· EL CONSTANTE DEVENIR ·

No Necesitan Ser Escritos

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Wed, 15 Aug 2012 23:29:00 +0200

• METÁFORAS estériles, órganos sin cometido,

cuchillos en la sombra.

Plegarias sin fe, quimeras de bálago carcomido,

el crepúsculo de los débiles,

addendums bajo la alfombra.

Esos poemas no necesitan ser escritos;

se habla de la duda, del desaliento,

del olvido.

Se habla de amor encontrado y amor perdido,

arduo sobrevivir a lo vivido,

reposado parlamento.

Y sin embargo,

en función de la necesidad

a cada cual su pan desnudo,

fortín de la necedad.

Acaso me hago cargo,

de desatarme el nudo.

La disciplina como falacia ad hominem

y el nunca como síntesis estilística.

Según el informe de balística,

ninguno era culpable, pero todos cómplices.

Abracé el barro primigenio,

de mis huesos, amaretto.

Hubiese vendido mi alma,

hubiese comprado la calma…

hubiese cocinado un salmo;

hubiese perdido el respeto

o todo atisbo de ingenio,

pero proferí un lamento perpetuo.

Y al templo, convidado,

la prisión de una promesa.

Cualquiera pone la mesa

si tiene trucados los dados.

Maneras de vivir.

Tenías razón. Qué fácil rimar,

y mentir.

Y cargando como Sísifo un destierro voluntario

entregado a la desidia, accidentes incendiarios

la salvaje adolescencia y el rencor de parvulario

los recuerdos del tequila con aroma carcelario.

No existe un final feliz sin revancha.

Perdido en este lugar de la Mancha,

todas las veces son últimas ocasiones,

todos los poemas, solemnes oraciones.

Ahogadas, musitan un leve crepitar.

¡si tú no quieres venir no te voy a invitar!

Las musas se han fumado lo esfumado,

vacuidad hipócrita de entonar un fado.

La ignorancia en un muro,

la risa, fondo de armario.

Búsquenme arriando contra el estuario

mientras queden peces;

que escribir,

es un luto apócrifo sin futuro,

y mentir,

el arte de incitar dos veces

el mismo llanto ferroviario.

***

(r)Evolución

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 31 Jan 2011 12:00:00 +0100

"Lo de Egipto", como lo denominan algunos, es una situación interesante.

Hay muchos soñadores que ya proclaman Democracia de Estado a voces desde la pantalla de sus portátiles. Y no es tanto así. No cuando hay cadáveres de por medio. Sus problemas no gestan con SeriesYonkis ni los tildan de incómodos, sus problemas son la carencia de derechos básicos.

Y no es tan fácil como lo pintan. Los medios europeos, como es obvio, apoyan generalizadamente las marchas pacíficas del pueblo para derrocar una Dictadura que lleva 31 años en el poder. No es de extrañar, es el último eslabón de las Dinastías.

Pero las empresas privadas, aquellas que nacen, crecen y se desarrollan en un mundo de derechos, coberturas, facilidades y subvenciones del Fondo Europeo, tienen mucho invertido en el otro Viejo Mundo. Temen perder las libertades y privilegios, el poder pagar lo que quieran, manipular las leyes a su antojo... toda esa comodidad que te facilita un subgobierno que no dice ni 'mu' cuando le pagas su correspondiente cuota de soborno.

Por tanto, los chavales que están hartos de oír milongas, que respetan a sus padres pero no comparten sus creencias (el mayor salto generacional en décadas), que tienen ganas de estudiar, de trabajar, de cobrar por ello y poder llevar a sus novias al cine sin miedo, ya sea a llegar tarde, a ver algún filme concreto... de tener un Flickr y subir fotos mientras pasean por un parque sin tener restringido el acceso a Internet, de adquirir un vehículo que no lleve más de cincuenta reparaciones, son el motor que mueve el futuro. Sus padres trabajaban para poder comer de un día para otro, ellos quieren trabajar, tener seguros laborales y comer todos los días. Qué osadía, pensarán algunos, pero es la evolución natural, o al menos, social.

Hace años, un profesor amigo mío me dijo: Nunca veré como Oriente Medio se une para dar el paso civil clave y ser parte de una ideología occidental.

Sus palabras no escondían maldad ninguna, no en plan "esos putos moros son como animales, no tienen educación y no se les puede tratar como a iguales". Ni tampoco creo que deba compararnos con nosotros, que vamos de mal en peor... En realidad solo estaba harto del fanatismo islamista, el que mató a su hijo. Sí caballeros, este profesor, era venido del mundo árabe, maestro de sefarad. Y estaba orgulloso de haber viajado por UK, Alemania y Suiza y haber conocido gentes tan diferentes y lo que es mejor, tan iguales, al mismo tiempo.

Así que sí, espero que todo esto sirva de algo, pues las victimas deberían ser argumento. La crueldad debería ser argumento. Aunque, a decir verdad, la crueldad nunca debería ser pretexto. No debería concebirse, por ninguna de las dos partes.

***

Tres Años

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 23 Aug 2010 18:15:00 +0200

Hoy, como cualquier día, hace tres años inauguré este blog. Bueno, algo más en realidad, pero quería tener este post a punto. Supongo que será un aniversario especial.

Las cosas no han cambiado mucho (ya os avisaré si eso): más cine, más series, más cómic, más versos, más puta, más rock, más viejo.

El blog ha sufrido (y sufrirá) muchos cambios, vapuleado por el abandono, interrogado por diferentes temáticas y con una libertad inherente a su concepto. He incumplido la mayoría de las promesas, he mentido en todas mis afirmaciones, pero hay algo que no ha cambiado.

El primer post del blog fue un poema.

Por aquella etapa, leía con ferviente admiración los escritores de la generación X, que ahora veo con otros ojos. Principalmente, los culpables fueros dos tipos: Bret Easton Ellis y Charles Palahniuk. Padre e hijo. Ninguno con el talento de los verdaderos exponentes del mismo género que cultivan. Pero a mi me bastaba... y me sigue bastando.

El poema que cito lo escribí a primeros del 2004, creo recordar, una medianoche lluviosa tipiquísima de road movie, pero lo utilicé para presentar el blog. Y hoy quiero traerlo aquí, no como despedida, sí como memorando. Y no pienso hacer el habitual análisis de temática, ritmo, estilo, rima... ni discutir por el versolibrisme o por los modismos puntuales.

Huelga decir que para su publicación ha sido revisado, y en consecuencia he tenido que consultar su licencia y blah-blah-blah. Al final hacéis lo que queréis.

Pasado el salto tenéis, si no recuerdo mal, uno de mis mejores archivos de verborrea, vago exponente de mis arcaicas influencias directas, sin antidepresivos, sin anaLbolizantes.

***

REALIDADƎSORIENTADA

- Primera Parte: 02•56 a.m. -

• A MEDIANOCHE tu imperfecta mente se tritura,
te adentras en el insomnio, abordas la locura,
quebranta tu lucidez, te encadenas a tus fobias,
la mentira esquizoide llama: “Bienvenidas Paranoias”.

Absorbe tu vida la muerte, que se acerca poco a poco,
escenas trucadas que tus sinapsis reescriben a esbozos,
apenas puedes pensar, subliminales recuerdos…
sueñas despierto tu Pesadilla, experimentas el miedo.

Eres solo un esclavo de tu cristalino subconsciente,
tu conducta fue tu entorno, tu rostro cansado tus genes;
el poema de tu cerebro es un estallido inminente,
deseas nacer libre de Starbucks, del laberinto de reglas que Eres.

Siguen pasando LAS horas, la brisa susurra a la sinrazón,
el reloj estático golpea en tu sien y en tu corazón;
monos espaciales, ¡hijos bastardos de la historia!
Come del endemoniado placer de sobrevivir a tu memoria.

Abrazas tu suministro Ikea pero culpas a tu Valium 20®,
Prozack, Xanax, Mescalina, Opio, Anfetas: reflejos de otra gente;
bendice a tu dios alquilado, todo tiene precio o apuesta,
desde el túnel del amor, al 99% de las respuestas.

Tu dorado ídolo no oirá tus sordas súplicas,
¿será la nihilista utopía la posibilidad única?
Aún te queda el alma y lates entre la muchedumbre,
vence al prejuicio, invoca tu alter-ego, ¡NO te derrumbes!

La matriz de la existencia, arquitectónica ecuæmoción,
destruye los márgenes de error, balancea tu dimensión,
el camino frente a ti es un viaje difícil de andar,
nuestros horizontes se expanden exponencialmente,
- la lluvia remarcará tu caminar.

El perro devora al perro y todos morimos callados,
la vida es un memento mori de sinos encadenados,
tan sencilla de sentir como un código de barras
es esta púber subsistencia, rebasada de falacias.

Van las sombras con paraguas exiliadas al infinito,
y la lluvia se pronuncia subjetiva a tu alrededor.
El ser humano es un virus irremediable, un grito,
en un mundo ‘moneda de cambio’ entre causa y error.

Y renegado a morir, sufres un lento y continuo suicidio,
[es fácil ser el Verbo sin actuar sobre ningún sustantivo];
el mundo ha venido a declararse autosuficiente.
A tu alrededor la lluvia se pronuncia lentamente…

Espectros con traje danzan, el vudú de Wall Street,
la Metrópoli no dice nada, te conduce a no entender.
¡Vástagos de Sony, Calvin Klein, Apple, McDonalds…
llegan los embriones ansiosos de existencia ilusoria!

La visión moral del reino humano se prepara,
una guerra de promesas sometida a la controversia;
estúpidos círculos se desdibujan en tu cara,
en la tierra de las dudas, tú justificas los problemas.

El azar carcomerá tus entrañas cuando asalte la madrugada,
entre las altas esferas secretas, tu psicogénesis es manipulada;
a las cuatro de la mañana tu mente se tortura,
revives tu psicosis, a cada segundo la Verdad es muda.

- Segunda Parte: Llueve A Los Pies Del Mundo -

• LLUEVEN estallidos hidrooxigenados;
un eco innúmero levita entre tus párpados,
penden las horas sin nombre en el reloj conspicuo,
el constante devenir de la hojarasca
alienta los silencios de la noche.

Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras,
en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío;
entonan los licántropos su cantar antepasado,
los pérfidos vidrios se alzan convalecientes,
y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.

A lo alto los astros se masturban,
no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso,
[que un día roerá todos los espacios]
acondicionando de hipótesis el estricto hogar.
Todos somos sombras en algún momento de Sol.

