajes.
Son de mi hija, sangre soñadora,
que ya duerme.

La diablilla del porvenir está en su cuna, mi alegría.
Al lado, cómplice del mismo recodo de su nido,
su madre, cuyo torso respira tan suave
y adorable como el primer día,
¡oh, madre dormida!
y adoro sus túrgidos senos.
Los beso.

Canta su corazón tras lindos huesos
y lo terso de tu piel es mi cosmos.
montículo de musgos, su sexo,
que es mi Rezo para la multiforme diversidad
de la Natura y templo al que voy,
apasionado de epicureísmo,
ya no a creer, con tonto rito,
sino a sentir para el afianzamiento.

Me hundo debajo del ombligo
y se devuelven, célula por célula,
sus más profundas certidumbres
y con ellas me oriento.

Me revuelco a gusto dentro del lodo cósmico,
porque creo en sus semillas y en su testimonio,
la Hija que me has dado es mi fe
y por ambas siempre hay semillas,
hijos con porvenir,
continuidades...

Octubre 1992 / carlos lopez dzur

POEMAS ZORRUNOS / CARLOS LOPEZ DZUR

2012-08-22T12:47:00.001-07:00

FIERA DEL GRUÑIDO

Tú, fiera del gruñido que se oye,

eres más que leona con aliento,

más que onda sonora y que palabra,

más que el gesto.

Te oigo en las hojas celosas de tu paso.

Eres un zumbido de silencio.

En la maleza hoy descansas.

Tu energía se reposa con ojos cerrados.

¡Qué satisfecha estás, hembra,

del zorro y la gacela,

compañera del tigre,

cómplice del puma

y el leopardo!

¡Qué mansa eres

con la estrella del instinto!

Te olisco en la distancia

y me conforta tu aroma.

Uno para el otro

somos sin palabras.

2-2-1978

2012-08-17T14:03:00.001-07:00

¡Qué fiesta! / UN POEMA DE HEVA INILLA [fragmento]

2010-12-13T08:28:00.001-08:00

.

¡Qué fiesta!
[fragmento]

¡Qué fiesta!

Llegaron los falocastrators,

los jueces evaluators,

los muñequitos Pol-Pot.

Llegó la ira y sus tentá-culos

los pone etiquetas literarias

los melolengos del amor

falo que desprecia lo que ama

por jaque falo contrincante

un deporte universal y compulsivo.

Van de estupendos!.

Metástasis moral

categorizaciones biliares de quita y pon

quién pone límites a quién?

a mi nada me molesta, en todo caso,

respétense a sus madres, supuestamente solo hay una.

Quién les dijo que quiero un género donde acomodarme?

quién que yo era poeta o lo contrario?

yo solo advertí: "escribo y deliro como me sale del chuño".

Faltaría mas!. Yo no cobro, no hago tesis doctorales,

ya no limpio pañales, ni tengo dueño y señor,

no hice pacto de sangre con la Academia de las lenguas muertas

no aspiro a complacerles, ni a contrariarles.

Si quieren una geisha, una furcia de las letras, una asquerosa mujer

con un asco del color del Mistol

paguen y rasguen.

Que yo no me regalo por nada.

¿Y ustedes?

Heva Inilla

TABERNERA Y MORTAL / un poema de HEVA INILLA

2010-12-13T08:18:00.000-08:00

.

TABERNERA Y MORTAL

Tengo la garganta transmutada, ahumada, caverna neolítica, gemido de animal herido, de estar callada, de tragarte. De ti. Afonía por glóbulos rojos crecidos. Resollada. Síndrome sexual anémico pernicioso.

Variabilidad transhumada de cabra, con el cambio de estación.

No somos las muchachas de hermosos tobillos con quienes bailó Zaratustra en un burdel

pero tenemos tobillos ligeros porque bailamos de noche, allein,

no vamos al baño en coche, ni de 2 en 2, ni de 3 en 3.

No somos docentes, ni cajeras, ni operarias, ni trabajadoras del sexo, ni esclavas del amor, ni asistentas, ni imprescindibles, ni necesarias, ni empastamos el forraje del humus social con familiar paciencia y compasión. Somos neuróticas temerarias, gárgolas resentidas que te escupen al pasar. Podemos hasta ser la escoria con la que quisieras encontrarte y perderte. Y olvidar.

Arrímate a mi cariño, si quieres te asesino lentamente. Tienes tantas caras y tantos nombres que me convertirías en serial killer.

Nos abruma la pobredumbre del mundo por lo que vivimos ocultas en los pliegues de lo atroz.

Aunque al final nos reímos de todo, no somos de vida alegre, mas bien de vida triste.

Ahora que te esfumaste con e de eva-por, not found. O te espanté yo,

me dedicaré a mirar el ombligo de los limbos y no mi propio ombligo,

si Artaud lo hizo, lo haces tu, lo hago yo.

Cómo me resultas sensual y patético! como un anuncio de perfume.

Tu mezquina soledad te convierte en un ser superiormente despreciable, no apto para compartir nada, que lo mejor lo guarda para sí.

Mis mentiras son tan ciertas como tus verdades que tambalean de frente, en la cuerda floja sosteniendo la mirada y los brazos extendidos como una flor, para mantener el equilibrio de tus pies de barro Nabucodonosor, un pie seguro y otro en la vorágine.

Te has reconvertido en mi mísera musa, recluso que espera la sentencia para que le anden al purgatorio, ser tu verdugo me da placer. No hay clemencia, ni habeas corpus.

Sin embargo yo, soy y he sido víctima en todas tus escenas de película muda, la mujer que turbas con palabras sin sonido, con ojos de búho y kolh, peinado Gardel a la brillantina.

Macho guacho. Me das pavor.

Te sostengo muy lisamente entre las piernas sobre la silla, con mi gorra verde de las SS, tirantes rojos sobre mis poros rotos, tengo frío, erotismo militar, mi sangrante labio mordido no va a mejorar la situación.

Ahora que ya se que no eres mi Redentor mesiánico, hago de tu perverso córtex complejo, un municipio de agresión, suburbios sin maquillaje. Konzentrieren Sie, Bastard!

Vamos a ser duros, amor. Por los cabellos me atiendes y sostienes la rabia. Inyección intracardíaca. Bruxismo. Compulsión. Mírame, pendejo. Ahora mando yo.

HEVA INILLA

R.I.P. / un poema de HEVA INILLA

2010-12-13T08:14:00.000-08:00

.

R.I.P.

Hasta me acostumbré a la tibia tristeza

y no me resulta tan mezquina.

Pero se extraña la dicha, su luz y sus mentiras

mas futiles que un sol de invierno.

Se extraña sentirse acompañado

y duele que el otro no lo extrañe.

O tal vez, ya ni pueda, que sería mayor dolor.

En la tristeza hay una semi consciencia

que sabe recordar y es un bálsamo para el alma.

Por lo menos, el que extraña, recuerda.

El que no puede es un hueco en su historia,

un recipiente vacío, una tragedia tonta,

un pesar con ortopedia. Un ser para la nada,

como un insecto tendido al sol, resecado,

camuflado, ahumado, insustancial,

con los mismos matices q los de su entorno,

ensamblado en su insulsa realidad.

Mal le pese al amnésico, yo tengo mi pena.

Y con ella me convierto en un ser digno de

ser vivido, amado, desamado y recordado.

HEVA INILLA

DOSSIER 2 • HEVA INILLA / Niña con mosca amfetamínica

2010-09-15T07:39:00.000-07:00

O este o el otro

¿Sôren o Georg Friedrich?
Como sucesión electora de una existencia subjetiva, como otra, Kierkegaard eligió convertir Don Giovanni en la mayor obra de arte jamás creada por la humanidad.
Yo te elijo a ti.
Pero no del todo.
A la manera de Machado: "un poco más, algo menos".

Hegel Pprrofesssor, ni usted ni Dios fueron reales ni racionales, no obstante, los alumnos de la Universidad de Berlín le eligieron a usted y no a Arthuro. Las clases de él estaban vacías de oyentes, las de usted a rebosar. Arthurito en su tierna maldad, programó una coincidencia de horarios pero el reto le salió mal o simplemente le sirvió para confirmar lo que algunos venimos a revalidar cada día. Otra elección.

Contención supraindividual o me tiro al conejo.

"100.00 millones de moscas comen mierda"- respondió el productor musical cuando le preguntaban sobre el éxito de los top music.
Descalificar, descalifico a gusto porque discernir o rechazar es formar y refinar el espíritu. A mi entender.
Leo pero prefiero derramar que leer, al modo de Nietzsche. Aunque soy vaga, me aburre consentir que otros piensen siempre por mí.
Elegir las lecturas, las palabras, elegirse uno mismo antes de hablar. Mejor no. Nos vamos a callar. Si nos pensamos mucho, no exponerse es mas prudente.
Si no podemos cambiar de cabeza, cambiemos de tema.

sta††††©ßc√c

Usted que comparte, Charko, conmigo; me descalifica y me califica de trágica, y yo de su cómica tragedia argentina, como de todo, con humor me rio: matemos a la muerte-propone. ¿Hay algo mas cómico?. Sí. Gott ist tot/ Dios ha muerto. Opción personal. Elección poética. Y es que Nietzsche le daba mucho al vino. Alguien dijo que no se puede leer al filósofo alemán con dignidad, sin morirse de la risa.

A Dios, por sucesión electora también,- como elegir a Don Giovanni o un vino- podemos matar y rematar cada día de nuestra vida un par de veces y a la muerte darle la espalda, otro par mas. Hasta que un sarcoma en pulmón derecho irreversible con metástasis hepatobiliar, un amigo en ictus coma repentino o un niño calvo leucémico nos la refresquen un poco más.

¡Eh, carnal!, ¿recuerda nuestro pacto? yo le nazco para matarlo, no más. Que broma, ¿no? Y es que Dios nunca murió, nació ya muerto en la elección del vivo. Alguien se lo inventó?. Alguien le ha visto? Si fuera racional y real , sería algo vivo y sino fuera mudo hablaría. Vivo, compuesto, con forma, no paloma. Alguien lo ha compuesto en pura esencia inquebrantable?
Que hable o calle para siempre.

Teresa de Jesús lo presintió, lo conformó en un parto ascético, lo eyaculó en múltiples orgasmos místicos por las vaginales glándulas de Skene, ginecólogo escocés, amigo de Gräfenberg el del punto G, hijo éste de Salomón Gräfenberg el cual regentaba una ferretería.
Los meditadores ven luces, globos, trikutis pero a alguno le habló Dios ¿o él habló a alguno? ¿Alguno de ustedes es Moisés, Abraham, Job? Jesús el arameo, el Angel Gabriel? ¿Buda, Zoroastro, Mahoma, Maulana Rumi? De un paso al frente el reconocido. ¿No?
¿Le hablaron ellos a usted?. Porque a mí, no. Ni el Jesusito nunca se me terció, siendo yo como él, un niño. Niña con punto G. G de Gräfenberg. Pero por lo mismo, ¿alguien puede afirmar que nadie le ha visto?. Los santos, no. En este punto hubo consenso.

Elecciones, afinidades subjetivas, nada más, tal como un persa debe fornicar tapando a la mujer, a oscuras y un judío puede besar todos los puntos del cuerpo de su amante, a oscuras también mejor, para esconder defectos. Sin embargo es común pecado y castigo severo masturbarse con manos o pies, el adulterio y otros actos para ellos, subjetivamente denigrantes e impuros.

Las afinidades no nos eligen, elegimos nosotros la afinidad por la cual nos quedamos con este o aquel, comer muerto o comer te vivo, te beso o no te beso mas, paella de marisco o de setas y alcachofa, esta cala o la de mas allá, mar verde o azul, mendigo rico o rico mendigo. ¿Umberto Eco o Carlo Maria Martini?
En este caso, me quedo con los 2.
Uno, varios, todos o ninguno. Pero siempre hay que creer elegir en la medida en que nos sea permitido. No es libre albedrío es el destino es su conformación, estructurando desde la voluntad de lo peculiar. Spinoza, abanico de aproximaciones a lo subjetivo.
Me duele la breva de tanto pensar. ¿Breva o higo?.

La muerte nos lleva a Dios y Dios a la muerte.

Y yo muero sin morir en mi, si amando a quien quiera que me haga reír, puedo hasta sonreírle 18 veces al día a la muerte.
Y tan larga vida no espero. Pero de morir, me muero.

¿Tú o él?.
Me quedo con los dos. Con los 3. 4, tal vez. Me los envuelve, haga el favor, que me los llevo. Y a ella también.

Heva Inilla

Otra manera de contar, John Berger

"Las correspondencias, que surgen de esta coherencia, son demasiado amplias y están demasiado entrelazadas para enumerarlas satisfactoriamente con palabras. (No se pueden hacer fotografías con un diccionario)"
John Berger

¿Cuales son las relaciones posibles entre un escritor y su gente? un médico y paciente ? un cantor de tangos y su público? un fotógrafo y un ojo? una musa y su artista? una gente y su médico? un público y su ojo? un escritor y un cantor de tangos? un artista y un fotógrafo? una musa y su paciente?

En general, primero uno se vende. PAM Producto Apto para Mercado, Sino se es un retirado. O un PAI Producto Apto para Ignorar. Meditadores, monjas de clausura, convictos, fóbicos, introvertidos, ignorados, nerds, asesinos en serie sin doble vida, o un suicida en sus últimas voluntades no está tomando té con amigos.

Que con ellos no me meto, que me infunden pavor o respeto, según sea el caso.

Un escritor necesita a su lector a no ser que el primero sea un tarado, introvertido psicológico y pase años divirtiéndose a si mismo o de tan nefasto nadie se lo fulea y no le quede mas remedio que bancarse. Si el artista no vende, la familia no le lee.
El hombre no es culpable en estos casos. Ni la familia tampoco.
También puede ser, confío, que el público sea tan nefasto -excepto amadas excepciones- que no entiende un carajo porque el artista es un avanzado a su tiempo. El hombre no es culpable en estos casos.

Ni los hombres y su cortez que conforman un público, tampoco.

En lecturas normales, el escritor odia al lector con un amor desmesurado. Y este de pura rabia e impotencia personal le ama por no odiarle. Como el piojo odia la uña y la uña ama el huevo hallado. Y viceversa pendiente de entender.

