el cristal

El maldito crudo iraní

2012-01-24T08:00:00.000+01:00

Resulta que Irán, pérfida nación con el pérfido Ahmadineyad a la cabeza, ha decidido emprender un programa nuclear que a ojos de occidente resulta bastante sospechoso. No es tan benigno como aquel que emprendió Israel que le llevó a tener armas nucleares. No. Israel, todos lo sabemos, tiene armas nucleares para defenderse nuclearmente de los vecinos que no tienen armas nucleares pero son pérfidos y malvados. Tampoco la India es un peligroso fabricante de armas nucleares, puesto que sus tratados comerciales con occidente están redactados con el beneplácito de los nuestros. China, que es un país pacífico de por sí y respetuoso con los derechos humanos, puede tener armas nucleares para defenderse de la malvadísima Mongolia y de otras potencias terroríficas, como la tremenda Uzbekistán y la taimada Tadjikistán, naciones vecinas y poderosísimas que ansían doblegar al Gigante Asiático. Estados Unidos, por su parte, puede tener cuantas armas nucleares quiera, puesto que es garante de nuestras gloriosas libertades. Además, que se sepa, a lo largo de la corta pero intensa historia del armamento nuclear, los Estados Unidos jamás han lanzado arma atómica alguna contra la población Civil, algo que como todos sabemos, hicieron con asiduidad los sovieticos marxistas stalinistas y hasta Saddam Hussein, por lo cual hubo que asesinarlo con juicio sumarísimo después de una guerra ilegal. En fín, lo dicho, que ahora a occidente no le sale de los estatutos que Irán pueda investigar con tecnología nuclear. Dicen los más ingenuos que para evitar que los residuos contaminen los restos arqueológicos de la antigua Persia, y dicen los más suspicaces que en cuanto el régimen Iraní tenga la bomba atómica, lanzará una contra Israel, y de ese modo, se aseguraría de una forma muy inteligente de que ni Estados Unidos ni nadie (lo de la España de Rajoy no está claro, puesto que después de conquistar Gibraltar y Marruecos lo mismo nos venimos arriba), se atreva a pulverizar con dos clics de ratón atómico el Imperio de los Ayatolás. En fín, que así es el mundo. Sólo pueden (y deben) tener armas nucleares los países buenos, los de fiar. Aquellos que no se benefician del hambre en el mundo, ni de la especulación con las materias primas, ni de los experimentos encubiertos con pesticidas, ni los que patrocinan las guerras del Coltán o los diamantes. O sea USA y sus amigos. Solución: Embargo del crudo procedente de Irán. Así se castiga a la población Iraní, que como todos sabemos es libre y goza de todos sus derechos humanos intactos, sobre todo las mujeres. También se castiga a la población occidental, por ejemplo a España, que adquire un montón de crudo iraní y que ahora tendrá que negociar con otros mercaderes igual de usureros, lo que provocará (y esto es profecía de este blog) que la gasolina en el mes de julio alcance el precio del caviar. Genial. Y genial también la respuesta de nuestro Ministro de Asuntos Exteriores, que lleva una semanita fina. Después de lo de Gibraltar Español, ahora dice que esto del embargo del petróleo iraní es un sacrificio que hay que hacer. Señor Ministro, que lo haga su santa madre, que nosotros llevamos arrimando el hombro desde la reforma fiscal de ZP en mayo del 2010 y aquí no mejora nada. En fin, que con este esfuerzo obligatorio por el bien de la civilización occidental, se despacha el asunto. Mientras, eso sí, como publicó El País el pasado día 22 y como comentaba ayer Juan López de Uralde, Estados Unidos, que recordemos, puede investigar libremente con energía nuclear porque es bueno; está destinando millones de dólares para el desarrollo de minicentrales nucleares del tamaño de una maleta. Las aplicaciones son muchísimas. Desde abastecer de energía las colonias humanas en la luna, algo fundamental ahora mismo, hasta multiplicar por mil el riesgo de un accidente nuclear. ¿Pequeño? sí, pero en los temas nucleares el tamaño no importa tanto como el tiempo. No se trata de que una maleta pequeña vaya a contaminar una ciudad pequeña, es que la jode durante siglos. Tampoco debemos despreciar la posibilidad de que una de esas maletas caiga en manos de algún sedicioso antisionista, o algún otro maligno de esos que consiguieron escapar de Guantánamo. Para tranquilidad de todos, están en marcha las primarias republicanas de USA y Obama tendrá como competidor a un elemento que piensa que las teorías de Darwin son tan científicas como el creacionismo bíblico, o a otro que apuesta por que en las Universidades Yankees se suprima el estudio del cambio climático porque es "dudoso". En fin, que todo lo que puede empeorar empeora. De momento, el crudo Iraní es malo. La energía nuclear regular y los Americanos nuestros líderes maravillosos. Puff

¡Cómo está el servicio!

2012-01-19T08:00:00.000+01:00

Como ya me he rendido, he decidido mirar todo lo que ocurre en España, en nuestros asuntos económicos y políticos, con sentido del humor. Así, en lugar de deprimirme porque a mi edad, después de media vida de izquierdoso convencido, me encuentro en un país presidido por un señor triste y gris, en una comunidad autónoma gobernada por una Lideresa Neocom y en una ciudad en manos de una carca de las de Cine de Barrio; pues he decidido mirar todo a través del cristal de la ironía. Resentida, si, desesperanzada, sin duda. Pero como no se si cortarme las venas o dejarmelas largas, pues miro la tele, escucho la radio y leo los periódicos. Me río, y mucho, cuando escucho las conversaciones del juicio de los trajes de Camps. Me río porque no vivo en aquella comunidad autónoma, que por cierto, está en rebajas, o más exactamente, en estado de desguace y demolición. El señor Camps no ha dejado nada, nada de nada. Y detrás de ese impulso de desarrollo de la ciudad, que llegó a considerarse la sucesora de Barcelona como emblema de la vanguardia cultural y cosmopolita de España; sólo queda un solar carísimo que no va a haber forma de costear sin privatizar y desposeer a los valencianos de lo que legítimamente pensaban que era suyo. Luego veo a Don Mariano de visita por Marruecos. Creía yo que iba a ir con las escrituras de Ceuta y Melille debajo del brazo, y que iba a conjurar a los sarracenos a golpe de historia para reivindicar la españolidad de ambas ciudades. Eso era, ni más ni menos, lo que don Mariano y los suyos reclamaban a ZP cada vez que se montaba un pollo en la frontera. Pero no. Don Mariano se ha confesado muy amiguito del moro y de paso ha depositado un ramo de flores en la tumba del Rey Hassan II. Para hartarse de reir. Montoro, el Ministro de Hacienda, va a pasar directamente de sustituir a Elena Salgado al Frente del Ministerio a sustituir a Eva H al frente del club de la comedia. Ya tuvo lo suyo lo de la defensa de la subida de impuestos después de meses anatemizando a los subidores de impuestos, pero es que luego salió en la COPE muerto de risa por que decía que había dejado descolocada a toda la izquierda (y a la derecha, añado yo). Pues no contento con esto, ayer protagonizó otra Stand Up Comedy diciendo que va a llevar a los tribunales a los que administren mal los dineros públicos. (Tócate los Camps, o ráscate las emetreintas). No solo es disparatado el concepto, sino que, además, el Ministro de Justicia que tendría que tomar nota y desarrollar el asunto legal, es Ruiz Gallardón, que se gastó en tres legislaturas el presupuesto de la ciudad de Madrid de los próximos 2000 años. O sea que Montoro pretende hacer una ley para meter en la cárcel a su compañero de ejecutivo. Genial. Gracioso, gracioso. Y el remate llegó ayer de Europa. La bronca del pobre encargado del tráfico marítimo al capitán fugitivo que ha dejado el Crucero mal aparcado, es de película de Berlanga, lo malo es que en el Costa Concordia viajaban 4000 personas y han muerto unos cuantos viajeros por culpa de este capitán cobarde y fugitivo. ¡Lo último que le he escuchado decir es que se cayó por accidente en un bote salvavidas! Pero eso es una parte. Luego está lo del FMI, que ahora dice que hace falta otro billón de dólares para salir de esta. Impresionante. ¿Pero quién coño llevaba las cuentas? En Portugal lo tienen claro y la reforma laboral, con voto afirmativo de un sindicato (tócate los estatutos), consiste en un principio de vuelta a la esclavitud. Más horas de trabajo, menos días de fiesta y despidos más baratos. Tremendo Y dejo para el final el chascarrillo. El Nuevo Ministro de Asuntos Exteriores se llama José Manuel García Margallo. Después de lo visto ayer, creo que es familiar de Paco Martinez Soria. El hombre, que es el jefe de todo el cuerpo diplomático español, (ojo), llega ayer al Parlamento Europeo y se encuentra a un viejo colega del Partido Popular Europeo de nacionalidad británica. Pues bien, nuestro simpar ministro, con las cámaras delante, recibió las felicitaciones del inglés y no se le ocurrió contestar otra cosa que: “Y Gibraltar Español” ¿Pero esto qué es? Que nuestro Ministro de Asuntos Exteriores le diga a un europarlamentario Británico eso de Gibraltar Español produce bochorno. Pensaba yo que nuestros políticos, sobre todo los que nos representan fuera de España, tenían un poquito más de preparación, un poquito más de saber estar. Estaba equivocado, para variar. Supongo que este señor cuando salga de España irá a los bares esos que salen en Españoles por el Mundo, a comer tortilla de patata y jamón, como los paletos, porque España es lo mejor y como en España no se vive en ningún sitio (Cosa, por cierto, que los gibraltareños no comparten). Le faltó poner voz de pito e imitar a Gracita Morales: ¡Cómo está el Servicio!

Muerte de un demócrata

2012-01-17T08:00:00.000+01:00

Ahora resulta que Manuel Fraga fue un demócrata de toda la vida, pero que por causas ajenas a su voluntad tardó más de 50 años en darse cuenta. He estado mirando el calendario del glorioso fundador del PP y resulta que nació en 1922. Teniendo en cuanta que Franco murió en el 75 y que aún hubo un par de años de cambios decisivos para el Gran Cambio, don Manuel se hizo demócrata a los 55. Eso, bien es cierto, me reconforta, porque significa que a mi aún me pueden quedar muchos años antes de dar un giro radical en mi vida y pasar a la posteridad como un Católico de toda la vida, o un luchador de toda la vida por la pervivencia de la tauromaquia o de las dinastías Árabes. Fraga nació demócrata, es un hecho. Incluso con 10 o 12 años tuvo la oportunidad de ser republicano, pero eso hubiera sido pasarse. Eran aquellas épocas revueltas y convulsas, lo que unido a su edad (de entonces) adolescente, le provocó una profunda confusión, hasta el punto de que el demócrata de toda la vida acabó siendo Ministro de Franco. Tan demócrata en aquella época era don Manuel que ejerció su derecho al voto en el Consejo de Ministros que decidió la condena a muerte de Julián Grimau. Poco a poco empezó a ser conocido por su buen humor y su afabilidad, pero don Manuel fue siempre ante todo un hombre recto. Recuerdo que hace unos años presumía en una entrevista ante una periodista algo azorada que él, don Manuel, jamás se había puesto un preservativo. Lo decía con tal tono que me da la sensación de que este demócrata de toda la vida confundía democracia con dictadura del mismo modo que confundía preservativo con enema, o con tatuaje. Sigo sin saber que tiene de elogiable no haber usado nunca un preservativo, pero don Manuel se expresaba con tal rotundidad que pedí consejo a un asesor espiritual. Resultó aún peor, puesto que el asesor tampoco tenía muy claro que era un condón ni para que valía. Pero no quiero perder el hilo. El gran demócrata don Manuel, que hasta sus últimos días afirmaba que Franco era uno de los mejores políticos que ha dado España, mantuvo su equivocación respecto al Gobierno del que formaba parte, hasta el punto de querer progresar e incluso aspirar a Presidente del mismísimo ejecutivo (eso creía él, porque por entonces no existía separación de poderes). El caso es que no cuajó, y el puesto lo ocupó Arias Navarro. Y después vino cuando se cayó del caballo y descubrió que estaba equivocado. Don Manuel se había equivocado, como la paloma del poema de Alberti, pero tiene excusa, porque Alberti por entonces estaba exiliado por pensar de manera diferente a lo que opinaba el demócrata don Manuel. En fin, un lío. El caso es que don Manuel, ya escarmentado de su error, fue elegido como uno de los ponenetes de la Constitución porque, evidentemente, su trayectoria de demócrata de toda la vida le hacía acreedor a tal alto honor. Fundó también Alianza Popular y desde su partido hizo gala de todo su talante democrático oponiéndose sistemáticamente a todas las leyes que ampliaban derechos civiles. Cosas tan abyectas como el divorcio no cabían en el pensamiento de un democrata de tan amplio espectro. Y así fue como, andando el tiempo, don Manuel refundó AP y lo convirtió en el PP. Como él seguía pensando que su etapa anterior había sido un sueño o bien que Franco era un Jefe de Estado democrático (sobre esta controversia hay varias versiones) se negó en rotundo a condenar el Franquismo. Eso hubiera sido condenarse un poco a sí mismo, si bien es verdad que siempre fue benevolente con sus pecadillos de juventud (cabe destacar aquí que Fraga fue joven hasta los cincuenta y pico). El caso es que se quitó de la primera fila, dejando paso a Hernández Mancha y se retiró a sus lares, que estaban por Galicia. Y entonces sobrevino otro de sus cambios de enfoque, porque el más furibundo detractor del concepto de autonomía, que atentaba radicalmente contra la unidad de la Gloriosa España, fue Presidente de la Xunta de Galicia durante 16 años. Creo, no obstante, que fue un virus, el mismo que atacó a Solana después de aquella manifestación Anti Otan que le llevó directamente a la secretaría General de la Alianza Atlántica. Virus o no, Don Manuel mandó el Galicia durante 4 legislaturas, y aunque en su época de Ministro Franquista persiguió con ahínco y denuedo cualquier forma de expresión en Catalán, Gallego o Euskera; también evolucionó, hasta el punto de crear su propio idioma, el Manuelense, una mezcla de Castellano y Gallego hablado a toda leche, que no entendía nadie. El caso es que don Manuel, el demócrata de toda la vida, dejó hasta sus últimas intervenciones muestras de su talante afable, como en aquella ocasión en que le echó la bronca en directo y en público a uno de sus asistentes por un asunto de papeles y micrófonos. Si. Manuel Fraga ha muerto. Es cierto que ha sido uno de los políticos más importantes del siglo pasado. Es cierto que jugó un papel decisivo. Es verdad que le echó un par de huevos cuando presentó a Carrillo en el club siglo XXI; y no es menos cierto que sin él la transición hubiera sido diferente, probablemente más difícil. Y dicho esto, que es ensalzar su figura en su justa medida, que no me vendan la moto de su espíritu democrático, porque no cuela.