En mitad del plenilunio se dispara un 38,
los árboles ya han escondido el bosque;
viciado el ambiente se perfuma de tensión,
se apaga la respiración paulatinamente
hasta consagrar la muerte como un acto heroico.

“Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada,
[somos] veintiún gramos de realidad desorientada;
la hidráulica realidad nos abastece
cuando las alas del albor se extienden.
Moriré escribiendo; mi vicio solitario…
La brisa trae siempre fresca
el recuerdo emancipado [¿envejecido?] de tus labios.”

***

José Saramago, Un John Doe De Las Letras

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 18 Jun 2010 18:39:00 +0200

Injusto. Injusto es que este blog hable de muerte con ávida frecuencia. Pero más difícil es citar nacimientos de personas ilustres... acaso el nacimiento de la vida es el mayor hecho ilustre.

Saramago fue y es un gran escritor. Así que mi mejor postura será guardar silencio por respeto a su palabra, que ha de ser escuchada. Alguien que supo ver un mundo ciego y, en su ceguera, retratarlo. Eso ya es bastante.

Hace ochenta y siete años nació el poeta ateo que describió a Dios como el silencio del Universo. Su exilio patriótico no servirá de nada. Lisboa retoma sus restos para convertir cenizas en oro cual Rey Midas, pero no podrán quedarse con veintiún gramos de libertad.

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AniverDiario

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Thu, 17 Jun 2010 19:14:00 +0200

Si esto fuese un diario escribiría lo siguiente:

Hoy es un día importante.

Es el cuarto aniversario de mi matrimonio, casi ocho de convivencia, pero no hubo boda. Apenas tenemos tiempo para decirnos 'te quiero'. No obstante, la clave es... la clave es vivir.

Es el primer aniversario de la muerte de mi abuelo. No le he llevado flores, las flores son solo el vómito de los hipócritas. Pero lo sigo viendo en corrillos de abuelos por las calles. No estoy acostumbrado a su ausencia.

Dentro de una hora, es el Festival de Fin de Curso de mis hijas. Yo vestiré formal, pero a ellas las pondré como princesas. Espero que se diviertan, esa es su actual finalidad.

Me gustan los proverbios Zen. Pero tengo otros más graciosos:

"El hábito, hace al monje, vestido."

"Las personas cultas poseen el conocimiento, las personas inquietas lo intuyen, las personas incultas... no son personas, sino primates."

"La tormenta esclaviza a los miedosos. Los prudentes no merecen preocuparse."

Mañana tengo mucho trabajo, espero dormir bien porque estoy hecho polvo. Extraña Naturaleza.

***

Pero como no lo es, me parece absurdo resumir mi vida a tan solo unas frases fortuitas.

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La Odisea Va Despacio (y III)

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Thu, 17 Jun 2010 16:53:00 +0200

Para escribir esta entrada ha sido notorio más coraje y arrojo del habitual. Espero que sepa entenderse. No deja de ser un pobre ensayo.

***

Hace unos días, me topaba con un Jodorowsky versando: Dios, un orgasmo eterno.

Pasé varias horas con esa frase en la boca, algunas menos en la cabeza, apenas unos minutos en la memoria consciente. Pero ahora sufro la sentencia de conocer su significado.

Si acaso Dios es esa plenitud encontrada, no buscada, ese éxtasis absoluto... me surgen dudas. Muchos estudios afirman que pasados unos minutos de un mundanal y presto orgasmo, nos topamos con sentimientos parecidos a los de una resaca. Algunos sienten desprecio, asco, vergüenza, arrepentimiento y todo un desfile de lastres emocionales. Yo los llamo errores de programación, haciendo un guiño a las teorías filosóficas cognitivas.

Si es eterno, concepto abstracto, significa que nos enfrentamos a algo sin abismo, a la meta en sí misma. Se podía decir que Dios no entra dentro de nosotros, sino nosotros dentro hasta fundirnos en una misma cosa. Por tanto, no podríamos concebir un después, no hay efecto, porque todo ES efecto. Un resultado sin pregunta no es respuesta, es hecho.

El tiempo fue un encuentro fortuito en la Humanidad. Las consecuencias. Al lado de un homo cualquiera yacía una o varias parejas, que pasados unos meses tras el coito, se producían cambios. Y nosotros alegábamos...
Si llueve, sentirás la roca húmeda. Pasadas unas horas, olvidarás la lluvia, porque habrá dejado de llover. La muralla del pasado queda relegada por un presente. Pero su efectividad desaparece en el mismo instante que cruzamos el siguiente lapso, el inevitable umbral futuro. Si recuerdas la roca húmeda y la agradable sensación que despertó en ti su olor, serás parte del pasado, aunque habrás arrastrado la roca al presente, quizá para la eternidad.

Mi inquietud es una máxima antigua la mar de interesante por una sencilla razón: se desconoce el momento histórico en el cual la raza humana adquirió la consciencia de su memoria. Todos los animales recuerdan ciertos lapsos. Los acontecimientos más traumáticos, positivos o negativos, o acaso memoria a corto plazo. Pero palían su déficit con enormes galas de instintos, depurados, no-conscientes y eficaces para la supervivencia. Nosotros tenemos una excepcional memoria en medidas temporales. Muchos datos, con calidad de detalles y lo más importantes: podemos revivirlo, trayendo esos recuerdos al momento y pudiendo producir esas sustancias químicas y demostraciones físicas que indican miedo, excitación, tristeza, odio...

Conocer la evolución del hombre en cuanto a magnitudes antropológicas no se basa solo en caminar erectos o tener una dentadura irregular. El conocimiento humano tiene su principal causa en esta duda universal: quienes somos y porqué somos como somos. Nosotros mismos somos la viva respuesta, pero necesitamos comprenderla. O acaso vivirla.

Hubo un músico, como yo, de origen armenio e infancia inquieta, que guardaba respuestas y contaba algunas: "La fe consciente es libertad. La fe emocional es esclavitud. La fe mecánica es estupidez."
Volviendo al tema de la fe tratado en las dos entregas anteriores, ciego de fe o fe ciega son lo mismo. Tanto es así, que por datos lo estimo el arma que más veces se ha usado en la historia moderna, produciendo con puntualidad pero aleatoriamente matanzas a todos los niveles (exterminios de tribus, genocidios internacionales, o simples pujas de poder y trono...).
Es un túnel oscuro con forma de espiral.

Cuando no esperas respuestas, no predispones conscientemente el cuerpo, no sientes gula intelectual, las respuestas se consideran fortuitas. Si el accidente es agradable, se produce serendipia. Si es desagradable, lo llamamos miedo.

Una de las más conocidas versiones que explican el porqué se produce el sueño, dice así: el cerebro, henchido de recuerdos nuevos, se ve obligado en hacer una purga selectiva y un tanto instintiva de lo más relevante. Cuando se producen periodos de reposo de la consciencia, el cerebro alcanza alta actividad neuronal y puede designar la importante tarea de reescribir las sinapsis. Todo debe ser cauteloso, pasar desapercibido para no alterar la armonía del conjunto. Claro, si cada día tuviésemos una visión distinta del mundo, sería como renacer sin memoria. Transformándonos en una versión nueva de nosotros cada día. Solo la materia nos pertenecería sin cambios, y ni eso, ya que mudamos todas las células de nuestro cuerpo cada siete años y algunas no se renuevan jamás.

Aquí yace la respuesta del tiempo. A nivel superficial son solo etiquetas, como 'domingo', 'verano', 'hora del brunch' o 'las vacaciones de Semana Santa'. Pero a nivel no-consciente, las etiquetas las decide otro concepto abstracto como el tiempo: el instinto.

El instinto nació para evitar la extinción. ¿Cuándo?. Cuando la vida tuvo fe y se aferró a vivir. Todavía, nuestra principal razón para vivir y por la que vivimos, es el instinto. Sonrío cuando leo que los humanos no lo poseemos; lo vi al nacer cualquiera de mis cuatro hijos. Sonrío al saber que ningún ser vivo puede subsistir sin periodos de sueño. Ya sean cortos o prolongados, pero nuestro cerebro estima más importante dormir, que comer. Podemos evitar comer hasta que el hambre nos engulla, devorando en última instancia la glucosa del cerebro, perdiendo la conciencia y, mientras la locura se aboca a todo, nos autodestruimos como las estrellas extintas de energía. Si no se producen apneas, la anoxia sería una causa de muerte física.

Maurice Halbwachs citaba la memoria pura, concepto bergsoniano. Cuando en entradas pasadas citaba la llamada 'memoria colectiva', no hacía apología de la 'memoria histórica', sino de algo mucho más profundo. Éstos se aprovechaban de su conocimiento en campos matemático y físico. Yo lo atribuía y enfocaba hacia algo mucho más místico y filosófico. En realidad estaba hablando directamente de la vida, anterior al génesis social, ya que el instinto tuvo que nacer en el mismo momento que una célula sobrevivía en condiciones no apropiadas para su mera subsistencia, cuando comenzaba la supervivencia, como dije "la fe en la vida".

Y creo que ese día fue biológicamente el nacimiento del tiempo, ya que se estableció la pauta hereditaria más genuina, alimentando la deuda, atómicamente solo fue un acontecimiento entretenido pero irrelevante. Nació el amor a la existencia misma.

Por cierto, si la fe es imprescindible para la vida, ¿será Dios el éxtasis de la vida?

***

La Odisea Va Despacio (II)

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 14 Jun 2010 17:45:00 +0200

Despacio. Esa es la palabra. Tenemos prisa, pero de qué tenerla. Tenemos tiempo, o no.

El tiempo es una magnitud física de medida un tanto extraña. Sin una observación activa, podemos afirmar que no existe. Esa es la principal diferencia para con Dios. O quizá no, con la disposición apropiada, podemos ver, sentir o al menos intuir lo divino. Pero estaremos jugando con una mecánica biológica selectiva, no nativa, libre y natural. Por tanto, es solo algo abstracto, subjetivo y circunstancial, como la fe.

Su aparente flexibilidad solo se aprecia cuando no se percibe la frontera. La fe solo se nota cuando no se busca la meta inmediata. La causalidad la excluye.

Como músico, el tiempo es algo de excepcional interés para mí.

Si la entropía es cíclica, el tiempo no es consecuente, puesto que no podría describirse como una línea, sino como una cuerda sin fluctuaciones que gira sobre si misma, formando un círculo. Ahí entra la Cábala.