El paciente ve en el médico un dios mediano del que no se fía un pelo. Y si se fía, lo hace por no pensar. Y el alto curandero o Doctor licenciado detesta cualesquiera de estas enfermedades a tratar porque en todas ve su hipocondrial pelleja amenazada y sabe que miente como un bellaco. Mientras crecen tumores y narices de madera. Vivos los dos transpiran y demás poesía anatómica disfuncional.

El cantor de tangos promete ingrato desparpajo, sintetizada excrecencia milonguera, historietas para narrar en copleta bandeneón, el amor en un navajazo y el público que no baila con trasero perpendicular hipérbolo al suelo, mina reflaqueada, taconazo brilloso inca-callo en el pié u ojo de pescado; le cumple -con aplauso y propina- un ajedrezado entrevero con juego irónico y aptitud escénica aunque el bardo fuera poliomelítico o modelo. Porte y gracia con boina o con gomina. O se le rompe la nariz.

El ojo es al fotógrafo lo que John Berger a los modos de mirar. Y después el ojo que mira lo ya expuesto y mirado, no entiende porque se ve como se ve y no de otra manera pero si le gusta se atolondra. Y algún ojo iluminado que entiende la técnica, si va a una expo con una rubia, le echa un formidable discurso insoportable no apto para iniciados.

La musa puede hacer con el artista lo que le salga del culo porque sabe que este hará después de su musa lo que el culo de la inspiración le permita. Una relación idílica por sadomasoquismo mutuo, que dura lo que la producción dura.

La gente maldice al médico por definición, le obliga a recetar y luego no se lo toman. La gente consiente al médico lo que el médico a la gente. Y sino se entienden, se pegan también, se insultan en receta o se tiran el Corpus hippocratum en la consulta antes de salir.

El públoco es un gran ojo inteligente pero cabrones en masa asustan al mas fiero. Sea un público inteligente, exigente, tonto del orto, soso de abúlica retracción o de expresión, austero. El ojo que mira al público o se transmuta o abandona temblando en carnes.

Hace falta valor o un ego que no cabe en un avión.

El escritor y el tanguero no se entienden, tratan de decirse lo mismo, hablan el mismo lenguaje de un modo diferente, es decir ninguno sabe de cierto lo que dice.
No se sabe distinguir el que fanfarrea y el que chulea. O el que dice la verdad porque no hay verdad que alguien entienda a fondo. El tanguero le escribe: "no te olvides del olvido que me trae tu recuerdo" porque el escritor le escribió previamente: Quise decir ayer, préstame tu último tango, el de capela pero dije otra cosa.

"La vida del que toma es así"-dice el tango. Y sino toman donde las dan, ni donde las dan las toman, ni aspiran, ni le dan a la bebida, los códigos se retuercen porque sino siempre le pueden dar al tema sobado de Baco, la amistad que cosa grande! algo en lo patético iluso y demás pajas alucinatorias que van tras el trauma post alcoholémico, por no decir que no hay nada que decir. Solo fajarse las virtudes del Almax Forte recitadas como Homero intoxicado en resaca épica grecolatina.
El escritor y el tanguero comparten una ausencia de paz y en la mente, ausencias seguidas de historias reviradas. Guapos siempre va a haber. Sino te pisa un bondi o te dan un martillazo en los huevos, como diría un Daniel Melingo o un Daniel Correa a su modo y personal manera.

Un artista y un fotografo miran igual de mal si andan ciegos. Pero el artista fotógrafo sabe que lo que ve el ojo no lo ve el artista de la misma manera, a este le gusta el arte, de contradecir, como para Schopenhauer lo importante es tener siempre la razón aunque no sepan que razón de arte producen. Que por contradicción vital, no fue el caso del filósofo. El arte es intuición y unos cuantos que venden porque otros así lo decidieron.

La musa necesita al paciente que es el enfermo que la necesita. Y ambos se retorcerán de gusto, mientras tengan algo que contar-contarse o enfermos de deseo se impacienten en cada paciente cita incumplida, que enfermería a un ser normal.

Y todos juntos conforman esta angurrienta melodia que ya ni yo me la soporto, ni el mismo John B. no John W. que acostumbra a ser paciente.

Adiós. Sólo sé que no se nada.

Heva Inilla

El sujeto, Lolito y Morfeo

El sujeto, un iluso más, reclamaba al poeta Morfeo
el de los mil oniros y a su hermano malo Iquelo
el de las pesadillas y sueños negros
hijos ambos de Nix, la noche y de Aglaea, el segundo
e Hipnos -no hace falta explicar-
su austera desazón y su insomnio nervioso:

" Lolito, dónde estás?, dónde estás Lolo, corasssón, que no te veo?"-

Y es que Lolito básicamente camellaba,
papeaba, chateaba y dormia
y de afición, puteador que en mi tierra
es también tocar las pelotas a discreción
así que el sujeto acabó pensando que él para él
no era mas que una forma económica y aceptable
de ahuyentar el aburrimiento en horario laboral
que por otro lado, no suena nada mal la idea perversa.

Usted cree? Acabásemos Morfeo!

No es lo mismo libertad que idiotez
por muy liberada que ésta esté
Que bonito es el chamuyo
según el piquito emisor
te ahoga su profundidad profunda
hasta que de tan profundo
se vuelve nimio, pegajoso
moldeable como un chiclet
y te ries, de tanta verborrea bianémica
propia y ajena para paliar
una ausencia de carne en el asador
Cuando lo has confiado todo
si queda un casi, eso te salvó
retrocedes, a tus redes
y es lo que te alienta de nuevo
a seguir diciendo "NO".
Que a mi ya no me dan papaya
que para esto ya estamos mayores
parece mentira! que seamos tan burros
y tropecemos con mas de 2 piedras seguidas
vergüenza propia y ajena, de verdad señores, que pena!.

Después Morfeo habló:

Sujeto, hermafro de Dios!
no se haga la roña mental
los muchachos deben dormir para crecer
no exagere, que se está poniendo emocional, dramático y patético
aunque en algo debo darle la razón
Curiosa es la pasión que provoca tanto sueño.
Y siempre le queda la opción de Alcíone
la que se echó al mar, cansada de esperar no al Tse Tse
sino a su ahogado difunto.

Respeten el sueño virtual y el descanso de los vecinos. No molestar.

Heva Inilla

Imprecar a Pavese y a Esclepio

[fragmento]

Como veo que ni multitud ni nadie me sigue en mi delirio escriturial, -excepto algunos gladiators- voy a transmutarme al estilo sencillo, coloquial. En realidad, no tengo nada importante que decir pero eso no es ninguna novedad. Y cuando creo tener algo relevante nadie me lo entiende.

Debería hablar de la Diada Nacional de Catalunya, 11 de setembre, i d'això i d'allò, pero de estos asuntos fundamentales, ya hablan mis ex-amigos y en cuantía, además de vender por face banderitas a 3 euros para exhibir en el balcón.

"de entraña dolida"- con que pretérito habla mi vecina!.
El tema a debatir: ciclos y etapas, lo oigo sin querer queriendo.
Ella-murciana y una colega marplatense o de por allá. Que no calla ni harta vino.
Tanta verborrea, solito para exponer que al partenaire se le puso fría cuando ella le propuso algo recio. No se todo pero deducción, querido Holmes. Con un sintagma armas un párrafo y del párrafo al culebrón. El lagarto mata-mosquitos las mira espatarrado desde el corner derecho de la pared de mi terraza y medita: cuanto tirabuzón para tan poca miseria humana!. Yo solo escupo, saco mi lengua y tomo. Punto lagarto.

Pavese poeta era de entraña dolida. Punto Pavese.

Así que, por hacer algo o por entraña dolida -quien sabe-, aunque no venga a colación, para ganarme el sustento en forma de leve gratificación personal, seguir propiciando mi nula afiliación a la brigada pro-suicidio y porque lo anuncié, hablaré del cuervo blanco o corneja que vigilaba a Corónide cuando Apolo la preñó y se largó a Delfos a despachar sus asuntos diosísticos.
Y aunque la dejó en vigilancia con el bicho feo, ella que no era tonta, le puso los cuernos con el mortal Isquis -hijo de Élato-, que estaba tremendo y recitaba a Antonio Gala de memoria.
La corneja bocazas voló hasta Apolo y le puso al día de los tórridos asuntos que con su mujer se acontecían y este como era un buen hombre con los animales, solo enviudó al cuervo, condenándole al luto de por existencia, que en estos casos es mas largo que de por vida.
Luego y después como no era tan bueno con las diosas, mató a Corónide, y antes de ahumarla, eso sí, extrajo el semifeto que quedó en la persona de Esclepio, que como se vio contrahecho consagró su vida al enfermo y al desgraciado. Mientras su hermana Artemisa que era harto arpía también como Constance la de Pavese, tramaba toda una serie de asquerosidades para ponerle mas literatura al asunto.

Heva Inilla

El cadaver de Dorian Grey

Que tranquilidad en mi cabeza vacía.
Por la puerta entra Kafka, el judío triste, la sabiduría brilla en sus ojos.
Por la puerta entra Oscar Wilde,en su mano-girasol, él se gira,
viendo la orilla de Sena y el cadaver de Dorian Grey en el río.
Por la puerta entra Baudelaire, él ve los gusanos, que chupan su medio desnuda.
Por la puerta entra Rimbaud, llevando las pistolas, armas blancas y metralletas,
y se pierde un barco borracho.
Por la puerta entra Verlaine muy borrachin
Por la puerta entra mi padre y me mira como última vez.
Has solucionado mi niño con la mosca?
No te molesto más, estoy cnsd.
Muy cnsd.

Credo gloria,
asperges gloria,
Deus.
Confiteor gloria,
et cum spiritu tuo.
Amen.
Dominus vobiscum.
Amen.
Kyrie eleison.
Christe eleison

Pareecee, que Estaba muy borracha...
Vi vida pasó delante y detrás como una naranja mecánica.
Yo he bebido White Horse.
O felix culpa quae talem ac tantum meruit habere redemptorem...
Dos muertas y un piano en mi casa. O,felix culpa.
Yo amo las venas azules en tus piernas.
Las pestañas humedas.
La espada de Tristan e Isolda.
O felix culpa, mi infancia, mi vida y mi muerte.
No hay dolor, pero la bola de pena y tristeza con soledad me rompe os occipitalis. Las manos no me hacen caso.
Si que he bebido mucho.
Nunca antes.
Nunca después.
Yo he vuelto, para despedirse.
Niño con mosca amfetamínica.
Yo-Frigi.

Heva Inilla

DOSSIER HEVA INILLA / SantaTeresa Campamocha Tatadiós

2010-08-24T09:24:00.000-07:00

Eva Sión
[fragmento]

Gira el carrusel de la risa tonta.
Giran sus gentes y destinos lentos.
Giro cabeza y no veo nada.
También prefiero mirarme de frente desde el parabrisas.
Mientras ella sonríe boba, yo la indulto.
Si las 2 amanecemos juntas porque vuelo y está tendida?
Todos mis antepasados yacen aquí.
Una sacudida áspera y retorna.
Tan segura, intrigante, maldita.
De que mierda hablamos?.
No hay escolio •

Heva Inilla

PARECER, ESTAR O SER

Podría empezar así, a lo Duras, Pluie d'été:

llegaste inesperado como lluvia de verano
fresca e incómoda, sin paraguas ni chubasquero
solo pudo correr a guarecerme
en algún rincón seguro
aguacero maldito, en un momento
me empapaste, con tu brío y entrevero

( pongamos, la que escribe cuando no era cabrona)

O a lo trágico:

hay historias que terminan antes de empezar
o que ya empiezan agónicas
tina y lona
pronóstico: al paredón!
ai! que no empiecen, ni acaben nunca

O a lo práctico:

el amor, que no es nada
se parece a una transacción bancaria:

a mullido capital para arrojar a los buitres con desprecio
mejores prestaciones
sin embargo, no hay clemencia con el pobre obrero
que confía todos sus ahorros que es como decir nada/amor
de un modo u otro, se lo acaban tirando.

Al amor, que no es nada, es mejor no nombrarlo,
por si acaso
COÑO QUE SE CALLE EL GRILLO

Pero lo haré a mi manera:

cada vez que te nombro en mi modulada entendedera
te abofetearía mil veces, y otras mil me haría yo lo propio
por ser tan pendeja.
Entre nombro y nombro me despisto
detallo tu genética escueta
poro por poro estudio,
arranco con mis labios tus mejillas golpeadas
muerdo tu nariz en punta, me como tu boca
clavo dientes en orejas, casi Tyson me la arranco
para hacerte una reconstructiva con la lengua
te vuelvo a dar otro guantazo, un tris mas duro y preciso
con mayor contundencia
te cubro el pelo de tirones y de obtusidades la cabeza
te dejo pálido-como eres-
seco como una espina
planchado, lanceado

y tu,
impasible te levantas, te sacudes
me miras como al que no conoces
y es que no me conoces
con una sola sentencia,
así como el que no quiere
te vas de escena
me abollas, me enveras,
me quedo mordiendo la uña
anémica y obsoleta
absorta en el delirio.com

Me rindo a tal proeza insólita y desordenada
del corazón, el bajo vientre y la cabeza.

Te odio, flaco •

Heva Inilla

SantaTeresa Campamocha Tatadiós

Es difícil reconducirme
si me apuras, nunca he sido fiel.
No creo en las virtudes
ni en las plenitudes.
Me empacha la miel.

Excelsus mortis
y con gusto churrupo cabeza
tengo dos grandes ojos compuestos
y 3 de sencillos
por donde observo al mundo regalimar
ocres líquidos, cárdenos, pútreos
los ojos compuestos me asperezan
por los sencillos pasa el mar.

No tengo intención de carpir hierbajos
como soy fina no voy a escupir
te quiero, nos vamos carteando
ni que sea por el cumplir
un día como otros, camaleón verde
te vas a esfumar
cierto?
Soy como Leyna, pobre!, pura Casandra
en el suelo maldiciendo
al cururo cura sexoconverso
cortando a trozos la salamandra
que harta se hartó
de comer copulando
en tanto que él, santo adicto,
le mordía el corazón.

Dices que honrado te sientes
porque te abuso como receptor
eres mi cómplice mas complicado
mi cómplice bien implicado
affaire intrincado el emtramado
endiablada la espera riéndose de nos
Bien sola me espero en tu soledad
y otros seres azarosos me acompañan
excelsas cabezas
honrada que a dosis mínimas
también me abusen, deseen,
me olviden, me tomen, me muerdan
y disfruten de mi infiel felicidad
de no tenerte en mis brazos
musitando palabras boleras.
Y si te tuviera, y no te avanzas
empiezo otra vez por cabeza,
dejo patas y alas
deslizando restos de amor por el suelo
del insultante perecer.

