El Laberinto Secreto

CUENTO DE NAVIDAD EL GIGANTE EGOISTA OSCAR WILDE

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 19 Dec 2015 17:00:00 +0000

Hoy les regalo esta bellísima historia!
y si la quieren leer, aquí se las pongo

El gigante egoísta- Oscar Wilde

"The Selfish Giant", The Happy Prince and Other Tales, 1888

Cada tarde, a la salida de la escuela, los niños se iban a jugar al jardín del Gigante. Era un jardín amplio y hermoso, con arbustos de flores y cubierto de césped verde y suave. Por aquí y por allá, entre la hierba, se abrían flores luminosas como estrellas, y había doce albaricoqueros que durante la primavera se cubrían con delicadas flores color rosa y nácar, y al llegar el otoño se cargaban de ricos frutos aterciopelados. Los pájaros se demoraban en el ramaje de los árboles, y cantaban con tanta dulzura que los niños dejaban de jugar para escuchar sus trinos.

-¡Qué felices somos aquí! -se decían unos a otros.

Pero un día el Gigante regresó. Había ido de visita donde su amigo el Ogro de Cornish, y se había quedado con él durante los últimos siete años. Durante ese tiempo ya se habían dicho todo lo que se tenían que decir, pues su conversación era limitada, y el Gigante sintió el deseo de volver a su mansión. Al llegar, lo primero que vio fue a los niños jugando en el jardín.

-¿Qué hacen aquí? -surgió con su voz retumbante.

Los niños escaparon corriendo en desbandada.

-Este jardín es mío. Es mi jardín propio -dijo el Gigante-; todo el mundo debe entender eso y no dejaré que nadie se meta a jugar aquí.

Y, de inmediato, alzó una pared muy alta, y en la puerta puso un cartel que decía:

ENTRADA ESTRICTAMENTE PROHIBIDA

BAJO LAS PENAS CONSIGUIENTES

Era un Gigante egoísta...

Los pobres niños se quedaron sin tener dónde jugar. Hicieron la prueba de ir a jugar en la carretera, pero estaba llena de polvo, estaba plagada de pedruscos, y no les gustó. A menudo rondaban alrededor del muro que ocultaba el jardín del Gigante y recordaban nostálgicamente lo que había detrás.

-¡Qué dichosos éramos allí! -se decían unos a otros.

Cuando la primavera volvió, toda la comarca se pobló de pájaros y flores. Sin embargo, en el jardín del Gigante Egoísta permanecía el invierno todavía. Como no había niños, los pájaros no cantaban y los árboles se olvidaron de florecer. Solo una vez una lindísima flor se asomó entre la hierba, pero apenas vio el cartel, se sintió tan triste por los niños que volvió a meterse bajo tierra y volvió a quedarse dormida.

Los únicos que ahí se sentían a gusto eran la Nieve y la Escarcha.

-La primavera se olvidó de este jardín -se dijeron-, así que nos quedaremos aquí todo el resto del año.

La Nieve cubrió la tierra con su gran manto blanco y la Escarcha cubrió de plata los árboles. Y en seguida invitaron a su triste amigo el Viento del Norte para que pasara con ellos el resto de la temporada. Y llegó el Viento del Norte. Venía envuelto en pieles y anduvo rugiendo por el jardín durante todo el día, desganchando las plantas y derribando las chimeneas.

-¡Qué lugar más agradable! -dijo-. Tenemos que decirle al Granizo que venga a estar con nosotros también.

Y vino el Granizo también. Todos los días se pasaba tres horas tamborileando en los tejados de la mansión, hasta que rompió la mayor parte de las tejas. Después se ponía a dar vueltas alrededor, corriendo lo más rápido que podía. Se vestía de gris y su aliento era como el hielo.

-No entiendo por qué la primavera se demora tanto en llegar aquí -decía el Gigante Egoísta cuando se asomaba a la ventana y veía su jardín cubierto de gris y blanco-, espero que pronto cambie el tiempo.

Pero la primavera no llegó nunca, ni tampoco el verano. El otoño dio frutos dorados en todos los jardines, pero al jardín del Gigante no le dio ninguno.

-Es un gigante demasiado egoísta -decían los frutales.

De esta manera, el jardín del Gigante quedó para siempre sumido en el invierno, y el Viento del Norte y el Granizo y la Escarcha y la Nieve bailoteaban lúgubremente entre los árboles.

Una mañana, el Gigante estaba en la cama todavía cuando oyó que una música muy hermosa llegaba desde afuera. Sonaba tan dulce en sus oídos, que pensó que tenía que ser el rey de los elfos que pasaba por allí. En realidad, era solo un jilguerito que estaba cantando frente a su ventana, pero hacía tanto tiempo que el Gigante no escuchaba cantar ni un pájaro en su jardín, que le pareció escuchar la música más bella del mundo. Entonces el Granizo detuvo su danza, y el Viento del Norte dejó de rugir y un perfume delicioso penetró por entre las persianas abiertas.

-¡Qué bueno! Parece que al fin llegó la primavera -dijo el Gigante, y saltó de la cama para correr a la ventana.

¿Y qué es lo que vio?

Ante sus ojos había un espectáculo maravilloso. A través de una brecha del muro habían entrado los niños, y se habían trepado a los árboles. En cada árbol había un niño, y los árboles estaban tan felices de tenerlos nuevamente con ellos, que se habían cubierto de flores y balanceaban suavemente sus ramas sobre sus cabecitas infantiles. Los pájaros revoloteaban cantando alrededor de ellos, y los pequeños reían. Era realmente un espectáculo muy bello. Solo en un rincón el invierno reinaba. Era el rincón más apartado del jardín y en él se encontraba un niñito. Pero era tan pequeñín que no lograba alcanzar a las ramas del árbol, y el niño daba vueltas alrededor del viejo tronco llorando amargamente. El pobre árbol estaba todavía completamente cubierto de escarcha y nieve, y el Viento del Norte soplaba y rugía sobre él, sacudiéndole las ramas que parecían a punto de quebrarse.

-¡Sube a mí, niñito! -decía el árbol, inclinando sus ramas todo lo que podía. Pero el niño era demasiado pequeño.

El Gigante sintió que el corazón se le derretía.

-¡Cuán egoísta he sido! -exclamó-. Ahora sé por qué la primavera no quería venir hasta aquí. Subiré a ese pobre niñito al árbol y después voy a botar el muro. Desde hoy mi jardín será para siempre un lugar de juegos para los niños.

Estaba de veras arrepentido por lo que había hecho.

Bajó entonces la escalera, abrió cautelosamente la puerta de la casa y entró en el jardín. Pero en cuanto lo vieron los niños se aterrorizaron, salieron a escape y el jardín quedó en invierno otra vez. Solo aquel pequeñín del rincón más alejado no escapó, porque tenía los ojos tan llenos de lágrimas que no vio venir al Gigante. Entonces el Gigante se le acercó por detrás, lo tomó gentilmente entre sus manos y lo subió al árbol. Y el árbol floreció de repente, y los pájaros vinieron a cantar en sus ramas, y el niño abrazó el cuello del Gigante y lo besó. Y los otros niños, cuando vieron que el Gigante ya no era malo, volvieron corriendo alegremente. Con ellos la primavera regresó al jardín.

-Desde ahora el jardín será para ustedes, hijos míos -dijo el Gigante, y tomando un hacha enorme, echó abajo el muro.

Al mediodía, cuando la gente se dirigía al mercado, todos pudieron ver al Gigante jugando con los niños en el jardín más hermoso que habían visto jamás.

Estuvieron allí jugando todo el día, y al llegar la noche los niños fueron a despedirse del Gigante.

-Pero, ¿dónde está el más pequeñito? -preguntó el Gigante-, ¿ese niño que subí al árbol del rincón?

El Gigante lo quería más que a los otros, porque el pequeño le había dado un beso.

-No lo sabemos -respondieron los niños-, se marchó solito.

-Díganle que vuelva mañana -dijo el Gigante.

Pero los niños contestaron que no sabían dónde vivía y que nunca lo habían visto antes. Y el Gigante se quedó muy triste.

Todas las tardes al salir de la escuela los niños iban a jugar con el Gigante. Pero al más chiquito, a ese que el Gigante más quería, no lo volvieron a ver nunca más. El Gigante era muy bueno con todos los niños pero echaba de menos a su primer amiguito y muy a menudo se acordaba de él.

-¡Cómo me gustaría volverlo a ver! -repetía.

Fueron pasando los años, y el Gigante se puso viejo y sus fuerzas se debilitaron. Ya no podía jugar; pero, sentado en un enorme sillón, miraba jugar a los niños y admiraba su jardín.

-Tengo muchas flores hermosas -se decía-, pero los niños son las flores más hermosas de todas.

Una mañana de invierno, miró por la ventana mientras se vestía. Ya no odiaba el invierno pues sabía que el invierno era simplemente la primavera dormida, y que las flores estaban descansando.

Sin embargo, de pronto se restregó los ojos, maravillado, y miró, miró…

Era realmente maravilloso lo que estaba viendo. En el rincón más lejano del jardín había un árbol cubierto por completo de flores blancas. Todas sus ramas eran doradas, y de ellas colgaban frutos de plata. Debajo del árbol estaba parado el pequeñito a quien tanto había echado de menos.

Lleno de alegría el Gigante bajó corriendo las escaleras y entró en el jardín. Pero cuando llegó junto al niño su rostro enrojeció de ira y dijo:

-¿Quién se ha atrevido a hacerte daño?

Porque en la palma de las manos del niño había huellas de clavos, y también había huellas de clavos en sus pies.

-¿Pero, quién se atrevió a herirte? -gritó el Gigante-. Dímelo, para tomar la espada y matarlo.

-¡No! -respondió el niño-. Estas son las heridas del Amor.

-¿Quién eres tú, mi pequeño niñito? -preguntó el Gigante, y un extraño temor lo invadió, y cayó de rodillas ante el pequeño.

Entonces el niño sonrió al Gigante, y le dijo:

-Una vez tú me dejaste jugar en tu jardín; hoy jugarás conmigo en el jardín mío, que es el Paraíso.

Y cuando los niños llegaron esa tarde encontraron al Gigante muerto debajo del árbol. Parecía dormir, y estaba entero cubierto de flores blancas.

El gigante que se convirtió en montaña

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 11 Nov 2015 13:38:00 +0000

Después de la muerte de la diosa Pyrene, la vida comenzó su renovación.

La primavera inundó la tierra de flores y aromas, los ríos retornaron a sus causes, los pájaros a sus cantos y los bosques crecieron de nuevo.

Pero no solo las criaturas regresaron a sus sitios, al ver tanta belleza renacida regresaron también... los gigantes!

Sí... regresaron y se adueñaron de toda la región de los Pirineos.

Tiempo atrás habían sido finalmente vencidos por los nuevos dioses, obligados a esconderse, sin poder colocar más montaña sobre montaña ni manejar los grandes árboles que encendían para convertirlos en antorchas blandiéndolos amenazadores contra el cielo para provocar el pánico a los hombres y a los dioses.

Muy pocos fueron los sobrevivientes, y entre ellos estaba uno llamado Netu que era el más perverso de todos ellos. Era pastor y todo lo quería para su ganado y todo aquello que se cruzaba en su camino y no era de su agrado le hacía presa de la furia. Era muy cruel y en más de una ocasión, si se cruzaba con algún hombre se lo tragaba. Netu era altivo, siempre enfadado y para colmo disfrutaba con su maldad.

Cuenta la leyenda que un día apareció en el valle un peregrino. Nadie sabía quién era ni de dónde venía, vivía casi de limosna o trabajando en lo que le pedían, con muy poco se conformaba.

Al atardecer y una vez que finalizaba su trabajo, cuando lo había, jugaba con los niños y les contaba preciosas historias. Enseguida se ganaba el afecto de todo el mundo, y cuando veía a todos en armonía se marchaba a otro lugar, era como si él fuera sembrando la paz. Sabían que quería cruzar la montaña y quisieron disuadirlo pues tendría que pasar por los dominios de Netu, él los tranquilizo diciéndoles que él nunca se había peleado con nadie que no temieran, así que cogió su hatillo y marchó hacia el norte a cruzar el Pirineo.

Hacía mucho calor y fue agotando las provisiones que le dieron en el pueblo pero continuo su camino. Sudoroso y casi agotado diviso a lo lejos un vallecito y un rebaño, pensó que por lo menos allí habría agua y podría ayudar a los pastores a cambio de un churrusco de pan. La marcha le resulto dura y fue al atardecer cuando alcanzó el valle.

De súbito se encontró frente al gigante, era enorme, con barbas, sucio y con cara de pocos amigos. Sin ningún temor se acercó a pedirle agua, Netu altivo se la negó, diciéndole que el agua era para su rebaño, y que se fuera antes que se arrepintiera y le impidiera marchar.

El peregrino con voz tranquila le respondió:

Veo que tienes el corazón duro como la piedra. Ojala que todo tú te conviertas en piedra.

En el mismo instante que el peregrino pronunció estas palabras el gigante quedó petrificado y convertido en lo que hoy es: el pico Aneto.

El diario Secreto de Vapo Drac

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 20 Aug 2015 15:46:00 +0000

¿Quiénes son los vampiros?

¿Qué piensa?¿Qué sienten?

si querés saberlo no podes perderte este libro

¡¡¡MUY PRONTO A LA VENTA!!!

De Cómo Se Volvió Malo El Ojáncano

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 15 Jun 2015 14:52:00 +0000

Nadie sabe desde cuando existían los Ojáncanos, muchos dicen que desde el comienzo de los tiempos… También dicen que se ocultaron cuando comprendieron que los humanos les temían y rechazaban… Ignoro cómo fueron las cosas en aquellos tiempo, tan sólo sé lo que me han contado y ahora les cuento…

Una vez un ojáncanu se enamoró de una muchacha que guardaba un rebaño de ovejas blancas y de ovejas negras. La muchacha estaba un día bebiendo el agua pura en una fuente que manaba en una peña cubierta de musgo cuando de pronto le pareció que la peña se estremecía. Sorprendida levantó la mirada y vio al ojáncanu de pie encima de la peña, con un mirar triste, mirándola y remirándola como quien mira una imagen adorada.

La muchacha, claro está, se fue corriendo, dando voces a los pastores...

Otro día, cuando estaba encendiendo lumbre[1] a orillas de un río en el que su ganado bebía, para templarse un poco, la llama apenas encendía se apagaba a causa de un suave viento que llegaba desde el espinar que estaba a su derecha. Una y otra vez ella intentaba prender la llama y esta apenas comenzar a arder se apagaba. La muchacha se levantó y al ver que en realidad no había viento ya que las hojas de los árboles y las hojas de los helechos y de los brezales estaban quietas, se sintió confundida. Volvió entonces a intentar encender las ramas y otra vez se apagaron…En cuanto ardían un poquitín venía un viento por entre los espinares y apagaba la llama.

