El dado

Gustavo Cerati - Los que lo lloramos

2014-09-06T13:05:00.000-03:00

Quería dejar pasar un par de días de la noticia de la muerte de Gustavo Cerati para poder escribir algo menos visceral, más orientado al detalle. Ser obsesivo al escribir, si voy a "homenajear" a Cerati. Iba a dejar pasar aun más tiempo, quizás un mes, pero me puse a afinar esta mañana, decidido a recordarlo desde ahí, y la primer cuerda, cuando afina un "Mi" exacto ya le pertenece (así como la sexta, dos octavas más abajo, será por siempre de Spinetta).

Cerati se desmayó al terminar un concierto en la cancha de fútbol de la universidad Simón Bolivar, en la ciudad de Caracas, el 17 de Mayo del 2014. A pesar de que en las primeras horas los comunicados oficiales le restaban importancia, no tardó en llegar la noticia del ACV, y el coma como resultado del mismo. El 7 de Junio del 2010, Cerati es trasladado al Fleni, donde se le realizan otros estudios, se determina en detalle la causa del accidente, y tiempo más tarde, su último traslado a la clínica Alca, para los cuidados de un estado estacionario.

Si. Cerati nos dio más de 4 años para asimilar la noticia (al menos para los que, como yo, nunca creímos que fuera a despertar), y así y todo, me invadió la tristeza al enterarme, y un par de días más tarde, donde intento escribir algo menos visceral, aún no ha pasado el temblor.

Es cierto que en cada muerte de algún famoso, hay melodramáticos de turno, y gente a la que no le produce nada. Mi caso es el de una persona que recibe la noticia con una gran tristeza, aguanta la lágrima (porque parece que hay que aguantarla) e intenta pensar "¿Por qué duele tanto?". A diferencia de veces anteriores, donde me invadió la tristeza por la muerte de gente que podría considerarse tan lejana a mi (como Syd Barret, Richard Wright, Mercedes Sosa, Luis Alberto Spinetta), esta vez fueron otras personas las que encontraron y explicaron lo que me estaba pasando. Los artistas, y siendo la música un medio tan popular, nos llegan, y su arte nos acompaña en momentos de nuestras vidas. Es allí cuando uno desarrolla algo más que un gusto. Es allí donde se establece el vínculo, uni-direccional, si, pero no por eso menos fuerte que el que se tiene con personas de la cotidianidad. Es increíble sentir la necesidad de dedicar un párrafo a explicar una tristeza tan obvia. Quizás sea algo para analizar en otro momento.

No puedo recordar cuándo fue la primera vez que escuché Soda Stereo. Si recuerdo que "De música ligera" fue uno de los primeros temas que ~~toqué~~ arruiné con mi primera eléctrica y desde allí, siempre estuvieron presentes, aunque de forma intermitente. Soy algo joven y algo viejo, y cuando Soda Stereo se separó en el '97 yo tendría unos 14 años y mi asistencia a recitales ascendía a cero. No había visto a esos geniales Soda Stereo hasta ese momento, y tampoco lo hice en esa oportunidad, pero sus temas ya no me eran nada ajenos. En absoluto.

Un gran pico con Soda Stereo fue en el 2007. No era mi mejor año, y había perdido las entradas para el concierto de "la vuelta" en una ... llamémosle "mala apuesta". Mi hermana me llamó días antes de una de las fechas para decirme que podíamos ir igual, que ella nos podía hacer entrar, y allí fuimos. Llegamos con el tiempo justo, casi corriendo por Udaondo para llegar a "El Monumental", en donde se abrió una pequeña puerta, casi escondida, y a metros del escenario, que a los 3 minutos se iluminó con los ventiladores hechos de tubos fluorescentes (que se prenderían con más potencia durante "Persiana Americana"), los reflectores, las pantallas, y 1 minuto más tarde se iluminó muchísimo más, cuando el señor Gustavo Cerati, entra con su Jackson Soloist, acompañado por Charly y Zeta. Llevaba camisa y sombrero, una presencia escénica única y hasta ese momento desconocida por mi. Y empezó un frenético "Si menor" a abrir una pregunta que encuentró su respuesta en el endemoniado riff de "Juegos de seducción". Si, Soda Stereo me gustaba y mucho, pero ver a Cerati en vivo fue re-descubrir todo eso desde otro lado.

Si bien Soda Stereo siguió sonando siempre, y también Cerati como solista, volví a descubrir algo más en los últimos 2 años, cuando decidí estudiar un poco de Guitarra, instrumento que me acompaña desde hace ya 20 años, y al que tan poco estudio le he (o le había) dedicado. Cuando hablamos de ritmo, y cómo hay que mover la mano derecha, miramos a Cerati (irónicamente zurdo). Cuando hay que entender por qué un "Mi menor" no suena como yo lo toco, miramos a Cerati y el mundo de los diferentes voicings que hacían de sus canciones algo tan especial. Cuando hay que ver buenos solos, y cómo hay que acomodar la mano para poder tocar como un grande (y nunca lograrlo), miramos a Cerati. Si se trata de armonizar, y entender como la voz se acomoda sobre distintos tonos de los instrumentos, miramos y escuchamos a Cerati. Si hay que entender como funciona un pedal, como parte de todo un set de herramientas, miramos a Cerati. Decir "Cerati es un maestro" no es un cliche para algunos.

Hace unos días murió Gustavo Cerati. Un artista, un músico, un cantante, un "arquitecto del sonido", un especial, un maestro. Una persona que aportó muchísimo a la música (en tiempo y espacio) y por consecuencia, nos dio mucho a todos los que vivimos la música como algo ubicuo. Los que lo lloramos, sabemos por qué.