Heva Inilla

HORMIGOFOBIA, LIPOTIMIAS Y AEROFAGIAS

tales estados en Tales de Mileto
Nació en Samos junto al mar y desde que empezó a hablar, Pitágoras demostró a su maestro ser un muchacho muy diestro
2 segmentos de una desta cualesquiera
conjunto vacío
opq+mnt
Tajo, Miño, Duero, Júcar, Segura, Guadiana, Guadalquivir, Ebro,
La batalla del Ebro
la bisectriz e intercepta los planos
la hipotenusa, pos si ya no se usa
trazar un cateto
Alons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé, contre nous de la tyrannie, l'étendard sanglant est levé,..
je mange de la confiture d'orange dans le jardin de ma tente
que yo amara o amase, hubiera o hubiese vivido, amare, comiere, viviere
36 versos octosílabos con rima asonante en los pares
do re do, do re do, si, la, sol, fa, mi, sol, do
Hija fiel de la Igleeeeeeesia, Teresa de Jesus
Yo tengo un gozo en el alma, grande!, gozo en el alma, grande! gozo en el alma y enmifeAleluyaGloria a Dios, ama a tu hermano y alaba a tu Señor....
el sentimiento Nacional
entraron las tropas leales contra el sublevado rojo...
Nuestro Caudillo ha fallecido, yupy mañana no hay parvu!, cuarto de hora de oración, el Angelus, estos 10 nadamientos se encierran en 2, coge el bocadillo
Niña, vuelve a tu casa, y te pones el viso, decoro hija, decoro.

Padezco de hormigofobia. Pese que a los 4 años ya me enseñaron la sinopsis de los mandamientos: " estos 10 mandamientos se encierran en 2, amaras a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo", donde nadie cumplía.
Ya de niña miraba el mundo bajo la mesa. Y no me daban la llave del baño preescolar cuando me estaba orinando. Vino un psicólogo escolar y me diagnosticó una cierto autismo o un menos cierto Síndrome de Asperger "inteligencia superior e introversión patológica" porque me resistía a conversar con nadie y menos a enviarme cartas de amor con el resto de uniformadas. Tales prácticas de Mileto me provocaban lipotimias y aerofagias infantiles. Pero como cumplía con las notas, y me colgaban medallas en el jersey de pico café, por méritos extraños como higiene, aplicación y meticulosidad, no me mandaron al psiquiatra.

Recuerdo arcadas matutinas de leche caliente, y un sentimento de inquietud constante, -el prólogo de lo que ahora llaman "crisis de angustia"- cada vez que tenía que dejar mi casa y mi madre, rumbo desconocido: el colegio.

Y vi a Dios, como siempre que era Fernando Fernán Gómez
pues fidestis fidelis yo me preguntaba desde mi ingenuidad aforística, si nos va a volver la carne al espíritu, con que edad eso ocurre?. Uno elige la edad de petrificación?. Cual sería el ahora para el aspecto que uno quiere?. Como va eso?.
Otra vez el libre albedrío? hostia, que lío! •

Heva Inilla

Absolvi teus fillis, meu Deus

Soy cuantas personas quieran
y a cual de ellas, peor
o mejor, según como se mire
no es cuestión de imperativos
Miren, yo me quiero bastante
Las demás, no sé.

Vamos a contar de existencias
donde la gente se quiso a si misma
o no,
de una manera ecléctica
de esas que yo no comprendo
pero puedo comprender
por ejemplo
si me miro por fuera y por dentro
inmiscuida en alguna de ellas.

Sofía andaba por los 30
comía y vomitaba
a veces, vomitaba después
le gustaba que le arrearan
cosa fina
se sentía poco ser
fea, gorda, maltratada.
Adulterada, con novio o sin amor
que a ratos, es lo mismo.

Joaquin le atendía 7 días por semana
se encontraban a la hora de comer
él se lo propuso
quieras o no comía mientras charlaban.
A veces, no vomitaba.
la mayoría lo hacía en su casa, de noche.
5 minutos tras el porro
y 7 antes del tranquimazín
El jueves la ingresaron,
no ha vuelto a salir.
Ella tenía un extraño e inusual don
sabía escuchar muy bien.

Joaquin era un tipo duro
es algo que nunca me dijo
pero yo lo noté
dormía mal y poco
sin porros no vivía
a penas, veía a nadie
para qué?, leía y mucho
camello de noche, corrector de día
tenía algunos pecados veniales y ya está.
el resto, un tipo puro, buena gente.
Hacia las 8 atendía a los clientes

Antoine era la chorra podrida
de su casa, lo peor
le pillaba a Joaquín lo que podía
lo que el dinero alcance
y no daba para más
extractos de trapicheos y bullas
alguna mamadita en la okupa
y lo que a sus viejos y coleguis
podía mangonear.
Si le pedías un favor, te lo hacía.

A Guillermo Ernesto Cuevas Somosierra
no se la habían mamado nunca
siempre hay una primera vez
su mujer, frígida y muda
nunca se animó a no fingir
pero él/ella no conocía el concepto
ni del clítoris ni de la frigidez.
Trabajaba de contable 189 años
alguno se enfermó y
cuando le daban el alta sentía
un alivio profundo en el "sin mas".
3 días por semana a la casa de los Cuevas
una mujer acudía a limpiar.
Era un señor muy amigo
de sus amigos, cordial.

Laureana era medio burra
no es que no pudo
sino que no quiso aprender
con su padre ya leía bien clarito
"hijo de puta, cabrón" en sus entrañas
cada vez que el hombre ventilaba el pito
y lo hacia en dirección a su boca, etceterá
Una vida de muchas apreturas.
Los viernes, como un esperpento móbil
bien fea, embutida y repintada
se iba a bailar para mirar a Fede un rato
el barman del local.
Era tan lindo.
Y ella, por dentro, también.

Federico Luján, Fede en el oficio
llevaba una doble vida muy digna
de dia profesor de griego
en la Nacional de estudios clásicos
de noche, camarero, puto y puta
porque sobre la pista
se complacía en el travestismo
traje de hada porno
estudiante de primaria
con flequillo y minifalda de Escocia
Ama lombarda con cadenas y serrucho
botas de chúpame la punta
látigo del todo a 1 euro.
Y después a fornicar desaforado
que son 3 días,
mejor si era cobrando,
se anunciaba en internet
como "morenuska guapa"
mientras leía El destino de Borges.
Siempre pensó, tengo un gran corazón.

German Arcos era un tipo agresivo
pero con un encanto social
le gustaba agenciarse a Fede,
a veces, a lo bruto
aunque entre sus compañeros de oficio
era Germano Tulio, un machotón
luchador karateca
lo mejor de su cinturón
guardia jurado de día, Prosegur
en una Agencia Tributaria
cuando ya a los policías
les dieron la baja
y todo lo gestionaba la privada
Él salió con una chica nerviosa
tratada, no hacía mas que vomitar
una tarde se excedió en la paliza
porque un colega del EDOA
Equipo de Delincuencia Organizada y Antidrogas
le informó que los 800 gramos
sustancia de corte
del envío parásito
decomisado
nunca salió de Galicia,

A ella nunca la ha visitado.

Dicen que aunque malcarado
es un mozo de muy buen ver.
Y a veces, lloraba.

Heva Inilla

MENTES SELECTIVAS

Seleccionar
Sintetizar
Ofrecer
Proponer
Aleccionar
Nutrir
Sensualidad de pensamiento, indicios codificados
rastros en la noche, como un guante lanzado
en mitad del pasillo de un hotel
vapor en la letra, rubor en el acorde
ofertarnos en el romance gitano
y asertarnos en la copla del llano
en la nota de un saxo
y en la ausencia de sexo
en la hoja de un libro
su olor de papel sobado
una conversación trenzada
Estimulación intensa
solo para iniciados
Lo podemos llamar
elegante pensamiento coincidente
Que hacer si se le integra uno más?
O 2. No pedí tanto.
El Dios de las almas refinadas oyó tus pregarias
Pretender subsistir a la mediocridad
exige formación continuada.
Nada fácil.
Autonomía, selección
Renuncia deliberada
El guante tiene amo
reclama afinar olfato
tensar la cuerda
ensayar armónicos
No es aristocrático
nos vincula en el pliegue del derviche
o en el poro indígena de una mano
Belleza y Voluntad
Destreza mental •

Heva Inilla

Vos podés

Un dos tres,
me rasgo la camisa flamenca
para que entre el duende
un golpe en el suelo, zapateo
vos podes elegir un día
un giro de tango al revés
para embellecer mi vida
y no siento mas los pies.

Un dos tres,
vos podes elegir un día
me rasgo la camisa flamenca
un giro de tango al revés
para que entre el duende
a embellecer mi vida
un golpe en el suelo zapateo
y no siento mas los pies.

Vos entre a elegir un día
un giro, un duende sin camisa
un golpe en el suelo de mi vida
me rasgo para embellecer
el zapateo, uno y tres
del tango dos podés
un siento, un revés
mas flamenco pa los piés.

Un golpe de duende, uno
zapateo de tango, dos
mi vida a tus pies, tres
flamenco mas un día
para embellecer un siento
en el suelo vos podés
a camisa, elegir el revés
de este giro que me rasgo.

Vos podés!.

Heva Inilla

LA MONA TRASPLANTADA

Me conmueve sobremanera tu bajeza. Te diria que hasta me divierte tu
futilidad persistente- al rolito aquel.
Van cayendo cabezas.
Afilas con humor y genio las pocas hormonas que todavía tengo activadas- al cundinamarco aquel, ufffffff------- y si nos quedamos mejor en velado en el laboratorio?
Si por nos fuera, iríamos en cueros recitando a Quevedo y El aguacil endemoniado - al cucuteño volado.
Todas las palabras con sus silencios se van conmigo tras de ti. Pendeja la distancia, imposible- al benedetti
Como una pierna te hace andar pero no te das cuenta que la llevas incoporada-al Super Rolo Santanderiano.
La puta emocional de todos ustedes, les saluda!. Mis adorables sudacas. Mis hombres.
Cabe mención de honor al que puso su grano de esperma para concebir al hermoso semisudaca de mi hijo -mi hombrecillo-, como el mismo se define. Rolito santanderiano 2. Simple mención.
I un català, fem país!.

Trabajen sus posibilidades para mi que un dia les retiro. Se acepta la ociosidad de trato.

La vida se vuelve realmente soportable cuando la vives sin importancia- dijo la pseudo filósofa. y acto seguido estiró la pata. Por el camino no vamos a dejar de hacer nuestros cómodos actos solidarios desde nuestra precisamente, posición de desgraciados de primera. Que placer tomar consciencia de la marginalidad de uno. Mejor que un Nobel. Gracias.

Que me queda por hacer?. Tomarme una infusión de stevia y chutarme un dióxido de cloro para desinfectar el agua sucia del cuerpo, que no de la mente. Y echarme a dormir. Que es gratis •

Heva Inilla

ORABUNT CAUSAS MELUS

Mi curiosidad en la red no va por el bikini de Elda Helena
y sus amigas tomando piña con menta en Punta del Este -fotos de Elda
o los versos del que se hace pensar Gran Poeta Virtual- etiquetados todos aunque no entiendan un carajo, yo soy muy mío
sino por lo que Trosky, no yo, venia a llamar:
" la necesidad del carácter revolucionario del nacionalismo de los pueblos atrasados"
o " por los Estados Unidos Socialistas de América Latina"

Debates ácidos, algunos a muerte, entre defensores y detractores de la revolución y la izquierda
versus el neoliberalismo, libre mercado y el derecho al biquini Gucci de Elda en la playa con sus amigas testa hueca, Paris Hilton.
Uno navega entre desaforadas afirmaciones la mar de ambivalentes tipo, por mentar algo: "Evo aguanta" o "Evo asesino". Metáforas virtuales de la lucha de clases.
Algunos despistados pro-socialistas libertarios, cargados de tareas de expansión emancipada en la red como corresponde a una profunda formación marxista del trabajo, se inscriben por ejemplo en una página Evo Morales sin advertir que se trata de un anónimo detractor y sus secuaces que generan debates contra su oposición -pro Evo Morales-, que supongo como yo, por despiste o curiosidad, llegaron a dicha página.
Curiosa la fervorosidad de la gente defendiendo sus intereses particulares y como aflora sin piedad el insulto: "huevón pro Cuba, Chavez el payaso y los indios de mierda, raza inferior" "pelotudo rojo "que te cuelguen como al indio ese" "oligarca" "jallalla Bolivia" o "Evo, inspiración latinoamericana" "Bolivia país hermoso sino fuera por el chollerio de sus gobernantes incluido el analfabeto del presidente", "tupak katari, adelante compañero", ....

La bajeza del insulto es proporcional a la inferioridad del cerebro, a mas insultos menos argumentos como se puede apreciar en los primeros entrecomillados.
Hasta se intuye en algún momento de la contienda un trasfondo de caos como el que se apunta a tirar huevos en una revuelta sin saber cual es la queja de fondo.
Por lo que es fácil que en un punto frágil de un medio no menos frágil, tanto los defensores de una causa como los detractores se mal interpreten unos a otros y se descalifiquen sin entender lo que uno defiende y lo que el otro ataca. Similar a una batalla bajo la niebla espesa de la pólvora de cañones, en que los soldados agotados y conjuntivos no saben quienes son enemigos y quienes son propios. Similar a la izquierda operativa.

Al final, uno llega a otra olla de grillos como la de Wittgenstein y sus secuaces del intelecto, foros de filosofía, consideraciones políticas.com

lenguaje asignificativo
hablante feliz u opinante feliz

las proferencias o la aprehensión de la regla

Entonces y solo entonces a una le dan ganas de comprarse un bikini de Gucci y tener la cabeza hueca por unas horas, cuando sin poder remediarlo llegan a la mente esas imágenes dramáticas de adolescentes latinoamericanos hijos de emigrantes, atravesando vías en masa en una estación colapsada, la noche de verbena para pasarla en una playa y ser arrollados fatalmente por un tren de alta velocidad.
Y por consiguiente la mente insidiosa con la tranquilidad de uno, no descansa creando situaciones ficticias, por la compasión hacia la desgracia ajena que podría ser propia: una madre en una fiesta de San Juan que en medio de risas, música en sordina del jolgorio y petardos recibe una llamada para que vaya a identificar el cadáver de su hijo".