Extrañada al ver que tan solo había viento en el espinar, miró y vio al mismo ojáncanu de la peña de la fuente suspira que te suspira, como quien tiene algún dolor muy grande en el cuerpo o en el alma. ¡Los suspiros del ojáncanu eran el viento que apagaba la lumbre en cuanto empezaba a nacer!

La muchacha echó a correr y volvió a dar voces llamando a los pastores.

Otro día bajaba detrás de las ovejas cargada con un gran hato[2]de leña. Cuando empezaba a bajar el sendero muy resbaladizo sintió que la quitaban el hato de leña de la cabeza. Miró sorprendía tal como había sucedido en la fuente y en la vera del espinar y vio el mismo ojáncanu que tenía el hato en la mano como un hombre lleva un palo, un rastrillo o una vara.

La muchacha, de puro miedo, no dio voces llamando a los pastores como las otras veces. Siguió detrás de las ovejas, temblando y rezando a todos los santos del cielo para que nada le sucediera.

El ojáncanu la iba mirando con mucha tristeza, con el hato en la mano. Alllegar cerca del pueblo, puso con suavidad el hato de leña en la cabeza de la moza y se volvió al monte muy despacio, como una persona que va de mala gana a cualquier sitio.

Así fueron pasando los días. Otro atardecer bajaba la moza con otro hato de leña y el ojáncanu se lo volvió a quitar de la cabeza y a llevarle en la mano hasta cerca del pueblo. Día tras día la muchacha iba perdiendo el miedo al ojáncanu y cuando le encontraba ya no temblaba como antes, ni rezaba a los santos del cielo.

No había día sin que el ojáncanu dejara de presentarse a la muchacha, que poco a poco fue confiando en él. Al principio le veía y se iba a los pocos instantes, suspira que te suspira, como si todas las penas del mundo estuvieran metidas en su ánimo. Pero al ver que ella no le temía, se fue quedando más y más tiempo junto a ella, sin dejar de mirarla y de suspirar.

Cuando empezó la primavera la confianza era más grande. El ojáncanu y la moza estaban casi todos los días juntos. El ojáncanu no paraba de ayudarla en todo lo que podía: le cortaba la leña para hacer los hatillos y arrancaba los espinos y piedras por donde ella iba andando para que no se lastimase. Si la fuente estaba lejos, el ojáncanu iba a por el agua. Si llovía, el ojáncanu escarbaba en una peña y hacía una peña para guarecerse o ahuecaba un árbol. Los otros pastores estaban extrañados de la amistad del ojáncanu y la muchacha.

En todos los pueblos la llamaban la novia del ojáncanu y las mozas y los mozos la aborrecían. Pero ella le tenía cada vez más apego y sentía mucha desazón en el monte cuando el ojáncanu tardaba en llegar junto a ella...

Un día, a mitad de primavera, la moza no subió al monte. El ojáncanu la buscó por todas partes y mandó al cuervo que volara sin parar dando vueltas por encima del monte para ver si la veía venir con su rebaño.

El cuervo voló toda la mañana, volvió al mediodía, se le posó en la nariz y le dijo que no la veía por ninguna parte. Día tras día la buscaron, el cuervo por el aire y el ojáncanu por las cuestas, pero no encontraron a la moza. El ojáncanu cada vez estaba más triste.

Un atardecer ya no soportó más la angustia. Detuvo entonces a un pastor y le preguntó por la muchacha. El pastor, encogido de miedo, le dijo la verdad: Los padres de la moza la habían mandado a un pueblo, muy lejos del valle, para que no volviera a ver al ojáncanu. Al oírlo el ojáncanu no dijo nada y el pastor siguió el su camino muy contento de que el ojáncanu no le hiciera mal...

Al amanecer del día siguiente el ojáncanu envío al cuervo para que buscara a la muchacha. Dos días tardó el cuervo en hallarla.

—Encerrada en un cuarto está, enferma de pena, sin poder salir — le dijo el cuervo

Al día siguiente, muy de mañana, cuando se levantaron los vecinos, todo el pueblo fue una queja. Los maizales estaban destrozados, los cercos de las huertas caídos, los nogales en el suelo, lo mismo que los perales y los manzanos. No había quedado una cerca ni un árbol de fruta en pie. Toda la cosecha estaba destrozada.

Cuando el sacristán fue a tocar a misa se encontró con que habían desaparecido las campanas. Cuando el herrero abrió la fragua vio que le habían llevado el yunque. Cuando el médico fue a enganchar el caballo al carricoche para ir a visitar a los enfermos, se encontró con el carricoche con las ruedas partidas…

Otra vez mandó al cuervo a ver a la muchacha

—Ahora la están velando, dicen que ha muerto de pena — le dijo el cuervo al regresar

El grito de dolor del ojáncanu fue tan terrible que las piedras de las peñas estallaron, tembló la tierra y se elevaron las aguas inundando todo a su alrededor.

Dolido y furioso arrancó y pisoteó todo el pasto de los prados, destrozó el campanario de la iglesia, el paredón que la gente del pueblo había construido para que el agua del rio no entrara en los cultivos. Ni las paredes en pie quedaron de la casa de los padres de la muchacha, ni el horno de pan ni el carro.

Así día tras día los vecinos se encontraban al despertar con un nuevo destrozo: un día un gran hoyo en la plaza del pueblo, otro día la fuente cubierta de piedras, otro el molino sin ruedas de molienda...

Los vecinos arreglaban las paredes durante el día y el ojáncanu las tiraba por la noche. Así llegó el invierno. La gente estaba sin cosecha, los parajes sin hierba. Todos los vecinos estaban entristecidos, sin tener una pizca de harina para llevar al molino, ni molino para moler.

Una mañana, al poco de amanecer, toda la gente se fue llorando por los caminos con los trastos a cuestas. Unos se fueron a un pueblo y otros a otro, porque el ojáncanu enamorado no paraba de hacer mal.

El pueblo se quedó solo y las casas se fueron cayendo poco a poco, hasta que todo no fue más que un matorral.

Pasó el tiempo y casi nadie recuerda que el ojáncanu se volvió malo a causa de una herida en el corazón por culpa del miedo de los humanos a lo distinto.

No sé si así sucedió o si fue de otro modo, sé sí que el miedo a lo diferente hasta el día de hoy sigue haciendo daño a unos y a otros.

©Adaptación de Ana Cuevas Unamuno

[1] Lumbre= Fuego

[2] Hato: conjunto de artículos o personas juntas, en este caso Manojo de ramas atadas

Que es un Ojáncanu u Ojancano

Fuente: http://es.mitologiaiberica.wikia.com

Se trata de un gigante ciclópeo de la tradición cántabra y encarna todo el mal, lo negativo y lo salvaje. Con diferentes características regionales, se le conoce con distintos nombres. Es denominado Ojáncano, Jáncano o Páncano en Cantabria. En el País Vasco responde a los de Tártalo, Torto, Anxo y Basajaun; aunque éste último en algunas versiones no tiene las connotaciones negativas el Ojáncano, o es tan poco inteligente que es fácilmente burlado. En Asturias lo llaman Patarico. En Galicia, Olláparo –en ocasiones con otro ojo en el cogote- y Ollapín –con solo uno en el cuello-.

Todas las versiones coinciden en señalar que el rostro es completamente redondo, de color amarillento, con unas barbas como cerdas de jabalí, largas, bermejas como una llama. Los cabellos son de un rojo menos intenso. Su único ojo, en mitad de la frente, relumbra como una candela, y está rodeado de unas arrugas pálidas con unos puntitos azules. Es fuerte y de largos brazos; su voz, como un trueno, se asemeja al bramido de un toro en celo y, a la puesta del sol, muge y echa espuma por la boca.

Aparte de estos datos, las versiones son muy distintas, dependiendo de los lugares donde se escuchen. Suele tener diez dedos en cada mano y en cada pie, y dos hileras de dientes. A veces nos dicen que es alto y delgado y que se cubre con una zamarra de color pardo; otras, que va prácticamente desnudo y se tapa con su melena y barbas, larguísimas y engrasadas con unto de oso, dejando al descubierto tan solo el ojo.

Su morada se ubica en profundas grutas con la entrada cubierta de maleza y de desprendimientos pétreos, cuya puerta cierra con una enorme piedra que nadie más que él puede mover. Su lecho está situado en la zona más profunda, formado a base de hojas, hierbas y ramas. Enfurecido por el fuerte viento de los temporales, que le enreda las barbas en zarzas, árboles y arbustos, se enfada y tira y despedaza grandes rocas y árboles. En ocasiones pelea a pedradas con otros ojáncanos. Ellos han sido los que, en momentos como estos, han hecho los desfiladeros y precipicios, y han desgajado los montes.

Ente las maldades que la mitología cántabra atribuye a este ogro está el de derribar árboles, cegar fuentes, robar ovejas, raptar a jóvenes pastoras, destruir puentes, matar gallinas y vacas, abrir simas y barrancos, arrastrar peñas hasta las camberas y brañas donde pasta el ganado, rompe las tejas, robar imágenes en las iglesias y dejar bojonas (con cuernos defectuosos) las vacas. Además, siembra entre los lugareños el rencor, la soberbia, la envidia y el hurto. A los recién nacidos se les protegía para que no fuesen raptados por ellos con una mezcla de agua bendita con laurel, a la que añaden harina si son niños, pero no en el caso de que sean niñas.

Al igual que la anjana, tiene el don de la metamorfosis, y puede adoptar varias formas para hacer daño. Puede transformarse en un mendigo anciano y pide albergue en cualquier casa desapareciendo al amanecer luego de haber dado muerte a vacas, ovejas y gallinas. Otras veces roba los ahorros y otros objetos de las viviendas. En otras versiones, se transforman en un árbol robusto a orilla de los caminos y al pasar un carro con leña u otro cargamento, este se derrumba sobre los bueyes. Otras historias cuentan sobre robos a bellas pastoras y destrucciones de cabañas.

Además de comer todo el ganado y la gente que podía conseguir, aunque siempre le gustaron las bellotas, de las hojas de los acebos y de los animales y panojos de maíz que roba. Pero también come murciélagos y aves como las golondrinas, además de los tallos de las moreras, y suele hurtar a los pescadores las truchas y las anguilas.

Se le puede matar –según las diversas versiones- arrancándole un pelo blanco de la roja barba, o dándole con una piedra en un hoyo que tiene en el centro de la frente. También fallece si come setas o fresas silvestres, o si es tocado por una lechuza en la cabeza. También cuando un sapo volador toca al ojáncano, este muere si no consigue una hoja verde de avellano untada en sangre de raposo. Según la tradición, cuando envejece lo suficiente, son otros ojáncanos jóvenes quienes le matan, le abren el vientre y reparten lo que lleva dentro enterrándolo junto a un roble. Del cadáver del ojáncano, al cabo de nueve meses, surgen unos enormes gusanos que la Ojáncana amamanta con la sangre de sus pechos hasta que al cumplir tres años se transforman en ojáncanos y ojáncanas para comenzar otra vez el ciclo de maldades.

Sus únicos amigos son el cuegle y los cuervos; estos últimos suelen informarles de cuanto ven posándose junto a su oreja o en su nariz. Su principal enemigo son las anjanas, pues este es la antítesis de la bondad, de la dulzura de la Anjana. Donde ésta pone afecto, recompensa, humildad y regalo, el Ojáncano pone rencor, castigo, soberbia y hurto. Las perseguía al encontrarlas en su camino; pero éstas se transformaban o se hacían invisibles, y conseguían burlarle siempre

Paralelamente existen versiones que cuentan la existencia de ojáncanos bondadosos, nacido uno cada cien años, a los que se les podía incluso acariciar y ellos agradecidos avisaban de la llegada de los ojáncanos malos. Este monstruo es considerado el ser más popular de la mitología de Cantabria.

Hay una leyenda de una anjana que se encontró a un ojáncano un frío día de invierno, cuando la nieve caía sin parar. Atacado los lobos, consiguió espantarlos, pero le habían dañado su único ojo, por lo que vagaba perdido en medio de la ventisca, asustado y ciego. La anjana se acercó a él, le tomó de la mano y se lo llevó a vivir con ella. Desde entonces, fueron amigos y permanecieron unidos, sacándole la anjana a pasear los días soleados.

Lo que cuenta el Zorro del León

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 12 Jun 2015 18:57:00 +0000

Recopilado por PEDRO HENRIQUEZ UREÑA (REPÚBLICA DOMINICANA)

—AUNQUE es costumbre hablar bien del león, tanto como mal de los zorros —dijo el zorro azul—, yo les quiero contar hazañas del llamado rey de los animales, para que vean que no siempre es justo.

Una vez, estaba enfermo uno de los leones de tierras al norte, donde andaba yo de visita. A los leones les gusta que los vayan a visitar cuando están enfermos, y ya saben ustedes cómo se aprovechan de estas visitas muchas veces. Los zorros tenemos mucha prudencia en tales casos, y no nos acercamos a la cueva del león en estas ocasiones, no sea que entremos y no salgamos. Pero esta vez me aseguraron que el león no haría nada, porque los chacales le llevaban buena comida y no pasaba hambre. Fui, pues, acompañado de un oso negro y de un mono gris, porque yendo en compañía disminuía el peligro aún más.

Llegados allí, preguntamos cortésmente al león por su salud. El mono se deshacía en caravanas. Yo procuraba conducirme discretamente. Pero el oso, que a veces es muy tonto, se puso inquieto y se veía que no estaba a gusto.

"— ¿Qué te pasa?" —preguntó el león irritado.

"—Pues no está nada agradable esta cueva. Se ve que no la limpian tus chacales...."

"— ¿Y a ti qué te importa?"

"—A mí me importa, porque los olores no son nada agradables".

El león se encendió en furia, entonces, y de un zarpazo lo tendió muerto en el suelo, diciéndole:

"—Toma olores agradables".

El mono, al ver aquello, comenzó a dar de chillidos:

"— ¡Qué absurdo! ¡Qué ofensa para el rey! ¡Oso estúpido!"

"—No chilles" —le gritó el león.

"—Es que no puedo tolerar la conducta del oso. ¡Ponerse a censurar la mansión real, que sólo huele a perfumes de Arabia!".