Sentencias cuestionadas

2012-01-16T08:00:00.000+01:00

Casi en el mismo momento en el que se hizo pública la sentencia del caso del asesinato de Marta del Castillo, los medios de comunicación y las redes se llenaron de expresiones de repulsa. Da la impresión, de repente, que el culpable del asesinato de la pobre chica sevillana ha sido el juez, porque la frustración acumulada se ha concentrado sobre el encargado de dictar sentencia. Lo asqueroso de este caso es el delito y la posterior desaparición del cadáver; y como los juzgados se encargaron de mentir y volver a mentir. Y el final del proceso, una condena por asesinato y la absolución de todos los personajillos que supuestamente habían colaborado en la desaparición del cuerpo y de las pruebas del crimen. Condena a uno y absolución a los demás en lo legal, porque la opinión pública y la furibundia ha condenado a todos de por vida. No conviene sacar de quicio las sentencias judiciales por varios motivos. El primero de todos es evidente: el proceso ha durado un siglo, y durante todo él se han practicado multitud de pruebas policiales y periciales que han dado como resultado que el juez haya concluido que Carcaño es un asesino y que los demás son inocentes de lo que se les acusa. Dejo fuera a la familia, cuyo dolor me sirve para excusar cualquiera de sus declaraciones altisonantes sobre la justicia de España. Pero el resto, empezando por medios como ABC, cuya portada del sábado me pareció irresponsable, deberían pensárselo dos veces a la hora de criminalizar a los absueltos y de imputar delitos (porque dictar una sentencia injusta a sabiendas es un delito) a los jueces. En segundo lugar porque jamás podríamos ponernos de acuerdo en cual debería ser la sentencia. Y esto no funciona como una asamblea, sino mediante un riguroso proceso judicial. Me pregunto cual hubiera sido la sentencia que hubiera dejado tranquila a la concurrencia. ¿Cadena perpetua para todos?, ¿pena de muerte? Los medios de comunicación, como en tantas otras ocasiones, han llevado a cabo un linchamiento del que no se ha salvado nadie, ni el asesino Carcaño, ni su hermano, si sus colegas, y ahora, al fin, ni la policía ni la fiscalía ni el juez. Cuando la multitud pide sangre no se detiene en códigos penales ni en procedimientos procesales. Claro que la turba, dirigida por unos cuantos medios interesados, no lleva razón por mucho que grite, y, por supuesto, no es capaz de impartir justicia. Le falta para ello conocimiento, le falta imparcialidad y le sobra deseo de venganza. Me alegro de que si Carcaño es culpable de asesinato haya sido condenado a 20 años de cárcel y me alegro también de que si los demás son inocentes queden libres. Y si mañana un tribunal superior decide modificar la sentencia en base a nuevas pruebas o nuevas interpretaciones, volveré a alegrarme de lo que decidan. Y en tercer lugar, en mi opinión, porque estas polémicas están dirigidas y participando nos convertimos en cómplices de ciertos complots. Hace ya años que los medios de comunicación tienen muchísimo interés en que el ciudadano ponga en duda la eficacia del sistema judicial y la sabiduría o la aptitud de los jueces y fiscales. El motivo es muy sencillo y hay ejemplos cercanos y más ejemplos a punto de venir, que permiten a este blog avanzar por este camino conspiranoico. Cuando toda la caverna se empeñó en que detrás del 11 M estaban todos menos los islamistas salafistas que se suicidaron el Leganés, se dedicaron a llenar portadas con grandes titulares de probadísimas relaciones entre unos y otros. Entre ETA, los servicios secretos Marroquíes, Rubalcaba y Maroto el de la moto. Como finalmente la realidad tozuda demostró por vía judicial que aquello fue una masacre islamista, los medios lo tuvieron muy sencillo: Los jueces y los fiscales son unos inútiles y la policía cómplice. La verdad, mantenían y mantienen, es la conspiración paranoica diseñada entre Pedro J, el incansable Luis del Pino y los cómicos de siempre, los que ven a ETA detrás el 11 m, del 15 M y de todo en general. Ahora, con el descrédito a la sentencia de Marta del Castillo, medios como ABC abonan el camino para lo que viene. Y lo que viene es la condena de Camps y de Jaume Matas, y puede que el archivo de la causa contra Pepe Blanco. Y lo que vendrá también (eso espero)es la absolución del Juez Garzón. En esta línea, eso que se llama la Gaceta, que se vende como un periódico que parece un periódico, pero que no es un periódico, ya anticipaba ayer domingo en portada que a Garzón le van a incapacitar por diez años. Cuando eso no ocurra, los cavernícolas en lugar de pedir disculpas dirán que los jueces están vendidos y que la justicia es una mierda. Ya ha ocurrido en el caso de las sedaciones del Doctor Montes y ni un sólo medio de comunicación de la derecha ha pedido disculpas por sus insidias. Lanzando ahora la fácil crítica a una sentencia, que fuera cual fuera hubiera sido frustrante, se utiliza la figura de la pobre Marta del Castillo para poner en entredicho todo el sistema judicial. Tarde o temprano, las sentencias acabarán dibujando el mapa de corrupción dibujado por el PP en Valencia y Baleares, pero para entonces los juzgadores estarán debidamente desacreditados. Al tiempo

A propósito de Urdangarín

2012-01-04T08:00:00.000+01:00

Todo lo que leo y oigo sobre Urdangarín me irrita. Este señor no tenía motivos para hacer lo que hizo, evidentemente. No tenía derecho, puesto que todo lo que a hecho está al margen del derecho y, sobre todo, no tenía necesidad. Urdangarín podía haberse dedicado a crear escuelas de balonmano por el mundo, con ayuda del Comité Olimpico, de UNICEF, de la casa Real y de cuantos organismos internacionales hubiera querido. Pero no. Se ha dedicado al chanchullo, al robo, al trapicheo y, lo que más me subleva, a evadir impuestos. Este señor ha sacado de España el dinero que ha conseguido a base de lucir palmito real. Ha defraudado impuestos en el país que ha dado de comer a él y a sus hijos, por el morro, durante años. Ha corrompido con sellos reales y titulos nobiliarios, los contratos de un buen número de organismos públicos y, encima, se ha dedicado a echar mierda y duda, duda y mierda, sobre la Casa Real. No es que este blog sea monárquico, pero desde luego, el señor Urdangarín parece un topo de un partido republicano, porque ha hecho tanto por la caída de la monarquía española como Rasputín hizo en Rusia con los zares. Y de paso una maldad, una maldad Real. Según dicen, don Juan Carlos puso un abogado a investigar los asuntos de Noos y decidió alejar a su yerno de los negocios colocándole en un despacho de Telefónica en USA. Si eso es cierto, el rey ha sido durante este tiempo encubridor del chanchullo. Concedamos al Monarca la presunción de inocencia, del mismo modo que la derecha se lo concede a Camps y la izquierda a Pepe Blanco; aunque he de decir que la monarquía, esta cosa de concepto feudal que firma al pie de los decretos de mi país, me concede a mi un rango inferior como ser humano a cualquiera de la estirpe real, así que me pongo la medalla de la magnanimidad, por una vez, y me permito conceder la gracia al Rey (tocaté las coronas). Luego viene la reflexión. Resulta que en este caso de corrupción cercana a la corona, no ha salido ningún furibundo a blandir aquello de que el gobierno pone a jueces y fiscales a lanzar cortinas de humo, y eso que todo el contubernio ha saltado en plena campaña electoral. No escucho a los cavernícolas gritar aquello de la conspiración orquestada por el estado policial de Rubalcaba, ni veo a los Sextos y los cuartos diciendo que es una campaña con fines políticos, ni leo a los paisanos ni a los públicos recurriendo a la siempre bien traida presunción de inocencia. No. Urdangarín es culpable, irritantemente culpable, antes del juicio. En primer lugar porque todo apesta y en segundo y más importante, porque la Casa Real necesita dar un escarmiento. Después vendrá la resaca, lo que ha de venir. Hasta ahora, toda la mierda de este noble de pacotilla salpica a ayuntamientos y gobiernos del PP. Y claro, si Urdangarín es culpable por hacer chanchullos, los que han hecho chanchullos con Urdangarín son igual de culpables. Y suena ya el caso Palma Arena, y suena Gurtel y suena toda esa cantidad indecente de millones de euros destinados a bolsillos particulares. Entonces, cuando los Camps, Barberá. Matas, Fabra, etc., empiecen a relatar sus contubernios con el Duque de Palma, volveremos a escuchar lo de la conspiración y volveremos a ver al Presidente de nuestro Gobierno poner la mano en el fuego por sus amigos del alma. Así pues, llegaremos a la paradoja de que Urdangarín se corrompió a sí mismo y defraudó caudales públicos por su cuenta y riesgo, porque claro, los del PP, en esto de la corrupción, están exentos de responsabilidad penal y absueltos sistemáticamente por la vía de las elecciones. Don Mariano, mientras tanto, sigue apretando cinturones y recortando presupuestos, oculto tras la cortina de humo del asunto Urdangarín, del juicio de Camps y de la incalificable herencia de Gallardón al frente del ayuntamiento de Madrid. ¡Ah no!, que lo de las cortinas de humo eran estrategias del malvado Rubalcaba.

Estafa legal y consentida

2011-12-28T08:00:00.000+01:00

No hay ni un solo reproche legal que pueda hacerse al nombramiento de doña Ana Botella como alcaldesa de Madrid. Sin embargo, eticamente, es una estafa. Don Alberto Ruiz Gallardón hizo hace siete meses una campaña electoral con dinero de todos los madrileños en la que aseguró varias veces que su compromiso con la ciudad de Madrid era Tal y Cual, que él se debía a los ciudadanos, que su deber con Madrid y que su proyecto y que tal y que cual… Mentiras. Mentiras en aquel momento, aunque claro, no puedo probarlo, y mentiras que ahora se han hecho reales. En estos momentos en los que el compromiso de los políticos se examina con mayor severidad que hace algunos años, son muchos los que opinamos que es indecente que un señor jure y perjure que se presenta a un cargo y sólo 6 meses después, abandone el cargo aduciendo compromisos más altos. Es indecente que este señor me diga ahora que su compromiso con la justicia de España, por muy importante que sea, es superior al compromiso que adquirió con sus ciudadanos. Y de paso, con este paso adelante deja en duda su siguiente compromiso. ¿Si mañana le llaman de Europa, o de Coca Cola, o de la ONU? Ha jurado su cargo de ministro con el mismo cinismo que hace 7 meses juró el cargo de Alcalde de la Capital. Lo triste es que en esta vida tan real, tan asfaltada, las Biblias no arden cuando juran los mentirosos, ni sangran los cristos de cabezas espinadas en sus horrendos crucifijos cuando alguien toma el nombre de Dios en vano. (Lo de jurar con biblias y crucifijos en este País aconfesional vuelve a ser para mi un misterio tan insondable como la Santísima Trinidad, pero lo apunto para un post venidero). Pero la indecencia no acaba ahí. La estafa legal y consentida adquiere rango de sainete cuando la sucesora en el cargo es la Excelentísima (por definición y cargo) señora doña Ana Botella, cuyo único mérito (y recalco lo de único) UNICO mérito para alcanzar un cargo de edil en el ayuntamiento de Madrid, fue estar casada con el expresidentes del Gobierno y mantener cierto contrapeso de extrema derecha en el gabinete municipal del siempre dudoso para la caverna Don Alberto. Así pues, por la mentira probada, reprobable, documentada y contrastada del ex alcalde, la ciudad de Madrid hereda una carca de tomo y lomo, una mujer cuya declaración más inteligente está aún por llegar (lo único bueno), porque hasta ahora, sus intervenciones hablando sobre peras y manzanas, sobre frivolidad y sobre gaviotas reidoras son dignas de figurar junto a la insigne Mazagatos, aquella del candelabro o el no menos famoso Im Presionante en dos palabras del ex marido torero de Belén Esteban. Cierto es que esperanza Aguirre dijo aquello de la gran escritora Sara Mago, pero comparado con la lideresa, Ana Botella tiene la inteligencia y las cualidades políticas de Ralph, el hijo gordito del jefe de policía de la ciudad de los Simpson. Y sobre sus actos... de gran inteligencia es cambiar los medidores de calidad del aire. Claro, si en el centro hay polución, me llevo el medidor a tomar por culo, que hay más airecito (en la línea argumental del gran George W Bush de talar los bosques para prevenir incendios) Sumamos a la indecencia del abandono, la indecencia de dejar el bastón de mando a una mujer que lo único que ha demostrado hasta la fecha es incompetencia y homofobia. Pero falta la tercera pata, la del consentimiento. Y es que un sector no pequeño de la opinión pública ha venido a aplaudir; y de paso, a sacar de cierto armario (creo que invisible) algunos logros (opinables) de la nueva alcaldesa, como que es una mujer inteligente y de gran brillantez. (Que se lo pregunten a las aceras de Madrid, cuya brillantez brilla por su ausencia desde que esta señora se encarga del sector) Y este grupo de insensatos, que animan a los suyos porque les va en ello el sueldo, no se da cuenta de que con esta actitud laudatoria irresponsable debilitan aún más la triste democracia de nuestro país. Por que hay una cosa peor que una estafa democrática, sólo una; que una ciudadanía aborregada no se sienta estafada. Y en ese punto estamos desde ayer.