Con la tragedia de sentirse humano nunca podremos ser Elda en bikini de Gucci en Punta del Este bebiendo piña a la menta, optando por el vacío de neuronas como bien redentivo.

Como dijo Unamuno: "La paz no existe" •

Heva Inilla

Acabó de fregar el suelo y se murió

Txèkvov me examina entre esas dos ginecólogas jóvenes, mientras mi hijo canta en el timbre de mi móvil. Ellas se ríen.
Entre mis dos piernas pienso en los cuentos rusos que empecé y acabé antes de entrar. Soy demasiado Simone de Beauvoir como para que alguien acompañe mi complejidad en una sala de espera de urgencias. Observo con espanto, como lo fue la mía una vez, todas esas barrigas deformes de tantos colores escondiendo fetos, que algún abúlico día esperaran a su vez, su turno en un hospital para nacer, visitarse o morir. Barrigas que van pasando delante mío por lo cual no me atiende ni el Dios del desesperado, ya vamos en 3 horas.
Mientras ellas, bellas doctoras y el ruso en espíritu confirman que lo que ya sé, nada grave, otra forma de perder la tarde, que mas da, me interesa mas esa forma de morir de la hermana de Anastasia Gueórguievna Séiantseva de un cuento de Nina Berberova , que las recomendaciones médicas, que en general, ya me las sé.
Por qué al escritor no le da reparo y por repetición contar de vergas y psicópatas literarios, posturas del Kamasutra que nunca probarán y otras gonorreas cerebrales y no es costumbre mencionar al ginecólogo, dentista o veterinaria?. Temas cotidianos y domésticos como morirse. O como el gran Ian McEwan en Saturday tiene la indecencia de contarnos una partida de squash con minuciosa obscenidad en un interminable capítulo?.
Y vuelvo, mirando una receta de las que se pagan, a la muerte de Ekaterina Gueórguievna, contada por su hija Ekaterina dos:

" Yo le puse la mortaja. Murió inesperadamente, nadie pensaba que moriría. Acabó de fregar el suelo y se murió."

Estaba fregando el suelo y después se murió. Punto de una vida. Final doméstico y conciso.

Podría morirme ahora, en este preciso e invitado momento, estas mujeres se turbarían "pero si era lo mas leve que tratamos esta tarde", guantes de látex, 2 rubias y un cadáver. Rubio también. Turbación en masa gris joven, justo hasta el segundo amnésico en que compartirían un sushi con su novio/a en el sofá de su casa. Y después Morfeo, lavaría sus cerebros médicos hasta el próximo casual difunto.

O tal vez podría desmayarme, precipitación accidental desde la terraza y meditar mis ultimas ocurrencias en el vacío, mientras tiro trozos de manzana ácida que nos trajo un alemán alexitímico del huerto de su madre bióloca, mientras él se ducha para que no nos vea, con mi hermana en su piso, a unos heavys improvisados que vomitan monósilabos y berrean "mecagoenalahostiaputa" desde la calle.
Todos ellos aplastados en un pogo morgánico, las manzanas de Heba y Eva, Landwirtschaft bio-lógica contra chapudos con pinchos, tatuajes ángeles del infierno y litrona bilis, meadas de perro flauta. Ambulancias y piojos. Final de fiesta. Un final punk para que me recuerdes.

O de una manera inesperada, último y breve beso, "vengo a despedirme de ti lo que dura un porro, tu porro, es la costumbre/ pasa, pero si solo te vas unos días, mujer, no sales ni del país, no hace falta despedirse, ya te vas, tan rápido?/ mi hermana y el alemán me esperan abajo, me despido siempre por si me estrello/ no puedes morirte antes que yo, recuerda que de ti dependen mis últimas voluntades/ lo sé pero también puedo morirme yo/ Que va , mala hierba..../ nos vemos"
Y voy y me muero. Que faena para él.

O un poco mas tarde en la Plaça de espirales de botellas de agua mineral colgadas y estalactitas de hilos de colores, mientras hablo con el Presidente y responsable del festejo con mas estilo, aquel hombre interesante que acabo de conocer, amigo del Aute y que hoy me espera y no voy a ir. Una tira eléctrica candente que se suelta desde el techo sideral de estrellas y planetas pequeños de colores sobre mi rostro plácido, se quiebra mi paz interior. Se fue la luz. Se acabó la fiesta por este año. Se acabaron todas las fiestas de mi vida.

O un final de trayecto antes de tiempo, el conductor que nos lleva al hotel mañana , sudoroso y asqueado con su sudorosa existencia, palillo entre labios, tedio entre recuerdos, hace un mal revés, un mal recuerdo, frenazo brusco, pérdida de control del volante.
Y no llego jamás a pensarte en un balcón frente al mar, gaviotas y un exceso de azules con verdes. Ni en el castillo medieval, ni en sus ruinas, ermita entre acantilados, aquí se paró Ava Gardner para besar a Luis Miguel Dominguín, relación tormentosa y apasionada, a quien él propinó un par de bofetadas mientras ella insultaba en inglés y español, cercada por los celos de su esposo Sinatra. "Era la más guapa y la más fiera. Tenía yo una loba muy feroz en una jaula"- la recordaba el torero, aquí la inmortalizamos. En este banco, cerca del faro, un día del 2005 nos besamos cuando todo era sencillo y bonito. Y su galaxia y la mía eran la misma.

También podría morirme de pereza para evitar hacer la maleta.

O de calor, en agosto bostezo de esta península ardiente.

La muerte súbita es salud para el insano, vitalidad para el fatigado crónico, alivio para el desgraciado, satisfactoria confirmación para una mente profética y perversa, final de agonía para el amante impotente, la manera más rápida y precisa de acabar con una relación acabada, final poético para la poeta que nunca lo fue, jalea real para el que nació cansado, ataque de pánico para el pseudo artista que crea frivolizándola, fecha para el condenado, parte cronológico de vida kármica en el moribundo ascético, nIrvana para el místico desapegado. Para el resto, inútil necesidad.

Cada uno tiene su manera original de morir. Y después una lista de nombres en un programa de televisión privada o algunas esquelas en el diario de hoy. Fin a otro cómico ambulante. Otra pregunta más sin resolver. La vida. Nada trágico.

Todas mis posibles maneras de morir, en unas horas.

Y sino nos vemos o leemos mas, que lo dudo, recuérdenme con indulgencia.
Creo que no me despedí. Y no he fregado el suelo.

(Dices que cada vez me entiendes menos, horizonte privado, laberíntico ampliado. Una forma de esconder lo que diría, en realidad.
Bajé o traté de bajar el nivel por ti, Trochi, solo por ti. Lo hice de una manera doméstica, amigo. Como fregar un suelo.
Aunque pertenezcas al club de los mudos, rudos avaros de la expresión. Sin esperanza.
Una forma de esconder lo que dirías, en realidad y dices que no quiero oír. Es posible. Gracias por acompañarme ayer a la farmacia de turno.
Esto ya parece un programa nocturno de radio de llamadas.... telèfon de l'esperança, digui'm, quin és el seu nom?.

Heva Inilla

DESLÍCESE SOBRE MÍ, ASÍ LIGERITO

Es probable que usted y yo acabemos mal.

Y también es muy probable que por el camino y mientras,

ya nos vamos riendo mucho. De nuestro instinto animal.

Si corrí el velo de espesas materias grises de viscosos discursos “espiritistas”

o “espirituosos” uffff, me vuelve el dolor de jeta recordando,

por lo menos, démonos aire, desdémonos a la misma Desdémona,

que es bien mona ella y solo traga aire.

Pongamos la cosa clara, que bonita palabra. Claro!.

Si me querés, tómame. Pero no me jodás con ecuaciones del lenguaje.

Que para eso siempre hay tiempo.

Usted es místoco. Yo mareada.

Su misticismo, en cambio, se me hace como burbujitas de la bañera.

De cuando la gente era normal. Y les gustaba bañarse juntos y soplar.

Recuerdo sobre mis 20 ahí metida con un neerlandés tremendo,

que ahora se le corrió la teja, que le vamos a hacer!.

soplando pompas. En las manos y mas abajo.

En la bañera de mis viejos, como vos llamáis.

Cuando la vida era hasta bastante agradable.

Pero usted trae jabón nuevo, para resbalarse y descalabrarse a gusto,

aire del bueno, semillitas de mango, actual, Monteveo

Usted es Cece Gianotti con jarabe de bayas, usted y yo, que buen encuentro!.

De lo que a mi gusta, de lo que yo quiero, si usted quiere yo le quiero.

Es decir, usted casi que no existe. Como mi disco de arranque que ya anda lleno.

Yo le doy Barsalona, mar, parauletes, mala leche y humor de cabrona.

Y por la cara, me hecho a volar. Tengo un don.

Déme lo justo para sobrevivir

a tanto drama y tarado.

Un poquito de conversación, de complicidad

De risa, de andar por el hilo y sin red, de trasnoche transcontinental

Para lo demás ya ando servida.

Lo demás se puede negociaR •

Heva Inilla

HECTOR Y LOS BUITRES / un minidossier de Leonardo Morgan-Finkelstein

2010-06-17T06:20:00.000-07:00

HECTOR Y LOS BUITRES

Así ellos las exequias celebraban
de Héctor el domador de caballos.
(Homero .Illíada-final-)

I

Acallamos las brasas
con lágrimas impares
ahora que el fuego
evanesció tu carne
y en la urna
aturdidos
tus huesos se confunden.

Pira tan alta
jamás hubieron
de contemplar los dioses
pues no hubo encina
que rehusara
arder en tus exequias,
a la puerta primera del Olimpo
a tiro de flecha se allegaba
en tanto que allá abajo
aquí y ahora
bermeja
tórnase la tierra
del vino derramado
en continuas libaciones

No cede en fausto
la hecatombe
hemos sacrificado tantos bueyes
como había dentro de las murallas
de Illión la bien amurallada
y sus muslos
envueltos en la grasa
dorada y floreciente
del trípode a la mesa.
van pasando.

Dispuesto el banquete funeral
en el tuyo celebramos ya el nuestro
pues sabemos que la muerte
va a medirnos a todos
con su vara,
pero ten seguro
Héctor adalid de Troya
que en tu nombre
será muerte de valientes
la que nos salga al encuentro

¿Qué será de nosotros
hombres y mujeres de Illión?
insepultos yaceremos
entre humeantes ruinas
siendo pasto de perros
de toda suerte y linaje
de aves carroñeras
el sustento
pues de sobra sabemos
que ahora
caerá la ciudad
y en ella sembrando alaridos
y mortandad enorme
irrumpirán los aqueos
de largas melenas
y de grebas hermosas.

ll

Ahora no me es dado
desgarrar a dentelladas
los manjares plácidos
pero en cambio, a tu salud
he bebido muy copiosamente
y empinando una vez más
la fatigada copa de alabastro
te evoco allá en el fondo, Héctor
parado ante la puerta
contra hijos de los dioses
y aún contra los dioses
tú, contra todos peleando.

(Peleando, por salvarnos
de la ruina
que hilada nos tenían
las tres parcas.)

Te evoco así
y si así te evoco
aparto de mí
esa visión errónea
-descuido de Zeus-
cuando después de plantarte
ante el terrible Aquiles
por las armas
del divino Hefesto revestido
caíste entonces cual cae
un roble rotundo y tremendo.

Graznando de júbilo
las inmundas hienas
se arrojaron los argivos
uno y otro
en ajustada terna de cobardes
te hundieron sus picas relucientes
y fue de todas
penúltima afrenta
el que Aquiles
funesto y malhadado
boca abajo, te atara a su carro
y tus dientes
rasgaran un surco lamentable
en esta tierra de estragón
y caballos salvajes
esta tierra que a tu paso
orgullosa las sandalias te besaba;
Así giraba el maldito
profiriendo alaridos pavorosos
ufano de la gloria
que sin querer
le habías otorgado
por tres veces te arrastró
en torno de Illión,
la bien amurallada.

lll

Pero así no mueren los héroes
Apolo, el dios del arco de plata
te ungió la divina ambrosía
restaurando tus heridas
de tal suerte
que de ellas esfumó los rastros
y en una niebla azafranada envuelto
como a un niño
te llevó en los brazos
y en el alto alcázar de Troya
depositó tu cuerpo inánime
para que aquí
las póstumas honras
podamos prodigarte.

Si la guerra
bestia innumerable,
desdichas y dolor
por uno y otro bando
desparrama
pues si hasta los blancos caballos
de Aquiles
según llegamos a saber
ardientes lágrimas vertieron
por Patroclo, el arrojado varón
que males tan profundos
a nuestras huestes reportara;
Pero lo que es a ti Héctor,
a ti
te han llorado hasta las piedras.

lV

¡Oídme ahora insignes troyanos
a tañir el citar
me dispone el ánimo!
quizás Dioniso
se me esté asentando en la cabeza
bálsamos y profecía
derramar lo estoy sintiendo
sobre mi entendimiento atribulado
para ustedes, el grueso de los teucros.

¡Oh divino entre los dioses!
habla por mi boca y dinos
si yuxtaponiéndose a éste
otro mundo existe
paralelo y justo
que nosotros habremos de ofrecerte
cánticos y libaciones sin medida
y todo aquello
que a tu excelso espíritu
le reporte regocijo,
Dinos, si en ese mundo tan cercano
vuelve a luchar
Héctor con Aquiles
igualados ambos
en la asistencia divinal
y en potencia de las armas ajustados,
si su venablo de fresno
se abrirá paso bajo la quijada de aquél
a impulso de una fuerza tan vehemente
penetrando
y quebrándole los huesos del cráneo
asomará por allí la radiante punta
semejante a una estrella del crepúsculo
y en un vaivén de negación inútil
su casco yacerá sobre la tierra
mientras sus sesos insensatos
unos a otros se persiguen
entre el polvo.