"—No es verdad: el oso tenía razón en lo que decía, y mis chacales son muy sucios, no entienden cómo debe tenerse una casa distinguida, y me van a obligar a llamar a los gatos para que la limpien. Pero lo que me molesta fue el aire grosero con que habló el oso".

"—Pues a mí, de todos modos, me huele aquí a perfumes de Arabia..."

El león, a quien le subía de punto el enojo, acabó por darle otro zarpazo al mono y tenderlo también muerto, en el suelo, con esta frase:

"—Toma perfumes de Arabia."

Yo lamentaba haber accedido a aquella visita. Mis dos compañeros yacían muertos, y yo no veía el modo de salir de allí.

El león me dijo entonces:

"— ¿Y a ti cómo te huele?"

"— ¿A mí? —le dije—. No me huele a nada. Tengo catarro".

COMER SIN HABER COMIÓ

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 11 Jun 2015 18:46:00 +0000

Cuento popular de puerto Rico (y de tantas otras partes....)

ESTABA Juan Bobo invitado a un banquete en casa de una gente muy fina, cuando su madre le amonestó diciendo:

—Mira, Juan Bobo, como tú no estás acostumbrado a codearte con gente de buena crianza y tienes muy malos modales, pon mucha atención a lo que tienes que hacer: cuando estés sentado a la mesa, si te entran ganas de estornudar no estornudes; si te entran ganas de rascarte, no te rasques; y ante todo, como te gusta comer demasiado sin tener la menor idea de cuándo es de buen gusto decir basta, cuando se acerque a donde ti la doncella a ofrecerte la bandeja para que te sirvas, te tocaré disimuladamente el zapato con la punta del pie para que sepas que ya te has servido bastante y digas no quiero más.

Juan Bobo le respondió diciendo:

— ¡Ay Mai! ¡No se ocupe, no se ocupe, que yo sé lo que tengo que hacel!

La madre lo vistió entonces con una cotona[1]nueva; ella se puso su mejor traje y salieron juntos camino del banquete, que se celebraba en la casa de la gente más rica del pueblo. No bien llegaron, Juan Bobo se quedó maravillado ante el despliegue de cristalería y argentería bruñida[2], ordenada sobre finísimos manteles como para una procesión de gala. Se sentó a la mesa al lado de su madre y, saludando con gran esparcimiento de sonrisas a los demás comensales, se dispuso a disfrutar en paz de aquel festín.

Comenzaron a salir las doncellas por la puerta de la cocina, adornadas con cofias y delantales de encaje, para ofrecerles a los invitados el primer manjar. No bien olfateó Juan Bobo el delicioso aroma que se desprendía de aquel asopao de camarones, se le hizo la boca agua, pero como estaba condimentado con mucha pimienta, al levantar la tapa de la enorme sopera le entraron unas ganas irresistibles de estornudar y, para demostrar que era muy fino y que sabía comer con buenos modales, volvió a colocarla en su sitio, indicándole con la cabeza a la doncella que no quería.

Después de un rato las criadas regresaron con unas espléndidas vasijas, rebosantes del segundo manjar. Cuando Juan Bobo husmeó el perfume de aquel pejerrey escabechado, se le hizo la boca agua, pero como el pejerrey estaba curado con mucho ajo, le entraron unas ganas irresistibles de rascarse y, para demostrar que era muy fino y que sabía comer con buenos modales, volvió a colocar apresuradamente la tapa sobre la vasija y le hizo un gesto con la cabeza a la criada indicándole que no quería.

Alguna media hora más tarde, regresaron las doncellas con unas bandejas suntuosas en cada una de las cuales yacía[4], dorado y ya trinchado en lonjas jugosas y blanquísimas, un enorme pavo trufado. Cuando Juan Bobo olisqueó la fragancia de aquellos pavos, sintió dentro de la boca un verdadero océano de agua, convencido de que al fin podría dar rienda suelta a su hambre. Se dispuso entonces con grandísimo contento a servirse todo lo que le cupiera en el plato, pero como jamás había comido con cubierto de plata, éstos se le resbalaban de entre los dedos. Haciendo finalmente caso omiso de los melindres y finuras que le había exigido su madre, logró pinchar con el cuchillo una lonja de pechuga de pavo, con tan mala suerte que cuando se encontraba a punto de servírsela en el plato se le cayó el cubierto y, deslizándosele por entre los pliegues de la cotona, fue a dar encima de su zapato.

Merodeaba por allí en aquel momento un perro famélico, favorito de los dueños de la casa, y éste, al olfatear el aroma de aquel bocado inesperado, se precipitó vorazmente sobre él. Estaba Juan Bobo a punto de servirse una segunda lonja cuando sintió que le tiraban del zapato y poniéndose entonces más rojo que un fuelle, se levantó furioso en medio del banquete e interrumpió los agasajos diciendo:

— ¡Banquete ni qué banquete! ¡Si en casa e la gente rica el pobre tie' que aprendel a sel tan fino que come sin habel comió, y encima lo obligan a decil no quiero más, yo me voy pa' mi casa y que no me vuelvan a invital!

Y colorín colorao, este cuento se ha acabao, y el que sepa uno más sabroso, que me sirva un plato de arroz con melao.

[1] Cotona: franela.

[2] Argentería bruñida: plata brillante.

[3] Pejerrey: variedad de peces de color plateado y de carne comestible. (Golfo de México y parte del mar Caribe).

[4] Yacía: descansaba.

EL RUEGO DE LAS NUTRIAS

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 28 Aug 2014 22:12:00 +0000

(Cuento premiado en el: I Encuentro Internacional de Escritores- (San Juan): Entretejiendo el Hacer de las palabras)

Cuenta una vieja leyenda, que hace mucho, mucho tiempo, cuando todavía los animales y los hombres hablaban la misma lengua, unas nutrias llegaron a un gran poblado y casi desde que llegaron, los desastres empezaron.

Ellas sin preocuparse por los efectos de sus acciones, comenzaron a construir sus largos y complejos túneles y sus diques.

Los habitantes del poblado que nada sabían de la llegada de las nutrias, ni de lo que hacían bajo tierra, veían desconcertados que sus casas de un día para otro se tambaleaban. Los postes que las sostenían primero se hundían y luego caían arrastrando todo con ellos.

¡Y eso no era todo!, el río cada vez trasportaba menos agua y hasta las plantas y los brotes tiernos morían sin causa aparente, o bien desaparecían de repente como si las entrañas de la tierra las tiraran hacia abajo. Cosa que en realidad no hacían las entrañas de la tierra sino las nutrias, pero ellos no lo sabían.

Cansados de estos problemas los habitantes decidieron investigar la causa y así fue como descubrieron a las nutrias.

Cuando se encontraron con ellas, como los habitantes eran muy amables y educados, les pidieron reunirse para tratar de llegar a un acuerdo. Las nutrias de mala gana accedieron.

Por tanto humanos y nutrias finalmente se reunieron un atardecer, en la hora justa en que nacía la luna y se marchaba el sol.

—Estimadas nutrias — comenzó diciendo el jefe del poblado que era un bondadoso anciano — Entendemos que ustedes tienen el mismo derecho que nosotros a vivir en este sitio.

— ¡Así es! ¡Así es! — interrumpieron las nutrias a coro, mirando altaneras a los habitantes.

—El inconveniente que nos ha reunido— continuó el anciano con la misma tranquilidad —es que vuestros hábitos y los nuestros son diferentes...

— ¡Por supuesto! ¡Por supuesto!— volvieron a interrumpir las nutrias burlonas.

—Estas diferencias no son menores pues nos están causando serios problemas. —Continuó el anciano — No pretendemos que cambien sus hábitos, ni nos molestan las diferencias...

— ¡Muy bien! ¡Muy bien!— corearon las nutrias girando para marcharse.

— ¡Esperen!— llamó el anciano — No he terminado — Se apresuró a agregar. — Nuestras casas se caen, nuestros sembrados se pierden y nos falta el agua, todo a causa de ustedes, por eso pensamos que podríamos dividir el espacio y llegar a un acuerdo de buena convivencia, para que todos podamos vivir contentos.

— ¿Dividir? No, no, eso no. — Dijo con brusquedad la jefa de las nutrias — Si no les gusta este sitio o no les resulta propicio, pueden mudarse. ¡Nosotras ya estamos contentas! No necesitamos ningún acuerdo. —añadió muy seria.

—Por favor, estimadas vecinas —suplicaron los habitantes del maltrecho poblado —Son muy egoístas al pensar sólo en sus necesidades. No les pedimos que se marchen, queremos vivir todos felices. Escuchen nuestras súplicas — pidieron dolidos los pobladores.

Ignorando ruegos y súplicas las nutrias orgullosas regresaron a sus casas.

Desesperados al ver frustrados sus intentos los habitantes se vieron obligados a mudarse, por lo que días más tarde se marcharon con todas sus cosas en busca de nuevas tierras. Al verlos partir las nutrias contentas al quedarse con tan fértil tierra, salieron a despedirlos.

— ¡Quizás un día vayamos a visitarlos!— les gritó una joven nutria, indiferente a la tristeza de los despojados.

Se oyó entonces un estruendo de furia en el cielo y ante las aterradas nutrias apareció la Señora de las Bestias.

—Querida Señora. ¿Habéis venido a visitarnos? — preguntó atemorizada una nutria vieja que a diferencia de las otras sabía que la diosa nunca se mostraba sin un importante motivo.

— ¡He venido porque me habéis avergonzado! Ninguna de mis criaturas se ha comportado jamás con tanto egoísmo como lo han hecho ustedes. Y es a causa de vuestra mezquina conducta que desde ahora y hasta que yo lo juzgue merecido, cuando alguien intente darles caza y las acorrale, como ustedes han acorralado a vuestros hermanos humanos, suplicarán como ellos han suplicado, sin obtener nada a cambio.

— ¿Perdonaréis a otros lo que a nosotras no nos perdonas?

— ¡No! A nadie perdono la injusticia. Aquellosque les den caza sufrirán la persecución de la adversidad igual que ustedes.

Dicho esto la Diosa regresó por el camino de plata a su hogar en la luna.

— ¡Oh, Señora! Perdona nuestra arrogancia— gimieron las nutrias desesperadas al verla partir.

Pero la diosa ni siquiera giró a mirarlas.

Cuentan que hasta hoy la Diosa no las ha perdonado y por eso las nutrias continúan uniendo en un gesto de súplica sus manitas, cada vez que alguien está por darles caza.

FIN

©Ana Cuevas Unamuno

la casa de pequeños cubos 640x424

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 01 Jul 2014 13:41:00 +0000

HERMOSO CUENTO!
Vale la pena mirarlo atentamente

Epew: Cuento y contador

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Thu, 27 Mar 2014 21:31:00 +0000

Como pronto voy a ir a un encuentro llamado EPEW, gracias a una amiga llamada Fernanda, quiero contarles un poco de qué se trata… Pero primero vamos a ver uno

Y aquí otro contado en dos lenguas: Mapuche y Castellano

Este video fue realizado con financiamiento de la Corporación Nacional de Desarrollo Indígena, CONADI, el cuento "El zorro y la perdiz" fue recopilado en la comunidad indígena mapuche Juan Antinao, del sector Cautinche, de la comnua de Cholchol, Región de La Araucanía, por lo que tiene el carácter de auténtico.
Se trata de un cuento mapuche de gran valor cultural, que servirá como instrumento idóneo para transmitir el conocimiento de esta cultura a las nuevas generaciones.

Y ahora sí, veamos que dice la wikipedia sobre el Epew:

El epew es un tipo de relato oral mapuche en que se narran sucesos ficticios, habitualmente protagonizados por animales personificados.

Puede considerarse un equivalente mapuche de la fábula, pues aunque tiene la función de entretener, también cumple con un afán didáctico y se usa para transmitir a los niños y jóvenes valores como la honradez o la lealtad. Entre los animales que protagonizan las historias con frecuencia se hallan el zorro (ngürü), el jote (kanin) o el puma, particularmente una hembra (pangi) y sus cachorros (pangküll).

Varios son los epew que son transmitidos de generación en generación, como parte de la tradición oral mapuche. Entre ellos quizás el más importante sea el de Kai-kai yTxeng Txeng. Existen otros como el de Sumpall y Mankian, también relatos sobre animales, e incluso sobre viajes de los vivos a la tierra de los muertos o de los muertos a la tierra de los vivos.t

Si les ha gustado acá pueden ver más muy hermosos

Espero que lo disfruten!!

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EL HIPOPOTAMO Y LA ABEJA (AMORES IMPOSIBLES)

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 20 Jan 2014 19:03:00 +0000

Cuento popular de África

Había una vez en un oasis muy lejano, en medio del África una pareja de esposos ya muy ancianos... él se llamaba Abraham y su esposa se llamaba Sarah. Abraham y Sarah nunca habían podido tener hijos y siempre desearon tener uno para criarlo y amarlo. Cierto día sucedió algo inesperado, Sarah amaneció feliz y contenta, pero de una manera diferente con esa felicidad que sólo se ve en el rostro de aquellas mujeres que van a ser madres y le comentó a su esposo, él le preguntó: ¿estás segura mujer? y ella asintió con la cabeza. Muy orgulloso y contento con la noticia de su mujer, Abraham salió a contarle a todos sus amigos que esperaba un hijo, sus amigos lo felicitaban, pero apenas se alejaba decían... qué va a ser suyo, seguro ya lo coronaron al viejo ese.

Igualmente Sarah salió a contárselo a sus amigas que igualmente la felicitaron y apenas se alejó sus amigas murmuraron... ¿embarazada? Ha ha ha rieron. Seguramente son gases.

y así el tiempo pasó pasaron semanas, meses, una dos, tres, cuatro, cinco, ocho, nueve lunas y finalmente el día del nacimiento del hijo de Abraham y Sarah era un hecho y atrajo la atención de todos los habitantes del oasis

Todas las parteras, acudieron a ayudar y cada una de ellas quería dar su consejo antes de que el bebe naciera. Que tienen que ponerle compresas de agua fría, decía una. Que la posición de la cabeza de la madre debía estar en posición al oeste para que el pequeño naciera mirando al este. y así hasta que empezó a dilatar y sólo la partera más vieja de todas se hizo cargo, ya dilató a uno... uno, uno, uno iban repitiendo las otras parteras en coro y así hasta afuera, donde una curiosa muchedumbre se había congregado y gritaban y repetían unooo, unooo. dos decía la partera desde adentro. doosss, doooosss, gritaban todos en la calle. Siete!!.. Todos siete.... ocho, todos ocho, ocho, nueve, nueve, diez, quince, veinte!!! y todos aplaudían veinte.