Los muertos vivientes

2011-12-15T08:00:00.000+01:00

Hay una serie de TV llamada The Walking Dead que habla de un futuro postapocalíptico en el que los zombis atacan, persiguen y devoran a los pobres seres humanos que viven en permanente estado de terror. Hay un montón de tertulias en la radio que están hablando últimamente de los minijobs. Se refieren a un presente tenebroso en el que la gente va a tener que mendigar trabajos por horas a cambio de unos pocos euros al mes, sin cotización a la seguridad social y, me temo, con barra libre de abusos en cuanto a horarios y demás, por parte de los empresarios, esos pobres seres humanos que viven en permanente estado de terror porque el proletariado descastado quiere chuparles los beneficios. La gente habla sin parar de otra historia. Esta no es de terror, es de ciencia ficción pero muy chunga. Erasé una vez un muchacho alto y rubio que se casó con una princesa como las de los cuentos. En esta peculiar historia, el que podría haberse convertido en el Príncipe Valiente, se transforma en el malvado Jaffar y se dedica a quitar todas las lámparas maravillosas de los pobres ciudadanos honrados. A este villano con pinta de Dios germánico no le valía con vivir en el cuento y del cuento, no. Quiso quedarse con todo y medró y medró y medró y las voluntades de empresarios y políticos quebró. Y en este cuento asqueroso se pringaron empresarios y alcaldes, constructores y consejeros autonómicos. Y mientras, el pueblo llano, anda vagando en las sombras, como muertos vivientes, viendo como se recortan sus sueldos y sus derechos mientras un grupo de listos se han dedicado ha hacer chanchullos y negocios con el dinero de todos. Pero la gente habla de más cosas. De otra historia de muertos vivientes. En este caso un muerto político. Se llama Camps y es un expresidentes mentiroso que negó a sus amigos del alma más veces que Pedro a Jesús, aunque luego las conversaciones grabadas le dejen en evidencia. Este señor, al que amparó nuestro flamante presidente Rajoy, negó muchas veces que le hubieran regalado trajes, aunque las facturas no aparezcan por ningún sitio, y fue de mentira en mentira en su Parlamento Valenciano. Aquí también hay muertos vivientes. Los miles de ciudadanos que votaron al PP de los corruptos en las pasadas elecciones a la Generalitat Valenciana. Muertos vivientes sin gota de sangre en las venas, sin gota de ilusión ni de esperanza en la clase política, que prefieren que les robe su político amigo que el malvado rojo cabrón, porque según un triste mantra que repiten los votantes, alguien se lo tiene que llevar por el morro. Este es el cuento más triste, por que el malvado, además de robar con desparpajo, se ríe de sus ciudadanos y los ciudadanos van y le aplauden. Pero esta historia de historias, este repaso breve de lo que está en boca de la gente, acaba bien. La revista TIME ha elegido personaje del año a los indignados. Nos (porque me incluyo) han nombrado personaje del año. A los que han luchado por la democracia en los países sin democracia del norte de África y a los que hemos gritado por mejorar la democracia en los países en los que todo se va a la mierda por la incapacidad de nuestros políticos y la avaricia de los mercaderes. Pero lo malo de esta historia, aunque tenga un final feliz, es que no alcanzo a distinguir quienes somos en realidad. Creo que somos los buenos, los indignados, los que gritamos, los que queremos convertir el mundo en un sitio más limpio, los que pretendemos que el ser humano sea más importante que sus leyes, que sus mercados, que sus Fondos Monetarios y que sus multinacionales. Sin embargo a veces me cruza una sombra. Me viene a la mente un flasback, el recuerdo fragmentado de una pesadilla. Algo que está ahí y no consigo recordar del todo. Y entonces me da por pensar que nosotros, los que la revista TIME ha elegido como personajes del año, somos en realidad los Walking Dead, los muertos vivientes. Y puede que esta visión terrorífica sea la más ajustada a la realidad, porque a los poderes establecidos les molesta la marea humana que se manifiesta en todas las ciudades de España y del Mundo. Tal vez les recordemos que como las cosas se tuerzan un poquito más, ellos se quedarán sin trabajo, sin vivienda, sin país y sin futuro; y entonces tendrán que sumarse a la masa de gritones, perroflautas con carrera, harapientos del Twitter y demás kaleborrokas. A la legión de muertos vivientes, a los orgullosos personajes del año.

Contenidos y anunciantes

2011-12-06T08:00:00.000+01:00

Veo una y otra vez, porque una y otra vez lo ponen, el anuncio lamentable de MoviStar que reproduce una asamblea 15 M, con chica que twitea y preguntas de votos a favor. Sé que lo que anuncian es mentira y que después te enviarán una factura por el importe que les salga de los teclados, y que sólo si reclamas con cierta vehemencia y mala educación, te devolverán el dinero robado y que jamás rectificarán una factura con el importe realmente adeudado por mucho que sea tu derecho. Sé además que con esta practica vil y oscura, MoviStar se financia ilegalmente, cobrando primero a la fuerza y devolviendo lo reclamado días después. Sé, por último, que Movistar, que es Telefónica, intentó despedir y prejubilar a media plantilla con cargo a los presupuestos generales del estado a pesar de dar beneficios. Y sé, por último, que todos sus servicios comerciales y de atención al cliente, que jamás te resuelven nada o intentan venderte nuevas estafillas, están situados en países de Sudamérica, donde la gran empresa orgullo de España, ahorra miles de euros en sueldos. Lo sé, y sin embargo ningún medio de comunicación lo aborda en profundidad. Y la clave está en el dineral que esta empresa reparte entre los medios de comunicación. Lo mismo puede aplicarse a otras operadoras de telefonía, a algunas compañías de seguros, o a la única empresa de España donde no hay sindicatos. Todas ellas gastan fortunas en publicidad. Hace pocos días un grupo de anunciantes decidió retirarse del programa la Noria por la entrevista concedida a la madre de uno de los encubridores, colaboradores o cómplices de ese asesinato espantoso cometido en Sevilla hace unos años. Los anunciantes, como es lógico, están en su perfecto derecho de anunciarse donde les venga en gana, porque para eso ponen su dinero en juego. Bien es verdad que, previamente, sus responsables de marketing y de publicidad han elegido meticulosamente donde anunciarse para obtener el mayor impacto, y el más eficaz y rápido de los retornos de su inversión publicitaria; pero, a pesar de ello, las empresas son muy dueñas de retirar sus cheques y transferencias bancarias de los programas que les desagradan. Pero hay un reverso tenebroso en todo ello. Hace ya unos meses, un amigo y lector de este blog, Juanra, comentaba que habían expedientado a 5 empresas energéticas por prácticas, digamos poco elegantes, y que nadie había conseguido encontrar en ningún medio de comunicación los nombres de esas empresas. ¿Descuido? ¿Dejadez? ¿Falta de rigor informativo? No, claro que no. ¿Amenaza encubierta, extorsión impuesto revolucionario proempresarial? Eso puede ser. Sólo después de los desastres, algunos se atreven a meter as narices en asuntos sucios que ya no son más que casos judiciales, como lo de las pulseras esas que llevaban un holograma que daba equilibrio físico y mental. Después de la quiebra, cuando ya no podían anunciarse en ningún medio, entonces sí. Igual que Forum Filatélico, que era ejemplar cuando patrocinaba equipos de basket, o la sólida e incuestionable Nueva Rumasa, que pagaba los silencios informativos a golpe de anuncios cutres de flan de huevo. Ahora, la retirada respetable de los anunciantes de un programa, hace que me plantee algunas dudas de cara al futuro. ¿Qué pasaría en el caso de que una empresa de preservativos patrocine un programa de debate? ¿Y si la Conferencia Episcopal patrocinara una serie de TV? Dónde estaría el límite de la libertad de expresión. ¿Se vetaría a un antiabortista en el debate? ¿Se dibujaría una sociedad de mujeres abnegadas, amantes de sus esposos, vírgenes hasta el matrimonio en la serie de ficción? Son ejemplos algo exagerados. Lo sé, pero España está de puente y yo no estoy para sutilezas. ¿Y si viajes Meliá patrocina el tiempo? ¿Y si Autopistas del Estado esponsorizara la información del tráfico y de un día para otro todos los accidentes son culpa de borrachos y ninguno a causa del mal estado de las carreteras? Puede llegar el caso terrible de que las constructoras se nieguen a que en las cadenas en las que ellos se anuncien se hable de accidentes laborales, o que las muertes en los quirófanos de las clínicas de estética, se pasen por alto en las cadenas en las que se anuncian algunas corporaciones. Cada ejemplo que imagino me horroriza un poquito más, pero es lo que hay. El debate está ahí, y me temo que va a seguir ahí mucho tiempo. La deontología, la ética periodística, la libertad de expresión y la belleza incuestionable del tío que paga la fiesta.

Nunca es el momento

2011-12-01T08:00:00.000+01:00

El gobierno de ZP va a hacer las cosas mal hasta el último instante. Ya casi sin tiempo, se ha dedicado a indultar a un banquero y finalmente (espero) a hacer público el informe respecto al Valle de Los Caídos. Por la torpeza o la cobardía de ZP, habrá que esperar al menos otros 4 años para que España deje de ser el único país de Europa Occidental con un mausoleo dedicado a un militar golpista que después de derribar por las armas un gobierno democrático, ejerció de dictador durante 40 años. Hasta la CNN nos enseñó que lo primero que hicieron en Alemania del Este fue derribar las imágenes de Lenin y Stalin, por no hablar del derribo en directo de la estatua infame de Saddam Husseín en Bagdag. Pero aquí no. Aquí, por torpeza, seguirá el dictador en su mausoleo construido por miles de prisioneros condenados a trabajos forzados. Porque el PP ya lo ha dicho. No es el momento. Está todo tan mal que sólo hay que gastar en cosas de esas del empleo. Tampoco era el momento en los 8 años de Aznar, y eso que eran tiempos de vacas gordas. No es el momento es la frase favorita de los que no quieren confesar que odian a Castro pero, por algún extraño motivo no odian a Pinochet. Que odian el Marxismo y el Maoísmo, pero misteriosamente no odian el Franquismo. Que perseguirían a Pol Pot y a sus Jmeres, que arrasarían la memoria de los Talibán, de Saddam, de Idi Amín, de Gaddafi, pero, no de Franco. Claro que repasando y tirando de Hemeroteca resulta que no era el momento para la ley del divorcio, ni para la del aborto, ni para la memoria histórica, ni para la ley de parejas de hecho. Siempre es momento de hacer otras cosas, como si el español de pro, y la española, confirmara aquello de los chistes de que somos incapaces de hacer dos cosas a la vez. Hoy la crítica no es contra Peperos que no ven mal a Franco, allá ellos, ni contra cavernícolas que aún le defienden (esos ya no tienen remedio), ni siquiera contra aquellos que puedan tener un nexo sentimental porque sus abuelos murieron a manos de los rojos (a los que murieron a manos de Franco, que les den, claro). No. La crítica de hoy es contra el saliente ZP, que no ha tenido huevos para desmantelar un mausoleo franquista, tan monstruoso y sobrecogedor como los ministerios de Hitler o como el Mausoleo pekinés del Gran Timonel. Y no contento con no desmantelarlo, se inventó una vía intermedia y ridícula de convertirla en un monumento a todas las víctimas de la guerra. Y eso que las víctimas de izquierda, malditas las ganas que tienen de ir; y las víctimas de la derecha tuvieron tantos años de celebración victoriosa en la patética España de la potsguera que ya no quieren ningún monumento al respecto (además no es el momento según ellos) Y ni aún así ha sido capaz ZP de llevar a cabo este intento patético de adornar la patética cruz gigante de Cuelgamuros. No. Porque al igual que aquellos a los que tanto critica, fue incapaz de encontrar el momento de decir, “Señores, es muy triste tener al ex dictador enterrado en un sitio de privilegio” Y como no lo dijo, no se hizo. Estuvo todo el tiempo tratando de explicar que estamos en una crisis que no lo parecía y haciendo políticas de derechas siendo socialista y echando las culpas al sistema capitalista y buscando la forma de maquillar los datos de desempleo. Fue capaz de todo eso y de destruir la economía española y el PSOE. Pero para lo del Valle de los Caídos no encontró el momento.

Lo público, lo privado, lo ajeno.

2011-11-29T08:00:00.000+01:00

El pasado domingo 20 de Noviembre estuve todo el día como apoderado de EQUO en un colegio electoral y tuve la suerte de cruzar varias conversaciones con el apoderado del PP. En una de ellas tuve que explicarle que en España se puede hacer todo aquello que no está prohibido. El hombre, ya mayor, tenía sus dudas, pero por fín, cuando un policía Nacional se nos unió a la conversación, acabó por comprender que cualquier ciudadano puede hacer fotos en cualquier sitio público siempre que cuente con la aprobación de los fotografiados (el hombre se negaba a permitir a un periodista Chino debidamente acreditado, el acceso a la sala de votaciones) No le di mucha importacia, salvo por el hecho de que este desconocedor profundo de nuestro sistema era el delegado del PP en un colegio electoral. Resulta que ese mismo día la la Policía Nacional identificó a varios ciudadanos que fueron a votar con camisetas verdes con el lema: Escuela Pública de todos y para todos; y que hoy martes deben pasar a declarar ante los juzgados, aunque no se sabe muy bien por qué. No se puede ir a votar haciendo propaganda política, pero ese lema no es de ningún partido. Es cierto que en Madrid representa la oposición a las medidas de Esperanza Aguirre en la materia, pero no es menos cierto que el lema en sí no dice nada, y lo único es interpretar el mensaje si tienes un conocimiento previo de los hechos. No creo que sea suficiente, porque entonces tampoco se podría ir a votar con una camiseta del Che Guevara, ni vestida de monja, puesto que la Iglesia Católica no ha mantenido equidistancia política y ha pedido el voto para el PP. Ya puestos no se podría ir con el diario el Mundo bajo el brazo, aunque Pedro J, pidió voto a Rajoy o a Rosa Diez. ¿Se podría ir vestido de torero? En vista de la polémica de la prohibición en Catalunya tal vez no. ¿Y con una camiseta de nucleares no? ¿Y en bici, que es el medio de transporte favorito de EQUO?. Pues parece ser que el lema “Escuela Pública de todos y para todos”, da yuyu. Luego me levanto con el asunto de Urdangarín, que, directmente, produce asco. Que un tío con la vida resuelta, pagada por todos los españoles, se haya dedicado (presuntamente) a mediar y medrar entre empresas y organismos públicos para pagarse una casa de 25.000 euros al mes de hipoteca, es para declararle persona non grata en todo el país. Pero hay más. Hay un ayuntamiento, llamado Villalbilla, en el que su ex alcalde del PP envió 400 mensajes desde el movil del ayuntamiento (el que pagamos todos) para un concurso en el que sorteaban un Porche Cayyenne. Y que la exalcaldesa de otro pueblo llamado Serranillos del Valle (tambien pepera), cargó en la visa municipal los regalos de reyes de sus hijos entre otras lindezas. (Para los susceptibles, también hay una larga lista de cargos del PSOE que hacen cosas así, pero ayer escuché estos dos) Estos dos tipos, que ni siquiera saben distinguir lo público de lo privado están incapacitados intelectualmente para ejercer cargo público. Diga lo que diga un juez, un tio que no sabe diferenciar lo suyo de lo de todos no puede ser alcalde. Y el Partido político que presenta o propone a un cretino de esta envergadura debe ser responsable civil subsidiario de las chanzas y chirigotas (como diría don Mariano) de los patanes que ampara. Para completar el día, salen las cifras de lo que cobran los cargos electos de CIU por asistir a reuniones. A reuniones sobre temas relativos a gobiernos municipales y autonómicos, es decir, una vez más, a asuntos que afectan a lo público, a lo de todos. Miles de euros por ir, otros miles por venir y supongo que incluso por hablar. Asqueroso. Pero claro, si el apoderado del PP no tiene ni idea de la legislación, si los alcaldes se creen que tienen derecho a pasarnos las facturas de sus mensajes de móvil, si el marido de la hija del Rey se dedica a hecer chanchullos con los ayuntamientos y a pasar informes de 10 folios por 600.00o euros y si, por ir terminando, los partidos consienten en que los representantes del pueblo cobren dietas millonarias por ir a reuniones a las que tienen que asistir; no resulta tan extraño que alguien denuncie a los que votan con una camiseta que defiende la enseñanza pública. Deben pensar los ignorantes y los borregos que la Escuela Pública debe ser un Garito de moda, o un grupo de Rock Antisistema. Y ya que estamos, lo digo. Cada día estoy más contento de pertenecer a EQUO. Todo lo que me hace tirarme de los pelos es lo que nuestro programa pretende cambiar, reiniciar.