Dinos también,
si todos nosotros a una
elevando un rugido de victoria
antorcha en mano
nos dejamos caer
cual los rayos de Zeus
sobre las aqueas naos
provistas de vela,
Dinos divino Dios
si les pegamos fuego
y a golpes de hacha
las amarras desatamos
otorgando libertades
al aciago viento
que hasta aquí las trajo
para llevárselas
a través de la noche impenetrable,
del negro ponto
encubridor de monstruos,
Llevárselas entonces
más allá de nuestras costas
Para que veamos
fuera ya de las órbitas
de este sueño sin párpados,
sus amarilleantes luces
apagarse, cenicientas
una
a
una
desapareciendo al fin
sobre un horizonte
lejano y aún lejano.

Leonardo Morgan-Finkelstein

PENELOPE y EL LADRÓN

El gordinflón calvo y grasiento, con las orejas peludas salidas hacia fuera y mostachos como un cepillo, se le apareció como un ángel, cuando, interrumpiéndole la lectura del periódico le dijo:-Disculpe caballero, usted le permitiría a esta chica compartir su mesa? Hoy estamos desbordaos y ….
Primero dijo que sí, luego la vio. No era rubia sino dorada.
Le sonrió, se sonrieron. Fulmíneamente se gustaron, como sí de toda la vida, eran criaturas que provenían del mismo planeta, o al menos de unos muy cercanos. Congeniaban. Esto es un encuentro astral, acordaron, y antes de que llegara el almuerzo, que tardó bastante más que de costumbre, ya se estaban besando.
Ella pagó una cuenta, bastante fuerte. “Será un buen recuerdo” dijo riendo, asentando que ahora todo era de ambos.
Se llevaron una botella de vino blanco helado y bajaron a la playa. La bebieron del pico, prolongando los besos sobre el vidrio. Se bañaron juntos besándose entre las olas, riendo y gritando. Se estiraron bajo el sol tomados de la mano. Haciendo planes, hablando con los ojos cerrados, con los ojos abiertos, o simplemente con los ojos y rebesándose, de tanto en tanto. Ella le dijo, vamos al mar . Pero prefirió quedarse, adormilado de júbilo, entre conjeturas y congratulaciones por su buena suerte. Se incorporó, encendió un cigarrillo. Ya la estaba extrañando. Siguió arrullándose entre pensamientos felices y al cuarto cigarrillo, apenas encendido entre los dedos, fue a buscarla. Pero había tanta gente bañándose que era imposible distinguir una cabeza de alfiler de otra. Volvió a recostarse sobre su lona. Se adormilaría hasta que lo despertara su hermosa voz cálida y grave o el contacto con su cuerpo helado y húmedo. Sobresaltado despertó. La lona a franjas blancas y rojas allí, conservaba aún la huella de su cuerpo, y resaltaba su ausencia. Fue hasta la orilla y la llamó varias veces por su nombre. La gente ya lo miraba de manera extraña. Volvió hacia las lonas y fumó otros tantos cigarrillos. Ya el sol se iba retirando y la gente de la playa con él.
Vio su bolsito de cuero con alivio. Volvería a buscar sus cosas . Tenía que volver a buscar sus cosas.
Más por aburrimiento que desesperación, lo vació . Tres caramelos de menthol en un paquete algo machacado. Dos aspirinas, un paquete de toallitas higíenicas, un collarcito de bisutería, un espejito y un lápiz labial de color extraño, un monedero con 5 pesos y monedas, tickets arrugados de compras ocasionales y medio paquete de cigarrillos. “voy a dejar de fumar ya!” había dicho. Metió todo de vuelta. Sentía rencor y desprecio por esos objetos triviales e impotentes para reclamar el regreso a nadie. Pero en cualquier momento la vería , y entonces esos instantes inciertos serían unas pizquitas de pimienta verde sobre la felicidad que, abriendo de par en par sus alas, los llamaba para reunirlos en un abrazo eterno. Hasta entonces no se había dado cuenta de la oscuridad que lo rodeaba. Volver a verla, como a la luna, como al mismísimo sol, como a la contraparte arrancada de sí mismo. Ya bajaban las gaviotas a comer algunos de los restos que los turistas sucios depositaban en la arena. Y ahora estaba solo, mirando al mar, con el bolsito de ella en la mano y la lona de colores cayendo a un lado de su antebrazo. Fumó uno de sus cigarrillos, como quien comete una profanación y al mismo tiempo conjurando un sortilegio, 9 cigarrillos quedaban, y 9 días también.
Repitió religiosamente el restaurant, veía a ese gnomo feo de camarero y sabía que era inútil preguntarle. Pero un día.-No, signore, no la he visto. Era evidente que entre tanta gente no la recordaba, a pesar de su precisa descripción física y de situación.
En la playa no se bañaba, no se le ocurría; se quedaba mirando al mar y algo más allá del mar, esperando verla aparecer. Lo miraba con rabia y resentimiento, como si éste le hubiese arrebatado algo.
Al noveno día, último de sus vacaciones, ya de noche, apenas luego del último cigarrillo, dejó caer el bolsito y la lona de colores a la arena y sintió como un desprendérsele de algo muy pesado.
Sus pies descalzos imprimieron huellas profundas sobre la arena; por fin llegó al hotel en donde desde hacía poco más de una hora lo aguardaba el autobús con todos los pasajeros abordo, malhumorados e impacientes.

Leonardo Morgan-Finkelstein

EL EFECTO PIGMALIÓN ( PARTE IV Y FINAL)

IV

Doña Saturna caminaba por el basural y rezaba. Era una viejita con 3 nietos que alimentar, y en la villa se hacía pasar por curandera. Cuando vio esas cajas presintió que eran la respuesta a sus oraciones y se las llevó para su ranchito. La abrió en presencia del mayor de sus nietos, Ramón, de 15 años. Verlo a Anthony y gritar de terror fue todo uno. Parecía un cadáver envuelto para regalo. Doña Saturna, mujer enseñada en la valentía, tomó resueltamente la caja y la sacó rápidamente de allí para evitar que sus otros dos nietos la vean, al salir tropezó con una rama y Anthony se desparramó por la tierra. La mujer notó algo raro y llamó a su nieto. Volvieron a entrar con Anthony y abrieron la otra caja y la jeta deformada de Kimberly fue bañada por la pobre luz de una lamparita que colgaba de un cable negro. –Qué es esto abuela? le preguntó su nieto y Doña Saturna tuvo el único instante profético verdadero, de toda su vida:- Estos son los dos ángeles que nos van a llevar a una vida mejor, Ramoncito. Y después de pronunciar aquello, recién supo lo que haría con los muñecos. Tuvo otro soplo de pánico, al manipular a Kimberly porque accidentalmente le encendió el motorcito a primera, de las tres velocidades que tenía. Reconoció en esto una señal confirmatoria. Accionó las perillas probándolas todas. Luego Hizo lo mismo con Antonhy. Le preguntó a su nieto:-Ramoncito, te gusta esta muñeca?
-Está buenísima, abuela.
-Bueno, te la presto, pero mañana la quiero ver limpia. Y después tenemos que conversar.
Desde entonces no volvió a faltar comida en la casa. La vieja Saturna prostituyó a los muñecos, todo el mundo sentía curiosidad. En el hueco de la teta ausente le pusieron una pelota de goma chamuscada que encajaba justo.
Se mudaron de la villa a un barrio periférico, después a uno cerca del centro y de ahí saltaron a una casita con jardín. Saturna no era en realidad tan vieja, un liffting, unos retoques y la buena alimentación la colocaron nuevamente en el mercado, y consiguió marido rápido, Benigno, un hombre buenísimo que fue un padre para los chicos porque ahora ella, despojada de la pesadez de los años tristes había pasado a ser la madre.
-¡Mamy! gritó al entrar, Ramoncito, exultante: “ ¡Cerré el negocio, mamucha! ¡Golazo,carajo, vamos!
….No me podía poner de acuerdo con el gerente de la compañía que era un nabo y justo pasa por ahí Marchisio que resulta que es el capo distribuidor para América Latina y Europa, y el tipo escucha la conversación, y desde la puerta de la oficina le hizo una seña al gerente Perales ése…
-Perales y es un nabo, jijij , dijo la mujer.
-Bueno… escuchen todos, lo hace callar a Peraloca y me dice “venga a hablar conmigo” enseguida conectamos, un tipo divino, me invitó a almorzar, y me hizo cagar de la risa tanto….me contó una historia con un payasito…. las pasó todas, mil y mil, yo le conté cosas de la villa y se le cayeron las lágrimas; me aprobó el proyecto de pleurisado higiénico al vapor pero además quiere que lo ayudemos a manejar toda la nueva red de “Virtual Sexy Club” que va de California a Tierra del Fuego, quedamos amigos, ah y va a venir a festejar con nosotros así de paso cerramos un par de cosas….. ¡Vieja hacete unas empanadas de aquellas!... bueno… es que me tengo que ir la facultad que hoy rindo la última por si no lo saben, así que el champancito lo quiero ¡bien frappé! ehjeje, no, bueno con unos buenos blancos me arreglan….. pero dije Buenos Blancos, ningún querosén eh? … y cuando vuelva si no me dicen INGENIERO no les doy bola, chau , me fui!
Ramoncito salió excitadísimo y derribó a Kimberly , Anthony y Stacy, que desde hacía unos días, decentemente vestidos, aguardaban de pie junto a una repisa, ser trasladados para su recauchutaje, y que al caer, derribaron en efecto dominó su fotografía enmarcada con los compañeros del viaje de egresados y un reloj de arena bellísimo que le había regalado su novia. El cristal de la foto se rompió y el reloj de arena emprendió un camino de no retorno. –¡…ta que los parió muñecos de mierda ! exclamó Ramoncito arrodillado entre los vidrios rotos.
-¡Señor! , lo amonestó la Saturna, y prosiguó severa, aunque bajando el tono: m’ijito querido, le dijo, cuidesé muy mucho de las palabras que de su boca deje salir.
-Por qué me reta, mamita linda?
-Porque Dios oye.

Leonardo Morgan-Finkelstein

BIO de Leonardo Morgan-Finkelstein

El día que mataron a Kennedy yo celebraba en Mar del Plata mi primer cumpleaños.Al igual que Lyndon Johnson me sentía optimista y pletórico de proyectos. Durante mi primera juventud he sido un salvaje que buscaba divertirse a como diera lugar. A veces por boca de algún amigo me llega el eco de mis hazañas que contemplo espantado y ajeno. Tengo muchas cosas de las que arrepentirme y sin dudas mi librito "La roja calva del diablo" integra la lista.No me arrepiento de haber viajado, persiguiendo a la aventura como un modus vivendi.
Me radiqué en distintos paises trabajando como peón de albañil, peón de peones, fregaplatos, carga y descarga y extra de cine salvándole con mi fulgurante intervención ese bodrio de "todo sobre mi madre" a Pedro Almodóvar. Detesto a La Ignorancia y a toda su prole: La Maldad, La vulgaridad, El Oscurantismo y El Prejuicio. Lucho por ser un hombre bueno y no ando contando los centavos. Al contemplar una botella de vino veo sólo una cosa: Felicidad; y ésta es el único deseo pertinente que solicitarle al genio de la lámpara, al diablo, a Dios o a la vieja de la esquina en caso de que se nos presenten con un trato ventajoso.Amén.

DOSSIER PAULA ROMINA BIANCHI RAMOS «un árbol de humo: cómo fuma esa morocha herida de petreles»

2008-10-03T16:00:00.001-07:00

Yo conozco a esa Paulita... llegué a su bloj, una vez, por merititita casualidad; después fui visitando a voz, muy seguidamente; algunas veces hablábamos poco, otras con más muchedad. Desde enero, se supone, en el mismo idioma, a veces lunfardiando, dando y recibiendo clases de español, ese idioma extranjero. ¿Se trató la cosa —entre nos— de bifurcaciones? Idonowlosé. Sé que aparecimos en múltiples callejones sin salidas, es decir, con las penas existenciales en orden, siempre listas, peinadas para atrás y con un rodete a medio desarmar, con mechones cayendo y enredándose, de nuevo, en las palabras, en nuestros cuerpos, sudorosos, gelatinosos y resaladizos ad infinitum.

MINIMALIAS POÉTICAS

poéticas
1

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.

2

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)

"siempre que te viene te ponés más sensible"
no.
es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

"besarás
la insensibilidad
de una rosa"

3

vos que me creés tan subliminal
y tan, tan frágil
¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita
vos
trastocándome
yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor

-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-

-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
...que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página •

tu reloj...?
suena
a los pies de la cama
en mi espalda
burbujas de demencia
que ni nos mencionan...
afuera el tiempo colapsa

mejor sí, andá
estas cosas podrían pasar días deshojando el agua
g o
t a
a
g o
t a •

PROXÉMICA

1

un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia

2

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?

latir
hace fuego
tantas cosas

3

La ventana avanza hasta el decir.
Lo purpúreo nos ronda
como buitre.

Asoma una tiza
-paranoias cruzando la frontera-
y te dibuja.

4

insuficiencia de convergencia:
vista doble
triple
vos, y el fantasma
de un gesto que insinúa / el silencio
encalla

(un navío de una borda a la otra
en espiral extremecida
tácita
en que algo rigusoramente vigilado
huye)

sí,
la luna me mueve las aguas
un subibaja
en que me da la tempestad por llorar a-mares
pero vieras, cómo sudan
las violetas
en zona la franca

(que intuyas mi franqueza:
ese fantasma
en el mismo plano material
que las libélulas
o una avalancha de búfalos en los bambúes)

me alcanza
una flecha
oxidada
dentada
que se demora en la duda entre el zarpaso
y ponerse a ronronear
furiosamente

(tengo las fauces caladas por el frío)

'siempre que te viene te ponés más sensible'
no. es la vista doble
de esta luna,
me lo dijo el oráculo:

'besarás
la insensibilidad
de una rosa'

5

vos que me creés tan subliminal y tan, tan frágil ¿sospecharás que me crece en el estanque algo mitómano -escindido- grafismos, cuerpos alógenos y un verde tumefacto agazapado que se muere de esperanza
y de terror

de vos
tu vergüenza ajena

de mi
en el pozo redondo
sin fondo
soñando delatarme
en un lenguaje total:

yo
volviéndome agua / explícita

vos
trastocándome

yo
la isla / sitiada
enmarejada / oliendo a tsunami
a lot
of
sal
mujer / estatuilla
hecha polvo
de literatura femenina,
ese desastre?

creo que en el fondo
me gusta esta amenaza,
decirte:
sí, quiero
que me mires
y revientes de pudor

-ese día voy a maquillarme
y reirme a carcajadas

fingiéndote un gran chiste

y después

voy a usar mi natural cara de ángel
para mirarte ingenuamente
mientras me derrito
como si realmente no entendiera
qué es lo que te pasa-

-qué, te lo creíste?
-qué, vas a dejarme?

me extrañarías...
ensayemos:
hagamos de cuenta
......que te dejo
un caminito de pan
hasta esta página

un lugar mundano y transgresivo
el gesto de morder un cuello
en un sueño del que se despierta con el golpe seco del vacío en la boca

hoy no fue noche de estrellas fugaces
otra vez,
la eternidad fija
proxémica
(paralenguaje insumiso)

exijo
una bestia
a la altura de mi furia •

--------

profunda saudade
de levedad
y superficie

nos conmueve
una
pluma

sonreímos

pero
te olvidaste, ya,
cuando la paloma de la paz
se movía?.