Y uno se preguntará cómo es posible que alguien dilate hasta 20? pues porque hay un hecho que me he olvidado mencionar y es que Sarah y Abraham y las parteras y los vecinos y vecinas, todos ellos eran hipopótamos.

Cuando nació el bebe de Sarah y Abraham, la partera anunció, es hombre y es... violeta?! con una cara de asombro se lo entregó a la madre y todos comenzaron a salir y dejar solos a la pareja, mientras que se rumoreaba por afuera, algo de malo debía de tener ese pequeño si sus padres son tan viejos....

El tiempo pasó y el pequeño rufus, porque así se llamaba el hipopotamito comenzó a ir a la escuela, en la escuela todos los alumnos lo evitaban, incluso la profesora evitaba sacarlo a la pizarra, hasta que un día vino el día del maestro y la profesora dejó como tarea escribir un poema al maestro, rufus se animó tanto con su tarea ya que le encantaba escribir que fue el primero en entregarla al día siguiente. la profesora al llegar casa y leer el poema de rufus se emocionó tanto, que en la clase le pidió a rufus que por favor recitara su poema delante de todos, así lo hizo y todos se quedaron asombrados por la fuerza y el sentimiento de sus palabras.

Así vinieron el día del campesino, fiestas patrias, navidad, etc. y rufus siempre era el elegido para declamar para todo el colegio y debido a su color violeta, lo comenzaron a llamar el poeta violeta.

Un día que rufus fue a buscar inspiración a las afueras del oasis, vio un llegar desde el cielo, una criatura a la que nunca antes en su vida había visto, tenía un cuerpo desproporcionado ya que la parte de arriba era más grande y la de abajo más chica, asombrado... rufus le preguntó cómo se llamaba y la criatura le contestó con un acento extranjero, gaviota, me llamo gaviota. y de dónde vienes gaviota le dijo rufus. vengo del mar dijo ella. y cómo es el mar? el mar es una lugar donde hay mucha vida y muchos seres y no tiene fin, es inmenso.

rufus regresó a su casa con un sólo objetivo ir a conocer el mar. después de decírselo a sus padres, sus padres le dijeron que ir al mar era muy peligroso y que le llevaría muchísimo tiempo llegar y que quizás para cuando regrese ellos ya no estarían allí porque eran muy viejos.

rufus abrazó a sus padres y les dijo que lo dejaran partir porque era lo que el quería hacer en esta vida.

sus padres le dieron su bendición y lo dejaron partir. una vez en marcha Rufus tuvo que atravesar el candente desierto, pero como era poeta, rufus se ganó muchos amigos, ya que los poetas siempre caen bien y cun grupo de monos montados en su espalada el hacían sombra con unas hojas de banano y los elefantes que caminaban a su lado le iban tirando agua con trompa para refrescarlo, así fue como rufus llegó a un bosque, en aquél bosque escuchó un canto, un canto hermoso, el más hermoso que haya escuchado jamás y del que rufus quedó totalmente enamorado.

Al acercarse a ver de dónde provenía ese canto vio para sobre una hoja y bañándose con una gota de rocío a una abejita que se estaba bañando. la abeja gritó que haces allí muy ofendida y el hipopótamo le dijo que se había enamorado de su canto y al instante le escribió un poema que la abeja leyó detenidamente y que al terminar de leerlo le preguntó, es cierto lo que dices...

Sí le dijo rufus y pasearon y se dijeron cosas bonitas y al llegar el ocaso… se acercaron uno al otro y justo cuando rufus estaba por besar a la abejita, ésta lo detuvo con la mano y le dijo: no, no no. primero deberemos de estar casados. Rufus aceptó casarse con ella, y fueron a pedir la mano de la abejita a su panal. Apenas distinguieron al intruso los guardias del panal se acercaron para picotearlo. Alto dijo la abeja, el es mi prometido y viene a pedir mi mano ante la reina. Muy sorprendidos los guardias los dejaron pasar y la reina ya enterada salió a recibirlos. Así que quieres la mano de la abeja nº cuchumilnovecientos39, sí dijo rufus. pues bien entonces tendrás que dar la dote por ella, pero no será cualquier dote ya que eres muy grande, así que traerás 3 baldes llenos de polen para que te entregue a cuchumilnovecientos39. rufus partió en busca del polen una vez que halló a las flores intentó sacar el polen, pero sus patas eran grandes y torpes y por poco y mata a la flor, intento con la siguiente y la siguiente sin poder lograr ningún resultado, muy triste por la situación rufus empezó a llorar, derramando lágrimas de color violeta como él. las flores conmovidas por aquél llanto, llenaron sus 3 baldes con el mejor polen que tenían. Muy contento rufus les agradeció y les preguntó su nombre, como todas dijeron llamarse flor, rufus les dijo que porque no se llamaban violetas como su color y desde aquél día las violetas llevan su nombre.

una vez en el panal la reina sorprendida y muy feliz por probar el sabor de aquel polen decidió entregar a cuchumilnovecientos39 a rufus. así se celebró una pachanga de 3 días en el panal donde todos bailaban y celebraban la unión entre el hipopótamo y la abeja. El hipopótamo y la abeja… el hipopótamo y la abeja… la reina se dio cuenta de que estaba haciendo una locura y dijo no! un momento si realmente amas a cuchumilnovecientos39 tienes que pasar un año en el monte del olvido y regresar a casarte con ella.

Y así rufus partió hacia el monte del olvido y por el camino encontró un pájaro color rojo al cual le encomendó que llevase un poema a su amada. El pájaro encantado con tal misión, así lo hizo. Posteriormente vio un pájaro azul y le pidió el mismo favor, otro amarillo y fueron tantos los poemas que escribió y tan variado el color de las aves que durante mucho tiempo se dibujó en el cielo un arco iris de colores compuesto por estas aves.

el año pasó y la reina mandó llamar a rufus para que se case con la abeja cuchumilnovecientos39 rufus una vez enterado bajó a pedir la mano de su amada.

Por el camino, ya que había estado en la montaña del olvido, se acordó de por qué no los habían dejado casar, porque el era hipopótamo y su amada una abeja, entonces rufus lloró desconsoladamente, cuando de repente apareció un hada madrina y le dijo que le iba a cumplir cualquier deseo que él le pidiese.

Rufus sin pensárselo dos veces le dijo en voz alta, quiero que me conviertas en una abeja!!!! y el hada así lo hizo, y lo convirtió en una linda abejita color violeta, rufus se fue agradecido, el hada madrina se sentó en una piedra mientras se rascaba la cabeza… qué día más extraño he tenido hoy. Un hipopótamo quiere ser una abeja, y justo un momento antes una abeja me pidió que la convirtiera en hipopótamo.

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Cuentacuentos: La Historia del antiguo pacto de las orugas

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sun, 08 Sep 2013 16:09:00 +0000

Hola hoy les cuento un cuento sobre orugas, espero que lo disfruten

Un cuento infantil de Ana Cuevas Unamuno

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"Kobutori Jiisan"

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 27 Aug 2013 15:41:00 +0000

Un cuento de la tradición oral

Hace mucho, mucho tiempo, vivía un anciano en un pueblo.

El nació con un chichón en la mejilla del cual no se preocupaba para nada.

Era muy optimista.

En el mismo pueblo vivía otro anciano que también tenía un chichón en la mejilla, pero éste siempre paraba enfadado porque se acomplejaba de su defecto.

Un día el anciano optimista fue a cortar leña al bosque, pasado un momento empezó a llover y decidió descansar un poco. Durmió profundamente pero se despertó al oír un ruido extraño en plena noche.

Se sorprendió mucho al ver a unos demonios celebrando una fiesta muy cerca de ahí.

Estaban armando un gran alboroto cantando, bebiendo y bailando.

El anciano al comienzo tenía mucho miedo por lo que decidió seguir viendo a escondidas, pero no pudo contener sus ganas de bailar pues le parecía muy agradable todo aquello.

Los demonios se sorprendieron al verlo pero continuaron bailando porque su danza era muy interesante.

Pasaron un rato agradable hasta que cantó el primer gallo.

El jefe de los demonios dijo: "Ya tenemos que volver a casa. Me gusta mucho tu danza por eso esta noche también ven. Voy a tomar tu chichón y si vienes esta noche te lo devolveré."

El anciano se quedó sin su chichón, ¡ni rastros de el!. Los demonios pensaban que al anciano le gustaba su chichón y por ello regresaría, pero en realidad éste estaba muy contento sin él.

Cuando el anciano regresó al pueblo contó todo lo sucedido al otro anciano.

Este último lo veía con una mirada de envidia y dijo: "¡Voy a ir esta noche!"

Esa noche empezó nuevamente la fiesta.

Este anciano, por ser una persona sombría, no se encontraba a gusto y no pudo bailar, en realidad detestaba el baile.

Al verlo, poco a poco los demonios empezaban a disgustarse.

El jefe de los demonios le dijo: "¡Te voy a devolver tu chichón y vete inmediatamente!"

De esta manera, este anciano se quedó para siempre con los dos chichones por ser estrecho de espíritu y de corazón.

¡Y colorín colorado,
este cuento se ha acabado.!

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Cuentacuentos - Murrungato del Zapato - Jara CuentaCuentos.

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sun, 25 Aug 2013 13:43:00 +0000

Contate un cuento, Maryta (Cuento 23)

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Wed, 14 Aug 2013 22:43:00 +0000

Donde viven los monstruos de Maurice Sendak, en homenaje

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Mon, 10 Jun 2013 23:59:00 +0000

Hoy es el aniversario de nacimiento de Maurice Sendak un maravilloso creadores de cuentos, miren, oigan y gocen

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Homenaje a la maravillosa ELSA BORNEMANN

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sun, 26 May 2013 19:11:00 +0000

Elsa se fue con el viento a contar cuentos a los pájaros, a las nubes y otras galaxias, pero nos dejo historias para que compartamos, acá les dejo algunas…

Acá un cuento…

Acá otro cuento… Este de Terror!!!

y uno más ahora para leer…

CUENTO: "CUANDO FALLAN LOS ESPEJOS! - De Elsa Bornemann.

Tío Gustavo me tiró de las trenzas y luego me hizo girar a su alrededor sosteniéndome de un brazo y de una pierna. Ese es el modo de demostrarme su cariño cuando pasamos varios días sin vernos. Como aquella tarde en que volví de mis vacaciones, por ejemplo.

-¡Nena! ¡Por fin de regreso! –me dijo contento-. Tengo un gran problema con mis dos espejos…Espero que me ayudes a solucionarlo…

Sin darme tiempo para deshacer mi equipaje, me condujo hasta su habitación.

-¿Qué le pasa a tus espejos, Tío?

-Están descompuestos…-aseguró preocupado-. Uno atrasa y el otro adelanta.

-¿Cómo los relojes?

-Justamente. Aunque ningún relojero ha podido repararlos…Ya verás…Mirémonos en ese…-y conmigo de su mano, mi tío caminó hasta que enfrentamos uno de los dos grandes espejos ubicados sobre las paredes de su cuarto.

-¡Este…es el que atrasa! –grité maravillada al descubrir la imagen de una bebita con chupete aferrada a la mano de un muchacho de pelo claro y abundante. ¡Mi tío Gustavo y yo reflejados tal cual éramos varios años antes!

-¿Y ese árbol florecido? –pregunté aún más sorprendida, señalando un macizo roble que se reflejaba a nuestras espaldas.

Mientras abría las ventanas para que las ramas pudieran estirarse cómodamente hacia la calle, mi tío me explicó:

-la mesa y las sillas, nena. Antes de ser muebles fueron ese árbol que ahora vemos en el espejo.

-… ¡Que atrasa! –alcancé a agregar antes de que dos ovejitas triscaran mimosas en torno a mí.

-¡Ah, no! ¿Y estas ovejas? –gimió mi tío.

Rápidamente ubiqué el lugar del que habían salido:

-¡La alfombra de lana! ¡La alfombra! –y durante un rato jugué con ellas.

De pronto, una gallina negra aterrizó sobre mi cabeza, cacareando inquieta.

-¡El plumero! –Exclamó mi tío desesperado-. ¡Voy a guardarlo! ¡Y la alfombra también! ¡Y la mesa! ¡Y las sillas! ¡Mi habitación se está convirtiendo en una granja! ¿Te das cuenta cuántas complicaciones me trae este espejo que atrasa?

Muy alterado, intentaba colocar la mesa dentro del ropero cuando yo tomé una sábana y cubrí el espejo cuidadosamente. En ese instante, mi tío respiró aliviado.

-No sé qué haría sin esta sobrina tan inteligente… -y llevándome a babuchas, abandonó su habitación hasta el día siguiente.

¡No podía soportar esa tarde la emoción de reflejarse también en el otro espejo descompuesto! Pero yo sí. Por eso, no bien se dispuso a dormir su siesta en la reposera del jardín, volví de puntillas a su habitación. ¡Tenía tanta curiosidad por mirarme en el espejo que adelantaba!

Y bien. Me miré. ¡Qué susto! ¡Yo era una viejecita, de pie en medio de una plaza! ¡Vaya si adelantaba ese espejo!

Salí corriendo del cuarto y –casi sin aliento- me arrojé en los brazos de mi tío. Se despertó sobresaltado.

-¡Tío! ¡Tío! ¡Debes mudarte! ¡En…en el sitio que ocupa esta casa van…van a construir una plaza! ¡Y yo…yo soy muy viejita...y llevo rodete…y…!

-Eres apenas una niña así de alta… -dijo él, rozando el aire con su mano izquierda-. Y una niña desobediente además, que fue a mirarse en el espejo que adelanta aprovechando mi sueño…salgamos a dar una vuelta…

Al día siguiente, cuando entré a su habitación, ansiosa por reflejarme nuevamente en sus averiados espejos, los encontré totalmente compuestos. ¡En cada uno de ellos podía verme tal cual soy!

-Ese ya no atrasa… y aquel no adelanta más –comentó mi tío-. Anoche descubrí la causa de las fallas y los arreglé yo mismo.

-¿Cómo? ¿Cómo?

-Al que atrasaba le di cuerda.

-¿Y al que adelantaba cómo lo reparaste?

-Ah…Es un secreto, nena –y guiñándome un ojo, se dirigió conmigo hacia el comedor para tomar el desayuno.

ELSA BORNEMANN (1952)

Escritora argentina nacida en Capital Federal. Publicó muchos libros para chicos de diversas edades y recibió numerosos premios

Siga contando en los vientos Maestra!!!

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Syria Poletti: Cartas para un adolescente

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 18 May 2013 15:07:00 +0000

Querido Ariel:

Me preguntás cómo nace la vocación de ser escritor y ¡es tan imposible de definir en una sola respuesta! Desde lo anecdótico, la clave se encuentra en la propia historia, única e irrepetible. También puedo afirmar que hay un momento en la vida de todo escritor en el que descubre la magia de la palabra.