Spray de pimienta para todos

2011-11-28T08:00:00.000+01:00

He visto unas imágenes en las que un policía de Nueva York rocía con spray a un montón de manifestantes arrodillados con las manos enlazadas en la nuca. He visto también las imágenes de un Gobernador americano, el del Estado de Oregón, suspendiendo la aplicación de las penas de muerte por considerarlas injustas e ineficaces. Una cosa repugnante y otra buena en el mismo país y en el mismo día. Resulta curioso. Por un lado, la policía, que en Estados Unidos lleva ese lema que hemos visto en tantas pelis: Proteger y Servir, parece que protege intereses alejados del sentido común. No sé si los manifestantes neoyorkinos estaban incumpliendo muchas leyes, o muy severas y penadas; pero desde luego, estaban desarmados y arrodillados. Y el servidor y protector de los ciudadanos se dedicó a echarles spray de pimienta, convirtiéndose además de en mal poli, en juez que condena a la pena de spray y en verdugo que aplica un castigo irritante. Al otro lado del país, un gobernador decide inaplicar las leyes aprobadas por sus ciudadanos. Es cierto que es una buena noticia, y que Oregón es un lugar mejor sin que el estado tenga el poder de la vida y de la muerte sobre sus ciudadanos. Pero si los votantes poco ilustrados, violentos y anclados en la ley del Talión decidieron regirse por una ley penal atroz, no parece muy democrático que un Gobernante se desmarque del mandato que le han asignado (conste que celebro con júbilo la decisión de este Demócrata Yankee). Las dudas vienen de la reflexión. ¿El gobernador de Oregón sabe más que los ciudadanos que le eligieron? Ese parece el argumento. El gobernador inaplica sus leyes y protege a sus ciudadanos de las aberraciones que ellos mismos han incorporado por sufragio a sus legislaciones. En este caso me alegro. ¿Pero si un gobernador Republicano impidiera divorciarse a una mujer maltratada?, o ¿Impidiera desenchufar a un enfermo desahuciado? ¿Y si un gobernante decidiera que no es válido el derecho a la libre circulación, o a la libertad de asociación? Y al otro lado del país, el poli de New York. Gordo, como los polis de las pelis que siempre andan comiendo donuts. ¿A quien protege? protege a los ciudadanos “de bien”, a los que no protestan,a los que comulgan con un sistema indecente. Y para ello rocía con su spray a los que expresan su hastío con un sistema capitalista completamente inservible y al borde del colapso. Puestos a pensar, me divierte el juego de forzar un encuentro entre el poli y el Gobernador objetor. ¿Rociaría el gordo cabrón con spray al líder demócrata de Oregón por no cumplir las leyes, por ignorarlas?. Podría pensarse que si. En Europa, mientras tanto, hemos tomado un camino mucho menos ambiguo. Hemos apostado directamente por proteger y servir a los mercados, antes que a los propios seres humanos que hemos creado todo este tinglado. Ya hay dos gobiernos de tecnócratas no elegidos por el pueblo. Grecia e Italia, curiosamente, las cunas de la civilización occidental, esta prodigiosa civilización capaz de esclavizar a sus propios ciudadanos para compensar un PIB. Grecia e Italia son democracias inaplicadas, como la pena de muerte en Oregón. Los ciudadanos europeos estamos de rodillas, con las manos enlazadas en la nuca, esperando acojonados a que vengan a recortarnos los sueldos, los derechos laborales, la sanidad, la educación y las pensiones; y Merkel y Sarkozy (y pronto Rajoy) vienen con su sprays de pimienta, para recordarnos que lo coherente, que lo necesario, que lo exigible, hace mucho tiempo que no está en la agenda de las cosas que hay que hacer. Lo que toca ahora en Europa, en todo occidente, es proteger y servir a los mercados, inaplicando democracias y echando spray sobre los ciudadanos sin derechos, sin esperanza.

Después de la elecciones

2011-11-23T08:00:00.000+01:00

El PP ha ganado. Ha arrasado. En realidad ellos han movilizado a todos los suyos, pues sólo han subido medio millón de votos, pero el PSOE se ha desmoronado, tal como estaba previsto. Sólo puedo sacar dos lecciones positivas, la primera que la Izquierda, una vez más, demuestra que es capaz de pensar, y que si el PSOE lo hace mal, aún sabiendo que la alternativa es la derecha, se castiga al gobierno.
La segunda es un poco más difusa, a penas nadie la ha comentado. Resulta que en Madrid votaban 130000 personas más que en las últimas elecciones y, aún así, el PP ha perdido 35000 votos.
No vale de mucho. Esperan 4 años, 4 largos años de recortes, de política a favor de los mercados, de ampararse en los votos para disculpar delitos y de manipulación informativa; por no hablar de las privatizaciones de las televisiones públicas, del Canal de Isabel II y de todo aquello que sea susceptible de generar dinero para Directores Generales con carné. Y ellos, que tanto aman España, desposeerán a España de todas las pertenencias públicas, es decir, propiedad de todos, para convertirlas en bienes propiedad de ellos, de los que aman a España.
Se por una fuente directa que un diputado del PP en el congreso de los Diputados, lleva ya meses preparando el regreso del control informativo de Radio Televisión Española. Y no se de buenas fuentes, pero imagino, que si son capaces de hablar ante un cualquiera como yo de esa pretensión tan poco transparente, supongo que de puertas adentro estarán preparando todo para dejarlo atado y bien atado para que nadie discuta el rodillo.
Dudo mucho en cualquier caso que Rajoy consiga algo, porque la crisis es sistémica y nuestro problema laboral, estructural; pero estoy seguro de que en pocos meses bajarán las cifras del paro. La tactica es sencilla: donde se obligaba antes a contratar por X, se contrata ahora por la mitad de X, de modo que se maquillan las cifras del paro a costa de la calidad de vida. Como los medios de comunicación no protestarán y la gran masa de voto cautivo del PP está por encima de los 65 años y, con perdón, no se entera ni del nodo, pues hala. Los viejos tranquilos yendo a misa y con su pensión, y los jóvenes jodidos. Pero no importa, porque como son unos kaleborrokas perroflautas, pues eso, que se jodan.
Nuestras deuda seguirá hipotecando nuestro futuro y nuestros bancos seguirán ganando dinero a repartir entre los españoles de bien, que son los únicos que se merecen tener sueldos dignos.
La política social va a quedar apartada, por lo menos al principio. La mayoría es tan aplastante que no hay necesidad de sacrificar ante los altares ultras el matrimonio homosexual ni el aborto. A medida que avance y se consolide el desastre, se sacarán del cajón las medidas antiderechos de la población para satisfacer a la Caverna mediática y recuperar tirón.
Y mientras EQUO va. Ha ido poco, porque poco tiempo hemos tenido, pero cito a una amiga que ayer mismo me dijo que ha sido una presentación en sociedad con 220.000 invitados. Me quedo con eso. No le debemos un euro a ningún banco y hemos sido los grandes perjudicados por esa ley que dice que todos somos iguales ante la ley, pero nuestros votos no. Con nuestras alianzas electorales, tenemos casi 400.000 votos, más que AMAIUR, pero ellos han obtenido 6 escaños.
Y hablando de Amaiur y de los votos, resulta que la coalición abertxale y el PP son los dos partidos más favorecidos por esta extraña ley electoral. Y la pregunta es sencilla: ¿Qué podrá más, el deseo del PP de echar a los Abertzales del futuro parlamento, o su instinto de conservación de su mayoría absoluta? Para mi la respuesta es la segunda, claro.
Lo cierto es que con el 43% de los votos, el PP tiene el 55% de los escaños.
A sufrir 4 años, pero reconozco que es ventajista quejarme ahora, porque la ley estaba así antes de empezar la campaña, antes de que existiera EQUO.

Sin Poesía

2011-10-25T08:01:00.000+02:00

El mundo estaba preparado para algo sublime. En plena crisis económica, nuestro estado de bienestar se viene abajo. Los recortes son un hecho y serán la norma de los próximos años. El estado configurado como un sistema en el que el ciudadano adquiere sus derechos inalienables, cotiza en proporción y recibe a cambio los beneficios creados por el trabajo conjunto de toda la sociedad, se va a quedar en el último parrafo del último libro de historia redactado en 2011. Se acabó.
Pero mirábamos afuera. Y veíamos la lucha de los países del Magreb y de Oriente Próximo por empezar a construir algo parecido a lo que a nosotros se nos escapa entre los dedos. Túnez, Egipto, Libia…
La represión en Siria parece haber vencido, el mismo triste final para Yemen y Bahrein. Egipto es una duda imponente, como su historia. Túnez va, Marruecos no. Y estaba Libia.
La guerra en Libia por echar al asesino dictador ha terminado sin poesía. Los insurrectos han demostrado en un día que no se puede esperar nada nuevo, nada diferente. Las imágenes del linchamiento de Gadafi son escalofriantes, pero no es lo peor. Me pongo en el papel de una víctima de la dictadura que se encuentra frente a frente con el causante de su desgracia, vital o personal, poco importa; y puedo llegar a justificar la ira irracional de, todo hay que decirlo, un grupo de hombres armados sin más motivación que acabar de una vez por todas una guerra y sin más formación que una interpretación sesgada de un libro sagrado. Fuego y gasolina.
Occidente, que ya se encargó de desnivelar la balanza a favor de la insurrección, pide ahora explicaciones de por qué un grupo de soldados famélicos y fanáticos ha torturado a un dictador hasta la muerte. Es la condición humana, ni más ni menos.
Lo peor es lo otro.
La primera medida política del comité de liberación, que ya es el nuevo Gobierno, fue asegurarse los clientes para sus exportaciones de petróleo. Allá fuimos. La Unión Europea en general, con Francia e Italia a la cabeza. Y los mismos, o los sucesores de aquellos que se hicieron fotos con Gadafi, se han dejado retratar ahora con el nuevo Presidente de Libia.
La segunda medida ha sido decretar la Ley Islámica…
¿Y ahora qué hacemos? ¿Volvemos a mirar para otro lado mientras otro grupo de energúmenos permite la poligamia, fomenta las lapidaciones y encierra a sus mujeres en burkas? Me temo que sí.
Sí porque ahora hay que reconstruir Libia con nuestra tecnología, nuestros ingenieros y el dinero que genera su petróleo. Tienen con qué pagar y nosotros necesitamos trabajo. Si ya hemos recortado los derechos de los trabajadores, que más da recortar ahora la dignidad de nuestros acuerdos internacionales, total, nunca existió.
Así que no ha habido poesía, y los rebeldes insurrectos no se llaman Han Solo ni Luke Skywalker, ni han derrotado al Imperio del Mal que amenazaba el planeta con un rayo mortal. No. Los insurrectos son tan brutos, tan primarios y tan interesados como los que estaban en el poder. Hemos debido ganar una guerra, pero al final hemos empatado a cero y sólo acaba de empezar el segundo tiempo.

El efecto deseado

2011-10-24T08:10:00.000+02:00

Los hechos: ETA anunció el fin de la violencia. Ni entrega de armas, ni perdón a las victimas, ni disolución. Gobierno y oposición coinciden en que es una buena noticia aunque aún queda mucho, y, por primera vez, Rajoy dice que no se ha pagado precio político.
Ayer domingo escuché un resumen de las primeras encuestas que se han hecho respecto a este acontecimiento y además de la lógica alegría que expresa un 77%, resulta que hay un cierto poso de desconfianza en el ambiente. Normal.
Normal sería que haya desconfianza respecto a que una banda de asesinos haya decidido tomar una posición cualquiera. Simplemente no son de fiar. Pueden decir hoy esto y mañana lo contrario. Puede incluso que los de hoy decidan esto y mañana otro grupo, otra facción, decida volver a matar.
Lo raro es que la desconfianza no está producida por la naturaleza de los individuos que han hecho la declaración, ni por la de la banda terrorista. No. La desconfianza viene provocada, única y exclusivamente, porque las mentiras vertidas durante años por los medios de comunicación de la derecha con la aprobación, a veces expresa, a veces tácita, del PP, han creado una corriente de opinión tendente a creer en negociaciones ocultas, en precios políticos y en otro montón de suposiciones, a veces descerebradas y siempre mal intencionadas.
No hay hasta la fecha prueba alguna de pacto entre el gobierno y ETA. Ni siquiera cuando aquel episodio asqueroso de De Juana Chaos, se actúo de modo distinto al que manda la ley. No ha habido acercamiento de presos, no ha habido concesiones y por supuesto, ni se ha roto España ni Navarra es algo diferente a lo que ha sido siempre.
Pero la caverna, con Jimenez Losantos e Intereconomía, con La Razón, Pedro J. Ramirez y la COPE, con tertulianos mediocres y columnistas falaces, con Jaime Mayor Oreja y Aznar, se han encargado de echar tanta mierda a la actuación de la Policía, la guardia civil, los jueces y los fiscales (incluyendo el Tribunal Supremo y el Constitucional), que nos hemos creído que ahora, en este marco de fin de la violencia, se va a producir la definitiva bajada de pantalones.
No hay ni un solo dato objetivo, veraz, que permita afirmar que se ha negociado nada. Hay, sin embargo, cientos de datos que ratifican que ETA ha sido acosada hasta la derrota por las fuerzas de seguridad del estado español.
Me da pena que la labor premeditada y de mala fe de un grupo de presión haya conducido a crear un estado de opinión tan tendente a creer falacias y conspiraciones. Gracias a esta gentuza, nunca habrá consenso en cosas esenciales para que una sociedad avance cohexionada. Ya han conseguido que una parte, inculta y manipulable, crea en las teorías conspirativas según las cuales los atentados del 11 M en Atocha fueron obra de un grupo extraño e inmenso de gente entre los que figuran ETA, los servicios secretos marroquíes, los franceses, la Policía y un señor de Murcia que pasaba por allí.
Ahora viene la segunda fase. Echar mierda sobre el final de una ETA acorralada. Y apartir de ahora, otra buena capa de estiércol sobre lo que pase a partir de mañana.
A no ser, claro, que el PP gane las elecciones el próximo día 20. Entonces ya no habrá duda de la honestidad de los nuestros. Y aunque se acerquen presos, que se acercarán, y aunque se busque una salida para los asesinos en paro, que se buscará, Rajoy y los suyos no pondrán al Gloriosos estado Español de rodillas ante nadie.
Qué asco.