-----

latir
hace fuego
tantas cosas •

Yo tampoco aprendí nunca que una cosa es la vida, y otra la literatura... (Creo que eso también es de reseña. Pero hay gustos para todos los gustos). Romina Paula Bianchi, Argentina, 27 años, redactora freelance para un magazine; doy clases en un taller literario para chicos, y escribo aqui: http://espacioparafumadores.blogspot.com

BIO
'un árbol de humo,
cómo fuma esa morocha herida de petreles'
Romina Paula
Octubre, 1980
Buenos Aires, Argentina
Textos suyos han sido publicados en revistas literarias de Argentina y Latinoamérica, como Ruleta China[http://ruletachina.com/secciones/], Remolinos [http://galeon.com/remolinos30/index_p4.htm], Letralia [http://www.letralia.com/193/letras16.h], Literaturas.com[http://www.literaturas.com/v010/sec0801/sumario.html], entre otras. Actualmente coordina talleres de literatura y comunicación [http://tallerenpuertas.blogspot.com/]; es coeditora del proyecto 'Pliegues-Despliegues'[http://espaciofenomenos.blogspot.com/2008/08/pliegues-despliegues.html], de distribución gratuita en Argentina, España y Venezuela; y escribe aquí: Casa de citas[http://espacioparafumadores.blogspot.com].

DOSSIER FLORA CALDERÓN RUIZ / MAREA DE BRUJAS

2007-07-20T19:25:00.000-07:00

MAREA de BRUJAS

Flora Calderón Ruiz

“ No quiero más de un alma por ti ardiendo
un limpio corazón honesto y puro
palabras y afición para mostrarme.”
Anónimo Jesuita 15577

“ Dónde está la respuesta
a esta desolación de diez mil días
Tu alma es ahora mi destino
hasta que los negros pájaros vengan.”
Diamanda Galas

A la memoria y por la poesía de
Antonio Mejía De la Garza y
Gloria Ortíz Ramírez

A: Daniel Ramsés

1

Me niego a recordar
Por eso aquí me quedo
En el baile de sordomudos
En la arcilla de tu nariz
En esta copa de vino
Que lava heridas
Embriaga tu imagen
Te hace besarme
Morir por mi
en un abrazo de ceniza
en años de taquicardia

Pero no
No es verdad
Sólo mi embriaguez es absoluta
La tuya
¡Dios la tuya!
es una locura que invento
según el camino por donde pasas.

2

Mientras la noche se hace vieja
El licor y el sueño emergen del amor
para lavarme el rostro
es entonces que muero cada noche.

3

Me estrello en tus párpados
Carbón en mis venas

Te espero

Eres grillo y amante
Letargo y cadalso

Desenterrándote me encuentro
Acosándote voy
Mar y alga
pero también daga

Me invaden tus manos
peces en agualuna

Mantos de arena se ondean
Para moldearnos de nuevo.

4

Tu cuerpo
caserío blanco
en el que me baño de espuma
del mar de tu lengua

En tí veo el infierno
donde agonizan gaviotas
y bailan hombres sobre navajas

Nos crece un canto
abierto en el pecho
a golpe de palma
y vino tinto

Juntos fuego y plumaje
damos vida al agorero
de la pasión y el sueño.

5

A Antonio Mejía

Hombre de fuego verde y uñas de sal
Prófugo del desamor
Ríes
Eres martillo y canto
Rompes

Sonaja del otoño
siervo de la furia
Me enclaustras en tus castillo
de lagartijas y escarabajos
Lloras
Con el embrujo de un beso
con la fe de los necios
decides abrigar tu temor
en el sudor de mi cuerpo bajo el tuyo
Átame

Contigo dentro soy fuego eterno
Calcíname.

6

Navego en río de manos
Barco de letras y papel
Caño del espíritu

Tienes en tus manos
el cadáver de mi cadáver
El paisaje de huertos desolados

Devuélveme al hechizo
No quiero este circo de luceros caídos
De lechos lúgubres

Navego en aguardiente

Vienes de los espectros del fuego
Del velorio onírico
Naciste de la capa de un mago
y con mi fuerza me matas

Los cantos no están muertos

Niñas rojas te llevan manzanas y cabellos
Niñas de paño-azul
albas moradas para alumbrarte

Te haz extraviado en el sueño
en la barca rota de mi cuerpo
que poco a poco se hunde en la tierra.

7

Mueres en mis manos
Luna ron
Ebrio tal vez
Sólo pueden ocurrir
Dos copas
Dos cosas
Dormir o creerse poeta.

8

Hereje encomendado a Dios
Bebes de mi vino
los mismos pecados

“ No matarás”

Pero con tu soga me ahorco
Camino al entierro
Que consumas entre mis piernas
patíbulo blanco y silencioso
donde me quiebro
al tañer de la carne con el hueso

Hambriento hereje
Templo de astutos
Soy perpetua amante
Condenada a la pasión.

9

Diosa o esclava
Emperatriz o ramera
Ríe con dientes de cristal y humo

Arpía o conejo
carne y lechuga

Bebe del más tinto de los vinos
Hija de un vampiro danzarín
Heredera de las fiestas de Baco
Se sumerge en la embriaguez de sus actos
En la cautelosa visión del coyote

El color de su rostro cambia
como nubes de atardecer
Sabe de lunas y magias
Pone santanas y besos en las rocas
como si las sirenas hubieran perdido
sus cantos

No hay amarras en sus ojos
Pero le crecen mundos en un párpado
la amo y no soy su esclavo
Soy su bebida
Su pan
Pero no mediador de conciencia
Ni clareador de sus desmanes
Acudo al regazo
para sufrir la agonía
de escribir desde el éxtasis
a la sombra de su cuerpo.

10

Señora de los delirios y ramajes de miel
Señora del zacate y la penumbra
He aquí el alma indómita que me habita
Protégenos no nos abandones

Si he de matar
Que sea con la mano que escribo.

11

En esta soledad de poeta enfermo
el calor no tiene permiso

La voz cortada a ras de lengua
Mi alma es un convento de viejas torturas
En capillas rojo y oro
Donde gritan el dolor y la tristeza
(gritos a tus oídos sordos)
Enmudece la alegría en penitencia

En esta insólita mudez repentina
Sólo tu cuerpo desnudo de tiempo
Tiene abrigo en mi morada

Este frío maldito que sudan mis manos
Son lágrimas que robe a la niña de los vientos
Es agua para tu cuerpo
(hace cien años que te sueño
sueño tras leño ardemos en un mismo árbol)

Donde me encuentro ahora
El calor no tiene permiso
Si no viene de tu cuerpo.

12

Ya no habrá boca
Que por deseo no me llore

Muerta la flor
Crece la tierra
Mudo el gallo
Sombrea la madrugada.

13

Vengo a preguntarme
el rompimiento de la piel en el tambor
A vivir entre las nubes
A desempolvar el cobre del silencio

Llegué del mar
para ser secreto del deseo
a desprender la palabra perfecta
y decir entre balbuceos
la ruina de todos los tiempos

Impura
sedienta y con fe
Niego el desamor
con el beso que traicionó a la boca

para volverse agua

Estoy en la sombra para saber
cómo
cuándo y porqué
naciste en mi vocabulario.

14

Volver a los viejos amores

Te entregas al deshonrado siervo
que te acompaña

Por eso estás ahí
entre las torturas que más te duelen
en el látigo del recuerdo
que te flagela

Al fin siempre se vuelve al mar.

15

Viene la noche partida en soles
a desmembrar embrujos

Aquí nadie es lo que fue
Ni vino
Ni agorero
Ni dioses

Todos venimos a ser cantos
de los recuerdos más antiguos
a ser voz para milenios

Somos esclavos y amantes
a quienes nadie puede matar
Tambores del mar
enredaderas de carne.

16

Ritos de amor colgados en percheros
Maderas recién pulidas

Dudas
como campanadas negras

Lluvias de cal
vértebras sacudiéndose los recuerdos

Dudas
como estertores del miedo
Dudas como el temblor de los enfermos

Campos de amor bañados
con los cuerpos de viejas batallas

Dudas
Así
de las entrañas por donde
la vida se hace vida
El cuerpo hueso
y el hueso alma.

17

A veces viene tu voz
dura y distante a colgarse de mi angustia
a flagelar la espera
saturándome de celos infinitos.

18

Abandonada
Bebo el alcohol en ollas de sal

Guardé el llanto y el reproche
en esta delgada carne
Si miras bien
podrás ver luciérnagas
en mis venas abiertas

Olor a pingüicas y alcatraces
Trepo al sueño
Al martillazo de despertar
sin saber dónde diablos estuve guardada

Quizá en una concha
Tal vez en una piedra
o sólo fui
el humo de una hoguera
sin conciencia de su cuerpo
hasta encontrarme en el delirio de tu piel
y la lucha del corazón por no matarse.

19

Bendita estirpe
Sortilegios y hogueras
retozan en mi corazón

Soy una torva de inquietos pasajeros
con voz de tabaco
soledad cianuro
y cárceles que gritan por toda mi piel

Encuéntrate en las celdas
acércate a estas voces
que claman en agonía
el amor
la pasión
o la violencia
con que fuimos traídos a la tierra

Tengo lamento de día nublado
café frío
y la frente llena de sueños de ángel.

20

Moriré como las hijas bastardas
de la calle y el algodón
Donde revienten mis venas
Y el mar sea una estopa impregnada de gasolina

A pesar de que tus ojos escarban en mi
Jamás me han encontrado

No has visto como la piel se une a la paja
Ni la ceniza a mis labios

Moriré como las hijas de la bruma
Recién parida en el fuego
como la marea de brujas
que anda por mis huesos.

Flora Calderón Ruiz
Autora de los poemarios Montes de Espuma Sanguinea (1989), Pasión y Canto de Estefanía De la Luz (1993). Formó parte de los talleres literarios de la UABC y de Bellas Artes en Ensenada. Obtuvo el premio de Cuento Breve Categoria Jóvenes de la Academia de Español en el D.F. y en 1991 le otorgaron los Juegos Florales de Ensenada. Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Baja California ciclo 1995 - 1996.

MAREA de BRUJAS

Acusadas de levantar vientos, provocar inundaciones, quemar cosechas, agriar la leche, secar las ubres de las vacas y causar toda clase de enfermedades, las brujas eran tachadas de “anarquistas y herejes”, condenadas por “realizar actividades que constituían una traición a Dios y a los gobernantes” y conducidas a la picota, donde se les obligaba a confesar mediante tortura para después ser quemadas en la hoguera; blanco del odio de los pueblos y víctimas de proyectiles encendidos por el temor y la falta de información de los “benditos” inquisidores, enviados del Señor, vigilantes de que nadie se alejara “del camino de moralidad impuesto por el Todopoderoso”.
Por otra parte, se sabe que a lo largo de la historia diversas culturas han atribuído propiedades mágicas a la palabra, y que el derecho a la palabra escrita era reservado antiguamente al mago de la tribu. Incluso existe la referencia de que la palabra daemon, demonio en latín, se utilizaba como sinónimo de “musa” o “inspiración”. Daemon, pues, es el demonio interior que el escritor debe invocar para realizar su trabajo literario.
Digna heredera de las antiguas hechiceras y poseedora de la palabra, Flora Calderón utiliza éste, el más peligroso ingrediente de cualquier receta mágica, para practicar sus encantamientos.
Flora parte de la conciencia de sí misma para crear atmósferas que fascinan al lector y lo atraen hacia ella. Su voz es clara y sonora, un mantra con el que interpreta cada elemento del mundo que le rodea. Flora poeta, Flora libre, navega por su mundo interior desatándose el cabello literario para recorrer una a una las diferentes páginas de su historia y reinventarla en cada poema, retrato hablado de ella misma.
En su trabajo se ve constantemente la capacidad de interpretar la realidad, de introyectarla, procesarla y devolverla al mundo convertida en imágenes; sin embargo, su poesía va más allá de la imagen para convertirse en acción. Flora es una poeta libertaria, una mujer que deja a su espíritu volar libre y que transgrede los lineamientos impuestos por la moralidad abrupta.
Dicen que las brujas tienen el poder de transformarse en cualquier cosa. En este libro, Flora bebe la poción del verbo para transformarse en daga, en celda, en emperatriz y en marea. Sus palabras son mandatos, declaraciones, dictámenes que tienen el poder de cambiar el curso de las aguas. Los hechizos de este libro están compuestos de diversos elementos, el aguardiente, la noche oscura, el agualuna... Flora bebe el vino del hereje y revela su verdadera naturaleza de agorera. Conjura su propia biografía donde es a la vez diosa y esclava, criatura nocturna que lleva en su costado izquierdo el poder de cambiar la naturaleza de las cosas. Flora profeta, se sumerge en el poema para traer a la superficie la esencia de cada habitante de su andamiaje interno. Esta colección de poemas es, a la vez, una confesión y una poderosa increpación al universo.
Flora descubre, vaticina y deja que sus demonios hablen a través de estas líneas, pero ¿a quién le hablan sino a ella misma? Flora conversa con su imagen, la seduce, la somete y la reinventa.
Como toda bruja, se deja conducir al cadalso y se condena, sabedora de que solamente ella guarda la llave de su espíritu: permite que sus personajes cobren vida y la sacrifiquen, pero es ella quien decide ser víctima o victimaria en un ritual secreto donde desempeña todos los papeles a un mismo tiempo.
Marea de Brujas, principio y fin en sí mismo de una serie de principios, es un libro de recetas mágicas del que la autora se sirve para poner al lector a merced de sus encantamientos. Es preciso hacer una advertencia: antes de leerlo, hay que tener a mano un vaso de agua clara, llevar un trapo rojo encima y voltear nuestras ropas al revés para no quedarnos atrapados en este embrujo de palabras.