NO TAN ASÍ

2014-05-07T20:28:00.000-03:00

Te despertás de golpe, temblando y con unas nauseas que no toleran ni el cepillo de dientes con su ruido "shack, shack, shack" haciendo mofa de una rutina cuyo período se extiende de arcada a arcada. Y respirás incómodo con esa nariz tapada por la alergia del otoño o primavera, o los resfríos del invierno o verano, y tenés la excusa para empezar un mal día, con una mañana oscura y desmejorando por la tarde. Odias el viaje, la gente, el tráfico, el calor, el frío, la lluvia, el viento, el ruido y la música, y esas putas arcadas que solo te asfixian como un niño rico con la boca llena de golosinas. Te tronás los dedos entumecidos de humedad y tirsteza y sentís dolor pero no escuchás la música que sale de ellos, porque ya no distinguís una melodía de un ruido, ni un ritmo de un golpe, ni la luz de la oscuridad que de pronto todo lo tapa. Que de pronto todo lo topa. Y está todo reducido a un suelo y es árido. Y te explota el ego y no lo dejás ir ni aunque las cuerdas que lo sostienen te estrangulen los brazos desde los hombros hasta las muñecas, y pronto se transforma en un barrilete, que te levanta con fuerza y te despega del suelo. Y pronto se transforma en un barco a vela y el viento te empuja y no te deja elegir por donde ir porque nunca dejaste ir a tu ego, porque se convirtió en tu orgullo. Porque se convirtió en orgullo. Porque sabes que tener siempre a la mujer que quieras no vale no tener nunca a la mujer que ames, aunque sepas que solo estamos en el camino de alguien más, hasta que nuestro propio camino nos saque de allí y nos lleve hacia otra parte. Porque en algún momento compraste ese cuento (para Demián) de que "El canal de parto y el ataúd son dos lugares diseñados para un solo cuerpo" y te olvidaste que al nacer tu madre puja y al morir, los amigos cargan el cajón.

Instantáneas

2014-01-02T23:10:00.000-03:00

"Llegás tarde" ella reprochó con verdadero enojo, entregándole alguna correspondencia arrugada e irrelevante, apoyándola contra su pecho disimulando el empujón. "O demasiado temprano" pensó él, sonriendo para adentro mientras abría el sobre, rompiéndolo desprolijo, y tanteaba la pared para prender la luz, así, vagamente, sabiendo que no tenía ni la menor intención de leer, ni mucho menos de seguirla hasta la cama, donde seguramente les esperaba una pelea.
Se encontraban en los pasillos, casualmente, y siempre el mismo revoleo de ojos, entre vergonzosos y molestos, y labios apretados de sonrisa conteniendo el escape, y falsa sorpresa estirando las cejas. Una mueca que ya constituía un saludo. Era tarde o temprano, no estaba decidido.
Una noche entre vasos largos y fantasmas de sifones que asustan tintos, la música fuerte, ella, palabra diestra y él, tartamudeo piadoso, y las carcajadas, siempre gritos permitidos, violencia feliz, pirotecnia del alma.
Una madrugada de ocho, movimiento, contractura y complicidad. El gesto de cabeza gacha (el caño) y las pupilas apuntando hacia arriba (la mira), la sonrisa en perspectiva (el gatillo), un disparo y la quietud.
Alguno de los primeros mediodías, de filas y polémicas, de inviernos y llegadas inconscientes, de frios y charlas inocentes, de no entender lo que no estaba por pasar.

Sobre la Argentina

2013-07-15T23:37:00.000-03:00

Un buen amigo, hace muchos años ya, creo que doce o trece se fue a vivir a Canadá con su familia. En aquella época recuerdo que era agridulce, porque si bien se quería ir, también sabía que iba a extrañar cosas.
Hoy me alegra saber que no sufre "Homesick" y que le revolvemos el estómago.

Creo que estoy de luto, "murió" un amigo, y lo reemplazó este energúmeno. Bueno, se que no es así, pero prefiero creerlo.

Brian Golod compartió la foto de Lanata sin filtro.

Hace aproximadamente una hora a través de su celular ·

· Buenísimo! No se cómo nadie hizo justicia por mano propia todavía en ese país. Mas que un país parece un rebaño, que desastre.

HUMOR:

"Conforme a lo establecido por el artículo 75 de la ley 26.522 de servicios de comunicación audiovisual, transmiten LRA Radio Nacional y LS82 televisión...Ver más

Me gusta · · Dejar de seguir la publicación · Compartir

Norberto L. Herz Perdón, y sin defender a nadie. Por Justicia por mano propia estás sugiriendo que matemos a nuestro presidente?

Hace aproximadamente una hora · Me gusta

Brian Golod Hay tanto por hacer y esto no está limitado solamente al presidente. Es un desastre y una vergüenza! Hasta que no corra sangre no hay razón para que las manos que roban dejen de robar. Los chorros son cada día mas chorros, los pobres mas pobres, los criminales mas criminales y todo sigue empeorando. No se como nadie hace nada al respecto. Cacerolazo? Lograron algo? Es lamentable que un país con gente tan capaz no valga nada y el nivel cultural cada día sea mas bajo. Con todo respeto, desde afuera se ve mas claro, no vale la pena vivir así pero ni en pedo.