Hablando de política

2011-10-17T07:09:00.000+02:00

El movimiento del 15 M, los indignados, Democracia Real Ya… Desde hace seis meses la política ha salido a la calle y parece que se a quedar allí hasta que las cosas cambien, lo que de momento, significa que por tiempo indefinido.
Estábamos acostumbrados a que la gente dijera que no le interesaba la política. Lo decía por convicción, porque hablar de política supone casi siempre discutir, porque no es fácil estar al corriente de todo y tener una opinión sobre todo, y también y en gran medida porque las cosas siempre han ido razonablemente bien. Hasta ahora.
Ahora todo va mal y de repente nos hemos dado cuenta de que también es por nuestra culpa. Esta vez, ni los que presumen de eso de que les va de puta madre están convencidos de que esa bonanza no vaya a tener un horizonte cercano. Por suerte, también nos hemos dado cuenta de que las cosas pueden cambiarse.
Las encuestas que publicaron ayer El Mundo y El País hablan de dos desastres: el del PSOE, labrado a base de inoperancia durante cuatro años; y del de la más que probable mayoría absoluta del PP, que va a suponer un paso atrás. Pero eso, claro, es lo que yo creo, porque millones de personas en España ven una realidad en la cual el PP va a hacer las cosas muy bien y nos a sacar de la crisis. No tengo muy claro en que se basan, todavía no he encontrado ningún programa electoral del PP, así que me da la sensación de que los españoles vamos a formar parte de un gran Auto de Fe, como aquellos rollos macabeos medievales que acababan exaltando a Dios, sólo que con blackberrys e Ipads, primas de riesgo y fusiones bancarias; y al final, en la apoteosis, una imagen sería y anticuada de un triste señor llamado Mariano.
Los demás, los que no vamos a apoyar al PP, la inmensa minoría, nos hemos puesto a hablar de política. Hemos salido a las calles y hemos decidido protestar porque nos hemos dado cuenta de que las cosas están fatal, no sólo por lo mal que lo ha hecho nuestro gobierno, ni por lo interesados y podo colaboradores que han sido los del PP, ni siquiera por los intereses puntuales de los nacionalismos vascos y catalanes, ni por que haya, permanentemente, más de un 30% de abstención en cualquier convocatoria electoral. No. La inmensa minoría que tomó las calles de todas las ciudades de España se ha dado cuenta de que esa frase de “A mí no me interesa la política” ha servido a los políticos para actuar en nuestro nombre y meternos en un lío. Nos han llevado por el camino de las explicaciones simples y de las medidas inevitables. Y cuando pasaba algo gordo, respondían con frases de esas hechas y vacias de contenido, que empezaban siempre con la palabra que advertía que la gente iba a dejar de interesarse por el contenido de la declaración: En política… tal, en Política… cual.
Y claro, si gente inútil, gente incapaz y gente preocupada sólo por su propio bienestar se dedica a dirigir un país pensando que ellos son lo mejor que ha ocurrido desde el Big Bang y que los votantes somos subnormales; y la ciudadanía les sigue votando pase lo que pase; definitivamente, la gente inútil e incapaz confirma que los ciudadanos, sus votantes, son subnormales.
Por suerte no es así. Una inmensa minoría ha puesto en marcha un movimiento social y global tan potente que va a empezar a estudiarse en la Universidades antes de que Esperanza Aguirre y los suyos lo entiendan. Se ha convertido en una especie de juez que crítica el sistema desde fuera y, por primera vez, ha conseguido que a los dirigentes patéticos de nuestro país se les suban los colores. A los del PP porque como no saben aún de qué va esto, les asusta. La derecha tiende a prohibir todo lo que no comprende y teme, como la homosexualidad, los inmigrantes o los ateos; y por eso quiere liarse a porrazos con los manifestantes. Lo malo es que no tiene muy claro quienes son esos manifestantes, porque resulta que somos una inmensa minoría de ciudadanos, ciudadanos sin etiquetas. Se da la circunstancia de que a la mayoría de los que ayer nos manifestamos por ahí, Rajoy nos cuenta como sus posibles votantes, porque al margen de las fotos de unos cuantos pintorescos perroflautas, el resto somos tan “normales y respetables” como la señora del quinto, esa de misa diaria que casó a su hija con un ingeniero muy bien colocado.
Los del PSOE, que sí han comprendido en qué consisten estos movimientos, están locos por fichar a esa gente sin rostro, pero han llegado tarde. Han perdido para siempre a los votantes ciudadanos manifestantes, porque a diferencia de lo que ocurre en el PP, que los votantes votan y votan pase lo que pase; una gran parte de los votantes de izquierdas son diferentes y pasan una factura cada cuatro años. En las encuestas de ayer, se habla de una factura de 40 escaños (pocos me parecen).
Así que gracias al desastre mundial y nacional, la gente ya no puede decir eso de "A mi no me interesa la política", porque ha ocurrido lo que nos temíamos, y es que la política si se ha interesado por nosotros y nos ha jodido. Menos mal que quedan plazas por ocupar y mensajes por difundir. Menos mal que una inmensa minoría ha decidido preocuparse por la política.
Aún no estamos en campaña, así que aún no puedo pedir el voto para EQUO.

Ya estamos en campaña

2011-10-10T08:31:00.000+02:00

El partido que va a ganar las próximas elecciones, el Partido Popular, se ha reunido estos días en Málaga para no acabar de decir nada de lo que va a hacer. Ya empezó mal la cosa cuando el Expresidente Aznar sacó a pasear su labia empapada en amnesia y criticó la política antiterrorista del Gobierno de Zapatero y Rubalcaba, acusándole de cosas tan mezquinas y ambiguas como hacer gestos al entorno etarra y esa chorrada tantas veces repetidas de las víctimas, la equidistancia y demás titulares fácilmente desmontables con cifras y hemerotecas en la mano. Recomiendo desde ya a todos los Aznaristas y Peperos que repasen todo el proceso de acercamiento de presos y todas las declaraciones de Aznar cuando era presidente respecto a ETA, incluyendo la famosa definición de Movimiento Vasco de Liberación. (Para más pistas entre 1996 y 2004)
Pero luego vino el gran titular:
El Partido que va a ganar las próximas elecciones reúne a todos sus expertos y eruditos para que el señor Federico Trillo anuncie la supermedida: la Pena de Cadena Perpetua Revisable.
Pedir aumento de penas es lo que hacen los niños en el cole cuando les cuentan que un señor malo ha hecho algo malo. Es lo que gritan las pobres mujeres de los pueblos de la España profunda cuando claman venganza visceral: Qué se pudra en la cárcel, que no salga jamás. Que tiren la llave.
Lo que no saben los niños del cole ni las señoras rurales es todo aquello que deberían saber los ponentes en materia penal y penitenciaria del partido que ganará las elecciones; y eso es, simplemente, que el PP quiere ganar votos con la irreflexión, con lo fácil de decir.
Necesitamos una sociedad en la que los políticos expliquen a sus ciudadanos porqué la cadena perpetua revisable no tiene sitio en nuestra Constitución. Deberían también explicar que esa supuesta supercondena solo podría aplicarse a los delitos más graves, es decir, a los asesinatos. Si tiramos de cifras, resulta que en nuestro país no se juzgan más allá de 100 homicidios al año, y que además, un asesinato es un homicidio cualificado, es decir, que sólo unos cuantos de esos menos de cien homicidioa serían reos de esta pena de por vida.
Pero hay más. Más que no saben estos populistas, o sí saben pero callan a cambio de unos votos irreflexivos.
En primer lugar que la sociedad ha de tender a evitar los delitos mediante políticas de educación, formación y, por supuesto prevención; pero que aumentar las penas no evita delitos futuros, sólo castiga más a los culpables.
En segundo lugar, que cuando la sociedad encierra a un tío de por vida, está comprando muchos boletos para que dentro de 30 o 40 años se organice una feria en torno a si un anciano de 75 años debe seguir en la cárcel por algo que cometió hace tres o cuatro décadas. Y se victimizará al asesino y se criminalizará al estado gracias a la irresponsabilidad de un partido político que no mira por la ciudadanía, sino por sus cuotas de poder.
Pero además, el PP disfraza con esta frase retorcida y demagógica de la cadena perpetua revisable su incapacidad para hablar de lo realmente acuciante, que es una reforma de nuestro poder judicial, y de paso, de la política penitenciaria. No dice el PP que debería dejar de existir la Audiencia Nacional, o la sala 5 del Tribunal Supremo. Y no lo dice, no porque sea incoherente, o por que lo desconozcan. No. No lo plantean porque la inmensa mayoría de sus votantes, esos que votan a ciegas, pase lo que pase, no tienen ni idea de que los grandes problemas de la justicia no emanan del propio poder judicial. No importa que emanen de su politización y de las leyes emanadas de nuestro Parlamento, que son las que los jueces han de aplicar.
Plantear las reformas necesarias sería como reconocer que ellos, los legisladores, legislan mal. Y eso daría a la ciudadanía capacidad moral para pedirles responsabilidades.
No. Al votante irreflexivo del voto visceral sólo le preocupa que los condenados cumplan más penas, que a los niños se les baje la edad penal, que se criminalice a las mujeres que decidan abortar, como si eso no fuera ya suficiente drama, o que se señale con el dedo al diferente, al gay, al extranjero.
Lo fácil. Lo que vende. Y luego se quejan de que en nuestro país la gente es inculta, y no lee, y no se esfuerza. Pues eso es, precisamente, lo que beneficia al PP, que la gente no piense demasiado y acuda a los colegios electorales por el camino de baldosas azules, a votar por frases grandilocuentes y vacías de contenido.
Y van a ganar.

Ilusión

2011-10-04T08:06:00.000+02:00

Llevo unos días participando en las mesas de recogida de avales de Equo. La ley electoral cambió y ahora es necesario que cada partido político sin representación parlamentaria presente firmas que representen, al menos, el 0,1 por ciento del censo de cada provincia.
Me han contado tres versiones sobre el motivo, y como no sé cual es la correcta, ahí van.
Una, para evitar que concurran grupos que sólo quieren quedarse con el censo para vender los datos. Otra, que lo han hecho a nivel nacional para evitar que en Euskadi en particular se junten unos cuantos y monten un partido proetarra. Y la tercera, que dice que es por evitar gastos, porque hay que tener en cuenta que el estado debe imprimir una papeleta por cada votante y cada partido; es decir, cientos de millones de papeletas. Y no solo imprimirlas, sino verificarlas, almacenarlas, distribuirlas por todo el país, etc.
Sea como sea, creo que a nosotros esta molesta medida nos ha venido muy bien, porque estamos en la calle y la gente nos ve y nos pregunta; y por tanto, se entera de que existimos; porque hay que ver lo difícil que es que la gente, así en general, se entere de que uno existe si no sales por la tele.
Ilusión decía. Y si. Ilusión la que percibo en mucha gente que se acerca a estas mesas. Ayer lunes, entre las 7 y las 8 de la tarde, vinieron dos de estas personas ilusionadas que hace que merezca la pena que entre todos intentemos que esto salga bien. Dos personas que se habían dedicado durante el fin de semana a buscar a sus amigos y a sus familiares para pedirles la firma. Gente que, sin participar activamente en EQUO, se había levantado un lunes, se había llevado las hojas a la ofi, había consultado por Internet donde podría encontrar una de nuestras mesas y por último, al salir del curro, se había desplazado hasta donde estábamos nosotros a traernos 10, 15 o 20 avales.
Pero hay más. No es una cuestión de cantidad de avales. No. Hay gente que resta un rato de estar con sus hijos para cruzar el barrio y firmar. Y gente que busca aparcamiento y nos busca y nos encuentra. Y gente que se baja de la bici, y gente que se desvía de su ruta habitual para dejar su nombre y su DNI en las hojas que han de cumplimentarse con la pulcritud casi maniática que exige la Junta Electoral. Los hay también que te dicen abiertamente que no te van a votar, pero te avalan porque creen en la pluralidad, cosa que me parece una forma diferente de ilusión. Bienvenida sea.
Y esa ilusión por la firma es la que se va a convertir en interés por el voto, que al final es lo que cuenta.
Supongo que va a ser dificilísimo alcanzar la representación que deseamos. Pero algunas encuestas ya hablan de nosotros y en algunos medios de comunicación empieza a sonar nuestro nombre. Hay también algún que otro político de otra formación que ya anda criticando, lo que significa que empezamos a hacernos un huequito.
Ilusión, mantengo, porque somos nuevos y porque proponemos cosas diferentes. O porque somos los únicos que no sonamos a lo de siempre. O porque es hora de que haya un partido ecologista en el Congreso, o porque nuestros candidatos han sido elegidos en todas las provincias mediante primarias.
Sea como sea, el hecho es que hay gente por aquí, por nuestro país, que en lugar de andar maldiciendo y caminando con los hombros encogidos y mirando al suelo, piensan que a lo mejor entre todos podemos cambiar las cosas. No hay milagros, no va a haber un cambio radical como ese que anuncia Rajoy el Mesias con su sola venida. Eso no. Pero si es posible que arranque algo que aglutine en un instrumento tan denostado como un Partido Politico, la vieja idea de que los países pertenecen a los ciudadanos y no a los Bancos, ni a los mercados, ni a los grupos de presión.
Ilusión, concluyo.