De pronto la vida se corta por un fogonazo, y de ahí en más es "antes" y "después" de se instante en el que te llegó la verdad: el valor de la palabra para comunicar.

Un día, cuando yo era chica, cruzaba un caminito de campo, al borde de un arroyo, una mujer joven, arrodillada sobre una tabla de lavar ropa, semihundida en las aguas, me vio y me llamó. Yo me acerqué y ella vino hacia mía con las manos chorreantes, con una expresión entre desconfiada y esperanzada a la vez. Y me preguntó:

-¿Es cierto que vos sabés leer?

-Sí, es cierto-contesté.

-¿No me decís una mentira? Mirá que si me mentís, te pego.

-Pégueme, pero yo sé leer.

En ese entonces, yo creía que sabía leer todo lo que estaba escrito.

La mujer sacó del bolsillo del delantal una carta, húmeda y arrugada y, tendiéndomela, me dijo:

-Leémela… Pero sin mentiras.

Leí: "Querida Juana: si es verdad que vas a tener un hijo nuestro, como me enteré, yo volveré a tu pueblo y me casaré contigo. Eriberto."

-¿Eso dice? ¿Eso?- preguntó la mujer anhelante, incrédula.

-Eso dice: "Me casaré contigo. Eriberto."

-¿Y firma Eriberto? ¿Eriberto?

-Firma Eriberto. Mire la "E".

La mujer se puso a llorar y me besó las manos con unción. Yo me sentí muy avergonzada. Retiré las manos, molesta, y le dije:

-¿Por qué me besa las manos?

Y ella me contestó:

-Porque no puedo besárselas a quien te enseñó a leer.

Y ahora no sé si eso pasó ayer, esta mañana o hace cien años; pero sé que pasa todos los días. Espero que entiendas.

Syria

(Carta de la escritora Syria Poletti,del libro inédito Cartas para una adolescente)

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Las Vocales Presumidas

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 14 May 2013 10:24:00 +0000

Un cuento de Pedro Labella Martínez

Cuando yo era pequeño, solía hacer prácticas en mi cuaderno de caligrafía. Letra a letra y renglón a renglón, terminaba una plana o carilla y, sin descanso posible, comenzaba otra, y otra, y otra...

En una de estas ocasiones acabé una línea con las vocales y, cuando me disponía a escribir la segunda, sucedió algo que me dejó asombrado: las letras comenzaron a moverse y, una a una, fueron saltando del cuaderno a la mesa y correteaban sobre ella como una panda de niños sobre verde césped.

La primera en saltar era gordita y tenía un gracioso rabillo que arrastraba por la superficie de la mesa: era la "a".

La segunda caminaba encorvada, como si su enorme cabeza pesara tanto, que su delicada espalda no pudiera con ella: fue la "e".

Saltó la tercera. Elegante, delgada y con una cabecita que, sin tenerla pegada al cuerpo, la seguía a todas partes: se llamaba "i".

La cuarta era redondita, rechoncha y sin rabillo. Rodaba sobre sí y saltaba con dificultad por razón de su peso: era la "o".

Por fin saltó la última, con su pancita colgando, caminaba a saltitos sobre su rabo curvado: fue la "u".

Como una riada corrían y gritaban entre piruetas, zancadillas y empujones; felices y libres, lejos de las rígidas líneas de los renglones, que las aprisionaban desde el principio de sus vidas. Con traviesa algarabía se reían y burlaban unas de otras y todas eran tan diferentes, que formaban un grupo muy pintoresco.

-Mirad, amigas, -decía la "a"- mirad ésta que se las da de letra de "postín", ¡mirad la "i"! ¿Habéis visto letra más finita y despistada, que ni la cabeza la tiene asentada?.

Todas rieron la gracia, menos la "i", que enfadada le respondió a la "a":

-Ríe, ríe cuanto quieras, que si de presumir se trata, muy entradita en carnes estás para ir a la "moda lineal". Eres gordita y tu rabillo, que arrastras, siempre sucio está.

-Pues mira, no me quejo, -replicó ufana la "a"- que a carnes hay quien me gana y a sucia... ¡no te digo más!.

-¡Oye, tú; conmigo no te metas! -exclamó airada la "o" al verse señalada- que yo de gorda no tengo nada y de sucia menos. Me lavo por la mañana y cuando me acuesto. Lo que pasa es que la envidia no te deja ver, que soy hermosa y no gorda... ¡como la cabeza de la "e"!.

Conforme la discusión avanzaba, más confuso se hacía el griterío y mientras unas hacían muecas, otras aplaudían y, todas, participaban de aquel "juego" tan divertido.

-¡Ya salió mi cabeza!... -protestó resignada la "e"- ¡sí!, la tengo gorda, ¿y qué?, por algo soy la que más y mejor piensa y sé que cada una tiene su hechura que nos diferencia y da personalidad. Yo así quiero ser, ya que sería muy extraño que siendo de otra forma... me llamaran "e".

Todas rieron con renovadas ganas y comenzaron a imitarse unas a otras con gestos tan exagerados, que resultaban verdaderamente cómicos. Parecían duendecillos fantásticos, a los que siempre tendría conmigo: me bastaría con escribir un nuevo renglón en mi cuaderno...

-Razón tienes, amiga "e", -oí decir a la "i"- ¿acaso me llamarían "i" si tuviese la panza de la "u", en vez de esta cabecita descolgada, aunque alguna vez me la olvide sobre la almohada?. Pero así y todo, yo no veo una letra de mi elegancia y de tener cabeza la prefiero pequeña, pues, aunque así la tengo... ¡también pienso!.

-Tú, algo pensarás, -habló la "u" con tono cansado- pero entiendes poco. ¿Acaso crees que la "e" habla de nuestra personalidad, para que pensemos cada una de nosotras que somos mejores que las demás?... ¡qué presumida y vanidosa! Lo importante no es tu delgadez, mi panza, o... la cabeza de la "e"; lo que importa es lo que somos y el servicio que hacemos, y ninguna sin consonante valemos mucho, ni somos feas o bonitas,... ¿te enteras de una vez?.

De repente, cuando la "i" se disponía a replicar, fastidiada por tan dura reprimenda, una ráfaga de viento hizo volar las letras de sobre mi mesa y, por más que busqué, no las volví a ver. Pero aquel hecho fantástico, sueño o realidad, me hizo comprender que cada cual es... como es. Y que si la naturaleza nos hizo tan distintos e irrepetibles, somos todos, al menos, dignos de respeto.

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El castigo al orgullo

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sun, 28 Apr 2013 14:19:00 +0000

un cuento de Giambattista Basile (Italia 1634/1636)

Había un Rey en Solcolungo que tenía una hija llamado Cinziella. Ella era una luna de encanto, pero cada dracma de belleza se contrapesaba con una libra llena de orgullo. Como ella no apreciaba a nadie, era imposible para su pobre padre que deseaba establecerla en la vida encontrarle un buen marido, que la dejara satisfecha.

Entre los muchos príncipes que habían venido a cortejarla estaba el Rey de Belpaese que no dejó piedra sin remover en sus esfuerzos para captar el amor de Cinziella. Pero por más que él daba peso a sus servicios, más ella le devolvía la falta de aprecio. Al más generoso de sus afectos, más avarienta la voluntad de ella. Mas a él eso no le importó y más quería el corazón de ella.

No un día pasó que el pobre no le dijera, —¿Cuándo, o cruel, entre todos los melones de la casa que recojo no se volverán calabazas, y yo encontraré uno que sea rojo? ¿Cuándo, O furia sin corazón, las tempestades de su crueldad cesaran y yo seré capaz con un buen viento poner el timón de mis deseos hacia su puerto? ¿Cuándo, después de los tantos ataques de oraciones y súplicas, yo plantaré el estandarte de mis deseos por fin en las murallas de esta fortaleza suya?—

Pero sus palabras eran todas tiradas a los vientos, como si ella tuviera una mirada que podía quebrar las piedras, mas ella parecía no tener oído para los lamentos proferidos por quienes ella hería. De hecho, ella se comportaba tan mal con él. ¡Así que, por fin, cuando se había cansado totalmente de toda la crueldad de Cinziella, y él comprendió que ella hablaba de él como otros lo hacen de algún ladrón, el pobre se señor se marchó con todos su séquito, clamando en una frase súbita de enojo, —¡yo hice todo por las llamas del amor!— Él juró sería vengado en esta saracena empedernida de tal manera que le obligaría que se arrepintiera de haberlo humillado en la vida.

Después de eso él dejó el reino, se dejó crecer una barba y tiñó su cara, y al pasar varios meses él volvió a Solcolungo disfrazado como un lugareño. Allí, por fuerza de sobornos, tuvo éxito de entrar como uno de los jardineros del rey. Trabajando como mejor podía en el jardín un día, extendió bajo las ventanas de Cinziella una túnica imperial toda trabajada en oro y diamantes. Cuando las sirvientas lo vieron, ellas se la mostraron en seguida a su señora, y ella las envió a preguntarle al jardinero si la vendía. Pero él contestó que no era, ni comerciante, ni un vendedor de vieja ropa, pero que él se la daría a ella con la condición que ella le permitiera dormir una noche en los aposentos de la princesa.

Las muchachas le dijeron esto a Cinziella y dijeron, —¿Que hay que perder allí, Señora, dándole esta satisfacción al jardinero, y ganando una túnica que podría ser de una reina?

Cinziella, agarró el gancho cual buen pez, convencida tomo la túnica y le permitió a él su petición.

La siguiente mañana un vestido de la misma hechura fue visto en el mismo lugar, y cuando Cinziella repitió su pregunta, ella consiguió la misma respuesta, con una demanda para dormir en la antesala de la princesa. Y esta vez también Cinziella se permitió acceder tanto por su anhelo, y, para conseguir el vestido, le concedió su deseo al jardinero.

La tercera mañana, antes de que el sol golpeara con su luz en los campos, el jardinero desplegó en el mismo lugar un chaleco maravilloso que coincidía con el vestido. Cuando Cinziella lo vio, ella dijo, —yo nunca estaré contenta si yo no tengo ese chaleco—. Así que ella llamó a al jardinero y le dijo, —Mi buen compañero, usted realmente debe venderme que chaleco que vi en el jardín, y usted puede tomar mi corazón por él—.

El jardinero contestó, —yo no lo vendo, pero si le gusta, yo le daré también el chaleco y un collar de diamantes, si usted me permite dormir una noche en su cuarto—.

—Usted ahora es un bribón atrevido,— exclamó Cinziella. —No es bastante para usted dormir primero en mi entrada, entonces en mi antesala. Ahora usted lo quiere estar en mi cuarto. ¡La próxima proporción suya será que usted quiere dormir en mi cama!—

El jardinero contestó, —Mi señora, yo guardaré mi chaleco, y usted su cuarto. Si usted quiere hacer el negocio, usted sabe la manera. Yo me conformo con dormir en el suelo que es lo que uno no negaría a un Turco y si usted viera la cadena que yo le daría, quizás usted me trataría mejor.—

Cinziella, en parte desdibujada por su deseo, y en parte animada por sus señoras que estaban ayudando al jardinero permitió ser persuada para satisfacerlo. Cuando la tarde vino y noche cayó como un pellejero, que tira agua encima de las pieles al curtirla, y los cielos se pusieron negros, el jardinero, llevando con él la cadena y chaleco, fue a los apartamentos de la princesa y, le habiendo dado estas cosas, entró a su cuarto.

La princesa lo empujó en una esquina y dijo,— Ahora, quédese allí sin un sonido, y no se mueva, como usted valore mis favores,— y dibujando una línea con carbón de leña a lo largo del suelo, agregó,— Si usted traspasa esta línea detrás de usted, usted lo pierde todo, incluida su cabeza —. Entonces ella entró en la cama y cerró las cortinas frente a él.

En cuanto el jardinero sintió que ella estaba dormida, él pensó que era momento para trabajar en los campos de amor, entró al lado de ella, y cuando la dueña del jardín se despertó, él recogió los frutos de su amor.

Cuando Cinziella se despertó y vio lo que había pasado, ella sintió que ella no remediaría uno mal haciendo dos, o, por causa de delatar al jardinero, trayera ruina de su propio jardín, así que, haciendo un mal por necesidad, ella aceptó la fechoría y encontró placer en la falta. Así, ella quién había desairado coronadas cabezas, no se negó a unirse a un patán, esto era lo que el rey disfrazado pensó y tal ella también.

El asunto continuó, y Cinziella terminó embarazada. Así, viéndose crecer su barriga más día a día, ella le dijo a al jardinero que ella sabía que enfadaría a su padre si viniera y lo notaba, y que ellos debían pensar en alguna manera de salir del peligro. Él contestó que el único remedio que él podría encontrar a la falta que habían cometido era marcharse juntos. Él la llevaría a la casa de una señora anterior que tuvo, cómo haría alguna provisión para ella cuando ella fue traída para plantar en un macizo. Cinziella, entrando en un estado de melancolía se trago su propio orgullo se permitió se persuadida por este consejo. Ella abandonó su casa y se confió al árbitro de fortuna.

El rey la llevó, después de un largo y pesado paso a su casa, y allí le dijo a su madre el asunto entero, pidiéndole que mantuviera el secreto, porque él quería que Cinziella pagara por su arrogancia pasada. Así que él la puso en uno de los establos del palacio, y allí la hizo llevar una vida miserable, devolviéndole como pan diario el precio de molestias incesantes.

Un día cuando los sirvientes del lugar estaban cocinado, él les dijo que llamaran a Cinziella para ayudarlos, y al mismo tiempo él le sugirió en secreto a ella que se llevara algunos rollos de pan para aplacar su hambre. Cinziella infeliz, aprovechando el momento en que ella estaba descargando el pan del horno, cogió un rollo en el centellar de un ojo y lo escondió en su bolsillo.

Pero en ese momento el rey entró vestido con su propia ropa y dijo a las muchachas, —¿Quién dijo ustedes que podían traer a esta desvergonzada dentro de la casa? ¿Usted no pueden ver por su cara ella es una ladrona? Pongan sus manos en sus bolsillos, y ustedes encontrarán la prueba de su crimen—.

Así que ellos la investigaron, y encontraron el pan en su bolsillo. Entonces ellos se burlaron y se mofaron de ella tanto que el fragor duro todo el día.