La principal duda que me inquietaba de pequeño cuando me contaban la historia del Paraíso Celestial cristiano es ¿y qué va después? Y un Pastor de prestigio me respondía: eso son palabras terrenales, en el Cielo gozaremos de la plenitud de Su Palabra y Su Obra para toda la Eternidad. Y yo respondía: ¿no vamos a hacer nada más?

Os explico. Se comenta que una vez acabe el reinado del mal sobre este pequeño planeta, se vendrá un Juicio Final donde los océanos y la tierra devolverán sus muertos.
Los que sean buenos, o absueltos más bien, irán de cabeza al Cielo, uno recién inaugurado con olor a reciente llamado Nueva Jerusalem. Los malos... ya se sabe, Highway to Hell!

Pues mi principal inquietud con esta historia es la anteriormente citada. Imaginemos por un momento que soy salvo, y con un derroche de imaginación, que entro en el Cielo. Cruzadas las puertas, solo queda por hacer en ese limbo gaseoso la oración, el cántico y la alabanza al Creador. Es lo más parecido a estar en el paro tirado en un sofá cómodo viendo y animando a tu selección de fútbol favorita.

Eso pensaba con siete años, con ocho ya estaba trabajando.

La Kabbalah dice que es tiempo de duda, y nos exime de nuestra curiosidad alegando que la búsqueda nos ofrece sabiduría, y la sabiduría es un regalo divino, no evolutivo ni genético. El afán de conocimiento se rivaliza con el afán de alegorizar en apenas diez o quince símbolos lo complejo de la existencia y la no-existencia.

Los budistas, refugiados en su Dharma, Shanga y Karma, tienen un concepto del tiempo eterno. Frente a la ciencia moderna, que lo asedia como algo algorítmico, finito. Creo fírmemente que los dos se equivocan, que todos erran, precisamente por sus obtusas definiciones y su necesidad inherente de definir lo puramente indeterminable, etéreo.

Por tanto, en la tercera y última entrega de este primer bloque de cosas o koshas, les ofreceré mi respuesta, la que 'temporalmente creo haber encontrado de manera fortuita'.

Y, por cierto, en el Cielo no hay WIFI. Cuando fenezca la revolución generacional geek, habrá otra con otros chistes más interesantes. Así que ser pacientes y a entretenerse con algo distinto a todo lo anterior. Ahí está la clave.

***

La Odisea Va Despacio (I)

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 14 Jun 2010 00:26:00 +0200

Hoy voy a publicar algo. Totalmente improvisado. Iré saltando de idea en idea, y podré abortar sin previo aviso. Con libertad absoluta, que me otorga la nomenclatura de este blog y su autoría.

***

Últimamente, en una de mis lecturas de mi Biblia (versión europea Reina Valera de 1960), he quedado fascinado. Tiendo a asociar todo a un concepto científico. No creo que eso sea anticristiano, las principales religiones occidentales tuvieron que asumir la evolución de las especies hace cinco años, mientras en las orientales se daba cabida de esta máxima.

Tener fe en la ciencia es tener fe en el caos; solo se trata de una búsqueda, no de ordenar el mismo caos que rige y 'organiza' los universos...

Asocio el Apocalipsis de San Juan a las hipotéticas futuras colonias humanas esparcidas como semillas por la Galaxia, topándose con 'bestias de mil ojos', si acaso un hábitat natural ha predispuesto de monstruos como moscas gigantes. Leo y leo visiones de éste apóstol elegido y solo me imagino bichos de Star Wars elevados a una potencia de gúgolplex.

Los religiosos, tan tremendistas y buscadores de tesoros verdaderos, no entienden que el futuro es la Vida, no la desolación del mundo (de éste quizá, pero eso es solo una pieza). Creo que habrá que elegir, la marca que defina quienes serán salvados... pero a costa de la evolución intelectual (e involución natural).

Y poco importa cuántas especies de flora y fauna existan dentro de otros 2000 años. Si no queda el cuerpo, mientras quede la conciencia... Puede ser, como cita un versículo concreto, que podamos ser un todo sin forma, una no-materia, sin dejar de ser nosotros. Así sí formaríamos parte de un conjunto homogéneo y cíclico, equilibrado y perfecto (la imperfección está en el cuerpo, en lo material, objeto de examen y dictamen).

Como pueden ver, todo es susceptible a interpretarse de forma libre, no hay una versión inmutable, pura y objetiva, puesto que la mayoría andamos El camino en busca del Otro camino, pero cada uno es Dios y Diablo en sí mismo. Juez y verdugo. Parafraseando a Lennon, “La vida es lo que te pasa mientras estás ocupado en otros planes”. Así que enfocando la búsqueda, la meta será más cristalina y menos elusiva, aunque siempre circunstancial. Somos mortales, pero hasta cierto punto, estimo una capacidad de consciencia colectiva, un cognitivismo algo pragmático.

Porque a decir verdad, hay un aforismo general en la Biblia hebrea, el libre albedrío es algo así: Yo (Dios) inventé el mundo, se te dará el conocimiento para descubrirlo y tuya es la voluntad de cómo lo gestionas... Y según hagas con él, así serás juzgado. Aunque la propia situación sentencia el resultado. Por tanto, citando a Ezequiel, otro visionario inscrito en el viejo Tanaj, ya estás juzgado. ¿Podemos atribuirlo a un ente superior?

Pero es muy arcaico y lacrado el sentido de bien y mal, absolver o culpar es un tanto obtuso pero necesario para nuestro propio beneficio. Creativamente, estamos eclosionando, intuyendo repuestas, pero intelectualmente aún andamos párvulos, los cuales nos podemos prescindir de unas culturalmente impuestas barreras morales. En mis manos está la oportunidad, pero siempre repercute a mi entorno. Los grilletes éticos son imprescindibles para guiarnos sin perder todo tipo de coherencia, con audacia pero sin osadía. Volar implica saber usar las alas, sino no es factible por mucho tiempo.

Por ejemplo, si descubriese la energía de fisión, la usaré para lo que quiera, pero habré contribuido al fin común que subconscientemente persigo: la respuesta a todas mis preguntas.

Habrá un tipo que dentro de cien años invente artefactos sofisticados que solventen los problemas de los demás con ella, y otro tipo que comercie y destruya a sus semejantes. El altruista y benevolente tendrá la luz en sus ojos, y el egoísta y avaro, el miedo. Ahí entra la religión, que balancea esta ecuación.

Esto me conduce a que, las palabras, aún no son sustitutivo eficaz de las emociones, acaso con una perspicaz y alentada instrucción para tal fin. Lástima.

PD: en la próxima edición hablaré del tiempo, no del lluvioso que hace últimamente, sino de cómo lo interpreta la Kabbalah y de cómo lo conocemos hoy día, sobre un trasfondo religioso, un suelo de adobe místico. Creo firmemente en el tiempo es uno de los inventos más geniales de la historia de la Humanidad, a tenor de su capacidad instructiva/destructiva…

***

Chiyo

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 17 May 2010 21:01:00 +0200

Lecho impune,

despedida ociosa
a las mentiras.

Del árbol deshojado
solo queda fruto,
Dios vino a verme.

Siento su perdón,
entrego mis salmos
sobre las aguas.

Y Prometeo,
corteza de promesas
olvidadas,
no me corresponde
el juicio del pan
ni su savia.

Escarcha
sobre el labio en flor
que entona ofrendas.

***

Y las hojas de la vida
te dan la bienvenida.

Jazz Para Días Lluviosos

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 25 Jan 2010 11:40:00 +0100

Hoy voy a dedicar una entrada a 'culturizar' a aquellos que gusten de buena música. Voy a colgar unos cuantos temas, imprescindibles en mi vida que son principalmente standards del jazz actual, baladas modernas atemporales, y muy difícil de ejecutar con la precisión emocional suficiente, casi siempre vencidos por la fatua grandilocuencia, el vacuo ofrecimiento de intérpretes demasiado preocupados por la pose.

En España, uno de los mayores exponentes en este sector de jazz, smooth y elegante, es mi admirado Tete Montoliu, del que cuentan que la injusta Historia debería situarlo frente a Monk, Corea, Evans o el mismísimo Art Tatum, y al que le dedico el último tema, listo para sentir.

Los que me conocen bien, saben que disfruto tanto de los primeros King Crimson precisamente por su regusto jazzy y meditabundo. Así que el jazz en mi vida es una parte fundamental.

El primer tema es el más curioso. A veces sucede, que el standard lo reinventan tanto, que apenas dedican un minuto al motivo principal y el resto son variaciones tonales edulcoradas y solos interminables. Es innecesario, pues precisamente en estas baladas, bajar el tono, 'abrirlo', es sinónimo de buen gusto.

Por eso he elegido la versión del carismático Count Basie; si bien era un pianista sobresaliente, en su dirección a cargo de big bands enormes daba el todo y el resultado era poco menos que espectacular.

El tema en cuestión es April In Paris, aquel que Sinatra entonaba con solemnidad, registrado en 1955, y el cual adoro por su simpleza:

My Funny Valentine lo descubrí con diez u once años, a cargo de algún trío anónimo. No creo necesario explicar que se trata de uno de los standards con más personalidad que se han creado.

La interpretación corre a cargo del virtuoso trompetista Chet Baker, ideal para este tema por su condición de músico delicado, intimista, genuino siempre. Hace unos meses descubrí una web donde sostiene que la canción logró un record Guiness debido a la [in]numerable cantidad de versiones.

Esta versión de Bill Evans, seguramente registrada a finales de los años cincuenta, es bastante corriente, pero está interpretada con buen gusto. When I Fall In Love es una preciosa balada popular de la que odio (no entiendo porqué), que se cante. Siempre prefiero las versiones instrumentales, son mas sutiles, no precisan la seda de una voz, aunque esta sea magnífica.

Solo puedo añadir que cuando caí en las redes del amor juvenil, sonaron estas notas en alguna parte.

I Can't Get Started es otra muestra de placer musicado. El saxo es dueño de Cannonball Adderley, exponente del hard bop y discípulo directo del estilo feroz de Miles Davis, con el que compartió placa y escenario en varias ocasiones... con eso obra todo lo que quiera añadir.