Torpeza

2011-09-28T08:24:00.000+02:00

Ayer escuché unas declaraciones de Esperanza Aguirre que demuestran, sobre todo, una gran torpeza. Esperanza Aguirre, que es la Presidenta de todos los madrileños, desconoce profundamente el significado y el calado de todo lo referente al movimiento 15 M. Y lo grave, es que los que se han movilizado en Sol y en medio Madrid, son sus ciudadanos.
Sus declaraciones mezclando todo y acusando de todo a los indignados que arrancaron sus protestas días antes de las elecciones de marzo, son una muestra de la política que emplea el PP, que a grandes rasgos consiste en menospreciar lo que no se conoce.
La señora Aguirre tiene un problema haciendo esas consideraciones. Los indignados, y ahora si los mezclo, todos ellos, somos en realidad todos los ciudadanos de Madrid, porque todos, en algún punto estamos más o menos de acuerdo con alguno de los puntos denunciados desde el principio este insólito movimiento ciudadano.
Negarse a escuchar este mensaje que afecta a prácticamente todas las instituciones del estado es absurdo y criminalizarlo, como hizo antes de ayer, es, sobre todo, torpe, muy torpe. Debería saber Doña Esperanza que una buena parte de esos perroflautas recalcitrantes son los hijos de sus queridos y rectos votantes del PP. Y son licenciados y son trabajadores y son emprendedores y son futuros empresarios y son creativos. Y a la vista de los datos, la mayoría de los jóvenes menores de treinta años, que va a enlazar contratos basura hasta la jubilación, no van a tener donde caerse muertos. Y eso es un problema para todos incluido el PP.
Pero doña Esperanza basa su poder en esa sociedad acomodada que ha construido lo que tiene, y ahora se tambalea, sobre la base de la especulación y del pelotazo del ladrillo. Gente como ese joven broker de Londres entrevistado por la BBC.
Ese es el modelo. Jovenes audaces que no se detienen ante nada y que afirman sin rubor que la crisis que está dejando en la calle a cientos de familias y en el paro a millones de ciudadanos, es una oportunidad fantástica para forrarse.
Si los perroflautas son antisistemas, porque han organizado asambleas para expresar lo que debería ser, este broker de apellido italiano debería ser considerado miembro de Al Qaeda.
Me da la sensación de que ese afán pòr el dinero, ese furor especulativo y esa media sonrisa ante la oportunidad que ofrece la ruina ajena, es una forma de terrorismo social.
Qué Goldman Sachs tiene más poder que todos los gobiernos lo sabemos todos, todos los que no creemos que cuando gane el PP cambiarán las cosas por arte de magia.
Pero nosotros los indignados, atormentados, delincuentes y ciudadanos de Madrid, hace años que sospechábamos y meses que sabemos lo que nuestra torpe presidenta ignora: que el sistema capitalista tiene una crisis sistémica que afecta a todo el mundo, y que es necesario replantearlo.
Pero esta idea tan simple, tan sencilla y tan evidente, no cala en nuestros políticos, ni en los bancos que los financian, ni en el FMI que los sustenta ni en Goldman Sachs que los lidera. No. No cala. Y han tenido que ser miles de ciudadanos los que se hayan echado a la calle a despertar una conciencia política. ¿Difusa? Puede. ¿Errada? En ocasiones si. Pero una conciencia de clase. Todos los indignados de Madrid somos ciudadanos que vemos que las cosas van mal y que nuestra clase política no responde. Somos ciudadanos que sabemos que la especulación y la riqueza de unos pocos solo genera miseria a corto, a medio y a largo plazo. Y somos ciudadanos que sabemos que al paso al que estamos acabando con las reservas del planeta, el sistema se desmoronará si no se empieza a evitar ya.
Pero Esperanza Aguirre lo ignora, no lo comprende. No se ha parado a pensar que sus ciudadanos, los mismos que le votan en masa, o los mismos que van a retirar su apoyo al PSOE, le están mandando un mensaje muy claro de que vamos por el mal camino.
Pero Esperanza, en su torpeza, mira para otro lado, admira al Broker de la BBC y, en la intimidad de su mansión, enciende unas velas a Goldman Sachs.

Gentes

2011-09-27T08:33:00.000+02:00

Llevo un par de semanas contándole a la gente lo que es EQUO. En todos los círculos, desde la familia hasta desconocidos que se acercan a las mesas informativas que el partido ha montado este fin de semana en Arganzuela.
El mensaje es más o menos el mismo. Y las respuestas tan diferentes como las circunstancias y la opinión de cada uno.
Me sorprende, y mucho, la gente que camina por la calle, y cuando le preguntas si conoce EQUO te dice que no y sigue andando. No sé si tienen prisa y no aciertan a decirlo, si son tímidos o desconfiados; o si realmente, y eso sería lo preocupante, no les interesa saber qué es EQUO.
Ya sé que la gente que va por la calle no tiene porqué detenerse. Pero es cierto que nuestra mesa deja muy claro, ya a lo lejos, que vamos de temas políticos. Los que no quieren saber quienes somos, seguramente saben quienes no somos, no somos los suyos. Y probablemente desconfíen de un desconocido que les transmita un mensaje político distinto al suyo. Tal vez porque si un señor te aborda por la calle y te cuenta en qué consiste y qué pretende un partido como EQUO, no te quede más remedio que aceptar que el planteamiento es sensato (sin entrar en la letra pequeña, o en la utopía, o, en fin, en tantos posibles peros). Y si el planteamiento es sensato y no es el mío, el que me transmite a diario mi medio de comunicación de cabecera, puedo cometer el error fatal de tener que pensar. Y si tengo que pensar… Si tienen que pensar, ese 80% de gente que tiene decidido su apoyo a PP o PSOE debería replantear su voto.
Luego están los que se alteran, hay un grupo de indignados con los indignados, que suelen ser señoras de más de cincuenta y de un perfil muy definido. Hay gente que se acerca y decide que no le interesa; y por fin, y por suerte, la gente que se comunica, la que se interesa y la que pone pegas o aporta, pero en general, considera interesante charlar un rato sobre cómo está el patio.
Entre los más cercanos, amigos, conocidos y familiares, encuentro un nucleo de irreductibles que cree firmemente que en cuanto gane Rajoy las cosas van a cambiar. No sé en qué se basan, porque los argumentos son tan difusos como los difusos argumentos del propio PP, que construye un discurso para cada momento y para cada ocasión, sin importarle demasiado que se le vean las costuras de la contradicción.
Sin ir más lejos, Rajoy el salvador, afirmaba el otro día que había que volver a las recetas del año 96 y que había que apostar por el ahorro de las familias, cuando es fácil comprobar que la etapa de Aznar, a partir del 96, no se caracterizó en absoluto por el ahorro de las familias, sino por el endeudamiento en créditos, casas, coches, etc. Pero así es el PP de las recetas mágicas y así de mágica la fascinación que ejerce sobre sus partidarios, que tienen fe ciega en que las cosas van a cambiar, supongo que a nivel planetario, y que cuando don Mariano el hombre triste pronuncie su discurso de toma de posesión con sus eses imposibles, la amenaza de los mercados internacionales desaparecerá, el petróleo volverá a la baratura y Al Qaeda depondrá sus armas a los pies del Imperio Occidental.
Están también, aunque en desbandada, los votantes del PSOE, que, sinceramente, no sé que creen. Apostar por el milagro Mariano es, por lo menos, apostar por lo desconocido (triste y previsible, si, pero desconocido). Pero apostar por el sucesor de ZP, que fue de su gobierno y que formó parte de todo lo que se hizo mal, tampoco es una postura muy coherente. Sobre todo si, como es el caso, te quejas de lo mal que está todo. Rubalcaba no dirá nada en su discurso de investidura porque va a perder. Pero llegado el caso, ¿Qué dirá? A parte de expresar su estupor y su sorpresa. A mi no se me ocurre nada.
Por último está la mayoría de mi entorno. Si yo fuera el CIS, e hiciera encuestas basándome en lo que me rodea, el próximo presidente del gobierno sería Punset, con Rafa Nadal, los Gasol y tres o cuatro honrosas excepciones del mundo de la política como gabinete y Vicente Vallés como portavoz.
En cualquier caso, creo que la gente de izquierda esta vez ni siquiera cree en aquello del voto útil.
Yo sigo recomendando, claro, que todo el mundo entre en proyectoequo.org. que busque, que compare… Y eso.

Más motivos para cambiar casi todo

2011-09-22T08:44:00.003+02:00

Me he levantado temprano, he encendido la radio, he puesto la televisión y he estado a punto de apagar de nuevo todo y dejar que unas horas más de sueño y mis propios problemas me obliguen a mirar para otro lado.
Por suerte no lo he hecho. Me he puesto a escribir y he encontrado nuevos motivos para seguir empeñado en promover que las cosas cambien. Hay temas que no pueden consentirse por más tiempo.
Palestina es el foco de conflicto y desestabilización más profundo y más grave del planeta. Que hay una realidad Palestina, con una cultura propia y un territorio concreto es algo que nadie puede negar, sin embargo, Palestina no tiene estado. Es una especie de Guantánamo auspiciado por la ONU en el que Israel aplica una mezcla de leyes sacadas de los mejores resúmenes de las barbaridades cometidas por los nazis, los sudafricanos y la CIA. Palestina existe, pero la ONU no quiere verlo.
En estos días los Palestinos se han acercado a Nueva York para proponer ante la Asamblea General de la Organización de las Naciones Unidas la creación del Estado Palestino, pero Obama ha vetado esta posibilidad. Los motivos son tan largos como la propia historia de la humanidad, pero puede resumirse en una: los seres humanos confinados más allá de los muros de Jerusalén son "seres humanos con derechos humanos limitados", como si hubieran cometido en una vida previa un delito del que aún no han podido ser exculpados. Lamentable
Sin salir de USA, pero si de la ONU, esta noche se ha aplicado la pena de muerte a un hombre condenado a ella hace ya 22 años. Es un insulto a toda clase de justicia, porque aplicar la pena 22 años después es tan inhumano como aquello que pudiera haber hecho el más inhumano de los culpables. Pero además, el caso tiene aristas aún más macabras, puesto que con el tiempo casi todos los testigos han rectificado sus declaraciones inculpatorias y las pruebas de la comisión del delito se han diluido. Aún así, no ha habido clemencia (bueno, no ha habido clemencia durante 22 años, no nos extrañemos del final). Los motivos, nuevamente, son tan largos como la historia de la Humanidad, pero resumiendo podemos decir que la Justicia Americana no puede admitir que se ha equivocado y como existen "seres humanos con derechos humanos limitados", es más importante mantener los índices de popularidad entre los seres humanos con derechos plenos que hacer justicia. Es algo que no debería volver a ocurrir.
Después de las noticias de fuera, me vine a repasar lo de casa, y encontré varios asuntos intolerables.
Finalmente, sólo 12 diputados (a los que se añadirán los 6 de PNV) han firmado para que la reforma de la Constitución se someta a referendum. Aquí ya no se trata de Derechos Humanos limitados, sino secuestrados. No se trata, como he dicho otras veces, que la reforma propuesta pueda ser buena o mala, yo tengo mi opinión pero puedo estar equivocado. No. Se trata de que el Parlamento, nuestro Parlamento, la voz de la Soberanía Popular, ha privado a los ciudadanos de opinar sobre la reforma del Documento que sustenta y fundamenta todo nuestro ordenamiento jurídico.
Aquí los motivos, aunque también son largos, son más difusos, menos evidentes. Muy probablemente estos políticos que dicen que nos representan, tienen miedo a darnos la palabra porque son conscientes de que su incompetencia y su desconexión con la realidad, nos está llevando por el camino equivocado. Si después del espectáculo ofrecido, la mayoría de la ciudadanía en referendum les dice que no, se tendrían que ir a casa, y eso, claro, es impensable.
También está el caso Faisán. La Audiencia Nacional ha dicho que no hay motivos para procesar a nadie por los supuestos chivatazos a ETA. Rápidamente, todo el PP y todos sus medios han visto una conspiración entre la Audiencia, la Fiscalía y quién sabe cuanta gente más, para que Rubalcaba y sus truhanes queden impunes en su lucha contra ETA (que para mi ha sido ejemplar) y de ese modo afronten la campaña electoral sin manchas deshonrosas en sus corbatas. Que la verdad no resplandezca y no reine la presunción de inocencia, no vaya a ser que los nuestros pierdan votos. Intolerable. Ahora me toda otra vez contar las declaraciones de los dirigentes del PP diciendo que ellos respetan las decisiones judiciales.
Y por fin RTVE. A propuesta del PP (el adalid de la libertad de expresión) con el apoyo de CIU y la abstención del PSOE (manda huevos), el Consejo de Dirección de RTVE ha decidido que los Consejeros tengan derecho a controlar el contenido de los informativos. No vaya a ser, supongo, que los telediarios nos permitan tener una vision de las cosas que nos haga pensar, y que pensemos, y que después de pensar nos de por dar una patada en el culo a esta panda de impresentables.
En fin, que me he levantado muy temprano hoy jueves y ya sólo tengo ganas de que llegue el viernes

Motivos para cambiar muchas cosas

2011-09-15T08:10:00.000+02:00

Los motivos para dejar de votar a estos partidos que no nos representan, se multiplican.
Ayer pudo verse en Madrid la capacidad de contagio que ofrecen estos partidos sobre sus medios afines, lo que provoca desinformación y perplejidad. Me refiero al asunto de la enseñanza pública madrileña. No me voy a posicionar esta vez. Simplemente voy a relatar lo que puede ver una persona que intenta saber de qué va esto.
Hace algunos días, la Consejera de Educación de la Comunidad de Madrid, Lucía Figar, anunció una reducción de 125 millones de euros en el presupuesto de su departamento. Anunció también una modificación en la distribución de las horas de trabajo del profesorado y anunció, por último, que más de 1000 profesores interinos quedarían fuera del sistema de enseñanza durante este curso.
Inmediatamente surgieron las reacciones. PSOE, IU y sindicatos, denunciando lo que para ellos supone un recorte en la enseñanza pública.
Esto ha coincidido con la publicación de un estudio sobre la enseñanza en los países de la OCDE. Un estado con datos, fríos datos
Pues bien, lo asqueroso de la historia es que ABC, la Razón y el Mundo (además de los habituales ultras de siempre) han interpretado esos datos de la OCDE de modo que justifiquen la actuación del gobierno de Madrid. Han escarbado en los datos, los fríos datos, para poder dar la razón a sus campeones neocom. Ni un pero. No es un recorte, no va a influir y además hay que hacerlo; por supuesto, es por culpa de ZP y además lo avalan los datos, los fríos datos de la OCDE.
Mientras, La sexta, el País, la Ser y los medios afines, han comprado integra la versión de sindicatos PSOE e IU. Y, logicamente, han interpretado los datos, los fríos datos de la OCDE, para dar la razón a los suyos. Penoso
Hasta tal punto llega la imposibilidad de debate, que lo que era una cuestión laboral que afecta a la enseñanza, se ha convertido en un asunto político. Tan político que la propia Esperanza Aguirre ha salido a los medios a exigir la dimisión del Ministro de Educación.
Sigo tratando de mantener la equidistancia aunque tengo que admitir, llegados a este punto, que no he podido encontrar una sola declaración del señor Gabilondo alentando ninguna huelga, y espero que alguien pueda hacerme llegar algún corte de audio o de vídeo que me contradiga.
Cuando es imposible que los medios den una visión objetiva de las cosas, el sistema está podrido, corrupto. Seguramente no sean ciertas las declaraciones de unos y otros implicados, porque cada uno tira para su lado. Pero los medios de comunicación no están para hacer propaganda a los partidos, están para informar. Y eso, lamentablemente, no ocurre. Si hace unos meses Telemadrid y las cadenas innombrables hacían un seguimiento extenuante de la visita del Papa para convertirlo en el evento más alucinante de la humanidad desde los tiempos en que el mismo Dios daba órdenes de viva voz desde los cielos; ayer fueron la sexta y la SER las que trataron de venderme la manifestación de los profesores como la movilización social más importante desde que los Judíos huyeron de Egipto.
Eso hay que cambiarlo. Los medios de comunicación deben informar y opinar sin mezclar las cosas. Aplicando objetividad en lo primero y línea editorial en lo segundo, pero sin mentir, sin intoxicar, sin confundir.
Pero claro, cuando oyes en un debate televisivo a un señor con la vena del cuello a punto de reventar, decir que si Mariano Rajoy hubiera ganado en 2008 ahora no habría paro, se te caen los pelos del sombrajo. Cómo puede alguien decir eso en una tertulia y seguir considerándose periodista. Debería dedicarse a echar las cartas en uno de esos programas nocturnos para engañar a ancianas.
Pero hay otra cosa: Rajoy y ZP tuvieron ayer su habitual intercambio de tópicos en el Congreso y comparando sus intervenciones con las últimas 8, no han variado nada. Son intercambiables. Y esto produce hastío. ZP sabe que está acabado y sabe que no tiene capacidad de maniobra para que las cosas mejoren a corto plazo. Rajoy sabe perfectamente que el problema de la economía no reside en España, sino que viene del castillo de naipes en que se ha convertido la economía europea desde la quiebra de Lehman Brothers y la aparición de las famosas hipotecas subprime que infectaron todo el sistema.
Y aún así, con todo lo que presumen de hombres de estado, ambos dos, y sus partidos detrás, piensan que es más importante ganar un voto que arreglar la situación.
Ayer leí un comentario en Facebook de alguien que pensaba que esto cambiará dentro de dos meses, cuando gane Rajoy. Yo creo que no. Creo que con Rajoy todo será igual y que mejorará cuando mejoren las cosas ahí fuera. Y mientras tanto, lo que debemos hacer es cambiarlos a todos, y mandar a todas estas maquinarias mal engrasadas al banquillo de los suplentes.
Se pueden cambiar las cosas. Sólo hay que intentarlo

