- Maten al mensajero -

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“And forget all about, pressure of days
Do what I say and I’ll make you okay
Drive them away, the images stuck in your head.
People you’ve been before,
That you don’t want around anymore
That push and shove and won’t bend to your will,
I’ll keep them still.”

- Madeleine Peyroux, Between the Bars

Andaba por Paleo Square, durante la noche, inquiriendo de mendigos en el área, pero esa línea narrativa se probó no trabajable. Mediante mis informantes de lengua fina, un grupo seguía resurgiendo, me decían que un grupo llamado los Fantasmas de Its Est tenían un centro de operaciones en algún paraje de la vasta ciudadela, que potencialmente contaban con la cooperación de otros conjuntos delictivos, entre mi libreta circule al escabroso Chia Express. Mas tarde día ingerí cuantiosas onzas de honesto alcaloide, pocillos del cafetín Don Tulips localizado en la antigua plaza comunal de Chia Express, por eso de remontarme, establecerme como una terrible caja parlanchina y acechar por horas a los demonios que se mueven sin ser detectados en la carretera, en los espacios recónditos de la misma urbe. Entrevisté a decenas de interlocutores chocarreros, yo con inminencia y sin identificación, solo una negociadora de culpa y castigo divino. Por lo tanto la hyper-actividad en estas condiciones me cultiva, me deja similarcita. Los momentos de ocio y soledad no me los permito. El ocio debe estar acompañado y la soledad borracha. Pero que nunca se te ocurra tal travesía hacia adentro. Te volverías consciente de demasiado. Por lo tanto soy hyper-activa para no reflexionar. El mundo semántico, el que importa, está constituido de tal manera que las palabras se confunden con la realidad; claro, cuando estas se dan cuenta que son la misma. Las palabras de lo que era y lo continuamente es constituyen todo y nada al ser tratadas como calcomanías,  como perros fervientes que persiguen hasta el fin. Y recuerdos sabotean la eficiencia del día, el caso del Sujeto explosivo, y pierdo concentración. Ya mi cráneo pesa, mis cansados dedos, mi torso estricto, mis tetas maltrechas, si es que puedo llamar todo eso mío, ya que a veces no puedo dar cuenta de las delimitaciones del mundo concreto y me pregunto ¿hasta que punto las circunstancias y sus aparatos no fueron forjadas por etnologías y metodologías a-fuera de mi poder, de mi visión?  Por cubículos modus operandi, de cómo sentirme y como comportarme para capturar. Siento presiones en mis intuiciones, fugas de un horizonte alejado pero que baila en cada movimiento. Me tomo otro café, en alerta. Mi equipo y yo hemos allanado varios rincones del sector. Pero no encontraba nada, siempre un paso atrás. Evaporaban los contenidos de las habitaciones, como cultos fantasmas incuantificables sin nombres.

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“She told me not to step on the cracks
I told her not to fuss and relax.
Well, her pretty little face stopped me in my tracks
And now she sleeps with one eye open
That’s the price she paid.”

- Florence and The Machine, Girl With One Eye

Como por interposición omnipotente se cumple la premonición. La avisté entre los leviatanes y el cielo nublado de Midtown, Sandra, con su piel blanca y pelo rojo más corto que antes, estaba haciendo fila frente al teatro Magnolia, andaba acompañada de un hombre con un traje gris. Ella reía y charlaba con su caballero mientras observaban los letreros, quizás escogiendo que obra vislumbrar. Hace aparición aquel quebrantamiento sistémico, comienza el latido estremeciéndome primero en el pecho, como un túnel a otra dimensión del Ser que abruptamente ahoga. Succionando todo, como voraz vértice, hacia el terror. Cuando ya casi salía de tal aquella terrible zona, expiación de mi pasado, me encomendé al cruzar la calle y desvanecerme. Pero justo entonces ella advirtió mi presencia, nos observamos por cuatrocientas cincuenta y siete existencias, aunque solo pasaron unos segundos. Volteamos la cara violentamente. No recuerdo quien volteo primero. La respiración se acelera. ¿Lucho o escapo? Mi método pone a función las protecciones necesarias, en el interior y el exterior. Mi potencial cognitivo se vertía sobre mis fallas anímicas para pastorar, sintetizar y oponer las verdades que mi cuerpo exhibe bajo la tutela… sudo como perra, me digo a mi misma, pero prontamente recuerdo que estas no tienen glándulas sudoríparas. Sudo más bien como una cerveza, intentando custodiar y conservar su frialdad sutilmente ante un contexto calurosamente hostil. Camine al otro lado de la calle, ocultada por un kiosco de periódicos y refrescos y algunos coches de la central. Camine  y camine, olvidando al Sujeto explosivo que logró permanecer innombrado, olvidando a los fantasmas del Ist Est que siempre germinan en su anonimato, olvidando las investigaciones, olvidándome de ella, hasta olvidándome a mi misma pero siempre disimulando eficiencia mientras alcanzaba aquella esquina, por donde acelere a todo vapor hasta el próximo bloque. Allá ella con su teatro y yo con mi acecho de apariciones espectrales a través de todo matadero moderno me dije prontamente, mientras gotas salpicaban el advenimiento de un aguacero. Entre el cemento y la sed de cerveza, que me trajo a este chinchorro para refugio y cierta reconstitución del yo mediante la reminiscencia.

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“Terroristas activan cinturón bomba al ser rodeados por la policía en el barrio de Chia Express. Los radicales están vinculados con el coche bomba que cobro la vida de 5 personas en las cercanías de la comisaría de la Corporación de Electricidad Utilitaria en Calih. Dos de los insurgentes fueron abatidos a tiros por la policía, el tercero logro huir para horas más tarde quitarse la vida. El tercer miembro de la célula fue el objetivo  de una persecución que acabó unas 7 horas más tarde. Los agentes le buscaban por todos los edificios hasta lograr acorralarlo. Finalmente el sospechoso simuló entregarse a las autoridades, pero quién sabe si por miedo o por convicción, al final activó el explosivo y saltó por los aires, matando a dos policías e hiriendo 15 personas.”

- Periódico El Desvelado

- Soñando con esa fisonomía de nuevo, de nuevo -

(Centro mercantil de la ciudad Nermalense de Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

Siempre se disuelve la espuma de la cerveza, sea en el paladar, en los labios o como residuo en las paredes del vaso. Espuma nostálgicamente atrapada en el clamor de aquella estructura que la moldeaba antes de ser consumida por algún apetito voraz. Memorias de labios y risas con ese otro ser que deseé. Pero en definitiva, este vaso será uno de los muchos bretes en agobiarse, esta cerveza unas onzas entre océanos de maltosa fermentada que me he tendido que beber y beber para deslizarme y para sobrevivir. Y como se licuan los espíritus de la condená ciudad, esa cuestión de cuestionar el contenedor, sea aluminio, sea concreto, sea el cristal, o mi vejiga, porque cada baba de cerveza le sigue las pistas a alguna esencia sub-natural. Acechando los suburbios, las aldeas y uno que otro sospechoso usual. Que entre encerronas de espejos, entre recipiente con destellos o silencios de las muchedumbres. O quizá como todo cuerpo derretido pero contenido, yo solamente hostigo, hago mi parte en algún teatro de nadie, en búsqueda abierta de alguna fuerza no nombrada, una fibra que une y destruye, que lanza a un infinito goce embriagante, que por ciertas conjeturas micro-físicas se nos hace imposible de sobar con todos mis miembros. Acorralaré a estos monstruos en todos los cuartos, pasadizos y cloacas, o entre mis neuronas, memorias y descomunales afectos compactos, sofisticados y en definitiva artificiales. No he dormido en 15 horas y tengo demasiado en que pensar como para largarme al sueño, enfrentando dolores y ansias en muchos escenarios de mi subsistencia violenta y mercantil. Ya se tejían trucos entre mis encías y lóbulos a las largas horas de esta noche, solo esperaban a que mi percepción las explicara. Hace una hora un informante me envío coordenadas y fotografías solicitadas. Ordene una redada en 10 bloques adyacentes. Estuve tan cerca. Esto solo consigue controlar los daños del circuito cardinal.