La Milonga Del Ángel, no puede encuadrarse dentro del jazz, pero su melancolía es un nexo común en las anteriores piezas. Además, Astor Piazzolla mezcló con buen gusto free jazz, tango modal y piezas clásicas. Hoy día se le tiene en su lugar, con su condición de semidiós, lejos que aquella etiqueta de heterodoxo y libertino, en cuanto a lo musical.

Y me despido con lo prometido. Una maravilla titulada Nostalgia, cantada por María Martín con una gracia sin par y con un piano español. Son la otra cara del jazz, la más soft y fusionera. La original es un tango, no tiene esta clave, pero me apetecía acabar con algo popular de sabor hispano.

Y hasta aquí mis primeros recuerdos de jazz nocturno y lluvioso.

***

Quimera Sobre Quimera

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 25 Jan 2010 10:32:00 +0100

El siguiente poema es otro ejercicio rítmico.

La metáfora del primer verso es la primera seña de ello y siempre avanza la forma. El sencillo acróstico junto con la rima asonante abierta (ABAB/CC/D/EE/D/FF/GG) donde se intercalan pareados endecasílabos conforman la estructura del mismo.

Quizá guarde relación con el poema Aparición; los dos son un tanto oníricos y forman parte de una etapa ciertamente imaginativa (que no creativa).

· Quimera Sobre Quimera ·
(XVI)

“QUIMERA sobre quimera
y pasa la vida entera...”

... ROSA de mercurio. Cáliz de plata.
Estúpidas voces, cretino acento.
Péndulo olvidado sobre la almohada
Estoy desatento de estar atento.
Trémulas arterias descansan tristes
Inútiles corazones con quistes.
Dubitativos sueños en el lecho
Acaecen sobre mi noche oscura
Susurrando amenazas de locura.

Veo una sombra moverse en el techo
Espacioso, y gritarme al oído;
Cruento, tirano y atroz malentendido
Escuchaba mi sordez la quimera
Sintiendo dormirse tras la litera.

***

Mentiras

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Tue, 19 Jan 2010 16:38:00 +0100

Seguimos con Memorandum. Hoy postearé unos cuantos para compensar la ausencia.

El siguiente poema es una burda imitación a los vates urbanos y contemporáneos a Neruda, quizá con ruidos del primer Munárriz o Gamoneda... no sabría decir. Han pasado unos cuantos años y he olvidado todo eco, toda influencia.

La rima se alterna en cadena, pareados, en diferentes formas, pues se expone bastante libre. No así el ritmo, que tiene una estructura concisa y equilibrada. Por cierto, el poema original llevaba por título 'Mentiras En Esclavitud', quizá referenciando a cómo las mentiras te hacen esclavo de las mismas, o a cómo dejarse engañar también te esclaviza, te hace depender de las mismas a las cuales te aferras. Ya saben el dicho de "no hay mayor ciego que aquel que no quiere ver".

Y qué más podría añadir, quizá en referente a temática, estamos frente a un poema de desazón, de desengaño y otros 'des' que oferta el amor por añadido con frecuencia. Honestamente, me he peleado para publicarlo, pues me avergüenza leerlo, es tristemente inmaduro y la rima párvula y forzada. Tal vez a partir de "Enmudecen de lado...", los versos se vuelven más fuertes y decididos, pero el discurso no se sostiene.

· Mentiras ·
(XV)

EN el proceloso mar donde danzan los dientes de león,
te pinto acuarelas de algodón.
Paseo por un sucio campo rojo de sangres derramadas.
Allí, las frases son olvidadas.

Y me duelen mis huellas,
y acude la azur noche,
y el pálido crepúsculo invade los velos descoloridos.
Y contemplo una puesta
solar, con preso goce.
Me acaricia los pantalones ese pasto tranquilo y tímido.

Ya regreso al poblado.
“Se vende solar”, logro percibir.
Los peces públicos chapotean por las calles.
Las aceras arrullan un eco sonoro por toda la avenida.
La estela nocturna descuelga las últimas aves del atardecer.
Enmudecen de lado
almohadas que no saben escribir.
Los ojos yertos remansan en profusos valles
pero luces de ángel enfocan el alquitrán y comienzan su huida.
Yo continuo mi visita como ajeno; nadie me sabe mecer.

A veces creo que mi corcel es de acero.
Mi amada marchó como una hoja y yo no quiero.
Sigo flotando por el pueblo,
sigo pensando y mi alma amueblo.

Los americanos no saben de chistes, pienso ahora;
y no me fijo ni en la anciana que me ha pedido la hora.

Un gran perro sacude una estrella,
como el delincuente al niño enterado.
Me ladra histérico y mi voz sella...
¡Odio este tránsito escandalizado!
Termina la ronda con la alborada
la luna que teme a la madrugada.
Mi viaje y mi sinsentido volátil
más tiene forma ovalada, de dátil.

Y sueño con los lugares inolvidables que nunca visité
y yo, voz cuadriculada, toda reflexión noctámbula lité.
Y el poeta, que no soy yo, pidió piedad,
suplicó a su poesía... LA LIBERTAD.

***

Aparición

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Tue, 19 Jan 2010 11:42:00 +0100

Vuelvo por fin con Memorandum Estacional.

Cuartetos alejandrinos encadenados es lo que tenemos a continuación. Apenas tres estrofas resumen un evento que tuve con cinco o seis años (lo escribí con quince, cuando se repitió) que bien podría considerarse una verdadera aparición.

En la vivienda de mis padres había una despensa a la que nunca le daba la luz, ideal para curar embutidos caseros, o tener cacharrería de cocina, recambios para bombillas y vajilla y menaje de ocasión. A mi me mandaban siempre porque tras la puerta guardaban una bolsa de tela con pan diario (eso ahora ni existe, estimo). Un día, como imaginarán, al mirar tras la puerta vi una figura femenina y fantasmal, como una cortina blanca movida por el viento, sin haber ventanas, como un rayo de hielo o una estela de niebla.

La imaginación me jugó una mala pasada y desde aquel entonces rehuía recoger el pan con mentirijillas y excusas improvisadas, porque se me repetía la nauseabunda visión... pobre de mi.

Lo curioso fue que, muchos años después, cuando obviamente había olvidado lo sucedido, me volvió a pasar, el mismo rostro, las mismas 'ropas'. Entonces, los recuerdos se tornaron lúcidos, y mi corazón se disparó como el de un atleta. Por aquellos tiempos, era un adolescente superhormonado y achaqué a mis propias frustraciones; me psicoanalicé vulgarmente como ejercicio y deduje ese romántico sentimiento de soledad y autoengaño... propio de chavales.

No he acompañado con una imagen como es tradición porque no he encontrado ninguna que iguale lo que recuerdo, a parte de ser verdaderamente estremecedor.

· Aparición ·
(XIV)

EN la noche del tiempo pude ver una sombra,
en un principio era espectro de la lejanía,
miróme con rostro pálido y su voz salobra
casi habló en susurro a la gris silueta mía.

Tenía un velo fantasmal de... ánima viva,
y, apenas sus secas manos tocaron mi hombro
cuando corrí aterrado, huyendo todavía
de tan mórbida alma que despertó tal asombro.

Hoy se que era mi miedo el reflejo de esta sombra,
la mía, y no otra, temeraria de sí misma,
un hórrido esqueleto asustado de mi propia
voluntad dormida de creer en tan cruel vista.

***

Año Nuevo, Discos Nuevos

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Mon, 18 Jan 2010 15:54:00 +0100

Saludos de nuevo.

Entre tanta hecatombe que quita las ganas de creer en Dios hasta al mismísimo diácono calvinista de las puertas del Paraíso, me encuentro yo, con ganas de hablar a los pocos visitantes que se atreven a leerme, aquellos que no temen que se les señale por la calle por rarunos, misandrios eventuales y antimainstream.

Voy a publicar algunas fotos como prometí, pronto vendrán más, pero ahora solo quiero hacer caja de estos días pasados. Insisto que no soy de los que prodigan su blog con listas, lo mucho que leo o lo guay que soy por ver más de 80 películas al año (nótese el sarcasmo), pero me gusta mirar atrás de vez en cuando.

***

El pasado 29 de diciembre fue mi cumpleaños, ideal ocasión para au(n)mentar mi colección de CD's y la verdad es que pasó sin pena ni gloria. Quiero decir, en cuanto a lo familiar muy bien, con calma, sin excesos, con una 'tarta' preparada por la virtuosa culinaria que es mi mujer (aunque en teoría yo soy el maître) y con risas eventuales.

Pero en cambio, a mi pesar, sentía que algo faltaba. Todavía sigo sin saber que es, pero estos álbumes palían bastante bien las carencias psicoemocionales que padezco... aunque nadie parece querer regalarme el último de Between The Buried And Me, con las ganitas que le tengo. ¿Quieren tomar nota de mi dirección postal?

He de ser sincero, recibo más regalos de los que merezco. La edición especial de UneXpecT fue un regalo de hace unos meses del webmaster de la web de Ascendance Records... y traía unas notas dentro que no tienen desperdicio.

Una de mis pasiones ocultas son los videojuegos. Desde siempre me han gustado, aún cuando era un canijo. La diferencia entre yo y otros harcore gamers, es que le dedico muy poco, solamente soy un coleccionista y estudioso de campo, pero no embobo mi cerebro dedicando horas seguidas a un mismo juego entre miles de niños perdidos. La verdad es que tengo una colección bastante decente en mi PS·3. Voy a colgar una foto que hice hace algún tiempo, para un foro de usuarios de esta plataforma. Soberbio y jactancioso.

Aunque, ahora que hablo de pasiones, tengo otra mucho más intensa, que puede considerarse una doctrina, una religión a la que tengo férrea fe, y consecuentes desvíos del camino. El cine me ha aportado más bueno y malo que cualquier otra expresión artística. La siguiente foto tiene algo que ver con el asunto, pues si alguien visita mi casa, verá que está, en sentido figurado, llena de películas. Mi colección esta cerca, a fecha de hoy, de las mil películas físicas, o lo que es lo mismo: multipliquen esas mil obras por diez euros, de media (me quedaría corto, pues ya estoy cerca de los cincuenta Blu-Ray's, y esos cuestan el doble) y conocerían la magnitud de mi aparente despilfarro...
La foto, a diferencia de la anterior, no es para presumir, en realidad es para dar a conocer algo intenso de mi ser, que para eso se concibieron la mayoría de los blogs, y el que quiera entender que entienda. Por cierto, Sofía está sujetando Casablanca.