Hace aproximadamente una hora a través de celular · Me gusta

Norberto L. Herz El país está hecho mierda, bah, a mi me gustaría que esté mejor. Ha estado peor, ha estado mejor. El cacerolazo no arregla nada, porque la gente que lo hace, es tan ignorante como la gente que se queda en su casa (es decir, tan ignorantes como yo) es populismo y sentir que hace algo, como hacer política en redes sociales pero nunca ir a un comedor a repartir un plato de sopa. En particular, somos un pueblo con un sentido democrático (el pueblo como soberano) muy pobre. Muchos años de dictadura hicieron que nuestros padres crezcan con el "no te metas" y nos lo enseñaran (también hubo gente que se metió y gente que aprendió otras cosas. Lamentablemente no es mi caso). Mi caso es el típico, o no, ojalá, porque dentro de todo, a mi me fue bien, y el país me dio mucho (menos de lo que me había dado Canadá, quizás y por ejemplo, pero más de lo que me habría dado Chipre, quizás y por ejemplo otra vez). Mi familia, por ejemplo, vio el quilombo y decidió quedarse. Eso no arregló el quilombo, pero era respetable. Tu flia, por ejemplo, vio el quilombo y decidió irse, también respetable, y tampoco arregló el quilombo. Pero ni vos ni yo salimos a la calle a comenzar la revolución, desgraciadamente. Ninguno de los dos salimos a matar gente, afortunadamente. Me asusta un poco que un tipo de tu capacidad y nivel intelectual piense que la sangre arregla las cosas. Ojo, lo respeto, pero no deja de asustarme. Por último, no se si de afuera se ve todo más claro. No estoy afuera. Pero vos no estás adentro (al menos no de la forma que yo lo estoy), así que por definición cuasi axiomática, tampoco podes asegurar con un porcentaje de certeza alto, que de afuera se vea más claro. Hay gente que opina como vos incluso acá en Argentina. Y gente que opinará como yo allá en Canadá. Yo creo que vivir así vale la pena. Podría vivir mejor, pero vivo muy bien. Y definitivamente, he vivido peor. Creo que es claro que no apoyo este gobierno, y mis críticas suelen ser bastante duras. Pero critico más el derramamiento de sangre. Humilde opinión, como siempre.

Hace 48 minutos · Me gusta

Brian Golod 1. Mi familia no vio el quilombo y se fue. Nosotros comenzamos el proceso de emigracion antes de que comenzara el quilombo. Que nos hayamos ido despues fueron los tiempos que lleva irse a paises como este. No es como cruzar de paises limitrofes a la Argentina, que te dan la ciudadania al toque para comprar votos. En paises del primer mundo, porque no es un mito, realmente existe el primer mundo, no te lo dan tan facilmente y hay todo un proceso.
2. La sangre no tiene que correr en las calles, deberia haber un sistema que no este tan podrido como el argentino, pero como lo esta, una de las opciones que queda es el de la justicia por mano propia. Lamentablemente tengo la esperanza de que alguien tome cartas en el asunto.
3. No estoy adentro porque no quiero, pero la gente con 2 dedos de frente que si esta opina que hay que matarlos a todos (politicos, criminales, etc), y no es un dicho.
4. Es triste que creas que vivis bien, con todo respeto... no tenes idea. Cuando lei esta oracion me di cuenta que realmente es inutil hablar al respecto. Segui viviendo "muy bien", sea lo que sea que a vos te perece vivir muy bien pero que deja mucho que desear para mi.

Hace 5 minutos · Me gusta

Brian Golod 5. Ellos (los politicos) si tienen derecho a robar "legalmente" y a hacer ajuste de cuentas. Estaria muy bueno que coman un poco de su propia comida, a ver si les gusta.

En un pais donde se alimenta la ignorancia y la vagancia creo que la salida esta para el otro lado...

Hace 2 minutos · Me gusta

Norberto L. Herz Bueno, Canadá es un gran país, pero tu respuesta es increiblemente Argentina. Lamento que te enoje tanto que los tercermundistas vivamos (tan mal)... BTW, y obviamente tapando los nombres, necesito publicar esta conversación para ilustrar un poco al pueblo Argentino, animarnos a no ser tan "bestias". Digo, tan bestias que incluso yendonos a otro país, sigamos con la cabeza tan mal puesta que no podamos respetar ni siquiera la opinión de los demás.

Hace un minuto aproximadamente · Me gusta

· Brian Golod Publica lo que quieras. Escribir "humilde opinion" no hace que tu opinion sea humilde. Y respetar tu opinion la respeto, no la comparto, pero en un pais de calentones te hace pensar que tener otra opinion es no respetarte. Hay tanto que te estas perdiendo por vivir "muy bien".

Hace 10 minutos · Me gusta

Norberto L. Herz "En un pais donde se alimenta la ignorancia y la vagancia..." Yo recién terminé de comer. Ergo, me considerás vago e ignorante.
"porque no es un mito, realmente existe el primer mundo," Decir que tu mundo es de mayor categoría que el mio, A TAL PUNTO, de insinuar que yo considero la existencia de ese otro mundo un "mito", es equivalente a decir que soy un ciudadano de segunda, o de tercera.
"pero la gente con 2 dedos de frente que si esta opina que hay que matarlos a todos", como expuse, yo no creo que haya que matar a nadie, ergo, estas diciendo que no tengo 2 dedos de frente.
"no vale la pena vivir así pero ni en pedo", juzgar mi estilo de vida (por caracter de inclusión según teoría de conjunto) diciendo que no vale la pena vivirlo, es decirme DIRECTAMENTE, que mi vida no es vida, ergo, estoy muerto.

Solo un par de líneas para mostrarte que no soy un "calentón", sino, que tu noción de respeto por el prójimo y la mía están desalineadas.

Ojo, dijiste muchas cosas más, es solo que me parece que con eso alcanza para ejemplificar fehacientemente una forma en la que además de opinar distinto, RESPETAS DISTINTO.

Luego, si, opinamos diferente. No creo que haya que matar a nadie, y no considero que tener 2 dedos de frente sea creer que hay que matar a todos.

Un dato curioso, en Argentina mucha gente cree que la gente en Canadá es muy educada y muy respetuosa. Eso también es un mito o solamente los estás haciendo quedar muy mal?

Hace unos segundos · Editado · Me gusta

· Brian Golod "En un pais donde se alimenta la ignorancia y la vagancia..." Yo recién terminé de comer. Ergo, me considerás vago e ignorante. - tu comentario no tiene coherencia. Ese pais si alimenta la vagancia y la ignorancia, no se por que no lo ves o si es por discutir al pedo, en una de esas es por ignorancia.
Y,, no, la verdad que con tus comentarios no creo que tengas 2 dedos de frente, humilde opinion como decis vos.
Blah blah blah... blah blah blah.

Hace 2 minutos · Me gusta

Norberto L. Herz Es feo discutir. Pero es lindo saber que seguis siendo tan “Argentino” como el día que te fuiste.