Las hermosas tradiciones

2011-09-13T12:01:00.002+02:00

José Pardo Méndez era un pobre hombre. Un chaval al que se le torció la vida a los 15 años, cuando se quedó sin padres, sin pertenencias y sin futuro. Al principio fue un robo, luego un asalto y finalmente, acorralado como un perro, tiró para adelante con lo que tenía a mano y se llevó la vida de un sargento de la Guardia Civil.
Hallado culpable, claro; y condenado en nombre de la justicia y del rey Fernándo, fue condenado a muerte en un tiempo en el que las cosas eran así, como exigían las leyes y la tradición, sin que nadie que lo cuestionara.
Como Dios manda, porque Dios quiso que José viviera como vivió y acabara como acabó; un sacerdote entró en su celda para confesarle y darle la extremaunción. El reo no era muy listo. No sabía leer y no escribía más que las letras de su nombre. Sólo acertó a decir que esta perra vida le había tratado mal. El cura le miró con condescendencia paternal, casi regañándole con la mirada por expresarse así. Un cura que, desde luego, no era Einstein. Era un paleto del pueblo vecino que con 12 años había ingresado en un convento. Sólo había ledo la Biblia y dentro de esta, había interpretado todo como le habían ordenado que lo interpretara. Sabía leer y escribir, si, pero era tan ignorante como el infeliz al que había perdonado sus pecados.
Se presentó a la puerta de la celda un retén formado por tres soldados y un mando. Agarraron a José, le ataron las manos a la espalda y lo sacaron a empujones por los estrechos pasillos de los calabozos. No era necesario, pero era la tradición. Hasta el último momento, todos los hombres de bien debían despreciar al maldito criminal, demostrando así lo que fuera que hubiera de ser demostrado.
Cuando salieron a la calle, José se quedó prácticamente ciego. Después de cuatro días encerrado, el sol le arrasó la vista. Tambaleándose, sin vista, y agotado como estaba, su corto paseo hasta el cadalso resultó una tortura cruel. Si hubiera tenido más formación, si hubiera aprendido a pensar, José se hubiera sentado en el suelo y habría esperado a que le llevaran en volandas. Pero no, José, en aquellos momentos, no tenía cerebro ni para pensar en si mismo.
Los soldados se hincharon a darle puntapiés y bofetadas y al poco, desde el momento en que la triste comitiva entró en la plaza, cientos de personas se dedicaron a colaborar en la paliza. Empujones, golpes y escupitajos de los que habían pasado la noche en vela para ver el espectáculo en primera fila. Verduras podridas y algún huevo de codorniz desde la segunda; y gritos e insultos atroces desde todos los puntos del recorrido.
Por fin José fue conducido a su última cita. Un verdugo con la cara tapada aguardaba en posición marcial y un alguacil, con un tosco papel manuscrito en la mano, hizo las veces de maestro de ceremonias. Pronunció el nombre del avictima muy lentamente, con deleite. Jo sé Par do Men dez.. Luego, con la misma lentitud leyó los cargos, la condena y la justificación humana y divina de su aplicación.
A las 9 en punto de la mañana resonó la primera campanada y entre la cuarta y la quinta, el verdugo concluyó tu trabajo. Luego el jaleo, la algarabía y el sonido de los vítores, acallaron las otras cuatro, como si la enorme campana fundida con el bronce de un cañón sarraceno, se hubiera quedado muda.
La tradición se había cumplido. La justicia humana con justificación divina se había aplicado una vez más en la plaza de la muy ilustre villa de Tordesillas, donde una vez se firmó un tratado para dividir el Mundo, donde Reyes y nobles habían entregados sus vidas para construir una sociedad moderna y ejemplar donde no había sitio para el delito, la herejía o la blasfemia.
Los niños, mal nutridos y mal vestidos, caminaban en grupo comentando el espectáculo que acababan de ver. Algunos intentaban imitar los movimientos precisos del verdugo, o los inútiles estertores del reo.
Las señoras se santiguaban, aunque no sabían demasiado bien si lo que habían visto lo quería Dios. El cura había dicho que sí, y el alguacil, y el alcalde. Sí, definitivamente, debía estar bien aquello. Aunque José, el hijo del patas, el de la Casuca, no era mal chaval, solo un poco atolondrado.
Los hombres miraban al sol y calculaban que ya no eran horas para salir al campo a la faena. Algunos, los más hacendosos, lamentaban la mañana perdida. Otros en cambio, comentaban lo bueno de la justicia, lo bueno del rey. Lo bueno de que las cosas fueran como dios manda.
Supongo que las 40000 personas que se dieron cita para aniquilar al toro de la Vega en la muy ilustre villa de Tordesillas, serán descendientes de aquellos cabestros que acudían excitados a los ajusticiamientos públicos.
Las costumbres perviven, la ignorancia también

Una historia increíble en tres entregas (yIII)

2011-09-12T08:35:00.000+02:00

Jacques se fue sintiendo mejor a medida que ascendía y cuando llegó a su piso el malestar había desaparecido por completo. Sólo quedaban unas gotas de sudor frío en sus sienes. Entró en la habitación, dejó la americana en el respaldo de una silla, se quitó la camisa y la corbata y entró en el cuarto de baño a refrescarse.
Marinne llegó a la puerta de la habitación. Estaba abierta. Tocó suavemente con los nudillos y entró. En su orden de trabajo había un cuadrante, el de esa hora exacta, con un número de habitación, el de la suite que se disponía a arreglar.
Una vez en el salón principal escuchó ruido de agua procedente del cuarto de baño. No estaba sola. El huésped estaba en la habitación. “El Pez Gordo” pensó. Ya no quedaba rastro de aquel sueño extraño, pero decidió permanecer atenta al aspecto, sin duda ridículo, del hombre que saldría del baño, probablemente en calzoncillos.
Unos segundos después, Jaques, con el torso desnudo y en pantalones, apareció en el salón de la suite secándose las manos con una toalla blanca.
Durante un breve instante, la mirada de uno de los hombres más poderosos del mundo se cruzó con la de la limpiadora.
“¡Vaya!, un pez gordo viejo, qué chasco”
“¡Vaya! Esta no es precisamente Veronique”
Lo que ocurrió durante los siguientes minutos en el interior de la suite sólo lo saben dos personas en el mundo.
Hay una versión que dice que el hombre más poderoso del mundo se abalanzó como un lobo mañanero sobre su presa y la violó allí mismo, sobre la cama del dormitorio, o sobre la alfombra de la suite, o, quien sabe, en la enorme bañera con hidromasaje del cuarto de baño de la suite.
Otra versión dice que después de desearse los buenos días, cada uno siguió a sus tareas y no hubo nada.
Otros piensan que la pobre limpiadora reconoció al Pez gordo y pensó en hacerse millonaria al instante inventando una trama de asalto sexual y violación.
Los hay que mantienen, los menos y los más ñoños, que Jacques y Marinne se miraron, se enamoraron con la velocidad con la que todo ocurre en el mundo de los hombres más poderosos del planeta y con la pasión que encierra una mujer que lleva mucho tiempo sin amor.
Que cada uno apueste por su teoría.
El caso es que al hombre le detuvieron horas después a bordo de un avión, cuando intentaba escapar del país precipitadamente. Se dice que el vuelo ya estaba previsto. Se dice que se adelantó sin previo aviso.
Ella, la denunciante, dijo haber sido objeto de una violación, aunque al parecer no pudieron encontrarse pruebas de ello.
Luego se montó el circo y se escribió una Hoguera de las Vanidades real, no como aquella fantástica novela de los 90, que describía un mundo sórdido de intereses creados que eran capaces de convertir a una víctima en un ser despiadado, o a un honrado ejecutivo en un maldito delincuente.
La historia de lo que pasó entre Marinne y Jaques, si es que esos son sus verdaderos nombres, les fue arrebatada en el mismo instante en que ocurrió lo que fuera que ocurriese.
Con la ayuda de los mejores abogados del mundo, Jacques consiguió desmontar los argumentos de la otra parte, no sin dejar muchas preguntas en el aire, pero sí a base de destruir su credibilidad. Es posible que en Estados Unidos una mujer pueda ser violada impunemente si no ha mantenido una vida ejemplar, cosa que me parece asquerosa.
Puede sin embargo que los mejores abogados del mundo consiguieran desmontar las patrañas construidas por Marinne, que sinceramente, debe ser una mujer de enorme inteligencia si así, en bragas y asustada, consiguió relatar unos hechos horrendos con tal verosimilitud que el fiscal del distrito envió a sus chicos a detener en pleno intento de fuga, y con avión de por medio, a uno de los hombres más poderosos del mundo.
Si todo fue una mentira, promovida únicamente por la codicia de la supuesta víctima, ella ha ganado, porque aunque su reputación ha quedado en entredicho para siempre, sus ingresos van a compensar ampliamente ese contratiempo. Si como dicen los abogados esta mujer carece de credibilidad, poco le importará que piensen de ella que es una puta con dinero. De hecho yo creo que en determinadas circunstancias haría lo mismo.
Si todo fue verdad, un violador con dinero anda suelto.
Lo más alucinante del caso es que sobre aquello que ocurrió en el interior de una habitación de hotel en Manhattan, la gente opina y opina sin parar. Ambas partes defienden que indiscutiblemente se produjo tal y cual hecho y ambas partes niegan de manera taxativa las aseveraciones de la parte contraria, aunque evidentemente, las dos partes no pueden tener razón de manera simultánea.
A mi, lo que me pide el cuerpo, es que Jacques sea un violador sin escrúpulos y Marinne una víctima. Victima de un delito, y de una sociedad, y de un sistema en el que el poderosos siempre gana.
Pero no hay pruebas, no hay condena, no hay ni juicio.
Uno de los hombres más poderosos del mundo se volvió a su casa libre de toda sospecha, sospecha oficial, porque no creo que nadie se sienta seguro si Jacques se ofrece a acompañar a tu hija adolescente.
El hecho de que la mayoría de la humanidad le de la razón a uno u a otro no significa de ninguna manera que esa postura esté de parte de la verdad.
Yo por mi parte, voy a darle un final inverosímil a esta historia increíble:
Marinne y Jacques se miraron y surgió ese chispazo de certeza que se expresa siempre en forma de pregunta. ¿Nos conocemos de algo?
En ese punto, el hombre poderoso llevaba las de perder. Eran tantas las caras que habia conocido en su vida que le resulta imposible precisar. Ella en cambio no dudó.
- ¿Jacques?
- ¿Marinne?
- El hombre del Whisky con soda
- La camarera del Blues Bar.
Habían pasado casi 20 años desde que Jacques pisó por última vez el bar situado en frente de su apartamento. Allí había una camarera que hacía el turno de tarde todos los días excepto los viernes. Jacques solía entrar a eso de las 7, después de volver del trabajo, y se sentaba a leer el periódico en la barra. Siempre pedía un Whisky con soda, sólo uno, y durante media hora se dedicaba a subrayar algunos artículos de diferentes diarios. Lo que sorprendió a Marinne fue que esos artículos estaban todos escritos en francés. Eso permitió que un día se entablara una conversación a cuenta del idioma y del nombre de a camarera, que se llamaba igual que su bisabuela, nacida y criada en la comunidad francesa de Nueva Orleans. El primer día hablaron de tópicos. De París, de Nueva York, de viajes. Él hablaba porque tenía cosas que contar. Ella, que sólo había viajado una vez en su vida, desde su ciudad natal hasta la gran Manzana, se limitaba a escuchar.
La relación duró casi medio año; y una noche del cuarto mes, la conversación duró hasta el cierre del local y pasaron la noche juntos en casa de él. Un día Jacques anunció que regresaba a Francia. Marinne lo sintió y durante algunos días echó de menos al francés que subrayaba los periódicos que ella no podía entender. Luego el tiempo fundió a negro.
El la suite del piso 29 Marinne y Jaques comprendieron que no tenían demasiadas cosas que decirse. A pesar de ello, cuando el hombre poderoso salió de la habitación estuvo a punto de girarse para darle su tarjeta, por si podía hacer algo por ella. Luego pensó que Marinne no era más que una desconocida y la experiencia le había enseñado a no favorecer a cualquiera, porque en su mundo, en sus esferas, cualquier error se paga con creces.
Ella se dio cuenta de que vivían en dos planetas distintos. Aún así, estuvo a punto de decirle algo cuando le vio alejarse. Pero se quedó callada. En su entorno, en su realidad, no existen los milagros y Jacques le prometería ahora lo que luego le sería imposible cumplir.
Finalmente, Marinne sonrió. Hacía ya 18 años que se había tirado a un pez gordo, claro que en aquellos momentos él sólo era un francés perdido en Nueva York y ella una camarera que durante un par de días dio vueltas en la cabeza a la idea de tener un novio rico y extranjero.