Regina Swain

UN TRIPTICO DE LA PAULA PEYSERÉ

2007-06-01T17:34:00.000-07:00

BUEN COMER

1

Este es un poema especial, especialmente
para leertelo en la cara y que te quede
en la comisura como una baba elegante.

Después de nochebuena perdiste la memoria
Creías que la nuez era un insecto y que mi mano era un canasto.

Te llevé arrastrando de la capucha contra el cordón,
te ubiqué entre las palomas apuntando
de frente hacia el camión de los bomberos, para tu entretenimiento y mi alegría
-Ya llega santa claus!!- gritaban los niños en la vereda
y a vos te daba una curiosidad genuina: ahí entraron
las fuerzas del agua a poner fuerzas de choque,
chorros de mangueras festejando contra el aire.

La caña de pescar nos levantó antes que salga el sol y de que sea
demasiado tarde para empezar a compartir la mercadería.

-Te olvidaste los apuntes!! Asi no voy a estudiarte
Te olvidaste de traer la ropa de nena que habiamos quedado...!-

Cuando llegó la hora de abrir los paquetes, volviste al regazo de Prima felicidad

-Sí ... es para vos la marmita con monedas, la marmita
de monedas de oro humildemente
es todo lo que pude comprarte,
para lluvia y arco iris y elecciones: tenés que esperar hasta el año que viene-

2
Una casa que en algùn momento fue tremenda
ahora quedò habitada con el olor de abuelos o familiares borrachos,
un escenario de Lucrecia Martel, pero mejor.
El buen gusto resiste al polvo :
cuentos apilados de antologías chinas, sillones de pana bordeaux,
retratos de familiares con barco, una copia de warhol,
una cancha de tenis derruida por las moscas,
comida por los piojos un arpa sin cuerdas. Ceniceros de carrara.

Los amigos se amontonan al ras de la pileta, de las 3 a las 6 de la mañana
entre hojas secas que flotan y las pulgas del agua a los muslos.
–Ahora nos agarra el picor- comenta la cordobesa que sabe de molestia al aire libre.
Un gato salvaje come del plato del perro. Hay dos
cuidando el carbón. Ella baila flamenco y el maneja un taxi.
La pianista de pechos enormes juega a la escondida en la pajarera
debajo del roble. Tres voces de cáscara gritan -Adivina què es esto :
¡taaanto lo querìa! ¡el cajón sin su ropa! ¡Hago siempre lo que quiero!
¡Taaanto la querìa! -
Un muchacho en silla de ruedas empuja un sobrino al agua
con la màscara de jirafa puesta. Y Màscara de cordero
se besa con Cebra, con Marmota y F100.

Cada fuego artificial de los vecinos se grita como en mundial de fútbol.
Cada frase merece felicitación y cada abrazo
un brindis: la comida vuelve a ser el don
del gorgojo metido en la lata.

La quinta es terror y lujuria,
las pizzas te las hago en mi inconciencia;
alguien olvidò una chocotorta en el congelador pero nadie va a agarrarla porque
da patada el cable suelto.

El perro en su bajòn nos recuerda el olor a chocolate:
se tragò un 25 secándose al sol.
Lavamanos del baño quebrado: a la alta que llega en moto,
le baja la presión. Tolstoi revive
con la universidad del boca a boca, a su novia matemática
le inventa un gesto de chacarera.

Lo màs extraño de todo, bajo el filtro bodrio de la mente que trasnocha
es la sensación de autenticidad / un Spa de droga blanda,

bienaventuranza del Seguir de largo
parece un librito de cuentos.

3
Hace mucho que no tengo esas uvitas
caminando entre los dientes y las perlas
que pedían las proteja entre algodones
quedaron pasitas aplastadas..

Hace mucho que no tengo esas uvitas
caminando entre los dientes y las perlas
que pedían las proteja entre algodones
quedaron pasitas aplastadas..
es un placer perder uvitas: verlas caer violeta, humeando!
Es un manjar ver cómo la fruta
se tranforma como negra suda el baile,
la naranja bronceada más feliz
en el balcón que la cereza en el postre,
el tomate trangénico no da alergia,
la lechuga muere en grupo y el durazno
es de un encantamiento a prueba de destino y alcohol.
La mosca y la hormiguita,
la perra y la cucaracha se congregan animosas a lamer
República del fermento y La desproporción del moho.
El único que hace asco y pone prurito, es el nene.

Paula Peyseré

DOSSIER GUADALUPE MURO

2007-05-04T23:48:00.000-07:00

DOSSIER GUADALUPE MURO

ELLA VAGA BUSCANDO OMBLIGOS / POEMAS

Fuerza de gravedad
Cargo con mi ropa y me arrastro por la calle
con tu olor en la noche absoluta del deseo,
entro a un taxi con el humo, la comida, las horas sin descanso,
la mística del sexo, los botones, los cierres, los ornamentos
de quien se ha ofrecido en sacrificio a dioses intransigentes.

Tan sensible al mundo y sus estímulos

en Plaza Serrano
una chica fuma

el humo cae sobre sus hombros
como la cabellera que algún día tendré
si me abstengo de tijeras.

Llega otra
la besa en la boca
y le dice
me gusta tu rouge, tiene gusto a cereza.

Yo fumo también
el humo definido en órbitas
se va anudando hasta ser pelusa
que vaga buscando ombligos.

Pienso en nuestro cliché preferido,
lo que te gusta de mi

El sabor a damasco maduro.

Ahora,
que me puse cítrica

( buena para los resfríos
fresca para el verano)

quisiera poder volver,
sólo eso
y que me comas,
como una naranja, cortada en barquitos
sobre un plato de postre.

Almagro

la vecina se hace un mate y sube a la terraza
el sol del mediodía le muestra sus dientes como ventanas de oficina
cegada tantea sobre las baldosas candentes
encuentra el par de chancletas
después empieza a lavar sus bombachas menstruadas
las cuelga con broches de colores
una al lado de la otra en la soga, como una guirnalda
que gotea a contraluz, proyectando su sombra en la casa de al lado

dentro de la pileta de loza los dedos se le arrugan
son peces con escamas de jabón blanco
se yergue y descansa con los brazos en jarra
aprovechando para tomar un mate
mientras observa una burbuja opaca y sin vuelo
pincharse junto a la pila de ropa sucia

en el último rincón de la tarde
tres gotas resbalan por su nuca
y quedan desteñidos por el sol
los breteles del corpiño en su espalda.

(jipi dreams) PAPAS

Fue en los años de Alfonsín creo. En la Era de la Papa, previa a la Era de la Polenta.
Mi casa era todavía un cascarón blanco empollado en la tierra negra y cruda, rodeado de cipreses.
Por la ventana de la cocina se veía la casilla del gas con las garrafas, que ya avanzados los noventa con la llegada del gas natural, dejó de servir y la demolieron. En el lugar quedaron solo las malvas que la rodeaban. La copa frondosa de la madre selva aún dejaba ver la calle. Y el arenero lleno de palitas y tachitos donde yo jugaba, no era el cantero de la lila que hicimos cuando mi hermano más chico creció.
Ese año, con el último premio que había ganado mi papá en el certamen de pintura provincial que ganaba todos los años (contaban con ese premio como con el sueldo de maestra de mi mamá) compraron una bolsa de papas gigante y una de cebollas en Díaz Hnos, la distribuidora de frutas y verduras que quedaba en Dina Huapi. Varios vecinos se juntaron y cada uno compro su bolsa. Les hicieron precio al por mayor.
Cuando iba a jugar a la casa de Cathy y Alejo comíamos papa, en lo de Nehuén comíamos papa, en lo de Eli y Nati a veces no, en lo de André y Tania a veces tampoco.
En mi casa comíamos papa al horno, puré, buñuelos con queso, croquetas de papa con cebolla rallada (la receta de la abuela polaca), papa al horno con leche, pastel de papa, papas fritas, papa hervida con huevo, papa.
Fue en esa época la única pelea que recuerdo de mis padres. La única que me dio miedo de verdad.
Discutian a los gritos. De pronto, mi mamá me puso la campera (esa azul de plumas que me había regalado la tía Pilar) y nos fuimos las dos de la mano, caminando rápido bajo la lluvia helada que avisaba el final del otoño, sin paraguas, porque en Bariloche a los paraguas se los lleva el viento.
Íbamos muy rápido por la calle empinada, su mano me agarraba fuerte, íbamos como los arroyitos marrones, llevadas por el envión de la pendiente. Había muchas lombrices. Quería parar a mirarlas como hacíamos cuando volvíamos del jardín. No me daba tiempo y mis pies se sucedían al borde del tropiezo, sin siquiera esquivar los charcos. Las botas de goma como barcos amarillos brillaban exaltadas por el agua.
Caminamos kilómetros por el borde de la ruta. Yo no estaba cansada. No me animaba a estarlo. Mi mamá decía cosas, pero no me hablaba a mi.
Tengo hambre, dije por fin, y nos quedamos quietas. Como si la lluvia se hubiera detenido en seco, mi mamá me miró. Cruzamos la ruta, y empezamos a caminar para el otro lado, despacio. La lluvia no había dejado de caer. Mirá una lombriz, me dijo y sonrió ¿Porque cuando llueve hay tantas lombrices, ma? Porque se les inunda la casita y salen a pasear, a las lombrices les gusta mojarse, hasta que sale el sol y vuelven.

Hace poco le pregunte a mi mamá si se acordaba de aquella caminata, tenía la sensación de que nunca había sucedido. Sí, me dijo. Entonces le pregunté si se acordaba de la pelea. Sí, me dijo. Era un mediodía. Un sábado. Miraba llover por la ventana de la cocina mientras preparaba el almuerzo. Tu papá se acercó y me preguntó que íbamos a comer. Luego miró la bacha llena de cáscaras de papa, el agua de la olla que hervía, me miró a mi y me soltó: Y de postre… ¡papas!

Cuando volvimos, encontramos a mi papá parado al resguardo del alero, apoyado sobre una pala a modo de bastón, había hecho canaletas para encauzar los arroyos marrones, pero ya se habían rebalsado y, sobre el césped recién sembrado miraba avanzar el barro.

Hippie dreams III

Desde que vine a estudiar a Buenos Aires
con mamá hablamos varias veces por semana,
esa es la razón de lo abultado de mis cuentas telefónicas.

Cuando ella me habla de la casa, del jardín, de mis hermanos
yo adoro la teletransportación.

Me cuenta lo que hicieron el fin de semana, por ejemplo:

el sábado a la mañana con mi papá
agarraron todos los libros de la biblioteca
y los limpiaron mientras tomaban mate en la cama,
los fueron comentando y tropezaron con algunos tesoros
entre las hojas.

Una flor seca cortada en Ouro Preto por mi papá
antes de conocer a mi mamá, una foto del Negro y la Pancha
sacada en la época en que él bailaba en el musical Hair,
un boleto capicúa Chacarita-Stos. Lugares
adentro de Así hablaba Zaratustra del año en que nací yo,
dedicatorias de amantes, de novios y novias prehistóricos.

¿cómo puede ser que en 24 años que vivimos juntos nunca leíste este libro?

Separaron libros para regalar a la Biblioteca Sarmiento,
y libros para recomendar a mis hermanos,
después por común acuerdo arrancaron las hojas
amorosamente caligrafiadas por otros,
las leyeron por última vez
y las fueron quemando con la poda del Sorbus
en el tanque de nafta de mil litros en el jardín.

Mamá siempre me cuenta estas cosas
y me deja la sensación cursi de que quizás exista
un escarpado camino que precede al amor verdadero y quizás
yo pueda subirlo.

Cuenta la leyenda
Cuenta la leyenda que hace 23 años
en la parada de colectivos del Km 6.400 Av Bustillo
mientras corrían a subir el colectivo de la línea 20
mi papá le gritó a mi mamá ¡Viene el Día de la Primavera!
¿querés que nos casemos? y que luego de sacar los boletos
ella dijo sí, quiero.

También cuenta la leyenda que
al enterarse mi tía Sandra, la hermana menor de mi papá,
envió una carta desde Stos. Lugares que comenzaba diciendo
Claudio no nos abandones…

El 21 de septiembre de 1983
asistieron al registro civil de S.C de Bariloche
todo 5to, 6to y 7mo grado
de la escuela 16 turno mañana
donde daba clases mi mamá
y algunos compañeros de feria.

Como testigos estaban Alejandro
que además hizo los anillos y una chica…

El único familiar presente
fue la abuela Nelly que cocinó la torta
y la decoró con dos muñecos hechos a mano por ella:
un artesano vestido con chaleco de cuero, con un martillo colgando del pantalón
y una maestra con anteojos en delantal blanco con un cuaderno bajo el brazo
agarrados de la mano.

Hippie dreams IV

No sé cuándo fue la primera vez que le pregunté a mis papás
cómo se conocieron, pero desde entonces
es mi historia de amor preferida.

cuéntala de nuevo madre!

Yo tenía puesto el blazer azul de pana y el vestidito azul
con lunares blancos que, años más tarde
me robaron de la soga de la casita del Km 3.

Salía de actuar en el musical Canción de Navidad
en la Biblioteca Sarmiento donde cantaba y bailaba
protagonizando a la novia del Sr. Scrude

( en la versión de dibujitos animados de Disney es Daisy)

era 25 de diciembre y después de la función
me invitaron a una fiesta, pero como me moría de hambre,
fuimos con la abuela Nelli a comer un sandwich
hasta el bar Munich en Mitre y Quaglia.

(este año demolieron el bar para poner un centro Kodak)

Sentados en una mesa estaban Eric
y Andrés, dos de mis ex novios,
con un tercer muchacho.

¡Que bombón de dulce de leche!
pensé, no debe ser de acá.

Me lo presentaron como Tam,
alias ¨ La araña ¨

Recién había llegado de Buenos Aires
venía viajando desde el Perú
tenía puesto el poncho gris,
el morral de cuero y tenía
pelo

Tu papá pensó
a esta conchetita linda me la agarro
porque yo siempre tuvo ese aire
refinado de haber nacido en San Isidro.

A los cinco días
en una fiesta de año nuevo
en la casa de Eric
nos volvimos a encontrar.

Yo tenía puesto el enterito Lee oxford azul
ese que está en el altillo
que tiene tachas con forma de estrella
pegadas en la pechera.