No se ha podido publicar el comentario Inténtalo de nuevo

1. Borrar los nombres me llevaba demasiado trabajo, y siendo que todo se generó en una red social, la información ya era pública de todos modos.
2. Como ven, el último mensaje no se pudo enviar. Borró la publicación y me sacó de su lista de amigos (se ve que se avergonzaba. No se si de tener un amigo "sudaca", o de darse cuenta que un Argentino puede tener la misma o mayor altura que un Canadiense, o pseudo-Canadiense)

Indicios

2013-02-10T23:18:00.002-03:00

La gran rivalidad entre la razón y el sentimiento, dos conjuntos con intersección no vacía de nombre "Punto ciego". Es la tortura de una guerra interna que se vuelve solitaria tan solo por ser inexplicable. Señales enormes y brillantes ofuscadas por almas miopes, llenas de negación, fábricas de esperanzas. Órganos dispuestos a mezclarlo todo y generar fuerza donde no la hay, por el intento de aguantar "un último round". Rara ceguera que silencia las advertencias más claras y oscurece los lugares más comunes, como un "no vale la pena" o las enormes contradicciones: "A nada te llevará quien admire tus alas más no tu capacidad de volar".
En vano será abrir grandes los ojos y agudizar los oídos. La confusión entra por los poros, se respira en un perfume que se recordará por siempre, y el trago amargo tarde o temprano, llegará.

"uomo che porta diavolo, un uomo che abbraccia Dio. uomo che porta diavolo sa che non sono vita senza dolore"

El mate a medio hacer

2013-02-03T23:34:00.000-03:00

El mate a medio hacer como testigo presencial del eterno replanteo de algo inexistente que estalla una mañana sin aviso para romper con la paz de un domingo de Sol entrando por la ventana a despertar tranquilamente. El agua a medio hervir, la yerba a la mitad, la bombilla recostada en la mesada manchada de la cena de la noche anterior, como durmiendo con los oídos tapados para no pertenecer, no enterarse, no quedar en el medio. Hablaron siempre a la mitad, el decía y ella decía, pero no escuchaban. Estaban siempre a la mitad, para el para ella, pero nunca para ellos. Se entregaron ciegamente, con vendas en los ojos, en un ojo cada uno, mientras el otro veía medio mundo, miradas parciales, sentidos sesgados, almas cargadas. Probaron que dos mitades no hacen un todo. Probaron condiciones necesarias pero no suficientes. Jugaron a la lógica, jugaron a la razón, apostaron todo, lo que decían tener, exactamente la mitad de lo que tenían. Perderlo todo se había convertido en un sinsentido. Solo quedaba volcar la yerba y hacer un mate nuevo, como siempre.

Otra vez el tiempo

2012-12-18T22:18:00.000-03:00

"El tiempo es dinero" nos ha fastidiado. Nosotros nos hemos fastidiado, en realidad, cuando aceptamos tal afirmación como un axioma. El dinero nos ha fastidiado, porque de no perseguirlo, tampoco intentaríamos hacer "algo" con el tiempo para intentar optimizarlo. Ahorrar, optimizar, planificar, no son sinónimo de aprovechar el tiempo.
Hoy me vi casi forzado a escuchar algo que parecía ser la Sonata No. 11 de Mozart, interpretado como si se tratara de un cassette en avance rápido. Faltaban los silencios, las notas, los sonidos que lo componían. Faltaba todo, incluso el respeto. No, no era una versión libre. Era una versión pasada por el filtro de "El tiempo es dinero". Debo tocar esto rápido, intentar cobrar, e ir a repetirlo una y otra vez. Preferiría pagar un "Payaso Plín Plín en Sol Mayor" bien tocado por algún sobrino, a escuchar gratis a Mozart dentro de una licuadora. "El tiempo es dinero" nos ha corrompido. Es similar a cuando hacemos un viaje y de menú nos traen un lomo al champignon, seco el lomo, aguada la salsa, y ni rastros de un champignon. Preferiría un buen sandwich de salame y queso, con la mayonesa justa y las fetas capicúa, como corresponde, antes que unos pretenciosos canapé de caviar, philadelphia y ciboulette sacados de un blister para comer a las apuradas, porque claro está, no hay tiempo que perder. Cómo se podría perder el tiempo si es en si mismo una dimensión. No puedo perder el tiempo en el espacio, ni el espacio en el tiempo. A lo sumo podría desperdiciarse, y muy seguramente, intentar "ganar tiempo" es una gran forma de deshacerse de el. No es que yo haya superado esta frase, y que viva sin regulación alguna, pero de vez en cuando me gusta pensar que ~~tengo tiempo~~ el tiempo está y me tiene aquí pensando en el, sin sentir que lo estoy malgastando.

Las viejas tormentas

2012-11-04T23:40:00.001-03:00

Hay dos líneas, dos curvas para ser técnicamente preciso, que corren una carrera en la cual solo intentan ayudarse a estar donde deben estar. Una corre de abajo hacia arriba, y la otra en sentido contrario. No importa cual llegue primero a la meta (si es que hay meta), solo importa el momento en donde ambas curvas se cruzan. Eso ocurrirá dentro de un tiempo, y curiosamente, esto puede tomar días, meses o años, pero sin importar cuan incierto sea el momento, solo la fé en que este cruce ocurrirá, las mantiene corriendo. La que sube es la del reencuentro, el reconocimiento, la satisfacción. La otra es la del recuerdo, el encierro y la obsesión. Hasta que el cruce ocurra, la primera, que es la buena, la deseable, la sana, describe solamente un efecto colateral de todo el bien. Mientras tanto la segunda, es la enfermedad, el dolor y el desamor. Cuando ese cruce ocurra, habrá magia. La primera será el efecto deseado y la segunda pasará a ser "lo colateral", el producto inservible que se desprende de toda transformación. Se llevará consigo toda energía que en ella haya sido depositada, y cuando esté cerca del final, se hará recta y se irá paralela a la meta eternamente, convirtiéndose en un ruido, único testimonio de las viejas tormentas.