Por cierto, ya que no he lanzado listas de qué he visto, voy a reseñar un pequeño esquema de lo que voy a ver o revisionar los próximos días, aunque ahora estoy en un ciclo de cine argentino más que holgado:

Aguirre, la Cólera de Dios [Werner Herzog - 1972]
Al Este Del Edén [Elia Kazan - 1955]
Alpha Ville [Jean-Luc Godard - 1965]
Amanecer [F. W. Murnau - 1927]
Celda 211 [Daniel Monzón - 2009]
El Guardacostas [Kim Ki-Duk - 2002]
El Inocente [Luchino Visconti - 1976]
La Avaricia [Erich Von Stroheim - 1924]
La Dama De Shangai [Orson Welles - 1948]
Los Girasoles [Vittorio De Sica - 1970]
Ojos Negros [Nikita Michalkov - 1987]
Ricky [François Ozon - 2009]
Santa Sangre [Alejandro Jodorowski - 1989]
Stalker [Andrei Tarkovski - 1979]
Veredicto Final [Sidney Lumet - 1982]

***

Los que hallan visitado mi perfil de Last.FM habrán comprobado que estoy dedicándole un estudio exhaustivo a las pieza de piano más notorias de Fryderyk Chopin, si es que tiene alguna que no lo sea. Bueno, pues para que conozcan el verdadero interés de mi examen clínico, no es otro sino el de aprender algunas formas clásicas de composición y disposición tonal, ya que este gran compositor romántico tenía un serio sentido de la estética y la forma. Os dejo una evocadora imagen del genio Makoto Shinkai (brillante animador, preciosista y elegante) para acompañar, mi actual fondo de escritorio en el portátil... no viene a cuento, pero personalmente encuentro una ubérrima belleza, casi párvula, en los dos casos por igual medida.

NOTA: hacer click para agrandar EXPONENCIALMENTE.

***

Bueno, volviendo a lo de antes, soy un poco más viejo, me guste o no, y no tengo a quien reclamar, pero lo más memorable que puedo citar, sin temor a equivocarme, ha sido ver crecer a mi hijas, y ellas crecer viendo a su padre en casa, cada día, a sus lados.

Hemos pasado etapas duras como toda familia, y cuando digo duras no me refiero a tener que elegir el tipo de tapizado para un sofá de doce mil euros, o a tener que soportar recalentar una guarnición porque he llegado a las tantas de la mañana de fiesta y no se encuentran los criados en la villa; me refiero a tener que vivir con 100 euros al mes, tener que vender bienes personales muy preciados, estar en mi caso a punto de palmarla dos veces... ya saben, la enriquecedora vida de los hospitales, casi tanto como la enriquecedora vida de la calle, diría Harmony Korine. Pero las navideñas fotos de abajo dicen todo lo contrario, irradian vida, nada de ser autocomplacientes, tengo más de lo que merezco, una vez más.

No pongo del enano y de la enana porque no se están quietos ni para la foto de familia...

***

Bueno, creo que va siendo hora de despedirse. Espero que las fotos os hallan gustado en mayor o menor medida; quería hacer un inciso antes de lanzarme de lleno en la continuación de Memorándum Estacional que lo tengo abandonado desde hace bastante tiempo, y también tengo pendiente unos apuntes curiosejos sobre la obra del profuso y analítico Truffaut... y la publicación de más álbumes, que le corresponde a Silence Please! creo recordar.

También hablaré de lo que supone una mudanza con cuatro hijos, una experiencia titánica. Es sabido que los niños crecen, y en nuestro actual piso ya no cabemos ni con calzas, así que para el verano nos mudaremos a una nueva casa con ¡jardín! y bueno, supongo que con esta política de viajes, dentro de un par de años o tres nos mudaremos a una casa aún más grande y fuera de mi pueblo... espero que no crezcamos como los filisteos nephilims.

Hasta la próxima.

PD: Era de rigor despedirme con otra foto, este caso, una tomada entre tantos días de nieve. Creo que es de mediados de diciembre, días antes del cumpleaños de mi mujer.

***

Eric Rohmer, Bon Voyage

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Sat, 16 Jan 2010 22:17:00 +0100

Los que me conocen, saben que me cuesta postear... la pereza se torna en delicia, una cosa lleva a la otra y al final me topo con meses de ausencia indiscriminada. Pero siempre está el bagaje de borradores del cual tirar en tiempos de crisis.

He de reconocer que también me pesan los eventos. No hablo de ellos porque me considero ajeno a ellos, pero cuando se trata de cine, o mejor escrito, de CINE, hay que dedicar unos párrafos, que nunca son ofrenda.

Eric Rohmer fallecía en pasado lunes, mientras dormía, a los ochenta y nueve años de edad.

Rohmer fue de esos hombres que hicieron mucho más por los críticos, cineastas, o incluso profesores de literatura, más que por los propios espectadores, que asistían a sus monólogos predecibles y ajados.

No fue, en cambio, de aquellas personas que filmaran escenas épicas. No alimentó el bálsamo del momento como Kubrick, o ahora Tarantino. Más bien tenía un aliento clasicista y cuidado, donde todo el conjunto forma una parte, de su ser, de su filmografía cíclica (en el sentido de 'ciclo' y en el sentido de 'círculo', redundante).

No voy a ser lascivo, ni pedante. He visto poco cine de la nouvelle vague. Dicen que vista una, vistas todas. Dicen que para eso leer a Safo o que las novelas arcaicas de aristocracia son para finales del XIX, no para estos tiempos que corren. Pero, ajeno a consideraciones previas, realmente he disfrutado del poco cine (dos, para ser exactos, un número muy inferior al de sus coetáneos) de Rohmer que llegó a mi hipocampo y nada tuvo que ver con lo anterior.

También es cierto, que su compañero de profesión Truffaut, elevado al Olimpo, gozó de mayor popularidad, y su 'amigo' Godard reflejó en los '60 lo que él llevaba buscando años, con más acierto y elitismo.

Pero toda esta parrafada no es más que el anfitrión y prólogo para una más extensa que publicaré en un par de días, sobre un par de obras de esta escena y sus referencias al teatro de Molière, algo que nunca he leído en nadie, crítico insensato o estudioso quemaneuronas.

Espero, al menos, que las ávaras pirañas de las distribuidoras afilen sus billeteras y luzcan nuevas ediciones de su obra para darla a conocer al mundo, como siempre arreglan, y tenga[mos] la suerte de ser justos con su cine.

En breve, lo próximo. Saludos.

***

5inapsi5 - Nine Months

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 8 Jan 2010 15:15:00 +0100

Saludos.

Ahora le toca al álbum más ambicioso que he creado hasta la fecha (si obviamos SchizoPhrenicUltraWorld, que son 180 minutos de música y que publicaré el mes que viene).

Voy a transcribir el libreto y pasar a comentarlo después, pero antes, los links de descarga y la lista de temas.

Nine Months – S.o.S. (The Sinapsis Orchestral Suite)

"Spanish Instrumental Fussion"
"Orchestral Progressive Rock"
[bloque libre para inventarte un tag curioso :p]

Tracklist [2008] :

1. When Silence And Sound Collide
2. Fate Of The Moment
3. Memento
4. A Perfect Balance Of All Emotions
5. Échoes De La Vie
6. Love Is Danger
7. Winds Of Sadness
8. A Distant Paradox
9. Duel With The Existence

· Introducción A La Obra ·

El presente álbum que tienen en sus manos es el esfuerzo y trabajo de más de dos angustiosos años.
Os daré unas sencillas nociones de mis pensamientos e intenciones del mismo.

“Vivir es fácil. Arduo sobrevivir a lo vivido.”
José Ángel Valente

Trata de como una mujer bastante joven ha de enfrentarse a una situación compleja. De cómo van sosegadamente cayendo las hojas de los árboles como caen sus cabellos uno a uno. Trata de una madre que ha quedado embarazada de un hombre lleno de odios, una semilla maldita. De cómo emprende un viaje desde Madrid hasta Burdeos pretendiendo escapar de su pasado y luchando por borrar de su subconsciente una triste y demasiado fugaz infancia… De la soledad, del pavor, del asco infundido, de la pobreza completa.

Pero también, éste álbum trata de cómo una persona puede reponerse, salir airoso no sin cicatrices, de cómo el ayer que es todavía puede vencerse mirando a un porvenir mejor. De dar a luz un niño y amarlo con todas las fuerzas del mundo y llorar de alegría. De sentir la paz en el alma y la risa en el cuerpo. De la amistad.

***

Os presento el primer larga duración de SINAPSIS, mi más interpersonal proyecto creado en el 2002, y del cual espero os llevéis un grato bocado y os deje un sabor creciente, puesto que se trata de la primera parte (dividida en dos actos) de una sugerente tetralogía, en la cual he vertido todo mi ser y aptitud compositiva y/o creativa.
Esta edición cubre únicamente el periodo del embarazo de nuestra protagonista.

Mi más sincero agradecimiento por la adquisión del álbum.

- ACT ONE -

1.0. Song: When Silence And Sound Collide
Movement I: Genesister
Movement II: Ladies & Gentlemans…

"Cuando llegó el silencio, por un momento me sentí sola, como un alimento enlatado al vacío… pero fue ese vacío el que me permitió reflexionar sobre mi actual situación. Sabía que esa era mi última noche, no me despediría, pero no pretendía volver a verlo. Y como un Big Bang, algo pequeño estalló en mil pedazos dentro de mi, se expandió y sentí que por fin, ese silencio era quebrado por una risa inocente… pude oír el preludio de mi Nueva Vida."

2.0. Song: Fate Of The Moment

"Las maletas aguardaban en la escalera. Arriba siempre hacía calor… no volvería a ver esos muebles, ni esas cortinas, ni esos tristes rostros. Ya había comenzado y tenía muchas ganas de cambiar, pese a todo. El día anterior apunté los horarios del tren y solo el azar podía cambiar el sino del momento.
La estación estaba repleta y bullía… pero un silencio alentador, como de ciudad en ruinas, asistía mi agitado viaje, asistía mi alma."

3.0. Song: Memento
Movement I: Mnemic
Movement II: Excelsior

"Por la ventanilla los árboles se amontonaban en tropel, a sabiendas que, al igual que yo, perecerán en el recuerdo, siendo parte de un silencio, de un tiempo mejor… No cogí el móvil, no quise responder la llamada, una excelsa sensación recorría mi cuerpo porque la nostalgia no estaba hecha para los vencedores… y no me resignaría a perder. Muerte y memoria, todo se reduce a una simple elección: empeñarse en vivir o empeñarse en morir."