Una historia increíble en tres entregas (II)

2011-09-08T08:28:00.001+02:00

A las seis de la mañana sonó el teléfono de la habitación de la Busness suite del piso 29 del Hotel Sofitel de Nueva York y uno de los hombres más poderosos del mundo tanteó la mesilla hasta que dio con el auricular. Un mensaje le advirtió que era la hora de despertarse.
A sus casi sesenta años, despertar se había convertido en una de las tareas más ingratas del día y empezaba a sospechar el motivo. Era lo único que hacía solo. Él siempre pensó que había cosas más íntimas, pero en una ocasión, cuando la quiebra de Lehman Brothers, se había visto obligado a mantener una conversación telefónica sentado en el vater. Y aquello se había repetido ya en tres ocasiones. La primera vez le pareció extraño, pero con el tiempo se había acostumbrado. Con las diferencias horarias, estaba seguro de que en más de una ocasión había pillado a algún japonés en pijama o a algún australiano en pleno acto sexual con su esposa.
Y si el presidente del Banco de Singapur le hablaba mientras estaba a punto de meterse en la cama con una prostituta de lujo; o el Primer Ministro de Ucrania le llamaba desde un campo de golf a orillas del mar negro, él podía darse el lujo de contestar sentado en el vater.
Pero levantarse no. Levantarse era un acto íntimo, privado. Abrir los ojos, recordar en qué ciudad estaba, tocarse la polla, sentir el dolor de espalda que ya era tan suyo como su nariz…
Aquella Mañana, Jacques (que es un nombre supuesto)se encontraba de mal humor, pero en cuanto miró por la ventana y vio el sol apuntando desde el mar a la ciudad de Nueva York, se animó. Se vino arriba.
Luego le asaltaron las dudas de siempre, las de la agenda, pero ya estaba acostumbrado a que Veronique le informara durante el desayuno de todo lo que debía hacer a lo largo del día.
El hombre de nombre supuesto Jacques se arrastró por la habitación hacia el baño. Tenía el pelo alborotado. Un surco provocado por una arruga de la sábana le atravesaba la cara de arriba abajo. No pudo evitar pensar en aquellos soplones de las pelis de gansters, cuya cicatriz delataba su tendencia a irse de la lengua.
Mientras el vapor del agua caliente convertía el inmenso cuarto de baño en una sauna, dos asistentes entraron en la habitación. Uno colocó cuidadosamente la ropa que uno de los hombres más poderosos del mundo vestiría hasta la hora del almuerzo. Ya estaba acostumbrado, pero la primera vez que calculó cuanto costaba lo que Messie Jacques se colocaba en el cuerpo en un solo día, descubrió que aproximadamente la tercera parte de la población mundial debería dedicar su sueldo anual para adquirir uno de aquellos atuendos diarios. Esos trajes, esas camisas a medida, esas corbatas. Por no hablar de zapatos, cinturones, gemelos de oro, alfileres de corbata o insignias de distintos tipos de materias preciosas.
El otro asistente encendió tres teléfonos móviles y un ordenador portátil.
Jaques salió de la niebla del cuarto de baño envuelto en un albornoz, dio los buenos días a sus dos empleados, llamándoles por su nombre de pila, y comenzó a vestirse mecánicamente, mientras el encargado de sus dispositivos electrónicos le avanzaba los asuntos y los remitentes de los emails más importantes recibidos en las últimas seis horas.
Jaques sintió un dolor intenso en el nudillo de su dedo anular de la mano derecha. Otra vez la maldita artritis. Los tratamientos no acababan de funcionar. Ya le había advertido su médico de Paris que con su ritmo de vida y el número de vuelos que realizaba al año, era imposible que su dolencia remitiera del todo. Si no hubiera prestado atención al dolor, Jaques hubiera estado más atento a un dato escalofriante. Se calculaba que al menos 15 millones de personas estaban al borde de la desnutrición en el cuerno de Africa. A pesar de ser uno de los hombres más poderosos del mundo, Jacques sabía que no podía hacer nada por arreglar aquello, el hambre en el mundo no se puede arreglar desde el FMI, ni desde la ONU ni desde ningún otro sitio, porque el hambre en el mundo es una consecuencia más del sistema capitalista. Habría que reiniciar todo el sistema, y eso solo podía hacerse en los ordenadores.
Por fin entró Veronique en la habitación, precedida de un camarero con un carro con desayuno para dos, o para dos familias enteras de esas de Somalia.
Veronique sabía, porque la cuenta la firmaba ella, que aquel festín sobre ruedas con café, costaba más de lo que ganaba en un día entero de trabajo cualquiera de las limpiadores del hotel.
Cuando Jacques veía a Veronique siempre tenía un pensamiento lascivo previo al saludo matutino; y es que ella era una preciosa mujer de cuarenta años, perfecta de la cabeza a los pies, impecable, sublime y enormemente atractiva. El tipo de mujer al que él, uno de los hombres más poderosos del mundo, no podía seducir a base de cenas y champán, porque ya no era aquel joven atractivo de ojos claros.
No. Jacques ahora, si quería darse el lujo de llevarse a una belleza a su cama, tenía que pagar. Lo de su mujer era distinto, era amor.
No supo bien si fue el sol de Manhattan que entraba por la ventana. O la visión de la bruma que a esas horas aún se arrastraba sobre el asfalto 29 plantas más abajo. Puede que fuera el cambio de hora, o el cambio de sueño, o el recuerdo de la fantástica cena que había disfrutado la noche anterior en el restaurante de uno de los cocineros españoles más famosos de Nueva York. Puede, por fin, que Veronique aquella mañana estuviera especialmente atractiva. El caso es que Jacques se calentó. Decidió que más que arreglar cualquier banco mundial o cualquier crisis griega, lo que le apetecía era echar un polvo. Con Veronique, claro, aunque eso era imposible. Así que si no era con ella, que fuera con cualquiera.
Cuando Veronique empezó a desglosar la agenda de la mañana, Jacques tenía la cabeza muy lejos, aunque asentía de vez en cuando con un gesto automático. Sólo alcanzó a comprender que a las 14:45 tendrían que salir para el aeropuerto para volar de nuevo hacia Europa.
La caravana laboral de uno de los hombres más poderosos del mundo se puso en marcha. Guardaespaldas, asistentes y expertos se movían por la planta 29 del hotel en dirección a los ascensores, y a medida que estos bajaban, se unían al grupo secretarias, chóferes, relaciones públicas, el jefe de prensa, el representante de la embajada francesa y más guardaespaldas, y más secretarias y más hombres y mujeres con trajes elegantes.
El vestíbulo del hotel fue invadido de repente por más de 30 personas.
Y en ese momento, uno de los hombres más poderosos del mundo sintió un calambre en el estómago, lo que cualquier ser humano llamaría un apretón. Le dijo a Veronique al oído que tenía que regresar un momento a la habitación, cruzó de nuevo el vestíbulo, se metió en el ascensor y pulsó el botón con el numero 29

Una historia increíble en tres entregas (I)

2011-09-07T08:25:00.000+02:00

Marinne se levanto aquella mañana con una idea en la cabeza: “voy a tirarme a un pez gordo”. Sonrió. Era una de esas ideas que te inundan la cabeza cuando te despiertas sin necesidad de alarmas. De repente abres los ojos y piensas que vas a cambiar de trabajo, o a arreglar el mundo, o a cualquier otra tontería. Se trataba en cuaquier caso de una idea de esas que el agua de la ducha te arranca de la piel y se disuelve con el gel. Al salir de la ducha, Marinne ya tenía tantas cosas serias en que pensar. Lo de tirarse a un pez gordo no era más que el tonto final de un tonto sueño que no ha terminado de ser soñado.
El día no era muy soleado aun, pero la bruma acabaría por deshacerse como siempre en primavera, y seguramente, antes de las diez, el sol brillaría aunque sin calentar demasiado.
La mancha de la gotera seguía en la esquina del techo de la cocina. La tubería del lavabo chirriaba ligeramente cada vez que se abría el grifo del agua fría y la cisterna se atascaba siempre, aunque el casero era capaz de hacerla funcionar perfectamente con su sola presencia.
Un niño, una sombra de un metro y doce centímetros, con el pelo negro y los ojos pequeños, atravesó la cocina dando los buenos días, cogió un brick de leche de la nevera, un pastel de manzana de la marca NIKK, que no debía tener ni mucha manzana ni mucha crema, y un sobrecito de galletas Oreo. Marinne no tuvo tiempo de darle un beso de buenos días, porque el niño salió zumbando y desayunando camino del colegio.
“Hoy me voy a tirar a un pez gordo”.
La idea resonó tan clara que Marinne se pensó que lo había dicho en voz alta.
Se puso unos pantalones vaqueros y una camisa azul. Cogió el bolso, sacó un billete de 20 dólares del tarro de la alacena y salió de casa.
No hacía frío. Mejor. Tenía tiempo suficiente, así que decidió caminar cuatro manzanas antes de coger el metro con dirección a Manhattan. De ese modo se ahorraba el trasbordo. A esas horas, los pasillos del suburbano estaban tan llenos de gente que a veces sentía que le faltaba el aire, o que iba a producirse una avalancha que la aplastaría contra una pared.
Volvió a darle vueltas a su idea. Sonrió. No se codeaba con gente de clase alta, pero si estaba cerca de mucha gente con mucho dinero. Para tirarse a un pez gordo solo necesitaba elegir un cliente y ponerse a tiro.
Al cruzar Hampton Street, el escaparate lleno de televisiones le permitió ver a la presentadora de la CNN envuelta en un montón de cartelitos flotantes con titulares, multiplicada por veinte, que eran, más o menos, los monitores de distintos tamaños, marcas y precios del establecimiento. Entre ellos, caminaba reflejada en el cristal una mujer alta y gruesa, más cerca de los 40 que de los 30; con un rostro vulgar, cuyas facciones, que nunca fueron hermosas, se habían ido redondeando con los años. Marinne se reconoció con hastío, como si esa visión de la realidad fuera capaz de devolverla a su mundo. Un mundo de pobreza, de dificultades. Un mundo duro del que jamás saldría
¿Y a quién me tiro yo con esta pinta?

Entró en el metro, bajó tres tramos de escaleras mecánicas colocada, muy tranquilamente, delante de un chaval con mochila y detrás de una chica delgadísima que vestía unos vaqueros que debían costar 500 dólares. Calculó que si fuera por la tela, ella necesitaría 1000 para que le confeccionaran unos donde poder meter su culo. Ya no se daba ninguna lástima cuando llegaba a esas conclusiones. El tiempo de Marinne Djembe, de Sumter, Carolina del Sur; había pasado hace mucho, si es que alguna vez existió.
Tuvo la suerte de encontrar un asiento en el vagón. Una chica intentó disputárselo, pero la cara de madre trabajadora con mala leche de Marinne fue más eficaz. Luego, agradeció el detalle a la joven con una sonrisa amable, pero para entonces, el objetivo estaba cumplido y su culo negro, apoyado en un asiento rumbo al centro.
Marinne no leía, apenas había aprendido en la escuela y luego no llegó a tener ningún interés por nada que estuviera encuadernado ni impreso. Tampoco escuchaba música porque su último MP3 había desaparecido de su taquilla del trabajo el lunes de la semana anterior; y no podía gastarse otros sesenta dólares hasta que volviera a cobrar. Le daba rabia, sobre todo, porque tendría que volverle a pedir a su vecina Gertrud que le pasara todos aquellos temas de Nina Simone y para ello tendría que volver a escuchar unos cuantos relatos eróticos que Marinne sospechaba que eran inventados.
La idea del deseo sexual de pez gordo con la que despertó, seguía dando vueltas en su cabeza. En un momento dado, la gente del vagón se movió de forma que un hombre de unos 45 años, con un traje impecable y unos zapatos negros de los buenos, se quedó en pie ante ella. Volvió a sonreir. Desde luego sería un buen principio para su historia abrir la bragueta de aquel desconocido en busca de… de lo que hubiera. Aunque no tenía nada claro que un hombre en el metro, por muy elegante que vistiera, fuera un auténtico pez gordo.
Luego, una vez que el hombre elegante se apeó, o los viajeros le empujaron hasta otra esquina del vagón, Marinne siguió con sus pensamientos. No eran en absoluto eróticos, eran más bien clasificatorios. Se dedicó a pensar en como le gustaría que fuera su pez gordo. Pronto llegó a la conclusión de que un hombre negro de unos 30 años, de metro noventa y cien kilos no encajaba muy bien en el perfil de pez gordo, a no ser que habláramos de algún rapero o de un jugador de futbol retirado. Pero no se trataba de eso. No. Su sueño, su idea, su obsesión de aquella mañana iba más bien encaminada hacía un tío blanco, maduro y con una legión de guardaespaldas, asistentes, secretarias y demás. No le importaba que no fuera atractivo, incluso feo. Lo importante aquel día era tirarse a alguien con una inmensa fortuna, alguien verdaderamente poderoso. La idea, de repente, la puso como una moto.
Por fin el tren frenó lanzando chirridos metálicos y se detuvo en la estación de la Quinta Avenida.
Aquella mañana el hotel presentaba el aspecto de un día cualquiera. La actividad era constante. En uno de los salones de la planta principal estaba prevista una reunión de vendedores de una de las marcas más prestigiosas de material de oficina de Nueva York, que era como decir que de todo el mundo. Aquella empresa, como le contó a Marinne una amiga, había empezado a hacer fortuna con los postit y por ese motivo, medio vestíbulo estaba cubierto de papelitos de colores.
En la recepción, había al menos siete empleados atendiendo a otros tantos clientes. Unos se iban, otros venían, y los demás preguntaban por un evento o por un huésped.
El mundo de Marinne era diferente. De hecho, solo coincidía con los clientes en 4 o cinco puntos de todo el hotel. El resto del tiempo no era más que una limpiadora invisible que se movía por pasillos ocultos y montacargas de servicio.
Su jefa y amiga Eleanor le dio la hoja con las habitaciones que le tocaba limpiar. Piso 29, para empezar. Es decir, el piso de las Business suites. No pudo evitar pensar que entraría en habitaciones de los clientes más distinguidos del hotel. De los verdaderos Peces gordos.
Agarró su carro, lo empujó suavemente por el pasillo, se metió en el montacargas, introdujo su tarjeta de empleada y pulsó el botón con el numero 29.