“Cinder and smoke,
the snake in the basement found the juniper shade,
the farmhouse is burning down.
Give me your hand and take what you will tonight,
I’ll give it as fast and high as the flame will rise,
Cinder and smoke.”

- Iron and Wine, Cinder And Smoke

Mi día comenzó de madrugada, huyéndole a espectros en mi cama y enseguida me largué a procurar a los fantasmas pertinentes a este plano, el caso del Sujeto explosivo. Un individuo se exploto hace 8 días a las horas de la madrugada, en la Avenida Pendular en Lomas Perenne, adicional al peón portador de la bomba, nadie mas resulto herido, solo se desmoronó la fachada de unos edificios. Encontramos trozos de carne, hueso y ropa a grandes distancias del lugar de la detonación. No quedó nada del artefacto explosivo ni de alguna pista que nos permitiera establecer la identidad de la persona que se reventó como confeti. El estallido de una bomba, sea del origen que sea, deja un rastro que revela algo escondido, difícil de divisar. El equipo de Forense de explosivos analizó y peino el perímetro alrededor del lugar de la zona cero, y por suerte encontraron residuos de los químicos que alcanzaron reventar. Asimismo lograron recuperar, aislar e identificar ese coctel bombástico para recrear la situación en modelos. Pero no me sirven muchos este tipo de modelos si no sé con quien estábamos lidiando. Encontramos lo que creemos es la billetera del susodicho,  a más de 150 pies de la explosión, repleta de restantes químicos en el piso de la plazoleta junto a la solemne fuente de Libertalia. Estaba algo achicharrada, pero en buenas condiciones. Lo que prometía revelar todos los enigmas. Un nombre un apellido termino brindándome frutos inconclusos. En el interior de la billetera no había ninguna identificación, solo tarjetas de presentación de negocios, templos, hospitales, bibliotecas, laboratorios. Una de las tarjetas, de la Corporación de Electricidad Utilitaria, tenía un nombre en la parte de atrás escrito en bolígrafo negro, Mauricio Delavre. Unas 13 horas después de eso, estalló un coche bomba en el centro mercantil de la ciudad Nermalense de Calih. Me confirmaron que la explosión, causo 5 muertes, 20 heridos y considerables daños materiales. El vehículo, había sido admitido como robado unas horas antes, era un taxi repleto de explosivos, según cámaras de seguridad fue puesto a la medianoche en pleno corazón de ciudadela Calih. Entre los muertos estaba el Sr. Delavre, empresario, y su hija de 7 años.

(Investigadora especial en Bombas) Ilustración por Esteban Mercado.

“…La gran Cédula, expone la metodología del exegesis, el orador deriva su poder de significado de estas cuatro Fuentes: Aquel que habla, la forma de lo que se habla, al que se le quiere hablar, y el propósito del discurso […] Por ejemplo si el discurso es en la forma de de un comando o una prohibición, necesitara del orador y su autoridad, del mismo modo con su posición. Consideremos el comandante que grita frenéticamente ‘Marchemos hacia delante’. Estas palabras representan cohesión, solo si los destinatarios del ordenamiento están sujetos a la disciplina y domesticación del gran orador, a la plasticina que se les inyecta para programar su respuesta. Es una relación lo que entendemos y buscamos; o más abarcador aún, una inmersión total que viabiliza los contextos de la programación semántica.”

- Biblia de lo In-nombrable

Llevo casi una semana escaneando los cuartos, objetos, rostros y sujetos para entablar una narrativa, crear una comunidad de hechos y no-hechos, de líneas que recreen el crimen una y otra vez en mi cabeza. Solo son asunciones eficientes pero quiero la Verdad. Estuve tres horas encontrándome con los usuales infiltrados que tenemos através de organizaciones y rincones fructíferos de nebulosidades. Chia Express fue el denominador común, además del buen Mauricio. El Chia Express es una casona de casonas en la boca del barrio de Tetuan, en esta edificación abandonada, de alrededor de siete millas, residen decenas de miles de personas de diferentes comunidades de los de abajo, agrupaciones de sapientes humanos y no-humanos. Armónicas rotas y alucinantes verborreaban desde numerosas tuberías y artefactos una neblina de  toxinas justas y necesarias. Una dinámica de lenguas aborda el tramo, risas, necesidades y encojonamientos. Fósforos y cigarrillos; peste y sazón. Y la lluvia siempre manteniendo el pavimento y mi frente fresca. El trabajo;  el corazón de las bestias de piedra. El caso se complica como buena enredadera, fiel al sinsabor del sinsabor. Necesito un rastro que seguir, un nombre que no consigo, porque las apariciones son cautelosas, no solo ocultándose, sino ofreciendo todo espécimen de señuelos que tu mente racional no puede aguantarse de correlacionar convincentemente al infinito. Como relámpago, un aroma detiene en seco todo proceso de pensamiento. Una fragancia juguetona y maravillosa hurgaba mi agarre con el tiempo y el espacio en estas calles húmedas y opacas. Ella solía usar esos olores sintéticos, aceites con cenizas en sus brazos, rodillas, batatas, abdomen; confecciones que traían consigo mensajes de ultratumba. Busque en mis alrededores pero no pude detectar el origen del estimulo, la fuente de donde emanaba tan familiar memoria olfativa. Su nombre era Sandra, ella solía ser mi clavo, arraigándome a estas coordenadas de conciencia, mi deliciosa amada. Nuestros cuerpos se acoplaban casi instantáneamente casi por providencia y así yo me recomponía olfateándola. La sombra, mi selección de signos me delata como siempre, ¿la sombra por qué?… ahora no nos aguantamos ni a distancia, solo apatía activa y crujiente. Del símbolo originario apátheia, la supuesta falta de sentimiento, que velozmente cubre aquello que no es pertinente, aquello que da gozo con la actuación, el performance de lo que reconozco y de lo que excluyo del yo. Alguna fuerza entre los cuerpos nos ataba, alguna valentía. Y que me sirve esto sin confidencias y sin esposa. Bajo este estado en el que me encuentro, solamente el trabajo frío ofrece su piedad para mantenerme eficiente. Sola desfilo y rindo mis fallas a las dinámicas invisibles del gran Logo de las Ciudades. Líneas, cuadrados y círculos donde el orden de las palabras es externo en todo caminar.