El rey se puso su disfraz de nuevo y fue donde Cinziella a quien él encontró toda humillada y triste sobre los insultos ella había tenido que tragarse. Pero él le dijo que no se preocupara tanto por ello, porque la necesidad es un tirano de hombres, y como el poeta toscano dice:

… el ayuno del mendigo

trae a menudo a los hechos

que en un estado más feliz

él habría culpado en otros.

Así, si hambre maneja a la loba del bosque, debe pensar en perdonable a ella por hacer lo que no estaría bien en otros. Él le aconsejó que fuera a dónde la señora del lugar, que estaba recortando ciertas telas y se ofreciera a ayudarla, para ver si ella podía poner sus manos en algunos trozos de tela, porque, como ella estaba tan cercano su tiempo de parto, ella necesitaría todo lo que ella pudiera conseguir.

Cinziella no supo decir nada a su marido (para tal ella lo pensó), así que ella subió a los apartamentos de la reina y tomo lugar entre las sirvientas que recortaban telas y servilletas, camisas y gorras. Ella robó un pedazo de tela y lo escondió en su vestido, pero el rey entró y los riñó de nuevo, como cuando había hecho sobre el pan. Cuando ellos encontraron el género robado en ella, le dieron una reprimenda, como si la había encontrado con toda la pila de ropa limpia, así que ella se tiñó de carmesí con la vergüenza, ella corrió al establo.

También, esta vez, el rey reapareció disfrazado, viéndola tan infeliz y desesperada, la confortó, diciendo que ella no debía permitirse caer en la melancolía, ya que todo en este mundo es cuestión de opinión, y que si ella no podía conseguir algunas naderías para ella, como ella haría muy pronto cuando estuviera dando a luz. —Usted simplemente se ha llegado en un buen momento. La señora ha cudrado un enlace para su hijo con una novia extranjera. Ellos quieren enviarle un vestido todo preparado de brocado y tela de oro, hecho para ella como un presente. La novia es de su tamaño, así que será fácil para usted conseguir algunos cortes. Guárdelos en su bolsa, y entonces nosotros podemos venderlos y podemos vivir cómodamente después.—

Cinziella, llevo a cabo los órdenes de su marido, había escondido simplemente una longitud buena de rico brocado, cuando el rey entró, hizo como antes ordenado que ella fuera registrada. Cuando ellos encontraron el robo, ellos lanzaron fuera con gran ignominia. Pero después el rey, se enmascarado como el jardinero, corrió rápidamente abajo a confortarla, así con una mano él la atormentaba y con la otra de amor él la llenaba, él cubría la herida alegremente para no desesperara.

Cinziella miserable, agonizaba con lo que le había ocurrido, sostuvo que era el castigo de los cielos por su arrogancia y orgullo, ella quién había tratado a los tantos reyes y príncipes como felpudos era tratada ahora como la más vil mujerzuela. Y se habiendo vuelto su corazón piedra a los consejos de su padre, ella se ruborizaba ahora de vergüenza ante las burlas de los sirvientes. La rabia en su alma y la humillación ella había sufrido provocó los primeros dolores del parto.

La reina, en cuanto su hijo le dijo esto, sintió piedad por el estado de la joven, y ella ya tenía preparado sus propios cuartos y puso en una cama toda bordada con oro y perlas en un cuarto donde colgaban cortinas de tela de oro. Cinziella estaba asombrada a ser trasladada de un establo a tal cámara real, de un montón de estiércol a tal cama costosa, y no podría entender lo que pasaba. Ella fue rodeada por las personas que se afanaban de atenciones, que le dieron caldos y pasteles para darle fuerza en su labor de parto. Los niños llegaron que sin demasiado dolor y ella dio a luz dos muchachos encantadores que eran las cosas más bellas que usted pudo ver.

En cuanto ella hubiera terminado la labor, el rey entró y dijo, —¿Dónde sus ingenios han estado vagando? ¿Por qué han puesto la silla de montar de un rico caballo en un asno? ¿Es esta la cama para alguien tan bajo? Aquí, sáquenla rápidamente, y entonces fumiguen el cuarto con el romero para llevarse el hedor.—

Entonces la reina dijo, —Bastante, hijo mío, bastante. ¡Usted ha atormentado a la pobre muchacha suficientemente! Usted debe estar satisfecho en haberla reducido a este estado miserable después de la tanta tensión y angustia, y si usted no esta todavía desquitado por el desdén que ella le dio a usted en su corte, estas dos joyas que ella le ha dado deben pagar su deuda.— Y ella les hizo traer a los bebés que parecían los más amorosos del mundo.

El rey, viendo estas dos cosas pequeñas, superado con la ternura, abrazo a Cinziella y le dijo quién él era. Él dijo que todos que él había hecho eran por la indignación del trato que le dio como rey, pero que de hoy en adelante él la acariciaría como la manzana de sus ojos.

La reina, en su lado, abrazo a Cinziella como una hija, y como la esposa de su hijo, y ella le devolvió sus buenos retornos, sus dos muchachos que en ese momento de belleza parecían un consuelo por todos sus problemas pasados. Sin embargo, de esa vez ella recordó para siempre en adelante guardar sus velas abajo, teniendo presente que la ruina es la hija de orgullo.

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EL NIÑO QUE SE DERRETÍA

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sun, 07 Apr 2013 20:49:00 +0000

Texto y dibujos de Elena Hadida- Libros del Quirquincho, 1996

La familia de Daniel odiaba el verano. Sus abuelos se sentaban frente al ventilador todo el día, aunque a la abuela se le volaba el rodete y al abuelo se le enrojecía la pelada.

Los papás de Daniel trabajaban horas extras sólo porque en la oficina había aire acondicionado. Y cuando llegaban a casa se sentaban en el patio tomando litros de helado y apantallándose con el diario. Papá se abanicaba con el suplemento económico y mamá se aireaba con las noticias policiales.

Pero la parte más terrible le tocaba a Daniel. A medida que subía la temperatura, Daniel iba poniéndose más y más colorado. Sus ojos se ponían brillantes y comenzaba a transpirar. Al principio eran sólo unas gotitas en su frente, pero seguía transpirando y transpirando hasta que comenzaba a derretirse.

-¡Querida, traé el balde, que Daniel se está derritiendo!

Mamá ponía un balde en el que Daniel iba cayendo de a poquito, hecho agua. Después lo ponían un rato en la heladera y se recuperaba. Realmente, era una vida muy incómoda.

Para Daniel no había vacaciones en la playa, ni partidos de fútbol bajo el sol, pero a pesar de todo ya tenían la situación bastante dominada.

El verdadero problema comenzó una tarde especialmente calurosa. Como siempre, Daniel se derritió en el balde que la mamá le tenía preparado, pero cuando lo estaba llevando a la heladera, patinó con una lechuga y...¡zas! desparramó a Daniel por el piso de la cocina.

-¡Lo maté!, ¡maté a mi propio hijo...! gritaba mamá desesperada, viendo el charco sobre las baldosas.

Papá también estaba preocupado pero trataba de calmar los ánimos. Hasta los abuelos se separaron del ventilador para ver qué pasaba.

-Mmmm..., ese chico se va a ir por la rejilla...,-decía el abuelo, siempre pesimista.

-Suerte que no cayó en la tierra, o ya tendríamos un nieto vegetal –decía la abuela, que siempre lograba ver el lado positivo de las cosas.

Lo cierto es que el papá decidió solucionarlo urgentemente y no tuvo mejor idea que recoger a Daniel con un trapo de piso.

-¡El nene...!, ¡el nene...! –gritaba la mamá desesperada. Pero el papá siguió muy decidido: absorbió toda el agua con el trapo, escurrió el trapo en el balde, puso el balde en la heladera y se sentó a esperar.

-Mmmm..., me parece que había menos agua que en otras ocasiones, seguro que falta algún pedazo –dijo el abuelo, siempre pesimista.

A la abuela no se le ocurrió ningún comentario positivo y la mamá simplemente se desmayó.

Cuando les pareció que había pasado el tiempo suficiente como para que Daniel se recuperara, abrieron la heladera.

-¡Viste, pesimista! –dijo la abuela-. Cabeza, cuerpo. Dos brazos y dos piernas, está todo, bien completo.

Completo, pero alborotado-dijo el abuelo, y la verdad es que tenía razón. El papá había logrado juntar toda el agua, pero al escurrir el trapo, el pobre chico cayó al balde todo revuelto: le salía un brazo del lugar donde debía ir la cabeza, en lugar de pierna derecha tenía un brazo izquierdo, y a la altura del brazo, emergía, sonriente la cabeza.

La mamá, que comenzaba a recuperarse del desmayo, abrió los ojos, lanzó un grito y volvió a desmayarse.

-Creo que la solución sería dejar que se derritiera nuevamente en el balde y volver a ponerlo en la heladera –dijo el papá.

-Sí, es buena idea, pero el problema es que ya anocheció y refrescó bastante.

Y como les daba miedo someterlo al derretimiento violento que sufriría frente a una estufa, decidieron esperar al día siguiente confiando en que hiciera suficiente calor como para derretir a Daniel y poner en práctica su plan de reestructuración anatómica.

No fue una noche sencilla. Cepillarse los dientes y ponerse el pijama, resultaron tareas verdaderamente complicadas, pero finalmente llegó la mañana, desalentadoramente fresca.

Daniel ya no sonreía y permanecía recostado en el sillón, porque no encontraba la forma de sentarse.

Fueron pasando las horas, el sol fue calentando con más fuerza, y por fin, pasado el mediodía, sacaron a Daniel junto con el balde al jardín.

Se empezó a poner colorado, luego su frente se perló de sudor y acabó derritiéndose prolijamente dentro del balde.

Entre papá y el abuelo lo condujeron cuidadosamente a la cocina y lo metieron en la heladera tratando de que el agua se agitara lo menos posible.

Todos se sentaron, silenciosos, a esperar. La mamá salió oportunamente de uno de sus desmayos y se dispuso a vivir la angustiosa incertidumbre. Los minutos corrían lentos y nadie notaba siquiera el calor concentrado en la habitación cerrada.

-Va a salir más revuelto que antes-decía el abuelo.

-De todas formas no dejaba de ser original, seguro que conseguía trabajo en el circo-decía con su mejor buena voluntad la abuela.

Cuando el papá notó que la mamá se estaba poniendo verdosa y que iba a volver a desmayarse, les pidió que hicieran silencio.

Por fin consideraron que el tiempo había sido suficiente y abrieron muy despacito y con cierto temor la puerta de la heladera.

Ahí estaba Daniel luciendo enteramente normal y con cada uno de sus miembros en el lugar apropiado.

La mamá se desmayó de la emoción y por única vez en sus vidas, los abuelos se quedaron mudos.

El papá lucía una sonrisa satisfecha. Abrazó a Daniel y le dijo:

-Evidentemente, tu problema lo tenemos bajo control. Si pudimos salir de ésta, el futuro no me preocupa, pero realmente no creo que tu madre pueda soportar más desmayos...¿qué te parecería si nos mudáramos?

La familia ya se está acostumbrando al blanco paisaje de la Antártida. Los abuelos viven pegados a la estufa, aunque a la abuela se le chamusca el rodete y al abuelo se le tuesta la pelada.

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Cuento de Pascua:El conejo Erestome y la ingeniosa Catarina

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Sat, 30 Mar 2013 20:28:00 +0000

Un cuento de Ana Cuevas Unamuno

Como todos los años el abuelo Rudecindo se levantó lleno de emoción, había llegado el día en que la señora Luna redonda y brillante venía a buscarlos, y había muchos preparativos que hacer antes de la noche. Primero había que ir en busca de patos y gallinas para que viniesen con sus huevos, luego había que hacer los hoyos donde estos anidarían y los más jóvenes comenzarían a pintarlos.

Nadie recordaba exactamente cuándo se había hecho el pacto entre ellos y la Luna, pero cada año los más ancianos de cada familia contaban la historia de Erestome el conejo valiente y su ingeniosa esposa Catarina.

¿Conocen la historia?

¿No?

Entonces les cuento….

Hace mucho mucho tiempo sucedió que la tierra se entristeció tanto que todas las plantas se secaron, no había frutos, ni árboles, ni nada de nada. La Madre Tierra entera se marchitaba. Humanos y animales estaban muy preocupados, no tenían comida y tampoco les nacían hijitos

Nadie sabía qué le pasaba a la Madre Tierra, unos lloraban, otros se enojaban, algunos intentaban rogarle que volviese a dar frutos, otros la golpeaban, pero nada resultaba. Día tras día la tierra se secaba.

Paseaba un día la abuela luna por el cielo y de puro curiosa la coneja Catarina miró hacia abajo (Es que en ese tiempo los conejos vivían en la luna)

—¡Qué fea está la tierra! ¿Qué le sucede?

Como todos los conejos son curiosos, al oírla miraron y los comentarios se multiplicaron.

— Uy, es verdad verdadera ¡Está oscura!

—Y seca

—Y demasiado quieta

—No hay flores

—Ni risas

—Ni cantos

—Ni frutos…

Dijeron uno tras otro

La abuela luna al escucharlos les dijo con congoja:

—Pobre hija mía, está triste porque cree que nadie la quiere. Ya no le agradecen ni celebran su abundancia. Nadie la cuida, ni la respeta. Todos esperan que ella les dé y le arrancan los frutos una y otra vez sin entregarle nada a cambio.

—¡Hay que hacer algo!, dijo Catarina muy apenada.

—¿Qué podemos hacer nosotros, tan pequeñitos y desde tan lejos?— le respondieron los conejos y conejas.

—Si la Abuela Luna nada hace poco podemos nosotros— replicó su esposo.

—Pues yo digo que algo hay que hacer— insistió Catarina.

La verdad a Catarina no se le ocurría nada pero estaba decidida a encontrar una solución.

—He tratado de convencer a mi hija para que se sacuda la pena, pero no me escucha y no puedo ir junto a ella porque se desordenarían los cielos, — se lamentó la luna. — He enviado a mis hijas las nubes pero viajan tan veloces que sus palabras se desparraman en el viento, he mandado a las gotas de lluvia pero la tierra está tan enojada que el fuego de su ira seca las gotas antes que puedan llegar, ya no imagino a quien puedo enviar.

—¡Eso es!, Exclamó Catarina, tenemos que ir a visitarla y convencerla para que sane.

—A no, no, no— chillaron los conejos muertos de miedo al ver lo lejos que quedaba la tierra.

—Si bajamos los humanos querrán comernos como hacen con todo. — Dijo un conejo viejo.

—Si saltamos nos romperemos la cabeza— contesto otro más joven.

—Tenemos familia y mucho trabajo que hacer en casa— dijeron muchas conejas, dando media vuelta para ir a esconderse rápido en sus madrigueras.