BALANCE

2012-07-02T01:59:00.001-03:00

¿Cuánto tiempo se está en paz con esa vida de dientes blancos esperando que todo explote, porque lo que en realidad se quiere es beber café y fumar cigarros? ¿Y cuánto se aguanta despertar y ver que los zapatos en el piso tienen los cordones atados? La piel se estira, se quiebra como la tierra seca, y tiene surco. Pero la tierra no elige una vida bajo el Sol o el mejor riego. La piel sufre por la elección, sufre libre, sufre el surco de la edad o de la sonrisa, cuando no, de ambas. Hemos de buscar ese ratio, surco sobre sonrisa, lo más cercano a uno (1), porque no tiene sentido quebrarse sin sonreír, ni sonreír sin quebrarse.

Las arrugas

2012-06-14T15:55:00.000-03:00

Para algunos solo tiempo que pasó y erosionó la piel, agua o viento, casi nada. Para otros las heridas de viejas derrotas, de algunos lamentos sepultados en el pliegue de una tela, en la cara, en las manos. Para Julieta, almacenamiento. Cada arruga cuenta una historia, solo hay que saber leerlas. Ella tenía exactamente 103 arrugas bien recordadas y otras tantas que quedaban en la espalda, ocultas de la razón o la memoria. Las llamaban “exiliadas”, y eran las hijas no queridas bien ocultas a la sombra del olvido. Eran las más profundas, esas que no tapan las cremas, esas que no nos dejan en paz. Esas que ni las arrugas de la cara consiguen tapar. Son las que en verdad importan. Son las que Romeo quería conocer sin importar el precio, sin importar que detrás de la búsqueda, tan solo quedara poción y muerte. Son las que valían la pena.

Espías

2012-05-28T18:43:00.002-03:00

Como un día de calor, a unos veintiocho grados, ni más ni menos, en medio de algún otoño. Nadie sospecha, simplemente está allí esperando (mientras transcurre) la reacción de la gente. Como un número impar en la mano de enfrente, en la puerta de entrada, entre todas las puertas. Como toda la gente, entre todas las puertas, más preocupada por la mirilla que por la ventana. Pequeñeces aumentadas con esfuerzo, e inmensidades ignoradas, como una fragancia que invade un cuarto sin que alguien lo note. Bemoles de la mirada puesta en el destino y no en el camino. Entrópicos, caóticos, forzados, que miran de reojo pero no observan, que pispean las cartas, que manosean la fruta, que sienten el fraude, pero que no juegan, no comen, ni invierten. Espías.

Seco

2012-05-22T01:26:00.001-03:00

Como el clima, como la piel, y como el cerebro convertido en nuez que no riega ideas, que no riega letras, que no riega nada. Seco como una sorpresa mal dada, o como una mala sorpresa. Seco como una rama que está a punto de partirse.

Entraba el sonido del piano. Siempre me pareció que lograba colarse por debajo de la puerta, aunque sé que no es así como funciona (o si), y esta vez las notas lastimaban. Lastimaban porque sonaba un hombre con necesidad en los dedos, necesidad de golpear teclas que componían música. Necesidad de otro hombre de golpear teclas que compongan letra.

El cielo que oculta Soles que ocultan sonrisas. El peso, las valijas, “ponga la bandeja en posición vertical y abroche su cinturón”, la rutina y los kilómetros que te ponen viejo, pero sobretodo, seco.

Pequeños mundos

2012-05-07T00:52:00.001-03:00

Fueron esos tiempos en donde se dejaban pequeños, secretos y sutiles regalos, (diciendo) presentes. Tiempos en donde las voluntades de la gente se pensaban recíprocas hasta que se demostrara lo contrario. Una época en donde todos sin excepción, supimos ser Hansel o Gretel y creer, pero con mucha fe, que las migas que dejábamos significaban algo, y nos ayudarían a encontrarnos.

Carga diablo

2012-05-02T21:06:00.000-03:00

El hombre camina y carga diablo, se ve, se puede ver. Los ojos perdidos, el pelo encrespado de furia anónima y algo grasoso. La barba le danza en la cara, y el olor, ese olor. Deambula por un parque, pasa cerca de la fuente y su reflejo tan solo es fuego. Algunos perros lo ven, le ladran, le chumban. El los mira a los ojos y ellos retroceden, asustados. No todo hombre carga diablo. Este hombre carga, y habla en lenguas, lenguas que dicen cosas, lenguas que hablan en hombre: “un uomo che porta diavolo, un uomo che abbraccia Dio”. Camina y lastima al piso. Camina y consume el aire. Camina y carga diablo.
La vida le habla en forma de piano, suenan las notas, y la niebla hace un ritual, se mueve lentamente, forma símbolos, símbolos que dicen cosas, símbolos que hablan en hombre: “Non sono brava se non fanno male. Non Sono vita senza dolore”.
Se desmaya junto a un camino y flota a centímetros de caer. Se marea, siente vértigo, fuerza la boca, rompe sus muelas, escupe sangre, mancha la acera, y esta se parte a cada gota. Sangra el diablo, por poseerlo. El hombre carga diablo. El diablo no conoce todo. Hombre que carga diablo, uomo che parla in lingue, hombre que mata al diablo es hombre que olvida a Dios.

Pensar para recordar y recordar para pensar

2012-03-24T01:59:00.001-03:00

Antes que nada, me gustaría que repasemos la carta abierta a la junta militar escrita por Rodolfo Walsh, escritor y periodista de investigación Argentino, un día antes de ser asesinado por el destinatario. Lo publiqué en el 2006, con una perspectiva y en un contexto claramente diferente al de hoy. La carta me sigue resultando igual de vigente, evidencia suficiente, para mi, para concluir en su "atemporalidad".

Alguna vez me preguntaron, en tono desafiante y como si fuera una competencia, o una forma de ganar autoridad moral para pensar libremente, si había perdido a alguien durante el período en que ocurrieron los crímenes de los que aún se ignora más de lo que se conoce. Pensé dos segundos y entendí que jamás lograría explicar que en esa época, perdimos todos. Jamás, pero jamás, voy a olvidar (lo que aprendí, porque nací prácticamente en democracia).