Continuara…

Historia continuada: Parte segunda y final

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“La vida impasible y argumentativa de la Gata Raparrigga”

Cuando la gata raparrigga llegó a casa la encontramos a un lado de la puerta. Inmediatamente la tomé en los brazos y me percaté que del pelaje y de las patitas se impartía una deliciosa y peculiar fragancia. Olía rico. Este felino bastardo encandiló con su dulzura nuestra familia. Mi padre al verle quedó encantado, mi abuela hasta llegó a testificar que, “un angelito había llegado a nuestro hogar”; inclusive, mi madre convocó una reunión-cena con familiares y particulares para mostrar al último miembro de la familia. Le recibimos y aceptamos majestuosamente y era claro que la gata mostraba genuinos signos de gratitud hacia nosotros. En infinitas ocasiones solía acurrucarse en nuestro cuerpo: en el cuerpo de todos.
Mi madre, al tener la vocación por sangre y por cultura de trapecista, además de haber viajado por gran parte del globo –emigró desde el sur de Italia hacía Pekin y luego hasta llegar a Francia- gran parte de su niñez se la pasó transitando de un lugar a otro. Encausó sus esfuerzos pedagógicos y de encantamiento para administrarle una estupenda dosis de malabarismos a la gatita. Por lo que, desde muy temprana edad, la gata aprendió a caminar por la cuerda floja y a balancearse en un trapecio que, desde tiempos inmemorables, pertenecía a la familia.
Cuando mis padres se iban a la granja –dos veces en semana- la gatita los acompañaba en su pasadía. Esas peregrinaciones hacia los confines de la ciudad, provocaban en mí, más angustia que regocijo. El por qué es sencillo: La poca estabilidad política para esos tiempos –tiempos aquí narrados- tiempos de mi temprana adolescencia, eran sumamente ambiguos; y, sin caer en rectificaciones o enredos narrativos, el hecho que ahora entiendo (en mi adultez) era que, Francia, estaba desenfundando lentamente dos malabarismos acciónales y de partidos de vida: Resistencia y Resignación. En este caso, ambas, aunque contrarias, transmitían un maleficio salvaje que resquebrajaba –cada vez con mayor intensidad- provocando mayores estragos: estragos en mí.

El firmamento como bastión de trances ilícitos

Cuando niña, entendía que mis padres se aventuraban dos veces en semana hacía los arboles y hacia un maravilloso mundo lejos de la ciudad. Durante mi infancia y adolescencia entendía que en nuestro hogar, se congregaban amistades en la oficina de mi padre para disfrutar de la música y de la tertulia parisina – con volúmenes melodiosos de discos, con tonos hermosos pero altísimos y siempre –sin falta- el trajín de papeleos y de botellas chocándose en brindis de dulzura y de amistad. La niñez fue entrañable.
Cuando comprendí la adultez, comprendí la realidad. No tardé mucho en hostigarme hacía la madurez. Así que sacudida ya esa alfombra de la fantasía, olvidé la majadería y con ella, la tranquilidad.
Mi madre era la conexión más importante para los grupos clandestinos de resistencia parisina. Tenía la encomienda de suministrar el equipo de armamento (bombas primordialmente) a los sujetos pertinentes, en los momentos pertinentes. La lucha era por la libertad y en contra de las fuerzas de ocupación alemana en el país. Entonces, en vez de convertirme en una agarrotada más –así como nuestro París- seguí la tradición familiar y tomé postura: ¡Y fue colosal la postura que tomé!
- Me conocen en los círculos clandestinos nada más y nada menos como “el cuco”, “el pájaro”, “el nido del cuco”.
- Pero ¿es posible? (jadeando gravemente y preocupado) Usted es…
- Correcto. –le muestra al soldado una xerocopia, el soldado se niega a mirar. Queda restringido a sus pensamientos. No pestañea. No duda un segundo en permanecer tranquilo. El cuco prosigue- No crees que sería sencillo y (pausa para sentarse y mirar los muslos del soldado)…conveniente para usted que, echara un vistazo a la imagen.
Le sirve un poco de agua y el soldado la bebe rápidamente. Al terminar de beberla el cuco dice lo siguiente:
Te acabas de tragar una pócima que improvisa calculadamente con tu lengua y con tu garganta. Te bebiste entre la efervescencia de la pócima una condena de mordaza. Ya no puedes ni podrás hacer voz hasta que los efectos cesen su condición implacable: Y eso no sucederá al menos que yo lo permita. Sin habla. Ahora toma asiento y deja que tus membranas se duerman. Sin poder balbucear palabra o gemido alguno te ves mucho mejor, retraído como estas –con los ojos por explotar de la rabia- exhibes una increíble locuacidad facial, tan sincera como nunca puedes haber mostrado. Es por eso que no es nuestra la facultad de invertir la pena en la que te encuentras. Callados podremos escuchar.
Es probable que sientas nauseas –te aseguro que los retorcijones estomacales pronto comenzarán- y tal vez tus órganos más débiles terminen por explotar, pues a la retaguardia de la pócima es que se hacen tangibles los dolores de pecho y los mareos. Por eso estás en completa reclusión. (El soldado observa que ahora estaba atado a la silla con una soga) No caerás al suelo para reventarte la boca pero, indudablemente, te ahogarás en la miseria más grande, en la misma que has tenido el compromiso de engendrar. (El cuco se retira de la habitación pero antes, colgado de la puerta, deja un papel con la xerocopia pegada en el medio a la vista del recluso. Al verla, el soldado comienza a llorar.)

Xerocopia de la verdad: “Dispárele que todavía tiene vida.”

El remate no puede ser un simple ricochet. No puede por nada en el mundo ser un rebote. “¡Dale otro disparo en la frente!” –escuchabas mientras escondida te bebías las lagrimas. Para entonces solo podía limitarme a un hipo mudo, de nerviosismo, de hipoteca de dolores que, siendo frente a mis ojos, desgarraban mis costillas por la voluntad esa maldita de retener el vomito; por asco, por tanto sufrir. Aun así permanecí inmóvil. Allí, mientras abofeteaban y estrujaban fríamente en disparos a mi madre. Una y otra vez.
Para cuando los soldados se marcharon, no quedaba más que el cuerpo estropeado de mi madre y la silueta cariñosa de la gata, lamiéndose las patitas, sentada en la puerta de entrada, observando, como tatuándose en la memoria el rostro de los asesinos. Yo esperé unos minutos y luego llamé a mi padre que se encontraba laborando en la Biblioteca de la municipalidad. En segundos arribó para encontrarse con la escena que cambiaría el venir de nuestros días.

Malabarismo final

Una tarde de octubre, regresaba yo de un paseo por los alrededores del vecindario cuando me percaté que no era la única en haber salido del hogar. Obscurecida en principio para luego revelar un color aparatoso y pálido, la gata de la familia se dirigía lentamente hacía mi dirección. Se aproximaba y yo le observaba con toda la emoción que usted o cualquiera puede imaginar. Ese día atardeció precipitadamente, diría que eran las seis en punto. Cuando me vi dispuesta a cruzar la calle para enredarme en el pelaje de la gata, pude notar que de sus dientes goteaba una cascada de sangre:
Puedo jurar que la gata llevaba la mirada más fría. Puedo jurar que su sonrisa era fría, sus colmillos ensangrentados y en sus garras tenía pelos grises. Al verme, sus ojos se revelaron como indiferentes para luego, sin el menor titubeo, seguir caminando en dirección contraria. Nunca más se le volvería a ver.

Fin

Durante el primer mes de cada nuevo año nos damos a la tarea de traerles nuestra selección de lo que pensamos fue más relevante el año anterior. Damos un repaso a las cosas que tocamos durante el año y hacemos una lista de los discos que pensamos fueron importantes durante el año pero que a su vez será influenciales en el futuro. Por eso usamos la palabra relevante y no lo mejor. Pensamos que algo relevante tiene repercusiones futuras.

Aquí les dejamos para la posteridad la lista según se toco al aire durante 7 horas de los programas de enero 2009. En orden alfabetico por que pensamos que cada disco es igual de relevante.

Que la misma sirva como guía si no has descubierto estos discos y como recordatorio al futuro a ver si teníamos o no razón.