Nos dijimos
vamos?

Y nos fuimos juntos a la casita del km 3
donde papá vivía con el Negro Luís
que esa noche nos cedió LA cama
para que pudiéramos dormir juntos
y durmió en el suelo.

(acá viene la parte
donde dejan de abundar los detalles
pero que los hijos con los años reponemos solos)

Papá puso música de piano
y yo me acordé de un sueño
que había tenido hace 4 meses.

En mi sueño conocía un chico
que era un churro
y me hacía escuchar una música
que nunca había escuchado:

el Köln Concert de Keith Jarrett
que puso tu papá la primer noche que pasamos juntos
y desde la cual nunca más nos separamos…

Si se pierde una virginidad, no se encuentra más

tarde o temprano verás
a la Virgen Perdida
flotando en el río
como un camalote
verde hinchada como una víbora

la Virgen Perdida no es de aire, es de agua
agua blanca como la leche

se arrastra por las fuentes de las plazas
se sienta entre los vagabundos, se emborracha
y pregunta qué hace allí, quien es, porqué…
nadie nunca le responde
la Virgen Perdida está sola
eso la pone triste, la deprime
y cuando se deprime, realmente está perdida,
porque se va quedando quieta,
muy quieta.

Si la virginidad no se pierde, alguien la abandona

a la Virgen Abandonada nadie la busca. nadie la reclama. nadie la extraña.
nadie pega un cartelito en un poste con su foto
que diga ¨ soy virgen, busco a mi dueño…¨
a la Virgen Abandonada rápidamente se la olvida.

cresta de gallo

el cuerpo tieso
en el florero

soportando el peso
de sus propias flores

los pétalos rojos
aterciopelados estállan

se quiebra el cogote

y las semillas negras
van a sembrarse sobre la superficie
yerma del mantel

enroscar nuestros cuerpos de tal manera que sean y no sean a la vez

mi brazo mima un torso fantástico y encuentra una boca con el pulgar frío descubre un recoveco extrañada la mano derecha pasea por la nuca caminando de dedo en dedo descorre el pelo sobre la oreja izquierda desde el lóbulo hasta la mandíbula manteniendo el pulgar en el cuello apostado en la primera vértebra de la espalda el meñique dentro de la oreja como si fuera el ombligo y el dedo medio en carrera imposible hacia la boca con los ojos cerrados con los ojos abiertos un dedo se transforma en lengua descubro abro en excavaciones arqueológicas bocas por todo el cuerpo puedo ser correspondida con un beso tímido detrás de la rodilla un beso de labios cerrados secos y tibios como besar un pan recién horneado besar con la nariz lengua de las más indiscretas así tras los codos las axilas la ingle el vértigo de una sonrisa nueva en cada pliegue cada arruga de la panza levanto mis pechos como si fueran enormes hojas verdes miro detrás encuentro racimos dulces como si estuviera cosechando frambuesas te ofrezco y tu boca acepta golosa todas mis lenguas que nacen y se corrompen en el tiempo que tardamos en aprender.

Lupecita, por favor,
no me escribas más poemas...
para conjurar el amor
hay que decirlo
decir : yo te amo
o yo te amaba
tanto, tanto, tanto

pero ya no te voy a escribir
poemas de amor
no como lo hacía antes
como un grito de verdad
como una excusa

la escritura sirve

cuando me pregunto
si todo fue mentira

encuentro tus cartas
las leo
y me consuelo

pienso en vos
y sufro un poco

alguna vez dijiste

pienso en vos y sufro un poco

DOSSIER HUGO VERA MIRANDA • EL POETA INMACULADO DE LA PATAGONIA

2007-03-10T12:26:00.001-08:00

POEMAS HUGO VERA MIRANDA

la cigüeña que vino de parís

el 5 de julio
de 1951
la cigüeña
me trajo de
parís.

maldita
puta
cigüeña
deberías
haberme
dejado
allí.

noelia

mientras escucho este último blues
y camino tomándote de la cintura por esta
calle de manhattan rumbo al central park,
después de beber brandy con nuestros amigos
henry, francine y la blonda ingenua de susan,
mientras escucho este último blues
y la policía nos inquieta con sus bastones
sus chapas en el pecho y sus miradas de bronx
yo te digo; tendrá que haber un lugar en el sur
en donde yo te pueda amar, un lugar liberado
de desdichas y apremios ilegítimos,
un lugar en donde la semilla germine
un lugar en donde yo sea viento y te cure.

marilyn 2004

entraremos al 2004 abrazados al telescopio gigante
que nos permitirá ver la estrella ignorada,
ya la fibra óptica anunciaba el vertiginoso
desarrollo de las comunicaciones,
en milésimas de segundo podremos hablar con
tío robert que estará instalado en el infierno,
la realidad virtual nos ha de permitir conversar
con truman capote y jack kerouac en el paraíso;
todo a nuestro alcance y al momento, todos
en línea e interconectados, todos;
menos tu maldito teléfono que sigue ocupado,
siempre ocupado, mil años ocupado, extrañamente ocupado.

siempre fue difícil amar y escribir poesía

me decía un amigo que siempre fue difícil amar
y siempre fue difícil escribir poesía;
veo a miles de chicos, mujeres y hombres
tomados de la mano y pienso en mi amigo,
leo a miles de poetas, aedas y líricos
publicando sus obras y pienso en mi amigo,
pienso que mi amigo tenía razón:
siempre fue difícil amar y escribir poesía.

adónde ir

adónde ir cuando todos vienen en sentido contrario
cuando el horóscopo indica que no debes viajar
cuando el otoño golpea sus ramas sobre tu corazón
cuando el tedio se instala a vivir contigo y sólo
pides un poco de clemencia al viento de la desidia
cuando el gigante olvido te aprisiona las sienes.

a quién acudir en caso de emergencia sin llamar al 911
cuando tu barca se hunde y tú con ella a la deriva
a qué aferrarse cuando todos los violines callaron
y solo se escucha la llegada de un nuevo huracán
que te arrancará de cuajo tu último sueño.
seguramente entonces debiéramos ser como el
intrépido torero cuyo valor lo otorga el miedo
y arremeteremos contra los arreboles del crepúsculo
inmolándonos con la coraza armada del poema.

toda plegaria acumulada

con largos colmillos incrustados
al filo del horizonte
la angustia me mira y sobrepuja,
yo parpadeo y sonrío
viendo pasar su larga melena.

espero del rocío una palmada
violenta,
indescifrable,
que abarque en un instante
toda la plegaria acumulada.

agoté gran parte de mi vida

agoté gran parte
de mi vida
tratando de saber
dónde se encuentra
el corazón de una
mujer.

ahora que vengan
nuevos atletas y se
lleven el Nobel.

LA NOCHE QUE CONOCI A BUKOWSKI

Por la tarde me bajé 4 cajas de Miller y me despaché más de una centena de Brahms, un día de tantos, hasta que llegó Susan de Black Sparrow Press; ella quería hablar de mi último artículo y yo quería seguir con la Miller, ella quería hacer el amor y yo seguir escuchando al Maestro. Le rogué que se fuera, le pedí que se fuera, la eché. El segundo ofrecimiento era interesante, pero yo sabía lo que después venía; hablar y hablar sobre el único tema, EL AMOR. Pasa siempre que cuando uno quiere follar ellas quieren hablar de amor, esa tarde yo no quería ninguna de las dos cosas, solo beber y Brahms. Malhumorado decidí salir, en mi auto, en el seguí escuchando al pibe Johannes, desde mi calle De Longpre giré a la izquierda por Normandie, subí por el Bulevard Santa Monica y me estacioné frente a dos bares, el Milodón City Cha Cha Cha y el Clean Hand, opté por el segundo. Al entrar supe que esa no iba a ser mi noche, después al salir lo comprobé. Nada más sentarme divisé en el rincón cerca del piano a esa camarilla de edulcorados poetas de Chicago; Creeley, Olson, Dickey, Meredith y un enano con pinta de esbirro napoleónico.
Vino Jhoana la camarera y me preguntó si quería lo de siempre, le dije que sí y me trajo 4 latas de cerveza, una botella de brandy y un vaso de gin. A veces, salvo el hipódromo, ningún lugar es bueno, aunque ese lugar sea tu casa o el bar. Y así estaba yo con mis meditaciones cartesianas, cuando veo acercarse al esbirro de Napoleón, me dice hola y yo levanto una ceja.

- qué pasa buen hombre- le digo,
- permítame presentarme, soy bukowski
- y… ¿Eso se come?
- Solamente quería decirle que lo admiro
- Yo a usted no amigo
- Perdón
- Algunas malas lenguas dicen que Dios perdona, buenas noches.

Fue así como conocí a Bukowski, un tipo irrelevante y un perfecto papanatas. Después me enteré que trabaja en un General Store de la calle Fredoom y que también es poeta o cree serlo.
Fue el peor día en semanas. Volví al East Hollywood, en la puerta me esperaba Linda y en mi pieza Brahms. Es para volver a creer.

HUGO VERA MIRANDA

El sello La Calabaza del Diablo, dedicada al rescate de la buena poesía en Chile, acaba de entregar El Tigre de la Memoria, primera publicación de Hugo Vera Miranda. Vera, pasados los cincuenta años de su edad, recoge un trabajo escrito en distintos lugares del continente. Años atrás había aparecido en las revistas La Gota Pura, de Santiago, y El Último Reino, de Buenos Aires.

Ramón Díaz Eterovic, quien lo presenta en la contraportada, sostiene que el autor es de aquellos que viven la poesía a flor de piel como una manera lúcida de enfrentar la vida. Con estos textos, anuncia, su trabajo se instala rotundamente en la actual poesía chilena.

Una buena muestra de su producción apareció en 1998, en Antología Insurgente/ La nueva poesía magallánica, de Pavel Oyarzún y Juan Magal. En dicha recopilación Vera Miranda colabora con siete poemas, uno de los cuales (Bitácora) no aparece entre los cuarenta y seis de El Tigre de la Memoria. Ligeras modificaciones de puntuación se observa entre ambas versiones; y el logrado texto eludido en su edición, escrito a los 35 años de edad, sufrió los rigores de la atemporalidad. A la declaración de entonces, de no haber tenido hijos, se opone la brillante dedicatoria de su reciente libro: "A mi hijo Hugo Vera Parra que cuando grande quiere ser mago para hacerme desaparecer". La citada antología incorporaba, además, los textos El tigre de la memoria, Una mañana en Puerto Natales, Toda plegaria acumulada, Los jinetes del Apocalipsis, Nos habíamos amado tanto y Un poema para Ariadna.

Hugo Vera canta a la derrota, no se toma en serio, se ríe de sus circunstancias. Este rasgo de inteligencia agrada a la lectura y lo ubica dentro de los límites de la promoción de los ochenta, con ese humor cargado de fatalidad y más cercano al cine mudo que al comic de lo inhumano y virtual. Su propio autorretrato, en un trabajo que lleva su nombre, se convierte en un epitafio: "nunca tuvo tres dedos de frente,/ fue un atorrante casi toda su vida,/ complicó la vida de numerosas personas/ y siempre sacó a bailar a la más fea (...) hoy descansa en paz en un cementerio del sur,/ olvidado y vuelto a olvidar, eso es bueno.../ él también a olvidado y vuelto a olvidar".

Esa derrota, la caída destinada a determinar cada uno de los actos del individuo, es un reflejo de lo colectivo y generacional. Como resultado del fracaso de un proyecto político liberador y necesario, el poeta vuelve la mirada hacia sí mismo y se atribuye la culpa por la inmanencia: "ya todo va pasando lenta pero definitivamente/ todo va pasando la pena el dolor la angustia" y más adelante, "en mi trinchera me hago el fuerte y nada malo (...) nada malo puede pasarme, los viejos hechiceros/ de la tribu con sus redobles de tambores no me alcanzan".

Hugo Vera Miranda nació en Puerto Natales, en 1951. Durante largo tiempo vivió en Buenos Aires, ciudad donde estudió psicología y trabajó como librero. Allí también editó la revista de poesía El Trauko. Actualmente edita en Internet la revista Inmaculada Decepción. Algunos de sus poemas han sido traducidos en los Estados Unidos. Los bares, las mujeres, el vino, la lejanía son tópicos comunes y constituyen los signos para representar la pérdida, cualquiera que esta sea. Algo quedó en el camino y el poeta intenta rescatarlo a través de la palabra.

Si bien buena parte de la obra del poeta natalino se refiere al sentimiento amatorio, este se expresa -se sostiene en el prólogo de Antología Insurgente- desde una perspectiva más profunda en lo íntimo, en su vinculación con el mundo y el tiempo vivido o padecido intensamente: "no pienses que es fácil olvidarte,/ pasarán los trenes, las lluvias, las estaciones,/ llegarán los barcos repletos de turistas/ y una gaviota quemará sus alas al sol". Esta voluntad de alejamiento del yo lírico, observa también Pavel Oyarzún, es la que permite a Vera contribuir a la renovación de la poesía de Puerto Natales, junto con el narrador Jorge Díaz Bustamante y el poeta Pedro Paredes. Sus iniciativas en el Taller Literario de Última Esperanza y en el grupo Cornamusa aportan al desarrollo de una poesía condenada a servir a lo costumbrista, al bolero del desamor y a la tarjetita postal.

El tigre de la memoria recoge, con la necesaria distancia del buen lector, la mejor influencia de la poesía chilena desde Parra a Lihn, con algo de Teillier y de los más odiosos habitantes del gremio. Es una poesía que ofende a la estupidez y la denuncia, a la vez de aportar a lo iconoclasta: "pero te diré que prefiero a tom waits un coro de ángeles,/ a él más que a madonna, cristo o la madre teresa,/ mucho más a él que a tu encantador último novio". Es una poesía cargada de recursos, de mensajes y vasos comunicantes.

Abusando un poco de su natural humor, el poeta nos regala, en Inmaculada Decepción, con algunas supuestas opiniones en torno a su reciente producción: "Ahora cualquiera escribe un librito de 60 paginitas y ya se cree poeta" (un familiar cercano al poeta); "no me gusta salir mezclada en un poema con un tipo como Tom Waits. Iniciaré acciones legales" (la Madre Teresa); "ez uno de los mejores de su jenerazion" (Sergio Bitar, ministro de Educación).

Juan Cameron.
Liberación, 30 de Septiembre de 2005