—Nosotros también — dijeron los conejos yendo tras ellas.

— ¡Yo iré!— afirmó Catarina muy seria.

—Catarina, Catarina, ¿No ves que es imposible saltar tan lejos? Piensa esposa mía, si ninguna criatura de la tierra ha podido hallar solución, ¿qué podría hacer una conejita?

Catarina lo miró con tanta tristeza que Erestome respiró hondo y asintió.

Así fue como juntos le dijeron a la abuela luna que estaban dispuestos a ir en ayuda de la tierra, pero no sabían cómo hacerlo.

La Abuela Luna primero se asombró. Luego sonrió y agradecida estiró uno de sus haces de luz plateada y por él descendieron los conejos a la tierra.

No fue nada fácil estar en la árida tierra. Los animales los miraban con recelo, los humanos corrían intentando cazarlos, el suelo seco les quemaba las patitas, todo era oscuro y triste.

Los conejos asustados pero decididos intentaron mil maneras de contentar a la Madre Tierra, pero ella estaba tan pero tan enojada que no había forma de convencerla. Hacía mucho, mucho tiempo que todas sus criaturas se alimentaban de lo que ella ofrecía pero ninguna le daba siquiera las gracias.

—Ya vez Catarina que no podemos hacer nada— dijo Erestome muy triste.

—Déjame pensar — dijo ella y se sentó junto a un viejo árbol a mirar y meditar.

En ese momento vio acercarse a unas gallinas que mirando a todas partes trataban de esconder algo bajo sus alas.

Catarina sorprendida se acercó y quiso preguntarles, pero las gallinas aterradas soltaron su carga y se alejaron rapidito.

Catarina miró los bellos bolos redondos y blancos y marrones, nunca había visto nada igual.

Pasó su lengua por la cáscara pero no tenían gusto a nada, los olió, los sacudió y sus ojos se iluminaron.

—Ya sé— gritó. —Erestome ve a buscar a esas aves, haremos hoyos grandes para poner sus bolos y así le daremos comida a la Madre Tierra, eso la pondrá contenta.

A Erestome la idea no le gustó nada, le daban un poco de miedo las aves, pero tanto insistió Catarina que armándose de coraje fue a buscarlas.

Pobre Erestome, en el camino tenía que esconderse a cada rato para que no se lo comieran humanos ni animales. Tropezaba dos por tres con grandes plantas pinchudas que nunca había visto y se perdía en la oscuridad. Algunos animalitos pequeños, tan asustados como él, al verlo acercarse le tiraban piedras, le escupían, lo mordían o daban gritos tan horribles que le hacían temblar.

Finalmente vio a las aves, todas juntas ocultas en una cueva de piedra.

—No teman. Me llamo Erestome y vengo de la luna para ayudarles— dijo cuando un montón de picos se abalanzaron sobre él.

—¡¡¡Ay. Ay. Ay!!! —Gritó de dolor. — ¡No como ave!— chilló queriendo tranquilizarlas.

Las aves al ver que no les hacía daño se detuvieron, aunque se quedaron algo alejadas por las dudas. Entonces Erestome aprovechó para contarles el plan de Catarina.

Patos, Patas, Gallinas y Gallos lo escucharon, meditaron un poco y aceptaron la propuesta. Todos juntos fueron a buscar a Catarina que mientras tanto había comenzado a hacer los hoyos poniendo con cuidado un bolo en cada uno.

—¡Mis huevos! ¡Mis hijos!— grito una gallina al verla

—¿Huevos, hijos…?— repitió asombrada Catarina y colocó con mucho cuidado el huevo que tenía en la mano en el cálido hueco de tierra.

—No podemos dejarlos ahí— dijo una pata flaca flaca. —Si los humanos los ven querrán comerlos.

—También muchos animales— dijo una gallina negra

Catarina preocupada no se dejó desanimar, alguna solución tenían que encontrar. Miró hacia arriba y hacia abajo, a derecha y a izquierda, adelante y atrás y de golpe supo lo que había que hacer.

—¡Vamos a disfrazarlos!

Todos la miraron confundidos.

Catarina tomó un poco de roja tierra, luego buscó algunos pétalos caídos: verdes, amarillos y azules, le pidió a un viejo árbol que se secaba de día en día que el diese un pedazo de su corteza marrón. Buscó la poquita agua que aún quedaba en un arroyo, pisó, machacó y mezcló todo y luego arrancándose unos bigotes se acercó a un huevo y lo lleno de dibujos.

Sin descanso trabajaron aves y conejos yendo de un sitio a otro, unos haciendo hoyos, otras colocando allí sus huevos y los más jóvenes pintando sin cesar.

Poco a poco otros animalitos y algunas plantas (en esa época muchas plantas caminaban) se acercaron, y cuando supieron que estaban tratando de sanar a la tierra, se ofrecieron a ayudar.

El roble les regaló sus últimas bellotas para que las pusieran en los hoyos. Los pinos les dieron algunas de sus escasas semillas, otras entregó el palo borracho.

Los yuyos fueron los más generosos y entregaron todas sus semillas, también las margaritas y las cebollas.

Los peces que agonizaban por falta de agua les suplicaron que hiciesen hoyos cerca de las orillas y allí depositaron sus huevos.

El maíz que aún tenía muchos granos los soltó junto a las gallinas que con sus finos piquitos rápido los enterraron.

Justo cuando ya casi terminaban unos niños los vieron y hambrientos como estaban corrieron para agarrar los huevos, fue entonces que Erestome se plantó delante de ellos y les dijo sin temblar:

—Si tiene hambre pueden comerme, pero estos huevos y estas semillas son para la Madre Tierra que siempre les dio todo y ustedes nada le dieron.

Los niños que nunca habían visto un conejo, pues como les conté los conejos eran hijos de la luna, se quedaron quietos mirándolo.

—¿Y tú quién eres?— le preguntó uno de los niños.

—Erestome, hijo de la abuela luna.

En ese momento la luna brillo como nunca en el cielo y Erestome resplandeció con su pelo plateado.

Los niños impresionados preguntaron:

— ¿Comerá la tierra lo que le ofrecen?

— ¿Va a sanar?

—Si quieren que sane tendrán que ayudarnos, hay mucho por hacer y somos pocos— dijo entonces Catarina.

Sin dudarlo los niños se unieron a la tarea y pronto muchos más se acercaron a brindar su ayuda.

La tierra al ver cómo le ofrecían lo poco que tenían con tanto amor, sin pedirle nada a cambio, se sintió avergonzada.

La abuela luna que todo lo había visto la acunó en sus haces de plateada luz y ayudada por el sol que le brindaba toda su luz, creció, creció hasta ser un inmenso disco de plata en el cielo. Las nubes conmovidas soltaron su llanto y el viento llevó su canto de un sitio a otro despertando a la vida a todas las fuerzas dormidas.

La tierra se emocionó tanto que todo su cuerpo empezó a temblar. Por primera vez comprendió que el sol, la luna, la lluvia, el viento, todos colaboraban con ella.

Así fue como sanó la tierra gracias al valiente Erestome y la ingeniosa Catarina, que desde entonces decidieron quedarse y formar aquí su familia.

Y como todos saben este es el motivo por el cuál aves y conejos suelen vivir juntos como buenos amigos, ya que ni las aves comen conejos ni los conejos aves.

Desde entonces una vez al año la Abuela luna pide ayuda al Sol para vestirse con su mejor luz y visitar a su hija. Es entonces cuando los conejos hacen hoyos en la tierra, las aves ponen sus huevos y juntos agradecen a la Madre Tierra por la abundancia que siempre ofrece generosa.

Si quieres tú también puedes ayudar….

Si quieres leer otro cuento puedes ver acá

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Cuento: Una niña mala

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 19 Mar 2013 21:23:00 +0000

Un Cuento de Montserrat Ordóñez. Colombia

Quiero ser una niña mala y no lavar nunca los platos y escaparme de casa. No voy a explicarle las tareas a nadie, ni a tender la cama. No quiero esperar en el balcón, suspirando y aguantando lágrimas, la llegada de papá. Ni con mamá ni con nadie. Cuando sea una niña mala gritaré, lloraré dando alaridos hasta que la casa se caiga. Cuando sea una niña mala no voy a volver a marearme y a vomitar. Porque no voy a subir al auto que no quiero, para dar las vueltas y los paseos que no quiero, ni voy a comer lo que no quiero, ni a temer que alguien diga si vomitas te lo tragas, pero a papá no se lo hacen tragar. Yo voy a ser una niña mala y sólo voy a vomitar cuando me de la gana, no cuando me obliguen a comer.

Llegaré con rastros de lápiz rojo en la camisa, oleré a sudor y a trago y me acostaré con la ropa sucia puesta y roncaré hasta despertar a toda la familia. Todos despiertos, cada uno callado en su rincón, respirando miedo. Quiero ser el ogro y comerme a todos los niños, especialmente a los que no duermen mientras yo ronco y me ahogo. Porque los niños cobardes me irritan. Quiero niños malos, y quiero una niña mala que no se asusta por nada. No le importa ni la pintura ni la sangre, prefiere las piedras al pan para dejar su rastro, y aúlla con las estrellas y baila con su gato junto a la hoguera. Ésa es la niña que voy a ser. Una niña valiente que puede abrir y cerrar la puerta, abrir y cerrar la boca. Decir que sí y decir que no cuando le venga en gana, y saber cuándo le da la gana. Una niña mojada, los pies húmedos en un charco de lágrimas, los ojos de fuego.

La niña mala no tendrá que hacer visitas ni saludar, pie atrás y reverencia, ni sentarse con la falda extendida, las manos quietas, sin cruzar las piernas. Las cruzará, el tobillo sobre la rodilla, y las abrirá, el ángulo de más de noventa, la cabeza alta y la espalda ancha y larga, y se tocará donde le provoque. No volverá a hacer las tareas, ni a llevar maleta, ni a dejarse hacer las trenzas, a tirones, cada madrugada, entre el huevo y el café. Nadie le pondrá lazos en la coronilla ni le tomarán fotos aterradas. Tendrá pelo de loba y se sacudirá desde las orejas hasta la cola antes de enfrentarse al bosque.

No me paren bolas, gritará la niña mala que quiere estar sola. No me miren. No me toquen. Sola, solita, se subirá con el gato a sillas y armarios, destapará cajas y bajará libros de estantes prohibidos. Cuando tenga su casa y cierre la puerta, no entrará el hambre del alma, ni los monos amaestrados, ni curas ni monjas. El aire de la tarde la envolverá en sol transparente. Las palomas y las mirlas saltarán en el techo y las terrazas, y las plumas la esperarán en los rincones más secretos y se confundirán con los lápices y las almohadas. Se colgarán gatos y ladrones y tal vez alguna rata, por error, porque sí, porque van a lo suyo, de paso, y no saben de niñitas, ni buenas ni malas. Armará una cueva para aullar y para reír. Para jugar y bailar y enroscarse. Para relamerse.

Ahora el balcón está cerrado. El gato todavía recorre y revisa los alientos. Es tarde y la niña buena, sin una lágrima se acurruca y se duerme.

MONTSERRAT ORDÓÑEZ (1941-2001) nació en Barcelona de padre colombiano y madre catalana, y educada en una doble identidad, residió en Bogotá, donde enseñó y escribió. PhD. en Literatura Comparada de la Universidad de Wisconsin-Madison y Profesora Titular de la Universidad de los Andes, publicó sus trabajos en numerosas revistas de ambas Américas y Europa, y se especializó en literatura escrita y leída por mujeres. Se le deben en particular una recopilación de trabajos críticos sobre La vorágine (Bogotá, Alianza Editorial, 1987), una edición crítica de la misma novela (Madrid, Cátedra, 1990), una selección de escritos de Soledad Acosta de Samper (Bogotá, Fondo Cultural Cafetero, 1988) y una edición de Novelas y cuadros de la vida suramericana de la misma escritora (Bogotá, Ediciones Uniandes y Editorial Javeriana, 2004). Autora de los poemarios Ekdysis (Roldanillo, Ediciones Embalaje del Museo Rayo, 1987) y De piel en Piel (París, Indigo, 2002), y de otros textos hechos con algo de araña, de caracol, de escorpión y de camaleón. Porque desde siempre jugó con las palabras. Con ellas y de ellas vivió, lectora, estudiante y profesora de idiomas y de literatura, editora, traductora, conferencista, periodista, crítica literaria, investigadora, viajera y escritora, actividades que le descubrieron imprevistos mundos.

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EL PODER DE LOS ÀRBOLES CELTAS

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 29 Jan 2013 13:36:00 +0000

No te pierdas la presentación de este interesante libro

Presentación del libro "EL PODER DE LOS ÁRBOLES CELTAS - escrito por Susana Shanahan,

Será una autentica FIESTA CELTA acompañada por la mejor música de arpa celta con Eliseo Mauas Pinto,narraciones de Celia Planxart. Miércoles 6/02/2013 19 horas Museo Roca Vicente López 2220 Colectivos: líneas 10, 17, 38, 41, 59, 60, 61, 67, 92, 93, 95, 101, 102, 108, 110, 118, 124, 130 Entrada Libre.

También podes ver en Facebook acá

TE ESPERAMOS!!!!