Animal Collective- Merriweather Post Pavilion-  My Girls

The Antlers- Hospice- Kettering

Baroness- Blue Record-  A Horse Called Golgotha

Bat for Lashes- Two Suns- The Big Sleep con Scott Walker

Bear in Heaven- Beast Rest Forth Mouth- Beast in Peace

The Big Pink-  A Brief History of Love-Velvet

Campo-Formio- EP 28/11/2008- Aquí (este EP lo puedes descargar aquí)

Converge- Axe to Fall- Wretched World

Cymbals Eat Guitars- Why There Are Mountains- And The Hazy Sea

The Dead Weather- Horehound- Treat Me Like Your Mother

Depeche Mode- Sounds of the Universe- Miles Away/The Truth Is

The Dirty Projectos- Bitte Orca- Useful Chamber

Fever Ray- Fever Ray- Triangle Walks

The Flaming Lips- Embryonic-  Watching the Planets

Gemma Ray – Lights Out, Zoltar! – (You Got Me In A) Death Roll

Girls – Album – Hellhole Ratrace

Grizzly Bear – Veckatimest – Cheerleader

The Horrors – Primary Colours – Sea Within A Sea

La Bien Querida – Romancero – De Momento Abril

Los Niños Estelares – Namaste – Alegría, Doctor Alegría (puedes bajar este y segundo disco por aquí)

Mastodon- Crack the Skye – Ghost of Karelia

Metric – Fantasies – Help I’m Alive

Mos Def – The Ecstatic – Casa Bey

Neon Indian – Psychic Chasms – Deadbeat Summer

The Pains of Being Pure at Heart –  The Pains of Being Pure at Heart - Young Adult Friction

Passion Pit – Manners – The Reeling

Phoenix – Wolfgang Amadeus Phoenix – Lisztomania

Porcupine Tree – The Incident – Remember Me Lover

Portugal The Man – The Satanic Satanist – Mornings

Rowland S. Howard – Pop Crimes – Pop Crimes

Similar – E.P. 2009 – Pausa (a cambio de un correo electronico bajalo aquí)

Steven Wilson – Insurgentes – Harmony Korine

St. Vincent – Actor – The Strangers

Sunn O))) – Monoliths and Dimensions – Alice

Superaquello – Interpreta La Tarde – Cuerdo

Them Crooked Vultures – Them Crooked Vultures – No One Loves Me Neither Do I

Trili – Trili pt 1 y 2 – Gomoso Doble Cabeza

Tropiezo – Creando Nuevos Enemigos – Centro Comercial (Colapso Posmoderno)

Un.Real vs. Psiconautas- Split – El Camino y Cuantas Veces

Vliot – Automated Attacks – Output Box (baja este al precio que estimes por aquí)

The Yeah Yeah Yeahs -It’s Blitz!- Heads Will Roll

Zola Jesus – The Spoils – Clay Bodies

DangerMouse, Sparklehorse and David Lynch – Dark Night of the Soul- Dark Night of the Soul

Varios Artistas- Dark was the Night – Knotty Pine (The Dirty Projectos con David Byrne)

“Kings and sons of god
Travel all the way to earth
Coming restless mile
Easing all of them, all of them for you.
Strange Times, Here”  -The Black Keys-

Las machinas que trajeron a las fiestas este año son diferentes a las machinas que usualmente estábamos acostumbrábamos a disfrutar. Esta ocasión no hay montañas rusas o mongolas o de donde sea; tampoco barcos pirata, cajas de muerto, carruseles, martillos. Este año no hay personal operando la Verbena: por ninguna parte veremos a los trotamundos, mucho menos los recortes playeros ni gentes enclenques ni a los oprobios perpetuos. Si tienen paciencia podrán observar que la cuerda del salto al vacío no es cuerda elástica o irrompible. La cuerda no es cuerda si no helechos y espinas enrolladas. Mejores fiestas no podrían presentarse en ninguna parte del mundo.
Si acaso dudan de mi palabra, adelante, la entrada es gratuita.

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Para cuando el jovencito terminaba su invitación y nos señalaba con una rama la entrada hacía la Feria, dos de los escuadrones ya se habían adentrado sin consentimiento alguno en los terrenos:

Los soldados corrían intoxicados por el misterio que les convertía en disidentes, hacían caso omiso a los gritos y órdenes de nuestros líderes. Ninguno se inmutó en regresar, ni si quiera en voltearse para mostrar respeto hacia la cadena de mando. Nuestro jefe dio la orden de caducamiento. En solo segundos sometimos a la mayoría. Un disparo tras otro, haciendo su labor de contención, entrando por sus espaldas, a veces por sus nucas a veces por sus nalgas. Pudimos visualizar que seis soldados lograron escabullirse entre las carpas y la noche.

Mi escuadra se administró en el lugar rápidamente. Al entrar en la primera carpa que fue encontrada, fue encontrada también la siguiente escena:
El interior de la carpa no tenia decoraciones, solamente un letrero que leía, Pabellón de los sucios. Habían –sin mentirles- una docena de cerdos comiéndose unos a los otros; apestaba a basura y a cemento fresco porque, en el centro de la carpa, cubriendo algunos 30 metros cuadrados, se erguía una extraña estructura en miniatura. La construcción limitaba el paso de los cerdos: cerdos anómalos con pesuñas disparatadas, con barrigas a punto de reventar. “Que asqueroso” pensaba, exhibiendo ligeramente gestos de pudor. Fijándose uno en la arquitectura de concreto, la maqueta confundía los espacios y el mismísimo esquema de su organización.

-Era el pedazo de una ciudad-

En el interior se apreciaban los uniformes de los disidentes convertidos en aceras y parques y –burlescamente- los penes y testículos que una vez funcionaron simultáneamente para el daño y para el goce, ahora servían como faroles y como monumentos que irradiaban, minúsculamente, su belleza. Los callejones fueron segmentados con las partes inservibles de las metralletas y de las granadas que al parecer, juzgando por el estado tan precario en el que se encontraban, acabaron con la vida de sus propietarios: las paredes que clausuraban las esquinas estaban manchadas con sangre, pieles…carne.
Aquella noche nuestros líderes se reunieron a puertas cerradas. Se cuenta que los llantos de los sargentos y de los líderes de escuadra podían conmover hasta al esqueleto más recóndito de los infiernos. Las ferias desde entonces son fuertemente custodiadas, nadie ha podido disfrutar paseos o trillitas nuevamente. Y el miedo de ver realizada la geografía de la maldad –esa conformidad al trauma de todos- terminó por encausar guerras y exterminios…pero busque usted, en cualquier lugar del terreno, a ver si puede hallar nuestras cabezas porque pienso, me viene una vaga idea de vez en cuando: Y creo que indica que nosotros, los cartografiados, hace siglos nos venimos extraviando.

El recordar momentos del año durante su despedida o a comienzos del próximo es un ritual común. Muchos atamos recuerdos a ciertos álbumes de música (o vice versa), utilizándolos como marcadores en el tiempo. Acabándose el 2009, mientras hacía un recuento mental de los eventos memorables del año, inevitablemente me recordaba de ciertas canciones, de la misma manera en que algunas canciones me recuerdan momentos específicos. Soy de esas personas que escuchan un mismo disco en repeat hasta el cansancio (y no necesariamente el propio, sino del vecino), y por tal razón se me hace fácil trazar la cronología de mi año de acuerdo a los discos lanzados cerca de esas fechas.