4.0. Song: A Perfect Balance Of All Emotions
Movement I: Water Cube
Movement II: Fire Cube
Movement III: Air Cube

"Francia era un país nuevo para mí. Me hubiese valido Irlanda o Italia, pero bastaba un ápice de libertad para renacer en otro lugar. Aquí los hombres son pedantes y estirados, o al menos eso dicen.
Olía a Paz, el motel que había reservado era una vieja construcción de madera, antaño un casino de variedades que se incendió y el azar conservó un as de picas de la baraja maestra, ahora emblema tallado en el hall de la pensión. Parecía un lugar agradable, húmedo, donde todas mis emociones yacían en equilibrio, como un péndulo de pozos, como una compleja ecuación de átomos."

5.0. Song: Échoes De La Vie

"Rueda la rueda de la vida hasta darse de bruces con el abismo de los perjuicios. De nada sirvieron mis estudios de arte, mi especialización en la Grecia Clásica, mi infancia jugando con ceras de colores fragmentadas…
Cuando decides definir la circunstancia, pasas a pertenecer parte de ella, y todo lo demás es esclavo de un tortuoso olvido. A veces siento nauseas de tanto viaje, a veces solo la duración del trayecto me aporta felicidad, el asombro por lo desconocido, como curiosear y abrir una gran caja con tu regalo de Reyes."

6.0. Song: Love Is Danger

"La doctora firmó el informe de Urgencias. 'A punto estuvo de perderlo', dijo con su acento. Es difícil hablar en esos momentos, pensar. El amor es peligroso cuando solo has dado a ciegas sin saber qué recibir. Aborto suena a asesinato, pero cuando se trata de algo ‘natural’ todo se derrumba como un baluarte de naipes, culpas a tu cuerpo. Además, ¿qué es natural? Quizá la fe en el ser humano.
Las largas calles de Madrid, de noche iluminada, pasear por Sol entre la muchedumbre, comprar en Gran Vía, como fotogramas acuden a mi memoria traídos por el barlovento. Pero nada es tan importante como para ser mencionado. Por encima de cualquier evento permanece mi niño, débil y callado, dando sentido a la Vida."

7.0. Song: Winds Of Sadness
Movement I: Daddy Ashes
Movement II: 1997
Movement III: The Ghosts Of Autumn

"Vientos de tristeza… En algún lugar murió solo. Mi abuelo era la única persona de mi familia a quién aún amaba. Era de Lyon, allí conoció a mi abuela. Me enseñó el idioma, me cuidó como pastor al rebaño, me acunó como el borracho a su botella, mi verdadero padre… Se marchó lejos a Buenos Aires y allí dejó el verbo y el proverbio.

Mi primer beso, mi primer amor llegó tras su huida por el Atlántico. Los fantasmas del otoño, la creciente caída y el constante devenir de la hojarasca me hicieron madurar. Las acrecentadas estructuras de hierro de su casa, lindaban a un viejo claustro. Las monjas hacían penitencia mientras, en el jardín, las abejas tomaban el néctar del perdón. Ahora, el suelo manchado de miedo, polvo sobre polvo, ceniza sobre ceniza… Te quiero abuelo Daddy."

8.0. Song: A Distant Paradox
Movement I: Movies Mom
Movement II: Elusive
Movement III: TV Son(g)
Movement IV: Emotizional

"Amar o ser amado. Nuestros comportamientos han sido adquiridos del cine que vimos de pequeños, pero nunca nos enseñaron a comprender, es una extraña paradoja. Estos elusivos sentimientos no tienen nombre…
Mi cuerpo pesa como un buque mercante cargado con la Torre Eiffel, mis ahorros se esfuman como la nieve al primer rayo de primavera y solo me quedan fuerzas para ver la tele tendida en la cama, al igual que hace mucho, cuando murió el amor. Espero que mi niño esté sano, sea fuerte y guapo, solo eso. Espero que la duda no irrumpa a la puerta cuando el cielo se estremezca de bondad."

9.0. Song: Duel With The Existence
Movement I: Une Étude De Conscience
Movement II: Between The Heart & Synapse
Movement III: Fluxus Parodie
Movement IV: Seven Minutes To The Hospital Midnight
Movement V: Genesismus [Road Back Home]

"Cuando llega la hora de algo, nos enfrentamos a nuestro destino desarmados, y sin saber porqué, ha llegado ese momento. El coche me esperaba abajo. Un ciclo terminaba y otro daba comienzo. Los músicos afinan bajo el escenario. Entre el corazón y la sinapsis hay tan solo 21 gramos de realidad desorientada. Se va haciendo tarde y yo solo padezco un dolor punzante en la espalda, aunque creo que pronto estaré en casa…

… No hay nada más duro como no ser la primera en poder abrazarlo. Hace siete minutos que he despertado, en mi habitación hay flores, quisiera que fuesen de mi abuelo. Es medianoche y las sábanas están sudadas… y a solo un metro aguarda mi bebé, no puedo moverme a por él, pero duerme sano por completo… Pronto estaré en casa, pronto.
Será un viaje cansado pero apacible, como una brisa nupcial.

Al fin y al cabo, Burdeos es como cualquier otro lugar."

***

La caratula y todo el artbook corren a cargo de Santiago González Villajos, un antiguo compañero de escuela y del cual tengo gratos recuerdos. El concepto tanto artístico como literario, versos e historia y demás, es cosa mía. No quiero incluir el arte extendido ya que no poseo derechos absolutos del mismo, pero quiero indicar, en todo caso, que las fotos para la realización, montaje y postproducción del mismo, son mías.

Como han podido comprobar, contra todo pronóstico, el disco no se llegó a realizar profesionalmente y es el culpable de que me encuentre en estas diatribas existenciales, pues invertí cuanto pude, a nivel monetario, personal, y sobre todo intelectual, para llevarlo a cabo.

A modo de curiosidad, voy a poner las marcas de equipos que utilicé en la grabación/edición del mismo que incluían el libreto original:

Makie Hardware, Korg, Yamaha, Roland and Kurzweil Keyboards, Apple Mac G4 Computers, Ibanez, Paul Reed Smith and B.C. Rich Guitars, POD multi-effects Pedals, Rode Microphone Stands, Boss processors, Alesis, Beheringher and Mesa Boggie amps and splitters, Logic Pro 7 Software, Western Digital HD, NI Instruments, Spectrasonics, Akai Samples, Giga Samples, Best Service, Big Fish, Ueberschall, East West Sounds, Sabian Cymbals and Snares, Pearl Drums and Mark Of The Unicorn Audio Record Interfaces.

Hasta otra.

PD: link para FileBox o para gestores .

***

5inapsi5 - Music For Another Moments

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 8 Jan 2010 12:21:00 +0100

Saludos de nuevo.

Aquí va el segundo de siete ábumes. Espero que os guste.

· 5inapsi5 - Music For Another Moments ·

"Spanish Instrumental Fussion"
"Orchestral Progressive Rock"
[bloque libre para inventarte un tag curioso :p]

Lista de temas :

1. The Ghost Of Autumn [2006]
2. In Excelsis [2006]
3. Feelin' The Beat [2005]
4. Eternal Dance Dolphin's [2002]
5. Incommunicated [2007]
6. Liquid Dreams [Taj Mahal Reminiscence] [2006]
7. GoodBye [2007]
8. Nostalgia [2008]
9. Road Back Home [2006]
10. Miserere [2008]
11. Music For Another Moments [2006]
12. Deuda & Silencio [2009]
13. Post-Lament [2008]
14. Mondschein Sonate 27-2 Mov. I [2006]
15. Grizzly [2009]
16. The Grand Opening... [2002]
17. Fugazi / Miscalculation / Drunkard / Arrhythmic / Free Finale [2009]

Nacieron como un conjunto de canciones bonus que, bien por razones de espacio, bien por su disonancia con el resto del álbum Nine Months han acabado formando este conjunto.

Su peculiaridad reside en su hegemonía respecto a un mismo contexto. Casi todas estas piezas tienen bastante de orquestadas y buena parte de ellas son tranquilas para ser escuchadas concretamente en momentos de paz y sosiego.

Hay canciones especialmente intensas y personales, como el caso de Incommunicated, que hace referencia a la dificultad de expresarse entre tanto ‘bullicio’, o el tema que da título al álbum, completamente íntimo y que llevó un proceso de composición ajeno al resto, sobre partitura formal.

Además, este bloque forma parte de un conjunto de tres que posteriormente iré publicando.

La caratula la diseñé basándome en el concepto del álbum, Nine Months, que después publicaría y que contiene extractos de éste. Es casera a más no poder y, por supuesto, poseo todos los derechos legítimos de la misma.

Me despido hasta el próximo post.

PD: link para FileBox o para gestores .

***

5inapsi5 - Layer 01

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Thu, 7 Jan 2010 14:32:00 +0100

Pasó mi cumpleaños (pondré fotos) y todo el mundo cerró sus listas de winners y losers. Vino un lluvioso y nuevo año (pondré fotos también) y cada cual se ingenió un best of del pasado.
Llegamos a hoy, con una resaca de reyes (pondré fotos si me apetece...) y me toca publicar unas cuantas entradas que tenía editadas y otras en mente.

Aviso, va para largo.

· 5inapsi5 - Layer 01: Lux Aeterna ·

"Spanish Instrumental Fussion"
"Avant-Garde Electro Rock"
[bloque libre para inventarte un tag curioso :p]

Aunque en Last.FM tenéis toda mi música clasificada y analizada, he pensado que cuanto más accesible e inmediata sea, mejor. Las rolas siguen siendo las mismas, mucho MIDI, efectos de estudio, sintes virtuales y sampleos de los ‘90. No obstante, aunque los temas suenan muy bajos de volumen, en aquella etapa comprendí lo que significaba compresión…

Recomiendo por eso encarecidamente escuchar cada canción con calma y con el mejor equipo disponible, para así suplir las enormes carencias (no hay nada producido o masterizado y muchas veces todo se editó con primeras tomas y andando..). Yo uso unos auriculares cerrados de estudio, que recortan algunas fases y dan un falso rango de graves, sus 200 € me costaron, pero claro, cada uno que se apañe como pueda.