Hoy noto los tonos desafiantes en un mundo confundido que, en mi opinión, pierde el norte constantemente. Desde una posición mucho más "comprensiva" con el gobierno (que hace 6 años, porque sigo sin amigarme, pero intento salirme del cuadrado que "el grupo" tan cuidadosamente se encargó de hacerme comprar, y pensar por mi mismo), desde haber visto con algo de esperanza una sociedad joven que parecía volver a comprometerse con valores reales, y haber vuelto a la decepción de creer que fue solo una moda de la que solo quedan muchos fundamentalismos y pocos pensamientos (espero estar equivocado).

Encaro el párrafo anterior porque básicamente veo que esta polaridad política (que se vuelve "mono-pola" en el poder, pero absolutamente bipolar en la sociedad) tapa todo. Incluso cosas importantes. Incluso algo en lo que ya deberíamos estar de acuerdo. Hoy puedo escribir esto y firmarlo sin miedo. Hoy puedo ser amigo de gente comprometida con ideales (compartidos u opuestos) sin temor a que se los lleven y que me lleven con ellos. Hoy puedo ir a una universidad con la certeza de que si alguien me secuestra, me tortura y me desaparece a la salida, si todo eso ocurre, todo eso será ilegal. Hoy puedo pensar libremente y se lo debo a mucha gente, y a gran cantidad de esa gente no se lo puedo agradecer porque ya no están. Pero sería aún peor, deshonrarlos, no "aprovechar" el legado que han dejado. Si hoy me limitase a creer en lo que pasan por cadena nacional, o me dedicara a aceptar cualquier afirmación, sin mínimamente ponerla en duda y buscar evidencia simplemente porque aparece en un canal en donde dicen la temperatura, sería partícipe de algo que no quiero para mi, ni para mi descendencia. Recordemos primero lo importante: más allá de toda diferencia, esto no puede ni debe volver a ocurrir NUNCA MÁS. Luego actuemos más allá de la frase hecha. NUNCA MÁS no significa foja cero. A perseguir justicia. A educarnos para identificarla. A pensar más allá de la bandera política, bajo el concepto de nación, y luego, a quebrar también esa barrera y entender que unos pocos no pueden más que unos cuantos. Que no vuelva a existir ningún manejo que atente contra ningún habitante del mundo, incluyendo a los que residen en aquellos países que fueron responsables de todo esto. Y cuando entendamos todo esto, sigamos pensando. Lo pido como un favor: Pensemos independientemente, y alertemos a quien no lo esté haciendo (alértenme cuando yo no lo haga). Es peligroso. La alienación permitió aquella locura tan concientemente planificada y ejecutada. Recordemos que las redes sociales y los blogs son solo herramientas que publican lo que escribimos. No militan por nosotros, no piensan por nosotros. Dejemos los fanatismos de lado, seamos críticos de las cosas malas y aprendamos a valorar las cosas buenas. Dejemos de pensar que algún día llegará un grupo de extraterrestres del planeta "honestidad" y nos gobernará correctamente y en respuesta a ningún interés además del de la mayoría. Somos pueblo. Hay democracia. Seamos soberanos.

Hoy intenté razonar con alguien más. Comencé con humildad, y no digo que lo que la otra persona dice no sea cierto. Pero leamos con el poder de la observación. Entendamos lo cortos que son algunos argumentos. Una verdad, que no se respalda en argumentos, es una casualidad. Persigamos la verdad y no ganar la discusión. Persigamos la verdad, y tendremos la justicia que pedimos. Les dejo el resultado de este pequeño ejercicio. Gracias por leer.

Medio: Twitter
Momento: Hace algunos minutos (es la hora 01:40 del 24 de Marzo de 2012).

... Y siguió un rato más, pero no los quiero aburrir. Lo importante es que esta persona podría haber estado diciendo alguna verdad. También podría haber estado equivocada. Nunca lo sabremos, porque no existe el diálogo detrás de fanatismos absurdos.

Aclaro que no me suelo meter en discusiones vía Twitter, pero creo que este material, como caso de estudio, ameritaba.

No me crean, pero piensen.

Grotesco

2012-03-19T20:39:00.000-03:00

Me tocó ser de una especie que aprendió a sobrevivir a sus propios huesos y a sus propios dientes. Me tocó ser de una especie con inteligencia suficiente para inventar armas, pero sin corazón que impida apuntarlas. Me tocó ser de una especie que combinó inventos, rueda, motor, poleas y armó un auto, pero no pudo evitar morir atrás del volante o debajo del chasis. Una especie que logró hacer volar máquinas de miles de kilogramos, descubrir de qué está hecha, desarrollar lenguajes, enviar mensajes a distancia en segundos, transformar todo tipo de energía, componer melodías sonoras en base a modelos matemáticos, combinar colores y formas con solo sustancias y telas y dejar perplejos a todos.
Una especie que evolucionó menos que sus inventos. Una especie cuyos miembros no toleran lo que el otro tiene que decir, ni soporta lo que el otro es. Una especie que vio incontables guerras, y siempre compraría la entrada para una más. Una especie en la cual, sufren conformemente el 95% de sus miembros. Una especie que defiende democracias, pero donde manda la minoría. Una especie con un increíble poder de acostumbramiento. Poder tan enorme por el que aún tiene el tupé de denominar algo como grotesco.