En homenaje al 2009, comparto con ustedes ésta lista de discos lanzados durante al año. A demás formar parte de mi banco de memorias personales, tambíen tienen en común el que todos pertenecen a un subgénero u otro de música electrónica. No son lo mejor del 2009, y en algunos casos, mucho menos lo más popular del 2009; la lista era más larga y merece ser más larga, pero enero está por terminar y diez es suficiente. Por ende, he aquí los diez discos (disque) deleitables del 2009.

Depeche Mode - Sounds of the Universe
fecha de lanzamiento: enero 2009
género: synthpop

Un amigo mío comentó que éste disco es de los que gustan más a medida que uno los sigue escuchando, y estoy de acuerdo. Tuve que escuchar este disco más de cinco veces para finalmente aceptarlo como, valga la redundancia, aceptable. Mis discos preferidos de Depeche Mode son los producidos durante la década de los ochenta (pre Violator) por su naturaleza cheesy (una cualidad que atesoro en el synthpop), pero continúo escuchando su material nuevo por curiosidad y costumbre. Playing the Angel fue muy bueno y nos creó expectativas para el próximo; cuatro años luego nos dan Sounds of the Universe, que no se compara. El problema con la mayoría de las pistas de Sounds of the Universe es que pasan desapercibidas, como música de fondo, resultando en lo que considero un disco un poco aburrido.
Sin embargo, el video de la canción Wrong es menos aburrido en la medida que es perturbador.

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Combichrist - Today we are all Demons
fecha de lanzamiento: enero 2009
género: EBM / aggrotech/ industrial

Hay quienes aprecian la variedad de la experimentación y evolución marcada entre los discos de cierta banda o artista, y hay quienes, como yo, que disfrutan de la consistencia y no les molesta escuchar “más de lo mismo”. Combichrist es el tipo de grupo que aún no me ha decepcionado porque siempre sabemos que esperar de cada disco nuevo: ritmos enérgicos, pegajosos y repetitivos, temas satíricos de violencia, sexo y comentario social, sampling, y la expectativa de que sus sencillos van a sonar en la pista una tras otra vez. Today we are all Demons sigue el patrón de los discos anteriores de Combichrist. Es, muy cómodamente, más de lo mismo. Aún, las pistas tienen un parecido entre sí, Today we are all Demons siendo la más notablemente diferente, por ser la de los menos bpm y la inclusión de un fantasmal piano. Pero la repetición no alcanza la monotonía y el disco se deja escuchar. Muchas veces.

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Fever Ray – Fever Ray
fecha de lanzamiento: marzo 2009
género: electro / ambient / pop

Karin Dreijer Andersson, más conocida como integrante del dúo The Knife, debuta como solista el año pasado con el primer disco bajo Fever Ray, un proyecto más intenso que a lo que nos acostumbró The Knife. Las canciones de Fever Ray son densas, como un pesado sueño, y el disco como un sueño prolongado, a veces bordeando en una pesadilla incoherente. El sonido es agudamente atmosférico y, aunque bonito, en muchas ocasiones aluden a la demencia. Las alteraciones en la voz de Karin, la progresión lenta y ansiosa, y la letra en sí es poesía. La experiencia es como tratar de decifrarla – o quizás no, pero aún sin nuestros esfuerzos, Fever Ray alimenta la imaginación.

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Rupesh Cartel – Anchor Baby
fecha de lanzamiento: abril 2009
género: pop / synthpop /electro

Anchor Baby, el tercer disco del dúo sueco Rupesh Cartel, aunque no dramáticamente diferente a sus precursores, carece del elemento que los hacía resaltar en Mainland y The Disco and the Whatnot. Anchor Baby tiene un sonido un poco genérico, quizás más llano que los anteriores, pero aún así no deja de ser un disco bueno. (Excepto en comparación a los anteriores. ) Recomiendo éste disco para bailar con la sombra en la pared un sábado por la noche si te encuentras solo en tu casa.

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IAMX – Kingdom of Welcome Addiction
fecha de lanzamiento: mayo 2009
género: electro / pop / alternative

Chris Corner por lo general produce joyas por álbumes, y Kingdom of Welcome Addiction es una de ellas. Las letras resaltan por la dulce, dramática y a veces andrógina vocalización de Chris y las palabras en sí, siempre poesía y muy personales. Chris Corner siempre ha producido frases inolvidables, de esas que reaparecen en nuestras conciencias y podemos encontrarnos susurrando sin darnos cuenta. Difícilmente puede uno comenzar a escuchar éste disco sin terminarlo. No me atrevo decir que Chris va mejorando con el tiempo, ya que opino de sus discos anteriores que cada cual tiene su encanto, que no es justo compararlos, pero sí que se puede percibir en IAMX una evolución positiva que no afecta su escencia sensible, complicada y hermosa.

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Die Form – Noir Magnétique
fecha de lanzamiento: junio 2009
género: Industrial / Electro

El genial dúo francés Die Form nunca decepciona y siempre emociona. Es un proyecto extensamente prolífico cuya temática y estilo, en escencia, ha variado muy poco desde sus comienzos en el 1979 y sólo parece mejorar cada año. Cada vez que me entero que Die Form está a punto de lanzar un nuevo disco, una inquietud infantil se apodera de mí, física y emocionalmente. Como casi toda la colección de Die Form, Noir Magnétique es una obra de arte de principio a fin que se acapara de los sentidos con su fría, poética y cruel sensualidad, más los profundos ritmos decadentes tan difíciles de resistir.

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Marsheaux – Lumineux Noir
fecha de lanzamiento: junio 2009
género: electro / synthpop

Aunque ya había reseñado este disco para el FAblog (aquí), quise incluirlo en ésta lista porque ha sido de mis favoritos del año y, desde su lanzamiento, no he dejado de escucharlo. Siempre que escucho Lumineux Noir, me alegro un poco y sonrío.

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Clan of Xymox – In Love we Trust
fecha de lanzamiento: agosto 2009
género: darkwave / electro / goth

Tras veinticinco años y una extensa discografía, Clan of Xymox sigue produciendo álbumes que son clásicamente ellos: consistentemente atmosféricos con suficiente melancolía, elegancia, energía y sobre todo, sintetizadores. In Love We Trust es impresionante en la medida que es (y aquí voy) muy agradablemente, más de lo mismo. Cómo una banda de un cuarto de siglo de edad sigue produciendo música de igual calidad es admirable.

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Assemblage 23 – Compass
fecha de lanzamiento: octubre 2009
género: EBM / electro / futurepop

Compass es el sexto álbum de Assemblage 23, el proyecto de Tom Shear (también asociado con Bruderschaft), y es muy similar a los anteriores en cuanto a estilo. En algunas pistas incorpora unos toques pop, como en Leave this all behind y Grind, y todas son algo emotivas, algunas con letra de temas futuristas, otras con mensajes trascendentales  a lo VNV Nation, Covenant y antiguo Apoptygma Berzerk. Entiendo que a la larga se puede volver monótono escucharlo, ya que los ritmos y las melodías no varían mucho de una pista a otra, pero en su totalidad, es un buen disco con potencial en la pista de baile que se deja escuchar una tras otra vez.

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Rotersand – Random is Resistence
fecha de lanzamiento: octubre 2009
género: industrial / electro / futurepop

Entre las mejores producciones del 2009, Random is Resistence está en una posición alta en la lista. De principio a fin es un disco imposible de ignorar, cada una de sus pistas siendo irresistiblemente pegajosas y bailables, unas violentas, unas más pop, todas cínicas y todas memorables. Rotersand comunica la condición absurda y desagradable de nuestra realidad social de manera efectiva: con mucha energía y picante sátira.