Hoy día, hubiese trabajado mucho más el sonido, pero antes lo que me importaba era simplemente plasmar ideas, exponer mi interior, no aleccionar ni fomentar una elegante producción. No es excusa el “no tengo pasta para equipo”, lo sé, pero menos da una piedra.

Al fin y al cabo, tras vivir tres años de ello, trabajar en cine, videojuegos, spots, producción y algunas estupideces varias… he dejado de lado esta faceta creativa, al menos en cuanto a lo comercial, no a lo intelectual.

Me despedí ‘definitivamente’ de la música, si es que alguien puede desquitarse lo más inherente a su ser, pero puede que esta labor de auto-análisis sirva para sacar en claro un par de cosas y comprobar hasta qué punto tengo talento y puedo decidirme si seguir o no.

Las respuestas fáciles no se buscan, se encuentran, por eso y porque tengo mucho respeto y cariño a algunos personajes que pululan por la web, quiero dedicar unos cuantos post a viejas creaciones (en principio serían siete entradas, unas 100 canciones).

El primero hará énfasis a la primera etapa con mi estudio casero. Bueno, primera y última, porque conviven creaciones de Air Cube (el proyecto que emprendí con JuanSe en el que analizaba creaciones suyas para hacerlas mías, las cuales partían de su magnífica mente). Voy a hacer un inciso en esto.

***

Como algunos sabrán, soy una persona dada a los experimentos estrambóticos, desde la profanación de tumbas por mera curiosidad, hasta el descubrimiento de nuevas músicas regido por rigor científico. Pero no me agrada hacer todo lo contrario, profanar músicas ya creadas con talento por simple curiosidad, y mostrar un estoicismo de héroe tras haber destruido una creación que , supongo, amaba su creador.

Cuando atrás tuve intentonas de trabajar sobre material ajeno, pese a los buenos resultados… uno nunca encuentra lo que cabe esperar.

Con Air Cube, una amalgama de variopintos resultados, sucedieron hechos interesantes. Siempre me esforcé duramente por ensalzar las obras originales, respetando el material, creando un nuevo punto de vista. Quizá sea poco sutil, lo que está acabado no ha de ser perfeccionado pese al consentimiento explícito de su creador primario…

El tema de las versiones es siempre algo peliagudo, pero nada más lejos de la realidad. A mí no me interesa traducir un trabajo creado, eso es una absoluta pérdida de tiempo; Me interesa recrear algo, reinventarlo, hasta obtener un nuevo resultado que dista exponencialmente de su original, a considerarse nuevo.

Lo que es personal para alguien, pasa a ser comunitario, para después retornar personal en un nuevo gestor de ideas. Cíclico, se cierra el círculo.

***

Volviendo al principio... la lista de temas que he escogido para el primer CD es arrogante. Hace unos seis años, cuando se gestaba en mente le proyecto 5inapsi5, tuve muchas ideas, y batallando por sacar lo mejor de ellas, compuse canciones que resultaron gustar bastante. Este bloque, titulado Layer 01 (la primera capa o fase de algo) contiene los siguientes temas:

1. The Dark House [2006]
2. Life Extension [2006]
3. Carnival Of Souls [2009]
4. Return To Me [2008]
5. SchizoPhrenicUltraWorld [2007]
6. Psychoacoustically [2006]
7. Speeches [2009]
8. Travel Across The Groove [2006]
9. Darkly Town [Thetrical Version] [2009]
10. Osaka Mon Amour [2009]
11. The Citadel Complex [2009]
12. Crash – The Destruction Of Words [2005]
13. Dup [2006]

Es recurrente usar en mi música los llamados revisited, ya sean mediante evocaciones a la melodía primigenia, copiando un sample, o repitiendo directamente un extracto entero fuera del contexto general de la canción. Es mi forma de unificar el todo, de dar forma esférica a mis obras.
La verdad es que a nadie le gusta mi música más que a mí mismo, pero a la vez soy su más ferviente detractor, así de simple.

Los que me conocen saben bien que no tengo mucha técnica en mi forma de tocar cualquier instrumento… y cualquiera se mofaría si superara el perjuicio de colgar vídeos personales tocando. Al menos, me queda el consuelo de tocar cualquier cosa que llegue a mis manos independientemente de la versatilidad con la que ejecute el mismo.

Soy ducho a las improvisaciones, y cada día tengo menos ganas de enclaustrarme tras métodos arcanos, solo quiero que fluya con libertad cualquier locura, sin trabas academicistas.

La caratula es un regalo de Mattias Norén, creador de muchos covers metaleros. Y simplemente refleja la dualidad de mi personalidad, el aspecto escondido, oscuro y tergiversado en oposición al aspecto infantil e inocente que sigue una rutina.

Espero que os guste.

PD: si usan un hosting privado o un HD en nube también tengo link.

***

Cigarrillos

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Sun, 3 Jan 2010 16:11:00 +0100

· Cigarrillos ·

NUBES de humo
silencio.
Estigma nocturno
fin de Fiesta
luto.

Recuerdos huidizos
ceniza y champán;
risas lisonjeras
nada queda, todo pasará,
vaho o niebla
fin de Fiesta.

Oro e incienso
grasa y ginebra,
jengibre de orquesta.
Todo se reduce
a una vespertina velada
que cierra.

¡Humo!
Una capa tras otra se van confundiendo
una vela tras otra se van apagando,
una charla o ninguna se van acallando.

Fin de Fiesta.

Huele a dios efímero
a wolframio extinto -
Fotos,
y espuma de paroxetina;
conjuro como cambio de divisa

Adiós,
adiós con o sin rima.

En cada evento hay una despedida…
en cada nostalgia hay una sentencia:
“por allí está la puerta de salida.”

***

Transatlantic En Vivo

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Sun, 20 Dec 2009 21:16:00 +0100

Estos chicos, cuando se ponen de acuerdo y mitigan sus egos, la lían parda...

Os voy a contar una historia.

Once upon a time en mi ajado pueblo, cuando llevaba poco tiempo saliendo con quién actualmente es mi mujer, le presenté cientos de bandas progresivas, desde metal neoclásico como Symphony X (por aquel entonces recién publicaban el V), rockeros inquietos como Ayreon o elegantes y felices como Happy The Man. Pero hubo una banda que, por encima de todas y con una diferencia notable, le encantó a ella.

Los tarareaba como quien canta David Bisbal... bueno más concretamente, como el tema Money de The Beatles...

Yo no podía sentirme de otra manera que pletórico y orgulloso de que, entre todo aquel tremendo bulto de nombres desconocidos e impronunciables, sonidos chirriantes, de agrupaciones anti-mainstream, mi adorada novia había encontrada algo afín. De hecho, entendía y disfrutaba las letras más que yo. Mi instigadora propuesta había dado sus primeros frutos.

Un día, entre lágrimas de papel, le informaba que la banda se había disuelto, para toda la eternidad y un poco más. O eso me dio a entender el abandono del cristiano Neal Morse (aunque Mike Portnoy es un amigo de la familia y me resultaba extraño). Las direcciones, aunque no marcharon opuestas, si tomaron rumbos generalmente distintos.

Pasaron los años y olvidé una auto-promesa: ver en directo a una de mis bandas favoritas, aquella que me hizo perder el miedo y la envidia de no haber nacido en 1972*.

Cuando la esperanza era una vaga neblina, Neal me comunicó a través de un e-mail que Transatlantic volvería. Dos meses después, el webmaster del fanclub Inner Circle confirmaba lo inminente: el regreso de la superbanda megamonstruosa por medio de un one song album.

En principio, mi ilusión fue tal que busque por todas las tiendas del planeta el anuncio de algún preorder, pero debería esperar otro mes más para hacer realidad el sueño.
Compré la edición más lujosa, además de entrar en concurso de aquel lienzo pintado por el batera en algún momento de aburrimiento y tener la oportunidad de intercambiar opiniones con el rigurosamente formal Roine Stolt.

Pero, como en éste post avisaba, el disco me decepcionó enormemente. Mis expectativas titánicas y mi puntualmente educado oído le dieron una crítica muy dura. Aunque los prejuicios son lo mío.

Hace unos días, después de tropecientas y satisfactorias escuchas, recibía por medio de mi inestimable tocayo Javier Ezpeleta (cosas del subforo de Portnoy en Facebook) la noticia que revolvía estómagos de pura ilusión: Transatlantic venían a España y no para un evento aislado, si no para dos.

Al concierto que, como es obvio intentaré acudir, será el que presenten en Madrid. El mismo se efectuará el día que cumplo siete años y medio con mi mujer (trece de Mayo), en la reestructurada sala Macumba, una de las mejores en cuanto a sonido de toda la ciudad condal. Su gira, bautizada como 'An Evening With Transatlantic Whirld Tour 2010', es muy esperada por los fans, eso está claro, pero lo mío es casi familiar.

Por ultimo, para cerrar este cuento, lo que más deseo es poder acudir con mi mujer, pues sería lo justo, aunque mi abultada familia puede decir todo lo contrario. Lo peor de todo esto es que tocan un jueves a las nueve de la noche... dos días más tarde y sería asistencia segura, pero habrá que hacer esfuerzos, no vayamos a tener que esperar otros ocho años para repetir la oportunidad... aunque en el negocio de la música nunca se sabe, y si no que le digan a The Police.

***

NOTA: Si leéis esta entrada y vais a acudir, dejar abajo un mensaje. Si la organización es buena y la entrada no la considero un asalto con arma e intimidación, puede que tenga más facilidades, ¡se lo debo a ella y me lo debo a mi! Los que acudan a la dupla en plan maratón que no suelten prenda, que me da envidia.

*El 1972 fue un año rompedoramente progresivo de todos los colores (Close To The Edge, Thick As A Brick, Octopus, Trilogy, Foxtrot, Transformer, The Grand Wazoo, Ziggy Stardust and The Spiders From Mars, Machine Head, Per Un Amico, Vol 4, Return To Forever, Crossings, Focus III, Darwin!, se compusieron The Dark Side Of The Moon y Larks' Tongues In Aspic...).

***

Discusión Tonta De Pareja [Segundo Acto]

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Sun, 20 Dec 2009 17:33:00 +0100

Saludos.

Hacía unos días que no escribía y esta mañana, contra todo pronóstico, he dado preferencia a la conjunción de unos versos. En breve volveré con Memorándum Estacional, pero mientras os dejo con esta rabieta a dos voces con ciertas licencias debido a su alto grado de improvisación.