Arder

2012-03-14T10:14:00.001-03:00

"Si mirás fijo por algunos segundos distintos planos, girando la cabeza nomás, desde el mismo punto, y todos te parecen ajenos, si sentís que tus ojos no son tuyos, quizás haya que cambiar algo" le dijo con la mitad izquierda de la boca, sacando el humo que metía el cigarrillo por el costado derecho. Las voces que lo intranquilizan siempre son algo rasposas, con tonos monocordes, y silencios cortos pero pausados. Son voces con arrugas, como si en ellas se encontrara el secreto de la sabiduría.
Las luces que veía por la ventana parecían titilar y extenderse más allá de los diez kilómetros. Las luces llegaban hasta su hogar, y eso lo situaba lejos y cerca. Sonaba Piazzolla en unos parlantes mediocres, pero no importaba. No existe un dispositivo lo suficientemente obtuso para tomarlo por asalto y quitarle su genialidad. Las voces y la música tienen arrugas, hay que aprender que la perfección no está en las cosas lisas. El bandoneón tiene arrugas.
La habitación comenzó a llenarse de agua. Cada pensamiento era una gota. Eran muchos pensamientos. Pensar apaga algunos fuegos, a veces quita energía, pero nos hace dejar de arder. Sirve. "No se puede ser braza demasiado tiempo, y el tiempo en que lo sos, se te puede ver con cierta fascinación, pero no podés ser tocado", dejó caer sus palabras. Leía su cabeza con claridad, y torturaba su cigarro con los labios resecos. De alguna manera, sus voces seguían fumando.

El día que el flaco se fue

2012-02-08T20:05:00.001-03:00

Lo primero que intenté hacer cuando me enteré que de ahora en más, seríamos un mundo sin Luis Alberto Spinetta, fue poner alguno de sus temas. Esto no me pasó por el hecho de su transformación: siempre que alguien mencionaba al flaco, me agarraban ganas de escucharlo. Por lo general el problema era elegir un tema particular, porque cuando agarrás la lista, no sabés cuál te gusta más. Esta vez el problema es que no tenía nada a mano donde poner música, pero salí del trabajo silbando "Durazno Sangrando" y tarareando para adentro "Dicen que en este valle los duraznos son de los duendes". Y lo primero que me pasó por la cabeza (porque la tristeza pasa por otro lado y uno se aguanta las ganas de largar el lagrimón para no tener que explicarle a nadie por qué lloramos por una persona que "no conocemos") fue: "¿Cómo le explico algún día a mis hijos, como nací en una época en donde la música agonizaba y tipos como el, seguían inventando genialidades?"
Será cuestión de tener siempre a mano algo de Almendra, Pescado Rabioso o Spinetta Jade, y dejar que algún día lo descubran, como yo descubrí a Pink Floyd en "dudoso funcionamiento".

Está de viaje, todo es una transformación.
Está mutando. Está viendo lo que conoció en sus sueños.
Lo encontraremos cuando haya hasta encantado a seres de luz.
Lo encontraremos cuando seamos seres de luz.

El cacique

2012-01-05T01:48:00.002-03:00

Si he de morir pronto, será mi deseo que vean en mi, a un cacique marchando y no a un monarca huyendo. El cacique pelea y muere junto a su tribu. El monarca los violenta, los usa y los ve marcharse. El cacique siente a su pueblo correr en su sangre. Mata por ellos, con sus propias manos. El monarca tiene sicarios a quienes no les es fiel ni quienes le son fieles. Los sicarios matan por dinero. El monarca paga por cobarde. El cacique hace que el mundo entero sea su hogar, y hogar de los suyos ya que el cacique es de los suyos. El monarca se encierra y tiene súbditos a los que habla desde la custodia de un palacio. El cacique usa una lanza, una flecha o un palo. Cree que la muerte solo es justa si es certera. El monarca usa miles de cañones. Justifica una masacre detrás de un objetivo. El cacique es de su tierra y no quiere más que la que necesita y puede mirar. El monarca es ignorante de la geografía de sus dominios, y debe regalarlo a quienes lo mantienen suyo. El cacique está orgulloso de poder describirse así, quizás sin saber escribir. El monarca puede haber sido instruido, pero jamás tendrá fuego en su alma. El cacique hace la música con su tribu. El monarca no entiende a sus artistas. El cacique anda erguido y no le pesa su corona porque está hecha de sol y brilla más que la que posa sobre el encorvado monarca.

A la aventura

2011-11-28T21:35:00.001-03:00

Hace algunos años la aventura consistía en subir a un cerro caminando, y bajarlo suspendido de unas cuerdas atadas a un pedazo de tela. Hace algunos años, los "te voy a extrañar" se comunicaban a personas con nombres poco o nada familiares. Hace algunos años, la gente de mi edad era vieja y aburrida.
Hoy puede que la aventura me encuentre detrás de un nuevo escritorio, lejos de casa, en distancia, en tiempo, o en ambas. Hoy un "te extraño" tiene nombre y apellido. Nuestro apellido. Hoy soy más joven que nunca, a pesar de que técnicamente soy más viejo que nunca.
Hoy quizás soy un tonto aconsejado por el asfalto. Veremos qué tienen que decir las sierras.

Paradoja circular

2011-10-19T10:46:00.000-03:00

Los seres humanos vivimos en un planeta que se encuentra permanentemente girando sobre su eje, y a su vez alrededor de una estrella, que de cierta forma se encuentra girando dentro de una galaxia que gira sobre su núcleo y se traslada también (probablemente de forma circular) por una nebulosa dentro de un universo (que ya a esta altura, voy a suponer esférico).

Sin embargo, nos mareamos cuando subimos a un zamba.

La jaula de Latinoamérica

2011-10-05T21:01:00.000-03:00

Si pudiera preguntarle a un tigre enjaulado "¿quién te puso allí?", y el tigre pudiera responderme y me dijera "El hombre", me reiría pensando que el animal me está jugando una broma. Sería impensable que un animal de ese tamaño, ferocidad, instinto, visión y fuerza pudiera ser presa de la debilidad humana.
Cuando veo a Latinoamérica enjaulada, con toda su selva, sus minerales, las reservas de agua, y la fuerza de trabajo de sus habitantes, me es imposible reír. Pero me es más imposible creer que es cierto que fueron quienes fueron los que nos pusieron en la jaula.