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La reciente noticia de la iniciación de Iggy and The Stooges al Rock and Roll Hall of Fame ha causado un modesto revuelo en los medios; El grupo había sido nominado ya siete veces y vilmente rechazados. Iggy Pop le cuenta a cualquiera que le escuche:

After I got over my sort of “Really? — Yeah really!” I had about two hours of a strong emotional reaction. The same sort I started getting when our group reformed and we started going out and starting playing positive gigs for five, eight, ten thousand people. I don’t know what sort of thoughts go into that — I don’t know if it’s vindication or what. But I went through a couple hours of that and then I kind of scratched my head and thought, “Am I still cool? Or is that over now?” And I’m only successful. But there is the whole angle. There are all these great, great musicians. Everyone I’ve looked up to was included in that. It’s a game and then when all these greats are included and you’re not, it sort of says “You’re not …whatever.” And then when you are included it’s like, “Hey! You’re all right. You made something good. You made some good stuff.” So I think all that is just very human.

Sin exagerar su mérito, es entrañable que después de aproximádamente cuarenta años de carrera  Iggy, el bebé alborotado y reanimado de James Brown y Dr. Zaius de Planet of The Apes con hambre canina de drogas y mujeres sea  el perfil ilustre de una carrera longeva y envidiable en el rock and roll. Nick Kent en su libro The Dark Stuff esclarece los hábitos del mítico vocalista con los penetrating bambi eyes, una copa de vino diario, una rutina de estiramientos, t’ai chi, ni un puff de 420 porque le nubla la consciencia, el tan perfecto, la camisa desabotonada con Miami Beach de decorado. Una abismal diferencia de lo salido del ombligo del midwest- Michigan, los Stooges los hermanos Ron y Scott Asheton la viva imagen de una película de gangas de motocicleta de los 60’s con Iggy y el cuarto miembro rotante, en el génesis de la agrupación lo fue Dave Alexander. En Gimme Danger: the story of Iggy Pop. Joe Ambrose también se da cuenta de la divergencia, constantemente se refiere a Pop como un trepador- social climber que asiduamente le huía a su crianza ambulante en trailer parks. En esencia los Stooges comprimen a cuatro perdedores antisociales en contra del mundo que con sus amplificadores desataban una ráfaga de rock prehistórico, barbárico y malcriado; que después de una sesión maratónica de episodios de los tres chiflados, decidieron adoptar la nomenclatura en admiración a el uso de violencia gratuita de Larry, Curly y Moe. ”We loved violence as comedy”. Se merecen un buen tapaboca, la cosa es que si se los fueras a dar, los muy mocosos seguramente te pidieran otro.

Kathy Asheton, hermana menor de Scott y Ron relata como vino a salir el tema T.V. Eye :

TV Eye was my term. It was girl stuff. My friends and I developed a code. It was a way for us to communicate with each other if we thought some guy was staring at us. It meant Twat Vibe Eye. Like, ‘He’s got a TV eye on you’. And if we had it, the of course we’d use, ‘I have…’ Iggy overheard us and thought it was really funny. That’s when he wrote the song ‘TV Eye’.

Kathy básicamente nos pinta el modus operandi de los Stooges, las embravecidas ganas de meter y meterte como motor y como bestia de dos cabezas el grupo era tal espectáculo de derroche y disipación que parafraseando a Ron Asheton en el libro Please, Kill Me- las mujeres se sentaban extasiadas en el camerino del grupo observándolos comiéndose los mocos y rascándose las pelotas. La pura definición de baja pantie. Añádele a eso las acrobacias vocales del Señor Pop de crooner demónico, los riffs totémicos- the stuff legends are made of.

Lo que algunas biografías y perfiles del grupo fallan en mencionar es que debajo del semblante salvaje, relucía un curioso enjambre de raros obsesionados con la música,una membrana mucosa de experimentación; eran de los nuestros para nosotros, nuestro pequeño secreto. What was life about? Basically, it was no fun and nothing to do. So I wrote about that. Para el ‘67 Iggy había dejado el grupo de blues de modesto renombre,The Prime Movers, en el cual ejercía como baterista para unirse casi magneticamente con los Asheton, con quienes pasaba veladas hablando sobre la música, teoría de relación entre audiencia/performer y los instrumentos makeshift de Harry Partch, las rock operas de Pete Townshend y un activo gusto por la música clásica, figúrate. El resto es historia, una de las mas fenomenales e intrigantes que ha visto el rock.

Enhorabuena en Marzo 10 serán iniciados en conjunto con ABBA (!), Jimmy Cliff, Genesis y The Hollies. Aunque estos eventos suelen ser masivas pajas mentales, Los Stooges se lo merecen y tal vez sea un buen espectáculo a no juzgar por el chiste ese de Lou Reed con Metallica (le perdonamos todo) y a propósito de vigilia para el recién fallecido Ron Asheton. Los chicos damnificados al fin serán reconocidos por su industria- you lucky old dogs.

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La casa parece ser desfavorable.  Con solo escuchar el timbre de entrada se hace evidente, el sonido no rinde gratitud a visita alguna.  Cuando entras no hay recompensa, solo multitudes descoloradas de columnas y pasillos.  Al subir las escaleras que llevan a las habitaciones de reposo, sientes la repugnancia de cada escalón para contigo y, las decoraciones son incomodas – son extrañas y no son de usted, ni para usted ni para nadie.  Antes de la mudanza usted solamente estaba supuesto a las ulceras que todo buen músico ha de tener por ser buen músico.  Ahora noto variaciones en su conducta, parece un muerto, realmente, esta casa es un atadura.  Usted debe zafarse lo antes posible por favor.  Quisiera verlo intoxicado con su música nuevamente.  Quisiera que se enamorara de la madera y del hilo, como siempre fue.

-          Yo le agradezco mucho que muestre tanta preocupación, sé muy bien que no es su menester perjudicarme o verme caducar en este lugar.  Puedo entender que he colgado mi violín en la pared como un almanaque de los tiempos sin perseverancia y sin eventos. (Coloca sus manos en los bolsillos del chaleco, luego continua) Sería una pena… (acercándose lentamente hasta los oídos de su hermana)…que toda esta tristeza y perplejidad te convierta en otra persona.

-          (Retrocede unos pasos para acomodar su espalda en un armario) Por mí no se preocupe.  Soy demasiado joven para permitir que cualquier daño se involucre seriamente conmigo. (Sonríe)  Solo quiero que seas libre nuevamente.

-          Gracias pequeña.  (Se despide con un apretón de manos.  Su hermana le da un beso en la mejilla para luego pedalear su camino lejos de la propiedad)

No pienso ser insociable toda la vida.  Si es que toda la vida fui algo insólito pero no despreciable como ahora.  Tengo todavía muchas ansias de tocar y crear hasta perderme en las matemáticas de mis dedos y de los compases; aun así para matricular mis facultades a nuevas situaciones, era necesario enterrarles y enterrarme.  Como he sido dañado quiero perfumar cada segundo de mis melodías con tonos permutables y cortos y distantes entre cada uno de sus sonidos.  Pienso todo el día en el día en que mi violín peregrine hacia otra dimensión que me atrape y embruje como antes: ¡mejor que antes!  De todas formas, mi hermana se equivoca al sentenciar a la desquicie todas las columnas y ventanas y paredes de la casa.  Esta casa es como tan fría como tan pura.  No deja espacios discordantes, porque imagínese, la sala principal conecta hacia los recovecos menos pensados de la propiedad.  Hasta su jardín –nefasto como ninguno- se me figura como un anexo del sótano y sus ventanas, cuando amanece, parece hacer sinfonías con los reflejos de las hojas y los insectos que circundan este lugar.