Creo que puede considerarse la segunda parte de éste otro poema, puesto que contextualmente y estéticamente andan parejos. Espero que no levante asperezas, es tan personal como parece.

· Discusión Tonta De Pareja ·
[Segundo Acto]

¿Poeta? Estafador.
Comienzas a cantar sin conocer el silencio,
no te detiene nadie
quieres que se hable de ti, no que se te escuche,
Bolaño tenía razón.

Ojalá te acechen todas tus viudas inventadas
se te claven miradas de huérfanos grises
maldito estafador.

---

Promesas de bodega;
me has robado la inocencia,
solo queda patalear como un imbécil
al sol, al cielo, a tus dioses.

Te reprendo,
ojalá te asfixies con tu mentira,
los lobos correrán por la estepa y sus fauces te embaucarán
serás de nuevo un fantasma
serás de nuevo un mito.

Tu producción profusa
de ano abultado,
por favor, péinate esas canas ideas
y no hagas más ruido.

Alberga en tu hogar a Dante de una vez por todas...
pero recoge antes los calcetines,
las leyendas son para unos pocos pescadores
no caben tableros de ajedrez
no caben papiros arcanos.

¿¡Ves!? Ya solo escribo contradicciones;
tu versolibrisme de novela
de monólogo y sopa Campbell,
tu tropo científico
tu verborrea desencadenada,
me han vuelto loco.

No llegarás a la zeta sin haberte arrepentido
¡tus deseos en un pozo!
Cuando la raza humana sea una humareda
tu llanto apenas será un recuerdo,
un cerco de acuarela.

Vendrá la muerte y tendrá tu risa
para entonces será tarde
y te habré olvidado.

---

Los poetas escriben todos a mala fe;
más egoístas que un príncipe.

Tenías prisa por crecer
por tomar el auto prestado
por rezarle tus preferencias al crítico pinchadiscos
ahora te arrepientes de cumplir los 24
y quieres que te chupen el dedo
porque tu no alcanzas.

Te acercabas a las perversas minorías
tu añoranza, más longeva que, que el primer tótem
más abrupta que un titán.

Apócrifo verso infectado de amor...
ya no me celebro, no me canto
y no tengo ganas de seguir.
Te deseo buena suerte.

***

Nana [A Un Niño Perdido]

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 11 Dec 2009 17:26:00 +0100

Saludos.

Para la imagen del poema no había encontrado ninguna adecuada. He pasado un rato buscando hasta que he tenido esta idea. La foto de arriba es un catálogo de sweet cradles americano. He empezado metiendo un contraste agresivo y he deteriorado el color para después usar un simple efecto invertido. Pero claro, al forzar la gama, los claros se corren al blanco y los oscuros al negro, conformando un tétrico habitáculo.

En el bordado de la cuna, estratégicamente tapado, he modificado el mensaje por "bye baby...". Ese temible adiós sumado al contraste de colores parece un tanto gótico. La letra 'B', modificada, era en principio roja, chorreante, como pringada por la sangre, pero la estimé demasiado obvia, sin contar el mal gusto, y preferí evitarlo. El que la cuna esté vacía, como si le cantara al espacio ausente, refuerza la idea de la nada y el concepto de pérdida.

Ahora pasemos al poemario en cuestión.

La clave de este poema es el ritmo. Para dar velocidad, algunos versos se aceleran, otros se retrasan con hincapié en ciertas escenas, pero siempre es lo que distingue. Hay también una cantidad importantes de figuras de doble significado (la primera en el título), e incluso puede considerarse una pesadilla en vez de un hecho realista.

La rima convierte ocasionalmente a los versos en pareados (metáfora a la pareja de dos, la madre y su hijo) y, a juzgar por la métrica general, entre siete y ocho sílabas, parece que tenemos delante un romance. Es evidente la influencia de los cantares de Rosalía de Castro, entre otras.

Debo dejar constancia también de que esta nana tiene música y quizá algún día la incluya en la entrada, pero no puedo tomarme a la ligera esta trágica historia más real que inventada, así que lo haré adelante.

· Nana [A Un Niño Perdido] ·
(XIII)

¿NIÑO mío, donde estás,
niño mío, que harás?
Si este mundo te llevó
de mis brazos te robó
porque a mi se me olvidó
arroparte el corazón.
La magia se fue contigo,
¡y a aquel cierzo le maldigo!
Solo a veces fue tu llanto
quien borró mi mal espanto.
Niño de mi luna
sola está la blanca cuna
ya es más de la una
y no estás aquí.
Voces en el viento
quieren que te cuente un cuento
y este sufrimiento
no se irá de mí.

Las cortinas me retornan
tu olor de recién nacido,
nunca diera por perdido
a quienes mi vida adornan.
Ya se fue el bebé...
¿Un castigo por querer?
¿Por perder la fe?
No lo se, no se.
¿Acaso vendrá?
A dejado su calor
y su manta de algodón;
no te mueras por favor
que también saldrá
a buscarte, mi alma
y mi corazón.
Cerró los ojos ya.
¡Respira una vez más...!
... Duerme. Adiós, mi amor.

***

Angustiosa Decepción

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 11 Dec 2009 15:17:00 +0100

Este poema es la segunda parte de Angustiosa Emoción. También se encuentra dentro del bloque Memorándum, lógicamente.

Pero en cambio, no guarda similitud alguna con el anterior. Me explicaré:

En principio los dos tienen estructuras formales, hablan de la muerte en un sentido romántico y hasta comparten algunas figuras retóricas. Pero el segundo, solo comparte la mitad del nombre porque en realidad es un cuento breve en verso que compuse a partir de un sueño (o ensoñación, no recuerdo bien).

Si el protagonista de la primera historia no desfallece ni flaquea en sus intentonas, el segundo está yerto desde un primer momento. El primer poema es largo, elegante y con un aire convaleciente, el segundo es rudo y áspero... El primer hablante es joven, el segundo es un huraño anciano que viven en austeridad.

La estructura del mismo se compone por cuartetos decasílabos con un ritmo ciertamente trocaico, aunque juguetea con un baile muy inusual que desconcierta pero anima a su lectura a partes iguales. Hecho el desglose pertinente (y pertinaz), adelante.

· Angustiosa Dedepción ·
(XII)

LLEVABA la muerte a sus espaldas.
Se despidió sin decir adiós.
No tenía cuidados de faldas,
ni supo ver creencia en su Dios.
Seco tabaco negro fumaba.
La juventud era su rival.
A mujeres y a extraños odiaba.
Su mayor invierno era estival.

Le vieron por última ocasión
desnudo en un huerto umbrío y seco,
por su tez pasó una y otra estación
sin dejar huella, apellido o eco;
Y se apagó una tea de plasma,
se consumó en su olvido inmortal;
dejó acaso rastro de fantasma,
dejó un cuerpo con sombra mortal.

PD: El exceso de imágenes es intencionado, muestran relación continua; primero abandona su pasado, para después añorarlo en saudade, y finalmente reposar resignado con la misma comunidad a la que un día le dio la espalda.

***

Soneto Al Desamor

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 11 Dec 2009 14:50:00 +0100

Mucho se habla del desamor. Tanto o más que del amor.

Este poema, aunque invita a la aventura, es un resumen de situaciones comunes que reducen todo a cenizas, de momentos clave que definen el futuro de muchas relaciones. Los corazones rotos no siempre son la consecuencia, pero sí la soledad. Al igual que partir, no significa tomar otro camino, sino vagabundear entre el error y la duda.

Estructuralmente, estamos ante un soneto. Su rima consonante, sus figuras retóricas (puedo entrever alguna anadiplosis, un zuegma, una anáfora y quizá una silepsis...), su ritmo clave y sobre todo, su disposición. En otras ocasiones he hablado de los sonetos, sobra lo demás.

· Soneto Al Desamor ·
(XI)

SI la cándida flor se desvanece
y por más que pretenderla no puede,
es, o que no hay placer que al placer cede
o que tu amor por más crecer, decrece.

Ingenuidad suprema se esclarece
que de la majadería es su sede,
sede del detalle olvidado quede,
(y) nadie unirá lo que roto parece.

Tan ciego desvarío se comenta
como culpa de bueyes o de pullas,
y suyas, son las culpas y la renta.

Ninguno establece castigo o afrenta.
¡Amante, vil cobarde, no rehuyas
de amaranto o ceniciento amor! De hullas...

***

Cántico

noreply@blogger.com (Israel Fernández) — Fri, 11 Dec 2009 12:34:00 +0100

Y uno más para la colección.

En este caso, el poema es casi un himno de amor. Era joven, a la lectura está... a día de hoy nunca escribiría mariposa como símil para una mujer.

En cuanto a la estructura, me llaman la atención esos dos versos extensos, como cabecera (son un indudable resorte rítmico). Puede observarse, siguiendo la correlación de los poemas, como me iba librando del artificio académico para dar mayor comodidad al verso, pero no economía adjetival, desafortunadamente. La rima, en cambio, es agradable.

Puedo entrever una influencia al primer Neruda, al Heine juvenil, pero la carrera se acelera hasta volverse insostenible, no goza de una solvencia formal, sino que recurre a una profusa y tremebunda artimaña de metáforas.

No es por alabar los preceptos de Ezra Pound, pero estaba claro que tenía (y tengo) muchísimo por trabajar, por conocer y sobre todo, por aprender. Gusten si acaso la lectura.

· Cántico ·
(X)

TENGO el corazón oprimido de tanto habitarlo ella en silencio,
tengo la voz disecada de pronunciar irreversibles ecos.
Y tengo una cosa
como ninguna,
que no es la luna
ni la bella rosa.
Eres tú, princesita de mis licores
mi dama de amores,
mi reina y mi esposa, de las confesiones.

Me gusta cuando estás desnuda porque casi puede herirte una mirada,
tu inocencia pura, tus errores, tu clavel de aroma, y tu luz de hada.
Si tuviera un bajel de guerra
cruzaría esos largos puentes
como mecánicas diademas.
Rompería la terra nostra,
los confines de los torrentes,
de rubíes, zafiros, gemas,
solo por acercar mi caricia
solo por contemplar tu risa azul.
¡Qué lindo todo desde aquí
qué despierta va esa mañana
y qué feliz gira el crepúsculo!
No son estos versos opúsculo
son la iluminación temprana
de un joven loco, y aprendiz.

Hoy no quiero que llores,
y si lloras, ¡llora conmigo!
Que soy como el humilde trigo,
que doblega con el rocío
y los primeros soles.

***