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El dragón horrible

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Fri, 18 Jan 2013 10:40:00 +0000

Un cuento de Graciela Pérez Aguilar

Había una vez una lagartija muy pequeña, muy flaquita y muy verde, que vivía en un pantano repleto de animales muy grandes (como los cocodrilos), muy malos (como las víboras venenosas) o muy astutos (como los monos, que se la pasaban trepados a los árboles para evitar a los otros dos).
La lagartija – que se llamaba Amarilis- estaba harta de escaparse por un pelo (o por una escama) de los ataques de los cocodrilos, de las mordeduras mortales de las víboras y de las bromas que le hacían los monos desde lo alto de los árboles. Por eso, una tarde decidió convertirse en un dragón horrible. “Me voy a convertir en alguien que le dé miedo a todo el mundo” se dijo Amarilis la misma tarde en que se escapó por medio pelo (o media escama) de convertirse en la cena de un cocodrilo. Y entonces se puso a pensar en cómo convertirse en un dragón temido por todo el mundo del pantano.
“Lo primero que tengo que hacer es disfrazarme. Los animales más peligrosos son los más coloridos” pensó Amarilis. Y, entonces, se puso sobre el lomo verde un poco de barro y encima se pegó las semillas más vistosas de los árboles del pantano. Y la primera vez que salió a probar su nuevo disfraz, una viborita venenosa que venía por el camino se apartó para darle paso.
“Tengo que parecer más grande para que hasta los cocodrilos tengan miedo”, pensó Amarilis el día siguiente. Y, entonces, se inventó una caperuza de hojas, se la puso en la cabeza y salió a pasear. Al día siguiente, todos los animales del pantano hablaban del “monstruo de la caperuza”.
“¿Y si hago correr la voz de que tengo veneno en mi mirada?”, se dijo Amarilis esa noche.
A día siguiente, todo el pantano estaba alterado por la presencia de un horrible animal enorme de muchos colores al que no se podía mirar sin sentirse envenenado.
Cuando Amarilis salía de paseo, todos los animales se apartaban a su paso y nadie se atrevía a atacarla. Por primera vez en su vida de lagartija, sintió que la respetaban un poco pero, como era inteligente, entendió que la respetaban solamente porque le tenían miedo.
Una noche, apareció en la puerta de entrada del refugio de Amarilis un enorme cocodrilo. Amarilis se encogió y pensó que había llegado su última hora.
- ¡Lagartija! – dijo el cocodrilo en su idioma áspero - ¡Todo el mundo del pantano te respeta! En cambio, a mí los monos me vuelven loco porque se burlan desde los árboles, me tiran cocos y yo no alcanzo a morderlos. ¿Podrías hacer que no me molesten más? Me gusta que me tengan miedo, pero me molesta muchísimo que se burlen de mí.
- Haré lo que pueda, amigo cocodrilo – dijo Amarilis que apenas se había repuesto de la impresión – Mañana a la mañana, tendré una solución para tu problema.
Durante toda la noche, la lagartija pensó y pensó. Después, cuando apenas salía el sol, se pegó las semillas más coloridas y se ató la caperuza de hojas más grande que tenía. Asomada a un charquito, ensayó su mirada más terrible y venenosa. Después, se sentó a esperar en la puerta de su refugio.
- ¡Lagartija! – sonó la voz áspera del cocodrilo un rato más tarde.
- En primer lugar, ¡nada de lagartija! ¡Señora Amarilis! – lo fulminó.
- D-d-disculpe, s-señora A-amarilis – tartamudeó el enorme saurio con voz finita y observándola de reojo, por las dudas fuera cierto lo de la mirada fatal.
- Y, en segundo lugar, se me queda quieto, que voy a subirme a su lomo.
Mientras se trepaba agarrándose a las escamas, Amarilis sonrió lagartijamente: el cocodrilo temblaba hasta los huesos. Cuando estuvo instalada sobre el lomo, le dijo:
- Ahora, vamos a caminar por la selva.
Se sabe que los cocodrilos no transpiran, pero éste transpiraba a mares - o, mejor dicho, a ríos – mientras recorría con sus patas cortas el sendero hacia la ribera, llevando encima al “dragón horrible”. Poco a poco, los animales – monos, tapires, víboras, arañas y hasta mosquitos – se asomaron a verlos pasar. Las opiniones estaban divididas:
- Al fin y al cabo, el cocodrilo no es tan fiero como lo pintan. Miren cómo el dragón espantoso lo ha dominado.
- El cocodrilo debe ser muy poderoso porque puede llevar al terrible monstruo y soportar su mirada sin ser aniquilado.
Así, llegaron hasta el río. Entonces, y sin que el saurio se diera cuenta, Amarilis se fue quitando las semillas coloridas y la caperuza de hojas, hasta quedar convertida en la lagartija pequeña, flaquita y verde que realmente era. Entonces, los animales de la selva exclamaron, admirados:
- Amarilis es realmente poderosa. Miren cómo ha logrado que el cocodrilo la llevara sobre el lomo.
Pero cuando el saurio escuchó estos comentarios, se sacudió violentamente y la lagartija fue a parar de un solo envión a la orilla.
- ¿Qué? ¡Seño…Am…! ¡Lagartij…!
- Mi querido amigo cocodrilo – le dijo Amarilis sacándose una manchita de barro de la nariz, e instalándose cómodamente sobre la rama de un árbol seguro –, ya deberías haber aprendido que ser torpe y malo hace que la gente te tenga miedo, no que te respete. Y es mucho mejor el respeto que el miedo. Pero muchísimo mejor es que te quieran.
Y, mirando al resto de los animales, dijo:
- Y tampoco es bueno creerse cualquier cosa ni juzgar por las apariencias.
Lo cierto es que, desde entonces, ningún animal de la selva volvió a meterse con la lagartija Amarilis, aunque muchos de ellos llegaron a la puerta de su refugio para buscar consejo y terminaron siendo sus mejores amigos.

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LA RANA QUE QUISO SER PRINCESA

noreply@blogger.com (Ana Cuevas Unamuno) — Tue, 15 Jan 2013 14:56:00 +0000

Un cuento de Ana Cuevas Unamuno

Ulata era una ranita de charco, no conocía lagunas, ni piletas, ni ríos, por eso creía que su charco era el mayor del mundo y que en él vivían todas las ranas.

Todas era una forma de decir, porque no había tantas ranas en el charco, solo su mamá, su papá y su tía. Con tan escasa compañía Ulata nunca sabía con quien jugar y casi siempre se aburría.

Una tarde en que jugaba a las escondidas con su sombra y acababa de ocultarse bajo una hoja de gomero, oyó voces desconocidas. Espío y se sorprendió al descubrir dos niños sentados en la piedra blanca. Quietita se quedó mirando. Su mamá le había advertido que se cuidara de los extraños y dos niños humanos eran suficientemente extraños.

El niño le contaba una historia a la niña. Una historia hermosa sobre una princesa que se había convertido en rana a causa de un hechizo.

—Pobre princesita— exclamó entristecida la niña — ¿Y entonces?— preguntó.

—Entonces llegó un príncipe valiente y aceptó casarse con la rana. Cuando esa noche la besó, la rana en princesa otra vez se convirtió.

Los niños se fueron dejando a Ulata toda confundida. Si una princesa podía convertirse en rana, una rana podía convertirse en princesa y entonces llegaría un sapo valiente y la salvaría. ¡Qué ganas tengo de ser princesa!, pensó Ulata. El problema era como encontrar quien la hechice.

Pensando y pensando regresó a su casa.

— ¿Vive alguna hechicera por aquí?— preguntó esa noche durante la cena.

— ¿Y para qué quieres a una hechicera?— se sorprendió su mamá.

—Quiero que me convierta en princesa para que un sapo valiente me salve y se case conmigo.

— ¡Qué tonterías estás diciendo!— exclamó malhumorado su papá.

— ¡Las ranas no se convierten en princesas y las hechiceras no existen!— le regañó su mamá.

—Tampoco se casan con sapos— dijo la tía.

Ulata cerró la boca y no dijo más. ¡Con los grandes no se puede hablar de algunas cosas! ¡No entienden nada!, pensó. Esa misma noche tomó una decisión: buscaría solita a la hechicera y cuando la encontrase la fastidiaría para que la convirtiera en princesa.

El primer problema fue descubrir como salir del charco y aventurarse por la tierra seca. Primero probó con paseos cortos, tenía miedo de perderse. Luego se animó a ir más lejos, hasta el borde del pinar. Día tras día probaba distintos caminos, mirando bien las señales en la tierra y en el cielo, para saber como regresar. Se fijaba por ejemplo en el camino del sol, en las piedritas que encontraba, en la forma de los yuyos, en los senderos de las hormigas y en la cuevitas de los topos.

Un día entró al bosque, sólo un poquito, y al otro día un poco más, y luego más... Justo entonces surgió el segundo problema: ¿A quién podía preguntarle por la casa de la hechicera? Las hormigas no sabían nada, tampoco los cascarudos, menos sabían los caracoles y las orugas ni siquiera le contestaron.

Llevaba semanas intentando encontrarla sin resultados cuando a su lado oyó un zumbido.

— ¿Qué hace una rana fuera del charco?— preguntó una voz chirriante

Ulata miró y se encontró con una cigarra que se confundía con la rama donde estaba posada. Primero dudo, pero después le preguntó, como la cigarra podía volar quizás supiese dónde vivía la hechicera.

— ¡Es una locura! ¡Una ridiculez! ¡Un desacierto!— chirrió la cigarra y casi enseguida añadió — Pero si quieres ir, ve. Vive tres árboles a la izquierda, cuatro la derecha, y medio tronco arriba.

— ¡Gracias!— dijo Ulata saltando de alegría.

—Espera, no tan aprisa— la llamó la cigarra —Ten mucho cuidado porque tiene dos caras, una buena y una mala y siempre hace trampas.

— ¿Y cómo puedo saber cuál es la buena y cuál es la mala?— preguntó Ulata de pronto asustada.

—Fijate para dónde tiene los pies y nunca le mires la cara.

Ulata le agradeció el consejo y se puso en marcha. Uno, dos, tres árboles a la izquierda. Uno, dos, tres, cuatro, árboles a la derecha y.... Ulata miró el inmenso y grueso tronco que se alzaba ante ella sin saber como escalarlo para llegar al medio. Trató de sujetarse con sus manitos y patitas, pero como el tronco era lisito se resbalaba.

— ¿Qué estás haciendo fuera del charco?— le preguntó una paloma que pasaba.

—Quiero llegar al medio del tronco para ver a la hechicera.

—Nadie quiere verla, es mala por dentro y por fuera.

—Yo quiero verla para que me convierta en princesa— dijo Ulata a la asombrada palometa.

—Si eso deseas te llevaré — le dijo la paloma y la llevó en un corto vuelo dejándola paradita en una rama ancha y plana. —Quizá esté dentro del hueco, quizás esté fuera, si quieres que te convierta, sorpréndela— dijo la paloma y se marchó.

Ulata miró la oscura entrada del hueco y le dio miedo, luego miró lo alto que estaba y le dio más miedo, luego pensó que pasaría si la hechicera la descubría con su cara mala y sintió mucho, muchísimo miedo. Temblando de puro miedo estaba cuando descubrió dos talones. No levantó los ojos, ni hizo ruido alguno.

—Mmmmm. Grrrr. Ajjjjj— chillaba la bruja — Huelo a rana metiche… Huelo a estorbo verde... ¿Quién se atreve a venir a verme? Mmmm Grrrr Ajjjj

Los pies comenzaron a girar y sin pensarlo siquiera Ulata saltó y se sujetó de la media de lana de la bruja. Del susto la bruja dio una patada y Ulata salió volando y volando tan lejos que apenas escuchó unas pocas palabras:

— ¡... rana entrometida, que unas patas te queden abajo y otras arriba!...

En ese mismo momento Ulata sintió un tirón y un golpe fuerte. Cuándo pudo recuperarse quedó atónita, había perdido su cuerpo de rana, sus patas de rana, su cara de rana, o sea, ya no era una rana, tampoco una princesa, ¡ahora era un árbol! Un árbol que lloraba de pena.

Tanto lloró que a sus pies se formó un cristalino arroyito.

— ¿Por qué lloras arbolito?—Le preguntó una vocecita surgida del agua.

— ¡Porque la bruja me ha convertido en árbol y yo soy rana! — contestó Ulata tratando de ver quien le hablaba.

— ¿Cómo te has puesto en su camino?

— ¡Quería que me convirtiese en princesa para que un sapo valiente me rescatase casándose conmigo!

— ¡Que tontería!— dijo la voz.

—Yo no sabía— sollozó Ulata.

— Tampoco yo... También a mí me ha embrujado la hechicera. Si me ayudas te ayudaré.

— ¿Quién eres?

—Ayúdame y lo sabrás.

— ¿Cómo puedo hacerlo?

—Debo responder un acertijo y no lo consigo.

— ¿Cuál acertijo?— preguntó Ulata cada vez más curiosa.

—Te lo diré pero antes debes prometerme que te casarás conmigo.

— ¿Casarme? ¿Cómo podría casarse un árbol con una voz?

—Prométemelo.

—De acuerdo, lo prometo— dijo Ulata divertida, pensando que la voz estaba más loca que ella.

—Este es: “Vuela sin alas, silba sin boca, pega sin manos y no se lo toca”.

Ulata pensó y pensó. ¿Qué podía ser? No se le ocurría nada. Una ráfaga le agitó las ramas y asustada grito:

— ¡Ay!—

— ¡No! No es esa la respuesta— refunfuñó la voz.

—Vuela sin alas... no es pájaro.....silba sin boca...mmmm —pensaba Ulata justo cuando un silbido fuerte la dejo aturdida. —Pega sin manos....uy uy uy que puede ser— pensaba Ulata mientras descartaba una idea tras otra.

Pensando estaba cuando una ráfaga fuerte la sacudió tanto que casi, casi se le mojaron las ramas en el charco.

— ¡Qué viento!— dijo y de inmediato sacudió las ramas contenta porque había descifrado el acertijo— ¡El viento! ¡Es el viento!

— ¿El Viento? Noooo creeeooo— dijo la voz desconfiada.

En ese mismo momento algo rugió y explotó, llenando de luces el bosque y dejando aturdida a Ulata.

— ¡Muy bien! ¡Muy bien! ¡Acertaste! ¡Es el viento!... ¡Qué inteligencia la tuya!— Escuchó decir a la voz sin poder verla a causa de la explosión.

—Gra-ci- as— tartamudeó Ulata orgullosa y tímida.

—Ahora debemos casarnos — añadió la voz alejándose.

Ulata se quedó sola y desconcertada. Pronto escuchó un gran barullo y vio acercarse a la cigarra acompañada de muchos animales y delante de todos avanzaba el sapo más hermoso que había visto en su vida.

—Ahora debes cumplir tu promesa— dijo el sapo con la misma voz que antes escuchara Ulata.

Al oírlo Ulata sintió una pena grande por tener forma de árbol justo cuando encontraba a su príncipe sapo. No le parecía bien que un árbol se casase con un sapo, pero no dijo nada porque las promesas deben cumplirse.

La cigarra los casó, los pájaros cantaron, las hormigas bailaron, los caracoles rodaron y Ulata contenta con la fiesta se olvidó de todo hasta que el sapo la besó.

Al instante Ulata sintió su cuerpo de rana, sus patas de rana, su cara de rana y abrió grande su boca de rana soltando un “craac”, que es risa de rana y luego un “crooc”, que es pena de rana, y nada más porque las palomas llevaron volando a los novios a la casa del sapo, mientras en el bosque se oían los Mmmmmm grrrrrrrr y Ajjjjjjj de la hechicera frustrada.

—Mi querida princesa, entra como reina— le dijo el sapo.

Y Ulata sonriendo entró al palacio de piedras de la laguna más majestuosa y hermosa que podía imaginar, mientras cientos de ranas, sapos y renacuajos le daban la bienvenida.

FIN

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