Esta casa ha sido la paliza más bochornosa.  No tenía idea de que mi rigidez condenaba al purgatorio cada acorde, cada pieza y pensándolo bien, esta casa le dio un disparo de muerte a la mentira que creía por integridad.  Antes de la casa solamente jugaba con ser  violinista.

Una de esas tardes que me sumergía en onzas incontables de licor, ocurrieron los hechos.

Me disponía como era lo usual, cuando la borrachera terminaba por nublar mi visión, a levantarme del  sillón que miraba hacia la parte posterior de la residencia.  En múltiples ocasiones fui víctima de la torpeza y, puedo decir –con toda honestidad- que he sabido estar largas horas entre el laberinto que son los sueños y entre los pliegues de la alfombra desgastada que servía de suelo en la habitación.  A mi entender no pasaron diez minutos tratando de ponerme de pie cuando pude darme cuenta de lo que sucedía.  Desde el patio trasero se podían escuchar voces.  Miré por la ventana y observe cómo mi hermana discutía fuertemente con quien desde hace algunos meses había decido casarse y sentar cabeza.  No podía escuchar las palabras o el argumento de la discusión, tan solo reconocía la voz agitada de mi hermana.  Observé cuando una tercera persona entró en la discusión.  Se posicionó al lado de mi hermana.  Callado.  Inmóvil.  Sentencioso.  Mientras la pareja parecía incomodarse con cada segundo que transcurría, aquel hombre desconocido solo mostraba un estado de animosidad hacia el esposo de mi hermana.  Mirándole fijamente.  Cuando me dirigía hacia la puerta que me abría camino hacia la escena que, sinceramente, molestaba no solo por los gritos sino por el hecho de que mi hogar, siendo este mi aposento y lugar de escape, no debería ser -en ningún momento- asilo de tertulias malogradas o de problemas que no conciernen a este costal de huesos o a la casa en sí, escuché una fuerte detonación.  Abrí la puerta y observé a mi hermana y al desconocido con los ojos bien abiertos, encolerizados y embrujados por alguna extraña facultad abismal.  En las manos del hombre un revolver.  En el rostro del esposo de Margot una herida.  Su cachete sangraba.  Inmediatamente comenzó a gritar.  Lloraba mientras le reclamaba razones a Margot.  El desconocido tomó de la mano a mi hermana y con un empujón violento me tumbaron al suelo para salir corriendo.  Esa fue la última vez que vi a Margot.  El esposo, gracias a la mala puntería o inexperiencia o quizás intenciones vagas del tirador sobrevivió a la contienda.

No dolió el disparo.  No importó nunca volver a ver a mi hermana.  Mucho menos ver la cara cicatrizada de Elliot en los años venideros.  Lo que me causó una herida fatal fue que a los días, pasada la conmoción, pude notar un hueco de bala en la ventana.  Al seguir el trazo del disparo me di cuenta de lo que realmente había sucedido.  Colgado de la pared como un almanaque inservible yacía mi eterno cónyuge de las melodías.  Y yacía muerto.  Un disparo atravesó su madera rompiéndole las cuerdas y truncando completamente su composición.  Traté de revivirle pero fue en vano.  Nunca más volví a tocarlo.

En este album y gira musical, Waits parece sintonizar, hasta cierto grado, el espectro de Mr. Nick, el delicioso Diablo en la pelicula The Imaginarium of Doctor Parnassus (2009).

El 24 de Noviembre del 2009 emergió a la venta un siniestro y grato proyecto musical invocado por Tom Waits. Su nuevo álbum es un ilustrado surtido de canciones elegidas de sobresalientes funciones grabadas en su tour Glitter and Doom que tomo lugar de Junio a Julio del 2008 en Estados Unidos y Europa.

Este álbum se inscribe a la proverbial retórica y tempo oscurantista de Waits, sus relatos se vierten sobre ti como un mensaje recóndito enviado de alguna dimensión donde el cataclismo arribo hace mucho, pero después de este la vida continua en disímiles formas, procedimientos y tejidos. Glitter and Doom parece un libro  perdido de cuentos fantásticos y terribles, documentación de experiencias y localidades mas allá y mas acá. Son crónicas que nos contamos en la Polis, mascara gourmet de opresión y buena nueva. Glitter como el encanto discursivo, ese comfort y ese éxtasis de participar en el carnaval pintoresco social.

Por el otro lado Doom, el pus de la sub-tierra, lo oculto e invisibilizado, la perdición garantizada. Como cualquier arquitectura aquí se intenta ir más allá del brillo y la perdición. Sus líricas distopicas y disvangelicas son historiografías para monstruos, repletas del honor y tragedia teológica estrellada en una intoxicación perceptual macabra.

¡La palabra en el tour Glitter & Doom!

La travesía comienza con una fusión de las canciones Lucinda/Aint Going Down “Well they call me William the pleaser, I sold opium, fireworks and lead… When the shadows get long I be dead / I’m a true believer I’m a true believer aint going down.” Waits como profeta y testigo relata las trasfiguraciones físicas y psíquicas a las que nos debemos entregar para constituir capullos de supervivencia desde la cotidianidad odiosa de transitar en el automóvil, o en la calle o algún cuarto, buscando el pan de cada día a diestra y siniestra.

Mas tarde con Fannin Street pacientemente el maestro Waits te instruye para sobrevivir una navegación de las calles y rincones urbanos inundados de daño colateral por las alcantarillas, “Don’t go down to fannin street, you’ll be lost and never found, you can never turn around, don’t go down to Fannin Street.” Con esa cierta leucemia de desesperación y enajenación industrial del delight y el espectáculo que se piensa progresista, reímos para vivir.

Las melodías de su Blues se nutren en la mugre de la Ciudad con sus historias y conspiraciones en cada cuarto, poro y sombra. The part you throw away, desifra y desinfla la sagacidad en nuestros afectos, rindiéndonos a una concreta humildad de lo que somos, esas zonas afectivas donde todas las memoria de nuestros odios y amores terminan extintas por una dulce entropía. “Well, all of your letters burned up in the fire time is just memory mixed in with Desire. That’s not the road it is only the map… I say gone just like matches from a closed down cabaret in a Portuguese Saloon” Las circunstancias hostiles y apócrifas como ellas solas van susurrándole a Waits los secretos, este encarna una figura de redención después que se vino abajo el mundo y la Caída se hizo inevitable.

El álbum son dos discos compactos, el primero abarca un surtido de 16 canciones, el segundo disco llamado Tom’s Tales contiene 35 minutos de Waits el peregrino y cronista perverso contándole historias y cuentos a la muchedumbre mutante que se reúne a escuchar su palabra fusionada a burlescas melodías de fondo. Tom Waits se presenta como el gran storyteller, narrándonos de los horrores y el glamour del pasado, presente y futuro en eterna pérdida indescifrable.

Aquí un trozo de la ceremonia que te librera de la fe…

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Finalizo con un fragmento de sus apetitosos cuentos, Tom’s tales…

“I’m gonna have to take over… Oh, oh, way down in Oklahoma we went to the Spam museum, that was really amazing. They’ve got stuff carved out of Spam, they have portraits of people carved out of Spam… never seen anything like it, but as a Spam fan, I took some of that home with me and I got some of that in my living room and all like little portraits, you know, and “Whoa, whoa… what is that Tom, what is that?” and I said: “Whoa, it’s Spam, it’s Spam”. The thing is it never really deteriorates, the smell is not like it’s decomposing… it’s impossible for it to decompose… and that’s what you’re smelling is really the freshness of it, the eternal freshness of it… it’s kind of embalmed meat is what it really is… what? Oh, oh, oh…I read today that one out of every ten men is important. One out of every ten… and then I realized I read it wrong, I went back and it said “One out of every ten men is impotent”. I don’t know how I changed… I left the R out… so which are you, are you important or are you impotent? I guess that’s all there is to choose from.”