De la escondida a la marihuana en un solo paso

2011-10-03T09:22:00.000-03:00

Somos inocentes cuándo de niños, jugamos a las escondidas. Un juego que no hará otra cosa que inducirnos al consumo de estupefacientes años más tarde. Particularmente, me refiero a la marihuana, cannabis, porrito, o como prefieran llamarle. ¿A qué me refiero? Vamos, ¿nadie lo notó? o ¡acaso creemos que fue mera casualidad?
Primero, todos nos escondemos menos uno. Luego, el que no se escondió va diciendo "Pica Juan, Pica José, Pica Pedro", como en una suerte de coordinación de quién la va picando. Y finalmente, alguno se cansa, no aguanta más y tira un "Piedra libre para todos los compas"

¿Tengo que explicar algo más?

No olvides pegar esto en tu muro!

2011-09-16T11:57:00.000-03:00

"Pegar esto en tu muro" se alinea perfectamente con la nueva moda: El reciclaje de pensamiento sin valor agregado de ningún tipo. Es muy simple y cómodo: Alguien piensa algo (no importa si interesante o no), o alguien cuenta algo (no importa si es cierto o no), entonces, con solo unos clicks, lo podemos compartir y pedir a nuestros amigos que lo hagan también. De esta manera, sentimos que aportamos valor a este mundo, porque gracias a nuestros muros en facebook hemos logrado: Donaciones para quienes menos tienen, una vigilia para evitar la inseguridad, militancia política, curar el cáncer, resucitar a Cristo, entre otras irrealidades sumamente trascendentes de las cuales estamos absolutamente convencidos. En realidad, y para ser justos, el mal uso no es culpa del muro. Las herramientas (y las redes sociales caen dentro de esta categoría) son simplemente eso: HERRAMIENTAS. Es responsabilidad de cada individuo intentar manejarlas con criterio, compromiso y responsabilidad, para no terminar martillando un tornillo. Tampoco es un mal uso escribir "boludeses" a diestra y siniestra en un muro (o en mi caso, un blog). Lo que quizás sea bueno evaluar, es que tan útil es a una causa importante, simplemente pasar el mensaje. Recordemos dentro de la medida de lo posible, que el compromiso social es casi la antítesis del juego del paquete, y muchas veces implica que nos quemen las manos.

Mis disculpas adelantadas por la gráfica: No soy ~~bailarina~~ diseñador, y usé una herramienta bastante tosca. Espero que aprecien el mensaje.

Y obviamente, no olviden pegarlo en sus muros ;)

Click en la imagen para agrandar

Educación: Una disciplina anacrónica

2011-09-13T00:32:00.000-03:00

El método educativo arquetípico, pero no por eso deprecado o correctamente evolucionado, lleva al menos 200 años de atraso. Un análisis simplificado del esquema, y visto desde adentro, indica que se dicta un temario (que puede estar más o menos acorde al interés/utilidad de una audiencia), se puede generar práctica (dependiendo de la disciplina estudiada) y luego se evalúa lo aprendido, habitualmente utilizando un mecanismo de preguntas puntuales que esperan respuestas y/o problemas planteados que esperan solución. En base a la cantidad de respuestas o ejercicios correctos (o parcialmente correctos) se asigna un puntaje y si el mismo, supera un umbral, se considera la temática aprobada. Y aquí, quizás la primer y mas importante observación: Se premia el acierto sistemático, y se castiga el error por omisión, confusión y muchas veces, diferencia de criterio respecto del evaluador. Este modelo coincide o responde armónicamente al proceso industrial, en donde cada error o diferencia de criterio (dentro de una línea de montaje, por ejemplo) representa el inicio de un problema que será arrastrado hasta el final de la línea (en el peor de los casos) produciendo pérdida de tiempo y en la mayoría de las ocasiones, bajas en las materias primas que se someten a procesos irreversibles (o de difícil o cara transformación inversa). La revolución industrial encuentra sus orígenes temporales en el año 1750.
¿Pero son las empresas que contratan profesionales adentrados en esta forma de pensar, aquellas que lideran los mercados actuales, no solo desde la perspectiva financiera sino también desde aquella que evalúa el factor de revolución? ¿Son las empresas que han logrado posicionarse en mercados desconocidos o aquellas que han inventado mercados las que no arriesgan, las que "castigan" el error?
No es noticia que quienes piensan las nuevas soluciones, incluso quienes inventan o detectan las nuevas problemáticas, no trabajan erguidos con la espina paralela a la regla. "Ser creativo implica estar dispuesto a equivocarse. No significa equivocarse, pero si estar dispuesto". Resulta complicado pensar que una persona que es educada desde sus 6 hasta sus 30 años con el método "cada error resta un punto", pueda estar dispuesta a equivocarse. Estamos viviendo y nos regimos por un sistema que inhibe algo que es innato, y se ve presente en todos los niños. Algo que se va perdiendo con el correr de los años.
Entonces, ¿Como enseñamos y aprendemos arte mediante el "castigo" por equivocarse? ¿Cómo enseñamos a alguien a pensar fuera de la estructura, a inventar soluciones, a encontrar nuevos problemas?
También nos encontramos en una era en donde sabemos que la plusvalía de un grupo de personas, no aparece en su homogeneidad, sino más bien, en las diferencias, ya sean éstas de carácter personal, nacionalidad, etnia, cultura, etc. Entonces, ¿por qué enseñar a todos con el mismo método? ¿por qué evaluar a todos con el mismo mecanismo? ¿Es un mero pragmatismo ante la creencia de que existe la imposibilidad de generar un esquema flexible que permita personalizar la educación para aprovechar el potencial individual? ¿Vamos a seguir desperdiciando talento y potencial por este pragmatismo, cuando el avance en la tecnología nos permitiría personalizar la educación?
Cuando escucho hablar de reformas en educación, suelo entender que se piensa en "actualizar temarios", "cambiar de dueños". Pero no suelo escuchar un análisis profundo respecto del contexto en el cual nos desenvolvemos, y las verdaderas necesidades de capacitación.
Esta es una temática sobre la que he hablado mucho y con mucha gente. Pero fue una gran alegría saber que no solo un "normal" como yo, piensa que algo no funciona como debería. Les recomiendo que no se pierdan esta charla del grupo de TED: "Ken Robinson dice que las escuelas matan la creatividad"