-Genoma binario-

Ilustración por Esteban Mercado.

Una cucaracha va rápidamente avanzando por una tubería, en la plena oscuridad pasando obstáculos, esqueletos de lagartitos, ratones y suciedades. Surge por un orificio del caño y continúa transitando la estructura de metal hasta llegar a un piso de cerámica que sin titubeos transita en la noche. El pasillo sin problemas lo cruza y fielmente sale de la estructura desertada en el medio de una especie de poblado. El animalito comienza a subir por un tronco que se revela como parte de una torre de vigilia. Va pujando su camino hacia las barandas cuando de repente unos dedos de silicón, ámbar y alambres atrapan a la cucaracha, esta mueve sus antenas y trata de escapar. Pero es fútil, una cabeza no quita sus luces de encima del diminuto organismo. Unos instantes después aquella extremidad libera la fuerza y el insecto arranca por ese largo brazo, doblado y malgastado. Lo que parece ser un cráneo que aguanta los aparatos oculares le sigue la pista a la cucarachita intrépida mientras esta atraviesa la topografía de ese esqueleto. De repente una explosión sacude la vecindad, se escucha la perforación de metales, ese inconfundible eco. Aquella forma agarra un fusil, se asoma desde su torre de vigilia y su pecho estalla. Cae al piso, futilmente intentado recobrarse y continuar. Metralletas y gritos se perciben, otra de las tribus esta embistiendo. El trozo se arrastra hasta la sirena general y oprime el botón. Permanece inmóvil en el piso de su torre, gira su cara y da cuenta que justo a su lado yace la juguetona cucaracha, picada por la mitad. Endereza su pescuezo y esa luz violeta que florece dentro del aparato ocular del centinela se apaga y no se mueve más.

“¿Qué somos queridos hijos e hijas de Aragón? ¿Algo más allá del lenguaje o quizás más acá del lenguaje? La barriga estirada y revolcada; los comelones. Ese des-balance colosal en nuestras tripas, donde las entelequias sólo (se) devoran. Una individualización a la reversa, de la cual sobrevive la competencia solo uno; El verdadero y único Dios en su ciudadela. Pobres de nosotros las sabandijas dentro de este monstruo mecánico que confunde molinos con gigantes y gigantes con molinos.”

- Fragmento del Libro de la Perdición

Como el equipo alfa de antropólogos de la patria de la Meca, estamos documentando la dinámica cultural de varias especies en este planeta, bueno, al menos las que se nos hacen más seductoras con nuestro preciado y chico presupuesto. Sabemos que hubo un gran éxodo fallido, cuando intentaban escapar del laboratorio Leviatán subterráneo, cuna de estos seres. Los sobrevivientes cargaban a los que podían con sus manos o en camillas hechas de hojalata y verjas de la instalación. Alrededor de quince mil prototipos que lograron extraerse de su fábrica, poco a poco se estaban desactivando por falta de energía. Las autoridades de la corporación los lograron arrinconar en la represa Connais, mientras intentaban usurpar uno de los generadores eléctricos de la localidad. Cuando vieron a los agentes de la corporación unos intentaron volver a la oscuridad del bosque, otros arrancaron a las alcantarillas, pero ya era demasiado tarde, una detonación se percibió y una inmensa pared electromagnética se les vino encima, sin piedad entre los gritos sintéticos.

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“And we grow fat on the charms of our idle dreary days,
seen the shadows grow, see an ominous display.
With no alarm, could we say we’d have expected this way
under stars have died, give incent to play.”

- Beirut, Mount Wrocai

En algunos poblados del sureste de Birmingham se decía que se escuchaban gruñidos irreconocibles desde la profundidad de las inmensas oscuridades de la caverna de Nevada y entre los fuliginosos bosques de Bridelwud. Rugidos de un calibre sintónico, como el grito binario de un horror que no sabe que más hacer con la llegada, ese influjo de experiencias, un torrente de señales sensoriales, unas estructuras de cierta logística y memoria apegadas a un vacío en el código. Un vacío que posibilitaba llenar el empuje de supervivencia a cualquier calcomanía semántica que se encontrara. Monstruitos altamente adaptables. Lo que no sabemos a ciencia cierta es como llegaron a reanimarse, es poco probable que alguno sobreviviera la exterminación de su modelo. Su actividad basada en delicados y minuciosos algoritmos heurísticos era como una tela, un riachuelo de diligencia binaria que los hacia acomodarse a diversos contextos. Por más de trecientos sesenta años estos vivieron entre la fauna y la flora que los vio re-nacer. Poco a poco sufrieron cambios en su manera de organizar su sociedad. Por ciclos enteros fueron desenvolviéndose afuera de las estrictas leyes del programador, fueron libres para probar la cultura. Comenzaron a dividirse en distintos grupos, diferenciándose unos de los otros. Se dividían en lo que pensaban debía ser la sociedad, lo que pensaban que era Santo Default, que tanto añoraban pero ya no recordaban fielmente. Su aldea era dinámica, movimiento y muchedumbres por dondequiera, en el mercado, en las iglesias, en los centros de manufactura y reciclaje de piezas.  Pero definitivamente estaban en busca de algo. En una irrupción del gran pánico, del magno logos de la identidad en sus membranas de silicón, sus conductas se polarizaron en mil y un antagonismos posibles; rayaron, pintaron, doblaron, perforaron, cortaron sus cuerpos buscando identificarse a si mismos con el Logo y sus dicciones. Se hicieron perforaciones para similar orificios que otros prontamente penetraban con extremidades erigidas al momento. Unos se ponían maquillaje de tierra y hojas mientras otros se bañaban en los lagos con los brazos en el aire. Otros se ponían sombreros de copa y eran paseados alrededor de la aldea en carruajes tirados por los que no poseían tales sombreros. Buscando ese signo, indagando ese algo, marcaron sus huesos de pinturas, tierra, sangre y órganos de animales.  Se pintaban de colores distintos y luchaban entre si, mientras unos corrían otros se detenían, mientras algunos se arrancaban extremidades, otros creaban leyes contra rituales de automortificación, buscando optimizar y sujetar los cuerpos industriosos. Finalmente, tantos conflictos los llevaron a la primera gran desactivación.  Después de años de guerras entre sus diversos sectores desaparecieron de los bosques y se tornaron en ficciones, en murmullos que se le cuentan a los chiquitines para que se laven sus dientes y se acuesten a una hora justa y razonable.

“Decían que los taka eran esqueletos que volvieron al a vida por alguna maquinación supra natural. Algo los trajo de vuelta. El rumor oficial es que no existen, solo historias que los forasteros traen a nuestros pueblos desde diversas localidades con detalles similares. Pero pistas de ellos estaban por todas partes, en blogs misteriosos, en grafitos, en callejones y en la diarrea verbal de los pordioseros. Los taka bordean las cunetas, y en tribus mecánicas te rodean y te atrapan. Y eres suyo. Nadie sabe que hacen con ellos. Dicen que recorren los sistemas de reciclaje de aire en los guetos y los globos de agricultura.”

- Diario Del Emisario Jeremías Baker